Agatha Raisin y el turista terrible 06 1st

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¡El asesinato a sangre fría calienta las vacaciones de verano de Agatha! Agatha
viaja a Chipre, solo para lidiar con su prometido, un grupo atroz de turistas
verdaderamente terribles y una serie de asesinatos…
En esta sexta salida entretenida, Agatha abandona el tranquilo pueblo de Carsely
en Cotswold para perseguir el amor y encuentra a un asesino. Despreciada en el
altar, sigue a su prometido James Lacey a Chipre, donde, en lugar de disfrutar de
la luna de miel que habían planeado, presencian el asesinato de un turista
desagradable en una discoteca. ¡Intriga y una serie de asesinatos rodean a la
improbable pareja, en un complot tan abrasador como el sol chipriota!
 M.C. Beaton

Agatha Raisin y el turista

terrible

Agatha Raisin
6
Título original: Agatha Raisin and the Terrible Tourist
M.C. Beaton, 2010

Revisión: 1.0
29/08/2021
ASESINATO Y OTROS PELIGROS DE
VIAJE…

Rose se sentó, soltó un hipo y una risita, deslizándose

lentamente bajo la mesa, con una mirada de desconcierto en el
rostro.
Riendo, todos los hombres se acercaron a ella.
—Ha bebido demasiado —dijo Trevor—, será mejor que nos
vayamos ya.
—¿En que hotel estáis? —pregunto James.
—El Celebrity, junto a Lapta.
Sobre sus cabezas una bola luminosa giraba alternativamente,
envolviéndolos en sombras y al momento siguiente en una luz
deslumbrante.
Trevor cogió a Rose y se la echó en el hombro.
—Será mejor que me lleve el bebé a casa —dijo con una sonrisa.
Se dio la vuelta para irse, apoyando una gran mano rosada en la
estrecha y huesuda espalda de Rose. Y entonces se detuvo. Retiró la
mano y la miró. Oscuridad y de nuevo la bola volvió a girar y todos
la vieron a plena luz: una mancha roja de sangre en su mano y otra
mancha roja en la espalda.
Este libro está dedicado con amor y afecto a
Jackie y Bilal, y a Emine y Altay.
 PRÓLOGO

Agatha Raisin nació en un tugurio de Birmingham y fue bautizada

como Agatha Styles, sin segundo nombre. Agatha había anhelado a
menudo tener al menos dos segundos nombres, como Caroline u
Olivia. Sus padres, Joseph y Margaret Styles, estaban desempleados
y eran unos borrachos. Vivían de los subsidios y de algún otro robo
en tiendas. Agatha asistió al colegio local como una niña más bien
tímida y sensible, pero rápidamente desarrolló una actitud agresiva e
intimidante para que los demás alumnos se alejaran de ella. A los
quince años, sus padres decidieron que ya era hora de que se
ganara el sustento y su madre le encontró un trabajo en una fábrica
de galletas, comprobando que los paquetes de galletas no tuvieran
ningún defecto en la cinta transportadora.
En cuanto Agatha consiguió el dinero suficiente, se marchó a
Londres y encontró trabajo como camarera y estudió informática por
las noches. Pero se enamoró de un cliente del restaurante, Jimmy
Raisin. Jimmy tenía el pelo negro y rizado, ojos azules brillantes y
mucho encanto. Parecía tener mucho dinero para gastar. Él quería
tener una aventura, pero Agatha, tan enamorada como estaba, se
empeñó en casarse.
Se instalaron en una habitación de una casa de huéspedes en
Finsbury Park, donde el dinero de Jimmy pronto se agotó (nunca dijo
de donde procedía). Y él bebía. Agatha descubrió que había
escapado de la sartén para caer en las brasas.
 Era ferozmente ambiciosa. Una noche, cuando llegó a casa y
encontró a Jimmy tumbado en la cama, borracho, recogió sus cosas
y huyó de allí. Encontró trabajo como secretaria en una empresa de
relaciones públicas y pronto pasó a dedicarse ella misma a las
relaciones públicas. Su mezcla de intimidación y engatusamiento la
llevó al éxito. Ahorró y ahorró hasta que pudo montar su propio
negocio.
Agatha siempre había sido una soñadora. Años atrás, cuando era
una niña, sus padres la habían llevado a unas magníficas vacaciones.
Habían alquilado una casa de campo en los Cotswolds durante una
semana. Agatha nunca olvidó aquellas doradas vacaciones ni la
belleza de la campiña.
Así que, en cuanto acumuló una gran cantidad de dinero, se
jubiló anticipadamente y compró una casa de campo en el pueblo de
Carsely, en los Cotswolds. Su primer intento de trabajo de detective
se produjo después de que hiciera trampas en un concurso de
cocina de quiches del pueblo, presentando una quiche comprada en
una tienda como si fuera suya. El juez murió envenenado y Agatha,
avergonzada tuvo que encontrar al verdadero asesino. Sus aventuras
en este caso se recogen en el primer misterio de Agatha Raisin, La
quiche letal, y en la serie de novelas que le siguen. Por mucho éxito
que tenga en sus investigaciones, no deja de tener mala suerte en el
amor. ¿Encontrará algún día la felicidad con el hombre de sus
sueños? No se pierda la continuación.
 CAPÍTULO UNO

Agatha Raisin era una mujer confusa e infeliz. Su matrimonio con su

vecino de al lado, James Lacey, se había visto interrumpido por la
aparición de un marido que ella daba por muerto, afortunadamente.
Pero estaba vivo, es decir, hasta que fue asesinado. Resolver el
asesinato —pensó Agatha—, les había vuelto a unir de nuevo a ella y
a James, pero él había marchado al norte de Chipre, dejándola sola.
Aunque la vida en el pueblo de Carsely, en Cotswolds, había
ablandado a Agatha, seguía siendo en parte, la mujer de negocios
de carácter duro que había sido cuando dirigía su propia empresa de
relaciones públicas de Mayfair, antes de venderla, jubilarse
anticipadamente y mudarse al campo. Y por eso había decidido
perseguir a James.
Sabía que Chipre estaba dividido en dos partes: los
turcochipriotas en el norte y los grecochipriotas en el sur. James se
había ido al norte y en algún lugar, de alguna manera, lo encontraría
y haría que la amara de nuevo. El norte de Chipre era el lugar al que
se suponía que iban a ir de luna de miel y, en sus momentos de
rabia, Agatha pensaba que era bastante duro y estúpido por parte
de James Lacey haber ido allí por su cuenta.
Cuando la señora Bloxby, la esposa del vicario, llamó, encontró a
Agatha en medio de un montón de ropa de verano de colores
brillantes.
—¿Se va a llevar todo eso? —preguntó la señora Bloxby,
apartando un mechón de pelo gris de sus ojos.
—No sé cuánto tiempo estaré allí —dijo Agatha. Será mejor que
me lleve bastantes cosas.
La señora Bloxby la miró dubitativa. Luego dijo:
—¿Crees que estás haciendo lo correcto? A los hombres no les
gusta que los persigan.
—¿Cómo si no se consigue uno? —replicó Agatha enfadada.
Cogió un bañador, dorado y negro, y lo miró críticamente.
—Tengo dudas sobre James Lacey —dijo la señora Bloxby con su
suave voz—. Siempre me ha parecido un hombre frío y reservado.
—No lo conoces —dijo Agatha a la defensiva, pensando en las
noches que pasó con James en la cama, noches tumultuosas, pero
silenciosas, durante las cuales él no había pronunciado ni una
palabra de amor—. De todos modos, necesito unas vacaciones.
—No te vayas mucho tiempo. Nos echarás de menos a todos.
—No hay mucho que echar de menos en Carsely. La Sociedad de
Damas, las fiestas de la iglesia, los bostezos.
—Eso es un poco cruel, Agatha. Pensé que las disfrutabas.
Pero Agatha sentía que Carsely sin James se había convertido de
repente en un lugar sombrío y vacío, lleno de punta a punta de un
nervioso aburrimiento.
—¿De dónde sale tu vuelo?
—Del aeropuerto de Stanted, en Essex.
—¿Cómo vas a llegar hasta allí?
—Iré en coche y lo dejaré en el aparcamiento de larga
permanencia.
—Pero si vas a estar fuera mucho tiempo, te costará una fortuna.
Deja que te lleve yo.
Pero Agatha negó con la cabeza. Quería dejar atrás Carsely, la
tranquila Carsely, con sus amables habitantes y sus casitas con
tejado de paja, y todo lo que tenía que ver con ella.
Sonó el timbre. Agatha abrió la puerta y el sargento Bill Wong
entró y miró a su alrededor.
—¿Así que te vas de verdad? —comentó.
 —Sí, y tampoco intentes detenerme, Bill.
—No creo que Lacey merezca tanto esfuerzo, Agatha.
—Es mi vida.
Bill sonrió. Era medio chino y medio inglés, de unos veinte años y
el primer amigo de Agatha, pues antes de mudarse a los Cotswolds
había vivido en un mundo duro y sin amigos.
—Ves si tienes que ir. ¿Puedes traerme una caja de delicias turcas
para mi madre?
—Claro —dijo Agatha.
—Dice que tienes que venir a cenar cuando vuelvas.
Agatha reprimió un escalofrío. La señora Wong era una mujer
horrible y una pésima cocinera.
Fue a la cocina a preparar café y a cortar la tarta y pronto
estuvieron todos sentados y cotilleando sobre asuntos locales.
Agatha sintió que su determinación comenzaba a debilitarse, pero la
apartó de su mente.
Se iba a ir y no había más que hablar.

