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Cuando éramos ángeles

Publicado originalmente en Archive of Our Own en [Link]

Clasificación: Maduro

Advertencias de archivo: El creador decidió no utilizar advertencias de archivo ni representaciones gráficas de

Violencia

Categoría: Hombre/hombre

Fandom:
Harry Potter ­ J.K. Rowling
Relaciones: Draco Malfoy/Harry Potter, Draco Malfoy y Harry Potter
Personajes: Draco Malfoy, Harry Potter, Personajes originales, Albus Dumbledore,
Voldemort (Harry Potter), Estudiantes de Durmstrang, Pensamiento Parkinson,
Estudiantes de Hogwarts, Bellatrix Black Lestrange
Etiquetas adicionales: POV Draco Malfoy, centrado en Draco Malfoy, Universo alternativo ­
Orfanato, Draco Malfoy huérfano, Universo alternativo ­ Canon
Divergencia, Pre­Hogwarts, Era de Hogwarts, Post­Hogwarts, Batalla de
Hogwarts, De amigos a amantes, Amigos de la infancia, Primer amor, Angustia con
Un final feliz, dolor/consuelo, abuso infantil, implícito/referenciado
Pedofilia, autolesión, Albus Dumbledore manipulador, Durmstrang,
Estudiante de Durmstrang Draco Malfoy, Adoptado Draco Malfoy, Posesivo
Draco Malfoy, Fuego Lento, Todos Necesitan Un Abrazo, Draco Discapacitado
Malfoy, Harry Potter tiene trastorno de estrés postraumático. Draco Malfoy necesita terapia,
Muerte de un personaje no canónico, Draco Malfoy gay, Primer beso, Infancia
Novios, Noruega (País), Familia encontrada, Almas gemelas
Idioma: Inglés
Estadísticas:
Publicado: 08/09/2024 Completado: 16/02/2025 Palabras: 116.012
Capítulos: 21/21
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Cuando éramos ángeles

por Soliblomst

Resumen

Draco y Harry, huérfanos en 1981, crecen juntos en el Orfanato Woldvale. A pesar del trato desigual que
reciben, rápidamente se vuelven inseparables: un primer amor amenazado cuando se llevan a Draco.

O,

Cuando eran niños, Draco y Harry hicieron una promesa que marcaría el resto de sus vidas: permanecer
juntos para siempre.

"Parece nuestra verdad o reto más atrevido, ¿no crees?" dijo Harry de repente después de que se
acercaron al bosque, tomados de la mano.

Notas

¡Vuelvo con un fic largo! Se dividirá en tres partes, desde la infancia hasta la edad adulta.
Muchísimas gracias a Plotty. Por revisar mi proyecto en desarrollo, ¡eres un ángel!

IMPORTANTE: Este fic trata algunos temas complejos. La mayoría son solo implícitos, no explícitos, pero aun
así pueden resultar perturbadores, así que por favor, presten atención a las etiquetas.

También cabe destacar que la reputación de los Malfoy en este fic es mucho peor que en el canon. Lucius
era conocido como el mortífago más leal de Voldemort y estuvo muy involucrado en la Primera Guerra.
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Mi angelito
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Prólogo
── ☼ ──

Solo espero que un día todo esto sea un recuerdo, un eco vago y lejano que apenas recordaremos, una
nube, una humareda, una niebla que se desvanecerá sin que nos demos cuenta. Espero que bajemos esa
colina corriendo lo más rápido que podamos, no porque nos estén persiguiendo, sino porque somos libres.

Diciembre de 1980

El viento y la lluvia azotaban la ventana, haciéndola vibrar como si una criatura salvaje intentara abrirla. Sin
embargo, en esa noche tormentosa, en el pequeño baño iluminado solo por las velas parpadeantes de la
pared, la atención de Narcisa estaba centrada únicamente en su hijo. Draco yacía estirado en la pequeña
bañera redonda de madera, exhausto tras su largo ataque de llanto. Sus pómulos aún mostraban las marcas
de sus lágrimas, enrojecidas e irritadas, marcadas contra la blancura de su piel. Nunca antes había llorado
tanto, y su angustia había durado horas, dejando a su madre sintiéndose cada vez más impotente.

Sola, asustada y aún inexperta, intentó, en vano, calmar a su bebé inquieto meciéndolo y dándole el pecho antes
de correr al baño y prepararle un baño caliente mientras le cantaba nanas que apenas recordaba: canciones
que su madre debía haberles cantado a ella y a sus hermanas en el pasado. Sus hermanas. En momentos como
este, Narcisa siempre echaba mucho de menos su apoyo; si tan solo su familia no hubiera estado ya tan
destrozada. Bellatrix fue arrestada tan solo dos meses después del nacimiento de Draco, y para Andrómeda,
se había convertido en un recuerdo lejano para la familia. O una decepción, como decían sus padres.

Draco bostezó, y un pequeño suspiro escapó de su boca entreabierta, lo que la incitó a sacarlo con cuidado
de la bañera y envolverlo en una toalla gruesa. Sonrió aliviada al verlo caer en un merecido sueño. Solo
tenía seis meses, pero ya podía notar el rubio de su cabello, similar al de Lucius y ligeramente más claro y fino
que el suyo. A veces le costaba ver algún parecido entre su bebé y ella; era la viva imagen de su padre.
Pero cuando realmente se tomaba el tiempo de mirarlo, como lo había hecho cada momento desde que respiró
por primera vez en este mundo, disfrutaba observando los pequeños detalles de su rostro que le recordaban
que ella era, en efecto, su madre. Le encantaba cómo su nariz estaba ligeramente respingada, igual que la
suya, o cómo las comisuras de sus labios terminaban en una fina y curva línea, igual que las suyas.

Le acercó la mano a la cara, con la lentitud suficiente para no despertarlo, y le acarició la mejilla con el pulgar.
Era pequeño, demasiado ligero, demasiado delgado, a sus ojos. Siempre había deseado que su hijo fuera un
bebé gordito, para poder decir con solo mirarlo que su vida sería fácil. En cambio, llevaba la ansiedad de su
madre como una carga que no había pedido ni merecido.
Mientras su marido estaba ausente sirviendo al Señor Oscuro, cuya influencia e importancia en ella
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La familia crecía drásticamente, y cada mañana y cada noche, iba a la habitación de su hijo y rezaba para
que Draco se librara de esa vida. Cada día, esperaba que nunca tuviera que luchar, que nunca tuviera que vivir
con miedo y dominación. Solo quería que fuera feliz.

De repente, una ráfaga de viento hizo volar una rama de pino contra el cristal de una ventana de la habitación
contigua, despertando a Draco de su ligero sueño.

—Shhh —susurró, inclinándose sobre él y besándolo en la frente—. No pasa nada, mamá está aquí.

Draco dejó escapar un suave arrullo de satisfacción, la música más hermosa para sus oídos. Él lo era todo para ella.

—Te amo, Draco, y papá te ama —susurró—. Eres muy querido y siempre te protegeremos.

Le dio varios besos en la cara: en la frente, en los párpados cerrados, en las mejillas. Era tan hermoso, tan
precioso, tan perfecto. Nunca amaría a nadie tanto como a su hijo, pero el miedo a que nunca lo amaran lo
suficiente, a que estuviera solo e infeliz, no dejaba de atormentarla. Su pequeño se merecía el mundo, no vivir en
una familia tan destrozada, tan aislada, tan sumida en la sangre y el vicio. Si fuera necesario, se arrancaría el
corazón del pecho para darle la vida de un hombre feliz.

Serás fuerte, mi angelito. Fuerte y hermosa.

"Voy a traer un poco de agua caliente."

James le dio un beso en la mejilla a Lily antes de levantarse de la cama. En cuanto oyó que la puerta se cerraba
tras su marido, seguida del silencio de su partida, se giró de lado para mirar a Harry: su bebé, su hijo, su mundo.
Acostado boca arriba con su pijama azul, movía sus piernas y bracitos en una coreografía que solo los bebés
dominaban, abriendo y cerrando las manitas a un ritmo constante. Su pelo negro y rizado, ya demasiado largo y
espeso para su corta edad, se balanceaba con cada movimiento; un mechón solitario le hacía cosquillas en la frente.
Ella lo apartó con una suave caricia. Al igual que con el pelo de James, le encantaba pasar los dedos por sus
oscuros rizos, y por la expresión de su rostro cuando lo hacía, sabía que lo disfrutaba tanto como su padre.

Cuando Harry cerraba los ojos, era la viva imagen de James. Su cabello, su tono de piel —aunque un poco más
claro—, sus cejas, su sonrisa, que terminaba en un hoyuelo en medio de su mejilla. A veces era difícil ver la
ascendencia Evans en él. Y, sin embargo, los rasgos de Lily estaban ocultos en los pequeños detalles que
requerían un poco más de atención para captarlos. Además de sus ojos verdes, que sin duda eran los suyos, Harry
tenía ligeras pecas en los pómulos y la misma nariz relativamente corta y fina. Y aunque solo Lily lo sabía, Harry
llevaba consigo la
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recuerdo lejano de su difunta tía Petunia, quien, aunque nunca estaría aquí para verlo, le había dejado a su
sobrino una pequeña marca de nacimiento detrás de la oreja.

Habían pasado casi nueve años desde la muerte de su hermana, pero Lily aún sentía la misma culpa, la
persistente idea de que su muerte no había sido un accidente, sino un último grito de auxilio que nadie había
respondido. Lily no podía evitar pensar que si su hermana hubiera sido aceptada en Hogwarts, las cosas
podrían haber sido diferentes, y que tal vez, después de tantos años, habría conocido a su sobrino y lo habría
abrazado.

La lluvia afuera arreció repentinamente, cayendo a ráfagas sobre las tejas en un estruendo que ponía a
Harry aún más alerta. Lily y James llevaban varias horas intentando que se durmiera, pero sin éxito. Harry odiaba
el sonido de los truenos. Harry odiaba los ruidos fuertes y repentinos, sin importar la fuente o el contexto. Además,
tenía el sueño muy ligero, algo que sin duda no heredó de James, lo que llevaba a sus padres a pasar las noches
con él, sin saber nunca qué hacer para que se durmiera, aparte de esperarlo, cantarle nanas y mecerlo
en brazos. Nunca lloraba ni se quejaba. Los días y las noches eran un patio de recreo para él, un universo que
explorar con sus grandes ojos curiosos. Observaba cosas en el aire que sus padres también intentaban percibir,
pero que parecían visibles solo para aquellos que aún eran demasiado inocentes. Entonces, hablaba un idioma
reservado para bebés, bajo la atenta mirada de los adultos que fingían entender.

Aunque estas noches regulares sin dormir eran frustrantes y agotadoras, a Lily le encantaban las horas que
pasaban juntos por la noche, solo ellos tres y las estrellas luchando por iluminar el dormitorio.
Quizás era porque significaba que tenía horas extra para cuidar a su hijo, hablar con él y recordar cuánto lo amaba.
La verdad era que Lily tenía miedo; un miedo que alimentaba todos los días, porque, en el mundo
exterior más allá de la burbuja que los tres habían construido para sí mismos, había una amenaza constante de
peligro en la que no solo estaban involucrados, sino que también eran uno de los principales objetivos. El
miedo a que, un día, todo se derrumbara, a que la vida de su hijo estuviera en la cuerda floja, amenazando con
romperse, nunca la abandonó. Soñaba con un mundo donde reinara la paz, donde pasar tiempo con las
personas que más amaba no sintiera que terminaba con una despedida final cada vez. Soñaba con acostar a su
hijo por la noche en su habitación, en su cuna, sin el persistente miedo de dejarlo pasar la noche sin ella y no
verlo a la mañana siguiente.

Harry se giró para encontrarse con la mirada de Lily, y ella sonrió instintivamente, lo que le hizo sonreír de
vuelta, dejando al descubierto sus dos únicos dientes diminutos, solitarios en medio de su boca. Lily llevó la mano
a su vientre y lo acarició en el sentido de las agujas del reloj, pues sabía que era otra de las cosas que le gustaban.

"Hola, angelito."

Sus pequeños pies comenzaron a moverse como si estuviera tratando de saltar.

—Eres mi niño hermoso —susurró Lily con una sonrisa—. El más hermoso del mundo.

Las escaleras del pasillo crujieron mientras James subía de vuelta al dormitorio. Lily respiró hondo y se acercó a
su hijo, apoyando la frente contra la de él.
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Eres muy querido, Harry. Mamá te ama, papá te ama, y siempre te protegeremos.

── ☼ ──

2 de mayo de 1998 ­ presente

“Sólo queremos entender, amigo”.

La mirada de Draco se dirige al chico sentado frente a él, a la derecha. Su cabello rojo está cubierto de polvo y
sangre. Las pronunciadas ojeras hacen que parezca que sobresalen de su cráneo, dándole un aspecto
aterrador. La chica no tiene mucho mejor aspecto; su cabello salvaje y rizado parece casi blanco, y una larga
herida roja y profunda cruza su mejilla bajo sus ojos cansados. Mantienen su mirada intensa sobre él un rato,
diseccionándolo de pies a cabeza en completo silencio mientras Draco siente temblar cada miembro de
agotamiento y ansiedad. Todavía le duelen las muñecas donde las ataduras le han rozado la piel, el
antebrazo le escuece muchísimo donde la quemadura lucha por sanar, pero sobre todo, su pecho se contrae
bajo el peso del deseo de finalmente subir las escaleras y abrazarlo de nuevo. Necesita verlo, hablar con él,
sentir su respiración, oír su voz, absorber cada centímetro de su rostro y grabarlo en sus venas.

Han pasado ocho años de espera y aún así siente que no puede pasar un minuto más sin él.

—¿Isak? —intentó la chica de nuevo—. Ron, dale la manta; está temblando —añadió en voz baja. El chico se
levantó con un suspiro y cogió una manta roja del sillón.

Se acerca a Draco y se la entrega, manteniendo una distancia prudencial entre sus cuerpos, como si Draco fuera
a saltarle encima y degollarlo. Draco mira la manta sin moverse ni un centímetro, dejando al chico esperando,
con la pierna rebotando impaciente, pero en lugar de aceptar, Draco gira la cabeza para mirar a la chica en
completo silencio. No sabe qué decir, no sabe qué pensar; está tan cansado.

El chico —Ron— suelta un leve gruñido de fastidio y finalmente deja caer la manta junto a Draco antes de
regresar a su silla, donde se recuesta con un suspiro de cansancio. Draco no aparta la vista de la chica. Ella
espera, con una mirada intensa, aunque si se fija bien, puede ver mucha vulnerabilidad tras su armadura. Es
ella a quien hay que convencer, está seguro.

Sin decir palabra, ella de repente se levanta y camina hacia él, provocando que él salte levemente.
La observa mientras recoge la manta que Ron dejó enrollada en el brazo del sofá antes de envolverla con
cuidado sobre los hombros de Draco. No se había dado cuenta del frío que tenía hasta que sintió la lana
envolviendo sus brazos temblorosos. Todavía en completo silencio, ella se arrodilla ante él, deslizando sus
manos de los hombros a las suyas, y tanto Draco como Ron la miran boquiabiertos.
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—Hermione… —advierte Ron.

Ella lo ignora. Con los labios apretados, coloca sus dedos fríos alrededor de las manos de Draco y asiente con la cabeza.

“Lamento el modo en que te trataron antes y lamento lo que te estamos pidiendo que hagas ahora”, susurra.

Ahora ella sostiene la mano de Draco, y por alguna razón que él no puede comprender, él la deja hacerlo.

“Pero debes entender lo inquietante que es todo esto también para nosotros…”

Ella hace una pausa, probablemente esperando que él responda verbalmente o con un gesto de la cabeza, pero no lo hace.

—Harry es nuestro mejor amigo —añade, y esta vez sus palabras provocan una pequeña mueca en el rostro de
Draco.

Ella parece haberlo notado porque le dedica una sonrisa compasiva. Ahora que están tan cerca, él nota lágrimas en las
comisuras de sus ojos marrones, que deben de llevar ahí un tiempo, mientras unas marcas rojas de pinchazos tiñen su
piel por todas partes.

—Harry también es mi amigo —susurra Draco tan bajo que solo ella puede oírlo. Quiere decir que Harry es más que un
amigo: lo es todo. Él es la razón por la que Draco está aquí, la razón por la que ha sobrevivido, la razón por la que ha
aguantado tanto tiempo. Pero cierra la boca temblorosa y rompe el contacto visual con Hermione para mirarle las piernas.

—Lo sé. Bueno, ya casi lo teníamos claro. Harry lo dejó muy claro —dice con una risita triste y débil antes de callarse,
intentando ordenar sus pensamientos. Tras quedarse mirando al vacío un buen rato, finalmente deja escapar un suspiro—.
Mira. Seré sincera. Nunca había visto a Harry así. ¿Cuándo te vio? ¿Cómo nos habló, casi amenazándonos porque quería
protegerte? Era la primera vez que veía esa faceta de él, y hemos pasado por mucho juntos. —Le empiezan a temblar un
poco los dedos, pero no suelta la mano de Draco—. Así que sé en el fondo que no miente, sé que tú tampoco, y sé que
hay muchas cosas que desconocemos y que jamás podríamos imaginar. Pero el hecho es que... todos nos importa
Harry y queremos protegerlo. Él... nunca nos ha dicho nada de ti, nadie en la Orden parece saber quién eres, y...
¿dijiste que eras de Noruega?

En ese momento, Draco lucha por contener las lágrimas. El nudo en la garganta es tan grande que el simple acto de
tragar le duele.

Queremos... no, necesitamos confiar en ti tanto como necesitamos que tú confíes en nosotros. Si pudieras contarnos algo
sobre ti, para que finalmente entendamos cómo tú, Isak Dahlem, que vienes del extranjero, eres amigo de Harry, y
después de eso, te prometo que te dejaremos en paz.

—¿Lo harán ? —murmura Draco, señalando con la cabeza la puerta de la sala común.

Ella le aprieta las palmas de las manos para lograr que la mire a los ojos, lo que él finalmente hace de mala gana.

—Sí. Lo prometo.
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Parece sincera, sin malicia en la mirada. Se aventura a mirar de nuevo al chico que está detrás
de ella. Sigue sentado en su silla, con las manos cruzadas sobre el estómago, observándolo a
través de los mechones polvorientos que se le pegan a la frente. A través de los grandes
ventanales que los rodean, la luna proyecta una tenue estela de luz. Draco respira con dificultad,
llenando sus pulmones doloridos de aire y un poco de valor, antes de volver a fijar su
atención en la joven agachada frente a él.

—No me llamo Isak —admite finalmente, y ella abre mucho los ojos, sus cejas desaparecen
tras el flequillo—. Me llamo Draco. Y Harry no es solo un amigo; es mi vida entera.
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La ramita o el dragón
Notas del capítulo

Vea el final del capítulo para las notas.

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Primera parte

── ☼ ──

Infancia

— Orfanato Woldvale – Gales, Reino Unido

Había cierta fascinación en observar al conejo retorciéndose de dolor en la hierba. Draco se arrodilló lentamente,
intentando no mirar demasiado a Harry ni a Maisie, quien claramente luchaba por contener las lágrimas.
Las patas del conejo se movían al mismo ritmo frenético, agotándolo y acelerando su respiración entrecortada.

—Deberíamos llevárselo a los guardianes —insistió Harry en voz baja, como si no quisiera que el conejo lo
oyera.

Maisie asintió, sus largos rizos rubios le cubrían la mitad de la cara. Solía atárselos con un lazo de un color
diferente para cada día de la semana, pero su lazo amarillo se había caído entre la hierba alta al bajar del árbol.
Ahora parecía una persona completamente distinta.

"Se está muriendo", declaró finalmente Draco, lo que provocó que las cabezas de sus amigos se levantaran bruscamente y lo fulminaran con

la mirada.

—Lo sabemos —dijo Maisie desafiante—. Por eso Harry dijo que debíamos llevárselo a los guardianes.
Mamá Betsy sabrá qué hacer”.

—Y deberíamos darnos prisa —añadió Harry—. ¿Debería ir a buscar a Mamá Betsy? Podríamos empeorar
las cosas si la llevamos.

Se quedaron en silencio un momento, mirando al conejo como si fuera a curarse por un milagro. Cuando no
lo hizo —como era de esperar— y Maisie siguió insistiendo en hacer algo para ayudar al animal, Draco dejó
escapar un suspiro de frustración y miró alrededor del césped.

Su mirada se posó en una roca del tamaño de su mano al pie del árbol. Se arrodilló para agarrarla, y antes de
que Harry o Maisie pudieran reaccionar, la estrelló contra la cabeza del animal con todas sus fuerzas. El sonido
del golpe fue repulsivo, pero el conejo dejó de forcejear y finalmente se quedó en silencio, a diferencia de
Harry y Maisie, quienes soltaron un grito ahogado.

—¡¿Por qué hiciste eso?! —gritó Maisie.

Draco la miró. Lloraba profusamente, aferrándose a la manga de Harry. Draco se arriesgó a mirarlo, quien, aparte
de su sorpresa por el golpe, no había emitido ningún sonido desde entonces.
Miraba el cadáver con los ojos muy abiertos, con las gafas redondas apoyadas en la punta de la nariz
sudorosa. Draco suspiró y dejó caer la piedra manchada de sangre al césped antes de mirarse las manos.
Temblaban ligeramente y tenía las yemas de los dedos pintadas de rojo. Con un rápido...
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Con un movimiento, se las limpió contra las piernas desnudas, con cuidado de no mancharse los pantalones cortos. Era
más fácil limpiar la piel que la tela sin llamar la atención de los adultos.

La voz de Madre Suzanne resonó a lo lejos, anunciando la hora del almuerzo. Maisie se secó los ojos con el dorso de la
mano y sorbió ruidosamente antes de lanzar otra mirada fulminante a Draco. La voz de la guardiana resonó por
segunda vez. Todos sabían que no habría una tercera llamada.
Draco se puso de pie de un salto más rápido que sus amigos, se dio la vuelta y echó a correr hacia el orfanato
en completo silencio. Tras unos pasos seguros, echó a correr, sus piernas delgadas y huesudas aprovechando el poco
viento que este verano abrasador le ofrecía. La clave era no mirar por encima del hombro, olvidar lo que acababa de
hacer y olvidar la expresión de Harry. Odiaba esa expresión. Odiaba ver a Harry triste o decepcionado, sobre todo
cuando él era la causa.

Al ver el orfanato y la impaciente figura de la Madre Suzanne, Draco cambió de rumbo y corrió hacia la izquierda,
hacia la puerta de la cocina. Esta era su ruta de escape habitual cuando no quería enfrentarse a los guardianes.
La puerta de la cocina siempre estaba abierta, y los elfos domésticos apenas prestaban atención a un niño cuyo
rostro conocían a la perfección.

Esa noche, mientras Draco yacía boca arriba en su estrecha cama, contemplando el encantado cielo estrellado que flotaba
sobre el dormitorio de los chicos, esperó a que Harry se subiera a su lado, aunque de alguna manera sabía que no lo
haría. Aun así, Draco esperó. Durante muchos años, habían tenido la costumbre de encontrarse al anochecer en una de
sus camas, generalmente la de Draco, porque estaba más lejos de la puerta por donde podían entrar los guardianes. Se
había convertido en el momento favorito de Draco cuando, en medio de un mundo dormido, donde todo se había
quedado en silencio y quietud, se reunían en su pequeño reino construido con sábanas, mantas e imaginación para
contarse historias. A veces, eran exploradores en un barco en medio del océano; otras, se convertían en
magizoólogos en las montañas de otro continente, muy, muy lejano; y, cuando se quedaban sin aire en sus fuertes,
subían a la superficie y se convertían en astrónomos, contemplando el techo maravillados por todas las estrellas cuyos
nombres sabían de memoria.

—Mamá Betsy me dijo que había lugares en el norte donde se podían ver auroras y nubes de todos los colores —le había
dicho Harry una noche, y Draco giró la cabeza para mirarlo—. ¿Crees que podríamos ver eso algún día?

Draco había reflexionado sobre la idea por un momento antes de tomar la mano de Harry, con una sonrisa en su rostro.

“Por supuesto que lo haremos.”

Tras casi una hora de espera, Draco suspiró y se incorporó sobre un codo para echar un vistazo a la cama de su amigo.
Harry se había puesto de lado, de espaldas a Draco, solo visibles sus rizos rebeldes y su pijama a cuadros. Incluso con el
calor sofocante de finales de verano, se había tapado con la manta. Harry siempre tenía frío; sus manos y pies
buscaban constantemente una fuente de calor. Draco odiaba que Harry se metiera en la cama y se apretara los
pies helados contra las espinillas para calentarlos. Siempre lo apartaba bruscamente, diciéndole que se fuera.
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Perdió, pero Harry siguió haciéndolo, con una sonrisa traviesa en el rostro, hasta que Draco finalmente se rindió y lo
dejó. Draco supuso que ya se había acostumbrado, tal vez incluso había empezado a gustarle.

Draco volvió a suspirar. Se dejó caer pesadamente sobre la almohada y reanudó su observación de las
estrellas. Los ronquidos de Lucien resonaban a unas cuantas camas de distancia, una rutina nocturna con la que
siempre habían convivido y a la que se habían acostumbrado tanto que era indispensable. Al menos para Harry.

Hacía mucho tiempo, Lucien se cayó de la escoba durante la clase introductoria y pasó dos noches en la enfermería,
sumiendo los dormitorios en un silencio inusual. Cuando Draco se despertó en mitad de la noche con la vejiga
llena, vio a Harry mirando al techo con los ojos bien abiertos, y fue fácil darse cuenta de que no había dormido nada.

Draco esperó unos minutos más antes de concluir que le correspondía dar el primer paso. Se acercó sigilosamente
a la cama de Harry, dudó un segundo y luego se metió bajo las sábanas a pesar del calor. Harry no se movió,
probablemente fingiendo no haber oído a Draco o simplemente ignorándolo. Con un ligero empujón, Draco se
acomodó en la cama, que era demasiado pequeña para ambos. Sus rodillas presionaron contra las piernas de su
amigo y sus manos descansaron en su espalda.

Draco miró fijamente el cabello de Harry, mordiéndose distraídamente el interior de la mejilla, mientras sus dedos
trazaban el contorno de un estampado de cuadros en su camisa. Ambos eran demasiado testarudos y orgullosos
para iniciar una discusión, y ambos lo sabían. Guardaron silencio un rato, y cuando Draco empezó a preguntarse si
Harry no estaría dormido, Harry finalmente se giró para mirarlo. Draco sonrió levemente al encontrarse sus ojos, pero
vio que la expresión de Harry seguía sombría. La luz de la constelación de estrellas sobre la cama se reflejaba en
su rostro, dándole a su piel un tono ligeramente más claro y brillante, y a sus ojos un brillo dorado. Cuando no
llevaba gafas, su mirada siempre parecía más intensa y cautivadora.

—Hola —susurró Draco—. Te estaba esperando en mi cama.

Harry no respondió. Se quedaron en silencio unos instantes más, sin que ninguno de los dos se atreviera a mover
un músculo.

¿Por qué mataste al conejo?, preguntó de repente.

Draco se movió. Estudió la mirada de Harry durante unos segundos y luego, con un gesto de la mano, se apartó los
mechones pegajosos de su frente sudorosa. Estaba ardiendo, y estar bajo las sábanas con Harry no le ayudaba.

—Se estaba muriendo, Har. Tenía dolor —dijo Draco.

Harry guardó silencio, pero no le quitó los ojos de encima. «Pero podríamos haber llamado a los guardianes», dijo al
fin.

“¿Y luego qué?”

Harry frunció el ceño.

“Y lo habrían curado.”
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Fue el turno de Draco de fruncir el ceño. Sabía que Harry estaba molesto, incluso dolido, pero sobre todo,
Harry era ingenuo. Siempre lo había sido.

—Sabes que los guardianes no curan —respondió Draco—. No es eso lo que hacen.

Fue el turno de Harry de fruncir el ceño. Suspiró y, distraídamente, se pellizcó un pliegue de la manga del
pijama.

—Quizás no Madre Suzanne, pero los otros habrían hecho algo —susurró finalmente Harry.

"No."

Se hizo un silencio tenso, cada uno intentando leer los pensamientos del otro, hasta que los tacones,
demasiado familiares, de la Madre Suzanne resonaron por el pasillo. Draco sostuvo la mirada de Harry
un rato más, calculando por el sonido de los pasos el tiempo exacto que tendría que esperar para volver a su
cama antes de que llegara la mujer. Lentamente, se inclinó hacia delante hasta que su rostro casi rozó el de
Harry, quien no se inmutó, y susurró:

—No les importa, Har. No sanan. —Los pasos se hicieron más fuertes; tenía que irse—. Solo hacen daño.

No había nada antes del orfanato. No había padres, ni recuerdos de una madre que abrazara su pequeño
cuerpo, de un padre que le acariciara la frente, ni la melodía de una nana cantada en sus oídos. A veces, Draco
se convencía de que recordaba una voz femenina distante, una voz suave y tranquilizadora, pero había
llegado a aceptar que era solo un producto de su imaginación.

Su infancia fue en realidad solo el orfanato, nada más. Eran las mismas personas, las mismas voces, los
mismos paisajes y habitaciones con los mismos suelos y paredes. Eran las mismas sábanas que se lavaban
cada semana con el mismo jabón, un olor que impregnaba la ropa de niños y adultos por igual. Era el mismo
pastel servido cada domingo con demasiada canela y la misma sensación nauseabunda de estar atrapado para
la eternidad.

El Orfanato Woldvale se encontraba en el interior de Gales, en medio de la nada. Era un refugio rodeado
de colinas infinitas, ríos, árboles altos y vastos valles, conocido como el lugar más seguro después del Colegio
Hogwarts de Magia y Hechicería.

El orfanato albergaba a unos veinte huérfanos, divididos en dos dormitorios —para niñas y niños— y una
guardería para bebés. Había cinco adultos: el Sr. Marblemaw —el director, cuya presencia era relativamente
escasa—, el Padre Olivier, el Padre Virgil, la Madre Betsy y la Madre Suzanne. Así querían que los
llamaran los guardianes: Padre y Madre. Draco siempre había encontrado cierta ironía en esto, pues no había
abrazo que deseara menos que el de ellos.
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Lo llamaron Draco Wynn. Al principio creyó que su nombre provenía de sus padres, como el de los demás
niños, hasta que Madre Suzanne le dijo lo contrario. Wynn significaba blanco, rubio, le había dicho, sin duda
por la palidez de su piel y cabello. Una decisión poco original. Draco solo preguntó una vez por qué le
habían cambiado el nombre, al igual que solo una vez por sus padres.

—Es mejor para ti, muchacho. Créeme —murmuró Madre Suzanne antes de meterle en los brazos un
pantalón corto limpio; el que llevaba puesto estaba manchado de barro.

¿Por qué?, preguntó.

Ella lo había mirado con los ojos entrecerrados, aplastados entre sus párpados pesados e hinchados, como
quien mira el excremento de un erumpent. Era fea, siempre había pensado él. Fea y aterradora, sin nada en
el rostro que compensara la carga que la naturaleza le había impuesto.

«Tus padres no eran más que monstruos malvados», había declarado sin compasión. «Deberías estar
agradecido de que aún te diera una oportunidad en la vida».

Draco nunca supo de quién hablaba y ella nunca se tomó el tiempo de explicarlo, dejándolo en esa
zona de total oscuridad que tuvo que aceptar a regañadientes. En cuanto a sus palabras sobre sus padres,
le dieron de lleno en el pecho y nunca lo abandonaron desde entonces.

Se había equivocado; había mentido ese día. Una madre no podía ser un monstruo; un padre no podía ser un
monstruo. Los padres debían amar incondicionalmente, ser los ángeles guardianes de sus hijos.

No le había llevado muchos años comprender que los tutores no lo querían, y a pesar de las crueles palabras
de Madre Suzanne, seguía sin entender por qué lo trataban así. No le decían a la cara que lo odiaban, pero
lo veía en la forma en que lo miraban, en cómo le hablaban como si no mereciera paciencia ni ternura, y en
cómo lo castigaban una y otra vez por trivialidades que dejaban pasar por alto a los demás niños. Cuando
uno de sus compañeros de piso se portaba mal, lo llamaban aprendizaje.

Cuando se trataba de Draco, lo llamaban insolencia. Era injusto, pero él nunca había conocido otra
cosa, así que durante mucho tiempo simplemente lo aceptó. La vida era dura, aprendió, y si habían decidido
despreciarlo, tendría que endurecerse y asegurarse de que lo hicieran para bien.
razón.

Draco no recordaba mucho de sus primeras amistades. Solo tenía vagos recuerdos de juegos en el patio o
en los dormitorios: el snap explosivo, el escondite o la mancha cuando los guardianes no veían. Draco había
sido amigo de todos, tanto como de nadie. A esa edad, no era amistad, en realidad. Era una necesidad, un
instinto natural de supervivencia. La mayoría de los niños habían jugado con él cuando eran demasiado
pequeños para preocuparse por quiénes eran sus compañeros de juego. Después de unos años, a medida
que crecían y empezaban a forjar amistades más sólidas con niños elegidos adecuadamente, poco a poco
se distanciaron de él. Al principio, Draco pensó que era culpa de los guardianes, que su soledad nacía del odio
a los adultos que se le había metido en la piel, hasta los huesos.
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Le llevaría años comprender que a ningún niño le importaba lo que sus tutores dijeran de él o de sus padres.
No, su soledad provenía de su propio comportamiento, pues siempre había hecho todo lo posible para que
todos tuvieran motivos para odiarlo. Así que, impulsado por un instinto de supervivencia, se convenció
rápidamente de que no le importaba; los niños no eran interesantes, lloraban demasiado y eran demasiado
estúpidos para él.

Y luego estaba Harry. Harry Potter.

Por lo que Draco había oído, él y Harry habían llegado al orfanato el mismo día después de la noche de
Halloween. Tenían la misma edad, un mes más o menos. La única gran diferencia entre ellos era que
Harry se había convertido inmediatamente en el favorito, el bebé "bueno". Todos querían a Harry: era el
niño de oro, el "niño que sobrevivió", aunque Draco no entendía bien qué significaba eso en aquel
momento. Harry era el diamante que todos los adultos querían proteger y que parecía destinado a
grandes cosas.

En principio, Harry debería haber sido precisamente el tipo de niño que Draco habría despreciado de
inmediato, pues representaba todo lo que Draco no era a ojos de los guardianes. Pero la vida estaba llena de
sorpresas, pues Draco nunca odió a Harry, o al menos su desconfianza inicial se transformó rápidamente en
la relación más inesperada que nadie en el orfanato hubiera visto jamás.
Quizás fue una especie de desafío por parte de Draco, un deseo de hacerse amigo del chico dorado e irritar
a los adultos que ejercían una influencia perturbadora sobre Harry; esa necesidad de sobreprotegerlo
y amarlo, a veces demasiado. Pero sería presuntuoso pensar que un niño tan pequeño pudiera idear tales
estrategias. No, Draco realmente quería a Harry.
Lo apreciaba como a un niño pequeño que había hecho su primer amigo. Lo apreciaba por todo lo que lo
hacía encantador y por todo lo que lo hacía irritante.

Su primer encuentro cara a cara con Harry, o al menos el primero que recordaba con claridad, fue una pelea
cuando tenían unos cinco años. Encontró a Harry sentado en el césped, detrás de un arbusto, no lejos del
invernadero, jugando con una ramita y una figurita que probablemente le habían regalado por su cumpleaños.
Tras observarlo con gran interés durante varios minutos, Draco finalmente se acercó y se agachó frente a
él.

Su atención se centró brevemente en el juguete. Era una aburrida miniatura de un dragón que ni siquiera se
movía, salvo por las alas. Estaba cubierto de barro, igual que el trozo de madera y los zapatos de Harry.

Al darse cuenta de que Harry lo observaba, levantó la cabeza y sostuvo su mirada. Se veía extraño,
con sus ojos verdes muy abiertos, la larga y extraña cicatriz que ocupaba la mitad de su pequeño rostro, su
cabello despeinado y su piel morena. En realidad, parecía tan adorable que era insoportable.

—¿Por qué estás tan oscuro? —preguntó finalmente Draco, desafiante.

Harry frunció el ceño. Volviendo a concentrarse en sus pies, hurgó en el barro con la cola del dragón.
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—Te ves sucio —añadió Draco, que no quería que sus intentos de provocarlo fracasaran.

—Y tú pareces un fantasma —murmuró Harry.

Draco hizo una mueca, pero estaba contento. La batalla por fin había comenzado.

“Tu cicatriz es fea.”

"Eres más feo."

—No —dijo Draco—. Tú sí.

Harry no respondió, sino que apartó la mirada de su juguete para mirarlo fijamente.

¿Por qué eres tan malo conmigo?, preguntó Harry.

"No lo soy."

—Sí, lo eres. Dijiste que me veía sucia.

Draco se encogió de hombros. "Sí."

Todo sucedió muy rápido. Un segundo después, Harry dejó caer sus juguetes al césped y se abalanzó sobre
Draco, con las pequeñas manos apretadas en puños. Por reflejo, Draco agarró lo primero que pudo alcanzar: el
cabello rizado del niño. Mientras Harry se agitaba a ciegas contra Draco, lanzando puñetazos salvajes que
siempre fallaban y solo alcanzaban el aire, Draco arrancó un mechón de cabello con todas sus fuerzas,
provocando un grito ahogado de su rival.

"¡AY!"

La mayor parte del pelo que se había arrancado seguía en su mano, su negrura en la palma pálida. Oyó a Harry
gritar de dolor antes de que el chico se apartara de Draco y se encogiera en el suelo, con la cabeza hundida entre
los brazos. Para evitar que los guardianes se sintieran atraídos por el estruendo de la pelea, Draco se puso a gatas
y se acercó a Harry. Se inclinó hacia delante, hundiendo las rodillas y los zapatos en la tierra. Deslizó la cabeza
entre los codos de Harry y, al ver finalmente su rostro con una mueca, levantó la mano derecha, aún sujetando
el mechón en el puño, y dijo: "¿Lo quieres de vuelta?".

Con un gruñido, Harry lo golpeó con su codo afilado, justo en el ojo.

“Ay...”

Draco finalmente soltó el mechón de cabello negro para presionarse el ojo magullado con ambas manos. Ambos se
agacharon en el suelo, a unos pasos de distancia, cada uno absorto en su propio dolor.

Tras un rato en completo silencio, salvo por el crujido regular de la puerta del invernadero contra el viento, Draco
decidió echarle otra mirada a Harry. Se había quitado los brazos de la cabeza y ahora contemplaba a su dragón
tendido en la hierba. Parecía querer jugar, pero no mientras Draco estuviera presente. Sin embargo, Draco no
tenía intención de irse pronto. De hecho, él también quería jugar.
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"¿Compartes tu dragón conmigo?" preguntó, lo que provocó que Harry lo fulminara con la mirada.

—No —murmuró Harry, pero su tono no sonaba muy seguro. Con el brazo alrededor de sus piernas y la barbilla apoyada
en las rodillas, Harry jugueteó con una de las patas del pequeño dragón, como si intentara jugar discretamente sin que Draco se
diera cuenta.

—Vamos —insistió Draco. Se levantó y dio un paso adelante, acortando la distancia entre ellos.

Harry dudó. Se mordió el labio, concentrado en su juguete como si tuviera que tomar la decisión más difícil de su vida.
Finalmente, miró a Draco y dijo:

—Está bien, pero yo me quedo con el dragón y tú con la ramita.

Draco hizo una mueca.

—¿La ramita? ¡Qué basura! —declaró, mirando el pequeño trozo de madera cubierto de barro—. Quiero el dragón.

—Es mío —respondió Harry encogiéndose de hombros.

Hubo un instante de silencio, durante el cual Draco consideró todas sus opciones. Jugar con una ramita común no era una
de ellas. Pero jugar con Harry, sin duda, sí lo era.

—Oye —dijo finalmente—, ¿sabes qué juego es mejor que tu dragón?

Ahora tenía toda la atención de Harry. El chico lo miraba fijamente con dos grandes ojos verdes que semejaban las
interminables extensiones de hierba que los rodeaban. Esto desarmó a Draco por un segundo, pero rápidamente reanudó su
oferta de jugar.

“¿Ves ese árbol grande de allí?”

Harry asintió.

—La subo todo el tiempo —dijo Draco con cierto orgullo en la voz. Esto no impresionó a Harry, cuyo rostro se contorsionó
ligeramente.

—Dicen que no podemos —murmuró, y Draco se rió entre dientes.

¿A quién le importa? En fin, cuando estemos en el árbol, podremos ver el orfanato por fuera.

"¡De ninguna manera!"

Los ojos de Harry se abrieron aún más, algo que Draco nunca pensó que fuera posible.

"¿Quieres apostar?"

Para entonces, Harry ya había soltado a su dragón. Se puso de pie de un salto y se paró justo frente a Draco. Era un poco
más bajo, con los ojos a la altura de la nariz de Draco. Pasaron los siguientes...
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segundos mirándose el uno al otro, inmóviles en sus pantalones cortos de terciopelo y sus finos suéteres sin mangas,
hasta que Draco preguntó:

"¿Te corro hasta la cima?"

En lugar de responder, Harry salió corriendo, venciendo a Draco en su propio juego.

“¡Oye, espera!”

Pero no había tiempo para la indignación. Draco corrió tras él, con una sonrisa competitiva pero emocionada dibujada en
su rostro.

Este podría haber sido el día en que comenzó su amistad.

Notas finales del capítulo

¡Espero que hayan disfrutado este capítulo! Prepárense para muchas peleas entre estos dos.
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Un par de gafas

Draco no recordaba haberse comunicado con Harry en su infancia sin pelearse. Discutían constantemente,
por todo, para consternación y confusión de todos, y aunque sus peleas siempre terminaban en castigos y
separación, no podían evitar volver a empezar en cuanto se reencontraban. Parecía odio, podría pensarse,
y lo mismo ocurría en el resto del orfanato. Pero después de años viviendo bajo el mismo techo, tuvieron que
aceptar que no era así, porque Harry y Draco eran simplemente inseparables.

Eran dos caras de la misma moneda: el Ángel y el Diablo, como le gustaba llamarlos al Padre Virgil. A la mayoría de los adultos
les costaba comprender su relación, y Draco siempre había sentido que resentían la atención que le dedicaba a Harry, lo que
solo alimentaba su deseo de dedicarle más.

Pelear con Harry, jugar con él, cruzar miradas en los pasillos, entre las mesas o junto al roble, eran los únicos
momentos en la vida de Draco en los que sentía algo positivo. Lo mantenía vivo. Harry lo mantenía vivo.

El segundo recuerdo claro que Draco tenía de Harry fue solo unas semanas después de su discusión cerca
del invernadero. Unas semanas, o unos meses; la idea del tiempo podía resultar extraña a esa edad. De lo
que estaba seguro era de que había ocurrido en las pocas noches posteriores al accidente de Lucien con la
escoba.

El insomnio de Harry le había traído al principio una especie de satisfacción maliciosa a Draco, a quien aún le
costaba aceptar el éxito de Harry en el curso introductorio de vuelo. El orfanato solo ofrecía el curso una
vez por niño de entre cinco y siete años. Era, según decían, una introducción básica a los deportes mágicos y
una «actividad de aprendizaje temprano para estimular su desarrollo físico».

Aunque Draco lo había hecho razonablemente bien, habiendo logrado volar alrededor de los caminos que
Madre Betsy había trazado en el campo circular detrás de la cocina, Harry, por su parte, era un natural.
Incluso con sólo seis años, volar en una escoba parecía ser tan fácil como poner un pie delante del otro, y
su talento había producido un grado de celos en Draco que nunca antes había sentido.

Se lo merece, pensó Draco mientras miraba al chico, cuyos ojos estaban fijos en el techo como un búho
asustado.

Fue solo después de la segunda noche sin los ronquidos de Lucien que el resentimiento de Draco hacia Harry
se convirtió en empatía. Por mucho que quisiera ignorar a Harry, Draco no pudo evitar echar un vistazo a su...
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Se agachó para ver si dormía, y cada vez que lo hacía, solo veía la patética figura despierta del niño, mirando
las estrellas. Durante la primera parte de la noche, Draco se convenció de que no le importaba y que
simplemente se iría a dormir. Se dio la vuelta para que la cama de Harry quedara fuera de la vista, con los ojos
cerrados y la manta cubriéndole la mitad de la cara, y esperó.

Esperó.

No funcionó

Quería meterse en la cama de Harry.

Trató de recordar la lección de vuelo, la molestia que sintió al ver a Harry recibir todos los elogios y la
admiración, la angustia que sintió al no poder volar con tanta habilidad.

No funcionó

Él quería ir a ver a Harry.

Y así lo hizo.

Había dos camas entre ellos: la de Lucien, que normalmente dormía justo al lado de Harry, y la cama de un
chico llamado Vinay, que, aunque era el vecino de cama de Draco, nunca le había dirigido la palabra, incluso
cuando todos los niños solían jugar juntos.

Draco cruzó la habitación de puntillas hacia su objetivo, mirando a cada paso la puerta por si se abría de
repente y revelaba a uno de los guardianes. El trayecto fue corto, y pronto se encontró de pie justo encima
de la cama de Harry, observándolo como un monstruo que acecha la pesadilla de un niño. Harry giró la
cabeza hacia él, con el ceño fruncido, y susurró:

"¿Qué deseas?"

Draco no respondió de inmediato. Le parecía divertido estar sobre Harry en plena noche, con solo la
constelación de estrellas iluminando su silueta. Esperaba parecer aterrador, una esperanza que se desvaneció
rápidamente ante la expresión perpleja de Harry.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó de nuevo, y esta vez Draco puso los ojos en blanco y puso una rodilla
sobre el colchón.

—Muévete —dijo Draco, y cuando Harry no lo hizo, Draco levantó el borde de la manta para meterse
debajo.

—¡Oye, para ya! —protestó Harry.

"Shh, despertarás a todos."

Subirse a la cama chirriante no fue tarea fácil. Harry intentó empujarlo hacia atrás e impedir que
ocupara la mitad del colchón, mientras que Draco no cedía ante nada. Era cuestión de quién era el más
testarudo, el más persistente, y sin duda los dos eran muy buenos en ambas cosas. Al final, Draco ganó, lo
cual no...
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por favor, Harry—quien, incluso después de unos segundos de completo silencio y lo que parecía una tregua,
reanudó la pelea con varias patadas y codazos, a los que Draco respondió de la misma manera.

—¿No puedes dormir? —preguntó Draco finalmente, cuando se cansaron de golpearse.

Estaban acostados boca arriba, mirando juntos hacia el techo encantado.

"No."

"¿Por qué?"

Harry suspiró. Se rascó la nariz lentamente mientras se frotaba los pies. Aunque sus extremidades no se tocaban,
siendo aún jóvenes y lo suficientemente pequeños como para tener espacio entre ellos, Draco podía sentir que
Harry tenía frío.

—No me gusta cuando hay silencio —admitió finalmente Harry, y Draco rió entre dientes.

—Espera, ¿no me digas que extrañas los ronquidos de Lucien?

Harry se dio la vuelta y presionó su mano contra la boca de Draco.

—Cállate —susurró.

—¿Extrañas los ronquidos de Lucien? —repitió Draco contra su palma. Sus palmas, tan frías. ¿Cómo podía
tener tanto frío cuando ya había pasado horas bajo su gruesa manta?

Cuando Harry no respondió, demasiado molesto para molestarse en explicarse, Draco se apoyó en su codo.

—Podría roncar, si quieres —ofreció, antes de empezar a imitar burdamente los ronquidos de Lucien, deteniéndose
solo cuando Harry lo empujó, haciéndole caer de nuevo sobre el colchón.

"No, gracias."

“¿Entonces no vas a dormir?”

"¿Por qué te importa?"

Draco se encogió de hombros. "Porque eres mi amigo."

Sus miradas se cruzaron. Por un instante, Draco pensó que Harry rechazaría su amistad con una carcajada, o
incluso poniendo los ojos en blanco, pero en cambio, una sonrisa torcida se dibujó en sus labios y dijo:

“¿Quieres leer un cuento?”

“No leo bien.”

Habían empezado a aprender a leer y escribir sólo unos meses antes.

“Está bien, puedes leer despacio o simplemente describir las imágenes”.

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“¿Qué soy yo, tu mamá?”

"Callarse la boca."

Draco lo hizo, y Harry añadió: "Mi madre nunca sería tan fea como tú".

Draco sonrió. "Estoy seguro de que ella era peor, con una piel tan oscura como la tuya".

“Deja de burlarte de mi piel, cara de fantasma”.

"Cara de barro."

—Te reto a que le digas eso a Vinay —dijo Harry entrecerrando los ojos.

Draco cerró la boca y tragó saliva. Vinay era más moreno que Harry, pero Draco jamás le diría eso. Ni siquiera se le había
pasado por la cabeza. No le interesaba llamar la atención de Vinay y, sobre todo, burlarse del mayor sería como firmar su propia
sentencia de muerte.

“Está bien, leeré tu libro”.

El libro que Harry sacó de debajo de la almohada era uno de esos que Draco siempre veía en uno de los estantes de la
pequeña biblioteca del primer piso, y que el padre Olivier no dejaba de animarles a tomar prestado para practicar la lectura.
Estaba lleno de ilustraciones animadas de criaturas mágicas y contenía solo una o dos líneas de texto por página, escritas
en mayúsculas grandes. Mientras Draco se enderezaba un poco para encontrar una posición más cómoda con el gran libro en
su regazo, sintió que Harry se acercaba para poder ver también. Cada página era una lucha larga y dolorosa. Draco no solo
tardaba cinco minutos en leer dos líneas, sino que no entendía ni una palabra. Para cuando llegaba a la última parte de la
frase, el principio ya se le había escapado de la cabeza. Finalmente, se resignó a seguir el consejo de Harry y empezó a
describir, o mejor dicho, a comentar, solo las ilustraciones, a las que Harry se unía ocasionalmente en breves conversaciones
sobre esta o aquella criatura, aunque la mayor parte del tiempo se limitaba a escuchar. Con el rabillo del ojo, Draco notó que
los ojos de Harry se entrecerraban en dos finas líneas mientras miraba las páginas. O tenía problemas para ver bien o
simplemente se estaba quedando dormido.

Draco pasó otra página con un bostezo sonoro y lloroso. Le empezaron a arder los ojos. Debía de ser medianoche.

—¿Qué es eso? —preguntó Draco al ver a la oscura y misteriosa criatura que galopaba entre las páginas. Tenía dos alas
enormes, parecidas a las de un murciélago, y la cara de un caballo cuando estaba deshidratado, o probablemente muerto
—. El... extra... l... —leyó lentamente—. Malvado.

Queriendo ver si la reacción de Harry coincidía con la suya, Draco lo miró. Esta vez estaba seguro de que Harry tenía los
ojos cerrados. Por fin estaba dormido. Draco se quedó un rato más en la página sobre los thestrals, observándolos volar y
pastar con gran admiración, hasta que el libro se cerró lentamente y se deslizó por sus piernas, su cabeza cayó suavemente
sobre la de su amigo mientras el sueño lo reclamaba a su vez.
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Lucien regresó al día siguiente, poniendo fin a la breve experiencia de Draco y Harry compartiendo cama. Nada
cambió realmente después de eso: las mismas peleas, las mismas discusiones, las mismas bromas, los mismos juegos,
las mismas risas y las mismas miradas furtivas.

En realidad, puede que hubiera habido algunos cambios, como la nueva costumbre de Draco de echar un vistazo a la
cama de Harry todas las noches para ver si dormía, con la esperanza de que Harry estuviera mirando al techo, esperando
a que Draco se uniera a él. Por desgracia para Draco, aunque fingía no importarle en absoluto, su mirada seguía
posándose en la figura inmóvil y dormida de su amigo. Maldito Lucien. La idea de empujar al joven roncador por las
escaleras se le había pasado por la cabeza más de una vez; no es que fuera a hacerlo, pero lo había considerado.

Había pasado un mes, quizá menos, quizá más, y la noción del tiempo de Draco seguía sin mejorar. Él y los
demás niños estaban en plena clase de inglés del padre Olivier, donde debían practicar la lectura y la escritura,
mientras los mayores estudiaban solos un libro sobre la historia de Hogwarts al fondo del aula. Draco se despertó
esa mañana y encontró la cama de Harry vacía, lo que lo puso de mal humor durante toda la mañana y hasta el desayuno.

"¿Dónde está Harry?" le preguntó a Lucien y a otro niño llamado Romeo.

Romeo era un año menor y uno de los chicos más pequeños del dormitorio. Tan pequeño, de hecho, que Draco había
sospechado más de una vez que en realidad podría ser un elfo o un gnomo, aunque su teoría le había valido miradas
de desaprobación y algunos insultos de Harry, quien, injustamente, lo había llamado «imbécil desalmado». Romeo
era bajito, pero ingenioso, bocazas y no dejaba que nadie le pisara los talones.

Los dos chicos se encogieron de hombros, sin siquiera molestarse en mirar a Draco, y Romeo murmuró con una voz
apenas audible: "¿Ni siquiera puedes pasar un día sin él?"

Probablemente no.

Cada hora transcurría con una lentitud insoportable, como si alguien jugara con un giratiempo. Fuera de la ventana,
donde Draco yacía medio desplomado a pesar de las repetidas reprimendas de su maestro, el sol desaparecía tras
espesas nubes grises. Entre dos miradas furtivas hacia el patio, donde esperaba ver a Harry, su atención volvió a la
lluvia. Una gota se deslizó por el cristal de la ventana, despejando el camino para que los demás la siguieran en una
danza hipnótica.

“Wynn, si el clima es tan interesante, te haré pasar el resto de la clase parado afuera de la ventana bajo la lluvia con los
brazos en alto”, dijo el padre Olivier.
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prevenido.

No había reglas estrictas sobre cómo los tutores llamaban a los niños. Algunos usaban sus apellidos, mientras
que otros preferían llamarlos por su nombre, seguramente con mayor intención de crear un vínculo de confianza y
cercanía dentro del orfanato. El padre Olivier no era de los que fomentaban los lazos ni la cercanía. Los niños rara
vez lo veían fuera de su aula y, a veces, en el comedor, aunque solía comer en su habitación, al otro lado del
orfanato.

Draco, con indiferencia, apartó los codos del alféizar y se sentó en la mesa, con la barbilla apoyada en los brazos
cruzados. Sentía la mirada de Aquiles, su compañero de asiento, sobre él, pero decidió ignorarla. Aquiles era uno de
los chicos que menos le gustaban: el primero de la clase y el sabelotodo.

—No tienes la espalda rota, jovencito. Siéntate bien —ordenó el padre Olivier.

Pero Draco no había tenido tiempo de obedecer cuando la puerta a la derecha del profesor se abrió, revelando a la Madre
Suzanne con su horrible vestido de terciopelo azul, su cabello oscuro y canoso recogido en un moño apretado del que
no se le escapaba ni un mechón. Frente a ella estaba Harry, de menos de la mitad de su altura, con los hombros ocultos
bajo sus largos dedos apretados.

El corazón de Draco dio un vuelco de emoción al verlo, y finalmente se enderezó en la silla para observar mejor a
su amigo. Harry parecía diferente: llevaba gafas.

“Señora Beavin, Potter”, saludó el padre Olivier.

La Madre Suzanne dio un paso adelante y entró en el aula, obligando a Harry a hacer lo mismo.

—Te lo traigo de vuelta, Olivier. Este hombrecito ya debería poder llegar a su mesa sin tropezar —dijo, dándole
una palmadita en el hombro.

Las mejillas de Harry se pusieron rojas e inmediatamente bajó la cabeza hasta sus zapatos.

Draco sabía que Harry había tenido dificultades para ver bien durante las últimas semanas, pero ver su pequeño rostro
con dos gafas perfectamente redondas en la nariz le provocó unas ganas incontrolables de reír. Apretó la boca
contra la manga de la camisa, con la mirada fija en el niño que seguía atrapado en las garras de Madre Suzanne.

Cuando finalmente lo liberó y él regresó a su mesa, Draco escuchó a Aquiles susurrarle a la mesa detrás de ellos:

"Se ve gracioso."

Los dos niños detrás de ellos soltaron una risa ahogada, y, sin saber muy bien por qué, molestó a Draco. A él también
le parecía raro Harry con gafas, y también quiso reírse, pero tenía derecho a hacerlo. Era amigo de Harry.

Mientras Aquiles se giraba para concentrarse en la lección del padre Olivier, Draco le dio una patada en la pantorrilla
debajo de la mesa.
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"¡Ay!"

—Haz eso y le diré a Harry que te burlabas de él —amenazó Draco cuando Aquiles levantó la mano para
delatarlo. El chico inmediatamente bajó el brazo y murmuró:

“Tú también te reíste.”

Draco lo miró arqueando una ceja, con una mirada crítica. "Claro que me reí."

"Pero…"

Antes de que Aquiles pudiera discutir, el padre Olivier pidió orden, sumiendo a la clase en un silencio
sepulcral.

Draco no pudo evitar mirar a Harry, sentado en diagonal frente a él en la primera fila. Ya no fruncía el ceño
al leer como antes, pero parecía tener dificultades con sus gafas nuevas, subiéndolas constantemente
por la nariz como si la gravedad las tirara hacia abajo sobre la mesa. Parecía tan estúpido, y Draco estaba
decidido a decírselo.

Así que cuando la lección terminó y todos los niños habían metido sus libros bajo los brazos en una
cacofonía de risas y bullicio que incluso al padre Olivier le resultó difícil controlar, Draco se deslizó entre las
mesas hacia Harry.

“Bonitas gafas”, dijo con una sonrisa.

Harry lo miró con expresión incómoda. Parecía que iba a llorar.

“Madre Suzanne los eligió”.

Ante estas palabras, Draco estalló en carcajadas. "¿Dejaste que el cuervo eligiera tus gafas?"

¿Por qué la llamas cuervo?

Porque parece un cuervo. Mira su pelo, su nariz...

Se estaban desviando del tema, y la clase se vaciaba más rápido de lo que Draco había previsto. Necesitaba
que volvieran a centrarse en el tema principal: las gafas de Harry.

“Quiero probármelos.”

"No."

Eso era lo que más le gustaba a Draco de Harry: su fuerte personalidad y la terquedad que
compartían. Era un desafío en todos los sentidos, y nunca dejó que Draco creyera que había ganado la
discusión.

No queriendo ser el último en salir de la habitación, Harry se dirigió a la puerta, con el libro apretado contra el
pecho y Draco trotando detrás de él.

¡Por favor! ¡Solo quiero probármelos!

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“Solo quieres burlarte de mí.”

"¿Y?"

Harry se detuvo en el pasillo y Draco casi choca con él.

"Te odio", murmuró.

Draco sonrió.

"Te odio más."

Cuando Harry le sacó la lengua, Draco agarró ágilmente sus gafas por uno de los cristales y salió corriendo
con ellas.

Varios sonidos estallaron a la vez: el grito de protesta de Harry, la repentina agitación de los niños ante
la escena que se desarrollaba y el fallido intento de autoridad del padre Olivier. Draco supo que Harry
había intentado correr tras él, al menos durante unos segundos, antes de desaparecer en el largo pasillo,
bajar corriendo las escaleras y encontrarse afuera. Seguía lloviendo a cántaros, pero no le importó.
Tras mirar por encima del hombro para comprobar que nadie lo había seguido, se puso las gafas
redondas y contempló el paisaje. El mundo se desdibujó, lo que le hizo cerrar los ojos con fuerza antes
de sentir náuseas. Nunca se habría imaginado que Harry tuviera tan mala vista, y una repentina
punzada de culpa lo invadió. La broma perdió todo interés cuando se dio cuenta de la crueldad de
su actitud.
Se quitó las gafas y se las guardó en el bolsillo trasero, antes de volver adentro con la esperanza de
encontrar a Harry antes que nadie. Por desgracia, no había dado ni dos pasos cuando la alta figura del
Padre Olivier se cernió sobre él, como un águila lista para atrapar un pez. El hombre primero extendió
la mano derecha, con la palma hacia arriba, con solo asco en la mirada. "Dame las gafas de Potter,
ahora".

Draco obedeció, colocando tímidamente las gafas en la palma del padre Olivier antes de que el
guardián lo agarrara violentamente del brazo con la otra mano. Bajaron los pocos escalones que
conducían al exterior, Draco casi flotando mientras el padre Olivier cargaba con la mayor parte de su peso,
y caminaron junto al muro de piedra. La lluvia caía a cántaros sobre el cabello y los hombros de Draco, y
diversas hierbas, principalmente zarzas, le rozaban las piernas por encima de los calcetines. Sin embargo,
permaneció en completo silencio, sin mostrar signos de debilidad ni nerviosismo. El padre Olivier
murmuraba entre dientes, no lo suficientemente alto como para incluir a Draco en su monólogo, pero
tampoco tan bajo como para que Draco no pudiera oír lo que decía.

—Deberían haberte matado en el proceso —gruñó finalmente el hombre, y esas fueron sus últimas
palabras antes de llegar a una pequeña puerta de madera que Draco siempre había visto, pero que
nunca había intentado abrir.

Aún conmocionado por las horribles palabras del guardián, Draco tardó un rato en darse cuenta de que
lo estaban metiendo en una habitación ridículamente pequeña, parecida a un armario o un establo, pero
completamente vacía. Había paja en el suelo y un penetrante olor a ganado que no pudo identificar.
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“Espero que un tiempo a solas te ayude a limpiar tu alma de todos los vicios que llevas, jovencito”.

El padre Olivier cerró la puerta y la habitación quedó sumida en una oscuridad total.

Durante los primeros minutos, Draco intentó mantener la calma. Se movía por los bordes, rozando
las paredes con las manos, y se acurrucaba en un rincón donde sus nalgas y piernas no tocaban
directamente la paja áspera.

Luego esperó, cerrando los ojos para fingir que controlaba la oscuridad. Esto no se parecía
en nada a los castigos que estaba acostumbrado a recibir: no era como si lo privaran de cenar,
ni como si lo regañaran o tuviera que disculparse en público, ni siquiera como si le hubieran
dado un amuleto silenciador o pegajoso en clase.

Este nuevo castigo fue aún más cruel, pues puso a Draco en las dos situaciones que más temía:
estar solo y estar en la oscuridad.

¿Y si nadie abría la puerta? ¿Y si lo dejaban allí? Eso era lo que todos esperaban, después de
todo: que desapareciera, que nunca hubiera existido. El tiempo se ralentizaba, y con cada minuto
que pasaba, aumentaba su miedo a ser abandonado para siempre en esa habitación oscura y
pestilente. Sintiendo el pánico crecer en su pecho, incapaz de controlarlo ya, Draco finalmente
abrió los ojos y respiró hondo varias veces. Apenas había diferencia entre tener los ojos abiertos o
cerrados. Solo distinguía un hilo de luz que luchaba por filtrarse por las estrechas rendijas de la
puerta. Podría haber intentado abrir la puerta, podría haber gritado, llamado, rogado a alguien, a
cualquiera, que lo ayudara, que tuviera un poco de compasión, pero Draco no hizo nada. Congelado
en el rincón del que no se había movido, rompió a llorar tan intenso y profundo que le dolió.

Draco prácticamente no recuerda lo que pasó después, ni el tiempo que pasó en esa habitación
derramando cada lágrima de su cuerpo.

El resto del día fue un borrón. Recordó que alguien abrió la puerta —Madre Betsy— y lo encontró en
el suelo, con la cara cubierta de lágrimas secas y mucosidad, con las extremidades doloridas y
entumecidas por haber estado apretado contra el pecho durante horas. Una desagradable sensación
de humedad y un fuerte olor le cubrían la parte inferior del cuerpo, y los pantalones se le pegaban a
la piel. Se había hecho pis y no pasó desapercibido. Tras otra reprimenda, durante la cual Draco
temió que lo encerrara unas horas más por su accidente, llegó Madre Suzanne y se hizo cargo. Lo
llevaron de vuelta al orfanato, a los dormitorios, donde le dijeron que se fuera a la cama. Puede que
se hubiera cambiado, y alguien puede que lo hubiera ayudado a lavarse, pero Draco no recordaba
esa parte.

Durmió el resto del día, toda la noche, y solo se despertó de madrugada, dolorido, cansado y
hambriento. En su colchón, junto a su brazo, había un trozo de papel doblado por la mitad junto
con dos pequeñas tartas de albaricoque, que siempre se servían de postre los martes por la
noche. Draco se incorporó, se frotó los ojos y mordisqueó primero los bordes de las tartas, dejando la
fruta estofada y poco apetitosa en el centro. Dejaron un montón de migas en el colchón, donde
sus pies se frotaban dolorosamente con cada movimiento. No le molestó, pues toda su atención
estaba ahora centrada en el trozo de papel que desdobló. Dentro, escrito en grandes letras,
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Una letra extraña decía: "¿QUIERES SUBIR AL ÁRBOL CONMIGO HOY? ­HARRY".

Draco se quedó mirando el papel un rato, en parte porque le costaba leer las palabras de Harry, pero también
porque no estaba del todo despierto. Cuando por fin entendió la nota, una sonrisa cansada pero sincera
se dibujó en su rostro, con las mejillas arrugadas por los restos de lágrimas secas acumuladas durante la
noche.

A estas alturas, el desayuno era prácticamente una necesidad. El estómago de Draco llevaba casi un día
entero vacío, y las dos tartas de Harry no le daban ni de lejos la energía suficiente para sobrevivir otro día. El
dormitorio estaba vacío, pero con un poco de suerte, la hora del desayuno aún no había terminado. Draco
se levantó de la cama, intentando ignorar el persistente dolor de cabeza, y rápidamente se puso unos
pantalones cortos y una camiseta.

El descenso al comedor fue uno de los más rápidos que Draco había hecho en su vida. Bajó las escaleras de
dos en dos, tropezando más de una vez y teniendo que agarrarse a la barandilla cada vez, y a mitad de camino
empezó a oír el bullicio y la energía de los niños de abajo, lo que le indicó que aún tenía tiempo
para comer antes de que desapareciera toda la comida de las mesas.

Se detuvo brevemente al pie de la escalera para recuperar el aliento y calmar los latidos del corazón antes de
dirigirse a la puerta de madera, que empujó con cautela. Debería haber sabido que todos se volverían hacia
él, pero decidió ignorarlos y, en cambio, escudriñó las mesas en busca de una cabeza oscura y rizada. Allí
estaba, con sus gafas de aspecto ridículo y demasiado grandes sobre su pequeña nariz. Verlo
reconfortó a Draco, un extraño consuelo que nunca había sentido con nadie más. Se abrió paso entre las
mesas, que se habían quedado en silencio por un instante, y se detuvo frente a Harry. Lucien y Achilles
estaban sentados en el banco frente a Harry, justo donde Draco quería estar. Sin siquiera pedirles que se
apartaran, se sentó a horcajadas en el banco y empujó a Lucien a un lado para que ocupara su
asiento, ignorando las protestas de toda la fila de chicos que tuvieron que moverse a la derecha para
dejarlo. Harry no dijo nada, con la mirada fija en él mientras masticaba un trozo de pan con mermelada.
Draco tampoco dijo nada, simplemente le devolvió la mirada con la misma intensidad.

"¿Estás bien?" preguntó finalmente Harry cuando terminó su bocado.

Draco asintió en silencio, demasiado hambriento para hablar. Mientras observaba la mesa en busca del
bocado más apetitoso, Aquiles intervino:

“Dijeron que te habías meado encima.”

“Nadie te preguntó, Aquiles.”

Nadie en la mesa esperaba que Harry defendiera a Draco, especialmente contra Aquiles, con quien
siempre había mantenido una relación amistosa. Mientras Aquiles le lanzaba una mirada ofendida a
Harry, Draco disimuló su gratitud manteniendo la atención en la comida, como si nadie lo hubiera interrumpido.
Su mirada finalmente se posó en los huevos fritos colocados frente a un niño mayor llamado Francis, sentado
a la izquierda de Harry. Draco extendió la mano para agarrarlos, pero en cuanto sus dedos tocaron el borde del
plato, las mesas se vaciaron repentinamente de toda la comida, excepto la que estaba en las manos de los
niños y en sus respectivos platos. Con un gruñido de frustración,
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Draco miró hacia la mesa de los guardianes, perpendicular a la mesa de los niños, y vio el rostro satisfecho y
engreído de la Madre Suzanne.

“Termina lo que estás comiendo y ve a jugar afuera”, ordenó, levantándose de la silla.

Será mejor que aproveches al máximo este buen tiempo que nos ha concedido este fin de semana. No espero
ver niños deambulando por el interior hoy.

La mayoría de los niños no necesitaron que se lo dijeran dos veces y salieron corriendo del comedor, mientras el
resto se apresuraba a terminar su desayuno. Draco estaba a punto de saltar del banco para seguir a la multitud,
cuando un trozo de pan le cayó justo debajo de la nariz. Draco miró a Harry, quien le ofrecía la mitad de su
desayuno.

“Come y vamos a jugar donde ya sabes”, declaró con una sonrisa.

Con el rabillo del ojo, Draco vio a Aquiles apresurarse a engullir el resto de su comida para no tener que
compartirla con él. De todas formas, no era que quisiera la comida de Aquiles. Tomó el trozo de pan de la
mano de Harry y mordisqueó la corteza, donde la mermelada no se había extendido.

No era el tipo de comida que le gustaba, ya que Harry tenía tendencia a querer fruta en todo lo que comía. Pero
no podía permitirse negarse. Aquiles se fue, Lucien lo siguió, y la mesa pronto quedó vacía, salvo por ellos dos.
Mientras comían en silencio, Draco sintió el impulso de hablar con Harry, pero la única manera que sabía era
burlándose de él, y después de la humillación de ayer, no se sentía cómodo haciéndolo.

Así que todos sabían que se había orinado encima. Probablemente también se había corrido la voz de que lo
habían encerrado en la habitación llena de paja. Se le revolvió el estómago de vergüenza y se le sonrojaron las mejillas.
En cierto modo, fue incluso peor que el castigo mismo.

“Tus mejillas están tan rojas que pareces un tomate”, comentó Harry, lo que lo hizo sonrojar.
Aún más.

“Al menos no llevo gafas feas”.

Ahí fueron de nuevo. Eso fue genial.

Escuchó a Harry suspirar y juguetear con las patillas de sus gafas con una mano, mientras la otra todavía estaba
ocupada metiendo comida en su boca.

Ninguno de los dos escuchó a Madre Suzanne acercarse a la mesa hasta que se aclaró la garganta justo encima
de Draco.

“¿Qué haces aquí, jovencito?”

¿Esperaba que él se quedara en la cama avergonzado durante el resto del fin de semana?

—Quería disculparme con Harry —murmuró Draco. En realidad no lo había pensado; obviamente se le había
pasado por la cabeza, pero por alguna razón no había llegado a sus labios.
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"¿De verdad?", le preguntó a Harry, y él asintió, para sorpresa de Draco. Maldito Harry. Su amabilidad hizo que
Draco se sintiera aún peor.

La Madre Suzanne emitió un gruñido extraño, casi decepcionado. «Bueno, supongo que podrías empezar de cero
para que pueda presenciar tu recién descubierta cortesía».

Draco le lanzó una mirada a Harry, pero inmediatamente la retiró para concentrarse en la madera de la mesa entre
ellos.

"Lo siento", murmuró.

"¿Perdón quién?"

—Lo siento, Harry —repitió. Fue como una segunda disculpa, y esperaba no tener que repetirla una tercera.

“Supongo que también podrías agradecerle por alimentarte cuando claramente no mereces tal favor”.

En ese momento Draco solo quería dejar que su cuerpo se deslizara debajo de la mesa y lo dejaran solo.

—Gracias por el pan —dijo, y finalmente levantó la cabeza para mirar a Harry—. Harry —añadió antes de que Madre
Suzanne pudiera intervenir.

"Bien."

Ella miró a Harry, que había terminado de tragar su último bocado, y dijo: "Harry, querido, ve a jugar afuera".

Draco lo observó mientras subía del banco y se dirigía a la puerta en silencio. Parecía esperar a que Draco lo siguiera,
caminando muy despacio y mirando por encima del hombro cada dos pasos, pero la mano de la Madre Suzanne
presionaba firmemente la nuca de Draco, sujetándolo en su sitio. Cuando Harry desapareció de la vista, la Madre
Suzanne se inclinó hacia delante, aplastando con su dedo la piel de Draco y obligándolo a apoyarse en la mesa.
No se atrevió a mirarla, pero logró girar la cabeza hacia la izquierda, deslizándose entre sus dedos, y sus ojos se
encontraron con los del Padre Virgil, que permanecía en la mesa de los guardianes, con una taza de té en la mano.

—Espero que hayas comprendido, tras el castigo de anoche, que esperamos que dejes de perturbar la paz
de los demás niños —dijo, y él sabía perfectamente que solo se refería a Harry—. Te aconsejo que empieces a
comportarte rápido si no quieres que el almacén de paja se convierta en tu dormitorio. Te aseguro que la próxima vez
haré que tu aislamiento sea mucho más severo.

El padre Virgil no apartó la vista de Draco. De repente, el hombre se atragantó con el té, casi teatralmente, y la
mano de la madre Suzanne finalmente lo soltó del cuello.

—Y deja a Harry en paz —espetó mientras Draco se alejaba apresuradamente de ella. Corrió hacia la puerta, con
cuidado de no mirar atrás, y salió.
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Cuando el sol le dio la bienvenida y vio a Harry radiante y saludándolo en medio de la hierba junto
al roble, el estrés de Draco se desvaneció. Y lo supo. A pesar de las amenazas de los
guardianes, a pesar de los terribles castigos, a pesar de todos los riesgos. Mientras corría
hacia él, llenándose los pulmones de aire fresco y dejando que el viento le azotara la piel, Draco
supo que nunca dejaría solo a Harry; de hecho, estaría con él aún más que antes.

Harry sería su mejor amigo. Para siempre.

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El roble

En la copa del árbol, Woldvale se alzaba aún más imponente. Los terrenos se extendían alrededor del
orfanato y estaban bordeados por un río que serpenteaba alrededor de la mitad del perímetro, mientras que la otra
mitad estaba flanqueada por un denso bosque. Circulaban terribles rumores sobre lo que vivía en estos bosques y lo
que se arrastraba en las profundidades del agua. Cada año, los guardianes repetían la misma historia con la misma
elocuencia dramática: la del niño que, unos treinta años atrás, se había aventurado demasiado cerca de los pinos al
otro lado del orfanato y cuyo cuerpo había sido encontrado destrozado pocos días después. Los guardianes fueron
imprecisos sobre el incidente, sin mencionar a ninguna criatura en particular que pudiera haberle hecho esto al
pobre niño —si es que la historia alguna vez fue cierta—, pero fue suficiente para disuadir a los niños de acercarse
demasiado a los terrenos del orfanato. De todos modos, no era que los niños quisieran escapar; no tenían motivos
para hacerlo. Tenían comida, educación, una cama donde dormir, juegos y amigos, y la emoción de contar los años
que faltaban para ir a Hogwarts. Los guardianes no tenían que preocuparse de que huyeran, no, con la posible
excepción de uno, a quien los rumores de hombres lobo rondando en busca de sangre le resultaban entretenidos
y una buena fuente de inspiración para sus historias de terror nocturnas con Harry.

Ágilmente, Draco bajó de la copa del árbol, desde donde podía ver el mundo entero, y se sentó frente a Harry, con
las piernas colgando a ambos lados de la gruesa rama en la que estaban posados, lo suficientemente alta como
para quedar oculta por la cortina de hojas verdes.

"¿Qué estabas haciendo?"

—Nada —dijo Draco encogiéndose de hombros, y Harry no insistió más, claramente no estaba lo suficientemente
interesado, así que giró la cabeza hacia la izquierda para mirar hacia el árbol.

Su espalda descansaba contra el tronco, con la pierna izquierda pegada al pecho y la otra bailando la misma
coreografía de equilibrio que Draco. Las puntas de sus pies chocaban ligeramente con cada balanceo, y Draco no
podía apartar la vista de la pierna desnuda de Harry, donde la luz del sol que se filtraba entre las hojas teñía su piel
morena de pequeñas manchas doradas. Las contó, desde la rodilla de Harry hasta la mitad del muslo, donde
terminaban sus pantalones cortos. Ocho manchas. Draco quiso tocarlas, para ver si la piel de Harry estaba más
cálida con la luz que en la sombra.

Había pasado medio año desde la advertencia de Madre Suzanne, y Harry y Draco nunca habían sido más
inseparables. El roble era su patio de recreo durante el día, así como su cama era su refugio nocturno. Conocían
cada rama, las que soportaban su peso, las que debían evitar; conocían cada hueco, cada rincón donde sabían que
nadie los vería; el árbol era suyo.

—Tengo hambre —se quejó Draco, frotándose el estómago para enfatizar su argumento. Solo que Harry no lo
miraba, su atención seguía fija en la hierba.

—¡Tengo hambre! —repitió Draco, esta vez más alto. Harry se distraía con mucha facilidad; Draco estaba
acostumbrado, pero no podía evitar que le molestara.
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Al darse cuenta de que a Harry no le importaba en absoluto, Draco suspiró e intentó ver qué miraba su amigo.
Entre las hojas, su mirada se posó en una niña. Estaba leyendo un libro con ilustraciones animadas de
estrellas y planetas al pie del árbol. Harry y Draco habían leído este libro juntos por la noche en sus pequeños
fuertes, y probablemente era su favorito.

—¿Por qué la miras? ¿Qué hace aquí? —preguntó Draco, inclinándose hacia delante para que no los oyera.

­Su nombre es Maisie, ¿no la conoces? ­preguntó Harry.

Harry no le quitaba los ojos de encima a la chica. Era muy frustrante.

—No, ¿por qué iba a conocerla?

Harry finalmente lo miró desconcertado. "Draco, ella está en nuestra clase. Se sienta justo a mi lado en arte.
Además, solo somos veinte en el orfanato. ¿Cómo es posible que no la conozcas?

Draco se encogió de hombros y la miró. «Es una chica, eso es todo. Y la conozco. Solo que no recordaba su
nombre».

En realidad, a Draco nunca le habían interesado las niñas del orfanato. Las encontraba aburridas, ruidosas y sin
interés, y había oído a las niñas decir lo mismo de los niños. No había reglas estrictas que separaran a niñas y niños,
salvo en los dormitorios. Nunca se les había prohibido comer, jugar o hablar juntos, pero de alguna manera
los niños habían creado esta separación de forma natural, dividiendo las mesas del comedor, las aulas y las
zonas de juego en dos grupos distintos.

Maisie pasó página; había llegado al capítulo sobre las constelaciones. Tenía el pelo largo, rizado y rubio ceniza;
los dos mechones a cada lado del flequillo estaban recogidos con una cinta morada.
Tenía pecas en los brazos y las piernas, y su vestido marrón —del mismo color que los pantalones cortos
de los chicos— estaba decorado con varias flores que había prendido con alfileres entre las costuras. Él pensaba
que era bonita, aunque las chicas fueran feas por naturaleza.

­¿Te gusta?­preguntó Draco.

Harry hizo una mueca. "No."

—¿Por qué la miras entonces?

“Porque ella está sentada justo debajo de nosotros, tonto”.

Draco se burló. "¿Qué es un idiota? ¿Y quién te enseñó esa palabra?"

—Francis. Ya sabes, el chico mayor de nuestra residencia —aclaró Harry con sarcasmo—. Y significa idiota, lo cual
claramente eres.

Draco le dio una patada a Harry en la espinilla, lo que le hizo chillar. Con el rabillo del ojo, vio a Maisie
levantando la cabeza en su dirección, e inmediatamente subió las piernas a la rama contra su pecho. Harry lo
imitó, tapándose la boca con la mano mientras sus ojos...
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Creció como dos búhos tras sus gafas. Se quedaron quietos y en silencio un rato, mirándose fijamente, como si
no mirarla los hiciera invisibles.

Por algún milagro, otras dos chicas a lo lejos llamaron a Maisie con cierta urgencia, como si la hubieran estado
buscando durante mucho tiempo. Maisie finalmente bajó la cabeza, se levantó y se dirigió hacia ellas, con el libro
bajo el brazo.

Harry apartó las manos de su boca para respirar aliviado, mientras Draco le dirigía una mirada acusadora.

—¿Qué intentabas hacer? —lo reprendió Draco—. ¿Quieres que una chica encuentre nuestro escondite?

¡Fuera de aquí! ¡Me pegaste primero!

Harry se subió a la rama y se apoyó en el tronco con su mano.

—Eres un bebé —comentó Draco, pero con suficiente ligereza en su voz como para hacerlo pasar como una broma.

"Y tú eres un idiota." No había ninguna frivolidad en los ojos de Harry.

"Un tonto, querrás decir."

Harry puso los ojos en blanco ante la insolencia de Draco antes de encarar el tronco y bajar a las ramas inferiores,
dejando a Draco atrás.

En los días posteriores a la incongruente aparición de Maisie en su escondite, Draco se fue haciendo cada vez
más consciente de su existencia. Totalmente alerta, como un pájaro que cuida su nido, la veía en clase, en el
almuerzo, en la cena, en los pasillos, en el patio. De repente se había vuelto visible, como si acabara de llegar
al orfanato.

Parecía haberse apropiado del césped al pie del roble para pasar su tiempo de recreo devorando su libro
de astronomía, del que Draco estaba seguro que solo miraba las ilustraciones; parecía un poco menor que
ellos, probablemente un año, y nunca se ofrecía a leer en voz alta en la clase de inglés. Draco también notó que
faltaba a clase con frecuencia, que caminaba bastante despacio y que nunca participaba en los trotes matutinos
por el patio que la Madre Betsy había organizado unos meses antes para «ayudarlos a despertar». Era, como él
esperaba, muy aburrida.

—Tendremos que encontrar otro lugar secreto —dijo Draco un día con cara de derrota. Amaba el roble, amaba
contemplar el mundo desde su copa, y Maisie lo había arruinado todo.
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Harry le dirigió una mirada de reojo que rápidamente se convirtió en una mueca de desprecio.

—Eres tan dramático —dijo Harry—. ¿Por qué te preocupas tanto por ella?

“No quiero que sepa que estamos subiendo a este árbol”.

Esto le valió otra mirada mordaz de Harry. Continuaron por los amplios claustros que conducían al exterior,
alineando inconscientemente los movimientos de sus piernas como dos soldados en un desfile. A lo lejos, el roble
se erguía pequeño, como una miniatura, solitario entre arbustos más pequeños, hojas muertas y el invernadero
parcialmente oculto tras él. No había rastro de ninguna chica sentada cerca, y el ánimo de Draco mejoró.

"¿Ves?" dijo Harry, "Ella ni siquiera está aquí hoy".

Pensándolo bien, su ausencia no era tan sorprendente. El clima no era propicio para actividades al aire libre:
la ráfaga otoñal soplaba con fuerza por los valles, haciendo que las hojas bailaran en pequeños pero feroces
tornados sobre la hierba. Pronto llovería, como presagiaban las densas y oscuras nubes del cielo. Pero esto no
los asustó, pues nada les impedía jugar.

Harry le dio un codazo en las costillas. "Oye, ¿te echo una carrera hasta la cima?"

Subieron corriendo al árbol, abriéndose paso entre las alfombras de hojas anaranjadas que se arrastraban y se
pegaban a sus zapatos de cuero. Draco sintió ganas de sumergirse en las hojas, rodando y deslizándose hasta
cubrirle cada centímetro de piel. Se lo habría sugerido a Harry si una chica de larga melena rubia oscura no se
hubiera acercado desde la dirección opuesta, con un libro apretado contra el pecho.

"Maldita sea."

Draco sintió una punzada de frustración y decepción en lo más profundo de su corazón. Se detuvo y la miró desde
el otro lado del árbol, donde ella también se había detenido. Sus ojos se encontraron, los de ella color avellana; lo
había notado un día al pasar junto a ella camino del comedor. Al sol eran verdes, pero de un verde feo, no el
verde de Harry. Y hoy, ocultos a la sombra del árbol y el cielo nublado, eran marrones. De un marrón feo.

Tras observarlo un segundo, fijó su atención en Harry, para quien había reservado una cálida sonrisa. Harry
se la devolvió, no tan amplia como la suya, pero era una sonrisa al fin y al cabo.

—¡Hola! —comenzó, levantando la mano tímidamente. Ninguno de los dos le correspondió.

Hubo un silencio largo e incómodo que amplió la distancia entre ellos. Draco prefería mirar sus zapatos,
donde una hoja solitaria se había posado. No veía sentido quedarse allí más tiempo; de todos modos,
no era como si fueran a trepar al árbol, no con Maisie de por medio. El único plan que les quedaba para
ese día era volver adentro y esperar a que cayera la noche, a que los guardianes llamaran para cenar y a
entretenerse con aburridas actividades de interior que probablemente tendrían que hacer con otros niños.
Aun así, el plan sonaba mejor que invitar a una niña a su pequeña burbuja que Draco estaba decidido a
proteger. Cuando giró la cabeza hacia Harry, esperando que aceptara tácitamente irse, Harry le preguntó a
Maisie:
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"¿Qué estás leyendo?"

La estupefacción abofeteó a Draco, arqueándole las cejas. Maisie también pareció sorprendida, soltando
un pequeño "Oh" antes de mirar el libro cerrado que aún sostenía en sus manos.

“Es el libro de astronomía del Padre Olivier, ya sabes, las estrellas y los planetas y todo…”

Claro que lo sabían. ¿Era estúpida? Draco miró por encima del hombro hacia el orfanato, intentando no
unirse a su ridículo intento de conversación. Harry y Maisie intercambiaron algunas palabras sobre el libro,
sobre la constelación que amaban, mientras Draco luchaba contra sus celos, sintiendo que su pasión
por las estrellas no les pertenecía a nadie más que a ellos.

Luego volvieron a su silencio original, interrumpido por los suspiros impacientes de Draco y sus piernas
temblorosas, listo para huir a la primera señal de Harry. Pero Harry no lo hizo. En cambio, pronunció una
frase salida de una pesadilla:

"¿Quieres unirte a nosotros?"

“¿Dónde?” preguntó Maisie.

Harry se encogió de hombros. Buscó la mirada de Draco, pero el chico se negó a levantarla, sintiéndose
completamente traicionado. "Solo... juega con nosotros, ¿sabes?"

—Ah, vale, claro —dijo ella—. O sea, si te parece bien —se apresuró a añadir al ver el ceño fruncido de
Draco.

—Sí —confirmó Harry—. ¿Verdad, Draco?

