Hatte einen positiven Traum vom Unterwegssein und mich mit Fremden im Zug anfreunden und mich ganz leicht und sicher fühlen. Und in diesem Traum trug ich seltsamerweise grün. Ich hatte verschiedene Grüntöne kombiniert und dachte: Wow, das ist wirklich eine Farbe, die dir total steht.

(Und in Wirklichkeit ist das die letzte Farbe, die ich tragen würde, außer es wäre oliv oder graugrün.)

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Dienstag: Ramen

Mittwoch: Udon (koreanische)

An beiden Tagen: Zwiebelschalen vom Wind verweht.

Dienstag zum Abendessen ein wenig eingelegtes Senfgrün aus dem blauen Döschen. Mittwoch den Rest davon in der Soße verbraucht. Dienstagabend jede Menge Möhren mit der Mandoline zerkleinert und eingefroren. (In letzter Zeit zu oft was wegwerfen müssen, was ich absolut hasse: zu schrumplige Möhren, überschüssige Staudensellerie, verdorbenen Schafskäse.)

Mein neues wunderbares Brettchen. Ich freue mich über Kleinigkeiten in der Küche zuweilen wie eine Blöde. Endlich die richtigen Topflappen, das richtige Brettchen. Das auf der Straße gefundene Besteck als Lieblingsteile.

Auf meiner Türschwelle abgelegt: Beauty von Andy Warhol. Stehend im Nachmittagslicht die ersten Seiten gelesen, sofort highly amused. Stelle fest, ich liebe die Optik des Buches, dieses klare rot-weiß, gute Serie.

Kaffee. Die Temperatur des Kessels scheint mir falsch. Die Mühen des Mahlens. Die Mühlen des Mahens. Das Mähen der Mühlen. Der Duft. Der feinporige Schaum. Der kleine, geliebte, japanische Porzellanfilter. Langsame Handgriffe, das Licht in der Küche. Frosty ground.

Me, myself and I. Geruhsame Zeit. Dankbarkeit für Kleinigkeiten.

Der kleine geheime Haushaltskult älterer Frauen: glutenfreie Kekse auf handgetöpfertem Tellerchen, Leinenservietten, skandinavische Gläser, die Anrichte mit Kräuterfirnis eingeölt. Haarpflege von Sam McKnight, der Wohlgeruch steige auf. Regenbögen auf dem Schreibtisch durch Lichteinfall auf geschliffene Gläser.

Das Schlichte, das Schöne muss gefeiert werden. Winziges Parfümpröbchen im weißen Schächelchen. Overflowing.

Ich träumte von grünem Nagellack. Der von Chanel heißt CAVALIER SEUL. Das setzt doch Bilder frei. (Wahrsagerin legt die erste Karte im Lenormand, der Reiter. Aha, da kommt er.)

Donnerstag: Soba

Abends etwas Schafskäse und eine Scheibe Brot.

Päckchen für das Baby.

Lesezeit genommen.

Haare behandelt, gewaschen, weich, schön.

Immer noch einen Hauch von „Overflowing“ am Körper, der verblassende Geruch ist besser als der frische.

Habe in beiden Büchern gelesen, sehr schön war das. Am Tisch sind meine Augen weniger angestrengt als im Bett.

Essen eingeteilt in kleinen Schüsselchen, für alles gibt es Lieblingsschüsseln. Sah mir dann Dokus über das Nightingale House in Melbourne an. Ganz meine Kragenweite.

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Das japanische Wort für Fotografie besteht aus zwei Zeichen Sha und Shin. Reflektion und Wahrheit. Noboyoshi Araki sagt, daß Shin auch Gott bedeuten kann, was es interessant macht. Was soll man von N.A. eigentlich halten? Seine Bilder haben diese misogyne Erotik, sind aber andererseits auch sehr schön. Und er hatte diese Negative, die er „ins Wetter gelegt“ hat. Faszinierend, dennoch finde ich ihn widerlich, auch von seinem Gebaren her.

