1. Wir fahren über Silvester nach Passau. Die Tradition verlangt, dass wir jedes Jahr in eine andere Stadt fahren, aber jedes Jahr mit den gleichen Freunden. Es sind ein paar ausgelassene Tage nach schwierigen Weihnachten. Am zweiten Tag des Jahres stirbt C.s Vater.

2. Im Februar wird Theo drei. Er ist schon so gross und so kräftig, aber auch verschmust und verschmitzt, wozu sein rostroter Lockenkopf gut passt. Er nimmt nun seit über einem Jahr keine Herzmedikamente und irgendwann habe ich aufgehört, heimlich den Herzrhythmus zu kontrollieren. Er wird aber immer mein Herzkind bleiben.

3. Im März treffen wir uns wieder zum Jassen in Zürich. Wir schaffen es nur alle paar Wochen, aber die eingespielte Viersamkeit beglückt mich sehr.

4. Der April ist warm und endlich können wir abends wieder draussen sein mit den Kindern. Sie radeln und rollern, oder tummeln sich mit den Nachbarskindern und ich versuche möglichst viel Zeit damit zu verbringen, in die Baumkronen zu schauen, um mein übertouriges Gehirn auszubremsen.

5. In der Vorlesung sind über hundert Studierende eingeschrieben. Der Hörsaal ist rappelvoll, ich muss vor der Schwelle immer etwas tiefer durchatmen als sonst vor Lehrveranstaltungen. Im Mai erhalte ich die Evaluationen, aus denen mir sehr viel Wertschätzung entgegenschlägt. Ein paar Wochen lang schaue ich sie immer wieder an. Diese wunderschöne Prozentlinie. So viele freundliche Worte. Gute Evaluationen sind für die Entfristung leider irrelevant, da war der Dekan recht deutlich, aber sie machen mich trotzdem glücklich. 

6. Im Juni schliesse ich alle Leistungsüberprüfungen ab und komme endlich zum Schreiben. Ich fahre in der kühlen Morgensonne den Rhein entlang und finde neue, schöne Schreiborte. Oft fahre ich nach Kleinbasel, weil da die besten Cafés sind, aber auch für diesen plötzlichen Weitblick morgens auf der Wettsteinbrücke. Dann tippe ich meist vergnügt vor mich hin, mit der wachsenden Gewissheit, dass das ein Buch wird, vielleicht sogar ein gutes. 

7. Es ist schon der zweite Sommer in Basel. Ich finde neue Laufstrecken, neue Spielplätze. Ich erfahre die Stadtviertel. Ein paar Mal radeln wir abends über die grüne Grenze nach Deutschland zum Baden. Immer wieder die Himmelsleitern im Augenwinkel, beim Laufen am Rhein, beim Kinderholen in einer Strassenflucht, halb transparent vor dem Abendhimmel. Langsam entwickelt sich die Schockverliebtheit in diese Stadt in eine Liebesbeziehung.

8. Anfang August fahren wir mit Freunden ins Friaul, in ein grosses Haus in den Bergen, rundherum eine riesige Wiese, über die die kleine Kinderbande rennt. Ich mache Achtsamkeitsübungen, bei denen ich eigentlich nur auf zehn zähle, seit ein paar Monaten schon. Zehn Sekunden, damit die Wahrnehmung Zeit hat, im Körper anzukommen. Der Effekt ist erstaunlich. Auch erstaunlich ist, wie selten ich es bis zehn schaffe, ohne dass ein Kind mich unterbricht. Trotzdem sammle ich so viele goldene Momente in diesem Urlaub wie schon lange nicht mehr: Die Abendsonne über den Hügeln, diese paar Momente der alkoholisierten Ausgelassenheit und auch ein paar Momente der wiedergewonnenen Zweisamkeit.

9. Ende August wird Johanna sechs. Wir erzählen ihr immer wieder, wie sie auf die Welt gekommen ist, wie klein sie war als Frühchen, nur eine Handvoll Mensch, es Hämpfeli. Und jetzt ist sie so gross, grösser als alle anderen Kinder in ihrer Kindergartengruppe, selbstbewusst, empathisch und gscheit.

10. Im Oktober treffe ich C., mit der ich in Zürich promoviert habe. Wir schreiben beide am zweiten Buch, sie auf einer Postdoc-Stelle. Wir reden über den Wechsel nach Basel, dass ich jetzt zwar Mitarbeitende habe, aber fast keine Fachkolleginnen, kaum jemanden zum Mittagessengehen. "Tja Sarina", sagt C. und grinst, "es ist einsam an der Spitze."

