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Regards et paroles

Jean-Louis Terras
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Bien installé sur un siège d’avion pour un vol de dix

heures, je fouillais dans mon sac pour récupérer le livre
que j’étais en train de lire à ce moment-là… Je l’avais
oublié à la maison. Catastrophe !
Dépité, je sortais le calepin et le stylo dont je ne me
sépare jamais et je décidais d’écrire tout ce qui me
passerait par la tête pendant ce voyage. Je me suis
assoupi… Soudain ! Une Hôtesse me tapotait l’épaule.
- Monsieur ! Savez-vous piloter un avion ?
Je me frottais les joues comme on le fait quand on est
fatigué et j’ouvrais les yeux. Comme je me souvenais de la
question, je lui répondis.
- Mais pas tout vous déraisonnez Mademoiselle !
À ce moment-là, je clignais des yeux ébahis. Elle
attendait manifestement ma réponse. Je criais un peu fort
sans doute.
- Mais où est passé le pilote ?
- Il pilote, Monsieur ! Pourquoi vous me posez cette
question ?
Je réalisais, qu’effectivement j’avais rêvé et que je
comprenais mon erreur. Je réagissais.
- Un whisky s’il vous plaît !
- Tout de suite Monsieur, Désolée !

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L’histoire s’arrête là. Je reprenais mon carnet et mon

stylo et continuais à écrire.

Chers lecteurs, j’offre à vos yeux curieux ces textes qui

sont des contes imaginés, des palabres entendues et des
réflexions enregistrées par ma mémoire à propos de
moments vécus ou d’histoires relatées.
Bien à vous !

Jean-Louis Terras

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Chapitres

I - La Rose la Pomme et l’Enfant

II - Le Pauvre et le Prince
III - Je déteste avoir raison
IV - Venise
V- Mer d’Aral
VI - Bêtes à vivre
VII - Ma Fille
VIII - Bonjour Chère Rose !
IX - Le Passager du tram 51
X - Le passé et le hasard
XI - La transformation des caractères
XII - « Laissez-nous tranquilles ! »
XIII – Amour éphémère
XIV – La clef de Barnasse
XV – Ce que représenter une photo
XVI - Les pas incertains
XVII Le jour de la bonne bouteille
XVIII – Le chameau errant
XIX – Humains
XX – Du vu du vécu
XXI Le servant Cosinus

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La rose, la pomme et l’enfant.

Il se trouve qu’un jour, un enfant unique de

bonne famille dusse aller à la campagne pour y
passer plusieurs semaines et cela sans ses
parents dont les affaires les envoyaient dans une
province lointaine pour régler une histoire de
famille dont l’origine se perdait dans la nuit des
temps.
Logé chez une vague tante veuve au caractère
émoussé par un célibat forcé, le jeune enfant d’à
peine neuf ans fut déposé là comme un paquet
par un père et une mère, pressés par leur voyage
ailleurs.
La tante nommée, Amanda, accueilli
cependant fort gentiment, Louis, « le bien
nommé », avait-elle murmuré dans la
précipitation du départ des parents. Les adieux
à furent bref et concis. Ils laissèrent à l’enfant un

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goût amer dans sa bouche et un nuage gris dans

le ciel de ses pensées.
Installé par l’aïeul dans une chambre très
claire et spacieuse, le jeune garçon se sentit
étrangement adopté par l’espace que sa tante lui
confiait pour une période dont il n’arrivait pas à
imaginer la longueur de temps. Il avait déduit
que cela devrait lui paraître assez long, vu l’air
tourmentés de ses parents aussi bien que l’air
pincé de la vieille dame. Il eut préféré les voir
tristes de l’abandonner.
Il prit du temps pour ranger ses habits dans
le placard comme ses livres et cahiers sur le petit
bureau mis là à cet effet.
Pensant qu’il était l’heure de dîner, il
descendit rejoindre la vieille tante. Il la trouva
dans sa cuisine en train d’éplucher des pommes
de terre. Il s’installa sur la chaise en face d’elle et
l’observa avec attention. En un seul ruban
régulier, Amanda dénudait les tubercules avec
précaution.
Elle leva la tête et lui demanda si la chambre
lui convenait et s’il avait faim. Louis avait la

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fâcheuse habitude de ne répondre à des

questions, seulement après avoir bien réfléchi
aux réponses qu’il donnerait. La vieille tante ne
s’en offusqua point et reprit son épluchage
minutieux de pommes de terre.
Le garçon répondit alors, calmement et en
articulant bien et fort, que la chambre était très
spacieuse et qu’il avait eu l’impression de la
reconnaître, alors qu’il n’était jamais venu dans
cette maison et que personne dans son
entourage n’en eut jamais parlé. Elle leva la tête,
le fixa, et lui dit qu’elle n’était pas sourde malgré
ce qui se disait dans la famille et que son
sentiment venait sans doute d’un songe. Que ceci
arrivait fréquemment à bien des gens bien. Louis
prit cette explication pour argent comptant et lui
demanda s’il pouvait l’aider à quelconque tâche.
Elle lui indiqua la porte vitrée qui menait dans le
jardin et lui demanda d’aller cueillir des fleurs
afin de décorer la table de la salle à manger pour
fêter leur rencontre.
Louis était dégourdi, il trouva dans l’appentis
une paire de sécateurs et un panier en osier

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tressé dans lequel il pourrait mettre les fleurs

sans les abîmer. Une fois dans le jardin, clos de
murs, il s’arrêta pour ausculter le ciel dont les
nuages lenticulaires le décoraient à la façon
d’une fresque qu’il aurait aimé savoir peindre,
puis, il flâna de ci, de là, pour choisir et ranger
dans son panier des fleurs aussi jolies
qu’odorantes. Il ne se souvenait pas d’avoir,
auparavant, une seule fois fait cette chose qui lui
paraissait si naturelle, si facile et si gratifiante.
Ses jambes, son nez et ses yeux se dirigeaient
dans cette espace comme ceux d’un connaisseur
de la nature. Le chant des oiseaux résonnaient
dans sa tête et des noms s’inscrivaient dans sa
pensée, moineau, pinson, alouette,
bergeronnette, hirondelle c’était une partition. Il
devinait et mettait un nom sur ceux qu’il
connaissait, comme ceux dont qu’il ne
connaissait pas. Il ne s’inquiéta pas de cet état de
chose et continua tranquillement sa quête.
Soudain il aperçut une énorme rose
délicatement perchée sur sa tige tout en haut des
fils de fer près du mur d’enceinte. Il balaya de

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son regard perçant l’ensemble du jardin et

repéra un escabeau planté sous un pommier, à
l’opposé de là où il se trouvait. Il posa le panier
et couru dans sa direction pour aller le
récupérer. Arrivé à son endroit, il entreprit de
rejoindre les deux parties de l’escabeau et de le
plier sur eux-mêmes. Mais il n’avait que neuf ans
et ses muscles ne lui permirent pas de le faire par
manque de puissance. Au moment où il
capitulait pour rejoindre le panier de sa
cueillette, il entendit une voix douce lui
murmurer « Tu abandonnes bien vite, jeune
homme ! ». Stupéfait, il en tomba les fesses à
terre. Il chercha ce qu’il pouvait repérer dans la
direction de la voix. Une pomme était sur le
trajet de son regard… « Est-ce vous, qui m’avait
parlé ? » - « Oui pourquoi ? », « Mais cela ne se
peut pas ! » - « Et pourtant cela se fait, ici, tu
vois ! » - « Bon d’accord, mais je n’arrive pas à
décoller de terre cet escabeau, tous ces blablas
ne servent à rien ! » dit-il en écartant les bras,
paumes vers le ciel. « Je me présente, je suis une
pomme de la variété, Clarté. Comme tu peux le

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voir, il ne reste plus que moi sur cet arbre. Notre

saison est terminée ! Et je ne sais pas pourquoi,
chaque fois que la dame vient nous chercher,
elle m’abandonne, moi ! Ici ! En me disant tout
haut que je ne suis pas prêtre, je ne comprends
toujours pas pourquoi ! » - « Euh ! Madame la
pomme, je m’en fiche un peu de vos histoires,
moi, je dois cueillir une belle rose, là-bas, et je
ne peux pas, elle est beaucoup trop haute ! » -
« Si fait, mais tu ne peux pas, alors que moi je
peux peut-être t’aider ! » - « En faisant quoi ? »,
Louis se rendit compte tout à coup qu’il est en
train de parler à une pomme, il ferme les yeux,
se frotta le visage et repartit vers sa rose
abandonnant la pomme à son triste sort.
De retour à son panier, il haussa ses épaules
et rejoignit sa vieille tante dans la cuisine. Elle
observa le bouquet cueilli et le félicita pour ses
choix et sa façon de présenter les fleurs. Elle
disposa ce bel ensemble dans un vase, le rempli
d’eau et se rendit dans la salle à manger pour le
poser au centre de la table, déjà toute dressée
pour le dîner. Elle assura Louis, qu’il avait

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beaucoup de goût et que son choix des couleurs

est harmonieux. Elle installa l’enfant à côté
d’elle, face à la cheminée et servit le consommé
de légumes, tous cultivés dans le jardin.
Cuiller après cuiller, il dégusta avec plaisir
cette soupe dont les saveurs lui procurèrent un
bien-être qu’il n’avait, jusque-là, encore jamais
ressenti. Amanda l’observa du coin de l’œil avec
un sourire de satisfaction… Puis elle lui
demanda comment lui est apparu le jardin… Sa
réponse tarda à venir, la vieille dame n’y prêta
pas garde et reprit avec délice ses allers et venues
de cuiller entre son assiette creuse et ses lèvres
fardées d’un délicat rose bonbon.
Louis réfléchit, Amanda pensa qu’elle avait
de la chance d’avoir le garçonnet chez elle
pendant une longue période, car de son mari,
nommé lui aussi Louis, elle n’eut point d’enfant
qui puisse lui permettre de déverser tout l’amour
que son cœur avait accumulé. Elle était, avec
l’âge, sur le point de s’aigrir et de devenir, à tout
jugement de ses voisins, acariâtre et égoïste. Elle
pouvait, désormais, consacrer son temps à cet

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être qui lui semblait aussi parfait qu’elle l’aurait

désiré…. Alors que, quelques jours auparavant,
pendant la demande de ses parents au
téléphone, son esprit tentait de se s’opposer à
cette éventualité sans oser les interrompre par
un refus catégorique. Elle se souvenait qu’elle
était restée muette face à leur monologue, elle si
autoritaire d’habitude, elle avait été prête à
inventer un prétexte mensonger, elle avait même
imaginé raccroché ce maudit téléphone et sans
aucun regret.
Elle avait redouté cette venue non
programmée et s’en était fait tout un monde. Elle
n’aimait pas être dérangée dans son train-train
quotidien.
Le temps de ce repas, leur parut à tous les
deux très court. Ils rangèrent couverts et
casseroles… La grand-tante l’invita à visiter le
parc et le jardin en sa compagnie.
Dans la promenade, elle raconta à Louis une
histoire concernant chaque arbre, chaque
buisson, la mare aux canards turbulents, le
puits… Elle était intarissable. Le garçonnet

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l’écoutait et enregistrait chaque détail avec un

certain plaisir non contenu… Un peu comme un
pâtissier qui ajouterait de petites touches
sucrées sur un gâteau déjà parfait… Une violette
cristallisée par-ci, des grains de café par-là, des
boules de mimosa en sucre encore de ce côté…
Tous ces détails qui font d’une œuvre une
Œuvre.
Ils arrivèrent dans le jardin par la petite porte
en fer que Louis avait repéré et qui grinça à son
ouverture comme pour se plaindre du manque
de graisse de ses gonds. La vieille dame se
plaignit, elle aussi, de n’avoir pas encore eu le
temps de la faire. Leurs pas les menèrent près du
pommier où Louis avait rêvé, la veille, d’avoir eu
une discussion avec la seule pomme encore
pendue au bout d’une branche. Amanda la
désigne du doigt « Vois-tu, cette belle pomme,
là-haut ? » - « Oui ma Tante ! » - « Hé bien,
cette tête de mule refuse de se laisser cueillir ! »
- « Mais comment le savez-vous ? » - « Tout
simplement parce qu’elle refuse que je le
fasse ! » - « Vous voulez dire que cette pomme

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vous a parlé et qu’elle ne veut pas que vous la

cueilliez ! » - « Oui ! » - « Ah bon ! » Qui était de
mauvaise foi dans cette histoire ? La pomme ou
la vieille tante.
La nuit tombait et tous les deux sentaient une
certaine lassitude les envahir. Ils décidèrent d’un
commun accord de rejoindre la maison et à se
préparer pour la nuit… Ce qui fut fait.
Après une accolade de la maîtresse des lieux,
alors que Louis aurait préféré un baiser sur la
joue. Il se rendit à l’étage dans son espace. Par
pensée, il excusa Amanda qui ne devait pas avoir
l’habitude de gestes tendres, vivant seule depuis
bien longtemps.
Elle, de son côté, n’avait pas osé le faire ! De
peur de le forcer à embrasser une vieille dame
dont on avait dû lui raconter le caractère
exécrable. Ce fut donc une accolade, à leur grand
regret, alors que tous deux avaient grand besoin
de tendresse.
Le jeune garçon se glissa dans des draps,
blancs comme neige, à l’odeur de propre et
d’essence de lavande que la grand-tante avait

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soigneusement pulvérisée avant de les repasser.

Il était perdu dans ce grand lit double. Il
s’enfonça dans le matelas en faisant sa place
comme le ferait l’oiseau dans son nid. La
couverture en laine jaune et vert tendre pesait le
poids idéal…
L’odeur d’encaustique familière et la lumière
de la lune perçant à travers les persiennes, le
mirent rapidement sur la voie du sommeil, cela
sans triste pensée et dans un état de douce
quiétude le poussant à l’inconscience.
Pendant la nuit, un rêve l’accrocha et ne le
quitta plus… Il se voyait tenant une rose dans la
main et discuter avec une énorme pomme
décorée avec ces deux premières feuilles bien
vertes. Elle était allongée dans une brouette en
bois. Le sens de l’entretien allait vers un échange
de point de vue sur l’utilité de cultiver les fleurs,
les légumes et les fruits dans son propre jardin
alors qu’il était possible de se ravitailler chez
l’épicier ou le primeur.
La pomme défendait, avec mauvaise humeur,
sa position de la culture dans les jardins

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familiaux afin d’avoir toujours sous la main de

quoi se sustenter sans avoir à faire un
déplacement inutile et continuer à se ruiner
auprès de marchands cupides. Elle ajouta que la
qualité, elle aussi, était trrrrès importante et que
dans l’éducation des enfants, elle apporterait
une richesse supplémentaire. Sans compter
qu’ils apprendraient à en faire la culture et à les
utiliser dans une cuisine saine. Elle accusait
aussi la vieille dame de déroger à cette règle et
d’aller de temps en temps acheter des fruits chez
l’épicier du coin.
Le lendemain matin, en entrant dans la
cuisine, Louis remarqua un bol transparent dans
lequel flottait la belle rose qu’il n’avait pu
cueillir. Mais, il y avait aussi la pomme, avec
deux feuilles, posées sur la fenêtre donnant dans
le jardin.
Sa tante, activée au fourneau, se retourna,
s’approcha de lui et se baissa pour prendre ses
joues à deux mains. Elle lui posa un baiser
délicat sur le front et lui dit : « Vois-tu, Louis !
Ce matin en me promenant dans le jardin, j’ai

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trouvé la belle pomme au sol sur un tapis de

paille, sans blessures, et j’ai pu cueillir la rose
qui s’était penchée à ma portée. Je t’ai fait du
pain perdu pour ton déjeuner… Bon appétit,
mon Chéri ! »

J.L.T

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II

Le pauvre et le prince

Un jour alors que j’étais perdu, pauvre,

affamé, sale et que je tendais une calebasse aux
passants pour recevoir leurs aumônes, un riche
prince déambulant dans la rue devant moi avec
sa smalah s’est arrêté… Il m’a regardé avec pitié
et m’a dit.
- Comme tu as l’air triste, je ne peux supporter
cela ! Si tu veux devenir quelqu’un d’heureux,
d’important et de riche, pauvre homme, suis-
moi, tu dois te mettre à mon service !
Comme j’avais faim et soif, je n’ai pas hésité
et sans réfléchir, je l’ai suivi lui et sa smalah.
Dans son palais tous les gens qui étaient à son
service, semblaient heureux. Au bout de quelque
temps, comme je me sentais plus à l’aise, je suis
allé poser une question au palefrenier qui
s’occupait de ses chevaux.

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- Es-tu riche depuis que tu travailles pour le

prince ?
Il me répondit sans hésiter.
- Oui ! Je le suis !
Je posais la même question à son cuisinier…
Lui aussi, me dit être enchanté de son service
auprès du prince et d’y avoir trouvé une certaine
richesse. Moi personnellement, je ne voyais
toujours rien venir de plus que rien que la
nourriture, le logement précaire et les fades
habits qui nous étaient accordés.
Il y avait, maintenant, presque un an que
j’étais au service du prince et je me sentais
toujours aussi pauvre que lorsque j’étais entré à
son service… Alors, un peu agacé, j’ai pris mon
courage à deux mains et j’ai demandé une
audience à mon maître. Il me l’a accordée sans
délais.
- Mon bon Prince, vous m’aviez promis en
entrant à votre service, l’an dernier, que je
deviendrais riche !
Il me répondit avec un grand sourire.
- Mais tu es riche ! Tu ne le savais pas ?

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Interloqué, je lui demandais.

- Mais en quoi suis-je riche mon bon Prince ?
- Regarde autour de toi ! Tout ce qui est à moi est
à toi ! Tu peux en disposer à ta convenance !
- Vous voulez dire que je peux prendre ce que je
veux, dans vos appartements et l’avoir pour moi
tout seul !
- C’est bien ce que j’ai dit !
Alors je me suis baissé et j’ai pris la coupe en
or, remplie de fruits, posée près de lui et je l’ai
plaquée contre mon cœur. Je n’étais quand
même pas très rassuré.
- Ceci est maintenant à moi, si je le désire
alors !
- C’est cela, tu as bien compris !
- Merci mon bon prince !
La coupe, je l’ai mise dans ma chambre sur le
sol près de mon lit. Je me suis régalé des fruits
qu’elle contenait. Je l’ai nettoyé et depuis je la
tiens toujours propre et brillante.
Maintenant, je suis sûr que je suis plus riche
que lorsque je suis arrivé au palais… Je n’ai
jamais pensé à partir avec ma coupe, car je sais

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que je perdrais la confiance de mon bon prince

pour toujours, que je serais voleur et que la peine
de mort me pourchasserait.
Moralité : la richesse n’est pas toujours là où
tu le penses, elle est le plus souvent dans la
relation que tu as avec ceux qui t’entourent… Et
sois sûr ! Que si tu respectes ton bienfaiteur, tu
ne risqueras jamais de périr de faim et de froid.
J.L.T

III

« Je déteste avoir raison ! »

Cette petite phrase a toujours été pour moi

une inspiration dans la façon de gérer ses

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relations Quelles qu’elles soient. Elle m’a été

inspirée par un de mes Oncles qui était ingénieur
et qui lors de la construction d’un ouvrage
portuaire a refusé de prendre la responsabilité
d’organiser un transport maritime de matériaux
qu’il pensait et savait dangereux pour ses
hommes, car une tempête était annoncée.
Malgré ses conseils éclairés, d’annuler
momentanés ce transfert, sa hiérarchie a pris le
risque de passer outre sa prudence, jugée
excessive. Il faut dire qu’un arrêt de chantier
coûte en général très cher. Il s’avère que pendant
la navigation en question, cinq personnes ont
péri dans la tourmente et que la barge a fini par
échouer sur une plage. Mon Oncle, n’a bien
évidemment pas été inquiété. La société avait
nommé un autre responsable pour le remplacer
dans cette tâche.
Quelque temps plus tard, dans une réunion
du conseil d’administration, il lui a été dit :
« Nous aurions dû vous écouter, vous aviez
raison ! ». Depuis cet accident, il avait conservé

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la culpabilité de ces cinq pertes humaines qu’il

considérait, moralement, comme siennes.
Il m’avait dit un après-midi, alors que nous
taillions des pommiers dans son jardin et qu’il
me racontait l’histoire tout en travaillant.
- Vois-tu ! Avoir raison, dans un cas comme
celui-là, ne doit apporter aucune satisfaction !
Sauf peut-être à celui qui est orgueilleux. Moi, je
me sentais impliqué, car cela engageait le fait
que je n’avais pas été assez convaincant et
opiniâtre pour changer le cours de l’histoire et
que les conséquences que j’avais anticipées,
s’étaient quand même imposées à moi, comme
un sortilège. Tel un boomerang. La faute se jette
comme l’eau probe sur celui qui ne s’est pas
assez battu pour imposer son point de vue
éclairé.
Je le sentais en colère, contre lui-même. Il
reprit son discours.
- Maintenant ! Celui qui prédit par son
expérience et ses connaissances, qu’un
évènement positif ou négatif peut arriver et que
l’on ne discute aucunement son conseil et que

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cette chose s’avère… Pourquoi certains pensent

faire un cadeau en disant cette petite phrase
magique ? « Vous aviez raison ! », Faut-il en
être glorieux ? Non ! Il faut rester humble et
penser aux fois précédentes où le jugement était
différent. Cette petite expression, extrudée
d’esprits tortueux et orgueilleux, « Vous aviez
raison ! », fait augmenter le sentiment
d’implication et de culpabilité ressentie à son
énoncé. Surtout lorsque le malheur arrive,
comme dans ce cas précis ! De même si le
résultat est heureux, il ne faudrait pas non plus
espérer, pas cette petite phrase, en tirer
quelconque vanité ou orgueil… Mieux vaut la
garder en mémoire au fond de soi, et de son
cœur… Et montrer seulement sa joie à l’heureux
évènement. Il vaut mieux rester humble à la
flatterie !

« Il se pourrait, que la sagesse et la certitude

se nourrissent de ces petites choses d’esprit qui
donnent la force d’aimer son prochain et de lui
pardonner en toute raison. Avant de le féliciter

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ou de le punir, il faudrait comprendre le sens

exact des mots et des phrases que l’on va
prononcer ! »

J.L.T

IV

VENISE

Venise, Venise ! Ville mythique des

amoureux et des mariés… Mais aussi ville de la
libération des corps, des pudeurs, des
inhibitions, des tabous et des couples illégitimes.

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Villa noyée, nageant dans le luxe et la fortune.