Ein gutes Video über Fotografie.

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Egisto Ott (ein Typ, der gerade wegen Spionage vor Gericht steht, wer bitte nennt sein Kind Egisto, nur ein Buchstabendreher und er ist Egoist, noch ein Dreher und sein Name ist Egoist Tot. Das ist ziemlich merksam.

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Von meinen heute frisch lackierten Nägeln ist bei einem ein winziges Eckchen abgesprungen, direkt nach 1, 2 Stunden. Macht mich leicht wahnsinnig.

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In Berlin fiel mir auf, wieviele Leute noch Rad fahren. Minus 8 Grad und eisiger Wind und manche tragen noch nicht mal einen Mundschutz.

Außerdem auch noch einige Leute ohne Mützen (wir auch) und ohne Handschuhe.

Nur die Wolt und Lieferando Fahrer*innen sind ganz dick eingemummelt mit ihren Lenkerhandschuhen. Jedesmal geben sie einem Stich ins Herz. Die totale Ausbeuterei.

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Prenzlauer Allee. Ein Mann (nicht mehr jung) mit Baby im Tragetuch. Mir fiel auf, daß beide Arme neben dem Baby herunter baumelten, obwohl es doch irgendwie logisch gewesen wäre, sie wärmend und schützend um das Baby zu legen. Er schien wirklich gar keinen Bezug zu dem Kind im Beutel zu haben und trug das wie einen vorgeschnallten Rucksack durch die Straßen.

D. sah das auch sofort. Er imitierte seine Frau: „Nun nimm mir det ma ab und jeh raus….“. Wir lachten. Vom Baby sah man nur ein hellblaues spitzes Mützchen, das stand hoch.

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Auf der Pappelallee: Zwei Frauen gehen an mir vorbei, sie lachen und unterhalten sich fröhlich auf Russisch. Sie sind noch recht jung, Anfang 20 vielleicht und ihre Stimmen klingen hell und fröhlich, als würden sie über etwas total Angenehmes reden, frühlingssonnenhaft klingen sie in all der Winterstarre und ich denke wieder: Was ist Russisch doch für eine schöne Sprache.

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Der späte Winternachmittag. Fahren durch die Wälder und Felder Brandenburgs und später Mecklenburgs, alles irgendwie seltsam magisch und auch schwermütig in der starren Kälte und der fehlenden Sonne. Immer sucht man wie verzweifelt nach Wärme und alles, was irgendwie Wärme ausstrahlt ist willkommen.

Fehlende Farben. Das ist auch irgendwie schön. Schlicht, Beruhigend. Die dunklen Wälder, die leicht bereiften Felder, Eis auf Scheiben, die aggressive Schönheit von Eisblumen.

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Und zu Orange könnte ich auch noch was schreiben. Das Hotelzimmer, das Patti erwähnt war in orange gehalten. Ich erinnerte mich gestern an Orange als ich ein Poster sah, nur aus den Augenwinkeln, das hing in dem Einrichtungsladen auf der Schönhauser Allee. Einfach ein oranger Kreis und darunter stand L’Orange. Ich dachte: Das will ich.

Und ich dachte: Es ist schwer, einen Mensch nicht gern zu haben, dessen Lieblingsfarbe orange ist. Die Farbe ist tricky, weil schwer zu kombinieren. Aber sie ist warm und wundervoll.

Auch hier: Traces of orange. Mark Hollis als Style Ikone der 80er. No shame at all.

Song: Let’s just kiss and say goodbye, ich hörte das nach langem mal wieder und ertappte mich bei der Frage: Was ist denn aus denen geworden? (Erinnere mich daß ich als Kind fasziniert zuhörte, erste Englischkenntnisse anwendend)

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Im Anbetracht, der Tatsache, daß unsere Nichte nur noch 10 Tage hat bis sie Mutter wird, fragte ich D., wie er wenn er über einen Namen entscheiden müßte, heute wählen würde. Und er antwortete, wie ich es ahnte, er würde den gleichen Namen wieder wählen.