El aeropuerto de Stansted fue una delicia para Agatha después de su

experiencia anterior con las horribles aglomeraciones de Heathrow.
Descubrió que podía fumar no solo en la sala de embarque, sino
también en la propia puerta de embarque. Había algunos turistas
británicos y expatriados. Los expatriados se distinguían de los
turistas porque llevaban esa clase de ropa que siempre lleva la raza,-
las mujeres con vestidos estampados, los hombres con trajes ligeros
o americanas, las imprescindibles corbatas-y todos tenían esas voces
rasgadas de hijos de Raj. La Gran Bretaña colonial parecía estar viva
en Cyprus Turkish Airlines.
Al sentarse cerca de la puerta de embarque, estaba rodeada
principalmente de voces turcas. Todos sus compañeros de viaje
parecían tener grandes pilas de equipaje de mano.
Se anunció la salida del vuelo. Los que estaban en los asientos
de fumadores fueron llamados primero. Con un suspiro de felicidad,
Agatha subió al avión.
Había quemado sus últimos cartuchos tras ella. Ya no había
vuelta atrás.
El avión se elevó sobre los cielos grises y lluviosos y los campos
llanos de Essex y todos los pasajeros aplaudieron a rabiar. ¿Por qué
aplaudían?, se preguntó Agatha.
¿Saben algo que yo no sé? ¿Es inusual que uno de los aviones
despegue?
En cuanto las ruedas del avión se levantaron, el cartel de «No
fumar» se apagó y Agatha pronto se vio rodeada por el humo de los
cigarrillos. Tenía un asiento en la ventanilla y a su lado había una
mujer turcochipriota de gran tamaño que le sonreía de vez en
cuando. Agatha sacó un libro y se puso a leer.
Entonces justo cuando empezaban a descender hacia Esmirna,
en el oeste de Turquía, donde sabía que tendrían que esperar una
hora antes de volver a despegar, el avión sufrió unas turbulencias
espantosas. Las azafatas se aferraron a los carros, que se
tambaleaban peligrosamente de un lado a otro. Agatha se puso a
rezar en voz baja. Nadie más parecía inmutarse en lo más mínimo.
Se abrocharon los cinturones y charlaron amigablemente en turco.
Los expatriados parecían estar acostumbrados, y los pocos turistas
como Agatha tenían miedo de defraudar a la parte británica
mostrando temor.
Justo cuando pensaba que el avión se iba a deshacer, las luces
de Imir aparecieron abajo y pronto aterrizaron. De nuevo, todos
aplaudieron, y esta vez Agatha se unió a ellos.
—Ha sido un buen susto —comentó Agatha a la mujer que
estaba a su lado.
—Fue bastante divertido, cariño —dijo la mujer turcochipriota
que hablaba inglés con el acento del East End de Londres—. Quiero
decir que uno pagaría por algo así en Disney Wordl.
Después de una hora, el avión volvió a despegar. Entre Turquía y
Chipre les sirvieron un cuadrado de pan duro y queso de cabra que
parecía salido de un máquina, regado con zumo de cerezas ácidas.
 Agatha sintió que el avión empezaba a descender de nuevo. Más
turbulencias, esta vez una tormenta eléctrica. El avión se tambaleó y
se sacudió como una fiera y, al mirar por la ventanilla, Agatha vio
con consternación que todo el avión parecía estar cubierto de
láminas de rayos azules. De nuevo, los pasajeros, sonrieron,
charlaron y fumaron.
Agatha no pudo seguir callando.
—No debería intentar aterrizar con este tiempo —le dijo a la
mujer que estaba a su lado.
—Oh, pueden aterrizar con cualquier cosa. El piloto es turco. Son
buenos.
—Señoras y señores —dijo una voz tranquilizadora—. Estamos a
punto de aterrizar en el aeropuerto de Erçan.
De nuevo un ruidoso aplauso al aterrizar. Agatha se asomó.
Había llovido. Bajó de la parte trasera del avión arrastrando los pies
hasta la escalera, que no estaba bien sujeta al avión y se balanceaba
peligrosamente.
Volveré a casa nadando «pensó Agatha».
Tras llegar a la pista, se dio cuenta de que el calor era asfixiante.
Era como moverse en una sopa caliente.
Cansada entró en los edificios del aeropuerto. Parecía más un
aeropuerto militar que civil. En realidad, había sido un aeródromo de
la RAF hasta 1975,y no se había hecho mucho en él desde entonces.
Esperó una larga cola en el control de pasaportes, ya que un
gran número de turcochipriotas tenían pasaportes británicos. Su
amiga del avión dijo desde atrás:
—Pídeles un formulario. No dejes que te sellen el pasaporte.
—¿Por qué? —preguntó Agatha, dándose la vuelta.
—Porque si quieres ir a Grecia, no te dejarán entrar allí si tienes
uno de nuestros sellos en el pasaporte, pero te darán un formulario
y te lo sellarán y luego podrás sacarlo del pasaporte, cariño, y tirarlo
después.
Agatha le dio las gracias, cogió su formulario, lo rellenó y se fue
a esperar su equipaje y esperó.
 —¿Qué demonios está pasando aquí? —preguntó enfadada.
Nadie respondió, aunque algunos le sonrieron alegremente.
Hablaban, fumaban, se abrazaban.
Agatha Raisin, prepotente y dominante, había aterrizado entre la
gente más relajada del mundo.
Cuando llegó el equipaje, colocó sus dos grandes maletas en un
carrito y pasó la aduana, estaba empapada en sudor y temblaba de
cansancio.
Había reservado una habitación en el Hotel Dome de Kyrenia y
les había dicho por teléfono antes de salir de Inglaterra que hubiera
un taxi esperándola.
Al principio, cuando observó la multitud de rostros que esperaban
en el aeropuerto, pensó que no había nadie para recibirla. Entonces
vio a un hombre con un cartel que decía «Sra. Rashin».
—¿El Hotel Dome? —preguntó Agatha sin muchas esperanzas.
—Claro —dijo el taxista—. No hay problema.
Agatha se preguntó si había alguna señora Rashin buscando un
taxi, pero estaba demasiado cansada para preocuparse. Se hundió,
agradecida, en el asiento trasero. La negra noche se extendía ante
ella más allá de las ventanillas llenas de vapor. El taxi salió de una
autovía, pasó por unas garitas del ejército y luego empezó a subir
por una carretera de montaña. Las montañas escarpadas se alzaban
contra el cielo nocturno.
Entonces el conductor dijo:
—Kyrenia —y muy por debajo de su derecha, Agatha pudo ver
las luces parpadeantes de una ciudad, y en algún lugar, abajo,
estaba James Lacey.