Draco guardó silencio un momento, con las puntas de los zapatos hundidas en la tierra y las manos metidas en
los bolsillos traseros de los pantalones cortos. Estuvo tentado de decir que no, que no estaba bien,
pero algo en su pecho le hacía temer que Harry seguiría jugando con ella aunque no participara.

—Bien —murmuró al fin. Ahora solo podía esperar que Harry no sugiriera subir al árbol.

"¿A qué jugamos?", preguntó Maisie. Parecía entusiasmada. Su libro de astronomía estaba en el suelo, junto
al baúl, y ella estaba de pie justo frente a Harry, lista para que le explicara las reglas.

—No lo sé —respondió Harry. Su cabeza seguía vuelta hacia Draco, como si buscara apoyo—. ¿Qué tal si
jugamos a la mancha?

La punzada en el corazón de Draco se alivió al darse cuenta de que Harry no había mencionado el árbol.
Miró a Maisie, esperando que aceptara o cambiara de opinión y se marchara. Había cierta incomodidad en
su rostro, indicando claramente su falta de entusiasmo por la idea, pero no parecía querer irse en absoluto.

—Lo siento, pero no puedo correr —admitió tímidamente.

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Por supuesto que no podía. Era una de las razones por las que a Draco no le gustaban las chicas.

—Oh, está bien. —Harry parecía haberse quedado sin ideas, ya que la mayoría de sus juegos implicaban correr de
alguna manera—. Eh, bueno, entonces...

Esta vez, miró directamente a Draco, que había salido de su enfurruñamiento.

—Podríamos jugar con las hojas —sugirió finalmente Draco. Era la primera vez que hablaba en presencia de Maisie,
quien inmediatamente giró la cabeza hacia él.

“¿Las hojas?” repitió ella, levantando las cejas confundida.

Rápidamente explicó su idea de recoger un montón de hojas y saltar dentro, provocando una sonrisa
emocionada en Harry, cuyos grandes ojos verdes brillaban detrás de sus gafas.

"Suena un poco peligroso", comentó Maisie.

Draco se erizó y la ira le recorrió el pecho.

"Si no quieres jugar, vete", espetó. De hecho, le agradecería que lo hiciera. Pero la chica no se movió, sino que lo
miró fijamente, intentando ignorarlo.

"Bien, hagámoslo", dijo finalmente, cuando nadie más habló. La observaron caminar, deteniéndose cada
pocos pasos para recoger montones de hojas, que depositó no lejos del roble.
“¿Me ayudarás?” preguntó con impaciencia, con la cabeza inclinada y las manos en las caderas.

Los dos chicos obedecieron de inmediato y, tras unos minutos de trabajo colaborativo, la pila era lo suficientemente
alta como para acogerlos como un edredón de plumas.

—¿Qué tal si empiezas tú? —le dijo a Draco casi desafiante, o al menos eso fue lo que él sintió.

"DE ACUERDO."

Una oleada de ego lo invadió, quizá porque una chica lo retaba, o quizá porque Harry lo observaba; en cualquier
caso, sabía que su salto tenía que ser espectacular. Miró a su alrededor, intentando encontrar la mejor trayectoria para
ganar velocidad y que el salto pareciera impresionante. Sus ojos se posaron en la rama inferior del roble. Aunque
al principio se había negado a que Maisie participara en su escalada, sabía con certeza que ese sería el mejor lugar
para saltar. Caminó hacia el árbol y, sin esfuerzo, trepó ágilmente por la rama. Desde allí, pudo ver las caras
de asombro de Harry y Maisie.

—¿Estás seguro? —preguntó Harry—. Pensé que solo ibas a correr y saltar.

Maisie permaneció en silencio. Con los brazos cruzados, su expresión fue cambiando gradualmente de la
sorpresa al escepticismo. Tenía esa mirada que sugería que él estaba a punto de cometer un gran error, pero ella
parecía saber que él también lo sabía, y sabía que lo haría de todos modos porque tenía público al que impresionar.

Por encima del árbol, el cielo les recordó la inminente lluvia con un gruñido profundo y distante.
Tendrían que ser rápidos, pensó Draco. Su salto podría ser el primero y el último de los...
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Juego. Realmente tenía que ser espectacular.

—Vale, me voy —anunció Draco mientras se ponía de pie de un salto, con la mano apoyada en el tronco. No era
muy alto; ya había saltado de esa rama más de una vez, así que no había de qué preocuparse. Dobló las rodillas
noventa grados, respiró hondo y saltó.

La caída fue ruidosa, no solo por el repugnante crujido del hueso de su muñeca, sino también por el grito de Draco,
mezclado con los jadeos de los dos espectadores que inmediatamente corrieron hacia la masa de hojas que
cubría su angustiada forma.

—Draco, ¿estás bien? —preguntó Harry.

Apretando con fuerza la muñeca, Draco se puso de pie tambaleándose ante sus miradas preocupadas. Quería decir
que sí, quería demostrarles que su salto había sido un éxito, que incluso podría repetirlo, pero su boca se negaba.
En cambio, su labio inferior estaba desgarrado por la primera fila de dientes de leche, dos de los cuales le faltaban,
pues se le habían caído la semana anterior.

—¿Draco? ¿Estás bien? —repitió Harry, y Draco asintió, emitiendo un gruñido ahogado.

—No te ves bien —replicó Maisie—. ¿Y tu muñeca?

Draco se encogió de hombros. «Mi muñeca está bien». Echó mano de sus mejores dotes interpretativas para al menos
sonar convincente con su descarada mentira. No funcionó.

«¿Por qué lo sostienes si está bien?», preguntó.

Soltó rápidamente la muñeca y dejó que sus brazos se balancearan de un lado a otro. Dolía. Dolía muchísimo.
A pesar de que su atención estaba en Harry, porque siempre lo miraba cuando no sabía qué hacer o decir, notó
que Maisie sacudía la cabeza por el rabillo del ojo.

Luego le preguntó a Harry: "¿Es siempre tan terco?"

—No —replicó Draco al instante, pero Harry respondió al instante con un «Sí». Intercambiaron una larga mirada
de desconcierto, y las cejas de Harry se arquearon formando un puente lleno de arrugas de disculpa. Draco no
podía creer cuántas veces lo había traicionado su amigo en tan solo treinta minutos.

Harry se quedó boquiabierto; parecía querer justificarse y Draco no quería oírlo. Ya había tenido suficiente.

—Vuelvo a los dormitorios —murmuró antes de darse la vuelta y dirigirse resueltamente hacia el orfanato.

Unos pasos apresurados que crujían entre las hojas lo seguían de cerca, al igual que la voz, aún aguda, de
Harry, que no había renunciado a su necesidad de justificación. "¡Draco, vamos! Sabes que eres terco, pero no
importa; ¡por eso somos amigos!"

—Dame un respiro —espetó Draco, acelerando el paso.

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La muñeca le palpitaba constantemente, tanto que tuvo que sujetarla para evitar que absorbiera las
vibraciones de sus pasos. A mitad de camino, cambió de idea y se dirigió a los baños de la planta baja,
accesibles desde el exterior y encerrados entre un viejo manzano, cuya fruta no era comestible a menos que se
cocinara mucho, y un nicho donde reposaba una estatua de mármol de la primera directora, la señora Alan. Entró
furioso; el suelo y las paredes eran las mismas feas baldosas blancas rectangulares, con raíces trepadoras en
cada grieta, algunas completamente inmóviles, otras reptando por las juntas.

—Draco, ¿qué estás haciendo?

Harry y Maisie estaban en el umbral del baño, mirándolo a través de los espejos mientras Draco abría un grifo de
agua fría para deslizar su muñeca hinchada debajo.

—El agua no sirve, ¿sabes? —dijo Maisie—. Tu muñeca necesita atención médica. Deberías ir a ver a la Madre
Betsy.

Merlín, ella era molesta, hablaba como si tuviera al menos cinco años más que su edad.

Dije que estaba bien. Solo me resbalé con una hoja.

Harry estaba ahora de pie junto a él, observando con fascinación cómo el hilillo de agua envolvía la muñeca roja
de Draco. «Parece una salchicha», susurró solo para Draco, y sonrió, seguramente esperando que Draco le
devolviera la sonrisa. Funcionó en parte, porque al bajar la vista, Draco tuvo que admitir que su muñeca
se parecía mucho a una de esas gruesas salchichas alemanas que comían los sábados.

Maisie tiene razón, deberíamos ir a ver a Madre Betsy.

La sonrisa burlona de Harry se transformó en una de ánimo, y por alguna razón, a Draco se le hizo un nudo en la
garganta, junto con unas inesperadas ganas de llorar. La razón de esta oleada de emoción no parecía justificada;
o quizás era la decepción por cómo había ido el fin de semana, la frustración de que Harry diera la bienvenida
a alguien nuevo a su pequeño refugio, o simplemente el dolor agudo en la muñeca o la desconfianza de
ningún adulto lo suficiente como para ayudarlo. Conteniendo las lágrimas antes de que tuvieran tiempo de brotar,
Draco negó con la cabeza y se limpió la nariz con el dorso de la otra mano. «Se enfadará conmigo».

Recordaba perfectamente la cara de Madre Betsy al abrir la puerta y encontrarlo con los pantalones cortos
empapados en su propia orina. No le había gritado, golpeado ni castigado físicamente, pero tenía la
misma expresión de enfado que los demás adultos, recordándole con su impaciencia, sus ceños fruncidos y
suspiros lo vergonzoso que era y cómo les estaba haciendo perder el tiempo a todos.

"¿Casi las seis y todavía te has hecho pis?", le espetó mientras él se ponía de pie tambaleándose, con las
piernas temblorosas y el brazo colgando. "Hasta Osmond ha aprendido a controlar la vejiga".

Osmond era el niño más pequeño del dormitorio masculino. Llegó a principios de año a los tres años, después de
que toda su familia muriera quemada en un incendio durante la noche. Al parecer, su padre había decidido
adoptar ilegalmente un dragón en su vasta propiedad en...
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En el centro de Islandia, lo cual resultó ser una mala idea. Osmond sobrevivió milagrosamente con solo una
quemadura en la mejilla derecha. Lo encontraron en el suelo de su habitación, durmiendo entre la cola del dragón,
antes de que el animal fuera capturado.

No se enojará. Mamá Betsy es amable y cariñosa.

Draco ni siquiera se había dado cuenta de que Maisie se había acercado a los lavabos. Tenía las manos
entrelazadas a la espalda y lo observaba atentamente. Sus ojos eran de un verde cálido, casi amarillo por las velas
que colgaban de las paredes. Quiso discutir con ella, pero se contuvo.

—Mira —añadió con un suspiro—, si de verdad quieres hacerte el fuerte o algo así, lo entendemos. Saltaste, fue
peligroso, fue impresionante, bien hecho. Pero deberías ir a la enfermería. De verdad, ahora mismo pareces un
idiota.

Un largo silencio se apoderó del baño. Con la boca abierta, Draco se quedó mirando a la chica un rato, sin saber si
encontrar su inesperada audacia despreciable o intrigante.
De cualquier manera, funcionó, porque unos minutos después él y Harry la seguían a la enfermería. Siguiéndola,
notó que su lazo era amarillo hoy. Se preguntó cuántos tenía y si el color tenía algún significado especial.

La Madre Betsy era la enfermera del orfanato, pero también estaba a cargo de todas las actividades
deportivas. Era absolutamente imposible adivinar su edad con solo mirarla. A veces, parecía muy joven,
probablemente la más joven de los guardianes, y en otro día, Draco habría pensado que en realidad era la
mayor. Tenía esa mirada erguida y eternamente atlética que sugería que solo comía verduras y corría tres
vueltas al campo cada mañana. En cuanto a su rostro, reflejaba el resto de su apariencia: en un
momento, era dulce y amable; al siguiente, era la criatura más aterradora del mundo. Astuta era quizás el adjetivo
que mejor la describía.

Su enfermería estaba al final del largo pasillo que recorría el patio, una pequeña habitación que siempre olía a
plantas, una mezcla de pociones y la flora del exterior que impregnaba la habitación a través de las rendijas de
las ventanas.

Maisie entró primero, golpeando dos veces la puerta abierta de par en par antes de cruzar el umbral, lo que
provocó que Madre Betsy corriera a su lado tan rápido que Draco y Harry saltaron.

—Hola, Madre Betsy —dijo Maisie en voz baja. Pero la mujer frunció el ceño y torció la boca.
Agarró los hombros de Maisie y la inspeccionó de la cabeza a los pies.

Maisie, ¿estás bien, querida? ¿Necesitas tu poción?

Maisie negó con la cabeza, con las mejillas ligeramente sonrojadas. «No, Madre Betsy, estoy bien». Luego hizo
un gesto a los dos chicos que seguían afuera, quienes, sin motivo alguno, no se atrevieron a entrar.

Una gama de expresiones cruzó el rostro de Madre Betsy, según a quién mirara. Su preocupación inicial
por Maisie se convirtió en sorpresa por Harry y sospecha por Draco. Su mirada finalmente se posó en el
brazo de Draco, apretado contra su estómago, lo que la hizo soltar un profundo suspiro de cansancio.
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—Ay, Draco, Draco, Draco —suspiró ella. Él no supo si estaba molesta o simplemente indiferente.
Él nunca podría saber realmente lo que ella pensaba o sentía.

—Espero, jovencito, que no hayas incluido a Maisie —dijo antes de mirar a Harry—, ni a Harry, en tus
insufribles payasadas.

No sabía qué significaba payasadas, pero entendió la idea.

—No, Madre Betsy —dijo Maisie de repente, aunque nadie le había preguntado su opinión—. Se cayó sobre
las hojas de camino al orfanato.

Harry asintió cuando la sanadora encontró su mirada, y finalmente volvió su atención al chico silencioso en la
puerta.

—Bueno, ¿vienes o esperas que te atienda en el pasillo?

Lo sentó en la cama, en un rincón de la habitación, y le examinó la muñeca en silencio, mientras Harry y

Maisie esperaban en un silencio sepulcral. Draco decidió no mirarlos; en cambio, sus ojos exploraron cada
rincón de las paredes que lo rodeaban: las plantas, los estantes llenos de frascos de todos los colores
imaginables, las velas que volaban. Al fondo de la habitación había una puerta cerrada y una ventana que
daba a la habitación contigua, que no era otra que la habitación de los niños.
Como el orfanato aceptaba a muy pocos niños, la habitación solo tenía tres cunas pequeñas alineadas
contra la pared. Cada vez que Draco veía esa habitación, se imaginaba de bebé, llorando en la cuna junto
a Harry. A veces se preguntaba cómo habría sido, cómo los habrían cuidado los guardianes. Era tan raro
que dos bebés nacieran el mismo día, sobre todo de la misma edad. Estaba seguro de que Harry había
recibido mucha más atención y amor que él; no es que los guardianes se lo hubieran ocultado.

—Bueno, con un solo movimiento de mi varita, tu muñeca quedará como nueva —dijo finalmente Madre
Betsy. Soltó el brazo con indiferencia y se dirigió a un armario a los pies de la cama.
Abrió un cajón, rebuscó y sacó un frasquito. Mientras sacaba su varita de debajo de su blusa blanca,
añadió: «Tendrás que explicarme cómo te rompiste la muñeca tropezando con unas hojas secas».

Ante la falta de respuesta de Draco, ella dio un paso adelante, parándose justo encima de él, y dijo: «O
quizás sería mejor para todos si no supiera toda la historia. ¿Qué opinas?».

Por un instante, creyó ver cierta diversión en su rostro. Aun así, presentía que algo andaba mal, como si
mostrara una personalidad completamente diferente en presencia de Harry y Maisie. La intuición de Draco
resultó acertada.

Tan pronto como ella agarró su brazo con su mano libre, un poco demasiado bruscamente para evitar
que hiciera una mueca de dolor, y apuntó su varita a su muñeca, Draco comenzó a entrar en pánico y
retrocedió lo más que pudo en la cama.

“Deja de quejarte, será rápido”.

Él no estaba escuchando; su atención estaba en Harry, a quien le rogaba con la mirada que viniera a
apoyarlo, y Harry comprendió inmediatamente mientras caminaba hacia la cama, junto a él.
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Madre Betsy, quien dejó escapar otro suspiro.

Sabes que estás haciendo el ridículo, hijo mío. Hay niños en este orfanato que sufren mucho más que
tú, y no hacen el ridículo como tú.

Harry ignoró su comentario y optó por darle una palmadita en el tobillo a Draco para apoyarlo. "Será
rápido, Draco, seguro que no lo sentirás", dijo.

La Madre Betsy le lanzó a Harry una mirada furtiva, demasiado complicada para que Draco la interpretara.
Luego, tras negar con la cabeza, la mujer lanzó su hechizo sin previo aviso, y un fuerte crujido resonó
por la habitación, seguido de un jadeo de Draco.

“¿Ves?” dijo ella, “no fue nada”.

Definitivamente fue algo. Breve, sí, pero no menos doloroso. Conteniendo las lágrimas, Draco asintió
porque no sabía qué más hacer y dejó que Harry lo ayudara a levantarse de la cama. Madre Betsy le pidió
que bebiera del frasco que estaba en la mesita de noche, lo cual hizo sin quejarse, antes de ponerle un
cabestrillo alrededor del cuello con un paño blanco. «Déjatelo puesto una semana; debería evitar
que muevas los brazos como un chimpancé».

Después de mirar su brazo sobre su vientre como un bebé, Draco asintió y murmuró un pequeño
gracias, que la mujer aceptó con un breve gruñido antes de empujarlo a él y a los otros niños hacia la
puerta con un "Chop, chop, vete, ahora".

Cuando Maisie y Harry cruzaron el umbral, seguidos por Draco, la Madre Betsy de repente colocó una
mano sobre su hombro, lenta pero firmemente, y dijo en voz baja para que solo él pudiera oírla:

Y recuerda lo que te dije antes, Draco. Lo dije en serio. Nunca involucres a Maisie en tus atrocidades,
¿está claro? No la dejes correr, saltar ni hacer ninguna de tus travesuras.
Si alguna vez llega a mi enfermería por tu culpa…” hizo una pausa, “las cosas irán cuesta abajo muy
rápidamente para ti”.

Draco levantó la vista, con la respiración entrecortada. Normalmente no temía a la autoridad ni a las
amenazas, pero cuando se trataba de Madre Betsy, Draco sabía que era mejor guardar silencio.
Ella era la curandera del orfanato; si tenía el poder de curar, también tenía el de causar dolor.

“Sí, Madre Betsy.”

Mientras los tres niños caminaban de regreso por el pasillo, Draco caminaba un poco más rápido que los
demás porque su miedo y dolor se habían convertido en algo parecido a la ira, Harry trotó para caminar al
mismo ritmo que él.

¿Aún te duele?

"No."

No, no estaba mintiendo.

¿Qué te dijo cuando nos fuimos?

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Maisie finalmente los alcanzó, ahora caminando al otro lado de Draco.

—Nada —murmuró Draco. La situación ya era suficientemente humillante, no necesitaban saber cómo lo
había amenazado Madre Betsy—. Unas cuantas estupideces, nada más.

Recordó sus palabras sobre su dolor: «Está loca, de verdad».

—¿Por qué? —preguntó Maisie, genuinamente curiosa, aunque su voz estaba teñida de escepticismo.

¿Y todo eso de que soy dramático? ¡Pfft!

Si hubiera estado prestando atención a Harry o Maisie, probablemente habría visto una sonrisa burlona en
sus rostros. Solo Draco volvía a mirarse el brazo, con las orejas enrojecidas y los pies golpeando con fuerza
el cemento. "¿De qué hablaba cuando dijo que los otros niños sufrieron más que yo? ¿Nadie se ha roto el
brazo, que yo sepa? Y yo sí", continuó, con cada frase sonando más furioso que la anterior.

—Oh, esta noche tendremos sopa de calabaza —dijo Harry, probablemente pensando que eso animaría a su
amigo. No fue así. Draco no había terminado de despotricar.

En serio, ¿quién en este orfanato está sufriendo más que yo?

"A mí."

Draco y Harry voltearon la cabeza hacia la chica. Ella había dicho esto con naturalidad y ahora se
apretaba el moño antes de dirigirse a las escaleras.

¿De qué hablaba? Draco miró a Harry, quien se encogió de hombros y negó con la cabeza, lo que le
llevó a preguntarle a Maisie, que ahora caminaba más rápido que nunca.

"¿Qué quieres decir?"

Ella lo miró por encima del hombro con la misma seguridad que le había dedicado antes mientras
escuchaba las reglas de su, ahora tenía que admitirlo, estúpido juego. Con las manos entrelazadas a la
espalda, que parecía una de sus posiciones favoritas aunque la hacía parecer una anciana, dijo: «Vuelvo a mi
dormitorio. Quiero jugar con mis amigos. Pero fue muy divertido jugar con ustedes dos. ¡Nos vemos en
la cena!».

Con eso, desapareció como había llegado, dejándolos a ambos sin palabras.
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Todo el mundo ama a Harry

Notas del capítulo

TW: Escena incómoda entre un adulto y un niño (no gráfica).

Vea el final del capítulo para más notas.

Había muchas cosas en la vida que Draco despreciaba. Odiaba la autoridad, la oscuridad, la fruta y las chicas.
Pero también había cosas que le gustaban. Por ejemplo, a Draco le gustaba Harry. Muchísimo. También le
gustaban la astronomía, las escobas, las criaturas mágicas y la pintura. Era un niño normal de siete años, sin nada
particularmente destacable, salvo por su peculiar tendencia a atraer una extraña antipatía por parte de los
adultos que lo rodeaban.

No se consideraba particularmente dotado; podía ser bueno en arte y había aprendido a leer y escribir con más
eficiencia que la mayoría de los otros niños, pero no era el más inteligente ni el mejor corriendo, y nunca había notado
ninguna aptitud mágica particular que lo convertiría en un brillante futuro mago.

Por otro lado, en el orfanato había otro niño que destacaba en todos los aspectos: Harry.

Draco siempre supo que Harry era especial, principalmente por todas las veces que los guardianes se lo
habían dicho. Y luego por la sencilla razón de que era su mejor amigo. Pero fue cuando descubrió que Harry podía
hablar con serpientes, tras encontrarse con una al regresar del Roble, que comprendió realmente su extraordinaria
naturaleza. Su interacción con el reptil había sido completamente extraña, como un silbido o un siseo
radicalmente diferente del inglés, y lo más extraño era que Harry no parecía notarlo.

"¡Malvado!"

"¿Qué?"

—¡Har, acabas de hablarle a la serpiente! ¡En su idioma!

Harry frunció el ceño, confundido. "Estaba hablando inglés, Draco, me oíste".

Sacudiendo la cabeza, Draco describió en detalle lo que acababa de suceder, y la confusión de Harry lentamente
se convirtió en algo parecido al pánico.

—Esto no es normal, ¿verdad? Dime que tú también puedes —le preguntó a Draco. Sus manos aferraron los
brazos de Draco, casi sacudiéndolo, y aunque Draco sintió ganas de sonreír, se contuvo.

—No lo sé. Supongo que no es normal —dijo—. Y no creo que pueda, pero ojalá pudiera.
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Esto no pareció convencer a Harry, cuyo rostro aún reflejaba cierto miedo. «Soy un monstruo», se dijo en voz baja, haciendo
que Draco pusiera los ojos en blanco.

—No, no lo eres, Har. ¡Puedes hablar con las serpientes, qué genial! Espera, quizá puedas hablar con otros animales. ¡Intentemos
con las palomas si vemos alguna!

—Draco—lo interrumpió Harry.

"¿Qué?"

No quiero que nadie lo sepa. Prométeme que no se lo dirás a los demás.

Draco sonrió. Le encantaba compartir secretos con Harry. Lo hacía sentir especial. "No lo haré."

"Prométemelo."

"Juro que no lo haré."

Para reforzar su promesa, Draco se llevó la mano a la boca y escupió una gran y viscosa flema. Luego extendió la palma hacia
Harry, quien lo miró con disgusto.

"¿Qué fue eso?"

Un apretón de manos. Tienes que estrecharme la mano ahora mismo.

—No te voy a estrechar la mano. Escupiste en ella.

Draco puso los ojos en blanco. «Ese es el propósito de un apretón de manos. Escupe en la tuya y luego estrecha mi mano. Es
nuestra forma de jurar para siempre. Si lo rompo, dejamos de ser amigos».

Harry dudó un momento, visiblemente estremecido ante la idea de tocar la saliva de Draco, pero finalmente accedió y escupió
en su palma. Se estrecharon las manos mojadas y se miraron directamente a los ojos, y Draco supo que mantendría en secreto
el talento especial de Harry por el resto de su vida.

De todas las razones por las que Harry era más especial que Draco, el Padre Virgil probablemente solo era superado
por su charla sobre serpientes. Era bien sabido que la gente quería a Harry. Los niños, todos los visitantes ocasionales y,
sobre todo, los tutores lo adoraban. Ahí era donde entraba el Padre Virgil.

Las clases de arte del padre Virgil habían sido durante mucho tiempo las favoritas de Draco. Se impartían dos veces por semana,
los martes por la mañana y los jueves por la tarde, en un taller un poco más apartado que las demás aulas, ya que los niños
tenían que cruzar una parte del patio para llegar. La sala...
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Era espacioso, con una puerta doble de cristal rodeada de amplios ventanales horizontales divididos en
numerosos cuadrados por tablones de madera cubiertos de musgo, lo que les daba un tinte verdoso.
Dentro, tres filas de sillas formaban un círculo alrededor de un área central donde se colocaba el tema de sus
pinturas. A veces era un objeto, a veces una pieza de fruta, a veces un niño valiente posando, y a veces nada
en absoluto, dejándolos a merced de su imaginación. Junto a las ventanas había una hilera de mesas de
madera cubiertas de manchas de pintura, piezas de cerámica secas, hojas, ramitas, papel e incluso
piedritas. Afuera, había una hilera de fregaderos utilizados para limpiar los materiales, ya que el Padre
Virgil estaba decidido a enseñar a los niños el arte de la organización, el orden y la limpieza, incluso si
tenía que recurrir a métodos muggles para hacerlo, para gran disgusto de los demás guardianes.

"No lo entienden", decía siempre con una sonrisa en la comisura de los labios. "El arte consiste en dejar
espacio para la mente, y ninguna magia en el mundo puede reemplazar la paz que se encuentra al ordenar
después de la creatividad desbordante que todos desatan".

Francamente, parecía un poco loco, pero no parecía importarle, lo cual Draco no podía negar que era una
cualidad admirable. No había discusión en decir que su aula era la más hermosa de todas, con fauna y
flora pintadas en las paredes y la belleza del mar por todo el techo, todas las criaturas moviéndose y
viviendo mientras los niños se concentraban en sus lienzos blancos.

La principal razón por la que a Draco le gustaba pintar era que se le daba bien. El primero de la clase,
por así decirlo. Harry, en cambio, era sin duda el peor. El arte era subjetivo —o eso insistía tercamente el padre
Virgil—, pero habría hecho falta mucha negación para mirar la pintura de Harry y encontrarle algún tipo de
belleza. Y el padre Virgil se negaba mucho cuando se trataba de Harry.

Ese jueves por la noche, unos días después del incidente de la hoja, el lienzo de Draco quedó
completamente en blanco por primera vez. Tenía la muñeca vendada y apretada contra el jersey sin motivo
aparente, ya que no sentía dolor. Había intentado varias veces sacar el antebrazo de la tela y coger un pincel,
pero el padre Virgil no se lo permitió, repitiendo que si quería sanar pronto, debía aprender a tener
paciencia.

Basura.

Con todo este tiempo libre e increíblemente aburrido disponible, sentado en su silla sin hacer nada,
Draco empezó a interesarse de forma inusual por lo que sucedía a su alrededor en la clase de arte. Primero,
estaba la alumna sentada a su lado: una chica mayor cuyo nombre no recordaba, que pintaba al gnomo
que "modelaba" —o mejor dicho, que había sido petrificado y flotaba sobre la mesita ese día— con
demasiado pigmento amarillo.
Draco contuvo un suspiro y miró a Harry, sentado frente a él. A su izquierda estaba Maisie, con un lazo
verde. Un lazo verde feísimo. No, a Draco seguía sin gustarle Maisie. El accidente y la visita a la enfermería
nunca habían salido a la luz en la conversación, ni tampoco el comentario que Maisie había hecho fuera de la
escalera, como si ese día hubiera sido producto de su imaginación.

Y, sin embargo, ese día sí había sucedido, con todas las consecuencias que trajo a su relación. Por alguna
extraña e incomprensible razón, Maisie parecía disfrutar de su compañía, al menos más de lo que Draco
disfrutaba de la suya. Continuó pasando el tiempo leyendo.
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y sentarse junto al roble con tanta frecuencia que Draco finalmente cedió a las repetidas sugerencias de
Harry de que le contaran su secreto de trepar a los árboles.

—Si no se lo decimos, podemos despedirnos de ese árbol, Draco —insistió Harry.

Como siempre, Harry tenía razón. Un día se acercaron a Maisie cerca del roble, con la nariz hundida en un libro
nuevo. Levantó la vista brevemente para saludarlos antes de volver a su lectura. La observaron unos
segundos, luego Draco siguió a Harry mientras este trepaba a la rama sobre ella. Ella no hizo más que
levantar la vista para ver qué hacían, y en cuanto desaparecieron entre el follaje, su silueta desapareció de
su campo de visión y no ocurrió nada, absolutamente nada.

"¿Ves? A ella no le importa", había dicho Harry. "Es buena gente".

—Supongo —se quejó Draco.

Y así, pasaba cada vez más tiempo a su lado, como lo haría una amiga cercana. Poco a poco la dejaban jugar
con ellos; a veces incluso se sentaba a desayunar con ellos bajo las miradas desconcertadas de los demás
niños y niñas, y su repentina presencia en sus vidas se produjo con tanta naturalidad, tan rápida, que ni
Draco ni Harry tuvieron tiempo de percibirla del todo.
De esta manera, su dúo se convirtió en un trío.

En realidad, no era que a Draco no le gustara. Era más bien que no sabía qué pensar de ella. No por su
personalidad, pues de hecho era bastante ingeniosa y divertida, como él creía. También le encantaba la
astronomía, igual que a él. Si cerraba los ojos, quizá podría engañarse a sí mismo pensando que era un chico.
Pero Maisie no era un chico. Y lo que a Draco no le gustaba de ella era cómo gravitaba hacia Harry, cómo le
hablaba más a él que a Draco, y sobre todo, cómo Harry correspondía a su atención como si fuera algo
razonable.

Ese puede haber sido el mayor problema con Harry: el punto en el que sus personalidades divergieron
drásticamente y lo que hizo que su amistad fuera tan incongruente y difícil de entender.

A diferencia de Draco, Harry se llevaba bien con casi todo el mundo. No era inaccesible; no era exigente, ni
crítico, ni desconfiado de nada ni de nadie. Así que, cuando Maisie decidió entrometerse en su amistad, Draco
no podía confiar en que Harry hiciera algo al respecto, y como Draco no quería quedar marginado en sus juegos
por su mal humor, tampoco hizo nada. La mirada de Draco pasó del largo cabello de Maisie a Harry, que
extendía un peculiar tono entre caqui y amarillo apagado por todo su lienzo. Incluso después de ladear la cabeza
y entrecerrar los ojos, Draco no pudo reconocer ningún gnomo en la obra de su amigo, a menos que la extraña
y abstracta mancha del centro representara a la criatura.

“¡Qué maravilloso, Harry!”

Por supuesto, el padre Virgilio encontraría algo de calidad e interés en esta terrible pintura.
No importaba lo que Harry hiciera, incluso si estornudaba o escupía en su lienzo, recibía una lluvia de elogios en
cuanto el profesor se detenía detrás de él. Era quizás la única vez que Harry le causaba una verdadera
molestia a Draco, aunque Draco sabía muy bien que no era así.
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Fue culpa suya que los guardianes lo mantuvieran en un pedestal. El padre Virgil describió el talento
artístico de Harry como una forma de expresión profundamente arraigada en él, una transmisión de
todos sus sentimientos ocultos en forma de colores y formas que requerían análisis para desentrañar. En
resumen, vio cosas en estas pinturas que el propio Harry no había visto y, desde luego, no había pretendido.

Cuando el padre Virgil comenzó otro análisis absurdo de la elección de colores de Harry, y Draco vio a Maisie
asintiendo con gran interés junto a ellos, se desplomó en su silla de madera con los ojos en blanco. Y, sin
embargo, su atención permaneció fija en la escena que se desarrollaba ante él.
El Padre Virgil tenía las manos sobre los hombros de Harry mientras este se inclinaba ligeramente hacia
adelante, y al observarlo más de cerca, Draco notó cómo los pulgares del hombre acariciaban el suéter
sin mangas de su alumno. No era la primera vez que observaba las manos errantes del Padre Virgil sobre
Harry, y cada vez le despertaba un sentimiento de celos que le costaba comprender. No sabía si estos
celos iban dirigidos a Harry o si provenían del anhelo de la atención de un tutor. En cualquier caso, no le
gustaba.

Aparte de Maisie, el Padre Virgil era alguien a quien Draco no acababa de comprender. Era el único guardián
que nunca le gritaba a Draco; a veces, casi parecía que el Padre Virgil lo apreciaba, o al menos no lo trataba
de forma diferente a los demás niños. Por otro lado, el Padre Virgil era peculiar, y a pesar de su bondad
hacia Draco, su corazón parecía estar completamente dedicado a Harry.

Así que, la mejor solución que Draco encontró para desviar el excesivo cariño del Padre Virgil por Harry
fue llamar la atención: rompiendo algo, hablando demasiado alto y, ocasionalmente, provocando una
pelea, aunque intentaba evitar esto último por el castigo que conllevaba. Sin embargo, ese día en
particular, Draco no necesitó sacrificarse para que el Padre Virgil apartara las manos de Harry. La puerta de
cristal tras ellos se abrió bruscamente, y Madre Suzanne entró, con la cara roja y llena de furúnculos.
Parecía furiosa.

—¿Qué puedo hacer por ti, Suzanne? —preguntó el Padre Virgil, alejándose de Harry con las manos
metidas en los bolsillos de su túnica. Draco miró a la mujer antes de volver su atención al Padre Virgil. Tenía
la misma expresión escéptica que todos los presentes al ver el rostro angustiado de la Madre Suzanne—.
¿Todo bien?

Ella no respondió. De hecho, ni siquiera reconoció su presencia. Sus ojos recorrieron el aula antes de posarse
en Draco.

—Tú —susurró. Ahora parecía más una serpiente que un cuervo.

Aunque no tenía nada de qué culparse, al menos esta vez, Draco se hundió en su silla, como si esperara
desaparecer de la mirada de la Madre Suzanne. Ella lo clavó en una mirada tan asesina que casi
esperó que le lanzara una maldición sin varita.

—¡Me hiciste esto! ¡Admítelo! —acusó, señalándose la cara.

Draco negó con la cabeza vigorosamente. El padre Virgil intervino: «Vamos, vamos, Suzanne, esa es una
acusación grave».

—Silencio, Virgil. Mis acusaciones son perfectamente válidas.

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El padre Virgilio parecía reprimir su orgullo ante la humillante respuesta de su colega.

—No hice nada, Madre Suzanne —protestó Draco, aunque sabía que era inútil contradecirla cuando ella
creía tener la verdad. Ese mismo día, durante la clase de Historia de la Magia, había pasado un tercio de la
clase reprendiendo a Draco por su lesión en el brazo y amenazando con confinarlo en casa durante uno
o dos meses. Aunque los nervios de Draco habían sido puestos a prueba por su reprimenda, él no era
responsable de su actual brote de furúnculos.

—¡Claro que lo dirías! ¡Jamás admitirías haber hecho algo malo! —espetó, dando un paso hacia él—. Me
han empezado a salir granos en la cara desde que terminamos la clase.
¡No finjas que no tienes nada que ver con esto!

Draco miró a Harry en busca de apoyo, solo para encontrar a Maisie de pie, con cara de preocupación y la
boca abierta. Sin embargo, permaneció en silencio, a diferencia de Harry, quien inútilmente intervino:
«Draco no hizo nada...». Pero Madre Suzanne lo ignoró por completo.

Sólo cuando Madre Suzanne agarró la muñeca sana de Draco para obligarlo a levantarse, el Padre Virgil
intervino de nuevo, esta vez con más autoridad y carisma.

—Suzanne, por favor. No puedes acusar al chico así sin pruebas —dijo con calma—. Y aunque lo causara,
debió ser un accidente desafortunado. Es solo un niño. No puede controlar su magia. Te sugiero que
vayas a la enfermería antes de que empeore. La Sra. Bodkins se encargará.

—No me digas que crees que este chico alguna vez haría algo por accidente —espetó ella, sus dedos
apretando ahora el antebrazo de Draco con tanta fuerza que le dolía.

—¿En serio? —respondió, fingiendo sorpresa—. Por favor, Suzanne, deja a ese niño en paz y ve a ver a
Betsy. Este chico no ha hecho nada malo, y tú lo sabes. —Hizo una pausa, y la sala se sumió en un silencio
religioso—. Él no es uno de ellos, Suzanne, recuérdalo.

Por un instante, Draco creyó que estallaría de rabia y le infligiría un castigo peor que cualquier otra cosa
que le hubiera hecho antes. Pero por algún milagro, y gracias a la sabiduría del padre Virgil —y a sus
extrañas palabras—, sus dedos finalmente lo soltaron y él cayó de nuevo en su silla como una marioneta
descoyuntada.

Los dos adultos intercambiaron una mirada larga y tensa (asesina por parte de la Madre Suzanne,
confiada por parte del Padre Virgil) y sin decir otra palabra, ella abandonó el aula sola, con las manos vacías
de lo que sólo puede describirse como su breve viaje de caza.

La sala se sumió en un tenso silencio, con todas las miradas fijas en Draco. Frunció el ceño,
confundido, sintiendo sus mejillas sonrojarse, y su muñeca, que se recuperaba y estaba metida en la tela,
empezó a latirle levemente.

"¿Estás bien, Draco?" La voz del padre Virgil cortó el silencio.

Draco asintió distraídamente, luego miró a Harry, que lo observaba con

inquietud.
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—¿Hice bien en defenderte? —preguntó el padre Virgilio con tono ligero.

—Sí, señor —respondió Draco tras un momento de vacilación, con la mirada fija en Harry—. Gracias,
padre Virgil.

Todas las miradas permanecieron fijas en Draco hasta que el padre Virgil aplaudió con una sonrisa y ordenó
a todos que reanudaran su trabajo.

Sin esperar ni un minuto más, como si no pudiera evitarlo, el profesor centró su atención en Harry, quien
acababa de volver a sentarse y tomar su pincel lleno de pintura verde caqui. La mano izquierda del Padre
Virgil se posó en el hombro del niño, ofreciéndole consejos sobre su paleta de colores. El miedo que había
aprisionado el corazón de Draco por la Madre Suzanne desapareció, reemplazado por una sensación de
frustración, casi de celos. No podía identificar con precisión sus emociones.
Sobresaltando a su vecino, Draco se levantó y rodeó su caballete, deteniéndose entre Maisie y Harry.
El padre Virgil parecía ajeno a todo hasta que Draco habló.

—Harry, estás intentando pintar la cara de Madre Suzanne, ¿no? —preguntó.

Toda la clase estalló en risas, Harry hizo una mueca y el padre Virgil retiró la mano con una sonrisa
avergonzada.

Cuando la lección terminó y Draco esperaba que Harry saliera del aula, Maisie y dos de sus amigos pasaron
junto a él.

"¿vienes?"

—Esperando a Harry —murmuró Draco, sin apartar la vista de su mejor amigo, que seguía de pie frente a
su caballete.

—Oh, escuché al padre Virgil pedirle que se quedara después de clase —dijo Maisie, y Draco finalmente la
miró, confundido.

"¿De nuevo?"

Se encogió de hombros, y cuando una de sus amigas —Lisa, una chica muy alta y delgada con el pelo negro
azabache recogido en dos moños— la animó a salir, ella le dedicó una pequeña sonrisa. «Hasta luego».

Las ausencias ocasionales de Harry comenzaron cuando tenían siete años, cerca de su cumpleaños. Al
menos fue entonces cuando Draco empezó a notarlo. Cuatro meses después, finalmente relacionó las
ausencias con el Padre Virgil. Al principio, solo los jueves, después de la clase de arte, el Padre Virgil le
pedía a Harry que lo ayudara con el material o que hablara con él sobre su trabajo. Nunca duraba mucho, ni
siquiera media hora, y Harry siempre regresaba justo a tiempo para la cena.

Entonces Harry empezó a tener esos breves momentos de ausencia otros días, a distintas horas, y Draco se
encontraba esperando impaciente junto al roble, o en su cama, o en el comedor. No era frecuente, ni lo
suficientemente largo como para preocuparlo, porque cada vez que Draco se impacientaba demasiado
y se levantaba a buscar a su amigo, Harry aparecía a lo lejos.
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Sonreía, saludaba y corría hacia él, y todo desaparecía. Jugaban como siempre, hablaban de lo que hablaban los
niños, y la vida seguía.

Pero entonces pasó el tiempo y Draco empezó a sentir una especie de celos de estas
conversaciones privadas, o lo que fueran. Así que empezó a hacerle más preguntas a Harry, preguntas que
salían de la nada y fuera de contexto, una vez en su cama en mitad de la noche, otra junto al roble cuando
él, Harry y Maisie estaban jugando. Le preguntaba a Harry qué hacían juntos, de qué hablaban, por qué el
padre Virgil siempre quería verlo, y Harry siempre daba las mismas respuestas vagas, cortas y torpes que no le
daban a Draco información real antes de callarse o cambiar de tema. Draco luchaba por entender por qué
Harry reaccionaba así; solo estaba preguntando, y se suponía que debían contarse todo, eso era lo que se
suponía que debían hacer los mejores amigos. Y además, no era como si Harry debiera estar triste ni nada;
al contrario, debería estar feliz de ser tan querido por los guardianes; de ser especial .

El jueves siguiente, a finales de noviembre, el padre Virgil volvió a retener a Harry, esta vez pidiéndole
que le ayudara a recoger los caballetes y a ordenar las tareas de los niños. No satisfecho con su
curiosidad y sus celos, Draco se puso de pie de un salto y le dio un codazo en el brazo a Harry,
empujándolo hacia la puerta.

“Lo haré, Padre Virgilio”, dijo.

Tanto el padre Virgil como Harry parecieron sorprendidos, pero tras unos segundos de silencio y
vacilación, el guardián finalmente asintió con reticencia. Le dirigió a Harry una mirada extraña, como si ya
lamentara que su alumno favorito hubiera abandonado la clase, y Harry esperó en la puerta, mirando a
Draco con aprensión.

—Vamos, Harry, tengo hambre —dijo Maisie tomándole la mano.

Cuando la clase terminó, el padre Virgil se secó la mano en su túnica y dibujó una sonrisa avergonzada en su
pálido rostro.

“Bueno, pongámonos a trabajar, ¿vale?”

Draco asintió. Se acercó a los caballetes y comenzó a llevarlos uno a uno a la pared, mientras el padre Virgil
permanecía de pie frente a su escritorio, apilando las pinturas de los niños. No hablaron durante un rato, y Draco
empezó a preguntarse si sus celos estaban justificados. Finalmente, se volvió hacia el guardián y le preguntó:

“¿Padre Virgilio?”

—¿Mmm? ¿Sí, hijo mío? —respondió el padre Virgil, de espaldas a Draco.

“¿Puedo hacerte una pregunta?”

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El padre Virgil dudó al principio. Luego dijo: «Sí, claro que puedes».

De repente, el aire que Draco respiraba se volvió más denso, irrespirable. Una mezcla de preguntas y
escenarios se apoderó de su mente mientras el hombre seguía revisando los dibujos, sin prestarle
atención a Draco, que estaba detrás de él.

Respiró profundamente por la nariz, sus dedos juguetearon con los pliegues de sus pantalones cortos
de terciopelo, sin estar seguro de si quería preguntar más por Harry, así que cambió de opinión en el último
segundo.

“Quiero hacer dos preguntas.”

“Por supuesto, adelante.”

Una vez más, Draco dudó, como si su coraje fuera y viniera como olas erráticas. Finalmente, se armó de
valor y preguntó en voz baja:

“¿Por qué me odia Madre Suzanne?”

Lentamente, el padre Virgilio se giró para mirarlo con una sonrisa comprensiva.

—Ay, Draco —suspiró, haciendo una pausa antes de siquiera empezar a responder—. Sabes, Suzanne
ha tenido una vida bastante difícil. No eres tú, sino toda la gente mala que la ha lastimado a ella y a su
familia. Carga con mucho dolor.

Draco frunció el ceño. "Pero entonces... ¿qué tengo que ver yo? ¿Es culpa mía?"

El padre Virgil negó con la cabeza inmediatamente. «No, claro que no, Draco. Nada de esto es culpa tuya».

Hubo un largo silencio en el que ninguno de los dos se movió y ninguno parecía saber qué decir. Draco
seguía confundido, y muchas preguntas sobre la Madre Suzanne le rondaban la cabeza, aunque no podía
articular ninguna. Pero en cuanto abrió la boca, el Padre Virgil lo detuvo: "¿Cuál era tu segunda pregunta,
Draco?".

Al levantar la vista, Draco se cruzó con sus ojos. El iris azul intenso e inquietante del padre Virgil estaba
medio oculto bajo unas pobladas cejas. No era especialmente viejo, aunque Draco consideraba viejo a
cualquiera mayor de diez años. Su nariz era ligeramente aguileña, cayendo justo por encima de su fina
boca, y su barbilla prominente y bien afeitada parecía una nalga. Sus gafas rectangulares, que solo usaba
para pintar, colgaban del bolsillo de su túnica, justo encima del corazón. No se le podía describir como
feo, ni como guapo. Sin embargo, había algo en él —un carisma, un aura— que hacía que los niños
quisieran apreciarlo y confiaran en él.

Quizás era la manera en que miraba a la gente, con esa mirada paciente y eternamente amable que a los
demás guardianes les resultaba difícil imitar cuando hablaban con los niños.

—Quería saber por qué sigues pidiéndole a Harry que se quede después de clase —admitió Draco.
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El padre Virgil no respondió, sino que continuó mirando a Draco como si intentara diseccionar su mente.
Cuando el silencio volvió al aula y una ráfaga de viento hizo vibrar las gafas tras él, Draco empezó a arrepentirse de su
pregunta. Un cuadro espantoso pintado por uno de sus compañeros hacía unos meses le llamó la atención tras el
hombre y se convirtió en su escape de la realidad por unos instantes.

Oyó vagamente al padre Virgil dar unos pasos hacia adelante, sus botas de cuero resonando en el suelo.

—Tú y Harry son muy buenos amigos, ¿verdad? —dijo en voz baja, tan baja que era casi un susurro.

Una ola de calor se extendió por el cuello de Draco, enrojeciendo sus mejillas.

«Siempre juntos, y sin embargo tan diferentes». El padre Virgil sonrió. «El sol y la luna, el ángel y el diablo: ustedes
dos forman una pareja muy especial». Una pausa. «Muy especial, de verdad», se repitió.

Draco inhaló. Sus dedos se apretaron con tanta fuerza que se retorcieron contra sus pantalones cortos. "A ti también te
gusta", murmuró.

Una risa repentina, gutural y sorprendente resonó por la habitación. Draco levantó la cabeza bruscamente hacia el
padre Virgil, quien ahora le sonreía radiante, dejando al descubierto sus dientes perfectamente alineados y no tan
blancos.

Qué chico tan listo e inteligente eres, Draco. Me gusta mucho eso de ti, ¿sabes?

Probablemente era la primera vez que un adulto le decía que le gustaba. Una extraña sensación abrasadora le
revoloteaba en el pecho. Se arriesgó a mirar de nuevo al hombre, pero la apartó de inmediato, fijando la vista en el
cuadro y luego en sus pies.

—Claro que me gusta Harry. ¿A quién no? —dijo el padre Virgil.

Draco permaneció en silencio, completamente inmóvil junto a los caballetes. «Como» no significaba nada; lo que
quería saber era si ambos hablaban de «amor». Pero no se atrevía a preguntar. Por primera vez en presencia del padre
Virgil, tenía miedo. No el miedo que había sentido cuando la madre Suzanne lo había castigado, ni cuando la madre
Betsy lo había amenazado, ni siquiera el miedo que había sentido al caer sobre las hojas. Era más profundo, más
difícil de canalizar, imposible de comprender. El padre Virgil dio otro paso hacia él y Draco retrocedió para mantener
la misma distancia. De alguna manera, eso hizo sonreír al padre Virgil: una sonrisa amable y cálida.

—¿Estás celoso de Harry, Draco? ¿Por eso querías quedarte y ayudarme?

Draco negó con la cabeza enérgicamente. Quería irse.

Sabes, no hay necesidad de estar celoso. Entiendo, por supuesto, que todos tendemos a poner a Harry en un
pedestal, por todas esas razones que seguro te cuesta entender.

—No estoy celoso —balbuceó Draco. Pero le costó convencerse de que no lo estaba, sobre todo cuando el padre
Virgil repitió: —A mí también me gustas, Draco. Me gustas mucho.
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Eres un chico listo y muy dulce. Supongo que no has escuchado muchos cumplidos en tu vida, pero este es
uno. Y ya puedo decir que de mayor serás un hombre muy guapo.

Cuando el Padre Virgil dio el último paso para pararse frente a él, su alta figura se alzaba sobre Draco, obligándolo a levantar
la cabeza para mirarlo a los ojos. Draco intentó tragarse el nudo que se le había formado en la garganta. Su corazón latía más
rápido de lo que jamás imaginó. El Padre Virgil se acercó a su rostro y, mientras Draco recuperaba el aliento, dijo:

¿Quieres que compartamos también nuestros pequeños secretos?

Fue en ese momento que Draco supo que debería haber dicho que no, o incluso simplemente sacudir la cabeza.
Pero en cambio, no dijo nada. Tenía la boca entreabierta, los ojos de par en par; guardaba silencio. Incluso
dudó. Compartir secretos con un adulto era tentador; podría hacerlo especial, igual que Harry. Pero en
cuanto la mano del padre Virgil le rozó la mejilla, su instinto le dijo que corriera, y así lo hizo. Salió corriendo
del aula, cruzó el patio hacia las escaleras, que subió de dos en dos.

Tal vez ser especial no era para él después de todo.

Notas finales del capítulo

La etiqueta de "pedofilia implícita" no será más gráfica que eso; sin embargo, será abordada y discutida
más adelante.
Mantente a salvo
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Feliz navidad
Notas del capítulo

¡Gracias por leer! He notado que algunas personas han expresado incomodidad o dudas sobre los temas que
se tratan en esta historia, así que debo volver a indicarles las etiquetas para que entiendan lo que les espera y
pedirles que reconsideren leer esta historia si alguno de esos temas (aunque solo sean implícitos) les
resulta demasiado irritante. Sin embargo, les prometo que, al final de este viaje, nuestros hijos estarán felices
y a salvo.

Draco nunca dijo nada sobre lo sucedido en el taller. Guardó para sí la perturbadora experiencia, encerrándola
en su mente, para no volver a pensar en ella jamás. El padre Virgil tampoco intentó nada más con él; reanudó sus
clases todos los martes y jueves exactamente como siempre, dedicando la mayor parte de su atención a su alumno
favorito, Harry, salvo por alguna sonrisa ocasional dirigida a Draco que este fingía no ver.

Harry también guardó silencio absoluto al respecto. Nunca le preguntó a Draco nada sobre ese día. Era
como si nada hubiera pasado, como si todo estuviera en su cabeza: un sueño que Draco había tenido en
su cama, en el dormitorio, solo. Un sueño, una pesadilla, no podía definirlo. Tal vez una esperanza: una vieja
y arraigada fantasía de alcanzar la popularidad de Harry que se había convertido en una alucinación
inquietantemente realista.

Draco finalmente logró olvidarlo, o al menos convencerse de que lo había hecho, cuando llegó diciembre, y
con él la Navidad, la época favorita del año para todos. A principios de mes, cortaron un enorme abeto y lo
llevaron al comedor. Se pidió a los niños que lo decoraran: los más pequeños trabajaron en la base y los mayores,
con la ayuda de los guardianes, en la copa.

Ahora parte del grupo mayor, Draco y Harry se pusieron a seleccionar con entusiasmo las mejores guirnaldas,
ambos inclinados sobre una de las mesas de comedor que habían sido reservadas como mesa de trabajo para el día.
Draco había evitado cuidadosamente hacer contacto visual o intercambiar una sola palabra con cualquier adulto
desde el comienzo de las vacaciones para mantener intacto su buen humor, y su plan había funcionado bastante
bien hasta que el Padre Virgil decidió unirse a su mesa con una caja llena de pinceles y duendes petrificados.

—Me vendría bien un poco de ayuda para pintarlos de dorado. ¿Te animas? —preguntó, alternando su mirada
sonriente entre Harry y Draco.

Y así pasaron el resto del día cubriendo a las pequeñas criaturas con pintura dorada mientras el padre Virgil les
contaba varias historias sobre los orígenes de los duendes, su lugar en el mundo mágico y recuerdos personales de
la infancia, con solo Harry escuchando y respondiendo.
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Draco no esperaba ser rescatado por el padre Olivier, quien le ordenó ayudar a Osmond a colgar sus
decoraciones, ya que el niño era demasiado pequeño para alcanzar incluso la rama más baja.

Diciembre marcó el regreso de Barbara, una niña mayor y la única de ellos que asistía a Hogwarts.
Estaba en cuarto año y solo regresaba al orfanato para las vacaciones de verano e invierno. Le habían
preparado una habitación aparte en el último piso. Draco no sabía si era lo habitual o si era solo un
capricho suyo. Nunca se molestaría en preguntar. Si no hubiera sido por la emoción de Maisie, no la
habría recordado.
nombre de todos modos.

“¡Cada vez que viene, nos cuenta todo sobre Hogwarts!” exclamó Maisie después de cenar la noche en
que el padre Olivier anunció que Barbara llegaría temprano a la mañana siguiente.

Nos cuenta todos los chismes sobre las clases, los profesores, Dumbledore (el director), el quidditch y el
Bosque Prohibido.

Maisie no podía parar. Con una sonrisa de oreja a oreja, seguía alardeando de que ya lo sabía todo sobre
Hogwarts antes que ellos.

—Bueno, Francis irá pronto a Hogwarts —intervino Harry cuando ella por fin se detuvo para recuperar el
aliento—. Y Vinay irá un año después, así que probablemente nos lo cuenten también.

—Hm, supongo que sí —dijo simplemente, y luego se dirigió hacia el dormitorio de las chicas, frente al cual
una de sus amigas la estaba esperando.

Además de Barbara, la Navidad también era época de visitas del director, el señor Marblemaw. Sus visitas
eran tan escasas que los niños solían olvidar su aspecto entre ellas. Y, sin embargo, el señor Marblemaw
tenía un aspecto todo menos común. Era inmensamente alto y delgado, con ojos almendrados de
un azul cautivador que a veces se volvía violeta. Tenía un bigote oscuro y una larga melena negra azabache,
trenzada en numerosas y finas trenzas adornadas con diminutas mariposas flotantes y cuentas de plata.
Sus orejas puntiagudas sugerían a los niños que no era humano, aunque no se parecía a ninguna criatura
que hubieran visto en sus libros. Era una figura enigmática, posiblemente de otro planeta o simplemente un
hombre de aspecto peculiar.

En la cena de Navidad, pronunció un largo discurso lleno de esperanza, deseos para los niños de
su orfanato, para los guardianes, por la paz y, sin duda, muchos otros sentimientos sinceros que
Draco no escuchó. Estaba demasiado absorto en la deliciosa comida que acababa de aparecer ante él.
La Navidad era, sin duda, su época favorita del año.

—Tranquilo, te va a doler el estómago toda la noche —susurró Harry con una sonrisa.

Después de los cinco años, los tutores dejaron de dar regalos de Navidad o cumpleaños, pero animaron
a los niños a crear algo especial para ellos. Podía ser un dibujo, un poema, una pintura hecha en
clase o cualquier otro regalo creativo. Como era de esperar, Draco nunca recibió nada de los otros niños,
ni se molestó en hacer regalos.
Luego, con el paso de los años, desarrolló el hábito de dibujar algo para Harry y le rogaba que no le
correspondiera. En cambio, Harry optó por hacerle un cumplido. Con el tiempo, a medida que...
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Cuando aprendió a escribir, Harry sustituyó estos cumplidos por pequeños poemas escritos torpemente
en trozos de papel. Sus poemas eran, objetivamente, malos, a veces incluso ilegibles debido a la pésima
caligrafía y las faltas de ortografía de Harry. Y, aunque lo hacían reír mucho, Draco los guardaba todos en
el cajón de su mesita de noche, como tesoros que atesoraría para siempre.

Esa mañana de Navidad, Draco le regaló un dibujo del roble, que había hecho con tiza robada del aula de
arte, mientras el padre Virgil estaba demasiado ocupado admirando la horrible pintura de Harry. En cuanto
a Harry, le regaló un nuevo poema, este año mucho más legible que el que escribió la Navidad anterior.

—Has mejorado —comentó Draco mientras terminaba de leer el último verso, sintiendo una sonrisa en la
comisura de sus labios.

"Tú también."

“Mis dibujos siempre han sido buenos”.

Harry le dio un codazo en el hombro. "Eres muy molesto".

Satisfecho consigo mismo, pero no menos agradecido por el encantador poema de Harry, Draco lo guardó
cuidadosamente en su cajón con los demás. Afuera, la nieve cubría el paisaje de blanco.
El roble había perdido sus hojas justo cuando más las necesitaba, mientras que los pinos del bosque más
lejano parecían apacibles en su estación favorita. Al otro lado del patio, si Draco pegaba la cara a la ventana
y entrecerraba los ojos, podía ver un trocito del río, completamente congelado y quieto.

—Vamos, tengo hambre —dijo Harry mientras se unía a él en la ventana. Draco apartó la mejilla del cristal,
dejando una marca redonda que intentó borrar con la manga antes de seguir a Harry fuera de la
habitación.

Al llegar al pie de las escaleras, vieron a Maisie esperándolos abajo, con las piernas cruzadas y una sonrisa
en el rostro. En cuanto estuvieron frente a ella, les entregó a cada uno una pequeña insignia roja de papel.

Feliz Navidad, Harry. ¡Feliz Navidad, Draco!

Draco se quedó mirando el papel rojo un momento. Había un león dibujado en él. Pudo ver que ella había
intentado que sus insignias fueran lo más parecidas posible, pero la melena de su león parecía más como
pétalos puntiagudos, mientras que la de Harry tenía una forma más circular, parecida a un...
sol.

“No estaba segura de qué casa darte, lo pensé durante días”, explicó con las manos cruzadas a la
espalda. Esta mañana, su vestido de terciopelo era rojo oscuro, a juego con su lazo. En el pecho llevaba
una insignia amarilla con un tejón mal dibujado. “Claro, tuve que poner a Draco en Gryffindor. ¿Quién más
saltaría de un árbol que un Gryffindor?”, rió. “Y como siempre están juntos, puse a Harry contigo. Creo que tus
padres eran Gryffindors, ¿no? ¡Eso es lo que he oído!”

“Eh…”
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—Y para mí, elegí a Hufflepuff —dijo señalando su pecho—. Leal, trabajadora y cariñosa.

Una sonrisa de emoción cruzó su rostro; parecía especialmente orgullosa y complacida con sus regalos.

Mientras tanto, Draco no sabía cómo reaccionar. No esperaba recibir un regalo de nadie más que Harry, y menos
de una chica, y a juzgar por la expresión de su amigo, Harry pensaba lo mismo.

—Gracias, Maisie —murmuró Harry—. Eso es... muy agradable, de verdad.

Los dos chicos intercambiaron una mirada rápida, siempre con la esperanza de que el otro supiera qué decir para
sacarlos de apuros. Así que Maisie pensó que Draco sería un Gryffindor. Nunca se había planteado en qué casa
acabaría cuando fueran a Hogwarts; ni siquiera sabía mucho del tema, salvo alguna conversación y comentario
ocasional que había oído por casualidad. A estas alturas de su vida, Draco ni siquiera creía que las casas importaran
mientras estuviera con Harry.

—Salud, Maisie —dijo por fin—, pero no tengo ningún regalo para ti…

—Yo tampoco —se apresuró a añadir Harry.

Maisie guardó silencio unos segundos, sus ojos color avellana moviéndose rápidamente entre ellos. Luego sonrió.

—¡No te preocupes! Te pongo el broche en el jersey —dijo encogiéndose de hombros rápidamente.

La dejaron trabajar en sus respectivas insignias, que ella sujetó con pequeñas horquillas, antes de retroceder unos pasos
para admirar su trabajo. Con un gesto de satisfacción, se dirigió al comedor, de donde emanaba un apetitoso aroma
a huevos y especias.

Durante el resto de las vacaciones, Harry y Draco se sintieron culpables por la falta de regalos para Maisie.
O mejor dicho, Harry se sintió culpable, y Draco comenzó a preguntarse si él también debería sentirse culpable al
ver la reacción de su amigo.

—Deberíamos hacer algo por ella —declaró finalmente Harry.

Draco hizo una mueca. Sabía que Harry tenía razón, como siempre, pero la idea de dedicar tiempo a crear
algo para Maisie, con lo simpática que era, no le atraía mucho. "¿Qué les gusta a las chicas?"

—No sé, probablemente lo mismo que los niños —dijo Harry—. Simplemente dibújale algo: flores o estrellas; le encanta
la astronomía.

Y así pasaron una tarde entera sentados en la cama de Harry, con papeles extendidos entre las piernas sobre
la manta perfectamente abrigada, y mientras Draco dibujaba a Júpiter, con su libro de astronomía abierto a sus pies,
Harry empezó a escribir un poema. Entre trazos, Draco no pudo evitar mirar a Harry, y una sensación de celos
extremos retumbó en su interior. Era como si Maisie le estuviera arrebatando su amistad con Harry al robarle lo que
creía solo suyo, lo que lo hacía sentir tan especial a los ojos de su mejor amigo.
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Su pintura de Júpiter resultó mucho más fea de lo que esperaba. Aun así, a Maisie le gustó quizás
incluso más que el poema de Harry.

Con sus años de experiencia viviendo bajo el mismo techo que la Madre Suzanne, Draco se culpaba a
sí mismo por creer ingenuamente que la mujer olvidaría su rencor contra él simplemente por las sabias
palabras del Padre Virgil. Tardó tres meses en vengarse. Tres meses que le permitieron a Draco olvidar
por completo esta historia con la que no tenía nada que ver; tres meses que le permitieron bajar la
guardia.

Todo empezó con un juego, un juego sencillo e inofensivo. Verdad o Reto. Era el juego al que Harry y
él jugaban cuando se les acababan las ideas o tenían algo en la cabeza. El toque de queda era en quince
minutos, pero ya estaban en pijama, sentados en el suelo entre las camas de Harry y Lucien. Era
el turno de Draco, y había elegido «reto», igual que durante la última media hora, como si ambos vieran la
«verdad» como un peligro potencial después de todo lo que se habían ocultado últimamente.

Harry pensó por un rato, como siempre lo hacía porque era demasiado indeciso para tomar decisiones
rápidas cuando jugaba.

“Date prisa, sólo nos quedan unos minutos”.

—Vale, vale. —Harry se incorporó, con las manos en el estómago—. Tengo hambre —admitió.

Ante esto, la frustración invadió el pecho de Draco. Harry se había saltado la cena antes, pero cuando se
encontró con Draco al pie de la escalera, justo antes de que la Madre Suzanne llamara al orden, le dijo que
había cenado con el Padre Virgil.

Draco se lo recordó, y el rostro de su amigo se tiñó de un rojo escarlata. Harry se subió las gafas hasta la
nariz con el dorso de la mano, antes de rascarse distraídamente.

“Lo hice, pero no lo suficiente, creo.”

Draco sabía cuándo Harry mentía; tenía la repentina costumbre de tocarse la cara. Decidió
ignorarlo; no tenía ganas de discutir sobre el padre Virgil esa noche.

"¿Quieres que vaya a robar algo de comida de la cocina?", ofreció en su lugar, pero Harry levantó la
cabeza con preocupación.

—No… no, es demasiado peligroso. Olvídalo, fue una mala idea —dijo—. Encontraré otro reto.

—No es tan peligroso, ya lo he hecho —argumentó Draco—. A los elfos ni les importa, creo que les
caigo bien.
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No era del todo cierto. Los elfos domésticos nunca habían mostrado ninguna compasión por Draco; de hecho,
no les importaba en absoluto su existencia, demasiado concentrados en sus tareas como para
siquiera reconocer su presencia. Los guardianes probablemente nunca se habían tomado el tiempo de
advertirles sobre posibles ladrones de comida.

Harry negó con la cabeza. «El toque de queda se acerca demasiado pronto, no tendrás tiempo. Olvídalo».

Mientras intentaba pensar en otra idea, mirando las estrellas sobre ellos, tal vez esperando que alguna de ellas
lo guiara, Draco ya estaba de pie, listo para partir.

—Déjame pensar en otra cosa —insistió Harry mientras sus ojos se posaban en Draco.

—Está bien, Har. Iré.

No era como si le hubiera dejado a Harry muchas opciones. Su amigo tenía hambre, Draco sabía cómo
colarse en las cocinas, y este reto parecía perfectamente adecuado.

“Déjame ir contigo entonces.”

—No. Iré más rápido sin ti —dijo Draco. Al notar el enfado de Harry, añadió—: Ya me he acostumbrado.
Volveré antes del toque de queda, no te preocupes.

Mientras se daba la vuelta y salía disparado del dormitorio, notó que algunos chicos lo miraban con
escepticismo. "¡Draco, deberíamos estar en la cama en diez minutos! ¡Espera, no, nueve minutos!"
Aquiles gritó, pero Draco ya estaba en el pasillo oscuro, dirigiéndose a las escaleras. Las paredes, desde los
dormitorios hasta el pasillo inferior, estaban cubiertas por una interminable serie de pinturas de diversos
personajes históricos que Draco no reconoció, encargados de mantener la tranquilidad y el orden en las
noches cuando los guardianes no patrullaban.

Mientras Draco bajaba apresuradamente las escaleras, una anciana con voz aguda gritó: "¡El toque de queda
empieza en ocho minutos, jovencito!". Pero Draco la ignoró. Volvería antes, lo sabía.

El pasillo entre el comedor y el patio estaba sumido en la oscuridad, salvo las pocas velas que bordeaban la
pared de piedra.

Detrás de la puerta, podía escuchar una conversación prolongada entre los guardianes, quienes probablemente
todavía estaban en la mesa con vasos medio llenos de lo que consideraban un merecido regalo.
Al otro lado del pasillo, se oía la voz femenina de, pensó Draco, Barbara, hablando con un chico a lo lejos. A
menos que Draco se equivocara, el único chico fuera del dormitorio era Francis. No importaba. Una misión más
importante le esperaba a Draco, quien se dirigió con confianza a la cocina, preguntándose si Harry
disfrutaría más de un trozo de tarta de manzana o de una mandarina. La mandarina habría que pelarla y
dejaría rastros más difíciles de ocultar. Iría por la tarta de manzana.

A pesar de lo tarde que era, las cocinas seguían bullendo de actividad. Draco podía oír el tintineo de platos
y sartenes, el agua corriendo en los fregaderos y los pasos que iban y venían. Las sombras de los ajetreados
elfos domésticos se filtraban a través del marco de la puerta hacia el suelo, y Draco esperó a que se alejaran
antes de entrar. Se deslizó entre las mesas, con cuidado de no...
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tropezarse con algún elfo. Tras recorrer la habitación con la mirada, sus ojos se posaron en los pasteles de manzana que
quedaban de la cena. Robar uno fue, como esperaba, tarea fácil. Salió de la cocina sin intentar esconderse, con pasos seguros
y entusiastas. Solo cuando su sombra en el suelo de piedra cubrió de repente un par de zapatos de cuero que le resultaban
familiares, la sonrisa de Draco se desvaneció.

Draco levantó la vista lentamente, no queriendo ver su rostro demasiado pronto. La Madre Suzanne se quedó quieta,
dejando que se instalara un silencio largo e incómodo, como para añadir dramatismo a su repentina aparición; le encantaba
hacerlo. Había algo en sus ojos que denotaba malevolencia, mucho más intensa de lo que Draco jamás había visto. Era como si
hubiera estado esperando a que cometiera un desliz, a que lo pillara portándose mal, para finalmente poder descargar sobre él
todo su odio acumulado.

"¿Qué haces fuera del dormitorio después del toque de queda?"

Aún no había pasado el toque de queda, Draco estaba seguro, pero sintió que sería mejor no discutir.

"¿Qué tienes en la mano?"

Su voz era lenta y tranquila. Draco tragó saliva. De ninguna manera iba a involucrar a Harry en su respuesta, no si no quería
que Madre Suzanne intentara separarlos de nuevo.

Mientras miraba el pequeño postre, cuyas rodajas de manzana cocida parecían tan poco apetitosas que se preguntó cómo
una persona normal podía siquiera considerarlas comestibles, murmuró: "Una tarta de manzana".

Madre Suzanne también miró hacia abajo.

“¿Y por qué tienes una tarta de manzana en la mano?”

“Eh... tengo hambre.”

—Tienes hambre —repitió lentamente—. Es una lástima, Wynn. Creí haberte visto comiendo bien antes, ¿verdad?

Draco se encogió de hombros.

—Bueno, supongo que un chico de tu edad tiene buen apetito —dijo tras una breve pausa—. ¿Por qué no te lo comes ahora?

La sola idea repugnaba a Draco, quien luchaba por contener una mueca. Sabía que no era una simple sugerencia, sino una
orden, y si quería evitar un castigo peor, tendría que acatar cualquier orden. El primer bocado, y el último, casi lo hicieron
vomitar. La textura pastosa de la manzana y el sabor agrio invadieron su boca, asaltando sus papilas gustativas como
veneno. Su rostro se contorsionó y sintió arcadas.

—Será mejor que la próxima vez consigas algo que te guste —se burló Madre Suzanne.

Antes de que pudiera decir nada más, ella lo agarró de la muñeca con tanta violencia que dejó caer el resto del pastel al suelo.
Un pequeño jadeo escapó de la garganta de Draco. Mientras ella comenzaba a arrastrarlo hacia lo que él temía que fuera el
pequeño almacén de paja, dijo en voz más alta que antes: "Estoy muy...
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Estoy harta de ti, Wynn. ¡No puedo creer que hayamos aceptado acogerte desde el principio, y cada día que
pasas bajo nuestro techo me da la razón!

Su agarre se apretó, dejando la mano de Draco casi blanca. "No eres más que un parásito, nada que el
mundo mágico necesite o quiera."

Draco no dijo ni una palabra, no intentó protestar, no intentó zafarse de su agarre. Paralizado por el miedo ante
la idea de volver a estar encerrado en esa habitación oscura y pestilente, sus extremidades se pusieron
rígidas y su mente se quedó en blanco.

—Sé que eras tú —siseó al llegar a la puerta de madera. A Draco le llevó un momento comprender lo que quería
decir—. El padre Virgil puede decir lo que quiera para defenderte, pero yo sé que no. Te lo has pasado
genial, ¿verdad? Verme así debe haberte hecho sentir muy orgulloso, alimaña astuta.

Solo cuando ella lo empujó adentro, Draco recuperó el control de su cuerpo. Al girarse hacia el umbral donde ella
estaba, con la mano aferrada a la puerta abierta, comenzó a suplicar.

—¡Pero no fui yo, Madre Suzanne! ¡Te juro que no fui yo!

Nunca había suplicado en su vida, ni siquiera pensó que algún día lo haría, y menos a ella. Pero allí estaba,
aterrorizado y desconcertado por esta completa injusticia. Mientras seguía justificándose, empezó a sentir un
nudo en la garganta. De repente, ella sacó su varita de su túnica de terciopelo y la apuntó hacia él.

“¡No digas palabrotas!”

"Pero…"

“¡Oscausi !”

Draco cayó hacia atrás, conmocionado. Una extraña sensación, como si la piel se le extendiera sobre los
labios, le hizo llevarse la mano a la cara, solo para descubrir que ya no estaba. No podía hablar; ella le
había sellado la boca. Lo habían silenciado antes, muchas veces, de hecho, pero nunca con un hechizo tan cruel.

Solo saldrás de esta habitación cuando yo te lo permita. Será mejor que te armes de paciencia.

Con eso, cerró la puerta de golpe con un movimiento de su varita y el mundo se convirtió en oscuridad.

La angustiosa espera fue muy similar a la de unos años atrás, pero esta vez Draco sintió una nueva capa sobre
su miedo: un odio profundo hacia todos y hacia todo.

Lloró, golpeó la puerta, intentó gritar en vano, luego intentó rasgarse la piel que cubría sus labios, todo en vano.
El miedo a la oscuridad lo hizo orinarse de nuevo, y se despreció por lo que percibía como una gran
debilidad.

La Madre Suzanne finalmente lo liberó horas después; el cielo estrellado y varios ruidos nocturnos sugerían que
era tarde, tal vez incluso de madrugada. Al menos no dormiría allí como temía. No revirtió el hechizo en su boca,
ni lo ayudó a lavarse ni a darle
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Le dieron una muda de ropa. Cruzó el silencioso dormitorio cabizbajo, con la cara húmeda de lágrimas, los labios
borrados, humillado, y su pijama oliendo a paja y pis. Madre Suzanne lo siguió de cerca, y cuando empezó a
quitarse los pantalones húmedos, lo agarró del brazo con violencia y le dijo en voz baja para no despertar a los
demás: «Dormirás en tu desorden, muchacho. Quizás eso te enseñe a esforzarte más por ser limpio como un
niño de tu edad».

Draco contuvo las nuevas lágrimas que amenazaban con escaparse de sus ojos mientras observaba a la mujer en
la penumbra de la habitación. Ingenuamente, esperaba que finalmente se diera cuenta de que había olvidado
deshacer la maldición que le sellaba la boca, pero incluso después de mirarlo fijamente durante largos segundos,
no hizo nada más que decir: «Se desvanecerá por la mañana».

La vio salir del dormitorio. Cerró la puerta tras ella, y lo único que pudo hacer fue pasar una de las peores noches
de su vida. Podría haberse quitado el pijama ahora que ella se había ido, pero se encontró obedeciéndola
ciegamente por miedo. Sin siquiera mirar la cama de Harry, como solía hacer antes de acostarse, se metió
bajo la manta y se escondió debajo.

Allí lloró de nuevo, tan silenciosamente como pudo. La piel sobre su boca le provocaba náuseas, sentía que no
podía respirar, como si se estuviera asfixiando lentamente. El deseo de hacerse daño regresó: quería
clavarse un cuchillo en la piel, quería frotarse las piernas húmedas hasta el hueso, sacarse sangre, sentir todo el
dolor posible. Su llanto se intensificó y empezó a hipar dolorosamente, sintiendo cada vez que se ahogaba.
Estaba teniendo un ataque de pánico y no había nadie para ayudarlo. Nadie, excepto una persona: Harry.

Su amigo apartó las sábanas de Draco lo suficiente como para poder subirse a la cama antes de que Draco se
diera cuenta de que estaba allí.

¿Dónde estabas? Te estaba buscando, ¡pero Madre Suzanne nos obligó a acostarnos!
Harry susurró: «Draco, ¿qué pasó?», jadeó, con la voz quebrada por la preocupación.

El torrente de lágrimas que caía en cascada de sus ojos le impedía verlo. A ciegas, buscó con la mano la boca
de Harry para callarlo, pero Harry la bloqueó antes de que llegara a su rostro. Sujetó la muñeca de Draco un
momento, mientras con la otra mano rozaba suavemente su boca.

"¿Te atraparon?"

Draco asintió.

La cama probablemente apestaba a orina y paja, y a Draco se le revolvió el estómago de vergüenza al pensarlo.
Sus sollozos incontrolables resurgieron. Quiso disculparse por el olor, quiso decirle a Harry que se fuera a dormir,
pero no pudo y le dio asco.

De repente, los brazos de Harry lo envolvieron y lo abrazaron fuertemente.

—Está bien, Draco. Todo va a estar bien.

Durante unos segundos, Draco quedó demasiado impactado por el abrazo de Harry como para reaccionar. Entonces se
dio cuenta de lo que estaba sucediendo e intentó apartarse bruscamente para que Harry no tuviera contacto directo con él.
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pantalones mojados, pero Harry apretó sus brazos a su alrededor hasta que Draco perdió su fuerza y dejó que sus
emociones fluyeran hacia el cuello de su amigo.

Cuando sus sollozos finalmente cesaron, Harry le acarició la espalda antes de alejarse para mirarlo.

—¿Te duele? —preguntó Harry. Draco percibió que Harry intentaba no mirar demasiado su boca ausente, pero
no podía evitarlo.

Draco meneó la cabeza brevemente, con la cara medio enterrada en el colchón.

—Tenemos que hacer algo, Draco. ¿Quieres que vaya a buscar a Mamá Betsy?

Otro movimiento de cabeza.

—Padre Vir... —Harry se detuvo. Pareció dudar, frunciendo el ceño—. ¿Padre Virgil?

Ante la tercera negativa de Draco, Harry suspiró.

“Está bien, está bien.”

Hubo un silencio y la atención de Harry finalmente se fijó en la entrepierna de Draco. Draco siguió su mirada, luego
se subió las piernas hasta el pecho para esconderse de su mirada, con las mejillas y el cuello ardiendo de
vergüenza.

—Deberíamos al menos limpiarte, ¿no crees? —susurró Harry.

Draco dudó hasta que la mirada alentadora de Harry lo convenció de asentir. Lo siguió hasta el baño
al final del pasillo, el único lugar al que los niños podían ir por la noche. La mano de Harry lo sujetó con
fuerza, sus dedos entrelazados en un firme nudo.

Dentro del baño vacío, Harry finalmente soltó su mano mientras se giraba para mirarlo.

“Yo te limpio el pijama y tú te duchas”.

Draco sintió que no tenía muchas opciones. Rara vez había visto a Harry con tanta autoridad, pero también se dio
cuenta de que era la primera vez que Harry lo veía llorar. Podría tener algo que ver. Se quitó la camisa, luego los
pantalones y la ropa interior con más reticencia y torpeza.

Todos los chicos del dormitorio estaban acostumbrados a verse desnudos, pero nunca en una situación tan
humillante. A Harry no parecía importarle; su rostro estaba serio, y en cuanto Draco estuvo desnudo, cogió la ropa
sucia y fue a uno de los lavabos a enjuagarla. Draco se lavó rápidamente, quizás la ducha más rápida que jamás se
había dado. Harry lo esperaba en medio del baño. Había colgado el pijama de Draco para que se secara en el borde
del lavabo y, en cuanto Draco se acercó, envuelto en una toalla, se desvistió a su vez.

—Toma, toma mi pijama, dormiré en calzoncillos —dijo entregándole a Draco su pijama azul.
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Draco necesitó otro estallido de coraje para no llorar, y falló parcialmente cuando sus ojos se llenaron de
lágrimas nuevamente.

Solo aceptó la oferta de Harry porque insistió. Incluso lo ayudó, pues las manos y las piernas de Draco
temblaban incontrolablemente y el hipo regresaba. Draco anhelaba otro abrazo de Harry. El deseo habitual de
burlarse o buscar pelea se había desvanecido de su pecho, reemplazado por un profundo sentimiento de amor
incondicional por él.

Regresaron al dormitorio tan silenciosamente como lo habían dejado. Draco ahora estaba limpio y seco con
la ropa de Harry. Ver a su mejor amigo desnudo en pleno invierno era difícil de soportar, pero Draco hizo todo
lo posible por no volver a llorar.

Harry decidió que ambos dormirían en su cama, pues la idea de dormir separados era absolutamente inconcebible.
Rodillas contra rodillas bajo las sábanas, se miraron fijamente un rato. Su silencio se rompía ocasionalmente
con pequeños comentarios de Harry, en su mayoría preguntas que Draco podía responder con un
asentimiento o un movimiento de cabeza.

—No estoy acostumbrado a ser el único que habla —dijo Harry finalmente con una sonrisa burlona que
enseguida se transformó en una expresión de compasión—. Quizás deberíamos intentar dormir un poco,
¿vale?

Draco asintió. Aunque al principio había tenido miedo de dormir, miedo de que alguien lo encontrara desfigurado
por la mañana, ya no importaba mucho, no ahora que tenía a Harry con él.

—Lo siento, Draco —dijo Harry tras reprimir un bostezo que le hizo llorar—. Todo esto fue por culpa de mi
estúpido reto.

Draco inmediatamente sacudió la cabeza y se señaló a sí mismo, haciendo que Harry sonriera un poco, una
sonrisa triste.

Entonces Harry se retorció bajo las sábanas para apretarse más cerca de Draco, sus narices casi
tocándose.

¿Al menos me conseguiste algo de comer?

Si Draco aún hubiera tenido la boca, se habría reído. En cambio, lloró y Harry corrió a abrazarlo. «Estaba
bromeando. Deja de llorar».

La habitación se sumió en un silencio absoluto y solemne, salvo por los suaves ronquidos de Lucien en la
cama de al lado. La piel de Harry contra él era suave pero fría, lo que llevó a Draco a abrazarlo con sus
mangas largas para abrigarlo.

"Gracias, Draco."

No sabía qué estaba causando la repentina gratitud de Harry, pero apretó su abrazo y se quedaron dormidos uno
en los brazos del otro.
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Adiós a la infancia

Draco despertó con la sensación de un brazo pesado presionándole el cuello. Su primer instinto fue temer un peligro
inminente. Abrió los ojos de golpe y contuvo la respiración, quedando completamente inmóvil, como si intentara
hacerse invisible. Tardó un instante en darse cuenta de que estaba en el dormitorio, en la cama de Harry, y que el brazo
que lo sostenía era simplemente Harry, profundamente dormido, despatarrado a su lado. Lo segundo que comprendió
Draco fue que había recuperado la boca, la capacidad de respirar con más facilidad y, sobre todo, de hablar. Sin
embargo, Draco permaneció en silencio. Observó a Harry dormir un rato, sin mover el brazo a pesar de la presión
que ejercía sobre su esófago. Había algo reconfortante en ver a Harry, saber que, aunque el mundo lo odiara, e
incluso si albergaba sentimientos similares hacia el mundo, Harry estaba allí con él, haciéndolo todo mucho más fácil.

Draco finalmente reunió la fuerza de voluntad para despertar a Harry cuando notó que la luz del sol entraba a raudales
por las ventanas entre las camas, provocando que los demás niños se despertaran lentamente. Harry bostezó
ruidosamente; su aliento matutino le llegó a la nariz. Con una mano, Draco apartó la cara de Harry, y Harry rió entre
dientes.

—Buenos días —susurró Harry, con su mejilla presionada contra la palma extendida de Draco.

Draco esbozó una leve sonrisa. El aire a su alrededor se volvió de repente extrañamente cálido y sofocante, y
una sensación de vergüenza lo invadió al recordar la humillante noche anterior. Se llevó la mano al estómago y miró al
techo.

Con el rabillo del ojo, vio a Harry estirar sus extremidades desnudas antes de apoyarse sobre el codo y poner la manta
sobre sus cabezas para protegerlos del resto de la multitud.
habitación.

—Oye, tu boca ha vuelto —exclamó Harry en voz baja mientras finalmente miraba el rostro de Draco.

Draco se puso ligeramente rígido y asintió brevemente.

—¿Estás bien? —preguntó Harry, y Draco asintió una segunda vez, aún evitando su mirada.

“Ya puedes hablar, ¿sabes?”

—Sí —respondió Draco rápidamente. Se arriesgó a mirar a Harry, cuyas cejas estaban arqueadas como si esperara
más.

—¿Seguro que estás bien? —preguntó Harry de nuevo—. ¿Quieres hablar de ello?

Después de asentir para responder la primera pregunta y negar con la cabeza para responder la segunda, Draco
susurró: "Gracias por... ya sabes".
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Harry sonrió. "Por supuesto."

Bostezó de nuevo, esta vez con una mano sobre la boca, y se dio la vuelta para sacar las piernas de la cama.
"Debería ponerme algo de ropa; hace mucho frío".

Pero antes de que Harry pudiera salir de la cama, Draco lo agarró del brazo. "¡Espera!"

"¿Qué?"

Harry se giró para mirarlo, volviendo las piernas hacia atrás, contra el pecho, mientras Draco les
reajustaba las mantas sobre la cabeza. Por un momento, Draco dudó. Había tantas cosas que quería decir
ahora que había vuelto a hablar: su deseo de pedirle a Harry que dejara de quedarse con el Padre Virgil
después de clases y fuera a comer con él, su deseo de decirle que todos los adultos eran malos, peligrosos y poco
fiables. Al recordarlo muchos años después, Draco nunca entendería del todo por qué no le dijo esas cosas a
Harry.

En cambio, lo que Draco dijo esa mañana en la cama de Harry fue: "¿Verdad o reto?"

Harry frunció el ceño, con expresión vacilante, como si se preguntara cómo Draco podía querer volver a jugar
a ese juego después de lo que acababa de pasar. Tras unos momentos de reflexión, durante los cuales se
mordió el labio inferior, Harry finalmente dijo: «Verdad».

Ante Draco se abrió una puerta de infinitas posibilidades. Podría haber preguntado sobre todas las cosas que le
intrigaban o le daban celos. Reflexionó un instante, recorriendo con la mirada el cuerpo desnudo de Harry: desde
sus frágiles piernas hasta sus bronceadas y huesudas clavículas, en las que la mirada de Draco se detuvo quizá
un instante más de lo necesario, y finalmente sus ojos verdes. Entonces, preguntó: "¿Te quedarás conmigo para
siempre?".

"Sí."

La respuesta de Harry llegó rápidamente, sin la menor vacilación. Calentó el corazón de Draco con un fuego
reconfortante que quemaría cualquier palabra o acto vil contra él.

"¿Promesa?"

Harry sonrió, soltando los brazos de sus piernas. Escupió en su mano derecha y se la ofreció a Draco.

"Promesa."

En ese instante, Draco no sintió miedo. Podía enfrentarse a los gigantes más altos, a las arañas más
venenosas, a los dragones más feroces e incluso soportar el desprecio de la Madre Suzanne. Le devolvió el
escupitajo, miró a Harry a los ojos y dijo con toda la sinceridad del mundo: «Lo prometo».

