Pur Rien

Visage qui ne dit qui ne rit / qui ne dit ni oui ni non. / Monstre. / Ombre. / Visage qui tend, / qui va, / qui passe, / qui lentement vers nous bourgeonne… / Visage perdu. _ Henri Michaux/

Je n’ai plus d’intérieur, / De passion, de chaleur ; / Bientôt je me résume / À mon propre volume. _ Michel Houellebecq

Il faisait un temps magnifique quand tu es mort / Le cimetière était si joli /que personne ne pouvait être triste / On s’aperçoit depuis quelque temps que tu n’es plus là / Je n’entends pas tes ricanements /Tu te tais / ou tu hausses les épaules / tu ne voudras jamais connaître le paradis / Tu ne sais plus où aller / Mais tu t’en moques _ Philippe Soupault

Ma gorge a connu la soif avant l’armature / De peau et de veines autour du puits / Où les mots et les eaux forment un mélange qui tient / Jusqu’à ce que jaillisse le sang vicié. _ Dylan Thomas

— Comment mourir / Quand on peut encore rêver _ Georges Schehadé

N’étant jamais définitivement modelé, l’homme est receleur de son contraire. Ses cycles dessinent des orbes différents selon qu’il est en butte à telle sollicitation ou non. _ René Char

Toi qui cherches la vérité / c’est le mur que tu cherches. /La pierre l’autre pierre l’autre. / Appuie ton dos sur le mur / ou ton front / reste ainsi debout dans la nuit / avec les petites pièces de monnaie dans ta poche / qui ne rendent aucun son / d’or ou d’argent / sans aucune valeur. / Les rêves non plus. _ Yannis Ritsos

Si affaissé, brimé, si fini que tu sois, demande-toi régulièrement — et irrégulièrement — » Qu’est-ce qu’aujourd’hui encore je peux risquer ? » _ Henri Michaux

Chaque jour j’attends tout. _ Christian Bobin

Maintenant nous sommes dans l’ère des yeux vides. Tout me blesse en dehors de ce temps que j’ouvre, pour que tu y passes. _ Christian Bobin

Vide un sac de couleurs sur la tête des statues de plâtre : elles se mettront à chanter « a capella ». _ Jean-Michel Maulpoix

Et mon visage encore est dans le vent. Avec l’avide de sa flamme, avec le rouge de son vin !… Qu’on se lève avec nous aux forceries du vent ! Qu’on nous donne, ô vivants ! la plénitude de notre dû… / Je t’interroge, plénitude ! — Et c’est un tel mutisme… Saint-John Perse

Face de l’amertume / évidence tannée / en cette matinée / comme la foudre tonnant / sur une foudre de haine / ils ont jailli du vide / vide délavé par les mirages / urine du soleil résine du sable / Vide disette anomie / amnésie dessèchement / stérilité comme leurs yeux / leurs yeux / où a tari la rosée / leurs yeux lave / haine violence brûlantes / comme le poil du feu / dans leurs prunelles / regard lame affûtée _ Hawad

Brève fut ma vie / face à l’éternité /…/ Mais je repasse sur terre / avec la régularité / des oiseaux migrateurs / déchirée / entre l’endroit de ma couvée / et de mes périples _ Anise Koltz

Le poème / depuis si longtemps / cherche son lecteur. / Alors / il tombe à genoux / à l’ombre / des plus grandes ailes / dans la nuit la plus profonde / avec les bancs déserts des jardins / et les crochets de fer dans les arbres. _ Yannis Ritsos

Glacé d’effroi souvent j’écoute à la porte / Et si j’entre, quelqu’un, me semble-t-il, a fui, / Et son regard m’ignore, comme perdu / En rêve, comme s’il me voyait ailleurs. _ Georg Trakl

À la moisson des orges l’homme sort. Je ne sais qui de fort a parlé sur mon toit. Et voici que ces Rois sont assis à ma porte. Et l’Ambassadeur mange à la table des Rois. (Qu’on les nourrisse de mon grain !) Le Vérificateur des poids et des mesures descend les fleuves emphatiques avec toute sorte de débris d’insectes / et de fétus de paille dans sa barbe. _ Saint-John Perse