El Hotel Dome es un gran edificio en el paseo marítimo de Kyrenia,

de nombre turco Girne, que ha visto mejores días y tiene una cierta
grandeza colonial maltrecha. Hay algo entrañable en el Dome.
Agatha se registró y le subieron las maletas a la habitación.
Encendió el aire acondicionado, se bañó y se preparó para dormir
demasiado cansada para deshacer las maletas.
Se tumbó en la cama. Pero, agotada como estaba, el sueño se
resistía. Dio vueltas en la cama y al final se levantó. Tanteó las
cortinas, las descorrió, abrió las ventanas y seguidamente subió las
persianas.
Salió a un pequeño balcón y su ira se desvaneció. El
Mediterráneo, plateado por la luz de la luna, se extendía ante ella,
tranquilo y pacífico. El aire olía a jazmín y al sabor salado del mar.
Apoyó las manos en la barandilla de hierro del borde del balcón y
respiró profundamente el aire caliente. Las olas del mar chocaban
contra las rocas de abajo y a su izquierda había una piscina de agua
de mar cavada en la roca.
Cuando volvió a su habitación, descubrió que empezaba a
rascarse las dolorosas picaduras del cuello y los brazos. Los
mosquitos. Encontró un tubo de crema para picaduras de insectos
en su equipaje y se lo aplicó generosamente. Se tumbó de nuevo en
la cama tras cerrar las persianas y las ventanas. Llamó a recepción.
—Effendim —dijo una voz cansada al teléfono.
—Hay un mosquito en mi habitación —dijo Agatha.
—¿Effendim?
—Oh, no importa —gruñó Agatha.
A pesar del zumbido del mosquito y de su miedo a recibir más
picaduras, porque si encontraba a James y se iban a nadar no quería
estar cubierta de antiestéticos bultos, sus ojos comenzaron a
cerrarse.
Llamaron a la puerta.
—Pase —dijo.
Un sirviente del hotel entró llevando un matamoscas. Sus ojos
negros recorrieron la habitación. Luego lo aireó con fuerza.
—Ya se ha ido —dijo alegremente.
Agatha le dio las gracias y le dio propina.
Sus ojos volvieron a cerrarse y se sumió en una pesadilla en la
que intentaba llegar al norte de Chipre, pero el avión había sido
desviado a Hong Kong.
 Cuando despertó por la mañana, la alegría la inundó. Estaba en
Chipre, y en algún lugar de ese mundo perfumado de jazmín estaba
James. Se puso un elegante vestido de algodón floreado, unas
sandalias y bajó a desayunar. El comedor daba al mar.
Había visto varios turistas israelíes, lo que desconcertó a Agatha,
que sabía que este era un país musulmán y desconocía que los
musulmanes turcos sienten una gran admiración por el judaísmo.
También había turistas turcos de la península, lo que descubrió más
tarde, cuando empezó a distinguir entre turco y turcochipriota. Pero
los turistas británicos eran inmediatamente reconocibles por sus
ropas, sus caras blancas de oveja, esa extraña mirada irresoluta de
los británicos en el extranjero.
El aire acondicionado funcionaba en el restaurante. Agatha se
sirvió de una extraña selección de buffet que incluía aceitunas
negras y queso de cabra, y enseguida, ansiosa por comenzar la
búsqueda, salió del hotel.
Dejó escapar un gemido cuando le llegó toda la intensidad del
calor. Británica hasta la médula. Agatha tenía que quejarse a
alguien. Volvió a entrar y se dirigió a la recepción.
—¿Siempre hace tanto calor? —gruñó—. Es decir, estamos en
septiembre. El verano ha terminado.
—Es el septiembre más caluroso de los últimos cincuenta años —
dijo el recepcionista.
—No puedo moverme con este calor.
Se encogió de hombros con indiferencia.
Agatha iba a descubrir que el recepcionista era turco y que los
sirvientes turcos de los hoteles no eran muy serviciales.
—¿Por qué no va a navegar? —dijo—. Consiga una de las barcas
que hay en el puerto. Se está más fresco en el agua.
—No quiero perder el tiempo —dijo Agatha—. Estoy buscando a
alguien. Un tal Sr. James Lacey. ¿Se aloja aquí?
El recepcionista comprobó los registros.
—No.
—¿Entonces puede darme una lista de hoteles en el norte de
Chipre?
—No.
—¿Por qué no?
—No tenemos ninguna.
—¡Oh, por el amor de Dios! ¿Puedo alquilar un coche?
—Al lado del hotel. Atlantic Cars.
Refunfuñando en voz baja, Agatha salió y se dirigió a una
pequeña oficina de alquiler de coches situada al lado del hotel. Sí, le
dijeron, podía alquilar un coche y pagar con un cheque bancario
británico si así lo deseaba.
—Conducimos por el lado británico de la carretera —dijo el
hombre del alquiler de coches en un inglés perfecto.
Agatha firmó los formularios, pagó el alquiler del coche y pronto
se puso al volante de un Renault y atravesó las concurridas calles de
Kyrenia. Los demás conductores eran lentos y erráticos. Nadie
parecía molestarse en señalizar a la derecha o la izquierda. Se
detuvo en un aparcamiento de la calle principal y recordó que
llevaba en el bolso una guía del norte de Chipre que había comprado
en la librería Dillon’s de Oxford antes de partir. Seguramente tendría
una lista de hoteles. La guía Chipre del Norte, de John y Margaret
Goulding, se dio cuenta por primera vez que había sido publicada
por The Windrush Press, de Moreton-in-Marsh, en los Cotswolds. Eso
le pareció una señal de buena suerte. Por supuesto, los hoteles de
Kyrenia aparecían en la lista. Volvió a su habitación y llamó a uno
tras otro, pero ninguno había oído hablar de James Lacey.
Se acomodó delante del aire acondicionado para leer sobre
Kyrenia. Aunque los turcos la llamaban Girne, la mayoría seguía
utilizando su antiguo nombre. Del mismo modo, Nicosia se había
convertido en Lefkoşa, pero a menudo se seguía llamando Nicosia.
Kyrenia, decía, es una pequeña ciudad del norte y centro turístico
con un famoso y bonito puerto dominado por un castillo; fundado
(como Kyrenia) en el siglo X a. C. por los aqueos y rebautizado como
Corineum por los romanos. Más tarde se amuralló contra los piratas
y se convirtió en un centro para el comercio de algarrobas, pero en
1631 cayó una gran parte en la ruina y en 1814 se había convertido
en el hogar de una docena de familias. Revivió bajo los británicos
que mejoraron el puerto y construyeron la carretera a Nicosia. Antes
de la división de la isla tras 1974 —cuando los turcos desembarcaron
para salvar a su propio pueblo de la muerte por los griegos—
Kyrenia era una popular ciudad de retiro para los expatriados
británicos. Después de 1974 los refugiados de Limassol, en el sur de
la isla, se instalaron en ella y volvió a ser un centro turístico
elegante, con un nuevo puerto al este de la ciudad.
Agatha dejó la guía. La mención del nuevo puerto le había
recordado la sugerencia del recepcionista de navegar.
Volvió a salir y caminó mareada del calor sofocante alrededor del
puerto, paseando entre las sillas de mimbre de los restaurantes de
pescado hasta que vio un cartel que anunciaba una excursión en
yate. Era un yate llamado Mary Jane. El capitán la vio leyendo el
cartel, se acercó a la pasarela y la llamó. Le dijo que el viaje costaba
veinte libras e incluía un almuerzo buffet. El yate salía en media hora
y que tendría tiempo de volver al hotel a buscar el bañador.
Agatha compró un billete y dijo que volvería.
Tenía demasiado calor para pensar en James. La idea de navegar
disfrutando de la brisa del mar era demasiado tentadora. James
podía esperar.
De alguna manera, tal vez debido a que el calor le estaba
afectando, había imaginado que sería la única pasajera, pero había
otros ocho y todos ingleses. Había tres de clase alta que lucían ropas
caras y tenían voces estridentes, dos hombres y una mujer. Uno de