☼
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Nueve años era una edad extraña. Era la edad en la que la preadolescencia comenzaba a acechar a sus víctimas,
dispuesta a moldearlas en diferentes formas, jugando con sus cuerpos y mentes hasta convertirlas en una
versión diferente, mucho más aterradora, de sí mismas durante muchos años de inmensa incertidumbre e
inseguridad. Después de que Draco cumpliera nueve años, empezó a notar muchos cambios, tanto por dentro
como por fuera. Por ejemplo, se le habían caído todos los dientes de leche y la mayoría ya habían sido reemplazados
por los permanentes, de aspecto muy adulto. También notó que su resistencia al correr por la mañana había
mejorado drásticamente. Y, tristemente, contra todo pronóstico, descubrió que Harry había crecido dos centímetros
y medio.

“Deberías comer más frutas y verduras”, dijo Maisie un día cuando Draco se quejó por enésima vez.

En cuanto apartó la atención de él y de Harry, Draco imitó en silencio lo que había dicho con una mueca
desagradable. Harry sonrió levemente, porque siempre sonreía ante las payasadas de Draco, pero luego dijo: «No
se equivoca, Draco».

"Váyanse a la mierda ustedes dos."

—Es muy grosero decir eso —comentó Maisie.

"¿Vete a la mierda?"

Maisie le dirigió una mirada oscura que se convirtió en un giro de ojos.

Volviendo a concentrarse en su libro, empezó a juguetear con un mechón de su larga cabellera. Llevaban casi una
hora sentados en el roble: Harry y Draco en una rama superior, mientras que Maisie se había acomodado en la
inferior, como hacía desde que tuvo el valor de seguirlos. Con las piernas apoyadas en el regazo de Draco,
Harry apoyó la cabeza en el tronco y cerró los ojos.

Draco, que había pasado la mayor parte del tiempo mirando el libro de Maisie desde arriba, ahora observaba a
Harry con gran atención. Su cabello crecía con el mismo vigor que su altura, lo que hacía que sus rizos se definieran
mejor. A la luz del día, brillaban como la seda, y Draco ansiaba pasar la mano por ellos. Le encantaba su
longitud, y aunque Madre Suzanne a menudo le pedía a Harry que se los cortara, Harry siempre se negaba,
para deleite de Draco.

Otro ejemplo de cómo la preadolescencia afectó a Draco fue cómo sus sentimientos por Harry dieron un giro radical
y cómo empezó a interesarse más por lo que sucedía entre sus piernas, las de ellos. Con cada día que
pasaba, lo que nunca había despertado su curiosidad se convertía en una obsesión creciente y perturbadora,
como mirar las cosas de sus compañeros de piso mientras iban al baño o se desvestían para acostarse, aunque
sus ojos estaban sobre todo puestos en los de Harry. También empezó a querer compararlos con los suyos, y
a veces sentía cosquilleos desconocidos en partes de su cuerpo que antes solo le servían para sobrevivir.

Al principio pensó que no tenía nada de raro. Siempre había querido a Harry, y aunque ninguno de estos temas se
hablaba en clase, Draco había notado que Francis y Vinay se obsesionaban más con ellos a medida que crecían,
hasta que ambos se fueron a Hogwarts.
Sin embargo, sus obsesiones eran completamente diferentes a las de Draco, ya que se sentían atraídos únicamente por las chicas.
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Hablaron de chicas con un fervor con el que Draco no podía identificarse, mientras que él se encontró usando el
mismo entusiasmo y vocabulario para Harry.

La primera conclusión a la que llegó Draco fue que Francis y Vinay carecían de buen gusto y pronto se
darían cuenta de que se habían equivocado. Pero entonces, Draco empezó a cuestionar su propia obsesión al
darse cuenta de que la única persona aparte de él que parecía admirar más a los chicos que a las chicas
era el padre Virgil, y él no era precisamente el modelo a seguir que Draco quería emular. Tuvo que admitir que
a veces aún consideraba preguntarle al padre Virgil al respecto, antes de razonar consigo mismo y tomar la
decisión mucho más sabia de mantenerse en silencio y alejado de ese hombre.

A veces Draco se preguntaba si esa era su característica «especial», la atracción por los chicos. Una parte de
él sentía una punzada de decepción, deseando en cambio algo de lo que pudiera presumir ante todos en el
orfanato. Otra parte sentía una profunda alegría, sabiendo que esto significaba que podía amar a Harry de una
manera más profunda y significativa.

“¿Sabías que en el norte hay criaturas llamadas…” Maisie hizo una pausa, “¿Ly–sander?
¿Espíritus de luz que danzan en la superficie de lagos y ríos cada noche de auroras boreales? ¡Miren!

Harry abrió los ojos y captó la mirada de Draco antes de que ambos centraran rápidamente su atención en
las páginas abiertas que Maisie extendía. Ilustraciones en movimiento de pequeñas criaturas brillantes parecidas
a elfos danzaban en círculos sobre el agua. Eran cautivadoras, pero Draco no pudo evitar mirar de reojo a
Harry.

"¿Puedes verlo?" preguntó Maisie cuando nadie respondió, levantando la cabeza para mirarlos.

­Son hermosas­dijo Harry.

—Lo sé, ¿verdad? —respondió Maisie.

Apenas había vuelto la mirada hacia Draco cuando un ruido fuerte y alarmante surgió desde abajo. Los tres se
concentraron al instante en la hierba, con Draco y Harry inclinados a ambos lados de la cabeza de Maisie. Al pie
del árbol, un zorro naranja extravagante daba pequeños saltos amenazantes, con el lomo arqueado y la
boca abierta mostrando los dientes. Draco tardó unos segundos más en notar un pequeño conejo forcejeando
bajo las patas delanteras del zorro.

—¡Oh, Merlín! —jadeó Maisie, subiendo inmediatamente las piernas hasta el pecho, apoyándose en la rama, como
si temiera que el zorro se diera cuenta y la atacara.

Pero el zorro parecía ajeno a su presencia. Su atención estaba fija únicamente en el conejo aterrorizado, que sin
duda sería una comida deliciosa. Apretó sus mandíbulas alrededor del cuello de la presa y la sacudió
frenéticamente. Maisie lanzó varias miradas urgentes hacia arriba, pero Draco no podía apartar la vista
de la violenta escena. Observó cómo los dientes del zorro se hundían en la carne blanca del pequeño animal,
su pelaje se empapó rápidamente de un rojo intenso que fluyó por su diminuto cuerpo, sus redondos ojos negros
se abrieron tanto que Draco pudo ver el blanco brillante y abultado a su alrededor.
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Entonces resonó la voz aguda de Maisie, aunque Draco no captó lo que decía. Fue suficiente para asustar al
zorro, que salió disparado, dejando atrás su comida. A pesar de la herida y la violencia del ataque, el conejo
seguía moviéndose, con los ojos abiertos de terror mientras jadeaba en busca de aire. Por un instante,
Draco creyó que sus miradas se cruzaron, y sintió una extraña familiaridad, una conexión.

—Draco, ¿qué estás haciendo?

La voz de Maisie lo devolvió a la realidad. Parpadeó lentamente y, al apartar la mirada del conejo, se dio
cuenta de que Harry y Maisie habían bajado del árbol y estaban agachados alrededor del animal herido. Mientras
tanto, Draco permanecía encaramado en la rama, paralizado y confundido.

¡Baja, Draco! ¡Tenemos que hacer algo!

—¿Por qué mataste al conejo, Draco?

Pero podríamos haber llamado a los guardianes. Lo habrían curado.

El incidente del conejo podría haber marcado el momento en el que todo empezó a escalar, adquiriendo
una aterradora sensación de volverse demasiado serio, demasiado adulto y tal vez un poco demasiado real.
Después de todo, más allá de su recién descubierto interés por los niños y de que sus dientes de leche se
despidieran de su infancia y se embarcaran, fue a los nueve años que las emociones de Draco comenzaron
a volverse aún más complejas, su conciencia y sus reacciones ante la injusticia que lo rodeaba lo azotaban
como un mazazo en la nuca. Su inocencia fue dando paso gradualmente al resentimiento, una ira latente
que se había alojado en lo más profundo de su estómago y que crecía sin parar, sin una salida clara.

Además, la ingenuidad de Harry sobre los guardianes se estaba volviendo demasiado dolorosa,
conmoviendo a Draco de una manera difícil de ignorar. Dolía aún más porque no había nadie en el mundo cuya
comprensión anhelara más que la de Harry. Aun así, no podía...
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No podía culparlo (nunca pudo), pues si hubiera sido amado como Harry, tal vez habría compartido el mismo optimismo
ciego sobre la vida.

¿Cuál crees que es la peor manera de morir?

Harry frunció el ceño ante la pregunta. Estaban sentados en grupos al fondo del aula, trabajando en un
capítulo que el padre Olivier aparentemente había asignado al azar. Maisie casi se unió a ellos, pero
cambió de opinión en el último momento y optó por sentarse con sus amigos, con aspecto bastante decaído.
Esto los dejó con Romeo, quien no solo tenía dificultades para leer para ser un niño de ocho años, sino que
tampoco tenía intención de esforzarse en absoluto. Llevaba más de diez minutos con la cabeza hundida
entre los brazos sobre la mesa, el resto del cuerpo completamente inmóvil, como si se hubiera quedado
dormido. Draco sabía que habría sido castigado por mucho menos.

—No lo sé —susurró Harry finalmente, encogiéndose de hombros.

"Pensar."

¿Por qué? Es una pregunta rara.

¿Por qué no? Tiene que haber una forma de que no quieras morir, algo muy doloroso.

La muerte y el dolor se habían convertido en temas que Draco reflexionaba cada vez más, con cada castigo injusto,
cada palabra o mirada cruel de la Madre Suzanne y cada toque o comentario perturbador del Padre Virgil. Eran
pensamientos oscuros, preguntas que sabía que debía guardarse para sí, excepto cuando estaba con Harry.

Harry pensó por un momento, mientras su lengua se acumulaba en su mejilla.

“Supongo que el fuego debe ser doloroso”.

"¿Te refieres a quemar?"

Harry asintió.

—Supongo que tienes razón; quemarse sí que suena doloroso —dijo Draco, intentando imaginar las llamas
consumiéndole la piel hasta los huesos. Se le erizaron los pelos de la nuca.

Por un momento, Harry no se preocupó por este nuevo tema. Jugueteó con la esquina del libro abierto sobre la mesa.

—Para mí —empezó Draco al darse cuenta de que Harry no le devolvería la pregunta—, la muerte más dolorosa
sería que me cortaran la garganta, con mucha sangre y todo.
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Harry se tensó a su lado, pero él lo ignoró.

—Tienes conversaciones raras —dijo de repente Romeo, con la voz amortiguada por el hueco de sus brazos
cruzados.

—Bueno, nadie te preguntó —siseó Draco.

—¡Wynn, silencio!

Draco miró al padre Olivier. El hombre lo miraba con furia, con el bigote alborotado, pero no bajó la vista
hacia Romeo ni una sola vez. Era como si nadie más existiera cada vez que tenía la oportunidad de regañar a
Draco.

—Para mí, sería tener que estar obligado a emparejarme con ustedes dos y leer los estúpidos libros del Padre
Olivier para siempre —susurró Romeo, y luego rió contra sus brazos.

Era el tipo de broma que habría hecho reír a Draco si hubiera sido él quien la hizo.

—Vete a la mierda, Romeo. Aprende a leer primero, y luego podrás hablar.

Romeo le sacó la lengua, el único esfuerzo que hizo antes de volver a meter la cabeza entre sus brazos.

—Qué imbécil —murmuró Draco. Oyó a Harry reírse entre dientes, pero la intervención inesperada de
Romeo interrumpió la conversación. Con un suspiro, Draco se puso a trabajar, inclinado sobre el libro, rozando
los brazos de Harry. Harry no dijo nada sobre el comentario anterior de Draco sobre la muerte, pero Draco
percibió sus ocasionales y furtivas miradas en el resto de la clase.

Para cuando la clase terminó y los niños salieron a toda prisa a almorzar, su pequeño grupo no había
intercambiado ni una palabra más. Draco se metió el libro bajo el brazo y se incorporó cuando Harry lo agarró
de la manga y le dijo: "¿Puedo pedirte un favor?".

"Por supuesto."

Harry rara vez pedía favores, y a Draco le encantaba cuando lo hacía.

Harry respiró hondo. Parecía que estaba a punto de recitar una de esas absurdas citas morales de Los
cuentos de Beedle el Bardo que al padre Olivier le encantaba hacerles memorizar.

Creo que deberías ir a disculparte con Maisie. Por lo del conejo y todo eso.

Draco suspiró, con una mezcla de decepción y fastidio. No esperaba que Harry mencionara a Maisie, sobre
todo por el accidente.

—Sabes que está molesta. Casi no nos ha hablado desde entonces —insistió Harry.

—Ella te habla —murmuró Draco.

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—No mucho, y me refería a ti y a ella.

¿A quién le importa? Nunca hablamos mucho; siempre te ha preferido.

La mayoría de los niños ya estaban en el pasillo, y Maisie había sido una de las primeras en irse.
Avergonzado, Draco optó por mirarse los zapatos. Oyó a Harry suspirar.

—Te equivocas, Draco. Somos amigos los tres. A ella también le gustas.

No era del todo cierto, o al menos no era así como Draco lo veía. Desde que Maisie irrumpió en sus vidas y
rompió su amistad, siempre había parecido tener debilidad por Harry. Draco había presentido la inminente
amenaza de que su mejor amigo finalmente le fuera arrebatado, lenta y sigilosamente, sin que Harry se
diera cuenta. Por supuesto, Draco sabía que no debía preocuparse demasiado. Primero, porque mientras él
siguiera respirando en este planeta, ella no tendría ninguna oportunidad. Segundo, porque la llevaba muy por
delante; conocía todos los secretos de Harry, desde su extraordinaria habilidad en el lenguaje de las
serpientes, como se llamara, hasta su miedo al silencio nocturno. También había visto todo el cuerpo de Harry,
cada parte de él; sabía lo fríos que estaban sus pies cuando compartían la cama, sabía que tenía una marca
de nacimiento detrás de la oreja y sabía cuál era su color favorito, su comida favorita, su constelación
favorita. Él simplemente lo sabía todo, mientras que ella no sabía nada.

—Salgan de mi clase, ustedes dos —dijo el padre Olivier tras cerrar el libro de golpe. Se levantó de la silla
en la que había estado sentado durante toda la clase y, carraspeando, señaló la puerta.

—Sí, Padre Olivier —dijo Harry, y luego se volvió hacia Draco—. ¡Vamos, hazlo, por favor!

Draco puso los ojos en blanco. "Bien."

Se topó con Maisie después del almuerzo —durante el cual no la habían encontrado por ningún lado— justo
cuando salía de la enfermería, mientras él se dirigía al patio. Su expresión sugería que no se sentía bien,
como si hubiera comido algo que le sentó mal o hubiera decidido correr un kilómetro y medio cuando
normalmente ni siquiera bajaría corriendo las escaleras.
Draco dudó al principio, inseguro de querer lidiar con los problemas de las chicas. Parecía un dialecto
que nunca había aprendido y que jamás se molestaría en aprender. Por desgracia, ella levantó la vista y
captó su mirada, dejándolo sin salida.

—Hola —dijo ella con una sonrisa tímida.

Él le correspondió torpemente, deseando saber cómo hacerse invisible. Pero no lo sabía, así que se obligó a
acercarse a Maisie, arrastrando los pies y mordisqueándose la piel muerta del labio.

“¿Quieres decirme algo?” preguntó mientras él se detenía a unos pasos de ella.

“Eh, sí.”

De cerca parecía incluso peor, tanto que no podía fingir que no lo notaba.
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"¿Estás bien?" preguntó, secretamente esperando que eso no la impulsara a empezar a hablar de problemas
de chicas.

No fue así. Ella asintió y le dirigió una mirada que sugería que estaba esperando a que fuera directo al
grano.

—Sabes, sobre eso que pasó... lo siento —murmuró Draco.

¿Qué cosa? ¿Cuándo?

Ya sabes, el conejo. No quise matarlo.

—Ah, eso —dijo ella, como si él hubiera desenterrado un viejo recuerdo que se le había borrado de la mente
hacía años—. Bueno, desde luego no parecía que lo dijeras en serio.

"¿Qué?"

Parecía que querías matar a ese conejo, ¿verdad?

"I­"

Su primer instinto fue protestar, pero luego se dio cuenta de que quizá tuviera razón, lo que lo inquietó
lo suficiente como para que Maisie continuara: «No pasa nada. Supongo que hiciste lo correcto. Estaba
gravemente herido. Para cuando llegó la Madre Betsy, habría muerto de todos modos, solo que de forma lenta
y dolorosa».

Esta no era la respuesta que Draco esperaba. Si no le guardaba rencor al conejo, ¿por qué lo había estado
evitando?

Chicas.

—Entonces… ¿estamos bien? —preguntó Draco tímidamente.

—Claro. Dije que estábamos bien, ¿no? —respondió ella.

Parecía y sonaba agotada, casi sin aliento.

Pero eso era todo lo que Draco necesitaba oír; después de todo, se disculpaba principalmente porque Harry
se lo había pedido. Volvería arriba, buscaría a Harry y le diría que Maisie lo había perdonado.

"¿Estás seguro de que estás bien?" preguntó de nuevo por cortesía.

—Sí. Gracias por preguntar, Draco.

Ella le dedicó una sonrisa breve, suficiente para convencer a Draco de que había actuado como la persona
más amable y desinteresada que Harry estaría orgulloso de llamar su mejor amigo.

Draco encontró a Harry unos momentos después y le contó su breve conversación con Maisie, omitiendo su
aspecto sombrío para asegurar que Harry se concentrara en la disculpa exitosa. Harry
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Parecía aliviado.

Todo estaba bien y volvió a la normalidad.

Siete meses después, el padre Virgilio fue encontrado muerto.

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La oficina del director

Notas del capítulo

Vea el final del capítulo para las notas.

Un viernes por la mañana de marzo de 1990, el padre Virgil falleció, o al menos fue entonces cuando se
encontró su cuerpo, aunque los demás guardianes y varios transeúntes que merodeaban por el orfanato
cuestionaron la hora exacta de su muerte. Lo habían encontrado en su taller, tendido boca arriba con las
extremidades extendidas como una estrella de mar. No presentaba heridas, moretones, quemaduras ni otras
lesiones externas visibles en su cuerpo, salvo la lengua, que, por lo que Draco había oído en varias
conversaciones, se había tragado. Al examinarlo más de cerca, descubrieron que también tenía las cuerdas
vocales desgarradas, probablemente por los intensos gritos, o al menos por intentarlo, dado que
no se había oído nada. Pero eso era todo. No había señales de intrusión externa, ni rastro de un hechizo
sobre él, y lo más importante, no había testigos de ningún disturbio.

Naturalmente, la muerte de un tutor desató un gran caos en el orfanato. Las clases terminaron y se
pidió a los niños que permanecieran en sus dormitorios. Mientras tanto, una horda de imponentes
adultos con expresiones severas e impresionantes botas altas de cuero patrullaban los terrenos
del orfanato, con sus varitas preparadas.

Mientras Draco pasaba su tiempo libre en los dormitorios con la nariz pegada a las ventanas,
disfrutando de la rara y caótica ruptura de la rutina en el Orfanato Woldvale, los otros niños estaban
completamente aterrorizados por lo que le había sucedido al Padre Virgil, y cuando no estaban
asustados, estaban tristes, pasando horas llorando.

El Ministro vino, por supuesto, acompañado del Director de Hogwarts, el Señor Dumbeedor.
Más tonto, algo así.

—Dumbledore —corrigió Harry entre sollozos.

"Oh sí."

Draco observó a Harry secarse los ojos con la manga del pijama. Aunque Harry no lloraba tanto
como los demás —como Osmond, por ejemplo—, Draco seguía desconcertado de que Harry estuviera
tan afectado por la muerte del Padre Virgil. Lo oía llorar por las noches en su cama y se preguntaba si
debería abrazarlo, pero nunca lo hacía. No es que la idea de abrazar a Harry no le atrajera —Draco nunca
desaprovechaba una oportunidad—, pero no se atrevía a hacerlo. Se sentía demasiado culpable por su
propia indiferencia ante la situación. Intentó con todas sus fuerzas sentir pena por el Padre Virgil, pero
la verdad era que simplemente no podía.

—No lo puedo creer. Tuvimos clase con él el día anterior y parecía estar bien —exclamó Aquiles desde la
cama.

—¿Crees que lo mataron después? —preguntó Lucien, desplomado junto a Aquiles.

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En el otro extremo del dormitorio, Tommy, un niño de cinco años que había llegado hacía apenas unos
meses, reía con Osmond, claramente ajeno a la gravedad de la situación. Draco deseó tener cinco años
también, para que su indiferencia pudiera confundirse con inocencia.

"No lo sé."

—Harry, ¿viste algo? Estuviste con él después de clase, ¿verdad?

Hubo un breve silencio antes de que Harry murmurara: "No, no lo hice".

—O tal vez Harry lo mató —susurró Romeo.

—Cállate, imbécil —espetó Draco desde la ventana, apartando finalmente la nariz lo justo para lanzarles
una mirada fulminante. Luego miró a Harry, sentado en la cama con un libro en el regazo, con una
expresión inusualmente seria.

—¿Qué, entonces? ¿Fuiste tú? O sea, tendría más sentido si fueras tú, ¿no?
"Tú eres el raro que siempre está causando problemas, no Harry".

Draco podría haberse abalanzado sobre la garganta de Aquiles si Madre Suzanne no hubiera aparecido
de repente en la puerta, ordenándoles que la siguieran a cenar en silencio.

En verdad, Draco no podía recordar nada de la noche en que supuestamente murió el padre Virgil.
Cuando los otros niños lo comentaban, mencionando que no habían oído gritar al Padre Virgil ni lo habían
visto en la cena ni después, Draco solo podía pensar en que no recordaba nada de esa noche: dónde
estaba, con quién estaba o si había oído al Padre Virgil pedir ayuda. Era solo un gran agujero negro,
con fragmentos borrosos de recuerdos que parecían existir solo porque los otros niños habían
compartido sus experiencias, y Draco se había aferrado a ellas como si fueran suyas.

Sabía que Harry había cenado con el padre Virgil, pero sólo porque siempre lo hacía los jueves por
la noche y porque Aquiles acababa de mencionarlo.

En cuanto a Harry, guardó un silencio absoluto sobre todo el asunto, hasta el punto de que Draco
empezó a preguntarse si Harry, o él mismo, o quizás ambos, tenían algo que ver con este "trágico"
suceso. Pero no podía ser. Solo eran niños. No tenían nada que ver con nada.

Quizás fue algo natural; quizá el Padre Virgilio había muerto de viejo, sólo que un poco
prematuramente.

En la cena del día siguiente, el Sr. Marblemaw hizo una aparición sombría y rindió un sentido homenaje
al Padre Virgil, seguido de un largo discurso sobre seguridad. Le acompañaban los mismos hombres y
mujeres con sus impresionantes túnicas y botas, así como la Ministra, una mujer bastante mayor, no
mucho más alta que Draco, con una expresión severa acentuada por sus labios finos y apretados y su
nariz puntiaguda. No mencionaron ninguna causa de muerte, ni siquiera especularon sobre
posibilidades, sino que aseguraron a todos que el caso sería examinado con detenimiento y que se
echaría mucho de menos al Padre Virgil.
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Todos lloraron. Incluso la Madre Suzanne, cuyo rostro se veía aún más desfigurado por las lágrimas y los
ojos enrojecidos e hinchados. Mientras Draco se concentraba en llorar o al menos mostrar un atisbo de
tristeza, captó la mirada de Maisie al otro lado de la habitación. Ella también tenía los ojos hinchados, pero
logró esbozar una leve sonrisa, que Draco intentó corresponder.

"¿Estás bien?" Draco le preguntó a Harry mientras regresaban al dormitorio.

Harry había permanecido en silencio durante toda la cena, mirando su sopa mientras jugueteaba con una
cuchara que nunca llegó a su boca. Simplemente asintió, con expresión vacía.

Draco deslizó su mano en la de Harry y la apretó suavemente. Harry bajó la vista hacia sus dedos entrelazados,
pero no dijo nada ni se apartó. Draco le ofreció una sonrisa, una que transmitía la promesa de que todo
estaría bien, de que las cosas solo podrían mejorar a partir de ese momento. Harry respondió con una débil
sonrisa, la primera desde la muerte del Padre Virgil.

Pasó una semana, y la repentina ausencia del Padre Virgil seguía pesando mucho en sus vidas,
haciendo que todo se sintiera extraño y diferente. Los demás guardianes luchaban por mantener la
compostura, las clases seguían suspendidas y a los niños se les permitía salir gradualmente, pero solo dentro
de un área limitada alrededor del edificio donde podían ser vigilados de cerca por adultos. Seguían
apareciendo caras nuevas, con gente entrando y saliendo con más frecuencia de la que Draco había visto
jamás. Disfrutaba de la interrupción y del tiempo libre lejos de las aulas y las lecciones mundanas. Sobre todo
porque el humor de Harry finalmente se había suavizado y casi había vuelto a la normalidad. Aunque seguía
sin hablar y parecía reacio a hablar de esa noche con Draco, había dejado de llorar por el Padre Virgil después
de los servicios conmemorativos celebrados en el comedor. Draco incluso logró hacerlo reír un par de
veces, y con el paso de los días, la tristeza de Harry comenzó a transformarse en algo que a Draco le
había costado comprender: algo parecido al alivio.

Entonces, un sábado por la mañana, todos los niños mayores de seis años fueron llamados a la
oficina del director. Estaba ubicada al final de un largo pasillo, en un rincón del orfanato que Draco
nunca había visitado. Dos bancos se alineaban en la pared junto a la puerta, donde se les indicó a los niños
que esperaran su turno. Mientras los llamaban por orden alfabético, Draco se encontró una vez más siendo
el último en ser llamado, quejándose de su desafortunado apellido, que siempre lo hacía esperar demasiado.
Al menos llegó justo después de Harry, quien entró en la oficina con la Madre Suzanne, con los hombros
encorvados y los dedos jugueteando con los bolsillos de sus pantalones cortos. Harry parecía ansioso, como
todos; nunca antes los habían llamado ante el director.

Despachado en el banco y mirando fijamente sus piernas balanceándose hacia adelante y hacia atrás, Draco no notó
que Maisie estaba sentada a su lado hasta que ella habló.

"Hola, Draco."

Draco dio un pequeño respingo y levantó la cabeza bruscamente. "Maldita sea... ah. Hola."

"No quise asustarte", dijo ella riéndose.

Él le devolvió la risa, intentando que su leve sorpresa no le resultara demasiado vergonzosa. "¿Qué haces
aquí?"
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—¿Qué quieres decir? Me han llamado, igual que a ti. —Frunció el ceño—. Mi apellido es Zimmer, pero
seguro que ya lo sabes, ¿verdad?

No lo hizo. "Por supuesto que lo sé."

Es una coincidencia, ¿no? Que los tres estemos últimos en la lista.

—Deben quedar doce o trece niños en el orfanato —dijo Draco—. Y solo han llamado a los mayores de seis
años.

—Bueno, cuando lo pones así… —Maisie se alisó la falda varias veces con las palmas de las manos, con
movimientos lentos y meticulosos.

"¿Estás ansioso?" preguntó cuando su mirada se posó en sus piernas inquietas, que dejó de mover
inmediatamente.

—En realidad no. ¿Y tú?

Maisie se encogió de hombros. «No estoy segura. ¿Sabías que el profesor Dumbledore también está ahí? Me lo dijo
Lara».

"¿Por qué?"

—No estoy seguro. Pero es una gran oportunidad para conocerlo antes de ir a Hogwarts. Deberías hacerle
algunas preguntas. Después de todo, te vas pronto.

"Al año que viene."

“Catorce meses”, corrigió ella.

“Eh… sí.”

"Te extrañaré."

"Extrañarás a Harry."

—No, os extrañaré a ambos, idiota.

"Oh."

Por un momento, guardaron silencio. Draco miró fijamente la pared frente a ellos. Cuando por fin se atrevió a
mirarla, ella puso los ojos en blanco y negó con la cabeza.
"¿Qué?"

—Nada. Supongo que te mataría decir que tú también me extrañarás.

Draco hizo una mueca. Ni siquiera se le había pasado por la cabeza.

—Eh, sí. Supongo que yo también te extrañaré.

Ella suspiró.
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—Pero te unirás a nosotros el año que viene —se apresuró a decir Draco—. Y volveremos para Navidad y el
verano.

“Lo sé, lo sé.”

El pasillo volvió a quedar en silencio. En ese momento, deseó que Harry se diera prisa para que esta
mañana incómoda terminara cuanto antes.

Sin nada más que hacer, Draco giró la cabeza para mirarla y notó un lazo negro en su cabello. Lo había
estado usando todos los días durante la última semana.

"¿Dónde está tu arco verde?" preguntó.

—¿Qué? ¡Ay! —Maisie rozó la punta de su lazo negro con los dedos antes de añadir—: Pensé que
sería más apropiado vestir de negro en estos momentos de luto.

¿De luto? ¿Se suponía que debían estar de luto?

—Extraño al Padre Virgil —dijo Maisie de repente con un suspiro—. La clase de arte era mi favorita,
¿sabes?

Pensándolo bien, también había sido la clase favorita de Draco. Asintió, sin saber cómo responder, ya
que, por razones obvias, no lo extrañaba en absoluto.

¿Crees que alguien lo mató?

—No lo sé. No lo creo. Creo que murió de viejo.

¿Vejez? ¡No era tan viejo!

"Él era un poco."

—No, de verdad que no. —Maisie rió entre dientes—. Pero qué gracioso. Intentaré convencerme de que murió
así; lo soporta mejor y da mucho menos miedo.

Draco frunció el ceño. No pretendía ser gracioso, pero mientras ella no empezara a llorar, cualquier reacción
le parecía bien.

Mientras esperaban, escuchando a los niños reír y gritar desde las ventanas del pasillo y disfrutando de los
escasos rayos de sol que se abrían paso entre las densas nubes que los habían estado cerniendo sobre ellos
durante los últimos días, la mente de Draco empezó a llenarse de nerviosismo. Pensó en Hogwarts; Maisie
tenía razón, el día en que él y Harry se irían se acercaba.
La idea de aterrizar en un mundo mucho más grande y aterrador, lleno de cientos de niños, amenazas
potenciales, tal vez futuros amigos, enemigos, competidores —todos criados con padres, hermanos y una
infancia normal y funcional— era abrumadora. Entonces pensó en el Padre Virgil, quien, quizás en realidad, no
había muerto de viejo. Draco retomó su hábito de sacudir las piernas hasta que Maisie apoyó la mano en
su muslo. La miró antes de que ella la retirara.

—Sabes, me sorprende un poco que recuerdes el color de mis cintas —dijo con ligereza.
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—Te pones el verde todos los sábados —dijo Draco—. Amarillo los domingos, rojo los lunes, luego azul,
morado, rosa y naranja.

Ella arqueó las cejas, con una sonrisa en la comisura de sus labios. "Me alegra que al menos recuerdes eso
de mí".

No se había dado cuenta de lo cerca que estaba, o quizá se había movido lentamente con cada breve
silencio entre sus torpes intentos de conversación. Cuando giró la cabeza para mirarla, su rostro estaba
justo frente a él: su pequeña nariz respingada, sus ojos color avellana que luchaban volublemente por un
toque de verde sin alcanzar jamás un tercio de la belleza de Harry.

Ella lo besó.

Fue repentino, sorprendente, terrible.

Draco la empujó con ambas manos y exclamó con genuina consternación: "¡Puaj! ¿Por qué hiciste eso?"

“Para probarlo.”

“¡Bueno, no vuelvas a intentar eso nunca más!”

Maisie parecía molesta, pero no dijo nada. Draco se limpió la boca con la manga de su suéter, lanzándole
una mirada sombría y llena de asco.

La puerta se abrió a la derecha de Draco, y Harry finalmente salió con la Madre Suzanne a la cabeza, con
las manos apoyadas en sus hombros. Ya era hora.

Mientras Harry caminaba hacia el banco con una leve sonrisa en los labios, que Draco correspondió
agradecido, Maisie se puso de pie de un salto tan bruscamente que Draco se giró para mirarla. Una expresión
de pura decepción cruzó su rostro; sus mejillas sonrojadas contrastaban con sus rizos rubio ceniza.

"Eres un idiota", espetó.

Ella se fue furiosa, mientras Madre Suzanne la llamaba: “Maisie, ¿a dónde vas, querida?”

—Baño —respondió Maisie sin disminuir la velocidad.

Ella se fue y Harry tomó su asiento, mirando a Draco confundido.

"¿Qué hiciste?" susurró.

"Nada."

—Harry, querido, ve a jugar con los demás. Wynn, ven conmigo —interrumpió Madre Suzanne, y
Draco la siguió a regañadientes a la oficina.

La oficina era una gran habitación cuadrada en la que Draco nunca había estado antes, con un escritorio de
madera oscura en el centro y varias sillas que parecían bastante incómodas con sus respaldos rectos.
Varias alfombras de aspecto antiguo, descoloridas por el tiempo, cubrían el suelo. Estantes repletos de libros.
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Alineaban las paredes y separaban cada ventana que daba al patio. Al inclinar la cabeza para mirar hacia
afuera, Draco notó que el roble donde él y Harry habían pasado su infancia estaba justo en el campo de
visión del director.

La comprensión le dio un vuelco en el pecho, acelerando el corazón. Mientras la Madre Suzanne cerraba la puerta
tras ellos, la mirada de Draco pasó de la ventana al Sr. Marblemaw y luego al hombre que estaba a su
lado: el Sr. Dumbledore. Era la primera vez que Draco lo veía en persona, y parecía mucho más alto y mayor de
lo que había imaginado.

El hombre parecía tener al menos el doble de edad que el Sr. Marblemaw; su larga barba plateada caía en
cascada sobre los pliegues de su túnica como un río que se pierde en el horizonte. Su rostro era un paisaje
de interminables arrugas, como un vasto desierto árido. A diferencia de la cautivadora presencia del Sr. Marblemaw,
los rasgos de este hombre eran bastante simples. Su cabello era blanco, sin una mariposa revoloteando en él, y
sus ojos, tras sus gafas de media luna, no eran morados, sino de un azul soso. Era, en todos los sentidos, un
ser humano común y corriente, solo que muy, muy viejo.

—¿Por qué no te sientas, Draco? —preguntó el señor Marblemaw, señalando una de las sillas frente a la
mesa.

A Draco le tomó unos segundos obedecer, como si sentarse fuera el comienzo de su penitencia: una larga
y dolorosa sesión de tortura.

"¿Cómo te sientes?"

Antes de que Draco pudiera responder, el señor Marblemaw se giró a medias hacia el señor Dumbledore y, con
un gesto de la mano, lo presentó.

—Supongo que esta es la primera vez que conoces al profesor Dumbledore, ¿no?

Draco asintió, y el señor Dumbledore (o el profesor, si tenía que dirigirse a él de ese modo) le dedicó una cálida
sonrisa a través de su larga barba.

"Hola, Draco."

Draco no respondió. Su mirada iba de un hombre a otro antes de posarse en un libro con un lomo dorado y
brillante.

—¡Wynn! —Madre Suzanne le dio una palmadita rápida en la nuca para que volviera a la realidad—. Deberías
responder cuando te hagan una pregunta.

—Señora Beavin, ¿por qué no espera afuera un momento? —preguntó el señor Marblemaw en voz baja
mientras Draco se frotaba la cabeza donde su mano había aterrizado.

El rostro de la Madre Suzanne se contrajo de consternación, y a Draco no le habría sorprendido que le diera un
infarto en plena oficina y se hubiera ido al cielo con el Padre Virgil. La idea le agradó, pero le decepcionó ver que
no se desplomó en el suelo. En cambio, se dirigió a la puerta, abriéndola con demasiada brusquedad. Pareció
darse cuenta al cerrarla tras ella con cuidado y en silencio.

"¿Cómo te sientes?" repitió el señor Marblemaw, dándole tiempo a Draco para responder esta vez.
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Terrible, obviamente. Acababa de ser besado por una chica, y su horrible sabor aún persistía en sus labios, dejándolo
completamente traumatizado.

"Bien."

La intensa mirada del señor Dumbledore incomodó un poco a Draco. Incluso tuvo la impresión de que el
anciano no pestañeaba. Quizás él también estaba muerto...

Bueno, me alivia oírte decir eso. No ha sido una semana fácil.

El señor Marblemaw hizo una pausa por un momento y miró al señor Dumbledore, quien luego habló.

"¿Estás deseando empezar la escuela?"

Draco se encogió de hombros.

Tienes nueve años, ¿verdad? Seguro que tienes muchas preguntas.

"No precisamente."

El anciano sonrió.

“He oído mucho sobre ti, ¿sabes?”

Frases como esa rara vez traían algo bueno. Draco tragó saliva y miró el globo terráqueo que flotaba sobre la
mesa, junto a un frasco lleno de dulces.

“¿Escuché que eras amigo de Harry Potter?”

—Lo soy —dijo Draco desafiante.

“Me dijeron que ustedes dos son inseparables”.

Draco no respondió. Cada frase del hombre sonaba como una amenaza, sin que Draco supiera
exactamente por qué. Esto no pareció molestar a Dumbledore, quien continuó haciendo preguntas
con calma, sin titubear cuando su curiosidad se vio correspondida por la indiferencia de Draco.

—A todo el mundo le gusta Harry —murmuró Draco.

"¿Es eso así?"

"Sí."

La tentación de culpar al Padre Virgil por su extraña forma de amar a Harry le subió por la garganta, pero se
contuvo, apretando los labios. El señor Dumbledore le dirigió una mirada curiosa, casi compasiva.

—Draco, probablemente te estés preguntando por qué tú y tus amigos han sido convocados aquí, ¿verdad? —
preguntó finalmente el señor Marblemaw. El señor Dumbledore caminó lentamente hacia el...
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ventana, y mientras Draco seguía su mirada, notó que sus ojos estaban dirigidos al roble.

“¿Draco?”

"¿Qué?"

El señor Dumbledore se dio la vuelta y ambos hombres sonrieron ante la falta de concentración de Draco.

“Perder a un padre es una experiencia muy difícil, y hubiéramos preferido no tener que volver a hacerles pasar por
eso a ti y a tus amigos”, continuó el Sr. Marblemaw. “Queremos asegurarnos de que reciban el apoyo que necesitan.
Si quieren hablar de algo o tienen alguna pregunta, sepan que pueden hacerlo aquí”.

Draco dudó. Miró al director de Hogwarts, que estaba junto a la ventana, con las manos a la espalda, como
solía hacer Maisie, y la mirada penetrante fija en él.

—¿Sabes qué le pasó al padre Virgilio? —preguntó Draco finalmente.

«Desafortunadamente, esa es una pregunta que no podemos responder en este momento», dijo el Sr. Dumbledore.
«Y desearíamos poder proporcionarla lo antes posible».

Draco asintió y hubo un largo silencio en la habitación.

"¿Viste u oíste algo esa noche?", preguntó el Sr. Marblemaw. "No importa si no lo hiciste".

—No lo hice —dijo Draco después de pensarlo un momento.

Los dos hombres asintieron.

—Está perfectamente bien —repitió el señor Marblemaw unas cuantas veces, tan bajo que parecía que hablaba más
por sí mismo que por Draco.

El señor Dumbledore caminó lentamente de regreso a su escritorio antes de sentarse.

—¿Extrañas al Padre Virgilio, Draco?

Sus ojos azules se clavaron en Draco con una profundidad inquietante, como si intentaran diseccionar su mente y
extraer un fragmento de información que Draco no estaba dispuesto a revelar. Era una pregunta muy difícil, y una
respuesta sincera probablemente provocaría reacciones indeseadas.

"No sé."

No era del todo mentira, pensó Draco. No extrañaba especialmente al hombre que le había robado a
Harry constantemente, pero a veces echaba de menos su bondad, que no encontraba en ningún otro guardián.

Por un momento, le devolvió la mirada al señor Dumbledore, casi desafiante, y el hombre preguntó:
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¿Hay algo más que quieras preguntarnos?

Tantas cosas: ¿Por qué Maisie lo había besado cuando él creía que amaba a Harry? ¿Por qué su beso le había
parecido tan desagradable? ¿Por qué le gustaban más los chicos que las chicas? ¿Por qué no
recordaba nada de la noche en que murió el padre Virgil? ¿Por qué siempre estaba tan enojado, frustrado y
celoso? ¿Por qué no sentía remordimientos por ese conejo? ¿Por qué le habían puesto un nombre diferente al
de sus padres biológicos? ¿Cómo se llamaban? ¿Quiénes eran? ¿Por qué los habían llamado monstruos
durante toda su infancia, y por qué ni siquiera el padre Virgil le había dado razones reales del odio de la
madre Suzanne? ¿Por qué, por qué, por qué...?

"No."

Si la mirada del señor Dumbledore se posaba en él un instante más, Draco temía que su cerebro se derritiera
en unas gachas pastosas que los dos hombres podrían disfrutar para el almuerzo. Por suerte, el señor
Dumbledore finalmente decidió dejarlo solo, exhalando un profundo suspiro antes de mirar al señor Marblemaw.

Creo que podemos dejar que este joven salga a jugar. No quiero privar a ninguno de los niños del
hermoso clima que nos han concedido hoy. Creo que aún necesitamos ver a la señorita Maisie Zimmer.

—En efecto. Gracias, Draco, ya puedes irte —dijo el señor Marblemaw, aclarándose la garganta.

Mientras Draco bajaba de la silla, que era un poco alta para él, el director añadió: «Sírvase unos dulces, por
favor». Señaló el plato rebosante de dulces que había en su escritorio.

A Draco no le gustaban mucho los dulces en ese momento, pero de todos modos tomó un buen puñado, los metió
en el bolsillo de sus pantalones cortos y murmuró un pequeño "Gracias".

—Me alegra verte tan grande, Draco —dijo el señor Dumbledore con una sonrisa—. Espero volver a verte muy
pronto.

Draco asintió pero no devolvió el sentimiento.

Mientras se dirigía a la puerta, detrás de la cual seguramente esperaba impaciente Madre Suzanne, él, por su
parte, esperaba no tener que volver a ver a ese hombre pronto.

Draco encontró a Harry en el dormitorio vacío, sentado en su cama ordenada con unos dulces delante. Estaba
leyendo un libro, con la mejilla apoyada perezosamente en la mano, sujetando con las yemas de los dedos la
patilla de las gafas para evitar que se le resbalaran por la nariz. Cuando Draco se sentó junto a él en la cama,
Harry levantó la vista y sonrió. Draco se sentó frente a su amigo y añadió sus propios dulces al pequeño montón
que había entre ellos.

“¿No saliste a jugar?”

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—No, te estaba esperando. —Harry se rascó la nariz, cerró el libro y preguntó—: ¿Y bien?

Draco se encogió de hombros. "Es raro ese Dumbledore".

¿En serio? Me pareció bastante simpático.

Por supuesto que Harry lo haría. Todos le parecían muy agradables.

—¿Qué te preguntaron? —preguntó Draco.

“Me preguntaron cómo me sentía ante la muerte del Padre Virgilio”.

"¿Qué dijiste?"

Triste, claro. ¿Y tú?

“Dije que fue el mejor día de mi vida”.

La expresión de Harry cambió a una de estupefacción. "¿De verdad dijiste eso?"

—Claro que no —rió Draco, aunque, pensándolo bien, quizá lo hubiera dicho él—. Dije que no lo sabía.

¿No estás triste por eso?

"¿Debería estarlo?"

Harry pareció reflexionar sobre la pregunta por un momento. "No sé..."

“Sí, yo tampoco.”

Aunque no tenía mucha hambre, Draco cogió un caramelo y se lo metió en la boca.

“¿Estás seguro de que no quieres salir antes del almuerzo?” preguntó entre bocado y bocado.

Harry estiró la cabeza para mirar la ventana que estaba detrás de él y se encogió de hombros.

"¿Tú?"

—No me importa. Podemos quedarnos aquí si quieres —dijo Draco.

Un rayo de sol entró a raudales en la habitación, proyectando un brillo cálido sobre Harry y resaltando sus rizos.

—¿Quieres jugar a algo? —sugirió Draco—. ¿Verdad o reto?

—Está bien. Yo iré primero —dijo Harry.

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Era inusual que Harry se ofreciera como voluntario para empezar los juegos. A Draco le sorprendió, pero
aceptó de inmediato.

“¿Verdad o reto?”

"Verdad."

"¿Por qué Maisie te llamó idiota antes?"

—Ah. Supongo que estaba molesta. Es muy dramática, ¿sabes?

Harry lo miró con curiosidad, frunciendo ligeramente el ceño. No parecía convencido.

Maisie no es muy dramática. ¿Qué hiciste?

“Ahora es mi turno.”

Harry suspiró. "Apenas respondiste a mi pregunta".

—Sí. Te toca. ¿Verdad o reto?

"Verdad."

Draco dudó un momento. "¿Quién te gusta más: Maisie o yo?"

—Siempre haces preguntas raras —se rió Harry levemente.

“Sólo responde.”

“Tú, por supuesto.”

Draco sonrió. "¿Y qué hay de mí y del padre Virgil?"

—Me toca —soltó Harry, con las mejillas sonrojadas—. ¿Verdad o reto?

"Verdad."

¿Qué hiciste para que Maisie te llamara idiota?

—Nada, te lo dije. Me besó y fue asqueroso.

Los ojos de Harry se abrieron en dos orbes perfectamente redondos que coincidían con la forma de sus gafas.
“¿Ella te besó?”

Draco asintió. "Te lo dije, es muy dramática".

—Pero… ¿sabes por qué lo hizo?

“Es mi turno.”

Harry parecía decepcionado y un poco frustrado. Draco lo ignoró.

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“¿Verdad o reto?”

"Atrevimiento."

Maldita sea.

Por unos segundos, Draco se concentró, pues solo había pensado en preguntas, no en acciones. Pero entonces se le
ocurrió algo: fue la mejor idea que había tenido.

"Bésame."

"¿Qué?"

—Bésame —repitió Draco encogiéndose brevemente de hombros.

Harry parecía completamente confundido.

"¿Pero por qué?"

Quiero probarlo. Contigo.

“Dijiste que el beso de Maisie era repugnante”.

“Sí, por eso quiero probarlo contigo”.

No hablaron por un rato. Harry seguía mirándolo con incredulidad, con la boca entreabierta y las gafas colgando hasta la mitad
de la nariz, lo que le daba el aspecto de un anciano.

—Pero es raro, ¿no?

Draco se encogió de hombros otra vez. "No lo creo."

Había muchas cosas en el rostro de Harry que sugerían que no estaba tan ansioso por intentarlo como Draco. Su mirada se
posó en un envoltorio de caramelo con restos de azúcar pegados.

—De acuerdo —suspiró Draco, sintiendo una punzada de irritación porque Harry había rechazado el beso—. Ya no juego
más.

Estaba a punto de salir de la cama cuando Harry lo agarró del brazo. "Espera. Yo lo hago".

"¿En realidad?"

Toda su frustración se evaporó al instante, reemplazada por la emoción. Draco volvió a sentarse frente a Harry, con
las rodillas tocándose, y esperó. ¿Debería cerrar los ojos? Francis había dicho que eso era importante al besarse. No lo
había dicho con Maisie; quizá por eso se había sentido tan asqueroso. O quizá era solo porque era una chica. Draco cerró los
ojos.

Podía sentir a Harry acercándose lenta y cautelosamente. Pareció una eternidad antes de que Harry finalmente presionara
sus labios contra los de Draco.
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Solo una caricia fugaz, apenas un segundo, pero fue la mejor sensación del mundo, solo superada por los
abrazos de Harry. Draco abrió los ojos para encontrarse con los de Harry. Harry no parecía disgustado, y
Draco tampoco, lo que le provocó una oleada de alivio. Así que el problema no era el beso. Cuando era con
Harry, todo tenía sentido.

“¿Y entonces?” preguntó Harry.

"Nada mal."

Harry asintió. "Sí, no está tan mal."

Draco sintió que esbozaba una sonrisa beatífica, lo que hizo reír a Harry, y la risa de Harry hizo que Draco
se uniera a ella. Sus risas resonaron por la habitación en un alegre coro por un instante, y Draco estaba a
punto de preguntar si debían intentarlo de nuevo cuando la sonrisa de Harry se desvaneció de repente. Frunció
el ceño con una expresión parecida al pánico mientras miraba por encima del hombro de Draco.

Draco se giró para ver qué había causado ese repentino cambio de humor. Aquiles estaba junto a la puerta,
con la mano agarrada al marco, jadeando como si acabara de subir corriendo las escaleras, mirándolos con
ojos desconcertados. El corazón de Draco dio un vuelco.

"¿Acaban de besarse en la boca?", balbuceó Aquiles.

—No, no lo hicimos —negó Harry tan rápidamente que no sólo sorprendió a Draco, sino que casi lo ofendió.

—¡Sí, lo hiciste! ¡Te acabo de ver! —exclamó Aquiles.

No podía dejar de jadear, su dedo los señalaba como si hubiera descubierto una criatura rara o la causa misma
de la muerte del padre Virgilio.

—No viste nada. Deja de mentir —dijo Draco finalmente, con un tono amenazador. Le ardían las mejillas,
no de vergüenza —no describiría su beso con Harry como humillante ni incómodo—, sino de un profundo deseo
de protegerlo y de mantener en privado lo que les pertenecía a él y a Harry.

¡Caray! ¡Draco y Harry se besaron en la boca! —empezó a gritar Aquiles.

Él comenzó a reír con ganas, revelando un lado de su personalidad que Draco nunca había visto antes.
Aquiles, el sabelotodo por lo general maduro, ahora parecía un niño pequeño, no un niño de diez años
preparándose para irse a Hogwarts en unos meses. "No puedo creerlo. ¿Estás enamorado o algo así?
¡ Qué asco !"

—¡Fuera de aquí, Aquiles! —siseó Harry, saltando de la cama. Draco lo imitó desde el otro lado, sin dejar de
mirar a Aquiles con enojo.

Aquiles meneó la cabeza, incapaz de detener las estúpidas risas que minaban los intentos de autoridad de
Harry.

¡Espera a que se lo diga a los demás! ¡Maldita sea! ¿Qué harán los guardianes...?
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Sin pensarlo dos veces y sin querer esperar más comentarios estúpidos de Aquiles, Draco se abalanzó sobre él.
Aquiles chilló como un ratón al ver a un gato hambriento. Se agachó en el suelo, formando un escudo con los brazos
contra el agarre de Draco, pero Draco lo agarró por las muñecas y le apartó los brazos con tanta fuerza que Aquiles jadeó.

—¡Draco, para!

Ignorando las súplicas de Harry, Draco comenzó a golpear a Aquiles directamente en la cara, que ahora estaba
desprotegida.

Nunca antes había golpeado a nadie, nunca había descargado toda su ira, frustración y emociones confusas en
alguien. Y se sintió bien. Se sintió realmente bien.

Notas finales del capítulo

¡¡¡Primer beso!!!
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Quédate conmigo

Notas del capítulo

Vea el final del capítulo para las notas.

Aquiles terminó con un ojo morado, Draco con una calva, y Harry, quien intentó intervenir en vano, con la nariz
ensangrentada y una lente rota. La pelea podría haber permanecido en secreto de no ser por el cuadro colgado en el
pasillo frente a la puerta abierta del dormitorio, que presenció la escena y comenzó a gritar, atrayendo a la Madre
Suzanne como un rayo en lo alto de un campanario. Como era de esperar, Draco fue castigado por este exceso de
violencia, a pesar de las mentiras de Harry en su defensa, a las que Aquiles respondió de inmediato exponiendo su propia
versión de los hechos, aparentemente más convincente.

Draco pasó su primera noche fuera del dormitorio, durmiendo en el almacén de paja, entre lágrimas y calzoncillos
mojados, con el cráneo dolorido por el arrancón de pelo que Aquiles le había dado. Una mezcla de emociones
contradictorias lo agarró esa noche. Quería hacerle daño, encontrar a Aquiles y golpearlo hasta dejarle la cara cubierta
de moretones; quería matar a Madre Suzanne y a todos los adultos; y luego quería hacerse daño, golpearse la cabeza
contra las paredes de piedra y sentir cómo le explotaban los huesos del cráneo. Y entonces, a la mañana siguiente, vio
a Harry, y sus lágrimas se secaron al ver su rostro, y todo mejoró.

—¿Dónde dormiste? —preguntó Harry con la misma ingenuidad desconcertante pero entrañable.

“Un dormitorio lujoso en el piso de arriba solo para mí, con una cama enorme y comodísima, diez almohadas y comida
ilimitada”.

"Estás mintiendo."

"No lo soy."

"Lo eres. Dime."

"¿Por qué?"

—Porque si sé dónde estás, la próxima vez podré ir a salvarte.

“Cierran la puerta con llave.”

"Lo abriré."

¿Cómo? No puedes usar magia.

Puedo intentarlo. Lo haré.

Draco lo miró y se preguntó si valía la pena crecer y conocer nuevas personas si nunca amaría a ninguno de ellos tanto
como amaba a Harry.
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No había días ni noches sin el recuerdo inquietante de su beso, que poco a poco se convertía en una obsesión. Draco
quería volver a intentarlo, una y otra vez, durante más tiempo, con los ojos cerrados, con los ojos abiertos, en
el roble, en su refugio de sábanas por la noche, debajo de una mesa en clase, en el baño, en todas partes.
Quería confirmar los sentimientos por Harry que se habían ido gestando poco a poco en él desde su primera
pelea detrás del invernadero con el dragón y la ramita.
Quería que se amaran como adultos.

La noticia del beso se extendió por el orfanato incluso más rápido que la de la repentina muerte del Padre
Virgil. Pronto todos lo supieron, todos hablaban de ello, y los guardianes llamaron a Draco y Harry para que se
explicaran.

Por casualidad, el drama involucró a Harry, lo que inspiró a los adultos a demostrar mucha más paciencia y
comprensión mientras lo escuchaban con oídos abiertos y miradas tiernas.

"Estábamos jugando a verdad o reto", explicó Harry en el despacho del director, donde estaban sentados el
padre Olivier, la madre Suzanne y el señor Marblemaw. La madre Betsy seguramente estaba ocupada con los niños
más pequeños del orfanato que necesitaban atención. "Solo fue un pequeño beso, por diversión". Se sonrojó.

Draco vio al padre Olivier murmurar 'por diversión' en su bigote, con las cejas arqueadas en una evidente
expresión de confusión.

—Ya veo, Harry, querido. —La Madre Suzanne miró a Draco con disgusto, que él le devolvió, antes de respirar hondo
y sonreírle a Harry—. Sin embargo, te sugiero que evites este tipo de juegos, que podrían tener consecuencias
peligrosas. ¿Entiendes?

¿Consecuencias peligrosas? ¿Qué tenía de peligroso un beso?

El Sr. Marblemaw no mostró reacción ni emoción ante la situación. Sentado en su silla, con las piernas cruzadas
y la postura relajada, observaba a Harry y Draco en silencio, su mirada yendo y viniendo de uno a otro,
deteniéndose unos segundos a la vez, como si se observara a los personajes de una obra de teatro.

—Por favor, asegúrate de no volver a hacerlo. Esta es tu primera y última advertencia —añadió la Madre Suzanne
—. No permitimos… este tipo de actos de intimidad aquí. Somos una familia. ¿Está claro?

Draco hizo una mueca. ¿Se suponía que Harry y él eran hermanos ? Desde luego, no veía a Harry así. No quería
verlo así.

"¿Y después?" preguntó Draco.

El señor Marblemaw dejó escapar una risa corta y parcialmente amortiguada, mientras que el padre Olivier se
puso tan rojo que parecía que su cabeza iba a explotar y derramar salsa de tomate por todas partes.

“¿Después de qué?”, espetó Madre Suzanne.

“Después del orfanato, ¿cuándo vamos a Hogwarts?”

Draco sabía que debería haberse callado en ese momento, sobre todo con las miradas de reojo que Harry le
dirigía. La Madre Suzanne se pellizcó el puente de la nariz y dejó escapar un largo...
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respiración exasperada.

Draco nunca sabría si le permitirían besar a Harry en Hogwarts. El señor Marblemaw los despidió cuando el reloj dio el
mediodía y los guardianes tuvieron que reunir a los niños para almorzar. Aun así, interpretó la falta de respuesta como un sí.

Nunca había estado tan ansioso por ir a Hogwarts.

Los niños parecían aún más interesados en la breve muestra de intimidad de Harry y Draco que los adultos. Por fin tenían algo
emocionante de qué cotillear tras la pérdida del Padre Virgil; algo más ligero, propicio para más chismes, bromas y risas. Como
era de esperar, Romeo era el más desagradable de todos, bromeando constantemente al respecto, montando un espectáculo
con muecas y usando las manos para imitar una escena de beso, y luego pasando las noches pidiendo a Harry y Draco que lo
volvieran a hacer delante de todos para saciar su curiosidad infundada. En un momento dado, Draco se preguntó si a Romeo
también le gustaban los chicos, y simplemente estaba celoso de no haber participado en su juego.

Sin embargo, como todo en el orfanato, los niños se olvidaron rápidamente de algo cuando ocurrió algo nuevo. Esta
vez fue cuando Francis y Vinay regresaron de Hogwarts para el verano. El beso perdió su chispa inicial, al igual que Harry y
Draco, quienes quedaron relegados a un segundo plano en comparación con los dos chicos mayores.

"Estoy en Ravenclaw", anunció Vinay con orgullo la noche de su llegada, sacando sus túnicas de su baúl para mostrarlas
frente a los niños más pequeños.

Cuando Francis presumió de su túnica de Gryffindor el año anterior, Osmond dejó escapar un grito de alegría genuino e
inquietante, como si le hubieran mostrado su futuro y supiera que algún día sería Ministro de Magia. No compartía el mismo
entusiasmo desmesurado por Vinay, pero aun así aplaudió y preguntó demasiado, hasta el punto de que todos le dijeron que se
callara. Draco se quedó mirando la túnica, la brillante corbata azul y gris. Le quedaba bien.

"¿Te gusta?" le susurró a Harry, pensando que bien podrían empezar a planear qué casa querían ambos.

Harry se encogió de hombros. "No creo ser lo suficientemente inteligente para ser un Ravenclaw".

Por un momento, Draco se olvidó de los rasgos de personalidad de las casas. Solo le importaban los colores. «Ah, sí, lo
había olvidado».

Harry le dio un codazo en el brazo.

¡Ay! ¿Para qué es eso?

“¡Al menos podrías estar en desacuerdo conmigo, idiota!”

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"¿Te refieres a un tonto?"

—Puaj. Nadie usa eso.

“Tú fuiste quien lo usó primero, ¿recuerdas?”

Sí, lo recuerdo. Yo era niño y crecí, a diferencia de ti.

Draco rió entre dientes. «En fin, no puedo estar en desacuerdo contigo. Tienes razón, no eres lo suficientemente inteligente».

"Te odio."

"No, no lo haces."

Harry puso los ojos en blanco.

—Además, el azul no te sienta bien en los ojos. Deberíamos elegir Slytherin —dijo Draco.

No podemos elegir una casa por el color de nuestros ojos. Y los tuyos son azules, ¿y qué?
¿Estaríamos separados?

“Mis ojos son grises, no azules”.

Harry se acercó un poco más para comprobarlo. —No hay casas grises, ¿lo sabías?

—Lo sé. Por eso podemos elegir una casa para ti y yo te seguiré. Seguro que el verde también me quedaría
bien.

Una mirada de desesperación cruzó el rostro de Harry, pero no discutió. No había nada que discutir.

¿Y qué hay de Gryffindor? Esa es la casa donde nos puso Maisie.

Harry estaba muy cerca del rostro de Draco. Demasiado cerca.

¿Se van a besar otra vez?

Ambos levantaron la cabeza bruscamente y vieron a Romeo de pie frente a la cama donde estaban sentados,
con las manos en las caderas, imitando a la Madre Suzanne. Draco lo apartó de una patada. "¿Qué? ¿Estás
celoso? ¿Te unes?"

No hizo falta más que eso para que Romeo huyera y no volviera a preguntar nunca más.

Maisie, quien Draco creía que lo borraría de su vida después de aquel día en el pasillo, también se sintió
extrañamente intrigada por su beso. Un día soleado de principios de julio, se reunió con ellos en el roble que
finalmente habían recuperado después de que el señor Marblemaw anunciara el fin de las restricciones. La
causa de la muerte del padre Virgil nunca se les había revelado a los niños, y a veces sentían como si nunca
hubiera existido, como si fuera un simple producto de su imaginación.
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—¿Es cierto que se besaron? —preguntó Maisie con indiferencia, mientras sus ojos color avellana se movían entre Draco
y Harry.

Por un momento, Draco se preparó, casi esperando que Maisie hiciera un Romeo y les pidiera que se besaran de nuevo
delante de ella. Pero no lo hizo. En cambio, se acomodó entre ellos en la rama, mucho más alta de lo que solía atreverse
a trepar, con las piernas balanceándose libremente en el aire.

Draco se dio cuenta de que era la primera vez que los tres volvían al árbol desde el fatídico encuentro entre el
conejo y el zorro. Se arriesgó a mirar hacia abajo, impulsado por un instinto reflejo para comprobar que ningún
animal acechante y ensangrentado perturbara su paz esta vez.

"¿Estáis enamorados?" preguntó cuando no respondieron.

Harry se quedó mirando un trozo de follaje al azar que los protegía del resto del mundo: la ventana del señor Marblemaw.

—Solo queríamos probarlo —dijo Draco. Sabía que Harry no participaría en la conversación.
Tenía una tendencia a volverse invisible en situaciones incómodas, donde Draco saltaba con ambos pies por su propia
vergüenza.

—Ya veo —dijo Maisie lentamente, con un tono pensativo. Dejó que el silencio se hiciera presente entre ellos un
momento antes de volverse hacia Draco—. Sabes, ese beso en el pasillo el otro día... Yo también quería probarlo
contigo. Espero que sepas que solo somos amigos.

La urgencia de mirar a Harry, sentado detrás de ella, era intensa, pero Harry, de alguna manera, había decidido
simplemente desaparecer. Estaba completamente inmóvil, tan cerca del tronco que parecía querer fundirse con
él. Draco suspiró y se aclaró la garganta.

“Bueno, verás, creo que los chicos pueden intentar besarse entre ellos por diversión y porque son amigos.
Pero las niñas y los niños… no deberían.”

Maisie frunció el ceño. "¿Por qué?"

"Porque. Es diferente."

"¿Qué es diferente?"

Niños y niñas. Cuando se besan, significa que están enamorados.

“¿Pero no cuando los chicos besan a otros chicos?”

"No."

Ya veo. Entonces supongo que lo siento.

—Está bien. —Draco le sonrió—. Pero no lo vuelvas a hacer, ¿sabes?

Ella asintió y Draco creyó ver un atisbo de sonrisa en sus labios.

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“¿Y qué pasa cuando las chicas besan a otras chicas?”, preguntó.

Draco se quedó boquiabierto, entre risa y confusión. No era algo en lo que hubiera pensado
ni hubiera querido pensar.

“Um... Supongo que estaría bien.”

Maisie se rió entre dientes. "Claro. Gracias por tu sabio consejo. Ahora todo tiene sentido. Entonces dejaré
que se besen como buenos amigos".

Harry contuvo la tos. Draco sonrió.

"De nada."

Un mes después, y una semana antes de su décimo cumpleaños, Harry regresó . Mientras Draco se
atiborraba de panqueques un domingo por la mañana hasta que su barriga se duplicó, el señor Marblemaw
acudió en persona para pedirle que lo acompañara a su estudio, donde, al parecer, alguien quería hablar con
él. Ese alguien no era otro que el profesor Dumbledore, con su larga barba blanca, sus sencillos pero
intensos ojos azules y su túnica carmesí, de pie junto a la ventana con las manos a la espalda y una sonrisa
que Draco había llegado a odiar.

Hola, Draco. Veo que has vuelto a crecer en tan poco tiempo.

En este punto, Draco se preguntó si estaba haciendo estos comentarios sobre su altura para burlarse
de él, ya que Draco no sentía que estuviera creciendo en absoluto en comparación con los otros niños.
Aunque sólo podía culparse a sí mismo, ya que todavía se negaba a comer frutas o verduras, como Maisie
le había aconsejado.

"¿Cómo te sientes?"

Draco asintió, aunque esta inesperada llamada al despacho del director lo llenaba de
aprensión. Mientras subía las escaleras detrás del Sr. Marblemaw, había repasado todo lo que
pudo haber hecho mal para ser interrumpido durante el desayuno. Tenía algunas ideas en
mente y solo esperaba que no fueran la causa.

"¿Por qué no se sienta?", ofreció el Sr. Marblemaw. "Tenemos noticias importantes que
contarle".

“¿Hice algo mal?”

—Oh, no, no lo hiciste, Draco. No tienes de qué preocuparte.

Draco se sentó en la misma silla que su trasero había conocido hacía poco. No podía creer
que volviera a estar en la misma posición con la misma gente en tan poco tiempo.
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—Draco —comenzó el Sr. Marblemaw, juntando las manos sobre el escritorio con gran solemnidad—.
Entiendo que lo que vamos a contarte no es para nada trivial, y que podría sorprenderte mucho. Pero quiero
que entiendas que pensamos ante todo en tu futuro y tu bienestar. Esta decisión no se ha tomado de forma
precipitada ni con la intención de hacerte daño.

Su discurso sonó demasiado serio y aterrador para ser una buena noticia. Draco se mordió el labio interior y se
rascó la piel muerta alrededor del pulgar izquierdo.

El señor Marblemaw intercambió una rápida mirada con el profesor Dumbledore y luego le sonrió a Draco.

“Draco, hay una familia dispuesta a adoptarte.”

"Oh."

Era la primera vez que Draco oía hablar de adopción. Ninguno de los niños del orfanato había sido colocado
jamás en un hogar; sus familias enteras habían muerto o los habían abandonado.
Sin embargo, el concepto de acoger a un niño que no fuera de su linaje no era popular entre los magos.

Al principio, no supo qué hacer con esta información. Nunca se había planteado tener padres. La idea se le
había pasado por la cabeza un par de veces cuando era muy pequeño, pero más bien como un sueño
inalcanzable en el que había perdido el interés. El profesor Dumbledore debió presentirlo, pues añadió:

Son una pareja. Los conozco muy bien y te aseguro que son muy amables y te cuidarán muy bien.

Draco lo consideró. No sonaba tan mal, vivir con una familia amorosa, lejos del orfanato, lejos de Madre
Suzanne. Aunque seguía sin tener mucho sentido. De todas formas, le faltaba un año para ir a Hogwarts, y
probablemente era el niño menos popular del orfanato.

“¿Por qué?” preguntó.

"¿Qué quieres decir con 'por qué'?" El profesor Dumbledore devolvió la pregunta.

"¿Por qué yo?"

¿Por qué no tú? ¿Crees que no lo mereces?

Draco no supo qué responder, así que no dijo nada. Hasta que preguntó: "¿Pueden adoptar a Harry
conmigo?".

—Me temo que eso no será posible, Draco —suspiró el señor Marblemaw.

Oh, eso sonó mal.

—Ya veo. Lo siento, pero me temo que tendré que decir que no —dijo Draco, intentando ser educado y elocuente.
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Era difícil distinguir entre compasión y diversión en los rostros de los dos hombres. Parecían esperar esta
reacción.

Draco, no puedo dejar que rechaces una oportunidad como esta. Al menos deberías darles una oportunidad,
¿no crees?

—¿Es porque besé a Harry? —preguntó Draco, sin prestar atención a las tonterías del Sr. Marblemaw
—. Porque te prometo que no lo volveré a hacer. Podemos ser hermanos.

El arqueo de sus cejas desmintió de inmediato esa teoría. Aliviaba a Draco, que no había dicho ni una
palabra en serio.

—No, Draco. No tiene nada que ver con ningún beso —dijo el profesor Dumbledore en voz baja, con una leve
sonrisa en la comisura de sus labios.

“¿Entonces por qué?”

—Me temo que no entiendo tu preocupación, Draco.

¿Por qué no quieren adoptar a otro? ¿A Achilles, Lucien, o a uno más joven, Osmond, Tommy? ¿O a una
niña? —No tenía ningún nombre en mente, salvo Maisie, así que se quedó ahí.

Si te dijera que quieren adoptar a otro, digamos a Aquiles, ¿me preguntarías por qué no quisieron adoptar a
ninguno de los otros doce niños de este orfanato?

No, Draco se sentiría mal por ellos porque Aquiles era un verdadero dolor de cabeza.

—Draco, no lo consideres un castigo —añadió el señor Marblemaw, sacándolo de sus pensamientos.

Pero claramente fue un castigo.

Todo estará bien. No intentamos atraparte ni molestarte. Hay una familia amable y generosa que desea
conocerte muy pronto y que sé que te cuidará muy bien. Sé lo importante que debe ser esta noticia para ti, y
no te pedimos que la aceptes de inmediato. Te dejaremos procesarla y que la vayas paso a paso.

Draco asintió. No porque estuviera de acuerdo, sino porque era lo único que su cerebro era capaz
de ordenarle, ya que la mayor parte de su esfuerzo consistía en idear un plan.

—Volveré el próximo domingo —continuó el profesor Dumbledore—. Hablaremos más sobre esto y
quedaremos en reunirnos con ellos. ¿Qué te parece?

"DE ACUERDO."

“¿Tienes alguna pregunta?”

"No."
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Tenía un montón de preguntas. Aún no entendía las razones lógicas de esta adopción que parecía haber
surgido de la nada. Pero si la pedía, tendría que quedarse en la oficina más tiempo, y tenía muchas ganas de
irse a jugar. Además, ya tenía un plan. Conocería a esta familia, fueran quienes fueran, y los convencería
personalmente de que adoptaran a Harry con él. Si se negaban, Draco simplemente rechazaría la oferta. Era
muy simple.

El profesor Dumbledore parecía un poco molesto por la falta de curiosidad de Draco, pero sonrió de todos
modos y asintió.

Muy bien. Espero que esta noticia te alegre.

Sus miradas se cruzaron y se sostuvieron durante unos instantes.

—Sí. Muchas gracias, profesor Dumbledore.

Draco salió de la oficina con la cabeza en alto, seguro de su plan, incluso con la esperanza de que él y
Harry pronto se mudarían de este orfanato y pasarían el resto de sus vidas con padres cariñosos y atentos.
Naturalmente, Harry le preguntó qué había pasado, pero Draco le mintió. Quizás no fuera prudente
contarle sobre la adopción todavía, no hasta que estuviera seguro de que el plan funcionaría.

“Nada, solo querían disculparse por lo mala que ha sido Madre Suzanne conmigo”.

"¿En realidad?"

Draco asintió. Harry parecía un poco inseguro, pero luego se tranquilizó. "Pensé que se trataba del Padre
Virgil".

Draco hizo un trabajo extraordinario al enterrar en lo más profundo de su ser la alarmante noticia de una
posible adopción. Durante la semana siguiente, logró no darle demasiadas vueltas, reduciendo las palabras del
profesor Dumbledore y del señor Marblemaw a trivialidades, casi como una broma tonta. Estaba tan
convencido de esta nueva narrativa que la mentira que le había contado a Harry se transformó en su
realidad, y la inusual ausencia de castigos o comentarios duros de la Madre Suzanne esa semana solo
reforzó su delirio.

Sin embargo, a pesar de las mentiras y la reconfortante idea de que nada pasaría, Draco sintió una
inexplicable oleada de sobreprotección hacia Harry, más fuerte que nunca. Necesitaba pasar cada momento
con Harry, desde la mañana hasta muy tarde por la noche, cuando se metía en su cama y encontraba
consuelo con solo verlo. A Harry no parecía importarle; ni siquiera pareció notar un gran cambio en el apego
extremo de Draco. Ambos siempre habían disfrutado del tiempo que pasaban juntos por la noche, la luz
translúcida del cielo encantado filtrándose a través de la tela, permitiéndoles verse las siluetas, los
dedos fríos de los pies de Harry jugueteando contra los pantalones del pijama de Draco. Hablarían de...
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todo y nada, cambiando de tema cada dos minutos, incapaz de concentrarse en una cosa por mucho
tiempo.

Se reían mucho, ahogando la risa con las manos para no despertar a sus compañeros. Con
el tiempo, los bostezos empezaban a apoderarse de ellos, con los ojos llorosos de cansancio,
y cuando Draco sentía que ambos estaban a punto de dormirse, abrazaba a Harry con fuerza. Las
ganas de besarlo se le revolvían en el estómago, pero las guardaba para más tarde, cuando
fueran un poco mayores, solo ellos dos, con todo el tiempo del mundo por delante.

Llegó el domingo, y con él el recuerdo de Draco de la inminente visita del profesor Dumbledore para
conocer a la familia supuestamente interesada en adoptarlo. El recuerdo le llegó principalmente a
través de un sueño que había tenido la noche anterior. Decidido a causar una buena impresión,
Draco decidió estar de buen humor, ansioso por demostrar que poseía un talento oculto para la
persuasión.

Ese día se despertó temprano, al igual que Harry. De alguna manera, Maisie también estaba despierta
y ya sentada en el comedor cuando llegaron. Desayunaron juntos. Draco casi esperaba que el Sr.
Marblemaw estuviera presente, pero no estaba, como casi todos los días. No importaba.

Se acabaron las tostadas y el jugo de calabaza a toda prisa porque Draco estaba deseando jugar en
el roble antes de que llegara el profesor Dumbledore. Claro que no les mencionó nada de Dumbledore
a Harry y Maisie; simplemente insistió en que necesitaba alejarse de todos durante unas horas. Harry
aceptó de inmediato; nunca rechazaba pasar tiempo en el roble. Maisie también aceptó, sobre todo
porque no tenía nada mejor que hacer.

—Espera, tengo que orinar —dijo Draco al llegar al patio—. Adelante, nos vemos allí.

Observó a sus dos amigos dirigirse al árbol durante unos segundos antes de apresurarse a los
baños más cercanos: los de abajo, donde se había enjuagado la muñeca rota tras caerse sobre las
hojas. Se apresuró, pues no quería que pasaran mucho tiempo juntos sin él.
Pero cuando salió del baño, oyó voces cerca, hacia el invernadero y la enfermería de Madre Betsy.

No habría tenido la curiosidad suficiente para cambiar de rumbo por unos cuantos chismes si no hubiera
oído su nombre. Rodeó el muro cubierto de hiedra y se detuvo al ver a los tres guardianes apoyados en
las columnas y balaustradas a la derecha de la puerta abierta de la enfermería.
La Madre Betsy se metía algo pequeño en la boca y lo sacaba, mientras salía humo. No parecía
sano, a juzgar por las muecas y toses apagadas que hacía. Una pena para una curandera.

Draco volvió a centrar su atención tan pronto como reanudaron su conversación.

“¿Lo están enviando lejos, lo sabías?” dijo Madre Betsy entre dos bocanadas de su extraño y
pequeño dispositivo para fumar.

La Madre Suzanne asintió. «Ya era hora. Podrían haberlo hecho antes».
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El padre Olivier rió entre dientes. «Creo que por fin se dieron cuenta de lo raro que era ese chico.
¿Adónde va?»

—Algunos familiares en el extranjero —respondió Madre Betsy—. No me dijeron dónde exactamente.

Siempre se guardan todo para sí, ya lo sabes. Pero he oído que también lo matricularán en otra escuela, así
que no lo volveremos a ver pronto.

—Bien. Muy bien —dijo el padre Olivier con un dejo de satisfacción en la voz—. Ese chico es un verdadero
incordio.

—Y peligroso —continuó Madre Betsy—. Su obsesión con el joven Potter es muy malsana y peligrosa,
si quieres saber mi opinión. Si le dijera a Potter que saltara de un puente, lo haría, y viceversa.

—Cierto —coincidió Madre Suzanne—. Sinceramente, no me sorprendería que resultara ser la causa de la
muerte de Virgil.

—¡Ay, Suzanne! No puedes decir eso.

¿Qué? ¿Soy la única que lo sospecha? No puedo creer que hayamos tenido que cuidarlo durante tantos
años, la verdad. No olvides de dónde viene; de tal palo tal astilla. Se estremeció, quizá con un tono demasiado
teatral.

“Pero aun así, es sólo un niño, y no el más inteligente, sinceramente”, dijo el padre Olivier.

—No es solo un niño, Olivier —espetó Madre Suzanne—. Es un Malfoy. Lo lleva en la sangre, en los huesos,
en el alma —dijo con un dejo de disgusto.

"¿Cuándo se va?" preguntó Madre Betsy, desestimando la expresión dramática de su colega.

—No estoy segura. Repito, lo mantienen todo en secreto. —Suspiró—. Pero pronto, espero. Albus
Dumbledore viene hoy.

Era como si todo el oxígeno disponible alrededor de Draco —en el aire, la hierba, los árboles— hubiera
decidido distribuir sus moléculas a todo menos a él. Sus pulmones parecieron contraerse, su mente
abrumada por oleadas de conmoción.

Apenas se dio cuenta de la mención de su verdadero apellido cuando el resto lo golpeó como un
maremoto. Lo enviarían lejos, a otra escuela. Todos lo esperaban, y no había posibilidad de llevarse a Harry
con él.

Pero debió de haber oído mal: era imposible, no podía ser posible. Draco tenía que ir a Hogwarts. Tenía que
ser seleccionado para la misma casa que Harry, compartir su dormitorio, ir a clase con él, comer con él,
jugar al quidditch con él, pasar el resto de su vida con él.

Creían que había matado al Padre Virgil. ¿Acaso el profesor Dumbledore también lo creía? Pero Draco no: era
solo un niño, jamás mataría a un adulto. No podía ser. Todos estaban equivocados y él estaba siendo
castigado injustamente por ello.
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Sin saber cómo su cerebro lograba mover las piernas, Draco se dirigió al roble donde lo esperaban sus amigos.
Estaban sentados en su rama favorita, absortos en una conversación que Draco no podía oír con todo el
alboroto que le daba vueltas en la cabeza. Ni siquiera se le ocurrió trepar al árbol; permaneció inmóvil en la
base, esperando que bajaran a su lado.

En cuanto Harry saltó al suelo, justo frente a Draco, preguntó con preocupación: "¿Draco? ¿Estás bien?"

—Te ves horrible —intervino Maisie desde atrás.

Por un momento, Draco guardó silencio. Buscó una respuesta en esos rasgos familiares y reconfortantes
del rostro de Harry, y la respuesta que encontró fue que él y Harry habían hecho una promesa, una muy
importante, sellada con un apretón de manos; una promesa que nadie podría romper jamás.

—Harry, tenemos que irnos.

"¿Qué?"

“Tenemos que irnos, ahora.”

Ahora estaba decidido, era la única solución y tenían que actuar rápidamente.

"¿De qué estás hablando?" preguntó Maisie.

No era ideal que ella estuviera allí; ninguno de sus planes de escape incluía a una tercera persona.
Deseaba que pudiera volver al orfanato, jugar con las otras niñas o leer sus libros en su dormitorio.

“¿Draco?”

Harry no tuvo tiempo de decir nada más, ya que Draco cerró la distancia entre ellos en tres pasos rápidos, tomó
las manos de Harry entre las suyas y dijo en el tono más serio y convincente que jamás había tenido que usar
en su vida: "Tenemos que dejar el orfanato, ahora mismo".

Harry frunció el ceño profundamente. "¿Pero por qué?"

Draco negó con la cabeza frenéticamente. «Mira, mentí sobre la última vez; no se disculparon por nada.
Quieren separarnos, ¡me van a llevar! ¡El profesor Dumbledore me va a llevar!»

—¿Dumbledore? —repitió Maisie.

"¿Por qué?" preguntó Harry.

—Te lo explicaré luego, pero ¡tenemos que irnos ya! ¿De acuerdo?

Maisie se acercó a Harry, con el ceño fruncido y escéptico reflejado en el suyo. —Draco, no puedes irte así como
así. Seguro que lo malinterpretaste. ¿Por qué te llevaría?
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—No entendí nada mal —siseó Draco apretando los dientes. Volvió a centrarse en Harry; él era el que
importaba, a quien necesitaba convencer—. ¿Recuerdas tu promesa? ¿Que siempre estarías conmigo?

Harry asintió.

"¿Confías en mí?"

—Por supuesto que sí, pero…

—Tenemos que irnos. Te lo contaré todo luego, lo prometo.

Harry miró a su alrededor. "¿Cómo?"

“El bosque.”

—¡No puedes atravesar el bosque, es peligroso! —exclamó Maisie indignada.

Draco puso los ojos en blanco. "No lo es. Solo nos están asustando para que no lo intentemos. En fin, es el
bosque o el río, y no sabemos nadar, así que..."

Respiró hondo por la nariz, como si estuviera a punto de dar un sermón largo y aburrido. «Creo que
deberías calmarte primero. Cálmate, y luego lo hablamos con calma. No tenemos por qué irnos ahora
mismo, ¿verdad? Aunque quieran llevarte —lo cual dudo, pero supongamos que sí—, no lo van a hacer ahora
mismo, ¿verdad?»

Ignorando su comentario, Draco miró fijamente a Harry, intentando convencerlo con la mirada. Harry se
mordió el labio, claramente indeciso entre escuchar a Maisie o a él, lo que molestó un poco a Draco.

—Har, el profesor Dumbledore viene hoy; me lo dijo la semana pasada. Tenemos que irnos ya. ¡Te juro
que digo la verdad! ¡Tienes que confiar en mí!

Por favor, por favor, por favor. De repente, las lágrimas brotaron de los ojos de Draco antes de que se diera cuenta.
Había tanto estrés acumulándose en su estómago: estrés y desesperación. No podía perder a Harry hoy; no
podía perder a la única persona que le importaba y que sabía que estaría ahí para el resto de su vida. "Por
favor..."

Harry lo abrazó al ver sus lágrimas rodando por sus mejillas.

—Nos separarán, Har —repetía Draco. Le dolía la cabeza; todo se estaba volviendo demasiado confuso y
abrumador—. Los oí, a los guardianes, decir que Dumbledore me llevará y que nunca te volveré a ver.

Lloraba desconsoladamente y Harry lo abrazó con más fuerza. Una mano se posó en su brazo: la de Maisie.

—No nos separará —dijo Harry al fin—. No lo permitiremos.

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Se apartó. Draco intentó contener las lágrimas y los mocos, avergonzado por llorar con tanta facilidad
cuando Harry nunca lo hacía. Deseaba ser más valiente, no llorar nunca, no tener miedo, no orinarse
nunca; deseaba ser un hombre.

—Nos vamos —confirmó Harry—. Vale, sí, vamos. Asintió repetidamente, intentando animar a Draco y a sí
mismo.

—Oye —dijo Maisie. Su mano seguía apoyada en el brazo de Draco—. ¿Te das cuenta de que si te
vas, no habrá Hogwarts?

Draco no había pensado en eso. Siendo sincero, no había pensado mucho en las consecuencias. «Si nos
quedamos aquí, me van a mandar lejos. Así que no podré ir a Hogwarts de todas formas».

¿Y qué hay de Harry? ¿Y de mí?

La vergüenza se acumuló en el estómago de Draco. Estaba siendo egoísta, y Maisie no dudó en

señalárselo.

—Hogwarts me da igual —dijo Harry—. Solo iré si Draco va.

Draco lo miró. Podría besarlo ahora mismo; probablemente lo habría hecho si Maisie no hubiera estado
allí, mirándolos con cierta exasperación.

—No tienes que venir —le dijo Harry a Maisie—. Pero, por favor, no se lo digas a nadie.

—Espera, ¿de verdad te vas? —balbuceó, y su enojo se convirtió en miedo—. ¿Ahora?

¿Sin siquiera empacar?

—No podemos arriesgarnos. Estamos más cerca del bosque, y Dumbledore ya podría haber llegado
—dijo Draco.

De todas formas, no tenían mucho que empacar. Ni siquiera tenían una maleta.

Parecía desconcertada. Sus ojos comenzaron a brillar. «Pero… no puedes ir. No quiero que te vayas».

—Entonces, ven con nosotros —dijo Harry. Draco deseó no haberlo hecho.

Ella negó con la cabeza. "No puedo. Quiero ir a Hogwarts y..." Su voz se fue apagando.

Harry le ofreció una sonrisa comprensiva, que ella no le devolvió.

—Deberíamos irnos —urgió Draco, tirando de la manga de Harry.

Ante el asentimiento de Harry, Draco le tomó la mano, echó una última mirada a Maisie, que ahora lloraba,
y se dirigieron al bosque. Harry la saludó con la mano varias veces, pero Draco evitó mirar atrás. Las
palabras de Maisie le rondaban en la cabeza. Puede que tuviera razón: estaban siendo muy estúpidos. El
orfanato era el único hogar que habían conocido. El mundo exterior era un vasto e inexplorado mundo, sin
duda demasiado grande, demasiado aterrador para dos huérfanos de diez años.
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"Parece nuestra verdad o reto más atrevido, ¿no crees?" dijo Harry de repente después de que se acercaron al
bosque, tomados de la mano.

Draco levantó la vista y se encontró con la mirada de Harry. Harry sonreía, más seguro de lo que Draco lo había
visto jamás, y eso disipó todas sus dudas. Algo le decía a Draco que podrían estar a punto de enfrentarse a algo
increíblemente aterrador, pero lo harían juntos. Draco rió entre dientes, secándose las últimas lágrimas con el
dorso de la mano libre.

"Creo que podríamos ir a ver la aurora boreal", añadió Harry.

Parecía un plan maravilloso. Draco asintió con entusiasmo.

Estaban a solo unos pasos del límite del bosque, en el mismo lugar donde Draco había pasado años observando a
los guardianes e invitados aparecerse, cuando oyeron un grito a sus espaldas. Era Maisie. Al darse la vuelta, la
vieron correr hacia ellos a toda velocidad; aunque no era muy rápido, parecía un esfuerzo considerable.

—¡ESPERA, CAMBIÉ DE OPINIÓN! ¡NO TE VAYAS SIN MÍ! —gritaba con todas sus fuerzas—. ¡ESPÉRAME!

Su voz resonó por todo el orfanato. Draco quiso gritarle que se callara, pero no pudo hacerlo sin gritar él mismo.
Miró con preocupación a Harry, quien parecía compartir la misma preocupación. Draco se llevó un dedo a los labios,
intentando indicarle a Maisie que se callara. Debió de no haberlo visto desde tan lejos, porque no dejaba de gritarles
que esperaran.

—Tenemos que darnos prisa; ella atraerá a los guardianes —dijo Draco finalmente.

Harry asintió, aunque parecía preocupado por Maisie. "¿La esperamos?"