Il y avait / un mot / dans l’obscurité. / Minuscule. Ignoré. /…/ Il martelait dans l’obscurité. / Il martelait / dans le socle de l’eau. /…/ Du fond du temps, / il martelait. / Contre le mur. /…/ Un mot. / Dans l’obscurité. / Qui m’appelait. _ Eugénio de Andrade

sous le dôme des ailes parlantes qui sait dénombrer les dards de la grotte / le levier de la nuit tient dans sa main de fer toute la lourde chevelure fermée sous clef _ Tristan Tzara

La ligne est une circoncision de l’espace. /…/ Une fois tracée, on en cherchera les issues dans la forme. Puis, on aura recours aux mots pour apaiser l’affront de l’image, du sang figé. /…/ La ligne est moralement oblique. Sa présence ne sera jamais un soleil. _ François Jacqmin

Le Cerveau — est plus grand que le Ciel — / Mettez-les côte à côte — / L’un contient l’autre / Sans problème — et Vous — en plus — /…/ Le Cerveau est plus profond que la Mer — / Tenez-les — Bleu pour Bleu — / L’un absorbe l’autre — Comme l’Éponge — l’eau — d’un Seau — /…/ Le cerveau pèse exactement le poids de Dieu — / Soupesez-les — Livre par Livre — / La différence — si elle existe — / Est celle de la Syllabe au Son — _ Emily Dickinson

Pauvre que j’étais / J’allais ainsi dans mes pensées / À la rencontre d’une absence / Tandis qu’à l’horizon soulevés par la brume / De grands arbres à mi-voix parlaient aux saisons _ Georges Schehadé

J’ai porté un autre nom / avant ma naissance /…/ Qui m’appelait ? /…/ Ma mémoire a été lavée / comme un tableau noir _ Anise Koltz

Il enleva ses lunettes. S’allongea. Ferma les yeux. / Une mouche se posa sur son front. Il la laissa faire. / Il observait l’intérieur de la mouche : un théâtre vide, / et un acteur, seul, debout sur une chaise, / qui répétait sans voix le rôle d’Iphigénie. _ Yannis Ritsos

Que faites-vous là petite fille / Avec ces fleurs fraîchement coupées / Que faites-vous là jeune fille / Avec ces fleurs ces fleurs séchées / Que faites-vous là jolie femme / Avec ces fleurs qui se fanent / Que faite-vous là vieille femme / Avec ces fleurs qui meurent /…/ J’attends le vainqueur. _ Jacques Prévert

Trop de tendresse au front des feuilles / comme une épée consumée, / trop de faux pour chaque image / de notre vie déjà pillée. /…/ L’Arbre interdit nourrit notre amour / de ses racines d’agonie _ Jean Cayrol

L’absence de perspective est la ligne même. / Quelque existence qu’on lui donne, tout dessin racle le néant. On a beau épaissir ou multiplier un trait, c’est toujours un amalgame de riens graphiques que l’on fait ressortir. On croit cerner le monde et c’est la lumière que l’on noircit. _ François Jacqmin

Celui qui rêve se mélange à l’air _ Georges Schehadé

Les écorces de nos yeux / et de nos visages / ont bu la lave / piment marc / des soleils et des vertiges /venus des tréfonds et des larges, / houles fielleuses / de nos douleurs. /…/ Regard crevassé / comme le poing de nos mains, / coups de poing, / vues râpeuses./ Entrailles nouées / comme les nerfs de nos fronts. / Nos intestins ont été dressés / à l’art transe / de négliger tout / ce que nous ne possédons pas. _ Hawad

J’ai sonné à leur porte, celle où il y a une petite clochette au son si magnifique. Mais personne ne m’a ouvert. _ Christian Bobin

Ces nuits t’en souvient-il quand la nuit nous recouvre / La nuit qui vient du cœur et n’a pas de matin. _ Paul Éluard

tard venue mais du fond de la nuit / de lèvres mal fermées qui s’obstinent / la lumière dévore, ou son absence de limites, / un espace franchi pauvrement /…/ si je sombre je sombre avec elle / le mot duel au bord des lèvres / donnant sa forme au silence /comme une flûte inclinée /…/ la même érudition stridente/ se détache de la paroi /…/ et empierre une route inaccoutumée _ Jacques Dupin

