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Julio Cortázar - Continuidad de Los Parques

En 'Continuidad de los parques' de Julio Cortázar, un hombre se sumerge en una novela mientras se encuentra en su estudio, disfrutando de la tranquilidad y el ambiente que lo rodea. La trama de la novela que lee se entrelaza con su propia realidad, llevando a un desenlace inesperado donde la ficción y la vida real convergen de manera dramática. El relato explora la inmersión en la lectura y cómo esta puede llevar a una conexión inquietante con el destino de los personajes.

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Julio Cortázar - Continuidad de Los Parques

En 'Continuidad de los parques' de Julio Cortázar, un hombre se sumerge en una novela mientras se encuentra en su estudio, disfrutando de la tranquilidad y el ambiente que lo rodea. La trama de la novela que lee se entrelaza con su propia realidad, llevando a un desenlace inesperado donde la ficción y la vida real convergen de manera dramática. El relato explora la inmersión en la lectura y cómo esta puede llevar a una conexión inquietante con el destino de los personajes.

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Continuidad de los parques.

Julio Cortázar.

Habia empezado a leer la novela unos dias antes. La abandono por


negocios urgentes, volvio a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se
dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa
tarde, despues de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo
una cuestion de aparcerias, volvio al libro en la tranquilidad del estudio que
miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillon favorito, de
espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de
intrusiones, dejo que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo
verde y se puso a leer los ultimos capitulos. Su memoria retenia sin esfuerzo los
nombres y las imagenes de los protagonistas; la ilusion novelesca lo gano casi
en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de
lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba comodamente en
el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguian al alcance de la mano,
que mas alla de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles.
Palabra a palabra, absorbido por la sordida disyuntiva de los heroes, dejandose
ir hacia las imagenes que se concertaban y adquirian color y movimiento, fue
testigo del ultimo encuentro en la cabaña del monte.
Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la
cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con
sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las
ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y
senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la
libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo
de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas
caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y
disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era
necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles
errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente
atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una
mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.
Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se
separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al
norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el
pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta
distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa.
Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora,
y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre
galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala
azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas.
Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y
entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un
sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

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