Por un momento, Draco estuvo tentado de decir que sí (Maisie se estaba acercando mucho), pero entonces todos
escucharon la voz de Madre Betsy elevándose por encima de los gritos de Maisie.

MAISIE, ¿QUÉ HACES? ¡DEJA DE CORRER!

Eso fue todo lo que se necesitó para que todo se intensificara. La Madre Betsy pareció darse cuenta de que algo andaba
mal, y pronto los demás guardianes también. Aparecieron siluetas en la distancia, y de repente, el tiempo se
agotó.

—¡Harry, corre!

Se adentraron en el bosque. No ocurrió nada: ninguna barrera mágica, ningún monstruo abalanzándose sobre sus
gargantas; solo el crujido de las hojas dispersas bajo sus zapatos.

—¡ESPÉRAME! —gritó Maisie otra vez, pero ya se habían adentrado en el bosque.

La mano de Harry se le escapaba constantemente entre los dedos a Draco, con las palmas sudando por el estrés y
el calor del verano, lo que obligaba a Draco a sujetarse con fuerza mientras corría junto a él. Con todos sus años de
observación, Draco sabía que nadie podía aparecerse dentro de los terrenos del orfanato, lo que...
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Significaba que aún tenían tiempo antes de que los adultos los alcanzaran. Se arriesgó a mirar por encima
del hombro; Maisie ya no estaba a la vista, y su voz se había apagado, dejando solo el sonido de sus
respiraciones entrecortadas y los ruidos inquietantes pintados en la oscuridad tras los árboles.
De repente, un crujido resonó a su izquierda. Lo primero que pensó Draco fue en una bestia, quizás un
monstruo, o con suerte, solo un animal. Pero luego se dio cuenta de que también podría ser uno de los
guardianes que finalmente había llegado al límite del bosque. Tenían que correr más rápido. Harry debió
de pensar lo mismo, pues aceleró el paso, dejando a Draco con dificultades para seguirle el paso.
Al final, se soltaron de las manos a regañadientes, dándose cuenta de que eso los estaba frenando.

Un destello de luz los atravesó, seguido de la voz del Padre Olivier y luego de los agudos y
penetrantes tonos de la Madre Suzanne. La tensión que agobiaba a Draco se estaba volviendo casi insoportable.
Nunca había corrido tan rápido; su vida parecía depender de ello. Sí que dependía de ello.

—¡Por aquí! —exclamó Harry, y giraron a la derecha, alejándose de las voces y los hechizos. Quizás no
fue la mejor idea. Llegaron al río que separaba las extensas llanuras verdes que nunca habían visto
del límite del bosque que acababan de dejar. Harry volvió a agarrar la mano de Draco. Siguieron la orilla
del río, con la esperanza de encontrar un sendero, un puente, cualquier cosa que les permitiera cruzar.

“¡Vamos a nadar!” gritó Draco mientras las voces se acercaban.

—No podemos. ¡Mira la corriente, nos ahogaremos!

Harry tenía razón; no tendrían ninguna oportunidad. El pánico le subió a la garganta a Draco mientras
seguían corriendo, y sintió ganas de vomitar. Otro hechizo casi los alcanza. Draco miró hacia atrás y vio a
la Madre Suzanne con la varita en alto, gritando, aunque su voz quedó ahogada por el rugido del río. Se
apareció. Antes de que Draco pudiera ver dónde había aterrizado, Harry se detuvo de golpe, y Draco
casi lo atropella. Se encontraron al borde de una enorme cascada, con la base oculta por la niebla que se
arremolinaba.

—¡Retrocedan un paso! —La voz de Madre Suzanne los sobresaltó. Estaba justo detrás de ellos, a solo
unos pasos—. ¡No sean ridículos, vengan conmigo!

Draco notó que la Madre Suzanne solo se dirigía a Harry, con la mano extendida hacia él. Harry apartó
la mirada de ella para mirar a Draco. Por un instante, se quedaron mirándose fijamente, con las manos
entrelazadas con tanta fuerza que empezó a doler.

—¡Harry, retrocede, querido! ¡Es peligroso! —gritó—. ¡Sé que no es lo que quieres!

Ella sonaba enojada, y Draco sabía que su enojo estaba dirigido a él, no a Harry.

—Es exactamente lo que quiero —dijo Harry, pero sólo a Draco.

Él asintió. Draco le devolvió el saludo. Instintivamente, intercambiaron una sonrisa. Un

entendimiento tácito. Saltaron. Una fuerza invisible tiró de inmediato a Harry hacia atrás con tanta fuerza
que sus manos se separaron.

"¡ACOSAR!"
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“¡DRACO!”

Demasiado tarde. Draco caía. Parecía una eternidad, pero un segundo. El paisaje sobre él se
expandía, el rostro de Harry había desaparecido; solo quedaba el cielo, las nubes, el sol cegándolo.
Cerró los ojos.

De todos los pensamientos y miedos que le rondaban la mente, uno destacaba por encima del
resto. No se había llevado los poemas de Harry. No podía pensar en nada más, como si eso fuera
lo que guiaría el resto de su vida, o quizás su muerte, lo que fuera. No se había llevado los poemas
de Harry; seguían en su cajón del dormitorio, fuera de su alcance, y quizá nunca pudiera volver
a leerlos.

Su cuerpo golpeó con fuerza la superficie del agua, dejándolo sin aliento. Entonces sintió que
se hundía en las profundidades, y luego nada.

Notas finales del capítulo

¡Fin de la primera parte, chicos! ¡Muchas gracias por acompañarme en este viaje!
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Isak Dahlem
Notas del capítulo

Vea el final del capítulo para las notas.

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Segunda parte

── ☼ ──

Adolescencia

— Pueblo de Sjødal ­ Norte de Noruega, 1990

Desde el momento en que Draco se despertó en una habitación desconocida, en una cama desconocida,
con olores desconocidos, sonidos extraños, voces extranjeras hablando un idioma extranjero detrás de la
puerta, la luz del sol entrando incesantemente a través de la única ventana, madera por todas partes, aire
frío, crujidos por todas partes, un dolor agudo en la pierna, entumecimiento en todas partes y la
insoportable ausencia de Harry a su lado, supo que su vida había terminado.

Los primeros días, quizá incluso semanas, transcurrieron como un borrón. Recordaba el dolor, tanto físico como
emocional. Recordaba la fiebre que le llegaba en oleadas, el sabor de las pociones, la sensación fría de la
crema al extenderse sobre su piel y las figuras borrosas de la gente que se cernía sobre él, diciendo tonterías
entre sí, y luego a él. A veces, resurgian destellos de conversación, o debería decir monólogos, ya que
nunca participaba en ellos. Puede que Dumbledore estuviera allí en algún momento, aunque Draco ya no estaba
seguro.

A él no le importó.

Pasó la mayor parte del tiempo durmiendo, esperando sentirse un poco como muerto. Cuando estaba despierto,
gritaba porque estaba vivo. Casi siempre gritaba el nombre de Harry, una y otra vez, con rabia o con dolor, como
si por algún milagro, la siguiente persona que cruzara esa puerta fuera él, sonriendo y abrazando a Draco.
Pero nunca fue Harry. Fue una mujer, luego un hombre, luego la mujer de nuevo. Hablaron con él, le trajeron
comida que se negó a tocar, esperaron y se fueron. Estaba tan cegado por las lágrimas que nunca registró del
todo sus rasgos.

A él no le importó.

Quería a Harry. Solo a Harry. Lo necesitaba; todo lo demás era humo, olvido.

A veces, al despertar de una pesadilla o reflexionar demasiado sobre la injusticia de su vida, se arrastraba fuera
de la cama y agarraba cualquier objeto que encontraba, lanzándolo al otro lado de la habitación con todas sus
fuerzas. Ni siquiera se daba cuenta de lo que hacía.

Le dolía la pierna.

A él no le importó.
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Cuando se quedó sin objetos, se arrojó contra la pared, cediendo finalmente a sus ganas de hacerse daño. Una
y otra vez, se golpeó la cabeza contra el mismo punto de la madera, hasta que le dolió, hasta que se le hinchó,
hasta que alguien lo apartó con fuerza. Se encontró forcejeando contra dos manos enormes, brazos
enormes que lo rodeaban, y una voz masculina susurraba en su oído en ese mismo idioma extranjero, uno que
no tenía sentido. El hombre se sentaba en el suelo, en medio del dormitorio, con Draco en su regazo mientras
forcejeaba, gritaba, lloraba y llamaba a Harry hasta que se agotaba y se desmayaba.

Ocurrió varias veces, pero el hombre siempre regresaba, repitiendo la misma rutina con la misma inquietante
paciencia.

A Draco le llevó un tiempo incluso recordar los nombres de sus captores. El hombre se llamaba Einar, la mujer,
Liv. En cuanto a él, ahora se llamaba Isak. No fue una decisión suya, ni mucho menos, pero según entendía, le
habían cambiado el nombre, despojándole de su identidad junto con todo lo demás.

No hubo muchas cosas que le hubieran llegado a los oídos y se le hubieran quedado grabadas durante el tiempo
que pasó en el dormitorio. Aparte de sus nombres, supo que hablaban noruego, y aunque su inglés era
impecable, no parecían gustarles mucho. Descubrió que la casa donde ahora vivía estaba situada en un
pueblo en el extremo norte del país, donde los veranos solo conocían el sol y los inviernos solo la luna.

También se enteró de que el dolor en el muslo y la larga y asquerosa cicatriz que lo partía por la mitad se debían
a su caída al río. Hablaron de una criatura marina venenosa —cuyo nombre ya había olvidado— y afirmaron
que tenía suerte de estar vivo. Todo era mentira.
No tuvo suerte en absoluto.

Por la noche, Liv llegaba con un tazón de sopa, cuyo denso olor a pescado impregnaba la habitación.
Siempre lo colocaba en el mismo lugar de la mesita de noche, acercaba una silla cuyas patas rozaban el
suelo y se sentaba junto a su cama, esperando a que comiera. A veces le hablaba en noruego, otras en inglés.
Incluso había noches en que le cantaba. Antes de irse, intentaba que comiera de nuevo y luego le preguntaba:
"¿Te gustaría al menos hablar?", y Draco respondía con su silencio. Oía el crujido de la silla, sus lentos
pasos al alejarse y la puerta al cerrarse.

Esa noche, por alguna razón, decidió correr las cortinas antes de irse, dejando la habitación completamente
a oscuras. Rodado de lado, mirando a la pared, Draco no discutió.
La soltó, como siempre, y rompió a llorar en cuanto se quedó solo. La oscuridad lo paralizó. Podría haberse
levantado, corrido la cortina y dejado que la eterna luz del verano volviera a inundar su prisión de madera. No
lo hizo. En cambio, lloró, acurrucándose bajo las gruesas mantas, y mojó la cama. Permaneció toda la noche
entre las sábanas empapadas, aterrorizado de levantarse, aterrorizado de abrir la puerta sin saber qué
le esperaba afuera.

Cuando Liv se dio cuenta de su accidente a la mañana siguiente, no dijo nada; el silencio que se cernía sobre la
habitación era más denso que cualquier palabra hablada. Entonces tomó su mano y la apretó entre sus
dedos, que él odiaba admitir que eran suaves y delicados. Antes de darse cuenta, la seguía fuera de
la habitación en un corto viaje a otra habitación, más pequeña pero hecha de la misma madera. Era el baño.
La observó mientras rebuscaba en los armarios, tomando...
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Sacó toallas, jabón, un cepillo para el pelo y varios productos más. Luego llenó una bañera circular con agua y
la calentó con un movimiento de su varita.

—Es hora de que te bañes —dijo finalmente.

Su tono no era grosero ni amenazante, pero Draco sintió que no debía protestar. La idea de desvestirse
en su presencia lo incomodaba. Ella debió presentirlo, pues se dio la vuelta, fingiendo que arreglaba algo junto a la
ventana mientras Draco se apresuraba a quitarse la ropa sucia y se metía en la bañera. Al volverse, sonrió.

“Es mucho mejor que unos cuantos hechizos de limpieza, ¿no?”

Draco asintió. Con las rodillas dobladas contra el pecho y los brazos doloridos, esperó, contemplando el agua
humeante que lo rodeaba. Liv se agachó lentamente a su izquierda, con los codos apoyados en el borde de la
bañera. Permanecieron quietos y en silencio un rato. El calor del agua le envolvió el rostro, asentándose en sus
pestañas, párpados y labios. Gotas condensadas comenzaron a acumularse en su frente y cuello, donde mechones
de cabello se le pegaban a la piel. Liv extendió la mano y apartó un mechón. Draco se hundió más en el agua,
aterrorizado.

—Oye, está bien. ¿Me miras? —susurró.

Hizo lo que le pidió. Era la primera vez que la veía con claridad. Era más joven de lo que había pensado, y también
más bonita, con piel clara y cabello claro recogido en dos trenzas que le caían sobre el pecho. Lo observaba con
sus grandes ojos azules, tan claros que parecían cristales de hielo.

"¿Qué piensas?", preguntó entonces. No parecía una pregunta que esperara respuesta; era más como si
se la preguntara a sí misma y luego pasara los minutos siguientes reflexionando sobre las posibles respuestas.

En realidad, muchas cosas rondaban la mente de Draco, chocando como una guerra devastadora,
convirtiendo sus sentimientos en un campo de batalla caótico. Estaba furioso con el mundo, resentido y amargado
por la traición, por no haber cumplido su promesa y por Harry, que tampoco la había cumplido. Al mismo
tiempo, se sentía completamente confundido y perdido, y no había día después de sus arrebatos
emocionales en que no anhelara un abrazo, alguien que lo consolara y le dijera que todo estaría bien. Mientras
su mente quería arremeter contra esta mujer, su cuerpo ansiaba que lo abrazara fuerte, y se odiaba por ello.

Estaba a punto de ponerse de pie, probablemente cansada de su silencio, cuando Draco se dio cuenta de que debía
decir algo para protegerse de un posible castigo.

—Lo siento —se apresuró a decir. Le costó mucho coraje abrir la boca, como si ella fuera a ponerse de pie de
un salto, abalanzarse sobre él y cortarle la garganta si se atrevía a hablar.

Ella bajó la mirada y sonrió. Él casi esperaba que comentara sobre su recién descubierta habilidad para hablar,
pero no lo hizo.

“¿Para qué?” preguntó ella.

“Mojarse la cama.”
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“Sucede”, dijo simplemente.

Pero se suponía que eso sólo le pasaba a los bebés; por eso siempre lo habían regañado.
¿Por qué parecía tan tranquila?

“Me da miedo la oscuridad”, admitió, sintiendo la necesidad de justificarse.

¿De verdad? Entonces ya no correré las cortinas.

Draco la miró sorprendido. Entonces ella dijo algo en noruego, lo que acentuó su confusión.

"Significa 'Me da miedo la oscuridad'", explicó. "Repítelo conmigo".

Lo intentó. Fue difícil, lo que la hizo reír un poco.

—Tendrás que aprender a hablar noruego. —Su risa se transformó en una sonrisa—. Te ayudaré. Te
enseñaré.

Él asintió, sobre todo porque no quería ofenderla. No le importaba mucho aprender noruego, ni nada, en
realidad.

Esa noche, Draco finalmente reunió el coraje suficiente para bajar. Tan solo abrir la puerta de su habitación le
llevó varios minutos, con la mano suspendida en el aire, dudando en alcanzar el pomo, como si tocar el
metal pudiera quemarse. No lo hizo, por supuesto, y tras abrirla, bajó sigilosamente las escaleras.

Ninguna parte de la casa parecía intacta por la madera, desde el suelo hasta el techo, desde los muebles
hasta la escalera. Por desgracia para Draco, la madera era vieja y tenía mucho que decir. Mientras
descendía lentamente, con cuidado por su pierna herida, cada escalón emitía un crujido fuerte y desesperado
que lo hizo estremecer. Casi esperaba que alguien oyera el ruido y apareciera al pie de la escalera, pero no
apareció nadie. Bajó los tres últimos escalones y llegó a la planta baja. A su derecha, una puerta estaba abierta,
dando a lo que parecía ser el comedor, o quizás la cocina, o ambos. A través de la puerta, vio a Liv sentada
a una mesa, con una taza humeante en la mano y la mirada perdida hacia la izquierda. Un fuerte rayo de
luz iluminó su pálido rostro.

Draco respiró hondo y caminó —o mejor dicho, cojeó— hacia ella. En cuanto entró, Liv giró la cabeza y
sonrió.

—Me alegra verte abajo —dijo. Al ver que Draco no respondía ni se movía, añadió—: Puedes sentarte,
¿sabes?

Se arriesgó a mirarla, pero rápidamente bajó la vista al suelo. A ella no pareció importarle.
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“¿Tienes hambre?”, le preguntó cuando finalmente decidió unirse a ella en la mesa.

Él asintió. Estaba hambriento.

Ella sirvió un tazón humeante de sopa y lo deslizó delante de él.

“Toma. Come.”

Draco se quedó mirando el tazón un momento antes de agarrar la cuchara y dar el primer bocado en lo que
le pareció una eternidad. Estaba delicioso, aunque con tanta hambre cualquier cosa le habría sabido bien,
incluso barro. Liv se inclinó hacia delante, con los codos sobre la mesa. Que lo observaran mientras
comía lo incomodaba un poco, pero eso no le impidió devorar la sopa como si fuera su última comida.

—Isak, ve más despacio —se rió ella.

Draco colocó el cuenco sobre la mesa y se lamió una gota de sopa del labio superior.

—Mi nombre es Draco —dijo, sorprendiéndose con su audacia.

—De acuerdo. Pero aquí no te llamarán Draco. De ahora en adelante, tu nombre será Isak. Isak
Dalhem.

"¿Por qué?"

Ella dudó. "Porque te hemos adoptado".

—Pero quiero conservar mi nombre —protestó Draco, aunque su voz carecía de autoridad.

Su expresión se ensombreció, la sonrisa se desvaneció en algo que rozaba la tristeza, y él no entendía por
qué. Estaba a punto de responder cuando se abrió la puerta principal. Un hombre —Einar; silueta
imponente, pelaje blanco sobre sus anchos hombros y una pila de leña en los brazos, donde caía su barba
castaña y trenzada— estaba en el umbral. Si Liv asustó un poco a Draco, Einar lo aterrorizó. Dejó la leña
junto a la chimenea, se enderezó con un suspiro y rodeó la mesa. Liv se puso de pie, apoyándose en el
respaldo de la silla como si también le costara mover las piernas. Saludó a su marido e intercambiaron
algunas palabras en noruego mientras Draco los miraba con los ojos muy abiertos.

Finalmente se unieron a Draco en la mesa, y Einar se sentó a la cabecera. Se sirvió una generosa
porción de comida y comió casi en silencio, sin apenas reparar en la inusual presencia de Draco. Draco
tampoco intentó llamar su atención, hundiéndose aún más en su silla. A mitad de la sopa, Einar
finalmente lo miró.

—Estás aquí —dijo con una ceja levantada—. ¿Te ha arrastrado mi mujer hasta aquí?

—No, no lo hice —replicó Liv, medio divertida—. Este niño vino solo e incluso me dedicó unas palabras
hoy.

“¿Ah, sí?”
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Draco se sonrojó. Sabía que la única palabra que habían oído de él en días era el nombre de Harry gritado a
todo pulmón. Debían de estar cansados de ese nombre, pensó, pero nunca le preguntaron quién era. Quizás
lo sabían, o quizás no les importaba.

Tras mirar fijamente a Draco un buen rato, Einar dijo algo en noruego y se echó a reír. Debió de ser muy
gracioso, y Liv disimuló su sonrisa poniendo los ojos en blanco antes de darle una palmadita en el hombro.

“Habla inglés, cariño.”

“Yo elegiré qué idioma hablar en mi casa”.

Ella le lanzó una mirada insistente. "Sé amable."

—Soy amable. Soy el hombre más amable del planeta. —Se giró hacia Draco, quien en ese momento solo
quería desaparecer—. Pero soy más amable en mi lengua materna, así que tendrás que aprender rápido.
¿Comprendido?"

Draco asintió con miedo.

"¿Cómo está tu pierna?" preguntó Einar de repente.

Sus ojos, o al menos lo que Draco pudo distinguir bajo esa gruesa capa de cejas ridículamente pobladas, se
dirigieron hacia la pierna izquierda de Draco.

"¿Duele?"

—Un poco —dijo Draco, casi en un susurro.

De repente, las lágrimas brotaron de sus ojos —inesperadas, indeseadas—, un desbordamiento de emociones
acumuladas. Intentó contenerlas varias veces, sollozando bruscamente y parpadeando, pero ya era demasiado
tarde, se habían dado cuenta. Al principio, Einar se tomó el tiempo de servirse un segundo plato de sopa, cortarse
un trozo de pan y comer en silencio. Quizás era hora de que Draco se retirara arriba.

—Hay algunas cosas que aclarar en esta casa —dijo el hombre de repente, dejando caer el pan. Por un
momento, Draco temió levantarse y volcar la mesa—. Tengo algunas ideas sobre cómo los ingleses crían a
sus hijos; no diría que me gustan sus métodos.

Draco sintió el impulso de corregirlo y mencionar que había sido criado en Gales, pero decidió que tal
vez no sería una intervención bienvenida.

Déjame que te lo diga claro. Si necesitas llorar, llora. Si necesitas gritar, grita. Si estás feliz y quieres reír, ríete.
Si tienes miedo, pide ayuda. Pero al final, no te quedes estancado en tus emociones. ¿Entiendes? Llora,
expresa tus sentimientos y luego sigue adelante. No llores dos veces por lo mismo. Si te entristece tu pierna,
llora. Luego aprende a lidiar con la situación, supérala. Inclúyela en tu vida, acéptala, cuídala y crece a partir de
ella.

Draco asintió, con los labios apretados, todavía conteniéndose.

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"¿Qué acabo de decir?"

Las lágrimas rodaron por las mejillas de Draco, y Einar asintió con satisfacción. "Bien. Déjalo ir".

Así que Draco lo dejó pasar. Lloró en la mesa, entre el crepitar del fuego y el crepitar de la leña en la chimenea,
el viento silbando contra los cristales y el pan crujiente desgarrado por manos firmes, mientras la mirada dulce
y paciente de Liv se posaba en él.

—Muy bien —dijo Einar al cabo de un rato—. Duerme bien, porque mañana salimos a pescar.

Fueron a pescar. Einar lo llevó a una pequeña isla perdida en medio de una vasta naturaleza, cuya belleza
Draco jamás imaginó que contemplaría. Agua azul pura hasta donde alcanzaba la vista, bordeada
únicamente por ondulantes colinas, escarpados acantilados y densos bosques que se extendían hasta el
horizonte. Solo en medio del mundo, un mundo demasiado grande, demasiado intimidante en su pureza.
Los animales salvajes hicieron sentir su presencia a lo largo del camino, sus miradas profundas, su postura
confiada, su andar intrépido, inculcando la sensación de que estas tierras les pertenecían y que los humanos
eran meros transeúntes cuya presencia era tolerada a regañadientes.

—Aquí —le dijo Einar mientras estaban sentados en el bote, mientras Draco se aferraba al borde con
asombro—, respetamos todo lo que nos rodea. Respetamos y agradecemos a los humanos, a los animales, a
los espíritus, a la naturaleza: la comida que comes a diario, la cama en la que duermes, el agua que bebes
y el agua que usas para lavarte. Aquí, agradeces tu vida y las vidas que encuentras, sin importar la forma
que adopten. ¿Entiendes?

Draco no respondió, pero comprendió. Pasó el resto del día absorto en sus pensamientos, siguiendo
las instrucciones de Einar sin rechistar, mientras observaba con asombro todo lo que los rodeaba, abrumado
por lo poco que sabía del mundo en el que vivía.

Pasaron los meses. Las estrellas reemplazaron al sol y sumieron al mundo en una pacífica oscuridad.
Draco se resignó a pasar la mayor parte de sus comidas abajo, en la mesa de la cocina, y aunque guardaba
silencio, salvo breves respuestas a las preguntas que le hacían, los Dahlem parecían contentos con
sus esfuerzos. Liv intentó, sin éxito, convencerlo de que los llamara mamá y papá, y finalmente accedió a
llamarlos al menos por sus nombres de pila en lugar de señor y señora Dahlem, como Draco había hecho en
las raras ocasiones en que buscaba su atención. Esto pareció afectarla; Draco vio cómo intentaba
disimularlo tras su sonrisa habitual, y aun así no vaciló. Nunca se atrevía a llamarlos sus padres, quizá por
costumbre, o quizá porque no creía que se lo hubieran ganado.

Draco aprendió noruego rápidamente, sorprendiéndose a sí mismo con su facilidad para la asimilación,
algo que nunca había sido su fuerte durante su infancia. No era como si tuviera mucha...
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elección; sólo unos días después de que Liv había prometido enseñarle el idioma, ella y Einar dejaron
de usar el inglés por completo.

Los Dahlem solían sacarlo cuando tenía un mal día, ya fuera porque se despertaba de pesadillas que le
provocaban ataques de pánico o porque perdía los estribos en pleno día. Los paseos eran agradables,
aunque cortos, pero justo lo suficiente para calmarlo. Era mejor que hacerse daño, o al menos eso
creían. Draco no estaba tan seguro. Hacerse daño aliviaba el dolor de su cuerpo mucho más rápido.

Sus días y sus noches estaban dictados únicamente por su sufrimiento: el dolor infinito de la
ausencia de Harry. Sin embargo, en este nuevo mundo, esta nueva vida, en marcado contraste con el
orfanato, a veces encontraba su atención distraída. Durante unos fugaces minutos, sus pensamientos se
desprendían de la oscuridad, para ser reemplazados por una sensación de asombro. Pero cuando volvía
en sí, la culpa lo atenazaba, y pasaba el resto del tiempo odiándose por su debilidad.

No había un solo día en que no extrañara a Harry: las noches que pasaban juntos, observándolo, riendo
con él, abrazándolo. Extrañaba cómo los dedos fríos de Harry se retorcían contra sus espinillas, extrañaba
su voz, su rostro, su tacto; todo lo que sentía. La tristeza era abrumadora, un dolor constante
que se intensificaba cada día que Harry no lo encontraba. Pero era demasiado terco para admitir la
verdad: si no podía encontrar a Harry, ¿cómo podría Harry encontrarlo a él, sobre todo sin saber dónde
estaba Draco?

Draco había intentado escapar una vez, la noche después de una pesadilla particularmente vívida.
Nadie lo había detenido. Se sentía tan fácil, demasiado fácil. Miró por encima del hombro la pequeña
casa de madera, su fachada torcida y su techo empinado y deteriorado por el clima. Pero solo unas
horas después, con frío, hambre y tan exhausto que la pierna herida le palpitaba a cada paso, regresó.
Nunca más intentó escapar después de eso, prefiriendo llorar cuando Einar y Liv no estaban cerca, pues
su consejo de no detenerse en sus emociones había fracasado por completo.

Al día siguiente de su fallida huida, Einar lo llevó de nuevo a pescar. Esta vez, sin embargo, pasaron la noche
en la pequeña isla, en una pintoresca cabaña enclavada en medio de la nada. Solo se podía acceder
a ella por un destartalado puente de madera que no inspiraba mucha confianza. La cabaña constaba de
una sola habitación: una mesa, una cama, un viejo banco que hacía las veces de sofá y un espacio
reservado para guardar aparejos de pesca, provisiones y leña.

Afuera, la pesca colgaba para secarse en estantes de madera, con los peces suspendidos boca abajo
por la cola. Se les estaba pelando la piel y sus ojos vacíos miraban fijamente al vacío. Una vez secos,
estarían listos para ser intercambiados por unos cuantos galeones. Los habían pescado con respeto, por
supuesto, tal como Einar le había enseñado —con oraciones y gratitud—, pero el resultado fue el mismo.
Estaban muertos. Cadáveres marchitos.

“Isak, por favor siéntate.”

Draco obedeció y se sentó en un banco rústico hecho a mano fuera de la cabaña, con su cuerpo
tembloroso envuelto en gruesas capas de ropa que Liv le había confeccionado para soportar el brutal
invierno noruego. Solo había oscuridad ante sus ojos, salvo por las constelaciones en lo alto: intensas
y brillantes, como el techo encantado de su dormitorio, pero a la vez profundamente diferentes. Eran
reales, casi tangibles, devorando su insignificante ser con su magnitud.
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A su izquierda, Einar se dejó caer pesadamente en el banco, dejando escapar un largo suspiro, como si
incluso sentarse le estuviera quitando energía. Dado su imponente físico, no sería de extrañar. Ocupaba
tres cuartas partes del banco, dejando a Draco precariamente encaramado en el borde, con el glúteo derecho
a punto de resbalarse. Einar giró la cabeza hacia él, dejando escapar otro suspiro de cansancio.

“Me gustaría ser muy claro contigo sobre algunas cosas”.

Einar parecía realmente comprometido en esta búsqueda para aclarar todo; no era un hombre particularmente
hablador, pero cuando abría la boca era para impartir algunas lecciones o para contar chistes para los cuales
él era el único público.

—No estás en prisión, Isak —dijo Einar—. No somos guardias de prisión. No te encerraremos, no te
torturaremos, ni te amenazaremos, ni te haremos daño alguno. Pero hemos aceptado adoptarte, y al hacerlo,
te has convertido en nuestro hijo, y nosotros en tus padres. Es nuestra responsabilidad protegerte.
¿Entiendes?

Silencio.

Puedes intentar escapar, salir corriendo con tu bolsita y tus botas, pensando que sobrevivirás. Pero no lo
harás. Y no puedo permitir que eso pase; no puedo permitir que te pongas en peligro. Espero que lo
entiendas. Pero lo que más espero es que no sientas la necesidad de huir en absoluto.

Draco no sabía qué decir ni cómo reaccionar, así que no dijo nada, mirando a lo lejos, invisible. Eso no
desanimó a Einar a continuar su monólogo; ya debía estar acostumbrado a ser el único que hablaba. Había
decidido adoptar a Draco —o Isak, como preferían llamarlo—, un niño callado y enfadado. Tendría que aceptar
esa decisión.

“No queremos que pases toda tu adolescencia infeliz con nosotros, tratando constantemente de escapar y
esperando cualquier oportunidad para dejar a esta familia”.

La terquedad de Draco flaqueó ante esto, y finalmente miró a Einar.

—No somos insensibles, ¿sabes? —continuó Einar, con la mirada fija en Draco—. Entendemos que
no tuviste mucha influencia en lo que te pasó ni en toda esta situación.
Ahora solo podemos intentar que te sientas como en casa, que te sientas segura. Pero para eso,
necesitaremos tu ayuda, al menos un poquito. Me gustaría que nos dieras una oportunidad. ¿Podrías hacerlo?

Por un instante, Draco anheló un abrazo, caer en los amplios brazos de Einar y perderse en su calidez. Se
contuvo, incapaz de librarse de la persistente sospecha de que aquel discurso pudiera ser una forma de
manipulación, algo que Dumbledore podría haberles ordenado repetir.

El silencio de Draco provocó otro suspiro de Einar, aunque estuvo acompañado de una pequeña sonrisa y un
empujón en el hombro de Draco que casi lo derribó del banco.

—Mira —dijo de repente Einar, señalando hacia delante.

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La mirada de Draco siguió su dedo hasta que se posó en un paisaje tan sobrecogedor que le provocó una
descarga eléctrica en el pecho. El cielo negro se había tornado de un azul rey intenso, desvaneciéndose en
el horizonte hasta un tono más claro, como si el sol hubiera regresado a Noruega para concederles un toque
de su luz. Bajo este vasto lienzo azul, una docena de mujeres —si es que se les podía llamar mujeres
— emergieron del agua, vestidas con túnicas blancas perfectamente secas que flotaban junto a su cabello
plateado. Sus pieles parecían de porcelana, amenazando con romperse con una ráfaga de viento. Y, sin
embargo, la energía que emanaba de ellas sugería una fuerza mucho más poderosa y amenazante que
cualquier cosa a su alrededor. Se agruparon y unieron las manos, formando un gran círculo, con los pies
descalzos flotando ligeramente sobre el agua tranquila. Durante varios segundos, permanecieron inmóviles,
en una quietud casi inquietante, dejando a Draco sin aliento.

“¿Qué…?” logró susurrar.

—Lisandros —dijo Einar—. Espíritus de la luz, o espíritus de los muertos, según el mito en el que creas.

El nombre le sonaba extrañamente familiar, pero Draco no tuvo tiempo de reflexionar sobre sus
recuerdos antes de que los espíritus comenzaran a moverse, atrayendo toda su atención hacia ellos.
En perfecta formación, con las manos aún entrelazadas, comenzaron a bailar en una sincronía
cautivadora, casi surrealista. Se movieron en círculo, una y otra vez, cada vez más rápido, hasta que todo su
ser, de pies a cabeza, brilló con una suave luz blanca, transformándolos en figuras fantasmales que se
mecían en su inquietante danza angelical.

Sobre sus cabezas, el cielo estaba atravesado por tonos ondulantes —azul hielo, verde—, vívidos y
parpadeantes, un faro de luz que brillaba con la misma intensidad que las mujeres danzantes.
Embelesado por la belleza de la aurora boreal, Draco saltó ligeramente ante la voz de Einar.

"No espero convencerte de que te quedes con nosotros con solo un bailecito, pero bueno, pensé que
podría beneficiarme un poco..." Einar rió entre dientes. Claramente, su propio chiste le parecía divertido, y
por primera vez en semanas (meses, en realidad), Draco se permitió una pequeña sonrisa.

En algún momento, Einar decidió que era hora de levantarse del banco y dormir. En la pequeña y antigua
cabaña, Draco se hizo lo más pequeño posible en la única cama de la habitación, congelado en el borde del
colchón y cubierto con gruesas capas de mantas de lana. Einar empezó a contar cómo sus padres habían
construido el lugar poco después de terminar la escuela para facilitar sus actividades de pesca, junto con
otras anécdotas que Draco no registró, pues había dejado de escuchar. No podía dormir en la misma cama
que Einar; no sabía por qué, pero sabía que no podía.

Einar debió percibir su inquietud, pues finalmente guardó silencio absoluto, con la mirada fija en Draco.
Durante unos minutos, ambos permanecieron acostados en la cama, envueltos en la profunda quietud de la
noche noruega que rodeaba la cabaña. Draco no era un chico alto, lo sabía, pero nunca se había sentido
tan pequeño, tan insignificante como un insecto o una mota de polvo.

Después de un rato —quizás unos minutos, o incluso una hora—, el colchón se movió mientras Einar se
levantaba con un profundo suspiro. Se acercó al sofá, sin molestarse siquiera en agrandarlo, a pesar de que
su enorme cuerpo se desbordaba, con los pies colgando en el aire. Draco lo observaba con los ojos muy abiertos.
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Poco a poco, los músculos de Draco comenzaron a relajarse, estirando sus extremidades en la cama mientras su respiración
se estabilizaba. A pesar de la culpa por desplazar a un hombre tan grande, cuando Draco ni siquiera ocupaba un cuarto
de la cama, no pudo evitar sentir alivio y gratitud. Y, sin embargo, no podía conciliar el sueño. Escuchó los
ronquidos del hombre resonando en la habitación, reverberando contra las paredes de madera. Volviendo la
cabeza hacia la ventana, Draco respiró hondo varias veces. Afuera, la aurora boreal seguía iluminando el cielo,
proyectando sus magníficos colores por la habitación. Las luces danzantes giraban sobre la madera, las mantas y la piel
de su brazo.

Silenciosamente, se levantó de la cama y se dirigió a la ventana, acomodándose en el estrecho alféizar, justo lo

suficientemente ancho como para acomodarse. Abrazándose las piernas y apoyando la mejilla en las rodillas, se
masajeó distraídamente la pierna herida mientras sus ojos llorosos se fijaban en la mágica escena exterior. Los Lysanders
habían desaparecido hacía tiempo, pero habían dejado tras de sí un halo persistente de luz brillante en la superficie, que
parecía alimentar las brillantes auroras del cielo.

Cómo deseaba que Harry estuviera allí, acurrucado frente a él, rozándose los dedos de los pies mientras miraban por la
ventana. Harry siempre había soñado con ver esas luces, y Draco le había dicho que las verían juntos.

Me pareció tan injusto, todo era dolorosamente injusto.

El sueño lo envolvió con una amarga suavidad.

Notas finales del capítulo

¡Presentamos a los Dahlems!

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Las ventajas de tener una familia

­Se parecen a su padre, ¿no crees?

Draco miró fijamente a los dos pequeños bebés que yacían uno al lado del otro en el regazo de Liv, con el escepticismo
reflejado en su rostro.

Mellizos.

Sus hermanos, según Liv y Einar. No es que Draco estuviera del todo convencido. Le había llevado mucho tiempo comprender
la razón del vientre hinchado de Liv. La negación había influido, o quizás simplemente se debía a su total desconocimiento
de la biología femenina.

"¿Qué piensas?" preguntó Liv de nuevo.

Se encogió de hombros.

"Un poco."

En realidad, no se parecían mucho a Einar. Con su cabello rubio, casi blanco, esparcido sobre sus diminutas cabezas,
parecían más a su madre. Aunque, Draco tuvo que admitirlo, heredaron las arrugas de Einar.

La noticia de la irrupción de dos bebés en sus vidas fue un golpe devastador para Draco. Estos dos seres aún no habían
visto el color del cielo, no habían echado su primera siesta, ni siquiera eran conscientes de su propia existencia; sin
embargo, Draco ya había decidido que los despreciaría.

No los odiaba por ser quienes eran; no era como si hubieran tenido tiempo de mostrar rasgos de personalidad
que pudieran irritarlo. Los odiaba porque su presencia desviaba la atención de Liv y Einar. Durante los últimos meses,
llorando su miseria y alimentando su rencor contra el mundo, aún había una parte de Draco que ansiaba amor, ansiaba
atención. En realidad, la necesitaba, porque cuando lo dejaban solo, su obsesión por Harry regresaba a raudales. También
su desesperado deseo de huir a cualquier precio y encontrarlo.

Pero sabía que no podía, y eso lo frustraba. Su incapacidad para cumplir la promesa que se habían hecho la
sustituyó por la culpa. Sus pesadillas regresaron, junto con los ataques de pánico, las rabietas y las autolesiones. En su
cumpleaños, lloró durante horas, recordando que Harry no estaba allí, que no recibiría uno de sus poemas, sus abrazos;
que no jugarían juntos ni pasarían la noche en su fuerte riendo hasta quedarse sin aliento. Ese día, Liv lo abrazó.
Era la primera vez que un adulto lo hacía, la primera vez que recibía cariño en su cumpleaños de alguien que no fuera
Harry.

La idea le repugnaba, pero se había dado cuenta de que le gustaba tener figuras paternas. Le gustaba la ternura, el
consuelo, la protección y la seguridad. Pero lo que a Draco no le gustaba era compartir, y no estaba listo para ver a Liv y
Einar preocuparse por su propia sangre por encima de él. Él...
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No estaba preparado para que lo abandonaran cuando apenas había empezado a saborear lo que se sentía ser
amado.

“¿Sabes que tener a Kaia y Markus en nuestras vidas no hará que te amemos menos?”

Liv le estaba aplicando crema cicatrizante en el bulto de la frente. Había sido una noche agitada, una
en la que Draco había perdido los estribos y había deseado llamar la atención más de lo que le habría
gustado admitir, y terminó golpeándose contra la pared de su habitación. Restos de lágrimas secas
se le pegaban a las mejillas, las comisuras de los labios, incluso al cuello: pegajosas, con picor y
frías. Estaba tan cansado, más de lo que podía expresar. Cuando terminó con la crema, Liv le pasó
los dedos por el pelo. Había crecido bastante, más de lo que la Madre Suzanne jamás
consideraría aceptable para un niño pequeño. Liv no había mostrado intención de cortárselo, y al ver
las trenzas de Einar, Draco comprendió que él también tendría que acostumbrarse a tener el pelo largo.

“Oye, mírame.”

Así lo hizo, a regañadientes. Ella le llevó la mano libre a la mejilla, intentando con suavidad
borrar los rastros de su abatimiento con el pulgar.

—Ya estaba embarazada cuando te acogimos. Lo sabes, ¿verdad?

Draco asintió levemente.

—Así que no cambia nada. Bueno, quizá sí. Claro que sí. —Sonrió.
Ahora somos una familia de cinco, y quiero que cuides de tus hermanitos. Quiero que los protejas,
porque sé que serás un gran hermano mayor.

En los meses siguientes, Draco lo intentó. La mayor parte del tiempo, los observaba desde la
distancia, como si fueran curiosidades: seres alienígenas cuyo nivel de peligro aún no podía
calcular. Eran adorables: piel de porcelana, cabello claro, narices respingadas y manitas que apretaban
con fuerza mientras dormían. Pero también eran muy aterradores: crecían demasiado rápido,
se arrastraban por todas partes, babeaban, exigían atención, lloraban y eran completamente
incapaces de cuidar de sí mismos.

A veces, Draco se imaginaba cómo habría sido para él, para Harry, para todos los huérfanos de
Woldwale que alguna vez tuvieron esa edad, depender de los guardianes para sobrevivir. Cuando Liv
cambió a Markus y a Kaia, los amamantó, los bañó y les cantó canciones de cuna, Draco se
preguntaba si alguno de sus guardianes lo habría hecho por él. ¿Cuál de ellos? ¿Con cuánta
paciencia, cuánta ternura, cuánto amor?

“Isak, nos vamos, prepárate.”

Draco llevaba demasiado tiempo tumbado boca abajo, con la cabeza apoyada en los brazos cruzados
y las piernas balanceándose en el aire. Estaba enfrascado en una competencia de miradas con la
bebé Kaia, que yacía boca arriba rodeada de peluches y juguetes, mientras su hermano devoraba el
pecho de Liv en la silla de la cocina. Había algo intrigante en Kaia que obligaba a Draco a observarla
más que a nadie en la casa; quizá fuera el color de sus ojos, que habían empezado a distinguirse
después de solo unos meses, adoptando cada uno un...
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Tono diferente. El ojo izquierdo era gris, con manchas azul claro alrededor de la pupila, igual que el de Liv.
El ojo derecho tenía un tono más claro, casi blanco, que recordaba los vestidos y el cabello de aquellos espíritus
danzantes de luz. Con su cabello rubio pálido y su piel clara, parecía un fantasma.
Markus no era tan diferente, con su pelo rizado del mismo color y sus grandes ojos azules, pero no tenía ese algo que lo
hacía tan fascinante como su hermana; no poseía ese encanto casi espiritual.

Einar tuvo que repetirlo una segunda vez antes de que Draco finalmente se pusiera de pie. Iban a comprar su varita; «un
gran día», como lo expresaron. Draco no sabía cómo sentirse. Había, por supuesto, una parte de él emocionada por
convertirse en adolescente, por prepararse para la escuela y aprender todo sobre magia. Pero también había una
profunda tristeza, porque siempre había creído que iría al Callejón Diagon a comprar su varita con Harry, que todos
estos hitos en su camino hacia la madurez los vivirían juntos.

"¿A dónde vamos?", le preguntó Draco a Einar después de ponerse su nueva capa favorita.

"Ya verás."

“¿Callejón Diagon?”

La mirada escéptica que Einar le dirigió a Draco desvaneció de inmediato sus débiles esperanzas.

—¿En qué universo crees que todo el mundo viaja a Inglaterra a comprar varitas? —respondió Einar, sacudiendo la
cabeza con exasperación.

La tienda de varitas estaba ubicada en una aldea secreta al este de la costa, oculta a los muggles, o
gompers, como los llamaban allí. Primero cruzaron el lago en la barca de Einar, navegando durante una hora antes
de detenerse frente a enormes grupos de rocas cubiertos de un exuberante musgo verde.

Por un instante, Draco pensó que Einar se había equivocado de camino y no había logrado sortear el obstáculo hasta que
algo se movió de repente justo en medio de la roca. El rostro de una anciana, enmarcado por la vegetación, emergió,
sobresaltándolo tanto que perdió el equilibrio y cayó de culo.

—Nombre y propósito de la visita —dijo arrastrando las palabras. Cada movimiento de sus labios parecía doloroso;
las arrugas y bultos de sus mejillas se contraían y se fundían.

“Einar Dahlem, comprando una varita para Isak Dahlem.”

Pareció reflexionar un instante, con los ojos cerrados y los labios apretados. De repente, el espacio bajo ella, donde debería
haber estado su cuerpo si alguna vez lo tuvo, se encogió y se abrió formando un arco lo suficientemente grande como
para que pasara el bote de Einar.

A primera vista, el paisaje tras la abertura parecía no llevar a ninguna parte, salvo al lago que ya navegaban, y Draco no
pudo evitar cuestionar la necesidad de ese pasadizo. Sin embargo, en cuanto el barco atravesó la roca y el rostro
de la anciana desapareció de la vista, la naturaleza tranquila y vacía que se extendía ante ellos reveló un gran puerto que
antes no estaba allí, repleto de barcos y embarcaciones de todos los tamaños y colores.
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—Bienvenido a Trolldal —dijo Einar al notar la expresión de asombro de Draco—. Aquí encontrarás todo lo que
necesitas.

Atracaron en un amarre que a Einar le pareció rutinario, y Draco se casó como había aprendido mientras Einar
intercambiaba unas palabras con otro hombre en el puerto: un hombre alto y delgado, de cabello negro
azabache y ojos oscuros, cuya esbelta figura almendrada le daba un aspecto misterioso. Con el barco finalmente
atado, Draco dejó que terminaran su conversación y prefirió contemplar el paisaje que lo rodeaba. Contempló la
linde del bosque, las montañas lejanas que se perdían en la niebla, y tierra firme, donde un pueblo cálido y
acogedor se formaba, repleto de casas de madera, chimeneas que danzaban en el cielo y callejones rebosantes
de vida.

De repente, se oyó un sonido debajo del bote. Draco dudó, luego se acercó con cautela al borde y se inclinó hacia
adelante. El agua estaba tranquila, sin olas ni rizos, y aun así estaba seguro de haber oído algo. El sonido se
escuchó de nuevo: un cántico profundo e inquietante. Se inclinó aún más, apoyándose en los codos. Con medio
torso colgando sobre el agua y el borde de madera del bote presionando su vientre, Draco no notó que Einar se
acercaba, ni lo oyó arrojar un trozo de acero al agua, justo donde Draco miraba. El sonido cesó.

“Isak, vámonos.”

"¿Qué fue ese sonido?"

—Näcken. Este es un Nøkk, para ser exactos —explicó Einar, extendiendo la mano para ayudar a Draco a subir al
muelle. Tenía la pierna demasiado débil para levantarlo solo—. Tienes que tener cuidado.
No todas las criaturas viven en armonía con los humanos. Las respetamos, pero nos mantenemos vigilantes.

“¿Pero qué son…eso?”

—Espíritus acuáticos masculinos —intervino el hombre con el que Einar había estado hablando—. Mucho peores
que las hembras. Te arrastrarían al fondo del abismo y te ahogarían.

Cuando el hombre se acercó, Draco instintivamente dio un paso atrás, presionándose contra Einar, buscando
seguridad detrás de su gran silueta.

“A ellos les encantan los niños pequeños como tú”, añadió el hombre con una sonrisa burlona.

Draco, intentando que el comentario sarcástico no le hiriera el ego, asintió brevemente y con desinterés. Parecía
que había muchos espíritus en estas tierras, algunos de los que nunca había leído en los libros del Orfanato Woldvale.

“¿Es ese el niño que adoptaste, Einar?”

—Isak —aclaró Einar.

El hombre asintió y luego miró a Draco con los ojos abiertos, recorriendo su mirada de arriba abajo en una serie de
miradas lentas y deliberadas. Cada vez, Draco se escondía aún más tras la gruesa túnica de Einar.
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—Qué curioso —dijo el hombre con una sonrisa burlona—. Se parece un poco a tu esposa. Podría pasar fácilmente por tu
verdadero hijo.

Einar le lanzó una rápida mirada a Draco, como si estuviera comprobándolo por sí mismo.

"Es gracioso, sí."

"¿Habla?"

—¿Qué quieres decir? —El tono de Einar se volvió defensivo.

"Noruego."

"Por supuesto que sí."

El hombre parecía escéptico, como si esperara que Draco entablara una conversación en noruego,
lo cual, naturalmente, Draco no hizo. Chupándose los dientes, el hombre esbozó una amplia y bastante inquietante
sonrisa.

Qué bueno ver crecer a tu familia, Einar. Me alegro por ti. Asintió un par de veces, y ante la ausencia de
respuesta de Einar, salvo una breve sonrisa, el hombre se despidió rápidamente y regresó a su barco, una
embarcación mucho más grande e impresionante que la de Einar.

Mientras se ponía en marcha, Draco estaba seguro de ver al hombre mirándolo con insistencia, sus ojos fijos
en la cojera de Draco mientras luchaba por seguir el ritmo de Einar.

—¿Qué te pareció? —preguntó Einar.

Era una pregunta extraña, una que Draco jamás esperó que le hicieran. Sin saber qué quería Einar que
dijera, Draco se tomó su tiempo, sopesando sus opciones.

“Lo encontré un poco… ¿raro?”

"¿Extraño?" Einar repitió la palabra varias veces, dándole vueltas en la boca antes de asentir. "Bien. No
me cae bien. Siempre metiendo las narices en los asuntos de los demás, juzgando a las familias ajenas cuando
ni siquiera puede con su propio hijo. No dejes que te diseccione a ti ni a tu vida. De hecho, ni te molestes en
hablar con él; parece que ya lo estás haciendo bastante bien".

Draco asintió. Era una tarea en la que realmente podía destacar.

Cruzaron el puerto, cruzándose con varias personas por el camino, todas las cuales saludaron a Einar con un
gesto de la cabeza o un gesto de la mano. Draco se divirtió intentando adivinar si Einar les devolvía el saludo
con sinceridad o simplemente por cortesía.

—Este —dijo Einar por fin, señalando un largo muelle de madera que se extendía a través del lago, donde
estaba amarrado un barco gigantesco, con las velas ondeando contra el viento y su casco redondeado
hecho de madera oscura—, es el barco que los llevará a Durmstrang en agosto.
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Tuvieron que entrar en el pueblo que bordeaba el puerto, donde las fachadas de las tiendas dominaban la
vista, para que Draco por fin dejara de mirar boquiabierto el barco. Era difícil creer que en menos de un mes
abordaría esa misteriosa embarcación, con destino a una escuela de la que sabía tan poco, y completamente
solo, además. Los Dahlem le habían contado todo lo que pudieron sobre Durmstrang, probablemente para
intentar calmarlo, pero no había funcionado. Su ansiedad crecía día a día, carcomiéndole las entrañas como
cientos de sanguijuelas hambrientas.

Einar caminaba rápido; sus largas y musculosas piernas daban cuatro o cinco pasos de un solo golpe,
mientras Draco luchaba por seguirle el ritmo. Le dolía el muslo de tanto cargar con su peso, lo que agravaba
su cojera y aumentaba su deseo de irse a casa y no volver a moverse. En momentos como este, sentía la
tentación de cortarse la pierna, desesperado por un alivio, incluso si eso significaba perder una parte de sí
mismo. Einar pareció darse cuenta por fin y aminoró el paso, mirando por encima del hombro para ver cómo estaba Draco.

"Ya casi llegamos", dijo. "Solo tu varita, y luego podemos irnos a casa".

¿Solo mi varita? Pero Francis dijo que teníamos que comprarlo todo: calderos, libros, plumas...

"¿Quién es Francis?" Einar lo interrumpió.

“Un niño mayor del orfanato”.

Einar se detuvo de golpe, justo en medio del callejón principal. Una anciana casi lo atropella, pero no dijo
nada, y Einar no se apartó.

—Mira a tu alrededor —ordenó Einar, y Draco lo hizo, sin saber bien a qué se debía. —¿Te parece que
esto es Inglaterra?

—Gales —susurró Draco, aunque Einar no lo oyó.

“Te hice una pregunta.”

"No."

Bien. Eso es porque esto no es Inglaterra. Tendrás que desaprender todo lo que te enseñaron allí: sobre magia,
sobre la escuela, sobre ser mago. Todo.

Otra lección profunda que Draco consideró completamente innecesaria. Solo había hecho una simple pregunta.

—Entonces, ¿no hay útiles escolares...? —se arriesgó Draco a preguntar de nuevo.

—No. Tendrás todo lo que necesitas en Durmstrang.

Einar estaba a punto de seguir caminando cuando de repente se quedó paralizado, entrecerrando los ojos como
si intentara desenredar un pensamiento. "Espera... de hecho, creo que necesitamos tu uniforme de Skole ".

“¿Uniforme?” preguntó Draco, hablando en inglés.

Einar asintió y luego señaló hacia una tienda, medio oculta detrás de un soporte de madera cubierto de pieles
colgantes.
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—Vamos, apurémonos un poco. No quiero dejar a Liv sola con los gemelos todo el día.

Entraron en un callejón estrecho apenas visible, medio oculto tras un enorme edificio que parecía una
iglesia. Al final del callejón se alzaba una casa aún más rústica que una cabaña de pescadores. A primera vista,
parecía una casa en el árbol construida para un niño, solo que no estaba en un árbol.
La casa estaba situada sobre grandes patas parecidas a las de un pájaro, semejantes a las de un pollo o un águila.
Partes del techo de paja colgaban de los bordes de la casa, y la pequeña ventana en la pared frontal, hecha de troncos
gruesos, parecía a punto de derrumbarse.

"¿Es esa... la tienda de varitas?" preguntó Draco, mirando las patas de pollo que se movían ligeramente, arrastrando
toda la estructura con ellas.

—No. Será mejor que no entres en esa cabaña.

De repente, como si hubiera oído a Einar, la cabaña se alejó a grandes zancadas, dejando tras sí paja que la cubría
hasta desaparecer más adentro del pueblo.

—Tan susceptible como siempre —dijo Einar, sacudiendo la cabeza.

"¿A dónde se fue?"

“En otro callejón o en algún otro lugar, tratando de atraer a alguien más adentro”.

"¿Para qué?"

“Bueno, debe tener hambre; es la hora del almuerzo”.

Draco frunció el ceño, pero no tuvo tiempo de preguntar más detalles, mientras Einar se dirigía a la tienda de varitas que
por fin había aparecido ahora que la caseta de las gallinas había desaparecido. La tienda de varitas destacaba
por su sencillez comparada con la escena surrealista que Draco acababa de presenciar. Era una cabaña de dos
plantas con un techo de madera oscura de pronunciada pendiente y paredes de madera, con unos pocos escalones
que conducían a la puerta. Dentro, una mujer de larga melena pelirroja y rizada que le caía en cascada hasta la cintura
estaba ocupada con otra familia. Estaban de pie junto a la puerta, esperando su turno. En cuanto la joven, cuyo
asombroso parecido con Maisie inquietaba a Draco, salió de la tienda con sus padres y su varita recién comprada, la
mujer se acercó a Einar.

“Señor Dahlem.”

“Señora Holien.”

¿A qué debo esta visita?

Los ojos de la Sra. Holien se posaron en Draco antes de que Einar tuviera la oportunidad de responder.

“¿Este niño es tu hijo?”

—Sí que lo es. Isak.

“El de… ¿sabes?”

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Einar asintió y ella lo imitó, con la boca ligeramente abierta y las manos en las caderas.

Un momento después, le dedicó a Draco una amplia sonrisa. Sus mejillas lucían un rubor rosado, circular y simétrico,
como si acabara de volver de una tormenta de nieve. «Entonces, ¿creo que viniste a conseguir tu primera varita? ¡Qué
emocionante!»

Se inclinó hacia delante, apoyando las manos en su falda multicolor, con el rostro incómodamente cerca del de
Draco. "¿Empecemos?"

—De hecho, ¿puedo dejártelo? Tengo que comprar materiales en casa de Roberg —dijo Einar.

—Veo que tu negocio pesquero sigue prosperando. —Ante el asentimiento de Einar, añadió—: No te preocupes;
cuidaré bien de tu chico. ¡Vete!

Una punzada de pánico recorrió el pecho de Draco al ver a Einar salir de la tienda sin él. ¿Lo estaba abandonando?
¿Así moriría, después de todo? ¿En una destartalada tienda de varitas a manos de una bruja loca?

“¿Isak?”

Draco se giró hacia ella y la encontró mirándolo con ojos expectantes. "Hablas noruego, ¿verdad?"

Él asintió. "Un poquito."

—Oh, ya veo que es un joven modesto. Detecto un ligero acento, pero seguro que es más que un poquito. Deberías
estar orgulloso de ti mismo; el noruego es un idioma difícil.

Lo era, y Draco no creía que estuviera siendo modesto en absoluto. Su capacidad de comprensión era mucho mayor
que su capacidad de hablar, probablemente debido a su drástica falta de motivación para conversar.

La Sra. Holien sonrió. Pensándolo bien, no parecía del tipo que causaría su muerte después de todo. Tenía un
aspecto extraño, sí, con su ropa llamativa, su cabello excesivamente largo y sus abundantes joyas de oro,
pero no había rastro de maldad en ella.

“¿Señora Holien?”

“Por favor, llámame Marka.”

“¿Qué es la casa con las piernas afuera?”

Ella pensó por un momento antes de preguntar: “¿La cabaña de Baba Yaga?”

Draco se encogió de hombros.

“¿La choza con las patas de pollo?”

"Sí."
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Ella se rió. «Esa maldita choza, siempre intentando instalarse junto a mi tienda». Marka miró por la ventana.

—Se fue —dijo Draco—. Pero lo vi cuando llegamos.

—Ya me lo imaginaba. Siempre busca el lugar perfecto por donde es probable que pasen más niños. —Se
volvió hacia Draco—. Los atrae hacia adentro.

“¿Y qué pasa después?”

“Se los come.”

Draco jadeó.

“¿Por qué en este país todo el mundo intenta matarme?”

Ella estalló en una repentina y fuerte carcajada.

—No bromeo —argumentó Draco—. Espíritus del agua, espíritus de los muertos, y ahora una casa...
hasta los alces parecen querer devorarme.

“Bueno, eso significa que la naturaleza está interesada en ti: que eres valioso”.

Caminó hacia la parte trasera de la tienda, rebuscando entre los estantes repletos de varitas.

Si no valieras nada, a los espíritus y criaturas no les importaría en lo más mínimo tu presencia.
Ahora, solo te queda encontrar tu lugar en el mundo.

Regresó a la mesa y alineó una docena de varitas delante de Draco.

“Ahora, cierra los ojos”, dijo.

Hizo lo que le dijeron, pero cuando sintió dos manos frías deslizarse por cada lado de su rostro, las
abrió de nuevo y encontró a Marka presionando su frente contra la de él.

—Respira —susurró—. Relájate y deja que tus pensamientos divaguen.

Un poco —no, mucho— escéptico ante la situación, Draco intentó seguir sus instrucciones.
Respiró hondo, liberó la tensión de los puños y volvió a cerrar los ojos.
Esperó, los segundos transcurrían increíblemente lentos, hasta que una cálida sensación se apoderó de
su nuca y descendió por su columna. Perdiendo el control, su mente se desvaneció y comenzó a vagar.
En el camino, se topó con las sensaciones que habían escapado de su pecho, y juntas conquistaron el
resto de su cuerpo, rompiendo su caparazón como humo filtrándose por millones de diminutos agujeros.

Todos los pensamientos y emociones que se había esforzado por ocultar durante el último año se
arremolinaban a su alrededor, extendiéndose por la habitación, chocando contra las paredes y sacudiendo
los bibelots, las cajas y los muebles, que cobraban vida al vibrar en una cacofonía de crujidos, chirridos
y crujidos. Imágenes desfilaron por su mente frenética: el orfanato, el roble, los guardianes, los juegos, el
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el almacén de paja, Dumbledore, el agua, su pierna… y Harry, cuyo rostro y recuerdo superaron a todo el
resto.

Los dedos de Marka se apretaron alrededor de sus oídos, apretándolo con tanta fuerza que empezó a dolerle. Finalmente,
le soltó la cabeza con un profundo suspiro y retrocedió, con los ojos aún cerrados mientras los de Draco se volvían a
abrir, rebosantes de lágrimas. Creyó oír cristales rotos y cajas cayendo de los estantes, pero la habitación que tenía
delante parecía exactamente igual que antes, como si todo hubiera sucedido en su cabeza.

Marka asintió para sí misma varias veces antes de finalmente abrir los ojos. Intercambiaron una mirada larga y singular
antes de que ella se dirigiera a las mesas repletas de varitas.

—Ven aquí —dijo ella, haciéndole un gesto con la mano para que se acercara.

Draco obedeció, respirando hondo y temblorosamente. Apenas llegó a la mesa, una varita en particular le llamó la
atención. Temblaba ligeramente, golpeando la madera de la superficie, y por la mirada que le dirigió Marka, comprendió
que debía tomarla.
La madera se sentía cálida en su mano: familiar, segura, agradable.

—Es él, ¿no? —dijo Marka.

“Yo… creo que sí.”

“Cabello de Huldra, madera de roble, treinta y cuatro centímetros.”

—Hul... ¿qué?

«Huldra. Ocultas», tradujo al inglés. «Criaturas del bosque».

“¿Intentarían matarme también?”

"Probablemente."

Draco hizo una mueca.

“Es una muy buena varita la que te eligió, Isak.”

"¿Me elegiste?"

Sí. Te elegí. Esta varita resuena contigo: tu poder, tu capacidad, tu pasado, tu presente y tu futuro.

Draco asintió. Le habría gustado saber más, pero justo entonces se abrió la puerta principal: Einar. Mientras Draco
se retiraba a un rincón de la habitación mientras su padre adoptivo pagaba a Marka, miró boquiabierto su varita con
gran interés, haciéndola girar entre los dedos, ansiando la capacidad de lanzar hechizos que aún desconocía. La varita
lo había elegido a él y a nadie más.

Cuando estaban a punto de irse, Einar le abrió la puerta a Draco cuando Marka se acercó, lo tomó de la muñeca y lo
obligó a mirarla a los ojos. Se inclinó, lo suficientemente cerca como para que sus palabras solo llegaran a sus oídos.
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Hay, y siempre habrá, personas en este mundo en las que tienes razón al no confiar. Sin embargo,
recuerda que no todo está teñido de oscuridad. El mundo también está lleno de luz. Veo mucha luz por
delante. Sé que llegarán cosas hermosas a tu vida. No cierres los ojos solo para aferrarte a lo que te
es familiar o a lo que crees merecer. Te deseo lo mejor, Isak Dahlem.

¡Mira qué guapo estás con ese uniforme!

Agachada frente a Draco, Liv le echó la capa de piel roja sobre los hombros, ajustándola para verlo
mejor. Con el fuego ardiendo en la chimenea a sus espaldas, la gruesa tela resultaba
sofocante, pero Draco no se quejó y permitió que Liv lo colmara de la atención que, con vergüenza,
disfrutaba recibir.

Todavía recuerdo a Einar con esa túnica, perfectamente ajustada a su esbelta y joven figura. Probablemente una de
las razones por las que me enamoré de él.

Ella se rió, y Einar sacudió la cabeza con fingida exasperación, aunque el indicio de una sonrisa
burlona tirando de la comisura de su boca sugería cierto orgullo.

—No puedo creer que ya sea hora de irte a la escuela —dijo por fin, ofreciéndole a Draco una cálida
sonrisa—. Pero te encantará estar allí, estoy segura de que sí.

No lo hizo. De hecho, Draco odiaba casi todo de su primer año en Durmstrang. Despreciaba el frío
intenso que le atravesaba la piel como miles de cuchillas diminutas, despreciaba el castillo, el
uniforme rojo, los estudiantes, los profesores, las clases, el dormitorio, la comida. No podía
identificar ninguna razón específica para su odio, aparte de la profunda decepción de que no fuera
Hogwarts, la vida que había imaginado durante esas largas noches en la cama con Harry.

En realidad, Draco no se esforzó por aprovechar al máximo su infancia en Durmstrang. No intentó

encajar ni hacer amigos, como tampoco lo había hecho en el orfanato. En cambio, se regodeó en el
familiar abrazo de la soledad, esperando a que pasara el tiempo sin la menor preocupación por lo que
los demás pudieran pensar de él.

En Navidad, regresó a Noruega. Se reencontró con Liv, Einar y los gemelos, que habían crecido, su
cabello aún más hermoso y sus mejillas tan redondas y suaves como siempre.
Draco se derritió en los brazos de Liv, buscando la compañía de Einar y besando a los gemelos,
deseoso de cuidarlos. Sonrió un poco más, comió con apetito y sintió un profundo e inquietante
alivio al regresar a lo que ahora solo podía llamar su hogar.

Y así llegó a la trágica conclusión de que había llegado a preocuparse por los Dahlem.
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Borrado

Desde el cielo, el Castillo de Durmstrang se alzaba con una belleza innegable. Encaramado en una isla
rodeada de vastos bosques e imponentes montañas, los lagos se extendían hasta el horizonte, donde el
sol poniente proyectaba brillantes copos dorados sobre la superficie durante la mitad del año, antes de que las
aguas se congelaran, cubiertas de nieve, y la vida se asentara en una quietud serena, similar a una muerte en paz.

Draco se apoyaba en su escoba mientras rodeaba la cima del castillo, pasando junto a las estrechas ventanas
que daban al dormitorio donde había pasado sus primeros tres años de estudiante. La larga habitación se
extendía por toda la planta superior, con dos filas de camas alineadas a ambos lados bajo un empinado techo
abovedado sostenido por vigas de madera tallada. A los catorce años, los estudiantes dejaban el dormitorio
compartido para mudarse a habitaciones más pequeñas y privadas en la segunda planta, cada una compartida
con solo tres compañeros. Draco había esperado este momento desde el primer año, atormentado por la
constante sensación de estar expuesto que le traía recuerdos de los dormitorios del orfanato.

Al bajar la vista, Draco vio una manada de diminutos puntos rojos que avanzaban con dificultad. Era uno de
los últimos sábados de este tipo del año. El verano aún no había terminado del todo, con temperaturas
apenas por encima de cero grados, justo lo suficiente como para sentir el aire entrando en sus pulmones sin
agredirlos.

Más a la izquierda, el resto de los jugadores se habían reunido en el campo y ya se dirigían a los vestuarios.
Draco ajustó su trayectoria y voló hacia ellos. Hoy había sido su primer entrenamiento desde que se unió a uno
de los dos equipos de quidditch de Durmstrang como cazador. Esperaba el puesto de buscador, pero ambos
equipos ya contaban con jugadores cualificados en esa posición.
Ser cazador estaba bien. De todas formas, no le interesaban especialmente los partidos, ni se había unido para
socializar. Simplemente quería la oportunidad de volver a volar y despejar la mente.

Draco aterrizó junto a la gran puerta por la que habían entrado sus compañeros. Dentro, las escobas
prestadas estaban alineadas contra la pared mientras docenas de adolescentes se paseaban de un lado a
otro entre risas y conversaciones en varios idiomas europeos. La mayoría ya estaban en topless, algunos más
descaradamente paseaban desnudos, con una toalla sobre los hombros, mientras se dirigían a la puerta del
fondo de la sala: la sauna.

Mientras Draco caminaba hacia un banco ligeramente apartado para cambiarse, se cruzó con Viktor Krum.
No había mucho que Draco supiera sobre él, aparte del hecho obvio de que era popular, incluso famoso, tanto
que su nombre había llegado a oídos de Draco sin que él siquiera estuviera interesado en recordar los de sus
compañeros de clase.

"No está mal para ser tu primer entrenamiento", dijo Krum.

Draco se detuvo, sorprendido por la interacción inesperada, pensando por un momento que Viktor Krum se
dirigía a otro jugador detrás de él. Pero no había nadie allí.

“Eh, gracias.”

Ni un atisbo de sonrisa cruzó el rostro de Krum. Tras sus pobladas cejas se escondían unos ojos serios,
entrecerrados por párpados fruncidos. No era nada corpulento, pero Draco no dudaba de que podría con él.
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abajo en un instante si quisiera.

—Aunque hay cosas en las que necesitas trabajar —añadió Krum, con su acento de Europa del Este cortando las
palabras en noruego que pronunciaba—. Como tu equilibrio. Tiendes a inclinarte hacia la derecha. Estás
sobrecompensando con... —Miró el muslo de Draco—. Tu pierna.

Draco tardó un momento en procesar la aspereza del comentario de Krum. Para cuando levantó la vista, con los
labios entreabiertos y listo para justificarse, Krum ya se había ido.

Odiaba que alguien mencionara su pierna, en cualquier situación. Durante los últimos cuatro años, se había
esforzado incansablemente por vivir con ello, negándose a permitir que la lesión se convirtiera en otra cicatriz mental.
Dormir y volar eran los únicos momentos en los que no le dolía tanto, los únicos momentos en los que no lo
consumía.

—No le hagas caso —dijo alguien, sacando a Draco de sus pensamientos—. Es un jugador brillante, sin duda,
pero sospecho que se le ha subido la fama a la cabeza desde el Mundial de Quidditch.

Un brazo le rodeó el cuello, sobresaltándolo. Draco giró la cabeza bruscamente, encontrándose cara a cara con
uno de sus compañeros —Daniil Laske, si no recordaba mal—, incómodamente cerca. La mirada de Daniil
estaba fija en él, sus ojos oscuros y rasgados, recordándole al pescador que había conocido en el puerto tres
años atrás.

“¿Fuiste?” preguntó Daniil.

"¿Dónde?"

“La Copa Mundial de Quidditch”.

"No."

En realidad, Draco ni siquiera había oído hablar del Mundial de Quidditch antes de que los estudiantes empezaran
a hablar de ello. No era como si los Dahlem le hubieran contado ese tipo de eventos.
Pasar el verano con ellos fue como vivir en un mundo paralelo, completamente aislado de la realidad durante dos
meses. Cada vez que volvía a la escuela, Draco se sentía completamente desconectado de todo lo que interesaba
a otros jóvenes magos.

“¿Pasaste el verano pescando con tu papá?”

Draco frunció el ceño.

Te he visto varias veces en Trolldal y Sjødal. Mi padre conoce al tuyo. Bueno, de hecho, tu padre es bastante
famoso, a su manera. Vende la mayor parte de su pesca a Durmstrang; le debemos el pescado más delicioso.

—Él no es mi papá —Draco sintió de repente el impulso de aclarar.

¿Se lo dijiste?

“¿Decirle qué?”
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“Que él no es tu papá.”

“Él lo sabe.”

—No lo sé —continuó Daniil—. Estoy casi seguro de haberlo visto llevarte al puerto en septiembre,
esperarte en Navidad y en verano. Supongo que te aloja, te lleva a pescar y te da de comer.

Draco sintió que el estómago se le revolvía de frustración cuando finalmente se soltó del brazo de Daniil.

“Omitiste la parte del secuestro”.

Daniil arqueó las cejas. "¿Secuestro? ¿De dónde?"

“El orfanato.”

—Oh. Bueno, no quiero que te sorprenda, pero cuando un huérfano pasa de un orfanato a una familia, se
llama adopción, no secuestro.

Esta era exactamente la razón por la que Draco odiaba a la gente; la razón por la que ni siquiera intentaba vincularse con nadie.

“No sabes nada de mí.”

Y quiero saber más. Me das curiosidad, huérfano.

Draco lo fulminó con la mirada, pero solo pareció avivar la sonrisa de Daniil. "Vamos al sauna".

"No­"

Pero Daniil no le dio opción. Poco después, Draco se encontró desnudo salvo por la toalla atada
a la cintura, intentando ocultar sus genitales y su cicatriz, y siguió al grupo hasta la sauna, una
habitación rectangular de madera, sofocante y calurosa, donde el vapor se mezclaba con la piel y
el sudor. Se sentó en uno de los bancos cerca de la estufa negra, donde las llamas titilaban tras
una rejilla metálica. Frente a él estaba sentado Viktor Krum, con la cabeza apoyada contra la
pared, los ojos cerrados y las piernas indecentemente abiertas. Draco se esforzaba por mantener
la mirada hacia arriba.

Otro chico, sentado junto a Viktor, miraba fijamente a Draco. Era uno de los cazadores del equipo
contrario y le había dado problemas en el campo. Por un instante, Draco consideró preguntar qué quería,
mirándolo así, pero el chico habló primero.

"¿Nos estás ocultando algo?" preguntó con un acento tan marcado como el de Viktor.

La mayoría de los estudiantes de Durmstrang no eran noruegos, sino que provenían de toda Europa. Si
bien el noruego era el idioma de instrucción, rápidamente recurrían a sus lenguas maternas fuera de
clase. Draco no tardó mucho en darse cuenta de que era el único estudiante británico en la escuela.
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Notó que los ojos del niño se dirigían hacia su entrepierna, donde la toalla aún protegía su modestia.
Draco era el único en la sauna que conservaba algún sentido de privacidad, y eso pareció haber despertado
sospechas.

—No lo soy —murmuró Draco, sintiendo un rubor de vergüenza subirle por la nuca. Se aclaró la garganta.
Todas las miradas estaban puestas en él, y sabía que sería mejor pasar desapercibido. Respiró hondo,
se quitó a regañadientes la toalla de la cintura y la dejó sobre el banco junto a él, fingiendo indiferencia:
la barbilla en alto, la mirada fija y la respiración tranquila.

Draco ya sudaba profusamente; los pocos mechones de su largo cabello que no llevaba trenzas se le
pegaban a la piel, y las gotas le resbalaban por el cuello y la espalda. Nunca se había sentido tan
expuesto. Krum había vuelto a abrir los ojos, y el chico a su lado miraba la entrepierna de Draco con una
sonrisa torcida.

Bueno, me alegra confirmar por fin que eres hombre. Tenía mis dudas desde que nos conocimos.

Se oyeron algunas risas en la sala. Krum no estaba entre ellas.

—Estás siendo duro, Tamas —dijo Daniil—. Es joven. No parecías mucho más hombre a los catorce años.

“Bueno, el cabello no ayuda”.

—¿Qué le pasa a mi cabello? —espetó Draco.

No había querido hablar con tanta dureza. Su cabello se había convertido en lo que más apreciaba de sí
mismo. En los últimos tres años, había crecido considerablemente, alcanzando la misma longitud que el
de Liv y Einar, y Liv pasaba horas trenzándolo, peinándolo con pequeños adornos metálicos familiares.
Más allá de la confianza que le infundía su larga cabellera, encontraba consuelo en los momentos
en que sus suaves dedos recorrían sus raíces. A veces, incluso le deshacía todas las trenzas y las rehacía,
solo para ayudarlo a calmarse después de una pesadilla o un ataque de pánico.

—Nada, nada, tranquilo —rió Tamas—. Es bastante… tradicional. Pero qué bien que intentes integrar la
cultura nórdica.

Había mucho sarcasmo en sus palabras, lo que provocó algunas risas más.

—¿Has oído los rumores? ¿Sobre el posible regreso del Torneo de los Tres Magos? —preguntó Daniil. Toda
la atención se centró en él, para alivio de Draco.

"Claro que sí. Se esfuerzan mucho por mantener la discreción, pero es muy fácil obtener información
cuando se le pregunta a la persona adecuada", dijo Tamas.

"¿Tu madre?"

“Exactamente”, se rió.

—¿Y bien? ¡Cuéntanoslo todo! —intervino otro chico, que había estado callado hasta entonces.

No puedo decir mucho. Pero sé que están seleccionando a unos pocos estudiantes para participar.
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Tamas se volvió hacia Krum. "Es imposible que no te hayan elegido".

Krum fingió que no le importaba y se encogió de hombros con indiferencia.

"¿Entonces sí se hará? Creí que se había cancelado porque era demasiado peligroso o algo así", dijo el mismo
chico.

"Ya veremos", respondió Tamas con desdén.

—Pero si Viktor es seleccionado, ¿quién será nuestro Buscador?

—No sé, a Dahlem no le fue mal en la prueba, ¿verdad? —dijo Daniil, sonriéndole a Draco.

“¿Ni siquiera me he ido todavía y ya estás intentando reemplazarme?”

Todos miraron a Krum. Era difícil saber si bromeaba o hablaba en serio. Draco no tenía ni idea de
qué se trataba, pero guardó silencio, como él sabía mejor. No era que le interesaran en absoluto los rumores
y posibles actividades que, según entendía, no lo involucrarían. Lo único que le importaba en ese momento era
concentrarse en la escuela, en las nuevas clases a las que ahora tenía acceso, lo que le permitía centrar su
atención en algo más que Harry.

Había sido una gran sorpresa incluso para él, pero Draco ya no odiaba todo de Durmstrang. Se había
acostumbrado tanto al clima que sudaba a mares al regresar a Sjødal en verano. Amaba los imponentes
paisajes, la arquitectura, incluso el idioma, que a veces hablaba incluso mejor que el inglés. Y
poco a poco, incluso había llegado a apreciar el acto mismo de aprender. Ahora, en su cuarto año, había
pasado de Lærlingstien ('El Camino del Aprendiz') a Mestersveien ('El Camino del Maestro'). No solo había
dejado el dormitorio, sino que ahora podía asistir a los cursos que le encantaban y a otros nuevos y más
especializados, unirse a clubes como el de quidditch, practicar duelos y explorar nuevas zonas del castillo
y sus terrenos.

Durmstrang le había hecho comprender cuánto necesitaba desaprender lo aprendido en el orfanato. La

cultura y la percepción de la magia allí eran muy diferentes a las que Francis y Vinay le habían contado
sobre Hogwarts. Allí aprendió a cocinar, cazar y luchar, pero también se adentró en las Artes Oscuras de
maneras que jamás imaginó que los profesores británicos enseñarían. Le enseñaron a pensar por sí
mismo, a cuestionarlo todo, a crear y desmantelar; todo para dominar sus habilidades y protegerse mejor.
Había elegido con cuidado una asignatura, la Oclumancia (el arte de cerrar la mente a los intrusos), a
la que había prestado especial atención.

☼
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Los rumores de este extraño torneo se desvanecieron con el tiempo. Ningún profesor lo mencionó jamás, y solo unos
pocos estudiantes —sobre todo los allegados a Tamas, cuya madre, al parecer, ocupaba un alto cargo en el Ministerio
de Magia de Noruega— lo mencionaron brevemente, aunque Draco apenas le prestó atención.

A finales de octubre, Draco casi lo había olvidado, hasta aquella cena del día veinte, cuando el director, Karkarov,
empezó un discurso. Era inusual en él, ya que rara vez se molestaba en aparecer en público. A veces, Draco pensaba
que debía ser cosa del director: no aparecer constantemente por ningún lado.

Las palabras que salieron de la boca de Karkaroff tardaron un momento en registrarse en la mente de Draco.
Este año habría un torneo en Hogwarts, y doce estudiantes, todos mayores de diecisiete años, ya habían sido
seleccionados para partir al amanecer del día siguiente. El comedor estalló en una mezcla de sorpresa y emoción:
algunos aplaudieron con entusiasmo, otros comenzaron a conversar animadamente, especulando sobre quiénes podrían
ser los doce estudiantes. Draco permaneció sentado, completamente inmóvil, procesando la noticia. Algunos
estudiantes pasarían un año en Hogwarts, y él no era uno de ellos.

“Me gustaría invitar a los estudiantes seleccionados a que se presenten”, anunció Karkaroff, con un tono innecesariamente
frío y autoritario.

En una reacción en cadena, los doce estudiantes se pusieron de pie y se dirigieron al centro, entre las dos largas
mesas, reunidos alrededor del gran fuego que iluminaba y calentaba la sala. El resplandor de las llamas titilaba alrededor
de sus siluetas mientras Draco los observaba uno por uno. Todos parecían tener entre diecisiete y dieciocho años, la
mayoría chicos, con solo cuatro chicas, cada una con una expresión de orgullo en sus pálidos rostros mientras sus
compañeros los aplaudían, claramente demasiado fuerte para el gusto de Karkarov. Para sorpresa de nadie, Viktor
Krum estaba entre ellos. Estaba erguido, ligeramente apartado, como si intentara tanto evitar la atención como
atraerla. Draco lo miraba fijamente, boquiabierto y con la cabeza llena de preguntas.

—Parece que serás el nuevo Buscador —susurró Daniil, dándole un codazo en el brazo.

Draco no reaccionó. Ni siquiera se había dado cuenta de que Daniil se había sentado a su lado.

"Oye, ¿estás bien?"

Draco finalmente apartó la vista de Krum para mirar a Daniil. El chico mayor lo miraba con el ceño fruncido, lo que
sugería que Draco había dejado que su desesperación se reflejara demasiado en su rostro.

"Sí, estoy bien", dijo Draco.

Él no estaba bien en absoluto.

Esa noche, Draco permaneció tumbado en su cama, contemplando el cielo estrellado por la ventana durante un tiempo
desmesuradamente largo. Habían pasado horas, pero no podía librarse de los persistentes sentimientos de
arrepentimiento y culpa. Si hubiera sido más curioso, si hubiera dejado de lado su introversión después del
entrenamiento de quidditch y le hubiera preguntado a Tamas o incluso a Daniil sobre el Torneo de los Tres Magos, lo habría descubierto.
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sobre su ubicación mucho antes. Habría sabido de la posibilidad de ir a Hogwarts y podría haber ideado
un plan. Quizás habría podido convencer a Karkarov de que lo dejara ir, y si este se hubiera negado, Draco
podría haber encontrado la manera de colarse a bordo y esconderse.
Quizás lo habría logrado, se habría reunido con Harry, y podrían haber huido juntos a tierras lejanas, como
se habían prometido hacía tantos años. Pero era demasiado tarde. El barco partiría en unas horas y Draco
no tenía ningún plan, ni idea de qué hacer, salvo maldecirse por ser tan estúpido.

Otro arrepentimiento que lo carcomía por dentro era darse cuenta de cómo, durante todos sus años en
Durmstrang, se había hecho invisible. Nadie conocía su verdadero nombre, su historia, ni siquiera su existencia.
Ninguno de los doce estudiantes seleccionados volvería a pasear por los pasillos de Hogwarts
hablando de él; su nombre jamás llegaría a oídos de Harry porque nadie lo pronunciaría jamás. La única
persona que era vagamente consciente de su existencia era Krum, e incluso él desconocía por completo a
Draco. Creía que se llamaba Dahlem, el hijo del pescador, si es que recordaba ese detalle. Krum no
tenía ningún interés en él, no tenía la oportunidad de conectar, acortar distancias ni de enviar un mensaje
entre él y Harry.

Frustrado e incapaz de conciliar el sueño, Draco se incorporó; la manta de lana se le deslizó suelta sobre las
piernas. Debería escribir una carta, una carta larga para entregársela a uno de esos doce estudiantes para
Harry. Era su única oportunidad, lo único que podía hacer en ese momento. Saliendo de la cama a gatas,
cruzó la habitación, con los pies descalzos amortiguados por la alfombra. Pasó junto a la cama de su
compañero de piso y continuó por la escalera que conducía al desván, donde otros dos chicos dormían encima
de ellos; las hermosas barandillas de hierro forjado proyectaban sombras en la penumbra. Se detuvo frente a
una mesita con una silla junto a la chimenea, donde los restos de un fuego luchaban contra los leños ahora
ennegrecidos.

Se sentó y sacó un pergamino y una pluma del cajón superior. Durante lo que parecieron horas, Draco
contempló la página en blanco. Los suaves ronquidos de su compañero de piso retumbaban tras él,
fusionándose con los pensamientos hiperactivos de Draco mientras intentaban formar frases coherentes.

No era la primera vez que Draco tenía problemas con una carta para Harry. Durante su primer año en
Durmstrang, le escribía casi a diario. Las cartas siempre eran concisas, mal escritas y solían terminar
con un dibujo, ya que Draco se sentía más cómodo expresando su amor por Harry a través del arte. No siempre
las enviaba, pero cuando lo hacía, se colaba en la Lechucería, normalmente reservada para los Mestersveien,
para robar la lechuza de uno de los alumnos mayores. Ninguna de sus cartas recibía respuesta. Al
principio, Draco se tranquilizaba pensando que Hogwarts estaba lejos, que las lechuzas podrían haberse
extraviado o simplemente haberse dado por vencidas. Así que siguió escribiendo, hasta que comprendió
que nunca llegarían a su objetivo, hasta que los alumnos empezaron a quejarse de la pérdida de las
lechuzas, hasta que Draco se resignó y se dio por vencido.

Uno de sus compañeros de piso dejó de roncar y se removió en la cama. Draco apretó los labios, respiró
hondo y acercó la pluma al pergamino. Escribió unas cuantas frases, todas sencillas y lejos de alcanzar las
emociones contenidas en su pecho.

“Querido Harry, soy Draco. Estoy bien y espero que tú también. Te extraño mucho. Ojalá hubieras leído mis
cartas y me hubieras contestado. La verdad es que estoy un poco molesto por eso.” Negó con la cabeza e
inmediatamente tachó la última frase. Estaba molesto, pero se negaba a creer que Harry lo hubiera ignorado
a propósito. “Quizás ya lo sepas, si has recibido mi…
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Cartas anteriores, pero me enviaron al Instituto Durmstrang. Me adoptaron. Lo siento, quería participar en el
torneo, pero...

Fue horrible, terrible, incluso. ¿Cómo podía ser tan malo con las palabras? Draco dejó caer la pluma y se
hundió la cabeza entre las manos. «Eres un idiota», murmuró para sí mismo.

Tras unos minutos de autodesprecio y suspiros, volvió a coger la pluma y la sumergió en la tinta. Bajo las
pocas líneas que había garabateado, dibujó el roble, con Harry, tal como lo recordaba, encaramado en una
de las ramas. Una oleada de felicidad lo invadió al ver a Harry, tan pequeño y adorable en el papel, cobrando
vida a través de la tinta y el papel después de tantos años. Luego se dibujó junto a Harry y, tras un momento de
vacilación, añadió a Maisie al pie del árbol, absorta en un gran libro. Una vez satisfecho con su carta, Draco
la dobló y la metió en un sobre, firmando: «Para Harry Potter».

A la mañana siguiente, la escuela estaba inusualmente llena de madrugadores. A las seis, todos estaban vestidos y se dirigían al
comedor a desayunar, listos para despedirse de sus afortunados compañeros. Draco fue uno de los primeros en bajar
las escaleras, con una carta aferrada en una mano sudorosa y la otra apretada en un puño ansioso. Al llegar al segundo piso
—un largo pasillo donde gruesas vigas desgastadas se entrecruzaban en un complejo patrón de rompecabezas para sostener el
techo—, vio a una de las chicas que había estado junto al fuego la noche anterior. Llevaba el pelo recogido en una larga coleta y
su capa de piel ondeaba tras ella mientras caminaba con seguridad con sus amigas, maleta en mano. Draco se lanzó hacia
ella —o lo intentó, dada su cojera— y cuando le puso una mano en el hombro, ella se giró, mirándolo fijamente con
una mirada gélida.