los hombres era mayor, con un bigote blanco amarillento, gafas y
cuero cabelludo rosado donde el sol le había quemado su calva. El
otro hombre era alto, delgado y cetrino, y parecía estar casado con
la mujer que también era alta, delgada y cetrina, pero con un gran
escote y un acusado aire de sensualidad. Pertenecían a ese grupo
que ha adoptado los peores modales de la aristocracia y ninguno de
los mejores. Se gritaban en vez de hablar y miraban a los demás con
una especie de mirada de «Dios mío». Su mirada despectiva se
centró en particular en una mujer llamada Rose, de mediana edad,
de pelo rubio con raíces negras, con anillos de diamantes en sus
largos y afilados dedos, que también iba acompañada de dos
hombres, uno bastante mayor y otro de mediana edad. Los tres
eran, a su manera, una falsa representación de los de clase alta:
Rose tenía un atractivo sexy, el hombre de mediana edad parecía ser
su marido y el anciano un amigo.
Agatha deseo haber traído un libro o un periódico para
esconderse detrás. El capitán hizo las presentaciones. Los de clase
alta eran Olivia Debenham, su marido George y su amigo Harry
Tembleton. Los de clase baja eran la mencionada Rose, de apellido
Wilcox, su marido Trevor y su amigo Angus King. Trevor tenía
barriga cervecera y mirada malhumorada, pelo rubio recortado y
labios gruesos. Angus era un vejo escocés con el pecho flácido,
revelado por su camisa de cuello abierto. Al igual que Rose y Trevor,
parecía ser bastante rico. De hecho —pensó Agatha—
probablemente pertenecía a la nueva clase rica de hombres y
mujeres de Essex, elevada a la prosperidad durante los años
Thatcher, y probablemente podrían comprar y vender a los de clase
alta que los miraban con tanto desprecio. Luego había una pareja
lúgubre que decían en susurros que eran Alice y Bert Turpham-
Jones, y Olivia se reía y decía en voz alta que tener un apellido
compuesto hoy en día ya no era lo que había sido tiempo atrás.
Agatha había sido aceptada por Olivia, George y Harry, que
monopolizaban el pequeño bar, pero le habían caído mal y por eso
se unió con los menos distinguidos, que estaban sentados en la
proa.
Rose tenía una risa tonta y habla pausada de lo que se ha dado
en denominar el inglés del estuario, pero Agatha empezó a
interesarse por ella. A pesar de que Rose tenía probablemente unos
cincuenta años, había conservado un aspecto de muñeca. Hacía
pucheros; sus pestañas, aunque postizas eran buenas; sus pechos
que se apreciaban a través de un vestido de verano con volantes,
eran excelentes; y sus largas y delgadas piernas, que terminaban en
unas sandalias de tacón, eran marrones y ligeras. Tenía arrugas en
el cuello, alrededor de la boca en lo ojos, pero cada movimiento,
cada parte del lenguaje corporal parecía quitar la promesa de «Good
in Bed».
Trevor estaba enamorado de ella, al igual que el anciano escocés
Angus. En la conversación salió a relucir que Trevor, tenía un
prospero negocio de fontanería y que Angus, un amigo nuevo, era
un tendero jubilado. La tranquila pareja había sacado unos libros y
se había puesto a leer y así transcurrió la conversación entre Agatha,
Rose, Trevor y Angus.
A Rose se le escapó, casi por accidente, que era muy lectora.
Después de cada comentario ocasional, a Agatha le pareció que
recordaba su papel de mujer tonta y entrañable y volvía
rápidamente a él. ¿Se había conformado con el dinero? Los
diamantes de los numerosos anillos que llevaba en los dedos eran
reales.
El viaje fue corto pero agradable, la brisa marina refrescante.
Anclaron en la cala de Turtle Beach.
Nadaron desde el barco. Agatha era una buena nadadora, pero
no estaba en forma y descubrió que la orilla estaba mucho más lejos
de lo que parecía desde el yate. Aliviada por haber escapado de los
demás, flotó de espaldas en aguas poco profundas, con los ojos
cerrados y bajo un sol abrasador soñó con el reencuentro de James.
Y entonces fue a dar contra una roca. Era una roca plana y fue un
empujón lo que sintió más que un golpe, pero se puso de pie con
dificultad, repentinamente aterrorizada, y miró a su alrededor.
Todavía no había superado el susto de ser golpeada por alguien,
dejándola inconsciente y casi enterrada viva, en lo que ella llamaba
su «último caso».
Oyó los latidos de su corazón. Respiró profundamente varias
veces y se sentó en el agua verde-azulada, poco profunda.
El capitán, que se llamaba Ibraham, nadaba de un lado a otro,
asegurándose de que ninguno de sus pasajeros se ahogara o
sufriera un ataque al corazón. Su esposa, que navegaba con él, una
mujer bajita y de pelo negro llamada Ferda, estaba preparando el
almuerzo y el estruendo de los platos y los vasos llegaba a los oídos
de Agatha a través del agua.
Trevor, el marido de Rose, estaba subiendo su enorme
corpachón, quemado por el sol hasta adquirir un desagradable tono
rosa salmón, por la escalerilla del yate. Se detuvo a mitad de
camino, se giró y miro hacia la bahía.
Agatha miró para ver que le había llamado la atención. Sentados
uno la lado del otro en el agua, un poco lejos de Agatha, estaban
Rose y el marido de Olivia, George, riéndose de algo.
La propia Olivia nadaba hacia delante y hacia atrás con potentes
brazadas de espalda.
Trevor seguía a medio camino de la escalera. Los ancianos
amigos de las dos mujeres, Harry y Angus, intentaban volver a subir
al yate. Harry levantó la mano y le dio un golpecito a Trevor en la
espalda. Trevor se dio la vuelta y volvió a caer al agua, casi
chocando con los dos ancianos. Comenzó a nadar hacia su esposa.
Rose lo vio venir e inmediatamente dejó a George y comenzó a
nadar hacia él.
Agatha se quedó donde estaba, disfrutando de la soledad. De
repente, deseó con todo su corazón olvidarse de James y ser libre de
nuevo, para disfrutar de unas tranquilas vacaciones sin estar
obsesionada por ese hombre. Entonces oyó que la llamaban desde el
yate. Estaban a punto de servir el almuerzo. Agatha se resistía a
volver. Su breve interés por Rose había desaparecido, dejándola con
un sentimiento desagradable por todos sus compañeros de viaje.
Volvió a nadar y subió la escalera, consciente de su enorme tripa.
Tendría que ponerse en forma para James.
El almuerzo fue agradable: vasos de vino de cortesía, buen pollo
y ensalada crujiente. Satisfecha como cualquier turista al comprobar
que no la habían estafado, Agatha se tranquilizó lo suficiente como
para acompañar a Rose, su marido y su amigo. Sin embargo, se dio
cuenta de que el marido de Olivia, George, no dejaba de mirar a
Rose desde su sitio en la barra. Le dijo algo a su mujer en voz baja y
ella le contestó en voz alta:
—Hoy no me apetece ir a los barrios bajos.
Cuando los jóvenes se conocen en una excursión en el extranjero
intercambian sus direcciones al final de la misma o quedan para
verse por la noche. Los de mediana edad y los ancianos,
silenciosamente, se separaron con una simple inclinación de cabeza
y una sonrisa.
Agatha se había divertido en el viaje de vuelta, pues les había
contado todo sobre su experiencia detectivesca y los había
entretenido con historias muy ingeniosas sobre lo inteligente que
había sido.
Ella también, después de que el yate se adentrara hasta el puerto
de Kyrenia bajo la sombra del castillo, se limitó a despedirse y a
marcharse. Olivia, su marido y su amigo se alojaban en el Hotel
Dome. Con suerte, podría evitarlos. Tenía un asunto más importante
que hacer. Tenía que encontrar a James.