11. Im November schliessen wir das Blockseminar ab, das mich im Oktober viel Nerven gekostet hat. Der letzte Tag in Basel fällt in den grossen Schneefall, die Strassburger Studierenden stecken im Zug fest und alles wird etwas improvisiert. Doch die Erleichterung, das zu Ende zu bringen, ist gross, und die Fussmärsche durch das verschneite Basel sind wunderschön.

12. Trotzdem setzen mir der Winter und das Semester zu. Das Schönste am Tag ist die Stunde, bevor die Kinder einschlafen, das Vorlesen, die letzten Zärtlichkeiten des Tages. Ich habe in jedem Arm ein kleines Köpfchen und zähle auf zehn.

Es beginnt zu donnern, noch bevor Theo eingeschlafen ist. Hanni schläft schon in meinem Arm, Theo hat sein Köpfchen an C. gelehnt. Das Gartentor wird vom Wind auf- und zugeschlagen. Wir harren aus, Theo schaut gross, zuckt beim Donnern zusammen, schläft dann aber doch ein.
Am nächsten Morgen muss Theo sofort auf die Wiese hinter dem Haus, die Äste inspizieren, die der Sturm vom Baum geholt hat. Ich versuche, ihn im Auge zu behalten und nebenher den Karton zu Bündeln und das Frühstück fertig zu machen. Dann verschwindet er hinter der Hausecke, ich laufe hinterher, die Kaffeetasse noch in der Hand.
„Pause machen!“ befiehlt Theo. Ein paar Minuten sitzen wir auf den Stufen des Hauseingangs, ich trinke meinen Kaffee und Theo grüsst Passanten.

Das plitsch platsch ihrer kleinen Füsse auf dem Holzboden.

Wie sie zusammengedrängt im Veloanhänger sitzen und Bücher anschauen. So viel Liebreiz auf so engem Raum.

Theos rotgoldenen Locken. Überhaupt diese zwei wuscheligen Köpfchen, die irgendwie immer nach Heu und Joghurt riechen.

Hannis glockenhelle Stimme. Oder wie die beiden im Nebenraum Unsinn machen, und man weiss, man sollte nachschauen gehen, aber sie kichern so ausgelassen, und es so ein schönes Geräusch.

Wie sie so nebeneinander stehen, Händchen haltend, Hannis zierliche Beinchen neben Theos kräftigen Waden.

Manchmal könnte ich weinen beim Anblick ihrer kleinen knubbeligen Kinderzehen.

„Deine Zeit ist wertvoller als meine“, sagt A., als wir debattieren, nach dem Mittagessen noch einen Kaffee zu trinken. Es ist ein seltsamer Nebeneffekt meiner Stelle, dass Leute das denken. „Du bist mein einziges Laster“, sage ich.
Das stimmt sogar. Ausser den Mittagessen mit A. mache ich seit Jahren so gut wie nichts, dass nicht entweder Arbeit oder Familie ist.
Ich würde gern mehr arbeiten, aber ich würde auch gern mehr Zeit mit den Kindern verbringen. An guten Tagen ist das ein Glück. Dass ich nicht genug bekomme, von der Arbeit oder den Kindern. An schlechten Tagen ist es ein Problem: Nie reicht die Zeit, nie reiche ich.

1. Im Januar höre ich das Gerücht, dass ich die Stelle in Basel bekommen soll. Ich war mir nach dem Vorsingen recht sicher, dass sie mich im besten Fall für einen der hinteren Listenplätze vorgesehen hatten, aber jetzt: Hoffen und bangen.

2. Der Winter ist hart. Theo ist ständig krank und schläft nicht. Wir schieben ihn stundenlang durch das nächtliche Neuenheim, sind nur noch erschöpft und müde. Theo gedeiht trotzdem prächtig. Er ist ein kräftiger und fröhlicher kleiner Bub. Im Februar wird er eins und beginnt zu laufen.