"¿Qué?"

Fue, quizás, el "qué" más apático que Draco había escuchado jamás, y no hizo nada para animarlo a
pedirle su favor.

—Eh... vas a Hogwarts, ¿verdad?

—Obviamente. —Miró su maleta, probablemente esperando que Draco siguiera su mirada y se diera
cuenta de lo estúpida que era su pregunta. Manteniendo la calma, Draco asintió y extendió la mano con la
carta dentro.

¿Podrías... darle esto a Harry Potter? Está en cuarto año allí.

La niña frunció el ceño ante la carta antes de que una sonrisa se extendiera por su rostro.

—¿Harry Potter? —repitió, con su marcado acento noruego distorsionando el nombre del mejor amigo de Draco de una
forma a la que él no estaba acostumbrado—. ¿En serio? ¿Eres, digamos, un admirador o algo así? —Rió entre dientes.
—No voy a hacer eso. Madura.
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Soy su amigo, no un admirador. Por favor…

Pero ella ya se había alejado, sacudiendo la cabeza mientras las chicas a su alrededor se reían.

Por un instante, Draco se quedó inmóvil, atónito por su reacción innecesariamente sarcástica. Entonces
recordó que no tenía ese tiempo.

Necesitaba encontrar a Krum. Aún tenía tiempo antes de que se fueran y él era su última oportunidad, el único que
podría ayudarlo. Draco reanudó su camino hacia el segundo tramo de escaleras que conducía a la planta baja,
suponiendo que Krum ya estaría comiendo allí.

“Isak.”

Draco se giró. Siempre se sorprendía al reaccionar cuando alguien lo llamaba Isak o Dahlem, y se odiaba
por ello. Esta vez, probablemente se debía a la voz: vieja, grave y demasiado familiar. La imagen de Dumbledore de
pie en la distancia le heló el corazón. ¿Qué hacía allí? Su barba plateada era exactamente como Draco la recordaba,
cayendo suelta sobre su pecho y estómago hasta sus manos entrelazadas. Tras sus familiares gafas de media luna,
los gélidos ojos azules que Draco había intentado olvidar lo miraban fijamente.

—¿Por qué no me acompañas a dar un paseo? —preguntó Dumbledore.

Draco dio un paso atrás. "Lo siento, tengo algo que hacer".

—Por favor. —El tono autoritario de Dumbledore vino acompañado de una sonrisa que a Draco le inquietó un poco.
Era evidente que el hombre no le ofrecía ninguna opción.
De mala gana, Draco se giró y comenzó a caminar hacia él, y sólo entonces Dumbledore bajó la mirada y se puso
en marcha, su paso lo suficientemente lento para que Draco pudiera alcanzarlo fácilmente.

—¿Cómo está tu pierna? —preguntó Dumbledore, con la mirada fija no en Draco, sino en las ventanas que
bordeaban el pasillo.

—De acuerdo. —Draco dudó un momento y luego soltó—: Señor, me gustaría unirme al Torneo. ¿Podría dejarme ir
con ellos? Sabía que era una apuesta arriesgada, pero sentía que no tenía nada que perder.

Dumbledore respondió con una risa suave y cómplice.

—Oh, me habría sorprendido que no lo hubieras preguntado. Solo estudiantes cuidadosamente seleccionados
de séptimo año viajarán a Hogwarts, y la selección es definitiva. Están listos y se van pronto. —Dumbledore giró la
cabeza hacia él—. Pero ya lo sabías, ¿verdad?

Draco apretó la carta con más fuerza. Lo sabía, y estaba perdiendo el tiempo. El resto del camino transcurrió en
silencio, con la mirada fija en el suelo, viendo cómo sus zapatos aparecían uno tras otro, con pasos irregulares.
Dumbledore, sin embargo, parecía saber exactamente adónde iba, y sorprendentemente no era el despacho del
director. Quizás no estaba tan cerca de Karkarov como de Fauces de Mármol. En cambio, Dumbledore lo condujo a la
biblioteca. Atravesaron filas de libros hasta llegar a un rincón apartado y redondeado, un rincón acogedor
amueblado con alfombras, sillas y un telescopio.
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Con las manos entrelazadas tras la espalda, Dumbledore recorrió la habitación, mirando a través de las
amplias ventanas que enmarcaban la esquina donde las montañas se extendían bajo un sol que ofrecía su
última luz antes de desaparecer durante los siguientes cuatro meses.

"Este siempre ha sido mi lugar favorito cuando visito Durmstrang", dijo Dumbledore.
“Sobre todo en invierno, cuando el cielo estrellado nos envuelve por completo.”

Draco no dijo nada. También era su lugar favorito del castillo, su santuario. Pero ahora que sabía que compartía ese
gusto con Dumbledore, temía no volver a sentirse cómodo allí.

Dumbledore finalmente se giró para mirarlo y señaló una silla, invitando a Draco a sentarse.

"¿Cómo estás?" preguntó una vez que ambos estuvieron instalados.

—Bien —respondió Draco secamente—. ¿Cómo está Harry?

Dumbledore levantó las cejas, claramente sorprendido por la pregunta, y se tomó un momento para responder.

Bueno, Harry está bien. Está bastante ocupado, pero ha hecho muy buenos amigos; amigos que le han demostrado
ser más que confiables y leales. ¿Y tú? ¿Has hecho buenos amigos aquí? He oído que te uniste al equipo de
quidditch.

“¿Todavía regresa al orfanato cada verano?”

Hubo un destello en el rostro de Dumbledore —quizás inquietud— que sugería que las preguntas sobre Harry no
le sentaban bien. A Draco no le importó.

—Sí, lo hace —respondió finalmente Dumbledore.

¿En qué casa está?

"Gryffindor."

¿Alguna vez ha hablado de mí? ¿Ha intentado encontrarme?

Dumbledore suspiró. «Como te acabo de decir, Harry ha estado bastante ocupado».

—Pero... ¿al menos debió preguntarme dónde estaba? Nunca contestó mis cartas...

—Isak, llevas preguntando por Harry desde que entramos en esta habitación. —Dejó que el silencio se extendiera
entre ellos—. ¿Podríamos hablar de ti?

No me importa yo. Quiero saber de Harry. Quiero verlo.

Dumbledore lo observó como si estuviera viendo a un tonto haciendo el ridículo.

—Debo admitir que tu amistad con Harry fue una sorpresa —dijo finalmente—. No solo para mí, sino para todos.
Tener un mejor amigo es importante, por supuesto; un vínculo hermoso.
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Eso a veces puede durar toda la vida. Sin embargo, es fundamental que no gires toda tu vida en torno a una
sola persona, Isak. No deberías vivir para él.

"No vivo para Harry", argumentó Draco.

"¿Está seguro?"

Silencio.

Isak, ¿has hecho amigos aquí? ¿Has hablado con tus compañeros, has intentado socializar? ¿Participas en
clase?

“No me importa nada de eso”.

—Me gustaría que te importara —dijo Dumbledore con calma.

—Bueno, no me importa lo que quieras —espetó Draco.

—Me enteré de que pintabas en el orfanato —continuó Dumbledore, como si no hubiera notado el cambio de
humor de Draco—. Que eras muy bueno. ¿Aún practicas?

"¿Por qué haces eso?"

"¿Hacer lo?"

Draco miró a su alrededor, negando con la cabeza. —Todo. ¿Por qué sentiste la necesidad de meterte en mi
vida? ¿Por qué la estás arruinando?

—¿Arruinándote la vida? —repitió Dumbledore—. ¿Crees que ser adoptado por los Dahlem te arruinó la vida?
¿No eres más feliz con ellos que con tus tutores?

"Ese no es el punto."

—Sí, de hecho lo es. —Dumbledore hizo una larga pausa, durante la cual Draco estuvo tentado de
salir de la habitación y desafiar a su pierna para correr tras Krum—. ¿No te gusto mucho, verdad? —preguntó
Dumbledore de repente, sacando a Draco de sus pensamientos.

Eso fue un eufemismo bastante completo, y una pequeña risa atónita escapó de la garganta de Draco.

"¿Debería?"

Fue el turno de Dumbledore de reírse entre dientes. «No, supongo que no tienes por qué hacerlo. Pero tú tampoco
confías en mí».

"Lo estás haciendo difícil."

—Lo sé. Pero me gustaría que confiaras en mí. Solo quiero tu seguridad.

Draco frunció el ceño.

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¿Seguridad? ¿De qué? Ni siquiera pudiste protegerme durante todos esos años en el orfanato. Ni siquiera pudiste
proteger a Harry de...

“¿De qué?”

Draco se quedó en silencio.

­¿Hay algo que quieras decirme? ­preguntó Dumbledore.

“Un poco tarde para eso.”

“Nunca es demasiado tarde.”

Pero Draco permaneció en silencio, con la mirada fija en un punto distante de la habitación y su labio inferior
temblando.

“Harry habría sido más feliz si también lo hubieran adoptado, ¿sabes?”

Dumbledore suspiró. «Sí, supongo que sí, como cualquier otro huérfano del orfanato. Pero tú eres el que fue
adoptado, y me parece que no puedes aceptarlo porque siempre te has sentido indigno, ¿verdad?»

—Los guardianes no ayudaron mucho —murmuró Draco.

Lo sé. Lo siento mucho, de verdad. No negaré que he cometido errores. Mi mayor arrepentimiento es haber aceptado
ingresarte en ese orfanato. Fui ingenuo al pensar que te tratarían con el cuidado que merecías. Me equivoqué, y
debería haberme dado cuenta antes.

Se oyeron pasos a lo lejos, lo que incitó a Dumbledore a lanzar un encantamiento Muffliato. Draco lo miró, con el
corazón encogido al pensar en preguntarle algo que nunca se había atrevido a hacer.

—Se trata de mis padres, ¿verdad? —dijo, y la mirada de Dumbledore se cruzó con la suya—. Eran malvados.
Draco continuó.

Lo sabía. Ya lo había adivinado, años atrás, de hecho. Sus padres habían estado del lado de El Innombrable ; por eso
Madre Suzanne los llamaba monstruos. No cabía otra posibilidad. Lo había visto en la forma en que lo miraba con
desdén cuando le contó a la clase el increíble logro de Harry aquella noche de Halloween de 1981.

—Isak. Yo... —Dumbledore respiró hondo—. Hay dos bandos en una guerra. Debes entender que esto no
te concierne y que no deberías tener que asumir las consecuencias.

“Parece que ya lo hice, ¿no crees?”

Dumbledore abrió la boca para responder, pero Draco lo interrumpió con una mueca amarga. El director
simplemente estaba evadiendo el tema: un orador elocuente cuyas palabras no significaban nada.
Solo humo. Su risa silenció a Dumbledore, aunque la mirada del hombre mayor permaneció fija en él.
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—Y entonces decidiste enviarme lejos —continuó Draco—. Porque no quedaría bien tener al hijo de
un mortífago tan cerca de Harry Potter en tu escuela.

“Es mucho más complejo que eso”.

¿En serio? No debe ser tan complejo. No podrías matarme, ¿verdad? Así que decidiste borrarme. Podrías
al menos haberme borrado la memoria también; quizá me habría sido más fácil. —Le empezaba a doler
la pierna, pero no podía dejar de temblar—. Eres realmente vil —añadió , cambiando al noruego—. Y
crees que estás haciendo lo correcto; eso es lo peor. Pero lo único que has hecho es lastimarme y lastimar
a Harry. Nunca voy a renunciar a estar con él. Nunca ganarás.

Dumbledore cerró los ojos y se pellizcó el puente de la nariz, luciendo genuinamente triste.
Draco no tenía idea de si el anciano entendía noruego y se dio cuenta de que no le importaba.

Quizás en un intento de recuperar la compostura, Dumbledore negó con la cabeza y dijo: «Nunca he
querido matarte, Isak. Nunca he querido borrarte, y mucho menos tu memoria. Me duele profundamente
que me veas como un monstruo».

“Te veo como todos me ven”.

Draco miró fijamente la carta en su regazo, conteniendo las lágrimas que amenazaban con brotar. Su
pulgar recorrió el borde del papel, acariciando el lugar donde estaba escrito el nombre de Harry. Ya no quería
sostener la mirada de Dumbledore, ni escuchar sus explicaciones vagas y enigmáticas que nunca parecían
tener sentido.

—Me prometiste que iríamos paso a paso —dijo Draco finalmente, tiñendo su voz con todo el desdén
que pudo.

Y lo habríamos hecho. Sin embargo, decidiste escapar, y debo decir que la situación empeoró
drásticamente después. Las consecuencias fueron... graves, como mínimo.

“Ni siquiera me dejaste despedirme de Harry.”

—Lo sé, pero como ya te he dicho, tu intento de fuga tuvo graves consecuencias.

—¡Qué consecuencias! —exclamó Draco, más alto de lo que pretendía. Se le estaba agotando la
paciencia con esta conversación. Lo único que quería era que lo dejaran en paz y no volver a ver a ese
hombre.

Dumbledore suspiró.

Isak, resultaste gravemente herido. Pero, además, involucraste al joven señor Potter y a la señorita Zimmer
en tu escape, poniéndolos a ambos en un grave peligro.

¡Estaban bien! ¡Madre Suzanne salvó a Harry!

Draco comprendió: Madre Suzanne no lo había salvado. Podría haberlo hecho, pero ni siquiera lo
intentó. Lo había dejado caer de la colina; había dejado ahogar a un niño de diez años, quizá con la
esperanza de que les hiciera un favor a todos y muriera.
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—Sí que salvó a Harry —dijo Dumbledore en voz baja—. Pero... la señorita Zimmer falleció.

"¿Qué?"

Las palabras golpearon a Draco como un puñetazo en el pecho. Ahora miraba directamente a
Dumbledore a los ojos, intentando comprender, pero, sobre todo, intentando discernir si decía la verdad. No
podía ser. Maisie ni siquiera había llegado al bosque; Madre Betsy la había detenido.

—No, no lo hizo —dijo cuando Dumbledore no respondió de inmediato.

—Me temo que sí. Murió poco después de perseguirte.

—Estás mintiendo —espetó Draco.

Dumbledore frunció el ceño ligeramente.

“¿Por qué mentiría?”

Draco se encogió de hombros, buscando una explicación plausible para la manipulación de

Dumbledore. «Para hacerme sentir culpable. No lo sé».

Ojalá mintiera, créeme, pero no. Sabías del estado de Maisie, ¿verdad?

¿Qué quieres decir? ¿Qué condición?

Dumbledore pareció sorprendido. Dudó un momento, aclarándose la garganta mientras su mano rozaba la
seda gris de su túnica.

Maisie Zimmer tenía un grave problema de salud. Su corazón corría constante riesgo de petrificarse.

Draco frunció el ceño. "¿Su corazón... qué?"

La Madre Besty le daba pociones cada semana para regular su pulso y contrarrestar los efectos de una maldición
que le había asaltado de bebé. Era la única manera de que pudiera vivir casi como cualquier otra niña, y funcionó
lo suficientemente bien como para que confiaran en el bienestar de Maisie en el orfanato; un exceso
de confianza, diría yo... Por desgracia, ese día le pasó factura, más de lo que nadie podría haber previsto.
Desencadenó una serie de reacciones en su corazón que desbordaron la poción curativa, y para cuando la
Madre Besty llegó a su lado, ya era demasiado tarde. Lamento mucho tener que decírselo ahora.

No tenía ningún sentido. No podía ser real.

—¿Pero por qué? No lo entiendo…

—Maisie fue maldecida por su propio padre —dijo Dumbledore, y su calma solo avivó el impulso de Draco de
estrangularlo—. Su esposa murió al dar a luz a Maisie, y cuando más tarde descubrió que su hija era una squib,
su dolor se convirtió en crueldad. En su propia miseria, decidió castigar...
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Para hacerle la vida tan dolorosa como él afirmaba que ella le había hecho a él. Y en un último acto egoísta, se
quitó la vida, llevándose la contramaldición a la tumba.

Un silencio tranquilo se instaló entre ellos, durante el cual Draco abrió y cerró la boca varias veces mientras
intentaba recobrar el sentido. "¿Un squib?"

—Una muggle de nacimiento —explicó Dumbledore con dulzura—. Maisie no era mágica, a pesar de tener padres
mágicos.

Draco sacudió la cabeza, su mente se inundó de vívidos recuerdos de Maisie que desafiaban la
afirmación de Dumbledore, hasta que los recuerdos de ella luciendo cansada y frágil comenzaron a emerger,
dominando todo lo demás.

—La única razón por la que el orfanato acogió a Maisie fue por la maldición que requería pociones para neutralizarla
—continuó Dumbledore—. De lo contrario, habría ido a un orfanato muggle.

—Pero… hizo estas insignias de Hogwarts. Dijo que sería una Hufflepuff... no paraba de hablar de la escuela y la
magia... —La voz de Draco se fue apagando.

La sonrisa triste que cruzó el rostro de Dumbledore decía todo lo que Draco temía. Maisie había pasado su infancia
en negación.

—Su vida pendía de un hilo —dijo Dumbledore en voz baja—. Sabía que no envejecería y que las pociones solo
estaban retrasando lo inevitable.

—Nunca me lo dijo. Nadie me lo dijo —susurró Draco con la voz entrecortada.

—Parece que Maisie eligió cuidadosamente a las personas a las que quería contárselo —suspiró Dumbledore.
“Y a veces, cuando te preocupas mucho por alguien, le proteges de ciertas partes de ti mismo”.

Draco meneó la cabeza enérgicamente.

—No estoy de acuerdo. Si te importa alguien, le debes la verdad —dijo, apretando la mandíbula.

“¿Aunque esa verdad sea demasiado difícil de soportar?”

"Sí."

Especialmente si era difícil.

“Si lo hubiera sabido, me habría asegurado de que no nos siguiera, ¡de que no corriera!”

"¿Cómo?"

Draco frunció el ceño. "¿Cómo qué?"

¿Cómo te habrías asegurado de que la señorita Zimmer no te persiguiera? ¿Te habrías quedado?
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Draco abrió la boca para responder, hasta que se dio cuenta de que de todos modos habría huido, cegado por
sus propias obsesiones, sus propios miedos, en su mundo egoísta donde sólo él y Harry importaban.

—No conocía muy bien a Maisie —admitió Dumbledore—, pero sí sé que era una niña tenaz, muy leal y valiente.
Habría seguido a sus mejores amigos hasta el fin del mundo, sin importar el precio. Su corazón no se endureció
solo por haber corrido una distancia tan grande; lo hizo porque se dejó llevar. En cuanto se dio cuenta de que tú y
Harry se habían ido, simplemente dejó de luchar.

El suelo se desmoronó bajo sus pies mientras las paredes se cerraban a su alrededor hasta que no pudo
respirar.

—Creo que me iré ahora —susurró Draco, luchando contra la opresión que se acumulaba en su garganta.

—De acuerdo. —Dumbledore asintió y suspiró profundamente—. Ojalá hubiéramos hablado más de ti. Lamento
que la conversación se desviara tanto. Por favor, no te culpes por lo de Maisie.
No digo que sea tu culpa, solo te estoy explicando por qué las cosas...

Ignorándolo por completo, Draco se levantó a mitad de la frase y se alejó, conteniendo las ganas de vomitar y llorar.
Al llegar al arco que separaba la esquina del resto de la biblioteca, Dumbledore lo llamó con timidez: «Isak,
¿podríamos volver a vernos?».

"Mi nombre es Draco."

Él se fue.

El segundo piso del castillo estaba sumido en un silencio absoluto, al igual que el tercero, hacia el que Draco
caminaba con dificultad. Probablemente todos estaban afuera, viendo cómo el barco zarpaba hacia Escocia,
mientras él se dejaba caer pesadamente en la cama. Mirando la carta arrugada que apretaba en su puño, se le
hizo un nudo en la garganta, se le llenaron los ojos de lágrimas y le dolió el corazón, encogiéndose como un trozo
de tela escurrido y arrojado contra la pared. El dolor era tan intenso que tuvo que abrazarse el pecho con la otra
mano y luego lloró. Lloró por Maisie, por no haberla conocido de verdad, por no haber sido nunca una buena amiga
como ella lo había sido para él. Lloró por Harry, por la pérdida y el dolor que debió sentir tras perderlos a ambos
el mismo día. Y lloró porque no quería creerle a Dumbledore, pero ya se culpaba por todo lo que había dicho.

"Ella simplemente dejó de luchar." Cada palabra se repetía sin cesar en su mente, el dolor crecía con cada
repetición, hasta volverse insoportable.

Afuera de la ventana, el sonido distante del agua ondulante se mezclaba con ráfagas de viento gélido. El barco
había zarpado, los vítores apagados de sus compañeros se desvanecían lentamente, y la vida continuaba,
solo un poco más sin él.
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Ser amado por ti

Notas del capítulo

Vea el final del capítulo para las notas.

“¡Suelten las amarras, nos dirigimos hacia Darkfog!”

“Dijimos que era Niebla Negra”.

—Ah, cierto, Niebla Negra, ¡donde está escondido el tesoro de los seis dragones! —corrigió Harry.

Draco arrojó la manta sobre sus cabezas, sacudiéndola con el dorso de sus manos para imitar un mar agitado.

"¿Estás listo?"

Harry asintió con entusiasmo.

—¡Mira! ¡Aquí! —chilló, señalando un punto imaginario—. ¡Una sirena!

Draco jadeó. En la oscuridad, a los pies de la cama, entre la manta y el colchón, imaginó una aterradora sirena de
ojos rojos arrastrándose hacia ellos, lista para atraparlos. Antes de que ocurriera lo peor, se giró hacia Harry y le instó:
«¡A babor, rápido!».

Harry asintió, inclinándose hacia la izquierda, y Draco lo imitó.

—¡Maldícela! —ordenó Harry, mientras fingía girar la rueda.

Draco sacó su varita imaginaria y lanzó un hechizo que habían inventado juntos.

"¿La conseguiste?"

—Creo que sí —respondió Draco, mirando rápidamente a Harry, que estaba completamente concentrado en su
navegación—. ¡Oh, espera... otra! Con una sonrisa traviesa, agarró de repente el hombro de Harry, sobresaltándolo. —¡Buu!

Funcionó. Harry saltó de la sorpresa y se le escapó un pequeño chasquido, que no salió de su boca.

"¿Te acabas de tirar un pedo?"

—¡No! —dijo Harry rápidamente.

“Sí, lo hiciste.”

“¡Me asustaste!”

Draco se echó a reír, tan fuerte que Harry tuvo que presionarle una mano sobre la boca para callarlo.
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—Espera, espera —dijo Draco contra la palma de Harry, levantando la suya. Tras un breve silencio, se tiró un
pedo, riendo aún más fuerte. Esta vez, Harry se unió a él, aunque no pudo evitar hacer una mueca.

—¡Qué asco, Draco, eres repugnante!

El olor era horrible y salieron corriendo de debajo de la manta para tomar aire fresco.

¿Crees que matamos a las sirenas?

"Dudo que sobrevivan a ese olor", se rió Draco.

Bajo las estrellas encantadas, rieron, rieron tan fuerte que a Draco le dolieron las mejillas y apenas podía respirar.
El rostro de Harry se sonrojó, y ambos derramaron lágrimas de pura alegría. Quizás fue su risa más grande, el
momento más feliz.

Entonces, de repente, la sonrisa de Harry se desvaneció y se giró de lado para mirar a Draco. Draco lo imitó,
sus rodillas tocándose. Una extraña tensión se instaló entre ellos, haciendo que el pecho de Draco se opusiera
de aprensión.

"¿Estás bien?" preguntó, pero Harry tardó un largo momento en responder.

"Me dejaste."

Draco frunció el ceño. "¿Qué?"

—Me abandonaste —continuó Harry en un susurro silencioso y evocador—. Te fuiste y me dejaste volver al
orfanato cada verano. Sabes lo del padre Virgil, lo que me hace, pero no haces nada; simplemente lo dejas
pasar.

—No... Harry, estoy aquí. No te dejé. ¡Y... y el padre Virgil ha muerto!

—No, no lo es. Es Maisie.

—¿Qué? No… Harry…

El rostro de Harry parecía más viejo, ensombrecido por algo que Draco no había visto antes. Bajo su mirada
ceñuda, una mancha gris, como una piedra, apareció en el pómulo de Harry. Empezó a extenderse, recorriendo
su rostro, centímetro a centímetro, creciendo, lista para engullirlo.

—Eres un monstruo, igual que tus padres —siseó Harry. A Draco se le llenaron los ojos de lágrimas y negó con la
cabeza. Desesperado, intentó tocarle la cara, intentando detener la piedra, pero Harry apartó la mano
bruscamente y empezó a gritar.

¡Te odio! ¡Te odio, te odio, te odio!

"¡Acosar!"

“¿Sak?”
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Draco se despertó sobresaltado. Abrió los ojos de golpe, parpadeando entre lágrimas, y en lugar de Harry,
vio a Markus y Kaia de pie junto a su cama, con el rostro desencajado por una inocente preocupación.

"¿Por qué lloras?" preguntó Kaia.

Por un instante, Draco se quedó quieto, respirando con dificultad, con la voz de Harry resonando en su
cabeza, las mismas tres palabras resonando cada vez más fuerte. Respiró hondo y luego hundió la
cara en la almohada. No era la primera vez que sus pesadillas mezclaban recuerdos reales con sus
peores miedos, cada vez más impotentes, como si no tuviera control sobre nada más que dejarse absorber
por su propio odio hacia sí mismo.

Los gemelos volvieron a llamarlo por su nombre, y una pequeña mano le sacudió suavemente la pierna,
animándolo a levantarse de la almohada con un sorbo involuntario. Kaia estaba de pie junto a él; su piel de
porcelana y sus ojos brillantes le daban el aspecto de una muñeca.

“Estás llorando”, repitió.

Draco se secó los ojos y las mejillas húmedas con el dorso de las manos. "No. Estoy bien, no te
preocupes."

“¿Estás triste?” insistió.

Kaia solo tenía cuatro años, pero era muy ingeniosa. Observaba mucho, y lo hacía con una precisión
increíble, sobre todo cuando se trataba de Draco. A veces, Einar se quejaba, en broma, de que el mundo
de su hija solo giraba en torno a su hermano mayor.

—No lo soy —susurró Draco. Le dedicó una sonrisa, pero no fue suficiente para convencerla, y ella se
subió a la cama con la ayuda de Draco. Mientras se acomodaba en su regazo, Markus empezó a
juguetear con un fleco de la manta. A diferencia de su hermana, Markus era tímido y prefería seguir a
liderar. No era difícil adivinar cuál de los dos había decidido colarse en la habitación de Draco esa
mañana.

A Draco no le importó. Siempre que lo hacían, el aire se impregnaba de un aroma juvenil que le recordaba
a su propia infancia. No podía precisar a qué le recordaba, ni siquiera si olían como los niños del orfanato,
pero cuando rodeaba a Kaia o a Markus con los brazos y los acercaba, con su fino cabello de bebé
rozándole la mejilla, su suave piel oliendo a jabón y sus bracitos aferrándose a su ropa, se sentía como
estar de nuevo junto al roble, pasando las tardes bajo la luz moteada con Harry y Maisie.

“¿Está todo bien ahí dentro?”

Liv abrió más la puerta y entró.

—Sak está llorando —dijo Kaia antes de que Draco pudiera abrir la boca. Markus asintió con entusiasmo,
apoyando el argumento de su hermana. En silencio, Liv se acercó a la cama. Llevaba un vestido
gris oscuro de lana cruzado en el pecho, con el pelo largo recogido en dos trenzas. El tiempo no era su
enemigo, pero la sostenía con ternura. Era hermosa.
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"Estoy bien", afirmó Draco tan pronto como ella se sentó a su lado y Kaia, su mano extendiéndose sobre su cuello,
acariciándolo con su pulgar.

"¿Eres tú?" Ella ladeó la cabeza para buscar su mirada, pero él no la sostuvo.

—Yo también lloro a veces —intervino Kaia.

“Yo también”, dijo Markus.

Liv sonrió. "Todos lo hacemos".

“¿Incluso papá?”, preguntó Kaia.

Justo cuando ella dijo esto, Einar pasó por la habitación, seguramente buscando por qué su familia había
desaparecido repentinamente del resto de la casa. Se detuvo de inmediato, mirando dentro con la mano agarrada al
marco de la puerta.

“¿Hay alguna reunión familiar a la que no me invitaron?”

Sus ojos se posaron en Draco, y por el ceño fruncido que cruzó sus pobladas cejas, Draco dedujo que su
pesadilla había dejado su marca en su rostro.

Liv retiró la mano del cuello de Draco para acariciar el hombro de Kaia. «Einar, ¿por qué no llevas a los gemelos a
tu barco? ¿Sabes…?»

“¿Sé qué?”

“Einar”, insistió.

La mirada de Einar oscilaba entre Liv y Draco hasta que asintió. "Ah, vale. Eh... Markus, Kaia, vámonos".

Markus se dio la vuelta y corrió hacia su padre con un chillido de emoción. "¡El barco, el barco, el barco!"

Kaia no parecía tan emocionada. Aún acurrucada contra Draco, negó con la cabeza. "Quiero quedarme con mamá y
Sak".

—Kaia, date prisa —ordenó Einar, y la pequeña dejó escapar un profundo y dramático suspiro. Antes de zafarse de
las piernas de Draco y bajar de la cama, le dio un beso en la mejilla. —Cuando vuelva, juega conmigo —dijo. No era
una invitación, sino una orden clara, a la que Draco asintió—. Lo haré. —La besó en el pelo.

Mientras Einar cerraba la puerta tras las gemelas, Draco captó la mirada que le lanzó a Liv. A veces, sentía que Einar
no lo apreciaba o que estaba decepcionado. Otras veces, pensaba que así era como Einar se comportaba con todos.

La cerradura hizo clic y las voces agudas de Kaia y Markus se desvanecieron mientras bajaban corriendo las
escaleras, seguidas por los pasos pesados de Einar. Liv se acurrucó más cerca de Draco, con la espalda contra la
pared. Lo jaló para que descansara contra su pecho y comenzó a desabrocharle la...
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Trenzas en silencio. Draco cerró los ojos bajo su suave caricia. Era una de las pocas almas en la tierra que podía
arrullarlo, haciéndole sentir como si estuviera en un lugar pequeño y tranquilo donde ningún daño pudiera
penetrar. Cuando su cabello estuvo completamente desatado, con todas las perlas y adornos amontonados en
la palma de Liv, ella comenzó a trenzarlo de nuevo.

—¿Qué tienes en mente? —preguntó finalmente, después de un largo silencio durante el cual todas las lágrimas de
Draco se habían secado y su respiración se había calmado hasta un estado cercano al sueño.

Draco dudó. No les había contado a los Dahlem sobre su traumática conversación con Dumbledore
el año anterior.

“¿Isak?”

"Nada."

“No me mientas.”

Draco se movió. Subió las piernas hasta el pecho, dejando que el tiempo se detuviera un poco más. Mientras
Liv le empujaba la cabeza ligeramente a la derecha para alcanzar los mechones ocultos de su lado
izquierdo, susurró: «Creo que soy una mala persona».

Sus manos se congelaron y la habitación se sumió en un silencio fugaz. Terminó la trenza y empezó una nueva.
La cabeza de Draco siguió sus movimientos.

"Sigo lastimando a la gente", dijo entonces ante su falta de respuesta. "Soy indigno".

“¿Indigno de qué?”

—Todo. —Draco tragó saliva. No quería llorar otra vez, pero sentía que se le contraían los músculos de la
mandíbula—. De pequeño, creía que era duro, que nada podía tocarme y que me daba igual. Pero sí me importa.
Me importa muchísimo. Siento que, haga lo que haga, está mal. Haga lo que haga, no consigo caerle bien a
la gente, y quizá... quizá algo anda mal en mí. Quizá tenían razón, y...

—Oye —empezó Liv, pero Draco habló por encima de ella, sintiendo que finalmente había reunido el coraje para
abrirse más que nunca.

¿Sabes? En el orfanato, los guardianes me llamaban monstruo o alimaña. La Madre Suzanne insistía en que
no aportaba nada bueno al mundo.

Esta vez, Liv le soltó el pelo. Se apartó de detrás de él, se levantó de la cama y se arrodilló con las rodillas en el
suelo, los brazos sobre sus muslos y la mirada fija en él.

—Aclaremos algunas cosas —dijo—. No conozco a esa Madre Suzanne. No conozco a esos guardianes, y por
lo que he deducido, creo que es mejor que Einar y yo no los hayamos conocido. Oye, mírame. —Le levantó la
barbilla con la mano—. No eres un monstruo. No eres una alimaña. La inhumanidad de los demás no define
quién eres como persona, ¿entiendes?
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Ante el silencio de Draco, añadió: «No eres mala persona, y hay un lugar para ti en este mundo. Donde sea
que esté ese lugar, ahí está, y te lo mereces».

Draco respiró profundamente.

"¿Te obligó Dumbledore a adoptarme?", se preguntó, sorprendido. Siempre había sido un pensamiento que le
rondaba la cabeza, una pregunta persistente que no se atrevía a formular.

Por un momento, Liv permaneció en silencio, con los ojos abiertos, observándolo atentamente. Luego negó
con la cabeza y soltó una risita triste, aunque un poco molesta.

¿Crees que nos tuvieron que amenazar para cuidarte?

Draco se encogió de hombros, lo que provocó que ella negara con la cabeza una segunda vez.

"Conozco a Albus desde que era pequeña, desde que tengo memoria, en realidad", explicó.
No es un extraño que vino a obligarnos a adoptar un niño. Nos lo pidió, sí. Pero nunca, jamás, nos obligó a
aceptar.

—¿Pero sabes siquiera a quién adoptaste?

Sus manos se apretaron, obligándolo a mirarla a los ojos.

Sí, lo hacemos. Adoptamos a un niño hermoso, amable y generoso que merecía tener padres, una
familia y amabilidad. Adoptamos a un hijo y un hermano mayor maravillosos.

Draco negó levemente con la cabeza. "No me refería a eso..."

—Sé lo que querías decir —dijo con firmeza—. Y lo diré otra vez. Sabemos a quién adoptamos, y nada
podría hacernos arrepentir de nuestra decisión.

Se miraron un momento. Luego ella le soltó la cabeza y volvió a poner las manos sobre sus piernas,
envolviéndole los dedos con los suyos. Le acarició las manos con los pulgares.

“Recuerdo cuando llegaste a nuestras vidas”, susurró, y una pequeña sonrisa adornó sus labios. “Eras tan
joven, pequeño y asustado. No hablabas. No había un día en que no lloraras, en que no te hicieras
daño, y gritabas; gritabas tanto que me rompiste el corazón”. Respiró hondo y temblorosamente. “Debo
admitir que dudaba de mí misma y que tenía miedo. Entraba en tu habitación intentando que hablaras, o
al menos comieras un poco, y te miraba y me preguntaba si alguna vez seríamos suficientes; me preguntaba
si alguna vez podría protegerte y ayudarte de alguna manera. Recuerdo haberle dicho a Einar que tal vez
solo necesitabas tiempo, y él no estaba del todo de acuerdo. Me dijo que lo que más necesitabas era
amor. Y tenía toda la razón”.

Draco ya no pudo sostenerle la mirada. Parpadeó rápidamente, conteniendo las lágrimas, pero ya era
demasiado tarde. Ella le colocó el pelo detrás de la oreja. Deslizó la mano por detrás de su cuello, lo atrajo
hacia sí y le besó la frente.

"Y así lo intentamos", susurró contra su piel. "Cada uno a su manera, y quizá no lo hagamos a la perfección,
lo sé". Compartieron una suave risa. "Pero hacemos todo lo posible para que sea un poco...
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“Es más fácil para ti.”

Con una mano, le acarició la mejilla y buscó su mirada. «Gracias por finalmente dejarme entrar en tu vida», dijo
al encontrarlo. «Gracias por abrirte».

—Lo siento —suspiró Draco, limpiándose la nariz con el dorso de la mano.

"¿Por qué alguna vez te disculparías?"

Sacudió la cabeza, incapaz de explicar por qué se sentía como una carga en cada vida que emprendía.

La mañana de su partida a Durmstrang resultó difícil. Tras tardar casi una hora en levantarse, cediendo
finalmente a la presión de los gemelos que gritaban y rebotaban en su cama, Draco se vistió lentamente,
solo para recordar que llegaban tarde.

—¡Date prisa! —gritó Kaia mientras bajaba corriendo las escaleras, seguida de cerca por su hermano.

Normalmente, Draco navegaría a Trolldal solo con Einar, tomando su bote hasta la aldea antes de que Einar
lo dejara en el puerto para atender algunos asuntos en la ciudad. Sin embargo, esta vez, los gemelos lograron
convencer a sus padres para que los acompañaran, alegando que ya eran lo suficientemente mayores.

—Si sigues gritando, te quedarás en casa —advirtió Einar mientras Kaia y Markus bailaban en la cocina,
chocando con las piernas de Draco y Liv.

Cada verano en Dahlem, Draco se sentía abrumado por impulsos contradictorios ante la idea de
escapar. Sin embargo, no lo había vuelto a intentar desde su caótica llegada a Noruega.
Con los años, el deseo de terminar sus estudios se había fortalecido, junto con la esperanza de que tal
vez, algún día, tuviera un trabajo y un futuro. Esta faceta más sabia y madura de él luchaba a diario con el
niño que aún llevaba dentro: uno al que no le importaba el mundo, ni él mismo, y que solo soñaba con
una vida de completa libertad con Harry. Era como si dos versiones de sí mismo, de diferentes líneas
temporales, coexistieran en su interior, culpándose mutuamente por cada decisión que tomaba.

Al atracarse en el puerto, Kaia le tomó la mano mientras Markus subía a los hombros de Einar. A lo lejos, el
gigantesco barco se alzaba imponente en la niebla, con sus grandes velas blancas ondeando al viento. El
puerto ya bullía de gente: estudiantes de todos los orígenes que se reunían cada verano en Trolldal
para embarcarse en el mismo viaje, junto con algunos padres noruegos y comerciantes curiosos que disfrutaban
viendo zarpar el barco de Durmstrang.

Draco vio a Daniil de pie entre un grupo de amigos, todos claramente mayores que él, y se dio cuenta
de que sería su último año en Durmstrang. Eso le molestó. No era que fuera particularmente cercano a Daniil;
ni siquiera estaba seguro de si eran amigos. Sin embargo, Daniil era un
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Una presencia familiar, alguien cuya compañía no le molestaba, a diferencia de la de la mayoría de la gente. Se
cruzaban principalmente durante los entrenamientos y partidos de quidditch. Daniil había sido quien lo había
defendido y defendido su posición como Buscador tras la marcha de Krum. También había defendido a Draco
cuando a otros les costaba entender qué le parecía tan interesante de «ese chico británico».
Aunque a Draco no le importaba mucho lo que estos estudiantes pensaran de él, no podía negar la gratitud que
sentía por tener a alguien a su lado de vez en cuando.

Cuando Daniil giró la cabeza, sus miradas se cruzaron y le dedicó a Draco una amplia sonrisa y un saludo, que
Draco correspondió tímidamente. Kaia tiró de su mano y él bajó la vista para verla de puntillas, intentando
vislumbrar a quién saludaba. Eso le hizo sonreír. La alzó en brazos, a pesar de la tensión en la pierna, y caminaron
detrás de Einar y Markus.

—Yo también quiero ir al barco —dijo Kaia de repente, con la voz cerca de su oído.

"Te irás pronto."

“¿Pero cuándo?”

Cuando seas más grande, más te vale comer mucha fruta y verdura.

Ella suspiró, pero asintió contra su mejilla, con la mirada fija en el barco. «Odio las verduras, odio las
frutas».

Draco rió entre dientes. "Sí. Yo también."

Llegaron al muelle, abriéndose paso entre los grupos de personas que se encontraban allí, y se detuvieron lo
suficientemente cerca de la pasarela como para que Draco no tuviera que cargar él mismo su baúl durante mucho
tiempo, o eso supuso, ya que Einar nunca lo admitiría.

Draco bajó a Kaia; el dolor en la pierna le provocaba náuseas. Sabía que los Dahlem le darían analgésicos si
se los pedía, pero se había acostumbrado a soportar el dolor sin comprender del todo por qué.

Einar colocó el baúl a su lado. Markus ya se había bajado de los hombros de su padre, uniéndose a Kaia
mientras ambos se despedían con un abrazo. Draco se arrodilló a su altura.

“Sé bueno y cuida a tus padres, ¿de acuerdo?”

Asintieron con perfecta sincronía. Los abrazó a ambos, los besó y luego se puso de pie tambaleándose,
disimulando una mueca. La mirada de Einar estaba fija en él, y solo entonces Draco notó que la peor
pesadilla de Einar se había materializado junto a ellos.

“Dahlem.”

Einar casi puso los ojos en blanco. "Laske".

El señor Laske estaba cerca, su orgullosa y siempre traviesa mirada escudriñando a cada uno de ellos,
como si buscara alguna excusa para ser desagradable.

“Veo que trajiste a toda tu familia”, dijo.

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Einar asintió brevemente, la única respuesta adecuada a un comentario tan obvio. Draco intentó no sonreír,
sabiendo cuánto detestaba Einar las conversaciones triviales, sobre todo con el señor Laske.

¿Qué edad tienen?

“Cuatro y quince.”

El señor Laske sonrió, lanzándole una mirada burlona a Draco. "Veo que sigues tan callado como siempre."

—Bueno, la pregunta la dirigiste a mí —respondió Einar apretando los dientes.

"Supongo que sí", dijo el Sr. Laske vagamente. Se hizo un silencio entre ellos, durante el cual la atención
de Draco se desplazó entre sus compañeros que ya estaban subiendo al barco y la incómoda interacción que
tenía ante sí, la cual disfrutaba descaradamente.

“Rara vez veo a su esposa por aquí. ¿Se fue de casa?”, preguntó el señor Laske con un tono
despectivo.

—Podría preguntarte lo mismo —murmuró Einar. Las mejillas del Sr. Laske se sonrojaron al instante, y
sus brazos se levantaron y cruzaron con más fuerza, como si intentara parecer más alto. La atención de Draco
abandonó el barco y se centró por completo en ellos. Las fosas nasales del Sr. Laske se dilataron como
un dragón furioso a punto de atacar, pero Einar interrumpió rápidamente su intercambio infantil.

—Me alegra verte, Simon. Pero, como puedes ver, vamos con retraso. —Einar señaló el barco con la cabeza,
con expresión insistente.

—Claro —dijo el Sr. Laske con una breve carcajada—. Tu familia es preciosa, Einar, como siempre. —Echó
una última mirada a cada uno de los Dahlem antes de alejarse tranquilamente hacia el pueblo, con aspecto
de no tener ningún destino en mente.

"Idiota", murmuró Einar.

"¡Idiota!", repitió Kaia, y Markus rió mientras repetía: "¡Idiota!".

Einar hizo una mueca pero lo dejó pasar.

—Llegaré tarde —dijo Draco con cautela. Ahora que el pequeño espectáculo había terminado, el estrés de
perderse la salida había regresado.

“Ah, cierto.”

Intercambiaron una mirada. Einar parecía querer decir algo, pero no encontraba las palabras adecuadas. «Nos
vemos en Navidad, entonces».

"Sí."

—Bien. Estudia bien.

"Lo haré."
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Einar asintió varias veces, con su mano nudosa apoyada en el hombro de Draco. Justo cuando Draco
pensaba que debía dirigirse al barco, sobre todo dada su cojera, Einar lo abrazó. Duró solo unos
segundos antes de que Einar lo soltara, dándole una palmadita en la espalda.
—Vamos, date prisa —dijo, como si fuera Draco el que retrasaba su despedida.

No puedo. No funciona.

¿Así que te vas a rendir? ¿Y qué hay del examen de mañana?

Draco soltó un gruñido de frustración y se desplomó contra la pared. Más allá, en la sala de duelos, un
grupo de alumnos de cuarto año practicaba nuevos hechizos que claramente acababan de aprender.
Cada hechizo hacía que alguien cayera sobre la alfombra, a veces seguido de risas, a veces de gritos de
socorro. Daniil se sentó a su lado.

“Tienes que centrarte en un recuerdo feliz”.

—Lo sé —espetó Draco—. Lo intento.

Durante la última semana, la Sra. Beck había estado repitiendo el mismo consejo, pero fue inútil. Draco
era ahora el único alumno de quinto que seguía sin poder invocar un patronus. Era aún más frustrante
porque sabía que tenía buenos recuerdos. Había intentado centrarse en ellos en cada clase —sus
juegos nocturnos con Harry, el roble, incluso la vez que se rompió la muñeca saltando sobre un montón de
hojas—, pero cada recuerdo parecía ser absorbido por una neblina oscura, convirtiéndose en
sombras de reproche de su infancia.

Ese domingo por la mañana, finalmente se tragó su orgullo y le pidió ayuda a Daniil. No estaba
seguro de por qué había recurrido a él, ni de cómo se habían vuelto tan cercanos este año.
Fue sólo uno de esos giros inesperados que se sumaron al extraño desastre que fue el comienzo de este
año.

Todo empezó el primer día, cuando la Sra. Ojara, la profesora de Alquimia, anunció en su discurso de
bienvenida que había asumido el cargo de directora tras la abrupta marcha de Karkarov. Este
cambio fue rápidamente seguido por extraños rumores sobre el Torneo de los Tres Magos,
rumores que contrastaban con las vagas felicitaciones de Ojara por la participación de Durmstrang,
especialmente por la de Viktor Krum.

Algunos afirmaban que el torneo había sido caótico, lleno de traiciones por parte de Hogwarts, e
incluso que, al parecer, un estudiante había muerto. Aunque nunca se confirmó nada, los rumores
inquietaron a Draco. Apostaba a que, si en realidad había habido traición, debía de haber venido de
Dumbledore, cuyas tendencias manipuladoras ya habían quedado demostradas cuando se propuso algo.
Draco solo podía esperar que Harry no se hubiera visto arrastrado a ello.
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—¿Tienes noticias de Krum? —le preguntó Draco a Daniil una mañana. Se encontraron en la biblioteca, y
Daniil, sin preguntar, decidió sentarse a su lado.

—La verdad es que no —respondió Daniil—. Nunca fui muy cercano a él. Bueno, él no era cercano a
nadie, la verdad. Creo que volvió a Bulgaria para centrarse en el quidditch. ¿Por qué?

Draco se encogió de hombros. "Solo me preguntaba."

“Sientes curiosidad por esos rumores, ¿no?”

“¿Sabes algo?”

Daniil negó con la cabeza. —No más que nadie. Habían cancelado ese torneo durante años por motivos
de seguridad, y al parecer, no fue buena idea retomarlo. Oí que Hogwarts logró inscribir a dos estudiantes a la
vez, y obviamente, ambos quedaron finalistas.

—Pero uno de ellos murió —señaló Draco.

—Cierto. —Daniil hojeó uno de los libros apilados en la mesa entre ellos—. Se rumorea que uno de ellos no
sobrevivió.

“¿Sabes su nombre?”

—No, creo que lo oí, pero lo olvidé. —Miró a Draco—. ¿Estabas animando a Hogwarts?

¿Qué? No, ¿por qué?

—No sé. Eres de por allí, después de todo. Lo entendería si lo hubieras hecho.

"Estoy en Durmstrang."

"Eres."

Daniil lo miró pensativo hasta que Draco bajó la mirada hacia su libro de astronomía abierto.

—¿Qué pasa con Karkaroff? —preguntó Draco, intentando sonar casual.

¿Karkaroff? Bueno, no estoy seguro. Pero no era ningún secreto que el hombre era un imbécil y un pésimo
director. ¡Qué bien que se fuera!

"¿Por qué?"

—Su tendencia a obsesionarse demasiado con las Artes Oscuras, si quieres mi opinión.

Draco levantó la vista. "¿Qué tiene de malo? O sea..." Buscó las palabras adecuadas. "Aprendemos sobre
ellos en clase, ¿verdad?"

Una sonrisa se dibujó en el rostro de Daniil. "Sí, claro que sí. Y la Sra. Ojala hace un trabajo excepcional
enseñándonos todas las formas de magia a fondo; comprender las Artes Oscuras es esencial. Pero si...
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Karkaroff había sido nuestro profesor de Defensa; con gusto te habría hecho practicar esos hechizos con otros
estudiantes. ¿Entiendes lo que quiero decir?

Antes de que Draco pudiera reaccionar, Daniil se puso de pie de un salto. "En fin. Como dije, ¡qué bien que nos fuimos!
Vamos, vámonos. Me muero de hambre."

Quizás era la forma en que Daniil ignoraba todo lo que lo rodeaba lo que hacía que Draco apreciara su
presencia. Con Daniil, todo parecía simple, más pequeño. Menos importante.

—Ya lo conseguirás, ¿sabes? No es un hechizo fácil, pero con práctica, no hay razón para que no puedas lograrlo
—insistió Daniil.

Con un gruñido de fastidio, Draco cerró los ojos y se reclinó sobre su mano, el contacto de las piedras frías en sus
palmas de alguna manera ayudó a enfriar su frustración.

—Si te sirve de algo, a mí también me costó mucho hacer mi patronus a los quince —añadió Daniil con una risita
—. La señora Beck estaba a punto de estrangularme al final del trimestre; era un caso perdido.

Draco giró la cabeza hacia él.

“¿Sabes por qué?”

—Ah, sí, tengo algunas ideas. —Daniil se rascó la nariz. Un rayo de luz que se filtraba por las aberturas de la habitación
le dio en los ojos, obligándolo a entrecerrar los ojos. Al sol, su piel adquirió un color miel—. No tengo muchos
buenos recuerdos en los que centrarme, eso es todo.
Mi madre está enferma; casi no me reconoce, y mi padre es... bueno, es diferente. Y siempre me he sentido fuera de
lugar, ¿sabes? Así que encontrar esos buenos recuerdos... es complicado. Pero ahí están; solo necesitas buscar
en tu interior.

Draco asintió pensativo. "No me cae muy bien tu padre", admitió, ganándose una mirada de Daniil entre sorprendida
y divertida.

“Esperaba que dijeras algo como: 'Siento mucho lo de tu madre', pero supongo que tu honestidad también funciona”.

Draco se sonrojó. "Lo siento."

—Está bien. De todas formas, no te equivocas —rió Daniil—. ¿Pero por qué tienes esos sentimientos tan fuertes
hacia mi padre?

—Oh, eh... A veces me lo encuentro con Einar. Parece arrogante, siempre menospreciando a Einar.

—Eso suena exactamente como él —dijo Daniil, sacudiendo la cabeza.

Se hizo un breve silencio entre ellos, y Draco no podía dejar de mirarlo, sintiéndose un poco cohibido. "Siento lo de
tu madre", añadió en voz baja.
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—Gracias. Ha sido así por un tiempo; creo que ya lo he aceptado. —Daniil lo miró pensativo—. ¿Has hecho las paces
con tus padres adoptivos?

Draco frunció el ceño. "¿Qué quieres decir?"

—Bueno, el año pasado insististe en que Einar no era tu padre.

—Aún no lo es. Pero eso no significa que no me guste.

Daniil lo miró con curiosidad un momento y luego asintió. Se sumieron en un silencio tranquilo, escuchando el lejano
murmullo de conversaciones y pasos que resonaban por los pasillos del castillo.

Draco no estaba seguro de si se había vuelto demasiado cómodo con Daniil o si simplemente estaba siendo un poco
estúpido, pero se encontró diciendo: "¿Puedo preguntarte algo?"

"Por supuesto."

Era una pregunta que había permanecido en su mente desde que conoció al Sr. Laske en el puerto cuando tenía diez años.

"¿Por qué te ves tan diferente?"

Daniil frunció el ceño, confundido. "¿Te refieres a asiático?"

Draco se encogió levemente de hombros, sintiéndose un poco avergonzado. Daniil negó con la cabeza, sonriendo
con desconcierto y exasperación.

Sabes, en parte por eso me estás gustando cada vez más: consigues parecer bastante madura, pero sigues siendo tan
joven y... auténtica. —Arqueó una ceja—. ¿Le haces esta pregunta a todo el que se ve diferente a ti?

Mientras una oleada de indignación lo invadía ante ese comentario tan humillante, Draco se dio cuenta de que, en efecto,
se había pasado toda su infancia preguntándole a Harry por qué tenía ese aspecto tan moreno. «No lo tengo»,
murmuró.

Ya veo. Bueno, casi me halaga ser la primera persona asiática que conoces. Mi familia es del este de Rusia; nos mudamos
aquí cuando tenía dos años. Por eso me veo diferente . —Enfatizó la palabra con una sonrisa burlona y un codazo juguetón
al brazo de Draco—. Creía que eras británico; ¿no han colonizado el mundo entero?

Draco no tenía ni la menor idea de lo que estaba hablando.

"¿O es que no te enseñan mucho en tu orfanato?", añadió Daniil, ganándose la mirada fulminante de Draco. "Perdón,
supongo que me tocó ser grosero". La sonrisa se desvaneció del rostro de Daniil. "Lo siento mucho".

Draco negó con la cabeza. "Está bien; de todas formas, no te equivocas."

—Supongo que ambos nos hemos avergonzado bastante hoy —se rió Daniil, y Draco logró esbozar una sonrisa.
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"Sí."

Debería haberlo previsto: la forma en que se acercaban con cada risa, cada broma, cómo sus hombros se
rozaban y finalmente se apretaban. Daniil se inclinó, acortando la distancia, y lo besó. Sorprendido por esto y
por la inesperada oleada de sentimientos que provocó, Draco no se movió. Daniil se apartó, buscando en el
rostro de Draco alguna señal de consentimiento, pero antes de encontrarla, lo besó de nuevo, esta vez con
más fervor, con más confianza. A Draco no le pareció desagradable; Daniil era atractivo, y no había nada
de malo en ello. Sin embargo, cuanto más intentaba soltarse y disfrutarlo, más sentía que algo no encajaba,
que así no debía ser. Daniil no era Harry. Nunca sería Harry.

Cuando los labios de Daniil rozaron su cuello, Draco se retorció para alejarse.

“No puedo, no puedo.”

“Lo siento, pensé que estabas…”

“No, lo soy, creo que lo soy, es solo que…”

"¿Voy demasiado rápido?"

—No, no, es que… no quiero. No puedo. Lo siento.

Daniil negó con la cabeza. "No pasa nada. Lo siento. Lo interpreté mal".

—No, no lo hiciste. —Draco también pensó que lo deseaba—. Lo siento —repitió, casi para sí mismo.

"¿Por qué te disculpas?"

El silencio que siguió se hizo dolorosamente largo. Draco deseó poder decir algo para romperlo. Abrazándose
las piernas, apoyó la barbilla en las rodillas, sintiendo sus labios, aún húmedos por el beso, presionados contra
sus pantalones. Podía sentir la mirada de Daniil sobre él.

—Eres realmente único, ¿lo sabes? —dijo finalmente Daniil.

Draco levantó la cabeza de golpe, dándose cuenta ahora de lo incómoda que había hecho la situación,
dejando a Daniil esperando en silencio a su lado mientras se recuperaba de sus emociones por su cuenta.

"¿Por qué?" intentó preguntar con indiferencia, ignorando el tono quebradizo en su voz.

Daniil tenía los brazos cruzados sobre las rodillas y la cabeza apoyada en la mano izquierda mientras
observaba a Draco. Tenía un ligero toque de color en el cuello, aunque quizá se debiera al cuello de piel
de su capa.

“Desde que te conocí, a menudo pareces estar en otro lugar, como si no estuvieras completamente presente”.

Fue el turno de Draco de sentir que la capa lo asfixiaba. "¿Por qué?"

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—Bueno, por ejemplo, últimamente he pasado más tiempo contigo. Llevamos un tiempo jugando al
quidditch juntos, pero sigo sin saber nada de ti —explicó Daniil—. Además, siempre estás tan callado y solo.
No reaccionas cuando otros te provocan o se burlan de ti a tus espaldas, y sé que puedes oírlos, pero
prefieres ignorarlo. Y luego, a veces, te miro y siento que ni siquiera quieres estar vivo. Pero hay
algo en el fondo de tu mirada que me dice que no te rendirás hasta conseguir lo que quieres. —Hizo una
pausa. Draco tenía la mirada fija en él. ¿Tan fácil le había resultado a Daniil? ¿Lo tenía escrito en la frente,
en mayúsculas?

“Quiero saber qué es lo que te hace no rendirte”, concluyó Daniil.

Se miraron fijamente un rato. Una parte de Draco quería besarlo de nuevo, pero otra parte sabía que nunca
lo haría.

—¿Podrías abrirte un poco? —preguntó Daniil al ver que Draco permanecía en silencio—. ¿Al menos para
que sepa por qué podríamos ser solo amigos?

Draco tragó saliva. Los pensamientos se peleaban en su cerebro, compitiendo por saber por dónde
empezar, qué revelar, qué guardarse para sí y cuánto debía contarle a Daniil.

—Mira, siento lo del beso. Fue bonito y todo, pero... —empezó Draco.

—¿Pero eres heterosexual?

¿Qué? No. Ni en mi peor pesadilla.

Daniil sonrió.

—Es solo que yo… hay alguien más —admitió finalmente Draco, y sonó extraño oírlo en voz alta.

¿Hay? ¿Aquí? ¿Lo conozco?

Draco negó con la cabeza. —No, aquí no. En el orfanato.

“¿Él es tu novio?”

Un ceño fruncido se formó en el rostro de Draco.

“No lo he visto en cinco años.”

—Entonces… ¿ era tu novio? —insistió Daniil.

“Éramos sólo niños.”

"¿Y entonces?"

—Así que… no puedo decir con certeza qué éramos —suspiró Draco—. Ni siquiera estoy seguro de que importe.
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“Yo diría que importa mucho, ya que aún no has seguido adelante, incluso después de cinco años”.
Daniil comentó.

Draco se frotó el rabillo del ojo. Era una pregunta para la que no tenía respuesta, y una que tampoco se le había
ocurrido plantearse. Ni una sola vez, de niño, había mirado a Harry y pensado: « Somos novios». Nunca había
tenido que cuestionárselo, porque los títulos no importaban.
Cualquiera que fuera el nombre que le dieron no habría cambiado la naturaleza de lo que estaba destinado a ser
entre ellos.

“¿Isak?”

Draco se giró hacia Daniil, quien lo observaba expectante, aunque de repente todo parecía demasiado personal para
expresarlo con palabras.

—Sí, quizá tengas razón —dijo finalmente, forzando una pequeña sonrisa.

Daniil le devolvió la sonrisa, sin burla, sino con empatía. «Me impresiona tu dedicación al amar a alguien a
quien no has visto en tantos años».

Draco se mordió el interior de la mejilla, su mirada se desvió hacia una escultura al azar tallada en la pared opuesta.
A veces, se preguntaba cómo podía seguir aferrado al mismo amor y anhelo por Harry después de tanto tiempo:
después de las cartas sin respuesta, el silencio, la certeza de que Harry había seguido adelante, ocupado
con nuevos amigos. Nada parecía apagar el fuego que ardía en el pecho de Draco.

"Es lo mejor de mi vida", murmuró. "Lo mejor que he perdido".

—¿Qué te hace pensar que lo has perdido? —preguntó Daniil, haciendo que Draco parpadeara—. No, en serio.
Me rechazaste —dijo Daniil, señalándose con una mirada divertida—. ¿Porque eres demasiado leal a un amigo
de la infancia que no ves desde los diez años? Si eso no son almas gemelas, no sé qué lo es. La vida no se ha
acabado, solo tienes quince.

Draco no pudo evitar sonreír ante la forma en que Daniil tendía a expresarse como si ya fuera un hombre
maduro y experimentado, a pesar de que solo era dos años mayor.

"Supongo que sí…"

Daniil le dio una palmadita reconfortante en la espalda, y el roce provocó un cálido escalofrío en la espalda de Draco.
Si no hubiera sido por Harry, pensó, incluso podría haberse enamorado de Daniil.

—Entonces, ¿quieres seguir practicando? Tu patronus. Tienes un examen mañana, ¿verdad?

"Seguro."

Cuando se pusieron de pie, Daniil se volvió hacia él con una cálida sonrisa en su rostro.

"Tiene suerte."

"¿Qué?"
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Ese chico. Tiene suerte de que lo quieras.

"¿Es él?"

Oye. Lo digo en serio. Será mejor que lo encuentres de nuevo, para que no me arrepienta de no haber tenido una
oportunidad contigo.

Draco sintió que se sonrojaba. "Lo haré."

Regresando a su lugar junto a la pared, Draco respiró profundamente, con la varita firme en su mano, listo para
intentar lanzar su Patronus una vez más.

“Piensa en recuerdos que te hagan feliz y te hagan sentir seguro”, dijo Daniil detrás de él.

Con un rápido asentimiento, Draco se concentró en lo que le reconfortaba. Su mente se dirigió

instintivamente a Harry: su rostro, su sonrisa, su risa, el aroma familiar de su piel; las palabras de Daniil
resonaban en su mente, ayudándolo a ahuyentar la culpa persistente. Eran almas gemelas. Tenían suerte de
tenerse el uno al otro. Una bola de energía pareció expandirse en su pecho al levantar su varita.

“¡Espera Patronum!”

Al principio no funcionó, pero la determinación de Draco lo empujó a intentarlo unas cuantas veces más, hasta que...

Un brillante hilo de luz azul brotó de la punta de su varita, lo que los sorprendió a él y a Daniil. La luz brillante se
retorció con gracia antes de formar una pequeña y elegante criatura que parecía un lobo. Entrecerrando los ojos,
Draco se dio cuenta de que era un zorro.

"¡Lo lograste!", exclamó Daniil, sacudiendo los hombros de Draco con entusiasmo. Su orgullo debió de irradiar por
toda la sala, ya que algunos otros estudiantes se detuvieron a aplaudir el éxito de Draco.

"Es un zorro", fue lo único que Draco logró decir. Verlo despertó algo extraño en él, recordándole al zorro junto al
roble, con los dientes enrojecidos por la agonía del conejo.

—¡Lo es! ¡Y es fantástico! —La emoción de Daniil contrastaba con la cautela de Draco.

"¿No es el zorro un símbolo de malevolencia?" preguntó Draco vacilante.

En algunas creencias, quizá. Pero aquí no. Son animales inteligentes, que siempre encuentran la manera de
burlar a depredadores como lobos y osos. Se trata más de la inteligencia triunfando sobre la fuerza bruta.

Draco observó al zorro durante un largo rato. Sus ojos almendrados le sostuvieron la mirada, sus orejas alertas y su
cola peluda se mecía con gracia. Cuanto más lo miraba, más sentía una inesperada afinidad con él, tanto que
no notó que Daniil se acercaba.

"Y en Finlandia, creen que los zorros son el espíritu de la luz. Dicen que las auroras boreales son chispas que
salen de sus colas mientras corren por la tierra", dijo Daniil. La atención de Draco finalmente...
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—Le devolvió la mirada—. Honestamente, no me preocuparía demasiado por tu patronus. Refleja quién
eres de una manera que importa.

A su vez, Daniil apuntó su varita hacia adelante y lanzó el hechizo. Un cuervo azul emergió, planeando
por la habitación. Todos los estudiantes siguieron al ave con la mirada mientras proyectaba una suave luz azul,
hasta que finalmente aterrizó con gracia en el lomo del zorro. Por un instante, las dos criaturas mágicas
danzaron juntas —el cuervo batía sus alas y saltaba en el aire cada vez que el zorro saltaba para atraparlo
— hasta que se desvanecieron en una suave niebla.

—¿Ves? Sabía que lo harías. Eres un buen mago —dijo Daniil, y una sonrisa se dibujó en el rostro de
Draco.

Lo era. De hecho, incluso llegó a decir que era un mago excelente. Sintiendo una oleada de confianza y
motivación, se volvió hacia Daniil y le preguntó: "¿Podrías enseñarme a aparecerme ahora?".

"¿Qué?"

Daniil no le enseñó a aparecerse porque, según él, «Eres demasiado joven y será aún más peligroso con tu
pierna, así que no asumiré esa responsabilidad. Ten paciencia, aprenderás el año que viene».

Todo era una tontería, pensó Draco, hasta que al año siguiente aprendió a aparecerse y las preocupaciones
de Daniil por su pierna resultaron justificadas. Le causó muchos problemas, casi se fracturó el muslo dos
veces, y los profesores se mostraron escépticos sobre si aprobaría el examen y finalmente cedieron ante la
obstinada insistencia de Draco.

A lo largo de su sexto año, los vagos rumores sobre el caótico Torneo de los Tres Magos se habían convertido
en noticias aterradoras. La noticia del regreso de El­Que­No­Debe­Ser­Nombrado había traspasado fronteras,
llegando a la prensa noruega, y la desaparición del director Karkarov finalmente cobró sentido, al igual que
la trágica muerte de aquel estudiante de Hogwarts. Pero lo que realmente atormentaba las noches de Draco,
ya fueran pesadillas o insomnios, era la certeza de que el segundo estudiante que había competido era
Harry, y que su mejor amigo corría un grave peligro.
El anhelo de encontrarlo regresó, más fuerte que nunca, eclipsando el deseo de Draco de graduarse, de
asegurar un futuro y de perseguir cualquier otra cosa que hubiera deseado. Lo sacrificaría todo con tal de
saber que Harry estaba a salvo.

La noche de su decimoséptimo cumpleaños, tras una celebración tranquila pero emotiva con los
Dahlem, Draco permaneció despierto, sin poder dormir. Ahora que era mayor de edad y sabía
aparecerse, no había nada que lo obligara legalmente a quedarse. Si quería, podía irse esa misma noche
e intentar encontrar a Harry en el orfanato, si es que Harry aún pasaba los veranos allí. O podía esperar hasta
el final del verano e ir directamente a Hogwarts, aunque sabía que era...
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Era improbable que Dumbledore lo recibiera con los brazos abiertos. Cada opción parecía defectuosa, pero
no hacer nada parecía peor.

Draco suspiró. Se cubrió la cara con un brazo y se lo apretó contra los ojos cerrados. Por la mañana, se
esperaba que saliera temprano con Einar a pescar. Siempre era una sensación extraña darse cuenta de
que él y Einar básicamente estaban alimentando a sus compañeros de clase. Justo cuando empezaba a
quedarse dormido, un ruido fuerte y repentino proveniente del piso de abajo lo sobresaltó. Abrió los ojos,
pero no se movió, no particularmente alarmado. A menudo había visitantes merodeando por la casa:
animales salvajes en busca de comida, restos de pescado o restos de verduras que los humanos podrían
haber dejado al descubierto. Pero cuando el sonido resonó por segunda vez, más fuerte, y oyó a Einar y Liv
bajar rápidamente las escaleras, seguido de golpes, gritos y cristales rotos, la idea de un alce o un oso de
repente le pareció absurda.

Con el corazón latiéndole con fuerza, Draco abrió la puerta de su habitación y echó un vistazo. Markus y Kaia
ya estaban en la puerta, frotándose los ojos cansados. Kaia estaba a punto de hablar cuando Draco se llevó
rápidamente un dedo a los labios, instándola a guardar silencio.

—Quédense aquí. No se muevan —susurró con toda la suavidad que pudo, aunque albergaba pocas
esperanzas de que los niños de cinco años obedecieran. Les dirigió una mirada larga y suplicante,
esperando a que ambos asintieran, antes de cojear hacia las escaleras, agarrando la varita con la mano húmeda.

Lo primero que vio al llegar a la mitad de la escalera fue la puerta principal abierta, tras la cual Einar
yacía despatarrado en la hierba. Por un instante, el aire a su alrededor se convirtió en hielo, negándose a
llenar sus pulmones. Sintió náuseas y sus piernas amenazaron con doblarse. Tardó varios segundos en
volver a la realidad.

La voz de Liv resonó desde la cocina, tensa y temblorosa de miedo. Draco se deslizó aún más abajo, y la
silueta de una mujer apareció a la vista. Estaba de pie al pie de la escalera, con su cabello oscuro y
rizado enmarañado como si no se lo hubiera lavado en semanas, posiblemente meses. Su varita
estaba levantada, apuntando hacia donde supuso que estaba Liv. Cerca, otro desconocido caminaba de
un lado a otro, observando las decoraciones de la familia —en su mayoría, los dibujos de las gemelas
colgados en las paredes— con una curiosidad casual e inesperada.

—Solo vinimos a recoger a Draco Malfoy —dijo la mujer arrastrando las palabras. Draco tardó un segundo
en darse cuenta de que hablaba inglés. Su tono era casi amistoso, un contraste inquietante con su aspecto
espantoso y la cruda realidad de que probablemente acababa de matar a Einar.

—No hay ningún Draco Malfoy en esta casa —respondió Liv con voz temblorosa pero decidida.

La mujer soltó una carcajada, baja y burlona. «Ay, qué dulce, qué ingenua, que creas que este jueguito de
identidad todavía funciona. Quizá engañó a la gente alguna vez, cuando ese idiota de Dumbledore
aún vivía, pero me temo que el viejo...». Se pasó un dedo por el cuello, poniendo los ojos en blanco y sacando
la lengua en una burda imitación de un degollamiento.
Su broma no tuvo éxito y ella volvió a su sonrisa siniestra.

—Bueno, déjenme decirlo claramente, ¿de acuerdo? Estamos aquí para recoger a Isak Dahlem.

A pesar del fuerte nudo de miedo alojado en su garganta, Draco logró gritar: "¿Quién eres?"
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Tanto la mujer como el hombre que estaba a su lado (que ahora, frente a Draco, parecían más una criatura
salvaje y hambrienta que una persona) giraron sus cabezas hacia él.

—Oh, Draco. —Su sonrisa se ensanchó, revelando una boca llena de dientes podridos—. Ahí estás.

—¿Quién eres tú? —preguntó de nuevo, con la voz más fría y la varita apuntándola.

"Soy familia."

Se hizo un silencio extraño e incómodo durante el cual la mujer y Draco se miraron fijamente, uno sonriendo
mientras el otro tenía la sensación de que cada uno de sus órganos internos se plegaba sobre sí mismo,
convirtiéndose en una bola de papel arrugada. "¿Por qué no bajas y me saludas como es debido?", dijo
finalmente.

Draco se quedó paralizado, sopesando entre la obediencia y la resistencia, pero antes de decidirse, sintió unas
pequeñas manos aferrándose a sus piernas. Bajó la mirada y vio a Kaia y Markus en el mismo escalón. Kaia se
aferró a él con fuerza, pero Markus, al ver a su madre, bajó corriendo las escaleras, sin prestar atención a los dos
desconocidos, mientras sus pequeños pies se dirigían a Liv.

La sonrisa de la mujer se ensanchó, claramente disfrutando de la escena. Draco, instintivamente, protegió a

Kaia tras sus piernas, presionando su cabeza suavemente contra él para evitar que viera el cuerpo de Einar
afuera.

—No toques a mis hijos —advirtió Liv con voz feroz, mientras el hombre miraba a Markus con una mirada
hambrienta. Markus ya había hundido la cara en el camisón de Liv, aferrándose a sus piernas.

—Oh, esa no era nuestra intención, querida. No derramamos sangre pura —respondió la mujer con suavidad.
Echó una rápida mirada por encima del hombro hacia la puerta abierta, donde el cuerpo de Einar yacía en la
hierba. "Bueno... lamentables excepciones en circunstancias extremas. Se negó a dejarnos entrar, ¿sabe?"
Volvió la mirada hacia Draco, con los ojos brillantes. «Vamos, Draco. Es hora de ir a casa».

—Me refería a todos mis hijos —dijo Liv con firmeza.

La mirada de Draco se dirigió a Liv. Ella tenía su varita levantada, protegiendo a Markus con su brazo libre.
El hombre soltó una risa escalofriante que envió un escalofrío por la columna de Draco e hizo que Kaia se
aferrara más fuerte a su pierna, presionando dolorosamente sus dedos contra su muslo.

—¿Te refieres a él? —dijo la bruja con desdén, señalando a Draco con la cabeza. El silencio de Liv fue la
confirmación que necesitaba—. Vamos, Draco no es tu hijo y nunca lo será. Es mi sobrino. Así que yo, si fuera
tú, lo pensaría dos veces, a menos que prefieras poner en peligro a tus verdaderos y preciosos hijos.

Las palabras impactaron a Draco como un puñetazo, dejándolo tambaleándose. No podía respirar, no podía
procesar el torrente de revelaciones y amenazas que lo rodeaban.

—Lucharé por cualquiera de mis hijos, e Isak es uno de ellos —declaró Liv con voz firme. Sus palabras
provocaron otra oleada de emociones en Draco, quebrando su ya frágil compostura.
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—Liv, no —balbuceó, apenas logrando pronunciar las palabras. Intentó que su voz sonara más fuerte, más segura
—. Me voy. Por favor...

“Sería muy amable si todos pudieran continuar esto en inglés”, interrumpió la mujer con una sonrisa cruel en sus
labios.

Draco tragó saliva con dificultad, con el pulso acelerado. Por un instante, cerró los ojos. Podía sentir la mirada de
Liv sobre él, aunque no pudo obligarse a sostenerla mientras seguía con su mentira.

Tiene razón. No soy tu hijo, no eres mi familia. Siempre quise irme, así que déjame ir.

El inglés desconocido le supo amargo en la lengua; no lo había hablado con Liv desde niño. Las palabras se
sintieron como una traición, arrastrándolo a una época que creía haber dejado atrás. Cuando por fin se atrevió
a abrir los ojos y mirarla, se encontró con una imagen que esperaba no ver.

Las lágrimas corrían por el rostro de Liv. La calidez que siempre lo había hecho sentir como en casa se había
esfumado, reemplazada por una pena que le retorcía el corazón. No sabía si ella le creía. Una parte de él
esperaba que no.

—Ay... —La mujer hizo una mueca. El hombre soltó una carcajada, aumentando la ansiedad de Kaia.

—Tengo miedo, Sak —gimió ella contra su pierna.

—En inglés, querida —dijo la mujer, pero Liv la interrumpió inmediatamente.

—Mis hijos no hablan inglés. Y ni se te ocurra hablarles —amenazó.

La mujer giró la cabeza hacia Liv, con los labios fruncidos y los ojos entrecerrados, como si tuviera ganas de
hacerle daño a alguien en la habitación, tal vez para recuperar su ego, o tal vez solo por aburrimiento.

—Te acompaño —dijo Draco rápidamente, atrayendo su atención—. Déjame vestirme primero.

Ella puso los ojos en blanco, pero asintió. "Date prisa".

“Isak, por favor…”

Sin decir palabra e ignorando a Liv, apartó con suavidad los dedos apretados de Kaia de su pierna y la empujó
escaleras abajo.

“No”, gritó ella.

"Ve con tu mamá", ordenó.

Él nunca usó ese tono con ella, y debió haberla asustado porque corrió directamente a los brazos de Liv, con las
miradas perturbadoras de los intrusos siguiéndola todo el camino.
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Draco se vistió más rápido que nunca, se puso el primer conjunto de ropa y zapatos que pudo encontrar
y bajó corriendo las escaleras, sin querer dejar a Liv y a los niños solos con ellos.

"Estoy listo."

“¿Unas palabras de despedida, quizás?” dijo la mujer, señalando a Liv.

—Isak, por favor no hagas esto —susurró Liv, pero él la ignoró de nuevo y respiró profundamente.

—Cuida de Markus y Kaia, por favor. —Por mucho que tragara saliva, la emoción le obstruía la garganta
—. Y lo siento por Einar.

Mientras seguía a la bruja y al mago, los gemelos empezaron a llorar con más fuerza. Deseó que pararan;
ya era bastante duro, pero sus sollozos resonaban en sus oídos como los gritos de Maisie en el bosque,
rogándole que la esperara.

Fuera de la casa, se cruzó con Einar. Aunque no quería mirar, su instinto lo obligó a posarse en él. Tenía
las extremidades extendidas como una cruz, la boca entreabierta y los ojos abiertos de par en par,
mirando al cielo.

—Vamos, Draco. —Miró a la mujer de golpe. Ella le tendió la mano con la ingenua, o quizá provocadora,
esperanza de que Draco la aceptara—. Sé un buen chico, y esta familia no sufrirá más daño.

“¡SAK!”

—¡Kaia, no lo hagas!

Ante el grito de Liv, Draco se dio cuenta de que Kaia corría tras él, dirigiéndose peligrosamente hacia su
padre. Se giró y lanzó un hechizo de protección, haciendo que la pequeña cayera de espaldas con un
grito ahogado. Fue el momento en que supo que Liv ya no intentaría detenerlo.
Corrió hacia su hija, con lágrimas brillando en su piel pálida, y le dirigió una última mirada que a él le
resultó difícil de interpretar: una mezcla de conmoción por lo que acababa de hacerle a su hermana y una
profunda tristeza que podía confundirse con un sentimiento de traición.

"Lo siento", murmuró en noruego, mientras luchaba por contener las lágrimas.

Y ahora, mientras le daba la espalda a ella, a Kaia y a Markus, esperaba con todo su corazón que no
fuera la última impresión que les dejara.

Notas finales del capítulo

No todos los capítulos serán desgarradores, lo juro...

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Notas del capítulo

TW: violencia gráfica, sangre

La noche había caído hacía horas y no se oía ningún sonido salvo el lento y constante ritmo de la respiración de
Draco, prueba de que seguía vivo. Habían pasado unos meses desde que su sangre permitió al Señor Tenebroso
—o Voldemort, como empezó a llamarlo con menos reverencia— y a sus seguidores recuperar la Mansión Malfoy,
que había estado sellada mágicamente a los intrusos desde 1981. Unos meses desde que abandonó Noruega, los
Dahlems, su vida.

También habían pasado algunos meses desde que Draco se había visto obligado a procesar demasiado: un aluvión
de información sobre su vida que solo lo hacía sentir como si nunca hubiera sido él mismo, como si hubiera crecido
en un caparazón de un cuerpo que no era suyo, respirando bajo diferentes identidades: Draco Wynn, Isak
Dahlem, Draco Malfoy.

Lo más difícil de todo era que Draco Malfoy no le gustaba más de lo que le gustaban sus otros yo. Quizás lo
despreciaba aún más. Sin embargo, sentía una profunda tristeza por él. Draco Wynn había tenido a Harry, Isak
Dahlem a los Dahlem, pero Draco Malfoy se quedó solo con las personas más oscuras y aterradoras que decían
quererlo, cuando en realidad no lo usaban tan sutilmente, solo para sus planes de dominación.

Draco suspiró, mirando al techo desde la gran cama que, en otra vida, había pertenecido a sus padres biológicos,
una cama que quizás había presenciado su concepción y nacimiento. El agotamiento lo agobiaba, desgastado por el
incesante ciclo de estrés y preguntas que recorrían su mente. Por la noche, sus pensamientos volvían a la imagen
del cuerpo sin vida de Einar tendido en el césped, los rostros surcados por las lágrimas de los gemelos y la
desesperación de Liv. Se dio cuenta de que su propia vida podría terminar pronto: que no terminaría la escuela,
que no se graduaría, que la débil esperanza que había albergado de un futuro ahora se había hecho añicos. Por
otro lado, cuando salió el sol y tuvo que afrontar otro día, sus pensamientos gravitaron hacia una cosa que lo
impedía hundirse en la desesperación total: Harry. En siete años, nunca se había sentido tan cerca de volver a verlo.
Y, sin embargo, no sabía qué les esperaba: si el momento en que finalmente se encontrarían sería aquel en el que
uno de ellos moriría.

Voldemort parecía disfrutar visitándolo, quizás incluso más que a Lestrange. Caminaba lentamente por la
habitación mientras Draco esperaba, paralizado en el sitio, sentado al borde de la cama. La primera vez que se
vieron, Voldemort lo examinó de pies a cabeza y, con una sonrisa misteriosa, dijo: «Tú y tu padre se parecen mucho,
Draco». Pero después de lo que Draco supuso que era un cumplido, añadió con más desprecio: «Aunque no
esperaba que fueras lisiado».
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Draco probablemente habría sentido una oleada de ira ante un comentario tan desagradable sobre su
pierna si no hubiera venido de un «hombre» capaz de matarlo con un chasquido de dedos. Así que no
dijo nada. Era un lisiado, sí, pero al menos no parecía un monstruo.

Una noche, Voldemort regresó a la Mansión para visitar a Draco, pero esta vez se sentó a su lado en la cama,
como si fuera un padre que quisiera discutir con su deprimido hijo adolescente.
Estaba tranquilo, casi amigable. Aun así, Draco encontraba aterradora su apariencia, más parecida a la de
una serpiente que a la de un humano, y se preguntó si sería el resultado de una maldición o si la naturaleza
simplemente no había sido benévola con él, lo que explicaría su odio al mundo. Draco parpadeó, dándose
cuenta de lo absurdos que podían ser sus pensamientos, sobre todo cuando debería temer por su vida.

—Llevas un buen rato aquí —dijo Voldemort, observando a Draco con sus ojos rojos—. La verdad es que
me sorprende bastante que no hayas hecho más preguntas. ¿No tienes curiosidad?

"¿Acerca de?"

—¿Sobre qué? —repitió Voldemort con sorpresa—. Sobre la verdad, Draco. Sobre tu herencia.

“Mi tía ya me lo dijo.”

Llamar a Lestrange su tía era como masticar espinas y beber pus, una puñalada de traición directa al
pecho de Einar. Pero Draco también se dio cuenta rápidamente de que su propia seguridad residía tras
estas demostraciones más o menos sutiles que alimentaban su petulancia.

—Te habló de tu madre, sí —dijo Voldemort con solemnidad, sin apartar la mirada intimidante de Draco—.
Pero no te contó las grandes hazañas de tu padre a mi lado.

En retrospectiva, Draco pensó que hubiera preferido no saberlo; hubiera preferido que Voldemort nunca se
molestara en explicar nada sobre los horrores que cometió su padre biológico.

Draco levantó el brazo y miró el tatuaje de tinta negra en su antebrazo, grabado en su piel el día después de la
tediosa visita de Voldemort. No sentía que hubiera hecho nada para "merecer" convertirse en
mortífago. Durante meses allí, no había hecho más que permanecer invisible y en silencio, como mejor
sabía. Pasaba sus días agradecido por su atención en las clases de Oclumancia, esforzándose al máximo por
no dejar pasar nada, ni la tristeza por su familia adoptiva ni el miedo por Harry. Sin embargo, parecía que ser
el hijo del mortífago más leal de Voldemort era razón suficiente para convertirse en uno. Había sido marcado
como ganado, convirtiéndose en propiedad del Señor Tenebroso.

—¿Sabías que te dejaron pudrirte en este piso durante días después de asesinar sin piedad a tus
padres? —le había preguntado Voldemort esa noche, con cada palabra hirviendo al salir de su boca sin labios.
Todos debatían qué hacer contigo. "¿Deberíamos matarlo también?" "No, solo es un bebé..." Se tomaron
su tiempo para ayudarte; como sabes, otro bebé era mucho más urgente que tú. Y sabes perfectamente a
quién me refiero.
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Draco nunca había sentido náuseas tan persistentes. La verdad y la mentira se mezclaban, y no tenía ni idea de
cómo Voldemort sabía todo esto.

—Dijeron que llegamos al orfanato el mismo día —susurró finalmente Draco.

“¿Quién dijo eso?”

“Los guardianes.”

Voldemort sonrió.

“¿Y crees todo lo que dicen los guardianes?”

Luego extendió la mano hacia el hombro de Draco, quien por algún milagro de autocontrol no se inmutó.

—Tú y yo nos parecemos tanto, Draco —dijo Voldemort—. Ambos huérfanos, criados en un orfanato,
maltratados y tan incomprendidos. Recuerda siempre que quienes luchamos son quienes te arrebataron a tus
padres.

La puerta se abrió tan de repente que Draco saltó, golpeándose la cabeza con el brazo levantado.
Pansy irrumpió en la habitación, en silencio, salvo por un profundo suspiro, y se desplomó pesadamente en la cama,
justo a su lado. Cerró los ojos, con los brazos abiertos y las piernas colgando del borde, ignorando abiertamente
la presencia de Draco con su habitual, y muy característico, rudo comportamiento.

Pansy fue una de las primeras personas que conoció al llegar al Reino Unido. Durante los primeros días, antes
de que recuperaran la Mansión Malfoy, lo llevaron a otra casa —mucho más pequeña y pintoresca— donde lo
obligaron a compartir habitación con ella.

Le gustaba su presencia. No porque fuera especialmente agradable ni porque fueran a ser mejores amigos —era
bastante fría, y las pocas noches que habían pasado juntos habían bastado para meter a dos personas tan
parlanchinas como paredes de ladrillo en la misma habitación—, sino porque tenía su edad, y ella también debería
haber estado en el colegio en lugar de encerrada con una banda de mortífagos.

“¿Tengo una mancha en la nariz o algo?”

"¿Qué?"

—Deja de mirarme boquiabierto, ¿quieres? —espetó.

“Estás en mi dormitorio.”

Ella dejó escapar otro suspiro y se lanzó fuera de la cama, lista para irse.

—No, quédate —dijo él, agarrándola del brazo.

Pareció dudar por un momento, pero finalmente se recostó en la cama. Ambos esperaron sin saber realmente
qué esperaban. Cada día se sentía como un largo y vacío...
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Un ciclo de las mismas rutinas inútiles, perdiendo el tiempo cuando debería estar buscando a Harry. Se giró de
lado para mirarla.

­¿Dónde está el Señor Oscuro? ­preguntó.

Sin volverse hacia él, respondió: «Viajando. Me sorprende mucho que no te llevara. Creía que eras su nueva
marioneta».

—Parece que no confía mucho en mí —dijo Draco encogiéndose de hombros.

"¿Debería?"

"¿Qué quieres decir?"

Esta vez ella lo miró y le dedicó una sonrisa burlona.

—Vamos. Tienes la misma cara que yo tenía hace un año —dijo.

"¿Cuál es?"

Perdido. Confundido. Asustado.

Las luces de la lámpara sobre ellos proyectaban un brillo amarillento a través de la habitación, calentando
sus ojos marrones con ondas doradas.

"No tengo miedo."

Ella resopló. "Mentira".

La miró con el ceño fruncido. Ella jugueteaba con un pliegue de su camisa a la altura del estómago,
apretándolo, subiéndolo y soltándolo en el aire para que volviera a su lugar. Era bastante menuda, de
hombros estrechos, cuello esbelto y cabello negro corto y recto. Sus cejas gruesas y curvadas le daban a su rostro
una expresión eternamente seria. De lado, su nariz sobresalía en una curva redondeada y respingada que
suavizaba el resto de sus rasgos.