No le apetecía cenar en el hotel esa noche, así que consultó su guía

y seleccionó un restaurante llamado Grapevine que parecía
prometedor, y tomó un taxi para recorrer la poca distancia que había
hasta allí, sin querer preocuparse por conducir. Fue una buena
elección, ya que el restaurante se encontraba en el jardín de una
antigua casa otomana. Agatha pidió vino y brocheta de pez espada e
intentó no sentirse sola.
El jardín desprendía un fuerte aroma a jazmín y el ambiente
estaba lleno de voces británicas. Era uno de los favoritos de los
británicos, según una mujer rubia llamada Carol que le sirvió la
comida. Era evidente que había un gran número de residentes
británicos en el norte de Chipre: incluso tenían su propio pueblo en
las afueras de Kyrenia, llamado Karaman, con casas llamadas
Cobblers, una biblioteca británica a un pub llamado Crow’s Nest.
Agatha había traído un libro de bolsillo y estaba intentando leer a
la luz de las velas cuando Carol le trajo una nota. Decía
simplemente: «Ven y siéntate con nosotros».
Miró hacia el restaurante. Acababan de sentarse en una mesa
central Rose, marido y amigo, y Olivia, marido y amigo. Sonreían y
saludaban en su dirección. Intrigada por el hecho de que una
combinación tan extraña se reuniera, Agatha recogió su plato y su
vino y fue a reunirse con ellos.
—¿No es una sorpresa? —dijo Rose—. Estábamos paseando por
la calle, cuando mi Trevor dice, me dice: —¿No es esa Olivia? —
Agatha notó que Olivia hacía una mueca—. Y George dice:— Venid y
uniros a nosotros —¡Así que aquí estamos todos! Es divertido.
Para asombro de Agatha, Olivia parecía estar haciendo un
esfuerzo por ser educada con Rose, Trevor y Angus. Resultó que su
marido, George, se había retirado recientemente del Ministerio de
Asuntos Exteriores, que su amigo Harry Tembleton era agricultor y
que la propia Olivia había oído hablar de Agatha, pues los
Debenham tenían una casa solariega en Lower Gramber, en los
Cotswolds.
El vino circuló y Rose se animó. Parecía que era una especialista
en el doble sentido. Tenía una risa realmente soez, una risa de bar,
una risa de ginebra y sesenta cigarrillos al día, que sonaba en todo
el restaurante. George cruzó las piernas bajo la mesa y su pie rozó la
pierna de Rose. Se disculpó y Rose gritó riendo.
—Continua —dijo ella, dándole un empujón con su codo fino y
puntiagudo—. Se lo que quieres.
Agatha no creía que nadie pudiera comer kebab de su brocheta
de forma tan insinuante, pero Rose lo hizo. Entonces, al parecer
deliberadamente, malinterpretó los comentarios más simples.
George dijo que esperaba que no hubiera otra huelga de metro de
Londres cuando volvieran porque tenía algunos asuntos que atender
en la ciudad.
—Una huelga de tetas —gritó Rose alegremente—. ¿Olivia ha
dejado de hacer sus cosas?
Agatha la miró aburrida y Rose le dijo con un gesto:
—Como Lisístrata.
 Así de vulgar era Rose, que conocía los clásicos griegos —pensó
Agatha que se había familiarizado con ellos recientemente—. Y de
alguna manera, Rose sabía que Agatha había puesto en duda su
conducta. ¿Qué hacía una mujer tan inteligente atada al ordinario de
Trevor y a un triste tendero jubilado como Angus?
Angus era un hombre de pocas palabras y las que decía lo hacía
de forma lenta y portentosa. «La educación escocesa es la mejor del
mundo» —dijo a modo de reflexión—. Cosas así. Olivia tenía una
brillante sonrisa dibujada en la cara mientras intentaba atraer a
todos, y lo hacía muy bien —pensó Agatha—, aunque notó que
Olivia no podía disimular totalmente que detestaba a Rose y que
Trevor le parecía un patán. Los entretuvo con una divertida historia
sobre cómo el hombre de la habitación de arriba había dejado que
su baño se desbordara de tal manera que se había filtrado en el
techo de su habitación y se negó a admitir que era culpable,
diciendo que debían haber dejado las ventanas abiertas y había
entrado la lluvia.
Para sorpresa de Agatha, todos decidieron ir de excursión a la
Torre de Otelo, en Famagusta, al día siguiente, y la invitaron a unirse
a ellos. Alquilarían coches. Ella no quiso ir. Mañana era el día de la
búsqueda de James Lacey. Iban a pasar su luna de miel en una villa
alquilada en las afueras de Kyrenia. Trataría de encontrarlo.
Trevor insistió en pagar la cuenta, bromeando que sería la
primera vez en su vida que sería millonario mientras sacaba fajos y
fajos de liras turcas. Agatha se negó a que la llevaran en coche y
decidió ir andando hasta el hotel. Era lo suficiente lista para saber
que estaría a salvo. Rose, que había llegado una semana antes que
ella, le había dicho con un tono de pesar en su voz que no había
peligro de que le pellizcaran el trasero. También de que tampoco
había peligro de que te robaran el bolso o de que te engañaran. Así
que Agatha paseó por el Ayuntamiento y por la calle principal de
Kyrenia.
Y entonces vio a James.
Él iba por delante de ella, caminando con ese paso largo y
tranquilo, dolorosamente familiar en él. Ella soltó un grito ahogado y
comenzó a correr sobre sus altos tacones. Dobló una esquina junto a
un supermercado. Ella avanzó gritando su nombre, pero cuando
también dobló la esquina, él había desaparecido. Había visto una vez
la película francesa Les Enfants du Paradis, y esto le pareció la
última escena en la que el héroe intenta desesperadamente alcanzar
a su amada.
Un soldado turco le cerró el paso y le preguntó angustiado, en un
inglés entrecortado, si podía ayudarla.
—Mi amigo. Vi a mi amigo —balbuceó Agatha, mirando hacia la
calle lateral—. ¿Hay un hotel por allí?
—No, eso es Little Turkey. Ferreterías, cafés, ningún hotel. Lo
siento.
Pero Agatha siguió adelante, mirando las tiendas desiertas,
tropezando con los badenes. Entonces vio una luz que salía de una
lavandería llamada White Rose, Beyaz Gül en turco. Un hombre en
mangas de camisa trabajaba en una máquina de limpieza en seco.
Agatha empujó la puerta y entró.
—¿Puedo ayudarle? —preguntó.
Era un hombre pequeño con una cara inteligente y atractiva.
—¿Habla usted inglés?
—Sí, trabajé en Inglaterra durante un tiempo como enfermero.
Mi mujer, Jackie, es inglesa.
—Oh, que bien. Mire, vi a un amigo mío venir hacia aquí hace un
momento, pero ha desaparecido.
—No sé a dónde podría haber ido. Siéntese. Me llamo Bilal.
—Yo soy Agatha.
—¿Quiere un café? Estoy trabajando hasta tarde porque hace
más frío por la noche. Intento hacer todo lo que puedo cuando
puedo.
Agatha se sintió de repente cansada, llorosa y decepcionada.
—No, creo que volveré al hotel.
—El norte de Chipre es muy pequeño —explicó él con simpatía—.
Tarde o temprano se encontrará con su amigo. ¿Conoce el
Grapevine?
—Sí, he cenado allí esta noche.
—Debería preguntar allí. Todos los británicos acaban allí tarde o
temprano.
Por alguna razón, Bilal, aunque probablemente tuviera unos
cuarenta años más, le recordaba a Bill Wong.
—Gracias —dijo ella, poniéndose en pie.
—Dígame el nombre de su amigo —dijo Bilal—, y tal vez pueda
averiguar algo para usted.
—James Lacey, coronel retirado, cincuentón, alto, con ojos muy
azules, y pelo negro con canas.
—¿Está usted en el Dome?
—Sí.
—Escriba aquí su nombre. Tengo una memoria terrible.
Agatha escribió su nombre.
—Una lavandería es un negocio extraño para un enfermero —
comentó.
—Ya me he acostumbrado —contestó Bilal—. Al principio cometía
unos errores terribles. Me daban esos vestidos de novia turcos
cubiertos de lentejuelas y los metía en la máquina de la tintorería,
pero las lentejuelas eran de plástico y se derretían. Bajan de las
montañas con el traje que compraron hace unos cuarenta años
cubierto de aceite de oliva y vino y esperan que se lo devuelva como
nuevo. —Suspiró y después sonrió alegremente.
—En cualquier caso, ¿puedo volver a verle? —preguntó Agatha.
—Cuando quiera. Podemos tomar un café.
Se sintió algo más animada y se fue. Recorrió las calles. Los
hombres se sentaban fuera de los cafés a jugar al backgammon, la
música sonaba, música turca a medio volumen, triste e inquietante.
Por fin abandonó la búsqueda y regresó al hotel. Pensó que debería
haber vuelto al Grapevine. Tal vez mañana.
 ***
A la mañana siguiente se despertó con los ojos pesados y sudando a
mares. Se duchó y se puso un vestido suelto de algodón y unas
sandalias planas. Tomó un desayuno ligero de bollería rellena de
queso y luego, por impulso, fue a la oficina de alquiler de coches.
—¿Por casualidad alquiló usted un coche a un tal Sr. Lacey?
—Sí, lo hice —contestó el hombre que estaba detrás del
mostrador. Se levantó y le estrechó la mano—. Es la Sr. Raisin, ¿no?
Soy Mehmet Chavush. De hecho, el Sr. Lacey renovó su alquiler esta
mañana.
—¿Cuándo?
—Hace una hora.
—¿Sabe usted…? ¿Dijo a dónde iba hoy?
—El Sr. Lacey dijo algo sobre ir a Gazimağusa.
Agatha puso la mirada en blanco.
—Probablemente lo conozca como Famagusta —dijo él
amablemente.
—¿Cómo puedo llegar hasta allí?
—Conduzca hasta pasar la oficina de correos. —La condujo hasta
un mapa en la pared—. Aquí. Y luego tome esta carretera por
encima de las montañas. La llevará a la autovía que lleva a la
carretera de Famagusta. Puede que haya venido por ahí desde el
aeropuerto.
Agatha se puso en marcha. Pasó la rotonda, la oficina de correos,
un recuerdo arquitectónico de la época colonial británica, y se dirigió
hacia las montañas. El calor era tremendo, pero por una vez apenas
lo notó. El aire acondicionado del coche apenas funcionaba.
Las montañas estaban desnudas y desoladas, abrasadas por los
incendios forestales del año anterior. Reconoció las garitas del
ejército al bajar de las montañas. Un soldado de guardia junto a la
carretera la saludó y le hizo la señal del pulgar hacia arriba, y el
corazón de Agatha empezó a llenarse de esperanza. Por delante
estaban Famagusta y James. Y entonces pensó que debería haber
preguntado por la matrícula de su coche. Todos los coches
alquilados eran muy parecidos, con matrículas rojas para indicar que
eran alquilados. Probablemente Mehmet tenía registrada la dirección
de James.
Observó atentamente el límite de velocidad a través de dos
pueblos y luego la carretera de Famagusta, que sigue la línea por
donde pasaba el antiguo ferrocarril, se extendía delante de ella a
través de la llanura de Mesaoria, recta como una flecha, y sin límite
de velocidad.
Agatha pisó a fondo el acelerador y voló como un pájaro hacia el
horizonte lejano.
 CAPÍTULO DOS

