In Naturfilmen ist zu sehen, wie Raubtiere einer Herde folgen und sich das schwächste Tier aussuchen, um es zu schlagen und zu reißen. Dass es derlei auch unter Menschen gibt, habe ich gestern erlebt. Ich fühlte beim Nachhauseweg vom Supermarkt eine Form der Schwäche, die auf einen beginnenden Infekt hinwies.
Als ich an einer Menschengruppe an der Bahnhaltestelle vorbeiging, grinste mich ein stämmiger Mann an. Ich registrierte, dass er sich an meine Fersen geheftet hatte. Nach einer Weile sprach er mich an, hielt mir einen Euro hin und bat, dass ich ihn für den Parkautomaten wechselte. Da dachte ich: tatsächlich hat mich ein Beutegreifer ausgesucht.

Diese Leute gucken dir, während man wechselt, ins Portemonnaie und ziehen geschickt die Geldscheine heraus. Er hatte aber auch schlechte Karten. Auf dem gesamten Fußweg war mir kein Parkautomat aufgefallen. Außerdem wusste ich zuverlässig, dass ich kein Kleingeld bei mir hatte. So musste ich sein Ansinnen zurückweisen und dachte, so blöd bin ich nur einmal gewesen. Ich bin vor Jahre schon mal auf den Trick hereingefallen. Als mich nämlich nach einer Demo ein junges Paar aufhielt und nach einer Telefonzelle fragte. Die junge Frau müsse dringend telefonieren. Drum erbat der Mann sich Kleingeld zum Telefonieren, hielt eine Zweieuromünze hoch, ließ sie verlockend in der Sonne blitzten und trat nah an mich heran. Ich zog mein Portemonnaie hervor und wechselt seine Münze. Mir war irgendwie unangenehm, dass er so auf Tuchfühlung kam und in mein offenes Münzfach schaute. Aber ich dachte, „Hoch die internationale Solidarität!“ skandieren, aber wenn ausländisch wirkende Mitbürger in Telefonnot sind, blöde Gefühle zu haben, das geht nicht zusammen. Nach dem Geldwechsel entfernten sich die beiden in die falsche Richtung.

Ich rief noch hinterher und zeigte in die Richtung, wo die Telefonzelle zu finden wäre, aber die beiden hatten es plötzlich sehr eilig. Zu Hause dachte ich, dass etwas an der Begegnung seltsam gewesen war, schaute in meine Geldbörse und siehe da, die Geldscheine aus dem hinteren Fach waren weg. Während ich ihm die Zwei-Euro-Münze gewechselt hatte, musste er die Scheine, 120 Euro insgesamt, herausgefingert haben. Was da klüger ist in mir als ich, hatte den Diebstahl bemerkt, mich aber nicht beizeiten gewarnt..

Trotz partieller Schwächung entkam ich diesmal dem Trickbetrüger, finde aber beachtlich, dass diese Leute spüren, wo sie zuschlagen können. Freilich, nach dem Verschwinden der Telefonzellen und Münzautomaten müssen sich sie sich neue Tricks ausdenken.

An der Kasse im Aldi sitzt eine neue Mitarbeiterin und albert mit ihrer Kollegin herum. „Das ist ja das Einzige, was Männer können“, höre ich sie sagen. Ich werde hellhörig – was Männer als einziges können, interessiert mich. Ebenso sehe ich mir genauer an, wer da über solche Fachkenntnisse verfügt. Sie ist recht hübsch, offenbar türkischstämmig, und hat sich über die Augen zwei pechschwarze Balken tätowieren lassen. Als ich zur Kasse vorgerückt bin, frage ich sie: „Was ist das Einzige, das Männer können?“
Sie lacht verlegen. „Eine Pizza reinschieben.“
Ich grinse. „Mist, jetzt habe ich glatt vergessen, Tiefkühlpizza zu kaufen.“

Ihr Blick wandert über meinen Einkauf – Gemüse, Olivenöl und Mozzarella für einen Auflauf – und sie scheint sich bei einem Vorurteil ertappt zu fühlen. Was sie über Männer kundtut, entspricht vermutlich ihren Erfahrungen. Frauen, die beim Discounter an der Kasse sitzen und sich zur Steigerung ihrer Attraktivität dicke Balken über die Augen tätowieren lassen, begegnen in ihrem Milieu eher Männern, die sich bekochen lassen. Im Notfall, wenn die dienstbare Frau nicht da ist, schieben sie eine Pizza in den Ofen.

