Dans les ruines glacées de l’ancienne forteresse de Kael-Aran, Nareth, dernier de
son espèce, dormait encore. Son sommeil était lourd de siècles, et les cristaux qui
s’étaient formés sur ses flancs palpitants luisaient à chaque battement de cœur.
Mais un jour, une voix l’appela.
Elle était faible, mais pure. Une prière, prononcée non par un roi, ni un mage,
mais par une enfant : Elwen, une orpheline des terres grises, dont le village
mourait de froid et de faim. Elle ne cherchait ni richesse, ni gloire. Elle
appelait à l’aide.
Et Nareth se réveilla.
Quand ses ailes fendues par le temps se déployèrent, les vents changèrent. Il
descendit des montagnes, non comme une bête affamée, mais comme un dieu oublié. Les
hommes accoururent, l’épée au poing. Ils voyaient en lui un fléau.
Mais Elwen, frêle silhouette au milieu des soldats, se tint entre eux et le dragon.
« Il n’est pas venu pour nous tuer, » dit-elle. « Il est venu parce que nous avons
oublié d’écouter. »
Le souffle de Nareth ne brûla pas. Il réchauffa. Il fit fondre les glaces, nourrir
les champs, remplir les puits asséchés.
Mais un prix devait être payé.
Toute magie réclame un dernier acte, un scellement. En offrant la chaleur de son
souffle, Nareth donna sa vie. Il s’éteignit au cœur du village, son corps devenant
pierre et colline.
Des années plus tard, on raconte que les enfants d’Elwen construisirent un
sanctuaire sur le dos du dragon devenu montagne. Et quand l’hiver vient, on entend
encore un souffle tiède s’élever dans le vent.
Pas un vent de guerre.
Un vent de mémoire.
Les Flammes d'Émeraude
Dans les montagnes brumeuses d’Ergalor, un village vivait sous la menace d’un
dragon. Chaque année, au solstice d’été, l’immense créature aux écailles noires
descendait de son antre pour réclamer un tribut : or, bétail… ou un être humain.
Mais cette année-là, quelque chose changea.
Lyra, une jeune fille du village, décida d'affronter le dragon. Non pas avec une
épée, mais avec un secret que lui avait confié sa grand-mère : une mélodie
ancienne, transmise de génération en génération, capable de réveiller les cœurs les
plus endormis. Elle grimpa seule jusqu’au sommet de la montagne, sa flûte de bois
en main.
Lorsqu’elle se retrouva face au dragon, elle ne trembla pas. Elle joua. Une musique
douce, pure, qui flotta dans l’air comme une promesse oubliée. Le dragon, d’abord
surpris, recula… puis s’assit. Ses yeux, d’un vert éclatant, s’embuèrent.
Ce n’était pas un monstre. C’était un ancien gardien, ensorcelé par la colère des
hommes, ayant oublié son rôle sacré.
Touché par la mélodie, le dragon retrouva sa mémoire. Il promit de protéger le
village à nouveau, et non de le menacer.
Depuis ce jour, les dragons d’Ergalor ne sont plus une légende crainte, mais une
symphonie d’espoir gravée dans le vent.
Sous les Cendres de Vhar-Morath
Personne ne s’aventure dans la vallée de Vhar-Morath.
Les arbres y poussent tordus, le ciel y est bas, et le sol crisse sous les pas
comme si l’on marchait sur des os. Les anciens disent que le feu y dort encore,
sous les cendres épaisses, et que les montagnes murmurent dans leur sommeil.
Mais Kaer, un pilleur de tombes sans foi ni racines, n’écoutait pas les anciens.
Il était venu pour l’or.
Car sous Vhar-Morath reposait le tombeau de Vrexir, le dragon aux mille noms, le
Dévoreur des Cités, mort depuis trois siècles. On racontait qu’il s’était endormi
sur son trésor, et que la montagne s’était refermée sur lui. Kaer voulait ses
joyaux, ses couronnes, ses épées légendaires.
Il trouva l’entrée.
Une faille sombre dans la roche, que nul vent n’atteignait. À la lueur de sa
torche, il descendit, seul, à travers un dédale d’ossements et de runes effacées.
Le silence était total. Pas même le goutte-à-goutte de l’humidité.
Et puis, il la vit : la salle du cœur. dernier de son espèce, dormait encore. Son
sommeil était lourd de siècles, et les cristaux qui s’étaient formés