Patrie du carnaval, du masque et de l’anonymat.
État des intrigues et des politiques mystérieuses.
Cité lacustre bordant le miroir changeant de la
lagune. Ville des gondoles menées par des
chanteurs lyriques amateurs, parés de canotiers
et de rayures marines enracinés debout sur la
poupe de leur embarcation, cernés par l’horizon
des bords de ce miroir vivant dont ils sont les
ombres errantes des bateliers perpétuels
voguant les jours et les nuits, dans les rues
liquides de la cité libertine.
Venise, port du poison, des intrigues et du
pouvoir… Tu n’as jamais hésité à enfermer, dans
tes geôles, des âmes gémissantes tentant
d’expier les fautes de leurs commanditaires aux
mains propres, mais aux pensées vénales,
tumultueuses et macabres. Ils furent mafieux en
quête de puissances et d’autorités, qu’elles
soient intrigues féminines ou masculines,
politiques, religieuses, familiales ou guerrières.
Leurs plaintes traversant le pont des soupirs, ont
définitivement marqué l’histoire énigmatique

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ressassée par des guides polyglottes, fiers de

répéter des anecdotes croustillantes.
Citée des tentures luxueuses avec tes
escaliers monumentaux, tes fenêtres à meneaux
ornées de vitraux religieux et verres teintés qui
t’embellissent comme une mariée, égérie de son
pays. Tu brilles comme une Agathe au soleil de
l’Italie.
Cité cosmopolite où les murmures de tes
secrets d’alcôves ont à jamais imprégné tes murs
de pierre tendre dissimulant à jamais tes pieux
atlantes enfouis pour toujours.
Venise, tes rues inondées sont bordées de
maisons qui se parlent par des ponts et reçoivent
la caresse des petites marées de la Méditerranée,
mais aussi des clapotis ornés de résidus irisés
abandonnés par les canots à moteur. Tes
entrailles respirent par le mouvement
permanent d’une population, cosmopolite et
nomade, sans cesse renouvelée, qui se nourrit de
tes spécialités culinaires. Tes visiteurs de retour
dans leurs foyers vont tenter de copier tes pizzas,
tes spaghettis et tes fromages aux noms difficiles

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à prononcer avec l’accent musical de ta langue…

Ils le feront sans grand succès ! Mais ils se
promettront de revenir y goûter quoi qu’il arrive.
Venise, tes petits balcons, décorés de plantes
vertes et fleuries, géraniums, soucis et
impatients qui ne verront jamais la nature, sont
les verrues mais aussi les vigies de tes habitants
inactifs, spectateurs du mouvement incessant
des étrangers errants. J’aime les rires
exubérants latins, réagissant au moindre
comportement bizarre des passants aux tenues
souvent originales.
Tes mamas, curieuses de l’agitation, sont
installés en bordure de tes rues sur des sièges
mous et confortables, à l’affût de la moindre
indiscrétion à pouvoir cancaner. Elles
s’expriment par des gesticulations empressées,
elles se secouent de rires contenus et pratiquent
avec exagération leur parler chantant. Leurs
cuisines odorantes expirent leurs fumets de
poisson, d’ail et tomate par les portes et les
fenêtres entrouvertes.

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Venise, tes voyageurs sont pressés de ne rien

perdre des conseils des guides promènent
comme des girouettes leurs regards dévorants.
Ils visitent à la course tes monuments qui sont,
déjà, et depuis des lustres, imprimés en couleurs
sur des publicités ou enregistrés dans des
mémoires électriques partagées sur toute la
planète.
Venise tes touristes sont bruyants,
inaudibles, impolis, moqueurs, provocateurs…
Brefs ! Ils sont « trop ! » et trop nombreux. Ils
détruisent petit à petit ton intégrité et celle des
Vénitiens. Certes tes habitants historiques sont
appâtés par cette manne pécuniaire, mais ils
sont aussi effarés par la pollution et par
l’ampleur des dommages de leur cité. Est-ce un
paradoxe ?
Venise, Venise, ville des palais mirifiques,
aux décors surchargés, ayant tout vu et tout
entendu de ses occupants et visiteurs durant les
siècles passés.

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Chère Cité des Doges, ton Histoire et ta petite

histoire ne pourront plus jamais vomir tout ce
passé qui a pu être entre tes murs.
Venise, cité des âmes errantes, des fantômes
égarés, ayant fui et oublié leur appartenance à
ton continent, ton pays, ta contrée, ta famille.
Les restes de toutes ses ombres
fantasmagoriques imprimés dans les mémoires,
sont à jamais perdus pour leur famille, qui
cependant, espérait toujours les voir revenir à la
maison. Et puis las du temps perdu, ils ont fini
par leur pardonner leur désertion. Le temps a
fait le deuil des reproches étouffés dans les
larmes perdues et devenues sèches. L’Amérique
est-elle ta deuxième patrie ? Oui sans doute !
Venise, tu es bien la ville La plus accessible…
Des rêves les plus inaccessibles !

J.L.T

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Mer d’Aral

Vision apocalyptique d’une mer volée à ses

riverains, à ses pêcheurs, à sa faune et à sa flore…
En termes de nature, ce que l’homme peut
défaire, il ne pourra le refaire. Il peut seulement
pleurer, demander pardon ou essayer de réparer
par petits bouts pour satisfaire aux bons esprits
hypocrites qui disent que certains
comportements de ceux qui étaient avant eux
sont criminels… Ces esprits « éclairés », qui par
ailleurs contribuent, en tant que consommateurs
et utilisateurs, à la destruction de
l’environnement à force de pétrole brulé. Ils
conseillent, oui ! mais ils ne se refusent rien pour
leurs accommodements, des engins bruleur de
fossiles. Ils consomment indirectement des
matières qui produiront en seconde main des
poussières et crasses. Eux ! Ils sont conscients de
l’environnement mais ils achètent aussi en toute
bonne foi des biens trafiqués ou fabriqués par de

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pauvres travailleurs exploités ou mineurs. Ne

prononçons surtout pas le mots « plastique », ou
les foudres de l’enfer nous tomberons dessus
sous forme de cancers.
Arrêtons de profiter de la nature ! Laissons-
la en paix ! Avec ses plantes et ses bêtes. Notre
nouveau monde est un monde synthétique
d’intérieur. Servons-nous de notre extérieur
pour respirer le bon air, pour observer, raconter,
peindre, louer, photographier ou filmer.
Qui n’a pas vu cette photo d’un dromadaire
errant près d’un chalutier, échoué et rouillé, à
plusieurs dizaines de kilomètres du bord de ce
lac fantôme ? La mer d’Aral, un de mes Amis
miens en est l’auteur, je fus un des premiers à
m’en amuser, mais aussi à comprendre que le
monde ne pouvait pas et ne devait pas supporter
ces catastrophes, non naturelles ! provoquées
par les hommes avides de gains en tous genres.
Ces exploitants cupides, avec leur coton, sont
des criminels.
Dans le futur, nous devrons rendre des
comptes à notre progéniture, enfants, petits-

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enfants. Sans doute qu’ils finiront par nous

maudire de leur avoir laissé une terre si essorée
de ses ressources, si usée, si polluée et si
dévastée. Regardez les aborigènes en
nombreuses contrées, ils louent, et ce depuis la
nuit des temps, leurs ancêtres, qui n’ont pas
négligé de leur transmettre le respect de ce qui
était à leur disposition gratuitement. Il s’agissait
pour eux à travers ces croyances de louer, de
respecter et de remercier tout simplement. On
est loin, très loin de se plier à ces comportements
culturels, qui sans doute dérangent aussi.

J.L.T

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VI

Bêtes à vivre

La nature accueille, à leur naissance, de

drôles de bêtes dont l’art du camouflage leur
permet de se protéger, c’est assez étonnant,
non !

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Certaines de ces bêtes, pourtant de la même

classification, sont cruelles et n’hésitent pas à se
croquer entre elles, comme la coccinelle et la
menthe religieuse, alors que celles-ci sont
indispensables pour protéger nos cultures des
pucerons et autres arachnides.
L’équilibre sera respecté tant que les maillons
de la chaîne alimentaire résisteront à
l’inconscience des hommes et à leurs chimies si
terriblement utilisées pour décimer certains
spécimens fort utiles à l’environnement, ou en
épargner d’autres inutiles mais cependant là on
ne sait comment.
En créant des dégâts collatéraux nous ne
maîtrisons pas toujours la capacité des nuisibles
à s’adapter à ces produits, ce qui en amplifie les
risques de reproduction engendrant des colonies
plus résistantes, plus nuisibles, plus
dangereuses. Les doses augmentant, les dangers
ne s’arrêtent pas à la seule cible animale ils
déforment l’intégrité et la fragilité des humains.
Les valeurs résiduelles de ces molécules
sorties de laboratoires alchimiques, qui ne sont

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plus que de la responsabilité d’ingénieurs

druidiques fous conditionnés par des lobbyings.
Ils ne semblent pas être totalement sous
contrôle. Ces apprentis sorciers obligent la
médecine à courir derrière des progrès pour des
recherches vaines. Ils s’épuisent à inventer des
remèdes pour la guérison de maux qualifiés de
« cancers », sous toutes formes. Ce qui en dit
long sur ce mot tabou et imprécis prononcé de
façon fébrile par les thérapeutes, souvent mal
compris des d’eux-mêmes et à plus forte raison
des malades.
La prise de conscience devient de plus en plus
urgente. Les solutions « naturelles » sont-elles
efficaces ? Une véritable philosophie de la
relation des hommes avec la nature commence à
porter ses fruits, elle trouve de plus en plus
d’écoutes et d’adeptes dans une société malade
de la surconsommation et du gaspillage. Sans
doute qu’une porte de sortie se pointe à
l’horizon !
Mais soyons optimistes et continuons le
combat !

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Pensons à tous les malades qui sont pénalisés

et se battent pour vivre. Leur courage est
immense et ceux qui les soignent méritent le
respect
J.L.T et l’admiration.

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VII

Ma Fille

Mon Enfant, je dis « Mon Enfant ! » parce

que c’est moi qui t’ai mise au monde. Je t’ai fait
pousser à l’intérieur de moi, avec ma propre vie.
Je t’ai protégée, en mon antre, pendant tout le
temps de ta croissance. Je t’ai nourrie de mon
sang et de mes réserves. Et j’ai aussi pris des
kilos que j’ai emmagasinés pour que tu ne
manques de rien.
Ma Fille, je t’ai senti naître et puis j’ai eu un
grand vide soudain, comme si tu me quittais. Ce

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vide a vite été remplacé par ta présence sur mon

ventre et dans mes bras. Quel étonnement ! C’est
moi qui ai fait ce petit être ? Braaaaaavo !
Ma Fille tu as rempli ma vie depuis ce
merveilleux jour de ta naissance. Depuis tout ce
temps, je t’ai vu grandir. Je t’ai prodigué tous les
soins dont tu avais besoin, enfin il me semble !
Je t’ai donné toute ma tendresse. Je t’ai regardé
pousser. Je t’ai observé. Je t’ai encouragé. Je t’ai
parfois grondé, mais à contrecœur ! On appelle
ça l’éducation, elle est nécessaire ! Tu
comprendras plus tard.
Ma Fille tu as toujours été proche de moi.
Mon âme et mon corps sont remplis de
souvenirs, de sensations physiques, de photos et
d’instants fixés à jamais dans ma mémoire… où
caracolent rires et pleurs.
Ma fille un jour tu es partie vivre ta vie,
ailleurs. Nos retrouvailles se sont espacées. Et
tout doucement… un grand vide s’est de nouveau
installé en moi. Il s’en est découlé des sentiments
divers… de peur, de tendresse. Sans retour de ta
part. Sans doute à cause de ta vie trépidante et

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de notre éloignement. Je dois supporter

l’angoisse de mon imagination. J’ai pensé un
moment que ce n’était pas juste, et puis le temps
est passé. Il m’a fait prendre conscience de ma
faiblesse et m’a permis de d’apprivoiser cet
éloignement forcé, indispensable pour ton
avenir. Alors j’ai repris confiance en moi.
Ma Fille maintenant que tu es là, aujourd’hui,
sous mes yeux humides je fond. Tu es revenue
pour des vacances. Tu es là à côté de moi. Nous
passons de vrais bons moments intimes, mais
malheureusement trop courts. Il y a tous ces
gens qui te réclament, eux aussi, la famille, tes
amis. Je serais presque jalouse ! si je ne te voyais
pas si heureuse de ses retrouvailles, tu rattrape
le temps de ton absence, de ta vie passée ici.
Ma fille je t’observe du coin de l’œil. Je suis
fière de toi, ce que tu es devenue, de ton aisance
à vivre, de ta maturité et de ton assurance à
répondre à toutes ces questions auxquelles tu
dois te soumettre. Je t’apprends aussi à travers
ces échanges avec les autres. J’ai une toute petite
pointe d’amertume de ne pas être la première à

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savoir ces nouvelles que tu leur racontes avec

tant d’entrain. Je m’en veux bien sûr de cette
émotion triste qui m’empoisonne. Je me
raisonne, je conçois que tu ne sois pas là que
pour moi. Je t’aime tellement, que ce sentiment
de jalousie redouble en ta présence.
Ma Fille je t’aime et tu me manques tout le
temps ! Même quand tu es là ! Je te souhaite le
meilleur de ce qui sera ton avenir. Va ! Et que le
bonheur t’envahisse comme il l’a fait pour moi,
par toi !
Une Maman

J.L.T

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VIII

Bonjour Chère Rose !

Le printemps cette année a tardé en chemin

pour venir nous offrir toutes ces belles choses
colorées de la nature que nous espérions avec
une certaine impatience.
Depuis quelque temps, Frimaire, nous avait,
sans ménager sa peine, harcelés de ses gelées
blanches et de ses pluies de hallebardes d’eau
glacée. Nos énergies charnelles s’étaient
épuisées et nous étions devenus, déprimés,
inquiets, pâles et fébriles.
Trompées par les premières chaleurs
excessives de février le premier réflexe de nos
plantes, comme nous, a été de s’exprimer, dans
la joie, le sourire et la bonne humeur. Nous
avons observé quantité de bourgeons, feuilles et
fleurs enthousiasmées à l’idée de pouvoir

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exploser, défiler en beauté sous nos regards

curieux et excités.
Mais à nouveau la fête s’est interrompue à
notre grande âme ! Des eaux froides venues du
ciel se sont encore une fois déversées à seaux sur
nos têtes fébriles et notre jardinet redevenu
déprimé en peu de temps.
Aujourd’hui à nouveau les rayons du soleil
pointent leurs nez…
Enfin le voici l’astre tant attendu ! La
lumière aveuglante de ses rayons impatients agit
comme une nourriture vitaminée, rare et riche,
que nous allons engranger pendant les belles
saisons afin de pouvoir lutter durant l’hiver
prochain avec force contre les froidures, les
gerçures et les privations de lumière.
Ce matin de bonne heure en faisant une
petite visite à notre jardin ensoleillé, nous avons
découvert, cachée et timide, une courageuse,
rebelle et mignonne rose de notre Ronsard.
Elle est l’espoir de toutes ces plantes, qui,
nous espérons, grâce à son exemple, vont
rassembler toute leur énergie pour survivre et

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nous remercier de toutes ces heures que nous

avons passées à leur chevet. Nous les avons,
plantées, taillées, engraissées, arrosées,
protégées du froid et préservées de toutes ces
petites bêtes saprophytes, qui, elles, les aiment
différemment de nous autres, elles s’en servent
de crèche à pucerons ou de garde-manger pour
une armée vorace de fourmis, pour les limaces,
punaises ou autres goules insatiables, mais
certes utiles à la nature, il faut aussi le
reconnaître.
Elle est courageuse notre rose ! Elle nous
offre avec délicatesse, alors qu’elle est encore
toute mouillée, un délicieux parfum sucré, un
véritable baiser de garance. Notre nez en est
encore tout engourdi. Ce nez qui est traumatisé
par le froid de l’hiver dans notre vie banale,
lassée de la réclusion tacite mais forcée à
l’intérieur de notre maison. Comment être
heureux de passer ses journées dans une
ambiance artificiellement chaude et humide ? La
vue des champs ne se fait qu’à travers une vitre !
Souvent recouverte de buée ou masquée d’un

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rideau de pluie ou autre un voile gris flottant

entre ciel et terre, assombrissant notre intérieur.
Vive notre rose ! Nous ne la cueillerons pas !
Elle triomphera dans le massif de notre petit
jardin. Nous la dégusterons des yeux tout le
temps qu’elle survivra à nos regards admiratifs
et attentionnés.
Le coin de terre, où elle va passer le temps de
son existence, sera son vase naturel. Tous les
jours nous lui offrirons nos hommages matinaux
et nos regards bienveillants dus à son rang
d’héroïne, merveilles des merveilles !
Le baluchon des idées grises que nous
devions quotidiennement porter sur nos épaules
frêles, est devenu plume depuis ce matin grâce
au soleil et à notre rose guerrière. Nous devrons
souffler régulièrement sur ce nuage gris pour
qu’il s’éloigne de notre vue, le vilain. Mais nous
ne l’oublions pas, nenni ! Car nous le devinons,
il reviendra nous envelopper de sa tristesse la
canaille. Comme chaque année à son retour, il
nous semblera revoir un ami, plus qu’un ennemi
car nous en sommes résignés. Ces petites

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grisailles de la vie font aussi partie de la joie

d’être vivant.
En quelques jours, une deuxième rose voisine
s’est épanouie sous nos yeux ahuris. Bienvenue
deuxième merveille des merveilles parmi les
merveilles !
Le combat est devenu plus équitable car la
lumière et la chaleur naturelle agissent comme
un traitement miraculeux. Ensemble, nos deux
roses vont vivre et construire un monde idéal
avec nos encouragements et notre bonheur.
La lutte est devenue égale grâce à une nature
généreuse et abondante. Notre allié « Soleil » est
maintenant là pour nous aider à lutter contre les
sombres plans de destruction d’un ennemi
inévitable, sournois, qu’ils soient visibles ou
invisibles.
Qu’importe ce que deviendront ces deux
belles roses, une fois passées. Notre cœur aura
reçu, de leur beauté et de leur parfum, une cure
de bonheur et un nouvel élan de jeunesse.

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J.L.T

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IX

Le passager du tram 51

J’étais posé sur mes fesses dans le tram 51…

Sur ces emplacements, assis-debout
inconfortables, conçus par d’ingénieux
ingénieurs, sans doute trop intelligents pour
comprendre que la forme du derrière de chacun
de son prochain est différente du sien et varie
selon les individus, par sa hauteur, sa largeur et
son poids.
Bref, je me calais comme je pouvais pour
supporter la mauvaise humeur d’un chauffeur,
lui aussi inconfortable… Quand une main
brûlante se posa sur ma main gauche,
tranquillement rangée sur la poignée de ma
serviette. Pris dans mes pensées je m’en

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décrochais et atterrissais, à ma place, dans le

wagon. Je baissais les yeux sur un regard d’une
verdeur étonnante, presque choquante, irréelle
par sa transparence. Une petite vieille femme se
tenait près de moi, impassible. Elle avait un
visage profondément ridé, des cheveux blanc
jaunâtre tirés vers l’arrière en un chignon
anarchiquement piqué d’épingles à tête de
couleur.
Lentement, la femme retournait ma main et
y plongeait ses curieux yeux. Elle passa son index
crasseux sur les lignes de ma main, comme si elle
les dessinait. Bizarrement, moi si méfiant ! Je
me laissai faire docilement.
- Vous avez eu un accident, grave et vous
avez mis du temps à vous en relever !
J’allais ouvrir la bouche pour intervenir, mais
son autre index, aussi crasseux que le précédent,
se posa sur ses lèvres plissées. Le tram 51 roulait
toujours aussi brusquement. Il s’arrêtait sans
que j’y prenne gare.
- Vous êtes passé si près de la mort que
votre ligne de chance s’est raccroché à votre ligne

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de vie, qui elle aussi s’est accroché à votre ligne

des sentiments généraux, qui elle est solidement
et doublement accrochée à celle de l’amour,
Elle hochait sa tête telle…
- Une toile d’araignée invisible vous protège
monsieur…
Je remarquais tout à coup une larme
cristalline au coin de son œil, elle leva la tête
plongea son regard dans le mien, la larme glissa
lentement, s’enfonça dans ses rides profondes et
y disparut.
- Vous avez de la chance ! Mais pourquoi
avez-vous échangé un bout de votre vie pour en
sauver et en prolonger deux autres ?
J’allais encore donner de la voix quand elle
remit son doigt sur sa bouche.
- Et vous ! Vous, ne vouliez pas vous
protéger ? Là vous pouvez me répondre !
- Madame je ne sais pas qui vous êtes et
pourquoi vous me dites tout cela. Mais oui j’ai
offert des mois de ma vie à deux personnes. Mais
vous vous trompez, ce n’était pas gratuitement,
même si elles ne le savent jamais. C’était un

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échange, des jours de ma vie contre leurs grâces

spontanées et l’abandon de leur corps à l’amour.
J’espérais qu’elles me fassent sortir de ma
grotte, la grotte de mes désespérances envers
l’humanité. Avant de les rencontrer et de les
fréquenter, l’une et l’autre chacune à leur tour, je
considérais que l’Humanité était
instinctivement égoïste, que le discernement n’y
était plus de mise. Je n’ai pas trouvé chez ces
deux femmes, de réconfort à ce propos,
seulement des satisfactions affectueuses et
physiques… Mais hélas elles n’ont réussi qu’à
augmenter mes angoisses. En gros je recherchais
chez chacune d’elles la niche « Amour »,
l’Amour vrai, sincère… Celui qu’elles n’auraient
pas contrôlé, l’Amour spontané, en un mot ! J’ai
joué et j’ai perdu !
- Je comprends, mais alors maintenant ?
- Maintenant ! J’ai froissé et évacué ce voile
idéal écru qui avait enveloppé ma vie le destin
que je m’étais imposé. Je suis sorti de cette partie
de jeu de hasard. Moi qui alors n’étais pas
joueur. J’ai rayé cette erreur de ma matière grise,

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je l’ai enfermé dans ma complexité sombre. J’ai

nettoyé cette partie, que je jugeais illogique, de
mon cerveau. J’ai isolé ce mal dans mes
souvenirs disparus, par lassitude. C’est comme si
vous regardiez avec plaisir une boîte qui vous
appartient et dont vous ne vous pouvez pas vous
souvenir du contenu. L’inverse de la
psychanalyse. Faire disparaître le passé récent
dans une mémoire ancienne, définitivement
morte.
Le tram 51 continuait sa course tortueuse et
saccadée, avec ses arrêts bruyants, provoquant
des bousculades irrévérencieuses ou polies et
m’obligeant à sourire spontanément. Je me
reprocherais d’ailleurs plus tard cette attitude
ridicule.
Enfin j’ai eu la possibilité de détailler ma
petite vieille, elle était habillée simplement avec
des imprimés colorés, exotiques. Son teint
légèrement mâte et cuivré donnait une
indication quant à ses origines d’Europe
centrale. Elle était voûtée mais bien arrimée sur
ses pieds mal chaussés. Je ne lui donnais pas

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d’âge, peut-être entre soixante-cinq et quatre-

vingts ans. Elle tenait toujours ma main et la
caressait de son index en marmonnant des
paroles inaudibles… De nouveau, elle leva son
regard dans le mien, il était tendre.
- Je comprends bien ce que vous dites,
mais qu’attendiez-vous de ce trafic avec la vie, la
mort et avec qui l’aviez-vous fait ? Je veux dire
au nom de qui ?
- Précisément je ne sais pas avec qui, il me
semble que je m’étais inventé une relation
spirituelle avec une madone qui m’avait
fortement impressionné dans mon enfance et
puis j’aimais bien l’histoire de cette femme élue
qui avait accepté d’engendrer un dieu sans avoir
un acte physique d’amour. En fait, je pense que
ces échanges, je les ai faits avec moi-même, grâce
à la parfaite connaissance de mon corps. Je vous
explique : J’échangeais des temps de ma
longévité de vie normale contre l’espérance d’un
bonheur moral et physique qui justement, lui,
pouvait alors raccourcir ma longévité… Et puis
pendant ces relations sentimentales j’offrais ma