Ich habe das sicher seit 15 Jahren nicht mehr getan. Davor allerdings, ich gebe es zu, ziemlich oft. Den Belag habe ich aber ergänzt – mit frischen Zutaten und ein paar Kräutern. Diese Form der „Verfeinerung“ brachte meine damalige Lebensgefährtin regelmäßig auf die Palme. Das war zu einer Zeit, als industriell hochverarbeitete Lebensmittel noch kein Thema im Feuilleton waren.

Ich zahle, packe den Einkauf in meinen Rucksack und schleppe ihn nach Hause. Später werde ich den Auflauf zubereiten. Danach wird es wieder ziemlich wüst aussehen in meiner Küche. Das ist der Vorteil der Tiefkühlpizza: Von ihr bleibt nur die Verpackung. Und selbst die kann man – theoretisch – direkt im Laden entsorgen. Dann allerdings verschwindet auch das schöne Verackungsbild. Es zeigt das kulinarische Vorbild: fotografiert von einem Food-Fotografen, zubereitet von einem Profikoch. Danach, wurde mir kürzlich im ZDF erklärt, werden sämtliche Zutaten dieses appetitlichen Vorbilds ersetzt – durch Dreck.

Schlechte Nachrichten für die Tiefkühlpizzamänner.

Zwei schwerst adipöse Frauen, eine vor, eine hinter dem Tresen. Die sagt: „Dann kommen Sie morgen früh vorbei, um die Kompressionsstrümpfe anzuprobieren.“
„Wieso morgen früh?“
„Vormittags sind die Beine noch nicht so geschwollen von den Wassereinlagerungen.“
„Ich habe keine Wassereinlagerungen.“
„Die zeigen sich erst im Laufe des Tages.“
„Ich habe keine Wassereinlagerungen.“ Diese Klarstellung ist ihr wichtig, obwohl es ihr ja egal sein könnte, was die andere von ihr denkt. Sie wiederholt: „Ich habe keine Wassereinlagerungen. Ich brauche die Kompressionsstrümpfe nach einer OP.“

Die Verkäuferin fügt sich. Vermutlich hat sie vermeiden wollen, was zwangsläufig folgt. Sie muss die Anprobe jetzt mit der Kundin machen, obwohl sie alleine im Laden ist und ein weiterer Kunde schon wartet. Sie geht vor der anderen Richtung Nebenraum, wo eine Treppe zu sehen ist, und steigt die Stufen hinauf im Beistellschritt. Die beiden verschwinden. Derweil öffnet sich die Tür, ein älteres Paar betritt den Laden, steht eine Weile wartend vor der Theke. Der Mann nimmt einen Sanitätshauskatalog und blättert darin. Dann setzen sie sich zu mir auf die olivgrüne Sitzbankreihe gegenüber der Theke. Erneut geht die Tür auf.

Ein langer Mann Mitte 30 betritt den Laden, schiebt vor bis zur Theke und hält sich daneben an der Wand fest. Unter einer schmuddeligen Trainingsjacke trägt er ein T-Shirt von Hannover 96. Sein linker Fuß ist verbunden. Er steht vorne über gebeugt und schaut erwartungsvoll hinter den Tresen. Immer wieder rutscht ihm die Hand weg und er muss neuen Halt suchen. Nach gefühlt einer Stunde tut sich im Nebenraum etwas. Zuerst erscheinen die Beine der Verkäuferin. Die Frau steigt erneut im Beistellschritt die Treppe herab. Die Kundin folgt ihr. Sie nehmen wieder ihre Plätze hinter und vor dem Tresen ein. Die Verkäuferin füllt am Computer ein Formular aus. Es geht wohl um die Erstattung. Das dauert. Endlich geht die dicke Kundin. Der lange Mann sieht seine Chance und nennt sein Begehr.