"Estás boquiabierto otra vez."

“¿Cómo llegaste aquí?” preguntó.

Una expresión sombría cruzó su rostro. Entrecerró los ojos y la cálida luz se desvaneció de sus iris, dejándolos con
su habitual tono chocolate oscuro.

“Nunca pienses que confío lo suficiente en ti como para confiar en ti”.

"Parece como si ya lo hubieras hecho."

Se mordió el labio, evitando claramente insultarlo. Por un instante, pareció sopesar entre abrirse a él o salir de la habitación. Él lo
entendía. Él no era más confiable para ella que ella para él. Ya era sorprendente que hubiera admitido que tenía miedo.
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Finalmente, se frotó los ojos y, mientras se ajustaba el flequillo negro azabache con la punta de los dedos, dijo:
«Necesitaba a alguien en Hogwarts que lo ayudara. Yo era joven, ingenua y bastante solitaria, eso era todo. El
resto son solo las estrellas alineándose en el momento perfecto para él y en el peor para mí».

“¿Qué tipo de ayuda?”

—Curiosidad fuera de lugar —espetó. Pero un segundo después, dijo—: Ahora me toca.

Mirándolo de pies a cabeza, le preguntó: "¿Qué le pasa a tu pierna?"

“¿Y eso no es un interés fuera de lugar?”

—Cojeas como un viejo. Tengo derecho a saberlo.

Si no hubiera sido una niña, él habría saltado sobre ella y le habría roto la nariz con la misma fiereza que le
había mostrado a Aquiles.

—Me caí de un acantilado —murmuró—. Me mordió algo. No recuerdo qué.

Ella frunció el ceño. "Te caíste de un acantilado... y te mordió algo. ¡Caramba, qué vida!"
¿Puedo ver?"

"No."

"¿Por qué no?"

"Porque es asqueroso. Y privado."

Siempre se sentía inseguro al tener que desvestirse ante miradas indiscretas, ya fuera en los dormitorios de
Durmstrang o en los vestuarios de quidditch. Su cicatriz le cubría la mitad del muslo, como si la bestia casi le hubiera
arrancado la pierna. Ella pareció decepcionada, pero no insistió más. En cambio, se incorporó sobre un codo y
se miraron con expresión seria.

"¿Qué?"

Ella se tomó un momento para responder.

“Sabes, si tuvieras el pelo más corto, podrías ser linda”.

"Si tuvieras el pelo más largo, también podrías ser más lindo", dijo Draco.

Ella levantó una ceja. "¿No crees que las mujeres pueden llevar el pelo corto?"

­¿Y no crees que los hombres puedan tener el pelo largo?

Chasqueó la lengua y se dejó caer de nuevo en el colchón. «Olvídalo, nunca serías mi tipo».

"Como si alguna vez tuvieras una oportunidad."

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Él la escuchó reír.

"Me alegro de que estés aquí", suspiró después de un momento de silencio.

"¿Eres?"

—Sí. He pasado los días muy solo con ese loco de Lestrange y todos esos tipos idiotas. Tú eres un poco
menos idiota. —Hizo una pausa—. Solo un poco menos.

"¿Por qué no regresas a Hogwarts para tu último año?"

¿Me ves volver como si nada hubiera pasado? Armé un lío por ahí, por si acaso se te escapó. —Giró la
cabeza hacia él—. Quizás eres estúpido, la verdad.

Draco se quedó en silencio. Fuera de la habitación, el familiar taconeo de Lestrange se hizo más fuerte.

“¿Saben tus padres que estás aquí?” preguntó.

Las arrugas del rostro de Pansy se cerraron de repente como un caparazón ante la amenaza inminente. Se
incorporó bruscamente y se deslizó fuera de la cama. En la puerta, murmuró sin volverse: «Ocúpate de tus
asuntos».

Draco nunca volvió a preguntar, pero Pansy regresó a su habitación al día siguiente.

Con el paso del tiempo, Voldemort empezó a involucrar a Draco en reuniones de las que solo deseaba
poder escapar. Pasaba horas sentado en una silla alrededor de una gran mesa, ensimismado mientras
escuchaba los horripilantes planes para encontrar a Harry, quien aparentemente no estaba a salvo en
Hogwarts, sino que estaba prófugo. Durante esas reuniones, estaba rodeado de varios adultos, la mayoría de
los cuales parecían más temerosos del Señor Tenebroso que leales a él. Todos excepto uno: Severus
Snape, un hombre alto y delgado cuyo rostro a menudo delataba solo aburrimiento. Sin embargo, era él quien
más información divulgaba sobre el paradero de Harry, lo que rápidamente le valió el puesto de la
persona que Draco más despreciaba, solo superado por Voldemort y Bellatrix Lestrange.

El chico estaba en el Valle de Godric con esa sangre sucia de Granger. Robaron...

—Lo sé —espetó Voldemort.

Draco estaba completamente confundido la mayor parte del tiempo, como si acabara de nacer y no
tuviera ni idea del mundo en el que había aterrizado. En la mayoría de las reuniones, Voldemort ardía de ira y
se levantaba de la mesa aún más frustrado que al llegar. Su serpiente, Nagini, lo seguía, deslizándose a
su alrededor en zigzag sobre el suelo de mármol. El resto de la mesa disimulaba sus suspiros de alivio al no
ser el blanco de su ira.
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De vez en cuando, Lestrange reunía el coraje suficiente para seguir a su amo, intentando ofrecerle consuelo,
solo para que él la apartara de un tirón como si se estuviera quitando la suciedad de la ropa.

Draco observaba la escena con una mezcla de incredulidad y miedo hasta que sus ojos se posaron en el
mortífago sentado frente a él: un hombre bajo y regordete, con rasgos vergonzosos, como los de una rata.
Con los hombros encorvados, como si intentara encogerse, el hombre mantenía la cabeza inclinada contra el borde
de la mesa, estremeciéndose cada vez que Voldemort alzaba la voz. Parecía casi cómico.

Durante todo el tiempo que vivió en la Mansión, Draco se consideró afortunado de tener tan poca participación
en decisiones o reuniones. Escuchaba atentamente, intentando captar cualquier indicio o información sobre Harry,
pero no se le exigía que hablara ni diera su opinión, ni se esperaba que participara en torturas, secuestros ni en
ninguna otra misión que Voldemort y sus seguidores más cercanos emprendieran.

Se sentía invisible, poco más útil que una silla escondida en un rincón de la habitación. Y al ver la espantosa sonrisa
en el rostro de Voldemort cada vez que se dignaba a dirigirse a él, empezó a considerarse un simple trofeo, algo que
Voldemort podría dejar en su mesita de noche, solo para admirar antes de quedarse dormido.

Los días transcurrieron prácticamente igual, sin noticias significativas, sin cambios en la rutina, nada que aumentara
su miedo, pero tampoco nada que alimentara sus esperanzas. Voldemort llevaba ausente unos días, cancelando
todas las reuniones y dejando a Draco languideciendo como un muñeco de trapo olvidado en su dormitorio
demasiado grande y oscuro. Las visitas de Pansy no tenían nada de qué hablar, nada que hacer excepto honrarlo
con su presencia. Mientras el sol se ponía tras las ventanas, finalmente salieron de la habitación y bajaron al largo
comedor para cenar.

Para consternación de Draco, Voldemort había regresado de su viaje y estaba sentado a la cabecera de la mesa,
enfrascado en una conversación tranquila con Snape sobre lo que parecía ser su varita. Pansy le lanzó a Draco una
mirada escéptica, que él le devolvió antes de que ambos se apresuraran a terminar sus platos y se excusaran.

—Draco, no tan rápido —dijo Voldemort en cuanto Draco se levantó, con la voz fría como un fragmento en el aire—.
Tengo una sorpresita para ti esta noche.

A Draco no le gustaban mucho las sorpresas, sobre todo las orquestadas por Voldemort. Aun así, asintió y
esperó junto a su silla, sin saber qué se esperaba de él. Pansy también permaneció clavada en el sitio.

—Bella, tráela —ordenó Voldemort.

“Sí, mi Señor.”

Lestrange se puso de pie de un salto, con una sonrisa alegre extendiéndose por su rostro mientras salía corriendo,
mientras Voldemort reanudaba su conversación con Snape como si Draco fuera invisible nuevamente.

¿Ella? No sonaba nada bien. Imágenes de Liv, Kaia, incluso Maisie, le cruzaron por la mente, y ninguna le
tranquilizaba.
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Cuando Lestrange regresó, arrastraba a una mujer a duras penas, arrastrándola con fuerza mientras
tropezaba a cada paso. La cabeza de la mujer colgaba gacha, balanceándose como una muñeca sin vida; su
largo cabello enredado, manchado de polvo, grasa y sangre, se adhería a la palidez de su rostro demacrado.
Sintió un gran alivio. No era Liv, ni Kaia, y desde luego no era Maisie. Sin embargo, le resultaba familiar, y
Draco tardó casi un minuto entero en distinguir el rostro de la Madre Suzanne a través de las mejillas hundidas
y el cuerpo cansado y magullado.

La visión fue tan surrealista que la mente de Draco se quedó en blanco, con las emociones embotadas por la
conmoción. Observó con una inquietante indiferencia cómo la arrastraban por el suelo de parqué negro, mientras sus
frágiles pies descalzos se retorcían dolorosamente bajo el despiadado agarre de Lestrange, incapaz de igualar su implacable...
paso.

Lestrange se detuvo cerca de Voldemort, y Madre Suzanne se tambaleó levemente antes de levantar la
cabeza. Solo cuando sus ojos hundidos se encontraron con los suyos —esos ojos familiares y aterradores
que jamás podría olvidar—, su corazón empezó a latir tan rápido que temió sufrir un ataque de pánico delante de
todos. Draco cerró los ojos con fuerza en un ingenuo intento de hacerla desaparecer, solo para que
Voldemort le recordara que no había escapatoria.

“Vaya reunión, ¿no crees?”

Draco volvió a abrir los ojos y vio a la Madre Suzanne estremecerse al oír la voz de Voldemort, pero no apartó
la mirada de Draco. Lo miró con profundo disgusto, aunque era fácil descifrar el miedo tras su armadura: miedo
mezclado con enfermedad. A juzgar por su mal estado, se le ocurrió que podría haber estado cautiva
en esta mansión durante semanas, o incluso meses, sin que él lo supiera.

—Atribuiré esta falta de reacción a la emoción —dijo Voldemort—. Lo entiendo; no se han visto en muchos años.
Se acercó a Madre Suzanne, y ella intentó apartarse como un ratón de un gato hambriento, pero Lestrange la
sujetaba con demasiada fuerza.
Verás, Draco, dicen que el Orfanato Woldvale es el lugar más seguro después de Hogwarts. Estoy de
acuerdo. Sin embargo, hay que reconocer que es menos cierto ahora que los dos ancianos han muerto. Parece
que fue bastante fácil entrar al orfanato, ¿verdad, Bella?

"Así de simple", rió Lestrange. "Casi nos traen la vajilla de calidad para nuestra llegada".

—Pero no te preocupes; ningún niño resultó herido —añadió Voldemort. Se giró, con la mirada codiciosa fija
en Draco—. ¿Sabías que el Orfanato Woldvale se fundó después de mí?

Draco negó con la cabeza, fingiendo curiosidad con un ligero levantamiento de las cejas, a pesar de la bilis
subiendo por su garganta al pensar en los mortífagos vagando por el orfanato y el terror que debieron haber
sentido esos niños.

—Crecí en un orfanato muggle —explicó Voldemort, diciendo «muggle» como si escupiera veneno—. No diría que
me fue bien, por cómo me trataron, cómo me miraron, y no los tenía en mucha mejor opinión. Pero entonces ese
tonto de Dumbledore me visitó. —Soltó una risa escalofriante—. Supongo que mi caso lo inspiró. Pensé que ya
era hora de que...
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"El mundo tenía un lugar donde acoger a nuestros huérfanos con un poco de respeto". Ante esto, Voldemort lanzó
una mirada fulminante a Madre Suzanne, que ahora tenía la cabeza gacha y todo su cuerpo temblaba.

—Pero me he dado cuenta de que esta tarea no siempre se ha respetado, ¿verdad, Suzanne Beavin?

Ella no respondió, pero a Voldemort no pareció importarle mucho, ya que se giró hacia Draco y continuó
su monólogo.

—De todos modos, puedes agradecerle a esta generosa dama por informarnos amablemente que seguías
vivo, Draco, y así disipar cualquier rumor sobre tu trágica y prematura muerte.

Le dio a Draco como un martillazo en la nuca, dejándolo aturdido por unos segundos. Así que, eso era todo; había
estado muerto para el mundo durante todos estos años. Ese había sido el plan de Dumbledore.

Y, por supuesto, también pueden agradecer a Severus por informarme de su ubicación exacta. Pero basta de
agradecimientos, los dejo para que se pongan al día; deben tener mucho que decirse.

Se hizo un silencio largo e incómodo en la sala, roto solo por la respiración agitada de la Madre Suzanne.
Draco no tenía ni idea de qué decirle, sobre todo con un público rodeándolos como hienas sedientas de sangre.

Voldemort demostró más paciencia que Lestrange, quien no dejaba de sacudir el brazo de Madre Suzanne,
intentando en vano arrancarle palabras. Al otro lado de la habitación, Snape observaba la escena con profundo
desinterés, despertando en Draco un deseo más profundo de estrangularlo que en cualquier otro mortífago. A
su lado estaba Pansy. Como buscando una pizca de consuelo o valor para calmar el miedo que sentía en el pecho,
Draco la miró fugazmente.

—No tengo toda la noche —suspiró Voldemort al fin—. Les doy la oportunidad de ponerse al día. Si no la
aprovechan, pasaremos a la parte en la que la señorita Beavin ya no nos sirve de nada en esta mansión.

Una sensación de pánico, que intentó disimular tras una mirada oscura, invadió a Madre Suzanne.
Draco tenía que decir algo, cualquier cosa.

"Madre…"

—Sabía que te unirías a ellos, Wynn —lo interrumpió. Su voz sonaba tan dañada que salió como un siseo áspero y
ahogado.

—Malfoy, se llama Malfoy —espetó Lestrange, tirando de un mechón de cabello de la Madre Suzanne con tanta
violencia que Draco creyó oír su cuello crujir cuando su cabeza se sacudió hacia atrás.

—Bella —advirtió Voldemort, y ella soltó el cabello de la mujer. Su cabeza cayó hacia adelante como si le pesara
demasiado. Voldemort reanudó su paso lento y pausado entre ellos, aparentemente abandonando la idea de
dejarlos hablar.

Es fascinante cómo te pareció aceptable jugar con la identidad de Draco de esa manera, cambiándole el nombre
a tu antojo. ¿De qué se trataba? ¿Te avergonzabas de tener un...
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¿Malfoy en tu orfanato? ¿O fue miedo? ¿Desprecio? ¿Esperabas aliviar todo eso quitándole su identidad?

Ahora estaba justo frente a la Madre Suzanne. Sus hombros se encorvaron hacia adelante en una
contorsión antinatural, sus ojos tratando desesperadamente de evitar su mirada.

—Sé que los Malfoy le hicieron mucho daño a tu familia, Suzanne, y debo aclarar que, para una familia
de traidores a la sangre como los Beavins, era bien merecido. ¿Pero cómo puedes envidiarle eso a un niño
pequeño? —Hizo un gesto hacia Draco. Toda la escena parecía sacada de una pesadilla, una pesadilla en la
que el disgusto que Draco sentía por Voldemort despertó una inesperada oleada de empatía por la
Madre Suzanne.

“Porque es igual que ellos…” susurró.

—Te equivocas. No soy como ellos.

A Draco le tomó un segundo darse cuenta de que había hablado en voz alta. Por la mirada que le dirigió la
sala, también comprendió que debería haber mantenido la boca cerrada. Solo Voldemort sonrió,
seguramente con orgullo porque su alumno finalmente se defendía, sin importar cómo.

—Nunca conocí a mis padres —murmuró Draco, intentando sonar lo suficientemente frío para el gusto
de Voldemort—. Ellos no me criaron. Pero tú sí. Si alguien tiene la culpa de la persona en la que me he
convertido, eres tú. —Abrió los ojos de par en par—. No tengo nada que ver con lo que le pasó a tu familia.
Solo quería que me trataran como a un niño normal.

—Tiene razón, Suzanne. Es muy malo confundir a los niños con sus padres —intervino Voldemort, con un
tono que recordaba al de un maestro explicando los principios básicos de la vida a un niño pequeño. Era
evidente que disfrutaba de la escena, lo que aumentaba la incomodidad tanto de Draco como de la Madre
Suzanne—. No fue muy profesional de tu parte tratar a Draco tan injustamente, ¿verdad?

Ella permaneció en silencio. Cuanto más tiempo pasaba, más Lestrange tenía que apretarla para evitar
que su víctima se desplomara en el suelo.

—Discúlpate —ordenó Voldemort y Madre Suzanne se estremeció.

Parecía lo último que Draco quería de ella. En otras circunstancias, tal vez habría visto cualquier disculpa, o
incluso una sutil reacción de arrepentimiento, como una victoria por su dolorosa infancia, pero ahora
solo quería que liberaran a esta mujer, que parecía haber sufrido bastante a manos de sus captores. Dudó
un momento, lanzando miradas fugaces a Draco que no pudo contener más que una fracción de
segundo. A pesar de la amenaza, sus labios temblorosos permanecieron sellados.

—Demasiado ego para disculparte, incluso bajo amenaza de muerte —siseó Voldemort ante su silencio—.
No sé si encontrarlo admirable o patético.

Volviéndose hacia Draco, añadió: “Sabes qué hacer, Draco”.

Antes de que Draco pudiera reaccionar, un bufido áspero escapó de la nariz de Madre Suzanne.
Manteniendo la cara agachada mientras miraba un punto al azar en el suelo, murmuró: "Sabía que este día...
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“vienes desde que te trajeron al orfanato.”

Usó las pocas fuerzas que le quedaban para sacudir la cabeza con una sonrisa amarga. «Vas a matarme,
¿verdad? Dejaste que me pudriera en esta celda, dejaste que me maltrataran primero para darte alguna
satisfacción».

Draco abrió la boca, impulsado por la necesidad de justificarse, de decirle que no sabía que la habían tenido cautiva,
pero no emitió ningún sonido. Era inútil. Ella no lo escucharía. Volvía a ser aquel niño de siete años, ahogado en
injusticias y mentiras. Así que apretó los labios.

—Y ahora te has vengado —susurró—. Así que, por favor, acaba con esto ahora mismo. Sus palabras fueron como su
último aliento, el último que pronunciaría.

—Vamos, Draco —dijo Voldemort con calma. Draco desvió la mirada hacia él—. Mátala.

Draco se estremeció un poco, pero recuperó la compostura rápidamente. Sacó su varita y la apuntó a la Madre Suzanne.
Su brazo temblaba, inestable y desconocido para la postura de un hombre dispuesto a matar. Deseó que dejara de
mirarlo, pero era evidente que no lo haría. Presenciaría su propia muerte, saboreando la idea de que había tenido
razón todos estos años sobre el niño que había detestado criar. Moriría orgullosa.

Pareció una eternidad antes de que Draco se diera cuenta de que no lanzaría el hechizo. No podía.
Contrariamente a sus creencias, él no era un monstruo, ningún bicho raro, y no era como la gente que había asesinado
a su familia.

Bajó la varita y, con el rabillo del ojo, vio la expresión cada vez más sombría de Voldemort. Voldemort se mordió los
dientes con fastidio antes de murmurar con frialdad y sequedad: «Bella».

La mujer asintió, sus rizos negros ondeando con entusiasmo ante su rostro pálido, y sacó una pequeña pero afilada
cuchilla de su cinturón antes de apuñalarla contra el cuello de la Madre Suzanne. Sucedió con tanta brutalidad
que Draco ni siquiera tuvo tiempo de registrar la escena. La sangre brotó de la garganta de su guardiana en un
chorro carmesí que manchó su piel y su vestido desgarrado. Entonces se escapó del agarre de Lestrange y se desplomó
a sus pies. Lestrange retrocedió, admirando su obra con un brillo carnívoro.

Draco oyó jadeos ahogados en la habitación, más perceptibles donde estaba Pansy. Contuvo la sorpresa, pero no pudo
evitar abrir los ojos de par en par.

Durante un rato, Madre Suzanne se retorció, sujetándose la garganta abierta en un vano intento de volver a succionar
la sangre. Su respiración era morbosamente rápida, su pecho subía y bajaba al mismo ritmo frenético que las risas
que estallaban a su alrededor.

Draco la miró boquiabierto como lo había hecho con el conejo: inútil, estupefacto, pero extrañamente fascinado.
Entonces, la urgencia de acabar con su agonía lo dominó, y sus ojos buscaron algo en el suelo, cualquier cosa —una
piedra, quizá—, hasta que recordó que no era un conejo a sus pies, sino un ser humano, una mujer. Sus piernas se
doblaron y su mente empezó a nublarse.

Su boca se abría y se cerraba como un juguete roto y articulado.

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“Wynn…” fue el último sonido que logró emitir.

Draco sintió que se iba a desmayar.

“¡Avada Kedavra!”

Un destello de luz verde impactó a Madre Suzanne. Su pecho dejó de palpitar, sus ojos dejaron de
parpadear y sus extremidades rígidas se relajaron a ambos lados. Pero sus grandes ojos, ahora desprovistos
de vida, permanecieron fijos en Draco, atravesándolo con la sádica acusación de que no había hecho
nada para ayudarla.

Voldemort caminó sobre el cadáver, con su varita todavía apuntándola, como si ella fuera a
despertar de repente, o tal vez solo para recordarles a todos que él era el que estaba terminando el trabajo.

—Oh, querido, no lograste vengarte —dijo, mirando a Draco.

Draco mantuvo su atención fija en el cuerpo sin vida de Madre Suzanne, sin responder. Incluso tardó
un instante en darse cuenta de que Voldemort se dirigía a él. Sus ojos finalmente se encontraron con
esos iris rojo sangre, semejantes al charco de sangre que se extendía por el suelo. Una presión aguda se
elevó en su pecho, un veneno que una simple mirada le había inyectado.

“¿Puedo tener su cuerpo?”

Todos se giraron al oír la voz. Era Yaxley, de pie junto a Greyback, quien parecía interesado en la
petición de su camarada.

—No te metas en líos, Yaxley —espetó Voldemort—. Será la cena de Nagini.

Atónito, Draco miró a Pansy. Parecía disgustada, pero no del todo sorprendida. Todo era peor de lo que
él hubiera imaginado.

No tuvo mucho tiempo para pensar en los horrores repugnantes que estos hombres estarían dispuestos
a realizar, porque Voldemort desestimó la intervención no solicitada de Yaxley y se acercó a Draco.
De pie justo frente a él, demasiado cerca para la cordura de Draco, Voldemort se cernía sobre el chico,
una presencia amenazante, consciente del poder que ejercía sobre el mundo, consciente de lo
aterrador que era incluso cuando no hacía nada. Finalmente, habló.

Debo decir, Draco, que estoy bastante decepcionado de ti. Pensé que al encontrarte, conocería a un joven
igual a su padre: fuerte, leal, con un sólido sentido de valores. Pero en cambio, me he encontrado con un débil
lisiado, incapaz incluso de matar a una mujer abusiva que arruinó su infancia.

"Lo lamento."

—No necesito tus disculpas. Necesito que despiertes. Te has dejado intimidar, has dejado que otros
decidan por ti, y justo aquí —señaló el pecho de Draco con un dedo esquelético— hay miedo. Miedo y
debilidad. Estás convencido de lo contrario, pero en el fondo, sabes que tengo razón.
Se inclinó hacia delante y le susurró a Draco al oído: “Dijiste que no eras como tus padres.
Pero quiero que seas exactamente como tus padres, Draco, esa es la cuestión. —Su aliento frío rozó
la piel de Draco—. Pensé que ya estarías listo, pero me equivoqué. No voy a perder
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Esperanza, sin embargo. Sé que está ahí, enterrada en algún lugar dentro de ti, corriendo por tu sangre. Solo tendré
que excavar un poco más profundo.

Draco sintió náuseas. Necesitaba salir de la habitación inmediatamente, alejarse de la multitud de ojos brillantes que
lo rodeaban. Asintió y se disculpó con Voldemort varias veces más. Cuando Voldemort se enderezó, Draco se disculpó
y subió las escaleras, caminando más rápido de lo que su pierna lisiada le había permitido.
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No estás solo

Habían pasado varios minutos desde que Draco irrumpió en el baño contiguo a su habitación y cerró la puerta
con llave. En cuanto entró, se dobló en dos y vomitó en el inodoro. Dos veces. El corazón le latía con fuerza
contra las costillas y un sudor frío se le pegaba a la piel, dejándolo temblando. Una bañera blanca lo invitaba a
acercarse, pero en lugar de eso, se tambaleó hasta el lavabo y se echó agua fría en la cara. Se enjuagó la
boca, se atragantó al tragar agua sin querer, y luego se lavó la cara de nuevo.

Un golpe en la puerta lo sobresaltó tanto que casi se golpeó la cabeza contra el grifo. Se quedó paralizado,
con el agua aún corriendo por su mano, paralizado por el miedo.

—¿Draco? —La voz de Pansy llegó desde detrás de la puerta del baño—. ¿Estás bien?

Sintió un pequeño alivio, pero no respondió. En cambio, cerró el grifo y se apoyó con fuerza en el borde del
lavabo; sus nudillos se pusieron blancos contra la porcelana. Esperó, con la esperanza de que lo dejara en
paz.

—Draco, ¿estás bien? —repitió, esta vez más fuerte.

Él suspiró. "Sí."

Se hizo el silencio, pero él podía sentir su presencia persistente detrás de la puerta.

—Felicidades por decepcionar al Señor Oscuro —dijo al fin, y su intento de frivolidad le salió mal—. ¿Seguro
que estás bien? —insistió.

Le dolía la mandíbula por la fuerza con que la apretaba y cada respiración le raspaba dolorosamente la
garganta en carne viva.

—Sí —gruñó—. ¿Puedes irte?

Ella no respondió. Draco miró de reojo la puerta, presentiendo que no se había ido. Por un rato, simplemente se
quedó de pie junto al fregadero, con el amargo sabor del vómito aún pegado a su lengua.
Destellos de la garganta cortada de la Madre Suzanne se reproducían en un bucle implacable en su mente,
sumándose a la tortura de ser constantemente comparado con sus padres biológicos por ambos lados de la
guerra cuando él ya estaba luchando por hacer las paces consigo mismo.

El leve roce de la tela contra la madera llegó a sus oídos mientras Pansy se deslizaba para sentarse al otro lado
de la puerta. Se puso rígido, sin saber qué esperaba ni cuánto tiempo permanecería allí, silenciosa y paciente,
antes de esperar algo de él: una palabra, un gesto, una señal.

Entonces, por fin, rompió el silencio. «Siento mucho lo de esa mujer. No parecía que te agradara mucho,
pero nadie merece lo que le hicieron».
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Otro nudo, más pesado y grueso que el anterior, se alojó en la garganta de Draco. Cerró los ojos con
fuerza. «No, no se lo merecía», murmuró finalmente.

El sonido de su voz debe haberla tomado por sorpresa, ya que escuchó a Pansy moverse contra la
puerta, haciéndola vibrar levemente.
—Ah, sigues ahí —dijo en voz baja—. Por un instante, pensé que te habías tirado por la ventana o algo así.

Draco miró la ventana larga y estrecha detrás de la bañera. Quizás debería.

"¿Cuánto tiempo lleva cautiva aquí?" preguntó.

No estoy seguro. Unas semanas, quizá... Pero irrumpieron en ese orfanato el verano pasado. Intentaban
encontrar a Potter, pero no estaba. No sé exactamente qué pasó, pero creo que mataron al director.
Después de eso, ella se convirtió en su principal objetivo: información sobre él y sobre ti. Quizás porque
era la que más hablaba, o quizás por quién era. Creo que sitiaron el orfanato, igual que tomaron
Hogwarts...

El estómago le dio un vuelco y una nueva oleada de náuseas lo recorrió. Se inclinó sobre el fregadero,
respirando entrecortadamente, cada una amenazando con vomitar una comida que había regurgitado
hacía tiempo.

"¿Cómo aguantas todo esto?" preguntó, en voz tan baja que apenas era audible.

Sin embargo, para su sorpresa, ella respondió con la misma tranquilidad: "No".

No estaba seguro de cuánto tiempo permaneció así: lo suficiente para que su pierna palpitara bajo su
peso, lo suficiente para que su boca seca se sintiera completamente reseca, lo suficiente para que Pansy
se sintiera obligada a romper el silencio opresivo.

¿Recuerdas cuando me preguntaste cómo terminé aquí?

Draco dudó. "Sí."

“Te dije que me sentía sola en la escuela”, empezó. “Bueno, en realidad me he sentido sola toda mi vida.
Sin hermanos, casi sin amigos, y Hogwarts no cambió mucho. Siempre sentí que no encajaba. —Hizo una
pausa, como si buscara las palabras adecuadas—. Cuando tenía doce años, mis padres recibieron un
paquete en casa: un diario. Me lo dieron y enseguida se convirtió en mi vía de escape.
Todo lo que escribía, el dueño me lo respondía. Empecé a considerarlo un amigo.
Patético, lo sé.” Soltó un bufido corto y amargo.

Pero a Draco no le pareció patético. Se limpió la boca con la manga de la camisa y dio un paso tentativo
hacia la puerta. Pero antes de que pudiera decir nada, ella continuó:

Me hizo hacer cosas malas. Estaba maldito, ¿sabes? El dueño, Tom Riddle, me poseyó. Ni siquiera
recuerdo la mitad de lo que hice bajo su control. Y aun así... sentía tanto por él, tanto apego. Fue mi único
amigo de verdad durante un tiempo. —Su voz tembló—. Hice un desastre en la escuela, y Potter... —
vaciló, tragando saliva—, Potter lo arregló, como mejor sabe hacer. Me salvó.
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Dejó escapar un suspiro. "Y aun así, nunca dejé de pensar en ese diario, incluso después de que lo
destruyeran, después de que casi muero y puse a toda la escuela en peligro. Al año siguiente, volví a Hogwarts y
todo empezó de nuevo: esa soledad persistente, la sensación de no pertenecer.
La gente me guardaba rencor por lo que había hecho, aunque yo apenas lo comprendía. Bueno, no todos…
Potter fue amable conmigo, pero rechacé su compasión. Ni siquiera sé por qué. Demasiado avergonzada,
quizá. —Hubo un breve silencio, y Draco estuvo seguro de oírla sollozar—. El Señor Tenebroso lo percibió —
esa ingenuidad, esa vulnerabilidad— y cuando regresó, supo exactamente a quién dirigirse. Sabía quién estaría
dispuesto a ayudarlo sin rechistar. Y lo hice. Igual que con el diario, lo seguí ciegamente. Volví a armar un lío.
Pero… encontré tanto consuelo en él. Me hizo sentir comprendida, como si perteneciera a algún lugar.

Hizo una pausa, sus palabras se hundieron profundamente en el aire entre ellos. "Mis padres estaban
tan decepcionados de mí. Tan preocupados", dijo finalmente. "Son sangre pura, pero no mortífagos. Nunca
quisieron esta vida para mí. Pero no los escuché. Los ahuyenté, corté lazos. Incluso me quedé de brazos cruzados
mientras los mortífagos los amenazaban... Me he encerrado en esta vida, una vida en la que tengo tan poca
autoestima que prefiero quedarme con hombres que me ven y me tratan como...". Su voz se quebró, y dejó el resto
de la frase en el aire antes de reorientarse.
“En lugar de estar con mis propios padres”.

Se rio entre dientes sin humor. «Ni siquiera sé por qué digo todo esto. Quizá sea más fácil cuando hay una
puerta entre nosotras».

Con eso, ella guardó silencio. Draco miró fijamente la puerta, respirando hondo. No había una sola palabra
que pudiera capturar la tormenta de emociones que lo embargaba, y aunque la hubiera, dudaba que pudiera
decirla en voz alta. Lentamente, cruzó la habitación y abrió la puerta.

Pansy jadeó, emitiendo un chillido de sorpresa, y casi se cayó hacia atrás sobre sus piernas.

—Oh, lo siento —dijo, dando un paso atrás instintivamente.

Se puso de pie de un salto, sacándose el polvo como si nada hubiera pasado. Se alisó la ropa con las manos y
luego el pelo. "Todo bien. Solo... dame una señal la próxima vez que abras una puerta, ¿vale?"

Sus ojos captaron la tenue luz de la lámpara. Brillaban tenuemente, aunque intentó disimularlo con una
pequeña sonrisa autocrítica. "Perdón por centrarme en mí", dijo. "Pensé que mostrarte lo mal que me siento
podría distraerte. Hacerte sentir mejor".

No lo había hecho. De hecho, lo hizo sentir peor. Y, aun así, estaba agradecido.

Sin pensarlo, abrió los brazos y la abrazó. Sus movimientos eran vacilantes, y al darse cuenta de que no
sabía dónde colocar las manos, las dejó flotar torpemente en el aire. Pansy le dio una palmadita lenta y
tentativa en la espalda.

"Tienes un don natural para las chicas, ¿no?" dijo ella.

No podía saber si ella estaba bromeando: siempre sonaba sarcástica, sin importar lo que dijera.

"Estoy bastante bien, sí."

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Amaneció la primavera y los días se alargaron, trayendo una tenue calidez que se filtraba por cada
rincón de la mansión a medida que el sol ascendía. Sin embargo, la tensión aumentaba. Las ausencias de
Voldemort se hicieron más frecuentes, y la planta baja resonaba regularmente con intensos
conflictos y recriminaciones. Un día, la ira de Voldemort estalló con tanta fuerza que Draco pensó que podría
matar a Lestrange.

Draco no comprendió del todo la causa de su arrebato, pues solo oyó una breve mención de una bóveda.
Un poco asustado, pero curioso a pesar de todo, entreabrió la puerta de su habitación para echar un vistazo,
cuando Pansy entró en su habitación como un gato ágil, tiró de él y cerró la puerta con un clic brusco.

"Créeme", dijo en voz baja, "no querrás interponerte en su camino ahora mismo".

"¿Qué pasó?"

Está furioso. Muy furioso.

"¿Por qué?"

Pansy se apoyó en la pared, con los brazos cruzados. «Algo sobre lugares u objetos que intenta proteger,
pero no lo sé con exactitud. Aunque parece que Potter está haciendo un trabajo brillante frustrando
sus planes».

Draco se quedó paralizado. "Oh."

Pansy debió de captar un atisbo de esperanza en su expresión, por mucho que intentara disimularlo bajo una
máscara de neutralidad, porque sonrió con complicidad. «Te hace feliz, ¿verdad?»

“¿Qué me hace feliz?”

"Ese Potter está ganando."

Draco frunció el ceño. "¿Por qué dices eso?"

Su sonrisa se ensanchó mientras se encogía de hombros con indiferencia, dando vueltas por la habitación.
"No sé. Solo que he oído que crecieron en el mismo orfanato. Tengo curiosidad... ¿qué opinas de él?"

—No tengo —dijo Draco rápidamente, con la voz entrecortada—. Apenas hablamos. Era un tipo
desagradable y consentido.

Pansy lo miró de reojo. "Claro."

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Había muchas posibilidades de que Pansy tuviera razón sobre la ventaja de Harry, pues Draco nunca había
visto a Voldemort tan consumido por la impaciencia. Su ira y su creciente estrés habían relegado su plan
de convertir a Draco en una copia exacta de Lucius Malfoy al último lugar de sus prioridades, un cambio
que supuso un gran alivio para Draco.

Pero había algo más, algo inquietante en Voldemort. Su apariencia parecía debilitarse con su humor, como si
su cuerpo reflejara el lento deterioro de sus planes.

Los vagos rumores sobre lugares u objetos importantes para el Señor Oscuro solo alimentaron la curiosidad
de Draco. Intentó una y otra vez recabar más información, formulando sus preguntas con cuidado para no
parecer demasiado inquisitivo. Pero sus esfuerzos fueron infructuosos. Nadie parecía saber mucho más
que él. Sin embargo, había dos excepciones. Dos personas que sin duda tenían las respuestas que buscaba.
Pero la mera idea de hablar con cualquiera de ellas era suficiente para que Draco sintiera que prefería
enfrentarse a la muerte antes que soportar tales conversaciones.

Era una tarde de principios de mayo, ya casi desfalleciente. La frustración lo carcomía mientras permanecía
en la espaciosa cocina, atrapado en la mansión sin noticias del paradero de Harry durante semanas. La
lluvia azotaba con fuerza los cristales temblorosos, nublando la vista. En su mano colgaba un trozo de pan
duro, tomado descuidadamente de la mesa, no por hambre, sino para entretenerse con su textura áspera.

Pansy había reclamado su cama para echarse una siesta, insistiendo en que era mucho más cómoda que la
suya. Él no se había molestado en comprobar su afirmación sobre los colchones. La verdad es que no le
importaba que estuviera allí. A veces, se quedaba a dormir y se acurrucaban en extremos opuestos de la
cama, como dos divorciados, cada uno demostrando su desinterés por el otro. Sin embargo, por la mañana,
inevitablemente despertaban enredados con el brazo de ella sobre su rostro. Puede que fueran los únicos
momentos en los que se sentía como una persona normal con una vida normal; en esa habitación con ella,
compartiendo chistes y bromas, casi podía olvidar la oscuridad que acechaba al otro lado de la puerta.

Un dolor repentino y agudo estalló en el antebrazo derecho de Draco, obligándolo a soltar el pan de su
mano. La Marca Tenebrosa lo estaba invocando.

El aire se llenó de voces, pasos apresurados y gritos lejanos. Por encima del estruendo, Draco reconoció
claramente la voz de Voldemort. Salió de la cocina al estrecho pasillo que se bifurcaba en el comedor a un lado
y un pasillo más amplio al otro, de donde parecían provenir los sonidos. Al mirar al fondo del pasillo, vio
a Voldemort avanzando hacia él con una determinación inquietante, flanqueado por sus seguidores más leales:
Snape justo detrás.

—Potter está en Hogwarts—la voz de Voldemort cortó el aire mientras Draco se acercaba.
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"¿Está seguro, mi señor?" La voz de Lestrange tembló, pero se encontró con una mirada tan venenosa que
podría haberla derribado en el acto.

—¿Estás cuestionando mis palabras? —siseó Voldemort.

Lestrange se estremeció y palideció. «Claro que no, lo siento, mi señor».

Entraron al gran comedor, Draco detrás con el corazón latiendo con fuerza ante la noticia de conocer finalmente
la ubicación de Harry, toda la emoción mezclada con los riesgos que implicaba, y le tomó un tiempo notar la
gran multitud de personas que gradualmente llenaban la habitación: rostros familiares, Pansy luciendo confundida
entre ellos, pero también rostros que nunca había visto antes, todos convocados por Voldemort hace unos minutos.

—Gracias por unirse a nosotros tan rápido —dijo Voldemort en cuanto entraron todos, formando un gran semicírculo
a su alrededor. Sus ojos rojos recorrieron la habitación, examinando los rostros de quienes lucharían por él, quienes
matarían por él y morirían en su nombre—. Los he reunido aquí porque Potter ha decidido disfrutar de una
pequeña excursión a Hogwarts. Es inesperado, lo sé, pero debemos prepararnos para atacar el colegio esta
noche —anunció, y miró fijamente a Draco, que ahora estaba de pie en el amplio umbral. Snape siguió su mirada.

Voldemort estaba a punto de continuar cuando Snape lo interrumpió: "Mi señor, ¿puedo hablar una palabra?" preguntó
en voz baja, inclinándose peligrosamente cerca de Voldemort, como un amigo de confianza que se jacta de tener
permitida tal intimidad con el Señor Oscuro.

—Obviamente ahora no es el momento adecuado, Severus.

—En realidad, lo es —respondió Snape. Las miradas furtivas que le lanzaba a Draco empezaron a inquietar al chico.

Las líneas del rostro grisáceo de Voldemort se tensaron en una expresión bastante impaciente, y por un instante,
Draco creyó que iba a ahuyentar a Snape, o incluso a maldecirlo por su audacia al interrumpir una demostración de
poder tan importante ante un público numeroso. Lo miró con desprecio, pero aun así dijo: «Habla».

—Preferiría que el joven señor Malfoy saliera de la habitación antes que yo —dijo Snape, haciendo que
Voldemort rechinara los dientes.

“¿Y eso por qué?”

“Te lo explicaré cuando se haya ido, mi señor.”

La irritación aumentó en el rostro ya dañado de Voldemort. Aun así, asintió y despidió a Draco con un gesto.

"Pero­"

—Ya lo oíste, Draco. Déjanos. Ahora.

Algo no cuadraba. No hacía falta mucha perspicacia para comprenderlo. Draco miró a Pansy, de pie frente a él,
pero la mirada que ella le devolvió era igual de desconcertada.
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Presintiendo que Voldemort no tendría la paciencia para repetirse, Draco obedeció y subió las escaleras, con los
puños apretados a ambos lados de su cuerpo ansioso. Se escabulló a su habitación y cerró la puerta con
llave. Al menos ahora sabía dónde estaba Harry.

Tras darle vueltas a la extraña interacción que acababa de ocurrir, se acercó a la ventana del fondo de la
habitación y miró hacia afuera. Daba igual lo que Snape tuviera que decirle a Voldemort, Draco sabía que no le
convenía. Su mejor oportunidad de encontrar a Harry y salir con vida era ganar tiempo y dirigirse a Hogwarts por
su cuenta. El patio estaba sumido en una espesa niebla, y la lluvia atravesaba como agujas el algodón. Desde
allí arriba, no podía ver el suelo. Sabía que se rompería una extremidad si saltaba; sabía que su pierna
discapacitada no aguantaría el impacto. Pero no podía cruzar la mansión ahora mismo, cuando todos los
mortífagos patrullaban los pasillos, cuando Voldemort estaba abajo, justo al lado de la puerta principal, y no
podía aparecerse desde dentro de la casa. Desesperado, lo intentó de nuevo, por si acaso su determinación le
otorgaba el extraordinario poder de romper los encantamientos de protección. No funcionó.

"Sangriento…"

Respiró hondo, con la frente apoyada contra el cristal frío y húmedo de la ventana. No tenía otra opción. Quizás
tuviera que arrastrarse fuera del patio, aparecerse en Hogwarts sin piernas funcionales y rezar para que
ocurriera un milagro. Cuanto más lo pensaba, más se daba cuenta de lo estúpido y miserable que era su plan.
Quizás debería esperar y ver qué tal...
—

Ni siquiera había tomado una decisión cuando la puerta se abrió de golpe. Su primer instinto lo llevó a Pansy,
pero al darse la vuelta, era Lestrange quien estaba en la puerta, con un destello asesino en sus ojos oscuros.

—¡CÓMO TE ATREVES A TRAICIONAR AL SEÑOR OSCURO! —gritó de repente, dando pasos hacia adelante, apuntándolo
con el dedo—. ¡CÓMO TE ATREVES A HACER PLANES A SUS ESPALDAS DESPUÉS DE TODO LO QUE HICIMOS POR
TI! ¡ASQUEROSO...!

—Bella, basta. —Snape apareció detrás de ella, con la mirada fija en él—. Te dije que me encargaría.

Draco retrocedió, pero su espalda golpeó el alféizar de la ventana. No tenía ni idea de qué le hablaba. Siempre
se había asegurado de cerrar su mente a cualquier sentimiento hacia Harry o a cualquier deseo de escapar;
nunca se había sincerado con nadie en esta mansión, excepto con Pansy. Pero aun así, nunca le había dicho la
verdad; se suponía que no debía saber nada de Harry, y era su amiga...

—Ven conmigo —ordenó Snape.

Draco levantó la cabeza bruscamente hacia él.

¿Dónde? ¿Qué pasó? ¿Qué le dijiste?

Dije que vinieras conmigo. No me hagas repetirlo.

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Draco lanzó una mirada a Lestrange, cuyo pecho se agitaba con suspiros furiosos.

—¿Dónde? —repitió Draco.

—¡¿Cómo te atreves a plantarnos cara?! —exclamó Lestrange. Sacó su varita y Draco la imitó.

—Bella —advirtió Snape por segunda vez.

Ya me avergonzaste cuando no mataste a esa asquerosa, ¿y ahora esto? ¿Acaso eres un Malf...?

—LESTRANGE. Ya basta.

Intentando ignorar la invasiva presencia de Lestrange, Draco volvió su atención a Snape y preguntó una vez
más, con toda la serenidad que pudo reunir: "¿Qué ha pasado? ¿Adónde me llevas?"

—Adonde perteneces —espetó Lestrange—. ¡Deberías agradecer que el Señor Oscuro no te haya ordenado
matarte inmediatamente!

Parecía que no se dejaría intimidar por ninguna advertencia y claramente estaba poniendo a prueba la
paciencia de Snape.

—Bella, sal . No tenemos tiempo, el Señor Oscuro nos espera.

Parecía vacilante, lanzando miradas furiosas a Draco y Snape, y finalmente, apretando los dientes, salió de
la habitación. «No eres mi sobrino», espetó al llegar al umbral, como si esta desheredación pudiera dolerle a
Draco.

Tan pronto como ella se fue, el hombre alto dio un paso adelante, sus ojos penetrantes amenazando a Draco.

“Si no quieres que te hagan daño, te aconsejo que—”

Sin siquiera pensar con claridad, Draco levantó su varita y gritó:

“Cruci —”

“¡Expelliarmus! ”

La varita de Draco se le escapó de la mano y salió despedida por la habitación. Antes de que tocara el
suelo, Snape ya estaba sobre él. Agarrándole el brazo con una mano y un generoso mechón de pelo con la
otra, lo empujó al suelo y lo inmovilizó contra la cama. El pánico se apoderó de Draco. Intentó defenderse,
pero Snape presionó su huesuda rodilla contra la cicatriz de la pierna de Draco, haciéndole gritar de dolor.

—No te atrevas a usar un hechizo imperdonable contra mí —siseó Snape cerca de su oído.
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—¡Suéltame! —gritó Draco, con la voz apagada mientras la mitad de su cara estaba presionada contra el colchón.

—Harás exactamente lo que te digo —dijo Snape, ignorando por completo la angustia de Draco—. Si no
quieres que te maten por tu estúpida arrogancia, si no quieres sufrir un dolor inimaginable a manos del Señor
Tenebroso, escúchame y obedece.

¿Qué le dijiste? ¡Quiero unirme, quiero ir a Hogwarts! —protestó Draco, y Snape se agachó
peligrosamente, clavándole la rodilla en la pierna mientras sus manos apretaban con más fuerza el
pelo y el brazo retorcido de Draco.

“Como dije, si quieres vivir, me obedecerás”.

Con fuerza, Snape lo arrastró fuera de la habitación y escaleras abajo, mientras Draco luchaba por seguirlo con
la pierna. Se sentía como un niño pequeño, maltratado e incapaz de defenderse. Abajo seguía habiendo
mucho alboroto, proveniente del comedor y el pasillo, pero Snape lo llevó en dirección contraria, hacia las
escaleras de piedra que conducían al sótano.

Al ver la celda a lo lejos, Draco entró en pánico. "¿Qué haces? No, no, no... ¡Oye!"

Snape lo empujó dentro de la celda. Cayó a cuatro patas, y la descarga le envió vibraciones a la pierna
lesionada, haciéndole desplomarse en el frío suelo. A pesar del dolor, se puso rápidamente de pie y se agarró
a los barrotes.

“¿¡QUÉ LE DIJESTE?!”

“¡LE DIJE LA VERDAD!”

La violencia de la voz de Snape resonando en la celda hizo que Draco retrocediera con miedo.

“Le dije que incluso después de todo este tiempo, nunca superaste a ese chico Potter, que tan pronto como
tus ojos se posaran en él, harías cualquier cosa para protegerlo”.

—¡Eso no es verdad! —argumentó Draco, negando con la cabeza—. ¡Nunca he hecho ningún plan,
nunca...! ¡No me importa Harry!

—Ni se te ocurra intentar engañarme. Conmigo no funcionará. Te importa solo Potter, nunca te ha importado.
—Snape bajó la voz, como si no quisiera que sus palabras llegaran a oídos no deseados—. Pero recuerda,
no es porque estés dispuesto a sacrificarlo todo por Potter que el sentimiento sea mutuo. Potter jamás se
pondría en peligro por ti, ¿entiendes? Si supieras lo aliviado que se sintió el chico después de tu partida...

“¡Deja de mentir!”

—Eres todo contra lo que Potter lucha —dijo Snape por encima de él—. Recuerda eso. Ya no son niños. A
diferencia de ti, Potter creció, aprendió cosas, eligió su lucha.
Así que hazte un favor, no te hagas el héroe y sálvate a ti mismo primero”.
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Dicho esto, se dio la vuelta y se fue a la sombra de las escaleras.

—¡¿Y cómo voy a salvarme si estoy encerrado aquí sin mi varita?! —gritó Draco al vacío—. ¡Bastardo!

Sacudió los barrotes con todas sus fuerzas, pero estos ni siquiera se balancearon ni mostraron ningún signo
de debilidad.

¡VUELVE...! ¡DRITTSEKK! ¡SUELTA!

Era demasiado tarde; Snape se había ido, sus pasos se habían desvanecido y Draco estaba solo. Había
estado tan cerca de finalmente encontrar a Harry, todo esto para nada, todos esos meses de espera en esa
maldita Mansión, todas esas muertes que había tenido que presenciar, la culpa de traicionar a los Dahlem,
sus propios valores, incluso a Harry, solo para estar encerrado en una celda, atrapado como un conejo
estúpido. Cuando Draco se giró para encarar la inmensidad de su nueva jaula, todo lo que pudo ver fue
oscuridad. No había luz, ninguna ventana, solo el tenue resplandor de una vela que colgaba en la pared
en lo alto de las escaleras, luchando por bajar, lo justo para que él viera sus pies. Su ira se convirtió
lentamente en ansiedad, y comenzó a caminar de un lado a otro, a pesar del dolor en su pierna por el abuso
de Snape. Su respiración era en oleadas irregulares, dolorosas y trabajosas.

"No es momento de tener miedo, no seas un niño", murmuró para sí mismo, agarrándose el pecho agitado. No
podía creer que nunca hubiera superado su miedo a la oscuridad, que después de todo lo que había
pasado, todo lo que había visto, su mayor miedo residiera en un estúpido trauma infantil. "Crece, crece,
crece".

Regresó a la puerta de la celda e intentó abrirla por todos los medios: sacudió los barrotes de nuevo, tiró
de la cerradura con todas sus fuerzas, se golpeó contra ellos y empezó a gritar. Puede que ya se hubieran
ido todos, dejándolo gritando al vacío, pero ya no le importaba. Tenía que dejarlo ir, todo el miedo acumulado
por el destino de Harry y toda la culpa que crecía en su interior por no haberlo salvado.

Mientras todo su ser era drenado de toda fuerza, física y emocional, terminó sentado contra la pared
izquierda, con la cabeza entre las rodillas, esperando, sin saber qué, sin saber cuánto tiempo.

De repente, una mano le sacudió el hombro. Levantó la cabeza sobresaltado y vio a Pansy agachada
ante él, con la luz de su varita reflejándose en su mejilla derecha. Ni siquiera la había oído venir ni abrirse
la celda.

—¡Maldita sea, Draco! ¡Podrías responder cuando te llame! Por un segundo pensé que estabas muerto —lo
regañó.

Sin saber si debía pensar en ella como un enemigo a partir de ahora, se apretó contra la pared, sus
manos tanteando el suelo a su alrededor con la desesperada esperanza de encontrar algo con qué
defenderse.

“Mira, no tenemos mucho tiempo, así que escucha”, comenzó.

¿Por qué no estás con ellos?

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Logré escabullirme del grupo. El profesor Snape me ayudó.

Ella a menudo lo llamaba Profesor Snape, y cada vez Draco olvidaba que este horrible hombre había enseñado en
Hogwarts y, peor aún, era el actual director.

—La verdad es que no fue muy difícil —añadió Pansy—. Ni siquiera el Señor Tenebroso recuerda que existo ahora
que está obsesionado con matar a Potter. —Miró a Draco, frunciendo el ceño en su rostro tenuemente iluminado
—. ¿Por qué estás tan tenso? ¡Estoy aquí para ayudarte, idiota!

Los hombros de Draco se relajaron inmediatamente y ella puso los ojos en blanco.

—¿Pero fuiste tú? —preguntó Draco de todos modos—. ¿Le dijiste algo a Snape?

—Claro que no. ¿Quién te crees que soy? ¿Un chivato?

Draco no pudo evitar encogerse de hombros, lo que claramente la molestó.

—¿Hablas en serio? —exclamó con incredulidad—. El profesor Snape probablemente sepa mucho más de ti que
yo. ¡No he dicho nada! Jamás lo haría. —Frunció los labios, con el claro deseo de patearle el trasero oculto bajo sus
párpados hoscos—. Además, soy tu amiga.

"Oh."

Una oleada de vergüenza lo invadió y no supo qué decir. A ella no pareció importarle. Mirando hacia atrás, hacia
la puerta de la celda, dijo:

—Como sea. Colagusano se quedó para vigilarte, pero ya me encargué de él. —Luego se mordió el labio inferior—.
¿Creo que está muerto?

—¿Qué quieres decir con que crees que está muerto?

“No lo sé. Pensé que lo había dejado inconsciente, pero cuando lo revisé, no respiraba”.

Sonaba demasiado tranquila para lo que acababa de admitir.

—Pansy, ¿acabas de matar a un hombre?

—¡No lo sé! ¡Quizás sí! ¡Deja de dramatizar! —gritó.

Él negó con la cabeza, aturdido y empezando a temerla.

—Vamos, levántate. Tienes que irte —cambió de tema. Se puso de pie de un salto y le tendió la mano. Él la tomó
y se levantaron a su vez, tambaleándose ligeramente.

—Tengo que ir a Hogwarts —dijo, haciéndola fruncir el ceño.

¿Por qué quieres ir a Hogwarts?

Draco dudó al principio hasta que se dio cuenta de que ya no podía permitirse el lujo de mentir.

Tengo que encontrar a Harry. Tengo que intentar salvarlo antes de...
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—Así que tenía razón, profesor Snape —lo interrumpió. Al no responder, añadió—: Y yo también tenía razón,
sobre ti y Potter. —Esta vez, una sonrisa se dibujó en la comisura de sus labios antes de convertirse en
un suspiro—. Seré sincera, Snape quiere que regreses a Noruega, con tu familia.

—¿Por qué? ¿Corren peligro? ¿Ha pasado algo? —El pánico empezó a apoderarse de él, y Pansy se dio
cuenta enseguida.

—No. Sinceramente, no lo creo. Todos los mortífagos están en Hogwarts ahora mismo —razonó de
inmediato—. Están concentrados en algo mucho más importante que tu familia. Sin ánimo de ofender —
añadió cuando él la fulminó con la mirada—. Creo que solo quiere que te alejes del colegio y de Potter.

Draco frunció el ceño con incredulidad, mientras un sinfín de maldiciones rodaban en su mente, todas dirigidas a ese idiota.

—Se suponía que debía convencerte, pero... no quiero mentirte. Deberías ir a donde quieras —añadió Pansy.

—¿Qué le pasa a ese bastardo? —exclamó Draco, incapaz de contenerse más.

¿De qué lado está? ¿Me encierra y luego te envía a liberarme? ¡No tiene sentido!

No creo que esté en tu contra. Solo quiere protegerte.

"Eso es una tontería, puede meterse su instinto protector en su..."

"Draco."

"¿Qué?"

Ella arqueó las cejas con impaciencia y exasperación. "¿Podemos movernos ya?"

—Sí, ¡pero no lo entiendo! Si está de nuestra parte, ¿por qué me encerraría en lugar de dejarme intentar salvar
a Harry? ¿Por qué...?

“¡Draco!”

“Solo le está facilitando las cosas a Volde…”

Ella le dio una bofetada e inmediatamente retiró su varita hacia su pecho con un grito, como si hubiera perdido
el control de sí misma por un segundo.

"¿Por qué me diste una bofetada?"

—Primero, porque casi pronuncias el nombre del Señor Tenebroso. Segundo, ¡porque eres un estúpido y no
me haces caso! —replicó—. Da igual si entiendes su plan o no. Lo que importa ahora es que no sabemos si el
Señor Tenebroso volverá a la Mansión, y cuando lo haga, si gana esa guerra, estamos perdidos. ¡Ambos! Así
que mejor nos damos prisa en lugar de darle vueltas a las rarezas de las acciones de Snape, ¿de acuerdo?
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“Está bien, está bien, pero deja de abofetearme…”

—Tienes mucha suerte de que no te mataran esta noche —espetó—. Snape convenció al Señor Tenebroso para que
te encerrara primero, diciéndole que, tras la muerte de Potter, aún podría influir en ti para que te unieras a él. No
sabemos qué planea realmente el Señor Tenebroso para ti. Sinceramente, creo que te matará en cuanto regrese.

"Hermoso."

En realidad, a Draco no le importaban mucho sus posibilidades de sobrevivir. Si Voldemort regresaba a la Mansión,
significaba que Harry había muerto. Si Voldemort regresaba, Draco sin duda sería castigado de la forma más
sádica posible: no con dolor directo, sino atacando a Liv, Kaia y Markus.

Pansy le agarró la mano. «Sígueme. Si de verdad quieres ir a Hogwarts, primero tengo algo que darte».

Había un silencio inquietante en la mansión. Cada vez que entraban en una nueva habitación o doblaban una esquina,
a Draco se le encogía el estómago al pensar en Voldemort o un mortífago saliendo de las sombras y atacándolos, pero
parecía que Pansy tenía razón: todos se habían ido a Hogwarts.

Siguió a Pansy por las escaleras hasta su dormitorio. Dentro, ella abrió un cajón y sacó un montón de ropa
negra.

—Toma —dijo, empujándolos a los brazos de Draco—. Ponte mi uniforme de Hogwarts. Mézclate con los demás
estudiantes. Hazte invisible.

Draco miró fijamente las túnicas.

"¿Es ese un uniforme de niña?"

—Vete a la mierda, Draco. Es solo un uniforme. Ponte la corbata y la capa, y quédate con los pantalones.

Sintiendo su falta de paciencia, Draco rápidamente se puso la capa negra antes de atar la corbata verde
alrededor de su cuello.

Apuntó su varita hacia la corbata y el verde se volvió azul.

"¿Qué estás haciendo?"

Créeme, allí no les gustan mucho los Slytherins.

Ella lo observó con su uniforme, asintiendo lentamente, antes de fruncir el ceño al mirarlo a la cara.

“Pero tu cabello es…”

Ella intentó alcanzar una de las perlas de sus trenzas, pero Draco se apartó bruscamente.

“¡No toques mi cabello!”

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—Vaya, tranquilo. Es que... bueno, no parece muy... ya sabes, británico.

—No me importa. No me toques el pelo.

Ella dejó caer la mano. "Está bien. Haz lo que quieras".

Pero al mirarse en la ventana detrás de Pansy, Draco tuvo que admitir que su cabello no le daba un aspecto
muy británico, ni siquiera con la túnica de Ravenclaw. Se lo recogió en un moño, con cuidado de no desenredar
las trenzas de Liv, mientras Pansy le lanzaba una mirada de «te lo dije» .

—Mejor —dijo—. Aunque me refería a las trenzas, no al largo.

Draco ignoró su comentario, ya que no tenía intención de pensar más en su cabello cuando el
tiempo se acababa.

—Mierda —murmuró de repente.

"¿Qué?"

—Mi varita… Snape la tomó.

“Ah, cierto.”

Sacó una varita del bolsillo. «Sí, pero me la dio». Sonrió. Draco se la arrebató de la mano; sus
sentimientos contradictorios hacia Snape no hicieron más que ahondarse.

—En Hogwarts también hay encantamientos de seguridad. No puedes aparecerte allí —explicó Pansy
mientras salían, cruzando el largo patio—. Te llevaré al Callejón Diagon. Hay una tienda con un
armario que te lleva directamente a una habitación secreta de Hogwarts. —Se frotó la ceja izquierda
—. Supongo que es parte del desastre que armé el año pasado...

¿Y tú? ¿Adónde irás?

Ella negó con la cabeza. Esta vez, su expresión, habitualmente crítica, se suavizó, reemplazada por una de
miedo mientras las lágrimas brotaban de sus ojos. "Creo que es hora de encontrar a mis padres y arreglar
el desastre que he causado".

Draco asintió. Quería decirle algo reconfortante, pero no le salían las palabras.
Quizás no era exactamente un talento natural para tratar con las chicas después de todo.

—¿Seguro que quieres ir a Hogwarts? —preguntó ella, tomándole la mano. Se encontraban frente
a las imponentes puertas que rodeaban la Mansión, lo más lejos que Draco se había aventurado de
sus sombríos muros en casi un año.

"Sí, tengo que hacerlo."

Podrías morir ahí. Si te ve, te matará.

"Lo sé."
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Ella frunció los labios, conteniendo las palabras que sus ojos, llenos de preocupación, pronunciaban. Le
conmovió, siempre lo hacía, de una forma extraña y desconocida, cuando alguien se preocupaba por él.

—De acuerdo —dijo resignada con un breve y audible suspiro—. Vámonos.

El estrecho callejón en el que se habían aparecido estaba sumido en la oscuridad. Ladrillos grises, sucios
y decrépitos, cubrían las paredes inclinadas que los rodeaban, desembocando en un túnel corto y aún más
oscuro donde se escondían de la lluvia torrencial. Draco observó su entorno, esas calles por las que siempre
había imaginado caminar de pequeño, y tuvo que admitir que le decepcionaron bastante.

“Siempre pensé que el Callejón Diagon parecía más encantador y acogedor que esto”, murmuró mientras
se dirigían a un callejón perpendicular, donde había unas cuantas tiendas pintorescas alineadas, con todas
las puertas cerradas y las ventanas completamente oscuras.

“Bueno... la noche y la lluvia no ayudan, pero tampoco estamos en la parte 'atractiva' o 'encantadora'”.

Se detuvieron frente a una gran tienda, cuya fachada estaba dominada por escaparates torcidos y ligeramente
salientes, sobre los cuales había un expositor con letras doradas escritas a mano: Borgin y Burkes.
El polvo se había acumulado en los alféizares, y la tenue luz que emanaba del interior era de un amarillo
verdoso que no inspiraba confianza. Girándose hacia Draco, Pansy le ajustó la capa, ocultando lo mejor que
pudo la corbata de Ravenclaw.

“Hay dos comerciantes que me conocen bastante bien ahora”, explicó en voz baja.
“Déjame hablar, no toques nada, no actúes raro... Bueno, simplemente no hagas nada estúpido”.

Apenas asintió, ella abrió la puerta chirriante, haciendo sonar la pequeña campana oxidada que colgaba
encima. A primera vista, la tienda parecía vacía, salvo por las innumerables baratijas expuestas en
estantes inclinados, mesas polvorientas o simplemente colgadas de ganchos, como un esqueleto cuya
apariencia realista llevó a Draco a creer que era auténtico. Intercambiaron miradas, y Draco estaba a
punto de decir algo cuando oyeron pasos provenientes de la parte trasera de la tienda. Un hombre
relativamente bajo, con la espalda encorvada como si estuviera constantemente inclinándose ante el
mundo, se acercó lentamente, con una sonrisa desdentada extendiéndose por su rostro irónico en cuanto
sus ojos se posaron en Pansy.

“Señorita Parkinson”, saludó, juntando sus manos en una caricatura casi grotesca de los villanos de los
libros infantiles que Draco solía leer en el orfanato.

—Señor Borgin —dijo Pansy, devolviéndole la sonrisa—. ¿Ha estado trabajando solo hoy?

—Sí, claro que sí. Caractacus ha estado viajando últimamente.

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Draco dejó que Pansy llevara la conversación y echó un vistazo a la tienda, con la mirada recorriendo cada
objeto con creciente impaciencia. No había tiempo para charlas triviales, no ahora.

"¿Qué te trae por aquí esta noche?" preguntó finalmente el señor Borgin, recuperando la atención de Draco.

“Nos gustaría utilizar el armario evanescente”.

“Ah, ya veo.”

Draco apretó los labios, luchando por mantener su rostro impasible, aunque su corazón se aceleró
drásticamente al ver la vacilación en el rostro del hombre.

—Órdenes del Señor Oscuro —añadió Pansy con una serenidad inigualable.

El Sr. Borgin asintió lentamente, pero no dio señales claras de dejarlos pasar. Al contrario, un destello de
sospecha cruzó su rostro arrugado y se asentó allí hasta que Pansy sacó una minúscula llave plateada de su
bolsillo trasero. La dejó caer en su mano extendida, y sus dudas se desvanecieron al instante,
reemplazadas por una sonrisa.

“Por supuesto, señorita Parkinson.”

Draco se quedó mirando la llave. Parecía una especie de contraseña, una confirmación de la identidad de
Pansy, aunque no podía estar seguro y, de todos modos, no tendría tiempo de preguntar.

"¿Y quién es ese chico que está contigo?" preguntó el señor Borgin mientras dirigía su atención a Draco.

—Draco Malfoy —se apresuró a decir Pansy antes de que Draco pudiera siquiera abrir la boca. No confiaba
en él en absoluto.

Los ojos encapuchados del hombre se abrieron de par en par y la piel se levantó para revelar dos globos redondos y vidriosos que se
llenaban de vasos rojos.

—¡Un Malfoy! —Extendió la mano, llena de uñas sucias y sin cortar, y Draco necesitó unos segundos y un
poco de coraje para estrecharla—. Es un honor conocerte. Te pareces mucho a tu padre.

Draco esbozó una sonrisa incómoda y tragó saliva de mala manera. Tras unas toses ahogadas que le
valieron una mirada fulminante de Pansy, respondió: «Eso he oído, sí. Es un honor conocerlo también,
señor Borgin».

—Qué tragedia —suspiró el Sr. Borgin—. Un gran hombre, tu padre, realmente grande. —Hizo una pausa,
mirando fijamente el rostro de Draco—. Una gran mujer también, tu madre, por supuesto.

—Señor Borgin, tenemos mucha prisa, si no le importa —intervino Pansy.

Por un momento, Draco pensó que su franqueza podría provocar una reacción desagradable, pero al Sr.
Borgin no pareció importarle en absoluto. Asintió y señaló hacia la parte trasera de la tienda.

—Ah, claro, claro. Disculpas.

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Mientras los seguía hacia el gabinete, añadió: "No todos los días me encuentro con el hijo de Lucius Malfoy".

La drástica falta de interés o reconocimiento hacia su madre biológica empezaba a irritar a Draco. Decidió
ignorar cualquier comentario del tendero sobre su admiración por Lucius Malfoy; de todas formas, no era
como si pudiera alimentar la conversación. El armario estaba escondido en un rincón apartado de la
tienda, oculto bajo un gran mantel blanco. El señor Borgin lo sacó, y montones de polvo se alzaron
contra los rayos de luz de las diversas farolas fijadas a la pared con rústicos soportes.

"Aquí tienes."

Pansy le dio las gracias y un silencio largo e incómodo se instaló en la habitación. El señor Borgin estaba
de pie junto al armario, con las manos unidas tras la espalda encorvada, observándolos con expectación.
Draco habría deseado más privacidad, sobre todo porque Pansy no iba a ir con él a Hogwarts.

“Eh…”

—Gracias, Sr. Borgin —dijo Pansy, dedicándole una cálida sonrisa, que él le devolvió, pero sin inmutarse.
Luego, descruzó las manos e hizo un gesto hacia el gabinete para que se fueran.

Pansy estaba a punto de decirle algo a Draco cuando él recuperó su varita y la apuntó
discretamente al señor Borgin.

—Imperio —susurró.

Los ojos del hombre se quedaron en blanco, como si el hechizo le hubiera chupado el alma.

—Déjennos en paz —ordenó Draco, y el señor Borgin asintió antes de regresar a su mostrador, donde se
quedó mirando fijamente la superficie de madera de su escritorio, con los brazos colgando flácidamente a
los costados.

—Vaya —dijo Pansy, arqueando las cejas—. Un poco innecesario, pero debo admitir que te
subestimé.

—Fui a Durmstrang —le recordó Draco con una sonrisa.

"¿Sois todos unos psicópatas ahí?"

—No, no lo somos —se burló Draco—. Además, ¿debería recordarte que mataste a un hombre antes?

Ella se quedó en silencio, con la nariz dilatada en un evidente intento de contenerse para no abofetearlo.

—Bueno, basta de hablar. Date prisa y vete —lo instó, pero Draco tenía algo que decir.

“Espero que todo mejore con tus padres”, dijo.

Ella evitaba su mirada, avergonzada. "Sí, gracias."

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—No sé si nos volveremos a ver —continuó Draco—, así que solo quería agradecerte por este año tan
extraño en la Mansión. Lo hiciste... lo hiciste un poco más llevadero.

"Suenas muy dramático."

Ignorando su sarcasmo, la atrajo hacia sus brazos, apretando su agarre alrededor de su pequeña figura.
Ella lo imitó, esta vez sin darle palmaditas en la espalda sino acariciándola suavemente, un último adiós.

—Está bien, vete ya —dijo ella mientras se escapaba de sus brazos.

Draco abrió la puerta del armario. Dentro no había más que un contenedor normal de cuatro paredes,
de una altura similar a la de una cabina telefónica. Estaba a punto de entrar cuando se giró hacia Pansy.

“Una última cosa.”

—Para cuando llegues allí, la guerra habrá terminado. ¿Te das cuenta? —dijo, entre divertida y exasperada.

—Ya no estás sola, ¿sabes? —dijo, y ella abrió los ojos de par en par, sorprendida—. Ahora me tienes.

Se mordió el labio, frunciendo el ceño. "No te atrevas a hacerme llorar, cabrón", gruñó, con la voz un
poco quebrada.

Ella casi le dio una patada en la pierna equivocada cuando intentó hacerle entrar al gabinete.

“Cuídate, Pansy.”

Se secó los ojos. "Nos vemos, Draco".

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A unas cuantas respiraciones de distancia

Notas del capítulo

Vea el final del capítulo para las notas.

Lo que Draco encontró al aterrizar y abrir la puerta del armario lo detuvo en seco. Montañas de objetos, de todos
los tamaños y utilidades, estaban apilados desordenadamente, formando un laberinto imponente que parecía más
una extensión de Borgin y Burkes que una escuela. Por un instante, se preguntó si el armario habría fallado.

“¿Qué...?”

Miró de nuevo el armario que desaparecía, dudando si debía volver a la tienda a buscar a Pansy, pero descartó la
idea rápidamente. Seguramente, no podía estar equivocado. Aferrado a esa débil esperanza, siguió adelante,
navegando entre el desorden, con la varita en alto y la atención alerta, hasta que finalmente apareció una puerta
en la distancia. No había forma de saber qué había detrás, salvo abrirla. Respiró hondo para tranquilizarse y se
coló. Lo que fuera que le aguardara, no podía ser peor que una celda oscura en la mansión de sus padres. Aun
así, se sintió aliviado al entrar en un pasillo muy común que, esta vez, parecía inconfundiblemente el de una
escuela.

La emoción le atravesó la garganta al darse cuenta de que, por primera vez en su vida, se encontraba dentro
de Hogwarts, pero que todo a su alrededor estaba sumido en el silencio y la oscuridad, soportando el peso
opresivo de una guerra en curso. A su izquierda, parte del muro estaba en ruinas, y un gran agujero dejaba que la
luz de la luna se derramara sobre el suelo de piedra gris.

Draco giró a la derecha. Bajó las escaleras, sin saber adónde iba ni qué hacía. Sus ojos recorrieron el castillo,
absorbiendo cada detalle: el techo, las lámparas de araña, los marcos vacíos que los cuadros habían abandonado.
Cada paso le recordaba que Harry debía de haber recorrido esos mismos pasillos incontables veces a lo
largo de los años, en esta vida paralela: de camino a clase, a comer, a su dormitorio, a la biblioteca, quizá al
mismo tiempo que Draco en Durmstrang. Habían perdido tanto. Tantas oportunidades, tanto tiempo, tantas
experiencias juntos que jamás serían devueltas. Draco nunca conocería a Harry de adolescente, y esta constatación
le provocó unas repentinas ganas de llorar que contuvo con una respiración profunda. Ahora no era el momento.

Un piso más abajo, las paredes y ventanas habían sufrido daños aún mayores. La mayoría de las paredes y ventanas
habían volado por los aires, lo que obligó a Draco a concentrarse en sus pies para no tropezar.
Sin embargo, apenas había dado unos pasos cuando su vista se posó en un montón de piedras destrozadas
bajo una esquina rota. Entre las ruinas yacía un niño, su cuerpo medio enterrado, con la sangre salpicando su pálida
piel por todas partes. El corazón de Draco dio un vuelco. El niño le resultaba familiar, demasiado familiar.
Tras un segundo de vacilación, Draco se acercó a él y se arrodilló sobre los escombros. Sabía que el niño ya
estaba muerto, pero de todos modos le puso una mano en la garganta, buscando el pulso —un milagro—, pero
no había nada. Sus ojos ámbar, enmarcados por largas pestañas blanqueadas por el polvo, miraban fijamente
a un punto distante detrás de Draco.

¡Aquí! ¡Está aquí!

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Draco se puso de pie de un salto y se pegó a una esquina perpendicular. El sonido de pasos corriendo se hizo más
fuerte, deteniéndose en el cuerpo. Draco se arriesgó a mirar. Había al menos cuatro personas, incluyendo a otro chico
cuyos rasgos eran inconfundibles para Draco, con su cabello rubio, su rostro alargado y puntiagudo, y sus pecas. Solo la
edad y el trauma lo habían cambiado.

“¿Nombre?”, preguntó uno de los hombres, arrodillándose junto al cuerpo mientras él también buscaba el pulso.

—Romeo —respondió Aquiles con la voz tensa por el dolor—. Romeo Bragan. Estuvo conmigo en el Orfanato
Woldvale.

El hombre suspiró profundamente. "Lo siento, muchacho".

Una mujer joven preguntó: “¿No hay nada que podamos hacer?” a lo que el hombre negó con la cabeza.

"No, se ha ido."

“Lo llevaremos abajo, ¿de acuerdo?” dijo suavemente, dándole una palmadita a Aquiles en el hombro.

Todos asintieron. Aquiles se frotó los ojos enrojecidos y observó cómo levitaban las piedras lejos de su amigo antes de
levantar el cuerpo unos centímetros del suelo. Draco esperó a que se perdieran de vista antes de alejarse de la pared.
Sentía náuseas. La forma en que habían reaccionado a la muerte de Romeo dejaba claro que él era solo una de las
innumerables víctimas.

Bajo su túnica, su antebrazo palpitaba dolorosamente. Podía sentir la cola de la serpiente retorciéndose sobre su piel
mientras el cráneo parecía presionarse más profundamente en su carne, enviando una indeseada oleada de energía
por sus venas y hasta su pecho, una sensación de pérdida de control sobre su propio cuerpo y alma. Voldemort estaba
convocando a sus seguidores. Draco se arremangó. En el año que llevaba la Marca, nunca la había visto tan agitada, tan
vívidamente negra y grabada, llamándolo.

"¿Quién eres?"

Draco levantó la cabeza de golpe al oír la voz desconocida que provenía de la escalera, escondiendo rápidamente el
brazo tras la espalda de forma torpe y poco discreta. Una joven estaba en las escaleras, apuntándolo con su varita.
Tenía el pelo rubio, largo y enmarañado, y unos ojos azules, redondos e intensos.

—Tengo muy buena memoria visual —dijo con firmeza—. Y sé que no eres estudiante de Ravenclaw. De hecho, no
creo que seas estudiante aquí en absoluto.

—Yo… yo soy —balbució Draco.

Ella negó con la cabeza. "No, no lo eres; sé que tengo razón." Apretó más la varita, lo que llevó a Draco a acercar la
mano a su bolsillo, listo para agarrar la suya si era necesario.

—Eres uno de ellos, un mortífago, ¿verdad? Vi la Marca Tenebrosa en tu antebrazo —dijo entonces.

La oportunidad de "mimetizarse" y permanecer "invisible" se había desmoronado en menos de diez minutos desde su

llegada. Pensamientos de las frecuentes miradas de Pansy en blanco y de cómo lo llamaba estúpido cruzaron por su mente.
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mente, y por una vez, no podía estar en desacuerdo con ella.

—No, no lo soy. Es decir... —Cerró los ojos, tomándose unos segundos para intentar ordenar sus
pensamientos—. No lo pedí, y nunca he querido serlo, te lo prometo. Estoy de tu lado.

Ella no parecía convencida. Su varita seguía apuntando a su rostro, aunque su expresión no delataba una
verdadera intención de hechizarlo.

—Lo juro —repitió, sabiendo que era inútil. Era como negar un asesinato con las manos manchadas de sangre.
Esto era la guerra, y él, Draco, un completo desconocido, vagaba por una escuela donde los estudiantes
eran masacrados, con un uniforme que no era suyo y la Marca Tenebrosa en el antebrazo. ¿Cómo podía
esperar que ella confiara en él? ¿Cómo podía esperar que alguien aquí confiara en él?

Sin pensarlo mucho, o quizás simplemente por desesperación, Draco extendió el brazo, dejando al descubierto
la marca negra grabada en su piel. Con la otra mano, sacó su varita y la apuntó a la serpiente que se retorcía.

Pudo parecer que estaba invocando al Señor Oscuro. Quizás eso fue lo que pasó por la mente de la chica, pero
antes de que pudiera reaccionar, Draco murmuró:

“Incendio.”

El tatuaje estalló en llamas, y con él, la piel que lo cubría. El dolor lo golpeó al instante: un calor abrasador que
desgarraba sus células con precisión implacable, sumiéndolo en un breve estado extracorpóreo antes de que su
instinto de supervivencia y los gritos de la chica lo obligaran a apagar el fuego.

—¡¿Qué estás haciendo?! —exclamó con voz aguda y resonando con fuerza en el pasillo.

Draco se pegó a la pared, apretando los dientes mientras luchaba por contener el grito que le desgarraba
la garganta. Cada palabrota que conocía se agolpaba en su mente, rogando ser pronunciada al mundo en
un inútil intento por mitigar la agonía.

"¡Føkk! Helvete heller, faen så vondt..."

Se arriesgó a echar un vistazo a los restos. La Marca Tenebrosa apenas era reconocible, oculta por la piel
carbonizada y la carne viva y ampollada; una visión que le habría provocado arcadas de no ser por la adrenalina
que lo recorría. Al menos había funcionado; la serpiente incluso había dejado de moverse.

—¿Ves? —preguntó con voz áspera, con la voz temblorosa de dolor—. Estoy de tu lado.

La niña se quedó allí, con la boca abierta.

—Vale, claro, pero no creo que tuvieras que hacértelo —dijo ella, negando con la cabeza—. ¡Podríamos haber
hablado!

¿Le habría creído?

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"¿Estás bien?" preguntó cuando él no respondió.

"Fantástico…"

“Debe ser muy doloroso”, comentó suavizándose la voz.

La verdad es que no esperaba que fuera tan insoportable, o mejor dicho, se negaba a creerlo. Bajó los
últimos escalones y se acercó a él con cautela, deteniéndose justo lo suficiente para observarlo, pero
manteniendo una distancia prudencial.

"¿Cómo te llamas?"

Dudó. "Isak."

"Soy Luna."

Él asintió.

“Tal vez deberías hacer algo con tu brazo”.

Respiró hondo. El dolor le subía por el brazo en oleadas, impidiéndole concentrarse o encontrar la
energía para hablar.

"Estoy bien."

—Podría ir a buscarte algo si me das tiempo —insistió—. Sé que si mezclas polvo de piedra lunar con unas
gotas de pus de bubotuberculosis, puedes aliviar las quemaduras al instante.

La certeza y confianza con que hizo esta extraña afirmación despertaron momentáneamente el interés de
Draco.

"¿En realidad?"

Ella asintió. "Aunque debo admitir que no estoy muy segura de dónde encontrar pus de bubotubérculo en esta
temporada..."

—Espera, no. —No tenía tiempo para eso. Se incorporó de la pared, que hasta entonces había sido su único
apoyo contra el dolor, se preparó y dijo: —Luna, necesito encontrar a Harry.

"¿Harry Potter?"

—Sí. ¿Sabes dónde está?

Ella pareció dudar, sus grandes ojos moviéndose del rostro de Harry a su brazo. "Sé que acabas de quemar tu
Marca Tenebrosa, pero no creo que eso me baste para revelar la ubicación de Harry Potter".

Su decepción debió de haberse reflejado en su rostro como enojo, porque ella dio un paso atrás.
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—¿Vas a atacarme? —preguntó, aunque su voz permaneció completamente tranquila—. Porque no valdrá
la pena. Ni siquiera sé dónde está; hace tiempo que no lo veo.

—No, no, espera. No voy a atacarte. —Suspiró, buscando las palabras—. Mira, Harry es mi amigo. Vine a
ayudar, no a matar...

“¡LUNA!”

Un chico bajó corriendo las escaleras, casi tropezando al perder el último escalón. Estaba sin aliento, con
el flequillo rubio pegado a la frente con una mezcla de sudor y sangre.

—Oh, hola, Neville —dijo Luna, antes de señalar a Draco—. Este chico…

Pero Draco se deslizó más abajo por el pasillo, agarrándose el brazo en un vano intento de aliviar el
dolor. Ya era bastante difícil convencer a alguien; no sentía que tuviera la energía para convencer a otro.
Sin embargo, a lo lejos, estaba seguro de haber oído al chico preguntarle a Luna: "¿Lo conoces?", y
ella responder, sin dudar: "Sí. Es de mi año".

No tenía ni idea de qué hacer; el castillo parecía enorme, y buscar a Harry en una inmensidad tan
desconocida era como buscar una aguja en un pajar. Aun así, abrió todas las puertas que encontró, echó
un vistazo a las aulas vacías, los baños vacíos, los rincones vacíos, antes de bajar a un piso inferior y
empezar de nuevo. Terminó en la planta baja antes de darse cuenta. A su derecha, unas ventanas daban a
lo que parecía un patio sumido en la oscuridad de la noche.
A su izquierda, numerosas voces resonaban tras una gran puerta. Harry podría estar entre ellas, después
de todo. Sin embargo, el miedo a unirse a un grupo tan grande de desconocidos, que podrían acusarlo
de infiltrarse en la escuela como enemigo, lo invadió. Se sintió completamente fuera de lugar, un impostor.
El uniforme de Pansy se le pegaba a las extremidades, asfixiándolo como si no debiera llevarlo. Cuando por
fin se armó de valor y entró a escondidas en la gran sala, sintió de repente como si su Marca Tenebrosa
estuviera grabada en su frente a la vista de todos, cuando en realidad, nadie parecía notar su presencia.
Cada uno demasiado concentrado en sus miedos, amigos y familiares, se sentaron en pequeños
grupos mientras Draco caminaba con la mayor discreción posible entre ellos. Intentó no mirar los cadáveres
alineados en un rincón de la sala, pero, al igual que con Einar o la Madre Suzanne, fracasó. Se le partió
el corazón al ver tantas muertes de jóvenes. Reconoció a Romeo, tendido al final de la fila, rodeado de
Aquiles y algunos otros rostros familiares del orfanato, todos de luto.

Egoístamente, una oleada de alivio lo invadió al no ver a Harry entre los muertos, pero ese alivio rápidamente
dio paso a la ansiedad al darse cuenta de que Harry no estaba allí. Draco examinó la habitación al menos
tres veces antes de que su mirada se posara en un hombre alto a lo lejos, justo al lado de una mesa. El
hombre ahora lo miraba fijamente con el ojo derecho, que no parecía querer seguir la misma dirección que
el izquierdo. No era solo el hecho de que la mayor parte de su rostro estuviera cubierto de profundas
cicatrices, o que le faltara la mitad de la nariz, lo que hacía que Draco sintiera el peligro. Era la extraña
sensación de que este hombre aterrador podía ver a través de él.

Draco no se demoró. En cuanto el hombre se puso de pie, Draco se dio la vuelta y regresó a la puerta,
decidido no solo a seguir buscando a Harry por todo el castillo, sino también a mantenerse lo más lejos posible.
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lo más lejos posible de la gente. No podía confiar en nadie; debería haber aprendido esa lección.
ahora.

"¿Te sientes bien, cariño? Te ves muy pálido", dijo una mujer que apareció de repente y apoyó la mano en su
brazo, justo sobre la quemadura, casi provocando un grito de dolor. Él se apartó bruscamente, quizás con demasiada
rapidez, mientras ella retiraba la mano con un pequeño jadeo.
Detrás de ella, Luna estaba agachada junto a un banco con el chico de antes y algunos otros estudiantes
que hacían todo lo posible por ayudar a los heridos. El corazón de Draco se aceleró cuando ella lo miró.

“¿Cariño?”, volvió a intentar la mujer.

Draco no respondió y salió apresuradamente de la habitación. Sabía que cada reacción lo hacía parecer más
sospechoso, pero tenía una extraña y persistente sensación que le decía que todos estaban en su contra, que
todos lo sabían, que todos habían adivinado quién era.
Estaba seguro de que el hombre lo seguía, pero no se atrevió a mirar por encima del hombro para
comprobarlo. Le dolía muchísimo el brazo, ¿por qué tenía que dolerle tanto? «Quizás porque le prendiste fuego,
idiota».

Ahora lo único que quería era esa maldita mezcla de piedra lunar y pus de bubotuberculosis, quería salir de allí,
quería que su cuerpo ya no sintiera nada, quería encontrar a Harry.
¿Dónde demonios estaba Harry? ¿Por qué no podía simplemente aparecer, sonreírle y abrazarlo? ¿Por qué
no podía ser tan sencillo?

El resto de la planta baja parecía vacío, y decidió dirigirse al pequeño patio que había visto antes, con la
urgencia de respirar aire fresco. Pero solo tuvo tiempo de abrir la puerta cuando una voz familiar lo llamó desde
atrás.

—¡Isak, espera!

Draco se giró y vio a Luna corriendo hacia él.

"¿Adónde vas?", gritó. Su voz, sin duda, no parecía hecha para gritar, ni siquiera para hablar fuerte. Ya se había
quebrado dos veces y salió como un silbido estridente.

—Yo… realmente necesito encontrar a Harry —dijo desesperadamente, afianzando su agarre en su varita mientras parte de
su desconfianza hacia ella se negaba a disminuir.

Ella se detuvo justo frente a él, más cerca de lo que se había atrevido antes.