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protection machiste. Du troc en sorte ! De la vie

réelle contre de la vie « bonheur », même si l’on
n’y donne pas une réelle valeur. Le tout est
irréversible bien évidemment.
- Effectivement c’est complexe, mais
compréhensif vu sous cet angle. Maintenant
acceptez-vous que je vous dévoile une partie de
votre avenir… Assez lisible dans votre main ?
- Je présume que vous l’avez déjà parcouru
et que vous voulez vous en débarrasser. Alors
allez-y ! Débarrassez-vous de ce fardeau.
- Pendant une longue période vous allez
vous reposer de ce passé tumultueux et usant.
Vous allez vivre pour vivre, pas vraiment avec
plaisirs. Vous allez reprendre sans distractions le
chemin des sentiments purs, des sentiments
primaires envers votre famille et vos amis que
vous aviez délaissés… Cela voulant dire que vous
n’aurez plus de réflexions intérieures à ce
propos, plus de conscience de comportement.
Vous allez enfin respirer normalement, ne plus
souffrir d’angoisses volatiles en rapport avec une
autre personne qui abuserait des sentiments

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dont je vous ai parlé. Puis ! Vous serez tellement

détendu que vous allez finir par réaliser ce bien-
être et enfin vous allez faire une rencontre qui
marquera votre vie future. Vous la garderez
toute votre vie restante. Rassurez-vous ! Son
genre sera différent, mais je ne peux pas vous en
dire plus, même pour moi c’est un peu flou.
Je tentais une ouverture, mais non ! Toujours
ce fichu doigt sur sa bouche.
- Je n’ai pas fini ! Cependant les jours de
vie que vous avez vendus ne vous seront pas
restitués. Ils sont perdus définitivement ! Sachez
pourtant que le reste de votre existence vous
paraîtra court. Mais vous serez tellement
heureux que vous ne regretterez pas ce temps du
passé perdu à chercher sans trouver votre
bonheur. D’ailleurs vous n’en aurez aucun
mauvais souvenir.
Je me hâtais de lui répondre les yeux fermés.
- Vous êtes ma Dame du lac si je
comprends bien !
Aucun sentiment n’apparut sur son visage, je
prenais ma tête dans mes mains quelques

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instants pour réfléchir à cette surprenante

rencontre…
Dans le fil de ma pensée, je ne m’aperçus pas
que le tram était immobilisé en gare et lorsque je
relevais la tête, nous redémarrions. La femme
avait disparu… Affolé, je la cherchais du regard à
l’intérieur, à l’extérieur. Rien ! Personne ! Je
demandais autour de moi, aucun et aucune des
personnes à qui je m’adressais n’avais vu une
femme telle je la décrivais.
Où en suis-je, maintenant que plusieurs mois
se sont passés ? Je ne sais pas ! Peut-être qu’un
bien-être s’installe lentement en moi ! Oui c’est
ça ! Je me libère petit à petit de ces tourments
qui ont dirigé l’orchestre angoissant jouant dans
ma vie d’avant cette rencontre mystérieuse. Mes
jours sont mieux organisés alors que la plupart
de mes nuits sont parfois perturbées par des
insomnies. Alors qu’avant, toutes les nuits
pénalisaient mes fatigues. La chose la plus
importante maintenant est que je ne ressens
plus d’agressivité des proches. Je découvre
seulement des visages propres et clairs, des sons

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doux et harmonieux, des caresses douces et

bienfaisantes.
Je reprends souvent ce tram 51 dans l’espoir
de revoir la vieille femme, même si je sais que
c’est sans espoir. Elle n’est toujours pas là. Mais
ces trams sont toujours aussi inconfortables.
Donc, mal installé, je rêve à ma vie future.
Souvent je rate les arrêts, j’entame des
conversations avec n’importe qui pour essayer
de comprendre l’incompréhensible.
Ce matin je suis serein, ma famille pense à
moi, c’est mon anniversaire, j’ai cinquante et un
ans, personne ne l’a oublié et mes rêves
reviennent lentement. J’existe ! D’abord pour
moi, ensuite pour les autres. Mes réflexes sont
proches du déclenchement de la soumission. Par
la conscience de cette légère différence, j’y puise
ma force. Je le sais et je ne cède à aucune
pression. Je suis enfin heureux ! Je suis un
individu normal, mais particulier, par la
limpidité de son esprit. Autrefois cela était aussi
trouble que douloureux.

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Je remonte le col de mon manteau. Je rejoins

mon bureau où je vais recevoir tous ces gens en
colère et excédés par la lourdeur des démarches
administratives. Je ne sais pas si depuis que je
suis à ce poste, j’ai bien fait mon travail ! Je me
suis appliqué, certes ! Mais, ai-je pris conscience
de la vie des gens que je reçois ? Je ne le pense
pas.
Depuis cette heureuse rencontre avec cette
diseuse de Bonaventure, je suis métamorphosé,
je n’ai plus la sensation d’être seul au monde.
Mon regard a changé. Je suis prêt à tout
entendre et tout démêler pour ces gens inquiets
de leurs situations et qui sortent de mon réduit
de travail avec le sourire et rentrent chez eux
rassurés et soulagés.

J.L.T

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Le Passé et le hasard

Entre la séparation et les retrouvailles, le

temps s’égrène mais il cultive le vide et pour les
absents il ne comptera pas. Il n’y aura pas de
recherche du temps perdu.

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Le temps de la conscience s’est arrêté. Il

revient en arrière, est refait vivre le passé avec
l’absent quand le vide est trop grand.
Le temps des retrouvailles avec le retour de
l’absent, le parent, l’ami et une épreuve envahit
de questions.
La mémoire, pour refaire les séquences à un
espace-temps passé, et y retrouver des morceaux
de vie, doit faire un grand effort pour présenter
ce cadeau bienfaisant que l’on va de nouveau
partager avec quelqu’un qui a resurgi de son
passé.
Revenir sur une période heureuse donne des
forces pour encore mieux digérer un passé aigre
et le réparer. Il faut vivre avec force ce présent
doux et heureux.
Que sera le temps futur après la rencontre
imprévue
Comment savoir ce que l’avenir nous réserve.
Ce futur inconnu sera-t-il, heureux ou
malheureux. Qui peut le prédire. Le rendez-vous
imprévu restera, lui ! Heureux.

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Les rencontres hasardeuses qui nous

ramènent dans le passé sont comme un rappel
de vaccination dans l’histoire de la vie.
Il faut faire confiance au destin toujours
bouleversé par l’effet papillon. Le moindre
souffle de vent peut permettre de retrouver le fil
d’Ariane d’un passé définitivement accepté ou
entraînera une destinée hasardeuse car les pas
seront hésitants et amèneront à la perte dans par
le refus de l’affrontement.
Ce qui est inscrit sur ce chemin, va se vivre à
peine à quelques encablures de temps. Faut-il le
fuir pour le rejoindre ? Non ! Le hasard est le
hasard !
Est-il préférable de choisir une destination
pour sa vie ? Plutôt qu’espérer une destinée
incertaine ? Là est la vraie question. Doit-on
attendre ou chercher et provoquer ?
Sans doute que la destinée n’est active qu’à
cette condition. En quelque sorte, une roulette
russe.
Surligner ou effacer des moments
d’existence, n’est pas une opération facile… Mais

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possible, avec de la patience et de la

détermination. Le cerveau est conçu pour cela.
Quand le passé heureux remonte au présent,
il faut s’en nourrir pour réactiver les réflexes du
positivisme et de la recherche des issues
heureuses vers la lumière. Qu’importent les
obstacles !
La vie serait courte si l’on n’en retenait que le
bonheur.
La mémoire devrait ne nous garder
jalousement que les temps heureux. Sans pour
cela faire disparaître le reste.
C’est peut-être à chacun de s’entraîner à
l’exercice ! Soyons vigilants. N’ayons pas que de
certitudes. Laissons la place au hasard.
Et si c’était si facile !

J.L.T

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XI

La transformation des
caractères.
Chemin glacé ?

Lorsque j’ai passé plusieurs mois en

Arménie, la personne qui était chargée
d’entretenir mon logement s’amusait, selon son

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humeur, à changer la disposition de six petits

canards en terre cuite posés sur une commode.
L’installation semblait transmettre un
message. Je ne saurais dire s’il m’était destiné.
Mais ce qui était surprenant, c’est que je ne
manquais jamais de comprendre lorsqu’elle
avait été en colère, pour une raison ou une autre.
Je le devinais car elle disposait ces petits
animaux dos à dos. Je n’en ai jamais su les
raisons. Je n’ai rencontré cette dame qu’une
seule fois en la croisant. Elle m’était pourtant
apparue sympathique et avenante.

Ses visites et ses émoluments étaient réglés

par la société pour laquelle je travaillais. Elle
avait été recrutée par mes employeurs et ne
venait que lorsque je n’étais pas dans
l’appartement. Cette façon de me passer un
message négatif alors que je n’étais pour rien
dans sa fâcherie, m’a inspirée, ce billet…

*** ***

65
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Est-ce que les philosophes pourraient nous

éclairer sur certains comportements humains,
en société en groupe, ou en famille ?

Voici le sujet :
Pourquoi un individu sain d’esprit, cartésien,
en possession de tous ses moyens, bien éduqué,
doté par naissance et par nature de sensibilités
positives qui ont patiemment été essaimées,
cultivées, soignées, élevées, récoltées,
engrangées et devenues presque spontanées, par
des parents attentifs… Peut dans un espace-
temps assez court, développer des contre-
sentiments agressifs, violents, destructifs,
comme le deviendrait un animal
réputé passif contaminé par la rage ?

Les philosophes donnent à tous mouvements

et comportements des individus dans les
sociétés, des raisons, des sous-explications, des
explications, des fils conducteurs, des
interprétations. Ils génèrent, alors, des courants
de pensées, des groupes d’études sur les
différents comportements en société. Bref ! Ils

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étudient et décrivent des comportements

positifs ou négatifs en cherchant les origines
dans les modifications de l’environnement social
ou géographique.

Par ailleurs, ces philosophes, par leur

érudition, leur connaissance, leur sensibilité
intuitive et leur intelligence, devraient nous
aider à réfléchir et à réagir sur certains sujets
sensibles, comme l’éducation, la religion, le
couple, le travail… etc. Ils attirent notre
attention sur les idéaux de vie de nos sociétés,
bref ! Ils confirment leur statut d’observateurs
intuitifs et éclairés.

Mais je dirais que les philosophes travaillent

beaucoup plus sur le fond que sur la forme, qu’ils
s’attachent plus à la forme, l’écorce, le contour,
la position, qu’à la composition de l’individu.

Mais alors ! Ne nous abandonnent-ils pas à

notre désarroi face à des comportements curieux
de nos congénères, violents et agressifs que nous
devons supporter ? Parce qu’ils en existent de
ces individus ! Ils sont là, ils sont même si

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proches de nous parfois que nous en soyons

rendus, dépressifs, malades ou morts
quelquefois, par la soudaineté des
comportements modifiés.

Pourquoi les penseurs, ne nous donnent-

ils pas des notions ou des indices pour
reconnaître antérieurement ces humains qui en
peu de temps deviennent des furies, des
méchants, des accusateurs, des persécuteurs,
des assassins ou tout simplement des harceleurs.
Ils sont engrais et tuteurs pour graines de cancer
de la société.

Quelqu’une ou quelqu’un de l’acabit des ultra

penseurs pourrait-il nous donner des pistes pour
comprendre ce qui peut, chez un individu,
libérer la méchanceté de son cocon psychique,
normalement hermétique et infranchissable ?

Quel est le détonateur, quelles sont les

motivations qui font que, la femme ou l’homme
qui sont réputés sains et normaux, peuvent en
un temps record, expulser de la haine de leur
corps en ayant projeté auparavant dans leur

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cerveau des plans d’attaques diaboliques pour

affaiblir, persécuter, assassiner, démembrer ou
violer ? Mais aussi bien, pour des raisons futiles
ces êtres empruntent la voie dangereuse de la
petite action qui pourrait être un moindre mal,
mais ressenti par la victime violente et
destructrice. Des attitudes qui les font, critiquer,
accuser, culpabiliser, affaiblir, stigmatiser,
rejeter même, d’une famille, d’un groupe, d’un
couple ou d’une fratrie.

Si ces comportements sont schizophréniques

ou dépressifs, ne sommes-nous pas face à une
énigme, car alors il faudrait considérer les sujets
touchés comme des malades, certes dans des
proportions plus ou moins importantes ou
graves. Mais on pourrait alors traiter leurs
humeurs comme d’autres maux comme la perte
de vue ou la surdité. Par contre si ce ne sont que
des états d’être passagers ou progressifs, alors
notre comportement ne devrait-il pas changer,
lui aussi ? Il faut nous aider, les professionnels,
s’il vous plaît !

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Doit-on en retour répondre à la violence par

la violence ?

Doit-on encaisser sans répondre par

compassion ou par gène du spectacle que nous
allons offrir ?

Doit-on considérer que nous sommes

inférieurs pour des raisons matérielles ou par
manque d’intellect et courber l’échine en
espérant obtenir leur grâce ?

Chers philosophes professionnels, même si

cela ne vous passionne pas et ne vous apporte
pas de reconnaissance et d’aura, nous vous
demandons de nous aider à résoudre cette
énigme qui gangrène une partie de nos sociétés.
Accepter d’entrer dans les corps d’états, qui
cherchent à faire disparaître l’agressivité et la
guerre. Trouver les solutions vers la guérison des
caractériels méconnus. Aidez ceux qui
guérissent et suivent le rétablissement des gens,
des groupes, des tribus, des peuples, du monde !
Mouillez votre chemise et mettez les mains à la
pâte ! Nul dieu ne saurait et ne pourrait libérer

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les hommes et leur apporter la paix sans votre

concours, et la volonté des peuples et de leurs
libres penseurs.

Chers philosophes, nous serions très

reconnaissants si vous nous aidiez à combler
cette lacune.

N’oublions pas cette citation :

« Celui qui a inventé l’emprisonnement,

devait être sûr de ne jamais y être contraint…
Ne fais pas aux autres ce que tu ne voudrais pas
queJ.L.T
l’on te fît ! »

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XII

Laissez-nous tranquilles !

Laissez les enfants tranquilles ! Ne les mêlez

pas à vos jeux d’adultes.
Épargnez à leurs yeux les visions de la
dispute, de la violence, de la guerre.
Évitez de polluer leurs oreilles de cris, de
mots durs, graves, violents, insultants.
Évitez d’apporter jusqu’à leur odorat, la
rancœur, la méchanceté, la saleté, la pourriture.
Défendez-les contre les voleurs d’innocence,
de liberté, de bonheur, d’Amour.

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Ne faites pas comme s’ils n’existaient pas,

comme s’ils étaient quantité négligeable.
Protéger les enfants de la famine, de la
maladie, de l’exode, de l’orphelinat.
Prenez dans vos bras ceux qui se sentent
abandonnés et perdus, rassurez-les.
Évitez qu’ils puissent avoir un jour la
tentation de vous imiter, de reproduire des
processus aussi définitifs que la torture, la mort,
l’oubli.
Souvenez-vous de toutes ces choses que vous
n’auriez pas voulu connaître si elles n’avaient
pas existé.
Surveillez les enfants, ne les laissez pas
s’approcher du mal, du leur et de celui qu’ils
seraient tentés d’aborder.
Prenez leur main et remettez-les sans cesse
sur la route de l’insouciance et du bonheur.
Laissez les enfants tranquilles !
Tendez vos bras vers ceux qui ont
définitivement l’empreinte de la violence et de la
mort sur leur cœur à jamais marqué au fer rouge.

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N’oubliez pas que leur âme est pour l’éternité

accrochée aux guirlandes du souvenir et de
l’histoire.
Regardez les enfants, les vôtres, ceux des
autres, ceux qui sont à côté de vous, ceux qui
sont loin, ils vous cherchent, ils espèrent.
Ne laissez pas le temps entamer une partie de
poker contre eux. Courez, courez à leur devant.
Jetez-vous à cœur perdu dans le feu des
démons, arrachez leur petit corps et sauvez leur
petite vie si nouvelle, si innocente, avant qu’ils
disparaissent.
Comptez les enfants qui viennent au monde,
donnez-leur toutes leurs chances de survivre à
leur existence dans les meilleures conditions.
Acceptez qu’un jour ils soient à votre place !
Le temps sera écoulé comme pour vous. Ils
seront devenus vous ! Avec vos empruntes
morales, forgées sur l’enclume de vos histoires.
Laissez les enfants tranquilles, laissez-les
grandir dans leur monde merveilleux et
pacifique. Laissez-les croire au bonheur.

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Assumez les conséquences de votre plaisir,

prenez vos responsabilités.

« Laissez-nous tranquille s’il vous plaît ! »

J.L.T

XIII

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Amour éphémère

Elle pivote lentement redresse son corps,

lève son menton. La finesse de son cou, équilibre
avec grâce cette vision devenue buste immobile
dans un halo… Pour ne pas favoriser seulement
son regard. Sculpture de parfaite harmonie.
Dans ce halo, elle est là ! Vision, mirage. Ces
yeux étranges de supplique s’offrent à l’étranger
qui découvre ce buste si élégant de Marianne
berbère…
L’étranger est déjà fou de ce regard ; Si tant
est que la folie reste prisonnière de celui qui
raconte ce rendez-vous hasardeux. Tous ses sens
sont en éveil.
Des sensations aux noms étranges, aux
définitions loufoques inventés, là, par lui,
l’envahissent. Ses mains hurlent le désir… Ce
sont des mains abstraites, elles vont se plaquer
sur ce visage… Qui se liquéfie dans le flou de
cette vision fiévreuse.

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Des lambeaux de chair se décollent de ce

visage défait, se plaquent sur ses doigts
imaginaires, si près, tremblants, crispés par la
fièvre et la démence…
Je suis celui-là ! Je suis cet étranger ! Enfin je
le crois, je viens d’en prendre conscience à
l’instant. Cette vision me revient en pleine figure
comme le gant du boxeur. Mais ce n’était pas un
rêve alors ? J’étais là ! Devant elle, je la
découvrais ? Première rencontre mirifique !
Maintenant, tout est bien présent et réel…
- Je venais de te découvrir. Toi tu le savais
déjà. Tu m’attendais ? Donne maintenant à tes
yeux le pouvoir de me libérer de ma fiévreuse
folle, dis-leur seulement de me transmettre ce
que tu as à me dire. Ces choses qui encombrent,
toutes les misères de ton âme. Je t’en supplie !
Libère-toi sur moi de tous ces tourments. Je les
veux, je veux les sentir, je veux les ingérer, les
digérer pour toi… Pour te libérer ! Je les veux
dans mon entre. Je dois les faire disparaître à
jamais. Donne-moi ton fardeau. Je veux t’en
débarrasser. Pour éloigner de toi ces démons

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curateurs aux renommées sulfureuses, faux

dieux, vrais voleurs, distributeurs de
souffrances, diables esclavagistes et violeurs de
fleurs. Par et pour le plaisir. Ne t’éloigne pas de
moi, restes encore un moment. Je sens ton
regard m’implorer, il me donne la fièvre
salvatrice, celle des jours heureux où je me sens
si vivant, ceux qui vont finir par arriver.
Je m’approche. Je détaille son beau visage,
ses pommettes généreuses, ses longs cils animés
par des battements émus, son menton
provocateur et ses yeux… Ses yeux si expressifs,
qui me disent « Tu sais ! C’est moi qui l’ai voulu
cette rencontre… Sans savoir qui tu étais…
Mais, dis-moi maintenant, toi, qui es-tu ? Ai-je
eu raison de te conquérir ? Pourquoi es-tu entré
dans ma vie sans rechigner ? Je n’y croyais pas.
Et de quel droit es-tu venu t’immiscer sur le
chemin caillouteux, poussiéreux et mal
entretenu de mon existence tumultueuse ? Je t’ai
piégé sans ton accord ? C’est possible, oui ! Tu
n’as maintenant plus le droit de me quitter,
même si tu ne savais pas que c’était moi qui

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avais décidé de nous réunir. Je suis joueuse,

jouisseuse, tu ne le sais pas encore ? Mais
maintenant c’est trop tard, pour toi ! Tu as le
devoir de me protéger, de me laisser
m’endormir dans tes bras rassurants, de
respecter tes promesses hasardeuses. Oui, tu
m’en as fait des promesses et d’amour, dans mes
rêves ! Raconte-moi notre avenir quel qu’il soit,
mais j’exige qu’il soit… »
Voilà, ce que j’ai vu dans son regard ! Oui !
J’accepte tout, sans réfléchir ! Je lui donne mes
mains, elles sont débarrassées des empreintes
des autres corps dont ma mémoire a effacé les
souvenirs. Ces mains sont redevenues vierges. Je
les lui donne ! Elles sont de nouveau novices.
Elles vont apprendre à découvrir sa peau, son
corps, elles vont se laisser guider par mes
émotions, par mes peurs, par mes envies, mais
aussi ses envies ! Je les lui offre…
- Prends-les ! Examine-les ! Elles sont
fébriles de notre avenir, elles sont à toi, je te les
abandonne sans incertitude, raconte-leur ta vie

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avec le parchemin de ta peau légèrement hâlée si

douce.
Le tableau, devant mon regard, a pris du
plaisir à durer, le flou disparaît lentement. Quel
beau visage ! Il vit par l’éclat de ses agates !
Tu es, forte et déterminée à travers ton
regard flamboyant. Dans la magie brève et à la
fois durable de cet instant.
Dans ce silence intense, notre mémoire est
suspendue au fil de nos désirs. Depuis ce jour, ce
qui n’était qu’une relation courante et désirée,
mais abstraite, nous a fait basculer dans le secret
de nos âmes, dans un réalisme d’attirance total
que nous n’avons pas pu contrôler.
Toi tu l’as cru contre nature. Tu ne savais pas
encore, mais c’était une communion, un partage
tacite et inconscient de nos âmes libérées de
toute contrainte.
Moi de mon observatoire ! J’étais perdu dans
une multitude de doutes m’interdisant toute
prise de risque pouvant endommager mes
illusions et mes rêves oubliés.