3. Im März erhalte ich eine E-Mail vom Rektorat in Basel und es ist tatsächlich ein Ruf. Ich habe Theo auf dem Arm und wollte eigentlich gerade die Kinderärztin anrufen. Ich bleibe kurz stehen und denke: Das ist jetzt der Moment. Aber Johanna sagt: Mama, du wolltest die Ärztin anrufen, und ich rufe die Ärztin an und gehe auch gleich mit den Kindern vorbei, um ein Rezept abzuholen. Das war der Moment.

4. Im April beginnt das Semester. Ich habe eine Vorlesung, ein Seminar und mehrere Vorträge. Ich bereite die Gespräche mit Basel und den Umzug vor, suche eine Kita und eine Wohnung. Die Umzugsadministration ist nichtendenwollend. Ich bin Woche für Woche erstaunt, dass ich irgendwie durchkomme.

5. Im Mai fahre ich zum Verhandeln nach Basel. Während dem Gespräch ruft mich die Immobilienfirma an, wir können die Wohnung haben, sagt der Anrufbeantworter. Wir haben gerade mehr Glück, als wir fassen können, aber unser Alltag ist noch immer eine Belastungsprobe. Johannas Trotzphase setzt uns zu. „Es wird besser werden“, sage ich zu C. „Das sagst Du seit Jahren“, sagt C. „Ich glaube es, wenn ich es sehe.“

6. Es wird trotz allem ein schöner Sommer. Heidelberg zeigt sich nochmals von seiner prächtigsten Seite. Jeden Tag fahre ich mit dem Rad den Neckar entlang, erst zur Kita, dann zur Arbeit, und die alte Brücke leuchtet in der kühlen Morgensonne.



7. Im Juli mache einen überstürzten und verregneten Abschiedsumtrunk am Seminar, der trotzdem gut ist. Ein richtiger Abschied ist dann aber Johannas Geburtstagsfest, zwei Tage vor dem Umzug. Alle Kindergartenfreunde, Kinder und Eltern, kommen zum Kastellwegspielplatz, einer meiner Liebelingsorte in Heidelberg. Trotz der knappen Zeit gelingt die Organisation, es ist warm, die Kinder sind ausgelassen. Am Ende sind nur noch Hannis beste Freundinnen da, und unsere Heidelberger Freunde. Alle Kinder sind nackt und mit nassem Sand überzogen.

8. Im August lösen wir die Wohnung in Heidelberg auf und machen wieder Urlaub in Österreich, erst bei der Familie, dann mit Freunden. Ich gehe mit Johanna auf den Schultern durch den Waldviertler Wald. Ich kenne keinen schöneren Wald: hell, mit einem weichen Moosboden und vielen Heidelbeeren. Johanna beginnt zu singen: Chum Chindli, chum weidli, chum mit mir in Wald. Mir pflücked det Beeri, sie riifed scho bald.

9. Im September beginnen wir mit der Eingewöhnung in Basel, noch bevor die Möbel aus der zweiten Wohnung übersiedelt sind. Wir schlafen auf dem Boden und leben aus Kisten. Die Arbeitsbelastung ist hoch, aber die ersten Wochen und Monate sind getragen von grosser Euphorie. Jeden Tag fahre ich mit dem Rad durch die Stadt, erschliesse mir neue Wege und kann nicht fassen, dass ich hier sein darf.



10. Im Oktober findet eine kleine Tagung in Heidelberg statt. Ich bin Organisatorin, aber jetzt selbst nur noch Gast in der Stadt. Ich war so dreist, fast ausschliesslich akademische Freund:innen einzuladen, was die Tage schön und produktiv macht. Vor der Heimreise sitzen wir noch zusammen auf dem Karlsplatz in der Sonne. Es ist so schön hier, aber ich bin nicht wehmütig.

11. Im November wird es nicht nur besser, es wird richtig gut. Ich sehe A. und D. wieder regelmässig. Wir fahren an den Wochenenden in die Dorfwohnung, aber der Weg ist jetzt eine Stunde, nicht vier. Ich habe wieder Boden unter den Füssen, beim Arbeiten und überhaupt, gefühlt zum ersten Mal seit Jahren.

12. Im Dezember gibt es ein paar Tage mit richtigem Schnee. Wir setzen die Kinder auf einen Schlitten und machen einen Spaziergang bei Sonnenaufgang, mit leuchtend blauem Himmel. Kurz bevor wir wieder zu Hause sind, wird den Kindern kalt und sie weinen nurmehr. Es ist irgendwie passend für dieses Jahr. Idylle und Katastrophe liegen nah bei einander.