Ich: Mal angenommen, das ginge nicht, zweites Kind und so.

Er: Frieda. Ja, Frieda gefällt mir, schöner alter Name, jeder kennt ihn, aber er ist nicht so häufig und außerdem Frida Kahlo.

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Diese kleinen perforierten Ecken in Taschenkalendern.

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Persé-phone (phone englisch ausgesprochen)

Purse-phone.

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Es müßte das Wort „entordnet“ geben.

Verordnet, geordnet, ungeordnet, leider nicht entordnet. (Die Dinge haben sich mal wieder wie von selbst entordnet. Ganz ohne mein Zutun.) FML: Meisterin der Entordnung. (Stets in der Hoffnung, daß Ordnung sich irgendwie von selbst einstellt.) (Der geheimnisvolle Magnetismus.)

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Nochmal Bella Freud. Die Frage nach den ersten Eindrücken von Mode. In meinem Fall: Das Kind einer Schneiderin. Einer verhinderten Modedesignerin. Noch mehr verhinderter Innenarchitektin (anderes Thema).

Modemagazine und Schnittmusterhefte waren meine ersten Zeitschriften. Modebewußtsein war immer da.

Meine erste Erinnerung an Mode kann ich nicht wirklich benennen. Vielleicht die angenähten weißen Blüten aus Spitze an das Hochzeitskleid meiner Tante. (Aus einem seltsamen Grunde habe ich eine leichte Aversion gegen Hochzeitskleider und Ballkleider usw..)

Ich glaube, ich fand schon immer Mäntel toll. Noch mehr Umhänge und Ponchos und all the like. (Miss Marple) Ich glaube auch, daß ich schon immer einen Faible für fremdländische Moden hatte, also etwa Kimonos, indigene Kleidung usw.. Und dann das weiße wunderbare Kleid mit der eingewebten blauen Borte von Marpessa Dawn in „Orfeu Negro“. Überhaupt ist mein erster Eindruck von Schönheit und Erotik bestimmt von schwarzen Menschen, dunklen Typen, Asiat*innen. Seltsamerweise nur bis ich etwa 18 war, dann switchte das total, wie schon beinah schicksalshaft, als kurz nacheinander zwei Ginger in mein Leben kamen und mich faszinierten. Sie blieben die einzigen Rothaarigen, die ich mochte. Als Kind konnte ich blond und rothaarig nicht ausstehen. Kinder, die helle Augenbraun und Wimpern hatten, fand ich einfach häßlich. Später faszinierte mich das: papierweiße Haut, Sommersprossen, feuerrotes Schamhaar- aufregend irgendwie. Erste Style Ikone? Susan, also Madonna aus Desperately seeking Susan. Und Siouxsie. Und vielleicht auch das Aschenbrödel.

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Seltsamster Traum: Ich bin eine Angestellte im Weißen Haus und muß Bilder bearbeiten für eine Homepage. Eine Reihe amerikanischer Bürger ist gerade ausgezeichnet worden, u.a. ein Schwarzer (es sind in erster Linie Feuerwehrleute, Polizisten, Sozialarbeiter). Es gibt eine ganze Serie von Bildern, von denen soll ich das Beste auswählen für die Homepage.

Wie ich sie mir vergrößert ansehe, entdecke ich, daß die Ausgezeichneten vor einem blauen Vorhang stehen, der in sich eingewebt amerikanische Embleme enthält, Stars and Stripes und den Weißkopfseeadler. Und Zufall (?!?!) der Schwarze steht genau so vor dem Weißkopfsehadler, daß es so aussieht, als würde der ihn angreifen.

Ich blicke auf andere Fotos und dann fällt mir auf, daß jemand bei jedem Fototermin alle Schwarzen so platziert hat, daß der Adler vom Vorhang so aussieht als würde er sich auf ihn stürzen.