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J’avais déjà trop souffert de ce que la vie m’avait

apporté de catastrophes de l’Amour aux
conséquences irréversibles. Mais ce temps
nouveau, naissant dans mon cœur l’a remis à
neuf, il s’est arrêté, le temps de la pose.
Maintenant, il est suspendu par la magique
de cette rencontre. Oui ! Nous sommes des
genres différents, mais le fil d’Ariane d’un poète
fou nous a réunis, pour un avenir incertain
inventé pour un couple improbable. Il aurait tout
aussi bien pu être inventé par le plus fou des
philosophes idéalistes.
Notre amour est invisible au regard des
autres. Nous sommes deux êtres errants dans les
spasmes d’un monde vide de bonheur ou rempli
de rêves d’Amours irréalisables. Deux âmes
égarées, abandonnées de tous, tourmentées par
de faux anges ou de vrais démons, même s’ils
sont démons à cause de jalousies malsaines et
d’indifférences aux douceurs d’affections. Nous
sommes deux rêves brûlants égarés dans les
ténèbres de la démence, mais enfin réunis. Et
pour combien de temps ? Je voudrais savoir

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notre avenir, je voudrais pouvoir dire que

demain ne sera pas un autre jour, mais qu’il sera
celui qui nous est destiné, celui que nous vivrons
sans appréhensions, que nous dégusterons avec
délices. Je ne veux pas hésiter. Je veux la
prendre par la main et lui dire :
- Viens ! Laissons-nous guider et profitons
des moments où nous sommes ensemble pour
nous amuser à vivre ! Tous les tourments que
nous devrons supporter, nous les vivrons
ensemble, notre courage n’aura pas de limites,
nous recevrons, sans doute, les retours les coups
de bâtons de nos ignorances réciproques. Ils
nous feront tous souffrir le temps du chemin
vers la compréhension et l’acceptation. Toi tu es
sage en face de ce constat ! Par défaut, moi, je me
sens perdu, encombré de sentiments jaloux
empreints de possession exclusive. La confiance
durable finira par garnir lentement, mais
sûrement, notre corne d’abondance d’Amour.
Nos générosités, nous nous les offrirons comme
seuls cadeaux, immatériels et muets, mais tant
désirés par nos corps et nos cœurs, à vif, jusque-

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là maltraités et mal récompensés par des ombres

égoïstes, malfaisantes et tortueuses.
L’image du poète fou m’a enfin quitté, elle
n’était que démences et égoïsmes, je le réalise à
l’instant où mon âme change avec ferveur. Ma
destinée est enfin sur une bonne voie.
- Ne nous laissons pas emporter par nos
caractères manichéismes, utilisons nos forces
pour notre couple, dans le déni de la souffrance.
Nous avons suffisamment enduré de nos
tourmenteurs profiteurs. Servons-nous de nos
expériences, de nos vécus pour nous rassurer
l’un et l’autre.
Des paroles… Des paroles incertaines me
viennent des voix raisonnables et toujours si
autoritaires : réfléchis ! Réfléchis ! Aux risques
d’une relation… Enfin tu comprends, non ?
« Foutaise ! Allez au diable ! »
- Mon Amour, la promesse que mon cœur te
fait est celle de n’avoir jamais à te consoler d’un
mal que je t’aurais fait par jalousie. Je t’autorise
à m’imposer la peur de te perdre une seconde
fois et de me remettre sur la voie sacrée de notre

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Amour indéfectible mais vers la perte de toi…

Cadeau ultime… Cette dernière chance
consumée, toi seul pourras décider de mon sort
dans la sphère de notre union, si forte et si rare.
Je suis fébrile à l’idée de te perdre, même si tu
connais cette faiblesse. Elle est puissante quand
tu es loin de moi, elle est torturée par la jalousie
idiote à cause de l’éloignement et par la
méconnaissance de ce sentiment étrange et si
douloureux. Je ne sais quel tourment m’habite
pendant ces instants où je suis perdu sans toi. Ne
me pardonne jamais ce défaut que je te fais subir
si cruellement. Oui ! J’ai peur de te perdre ! Mais
je sais, que tu sais que ce défaut est récurrent,
mais tu sembles déterminée à le chasser
définitivement de moi. Parfois tu me dis m’avoir
pardonné pour toujours par anticipation, quelle
belle preuve d’Amour ! Si telle est notre richesse,
je dois la faire fructifier et éloigner cette disgrâce
abstraite. La suite nous appartient, je veillerai à
respecter mes serments et à les enrichir par la
force et la détermination avec laquelle tu nous as
volontairement rapprochés. Je veux que jamais

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tu ne doives regretter cette initiative heureuse.

Ton courage a permis cela ! D’autant plus que la
violence de ce rapprochement t’a, toi aussi,
surprise et dépassée.
Il m’en souvient de t’avoir entendu me
chuchoter, une nuit, dans mon sommeil, dans le
creux de mon oreille, que tu m’aimais ! Avec
cette voix si douce qui te caractérise et tu l’as fais
entendre au sourd que j’étais.
- Donne-moi encore un peu de temps pour
apprendre à supporter nos séparations si
douloureuses.
-Tu sais, j’apprends comme un enfant. Celui
que je redeviens en ta présence. J’apprends à
mettre de la patience dans mon impatience. Bien
sûr, mon corps à l’âge de son âge, mais mon désir
de vivre est celui d’un adolescent. Je te l’affirme !
Grâce à ce sentiment si fort et si envahissant…
Amour aveugle, peut être ! Mais tellement
délicieux !
- Ce combat contre nature, tu devras
l’assumer toi aussi, avec moi, mais je sais que ta
générosité livrera cette bataille avec entrain. En

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échange je t’offre mes genoux, s’il le faut ! Ils

iront sans faiblir et sans douleur te rejoindre à
l’endroit de tes périls, petits et grands !

Le temps d’une saison est passé…

- Et voilà mon Amour ! C’est fini ! Notre
histoire se jette à l’eau de la passion que tu as
soudainement rejetée pour développer une
quête improbable… Prendre sous ton aile
protectrice une jeune âme en perdition morale et
sans doute physique. Tu veux devenir une sorte
de mère Thérèsa ? Moi je m’en persuade, c’est
plus facile à digérer !
De mon côté, je l’avoue, le temps me lassait
de notre relation errante, incertaine,
douloureuse. Par ses absences sans nom. Lassé,
je n’y croyais plus ! Un mur me faisait face, sur
ce mur son visage grimé était figé, sans
expression, il ne me racontait rien de plus que ce
qu’elle m’avait déjà appris. Elle semblait fatiguée
de tout cela. Nous n’avons pas su ou pas pu y
arriver. Sa tentation était-elle trop forte ? Nos

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démons personnels ont-ils gagné la bataille ?

Frappant encore une fois sur la tête du
typographe compositeur des textes inventés et
trafiqués, jusqu’à ce qu’il écrive sur la une de
notre vie « AMOUR IMPOSSIBLE ». Nos dieux
nous ont repris ce qu’ils nous avaient donné. Je
suis en colère contre eux, mais aussi apaisé par
le silence de ma raison qui ne veut pas résonner.
Il ne persiste de ce rêve que la fumée froide d’un
feu en passe de mourir étouffé par ses propres
cendres.
- Maintenant chacun de notre côté nous
ruminerons notre douleur par tous les bouts.
Sans doute que nous nous pleurerons. Sans
doute, sommes-nous sortis de la sphère prison
de notre union confuse. Sans doute perdue dans
nos diversités morale et physique…
Mon cerveau ne vaut plus rien, il est
gangrené par la peur de l’avenir.
- Mais vois-tu, nous le savions que ce serait
ainsi. Non ? Alors, je prends le pistolet tueur
d’Amour et je me tire une balle dans la tête…
Mais rassure-toi ! Elle n’est que fictive cette

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balle. Elle va boucher l’entrée de la petite grotte

renfermant notre amour achevé. Mort avant
d’avoir vécu.
Tout va disparaître à jamais dans la sphère
des amours incompatibles, qui ne durent que le
temps de les découvrir et finissent par se
changer en aventures éphémères.
Hélas pour moi ! Celle-ci fut périlleuse.

J.L.T

XIV

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La clef de Barnasse

Barnasse s’est enfin décidé à le faire…

Il range ses affaires dans ce coin de la gare
qu’il est seul à connaître et qu’il habite depuis
plus de six ans. Y sont entreposés, un vieux
matelas, des sacs en plastique contenant ses
vêtements et un chariot de supermarché à qui il
manque une roue, comme à son personnage.
D’un pas léger, il rejoint le centre-ville à la
recherche d’un serrurier. Celui qui va lui
fabriquer « sa » clef. Le hasard, le fait entrer
dans la boutique de Merlon Gilbert Pères et Fils.
- Bonjour Monsieur le serrurier ! Pouvez-
vous me fabriquer une clef ?
- Mais bien sûr, mon bon Monsieur, avez-
vous l’original ?
- Quel original ?
- Mais celui qui va me permettre de fabriquer
le double !

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- Vous n’avez pas bien compris ! Je voudrais

une clef tout simplement, pas un double !
- Ce n’est pas possible, je ne sais pas faire
cela ! Il me faut un original.
- Alors créez tout simplement un original,
une nouvelle clef, une qui ne ressemble à aucune
autre.
Le ton monte de part et d’autre…
- Justement ! Je viens de vous dire que cela
n’est pas possible ! Comprenez bien, cher
Monsieur, qu’un serrurier ça fabrique des clefs à
partir d’originaux ou ça répare des serrures
cassées, mais aussi ça fabrique des serrures avec
leurs clefs. Est-ce bien clair dans votre esprit !
- Mais je n’ai pas besoin de serrure ! Je veux
seulement une clef, toute simple, toute bête, une
clef quoi !
- Vous voulez faire quoi avec cette clef qui ne
ressemblera à rien ?
- Ça ne vous regarde pas, enfin !
- Je suis bien d’accord, mais je n’arrive pas à
comprendre votre demande, cette clef elle va
servir à quoi ?

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- À rien ! Écoutez, c’est simple quand même !

Je voudrais, comme tout le monde, avoir au
moins une clef sur moi.
- Et elle va ouvrir quelle porte cette clef ?
- Aucune porte !
- Alors là, je n’y comprends rien, une clef qui
ne sert à rien, je n’ai jamais vu ça moi ! Vous
m’embrouillez, vous !
- Donc vous n’êtes pas capable de me faire
une clef qui ne sert à rien ?
- Non ! Ce n’est pas ça ! Je veux bien vous
faire une clef qui ne sert à rien, mais sur quelle
base, quel modèle ?
- Je ne sais pas moi, faites fonctionner votre
créativité, cherchez l’inspiration dans votre
cervelle mon vieux.
Barnasse prend l’air excédé. Le serrurier
baisse les bras.
- Heu ! Bon, laissez-moi un peu de temps et
je vais essayer de vous faire un modèle unique,
sans serrure, une clef qui ne servira à rien, en
fait, c’est ça ?

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- Voilà vous avez tout compris ! Il vous faut

combien de temps pour me faire une clef qui ne
sert à rien ?
- Je ne sais pas ! Quatre, cinq jours !
- Pour faire une clef qui, en plus, ne sert à
rien !
- Attention ! Comme vous dites, c’est un plus,
si elle ne sert à rien ! Elle sera unique votre clef,
Monsieur, et elle ne pourra rien ouvrir, figurez-
vous ! Enfin, c’est ce que vous m’avez demandé.
- Et, Il vous faut tout ce temps… Bon ! Hé
bien j’attendrai ! Je repasserai dans cinq jours.
- C’est ça mon vieux, dans cinq jours elle sera
prête !
Barnasse est dans la rue, il sourit à tous les
gens qu’il croise. Il l’aura bientôt, sa clef. Dans
cinq jours c’est sûr ! Une clef comme tout le
monde. Au moins une clef ! Quel bonheur !
Pour passer le temps, Barnasse observe tous
les gens qui ont des clefs. Des gens qui ouvrent
leurs portes ou le cadenas de leur vélo ou la
serrure de leur voiture. Des gens normaux quoi !

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Oisivement, il passe de place d’observation

en place d’observation et il ne se soucie plus de
sa subsistance. Les quelques pièces qu’il
mendiait, auparavant, lui apportaient
suffisamment de calories pour assurer son
entretien physique et psychique. Il fait une pause
dans la vie de son corps. Il se rétracte, il perd de
nombreux kilos. Mais il est heureux ! Il sent que
quelque chose va changer dans sa vie, il va
devenir meilleur, il va enfin avoir une clef…
même si elle ne lui servira à rien.
Barnasse se métamorphose, il maigrit, il
s’aigrit, il est gris, il ne s’intéresse plus à
personne, lui auparavant si chaleureux, si
avenant avec les passants qui lui offraient le pain
et le vin dont il était si friand. Tout est oublié,
Barnasse se flétrit. Une seule obsession le
tracasse, la clef qui lui sera remise dans deux
jours. Que va-t-il faire avec cette clef, il n’y a pas
pensé, sans doute rien. Elle sera pendu à ses
pantalons. Tous les gens qu’il a vu jusqu’à
présent se servir d’une clef le font de différentes
manières, certains le font avec décontraction,

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d’autres avec angoisse en surveillant les

alentours, encore d’autres se trompent de clef et
s’énervent à en jeter leur trousseau de colère.
Tous ces gens, eux, en ont l’utilité de leurs clefs…
Mais lui que va-t-il en faire de « sa » clef ? Il
n’aura rien à ouvrir ou fermer avec cet objet qui
lui sera complètement inutile. C’est comme ça et
puis c’est tout !
Il est tracassé, il marche dans la rue sans but,
sans fatigue, sans sentiment pour les passants
qu’il croise. Son estomac se creuse de plus en
plus. Il ressent comme de la fièvre envahir son
faible corps fatigué. Il est encore plus pauvre
qu’il y a trois jours… Pauvre de rassasiement,
pauvre de gaieté, pauvre de chaleur, pauvre de
lui. Cependant, il lui reste dans le fond de sa
poche un billet de cinquante Francs. Il vérifie
souvent s’il est bien toujours là. Il lui servira à
payer cette clef qui le rendra si diffèrent.
Cinq jours sont passés, Barnasse se lève et se
précipite chez « son » serrurier, Merlon Gilbert.
Oui c’est le sien ! Maintenant qu’il lui a fait faire
une clef. Peut-être d’ailleurs lui en fera-t-il faire

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d’autres après tout, pourquoi s’arrêterait-il à une

seule ?
- Monsieur mon serrurier, comment allez-
vous ?
- Ma foi, je vais bien, mon cher Monsieur, que
puis-je pour vous ?
- Mais je viens chercher ma clef, enfin !
- Mais, mon cher Monsieur, je vois des
énormément de clients tous les jours. Et figurez-
vous, tous ! Pour des clefs.
Barnasse est excédé…
- Je recommence, je m’appelle Barnasse et je
vous ai demandé de me faire une clef qui ne sert
à rien, il y a exactement cinq jours.
- Parfaitement, je m’en souviens maintenant
et votre clef qui devrait ne servir à rien… Eh bien,
elle est prête, Monsieur Barnasse ! D’ailleurs, j’ai
une surprise pour vous !
- Vous m’inquiétez, là !
- Non, non, vous allez voire c’est formidable !
Le serrurier, Merlon Gilbert, se retire dans
son arrière-boutique en chantonnant un air
d’opéra, Figaro ci, Figaro la… La, la, li, la, la, la !

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Il raffole de musique, Merlon Gilbert. D’ailleurs

avec sa femme, ils vont le plus souvent possible
à l’opéra, place Alexandre Dumas. C’est une
passion.
Quelques minutes sont passées lorsqu’il
refait son apparition.
- Voilà, voilà ! Vous allez m’en dire des
nouvelles… Tenez elle est à vous.
- Mais, mais, ce n’est pas une clef comme les
autres, elle est muette !
- Comment ça muette ?
- Bin, elle est Plate, sans dessins, sans
incrustations, sans rainures, sans découpes.
- Bien sûr ! Puis ce qu’elle ne servira à rien.
Les découpes et les rainures d’une clef servent à
déplacer des pièces mobiles qui permettent de
faire fonctionner le pêne de la serrure pour
ouvrir ou fermer une porte.
- Mais enfin on s’en fiche qu’elle ne serve à
rien, elle doit quand même ressembler à une clef
normale, c’est ça que je voulais, qu’elle
ressemble à une clef normale. Celle-là, elle n’est

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pas normale, elle n’est pas finie, elle n’est pas

commencée d’ailleurs !
- Pourtant je vous assure qu’elle est spéciale !
- Qu’est-ce qu’elle a de si spéciale ?
- Écoutez bien ce que je vais vous dire… Cette
clef muette, comme vous dites ! Ouvre une
serrure muette, aussi muette qu’elle-même.
- Vous voulez dire que cette clef qui est censée
ne servir à rien, ouvre quand même une
serrure ?
- Oui c’est ça ! Une serrure qui elle aussi ne
sert à rien !
- Et, où je peux la trouver cette serrure ?
- Je n’en ai aucunes idées, ce que je sais, c’est
qu’elle existe.
- Pourquoi en êtes-vous si sûr ?
- Parce que c’est moi qui l’ai fabriquée, tiens !
Je vous explique. J’avais complètement oublié
cette histoire et c’est en réfléchissant à votre clef
qui ne devait servir à rien, que ça m’est revenu !
Comme vous, mais à l’inverse, un jour, une
femme très distinguée est venue me voir et m’a
demandé de lui faire une serrure, sans clef.

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- Quelle raison vous a-t-elle donnée ?

- Pratiquement la même que vous, mais dans
l’autre sens. Toutes ses nombreuses maisons et
propriétés avaient un nombre incalculable de
serrures et de clefs correspondantes, ce qui est
normal ! Et donc elle devait tout le temps avoir
avec elle quelqu’un qui portait les clefs, ou alors,
elle devait en emporter un grand nombre sur elle
et passait un temps fou à trouver celle dont elle
avait besoin.
Barnasse saute d’impatiente
- Et… ?
- Et un jour elle a décidé de mettre une
serrure à son boudoir, une serrure mais sans
clef, elle n’avait qu’à tourner la poignée, pousser
la porte et entrer tranquillement. Elle pensait
que cela lui procurerait un certain plaisir de ne
pas avoir à en chercher la clef tout en sachant
que la porte avait une serrure.
En fouillant dans mes archives, après votre
passage, je me suis souvenu de cette histoire
curieuse, j’ai retrouvé les plans et dimensions de
cette serrure et j’ai donc fabriqué votre clef pour

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qu’elle ouvre cette serrure muette. Votre clef est

donc unique
- Mais à moi ça va me servir à quoi d’avoir
une clef qui ouvre une serrure à laquelle je n’ai
pas accès, même de le savoir d’ailleurs !
- Rien ce n’est juste qu’une information. Je
vous ai dit que je ne pourrais pas fabriquer une
clef qui ne serve à rien, c’est une question de
principe. Alors si elle ne vous sert à rien, à vous,
elle n’est quand même pas inutile dans l’absolu
et moi ça me va comme ça. Une clef qui ne sert à
rien, pour une serrure qui ne sert à rien, c’est un
tout. Voilà ! Moi, j’ai fait mon travail et tout est
bien maintenant.
- Cette serrure elle est installée où ?
- Je ne sais pas, elle a pris la serrure, elle me
l’a payé et je ne l’ai plus jamais revu. J’étais
tellement furieux de cette histoire que je n’ai pas
pensé à lui demander son adresse, elle était en
vacances ici et elle s’était arrêtée au hasard
devant ma boutique.
- Vous ne connaissez même pas sa région ?

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- Non et même pas le pays, elle avait un Léger

accent étranger, un peu comme si elle était d’un
pays du nord, ou on parle des langues
compliquées, comme l’allemand ou le suédois.
C’était une femme très chic, elle conduisait sa
voiture, un coupé rouge, je ne saurais pas vous
dire la marque et encore moins le modèle, les
voitures ça ne m’intéresse pas. Cependant un
détail m’a frappé chez cette femme !
- Un détail important ?
- Ah oui alors ! Elle avait les yeux bleu foncé
et une petite tache d’or dans son œil gauche. Non
le droit, enfin celui que je voyais à gauche. Je ne
pouvais pas détacher mes yeux de son regard,
c’était fascinant !
- Ça ne fait pas avancer les choses votre
manque de précisions.
- Écoutez Monsieur, c’est histoire de parler,
moi j’ai fait mon travail, une serrure une clef, je
n’aurai pas pu penser mourir avant d’avoir fait le
complet, voilà ! Vous la clef, elle, la serrure,
basta !

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- J’ai bien compris. Je vous dois combien

pour cette clef Monsieur ?
- Rien, je vous l’offre, vous comprenez, cette
clef est presque un chef-d’œuvre pour moi, la
preuve que j’avais raison, une serrure une clef ou
une clef une serrure, c’est le cours normal des
choses. Vous me signez juste ce reçu, comme
j’avais fait pour la dame. Je vais les mettre
ensemble et personne ne pourra jamais clamer
sous les toits que j’ai manqué à mon honneur de
serrurier. Question d’éthique Monsieur ! Ma
femme va être contente, vous savez !
Barnasse prend la clef et sert
affectueusement le serrurier dans ses bras, une
petite larme a rendu son œil brillant. L’émotion
vient de l’envahir, il a enfin une clef et une clef
très spéciale, une clef qui a une histoire ! Il va
pouvoir la montrer, la mettre sur un porte-clefs,
faire semblant de l’utiliser. Il a bien compris les
gestes pendant ses observations ces derniers
jours. Il était dit qu’il serait comme tout le
monde. Un homme une clef ! Même si cette clef
n’ouvre rien, il est le seul à le savoir, personne ne

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pourra le deviner. Il marche d’un pas léger, la

tête vide de toute autre pensée que celle qui
l’occupe complètement. Il est en communication
avec « sa » clef qu’il serre fort dans la poche de
ce vieux pantalon sale et trop grand pour lui.
Vous n’avez jamais remarqué, les clochards ont
toujours des habits trop grands ? À croire que
ceux qui donnent leurs vêtements sont tous des
géants obèses ou que les clochards sont tous
petits et maigres. Peut-être aussi ratatinés et
décharnés, allez savoir.
Bref ! Barnasse avance, il ne va nulle part. Ses
vieilles chaussures de sport trouvées dans une
poubelle des beaux quartiers, presque neuves,
même si elles sont maintenant usées, ne lui font
pas mal et lui permettent de faire souvent
beaucoup de chemin sans qu’il s’en rende
compte.
Ah ! Nous voilà au fameux passage piéton ! Il
va le traverser. Barnasse pense qu’il a de la
chance et que comme toujours il n’aura pas
besoin de s’arrêter au feu. Il est serein sur ce
point, car jamais il n’a dû stopper. À chaque fois

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l’indicateur est au vert, c’est comme ça, il n’y

peut rien. Même sous l’emprise de l’alcool, le feu
est de son côté. Il n’imagine pas, qu’à ce moment
précis, il doit réfléchir à cette chose, c’est une
pensée parallèle figée qui est inscrite dans son
cerveau, comme une empreinte laissée par des
pieds sur le bord de la plage, au retrait de la
vague, elle disparaît quand la mer revient et on
peut recommencer autant de fois que l’on veut,
il se passera toujours le même phénomène, alors
le cerveau l’enregistre et quand quelques
événements se souviennent de cette empreinte,
cet organe magique déroule à nouveau le film de
ce souvenir sans que l’on y fasse aucun cas.
Barnasse pose le pied sur la première bande
jaune et lance sa deuxième jambe. Le taxi bleu
arrive avec toute la confiance de son chauffeur,
vieux routier qu’il est de cette ville compliquée à
comprendre. Il aperçoit ce vieil homme barbu
entamer une traversée dangereuse. Il est
décontracté, il a largement le temps de
klaxonner et de freiner pour le laisser traverser,
cet étourdi. Son doigt est posé sur l’avertisseur il

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va exercer une légère pression pour le prévenir

de son arrivée imminente. Mais au même
moment sa passagère pousse un cri strident, elle
aussi a vu le Vieil homme têtu. Le conducteur,
surpris, sursaute, mais la pression sur la manette
de l’avertisseur a été retenue. Il lui reste les
freins, son pied enfonce la pédale
d’actionnement, mais la voiture ne s’arrête pas.
Car sur la chaussée, quelques minutes plus tôt,
une cycliste a perdu une bouteille d’huile de
cuisine. La roue avant droite du taxi vient de la
faire éclater sous le poids de la voiture et les
pneus de la voiture glissent sur les projections
d’huile. Un flash panoramique visuel de la scène
lui interdit de donner un coup de volant, trop de
gens sont dans le périmètre immédiat du
clochard sur le trottoir et dans le bus qui vient de
franchir le carrefour et qui est arrêté sur sa
gauche. Le drame a lieu en une fraction de
seconde.
Le temps s’est arrêté pour tout le monde sur
ce petit bout de la terre. Tous les visages sont
horrifiés. Toutes les oreilles sont abasourdies

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par le bruit du choc. Barnasse gît immobile en

travers des bandes jaunes du passage sécurisé.
Un filet de sang s’écoule lentement de chacune
de ses narines pour se rejoindre et n’en faire
qu’un sur le menton. Une femme se penche sur
lui et l’examine, la scène se réanime petit à petit.
Les gens se précipitent, le chauffeur du taxi est
sorti comme un diable de sa boîte a farce en
prononçant des paroles comme « Mon Dieu
qu’est-ce que j’ai fait ? – Il traversait alors que
c’était rouge ! – La cliente a crié ! – Le klaxon,
le klaxon pourquoi la voiture était
incontrôlable, elle a glissé jusqu’à lui ? » Un
militaire, là par hasard, essaye de mettre de
l’ordre. Il donne des ordres secs aux badauds
figés et au chauffeur du taxi hébété. Il veut y voir
clair, il veut donner au vieux, allongé sur le
macadam, une chance de s’en sortir, s’il est
encore temps ! Il sort son téléphone portable de
sa poche et appelle les pompiers.
La femme dit qu’elle est médecin, lorsque le
militaire lui met la main sur l’épaule en lui disant

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« Madame, s’il vous plaît ! Ne reste pas là ! »

Elle le regarde, et reprend.
- Il a reçu un coup au niveau du bassin et sa
tête a cogné le sol, heureusement son bonnet a
un peu amorti le choc, mais je pense qu’il a
quand même un traumatisme crânien.
- J’ai demandé une ambulance, Madame, elle
sera là dans pas plus de dix minutes.
- Merci ! En attendant je reste là, aidez-moi à
le mettre sur le côté, en position de sécurité, s’il
vous plaît !
Quelques minutes plus tard, le pauvre
Barnasse roule dans une ambulance vers
l’hôpital. Il ouvre péniblement ses paupières, sa
tête lui fait très mal, il aperçoit une jolie femme
penchée au-dessus de lui, il comprend qu’elle est
en train de lui parler, il voit les mouvements de
lèvres, puis reçoit des sons confus et ça devient
plus clair…
- Monsieur vous m’entendez ?
Répète-t-elle.
- Oui Madame !