Famagusta, llamada Gazimağusa por los turcos, es la segunda

ciudad del norte de Chipre y su principal puerto. Fue fundada en el
año 300 a. C. por Ptolomeo I, uno de los sucesores de Alejandro, y
asentada por refugiados de Salamina, pero siguió siendo un pueblo
oscuro hasta que Ricardo I ofreció la zona a Guy de Lusignan como
refugio para los cristianos desposeídos tras la caída de Acre en
Tierra Santa a manos de los sarracenos en 1291. Bajo los Lusignan,
la ciudad creció rápidamente hasta convertirse en una de las más
ricas del mundo, con 365 iglesias, y se convirtió en sinónimo de
suntuosidad y lujo hasta que se perdió a manos de los genoveses en
1372. Fue tomada por Venecia en [Link] arquitectura refleja el
esplendor del periodo lusitano, mientras que las fortificaciones
muestran la ingeniería veneciana en su máxima expresión. Fue
tomada por los turcos en 157l —Gazimağusa significa «Mağusa no
conquistada»— en un impresionante asedio del que la ciudad nunca
se recuperó, y ha sido calificada como «una de las ruinas más
notables del mundo» por sus estructuras en estado ruinoso. Los
británicos causaron más daños a la ciudad a mediados del siglo XIX,
cuando retiraron grandes cantidades de piedra para construir los
muelles de Port Said y el Canal de Suez, y cuando fue bombardeada
intensamente por los alemanes en la Segunda Guerra Mundial. Se
cree que Famagusta es el escenario de los actos II a V de Otelo, de
Shakespeare.
 La mayoría de la población vive en los suburbios fuera de las
antiguas murallas de la ciudad. Al principio, Agatha se sintió
consternada al comprobar lo grande y extenso que era el lugar, pero
decidió ir al centro histórico, donde posiblemente James Lacey se
dirigiera a hacer un poco de turismo. Aparcó el coche en una calle
lateral fuera de las murallas de la ciudad y caminó hasta lo que
parecía una puerta principal. El calor que hacía al salir de Kyrenia
había sido terrible, pero el calor en Famagusta era espantoso.
Recordó que los turistas ingleses que había conocido en el Grapevine
habían dicho que iban a la Torre de Otelo. Quizás James también
había ido allí. Preguntó en varias tiendas por el camino a la torre. La
mayoría no hablaba inglés, pero por fin una mujer de una pequeña
tienda de ropa le indicó el camino por una larga calle principal.
Agatha avanzó mareada por el calor hasta que llegó a una plaza y
allí, maravilla de las maravillas, había un gran mapa turístico. Respiró
aliviada hasta que se dio cuenta de que el mapa estaba en turco y
no había ninguna flecha que dijera USTED ESTÁ AQUÍ. Maldiciendo,
miró a su alrededor en busca de una señal de calle, pero no pudo
ver ninguna. Volvió a mirar el mapa y finalmente localizó la torre.
Estaba junto al mar, eso es lo que pudo ver. Pudo ver unos viejos
muros al final de la calle que salía de la plaza. Siguió en esa
dirección. Preguntó en un café de la esquina y le dijeron que la Torre
de Otelo estaba a la izquierda, y finalmente la vio.
Pagó un billete y entró. Un guía acompañaba a un grupo mixto
de turistas y no tuvo tiempo para atenderla. Hablaba en inglés y,
escuchando, se enteró de que la Torre de Otelo era una ciudadela
lusitana construida para proteger el puerto y reconstruida por los
venecianos en 1492. El nombre puede derivar de Cristofero Moro,
que fue el teniente de gobernador veneciano de 1505 a 1508 —y
que, al parecer, regresó a Venecia sin su esposa—, pero la obra de
Shakespeare se limita a mencionar «un puerto marítimo en Chipre»
y no hay pruebas de que se basara en ningún hecho histórico. La
entrada está coronada por un león veneciano y una inscripción que
registra la prefectura de Niccolo Foscarini, bajo cuyo mandato
comenzó la remodelación de la ciudadela.
Agatha se separó del grupo y subió los escalones hasta la cima
de la ciudadela, donde contempló la aburrida vista del puerto.
Pensó que habría sido mejor quedarse en Kyrenia y tratar de
encontrar esa villa. Paseó con mal humor por la parte superior de las
murallas, donde el sol era insoportable y se sintió pegajosa, vieja y
rechazada. Miró hacia la calle por la que había venido para llegar a
la torre… ¡y vio a James!
Se dirigía de nuevo hacia la plaza, la del estúpido mapa.
Ella lo llamó por su nombre, desesperadamente, pero él siguió
caminando. Bajó corriendo los escalones, atravesó el oscuro arco y
chocó con Rose, Olivia, maridos y amigos.
—¡Agatha! —gritó Rose, agarrando su brazo.
—¿Eh?
—Vente con nosotros.
—Tengo que irme —gritó Agatha, liberándose.
Corrió y corrió, contenta de llevar esta vez sandalias de tacón
plano. Pero James había desaparecido de nuevo. Buscó y buscó,
como había hecho la noche anterior pero con el mismo éxito.
Finalmente se sentó en una silla de un café y pidió un agua mineral.
Había un espejo frente a ella. En sus mejores días, Agatha Raisin era
bastante atractiva, con un brillante pelo castaño cortado en una
bonita melena, unos ojos pequeños como los de un pajarillo, una
boca generosa y una figura esbelta, aunque corpulenta, que
terminaba en unas buenas piernas. Pero en el espejo vio a una
mujer de mediana edad cansada, con el pelo húmedo, la cara roja y
sudorosa y un vestido arrugado. Debía recomponerse o James la
vería así y se largaría.
Entonces, cuando se tranquilizó, decidió que esperaría a que
hiciera más fresco y le pediría a Mehmet, de Atlantic Cars, la
dirección que James le había dado cuando alquiló el coche.
Suspiró. Hasta ahí llegaban sus dotes de detective. Con cierta
dificultad, encontró el camino de vuelta al punto donde había
aparcado el coche, y luego condujo lentamente por la larga y
calurosa carretera sobre la llanura de Mesaoria, donde no cantaban
los pájaros y no parecía crecer nada, aparte de algunos olivos
achaparrados.
Los remolinos de polvo cruzaban la carretera, que brillaba con el
intenso calor.
Mehmet, de Atlantic Cars, se mostró cauteloso a la hora de
revelar la dirección de James. Por fin, después de muchos ruegos de
Agatha, pareció decidir que, como ella era huésped del hotel y
británica, no habría inconveniente en dársela. James estaba en la
dirección que una vez había mencionado Agatha. Ella la había
olvidado, pero ahora la recordaba. Era el lugar donde iban a pasar
su luna de miel. Mehmet volvió a mostrarle el mapa. Le dijo que si
salía por la carretera de Nicosia, pasando por el Hotel Onar Village,
que vería a su derecha, y tomaba la siguiente carretera a la
izquierda, la villa sería la cuarta a la izquierda.
Agatha decidió esperar hasta esa noche, cuando se duchara y
estuviera más fresquita.
Se esmeró en su aspecto, lavando y cepillando su cabello hasta
que brilló, cubriendo su rojo rostro con un tono favorecedor de
crema de base. Se puso un sencillo camisón de seda de color
dorado, se roció con Champagne de Yves Saint Laurent y salió a la
oscura, silenciosa y calurosa noche, hacia el coche.
Ahora que sentía que estaba tan cerca, casi se resistía a ir, no
quería enfrentarse a un posible rechazo.
Salió de la carretera de Nicosia y pasó por encima de los
badenes, dobló una esquina y empezó a contar las villas y aparcó
fuera de la casa. Estaba protegida de la carretera por un alto seto de
mimosas.
Agatha abrió la puerta de un empujón y entró. Llamó a la puerta