“¿Entonces tal vez podríamos buscarlo juntos?”

Hubo un breve silencio durante el cual se miraron fijamente el uno al otro.

“Entonces… ¿confías en mí?”

—Creo que sí —dijo con calma—. Tus ojos no mienten.

Ante su silencio, ella señaló hacia delante.

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"¿Vamos?"

Se adentraron más en el castillo vacío y absolutamente silencioso. Draco no se atrevía a hablar y Luna miraba
al frente con una tranquilidad asombrosa.

—Antes de escaparte, dijiste que eras amigo de Harry —dijo de repente.

—Sí —se apresuró a responder Draco—. Nosotros...

“¿Eres del orfanato Woldvale?”

Él asintió con entusiasmo, aliviado de poder aferrarse a algo que ella sabía. "¡Sí! Sí, lo soy. Es decir, lo era."

—Ya veo —dijo vagamente—. Harry habla muy poco del orfanato...

A Draco se le encogió el corazón, pero no le sorprendió que Harry enterrara esa parte de él tras llegar a
Hogwarts. Él también odiaba mencionar el orfanato al resto del mundo, a todos esos niños que habían crecido
con sus familias sin tener ni idea de lo que se sentía ser privado de su identidad.

“¿Volvía cada verano?”, preguntó.

Lo hizo. Pero era evidente que no quería, y cada vez que alguien le preguntaba, se cerraba, así que dejamos
de preguntar. O al menos yo dejé de hacerlo.

Ella lo miró intrigada. "Si me preguntas eso, supongo que dejaste el orfanato hace mucho tiempo, ¿no?"

—Sí, me adoptaron a los diez años —dijo Draco—. Fui a Durmstrang.

—Ah, ya veo —asintió ella, y por un segundo él esperó que dijera algo como: «Ah, sí que lo recuerdo,
¡me habló mucho de ti!», pero en cambio, dijo: «De ahí el acento».

“¿Acento…? ¿Qué ac—?”

“¿Deberíamos subir?”

¿Qué? Ah, ya lo he comprobado...

Luna frunció el ceño con escepticismo. —Hogwarts es muy grande, ¿sabes?

Y así Draco la siguió, la vio abrir algunas puertas al azar, doblar esquinas de pasillos oscuros que ni
siquiera sabía si había visto antes. Fue completamente inútil; ambos sabían que nunca encontrarían a
Harry así.

"¿No tienes ni idea de dónde podría estar?", preguntó cuando empezaron a subir las interminables
escaleras de caracol que desafiaban sádicamente su pierna. "¿Dijo algo, o... no sé, alguna idea de dónde
deberíamos centrarnos primero?"
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Ella pensó por un segundo pero terminó sacudiendo la cabeza.

—No. Lo vi brevemente cuando llegó al castillo, pero había mortífagos por todas partes, y uno de nuestros
amigos resultó herido, y luego se fue con Ron y Hermione.

"¿Quién es ese?"

"Sus amigos."

Draco asintió para no maldecir con frustración. Sabía que no era el momento ni la reacción adecuada en una
situación tan desesperada, pero la mención de los «amigos» de Harry le revolvió el estómago con unos celos
incontrolables. «¿Y sabes dónde están esos amigos ahora?»

—No. Quizá todavía estén con él —especuló—. O quizá también lo estén buscando...

Estaba a punto de reanudar su caminata por las escaleras cuando, "Espera", murmuró.

"¿Qué?"

Una chispa de esperanza surgió en el pecho de Draco, pero se disipó rápidamente al fruncir el ceño. Estaba
mirando fijamente un cuadro de un bosque colgado en la pared.

"Creo que tengo una idea", dijo. "Aunque espero estar equivocada".

¿Qué quieres decir? ¿Qué idea?

Soltó un suspiro pensativo. «Antes, Quien­tú­sabes le ordenó entregarse en el Bosque Prohibido si quería que
estuviéramos a salvo. Creo que nadie cree que Harry jamás cumpliría con esa clase de amenaza».

—Él cumpliría —susurró Draco.

Harry iría a ese bosque. Se sacrificaría por la seguridad de los demás.

Ni siquiera había una sombra de duda cruzando la mente de Draco.

—Luna, ¿cuándo fue eso? —balbució.

“No hace mucho, menos de una hora.”

“¿Y dónde está este bosque?”

Ella dudó y su mirada se desvió de él hacia lo alto de las escaleras.

—Luna. ¿Dónde está ese bosque? —repitió con menos paciencia.

Ella se giró y tomó su mano entre sus dedos fríos y húmedos.

"Sígueme."
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Ella comenzó a caminar a paso rápido, su mano agarrando fuertemente la de Draco antes de que sus ojos se
posaran en su cojera e inmediatamente disminuyó la velocidad.

“Está bien, puedo seguir el ritmo”, afirmó.

"DE ACUERDO."

Con un rápido asentimiento, salió disparada, bajando las escaleras prácticamente a la carrera. En otras
circunstancias, Draco podría haber reído.

De regreso al primer piso prácticamente vacío, ella lo condujo afuera, a unos largos claustros de piedra gris
que rodeaban un gran patio que apestaba a humo y sangre.

—Allí —dijo ella al llegar finalmente a un largo puente. Señaló a lo lejos, donde Draco tuvo que entrecerrar
los ojos en la oscuridad—. ¿Ves esos árboles de allí?

“Sí, creo que sí.”

Ella se volvió hacia él. "¿Quieres que vaya contigo?"

—No, no lo hagas. Vuelve al castillo antes de que empiecen a preocuparse por ti.

"¿Está seguro?"

—Sí. Intenta encontrar a los amigos de Harry y sigue buscándolo dentro, ¿de acuerdo?

Cuando Luna asintió, añadió: «Gracias, Luna. Te debo una».

Ella se encogió de hombros. "No, la verdad es que no. Te lo dije, podría estar equivocada".

Sus ojos azules, claros y quizás demasiado inocentes, se posaron en los suyos. Había en ellos una calma y
una reconfortante sensación de seguridad. Le recordaba tanto a Kaia que se sintió desorientado por unos
segundos.

—Espero de verdad que así sea —murmuró.

Y con un rápido asentimiento y una pequeña sonrisa llena de incertidumbre, cruzó el puente hacia el bosque.
Pronto, los altos pinos lo envolvieron en oscuridad, y un pesado silencio se apoderó de él, roto solo por el
susurro de las hojas al viento. Nada parecía fuera de lo común: hileras de troncos gruesos y nudosos, un manto
de hojas que cubría el suelo a ambos lados del sendero, formado con el paso del tiempo.

Mientras caminaba más rápido, superando su cojera con una creciente sensación de que ya no tenía tiempo
para respetar los límites de su cuerpo, sus tobillos rozaron contra pinchazos que le rasgaron los pantalones.
Las zarzas se colaban por los huecos, arañándole la piel con un escozor irritante.

A primera vista, no había nada que explicara el nombre «Prohibido». Pero a medida que se adentraba en el
corazón del bosque, con la varita en alto para brindarle la mínima seguridad posible, sonidos desgarradores
estallaron a su alrededor: crujidos, pasos lejanos y los aullidos apagados de criaturas cuya existencia temía
conocer. Intentó mantener la calma y la concentración.
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invocando los jirones de valentía que habían crecido en su interior a lo largo de los años, valentía forjada por todo
lo que había visto, sobrevivido y por lo que lucharía esa noche, por Harry.

Un sonido a su izquierda le llamó la atención, proveniente de una ladera tras un grupo de árboles. Parecía
el repiqueteo de cascos —un grupo de caballos, o quizás ciervos—, pero incluso mientras Draco entrecerraba
los ojos en la oscuridad, con la bola de luz azul que brillaba en la punta de su varita guiando su visión, no pudo
distinguir nada. Sin embargo, una opresiva sensación de ser observado desde lejos, de ser seguido, lo invadió.
Reanudó su caminata, sin saber adónde iba ni hasta dónde se extendía el bosque. Quizás rodeaba todo el
castillo; quizás le llevaría horas explorarlo por completo. Quizás Luna se había equivocado y Harry ni siquiera
estaba allí...

Acelerando el paso de nuevo, empezó a llamar a Harry, aferrándose a la última esperanza de que su amigo le
respondiera, o mejor aún, apareciera de la nada justo delante de él. Entonces ocurrió algo sacado de
una pesadilla. Esta vez, voces resonaron a su derecha: voces familiares que lo habían atormentado durante el
último año. Justo cuando Draco se giró hacia el origen del ruido, una repentina y brillante luz verde brilló en
la distancia, filtrándose entre las hojas y los arbustos, iluminando los oscuros troncos y cegando a Draco por
un segundo.

La comprensión lo golpeó como un puñetazo en el estómago y una descarga de pánico puro recorrió sus venas.

“Oh, no, no, no…”

Corrió hacia la luz, que ahora se había desvanecido en la oscuridad nocturna.

“Por favor, Harry no, Harry no...”

Antes incluso de ver a quién había alcanzado la luz verde, los ojos de Draco ya se llenaban de lágrimas.
Lo sabía, simplemente lo sabía. Unas siluetas se cernían sobre él al llegar a un claro tenuemente iluminado. No
había tenido tiempo de distinguir todos los rostros cuando reconoció de inmediato a Lestrange, inclinado sobre
lo que parecía la figura inmóvil de Voldemort en el suelo, mientras un grupo de mortífagos lo observaba con
miedo y preocupación.

Por un breve instante, Draco pensó que la Maldición Asesina había sido lanzada contra Voldemort, y sintió un
gran alivio. Pero mientras sus ojos escudriñaban los alrededores en busca de Harry, se posaron en otra figura
inmóvil, pero esta vez la de un niño tumbado boca abajo en la hierba, con los brazos y las piernas contorsionados
en posiciones dolorosas y antinaturales. A diferencia de la mayoría de los estudiantes que Draco había visto en
el castillo, el niño no llevaba uniforme, sino unos vaqueros rotos y una camisa que le colgaba suelta sobre su
delgado cuerpo. A pesar de tener la cabeza vuelta, no cabía duda de su identidad. Draco habría reconocido
su cabello entre un millón de otros.

Era como si el mundo hubiera dejado de girar; el tiempo ya no avanzaba ni retrocedía, simplemente dejó de
existir. Ya no había árboles, ni tierra bajo sus pies cansados, ni cielo estrellado sobre él. No había vida, ni
peligro, ni esperanza. Solo él observaba a la Muerte arrodillada junto a la persona que más amaba, su
mano transparente cerrándose lentamente alrededor de su víctima. Draco había llegado demasiado tarde. No
había corrido lo suficientemente rápido. Todo era culpa suya.

“Mi Señor, oh por favor, ¿está bien?”

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La voz enfurecida de Lestrange devolvió la realidad al vacío que lo había envuelto. Lentamente, apartó la
vista de Harry para observar a los monstruos que ahora se proponía destruir.

—¡TE MATARÉ! —gritó Draco, y todos los mortífagos dirigieron su atención hacia él.

—Tú —susurró Lestrange.

Ignorando todas las varitas que lo apuntaban, ignorando la inevitable fatalidad que caería sobre su cabeza,
Draco se abalanzó con determinación sobre ellas. Una descarga eléctrica le recorrió el pecho, los pulmones,
subió por la garganta y explotó en un grito impropio de él, un estallido de profunda ira y un dolor inimaginable,
la cima de la emoción, demasiado fuerte, demasiado cruda para ser contenida en un solo ser. Una violenta
explosión estalló entonces en un círculo cada vez más amplio, con él en el centro, arrastrando a todos los
desafortunados que se encontraban dentro de su perímetro.
Todos cayeron pesadamente de espaldas, algunos se estrellaron contra los árboles y sus cráneos se rompieron
contra los ásperos troncos antes de deslizarse como pedazos de tela pesada.

Algunos supervivientes yacían en el suelo, retorciéndose y gimiendo mientras intentaban recuperarse del
impacto. A Draco le llevó un tiempo recobrar el sentido y darse cuenta de que acababa de matar a una
docena de personas. Jadeaba, y una fatiga extrema lo invadió. Se giró hacia Harry, esperando al menos poder
proteger su cuerpo y su dignidad de las manos de esas almas podridas, solo para descubrir que Harry ya no
estaba en el suelo. Con los ojos abiertos y confundidos, Draco observó cómo su mejor amigo se ponía de pie
tambaleándose, débil pero vivo.

—¡OH, HARRY! —gritó un hombre enorme que Draco ni siquiera había notado.

Lo que siguió fue un caos total. Voldemort, vivo y de nuevo en pie, lanzó un rugido de furia; sus ojos carmesí
recorrieron la escena, pasando de sus seguidores caídos a Draco y luego a Harry. Poco después, un golpe
sordo y resonante resonó a un lado del claro, y una horda de centauros saltó un seto, con los arcos
tensos y listos para atacar. Detrás de Voldemort, apareció otro hombre increíblemente alto, o mejor dicho, un
gigante, apartando troncos de pino como si no fueran más que cortinas. Se inclinó hacia adelante y repitió
«HAGGER» con tanta intensidad que el aire a su alrededor pareció temblar. Con su enorme mano, agarró a
Yaxley y lo levantó en el aire. El hombre forcejeó, agitando las piernas y empujando con las manos, pero
pronto se asfixió. Como asustado por su propia fuerza, el gigante dejó caer a su víctima y retrocedió. El cuerpo
roto de Yaxley cayó pesadamente junto al cadáver roto de Lestrange.

"¿Qué…?"

Draco ni siquiera había tenido tiempo de procesar esta escena insondable cuando Voldemort estalló en ira por
segunda vez y lanzó un rayo de luz verde hacia Harry. Falló, alimentando su furia.
Aún más.

—¡HARRY, CORRE! —gritó el hombre alto por encima del hombro de un par de centauros que intentaban
desatarlo.

Había demasiadas cosas ocurriendo ante los ojos de Draco como para que pudiera procesarlas. Las flechas
cortaban el aire, el suelo temblaba bajo los pesados pasos del gigante, y un mortífago —Dolohov— cojeaba
hacia él, con la mitad de la cara manchada de sangre y su varita...
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Le apuntó directamente a la cabeza. Pero antes de que el hombre pudiera siquiera abrir la boca, Draco lo estrelló contra
un árbol por segunda vez, esta vez letal.

—Oh, mierda, mierda, mierda —jadeó Draco.

Se giró hacia Harry, con el corazón latiéndole con fuerza en los oídos. No había pretendido apartar la atención de él, ni
por un segundo. No podía. Tenía que protegerlo...

Harry se había ido.

El último atisbo de pensamiento racional abandonó el cuerpo de Draco. Dejó que su instinto de supervivencia se apoderara
de él y echó a correr, esquivando maldiciones Imperdonables sin saber cómo. A lo lejos, por fin divisó la esquiva
silueta de su amigo. Harry corría tan rápido, abriéndose paso entre los árboles con pasos que Draco jamás podría soñar
con igualar. Hubo un tiempo en que corrió más rápido que Harry, cuando eran solo niños corriendo hacia el roble; una
época que ahora parecía de otra vida.

Draco estaba tan concentrado en asegurarse de que Harry no tropezara que se olvidó por un momento de sí mismo.
No había notado la sangre que le corría por la nariz hasta que el sabor metálico llegó a sus labios, ni se había dado
cuenta de que su pierna enviaba señales claras de que no lo sostendría por mucho más tiempo. La caída fue brutal;
las hojas húmedas amortiguaron el impacto de su cabeza contra el suelo, pero el mundo dio vueltas violentamente. Ya
ni siquiera sentía dolor, ni en el brazo quemado ni en la pierna. Todo su cuerpo estaba entumecido.

Intentó ponerse de pie, apoyándose en brazos temblorosos, y llegó a la sombría conclusión de que moriría a manos de
Voldemort. Estaba demasiado agotado físicamente para luchar, demasiado débil para seguir adelante.

Creyó oír a Voldemort lanzar una maldición en su dirección cuando otra voz surgió a sus espaldas. Draco no tuvo
tiempo de darse la vuelta cuando una mano lo agarró y lo arrojó con fuerza sobre el lomo de un animal, un animal
que podía hablar.

“¡Agárrate fuerte!”

Draco obedeció, usando sus últimas fuerzas para rodear la cintura del centauro con su brazo ileso. Al levantar
ligeramente la cabeza, notó que otro centauro había hecho lo mismo con Harry.

El sabor metálico de la sangre ahora cubría el interior de su boca, manchando su lengua y filtrándose hasta sus
encías. Mantener a Harry con vida era la única gota de adrenalina que impedía que Draco se desmayara. Lo sabía.
Cada músculo de su cuerpo se contraía violentamente, su visión se distorsionaba mientras el mundo se estiraba y se
retorcía en nauseabundas imágenes borrosas. A pesar de su esfuerzo por no aferrarse demasiado para no lastimar al
centauro, temía caerse si aflojaba un poco su agarre.

Por fin, la imponente silueta del castillo emergió tras el muro de árboles. Ya estaban cerca, y la vista le dio a Draco
la energía que tanto necesitaba, suficiente para mantener los ojos abiertos un poco más.
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De repente, el aire se volvió gélido, como si hubieran cruzado estaciones y aterrizado en pleno invierno. Un
viento gélido azotó el cabello de Draco, le azotó el rostro y se coló en sus pulmones, con cada respiración
cortante y penetrante. Pequeñas motas blancas comenzaron a flotar desde el cielo estrellado, y cuando levantó
la mano temblorosa, los copos de nieve se derritieron al instante en su palma.

El centauro que lo llevaba pareció percibir el cambio antinatural, pues giró la cabeza y gritó: «¡Dementores!».

Antes de que pudiera desviar la mirada hacia adelante, una nube densa y opresiva ahogó los tenues
destellos de luz del castillo distante y la luna en lo alto. Las formas espectrales se acercaron, sus capas
andrajosas ondulando con ritmos lentos y misteriosos, como aletas cortando una corriente fantasmal.

Al principio, Draco sintió que se desvanecía. Todo su ser se vació, reemplazado por la dolorosa sensación
de una inmensa desesperanza, una fatalidad para una vida intrínsecamente llena de tormento y dolor.
Entonces, alzando la cabeza justo cuando los dementores estaban lo suficientemente cerca como para ver
los sombríos y desconcertantes detalles de su apariencia, y los centauros apresurando el paso para
evadir su ataque, una chispa de determinación lo invadió. No moriría esa noche, no así, no aquí, no hasta estar
seguro de que Harry estaba fuera de peligro. Con un movimiento fluido, apuntó su varita al aire y gritó:
"¡EXPECTO PATRONUM! ".

El ágil zorro surgió de la punta de la varita con un brillante resplandor blanco antes de saltar hacia los dementores.
Su trayectoria se encontró con la de otro patronus, un ciervo elegante e imponente cuyo poder se fusionó
con el suyo. Su unión formó una luz deslumbrante en el límite del bosque, abriendo un pasadizo arqueado
bajo el cual los dos centauros se precipitaron antes de que se cerrara tras ellos. Draco respiró aliviado y miró
por encima del hombro para ver al zorro y al ciervo galopando uno junto al otro en persecución de los mortífagos.

Por un segundo, Draco estuvo seguro de haber visto a Harry girar la cabeza para entrecerrar los ojos en su
dirección, seguramente para comprobar de quién provenía ese Patronus, pero pronto llegaron al patio del castillo,
donde un grupo de rostros ansiosos salieron corriendo al oír los fuertes ululatos de los centauros.

"¡ACOSAR!"

Cuando Draco y el centauro llegaron, Harry ya estaba en el suelo, ahogándose entre la multitud que lo
bombardeaba con preguntas.

Un poco apartado, Draco susurró un pequeño agradecimiento al centauro y se deslizó de su incómoda

espalda. Se desplomó de inmediato, con la pierna aún reticente a cooperar. El centauro no dijo nada.
Primero miró a Draco, claramente sin intención de ayudarlo a levantarse, luego sacó una flecha de su carcaj,
la colocó con cuidado en su arco y se alejó trotando.

Cuando Draco volvió a ponerse de pie y recuperó el sentido, la gente entraba y salía corriendo, el pánico
crecía porque Harry probablemente ya les había advertido de la inminente llegada de Voldemort.
Draco dio unos pasos lentos y dolorosos, buscando a Harry entre la conmoción. Unos hombros chocaron
contra él, casi haciéndolo caer de nuevo. Un segundo después, una mano lo agarró del brazo y lo sacó
violentamente de la multitud.

—Déjame ir —espetó Draco automáticamente.

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Su captor se detuvo y se giró. Era el mismo hombre de aspecto extraño de antes, y a juzgar por el
profundo ceño fruncido en su rostro marcado por las cicatrices, su temperamento no se había suavizado en lo
más mínimo; de hecho, parecía haber empeorado. Apuntó con su varita a Draco. Unas gruesas
cuerdas surgieron de la nada, atando las muñecas de Draco con tanta fuerza que sus antebrazos se
presionaron entre sí, provocando un dolor abrasador en el brazo quemado. Soltó un grito ahogado al tiempo que
las lágrimas le picaban en los ojos.

—Faen , ¿¡qué estás haciendo?!

El hombre lo ignoró por completo, como si Draco fuera una criatura ininteligible cuyas protestas carecieran
de peso. Con deliberada brusquedad, le subió la manga a Draco, dejando al descubierto los restos de la Marca
Tenebrosa. La grotesca cicatriz, en carne viva e hinchada, brillaba con manchas de carne irritada y ampollada.
El hombre gruñó con lo que pareció una sombría satisfacción, como confirmando sus peores sospechas.

"Lo sabía", gruñó.

—Espera, no —balbuceó Draco, con la voz entrecortada por el dolor y el cansancio—. Yo... yo no...

—¡Por favor, profesor Moody! ¡Está de nuestro lado! —exclamó Luna.

Draco ni siquiera la había notado acercarse. Todo parecía descoordinado: el tiempo se arrastraba y se
aceleraba, los sonidos le golpeaban los oídos con demasiada fuerza. Estaba empezando a tener mucho sueño.

—No te metas, Lovegood —espetó el hombre, tirando de Draco con tanta fuerza que tropezó con sus propios
pies—. Tú, ven conmigo.

—Pero… —insistió Luna, hasta que una de sus amigas, una chica pelirroja, tiró suavemente de la manga de
su camisa.

—Luna, vámonos —urgió la niña.

Mientras Draco era arrastrado a través de las amplias y abiertas puertas del castillo, echó un último vistazo a la
mirada de Luna: incierta, persistente, renuente a apartar la mirada incluso mientras su amiga la conducía.

El hombre —Moody, o como se llamara— caminaba demasiado rápido para que Draco pudiera seguirlo,
arrastrándolo como una maleta pesada. Aun aturdido, Draco notó que el hombre también cojeaba.

—Por favor, no soy un mortífago —suplicó Draco nuevamente, retorciendo su brazo en un intento desesperado
por liberarse, pero el agarre del hombre era inflexible.

Cada vez que la voz de Harry resonaba en la distancia, el cuerpo de Draco respondía con una sacudida, una
chispa de energía que lo impulsaba a correr hacia él. «Suéltame; no soy un mortífago...», repetía una y otra vez.

Una voz desde fuera de la habitación, seguida de una serie de gritos, jadeos y un pánico creciente,
detuvo a Moody. Giró su corpulenta figura hacia la puerta.
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“¡ESTÁ AQUÍ!” gritaban voces desde afuera.

Parecía que Voldemort y sus seguidores habían llegado al castillo. De pie justo frente al hombre, Draco
sintió una oleada de ira pura crecer en su interior.

"Te dije que alejaras tus manos de mí, cara de sapo", dijo furioso.

Y con una confianza inquietante que rayaba en el suicidio, Draco escupió una espesa nube de flema
en la cara del hombre.

El acto conmocionó tanto a Moody que finalmente reconoció la presencia de Draco. Sin siquiera limpiarse
la saliva de la cara, le apuntó con su varita directamente a la cara.

—Será mejor que te calmes, muchacho —amenazó.

Podría haber hechizado, herido o incluso matado a Draco de no haber sido por la repentina explosión en
el exterior. La explosión los sobresaltó a ambos y, en ese momento de distracción, el hombre aflojó el
agarre lo suficiente para que Draco se zafara y se lanzara directamente a la pelea.

Solo cuando salió de repente, donde rayos de luz de todos los colores cruzaban el cielo y el humo oscurecía
las siluetas frenéticas de estudiantes y mortífagos, Draco se dio cuenta de que aún tenía las manos atadas y
que le habían quitado la varita. Pero eso no lo detuvo. Partió en busca de Harry.

Un rayo de luz verde pasó zumbando junto al rostro de Draco y se estrelló contra los ladrillos de la
columnata que sostenía el claustro. Vaciló un instante, con el corazón latiendo de sorpresa, pero el miedo no
lo acompañó. Solo la determinación lo impulsaba ahora. Sus ojos recorrieron a la multitud, pasando de un
rostro a otro, pero no pudo encontrar al que buscaba.

Entonces, con la vista periférica, vio algo que se precipitaba hacia él. No era una persona, ni una criatura, sino
un animal: una serpiente. Nagini. La más fiel seguidora de Voldemort se deslizaba hacia él con intenciones
letales, sus ojos rasgados llenos del mismo odio y sed de venganza que su amo.

Su boca se abrió para revelar dos colmillos afilados mientras se abalanzaba sobre Draco. Este cayó
hacia atrás, levantando instintivamente las manos atadas en un ingenuo intento de protegerse. Se preparó
para el ataque, pero nunca llegó. En cambio, un grito atravesó el aire sobre él. Draco abrió los ojos y vio al
mismo chico que se había unido a Luna en el segundo piso antes, blandiendo una espada larga e
imponente en el aire. La hoja golpeó el cuello de Nagini en pleno vuelo, cortándolo con un tajo limpio y rápido.
El cuerpo cayó primero, luego la cabeza rodó al suelo, derramándose su sangre en un charco carmesí a los
pies de Draco.

Se oyó otro grito, pero este no estaba impulsado por la determinación como el del chico; estaba lleno de una
rabia desenfrenada. Voldemort. A lo lejos, sus ojos rojos recorrieron el cadáver de su serpiente antes de fijarse
en los dos chicos, uno de ellos aún aferrado a la espada manchada de sangre.
Voldemort cambió su rumbo y cargó contra ellos.

"¡TOMÁS!"
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La voz de Harry atravesó la multitud, deteniendo a Voldemort en seco. Como una tregua tácita, el patio se sumió en
un silencio sepulcral; las maldiciones cesaron, y todas las miradas se posaron en Voldemort mientras este se
giraba lentamente hacia Harry.

"Harry Potter."

Lentamente, se acercaron, obligando a la gente a apartarse y formar un amplio círculo a su alrededor, y Harry
ordenó con imponente autoridad: "¡No quiero que nadie más intente ayudar! Tiene que ser así. Tengo que ser yo".

Esto hizo que Voldemort se burlara, claramente indiferente ante la audacia de su oponente. Rodeados en medio del
patio, se enfrascaron en un largo intercambio, compuesto principalmente de provocaciones astutas. Finalmente,
tras lograr ponerse de pie tambaleándose tras el tercer intento, Draco luchó contra las náuseas y la
amenazante necesidad de desmayarse. Le zumbaban los oídos con fuerza, un zumbido largo y apagado que
resonaba en su cerebro, lo que le dificultaba comprender la escena que se desarrollaba ante él. Avanzó unos
pasos temblorosos, rozando sus hombros con los de otros estudiantes reunidos alrededor del punto central. Sin
embargo, lo detuvo una mano que se cerró firmemente sobre su brazo, con tanta fuerza que parecía decidida a
aplastarle los huesos. No hizo falta girar la cabeza para saber que era el mismo hombre, al que había llamado
«cara de sapo» hacía unos minutos.

Cualquiera que sea el resultado de esta guerra, Draco llegó a la conclusión de que su destino ya estaba
decidido.

—No des ni un paso más —ordenó Moody, con la boca cerca del oído de Draco.

Draco obedeció. Ya no tenía la fuerza física para resistir. En cambio, observaba a Harry con impotencia.

Hice lo que hizo mi madre. Están protegidos de ti. ¿No te has dado cuenta de que ninguno de los hechizos que les
aplicas los ata? No puedes torturarlos. No puedes tocarlos. No aprendes de tus errores, Riddle, ¿verdad?

“¿Te atreves…?”

“Sí, me atrevo.”

Dijera lo que dijera Harry, tuviera sentido o no para Draco, parecía golpear directamente el ego de Voldemort;
cada palabra tocaba una fibra sensible y alimentaba su frustración. Harry no era el chico tímido, ingenuo y
humilde del orfanato que todos creían conocer: el chico que siempre había evitado los conflictos y aceptado todo sin
rechistar.
Este era el chico que había soportado y sobrevivido a abusos indecibles a manos de la avaricia, el chico que
siempre había dejado de lado su dolor para estar ahí para Draco, sin dudar en ayudarlo en la oscuridad de la
noche tras un castigo injusto. Este era el chico que siempre lo había defendido, que había mantenido viva la
esperanza y se esforzaba cada día por avivarla en Draco.

La persona que paseaba por el centro de aquel patio era un joven seguro de sí mismo, que provocaba
abiertamente al mago tenebroso más temido y poderoso: el monstruo que lo había dejado huérfano, y que los
había dejado huérfanos a ambos. Y Harry no se inmutó. Ni una sola señal de miedo se manifestó en su...
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Su voz, su postura o su rostro. Dominaba claramente el duelo, y esto llenó el pecho de Draco de un
profundo orgullo: orgullo por haber dedicado toda su existencia a amar al ser humano más hermoso y preciado
que la tierra jamás había forjado.

—Pero yo maté a Severus Snape —dijo finalmente Voldemort.

¿No lo entiendes? Llegaste demasiado tarde, Tom. El verdadero dueño no era Snape, nunca lo ha sido. Era
Pansy Parkinson. Y la desarmé mucho antes de que buscaras o supieras siquiera de la Varita de Saúco. Fue
su dueña por menos de una hora. —Harry hizo una pausa, con la mirada fija en la varita de Voldemort, que
ahora lo apuntaba directamente—. Por otro lado... yo sí.

La furia de Voldemort estalló, su compostura se quebró al gritar la Maldición Asesina. Su calma se disolvió
en un instante, y el patio estalló de tensión. El instinto protector de Draco surgió, y forcejeó contra
la mano que lo agarraba, desesperado por intervenir. Pero antes de que pudiera actuar, Harry contraatacó
con un hechizo defensivo.

Dos rayos de luz, distintos y deslumbrantes, chocaron en el aire, enviando ondas de choque por el espacio. La
secuencia de eventos se desarrolló demasiado rápido para los sentidos abrumados de Draco. Al final, todo lo
que pudo comprender fue el cuerpo sin vida de Voldemort tendido en el suelo y Harry, vivo, de pie, victorioso.

La última gota de adrenalina que mantenía a Draco en pie se rompió en cuanto supo que Harry estaba a
salvo. Sus piernas se doblaron y cayó de rodillas, liberándose del agarre del hombre, quien ya no intentó
sujetarlo.

Alrededor del cuerpo destrozado de Draco, estalló una oleada de júbilo: gritos de alegría llenaron el
patio mientras la oleada de cuerpos se acercaba a Harry, y su alivio colectivo estalló en gritos de euforia.
Draco cerró los ojos ante los estímulos abrumadores. Inhaló, exhaló, llenando sus pulmones constreñidos
con la brisa nocturna.

Sólo cuando un nuevo silencio se apoderó de la multitud, finalmente abrió los ojos.

“¿Harry?” llamó una voz tímidamente.

Pero Harry se abría paso entre la multitud, ignorando a sus amigos mientras su atención se centraba en Draco.
A pesar de la tormenta que se agitaba en su interior, Draco no podía obligarse a moverse. Todavía
arrodillado sobre las frías piedras, con las manos inertes sobre el regazo, la boca ligeramente abierta y
mechones de cabello sueltos de sus trenzas meciéndose suavemente ante sus ojos cansados, observó a Harry
acercarse con paso pausado.

No fue la incredulidad lo que paralizó a Draco, ni la incredulidad ante la escena que se desarrollaba ni
ante la presencia de Harry. Sabía que Harry estaba allí, más alto de lo que Draco lo había visto jamás,
aunque más delgado, con el rostro más viejo, pero de alguna manera congelado en el tiempo. No, lo que
Draco dudaba era de su propia existencia: el hecho de que él, Draco, estuviera allí, a solo unos respiros de
Harry, compartiendo el mismo espacio y tiempo. Era el hecho de que, en ese preciso instante, se había
convertido en el centro de atención de Harry, que Harry lo miraba y caminaba hacia él. .

Mientras Harry acortaba la distancia entre ellos, Moody dio un paso adelante e intentó intervenir, pero Harry
lo rechazó con las pocas fuerzas que le quedaban. El hombre gruñó, pero...
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se retiró—nadie desafiaría a Harry Potter esa noche; nadie desafiaría a su salvador.

Harry se arrodilló ante Draco. Sus rodillas se tocaron, sus miradas se cruzaron, y Draco sintió que empezaba a sanar
bajo el peso de esos hermosos ojos que había anhelado volver a ver durante tantos años. Harry estaba tan cerca, tan
cerca que Draco pudo ver todo el dolor y el agotamiento grabados en el verde de sus iris.

“Es—son… yo—”

Ninguno de los sonidos que salieron de los labios de Harry formó una frase coherente. Hizo una breve pausa, con la
voz temblorosa al intentarlo de nuevo. "¿Estás...?"

La pregunta se quedó sin terminar cuando Harry llevó la mano a la mejilla de Draco. En el instante en que sus
dedos rozaron su piel, un escalofrío los recorrió a ambos, acompañado de un calor tenue y olvidado que le revolvió el
estómago.

—Sí —susurró Draco en voz baja—. Soy yo.

La incertidumbre se cernía sobre la expresión de Harry; algo lo retenía, lo hacía dudar. Su mano se deslizó de
la mandíbula de Draco y cayó sobre su muslo, donde se cerró en un puño apretado.

—Har, soy yo —repitió Draco con una pequeña sonrisa alentadora.

Se hizo un largo silencio antes de que Harry susurrara con un dolor que envió un latido agudo a través del pecho de
Draco: "Dijeron que habías muerto..."

Draco negó con la cabeza, luchando por contener las lágrimas que le nublaban la vista. «Mintieron», susurró.

Tentativamente, tomó la mano derecha de Harry. Al ver que Harry no se apartaba ni ofrecía resistencia, Draco
deslizó los dedos alrededor de su palma y le dio un suave apretón. Por un instante, Harry se quedó
mirando su abrazo entrelazado, con los labios temblorosos y la respiración entrecortada. Luego, con la mano
izquierda, Harry deslizó lentamente los dedos por la cuerda que le rozaba las muñecas.

—Dijimos que estaríamos juntos para siempre —murmuró Draco, y la mirada de Harry volvió a su rostro—. Lamento
no haber podido cumplir mi promesa. Pero aquí estoy. Aquí estoy.

Las lágrimas brotaron de los ojos de Harry y resbalaron por su mejilla hundida, recorriendo el laberinto de cortes y
capas de polvo: el alivio de las emociones agobiantes que Draco ansiaba besar. Justo cuando Draco se llevó las manos
a la cara, Harry se abalanzó sobre él y lo atrajo hacia sí en un abrazo fuerte y repentino que casi los hizo caer al suelo.

—Draco… —dijo Harry entrecortadamente, y cómo Draco había extrañado escuchar su nombre en la voz de Harry.

"Acosar."

Deseó tener las manos desatadas, pues él también ansiaba rodear a Harry con sus brazos y usar sus últimas fuerzas
para abrazarlo lo suficiente como para fundirse con él. En cambio, hundió la nariz en el hueco del cuello de Harry. Bajo
el aroma metálico de la guerra, se acurrucaba el familiar...
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El olor de su infancia, de su primer amor, intacto como si estuviera embotellado en un pequeño frasco de vidrio para el día
en que volvieran el uno al otro. Pronto se unió a Harry en un sollozo incontrolable.

Y entonces todo se desvaneció: el miedo, el caos, el dolor. Podría quedarse allí, en los brazos de Harry, para siempre.
Podrían envejecer en esta tierra fría y húmeda, al viento, alimentándose del amor del otro hasta que echaran raíces.
Podía morir ahora, pensó. De repente, era soportable.

Notas finales del capítulo

De vuelta de vacaciones con un capítulo (espero) rico, jeje

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Todo ha cambiado

El silencio etéreo que acunaba suavemente sus pensamientos, junto con los brazos que lo rodeaban,
adormecieron a Draco hasta casi quedar dormido. Su cabeza permaneció apoyada en el hombro huesudo
y tembloroso de Harry, como si nunca hubiera conocido un lugar más seguro. Harry tampoco mostró intención
de terminar su abrazo, dibujando una débil sonrisa en los labios de Draco. Siempre había creído extrañar sus
abrazos durante todos esos años separados, igual que creía extrañar la voz de Harry, su aroma y su rostro.
Pero ahora que todo había regresado a él, Draco se preguntaba cómo había logrado sobrevivir sin nada de eso.

Su frágil capullo de serenidad se vio desafortunadamente destrozado por la audacia del mundo de
entrometerse una vez más. Una mano —no la de Harry— se posó en su hombro y comenzó a jalarlo hacia
atrás, cuando...

—¡No lo toques! —gritó Harry.

El repentino estallido de ira en la voz de Harry sobresaltó a todos, incluido Draco. Draco abrió los ojos y se
encontró con un grupo de personas a su alrededor, mucho más cerca que antes, y se sintió ofendido por sus
miradas inquisitivas.

—Potter, te sugiero…

“¡DIJE QUE NO LO TOQUES!”

Tras soltar la mano que sujetaba a Draco, Harry lo sujetó por la espalda con todas sus fuerzas, protegiéndolo
de cualquier intento de separarlos. Draco giró la cabeza lo justo para ver su rostro. Sus ojos furiosos
estaban enmarcados por un ceño fruncido, agresivo y amenazante, dirigido a la multitud.

—Har —susurró Draco. Fue suficiente para captar su atención.

Harry no dijo nada. Con una determinación que contrastaba marcadamente con la fragilidad de su apariencia,
apuntó con su varita a las manos de Draco y desató las ataduras. Se sintió increíblemente bien separar por
fin los brazos y evitar que la quemadura rozara la áspera tela del uniforme de Pansy.

—Potter —advirtió el mismo hombre, otra vez—. No deberías hacer esto. Ese chico es un mortífago.

Pero Harry no escuchaba en absoluto. Con un movimiento rápido y hábil, le dio la espalda a Draco, se irguió
sobre las rodillas y lo protegió con los brazos extendidos, para que nadie pudiera tocarle ni un ápice de piel.

—Te lo advierto —dijo Harry, y de no ser por su evidente agotamiento, su voz habría denotado una autoridad
amenazante—. No intentes tocarlo jamás . Nunca más. Ninguno de ustedes.
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El mundo empezó a dar vueltas ante Draco; apenas podía distinguir la figura borrosa del hombre feo del ojo
de cristal, peligrosamente cerca. Solo podía sentir los brazos de Harry, curvados hacia atrás, a su alrededor, su
inquebrantable protección a pesar de la obediencia de la multitud.

—Lo dejarás en paz —suspiró Harry tan bajo que Draco pensó que era el único que lo había escuchado.

Sus delgadas extremidades temblaron violentamente, al borde de romperse, y antes de que Draco pudiera
reaccionar, perdió el equilibrio y se atascó con su mano derecha, lo que provocó que algunas personas se
sintieran con el derecho de romper los límites que había establecido ni un minuto antes.

—¡Harry! —Una chica corrió hacia él, seguida de otra, una mujer mayor que llevaba un delantal blanco
manchado, que se agachó justo frente a Harry, con las manos sobre sus hombros.

—Harry, ¿estás bien? ¿Te has hecho daño?

—Estoy bien —espetó Harry, aunque su voz desmentía su afirmación—. Solo estoy cansado, eso es todo.

Él apartó las manos de ella y se enderezó sobre sus rodillas, reposicionándose instintivamente para proteger a
Draco de los dos extraños.

—Señora Pomfrey, creo que necesita su ayuda.

Todas las miradas se posaron en Luna; su tono tranquilo atravesó la tensión al señalar directamente a Draco.
Por un instante, Draco no entendió por qué le llamaba la atención, hasta que se dio cuenta de su estado:
encorvado contra Harry, con el cuerpo temblando incontrolablemente y el cálido y pegajoso hilillo de sangre
manando de nuevo de su nariz.

Harry se giró bruscamente, con una expresión que pasó de la ira a la alarma. Tras él, el rostro de la mujer
mayor delató un destello de sorpresa, como si acabara de notar la presencia de Draco.

—¿Estás bien? —susurró Harry con urgencia. Llevó una mano a la cara de Draco, limpiando suavemente la sangre
con el pulgar, dejando una leve mancha roja en el labio y la mejilla de Draco. Draco asintió al sentir su toque.
Estaba bien. ¿Cómo no iba a estarlo?

“¿Te duele algo en alguna parte, querida?” preguntó la mujer.

—No lo soy —murmuró Draco, pero Luna lo interrumpió:

—Sí. Deberías enseñarle el brazo.

Ahora ella se había agachado junto a ellos, justo al lado de la otra chica y un chico que Draco ni siquiera había
notado que se unía a ellos.

"Estoy bien", insistió Draco.

No podía mostrar su brazo, no cuando Harry lo miraba, no cuando recién se habían reunido.
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"Muéstrales."

La voz sonó con mucha más autoridad que la de Luna. Moody estaba detrás del sanador, con la varita
apuntando hacia la cabeza de Draco, para evidente disgusto de Harry.

—Déjalo en paz —amenazó Harry, con su varita apuntando directamente a su cara, pero el hombre ya no
parecía dispuesto a seguir sus órdenes.

“Dije que muestres el brazo”.

—¿De qué se trata todo esto? —preguntó la mujer, mirándolos fijamente. Miró a Draco con el ceño fruncido—.
Si estás herido, deberías mostrarme dónde está.

El pánico se apoderó de Draco. Era evidente que las intenciones de Moody eran radicalmente distintas
a las de Luna o la mujer. La quemadura le traía sin cuidado.
A Moody solo le importaba lo que yacía debajo, lo que Draco no quería mostrar. Pero ¿qué más podía hacer
ahora? No había escapatoria, no tenía sentido intentarlo, salvo arriesgarse a más problemas y arruinar
cualquier remota posibilidad de quedarse con Harry.

Respirando hondo y temblorosamente, Draco se arremangó con dificultad. La camisa blanca bajo su
túnica se había pegado a la quemadura, absorbida por una textura pegajosa y repugnante que se extendió
por la herida. Hizo una mueca de dolor, a la que pronto se sumó un jadeo de angustia.
mujer.

"¡Oh querido!"

Pero, contrariamente a las evidentes expectativas de Moody, no pareció sorprendida por la Marca Tenebrosa. De
hecho, ni siquiera pareció notarla. Sus instintos de sanadora estaban completamente concentrados en la
repugnante herida.

Draco se arriesgó a mirar a Harry. Miraba la quemadura con esos mismos ojos abiertos que siempre lo
definían al procesar algo. Se parecía mucho al niño de ocho años al pie del roble, pero a la vez era drásticamente
diferente.

—Har —susurró Draco, al borde de las lágrimas—. Yo no... yo... él me obligó.

Harry no respondió. No es que tuviera la oportunidad, pues Madam Pomfrey interrumpió rápidamente su
breve interacción.

—Está bien, ahora vendrás conmigo al ala del hospital —dijo, poniéndose de pie.
—Y será mejor que dejes de insistir en que estás bien. —Su mirada penetrante se dirigió de Draco a Harry
—. Los dos.

Al instante siguiente, Draco fue levantado. Harry era uno de los que lo ayudaban, y Draco se encontró
incapaz de mirar a otro lado que no fuera a él. Quería decir algo, lo que fuera, pero le faltaban
fuerzas. Su cuerpo se había rendido.

Todo se volvió borroso, un torbellino caótico. Demasiadas manos, tocándolo, tocando a Harry, la línea entre
agarres dañinos y suaves presiones se desdibujó hasta ser irreconocible. Demasiadas voces chocaron,
demasiados ojos observaron. Era demasiado. Sus sentidos, abrumados, él...
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Quería que todo terminara —la gente, el ruido—, que se desvaneciera, se disolviera. Quería, solo por
una vez, saber a qué sabía la libertad, aunque fuera por un rato.

Harry lo sujetó con fuerza, apartó a los demás y luego se tambaleó, y Draco no pudo hacer nada para
ayudarlo porque él también estaba al borde del desmayo. Debemos parecer patéticos , pensó, pero esa
era la menor de sus preocupaciones.

“No le hagas daño…”

—Está bien, Harry —resonó la voz distante de Luna—. Me quedaré con él, lo prometo.

¿Por qué decía eso? ¿Iba Harry a algún lado?

Draco sintió que se deslizaba hacia un estado extraño, al borde del delirio. Nunca había probado el alcohol, y
mucho menos se había emborrachado, pero supuso que debía sentirse exactamente así. Los sucesos que
registraba llegaban fragmentados —breves episodios interrumpidos por largos desmayos—, e incluso en
esos momentos de claridad, todo transcurría despacio, demasiado despacio para ser real.

Finalmente, se dio cuenta de que Harry ya no estaba a su lado. Un joven lo llevaba casi en brazos al
castillo, con un pequeño grupo siguiéndolo de cerca. Una oleada de ira pasiva, instinto protector y una
necesidad irracional de acaparar a Harry para sí mismo se apoderó de Draco al ver a desconocidos tocándolo,
llevándoselo. Sintió un impulso abrumador de abalanzarse sobre ellos, de herirlos, de matarlos. Pero no
podía, no quería, y así su ira se convirtió en tristeza, en el ardor abrasador de una respiración atrapada en su
garganta.

Pero entonces fue él quien entró. La mujer menuda, cuyo nombre ya había olvidado —a estas alturas,
creía no recordar ningún nombre aparte del de Harry— iba delante, apartando a cualquiera que intentara
impedir que acompañara a Draco. Era bajita, pero daba miedo.

Draco sintió que estaba a punto de vomitar. Sentía un retortijón en el estómago; era como estar hambriento:
demasiado vacío, pero a la vez demasiado lleno. Su consciencia fluía y refluía, obligando a quien lo
sostenía a cargar con la mayor parte de su peso. Una vez más, no era asunto suyo.

En lo que parecía una enfermería, Luna lo ayudó a subir a una cama vacía, frente a la cual un grupo de
personas demasiado numerosas para la frágil cordura de Draco se detuvo en una fila perfecta.
Sin control, a Draco le entraron ganas de reír, sobre todo al ver al hombre alto, con su ojo feo y el pelo
desparramado, asomando por su enorme cabeza. Se contuvo mordiéndose la lengua. Necesitaba dormir de
verdad.

Luna se sentó a su lado. Por la mirada que otros le lanzaban, parecía algo que no debía hacer. Unas
ganas de reír lo invadieron. Dios, cómo extrañaba a Harry. ¿Dónde estaba Harry?

—Está durmiendo en su dormitorio —dijo Luna suavemente.

Oh. Había hablado en voz alta.

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La curandera lo miró preocupada antes de hurgar en el bolsillo de su delantal, donde sacó un pequeño frasco.

“Toma, bebe.”

Frunciendo el ceño ante la poción, Draco instintivamente juntó sus labios como solía hacerlo cuando se negaba
a comer sus vegetales en el orfanato.

—Es una poción vigorizante, no veneno —lo regañó con un suspiro.

"¿Voy a morir?"

—¡Ay, Dios mío! Desde luego que no por esa corriente de aire.

—No lo harás —añadió Luna dándole una suave palmadita en el hombro.

Las manos de Draco temblaban tanto que parecía que estaba jugando. Antes de que pudiera siquiera alcanzar
el frasco, la sanadora cambió de opinión y decidió darle la poción ella misma. Draco obedeció, echando la cabeza
hacia atrás, con la boca ligeramente abierta, hasta que sintió el líquido tibio deslizarse por su garganta. Actuó al
instante. Su visión se aclaró, las náuseas se desvanecieron y la niebla que se cernía sobre su mente se disolvió.

"¿Mejor?"

Él asintió.

"¿Cómo te llamas?" preguntó mientras guardaba la poción en su delantal.

—Isak. Isak Dahlem.

Más atrás, Moody dejó escapar un gruñido de incredulidad. «Mentiras».

“Alastor.”

—¡No me digas que no es una copia exacta de Lucius Malfoy, Arthur!

Tal vez Draco hubiera preferido quedarse en esa euforia delirante y borracha, si eso le permitiera dejar de escuchar
a ese hombre estúpido.

—Sí, lo es. ¿Y qué? Si es hijo de Lucius Malfoy, significa que creció huérfano, no asesino —replicó bruscamente
el otro hombre pelirrojo con calvicie.

—Entonces, ¿vamos a ignorar cómo entró al castillo? ¿Dónde encontró siquiera esa túnica? ¿Y la Marca
Tenebrosa en su antebrazo?

—¡Oh, no, no lo somos! —intervino Madam Pomfrey tan repentinamente que hizo que Draco se estremeciera—.
¿Sabes por qué? Porque la Marca Tenebrosa en el antebrazo de ese chico es una quemadura de tercer grado
que no se ha curado de inmediato, y si no quiere perder el brazo, ¡mejor me pongo a trabajar en ello ahora
mismo!
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Su paciencia se estaba agotando. Con ambas manos, intentó apartar a la multitud mientras continuaba: «No llevé
a este chico a la enfermería para que interfirieran en mi trabajo. Así que, hazme un favor: anota todas tus
preguntitas para guardarlas para más tarde si es necesario, pero no mientras yo esté al mando. ¡Silencio!».

“Amapola, él—”

—¡Por Merlín! ¡Solo es un niño! —exclamó Madam Pomfrey, levantando las manos en un gesto dramático—.
¡Minerva, ayúdame!

—Poppy tiene razón —dijo la otra mujer, ¿Minerva?—. No repitamos el mismo error que cometimos con la
señorita Parkinson. Aún es joven, y ahora mismo, en esta escuela, es nuestra responsabilidad.

—Es un adulto —la interrumpió Moody—. Es totalmente responsable de sus actos.

—¿Qué acciones? —espetó—. No lo vi hacerle daño a nadie. ¿Y tú, Alastor?

Las fosas nasales de Moody se dilataron, pero antes de que tuviera tiempo de discutir, añadió: «Déjennos
todos. Poppy tiene trabajo que hacer».

"Increíble", gruñó.

Aún así, él obedeció, y el grupo alrededor de la cama de Draco se vació lentamente hasta que solo quedaron
Poppy y Luna.

—Esos aurores —suspiró Poppy, sacudiendo la cabeza.

Draco se sentó allí torpemente, observándola convocar un puñado de otras pociones junto con aderezos y
cremas, que luego colocó en la mesita de noche.

“¿Amapola?” llamó tímidamente.

—Oh, llámame Señora Pomfrey, querida. Poppy no es muy apropiada para estudiantes.

Sintió que se le enrojecían las mejillas al ser regañado como un niño pequeño. "Lo siento."

El rabillo del ojo se arrugó al esbozar una sonrisa. Quizás solo bromeaba. Él no lo comprobaría.

—¿Qué pasa, Isak?

—Eh, debe haber otros estudiantes que necesiten ayuda más que yo —logró decir Draco.

Ella le dirigió una mirada curiosa y escéptica.

“Hay otros niños que necesitan atención médica, sin duda”, dijo. “Y también recibirán atención, aquí o en San
Mungo. Pero gracias por su preocupación”.
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Dicho esto, volvió a centrarse en la mesita de noche, consideró sus opciones un segundo y luego cogió un frasco
pequeño, que destapó con un chasquido. Se acercó a Draco y le tomó el brazo para examinarlo mejor.

“¿Cómo pasó eso?” preguntó ella.

Pudo ver a Luna mirándolo con el rabillo del ojo.

"Lo hice…"

Esto le valió una mirada de estupefacción de parte de Madame Pomfrey.

¿Tú hiciste eso? ¿Qué se te pasó por la cabeza para quemarte? —preguntó con incredulidad—. No me
imagino el dolor que debiste sentir.

«Soy un estúpido», quiso decir, pero ella no parecía esperar una respuesta. Sin más comentarios ni preguntas,
se puso una generosa cantidad de crema en los dedos y la extendió con cuidado sobre la quemadura. El dolor era
inimaginable, pero Draco hizo todo lo posible por mantenerse estoico. La última vez que había estado al
cuidado de un sanador, Harry había estado allí, a su lado, tranquilizándolo. Se sintió infantil al pensarlo.
Quizás Snape tenía razón; necesitaba madurar. Y, sin embargo, una sensación de consuelo lo invadió cuando
Luna, de repente, le tomó la mano y la apretó entre sus pequeños dedos.

"Esperaba al menos un ligero tic", dijo Madam Pomfrey, mirándolo a la cara. "Esta crema no es conocida
por ser indolora".

Cuando Draco simplemente asintió, ella añadió: «Lo que digo es que tienes derecho, incluso te
animamos, a expresar tu dolor, jovencito. Reprimirlo solo lo acentuará».

Draco asintió por segunda vez y ella arqueó las cejas ante su terquedad.

—Isak —intervino Luna—, creo que lo que quiere Madame Pomfrey es que dejes de contener la respiración.

"Oh…"

Ambos lo vieron liberar el aire atrapado en sus pulmones en pequeñas oleadas temblorosas. Cuando terminó,
Madam Pomfrey negó con la cabeza con un dejo de exasperación. «Gracias, señorita Lovegood», suspiró.

Cuando terminó con la crema, le envolvió el antebrazo con una gasa gruesa que le hizo querer gritar, mientras
Luna se aseguraba de que no se olvidara de respirar con pequeños y suaves recordatorios que le hacían
querer abrazarla.

Entonces la matrona le dio unas cuantas pociones más para beber y lo miró fijamente con las manos en las caderas.

—De acuerdo —suspiró—. Te vi cojeando antes. Desvístete la parte de abajo, te revisaré la pierna.
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Draco levantó la cabeza bruscamente para encontrar su mirada.

"No hay nada que puedas hacer al respecto", dijo enérgicamente.

—Oh, no subestimes mis habilidades curativas, jovencito. No hay nada que no pueda hacer.

Aun así, Draco no se inmutó. Nada le hacía querer desvestirse delante de ella y Luna, y menos sin una
buena razón.

—¿Qué espera? —preguntó Madam Pomfrey. Su mirada se dirigió a Luna—. Ah, ya veo. Señorita Lovegood, le
sugiero que le dé un poco de privacidad.

"Por supuesto."

Draco vio como Luna se ponía de pie de un salto, abandonándolo en manos de aquella mujer.

Terminó accediendo ante la insistencia de Madame Pomfrey. En completo silencio, se quitó los pantalones y
esperó como un niño pequeño sentado al pie de la cama. Sus ojos se fijaron en la larga cicatriz que Draco
detestaba mirar, así que fijó la vista en otra cosa: la barra metálica del biombo blanco que ella había colocado
alrededor de su cama.

—Ay, Dios mío, qué cicatriz tan fea tienes —dijo—. ¿Qué te pasó?

Suspiró y repitió lo mismo con un tono casi aburrido. «Me ahogué. Me lo dio una criatura marina, no recuerdo el
nombre».

Se inclinó hacia delante, demasiado cerca de su piel desnuda para su comodidad. "Parece la mordedura de un
Afanc. Tienes suerte de estar vivo".

“Eso es lo que dicen.”

Ella le lanzó una mirada, parcialmente enterrada bajo sus cejas fruncidas.

“¿Cuándo ocurrió eso?” preguntó.

“Hace ocho años.”

Pareció pensar un rato, con la mirada fija en la cicatriz. "¿Duele?"

"¿Ahora?"

“Ahora y en otros momentos.”

—Sí, ahora. Muchísimo —admitió—. Si no, me molesta, sobre todo cuando camino demasiado.

Con un largo suspiro de derrota, se enderezó y retrocedió un paso. "Lo siento."

Luego, ella le permitió subirse los pantalones con una mirada triste en su rostro, sin molestarse en intentar nada o
incluso decirle que no podía ayudar, aparte de darle otra dosis de analgésico.
Mientras Draco se concentraba en atar el botón de sus pantalones con una sola mano completamente funcional, su
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Sus ojos se posaron en la corbata de Pansy, que colgaba de su cuello. El azul brillante volvía lentamente a su
verde original. Tragando saliva con dificultad, miró a Madam Pomfrey. Ella también miraba la corbata.
Permaneció en silencio, con sus finos labios apretados en una línea aún más fina.
Draco notó que un gran dilema le rondaba la cabeza, dividida entre decir algo y obedecer la petición de Harry
de dejarlo en paz. Finalmente, negó con la cabeza enérgicamente, tomó los frascos de la mesa y dijo:

Deberías descansar un poco. Lo necesitas.

"Estoy bien."

“Eso no era una pregunta.”

Ella se alejó, acercando la pantalla detrás de ella para que Draco estuviera completamente protegido del resto
del ala del hospital.

Desplomado en la cama, se quitó la corbata y la metió debajo de la almohada. De todas formas, lo estaba
estrangulando. No se molestó en meterse bajo las sábanas ni en quitarse los zapatos.
No era como si fuera a quedarse allí mucho tiempo. No era como si se fuera a quedar dormido en tales
circunstancias, con Harry allí mismo, entre las mismas paredes, tan cerca...

Draco hizo una ligera mueca al ver que sus sueños se le escapaban de las manos; su ausencia lo hizo abrir
los ojos. Así que había dormido. Pero no por mucho tiempo; todo parecía igual, todo se sentía igual: los olores,
los sonidos, la atmósfera. Todo excepto la persona sentada a su lado. Aquiles.

Con las piernas juntas y los brazos apoyados en las rodillas, Aquiles se dedicaba a pelarse los dedos,
observándolos con intensa concentración. Draco se unió a él en la observación por un momento antes
de murmurar:

"Hola amigo."

Aquiles se estremeció y levantó la cabeza para encontrarse con la mirada de Draco.

—Draco... hola.

Siguió una pausa incómoda, durante la cual Draco intentó sacudirse la somnolencia persistente con
unos cuantos bostezos ahogados mientras buscaba algo que decir.

“Cuánto tiempo sin verte”, logró decir finalmente, ganándose una leve risa de Aquiles.

"Sí."

Draco sonrió. "No has cambiado nada."

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"Tienes."

Se miraron el uno al otro. Unas ojeras oscuras colgaban bajo los ojos de Aquiles, haciendo que su rostro pareciera más
pequeño, más delgado, como si se hubiera hundido sobre sí mismo.

—Me costó un poco reconocerte —dijo Aquiles por fin, desviando la mirada de Draco hacia sus dedos—. Creo que solo
lo entendí cuando Harry se puso frenético.

Draco guardó silencio. ¿De verdad había cambiado tanto? ¿A Harry también le había costado reconocerlo?
Pero entonces Aquiles añadió: «Nos dijeron que moriste ese día, cuando escapaste», y Draco recordó.

—Sí —murmuró Draco—. He oído hablar de eso.

—Bueno, me alegro de que no lo hicieras.

Fue suficiente para sorprender a Draco, quien lo miró con una ceja levantada. "Bueno, bueno. Saludos, amigo."

Aquiles se rascó la nuca, con una sonrisa incómoda en la comisura de los labios. Quizá fuera la primera vez que hablaban
sin discutir, la primera vez que se decían algo amable.

“¿Qué te pasó entonces?” preguntó Aquiles.

"Larga historia."

“¿Bueno o malo?”

Una suave risita escapó de los labios de Draco. "¿Ambas, supongo?"

Aquiles se quedó en silencio, tal vez esperando que Draco diera más detalles, aunque probablemente sabía que Draco
no lo haría.

—Fue muy raro en el orfanato —dijo finalmente Aquiles—. Sin ti, quiero decir.

—Debió haber sido más tranquilo —dijo Draco, sonriendo un poco.

—No, quiero decir… sí, quizá. Pero no en el buen sentido.

Aquiles se frotó la nariz congestionada con la manga de su uniforme de Ravenclaw antes de aclararse la
garganta.

Fue... fue raro. Todo cambió. Todo se volvió... triste. Sobre todo para Harry. Nos preocupaba a todos, de verdad. —
Hizo una pausa y bajó la mirada—. Se convirtió en una persona completamente diferente, completamente retraída.
Pensamos que también lo perderíamos, para ser sincero. Tardó meses en volver a la normalidad, e incluso entonces,
no era del todo normal. Nunca ha vuelto a ser el mismo desde entonces.
No sin ti. Y esa chica también. Maisie.

A Draco se le hizo un nudo en la garganta, amenazando con llorar. Apartando la mirada de Aquiles, se apretó los
párpados con fuerza.
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—Quiero verlo —susurró Draco.

"¿Por qué no puedes?"

Draco se pasó la mano por la cara y suspiró. «Todos están esperando a que despierte, ¿verdad?»

"¿OMS?"

—Los aurores... ¿ese hombre, Moody?

—No, amigo, no había nadie cuando llegué. Los únicos aurores que vi antes estaban ocupados con el Ministro y los
mortífagos que quedaban.

Draco miró a Aquiles. ¿Sabía de la Marca Tenebrosa? ¿Había oído algo?

“Entonces… ¿no están por aquí?”

—No. —Aquiles se encogió de hombros y señaló hacia atrás—. Creo que Harry está en la sala común de
Gryffindor. Podría llevarte allí si quieres. ¿Qué te parece?

A Draco le tomó menos de un segundo sentarse derecho y balancear sus piernas al costado de la cama.
“Sí, está bien.”

Aquiles lo ayudó a levantarse sin que se lo pidiera, y Draco no se negó. Su pierna parecía lejos de perdonarle la
carrera que le había hecho antes.

—Tranquilo —dijo Aquiles suavemente, deslizando el brazo de Draco alrededor de sus hombros.

—Retiro lo dicho —dijo Draco con una sonrisa—. Tú también has cambiado.

Pasaron filas de camas, la mayoría ocupadas por personas de todas las edades que dormían profundamente,
rodeadas de seres queridos que susurraban en voz baja o dormitaban. Aquiles resopló levemente ante el
comentario de Draco, pero no respondió.

Salieron de la enfermería por una gran puerta y se encontraron de nuevo en un pasillo oscuro, vacío y cargado
con el mismo y persistente olor a muerte. Desde allí, Aquiles condujo a Draco por un tramo interminable de escaleras,
que subió más despacio de lo que le habría gustado, aunque Aquiles esperó con una paciencia poco habitual en él.
¿Por qué Hogwarts tenía que tener tantas escaleras?

"Aquí estamos", dijo Aquiles, deteniéndose frente a un cuadro enorme e imponente. La mujer del marco les dedicó una cálida
sonrisa, aunque sus ojos pintados al óleo brillaban con lágrimas contenidas.

"No estoy seguro de la contraseña", murmuró Aquiles, mirando a derecha e izquierda como si buscara a alguien.

Una oleada de pánico recorrió a Draco al oír voces cada vez más fuertes tras el cuadro. De repente, la
puerta se abrió de golpe, revelando a un pequeño grupo de personas en medio...
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conversación. Se quedaron en silencio al verlo, sus ceños fruncidos se profundizaron a medida que lo reconocieron.
Al menos Moody no estaba entre ellos.

—¿Puede pasar? —preguntó Aquiles tímidamente, señalando a Draco con la cabeza—. Quiere ver a Harry.

Una mujer, a quien Draco finalmente reconoció como la que lo había revisado antes en la gran sala, miró con
incertidumbre al resto del grupo, todos pelirrojos, claramente de la misma familia.

"No creo que..."

—Está bien. Déjalo entrar.

El grupo se giró hacia la voz que se oía tras ellos. Una chica de cabello castaño y espeso estaba allí, abrazándose
el pecho con ambos brazos, con la mirada fija en Draco.

"¿Estás seguro?" preguntó uno de los hombres pelirrojos con tono cauteloso.

La niña asintió.

—Entonces te dejaré aquí —dijo Aquiles, alejándose suavemente de Draco pero manteniéndose lo suficientemente cerca
para asegurarse de que pudiera mantenerse en pie por sí solo.

“Gracias, Aquiles.”

Aquiles asintió. "Nos vemos luego".

Con poco entusiasmo, el grupo se separó a ambos lados, permitiendo que Draco se deslizara entre ellos.
Quería caminar con orgullo, con la cabeza en alto y la espalda recta. Pero en cambio, cojeaba pesadamente, con
los hombros encorvados y el brazo vendado apoyado contra el estómago para protegerse y evitar rozar a
alguien. Patético. .

Dentro del retrato había una habitación circular, dominada por tonos rojos. Estaba presente en todas partes: desde
las paredes hasta las cortinas, los sillones, las alfombras y los sofás. A la derecha, un suave fuego titilaba en una
chimenea de piedra, proyectando una cálida luz por todo el espacio.

Harry no estaba a la vista, pero la mirada de Draco se posó rápidamente en una escalera de caracol al fondo de
la habitación. Más escaleras. Preparándose para otra subida, dio un paso vacilante hacia adelante cuando
una voz masculina lo llamó a sus espaldas.

"Esperar."

"Ron...", dijo la chica, pero eso no impidió que el chico se acercara a Draco y se interpusiera en su camino. Era
alto, con un cuerpo delgado y largos brazos colgando fláccidos a ambos lados, como si no supiera qué hacer
con ellos.

­¿Podemos hablar?­preguntó.
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No. Claro que no. Llevaba horas con gente interponiéndose en su camino, alejándolo de Harry.
Habían pasado años desde que la gente los había separado. Él ya había tenido suficiente.

“No pasa nada, solo queremos hacerte algunas preguntas”.

"Será rápido", añadió la niña, ofreciendo una breve sonrisa.

Draco cerró los ojos, obligándose a mantener la calma, a resistir el impulso de hechizarlos. Respiró hondo y
murmuró: «Solo quiero ver a Harry...».

—Lo sabemos —susurró—. Está durmiendo. No tardará mucho, te lo prometo.

Luchar contra ellos solo traería dos pérdidas: la discusión —porque estaba demasiado cansado y débil— y
la frágil confianza que ya pudieran tener en él. Con un suspiro, Draco cedió.

"Bien."

Señalaron el grupo de sofás y sillas rojas junto al fuego. Draco se sentó en el asiento más cercano y
los observó mientras se acomodaban frente a él.

"¿Cómo te llamas?"

“Isak Dahlem.”

—Isak —repitió la chica, asintiendo levemente—. Soy Hermione Granger, y él es Ron Weasley.

¿De dónde eres?, preguntó Ron.

"Noruega."

Sus rostros se nublaron instantáneamente con el ceño fruncido, como si claramente hubiera dicho una mentira o su
respuesta no hubiera estado en línea con sus expectativas.

—Mira —suspiró Ron, inclinándose hacia delante con los codos sobre las rodillas—. Solo queremos
entender, amigo.
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Juntos al fin
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Tercera parte

── ☼ ──

Edad adulta

2 de mayo de 1998 ­ presente

Tiene la boca reseca, la lengua pesada y seca de tanto hablar. Frente a él, Hermione llora suavemente, limpiándose la
nariz y los ojos con la manga de la camisa en un inútil intento de discreción. A su lado, Ron mira fijamente su regazo, con
expresión indescifrable y el ceño fruncido. Se hace un largo silencio, frío y distante, tras la generosidad verbal
que Draco acaba de mostrar. Cuando Hermione parece haber recuperado la compostura y ha dejado de sollozar y
secarse los ojos, finalmente susurra: «Siento todo lo que has pasado, Draco».

Draco frunce el ceño ligeramente, apretando los labios hasta formar una fina línea. Eso no era lo que esperaba, ni
quería, oír. No le importa su compasión.

—Harry… Harry nunca quiere hablar del orfanato, y mucho menos de su infancia —añade Hermione en voz baja.

—Y tiene buenas razones para no hacerlo —murmura Draco, con un tono quizás más duro de lo que pretendía—. Les
he dicho lo que necesitan saber sobre mí, pero no esperen que les cuente su vida.

—Por supuesto que no, no es eso lo que quise decir —se apresura a decir Hermione, con las mejillas sonrojadas.

"Bien."

Un suspiro agudo escapa por su nariz. Está cansado, exhausto, en realidad. Revivir su vida para completos
desconocidos le ha quitado las últimas energías, dejándole solo el amargo escozor de la humillación. Se siente como
si lo hubieran desnudado, como si lo hubieran desprendido de cada capa hasta que solo quedan carne viva y huesos
expuestos.

Finalmente, levanta la cabeza para mirarlos y pregunta: "¿Puedo ir a verlo ahora?"

Lo reciben con miradas aprensivas.

“Lo prometiste…” le dice directamente a Hermione.

Ella parpadea y los rizos rebeldes de su melena castaña bailan mientras asiente con la cabeza unas cuantas veces.

“Sí… sí, lo hice.”

Con el ceño fruncido, Hermione lanza una mirada furtiva y vacilante hacia las escaleras.
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—Mira. —La paciencia de Draco se está agotando peligrosamente, al borde de la ira—. Dame cualquier Suero de la
Verdad que encuentres si no confías en mí. Ya no me importa.

Cualquier cosa para acelerar este proceso enloquecedor.

—¿Qué? No, no... lo siento. Confiamos en ti —dice Hermione rápidamente, volviéndolo a mirar—. Confiamos en
Harry —aclara.

"De todas formas, no es como si pudiéramos; parece que Harry nos mataría si lo hiciéramos", interviene Ron
encogiéndose de hombros, ganándose una mirada exasperada de Hermione.

Una cálida oleada de orgullo invade a Draco ante las palabras de Ron. Se deleita con la idea de que Harry se
preocupa por él tanto como él, de que toda esta gente ha mentido, de que se equivocaron sobre su imposibilidad.

Hermione se levanta, instando a Ron a imitarla, aunque él no parece estar seguro de sus intenciones. En cuanto
le pide que acompañe a Draco arriba, la fatiga y el dolor en sus extremidades desaparecen, y Draco se pone de
pie de un salto, la gruesa manta resbala de sus hombros y cae sobre el sillón. En completo silencio, Ron lo deja pasar
a la estrecha escalera de caracol y lo sigue.

Draco emprende el camino con una determinación inigualable, subiendo con paso firme, con la mandíbula apretada
mientras absorbe la tensión para compensar la debilidad de su pierna. Subiendo las escaleras, Ron pasa delante de
él para llegar a una de las puertas de madera cerradas. La abre tras un momento de evidente reflexión,
interrumpido por breves miradas por encima del hombro.

—Está dormido —no puede evitar recordarle Ron a Draco, como si esa información pudiera disuadirlo de entrar en la
habitación.

Le irrita que le den sermones sobre cómo comportarse con Harry. La necesidad de gritarle a gritos lo bien que lo
conoce —más de lo que ellos jamás lo harían— le quema el pecho y le sube a la lengua. Aun así, Draco esboza
una sonrisa, una que de alguna manera es lo suficientemente convincente como para inspirar confianza.

—Lo sé —dice con calma—. Tendré cuidado de no despertarlo.

La habitación a la que entra transmite la misma atmósfera acogedora que la de la planta baja. Camas con dosel
bordean las paredes alrededor de un punto central, gruesas e imponentes cortinas rojas enmarcan el espacio,
con grandes alfombras que cubren el suelo de piedra. A través de los imponentes ventanales que separan cada
cama, la luna —perfectamente redonda y blanca— derrama su luz, creando un tenue resplandor en el que flotan
y danzan partículas de polvo.

Ron tarda un tiempo en irse, su presencia permanece detrás de Draco, observándolo atentamente como si temiera
que pudiera abalanzarse sobre Harry y terminar el trabajo de Voldemort.

Entre las numerosas cortinas rojas que colgaban por la habitación, la mirada de Draco finalmente se posó en la
pequeña, quieta y silenciosa figura de Harry, sepultada bajo lo que parecían capas de mantas prestadas de las
otras camas. Una mata de rizos negros se asomaba por encima, y una calidez brotaba y florecía en el corazón de
Draco al verla.
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No tarda más de un segundo en llegar a tientas a la cama y subirse con cuidado. Levanta las mantas lo justo
para meterse debajo, con cuidado de que el frío no le entre. El calor lo envuelve al instante; el suave clima
primaveral de principios de mayo contrasta con el frío noruego al que se ha acostumbrado. Todas esas capas
de mantas le parecen completamente innecesarias. Pero lo sabe. Sabe cuánto frío siente Harry, cuánto
las necesita.

Y así, el calor sofocante se vuelve insignificante, una incomodidad trivial que está dispuesto a soportar. La acepta
lo mejor que puede, encontrando consuelo solo en la idea de mantener a Harry a salvo y...
cálido.

Durante un rato, Draco simplemente lo observa, con cuidado de no moverse, de no respirar demasiado fuerte, de
no hablar; de nada que pudiera despertarlo. Se fija en cada pequeño detalle de Harry que puede distinguir
en la penumbra de la habitación. La forma en que su nariz se ha alargado y adelgazado con la edad, sus cejas
más gruesas, sus mejillas más hundidas, su cabello más largo, sus rizos más definidos, cayendo sobre su frente.
Es hermoso en todos los sentidos. Una belleza moldeada por la delicadeza, la frágil pureza, que merece
ser protegida con ternura.

La nariz de Harry se arruga, formándose pequeñas líneas paralelas en su piel por un instante, lo suficiente
como para que Draco quiera besarlas, así como las sutiles pecas que salpican su rostro como un pequeño
puente que conecta sus dos pómulos. Entonces, un suspiro se escapa de sus labios entreabiertos, seguido
de un leve zumbido de agotamiento. A Draco le resulta terriblemente difícil quedarse quieto, luchar contra el
impulso de estrecharlo entre sus brazos, de cubrirlo de besos, de hacerlo tangible, real; tan real que de
lo contrario, jamás habría duda.

Draco está a punto de ceder a su anhelo cuando Harry finalmente abre los ojos. El mundo se suaviza bajo su
mirada verde, aliviando todas las aflicciones de la vida. Draco siente que su boca se curva en una sonrisa
al verlo, y en un susurro, dice:

"Hola, Har."

—Hola —susurra Harry. Su rostro se ilumina poco a poco al percatarse de la presencia de Draco. Las arrugas de
su nariz reaparecen al sonreírle.

"Estás vivo", dice Harry.

—Lo soy —responde Draco.

"Y estoy vivo."

"Eres."

“Sobrevivimos.”

"Lo hicimos."

Los párpados de Harry se agitan mientras lucha por mantenerse despierto y mirar a Draco. Su mano
recorre su rostro antes de rozar una de sus trenzas, que se ha soltado del moño que Draco le hizo en la
habitación de Pansy.
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“Me gusta tu cabello”, dice.

Draco se ríe. "El tuyo es casi igual de largo".

Se suponía que era una broma, pero Harry responde con un pequeño resoplido. "Todavía tengo un largo camino por recorrer.
“Mamá Suzanne nunca me lo permitiría”.

Manteniendo la sonrisa, Draco intenta ignorar el nudo que se le forma en el corazón al mencionar a la Madre
Suzanne. Por suerte, Harry no le da vueltas y se acurruca más cerca hasta que sus cuerpos quedan pegados. Con el
dorso de los dedos, Draco acaricia la mejilla de Harry, la piel fría manchada de sangre seca que Draco solo puede
esperar que no sea suya.

“¿Un zorro?”

Le toma un segundo entender a qué se refiere Harry. Pero cuando lo comprende, Draco sonríe y asiente lentamente.

“¿Un ciervo?”, responde.

—Como mi padre —susurra Harry con un rastro de orgullo y cariño en su voz.

"¿Lo es?"

Asiente y cierra los ojos ante el tacto de Draco. Draco lo observa, con los labios apretados mientras oleadas de
preguntas recorren su mente.

“Debes haber aprendido sobre el mío, mi padre, ¿no es así…?” pregunta finalmente Draco, aunque la respuesta
lo aterroriza.

Manteniendo los ojos cerrados, Harry responde con el mismo murmullo: «Draco. Nunca podrían hacer que te odie».

Luchando contra la oleada de emociones que lo atraviesan, Draco se inclina hacia adelante para besar la mejilla
de Harry, sus labios se encuentran con el hermoso hoyuelo que se revela solo cuando Harry sonríe.

"Gracias por encontrarme", susurra Harry en los brazos de Draco.

"Siempre."

Un pequeño suspiro escapa de los labios de Harry. "Estoy cansado."

Draco asegura su abrazo, con su mano ahuecando la nuca de Harry.

“Está bien, duerme un poco más”.

"¿No te vas a ir?"

No me voy a ningún lado. Nunca te dejaré, nunca más.

Harry no responde, pero Draco siente que su cuerpo se relaja, su respiración tranquila y regular contra su cuello.
Como una vieja costumbre que nunca se pierde, Harry presiona sus pies contra las espinillas y los dedos de los pies de Draco.
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Curvándose y frotándose con un movimiento lento y sutil. A pesar del dolor que irradiaba a través de su pierna
lesionada por la presión, Draco se deja llevar, acepta el dolor y cierra los ojos. En su suave y tranquilo abrazo,
Draco empieza a acariciar el cabello de Harry, donde sus dedos se topan con nudos rebeldes, impidiendo su
intento de afecto físico.

"Quiero una ducha."

Draco suelta una suave risa, haciendo que los rizos de Harry se balanceen. "Deberías dormir primero".

—No, quiero una ducha —insiste Harry, con un susurro reconfortante que carece de cualquier rastro de autoridad.

"¿Tú haces?"

"Sí."

“Está bien, entonces vamos a ducharte”.

Con movimientos lentos y temblorosos, Harry se desliza bajo el brazo de Draco y se apoya en el codo. Una leve
sonrisa se dibuja en su rostro, oculta por el cansancio.

“Deberías tomar uno también.”

¿Por qué? ¿Huelo mal?

Harry asiente. Su sonrisa se profundiza, transformándose en una sonrisa juguetona, y Draco siente el impulso de
besarla —esa sonrisa—, de atraer esos labios curvados hacia su boca y separarlos con la lengua. Pero en
lugar de eso, dice: «Me parece bien», e intenta salir de la cama demasiado blanda y demasiado
cómoda.

El viaje al baño contiguo resulta arduo. Draco intenta ayudar a Harry a caminar, Harry intenta ayudar a Draco a
caminar; ambos tropiezan, se tambalean por su propio cansancio y dolor.
Se ríen de su debilidad, de lo patéticos que se ven, ambos enredados e incapaces de dar dos pasos seguidos.
Justo antes de llegar a la puerta, Harry tropieza con su propio pie y cae, arrastrando a Draco con él.

—¡Faen! ¿Estás bien?

La risa de Harry, vibrando bajo el torso de Draco, confirma que lo es.

—Vamos —suspira Draco, conteniendo su propia diversión—. ¡Levantémonos!

—Tienes acento —comenta Harry mientras luchan por ponerse de pie.

"¿Lo hago?"

—Sí. Suenas diferente.

Draco asimila las palabras. Nunca había notado un acento en su voz; nadie se lo había dicho antes de Luna, y
ahora Harry. La idea de tener un toque noruego no le molesta.
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El baño es pequeño y rectangular, con azulejos que se extienden desde las paredes hasta el suelo. A la
derecha, una hilera de puertas de madera blanca y desgastada parece conducir a duchas individuales.
Harry se desliza en la primera, con la mano derecha entrelazada con la de Draco, sin querer soltarla. Un
segundo después, ambos se encuentran en la cabina de ducha, con un cabezal de cobre ámbar colgando
sobre sus cabezas.

Draco no se pregunta ni una sola vez si debería lavarse en otro cubículo, y a Harry tampoco parece
ocurrírsele, ni siquiera como una opción. Lentamente, con torpeza, Harry se quita la camiseta manchada
y la tira a un lado como si fuera un trapo sucio. Luego se quita los pantalones, sacándoselos con los pies
mientras se apoya en la pared, con las manos agarrando sus calzoncillos, listo para bajárselos a su vez.

En silencio, Draco se concentra en su ropa, desabrochando la camisa con manos temblorosas, hasta que
Harry se acerca y lo ayuda. Todo es natural, normal. Draco arranca ramitas y hojas de los rizos de Harry
mientras este dobla la ropa de Draco con mucho más cuidado que la suya.
Cuando ambos están completamente desnudos, Draco lanza rápidamente un encantamiento
imperturbable sobre su antebrazo herido, y Harry abre el grifo. El agua caliente cae a raudales sobre la
cabeza, cayendo en cascada por sus cuellos y hombros, mientras el vapor envuelve el baño en una suave neblina.

—Necesito sentarme —dice finalmente Draco, su pierna enviando una clara señal de que ya no puede
permitirse el lujo de estar de pie durante tanto tiempo.

Se deja resbalar sobre el suelo húmedo, con una mueca de dolor en el rostro al liberarse por fin de su pierna.
Harry lo sigue poco después, acomodándose a su lado con las piernas pegadas al pecho. Sus rizos
negros, empapados de agua, cuelgan en mechones lisos, como una cortina sobre su frente.

Durante un rato, no dicen nada. No se molestan en frotarse la piel ni en ir más allá del ritmo constante
de su respiración. Dejan que el agua ahuyente sus escalofríos, escuchan el goteo que baja por las
baldosas hacia el desagüe y dejan que sus ojos vaguen, explorando, redescubriéndose después de
tantos años separados.

La mirada de Harry lo recorre, entrecerrando los ojos como si no llevara gafas, pero insiste en ver. Observa
el rostro de Draco, sus brazos, el vendaje que oculta los restos de una pesadilla que Draco preferiría
olvidar, antes de pasar a su pierna, deteniéndose en la larga cicatriz grabada en su piel. Draco le permite mirar,
le permite acariciarla con los dedos; la incomodidad habitual de estar tan expuesto se desvanece ante la
seguridad que Harry le proporciona. Harry no dice nada, al igual que Draco no pregunta por las cicatrices que
recorren su cuerpo, cada una enigmática y desgarradora.

Mientras la atención de Harry permanece fija en su pierna lisiada, Draco murmura:

“Tenemos mucho que contarnos el uno al otro, ¿no?”

Los ojos de Harry se alzan para encontrarse con los suyos. "Sí, lo hacemos", susurra.

“Y tendremos todo el tiempo que necesitemos para hacerlo, ¿no?”

Harry apoya su cabeza contra la pared, con su mirada fija en Draco.

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Nos aseguraremos de hacerlo. Lo prometo.

Draco asiente. Quiere creer que tendrán tiempo, que esta promesa no se romperá, que todo ha terminado. Asiente de
nuevo, esta vez como una confirmación más. Mientras su mirada recorre el rostro de Harry, contemplando de nuevo su
belleza, nota que Harry extiende la mano, con la palma hacia arriba, invitándolo. Draco la toma, entrelaza sus
dedos y roza los nudillos de Harry con el pulgar.

¿Harry? ¿Estás ahí?

Ambos se estremecen ante la voz inesperada de una chica que los llama desde el otro lado de la puerta, seguida de
una serie de golpes enérgicos.

—Sí, estoy aquí, Hermione —responde Harry.

—Ah, sí. De acuerdo.

El silencio se prolonga durante varios segundos, como si se arrepintiera de haber interrumpido o estuviera buscando
qué decir a continuación.

—Eh, solo quería ver si estabas bien. ¿Necesitas algo? —pregunta al fin, alzando un poco la voz para que se oiga
por encima del sonido del agua—. Tenemos algo de comer, por si tienes hambre.

—Estoy bien, gracias —responde Harry.

—Claro. —Parece dudar—. ¿Y tu amiga?

Harry inclina la cabeza hacia Draco, la pregunta pasa silenciosamente entre ellos en una mirada.
Draco niega sutilmente con la cabeza y Harry responde: «Él también está bien. Gracias, Hermione».

Está bien. Por favor, avísanos si necesitas algo. Y a tu amiga también.

—Hermione, déjalos en paz —grita la voz distante de Ron, teñida de desesperación.

Oyen a Hermione empezar a discutir, alzando la voz para defender su preocupación, hasta que las voces de
ambos se desvanecen en la distancia. Draco y Harry sonríen ante su visita improvisada, y Draco no puede evitar
decir: «Me recuerda un poco a Maisie».

El silencio que sigue se instala con pesadez, el arrepentimiento florece en el estómago de Draco. Pero entonces
Harry responde con una leve sonrisa.

Yo también lo creo. Siempre he pensado que podrían haber sido amigos.

—Lo habrían hecho —murmura Draco—. ¿Crees que Maisie habría ido a Hufflepuff como quería?

Harry levanta la cabeza. Pequeñas gotas se adhieren a sus largas pestañas, deslizándose una a una hasta aterrizar en
sus rodillas.
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—Sí —dice Harry en voz baja—. Creo que sí.

Se quedan sentados en silencio por un momento antes de que Harry agregue: "Entonces, ¿sabes sobre...?"

—Sí —dice Draco—. Lo siento mucho.

Harry frunce el ceño. "¿Para qué?"

Por irme. Por lo que pasó.

“Nada de esto fue culpa tuya.”

—Le fallé... Maisie —insiste Draco, restándole importancia a las palabras de Harry—. Solo quería sentirse normal,
ser nuestra amiga, y... Nunca me permití necesitar su amistad, en realidad, porque era terco. Era infantil, y...

—Draco, detente.

—No, tengo razón. Debería haberlo sabido, debería haber sido más curioso, debería haber sido un mejor
amigo. —Suspira, dejando que este pensamiento se asiente un momento—. ¿No crees que las cosas
podrían haber sido diferentes?

—Claro que podrían haber sido diferentes —dice Harry con voz tensa. Abre la boca como si fuera a replicar, pero
se contiene. En cambio, exhala bruscamente y se frota el puente de la nariz—. ¿No crees que no lo he
pensado? Me he pasado los últimos años preguntándome cómo podrían haber sido diferentes las cosas. ¿Y si
me hubiera negado a seguirte y me hubiera quedado con Maisie en el roble? ¿Y si te hubiera convencido de
quedarte con nosotros? ¿Y si no hubieras ido al baño después del desayuno? ¿Y si el padre Virgil no hubiera...?

"Acosar…"

Pero Harry niega con la cabeza, con los ojos cerrados. "No podemos cambiar el pasado, Draco. No podemos.
Y es agotador darle vueltas constantemente a cada posibilidad. No deberíamos vivir así, no podemos. Con cada
asertividad que atraviesa sus palabras, su voz se quiebra y parece que está a punto de llorar.

—Tienes razón. Lo siento. —Draco agarró la nuca de Harry y lo acercó con suavidad—. Lo siento.