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- Vous avez eu un accident de la circulation,

nous allons aux urgences de l’hôpital Saint Anne.
- Oui c’est bien Saint Anne ! Ma clef madame,
je veux ma clef !
- Oui bien sûr, quelle clef ?
- Là, dans ma poche !
La jolie femme introduit sa main dans la
poche et trouve la clef, elle lui tend.
- J’ai mal au bras madame, vous pouvez la
mettre dans ma main s’il vous plaît ?
Elle s’exécute en souriant. Le vieil homme
sert la clef dans sa main, il vient d’avoir dans les
yeux une lueur de bonheur, qu’elle lui envie. S’il
savait qu’en fait, il vient de sauver la vie de cette
jeune femme, médecin obstétricienne. Qui était
sur le point de rentrer chez elle et d’avaler un
tube de somnifère parce qu’elle venait juste
d’apprendre, à l’hôpital, que son amant était
marié et que sa femme était sur le point
d’accoucher dans son propre service.
Finalement, le destin veut qu’elle retourne à
l’hôpital et que par force, elle va mettre au

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monde l’enfant de l’homme qu’elle vient de

décider de quitter.
***
Après une dizaine de jours, remis de ses
déboires, Barnasse a repris le cours normal de sa
vie, un bon petit-déjeuner de bonheur le matin
chez Ginette. Puis, la manche à la sortie de la
gare du Nord jusqu’à midi sonnant. En suivant,
un casse-croûte et un ballon rouge chez Jacques,
le bistrot ardéchois de la rue du Cherche midi et
enfin un repos sous le porche de la cité
administrative à la sortie des bureaux. De temps
en temps il plaque sa main sur sa poche pour
bien vérifier que sa clef est toujours là. Elle l’est
bien sûr, comment pourrait-elle disparaître, par
quelle magie. Sa poche n’est pas trouée et
personne, évidemment, ne risque de voler un si
pauvre que lui. Mais un réflexe est un réflexe on
ne sait jamais !
En ce début d’année, l’hiver se montre très
rigoureux. La neige a envahi le pays qui se
retrouve paralysé avec un froid persistant.
Comme tous les gens de la rue, Barnasse a

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atterri, manu militari, dans un logement collectif

réquisitionné par la municipalité. Il n’aime pas
la promiscuité, certains clochards ont des
comportements qu’il réprouve, ça l’oblige à les
juger et il n’aime pas juger les gens. Alors il
espère que ce mauvais temps ne va pas durer,
que tout va recommencer comme avant. Son
voisin de lit est une personne plutôt
sympathique, propre sur lui, bon chic bon genre
avec de l’éducation… peut-être même un rien de
suffisance, comme s’il venait du beau monde. Il
a tendance à relever la tête et à regarder de haut
quand on lui adresse la parole. Barnasse ne
s’arrête pas à ce genre de détail et il estime
pouvoir entamer la conversation avec cet
homme.
- Vous allez bien ce matin Monsieur ?
- Oui, merci ! Vastein, c’est mon nom !
- Moi c’est Barnasse !
Leurs deux mains hésitent et finissent par se
rencontrer et se serrer. Leurs regards se croisent
et ils se sourient.
Barnasse se lance pour une conversation.

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- Vous faites quoi comme métier ?

- Je suis homme de confiance, chauffeur de
maître et aussi secrétaire particulier. Et vous ?
- Je ne travaille plus depuis longtemps, mais
j’étais dresseur dans un cirque, dresseur de
chevaux de trait. Vous savez ces gros bestiaux
qui font des tours avec des amazones ou des
cavaliers sur leur dos on appelle ça de la voltige.
Je les dressais pour qu’ils soient dociles et
apprennent à supporter tous les bruits, la
musique, les applaudissements, les cris… Vous
imaginez le stress de ces pauvres bêtes ?
- Si vous le dites, mais pourquoi avez-vous
arrêté ?
- Un coup de pied malheureux pendant que
je soignais l’un de ces chevaux. Un clou enfoncé
sous son sabot… J’étais en train de le lui retirer.
Sans doute à cause de la douleur, la pauvre bête
ne s’est pas retenue, le coup est parti comme en
quarante. Je l’ai reçu dans l’estomac. J’ai passé
six mois à l’hôpital, les tripes à l’envers. Mes
patrons m’ont licencié et depuis je n’ai jamais
retrouvé de travail. Alors je suis à la rue ! Mais

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vous avec votre travail qu’est-ce qui n’a pas

marché ?
- L’âge Monsieur, l’âge, j’ai soixante-deux
ans, ça ne pardonne pas, par les temps qui
courent.
- Et vos derniers patrons ?
- Patronne, c’était une patronne, la baronne
de Samplin ! La pauvre femme est devenue folle,
alors sa famille l’a fait enfermer et ils en ont
profité pour la dépouiller. Moi ils m’ont licencié,
sans forme aucune de respect, ni remerciement.
Je n’ai pas eu le choix, je n’avais pas de famille,
pas de maison, pas d’argent de côté… Le casino
me prenait tout, je suis un joueur invétéré, donc
pauvre comme Job.
- Votre patronne la baronne de sans machin
là ! Vous l’avez revu ?
- J’allais la voir, de temps en temps, mais elle
est enfermée dans une clinique en Suisse
maintenant, ça coûterait trop cher pour le
voyage, il y a longtemps que je n’y suis pas allé.
Croyez bien que je regrette, cette femme est
magnifique, je veux dire belle comme un

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mannequin et d’une gentillesse sans nom. Mais

voilà ! La démence l’a envahi petit à petit, je n’y
ai rien pu faire. Elle n’a que soixante ans, quel
gâchis ! Il lui arrive de retrouver tous ses esprits,
par périodes… Mais le reste du temps !
- Triste destin !
- Ça c’est sûr ! Vous pouvez dormir Barnasse
pendant que je veille sur vos affaires, vous
n’aurez qu’à faire de même pour moi quand vous
serez reposé.
- Merci vous pouvez compter sur moi. Mais
votre patronne, elle a tout perdu ?
- Non il lui reste une maison qui est louée et
dont la location sert à payer la pension de la
maison de repos où elle croupit.
- Bonne nuit, Vastein !
- Bonne nuit, Barnasse !
Les deux hommes sont devenus amis et se
déplacent en paire, ils partagent tout ! Les
maigres recettes de main tendue, les récoltes de
nourritures offertes par de généreux donateurs
et les vêtements distribués par la Croix Rouge.
Ils passent leurs journées à discuter et échanger

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des propos insignifiants ou très sérieux selon les

circonstances. À tout instant, on pourrait les
croire acteur sur un tournage de film, tellement
ils exagèrent leurs gestes et leurs démarches.
Les passants aiment bien ces deux hommes
joviaux et avenants, ils les gâtent avec plaisir et
souvent leur demandent des nouvelles de leur
santé, s’ils n’ont pas froid, s’ils ont bien à
manger. Barnasse et Vastein jouent de cette
popularité et en font souvent un peu trop, mais
personne ne les en dissuade.
Une matinée, Vastein, entame une
conversation sur la beauté des femmes.
- Qui est la plus jolie femme que vous ayez
connue Barnasse ?
- Ma foi je crois que c’était ma mère, Marie
Ange ! Et vous ?
- Je ne saurais dire son prénom, mais une fois
à la propriété de madame, une étrangère très
élégante est arrivée dans un coupé sport rouge.
Je lui ai ouvert la porte pour garer sa voiture et
j’ai croisé son regard. Vous ne me croirez pas,
mais dans un de ses yeux bleu foncé, je ne

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saurais dire lequel, j’ai pu distinguer une tache

d’or, comme une pépite… Eh bien Barnasse, que
vous arrive-t-il ? Vous êtes là, bouche bée, j’ai dit
quelque chose qu’il ne fallait pas ?
- Non au contraire, répétez-moi votre
description de cette femme, ses yeux !
- Oui elle avait une tache d’or dans son œil,
voyons voir, le droit, c’est ça le droit, je m’en
souviens maintenant !
- Et vous n’avez aucune idée du nom de cette
personne et de l’endroit où elle habite ?
- Ah mais si, bien sûr que je sais ! Elle est
comtesse, comtesse de Frudberg, elle est
Islandaise et habite un manoir là-bas. Elle est
très riche et possède, dans le monde, une
multitude de propriétés. Il me semble même
qu’elle a un pavillon, ici, au centre-ville. Mais
pourquoi vous intéresse-t-elle tant ?
Barnasse raconte l’histoire de sa clef… Il la
sort de sa poche et l’offre au regard curieux de
Vastein.
- Ça alors c’est incroyable !

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- Oui ! Mais je ne suis pas sûre qu’elle serait

contente de savoir tout ça ! Mon coup de folie de
vouloir faire faire une clef qui ne sert strictement
à rien et ce serrurier qui se mêle de nos affaires.
- Mais au contraire ! Pensez que cette femme
et vous-même avez fait une démarche aussi
incroyable qu’improbable et chez le même
serrurier ! Cela ne peut arriver qu’une fois dans
la vie de quelqu’un, une telle coïncidence, vous
vous rendez compte, mon ami ?
- Peut-être, mais comment faire pour
retrouver cette femme et sa serrure ?
- Si tu permets ! On peut se tutoyer non ?
Depuis le temps.
- Oui tu as raison !
- Voilà ! Si tu permets, je vais essayer de
joindre ma patronne en espérant qu’elle est dans
une bonne période et je vais lui demander si elle
se souvient de l’adresse de la comtesse, ici ! Et si
je l’obtiens, on n’aura qu’à y aller. C’est simple
non ?
- On peut toujours essayer !

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Ils se rendent dans une cabine téléphonique,

Vastein met des pièces de monnaies et compose
le numéro de la chambre de son ex-patronne
dans la maison de repos en Suisse !
- Bonjour Madame… Oui Ferdinand,
Madame… Vous me reconnaissez, bien
Madame… Oui, toujours en ville, oui Madame…
Pardon Madame, j’aurai besoin d’un petit
renseignement, auriez-vous par hasard l’adresse
de la comtesse Frudberg ? S’il vous plaît… Oui
Madame ! Bien sûr… Des pièces Barnasse vite,
des pièces ça va couper…
Barnasse vide ses poches et fini par trouver
quelques menues monnaies.
- Tiens !
- Merci, ouf ! Il était temps, elle recherche
dans son carnet d’adresses. Allô ! Oui Madame,
j’écoute ! Sept, rue Camille klink, merci
Madame ! Votre bonjour, je n’y manquerais pas
Madame, portez-vous bien ! Au revoir Madame !
- Tu t’appelles Ferdinand toi ? Ça te va bien
je trouve ! Alors, on a l’adresse de la comtesse
maintenant ! Super !

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- Oui Barnasse on l’a !

- On ira quand ?
- Mais tout de suite mon ami, c’est tout près
d’ici, allez zou !
En chantonnant, les deux compères, d’un pas
décidé et cadencé, se dirigent vers la rue
indiquée par la baronne de Samplin. Arrivés
devant le numéro sept, ils s’examinent
mutuellement et comprennent qu’ils ne sont pas
vraiment présentables, comment faire ?
- J’ai peut-être une idée Barnasse, si je ne me
trompe pas. Attends-moi là !
Ferdinand s’éloigne d’un pas décide vers le
bout de la rue et disparaît au coin.
Barnasse est tout chamboulé par cette
nouvelle, il s’assoit sur les marches d’un escalier
et se colle contre l’embrasure. Il est épuisé à
force de concentration sur ce sujet. Finalement il
s’endort du sommeil du juste…
*** ***
- Brave homme !
Barnasse, la bouche pâteuse comprend qu’il
s’est endormi, il regarde, étonné, cette personne

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aux cheveux grisonnants, habillée en

gouvernante, penchée sur lui.
- Je m’excuse madame ! Je me suis
endormi… Je m’en vais.
- Ne vous inquiétez pas, je voulais savoir si
vous voulez entrer prendre un thé ou un café
pour vous remonter ?
- Oui merci, ça me fera du bien.
Barnasse est attablé dans la cuisine de la
demeure de la comtesse. Il trempe une énorme
tartine de pain frais beurrée dans un bol de café
fumant.
- Votre ami ne va pas tarder, il fait une petite
course d’abord.
- Mais quel ami ?
- Ferdinand, bien sûr ! Nous nous
connaissons il vient de m’appeler pour me
prévenir que vous étiez dehors et que vous
vouliez voir la comtesse.
Elle le regarde avec un sourire affable.
- Autrefois nous avons eu un petit flirt,
Ferdinand et moi. Il m’a reconnu à travers la
vitre de la cuisine, tout à l’heure. Je suis au

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service de la comtesse depuis dix ans, mais ça !

Ferdinand, ne le savait pas avant tout à l’heure.
Le milieu des gens de maison n’est pas très
reclus. Nous, nous connaissons tous plus ou
moins…
- Votre maîtresse est là en ce moment ?
- Oui et non ! Elle s’est absentée pour
seulement quelques jours, elle rentre la semaine
prochaine.
La sonnette avec son timbre ancien retentit.
La gouvernante se précipite sur la porte de
service, elle ouvre et enlace Ferdinand.
- Mon grand, quelle surprise !
Elle l’embrasse comme du bon pain. Gêné, il
se tourne vers Barnasse.
- Marinette et moi… euh ! Comment te dire…
- Oui, je sais et tu as très bon goût !
Marinette pique un fard.
- Oh flatteur !
- Puisque les présentations sont faites, on va
pouvoir préparer un plan. Car la serrure,
Barnasse, n’est pas ici mais dans son manoir en
Islande.

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- Aïe, aïe, aïe !

- Ne t’inquiète pas ! On va attendre que la
comtesse revienne. On essayera de la rencontrer
grâce à Marinette et dans des tenues plus
adéquates. Marinette, on va te laisser ! Merci
pour ce petit-déjeuner, je t’appellerai en fin de
semaine prochaine.
- Ferdinand, je suis tellement contente de te
retrouver. Je vous aiderai.
*** ***
La semaine suivante, sur leur trente-et-un,
Barnasse et Ferdinand se présentent chez la
comtesse. Marinette les fait entrer par les
communs et les accueille à la cuisine avec un
petit café à la cardamome dont elle a le secret.
- Ferdinand ! J’ai parlé à la comtesse, elle
veut bien vous voir. Elle n’a pas beaucoup de
temps à vous consacrer. Soyez clairs et précis,
allez à l’essentiel. Finissez votre café et je vous
conduis dans son bureau.
Les deux hommes se brûlent les lèvres, ils
sont pressés de rencontrer la comtesse…
Barnasse observe Marinette du coin de l’œil, il a

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une très nette attirance pour cette femme encore

attirante pour son âge. Et ces yeux bleus
l’émeuvent, ils expriment une certaine malice.
Leurs regards se croisent et deux sourires
synchronisés se rencontrent. Ferdinand, plongé
dans son café ne s’est pas rendu compte de cela.
Tant mieux ! Barnasse ne voudrait pas se mettre
dans une position fâcheuse vis-à-vis de son ami.
- Bon, on y va ?
Marinette est aussi impatiente qu’eux. La
petite troupe quitte la cuisine et emprunte les
labyrinthes de la maison qui conduisent au
bureau de la comtesse. Devant la porte,
Marinette frappe et entre.
- Vos visiteurs, Madame la comtesse !
- Oui faites les entrer Marinette !
- Bonjour, messieurs !
Les deux compères se courbent à toucher le
sol et marmonnent en chœur un « Bonjour
Madame la comtesse ! ».
- Allons, allons, pas de chichis messieurs !
Installez-vous et expliquez-moi votre visite…

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Barnasse n’arrive pas à décrocher son regard

des yeux de la comtesse, il n’a jamais vu un si
beau regard. Et cette tache dorée, quel chic !
Ferdinand retient Barnasse par le bras lui
coupant son élan.
- Madame la comtesse, je ne sais pas si vous
vous souvenez de moi, j’étais l’homme de maison
de la baronne de Samplin.
- Mais si, Ferdinand ! Je crois. Marinette m’a
expliqué, elle me dit tout vous savez, enfin
presque tout, je lui laisse ses petits secrets bien
sûr. Racontez-moi le but de votre visite si
particulière !
- Voilà Madame la comtesse, mon ami
Barnasse.
Ferdinand se lance dans le récit de l’histoire
de la clef de Barnasse en essayant de n’oublier
aucun détail.
- Mais cette histoire est amusante, Monsieur
Barnasse, j’ai effectivement fait faire cette
serrure. À l’époque je n’avais pas ce pied-à-terre.
J’ai acquis ce pavillon il y a dix ans seulement et

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je m’y plais tellement que j’y passe le plus clair

de mon temps. Mais que puis-je faire pour vous ?
Barnasse fait un pas en avant, il veut enfin
s’imposer, pourquoi serait-ce seulement
Ferdinand qui parlerait. Non mais !
- Voilà Madame la comtesse, je pense que ce
que nous avons fait tous les deux est incroyable.
Comme j’ai eu beaucoup le loisir de penser, il
m’est venu une idée originale. Pourquoi ne pas
créer un musée des objets qui ne servent à rien.
Mais surtout des objets qui ont été conçus pour
ne pas remplir une fonction habituelle.
Comment dire, des objets, inutiles, boiteux, et
surtout bizarres ! Moi, j’ai une clef qui n’est
censée ne rien ouvrir et vous une serrure qui est
censée ne rien fermer, on pourrait commencer
par là. Depuis que je suis dans la rue, j’ai
collectionné des tas de chose dont l’inutilité n’est
pas connue. J’ai par exemple une bicyclette
tourne à gauche, elle est sortie de l’usine avec ce
défaut. Inutile de vous dire qu’elle ne peut pas
servir ! J’ai aussi une cuiller percée à l’usinage et
une paire de chaussures, toute neuve, dont

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chacune est le pied gauche. J’ai découvert dans

une décharge une demie machine à laver servant
à la démonstration de son système. Qu’en
pensez-vous ?
- Monsieur Barnasse, je veux bien vous aider
pour créer ce musée des curiosités, c’est une
excellente idée. À mon prochain séjour je
ramène la serrure qui correspond à votre clef.
Mais qui va s’occuper de ce musée ?
Ferdinand se lève et passe devant Barnasse,
il parle vite avec enthousiasme.
- Mais lui, Madame la comtesse, confiez-lui
cette tâche ! C’est un homme très sérieux !
- Eh bien c’est entendu ! Nous
commencerons le plus tôt possible. Il me vient
plein d’idées à ce propos. Merci Messieurs !
Ainsi Barnasse est redevenu un homme
normal, avec un travail, un logement et bien
évidemment des clefs, qui ouvrent des serrures.
Et aussi… Une femme, nommée Marinette, pour
bien le choyer.
Ferdinand est maintenant devenu le
secrétaire particulier de la comtesse. Grâce à

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elle, il peut régulièrement rendre visite à la

baronne de Samplin dans sa retraite suisse. Mais
il a aussi fait la connaissance d’une charmante
charcutière dans la rue de la villa de la comtesse
et s’est installé chez elle.

J.L.T

XV

Ce que peut représenter une

photo

On pourrait se poser la question…

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Pourquoi une photo d’un oiseau ?

Pourquoi une photo d’un chat ?
Pourquoi une photo d’une voiture ?
Pourquoi une photo de fleurs ?
Pourquoi la photo d’une quiche ?
- D’une quiche ?
- Oui d’une quiche !
On sait que les photos d’un proche, père,
mère, femme, mari, enfant, sont le témoignage
de l’affection qu’on leur porte. Que le temps
s’arrête sur leur portrait à une date donné,
souvent un évènement. Souvenir ! Souvenir d’un
instant volé par l’objectif. Repère dans l’espace-
temps !
Depuis ce moment où l’épreuve est là sous
vos yeux, le fil d’Ariane commence à se
dérouler… Il va permettre de conserver le
contact permanent entre le présent et ce
témoignage déjà passé. Les allers et retours
entre un instant précis du temps écoulé depuis le
cliché et celui du temps figé sur la photo, vont à
tout moment nous donner l’état de clarté de

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notre mémoire et la certitude que notre souvenir

est bien, là, présent dans un coin de notre tête.
Souvent, la mémoire varie d’une personne à
une autre, concernée par la même photo. Elle
varie aussi, pour la même personne selon les
moments où il regarde cette photo et son état
psychologique. La précision des images
s’estompe parfois ! Ce n’est pas toujours la
même netteté… Les voix perdent de leur
fraîcheur et le cerveau en vieillissant est de plus
en plus lent à retrouver le chemin de la précision.
Nous ne sommes pas sûrs que la photo d’un
objet ou d’un animal n’est pas la même
interprétation. Les sujets de ce genre de photos
développent un sentiment général du souvenir,
de l’animal ou de la chose. Cela correspond plus
à l’image même, tout simplement. De la même
façon que les portraits d’ancêtres que l’on n’a pas
connus. Le rapprochement ne se fait pas
obligatoirement entre la photo et un évènement
méconnu. On y perçoit le plus souvent un
sentiment d’attachement qui reste une histoire
familiale.

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Parfois le temps ne peut pas détériorer un

sentiment qui fait converger une simple image,
mettons d’une quiche, oui je dis bien une quiche
car cela me concerne précisément à un
évènement fort et marquant. Souvent si fort, que
seulement le regard sur la photo envoie une
décharge d’adrénaline dans tout le corps. Les
yeux se ferment, ils revoient les moindres détails
de la scène… Ensuite, le cœur se met à courir
dans tous les sens, joyeux et désordonné, et pour
finir tous les autres organes se lancent dans une
danse frénétique. Ils réagissent à chaque
impulsion, comme celui de chaque musicien
d’un orchestre interprétant une partition
endiablée. Ne serait-ce pas l’Amour ? Hé Peut-
être !
Alors, ce être tout perturbé devient un
noctambule errant à travers son âme à la
recherche du temps perdu comme le marin égaré
sur la mer sombre et hypnotisé par l’appel du
chant des sirènes ou à la recherche du signal du
phare de l’espérance, saveur de l’esprit ! Il ne

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veut pas rouvrir les yeux, de peur perdre ce

moment magique.
Je veux vous donner les raisons pour
lesquelles la photo de cette "Quiche Lorraine"
me met dans l’état que je viens de vous décrire.
Ce n’est pas tant la quiche en soi, mais c’est
surtout l’instant où cette quiche est entrée dans
ma vie un jour, de retour d’un voyage d’affaire
dans uns un pays étranger, très étrange.
Imaginez que, dans votre vie vous soyez seul
pour toutes les raisons que vous pouvez
imaginer. Je pense que pour vous tous, ces
raisons peuvent être diverses et variées dans
l’épicerie des destinées… Et que par le plus grand
des hasards, vous soyez mis en contact avec une
personne dont vous ne pouviez, même pas,
imaginer l’existence ou seulement en rêve… Que
l’inévitable rencontre devienne un conte de fées
dans lequel vos moyens sont mis à zéro par le
rayonnement que vous recevez. Manne d’Amour
tombée du ciel, pour faire de vous le benêt de
service le plus heureux !