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Ich nehme ein Fußbad und lasse dabei Spotify laufen. Es läuft so dies und das, nichts davon spricht mich an, dann ein Song, feine Töne, alles melancholisch, Sanftheit und eine ferne, wunderbare Stimme, nicht richtig durchdringend, aber da, herzzerreißend schön irgendwie. Ich frage mich wer das ist, was das ist. Ich denke: Wer auch immer das gemacht hat, hat genau mein Musikverständnis. Da meine Füße in der Waschschüssel stehen, kann ich nicht gucken. Später suche ich die Liste durch.

Welches Stück war das? Und dann fasse ich es nicht: Es war Mark Hollis. Solo. Der Song heißt The gift und ist auch ein Geschenk. Ich höre es nochmal. Ich spiele es D. vor und er meinte, es könnte auch von mir sein.

Wenn man es weiß, hört man daß es Mark Hollis ist, aber ich wußte bisher nicht, wie er sich solo anhört. Erst neulich tauchte er auf, nun ist er schon wieder da. Kein Zufall, denke ich und mache ihn spontan zum Schutzgeist für meine Musik.

Das für das Cover ausgesuchte Foto erzählt einem auch schon was über ihn. Dieses tragikomische Osterlamm. So special, so schräg.

Später dann habe ich ein Audible Guthaben und finde aber nichts passendes. Ich gebe die Suche auf und stöbere Mark Hollis nach. Ich stelle fest, jemand hat ein Buch über ihn geschrieben. Ich checke es aus und siehe da, ich kann es als Hörbuch erwerben. Fantastisch.

Mark Hollis und ich haben was gemeinsam: wir hatten als Kinder eine unglaubliche Faszination für Carmina Burana von Carl Orff.

Als er anfing intensiv Musik zu hören, war er 11. Das war mein Geburtsjahr. 1966 war das Jahr als wirklich gute Musik begann. Sein großer Bruder war ein intensiver Musikhörer und Plattennerd. Er gab Mark die besten Sachen: John Coltrane, Miles Davis, Howling Wolf. Der Gedanke, man ist 14 und der Bruder reicht einem „In the court of the Crimson King“. Ich war 18, als ich sie das erste Mal hörte. Solche Alben verändern einen.

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Fand eine Airbnb Unterkunft, die aussieht wie eine, die ich mal auf dem NTS Kanal gesehen habe.

Natürlich nicht vollkommen ähnlich (die eine in Berlin, die andere in London), aber ähnliches Feeling vermutlich. Reizvoll. (Aber unpraktisch für mich)

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Der Gedanke nachts unsichtbar zu sein. Sich dann einschleichen in schöne Orte, wunderbare Läden, Cafés, Museen, Galerien etc. und dort zu übernachten ohne das es jemand sieht. Das schöne Doppelbett bei Heal’s auf der Tottenham Court Rd und ich lege mich hinein, drehe die Schaufensterbeleuchtung aus und schlafe selig und unsichtbar…

Ich frage mich, was dort gerade aktuell im Schaufenster ist.

(Müßte ich nicht eigentlich nach London zurück? Längst dort sein? Ich wünschte, ich könnte behaupten jemand warte dort auf mich.)

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Wunderbarer Bill Nighy und wunderbare Kelly McDonald im Film „The girl in the Café“. Die beiden sind hilarious in every way.

– Der Pyjama von „Marks and Sparks“ (bis oben hin zugeknöpft)

– „Oh God, I can’t believe I have told you my Grandfather’s name already, I will shut up for the rest of the meal“.

– “The more I will scrub, the more horror will be seen from underneath”

– “There were at least two kinds of peas in that soup, one of them the ones you normally would not put in a soup.”

Und dann die Aussicht in der ersten Einstellung. I want that flat. Now.

Mal abgesehen davon ist der Film absolut wundervoll, sehr ungewöhnlich, sehr stark, sehr rührend. 10 out of 10. (und ganz zufällig gefunden, als ich was ganz anderes gesucht habe)

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Ich hatte keine Ahnung, daß der 🤓  einen Schlauen darstellen soll. Für mich war das ein Typ, der sich zum Affen macht.