y esperó. No hubo respuesta.
Caminó por un lado de la casa y vio un coche de alquiler
aparcado. Debía de estar en casa. Salió a una amplia terraza. Los
grandes ventanales de cristal no tenían cortinas y un haz de luz se
derramaba sobre la terraza.
 Miró hacia dentro. James estaba sentado en una mesa
destartalada escribiendo en un ordenador portátil. Notó que tenía
más canas en el pelo y que las arrugas a ambos lados de la boca
parecían más profundas.
Tímidamente, golpeó el cristal.
Agatha Raisin y James Lacey se miraron durante un largo rato.
Luego, él se puso en pie y deslizó la ventana hacia atrás.
—Buenas noches, Agatha —dijo—. Pasa.
No hubo exclamaciones de sorpresa o alegría. Ninguna
bienvenida.
Agatha miró a su alrededor. Era un gran salón con el suelo sin
alfombrar. Aparte de la mesa y la silla, había un sofá maltrecho y dos
sillones pesados con el dorado deslucido en la carpintería, el tipo de
muebles llamados «Loo Kanz» en Oriente Medio.
—¿Quieres beber algo? —preguntó—. No tengo hielo. La nevera
no funciona.
Lo siguió hasta la estrecha cocina. Vio que la nevera no
funcionaba. No tenía enchufe. Abrió la puerta del frigorífico. Estaba
sucia, con restos de comida añeja.
—Esto no es un alojamiento de lujo —dijo Agatha—. Parece una
estafa.
—Lo es —dijo James, sirviendo dos vasos de vino—. Mi antiguo
ayudante, Mustafá, solía ser el mejor. Arreglaba cualquier cosa para
mí años atrás, alojamiento, muebles, vuelos aéreos, cualquier cosa.
También pagué un mes por adelantado por este lugar. Sigo tratando
de hablar con él por teléfono pero siempre está ocupado.
—¿Dónde está?
—Es dueño de un hotel llamado Great Eastern en Nicosia. Voy a
ir allí mañana para preguntarle a qué cree que está jugando. Ni
siquiera hay sábanas en la cama, solo cortinas viejas.
—¿Cuánto tiempo llevas aquí?
—Dos semanas.
—¡Me sorprende que hayas aguantado tanto tiempo! No es
propio de ti.
 —Solo quería paz y tranquilidad. ¿Dónde te alojas?
—En el Dome, en la carretera de Famagusta. Puede que haya
venido por ahí desde el aeropuerto.
—Sí, creo que sí.
—Qué bien.
—Ni siquiera tengo teléfono. Tengo que usar el teléfono del Hotel
Onar Village. Pedí a la compañía telefónica que lo arreglara, pero
dijeron que no podían hacerlo hasta que Mustafá pagara la factura
anterior, y hasta ahora no lo ha hecho. Quizá esté enfermo. Era un
gran compañero en los viejos tiempos. Un poco canalla, pero hacía
cualquier cosa por quien fuera.
—Te ha engañado, eso es evidente —dijo Agatha con amargura.
Quería hablarle de por qué se había ido sin verla, pero se dio cuenta
de que él estaba levantando su viejo escudo de protección que
repelía cualquier conversación íntima.
—¿Cuánto tiempo te vas a quedar?
—No lo sé —respondió Agatha, casi odiándolo. Bebió un trago de
vino.
—Bueno, si no vas a hacer nada mañana, puedes venir a Nicosia
conmigo y conocer a Mustafá. Cuanto más lo pienso, más seguro
estoy de que está enfermo.
El corazón de Agatha se aceleró. Al menos quería volver a verla.
—¿Has comido? —preguntó.
—Todavía no.
—Te invitaré a cenar.
—Muy bien. ¿Dónde?
—No conozco ningún restaurante. Me gustaría un sitio con
auténtica comida turca.
—Conozco un lugar en Zeytinlik. Se llama la Casa Otomana.
—¿Dónde está eso?
—En las afueras de Kyrenia. Hay que desviarse antes de llegar al
Hotel Jasmine Court.
—Yo conduciré, si quieres —dijo Agatha.
—No, llevaremos los dos coches, porque después volverás al
hotel.
Hasta aquí llegan mis sueños de una noche de pasión —pensó
Agatha—, pero aún así, es un progreso.
El restaurante de la Casa Otomana estaba en un jardín, tranquilo
y sereno, a la luz de las velas, con una fuente relajante.
Los propietarios, Emine y Altay, dieron a James una cálida
bienvenida. La comida era excelente y Agatha divertía a James con
sus historias sobre los terribles turistas del yate.
—Lo que no puedo entender —dijo Agatha mientras se abría
paso a través de un largo menú de pequeños platos de nueces
trituradas hummus, pan de pueblo, pan de pita, salchichas locales,
aceitunas y lo que parecía un centenar de otras delicias— es por qué
ese peculiar grupo de seis se juntó. Olivia obviamente piensa que
Rose es inferior a ella.
Se rio.
—Sé lo que estás haciendo. Ya te estás imaginando algún
asesinato.
—Bueno, es extraño.
—¿Y a todo esto, cómo está todo por Carsely?
—Igual que siempre. Aburrido y tranquilo… He dejado a mis
gatos con Doris Simpson —Doris era la asistenta de Agatha—.
¿Cómo va el libro?
Agatha sabía que James estaba trabajando en una historia
militar.
—No muy bien —contestó James—. Intento empezar temprano
por las mañanas y hacer algo más por las tardes, pero hace mucho
calor. También es la humedad. En Chipre no solía hacer tanto calor.
Solía pensar que todas esas historias de miedo sobre el
calentamiento global eran simplemente… bueno… historias de
miedo, pero ahora no estoy tan seguro. Y hay una escasez diaria de
agua en la isla.
Comenzó a hablar de Chipre con su voz fría y comedida, y
Agatha estudió su rostro con avidez, buscando inútilmente alguna
señal de afecto.
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 PONZIO (FLAMINIO)
1575-1620
Ponzio, a Lombard architect, built the loggia of the Villa Mondragone
at Frascati, and the Palazzo Sciarra, and finished the Borghese
Chapel in the church of S. Maria Maggiore in Rome.
 PORTA (GIACOMO DELLA)
1541-1604
Della Porta, a Milanese architect, was a pupil of Vignola’s. His great
work was the finishing of the dome of St. Peter’s in Rome, in doing
which he followed Michelangelo’s plan, but improved the curve. His
other works in Rome were: the churches of Il Gesù, S. Luigi de’
Francesi, S. Catarina de’ Funari, the Palazzo Paluzzi, the façade of
the Palazzo Chigi, the famous fountains in the Piazza d’Araceli and
the Piazza Navona (for which Bernini supplied the sculpture), and
the Fontana delle Tartarughe. In Genoa he finished the church of the
S. S. Annunziata, and he was employed on the Villa d’Este at Tivoli
and the Villa Aldobrandini at Frascati.
 PRATI
XVIII Century
Prati collaborated with Count Frigimelica in building the Villa Pisani,
at Strà near Venice, in the eighteenth century.
 RAINALDI (GIROLAMO)
1570-1655
Rainaldi was a Roman and his principal works are in Rome. He
planned the church of S. Agnese; built the façade of S. Andrea della
Valle, the façade of S. Maria in Campitelli, and the Palazzo Pamphily
on the Piazza Navona. He added two pavilions to the Farnesina, and
designed the grounds of the Villa Borghese and the gardens of the
Villa Mondragone at Frascati. In Bologna he built the church of S.
Lucia.
 RAPHAEL SANZIO
1483-1520
Raphael succeeded Bramante as chief architect of St. Peter’s. His
most important villa is the famous Villa Madama near Rome. The
Farnesina in Rome was built by him, and he laid out the gardens of
the Vatican. His other works in Rome are the Palazzo Caffarelli (now
Stoppani) and the Capella Chigi. In Florence he designed the façades
of the church of San Lorenzo and of the Palazzo Pandolfini (now
Nencini).
 REPTON (HUMPHREY)
1752-1818
Repton, who was born at Bury St. Edmunds, began life as a
merchant, but having failed in his business, became a landscape-