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Je suis celui-là ! Et la première chose que

cette merveilleuse inconnue m’a offerte pour me
sustenter à l’issue d’un voyage harassant, fut une
quiche !
Cette quiche, faite par une jolie Lorraine, est
le symbole de ma réconciliation, avec le monde
en général et la cuisine française en particulier.

J.L.T

XVI

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Le pas incertain

L’homme qui marche dans son crâne n’est

pas celui qui avance sur terre.
Celui qui va dans la direction de son objectif
est celui qui a décidé d’avancer organiquement.
Il ne s’est pas arrêté à ce qui l’a figé sur place
et l’a emprisonné dans son cerveau endommagé
par une force destructrice. Une de ses rivières de
vie s’est obstruée.
Le flux vital, bloqué par un obstacle mou a
refusé d’être stoppé sans raison. Tel un bélier, il
s’est accumulé sur lui-même avec toute sa force
soutenue par la vivacité d’un corps dynamique et
puissant. Il a trouvé d’autres chemins pour
résister, pour ne pas mourir.
La pression du liquide de vie a cherché à fuir
vers les voies fragiles de la cavité du centre de
nerveux. Avec sa détermination, il a fini par
inonder et détruire des points sensibles de la
magie du mouvement systématique et naturel

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offert par une force avec l’aide d’une puissance

divine.

Le trou noir !
Il est emprisonné dans sa sphère crânienne
de ses pensées, tout est sombre. La tache noire
s’impose à ses yeux comme un océan dont la
marée ne peut cesser. Il cherche la lumière.
Le silence est angoissant. Soudain, ses yeux
ont dû sortir de leur orbite, car ils le voient
maintenant. Ils l’observent de haut, en
sustentation, ils sont muets de sentiments…
Les seuls bruits qu’il distingue de nouveau
sont sourds. Des voix cotonneuses qu’il ne
reconnaît pas ont un rythme soutenu dans un
vocabulaire étrange, ils prononcent des mots
qu’il connaît pourtant… Dose, Brancher, Veine,
Ponction, Champ stérile, Pouls… Vite ! Ouf sa
mémoire fonctionne quand même, tant mieux !
Il ne ressent pas de douleur, étrangement. Il
essaye de demander à son cerveau de faire
fonctionner ses membres, sa bouche, ses doigts.

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Il imagine son sexe pour retrouver une sensation

familière, rien, rien.
Il est dans le néant, le noir et de temps en
temps un flash de lumière violente, un éclair très
blanc aveuglant, suivi d’aucune sensation
physique violente traverse sa carcasse amorphe.
Il ne saurait dire au bout de combien de
temps… Mais un grondement sourd comme
pour prévenir un séisme se jette dans la sphère
de son crâne et chamboule tout, puis le calme
revient. Les choses se remettent lentement en
place, comme juste avant, avant quoi au juste.

Alors son esprit vagabonde…

- Mais qui suis-je ? Voyons, mon nom !
Euh… Pfft ! Peut-être Machin… Oui, c’est ça
Machin. Mon Prénom ? Euh… Truc ? Non pas
Truc… Euh… Bob ? Non pas Bob… Ah ! Je sais
Danier… Voilà c’est Danier… Pourtant ça ne
ressemble à rien. Ça n’existe pas ce prénom !
Pendant ses réflexions, il ne sent que son
entité. Sur les parois de son cerveau passe sa vie.

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Des images sont en train de voyager et s’envolent

comme les banderoles publicitaires accrochées
aux petit avions qui suivent les plages pendant
les vacances d’été. Ces images flottent, libre,
dans l’air et change brusquement de direction !
Il essaye d’imaginer ce qui se passe dans son
cortex.
Il ne sait pas si c’est bon signe, mais il ne voit
plus ses yeux l’observer. Tout reste sombre
quand même.

Il a froid…
- J’ai froid. Mais j’ai froid où ? Dans mon
crâne, dans sa boîte. Non ce n’est pas possible, je
ne suis pas trépassé ! Je devrais avoir froid
partout, enfin, sans doute, je me connais quand
même !
Soudain un grondement relance sa réflexion,
un marteau-piqueur lui travers le crâne. Puis la
pression diminue lentement. Le cerveau
retrouve ses aises soulagement !

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Il a le sentiment de se réveiller. Alors que rien

ne présume qu’il était en train de dormir.
- M’a-t-on coupé la tête ? Ne serais-je pas
mort par hasard ? Je ne me souviens que des
mots que j’ai saisis, tout à l’heure. J’ai entendu
« accident ». Pourtant je ne souffre pas ! Pas de
bobos ! Non, non !
En une fraction de temps, il se retrouve au
cinéma, devant un écran.
- Là c’est moi ! Je suis acteur, c’est cool !
L’histoire le met en scène devant un grand
public, il reconnaît unetelle, untel, et encore un
autre là. C’est formidable de renaître. Et dans
une vraie histoire. Il fredonne la chanson
d’Aznavour, « Mes amis, mes amours, mes
emmerdes ! »
- Mes emmerdes ! Oui c’est ça ! Des
soucis, des soucis et du stress. Tous ces jours
derniers, les gens ne m’ont pas épargné.
De minutes en heures, une reconstruction
s’opère lentement mais sûrement. Une
renaissance agréable !

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De petit bout en petit bout, comme pour un

dessin en pointillé, la mémoire de son corps
reprend sa place dans son intégrité.
De petite sensation en petite sensation, sa
sensibilité reprend la maîtrise de ses sens.

Ce brouhaha, c’est
insupportable !
Ses oreilles bourdonnent d’un chahut
assourdissant… Patati, patata, il se réveille… Si,
si, regardez ! Il bouge… Mon Dieu !
- Monsieur Peinard ?
- Non, Machin… mon nom c’est Danier
Machin !
- Monsieur Peinard ?
- Bin oui, si vous insistez !
- Ah bon, vous nous avez fait peur. Vous êtes
tiré d’affaire ! Monsieur Peinard
- Quelle affaire, qu’est-ce que j’ai fait ?
- Un AVC, un accident vasculaire cérébral !
Vous avez de la chance de vous en tirer !
- Ah bon ! Tant mieux !

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- On va vous laisser vous reposer. Demain

vous verrez votre famille !
- Oh oui s’il vous plaît. Vous êtes sûre que
moi ce n’est pas Danier Machin, je trouvais cela
original.

Voilà l’histoire de cet homme qui est

redevenu vivant, après avoir été mort durant
quelques jours.

La grande marche
Alors pour remercier le très haut, là-haut, là
où la religion à laquelle il appartient a situé son
Dieu il a décidé de partir, à pied vers un lieu
sacré où beaucoup de pèlerins fervents le
vénèrent, ce Dieu. Il veut le remercier ! Pour
avoir retrouvé sa vie, si précieuse à ses yeux.
Maintenant, il a aussi compris qu’il aurait pu
éviter cet accident prévisible, s’il avait été
clairvoyant.
Il veut crier sous tous les toits que rien ne sert
de courir, il faut vivre et profiter de la vie. Il faut
écouter son âme et son corps. Il faut protéger sa

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chair et son sang. Prendre soin de ses organes,

les économiser, les respecter, les soigner, mais
surtout être conscient que chacun a un rôle à
jouer dans cette partie de vie où il est, qu’il n’est
pas nécessaire de toujours vouloir en faire plus.
« Il faut raison garder ! », la raison de notre
présence sur la terre est la meilleure des raisons,
non ?
C’est un cadeau que l’on ne doit refuser sous
aucun prétexte.

J.L.T

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XVII

Le jour de la bonne bouteille.

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Un jour, un viticulteur anonyme que je

rencontrais sur un marché m’entreprit à propos
de sa vie à la ferme, il m’a raconté…
Vois-tu Mon gars ! Notre vie est simple ! Par
exemple : hier, je me suis levé du mauvais pied.
J’ai tout de suite senti que quelque chose n’irait
pas. C’est le pied gauche qui m’a mis sur la piste,
celui qui souffre de trop avoir marché dans mes
vignes, pour les soigner.
Il me le montra. Effectivement, ce pied-là
portait une charentaise. Le pied droit, lui, était
chaussé d’un soulier de campagne, une sorte de
sabot en caoutchouc découpé au talon, avec un
chausson dedans.
- Et tu ne sais pas, pourquoi celui-là ?
Je lui fis signe que non.
- C’est simple ! Depuis que je travaille aux
vignes avec mon Grand-Père et mon Père, dans
les rangs je progresse toujours du même côté, à
gauche de l’allée. Et donc je m’appuie sur la
jambe gauche qui est toujours plus haute à cause
du cavaillon…
Voyant mon air idiot, il reprit.

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- C’est la banquette de terre juste sous les

pieds de vignes. Bon, je continue ! Quand j’ai
ouvert mes volets, il pleuvait ce matin.
L’humidité ça me démoralise. Je suis descendu à
la cuisine. Ma femme, la Denise, se tenait la tête
entre les mains en jurant. « Quoi qui y’a ? » Que
je lui ai dit. « Mes rhumatismes, mon pauvre
Marcel, il pleut comme vache qui pisse. Mon
Dieu ! Et ça me baisse encore plus le moral ! »
Qu’elle m’a répondu ! Alors, j’ai compris que la
journée avait mal commencé et zou ! Le café était
froid, le chien gueulait comme un putois et le
pain était tout mou, milladiou ! Y’a des jours
comme ça ! Y’en a, qui imaginerait un nuage tout
noir flotter au-dessus de leur tête, tu ne crois
pas ?
- Hé oui je vous comprends !
Bin moi mon gars, non ! Vois-tu ! Au
contraire, moi, j’imagine un rayon de soleil ! Un
jour qui commence comme ça, c’est rare ! Peut-
être cinq six fois dans l’année. Moi ça me rend
heureux et tu sais pourquoi ?
- Non !

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- Hé, hé, un jour comme celui-là ! C’est ce que

j’appelle « Le jour de la meilleure bouteille ! ».
Pour moi, c’est comme ça : je ferme les yeux et je
fais défiler les bouteilles de mes grands
millésimes. Je les vois danser autour de moi…
1966,1967, 1970, 1976, 1982,1985. J’y pense tout
de suite et je me dis « Puisque c’est ça ! Je vais
chez le boucher m’acheter une belle côte de
bœuf, intaou ! »
Il leva ses mains au niveau de mon visage et
les écarta à environ trente centimètres. Voyant
mon air interrogateur, il me dit.
- Intaou ! Ça veut dire « Grande comme ça ! »
en patois. Après, je vais chez le boulanger,
prendre une miche de pain bien dorée, bien
croustillante, qui sort du four, et je reviens à la
maison. Je descends à la cave et je me débouche
une bonne vieille bouteille sortie des fagots. Tu
ne me crois peut-être pas ? Mais pour moi c’est
un merveilleux jour, un jour de bonheur.
Quand je l’ouvre la bouteille, je sens d’abord
le bouchon. Je ferme les yeux et je galope dans
ma mémoire… 1966 ! Cette année-là, j’avais

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vingt-cinq ans, je me revois dans les vignes. Elles

sont en fleurs ! Il y flotte un parfum de
savonnette, de la finesse, de la douceur. La
saveur de la sève, Monsieur ! Oui parce que nous
les paysans nous mangeons la vigne ! Quand les
bouts de rameaux sont encore tout tendres, ils
sont légèrement amers, on y retrouve le goût de
notre eau du puits, si riche, si minérale, ça se
mélange avec les odeurs douces de l’herbe qui
pousse dans les rangs. Ça pète de fraîcheur !
Après je revois les grains de ces raisins. Ils sont
satinés à force de s’être doré au soleil. Ils ont une
pruine bleu ardoise… Cette petite pellicule qui
contient nos bonnes levures, celles d’ici, de chez
nous ! Et puis je ressens les sensations de cet été-
là, c’était pluvieux, lourd. Un miracle pour le
vin !
Les raisins de 1966, je les goûte encore, ils
sont gorgés de jus, leur peau légèrement épaisse,
craquante, ils éclatent sous la dent, les pépins ils
se croquent, ils sont mûrs à souhait. Ils ont un
petit goût de pain grillé et de café torréfié.
Pendant ce temps, la viande, elle chante sur la

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braise. Attention ! Pour la braise, que des pieds

morts de cabernet, c’est très important ça ! Le
fumet de la côte caramélisée en surface, ils
chatouillent mes papilles, il se mélange à l’odeur
de la fumée des bois, ils m’excitent les narines,
ces voyous ! La première bouchée de cette
viande, tendre, bien rassie, est divine, elle me
remplit la bouche de son jus chaud âcre, qui
maintenant tapisse ma langue et mon palais…
Je le regardais et j’imaginais la scène, je m’en
léchais les babines, je la voyais cette pu.… de côte
de bœuf. Il me touchait le bras.
- Attends petit, ne rêve pas, écoute ! Je mâche
lentement, je déguste, puis j’engouffre dans ma
bouche un morceau de pain frais. La croûte
d’abord, elle révèle la qualité de la cuisson.
Ensuite la mie, elle pompe la graisse. Tu ne peux
pas l’imaginer ! Tu ne peux pas savoir, ce
bonheur ! Pour te dire ! Si ma femme, la Denise,
me rejoint pour partager, c’est
exceptionnel cette complicité ! Mais attention !
On ne parle pas ! Pas besoin ! On est d’accord sur

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tout, on se regarde avec un grand sourire de

famille.
Il mit ses mains sur ses hanches…
Et là ! Seulement, là ! Je prends mon verre en
forme de tulipe, c’est pour mieux concentrer les
senteurs. J’ai rendez-vous avec elles ! Je verse ce
vin, de couleur rubis, lentement, j’observe les
larmes bien grasses qui tapissent le haut de
l’intérieur du verre, puis je hume les vapeurs de
ce merveilleux liquide. Je rencontre, le cassis, la
framboise, peut-être un peu de vanille.
L’ensemble est porté par un nuage de confiture
de fruits bien mûrs, presque du pruneau confit.
Une gorgée suffit ! Et les yeux fermés, je me
souviens de l’odeur des jus de raisins
fraîchement ramassés. Cette odeur précieuse des
bouquets de la nature accumulés dans un verre.
Et tout me revient, le temps de la fermentation,
l’odeur du jus sucré, concentré par le soleil. On
l’appelle le moût ! Dans les quelques jours qui
suivent le remplissage des cuves, cette douceur
disparaît, elle est remplacée par celle de l’alcool
et des fruits rouges. Je me souviens encore que

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pendant plusieurs mois, à chaque soutirage,

toutes ces odeurs avaient mûri, lentement, en
prenant le temps. Ensuite… Je goûte le chêne de
la barrique, il a bien habillé les tanins naturels,
ils glissent sur ma langue et mon palais, avec
amitié, ils s’accrochent dans la gorge pour y
séjourner quelques minutes. Voilà gamin ! Une
journée qui a commencé sous la pluie à
l’extérieur et qui finit avec beaucoup de soleil
dans ma gorge, mon ventre et mon cœur ! Je suis
peut-être prétentieux ! Mais qui peut raconter
ça ? À part celui qui l’a vécu bien sûr. Eh, hé,
sûrement pas celui qui vit dans un bureau ou
celui qui a mis la main à la poche pour sortir
plein de sous sans savoir de quoi il parlera quand
il boira le vin de « ses » vignes, dans lesquelles il
n’a pas usé ses chaussures vernies, ni sali ses
beaux ongles manucurés.
Il avait fini son histoire, il me regarda avec un
petit sourire narquois, sa moustache frémit de
plaisir. Il avait passé un bon moment.
J’imaginais sa pensée : « Toi tu ne connaîtras
jamais ce moment mon petit vieux ! »

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Moi j’avais une larme au coin des yeux et

j’avais l’air d’un grand couillon.

J.L.T

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XVIII

Le chameau errant

Un jour, un chameau errant dans le désert

chantait, bla bla bla, mon père, ma mère, mes
frères et mes sœurs, oh, oh, ce serait le bonheur !
Holà ! Bon sang ! Mais il n’y a personne dans le
coin ? Moi ça m’est égal, j’ai l’habitude ! Je traîne
mes sabots. Mais, sont-ce réellement des
sabots ? Non plutôt des espèces de coussins durs

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greffés aux bouts de mes pattes si fragiles, ils

sont laids, mais si efficaces, surtout quand il fait
chaud, surtout dans le désert, c’est adapté au
sable quoi ! C’est comme pour mon poitrail, j’ai
une espèce de galette dure qui m’empêche de
basculer quand je dors, la nature est bien faite
quand même !
Bon où en étais-je ? Ah oui, bla, bla, bla ! ce
serait le bonheur ! Le bonheur d’être bien
accompagné, pfuttt ! Tu parles ! Je suis le
chameau solitaire récemment abandonné pour
cause de décès. J’erre dans le désert depuis que
cet imbécile de maure, m’avait chargé comme un
mulet avec cette saloperie de sel, avant de
disparaître à jamais. J’aime le sel ! Je l’aime bien
en temps normal, il m’apporte du bienêtre mais
là ! Quand même ! Cette espèce de bourricot !
Mon maître, il est mort de soif, tu parles. Un
vendeur de sel ! Il voulait me saigner ce taré ! Je
me suis cavalé, je ne suis pas fou, moi !
Tiens une gerboise ! Elle est drôle avec ses
immenses pattes de derrière ! Où en étais-je
moi ! Ah oui ! Un chameau, un marchand de sel

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maure, mort et un désert… Bla bla bla, le

chameau, il fait bla bla bla de temps en temps, il
blatère quoi ! Ça fait partie de la bête.
Le chameau, dans le désert, il erre sans
chauffeur. Au fait dit-on, chauffeur, pilote ou
conducteur ? Non, non, non ! On dit chamelier.
« Mais non ! Le chamelier, c’est celui qui
s’occupe du chameau ! Il est gentil le chamelier,
lui ! Il le soigne son chameau ! ». L’autre maure,
au contraire, il me donnait plutôt des coups de
pied au cul, enfin c’est façon de dire il ne pouvait
pas lever le pied si haut, seulement quand j’étais
assis il avait oublié pourquoi il devait me cogner.
Cependant, en marchant, quand il trouvait un
bâton sur son chemin, il ne se privait pas de me
corriger… Heureusement ce n’était pas souvent,
il me battait et il me bâtait, beaucoup trop pour
un pauvre chameau de compagnie. Non mais je
ne suis pas un âne ou un mulet moi ! Je suis un
chameau, un vaisseau du désert. Oui Monsieur !
Un vaisseau ! Et pourquoi un vaisseau, hein ? Hé
bien quand tu montes sur mon dos, la première
fois, tu attrapes le mal de mer à cause de ma

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démarche chaloupée. Hé oui ! C’est vrai ! Cela

n’a rien de glorieux dans ce cas d’être comparé à
un vaisseau. Mais c’est le lot de tous les
chameaux. Voilà ! C’est ça ! Je me rappelle ça
aussi, le lot ! Je faisais partie d’un lot. Je m’en
souviens maintenant. Autrefois quand j’étais
jeune, je faisais partie d’un lot. J’entendais
souvent dire, « Dans le lot, y’a un petit
rachitique, il est frêle, il gueule tout le temps,
mais il est là, on ne le compte pas, alors c’est un
chameau cadeau ! » et la réponse était souvent
« Mais ce n’est pas un cadeau ton petit chameau
s’il gueule sans arrêt. En plus il est chétif et,
regarde ! Il tourne en rond, c’est plutôt un
fardeau, oui ! » autrement dit une lanterne
marine… Faut-il vous expliquer ? (Phare
d’eau !).
Donc on en revient encore au vaisseau. Il fait
des ronds dans l’eau le vaisseau, non ? Ça me
fatigue tout ça ! Je suis perdu au beau milieu du
désert, sans chamelier, ni patron et je tourne en
rond. Ah oui ! Je ne vous ai pas dit, j’ai aussi un
problème d’oreille interne. Je n’ai jamais eu le

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sens de l’orientation, alors j’ai plutôt tendance à

aller vers l’occident, c’est excitant ? Pas
vraiment ! Seulement, voilà ! De ce côté-là, il n’y
a rien, mais alors vraiment rien ! Si ! la mer !
Mais pour moi ça ne vaut rien ! Je suis un
vaisseau… Mais seulement du désert !
Je suis le pauvre chameau qui tourne en rond
et erre sans but ni conquêtes. C’est-à-dire que
Moi, les chamelles, on ne m’en donne pas, je ne
sais pas pourquoi d’ailleurs ! Mais en plus elles
ne me branchent pas. Elles sont laides avec leur
lippe boudeuse et puis on voit leurs dents jaunes,
c’est dégueulasse ! Et elles ont vraiment
mauvaise haleine, ça sent le sac en cuir mal
tanné. Vous savez les sacs des souks qui puent.
Pourtant un jour il va falloir que je m’y mette à
la chamelle.
Bref ! Je suis donc le chameau errant, paumé
au beau milieu du désert. À quelques brouettes
de kilomètres près bien sûr ! J’erre sans but ni
conquêtes, c’est-à-dire, sans chamelles. Donc
seul, je suis le chameau solitaire !