„Sie sind aber noch nicht dran“, sagte die Verkäuferin und deutet auf uns. „Sind Sie der Nächste?“, fragt mich die Frau des Sanitätshauskatalogwälzers, was ihr eigentlich klar sein müsste, weil ich mich ja nicht erst materialisiert habe, nachdem sie gekommen ist. Ich trete vor und sage: „Ich hätte gern ein rotes Theraband.“ Der Bezahlvorgang ist so umständlich wie alles hier, weil der Formularcomputer auch der für die Zahlungsabwicklung ist. Als ich dieser Vorhölle entronnen bin, ist die Sonne untergegangen und ich denke, dass mein Bart wieder gestutzt werden muss.

Wer fit bleiben will, muss Zeit aufwenden.

Der Frühling sei die Zeit der Straßenspiele, schrieb ich im Frühling 2012, als ich das Thema Straßenspiele erstmals behandelt habe. Im Jahr 2025 klingt das wie Wunschdenken, denn zumindest in der Stadt sind nur noch selten Kinder zu sehen, die sich zum selbstständig organisierten Spielen treffen. In Belgien und den Niederlanden gibt es seit einigen Jahren den „nationale Buitenspeeldag“ (Draußenspieltag), an dem beispielsweise das belgische Fernsehen keine Kindersendungen ausstrahlt, um Kinder nicht ans TV-Gerät zu locken. Die landesweit organisierten Draußenspieltage bei unseren westlichen Nachbarn sind ein Aufbäumen gegen den Trend, dass die Zeit der Straßenspiele vorbei sein könnte.

Einige Straßenspiele stammen aus tiefer Vergangenheit. Sie wurden von Generation zu Generation mündlich weitergegeben, weshalb es Varianten gibt. Die Dominanz der Gegenwart unserer Tage könnte auch die Brücke zum Straßenspiel ist „Wer fürchtet sich vor dem schwarzen Mann?“ brüchig werden lassen.

Spielverlauf: Einer spielt den Häscher, und die anderen Kinder stellen sich in Reihe vor ihm auf. Der Häscher ruft: “Wer fürchtet sich vor dem schwarzen Mann?”
Die anderen rufen “Niemand!”,
Der Häscher: „Und wenn er kommt?“
Die Kinder: „Dann laufen wir!“ – laufen auf den Häscher zu und versuchen an ihm vorbeizukommen, ohne dass er sie berührt. Wer berührt oder eingefangen wurde, muss in der nächsten Runde den Schwarzen Mann spielen. Variante: Die gefangenen Kinder gesellen sich zum schwarzen Mann und müssen ebenfalls fangen. Hinweise auf das Spiel finden sich schon im DEUTSCHEN WÖRTERBUCH von Jacob und Wilhelm Grimm:

„Haupts zeitschr. 3, 338.
dort wird ein fangespiel der kinder verglichen, wobei eins nach dem rufe fürchtet ihr euch vor dem schwarzen mann? die andern zu haschen sucht. in Bremen ist ein kinderreim beim spiel:
wer fürchtet sich vor schwarzem mann,
vor räubern und soldaten?
das könnte aber auch auf den teufel gehen oder eine spukgestalt unbestimmten characters, womit man kinder schreckt.“

Möglicherweise ist das Spiel in unsicheren Zeiten entstanden, war vielleicht ein didaktisches Hilfsmittel, den Kindern richtiges Verhalten bei einem Überfall auf das heimatliche Dorf beizubringen. Dann hilft nämlich keine schockstarre Furcht, sondern nur Laufen.

Andere Quellen bringen das Spiel mit der Schwarzen Pest in Verbindung. Dafür spricht die Variante, dass die vom schwarzen Mann berührten Kinder ebenfalls zu Häschern werden, weil sie durch Berührung angesteckt wurden.