Donc solidement fixé / il observe / lui, le un / le parfaitement bien en place, bien braqué / le Charlemagne des machines / abaissant son œil, appareil de conquête… _ Henri Michaux

Depuis ma migration / à travers tant de corps / les siècles s’entassent / sur mes os /…/ Mon ombre se cogne / à chaque paroi /…/ Le monde est virtuel /…/ Le visible / reste invisible /…/ Le courant de vie / qui me traverse / est sans retour /…/ Lorsque je plonge / en moi-même / je vois la terre entière / qui tourne dans mon sang _ Anise Koltz

Le matin porte un gros sac. / Je lui dis : tu es si vieux / que tu n’as pas besoin de me mépriser. / Tes chaussures sont déchirées / jadis ta robe était mienne _ Thomas Bernhard

Ton chien songe qu’une louve / S’apprivoise à son côté / Dans la douce obscurité. / (Vois, la candeur s’y retrouve.) /…/ La vérité fait le vœu / De donner corps à son rêve. / Demain, le jour se relève / Avec des ailes de feu. _ Henri Pichette

Monde couturé d’absences / Millions de maillons de tabous / Passé de cancer / Barrage des génufléchisseurs et des embretellés ; / Oh ! Heureux médiocres / Tettez le vieux et la couenne des siècles / et la civilisation des désirs à bon marché / Allez, c’est pour vous tout ça. _ Henri Michaux

Je ne suis qu’un écho / dont j’ignore l’origine /…/ J’accompagne le temps / autour du soleil /…/ Tandis que mes yeux stagnent / dans leurs anciens moules _ Anise Koltz

L’esprit se serre / Le cœur se terre / Le verre mince s’est brisé / Quand on est arrivé on oublie le chemin / Derrière la barrière où s’ouvre la maison / En s’endormant le soir on entre dans le monde où l’on n’est rien / Quelques heures de plus pour ne plus être _ Pierre Reverdy

Le bleu ne fait pas de bruit. / C’est une couleur timide, sans arrière-pensée, présage, ni projet, qui ne se jette pas brusquement sur le regard comme le jaune ou le rouge, mais qui l’attire à soi, l’apprivoise peu à peu, le laisse venir sans le presser, de sorte qu’en elle il s’enfonce, et se noie sans se rendre compte de rien. _ Jean-Michel Maulpoix

Pur Rien

Visage qui ne dit qui ne rit / qui ne dit ni oui ni non. / Monstre. / Ombre. / Visage qui tend, / qui va, / qui passe, / qui lentement vers nous bourgeonne… / Visage perdu. _ Henri Michaux/

Je n’ai plus d’intérieur, / De passion, de chaleur ; / Bientôt je me résume / À mon propre volume. _ Michel Houellebecq

Ma gorge a connu la soif avant l’armature / De peau et de veines autour du puits / Où les mots et les eaux forment un mélange qui tient / Jusqu’à ce que jaillisse le sang vicié. _ Dylan Thomas

— Comment mourir / Quand on peut encore rêver _ Georges Schehadé

N’étant jamais définitivement modelé, l’homme est receleur de son contraire. Ses cycles dessinent des orbes différents selon qu’il est en butte à telle sollicitation ou non. _ René Char

Si affaissé, brimé, si fini que tu sois, demande-toi régulièrement — et irrégulièrement — » Qu’est-ce qu’aujourd’hui encore je peux risquer ? » _ Henri Michaux

Chaque jour j’attends tout. _ Christian Bobin

Maintenant nous sommes dans l’ère des yeux vides. Tout me blesse en dehors de ce temps que j’ouvre, pour que tu y passes. _ Christian Bobin

Vide un sac de couleurs sur la tête des statues de plâtre : elles se mettront à chanter « a capella ». _ Jean-Michel Maulpoix

Et mon visage encore est dans le vent. Avec l’avide de sa flamme, avec le rouge de son vin !… Qu’on se lève avec nous aux forceries du vent ! Qu’on nous donne, ô vivants ! la plénitude de notre dû… / Je t’interroge, plénitude ! — Et c’est un tel mutisme… Saint-John Perse