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Un chameau ça reste un chameau, bla bla

bla ! Oui parce que si un chameau s’intéresse aux
chamelles, il doit en avoir plusieurs, des
chamelles. C’est la classe d’en avoir plusieurs !
On appelle ça un harem, c’est à cause du désir
que cela procure d’avoir le choix. Comme tu as le
choix, c’est toujours plus excitant, bla bla bla.
Décidément c’est casse-pieds ce bla bla bla,
machin là !
Tiens je vois des palmiers, donc une
palmeraie… Alors, j’erre vers les palmiers. Je
dois me torturer l’esprit pour y aller tout droit.
Quel temps perdu ! Maintenant il va falloir que
je bosse pour refaire mes réserves. Voir faire le
plein. Un peu comme une voiture qui risque de
tomber en panne, comme un bateau à voiles qui
cherche le vent, ou un phare d’eau sans bateaux.
Donc je remplis mes réserves et bla bla bla ! Je
pourrai repartir tranquille quand j’aurai résolu
le problème de l’eau, de là. Je veux dire de l’eau
de l’oasis d’ici.
Personne en vue, je peux dégazer tranquille,
j’ai le ventre gonflé moi ! C’est à cause de toutes

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ces fanes de pois chiches que m’a donné cet

imbécile de saunier avant de mourir ! Je n’aime
pas les fanes de pois chiches, ça n’a pas bon goût,
c’est sec, c’est dur et ça donne des gaz. Ah ! C’est
sûr, c’est bon pour l’avancement ! Mais moi
l’avancement je m’en fiche, je préfère rester
tranquille, sur place, à attendre. Hein ! Mais
c’est sûr, je suis peinard ! Personne pour me
battre comme plâtre, rien n’est gâché et les
moutons sont bien gardés. C’est tout !
Une fois, j’ai entendu distraitement l’histoire
d’un vieux chameau aveugle. Son souci, ce n’était
pas de ne pas voir, non, non, non, mais de ne pas
entendre. Oui il était sourd comme un pot en
même temps ! Bref il était très emmerdé à force
de faire du surplace et surplace. Il ne s’en rendait
pas compte, enfin si ! Il y avait l’odeur, mais il s’y
était sans doute habitué. Il a fini, un matin, par
se coucher sur son tas de fumier, épuisé, et
puiser dans ses dernières réserves pour tenir
encore un peu le coup. Un touriste, bien
intentionné, qui passait le nez en l’air par-là, a
jeté, malencontreusement, son mégot de

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cigarette sur le tas de fumier. Il y a eu une

explosion… Eh bien le chameau est mort figurez-
vous ! Remarquez, il valait mieux peut-être pour
lui et son entourage, vu son état et l’état de sa
couche, sa couche de merde que personne
n’avait voulu charrier et repailler. C’était un
vieux mâle aveugle et mal entendant.
Sourdingue quoi ! C’est bien triste cette histoire
de chameau malvoyant à problèmes quand
même ! Quant au touriste, il s’est cramé les
cheveux et sa femme lui a foutu une tarte.
Tellement elle a eu peur !
Il faut que je réagisse si je ne veux pas finir un
peu comme ce pauvre vieux chameau. Ma
chance c’est que je vois et que j’entends bien.
Deux points forts pour ma pomme. Mes points
faibles sont l’orientation vers l’occident et le
tournage en rond répétitif. Je m’oriente vers
l’occident, sans que je puisse y arriver, et
systématiquement ! Mais je n’y vais pas !
Puisque je tourne en ronds dès le démarrage à
cause de mon oreille interne.

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Bon, je vais faire une petite sieste moi. Tiens

les dattes commencent à tomber ! Je vais me
régaler, j’aime bien les dattes, le fruit… Mais
aussi celles que l’on retient pour avoir des points
de repère dans la vie. Exemple le 2 avril 1925,
mon premier chargement de sel, j’étais fier
comme Artaban, je ne sais pas qui est Artaban
mais j’avais déjà entendu ce nom dans les
conversations entre chameliers. De toutes les
façons cela n’a pas d’importance. Donc j’étais
fier ! Mon poil était frisé, épais, très souple et
luisant. Il n’allait pas le rester longtemps pfutt !
Mais j’étais à l’aise avec mon chargement. Plutôt
coton le chargement, enfin si on peut dire ça, vu
son poids. Ça ne manquait pas de sel, ni de
piquant d’ailleurs, les sacs étaient en toile de jute
pure, pas raffinée, rêche. Ça me grattait et me
piquait en même temps. Tu parles d’un baptême
toi ! Finalement cette date c’est pas du tout un
bon souvenir, je vais m’en débarrasser. Allez
hop ! 1925 le 2 avril, laisse-moi tranquille ! Je te
quitte ! Allez hop ! À la poubelle !

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Mon dos me fait mal. Tout ce sel que je

supporte depuis plusieurs jours ne me sert à
rien. Je ne peux même pas m’en débarrasser.
Mais comment faire ?
Je dois trouver un moyen rapidement, sinon
je vais finir en viande séchée et cartonnée. On
dit, le sel de la vie ! Pour moi c’est le sel FIN oui !
Personne pour me venir en aide, même pas le
moindre être vivant… Je ne sais pas moi, un
phacochère errant, une souris, un oiseau, une
gazelle, un chat roux maladif, un serin inquiet, la
liste serait longue… On peut toujours évoquer
des éléphants, des tigres, des girafes, des singes,
mais ça ne sert à rien, ça n’existe même pas, ici
dans ce désert. Pourquoi pas un humain après
tout ! Tiens un rickshaw avec un type qui
pédale ! ce n’est pas dans ma liste ! Alors c’est
sûrement un mirage ce n’est pas possible ! Je
ferme les yeux, les ouvre une nouvelle fois. C’est
bien ce que je pensais, il a disparu mon rickshaw,
ouf ! J’ai eu peur ! Ce sel commence à me
stresser, à m’angoisser !

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Voyons les solutions possibles…

Premièrement : faire fondre le sel, mais vite
avant que ça devienne un bloc dur comme une
carapace de tortue sur mon pauvre dos mâché,
douloureux et chauve.
Deuxièmement : j’espère l’intervention d’un
homme, mais cela voudrait dire que je
deviendrai son chameau attitré. Et si je tombe
mal ? J’en aurai encore pour un bail à supporter
un chamelier mal intentionné à mon égard, moi
qui viens de l’est, d’orient. Je suis le chameau de
l’est qui s’oriente vers l’occident en tournant en
rond en plein milieu du désert. Ce serait bien ma
chance de tomber sur un bon chamelier, qui
saura où il va, lui ! Il me dorlotera et ne me
chargera pas trop. D’un autre côté, pourquoi se
chargerait-il d’un poids mort, qui ne peut pas
servir de guide, ni de bête à bât ? Oh la, la ! J’ai
mal à la tête maintenant à force de penser à tout
ça, et ce sel qui me semble de plus en plus lourd.
Mon dos s’affaisse et ma fesse me fait mal, je
ne sais pas pourquoi je me suis posé sur la
gauche, c’est celle qui a pris un plomb quand

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mon imbécile de patron a refusé de céder à la

pression de la femme du cheik blanc. Celle qui
refusait de lui payer le sel sale. Oui, il faut dire
que ce gars, mon boss, Salah, le maure, il était
tellement fainéant que son sel était gris. Tout
cela parce qu’il avait la flemme de creuser. Il
raclait seulement le sel de surface, avec la
poussière qui se mêlait au sel pour le salir. Il
aurait pu faire un effort, Salah, quand même !
Comme on refusait souvent de le payer à cause
de la mauvaise qualité de son sel, il se vengeait
sur moi, ce bourricot ! Donc comme il ne voulait
pas partir de chez ce cheik blanc sans être payé,
ce dernier a sorti son fusil et a tiré en l’air pour
lui faire peur et le faire déguerpir. Tu parles !
Malencontreusement il a tué un vautour en plein
vol de nourriture oisive qui passer bêtement par-
là au-dessus de nous. Cet oiseau de malheur est
tombé mort sur la tête du cheik blanc. Mais
avant de s’évanouir, le cheik, qui ne maîtrisait
plus ses gestes, a appuyé sur la gâchette. Le coup
est parti tout seul et j’ai ramassé la balle dans la
cuisse. Je l’ai toujours cette balle et le trou avec,

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j’ai deux trous de balle, moi ! Monsieur ! Je suis

stigmatisé. Ça se voit encore, une blessure de
guerre quoi ! Enfin presque, la guerre c’était
entre moi et lui, mon propriétaire, le maure
Salah…
Il était sale ce chamelier, mais sale ! Si vous
l’aviez vu Salah manger, c’était écœurant !
Parfois, pendant qu’il dormait, je pissais sur ses
habits pour me venger. Lui, il pensait que c’était
un chacal ou une hyène qui dégueulassait ses
vêtements. Moi je rigolais dans ma barbe, enfin
si on peut appeler ça une barbe ! La hyène, elle
aussi, se poilait, elle le regardait du haut de la
dune. Elle ! Elle lui avait piqué sa viande séchée.
Je la vois encore mastiquer tranquillement avec
ses petits rires sous cape. Ça le rendait encore
plus furieux Salah et je ramassais encore des
coups. Mais il me loupait souvent. Je courais vite
autour de lui. Même parfois, il se prenait les
pieds dans ma longe et se cassait la gueule, hé,
hé, hé ! J’aimerais bien la revoir cette hyène,
pour qu’on se remémore les bons moments…
Remarque, elle risquerait de me bouffer cette

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saloperie. Ça tuerait père et mère ces sales

bêtes ! C’est très laid comme animal et ça pue à
vingt kilomètres à la ronde, pouah ! Bla, bla, bla !
Troisièmement : je prie Dieu de faire un
miracle, comme ça pschitt ! Le fardeau disparaît
et personne ne se pose de questions. La vie
continue et les moutons sont toujours aussi bien
gardés !
Bon, je prie… Dieu ! S’il vous plaît, Dieu !
Enlevez-moi mon fardeau de sel, je n’en peux
plus de ce poids lourd et dense qui me blesse le
dos, mâche ma fesse, me stresse et m’affaisse
dans ma détresse. Du coup je zigzague et tourne
en rond. Il faut qu’enfin je me repose, quiet et
coi, enfin quoi ! Comprenez Dieu, ma vie de
chameau n’est pas une sinécure. Merci Dieu de
réaliser ce vœu, qui en somme n’est pas une
lourde charge pour vous. Je vous en prie, Roi du
ciel, éternel guide suprême, le phénix de là-haut,
le plus illustre personnage de la croyance, la
rème des crèmes ! Je me demande si je n’en fais
pas un peu trop, moi là ? Bof, tant pis, je vais
attendre un peu en dormant, le temps me

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paraîtra plus court. Je suis tranquille, à l’ombre

des palmiers. La nourriture me tombe
directement dessus, peinard quoi ! Allez dodo !
Le chameau s’endort, Dieu le regarde avec
tendresse, « Pauvre bête ! Je pourrais peut-être
faire quelque chose pour lui, il me l’a demandé
si gentiment, mais quoi faire ? Je n’ai pas
d’inspiration là, ici-là, tout de suite ! Peut-être
un orage ? Mais alors un gros ! Pour faire
fondre tout ce tas de sel, bon allons-y ! »
*** ***
Qu’est-ce que c’est que tout ce bruit ! Le
tonnerre ! Le tonnerre ! J’ai peur du tonnerre !
Ce n’est jamais bon signe. J’ai un copain qui un
jour a pris la foudre pendant une tempête. En
même temps il a pris la poudre d’escampette de
peur. Son chargement de tapis est tombé. Il l’a
piétiné sans s’en rendre compte, ce bourricot.
Des tapis inestimables ! Aux dires du négociant
de tapis, son boss du moment. Alors le vendeur
de tapis lui a foutu une trempe. Depuis il est
paralysé du côté gauche. Voilà les conséquences
d’un orage. Aïe ! Elle n’est pas tombée loin la

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foudre. Vite tout le monde aux abris ! Ha, la, la !

Mais non ! Je reste sous les gouttes. Dieu m’a
entendu ! Dieu est grand ! Dieu est mon maître !
Dieu veille sur moi, enfin quelqu’un qui m’aime
sur ce bas monde et du haut des cieux, en plus !
La chance tournerait-elle pour moi ? Le sel fond
sur mon dos. Quel bonheur de se sentir délesté
de ce poids mort. Ainsi fond, fond le sel, dans le
sac et sur mon dos et sur le sol. Disparait de ma
vue et de ma charge ! Quel soulagement.
Ainsi, ce chameau chanceux, se retrouva
sans son chargement. Mais hélas, en fondant, le
sel lui a brûlé toute la peau du dos. Ça lui a coûté
la peau des fesses ce miracle finalement.
Enfin façon de parler, c’est surtout mon dos
qui s’est retrouvé dépoilé, tout nu et tout cuit,
oui ! Cuit par le sel, si difficilement disparu, mais
quand même grâce à Dieu ! Mais alors quand je
serai mort ! Ma peau ne pourra plus servir ? Je
ne pourrai pas me promener dans les souks, au
bras d’une jolie femme étrangère avec ma peau
en bandoulière. Elle serait Blonde, bien sûr !
Sinon ça ne sert à rien ce genre de sacrifice. Donc

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pas de souk, pas de blonde, pas de sac qui pue

l’souk. En fait je serai mort, déjà tanné. Ça
dégoûtera tout le monde et ma peau finira dans
une fosse commune avec tout le reste de mon
corps. Mais je m’en fiche, je ne serais pas là pour
voir ça. Bon, maintenant il faut que je bouge, je
n’ai pas fait d’exercice depuis un long moment,
hop Debout là-dedans !
Le chameau au dos brûlé, se lève
péniblement, il pisse pour soulager sa vessie.
Pauvre vaisseau isolé dans le désert.
Je dois quitter ce beau lieu ou Dieu m’a
débarrassé de ma charge de sel si lourde. Je
voudrais aller vers le sud, ça, je peux ! En me
concentrant sur mon excentricité naturelle.
Tiens ! Un nuage de poussière, serait-ce un
mirage ? Non ! Je vois un voilier du désert.
Serait-ce une hallucination ? Mais non ! C’est un
char à voile que voilà, et il est mené par un vieil
homme blond et barbu, sûrement un norvégien,
ils sont fous ces norvégiens dans leur tête !
Remarque il a l’air sympa ! Il est drôle avec son
bandana autour du cou, on dirait un hippy !

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Vous savez ces fadas qui partaient dans le pays

des chameaux. Ah ! Ouiiiii ! Parce qu’en fait je ne
suis pas un chameau, moi, mais un dromadaire !
Vous êtes déçu hein ? Hé oui je sais, mais c’est
comme ça ! C’est Dieu qui a en a décidé ainsi. Le
dromadaire une bosse, « camel » en anglais pour
un dromadaire qui fume. Le chameau a deux
bosses, c’est un dromadaire qui a une réserve
supplémentaire. On peut quand même
considérer que chameau est un terme commun
aux deux espèces, c’est un terme générique quoi.
Je suis un chameau générique.
Le vieux norvégien descend de son char
précipitamment et court vers le chameau tanné
du dos… « Hé ! Bonjour le chameau ! Je te passe
devant vite fait, je suis pressé, j’ai soif ! Je
reviens dans quelques minutes te dire comme je
suis content de te voir dans cette oasis, toi le
noble animal du désert ! Vaisseau des sables ! »
Mais ma parole, il vient de me parler
poliment ! Même de me flatter, ce norvégien,
quelle chance ! Enfin un patron pas trop
prétentieux et sans doute poète, vu la touche.

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Restons sages et attendons son retour pour

mieux faire connaissance, car elle fut brève cette
première rencontre.
*** ***
Il va boire toute l’eau de l’oasis si ça
continue… Il ne revient toujours pas. Mais enfin
que fait-il ? Je vais blatérer un coup pour
l’appeler. Bla, bla, bla !
Le chameau inquiet revient vers le puits de
l’oasis, personne !
Bla, bla, bla ! Mais où est-il est passé ce vieux
fou de norvégien ?
Le chameau dépité et inquiet, se met à
chercher partout, c’est facile, c’est petit une
oasis. Au bout du bout, il n’a rien trouvé.
C’est étrange quand même !
Pour ne pas perdre l’occasion de le revoir. Le
chameau s’installe près du char à voile du vieux
norvégien. Il rumine un morceau de buisson
fourré dans un sac pendant l’attente du vieux
norvégien disparu.
Il a un drôle de goût cet arbuste, un peu
comme de la menthe, mais ch’est drôlement bon

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cha, je n’avais jamais goûté de che truc, ch’est

chuper bon ! Ho, là, là je suis inquiet de la
disparition du vieux au bandana.
Panique à bord du vaisseau du désert, le
cerveau du chameau errant part dans tous les
sens, même dans le sens commun. Celui qu’il n’a
pas naturellement !
Et maintenant que vais-je faire avec ce char à
voile sans mon vieux norvégien dérangé ?
Le chameau finit par se résigner et reprend
le cours de sa vie de bête, de chameau errant
dans le désert sans but ni conquêtes.
Quelques heures passent et de ses oreilles
alertes le chameau distingue une voix clamée
depuis un point précis.
Mais qu’est-ce donc que ce cri lointain ? Je
vais m’y diriger in petto. Ce qu’il fait sans tarder.
Son pas chaloupé, allègre et souple, le mène
à quelque cent et quelques mètres, devinez où ?
À l’oasis bien sûr ! Et qu’y trouve-t-il à l’oasis ?
Mais le norvégien au bandana bien sûr ! Et
trempé comme soupe, d’avoir nagé dans la
mare.

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« Mais c’est mon chameau de tout à l’heure

que voici ! Comment allez-vous chameau ? J’ai
beaucoup bu et je me suis assoupi sous le
feuillage d’un buisson à cause de ce soleil
ardent ! »
***
Maintenant, chères lectrices et chers
lecteurs, lisez bien ceci…
Dans le désert un chameau errant sans
Salah son patron maure, mort de soif, erre et
finit par rencontrer un vieux fou norvégien
errant en char à voile. Qui l’adopte comme
chamelier…
Alors si un jour en traversant le désert vous
rencontrez ce drôle d’équipage, composé d’un
vaisseau du désert désorienté tirant un char à
voile, barré par un vieux fou norvégien attifé
d’un bandana, ne vous étonnez pas ! C’est moi
qui vous ai mené en bateau dans cette histoire.
Et s’il vous plaît ! Ne m’en veuillez pas ! C’était
trop tentant de vous transporter dans leur
sillage, pour surfer sur les vagues de mes
pensées vagabondes et houleuses. Je suis

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espiègle ! Mais il me tient à cœur de vous

empêcher de nager dans les eaux troubles, sans
fond, de la mer des sarcasmes, que je voudrais
emprisonner par les falaises de l’esprit et de la
rhétorique. Je ne suis que votre humble
serviteur, dévoué à la cause de la lecture et de
l’écriture.

J.L.T

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XIX

Humains !
« La naissance et la mort des
langages »

Hommes ! Cette espèce curieusement

« intelligente ? » dont l’une, l’un, et l’autre être,
peuvent lire ces lettres assemblées, là, sous vos
yeux curieux…
Merci, à ce qui a permis qu’un jour
il en soit ainsi !
Tout a sans doute ! Été conçu par la nature
pour que l’écriture soit offerte à l’homme durant
son évolution. Parallèlement, les autres
organismes vivants, n’ont pas eu cette chance et
sont restés à l’état de bêtes.

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Lui l’homme a pu créer l’écriture ? Oui

Madame ! Oui Monsieur ! Elle est comprise de
lui et de ses proches.
Ainsi est apparue une chaîne d’échange,
répandue dans le temps et dans le monde, qui
subsiste par la famille, le clan, la tribu, la smalah,
la troupe, la civilisation.
Ces signes de l’écriture, souvent d’une
construction simple mais variée sur la terre, sont
maintenant nos compagnons d’échange. Ils sont
assemblés, dessinés, épurés, photographié,
filmé…
Ils sont propres à chaque entité (propre,
étant le qualificatif le plus approprié dans ce
cas, car les mots sont propres par leur difficile
délivrance, si souvent incertaine).
Il ne fallait pas se tromper. Les parois de la
grotte, le rocher, la pierre, le sable, le bois, le
papyrus, le papier, sont devenus les témoins
muets de mémoires immortelles pour ces
humains artistes, dessinateurs, ayant la volonté
de vouloir transmettre. Griffonnaient-ils pour

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honorer les animaux, pour exorciser leur peur ou

seulement pour passer le temps ?
Plus tard ils ont fait des signes. Mis bout à
bout, ces petits caractères tracés à main levée,
simples, rigides, courbes ou à la queue leu leu…
Ont donné naissance au rêve du langage dans la
libre expression.
Certains ont imposé leurs idées. Ils ont
échangé un signe contre un son, tellement de
fois, qu’il en est devenue une règle… Sans doute !
Des formes précises tracées avec patience et
enthousiasme apparaissent. Il ne fallait pas
tromper l’œil et la mémoire des enfants avides
de connaissance ou des vieillards aguerris à la
tromperie. Ces signes ont été conçus, en un
premier temps, pour visualiser les sons comme
des notes de musique. Beaucoup plus tard, ils
sont sortis laborieusement des gorges. D’abord
un bruit, puis un grognement et enfin un son
clair, bien maîtrisé.
Ces mots reproduits si difficilement malgré
l’apprentissage par ceux qui, sensibilisés dans ce
progrès inespéré, ont transmis leur savoir et

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donné naissance à l’éducation et la

compréhension grâce à l’échange rationnel et
ludique entre humains dans les tribus les plus
évoluées.
Enfin ! Les dessins visuels se sont groupés et
sont devenus des paroles. Alors la voix, a porté
et donné des mots assimilés à des choses, à des
êtres vivants, puis des noms propres sont
arrivés. La parole est devenue l’essentiel de
l’échange et de la communication, épargnant à
l’oreille les grognements bestiaux.
En même temps naissait le langage des
signes. Au début, des signes flous, pas
suffisamment précis pour la compréhension. Les
échanges se voulant constructifs et conviviaux, il
leur a fallu les enseigner.
Les Humains sont sortis de la confusion.
Dans des situations demandant une
compréhension claire et précise, les mots et les
cris d’alerte vont sauver la vie des membres du
clan, car l’intelligence des communautés devait
pouvoir rendre limpide les explications et les
raisonnements. Pendant la chasse ou à la guerre,

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il fallait se comprendre pour bien comploter,

communiquer, créer des stratégies et anticiper
les dangers.
Cette communication remplacera les
frustrations et les colères, mais aussi les
violences inutiles. Ces humains défendent
chèrement leur subsistance, définissent le
langage. Les mots se forment pour faire des
phrases, donnant une vraie signification dans
leur espace de vie. Un fruit, un animal, un objet,
un toi, un moi, un lui, un nous. Ces
homosapiens, sapiens, adoptent des noms
propres pour s’identifier avec plus de précision
et aussi souvent un peu d’humour : le gros, le
boiteux, le roux, le borgne.
Ils commencent à avoir des conversations
sans autre but qu’échanger, paisiblement, sans
brutalité. Ils sont trop heureux d’avoir découvert
une façon de communiquer clairement, de se
comprendre. Moi Mafi toi Huisa, moi brrr, pour
toi ! Laissons-les tranquilles, faire ample
connaissance !

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Les verbes arriveront plus tard pour donner

une vraie vie au langage, une ambiance familiale.
Les sentiments galoperont encore longtemps
derrière de belles phrases… Sans les rattraper.
Ils vont essayer de dompter ces mots. Mais à
peine commencent-ils à se familiariser avec
certains qu’ils en inventent les contraires, beau…
Laid, gentil… Méchant. Alors une spirale de
mots nouveaux arrive pour ne rien laisser au
hasard dans les échanges de vie. Les langages
évoluent en permanence, se précisent.
Les Hommes parlent, dessinent et écrivent,
mais que vont-ils faire de cette richesse
difficilement arrachée à leur existence périlleuse
durant leur fulgurante évolution ?
Ils vont sentir le besoin de laisser des traces
de leur passage sur terre. Comme pour les
religions, ils vont conserver ce bien précieux,
l’enrichir, l’embellir et le passer en héritage à
leur descendance. Certains vont s’y pencher par
philosophie, ils vont s’attacher à figer un langage
pendant une certaine époque, donner des
définitions exactes aux mots qu’ils apprivoisent.

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D’autre part, le désir de transmettre va figer des

méthodes simples et ludiques. Des érudits et
savants créent l’école.
Malgré l’écriture et le savoir, ils auront quand
même du mal, à dire, à expliquer, à échanger sur
tout, les bonheurs et les malheurs de la vie qui
s’abattront sur le monde… Alors, ils inventeront
des dieux, désigneront des shamans, des
vaudous, des sorciers, des gourous, des fakirs,
pour soulager leurs douleurs morales et
physiques, pour remercier leur bonne aventure.
Mais aussi pour se débarrasser de certaines de
leurs responsabilités. Ils se créeront ainsi des
dialogues avec, les ancêtres, le ciel, le vent, l’eau,
le feu, les arbres, les incidents climatiques, etc.
Certains représenteront en images ou en
statues des êtres fantasmagoriques ou des héros
de leurs semblables idéalisés. Mais aussi les
images de leurs délires de fous, de déments, de
junkies, d’alcooliques. Ils chercheront
l’apaisement par des comportements et des
dialogues perdus, sans interlocuteurs, ou iront à
la quête d’écoutes cosmiques.