„Der Schwarze, der sich in den versammelten Reigen mischt und einen nach dem andern wegführt, ist der seine Schar stets vergrößernde Tod. Gleich dem Vortänzer, der im weltlichen Reigen an hundert Tänzer in langer Reihe hinter sich herführen und regieren kann, führt auf solchen bildlichen Darstellungen der Tod den Vortanz und zog die Reihen von Hunderten an hoher Hand hinter sich drein.“ (Volksliederarchiv)

Der schwarze Mann ist ein Hüllwort für den Teufel. Die Pest (Der schwarze Tod) ist in Europa erstmals im 14. Jahrhundert aufgetreten, der Teufelsaberglaube stammt aus dem 15. Jahrhundert. Die Pest wird bis ins 19. Jahrhundert mit dem Teufel in Verbindung gebracht. Zuletzt wurde das Motiv von Jeremias Gotthelf in „Die schwarze Spinne aufgegriffen“, einer Rahmennovelle, die auf Pestsagen zurückgeht. Der Teufel half in der Not, wurde um seine Belohnung betrogen und verwandelt sich in eine schwarze Spinne, die alle tötet, die von ihr berührt werden. Teufel und Spinne sind die Personifizierung der Pest. Weil die Menschen die Gottesfurcht vergessen, kommt die Spinne immer wieder frei und bringt neues Elend über Mensch und Vieh, ein Hinweis auf das mehrmalige Auflodern der Pestseuche. Man könnte deuten: Nicht den Teufel soll der Mensch fürchten, sondern Gott. Entsprechend wird die Furcht vor dem Schwarzen Mann im Spiel verneint.

In jüngster Zeit wird darum gestritten, ob eventuell eine rassische Diskriminierung vorliegt, wie Zeitungsberichte aus Finnland und der Schweiz zeigen. Es wird voreilig eine Umbenennung gefordert, die zwar nicht berechtigt ist, aber bezogen auf heutige Vorstellungen eine gewisse Plausibilität hat. Da kein Schwarzafrikaner gemeint ist, sondern der Teufel, könnte man die Proteste gegen das Spiel ignorieren, aber dagegen steht das Bedürfnis unserer Tage nach politscher Korrektheit. Ich bin gespannt, wann der erste Mann protestiert und eine geschlechtsneutrale Figur verlangt, etwa das furchtbare Es. „Wer fürchtet sich vor dem schwarzen Es?!“

Hier eine im Teppichhaus Trithemius erstellte Verbreitungskarte. Weitere Nachweise willkommen.

Ich gehöre zu den Leuten, die noch Filterkaffee bevorzugen. Letztens kaufte ich Filtertüten im Supermarkt. Sie haben eine irritierende Neuerung. Irgendwer im gewiss hoch bezahlten Management hat wohl nach gefühlt 500 Jahren Filterpapier gemerkt, dass die größte Belastung eines Kaffeefilters auf seiner unteren Naht liegt. Da es bei gängigen Filterpapiertüten immer zwei Pressnähte gibt, bisher eine seitlich, eine unten, hat man die untere Naht zur Seite verlegt, so dass die Tüte unten einen Falz hat, links und rechts aber je eine Pressnaht. Bei der klassischen Form war man gehalten, beide Pressnähte abzuknicken, besonders um die untere Naht gegen Aufreißen zu schützen.

Aber was faltet man, wenn sich die Pressnähte links und rechts befinden? Nach den erwähnten 500 Jahren habe ich mich derart an das Falten der unteren Naht gewöhnt, dass ich immer versucht bin, es wieder zu tun. Aus alter Gewohnheit suche ich die Naht woanders. Als hätte man mir über Nacht die vertrauten Türklinken zur anderen Türseite verlegt. Da fällt mir ein Spiel aus meiner Zeit als Lehrer ein. Um die Kinder meiner 5. Klassen zu erheitern, habe ich mich manchmal verdeckend vor die Türklinke gestellt, zur leeren anderen Seite gefasst und gefragt: „Nanu! Wo ist denn die Türklinke?“ Da waren sie froh, mir zurufen zu können: „Die ist doch auf der anderen Seite, Herr X!“ Diese Schüler sind inzwischen erwachsen, sitzen vielleicht im Management eines Papierherstellers und spielen das Spiel mit mir weiter.
„Wo ist denn der vertraute untere Pressfalz?!“ Der Exschüler ruft: „Andere Seite! Das haben Sie jetzt davon!“