gardener. He published “Observations on Landscape Gardening”
(1803), and is the best-known successor of “Capability Brown” in the
naturalistic style of gardening.
 ROMANO (GIULIO DEI GIANNUZZI—ALSO
CALLED GIULIO PIPPI)
1492-1546
As Raphael’s pupil, Giulio Romano painted the architectural
backgrounds of Raphael’s frescoes in the Vatican, and this led to his
studying architecture. His masterpiece is the Palazzo del Tè at
Mantua, where he also built a part of the Palazzo Ducale. He carried
out Raphael’s decorations in the Villa Madama.
 RUGGIERI (ANTONIO MARIA)
XVIII Century
Ruggieri built the Villa Alario (now Visconti di Saliceto) on the
Naviglio near Milan, and the façade of the church of S. Firenze in
Florence. He also remodelled the interior of Santa Felicità in
Florence, and in Milan he built the Palazzo Cusani.
 SANGALLO (ANTONIO GIAMBERTI DA)
1455-1534
Antonio da Sangallo was a brother of Giuliano, and famous as a
carver of crucifixes. He altered Hadrian’s tomb in Rome into the
Castle of St. Angelo, and laid out a part of the Vatican gardens. The
church of the Madonna di S. Biagio in Montepulciano and the
fortress of Cività Castellana were built by him.
 SANGALLO, THE YOUNGER (ANTONIO
CORDIANI DA)
1483-1546
This Sangallo was a nephew of the other Antonio, and a pupil of
Bramante’s. After Raphael’s death he became the leading architect of
St. Peter’s. The fortress at Cività Vecchia is his work. In Rome he
planned the outer gardens of the Vatican and built the right-hand
chapel in S. Giacomo degli Spagnuoli, the beautiful Palazzo
Marchionne Baldassini, the Palazzo Sacchetti, and the greater part of
the Palazzo Farnese.
 SANGALLO (GIULIANO GIAMBERTI DA)
1445-1516
Giuliano da Sangallo, the Florentine architect, was also noted as an
engineer and a carver in wood. His great work is the villa at Poggio a
Caiano near Florence, with a hall having the widest ceiling then
known. He also built the Villa Petraia at Castello, near Florence, and
in or near Florence the sacristy and cloister of San Spirito, the
cloister for the Frati Eremitani di S. Agostino, and the villa of Poggio
Imperiale. Among his other works are: the Palazzo Rovere near San
Pietro in Vincoli, in Rome, and the Palazzo Rovere at Savona.
Sangallo also constructed many fortresses. After Bramante’s death
he worked with Raphael on St. Peter’s.
 SANSOVINO (JACOPO TATTI)
1487-1570
Sansovino, though a Florentine by birth, worked principally in Venice.
He was equally distinguished as sculptor and architect. In the latter
capacity he built in Venice the Zecca or Mint, the Loggietta, the
Palazzo Cornaro, the Palazzo Corner della Cá Grande, the Scala d’Oro
in the Doge’s palace, the churches of San Martino and San Fantino,
and his masterpiece, the Library of San Marco. In Rome the Palazzo
Gaddi (now Nicolini) was built by him.
 SAVINO (DOMENICO)
XVIII Century
Savino is mentioned among the landscape-gardeners who
remodelled the grounds of the Villa Borghese.
 TITO (SANTI DI) OF FLORENCE
1536-1603
Santi di Tito of Florence was known as an historical painter, and also
as a builder of villas at Casciano and Monte Oliveto. An octagonal
villa at Peretola was built by him, and he did some decorative work
in the Villa Pia. In Florence he built the Palazzo Dardinelli.
 IL TRIBOLO (NICCOLÓ PERICOLI)
1485-1550
Il Tribolo, the Florentine sculptor, studied under Sansovino. He
became known for his beautiful designs in tile-work, of which the
Villa Castello near Florence shows many examples. He collaborated
with Ammanati in laying out the Boboli garden, and the great grotto
at Castello is his work.
 UDINE (GIOVANNI DA)
1487-1564
Giovanni da Udine, born, as his name indicates, in the chief city of
the province of Friuli, was one of the most celebrated decorative
artists of his day. He studied under Giorgione and Raphael, and
became noted for his stained glass and for the invention of a stucco
as durable as that of the Romans. His stucco-work in the Villa
Madama and in the loggias of the Vatican is famous, and part of the
decoration of the Borgia rooms in the Vatican is his work.
Michelangelo’s chapel of the Medici in Florence was painted and
decorated in stucco by Udine, and he carried out, in painting, some
of Raphael’s designs for the great hall of the Farnesina. The Palazzo
Grimani in Venice and the Palazzo Massimi alle Colonne in Rome
were partly decorated by him.
 VAGA (PIERIN DEL)
1500-1547
Del Vaga, whose real name was Pietro Buonaccorsi, was born near
Florence. He was a pupil of Raphael’s, and after the latter’s death
was employed in finishing a part of his work in the Vatican. Almost
all del Vaga’s work was done in Genoa, where he painted the state
apartments in the Villa Doria. The charming plaster decorations in
the Palazzo Pallavicini (now Cataldi) are by him, and also the
Hercules cycle in the Palazzo Odero (now Mari).
 VASANZIO (GIOVANNI)
B. ——, d. 1622
Vasanzio, known also as Il Fiammingo, but whose real name was
John of Xanten, was a Flemish architect who came to Italy and had
considerable success in Rome. He built the Villa Borghese in Rome
and designed the fountains of the inner court of the Villa Pia. He also
worked on the Villa Mondragone at Frascati and succeeded Flaminio
Ponzio as architect of the Palazzo Rospigliosi in Rome.
 VASARI (GIORGIO)
1511-1574
Vasari, who was born at Arezzo, was a pupil of Michelangelo and
Andrea del Sarto. Though he considered himself a better painter
than architect, it is chiefly as the latter that he interests the modern
student. He built the court of the Uffizi in Florence and planned the
Villa di Papa Giulio in Rome; painted the ceiling of the great hall of
the Palazzo Vecchio in Florence, and carved the figure of
Architecture on the tomb of Michelangelo in Santa Croce. He is,
however, chiefly famous for his lives of the Italian painters and
architects.
 VIGNOLA (GIACOMO BAROZZI DA)
1507-1573
Vignola, one of the greatest architects of the sixteenth century, born
at Vignola, in the province of Modena, followed Michelangelo as the
architect of St. Peter’s. The Villa Lante at Bagnaia, near Viterbo, is
attributed to him. In Rome he built the celebrated Villa di Papa
Giulio, though the plan was Vasari’s; also the garden-architecture of
the Orti Farnesiani on the Palatine. His masterpiece is the palace at
Caprarola, near Viterbo. He also built the great Palazzo Farnese at
Piacenza, various buildings at Bologna, and the loggia of the Villa
Mondragone at Frascati. His church of the Gesù in Rome greatly
influenced other architects. His text-book on the Orders of
Architecture is one of the best-known works on the subject.
 INDEX

Acqua Sola, gardens of, 42, 53

Albani, Cardinal, 113
Albani, Villa, Pietro Nolli’s work on, 110;
Antonio Nolli’s work on, 113
d’Albaro, San Francesco, villas at, 188
Alessi, Galeazzo: Strada Nuova, 176;
Villa Imperiali (Scassi), 179;
Villa Paradiso, 189;
Villa Cambiaso, 189
Algardi, Alessandro, 109
Ammanati, Bartolommeo, Boboli garden, 25;
Villa di Papa Giulio, 84
Anguissola, Count, 212
Arethusa, grotto of, at Villa d’Este, 147

Battaglia, castle of Cattajo at, 233

Bernini, 185
Bisuschio: see Villa Cicogna
Boboli garden, 25;
Isola Bella in, 29
Bologna, Giovanni da, 37;