Brève fut ma vie / face à l’éternité /…/ Mais je repasse sur terre / avec la régularité / des oiseaux migrateurs / déchirée / entre l’endroit de ma couvée / et de mes périples _ Anise Koltz

Le poème / depuis si longtemps / cherche son lecteur. / Alors / il tombe à genoux / à l’ombre / des plus grandes ailes / dans la nuit la plus profonde / avec les bancs déserts des jardins / et les crochets de fer dans les arbres. _ Yannis Ritsos

Glacé d’effroi souvent j’écoute à la porte / Et si j’entre, quelqu’un, me semble-t-il, a fui, / Et son regard m’ignore, comme perdu / En rêve, comme s’il me voyait ailleurs. _ Georg Trakl

Il y avait / un mot / dans l’obscurité. / Minuscule. Ignoré. /…/ Il martelait dans l’obscurité. / Il martelait / dans le socle de l’eau. /…/ Du fond du temps, / il martelait. / Contre le mur. /…/ Un mot. / Dans l’obscurité. / Qui m’appelait. _ Eugénio de Andrade

sous le dôme des ailes parlantes qui sait dénombrer les dards de la grotte / le levier de la nuit tient dans sa main de fer toute la lourde chevelure fermée sous clef _ Tristan Tzara

La ligne est une circoncision de l’espace. /…/ Une fois tracée, on en cherchera les issues dans la forme. Puis, on aura recours aux mots pour apaiser l’affront de l’image, du sang figé. /…/ La ligne est moralement oblique. Sa présence ne sera jamais un soleil. _ François Jacqmin

Pauvre que j’étais / J’allais ainsi dans mes pensées / À la rencontre d’une absence / Tandis qu’à l’horizon soulevés par la brume / De grands arbres à mi-voix parlaient aux saisons _ Georges Schehadé

J’ai porté un autre nom / avant ma naissance /…/ Qui m’appelait ? /…/ Ma mémoire a été lavée / comme un tableau noir _ Anise Koltz

Il enleva ses lunettes. S’allongea. Ferma les yeux. / Une mouche se posa sur son front. Il la laissa faire. / Il observait l’intérieur de la mouche : un théâtre vide, / et un acteur, seul, debout sur une chaise, / qui répétait sans voix le rôle d’Iphigénie. _ Yannis Ritsos

Trop de tendresse au front des feuilles / comme une épée consumée, / trop de faux pour chaque image / de notre vie déjà pillée. /…/ L’Arbre interdit nourrit notre amour / de ses racines d’agonie _ Jean Cayrol

Celui qui rêve se mélange à l’air _ Georges Schehadé

J’ai sonné à leur porte, celle où il y a une petite clochette au son si magnifique. Mais personne ne m’a ouvert. _ Christian Bobin

Ces nuits t’en souvient-il quand la nuit nous recouvre / La nuit qui vient du cœur et n’a pas de matin. _ Paul Éluard

Donc solidement fixé / il observe / lui, le un / le parfaitement bien en place, bien braqué / le Charlemagne des machines / abaissant son œil, appareil de conquête… _ Henri Michaux

Le matin porte un gros sac. / Je lui dis : tu es si vieux / que tu n’as pas besoin de me mépriser. / Tes chaussures sont déchirées / jadis ta robe était mienne _ Thomas Bernhard

Ton chien songe qu’une louve / S’apprivoise à son côté / Dans la douce obscurité. / (Vois, la candeur s’y retrouve.) /…/ La vérité fait le vœu / De donner corps à son rêve. / Demain, le jour se relève / Avec des ailes de feu. _ Henri Pichette

Je ne suis qu’un écho / dont j’ignore l’origine /…/ J’accompagne le temps / autour du soleil /…/ Tandis que mes yeux stagnent / dans leurs anciens moules _ Anise Koltz

L’esprit se serre / Le cœur se terre / Le verre mince s’est brisé / Quand on est arrivé on oublie le chemin / Derrière la barrière où s’ouvre la maison / En s’endormant le soir on entre dans le monde où l’on n’est rien / Quelques heures de plus pour ne plus être _ Pierre Reverdy