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Souvent le langage identifie un clan. Ses

membres se reconnaissent où qu’ils soient, les
distances raccourcissent, les moyens de
transport sont de plus en plus rapides. Les
courageux explorateurs, partent à l’aventure,
traversent les pays, sèment des mots, par-ci, par-
là, en glanent d’autres, nouveaux, inventifs, plus
appropriés à leur sens. Quand ils reviennent, ce
sont des héros, ils sont écoutés par des oreilles
attentives et des yeux ébahis d’admiration. À
leur tour, Ils deviennent vite professeurs,
mentors, référents et guides du savoir.
La langue de la communauté se complète
dans le temps. Les peuplades sédentaires
acquièrent l’assurance des peuples nomades
courageux par essence, aguerris à l’exercice du
voyage et de la rencontre. Les langues et
langages se construisent patiemment.
Au cours des siècles, ils s’affinent. Les classes
sociales créent leurs propres codes d’expression
en choisissant des mots qui leur ressemblent.
Dans les villages, les forêts, les déserts et les
jungles, spontanément, les êtres mettent en

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place des échanges de toutes sortes, des signes,

des indices, des traces silencieuses, pour
concurrencer les bruits de leur milieu et ne pas
se trahir dans la faune sauvage dangereuse. Ici
une communauté invente l’échange, par la
fumée, par le sifflet, là, une autre par la
percussion et encore celle-ci, par la combinaison
de cris d’animaux.
Par village, par quartier, par ville les
échanges se font par des particularités en effets
de langages. Des expressions colorient ou
ternissent ces espaces humains. Quelquefois une
torsion des lèvres, une inspiration, un
claquement de langue ou un son venu du fond de
la gorge, donnent des interprétations différentes
à certains mots, à certaines expressions. Le
crachat devient un tic.
Mais hélas ! Il y aura aussi l’apparition des
jurons, car dans leurs évolutions, les langues se
sont enrichies de mots inutiles, grossiers, mais
sans doute nécessaires pour exprimer la
contestation, créer des bandes rivales pour se
rassurer dans le nombre (l’union faisant la

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force). Alors ces mots sont importants et

nécessaires pour faire respecter leurs codes
d’identification. Il fallait affirmer les différences
et ajouter du piquant par la raillerie de leurs,
oisifs et chômeurs.
Pour d’autres groupes, toutes les fioritures et
enjolivures ont ouvert des portes par
l’expression de caractère et l’exotisme. Les
accents campagnards, pincés, régionaux, îliens,
exotiques, finissent par donner une forte identité
à certaines communautés. Cela les rassure car ils
pensent qu’ils sont uniques.
Durant les siècles passés, le monde a
accumulé une quantité incalculable de dialectes
et de langages. De nos jours combien en
subsistent-ils ? La plupart discrets où isolés sont
morts dans l’ignorance, pour toujours.
Chaque extermination humaine, fait
disparaître la « portée » d’un dialecte construit
patiemment par des êtres têtus et ténus, mais
aussi démunis et désarmés devant une adversité
féroce. Une catastrophe pour l’humanité ! Une

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régression ! Une descente aux enfers vers

l’abîme de nos origines oubliées et perdues !
Nous n’avons jamais été très fiers de nos
origines animales… Au point de les mettre en
pâtures à la polémique entre, les hommes, les
religions, les sciences, les élucubrations de
savants fous et les actions des extrémistes avides
de pouvoirs.
Nous aurions pu, au moins, être vigilants
comme le bon pâtre l’est pour son troupeau.
Nous aurions dû protéger ces trésors comme
nous l’avons fait pour les recettes du pain ou du
vin.
Qui demandera des comptes et à qui ? Qui
viendra se plaindre ? Une langue disparaît
emportée par le dernier souffle de son dernier
représentant. Une collectivité disparaît,
exterminée par le dictateur, le modernisme, des
maladies transmises. Pour quelles raisons est-il
apparu cette cupidité liée à leurs richesses
sédimentaires ? La jalousie de leur résistance en
ces milieux hostiles ? La guerre pour le bois et la
terre fertile ? Pourquoi cette cruauté

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ensommeillée au tréfonds de notre bestialité ?

Pourquoi ne pas leur avoir fichu la paix tout
simplement ?
Qui ne doit pas respecter la mort ?
Non, non et non ! Entre nos mains
tremblantes d’émotions nous devons tenir le nid
de toutes les traces de civilisations qui se
meurent. Nous devons les protéger, protéger
leur langage quel qu’il soit. Si peu vivant soit-il il
doit vivre encore et cela avant qu’il soit enseveli
dans les sables mouvants de notre ignorance.
Nous devons lui offrir un sarcophage doré
comme les Égyptiens l’ont fait pour leurs
pharaons en présumant de l’agressivité du
temps et de l’histoire, quelle clairvoyance ! Tout
passait par leur intelligence et leur conscience à
conserver et protéger les traces de leur passage
sur la terre, ils ont été cruellement affaiblis par
les plaies imposées par la nature. Hommes de
foi, mais aussi inquiets de n’avoir pas
suffisamment fait pour conserver l’intégrité d’un
peuple courageux, travailleur, acceptant avec
humilité la différence de classes. Ils ont été les

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témoins et acteurs d’une évolution fantastique.

Ce peuple, pourtant si dispersé sur un territoire
si immense, si hostile à son développement a
laissé des traces indélébiles, se servant de tous
les supports à sa portée. En se donnant une
possibilité d’éternité par ces témoignages écrits,
gravés, sculptés et peints. Ils furent considérés
comme des dieux incarnant les éléments de la
nature. Ils inventèrent des animaux
extraordinaires sortis de leurs rêves
fantasmagoriques. Ils ont protégé leurs humbles
restes, ils ont fait ensevelir leurs dépouilles
embaumées sous des montagnes de pierres et de
sables impénétrables. Leurs tombes ont quand
même fini par être violées, par cupidité ou par
des prétextes scientifiques et maintenant par
leurs propres descendants, qui pourtant eux se
révoltent quand les tombes de leurs familles sont
légèrement bousculées ou graffitées. Mais, honte
à ceux qui en sont responsables !
Les hommes sont cruels quand leur cerveau a
perdu le libre arbitre et leur quant-à-soi.

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Les quelques grains de céréales découverts

dans ces tombeaux, il y a peu, nous ont offert une
lecture claire de l’évolution de cette civilisation à
qui nous devons l’essentiel de notre fortune
actuelle.
Les Grecs, les romains, les Arabes, les
mandarins, eux aussi nous ont apporté le début
de la connaissance. Ils les ont mis sur notre
chemin.
Avez-vous remarqué que de nos jours, nous
investissons pour partir à la recherche de
peuplades disparues, cachées. Alors que sous
nos yeux disparaissent, encore, des ethnies
vivantes, persécutées, sans que quiconque lève le
petit doigt. Mais où va-t-on ?
Comment pouvons-nous supporter que
quelconque petite communauté puisse
disparaître sans que nous sourcillions ? Nous
mériterions d’être arrachés à nos futures
sépultures et traînés par nos descendants devant
un tribunal d’intelligence humaine pour
manquement à nos responsabilités envers le
monde qui nous a permis de connaître la vie,

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l’amour et la jouissance de la nature. Grâce à de

petits peuples aux grandes valeurs. Nous, nous
sommes là bien vivants, c’est exceptionnel !

Notre avenir est-il, aussi, d’assister à la

naissance de nouveaux langages, illisibles,
éructés ou rappés par la jeunesse, ces langages
pourtant créés sur des bases qui ont fait leurs
preuves et qui sont parlés par leurs pères, leurs
ancêtres et qui subissent des errances dans les
communautarismes volontaires. De nouveaux
courants imposés par des religions où les
femmes dominées sont réduites à la cuisine ou à
la chambre, par manque d’éducation, par
désœuvrement, par agressivité et trafic en tout
genre… Mais surtout par la perte de leur libre
arbitre.
Doit-on supporter éternellement le joug de
l’accusation mâchée et remâchée de
l’envahissement colonial ? La reconnaissance
des erreurs doit-elle se renouveler
périodiquement en héritage ? Rien n’évolue…

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Ne va-t-on pas chercher de la conscience chez

les animaux ? Et bientôt chez les végétaux, pour
se faire culpabiliser d’on ne sait quoi ? Par des
âmes sensibles à n’importe quoi ! Une nouvelle
armée est née. Elle est sortie de l’ombre de
l’ennui et de l’insouciance. Elle ne connaît que
l’attitude de la dénonciation permanente, du
négativisme jeté à la pâture de la communication
par de nouveaux intellectuels autoproclamés…
Philosophes en culottes courtes, journalistes de
bureaux, journalistes, de journalistes, de
reporters. Ils offrent une information, souvent
inventée par déduction, quelquefois
révisionniste, fabriquée par des rumeurs de
courants contestataires de tout et de rien. Seule
la critique les excite. Ils pensent être beaucoup
plus intelligents que leurs professeurs, que leurs
mères, que leur père, en les méprisant par de
merveilleuses formules de styles dont ils
raffolent particulièrement après les avoir copiés
sur d’autres confrères ayant un peu plus
d’aplomb et d’écoutequ’eux. Ils adorent la
contradiction, ils veulent imposer des théories

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zinzins sur les soi-disant « langages » des êtres

sans raisonnement. Ils peuvent causer avec leurs
animaux de compagnie, qu’ils béatifient comme
des divinités, leur donnent autant d’amour
qu’aux enfants qu’ils n’ont pas, au point de leur
créer des cimetières. Aussi bien ils peuvent
causer avec les végétaux, réputés muets par
nature. Mais oui ! Et cela sous prétexte qu’ils ont
déjà toutes les connaissances de l’humanité !
Divagations gratuites et puériles sur des terrains
complètement marécageux et vaseux, ils auront
bien le temps de le réaliser.
Quand nous accuserons-nous d’avoir trop
chargé notre brouette de conscience à la liberté,
à l’égalité et à la fraternité, ces vertus qui ont
souvent sauvé le monde de la bêtise de ces
ignorants arrogants ?
Les sciences sont-elles arrivées au bout du
bout de notre propre humanité pour devoir
inventer des paroles muettes ? Mais pendant ce
temps-là, n’empêchons-nous pas la disparition
de vrais langages d’Hommes ? Sommes-nous
des voyeurs de la souffrance des peuples qui

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disparaissent sans que nous levions le petit

doigt.

J.L.T

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XX

Du vu du vécu !

Chien de berger du Caucase

Il m’a été donné de travailler et de vivre en

Géorgie du Caucase. La famille chez qui je
logeais possédait un énorme chien dont la race
« Berger du Caucase » et ordinairement

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employée pour garder les animaux d’élevage

dans les estives en montagnes. Ils sont élevés
parmi les moutons, les chèvres, les vaches ou les
chevaux. Ils ne reconnaissent comme
compagnons fidèles que les bergers et les bêtes
des troupeaux à qui ils s’identifient. Pour que ces
chiens soient de féroces et attentifs protecteurs
contre les prédateurs, les loups, les ours et les
voleurs. On leur sectionne les oreilles au ras du
crâne et souvent sans précautions. Cette
coutume veut que l’animal, sans cesse alerté par
le moindre bruit, dort très peu et reste sur ses
gardes en permanence. Les conséquences en
sont, que ces chiens de garde sont constamment
nerveux, imprévisibles, teigneux et agressifs.
On pourrait dire, en fouinant dans le
panier des mauvaises excuses, que cette
mutilation soit justifiée pour de tels chiens, dans
des localités perdues des montagnes du Caucase
par la nécessité de protéger les troupeaux contre
des prédateurs féroces. Les braves « Patous » de
nos bergers des montagnes françaises ne
subissent pas de semblables mutilations.

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Mais là n’est pas mon propos ! De nos jours,

ces chiens sont vendus par des éleveurs, bien
souvent non déclaré, à de riches bourgeois et
arrivistes bobos pour protéger leur maison de
campagne dans cette partie de l’Europe centrale.
À peine sevrés, ces pauvres bêtes subissent ce
même traitement cruel et deviennent chiens de
compagnie pour enfants gâtés.
Adultes, ces animaux deviennent grands et
forts comme des veaux. Il n’est pas rare, que
même comme chiens domestiques, les nouveaux
propriétaires en exigent cette caractéristique
pour le respect des traditions. Il faut savoir que
cette torture est très douloureuse et justifie en
partie, les comportements hostiles de ces chiens.
Souvent lorsqu’ils deviennent adultes, ils se
retournent contre leurs maîtres… alors que
ceux-ci sont fiers et se glorifie de leur propre
courage à être les seuls à les approcher. Ils sont
les seuls à leur donner à manger depuis leur
sevrage, rares sont les volontaires de cette tâche.
Pour les inconnus, les approcher à moins de
dix mètres est prendre un énorme risque. Leurs

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énormes mâchoires se bloquent mécaniquement

sur l’imprudent.
Dans les pays concernés par ce phénomène,
l’Azerbaïdjan, la Géorgie, la Russie, l’Arménie,
etc. Les accidents sont courants, notoirement
connus et dénoncés par des personnes mordues
ou par des organismes défenseurs des droits des
animaux domestiques.
Quelquefois abandonnés à cause de leur
férocité ces chiens errent dans les campagnes,
seuls, car ils sont incapables de vivre en meutes
comme les loups. Ils se rapprochent des hommes
attirés par la nourriture et pour se venger des
souffrances qu’ils en ont endurées. Ils attaquent
et provoquent des accidents graves. Ils sont
incontrôlables et donc très souvent abattus par
le principe de précaution et cela sans
sommation.
J’ai pu en caresser un tout jeune, doux
comme un agneau avant d’être mutilé. Un an
plus tard, devenu adulte et enfermé dans une
cage, il n’aurait pas hésité à se jeter sur moi et à
me croquer. Je travaillais souvent près de sa cage

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par obligation. Plusieurs fois, je l’ai vu se ruer

contre le grillage de sa cage agacé par le bruit des
machines. J’espérais que le grillage résiste à ses
assauts.
Pendant un de mes séjours, il a broyé l’avant-
bras d’un ouvrier qui le narguait, après qu’il eut
défoncé le grillage de son chenil. Il ne l’a lâché
qu’après avoir été assommé par un ouvrier
maçon.
Le propriétaire, ne s’en est pas plus ému que
cela. Il faut dire que dans ces campagnes, les
distances de relation entre riches et pauvres sont
effrayantes !
Cet animal est un vrai problème dans cette
région d’Europe centrale.

J.L.T

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XXI

Le servant Cosinus
Le servant ou serviteur est celui qui se met au
service d’un bon maître.
Celui dont je vous parle, s’appelle « Cosinus »
c’est un cheval de trait, blondinet, à la robe
fauve. Pas très grand, mais très robuste.
Ses sabots sont d’une belle taille et lui
donnent une assise confortable à l’effort. Il est
placide et paraît presque endormi. L’effort ne lui

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fait pas peur, il y va, il est franc du collier… C’est

un Comtois… Pour vous dire ! Son maître,
Frédéric Joujoux, lui, est plutôt brun, assez
discret, fier de raconter son métier. Frédéric est
un coureur d’endurance. Il est né dans une ferme
d’élevage de chevaux. Son parcours est comblé
par l’expérience dans l’animation et les
rencontres de groupes éducatifs. Maintenant, il
a trouvé sa véritable voie. Il a la passion pour le
travail de la terre. Il s’est installé à Uzès,
magnifique village du Gard.
Ces deux compagnons, après diverses
expériences en forêts, marais et terres, ont
finalement adopté pour la culture de la vigne
dans la région de Nîmes. Ils peuvent aussi bien
faire des kilomètres en camion pour satisfaire un
client à une grande distance de chez eux et pour
tous les travaux spécifiques. Ils se déplacent avec
le matériel nécessaire.
Chacun ses occupations ! Pendant que
Frédéric taille la vigne, Cosinus prend des forces
et broute avidement toute l’herbe qui lui frôle la
bouche. Il n’oublie pas que plus tard ils se

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retrouveront soudés à la charrue pour travailler

la terre. D’ailleurs, demain, ils seront ensemble
pour chausser une vigne. Il est tombé beaucoup
d’eau ces derniers jours et le sol gonflé s’y
prêtera. À cette époque de l’année, il faut
retarder la pousse de l’herbe sous les ceps de
vigne et les protéger des dernières gelées noires
en les couvrant d’un cavaillon meuble.
Plus tard sur la pousse, au milieu du
printemps, il faudra décavaillonner pour aérer,
réchauffer les racines et supprimer les premières
herbes avides de concurrencer la vigne. Le rang
ne souffre pas du passage du cheval
contrairement au tracteur qui pollue et tasse le
sol, Cosinus, lui, l’ameublit. De temps en temps,
il rend à la terre les bons nutriments qu’elle lui a
momentanément confiés pour les transformer
en engrais naturel, tout en prenant des forces.
L’éducation d’un cheval de trait est longue. Il
a fallu sans cesse lui faire répéter les manœuvres,
jusqu’à ce qu’elles deviennent des réflexes. On
doit exploiter la force de l’animal sans l’épuiser,
ni l’agacer par des cris brouillons et anarchiques

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pour les mêmes commandes. Les ordres doivent

être précis et efficaces. Tout est tellement plus
simple quand les deux compagnons sont
complices et se comprennent.
Cosinus et Frédéric sont vraiment en osmose,
ils sont attentifs l’un à l’autre. Le maître prend
soin du cheval et ne le contrarie jamais. Le
cheval obéit par réflexes et scrupuleusement à
chaque commande. On peut dire qu’il se sent
impliqué.
Son maître le nourrit bien, de temps en temps
il lui offre une bonne boîte d’orge gonflée à l’eau
avec un peu d’avoine, ce qui lui donne un coup
de fouet surtout si Frédéric lui demande de gros
efforts.
La puissance de Cosinus est évidente sous sa
belle robe fauve, ses muscles sont larges et
rebondis, son dos est bien plat et sculpté comme
celui d’un athlète. Son encolure, assez large, lui
permet de ne pas souffrir du collier, cet
accessoire qui lui sert à la traction des engins.

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Quand il entend la voiture de son maître, il

lève la tête et vient nonchalamment à notre
rencontre, il sait qu’il va se passer quelque chose.
Aujourd’hui il a la visite d’un couple de
curieux, ce qui l’attire près de la barrière du
champ. Nous rentrons lentement sans faire de
gestes brusques. Frédéric, l’approche et
l’embrasse sur le museau. C’est un code entre
eux, cela veut dire « Ne t’inquiète pas mon
doux ! Ce sont des amis, ils viennent pour te
rencontrer et faire avec nous un petit voyage
dans le temps ! »
Aussitôt, l’animal se retourne, il nous regarde
en clignant ses beaux yeux, puis il fait l’effort de
mouvoir son corps puissant, il se rapproche de
nous nonchalamment, presque à nous
bousculer. « Il a compris ! » nous dit son maître.
« Vous pouvez le caresser ». Ce que ma femme
et moi, faisons avec un grand plaisir. Il baisse la
tête et se laisse frotter le front en appuyant plus
fort, comme pour nous dire « Allez-y, n’ayez pas
peur et ça me fait tellement plaisir ! »

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Connaissant un peu les chevaux, je fais le tour

de Cosinus en le flattant, il se soumet et me le
montre en levant une jambe et en appuyant
délicatement la pointe de son sabot sur l’herbe,
il frémit.
Il est maintenant notre Ami. Il se laisse
photographier et ferait presque la pose ! Quel
badin ! C’est un caractère heureux.
Mais au bout d’un moment, nous devons
partir, nous rejoignons la sortie. Il nous suit
tranquillement. Arrivé à la clôture, il pousse son
maître de la tête. « Il me réclame une carotte.
J’ai l’habitude de lui en apporter comme
friandise… Là ! J’ai oublié, alors il me met
dehors en me le reprochant. »

J’ai du mal à me séparer de la vision de cet

animal dont le regard observateur me laisse un
sentiment de mélancolie. J’aurais bien aimé voir
les deux compères au travail pour profiter de ce
bel attelage et de l’environnement rocheux et
boisé, des vignes à la forme de gobelet, si
particulière. J’aime l’humeur de la terre

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découverte, dont s’envolent les moiteurs de la

fouille. J’aime le chant d’excitation des oiseaux
qui se précipitent pour gober les vers de terre
remontés au grand jour par le versoir de la
charrue. Les ordres secs et précis, les bruits
métalliques du harnachement et les « han ! »
d’effort des deux travailleurs têtus se
manifestent au bonheur de leur tâche endurée,
consentante. Je me serais approché d’eux pour
les féliciter et les remercier de m’avoir fait
revivre un moment, le souvenir de mon enfance
à la campagne.
C’est dit, je reviendrai vite pour retrouver ces
deux compères si incroyables, à qui je dédie ce
modeste poème…

Hommage au laboureur et à son

compagnon.

À tous les deux, ils font belle équipe, ils se louent à

façon.
Là où engin, tracteurs, charrettes, ne le peuvent, ils
iront.

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En cœur, ces complices dans les champs ils

fouineront

Au débardage, labourage, chaussage, déchaussage…

Ils sont à leur affaire et le feront avec du courage.
Ils bravent, le vent, le soleil, la pluie et même l’orage.

Tirant sur son collier, Cosinus offre ses efforts.

De sa voix douce, Frédéric lui donne du réconfort.
Tout paraît simple, maître et cheval sont en accord.

À travers les bois, dans les marais, dans les vignes…

Ils sont travailleurs de force, il suffit de leur faire
signe.
De la confiance et de leurs salaires, ils sont dignes.

Les comparses font avec bonheur ces durs travaux.

Ils en aiment l’effort, je leur tire mon chapeau !
L’un force avec ses bras, l’autre pèse sur ses sabots.

Les flancs, blancs d’écume, le cheval répond aux

ordres.
Le front trempé, l’homme pousse sa charrue à
mordre.
Les muscles tendus, il déforme ses poignets à les
tordre.

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À la mi-journée, le cheval a droit à sa ration de foin.

L’homme lui, déguste un bout de fromage et du pain.
Ils se désaltèrent, ils n’ont pas bu depuis ce matin.

Cosinus ferme les yeux, le vent doux caresse ses

oreilles.
Il fléchit une jambe et s’abandonne, mais reste en
éveil.
Au pied du chêne, le laboureur a trouvé le sommeil.

Sans doute rêve-t-il d’être le Dieu protecteur de la

nature.
Les animaux seraient ses complices pour que cela
perdure.
Respirer tous les jours de l’air pur en vivant dans la
verdure.

À Frédéric et Cosinus

Conclusion : si un homme et un cheval

arrivent à s’entendre pour accomplir de simples
travaux de la terre, en redonnant ses lettres de
noblesse à l’agriculture traditionnelle…
Pourquoi ne pas les encourager à assouvir leur
passion de la nature ? Nous devons les assurer
de notre bienveillance et de notre admiration.

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J.L.T

FIN

Chère lectrice, cher lecteur, je vous remercie de vous être

intéressés à mes écrits et j’espère que vous y avez trouvé
un certain plaisir.
Si vous le désirez, vous pouvez noter et donner votre
impression sur ce livre…
Dans : Amazon, Kindle ou Edition999

Du même auteur :
Editions : Saint Honoré – Fnac – Amazon – Kindle –
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Série roman fiction
Arpégud tome I
Arpégud tome II
Arpégud tome III

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Réflexion sur le vin de nos jours.

« Le vin et sa vérité »

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