Harry apoya la cabeza en su hombro y sorbe. Aún tiene algunas ramitas rebeldes enredadas en el pelo. Draco las
extrae con cuidado, intentando ocupar su mente con tareas tangibles y centradas en la tierra. Funciona por un
momento, un minuto delirante, antes de decir, en un arrebato de sinceridad que intenta creerse a sí mismo:
«Me alivia que hayas encontrado buenos amigos».

Por un momento, Harry parece buscar una respuesta, las palabras adecuadas, aunque debería ser simple,
algo como «Sí, son geniales». Pero Draco se da cuenta de que no es tan sencillo.

—He tenido suerte —dice Harry al fin—. No creo que haya sido fácil ser mi amigo.
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Y luego vuelve a guardar silencio, como si tal afirmación fuera perfectamente normal, una respuesta casual a
lo que sólo había sido pensado como un cumplido.

­¿Por qué dices eso? ­pregunta Draco.

No hay nadie más fácil de amar que Harry.

—Porque es verdad. —Harry se frota el brazo, un movimiento casi mecánico—. Han sido grandes amigos,
sí, pero yo no lo era... no lo soy. Solo era un desastre, un completo desastre vacío. Y han sido increíblemente
pacientes conmigo, muy comprensivos para alguien a quien ni siquiera conocen de verdad.

Se levantó del hombro de Draco y se abrazó las rodillas. «He ocultado toda mi infancia. La parte más
importante de mí, de mi vida. La parte que construyó todo lo que soy. Pero simplemente no podía decírselo. Si
lo hiciera, se volvería demasiado real. Y al mismo tiempo, ya no lo sentiría como mío. No sé si eso tiene
sentido, yo...»

—No, lo entiendo. Me pasa lo mismo.

Los ojos de Harry vuelven a mirar a Draco y se quedan allí un momento como si buscara algo.

—No ha habido un solo día en que no te haya extrañado —dice Harry finalmente, con la voz entrecortada—.
Ha sido duro. Ha sido muy duro.

"Lo sé."

Draco no sabe qué más decir. La palabra «duro» resuena demasiado débilmente en sus oídos,
un eufemismo para la injusticia que han sufrido, por la muerte de Maisie, por vivir separados. Así que
repite «lo sé» varias veces, hasta que Harry posa la mano sobre el brazo doblado de Draco y pregunta
en voz baja:

¿Qué pasó después de que te caíste del acantilado? ¿Te adoptó la familia?

Draco asiente porque siente que llorará si habla.

“¿Fueron amables contigo?”

“Lo eran”, susurra.

Se siente mal hablar de su familia adoptiva cuando Harry se quedó en el orfanato. Con todo el dolor,
de repente se siente afortunado, inmerecidamente.

—Probablemente deberíamos empezar a lavarnos —se ríe Draco con una imperiosa necesidad de cambiar
de tema.

Ve la preocupación en el rostro de Harry. Hay una leve frustración por el abrupto final de la conversación,
pero la ignora rápidamente, asintiendo con una pequeña sonrisa decidida.

—Claro. Sigues oliendo fatal.

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—Vete a la mierda. —Draco le da un codazo juguetón, ganándose una risa mientras Harry se aparta, protegiendo el punto
que Draco tocó con la mano—. ¡Qué idiota!

Un silencio se extiende entre ellos, durante el cual Harry lo observa con una intensidad inquietante, como si
acabara de despertar de un sueño y estuviera viendo a Draco por primera vez.
La sonrisa burlona desaparece del rostro de Draco y es reemplazada por una quietud incierta, teñida por un silencioso
asombro ante lo absolutamente hermoso que es Harry.

De vuelta en el dormitorio, tras una ducha larguísima que les dejó la piel arrugada y entumecida, Draco se sienta en
el borde de la cama de Harry, con una toalla alrededor de la cintura, con todos sus miembros doloridos y cansados. A
través de las estrechas ventanas, la luz del amanecer tiñe el cielo de tonos azul celeste, mientras que las montañas a
lo lejos se tiñen de un resplandor ámbar. Sin embargo, aún no es suficiente para iluminar por completo la habitación. En
las penumbras, Draco dirige su atención a Harry, observándolo con detalle de una forma que antes no había hecho.

Harry está de pie junto a la ventana, de espaldas a Draco, mientras se pone la misma camiseta enorme que, a pesar de un
hechizo limpiador, aún presenta leves manchas de sangre y agujeros. Está delgado, demasiado delgado, con huesos
que sobresalen de sus omóplatos y cada vértebra claramente visible a lo largo de su columna. Su piel es más pálida de lo
que Draco recuerda, sin los tonos miel que antaño la hacían parecer cálida y dorada bajo el sol.

Cuando Harry se gira hacia él, Draco nota que sus gafas redondas le quedan ligeramente torcidas en la nariz. Una
de las lentes tiene una raya larga y fina que la recorre de lado a lado.

“¿Draco?”

"Soy más alto que tú."

La declaración surge como una prueba irrefutable, algo que simplemente debe decirse sin importar el momento ni
las circunstancias. Harry levanta las cejas con una ligera sorpresa antes de sonreír, separándose para dejar escapar una
breve y encantadora risita. "Ojalá".

Pero lo es. Darse cuenta de ello llena a Draco de una peculiar sensación de profunda y pueril satisfacción.
Sin embargo, antes de que tenga tiempo de saborear la pequeña victoria de una batalla que dura toda la vida, librada
principalmente en su interior, una tristeza aplastante lo azota, pesada e inamovible, asentándose en la boca del
estómago. Se le cierra la garganta y siente como si le apretaran la mandíbula entre dedos frenéticos.

No responde cuando Harry se burla de él por comer más verduras por fin; ni siquiera registra la mitad de las palabras que
llegan a sus oídos. Con la camiseta puesta y unos calzoncillos oscuros, Harry se acerca a la cama y se sienta en el
borde opuesto, sujetando sus vaqueros con las manos.

Draco no puede apartar la mirada del arañazo en las gafas de Harry. Sus ojos recorren el cristal de un extremo a otro
mientras se pregunta si el arañazo dificulta la visión de Harry o si Harry siquiera lo ha notado.
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"¿Necesitas ayuda para vestirte?" pregunta Harry.

Draco niega con la cabeza.

Algo serio se dibuja en el rostro de Harry. Se inclina hacia adelante y busca la frente de Draco con la
mano.

"Oye, estás ardiendo", dice.

"Mmm."

"Draco."

—No lo soy —murmura Draco—. Eres tú el que tiene demasiado frío.

Probablemente solo sea el agua caliente pegada a su piel. Y aunque fuera fiebre, Draco ya no quiere que nada
se interponga entre él y Harry. Nada.

Harry no insiste. Con un leve suspiro por la nariz, retira la mano y la posa sobre la pierna doblada de
Draco. Sus dedos le dan un suave apretón.

De cerca, Draco nota que la patilla de las gafas de Harry, frente al rasguño, está torcida y el tornillo de la
bisagra está ligeramente flojo; probablemente de cuando Harry se desplomó en el suelo justo antes de que
Draco lo encontrara. Debió de estar muy asustado en ese bosque, solo.

"Estás llorando."

—No lo soy —repite Draco, pero las lágrimas que le pican en los ojos lo delatan. Empiezan a resbalar
por sus mejillas, sin invitación. No tiene energía para enjugárselas.

“Oye, ven aquí.”

Harry levanta el brazo de nuevo, pero esta vez, lo envuelve alrededor de Draco, atrayéndolo hacia un abrazo.
En el hueco de su cuello, donde Draco huele la dulzura fresca y jabonosa de él, rompe en sollozos
incontrolables, por todo el abuso, por todas las palabras dispersas que ha escuchado aquí y allá sobre la
vida de Harry, lo triste y solo que ha estado, sobre sus años perdidos, lo que podrían haber sido, lo que nunca
recuperarán, los sacrificios, la injusticia de todo. Y llora y llora, y Harry lo acuna con la suavidad que mejor
lo define, en sus delgados brazos, su naturaleza cariñosa. Las manos de Draco se aferran con más
fuerza a su espalda, los dedos curvados como si intentaran hundirse en su carne. Puede sentir los huesos de
Harry, los músculos doloridos anudados por toda su espalda, sus hombros tensos frágiles bajo el peso del
mundo.

Draco llora hasta quedarse exhausto, sin vergüenza, porque ha aprendido a no sentirse avergonzado delante
de Harry.

"Lo siento mucho", susurra cuando sus ojos se secan y su corazón no lleva nada más que
entumecimiento.

Por un rato, Harry no dice nada. Su mano acaricia el cabello de Draco, las yemas de los dedos recorriendo
los bordes de una de las perlas de Liv.
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—Te lo juro, Draco, necesito que dejes de disculparte por lo que nos hicieron.

Eso es todo lo que Draco necesita para empezar a llorar de nuevo, más fuerte, más dolorosamente, con lágrimas
que no sabía que tenía. Creyó que por fin se había vaciado, pero su cuerpo le demostró lo contrario. Un hipo
se suma a su desesperación, le duele el pecho mientras su diafragma se contrae dolorosamente, y el sabor
salado y amargo de sus lágrimas se filtra en su boca.

"Lo siento, no puedo parar de llorar", gime, y Harry suelta una risita silenciosa, su mano acariciando su espalda
tambaleante en un ritmo cada vez mayor.

—Está bien, solo llora —susurra Harry, llorando también.

Durante las horas restantes de la noche, yacen entrelazados, entre las capas de mantas prestadas que cubren
casi por completo a Harry. Al principio, Draco oscila entre el sueño ligero y la vigilia, sin poder rendirse del todo a
la fatiga, pues el constante ir y venir en la habitación —pasos y susurros— lo sacude constantemente. Teme
que los separen, que ese hombre Moody salte de detrás de la cama y lo arreste para siempre. Pero no ocurre.
Los discretos visitantes nunca llegan a su cama; solo vienen a ver cómo está Harry y luego se van, y
finalmente, Draco se queda dormido profundamente.

No hay mejor sensación que despertar en los brazos de Harry, acurrucado y reconfortado. Es como el
comienzo de sus frecuentes y tranquilos sueños, esos que finalmente se convierten en pesadillas, en las que
Harry está cubierto de sangre y lo regaña por haberlo abandonado. Pero no es ni un sueño ni una pesadilla; es
muy real, muy tangible. Y entonces oigo una voz, una voz muy, muy molesta.

—Harry, Harry.

Alguien sacude el hombro de Harry, sacudiendo a Draco en el proceso. Harry tarda un poco en reaccionar; su
brazo izquierdo está sobre Draco, su cabeza presionada contra su frente, y cuando finalmente despierta,
visiblemente perdido y confundido, su primer instinto es apretar a Draco aún más contra él. Disfrutando de la
sensación, Draco no se molesta en reconocer la presencia extraña.
Mantiene los ojos cerrados y la nariz enterrada entre la almohada y el cuello de Harry.

"¿Acosar?"

La mano y la voz intrusivas finalmente logran poner fin a su abrazo. Draco se resigna a entreabrir los ojos, solo
para encontrar a Ron de pie junto a ellos. El chico parece haberse limpiado, revelando un rostro pálido y
pecoso bajo su cabello rojo.

—¿Qué pasa? —murmura finalmente Harry, con voz confusa.

"Ya casi es mediodía", dice Ron, con un tono casi de disculpa, como debe ser. "Queríamos dejarte dormir un
poco más, pero hay mucha gente abajo que quiere hablar contigo".
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La respuesta de Harry es un gemido, involuntario, pero lo suficientemente directo como para que Ron se
disculpe. No se detiene, balbuceando apenas audibles palabras sobre unirse a Hermione en la sala común
y sugerir que se tomen su tiempo.

Cuando los pasos de Ron se desvanecen por las escaleras, Harry exhala profundamente antes de abrazar a Draco
con fuerza. Permanecen así un buen rato, quizá demasiado, pero a Draco no le importa. La idea de una multitud
haciendo fila para hablar de asuntos urgentes con Harry, mientras este está demasiado ocupado durmiendo en sus
brazos, alimenta su posesividad con una deliciosa saciedad.

Mientras el tiempo pasa y Harry no da señales de soltarse, Draco se descubre siendo él mismo el que se
despierta. Abre los ojos, pero la sensación de haberse quedado dormido se combina con una somnolencia persistente
que le pica los ojos y le hace bajar los párpados. A pesar de que es temprano por la tarde, la habitación apenas
está más iluminada, y cuando dirige su mirada perezosa hacia la ventana, solo ve un cielo sin sol envuelto en un velo
gris opaco.

“Puede que haya tenido la mejor y la peor noche de mi vida”, dice Harry de repente.

Con una suave risa de acuerdo, Draco deja caer su cabeza hacia atrás sobre la almohada y entierra su nariz contra
la mejilla de Harry, disfrutando lo que sabe que será un respiro fugaz antes de que la alegría inconmensurable
de su reencuentro se desvanezca en favor del dolor de las personas que no conoce y el inevitable dolor y sufrimiento
de las consecuencias.

“¿Puedo besarte?”, pregunta entonces.

Harry echa la cabeza hacia atrás. Por un instante, su mirada vaga entre los ojos de Draco —derecha, izquierda,
derecha, izquierda— sin fijarse en ninguno. Entonces pregunta:

"¿Estamos jugando a verdad o reto?"

Draco sonríe. "No, esta vez no."

Luego espera en silencio, con paciencia, y Harry finalmente acepta con un rápido movimiento de cabeza.

Es como cuando eran niños, excepto que esta vez, es Draco quien acorta la distancia para posar sus labios contra
los de Harry. Excepto que esta vez, dura más que un tímido beso. Sus bocas se abren, sus lenguas se encuentran, se
exploran mutuamente. Es un sabor que Draco no ha probado antes, pero se siente completamente familiar, como
desbloquear un recuerdo de la infancia. Su beso sabe a roble, a hierba sin cortar aún húmeda por el rocío de la
mañana, a la corteza mantecosa alrededor de la fruta, a las constelaciones brillantes sobre sus camas.
La única razón por la que deja que termine es la inquietud de comenzar de nuevo. Sus dedos encuentran su camino
alrededor de la oreja de Harry en un camino evidente; la mitad de sus rostros se presionan uno contra el otro, reacios
a separarse, mientras sus respiraciones se mezclan, sus labios ardientes se rozan, pellizcan, necesitados,
hambrientos.

—Deberíamos irnos, sólo nosotros —susurra Draco desde su boca hacia la de Harry.

"¿Dónde?"

"Lejos."
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Un silencio, un martilleo en el pecho por la anticipación, luego:

—Bueno, vámonos. —Harry inclina la cabeza y lo besa de nuevo—. Y te prometo que esta vez no te soltaré la mano.
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Almas gemelas

Notas del capítulo

Importante: El
diálogo en cursiva está en noruego cuando puede haber confusión entre inglés y noruego (básicamente
cuando Harry está cerca).

Vea el final del capítulo para más notas.

El rasguño del lápiz sobre el papel despierta a Harry de su letargo. Su rostro se arruga, entreabre los ojos
lo justo para buscar el origen del sonido. Draco deja silenciosamente sus materiales de dibujo en el sofá junto a sus
piernas cruzadas. En la tenue luz de la chimenea, Draco percibe el leve rubor que tiñe las mejillas de Harry, justo
donde su tímida sonrisa florece cada vez que se da cuenta de que ha sido la musa de la visión artística
de Draco. Insiste en que detesta que lo dibujen, pero cada vez que Draco lo insta a ver lo hermoso que es, Harry
siempre cede, estudiando los retratos con detenimiento. A veces incluso vuelve a algunos, sus favoritos, aunque
nunca los llamaría así en voz alta. A Draco le encanta ver a Harry mirar sus dibujos, le encanta la forma en
que absorbe minuciosamente cada detalle, como un discreto conocedor del arte que se detiene en las sombras,
silencioso, nunca crítico, pero cuya mirada lo revela todo. Quizás por eso Draco ha retomado el dibujo después de
tantos años. Quizás por eso finalmente cobra sentido.

La gruesa manta se levanta cuando Harry libera su brazo para acercarse a Draco, abriendo y cerrando los dedos
varias veces en una silenciosa invitación. Draco no necesita que se lo pida dos veces; su retrato inacabado se
desliza de su regazo mientras se levanta y se acerca lentamente a la cama. Se incorpora con ambas manos
a ambos lados del rostro de Harry, flotando sobre él por un instante antes de que Harry le rodee el cuello con una
mano, atrayéndolo hacia abajo para encontrarse con sus labios entreabiertos.
Son fríos, como la punta de su nariz, que roza la de Draco.

—¿Cuántos dibujos míos durmiendo tienes ahora? —pregunta Harry cuando Draco libera su boca para dejar
besos a lo largo de su mandíbula.

"No es suficiente."

La pequeña risa que se escapa de Harry atrae a Draco hacia su boca como una polilla hacia la llama.
Es adictivo, teme, besar la sonrisa de Harry, beber su pura felicidad y sentirla desbordarse en su totalidad.

Afuera, los vientos invernales del norte azotan las destartaladas ventanas de la cabaña de Einar. A pesar de
los cálidos hechizos y la rápida renovación, persiste un frío persistente, uno que opacaría la experiencia si alguna
vez desapareciera. Con un par de movimientos hábiles, Draco se une a Harry bajo la manta y se acurruca
cerca. Lo rodea con sus brazos, derritiendo sus temblores en su fusión. Harry se ha sentido mucho mejor últimamente,
mucho mejor.
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Más saludable; Draco siente la mejoría cada vez que lo abraza y siente cada vez menos los huesos que
sobresalen de un cuerpo frágil. Sigue delgado, demasiado delgado, y arrastra un cansancio constante que, a pesar
de todo el respiro, lucha por apaciguarse. Tomará tiempo, más tiempo del que Draco desearía, pero el evidente
progreso le da esperanza.

Apoya su cabeza en el estómago de Harry, escuchando el tranquilizador ruido de su almuerzo anterior.

A menudo se pregunta si la guerra le quitó el apetito a Harry o si el trauma es más profundo, arraigado en una época
en la que Draco estuvo ausente. Ha pensado en preguntar a quienes podrían saberlo, pero nunca lo consigue.
Tiene demasiado miedo.

—Oye, no te vuelvas a dormir —dice Draco, levantando la cabeza mientras los ojos de Harry empiezan a cerrarse
—. Empieza pronto.

Esta noche es especial, un evento que Draco ha esperado con tanta ilusión que le da náuseas. Se siente infantil
por la emoción, con el corazón latiendo con fuerza contra sus costillas. Arrastrándose de vuelta hasta el rostro
de Harry, le pasa los dedos por el pelo y le da besos juguetones en los párpados, sin poder contener una sonrisa.

“Despierta, despierta, despierta.”

"Hmm."

Entre besos, Draco echa miradas furtivas por la ventana. El azul intenso del cielo se desvanece lentamente
hacia tonos más claros.

"Har, vamos, es la hora", insta, solo para recibir un gemido ahogado como respuesta. "Date prisa, no podemos
perdértelo", insiste, prácticamente sacando a Harry de la cama a rastras.

Se visten casi en silencio, envolviéndose bajo capas y capas de ropa. Aún desacostumbrado al frío, Harry
también se pone guantes, un gorro de pelo y una capa extra que Liv le hizo especialmente. Todo parece
cómicamente descomunal, y Draco no puede evitar maravillarse de cómo Harry logra cargar con todo. Le dan ganas
de abrazarlo fuerte, pero se contiene por miedo a perder la determinación y llevarse a Harry de vuelta a la
cama.

"¿Listo?"

Ante el asentimiento de Harry, Draco se mueve para abrir la puerta principal, pero casi es impulsado hacia
adelante cuando el viento lo saluda con quizás demasiado entusiasmo.

"¿De verdad tenemos que hacerlo?" pregunta Harry, encorvado los hombros en un intento desesperado por
protegerse del frío.

“Vamos, no te arrepentirás”.

Harry finalmente toma la mano extendida de Draco y lo sigue afuera. Sus botas se hunden en la nieve crujiente,
desapareciendo hasta sus pantorrillas.

Cuando el invierno azotaba las llanuras de Gales y cubría de blanco el orfanato, siempre eran los primeros en correr
al patio, saltando, rodando y enterrando la cara para grabar muecas graciosas en la nieve. Para cuando los
Guardianes llegaban para interrumpir su...
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festejos—e inevitablemente regañaron a Draco por no asegurarse de que Harry usara ropa de invierno
apropiada—ya habrían dejado su marca en la mayor parte del patio.

La misma excitación, entre asustada y traviesa, se extiende por el rostro de Harry mientras pisan el polvo
helado, disipando su anterior somnolencia. La primera idea de Draco fue que se sentaran cómodamente en
el pequeño banco junto a la pared, pero Harry ahora muestra signos de energía juvenil, una energía que le ha
faltado durante demasiado tiempo, y que Draco no se atrevería a desperdiciar tan rápido.

A lo lejos, sobre el agua resplandeciente, las etéreas mujeres vestidas con vaporosos vestidos blancos
emergen de las profundidades, con las manos entrelazadas mientras se mueven en elegante sincronía.
Harry acelera el paso hacia ellos y se detiene sólo cuando llega al borde de la parcela de tierra que rodea la
choza.

—¿Son Lysanders...? —susurra Harry mientras Draco se le une—. ¿Como en el libro?

Draco no está seguro de a qué libro se refiere Harry, pero su curiosidad se disipa rápidamente ante la euforia
de ver cómo el rostro de Harry se ilumina, con la boca y los ojos abiertos de par en par, maravillado por la
belleza que los rodea. Los gradientes de luces púrpuras y verdes ondean en el cielo; sus tonos se reflejan
en las gafas de Harry y proyectan un brillo radiante en sus mejillas.

Entonces Harry se echa a reír —pura y desenfrenada alegría— y Draco no tarda en unirse a él, y no puede
parar, como tampoco puede evitar que las lágrimas le nublen la vista. Llorar a temperaturas bajo cero no es
precisamente la mejor idea; de hecho, es casi como tener agujas clavándose en las carúnculas. Pero
son lágrimas de pura felicidad, así que lo hace más llevadero, vale la pena. Ríen y ríen, como cuando eran
niños y contemplaban el cielo encantado desde su fortaleza de sábanas, en el pequeño reino que habían
construido para sí mismos, donde nada importaba más que sus sueños.

Draco toma la mano de Harry, su mirada cariñosa antes de regresar a los Lysanders y al cielo llameante.

Lo lograron.

La primera vez que Draco lleva a Harry a Noruega es a principios de junio, semanas después de lidiar con
el atormentador temor de que su reencuentro con los Dahlem terminara en un rechazo desgarrador.
Semanas de intentos bienintencionados pero inútiles de Harry por convencerlo de lo contrario; promesas que
Draco no podía creer. Sabía que Liv lo rechazaría; ¿cómo no iba a hacerlo?
Einar había muerto por su culpa, y él la había abandonado a ella y a los gemelos cuando más lo necesitaban.

Aterrizan en Sjødal gracias a un Traslador que el Sr. Weasley les ayudó a conseguir. A su alrededor se extiende
el familiar paisaje de naturaleza tranquila que vio a Draco crecer hasta convertirse en adulto.
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Se siente surrealista estar aquí, atrapado entre el pasado y el presente, realzado por la visión de Harry
brillando bajo la suave luz del sol noruego, cuyos rayos se reflejan en sus rizos negros.

Harry observa su entorno por un momento, asimilando lentamente la extraña vista. Cuando su mirada finalmente se
encuentra con la de Draco, le ofrece una sonrisa alentadora y espera sin presionar.

Draco respira profundamente.

La casa de los Dahlem se encuentra cerca, justo al otro lado del estrecho sendero que conduce a una colina bastante
empinada, una que Einar siempre describía como el mejor ejercicio matutino natural para un cuerpo y una
mente sanos. Draco se había mostrado reacio durante mucho tiempo a la hipocresía de semejante afirmación
dirigida a un niño con discapacidad. Sin embargo, al mirar atrás, se pregunta si su pierna habría estado aún
más débil sin ese esfuerzo diario.

Al llegar a la base de la colina, Draco siente la dulce mirada de Harry posarse en él, irradiando la paciencia siempre
respetuosa que ha mostrado desde que Draco finalmente decidió regresar. Harry enrosca su mano alrededor
de la suya, una inyección de coraje muy necesaria.

En silencio, se encaminaron hacia la casa, su ritmo más lento que el de Draco años atrás.
Su cojera ha empeorado desde aquella carrera desesperada por el bosque, o quizá sea simplemente la
edad la que se acerca sigilosamente. Quizás solo empeore con el tiempo.

El tejado torcido se alza imponente mientras la cima de la colina se hunde con cada paso. El corazón de
Draco late con fuerza, la mano de Harry se aprieta entre sus dedos y, por un instante, se convierte en la única
razón por la que no se da la vuelta y se marcha. Docenas de posibles reencuentros le rondan la cabeza, y
empieza a imaginar las expresiones en el rostro de Liv al verlo: ira, decepción, resentimiento, rechazo, incluso
indiferencia. Entonces, empieza a ponerle palabras en la boca: qué le diría, cómo reaccionaría ante cada
posibilidad, y nada le resulta tranquilizador.

Pronto se encuentran frente a la misma casa que dejó con Lestrange: el mismo caminito de tierra cubierto de
hierba sin podar, la misma puerta de madera, la misma fachada de madera y las mismas baldosas negras. Su
mirada se posa automáticamente en el lugar donde vio a Einar por última vez, cuando buscó su mirada pero
solo encontró el olvido.

Se acercan a la puerta principal, y cuando Draco levanta su mano curvada, esta queda suspendida en el aire por un
instante, congelada. Su vacilación dura unos segundos antes de que sus nudillos finalmente golpeen la madera
con golpes rápidos y sucesivos. No se oye ningún sonido. La casa se queda quieta, su silencio desconcertante.
Al retroceder, Draco tiene la extraña sensación de estar mirando a un ser congelado.
memoria.

—Quizás ya no estén —sugiere Harry—. Podemos esperar si quieres.

Draco bordea las paredes para llegar a la ventana que da a la cocina. Inclinándose, se hace una especie de
bocina con las manos alrededor de los ojos y mira dentro como un ladrón. La habitación está a oscuras: no hay
comida, ni platos en la mesa, ni leña junto a la chimenea.

"¿Quieres entrar?" pregunta Harry tímidamente.

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Draco se aparta de la ventana, pero no puede apartar la mirada de la casa. Sus pensamientos se arremolinan
en la quietud del lugar. La oferta de Harry es tentadora; al fin y al cabo, es su casa, pero la sola idea de
entrar, de abrir esa puerta por voluntad propia, le deja con la abrumadora sensación de ser un intruso.

Intenta mantener la calma, proteger a Harry de la creciente oleada de ansiedad que amenaza con apoderarse
de él. No puede dejar que Harry vea cuánto lo consume por dentro. ¿Y si Snape tenía razón?
¿Y si les ocurriera algo y Draco decidiera ignorarlo y no volver a casa? ¿Tendría que vivir el resto de su vida
atormentado por la culpa de haber elegido a Harry en lugar de ellos? ¿De haberlos dejado morir a manos
de las mismas manos viles que mataron a Einar? Paralizado frente a la casa, bajo la mirada preocupada de
Harry, el suelo empieza a desmoronarse bajo sus rodillas debilitadas. Cada vez le cuesta más respirar, a pesar
de la brisa fresca que le acaricia el rostro.

Pero entonces Harry se acerca a él y le dice algo que lo hace girarse. "Draco, alguien viene".

Draco, instintivamente, jala a Harry tras él mientras entrecierra los ojos al ver la imponente silueta contra la luz.
Y entonces, cuando el sol finalmente se esconde tras la desconocida, las líneas de su rostro adquieren la
familiar sensación de consuelo maternal.

Esta voz. Su voz. "¿Qué haces aquí? No tienes derecho a vagar..." Liv hace una pausa a media frase. Su
expresión cambia mientras sus ojos recorren a Draco de arriba abajo; abre la boca y arquea las cejas.

“¿...Isak? ¿Eres tú? ”

A pasos rápidos, acorta la distancia restante y se detiene justo frente a él. Durante un rato, no dicen nada. Se
observan con profunda atención, casi como animales salvajes que se cruzan en un bosque. Ella está
viva; se ve bien, más allá del ligero rastro de cansancio bajo sus ojos, y la expresión de su rostro pálido
no es la terrible que él imaginaba. Hay lágrimas brillando en sus ojos cristalinos y el atisbo de una sonrisa en
sus labios temblorosos.

Lentamente, ella acuna sus mejillas entre sus manos, grabando sus líneas en sus dedos con una suavidad
que le provoca ganas de llorar, de volver a ser un niño y refugiarse en su calor. El insoportable peso
de la ansiedad se alivia cuando ella, de repente, lo rodea con los brazos, atrayéndolo hacia un fuerte
abrazo, y se vuelve mucho más fácil respirar.

“¡Oh, no lo puedo creer, has vuelto!” grita contra su pecho.

No recuerda cuándo creció más que ella, cuándo ella empezó a tener que levantar la cabeza para mirarlo. Ni
siquiera está seguro de si lo había notado antes. Una idea preconcebida e infantil de que los padres siempre
deben ser más altos.

"Estaba tan preocupada, lo siento mucho", dice entonces, repitiendo disculpas que Draco no cree merecer.
De hecho, cree que debería ser él quien se disculpe. Y así lo hace; por Einar, por irse, por todo, y ella las
rechaza todas disculpándose por él.
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Cuando finalmente se separan, ambos lloran, con oleadas de alivio, felicidad y pena deslizándose por sus
mejillas. Secándose los ojos con la manga, tarda un segundo en darse cuenta de que su atención se ha
vuelto hacia Harry. Pobre Harry, espectador involuntario de un estallido emocional.

"Eres…"

—Liv, él es Harry —dice Draco, haciéndole señas para que se acerque.

Harry apenas tiene tiempo de abrir la boca o moverse antes de que Liv lo abrace con el mismo ardor que
sentía por Draco. Sus hombros empiezan a temblar; está llorando de nuevo.

Harry lo mira desconcertado, pero Draco está igualmente sorprendido por la escena, más aún cuando Liv
ahora dirige sus disculpas a Harry.

“¡Oh, lo siento, lo siento mucho!”, grita, y Harry recibe en silencio su afecto.

Termina acercando a Draco y abrazándolos a ambos. «Lo siento», llora una y otra vez.

—Liv… está bien… por favor, detente —susurra Draco.

Apenas funciona, y su sollozo incesante lo hace llorar una vez más. La mano de Harry —o él cree que es la
suya— le acaricia suavemente la espalda mientras los abraza con más fuerza, con la cabeza apoyada
en la frente de Liv.

“¿Es… es todo…”

—Sí, señora Dahlem —dice Harry en voz baja, y Draco lo agradece porque siente un nudo en la garganta
que le impide hablar—. La guerra ha terminado. Ya ha terminado todo.

Draco siente que Liv asiente debajo de su mejilla, y ella suelta un suspiro profundo y tembloroso antes de
finalmente alejarse, poniendo fin al abrazo.

Parpadea para contener las lágrimas y de repente dice con decisión: «Deberíamos entrar. Les prepararé algo
de comer; deben tener mucha hambre. ¡Y sed! Ah, y pueden descansar; ¡han viajado mucho!». Hace
una pausa, su mirada va y viene de uno a otro. Parece que quiere decir algo más, pero termina empujándolos
hacia la puerta.

Camina deprisa, con más energía y entusiasmo que nunca. Adentro, abre las contraventanas para que entre
más luz, acerca sillas de la mesa de la cocina para que Harry y Draco se sienten, sin parar de hacer
preguntas y responder sin que nadie le pregunte, repitiendo de vez en cuando lo guapo que es Draco, lo
alto que es, y luego halagando a Harry como si lo conociera, como si fuera su propio hijo.

"¿Dónde están los gemelos?", pregunta Draco durante un breve segundo de silencio.

—Oh, fueron a pescar con el hijo del Sr. Laske, Daniil. No sé si lo recuerdas; es unos años mayor que tú.
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Draco asiente, sintiéndose extraño ante la mención improvisada de Daniil.

“Todo el pueblo fue increíblemente servicial después de…” Su energía inagotable disminuye. Se aclara la
garganta, su mirada se posa en el dobladillo de su vestido mientras lo alisa con un movimiento
distraído de las manos. “Tengo que trabajar mucho, pasar los días en Trolldal y… bueno, en fin.” Niega
con la cabeza. “Daniil es genial con los niños, lo adoran.” Luego se inclina hacia la ventana y cambia al
inglés: “Deberían volver pronto, la verdad.”
¡Se alegrarán mucho de verte! Kaia... —No termina la frase, sino que se acerca a la cocina y coloca
una tetera de metal al fuego.

La boca de Draco se afloja; mira hacia la mesa, a la grieta que la recorre a lo largo y que solía trazar
con su dedo índice cada vez que Einar y Liv intentaban hacerle hablar en noruego y se volvía demasiado
abrumador para él.

Se hace un silencio, luego Liv se aclara la garganta nuevamente y pregunta con una voz mucho más baja:

—¿Quieres algo de beber? ¿Harry? ¿Isa...? —Hace una pausa, vacilante—. ¿Draco?

Draco levanta la cabeza bruscamente para mirarla. Escuchar su verdadero nombre en sus labios lo deja atónito. No le
gusta. Él, que llevaba años resentido con ellos por quitarle su nombre, ahora detesta la incómoda extrañeza de que lo llamen Draco
en este ámbito de su vida.

—Por favor, llámame Isak —dice, y ella parpadea, con los labios ligeramente separados.

"¿Está seguro?"

"Sí."

No importa por qué le cambiaron el nombre, si fue para protegerlo del regreso de Voldemort, porque no les
gustaba el nombre «Draco», o simplemente para empezar de cero. Es el nombre que eligieron para él,
el nombre que lo siguió a todas partes en Noruega, en Durmstrang; es el nombre por el que Kaia
y Markus lo conocen. Se da cuenta de que no puede ser Draco aquí, del mismo modo que nunca
sería un Wynn fuera del orfanato, nunca sería un Malfoy fuera de la Mansión. Sus numerosas
identidades pertenecen a lugares definidos, no pueden cruzar barreras, no las cruzará. Será quien quiera
ser, con la gente que elija.

Liv reacciona con cierta lentitud, con la mano suspendida sobre el asa de la tetera, el rostro ensombrecido
por pensamientos, como si la petición de Draco no tuviera sentido. Pero entonces asiente, sonríe, y él
está seguro de verla secarse los ojos de nuevo cuando les da la espalda.

Risas y gritos fuertes resuenan desde el exterior de la casa, acercándose a la puerta hasta que se
abre y revela a dos niños animados que corren por la cocina a toda velocidad, con montones de cabezas
de bacalao secas colgando de sus pequeños puños, tintineando entre sí como campanillas
discordantes. Tras ellos, Daniil cierra la puerta con un suspiro de exasperación, una clara
indicación de que deben haber tenido este nivel de energía el tiempo suficiente para dejarlo exhausto y
hacer que se arrepienta de haberlos llevado por el día. El alboroto finalmente se calma cuando los gemelos ven...
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Dos visitantes inesperados, de pie en medio de la habitación, como obstáculos que les impiden llegar hasta
su madre. Se detienen en seco y se esconden tras las sillas.

Daniil es el último en notar la interrupción en su rutina. Primero deja caer su propio montón de pescado
sobre la mesa, luego su mirada recorre la cocina, primero en Harry y luego en Draco.
Su expresión es difícil de leer, sus ojos se entrecierran antes de abrirse, luego sonríe y deja escapar una
risa genuina de incredulidad.

¿Isak? ¡Has vuelto!

Draco no sabe qué decir. Se da cuenta de que nunca pensó que volvería a ver a Daniil.

No ha cambiado mucho desde la escuela, aunque Draco supone que eso le aplica a cualquier adulto joven.
Puede que le haya crecido un poco el pelo, con la mitad superior recogida en una coleta alta. Pero por lo
demás, es inconfundiblemente el mismo: un rostro amable, abierto, radiante e inspirador de confianza.

—Es agradable verte —dice Draco y esboza una sonrisa, aunque espera no parecer demasiado estúpido.

Los ojos de Daniil siguen mirándose hacia Harry, y Draco puede sentir que Daniil ha adivinado quién es.
Tiene una sonrisa cómplice, de esas que hacen que Draco se preocupe por si va a hacer algún comentario
ingenioso, algo totalmente vergonzoso que le haría querer enterrar la cabeza. Pero Daniil mantiene la boca
cerrada y saluda a Harry con un simple asentimiento.

“¿Cuándo llegaste aquí?”, pregunta.

"En este momento."

Daniil asiente nuevamente.

Toda la escena es dolorosamente incómoda. Daniil permanece de pie junto a la mesa, con cara de querer
decir algo más que unas pocas palabras impersonales, pero se contiene, mientras los gemelos permanecen
ocultos tras los muebles, mirándolo con cautelosa curiosidad.

Liv finalmente rompe la tensión. «Markus, Kaia, vengan a abrazar a su hermano».

Pero no se mueven. Lo miran con fijeza, serios y sin pestañear. Markus tiene el dedo medio metido en la boca,
Kaia tiene la pierna derecha alrededor de una de las patas de la mesa y se balancea ligeramente, como si
quisiera jugar pero supiera que no es el momento.

Draco contiene la respiración. Cae en la cuenta de que quizá no lo reconocieron, que lo olvidaron. Pero no
puede ser; tenían siete años cuando se fue, y recuerda todo lo que le pasó a los siete. Así que quizá sí lo
recuerden, pero ya no les importa mucho. Quizás han compensado la repentina ausencia de un hermano
mayor en sus vidas con Daniil y han encontrado suficiente satisfacción en ese sustituto. De la misma
manera que Draco una vez pensó que podría compensar la profunda ausencia de Harry con la atención de
Daniil.

—No te hagas la tímida con Isak —dice Liv—. Ven a saludarlo.

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Draco desearía que Liv dejara de insistir. El dolor ya es bastante agudo; la humillación, insoportable. El silencio
a su alrededor —de Harry, de Daniil— lo deja sintiéndose completamente vulnerable. Quizás deberían irse ya.
Ha ido a ver cómo están los Dahlem, aliviado de que estén vivos y a salvo. Quizás eso sea lo único que
importa.

Pero entonces Kaia por fin desenrolló la pierna de la mesa y caminó hacia él. Llevaba el pelo más largo,
recogido con una trenza pulcra. Cuando estuvo lo suficientemente cerca, Draco se agachó a su altura. Por encima
de su hombro, vio a Markus acercarse también, siempre más indeciso que su hermana.

—Oye —intenta Draco, con voz lenta e insegura, estudiando sus rostros atentamente, buscando incluso el más
leve destello de alegría.

La última vez que los vio, les dijo con claridad y en voz alta que nunca quería formar parte de esa familia. Luego
apartó a Kaia de un empujón, haciendo que su pequeño cuerpo se tambaleara hacia atrás, ignorando sus llantos,
sus lágrimas... y también las de Markus.

"Siento mucho haberte dejado" , susurra, apretando la mandíbula mientras sus manos temblorosas rozan
tímidamente sus mejillas. Han crecido mucho, han adelgazado, han perdido los últimos rastros de grasa infantil
en sus rasgos. Pero han conservado lo esencial, su singularidad: los rizos rubios de Markus, el iris blanco
del ojo derecho de Kaia. Su belleza rebosante de suavidad.

—No pasa nada —dice Kaia por fin, encogiéndose ligeramente de hombros—. Mamá dijo que no es tu culpa que
tuvieras que irte. Dijo que nos querías y que volverías.

No está seguro de si son las palabras en sí o la inocencia con la que ella las dice lo que hace que su corazón
se sienta como un frasco de vidrio perforado con cien pequeños agujeros, con agua filtrándose por cada grieta.

"¿Por qué te ves triste?"

Draco suelta una risa suave y temblorosa y sorbe por la nariz. "Porque te he extrañado mucho".

“Yo también te he extrañado”, dice ella.

Markus asiente solemnemente a su lado. "Yo también".

El frasco se rompe. Draco se rompe, pero de forma interna, sin apenas lágrimas ni rastro visible, solo una oleada
abrumadora de alivio, dolor y emociones entrelazadas que fluyen profundamente en su pecho. Cierra los ojos con
fuerza mientras los abraza.

Se lo permitieron. El familiar aroma del jabón y la loción de limoncillo se les pega a la piel, mezclado con el
intenso aroma del mar; el mismo aroma que solía persistir en él después de pescar con Einar.

Draco los abruma a besos solo para oír sus risas, la forma en que se retuercen y protestan a medias, sin intentar
escapar en realidad porque en secreto les encanta y quieren más. Liv pronto se une a ellos en el suelo, se une al
abrazo familiar, a los besos, ayuda a reconstruir el puente entre ellos, a consolidarlo como era antes de que la
guerra lo destrozara todo.
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Daniil se va poco después, a pesar de la clara invitación de Liv, insistiendo en que no quiere entrometerse más y
necesita volver a casa para cuidar de su madre.

—¿Nos vemos luego? —pregunta sin embargo a Draco en la puerta—. ¿Quizás podría llevarte a dar un paseo en barco
y enseñarle la tierra a Harry?

Draco accede, aunque la sola idea de que Daniil y Harry estén juntos todavía le cuesta asimilar. Pero en
cuanto Daniil cierra la puerta, Draco sale corriendo. "¡Espera, Daniil!"

Daniil se da vuelta, con su sonrisa siempre presente intacta.

—Yo... gracias, por los gemelos, por ayudar a Liv mientras yo estaba fuera —dice Draco.

—Claro. —Se quedaron en silencio, con la mirada fija en el suelo. Daniil se rascó la nuca—. Me alegra que estés a
salvo. Me preocupaba mucho por ti. Todos lo estábamos.

Draco mira hacia arriba.

—Y, bueno, estoy muy feliz de que se hayan reencontrado. —Daniil asiente hacia la casa, y Draco se siente
aliviado de que Harry no hable ni una palabra de noruego, incluso si la puerta está cerrada.

“Gracias”, repite sin saber qué más decir.

—Te lo dije —dice Daniil guiñándole un ojo—. Almas gemelas.

Draco regresa a la casa un poco mareado, con la palabra "almas gemelas" dando vueltas en su mente hasta que la
inesperada y conmovedora escena que se desarrolla ante sus ojos lo devuelve a la realidad. Harry está sentado a la mesa,
Markus —el tímido y reservado Markus Dahlem— en su regazo, mientras Kaia está sentada en la silla junto a
ellos, con las piernas dobladas bajo el trasero. Al otro lado de la mesa, Liv traduce pacientemente mientras Harry se
presenta.

—Soy amigo de Isak —dice—. Un viejo amigo. Crecimos juntos.

—Entonces, ¿lo conoces desde que era un bebé? —pregunta Kaia después de que Liv terminó de traducir.

Harry suelta una carcajada. "Sí, lo he hecho."

Almas gemelas.

Markus permanece en el regazo de Harry durante toda la cena, y todos parecen estar de acuerdo en silencio en no
hacer comentarios sobre el sorprendente cambio en el comportamiento del pequeño.

"Espero que te guste el pescado, Harry", declara Liv.

Ha preparado demasiada comida, aunque lo niega mientras pone un tercer plato grande en la mesa. Le entrega a Harry
un generoso tazón de sopa.

“Gracias”, dice.
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—Takk —dice ella, y Harry la mira fijamente—. Se dice «gracias» en noruego.

"¿Taek?"

—Takk —Kaia corrige su pronunciación antes de meterse una cucharada demasiado grande en la boca.

“Kaia, tu boca.”

Ella mira a su madre y cierra la boca antes de tragar.

Harry sonríe tímidamente. "Supongo que tendré que practicar".

—Te enseñaré —dice Draco, y ve a Liv sonriendo en su visión periférica.

Una alegre ligereza impregna el resto de la comida. Draco observa a Markus arrancar pequeños trozos
de pan del plato de Harry, aplastándolos hasta formar grumos esponjosos antes de llevárselos uno a uno
a la boquita. Liv pone una cucharada de mermelada en el plato de Harry, pero Markus se la come entera.
Todos sonríen al ver el aro rojo de azúcar alrededor de sus labios, lo que lo hace sonrojar de timidez.

—Markus, ¿qué tal si compartes la comida de Harry con él? —le advierte Liv, aunque su sonrisa no desaparece
por completo de sus labios.

Esto hace que Markus se sonroje aún más. Toma el resto del pan, o mejor dicho, el trocito que queda, y se lo
da a Harry. Harry lo acepta con una risita, pero solo mordisquea la corteza mientras la atención está puesta en
él antes de devolvérselo a Markus, no tan discretamente. Se da cuenta de que Draco lo observa y le dedica
una sonrisa juguetona que Draco lucha por devolver. Pero aun así lo hace; le devuelve la sonrisa porque
no quiere arruinar una noche tan hermosa con sus propias preocupaciones, su creciente sobreprotección que
crece día a día. Es difícil, y sabe que Harry lo ha notado: cómo sus ojos lo buscan constantemente,
observándolo una y otra vez porque le aterra perderlo. Harry nunca ha dicho nada al respecto, pues él
también ha mostrado signos de sobreprotección hacia Draco en los días posteriores a su reencuentro,
cuando habló con los aurores, cuando los amenazó una y otra vez y no dejó que Draco vagara por el castillo
sin él.

Le dedica a Harry otra sonrisa, más sincera esta vez, y vuelve a concentrarse en su comida. Más tarde,
cuando se levanta para ayudar a Liv en la encimera, ella le roza la mano al ir a coger una tabla de madera y
le susurra: «Nunca te había visto tan tranquilo».

Se gira hacia ella, sorprendido. Detrás de ellos, los niños se ríen a carcajadas mientras juegan con el pelo
de Harry, mientras intentan enseñarle palabras en noruego que Harry repite con un acento británico
terrible.

"La forma en que lo miras", añade en voz baja, "como un hombre enamorado".

☼
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Su dormitorio no ha cambiado en absoluto: la misma cama en la esquina derecha, la misma manta gruesa roja y blanca
con su intrincado patrón, la misma silla de madera donde Liv solía leerle cuentos, hablarle, cantarle y las mismas
cortinas, siempre corridas, dejando entrar la luz.

En el silencio absoluto del anochecer, Draco permanece en la puerta, con el pelo húmedo por el baño, observando a
Harry sentado en el alféizar de la ventana, con los brazos alrededor de las rodillas y la cabeza vuelta hacia el brillante
paisaje.

Ahora, se pregunta si finalmente ha llegado el momento: la cima de la felicidad. Su hogar.

En silencio, se une a Harry y se sienta al otro lado. Harry acerca las piernas para hacerse espacio, pero ambos son
demasiado altos y sus pies se rozan de todos modos.

Draco lo observa atentamente. Sus ojos recorren el rostro de Harry, su cabello, donde una pequeña trenza se asienta entre
rizos rebeldes.

—Parece que Kaia realmente quería que tuvieras una trenza —dice Draco.

—Sí que lo hizo. Se esforzó mucho. Creo que incluso sacaba la lengua, concentrada. —Se ríen al recordarlo—.
Estaba demasiado emocionada como para que me negara.
Harry se palpa la parte superior de la cabeza para encontrar la trenza. "Además, me parece muy bonita,
¿verdad?"

El cabello de Harry es demasiado corto y rizado, lo que hace que la trenza sobresalga como la antena de una abeja.

"Sí, se ve adorable", sonríe Draco.

Harry resopla otra risita divertida y deja caer su mano sobre su rodilla.

—Son todos muy majos —dice Harry, mirándolo a los ojos—. Tienes una familia encantadora.

—Lo sé —susurra Draco. Su mano izquierda rodea el tobillo desnudo de Harry, acariciando su piel fría de arriba abajo
con el pulgar. Ver a los Dahlem tan cómodos con Harry, tan a gusto, le ha llenado el corazón de una alegría inconmensurable.

Ojalá Harry también hubiera podido conocer a Einar: verlos navegar por el mar, verlo enseñarle a pescar. El día que
Draco finalmente le contó a Harry lo que le había pasado a su padre adoptivo, Harry lloró. Esto sorprendió a Draco,
quien ingenuamente había pensado que Harry estaría lo suficientemente alejado de todo como para no sentirse
demasiado afectado, pero, por supuesto, se equivocaba. ¿Cómo pudo olvidar la empatía pura y cruda de Harry?

Harry vuelve su mirada hacia la ventana y, por un momento, permanecen en silencio, antes de decir lentamente: "Noruega
es hermosa".

Draco tararea suavemente en señal de asentimiento mientras mira en la misma dirección, la suave luz del sol bañando
las verdes colinas. A lo lejos, el lago brilla como escamas de diamante.
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“No puedo dejar de imaginarte, aterrizando en un mundo así después del orfanato”.

—Daba miedo —murmura Draco.

“Pero también debe haber sido muy liberador”.

Draco mira a Harry. Algo le impide ser honesto, contarle lo aterrador que había sido, que en esa misma
habitación había pasado noches con ataques de pánico, noches llorando desconsoladamente, haciéndose daño
y gritando el nombre de Harry una y otra vez.

Se da cuenta de que no le gusta compartir mucho sobre su vida en Noruega, ni siquiera los buenos momentos,
al igual que le cuesta escuchar los recuerdos de Harry. Prometieron contarse todo, recuperar el tiempo que no
habían pasado juntos, pero ha resultado ser mucho más difícil de lo que Draco había imaginado. Las dificultades
son lo peor, por supuesto; le llenan el pecho de una ira salvaje y un instinto animal de herir y matar a todos los
imbéciles que no protegieron a Harry, que incluso le hicieron daño. Pero los buenos recuerdos —recuerdos de
Hogwarts, las amistades, las clases, el quidditch— todas las cosas que se suponía que debían haber hecho juntos
— son casi igual de difíciles de escuchar. Y Draco no se lo esperaba. Sus celos indomables lo enferman de culpa
y autodesprecio.

Y así se obliga a sí mismo, encuentra placer en estas historias, se alimenta con la tranquilidad de
que al menos Harry ha tenido recuerdos felices, y que él también los ha tenido. Se obliga a recordar lo
importante que es para ambos demostrarse mutuamente que no todo fue malo ni desperdiciado, así como es
importante arrojar luz sobre los momentos más oscuros de sus vidas y hacerlas un poco más llevaderas.

Ahuecó la mejilla de Harry. Harry inclinó ligeramente la cabeza para besar la palma de Draco antes de volver a
acurrucarse en la curva de su mano.

—Te amo —dice Draco, todavía en un susurro, como si no quisiera despertar ningún oído sensible detrás de las
delgadas paredes de la casa.

No está seguro de qué lo impulsó a decirlo. Pocas veces en su vida ha escuchado esas tres palabras, y es la
primera vez que las pronuncia. Siente cómo se le acelera el corazón después, con anticipación, miedo y
emoción.

Harry se toma un momento para hablar, pero cuando lo hace, hay una profunda compostura en su rostro y en
su voz.

“Siempre ha sido así, ¿verdad? Tú y yo”, dice, dejando un silencio lo suficientemente largo como para que Draco
responda, aunque ambos saben que la pregunta es retórica. “Eso es lo que me dije cuando me llevaron de vuelta al
orfanato ese día, cuando me dijeron que era demasiado tarde, que morirías. Simplemente no podía creerlo. Me
negué a creerlo. Porque te amaba, y no había terminado de amarte. Era solo el principio. No podía terminar así,
tan pronto; era simplemente imposible”. Niega con la cabeza y respira hondo. “Pero entonces, cada vez que
estaba en peligro y sabía que podía morir, o esa noche en el bosque cuando tuve que morir , me convencía
a mí mismo de que Dumbledore tenía razón, de que habías muerto en ese río, y eso me reconfortaba un poco.

Disimuló mis miedos, porque pensé que al menos te encontraría allá arriba y que por fin estaríamos juntos. —
Se queda callado—. Pero no morí en ese bosque. Y aun así te encontré.
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Draco tuvo que cerrar los ojos un momento. No estaba listo para procesar esas palabras.
Lentamente, inhala y exhala, intentando estabilizarse. Siente los pies de Harry deslizándose entre sus
piernas, siente la mano de Harry acercándose a su mejilla, y el cuerpo de Harry inclinándose hacia
adelante hasta que sus frentes se tocan.

—Te amo —dice Harry, y Draco abre los ojos—. Te amo tanto, te amo...

Draco lo besa. Lo besa con fuerza, como si su vida dependiera de ello. No puede simplemente oír a Harry
diciéndole que lo ama; necesita absorber las palabras, grabarlas en su carne, su sangre, su alma.

Lleva a Harry a la cama, besa sus labios, su mandíbula, su cuello, la marca de nacimiento detrás de su
oreja. Les quita las capas de ropa y abraza a Harry, calentando cada pedacito de su piel. Harry tiene las
piernas envueltas alrededor de su cintura mientras están sentados entre almohadas y mantas, sus gafas
perdidas en algún lugar entre los pliegues de lana y algodón. Arquea la espalda hacia atrás mientras Draco
recorre su pecho con los labios, luego hacia adentro, estremeciéndose cuando los labios de Draco
llegan a su estómago. Sus pequeñas risas, gemidos, respiraciones son los únicos sonidos que llegan
a Draco, los únicos sonidos que quiere escuchar por el resto de su vida. Si la perfección pudiera
moldearse en una sola cosa, sería Harry, todo lo que es.

En ese preciso instante en su cama, desnudos y entrelazados, se da cuenta de que por fin está sucediendo, la dicha suprema de
la salvación que ha anhelado toda su adolescencia, quizás incluso antes. Están a punto de hacer el amor. Él va a hacerle el amor
a Harry. También se da cuenta de que no sabe cómo. No sabe qué hacer con su cuerpo desnudo, no sabe qué hacer con el
cuerpo desnudo de Harry. Es un territorio nuevo, muy estimulante, emocionante, pero también abrumador, que requiere llaves
que no está seguro de poseer. Así que confía en lo único que sabe que se le da bien: amar a Harry. Se lo dice una y otra vez, y
luego se lo demuestra, con su ternura, su cuidado, siendo el lugar seguro que Harry merece por encima de todo.

Van muy despacio, sin aventurarse más allá de besos y caricias, más allá de explorar la tierra
inexplorada de su placer mutuo, que de alguna manera es más que suficiente dado el torbellino de
emociones que Draco está sintiendo. Finalmente, Harry se queda dormido en el hueco del cuello de Draco,
su respiración tranquila y sincronizada. Su piel es suave, y Draco se toma el tiempo para anclar la
sensación en sus dedos. Acaricia el hombro de Harry en líneas sin rumbo, luego se mueve a su
espalda, su brazo, su mano descansando sobre su pecho. Sus dedos trazan la cicatriz que Harry
adquirió trágicamente hace unos años, cuando Draco no estaba allí para protegerlo. Duele, un dolor agudo
y vicioso, porque no hay nada que pueda hacer para arreglarlo. Cierra sus dedos alrededor de la mano de
Harry, sellando la cicatriz bajo su palma, y la aprieta más cerca de él.

Allí recuerda una conversación que tuvieron una semana antes, justo después de la guerra, cuando
Harry le preguntó: "¿Qué vamos a hacer ahora?". Draco no supo cómo responder, porque nunca
se había hecho esa pregunta. Pero es una preocupación justificada. El concepto de libertad es nuevo para
ellos, un frágil brote demasiado joven para florecer, demasiado desconocido para darlo por sentado,
demasiado delicado para sostenerlo sin miedo a romperlo. Pero el conocimiento se adquiere intentándolo,
y eso es suficiente. Aunque vayan despacio, torpes y cometan errores en el camino, incluso si sus
pasos vacilantes hacen que otros los miren, chismeen o juzguen, todo está bien. Es solo la primera vez
que viven sus vidas, y quizás, después de todo, no necesiten huir, viajar por el mundo o
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Navegar por todos los mares para llenar el vacío de una infancia robada. Quizás solo se necesite experimentar
las pequeñas cosas de nuevo, reaprender, reintentar, reconstruir, pero juntos.

Temprano por la mañana, Draco despierta en una casa silenciosa y silenciosa. Harry está sepultado bajo pliegues
de lana, su cuerpo firmemente envuelto como una oruga, dejando a Draco solo con su piel para enfrentar el
frío. Draco lo observa un rato, comprendiendo que nunca se cansaría de esto. Acaricia el cabello de Harry,
bajando hasta su sien, y se inclina para darle un beso. Al ver que Harry no se mueve, Draco se escabulle
de la cama y se abriga. Abajo, Liv ya está en la cocina, completamente vestida y ocupada con las cabezas de
bacalao secas que Daniil le había traído el día anterior. Lo recibe con una cálida sonrisa, instándolo a
desayunar con el mismo vigor con el que había insistido en que se quedaran a pasar la noche.

"Creo que voy a dar un paseo", le dice.

"¿Dónde?"

No muy lejos. Volveré para desayunar.

Por un momento, ella lo mira de la misma manera que él mira a Harry cada vez que va a algún lugar sin él,
con esa preocupación reprimida pero visible de que no regresará.

Draco se acerca a ella y la besa en la mejilla.

“Sólo necesito un poco de aire fresco”, dice en voz baja.

Ella asiente, permitiéndole salir de la casa con fingida despreocupación mientras vuelve su atención al pez.

Primero, rodea la casa, hasta el modesto muelle que se bifurca en dos estrechas pasarelas de madera. Solo
hay dos barquitos amarrados, meciéndose suavemente con la brisa. El barco de Einar no está. No es de
extrañar; Liv le contó que el Sr. Mork, el viejo y gruñón dueño del pub Storelgen en Trolldal, lo compró unas
semanas después del funeral de Einar. Aun así, su ausencia del muelle, de su lugar habitual, ahora vacío y
desolado, vuelve a perturbar a Draco.

"Se lo compraré", le dijo a Liv la noche anterior. Ella no respondió; no se negó, pero tampoco aceptó.
Simplemente se levantó de la silla, cucharón en mano, inmóvil sobre la sopera antes de servirle más sopa en
el plato.

Draco camina hacia el oeste por la orilla del lago. El sol está bajo en el cielo, y a veces su luz le da directamente
en el rostro, haciéndole entrecerrar los ojos. Otras veces, una montaña lo oculta, y el mundo se oscurece,
sumiéndose en una suave sombra dorada.

Pronto llega a la orilla oeste de Sjødall, un lugar que rara vez visita. Sabe que es donde vive Daniil con sus
padres, donde vive la mayoría de la gente, ya que la orilla este es conocida por albergar más vida silvestre y
espíritus que personas. Draco se preguntó una vez por qué los Dahlem habían elegido vivir aislados de la
civilización, del resto de una aldea que ya estaba aislada del resto del mundo. Pero luego los conoció y lo
comprendió.
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Se acostumbró a la apacible soledad, al silencio, al ritmo lento de una vida intrínsecamente conectada con
la naturaleza.

Finalmente llega al corazón del pueblo, donde las calles están llenas de casas, tiendas y puestos: un bullicio intenso
para ser tan temprano. Un grupo de niños eufóricos se persigue, sus risas resonando en el camino. Uno de ellos casi
choca con Draco, pero antes de que pueda disculparse, sale corriendo para alcanzar a los demás. Draco los observa
hasta que se pierden de vista y sus gritos se desvanecen.

Decide caminar hasta el final del camino antes de regresar. La pierna le empieza a doler y sabe que Harry ya debe
estar despierto. Ya lo extraña.

De regreso al lago, el aroma a pan recién hecho, que hacía tiempo que no olía, le llamó la atención hacia una
panadería escondida en un rincón, junto a un puente de madera que conducía a otra parcela. Una mujer acababa
de abrir la puerta para dejar entrar a un par de madrugadores. Le dedicó una sonrisa a Draco antes de volver a entrar.
El olor era demasiado tentador como para ignorarlo. Entró.

Mientras espera detrás de la pareja de ancianos, Draco observa las hileras de panes y pasteles expuestos en los
estantes. Primero le llaman la atención los kringles junto a la ventana, con su gruesa capa de glaseado blanco
tentando su gusto por lo dulce. Pero justo cuando la pareja se aleja y el panadero le hace señas para que se
acerque, su mirada se posa en una cesta de pequeños y redondos pasteles de manzana.

"¿Le puedo ayudar en algo?"

No puede apartar la vista de ellos; le parecen absolutamente poco apetitosos, con esas finas rodajas de manzana
cocida dispuestas cuidadosamente en una roseta perfecta, doradas pero aún jugosas.

"¿Hola?"

“Me gustarían esas tartaletas de manzana”, dice.

"¿Eplekake?" Señala los pasteles que tiene delante. "¿Cuántos?"

"Todos."

“¿Todos?” repite, levantando las cejas, como si hubiera escuchado mal.

Ante el asentimiento de Draco, ella mueve su varita y comienza a recoger los pequeños pasteles, empaquetándolos
en cajas.

—Tienes una familia bastante grande, ¿verdad? —se ríe ella, entregándole las cajas.

Draco sonríe.

"Sí, lo hago."

Notas finales del capítulo

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Sólo quedan dos capítulos...

¡Muchísimas gracias por todo el apoyo! ¡No esperaba tantos comentarios en el último capítulo! Los
quiero.
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Cuarenta

Notas del capítulo

Advertencias: Conversación sobre pedofilia y abusos sexuales en el pasado.

Draco está cumpliendo cuarenta, y todavía no puede asimilar la realidad. Cuarenta. Su yo más joven pensaba que
cuarenta era terriblemente viejo. Cuarenta es mayor que Liv cuando la conoció. Cuarenta es más o menos la
edad que tenía el Padre Virgil en el momento de su muerte, cuando Draco le dijo a Maisie que debía haber muerto
de viejo. De alguna manera, nunca pensó que viviría hasta los cuarenta. Menos aún que está celebrando su
cuadragésimo cumpleaños sintiéndose feliz, joven y perfectamente sano. Mientras mira su reflejo en el espejo del
baño, no ve a un hombre decrépito con la cara llena de arrugas y manchas de la edad, su tez desvanecida
en matices amarillentos. No ve una figura calva encorvada hacia adelante, con ojos legañosos que reflejan
la trágica y dolorosa aceptación de que la vida casi ha terminado.

Se ve a sí mismo, casi exactamente igual que a los treinta, que, considerando todo, no eran tan diferentes de los
veinte. La única diferencia notable es su pierna mala, cuya cojera ha empeorado con los años y ahora requiere el uso
ocasional de un bastón. Pero si ese es el único precio de envejecer, está dispuesto a pagarlo.

Celebran su cumpleaños en La Madriguera, la casa de la familia Weasley, como lo han hecho prácticamente todos
los cumpleaños de los últimos años. El lugar es espacioso, está convenientemente ubicado, tiene un gran patio para
que todos los hijos y nietos, que se multiplican como la pólvora, jueguen y corran, y hace un clima espléndido en
verano. Pero lo más importante es que parece darles a los Dahlem una buena excusa para viajar a Inglaterra y visitar
a los Weasley, lo cual podría ser la razón principal por la que Draco ha accedido a este arreglo.

"Necesito hablar contigo."

Hugo acerca una silla a la mesa, cuyas patas crujen contra las baldosas, antes de subirse y apoyar las palmas
de las manos sobre la superficie de madera con un aire muy diplomático.

"¿A mí?"

—Sí —dice Hugo con firmeza—. Es importante, y no puedo hablar de ello con mamá y papá.

Con el rabillo del ojo, Draco ve a Hermione y Ron, ambos ocupados con la señora Weasley y el pastel de
cumpleaños que no debería ver. Suspira.

—Bien. Estoy atenta.

Hugo se aclara la garganta y se frota la nariz pecosa antes de empezar: "Conocí a una chica en Hogwarts.
¡No! Déjame hablar primero", insiste, levantando una mano para evitar que Draco lo corte.
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En. "Conocí a una chica en Hogwarts. Es una Ravenclaw y se llama Annie". Hugo frunce el ceño al ver el dedo
levantado de Draco. "¿Qué?"

“¿Podrías recordarme tu edad otra vez?”

—Doce. Pero no creo que eso tenga nada que ver con mi historia —espeta Hugo, visiblemente frustrado por las
interrupciones de Draco.

Bueno, como decía, es una Ravenclaw y se llama Annie. Es muy guapa y muy inteligente. Quedamos mucho,
sobre todo en la biblioteca, pero también fuera de clase, y a veces comemos juntas. Le gusta el quidditch
y quiere unirse al equipo el año que viene, y yo también. O sea, al equipo de Gryffindor, claro. Pero eso significa
que podemos practicar juntas —volar, quiero decir— y quizá incluso jugar unas contra otras. Pero es solo un
juego, ¿sabes? No significa que no podamos divertirnos y ser justas. Es muy madura, y estoy bastante segura
de que yo también. Al menos, eso dice mamá...

“Hugo.”

Hugo deja escapar un suspiro dramático.

“Pero antes, en mayo, nos besamos”.

—Oh —piensa Draco—. ¿Qué quieres decir con «pero» ? ¿Cómo te sentiste?

—Bueno —La mirada de Hugo recorre la mesa mientras se mordisquea el labio—. La verdad es que no lo sé.

"Veo."

La puerta de la cocina se abre de golpe. Harry entra, cargado con libros, comida y su maleta, con el pelo tan
despeinado como siempre, como siempre que se aparece con prisa. Le había prometido a Draco que no
llegaría tarde a comer y casi lo consigue.

La mitad de lo que lleva cae sobre la mesa de la cocina. Le entrega el resto a la señora Weasley, salvo su
maleta, saluda a las pocas personas ocupadas en la cocina, pregunta si ya han llegado todos, si Draco está
aquí, y cuando Hermione señala a través del arco hacia el comedor, la mirada de Harry se posa en Draco y
sonríe, y Draco le devuelve la sonrisa.

Pero entonces la expresión seria de Hugo regresa a la visión de Draco, y hace todo lo posible por concentrarse
en el asunto en cuestión. Juntando las manos sobre la mesa mientras se inclina hacia adelante, Draco
pregunta:

“¿Lo has probado con un chico?”

Hugo arquea las cejas. "¿Un niño? ¿Para qué?"

“Para comparar.”

Harry ya ha llegado a la mesa. Le revuelve el pelo a Hugo al pasar, ganándose un gruñido cuando el chico se
lo alisa. Harry da la vuelta a la mesa, rodea a Draco con el brazo y le da un beso en la mejilla.
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"Feliz cumpleaños", dice. Huele a loción para después del afeitado. Qué lástima, a Draco le gusta su barba
despeinada.

—Pero... ¿funciona? —pregunta Hugo cuando Harry sale a saludar a los demás en la sala de estar.
habitación.

Draco se encoge de hombros. "Bueno, a mí me funcionó".

Una profunda reflexión cruza el pequeño rostro de Hugo, antes de que finalmente se aclare, como si una sabiduría
ancestral le hubiera sido otorgada por una entidad superior. Asiente enérgicamente una serie de veces.

—Está bien. Lo pensaré...

No es la primera vez que Hermione o Ron tienen que remediar los consejos "cuestionables" de Draco a sus hijos,
pero no es culpa suya que sigan recurriendo a él. Saben que no le importa si se han metido en problemas,
que no los regañará y, desde luego, que no se lo dirá a sus padres. Y quizá, aunque él nunca lo admitiría en voz
alta, lo quieren más de lo que merece.

Tiene que admitir que le ofrecen una vía de escape conveniente de las charlas incómodas con adultos con los que
no le gusta mucho estar. Los niños empiezan a reír, a pelearse o a lastimarse —ya sea chocando con la
esquina de una mesa o por algún contratiempo con magia accidental— y toda la atención se desvía; los
padres se disculpan, se apresuran a arreglar el caos, y él queda libre.

No le desagradan Ron ni Hermione; no le desagrada ninguno de los seres queridos de Harry. Su relación con
ellos ha sido el resultado de años de esfuerzo: aprender a dejar entrar a más personas en su vida, permitirse ser parte
de la suya y aceptar sus propias inseguridades, celos y desconfianza instintiva con los demás. Al crecer, se había
convencido de que él y Harry no necesitaban a nadie más porque se tenían el uno al otro. Pero estaba equivocado.
Necesitan la presencia de las personas que han conocido en el camino, personas que han sido buenas con ellos. Y
así como era importante para él presentar y compartir a los Dahlem con Harry, llegó a comprender que Harry sentía
la misma necesidad de compartir a los Weasley con él, lo más cercano a una familia que cualquiera de ellos haya
conocido.

Y así Draco se sienta en una mesa mágicamente agrandada en medio de un gran jardín en Devon, rodeado por
un gran grupo de personas que, por increíble que parezca, se han reunido hoy para celebrar con él su cuadragésimo
año de existencia en un mundo que, desde el principio, dejó en claro que nunca estuvo destinado a pertenecer.

Observa a Arthur, absorto en una profunda conversación sobre barcos, con Markus, Luna y Kaia riéndose de algo
que no puede oír bien, y Bjorn, su sobrino, retorciéndose en el regazo de su madre, claramente desinteresado en la
conversación y mucho más ansioso por jugar con sus primos. Girando la cabeza hacia el otro lado de la mesa,
observa a Harry de pie entre Ginny y su esposo, Dean, con el ceño fruncido mientras escucha atentamente el último
drama en torno a su equipo favorito de quidditch. Entonces su mirada se dirige a Liv, su sonrisa mientras intenta
seguir cada conversación, buscando cómo puede ayudar a pesar de la insistencia de Molly en que se quede sentada.
Liv la ignora, como siempre, levantándose lentamente y rechazando cortésmente la mano.
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Ofreciéndole ayuda con una cálida sonrisa. La observa caminar hacia él, con su hermoso vestido, sus rizos
cayendo sobre sus hombros, pequeñas e intrincadas trenzas —que él sabe que ella pasó mucho tiempo
trenzando esta mañana— recogidas alrededor de su coronilla.

Él deja que ella lo bese suavemente y ella susurra: "Feliz cumpleaños, mi hermoso niño".

Aunque es la tercera vez que ella le desea un feliz cumpleaños desde que se despertó esa mañana, él siente
el mismo calor cada vez mayor en su pecho, un tipo de calor muy específico que solo siente por ella.

“Gracias, mamá.”

Ella se sienta a su derecha durante el resto de la comida, fingiendo ignorar el hecho de que ha robado uno
de los asientos de los niños, sabiendo muy bien que ninguno de ellos se atrevería a decir nada al respecto.

Comen demasiado, como siempre hacen en los cumpleaños, pero esta vez la comida en la mesa parece
incluso más gigantesca: salchichas, pollo, tartas, pasteles y un plato sospechosamente verdoso que siempre
sirven en la Madriguera, aunque no puede comprender de qué está hecho y nunca, en ningún mundo, estaría
dispuesto a probarlo.

El peso de la comida pronto lo adormece y abandona cualquier esfuerzo por entablar una conversación,
optando en cambio por escuchar pasivamente, haciendo caso omiso del ruido constante de los niños de fondo
y haciendo todo lo posible por ignorar las distracciones que llaman su atención.

Sabe que la comida ha llegado a ese punto, justo antes del postre, cuando Molly por fin se sienta y pregunta
a todos en la mesa sobre sus vidas. Lo hace siempre, incluso si es su segunda reunión ese mes, y
todos saben que no ha habido suficiente tiempo para compartir noticias importantes.

Él y Harry solían temer esta conversación, pues han tenido, como mínimo, trayectorias profesionales poco
convencionales. Se han adaptado a la vida de maneras que los llenan de orgullo y satisfacción: han
construido una hermosa casa en Noruega, cerca de Sjødall pero lo suficientemente aislada como para
ofrecer su propio refugio, y han cultivado un equilibrio perfecto entre su vida amorosa y social.
Sin embargo, cuando se trata de sus carreras, el tema ya se ha adentrado en un territorio delicado.
Pasaron sus veinte años sintiéndose con derecho a disfrutar al máximo de su libertad, rechazando cualquier
trabajo en interiores, cualquier cosa con jerarquía o presión. Draco le compró el barco a Einar al gruñón Sr.
Mork, quien no dudó en cobrarles el triple del precio que le había pagado a Liv. Enseñó a Harry a navegar,
sin sospechar que desarrollaría una verdadera pasión por ello, y durante años pasaron más tiempo en el
mar que en tierra, a veces con Daniil, otras con los gemelos, e incluso con Liv en raras ocasiones, y pronto se
convirtieron en los recuerdos más entrañables de Draco.

Pasó el tiempo, y Markus y Kaia se graduaron de Durmstrang, decidiendo hacerse cargo del negocio
pesquero de Dahlem. Mientras tanto, Draco y Harry sintieron que era hora de explorar nuevas posibilidades,
aunque nunca imaginaron embarcarse en un viaje tan caótico de decisiones profesionales que divertiría y
preocuparía a la vez a sus amigos y familiares. Draco se unió al Departamento de Relaciones
Internacionales del Ministerio de Magia entre el Reino Unido y Escandinavia, mientras que Harry aceptó un
puesto como auror, pero ambos lo detestaron y renunciaron en menos de un...
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Experimentaron con la enseñanza —en Hogwarts y Durmstrang—, regresaron a la escuela para estudiar
Astronomía, luego el arte de fabricar varitas, intentaron unirse a un equipo de Quidditch, retomaron
la pesca e incluso coquetearon con el desempleo, un camino que Harry abandonó rápidamente,
pero al que Draco se aferró durante casi dos años.

"¿Cómo va el orfanato, Harry?", pregunta Molly.

Han pasado dos años desde que Harry fue nombrado subdirector del orfanato Woldvale,
junto con Barbara Hoey, su antigua compañera de residencia. Dos años tras una larga trayectoria de
voluntariado, al principio esporádico, luego con creciente dedicación y frecuencia, hasta que Harry
finalmente admitió que era lo que le daba la mayor sensación de logro.
Durante su breve tiempo en el Ministerio, Harry también se dio cuenta de la poca relevancia del
orfanato para el gobierno. El Ministerio había ignorado las dificultades que enfrentaban tras la guerra,
ignorando las quejas, la necesidad de más tutores, mayor seguridad y mayor apoyo económico y
psicológico para los niños. Esta negligencia impulsó a Harry, por primera vez en su vida, a usar
su fama e influencia para presionar a favor de la creación de un nuevo Departamento para Niños,
Huérfanos y Víctimas de Guerra, un proyecto al que Draco se ha unido desde entonces y que ha
apoyado en la medida de lo posible, y que finalmente se aprobó a principios de este año.

En retrospectiva, tiene todo el sentido que Harry eligiera este camino y trabajara en el orfanato.
Draco ha visto lo bien que Harry se porta con los niños: cómo siempre los escucha, cómo valora sus
pensamientos tanto como los de cualquier adulto y cómo nunca ignora sus emociones. Siempre está
interesado, siempre atento. Y es precisamente por esta profunda atención que Harry regresaba
a Draco con tantas historias para compartir por las noches, a veces pequeñas y triviales —un chiste
infantil, una chispa de magia accidental o uno de los primeros pasos de los bebés—, pero siempre
contadas con tanta pasión que Draco recordaba lo maravilloso que es Harry y lo hermosa que puede
ser la vida, en cada pequeño detalle. Sabe que no ha sido una decisión fácil para Harry; cuando
Draco aún lucha por poner un pie en el orfanato para una breve visita, Harry se mantiene
dedicado, trabajando incansablemente y dejando de lado sus propios traumas para asegurarse
de que ningún otro huérfano tenga que experimentar ni siquiera una pizca de lo que él y Draco han
pasado. Por eso, Draco está profundamente agradecido. Lo impulsa a esforzarse al máximo, no solo
para mejorar la vida de los demás, sino también la suya propia. Y así, Draco intenta cada día ser un
poco más como Harry: encontrar lo que le da sentido de logro, ser valiente. Ser feliz.

"Va bien", dice Harry antes de probar la infusión que Neville le había ofrecido a Draco la noche
anterior, disculpándose por no haber podido ir a su cumpleaños. Reprime una mueca ante el sabor
amargo, la traga e incluso da otro sorbo cuando todos los demás ya se han dado por vencidos.
"Hubo una adopción la semana pasada".

Podría haber sido su mayor logro con el orfanato en estos últimos años: la incansable campaña de
concienciación para fomentar las adopciones dentro de las familias de magos. Ha sido un proceso
largo y arduo, que ha desafiado creencias arraigadas sobre la preservación de los linajes familiares.
Pero su arduo trabajo está dando frutos poco a poco, incluso entre sus amigos. Ginny y Dean, por
ejemplo, están en proceso de adoptar a su primera hija: una niña de cinco años que llegó al orfanato
hace medio año. La idea también ha pasado por la mente de Draco más de una vez. Sabe que Harry
quiere formar una familia; lo han hablado aquí y allá, sin formalizar nada ni llegar a una decisión
final. Pero la idea persiste, y cuanto más le da vueltas a Draco, más atractiva se vuelve.
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"Ah, y ayer nació un bebé", añade Harry. "Una niña, de apenas una semana, sin identidad clara".

“Oh, querido…” dice Molly.

"¿Ese amor tiene nombre?" pregunta Liv.

—Sí, lo ha hecho —responde Harry—. De hecho, me encargaron ponerle nombre. Elegí a Maisie.

"¡Hermoso!"

“¡Elección perfecta!”

"¡Me encanta!"

—¿Qué opinas, Draco?

La mirada de Draco va de Harry a Hermione, y entonces nota que todos lo miran, como si su opinión pesara
más que la de los demás. Quizás sea solo porque es su cumpleaños, o quizás porque todo lo que le
importa a Harry, de alguna manera, le importa a él. Se le encoge la garganta. Bajo la mesa, siente
que Harry le da un suave apretón en el muslo.

"Es un nombre perfecto", dice Draco, y Harry le dedica una sonrisa que sólo él puede leer.

Les llevó años hablar finalmente de ello: de su infancia, del Padre Virgil; años dedicados a sortear
suposiciones persistentes e ideas aterradoras que no podían materializarse mientras Harry no las expresara.
Fue dos días después del vigésimo noveno cumpleaños de Harry, un fin de semana en La Madriguera y
casi un año después de que Harry comenzara a trabajar como voluntario en el orfanato. Esa
noche, después de cenar, todos comenzaron, contra la voluntad de Draco, a intercambiar ideas sobre trabajos
que creían que Draco disfrutaría. Hermione, inesperadamente, había sacado a relucir el amor de
Draco por el arte y le había sugerido que considerara dar clases de arte en el orfanato.

"¡A los niños les encantan esas actividades!", insistió. No se equivocaba; ella y algunos amigos los visitaban
con regularidad y los niños disfrutaban de la oportunidad de conocer gente nueva, romper la rutina y aprender
cosas nuevas. Según Harry, sus favoritos eran los talleres de herbología y jardinería de Neville, mientras
que el que menos les gustaba —aunque Harry nunca se atrevería a decírselo— era el club de lectura de
Hermione.

La sugerencia de Hermione golpeó a Draco con fuerza, dejándolo inquieto y tenso el resto de la noche.
Para cuando subió a la habitación vacía que él y Harry siempre usaban cuando visitaban a los Weasley,
su frustración se había convertido en un resentimiento latente. Estaba molesto; molesto porque Hermione le
había dado un consejo sobre algo que no entendía, algo de lo que no sabía nada. Y molesto porque
Harry no había dicho ni una palabra en su defensa.

Cuando Harry entró en la habitación media hora después, la frustración de Draco había llegado a su límite,
hasta el punto de estallar. «Podrías haberme apoyado cuando rechacé la idea de Hermione».
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Harry guardó silencio un rato, de espaldas a Draco, mientras se ponía el pijama. "No sé... creo que no es mala
idea", dijo finalmente. "Te encanta el arte, tienes talento, y sé que a los niños les encantarías".

Cuando Draco no respondió, demasiado aturdido para siquiera pensar con claridad, Harry giró la cabeza hacia él.
"Entiendo que no es fácil, y sinceramente, no tienes por qué aceptarlo. Pero quizás... quizás solo piénsalo".

Podía. En el fondo, Draco reconocía que no era una idea tan descabellada: le encantaba el arte, tenía un talento
innegable, y los niños probablemente disfrutarían aprendiendo de él porque los entendía como pocos.
Pero en ese preciso instante, de pie en aquella habitación, mirando a Harry, la sugerencia le pareció grotesca y
ofensiva, como si se burlara de partes de sí mismo con las que aún no había hecho las paces.

La tensión estalló en una discusión, que comenzó con comentarios concisos y entrecortados. Sus voces adquirieron
un tono tan desconocido que les dolió. Ninguno de los dos se rindió.

Entonces Draco lo dijo, cortante y temerario: “Siento que a veces minimizas lo que hizo el Padre Virgilio, quién era”.

No sabía qué lo había hecho decirlo; ni siquiera lo creía. Pero la ira y el orgullo lo habían dominado, llevándolo
demasiado lejos como para retractarse.

La expresión de Harry se endureció. "¿De qué hablas? Sé exactamente quién era y no le resto importancia", espetó.
"¿Qué tan ingenuo crees que soy?"

"Nunca dije que lo fueras."

Pero tú lo crees. Siempre has creído que lo era, y los demás también: el padre Virgil, el profesor Dumbledore,
todos. Pero no lo era. No lo soy. Sabía que era malo; sabía que me estaba haciendo daño y que no era normal.
No soy tonto.

“No se trata de ser estúpido…”

“Ni siquiera sabes lo que hizo.”

“¡Porque no me lo quieres decir!”

“¡Nunca preguntas!”

“¡Bueno, ahora lo soy!”

Las emociones de Draco chocaron violentamente, dejando solo un estruendo insoportable en su mente. Era la
primera vez que se alzaban la voz, la primera vez que le gritaba a Harry, y era una sensación tan horrible que le
dieron ganas de llorar.

—Mira —suspiró Draco, pasándose una mano por el puente de la nariz mientras intentaba despejar sus
pensamientos—. Sabes que no es solo por el Padre Virgil que no puedo volver; sabes cómo me trataron allí. Y
lamento no poder. Quizás solo soy débil, no lo sé. Para ser honesto, ni siquiera odiaba de verdad al Padre
Virgil en ese momento. Era bueno conmigo, ¿sabes? El
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El único adulto que lo fue. —Exhaló bruscamente, su frustración aumentaba—. Y me da asco. ¡Me da
asco haber sido tan despistado, haber sido demasiado jóvenes para entenderlo! Me da rabia no
haberte protegido, que nadie lo hiciera...

El rostro de Harry estaba ahora vuelto hacia la ventana, con los labios apretados y las fosas nasales dilatadas.
Draco deseó mirarlo, aunque era más fácil desahogarse cuando no lo hacía.

—Sí, no me gustó cómo te tocó los hombros y los brazos en clase de arte. Pero no porque
entendiera que no era normal ni porque supiera que era un maldito y asqueroso pedófilo —dijo
Draco en voz baja. Supo al instante que se iba a arrepentir de lo que estaba a punto de admitir, pero
era demasiado tarde, tenía que desahogarse—. Al principio no. Estaba más celoso que
cualquier otra cosa, Har. Eran celos puros porque siempre te alejaba de mí, porque pasabas
tiempo con él en lugar de conmigo. Y... y estaba celoso porque tú eras especial para él y yo no. Y... —
Soltó una amarga mueca de disgusto al darse cuenta—. Y yo de verdad quería ser especial.

Esto tocó la fibra sensible de Harry, dejándolo atónito por unos instantes hasta que, sin mirar aún a
Draco, respiró hondo, se limpió las arrugas del pijama con una calma desconcertante y salió de la
habitación con el pretexto de que necesitaba un vaso de agua. Draco sabía que Harry mentía, que
probablemente necesitaba salir a tomar el aire. Era lo que siempre hacía cuando estaba molesto,
pero evitaba la confrontación.

Al principio, Draco pensó que no volverían a sacar el tema, que Harry volvería de su paseo y haría
como si nada. Pero media hora después, mientras Draco se afeitaba en el baño contiguo, Harry
irrumpió por la puerta con tanta violencia que Draco casi se corta con la navaja.

¿Quieres saber qué pasó? ¿De verdad quieres saberlo? ¿Eso te haría sentir mejor?

"Acosar…"

Me llenó de halagos, no dejaba de elogiar mi arte aunque sabía lo horribles que eran mis pinturas, no
dejaba de decirme lo especial que era, que todos me querían, pero que él me quería aún más. Dijo
que quería pasar más tiempo conmigo, conectar, porque era su favorita. Entonces me tocó, Draco.
Solo una caricia, un beso en la mejilla, antes de empezar a recorrerme con sus asquerosos dedos,
buscándome, dentro de mí, y pidiéndome que hiciera lo mismo con él. Y nunca dije nada, nunca dije
que no, nunca me fui, nunca evité que ocurriera una y otra vez. ¿Y sabes qué? ¡Me siento aún
peor que tú porque a una estúpida parte de mí también le gustaba! ¿Eso te hace sentir mejor?

Draco sintió que se quedaba inmóvil. Por un instante se quedó atónito, con la navaja suspendida en el
aire junto a su mandíbula, paralizada. No podía creer lo que estaba pasando, no podía creer que
estuviera pasando así.

“Y luego, en los 'días de suerte', como le gustaba llamarlos, me quitaba...

—Harry, para... por favor.

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¿Qué? ¿Pensé que querías que me abriera más?

Draco dejó la navaja en el lavabo; le temblaban las manos. —Yo...

—¿Sigues celoso? —lo interrumpió Harry, y Draco perdió la compostura, presionándose las palmas de las
manos contra los ojos porque no podía mirarlo—. Porque no tienes ninguna razón para estarlo. ¡Eres tú,
siempre has sido tú! La ira de Harry se convirtió de repente en una profunda tristeza, y Draco casi deseó que
pudieran volver a pelear, porque esto... esto le rompía el corazón un millón de veces más.

“El único momento en que no me odio es cuando estoy contigo”, lloró Harry. “Es cuando me hablas,
cuando me tocas , cuando me besas, ¡ cuando me miras! Lo intenté, ¿sabes? Había gente en la escuela
que me invitaba a salir, deseándome, y no pude. ¡Estaba aterrorizado! ¿Entiendes? Eres la única persona
con la que podría ser yo mismo, la única a la que podría dejar que me tocara como lo haces. Eres la
única a quien le confío mi vida, ¡y te amo , carajo ! ¡Así que no tienes nada de qué estar celoso!”

—No estoy celoso, Har, no me refería a eso. Lo siento.

¡Nunca pedí ser especial! ¡Lo odio !

Draco se obligó a mirar a Harry, y se quedó sin aliento al ver a Harry temblando en la oscura puerta, con
el rostro manchado de lágrimas y un dolor desgarrador.

—Lo sé… Por favor, Harry, ven aquí —suplicó Draco, con la voz quebrada, la última sílaba deslizándose
en un temblor que normalmente habría hecho que Harry se burlara de él durante diez largos minutos.

Al ver que Harry no se movía, Draco avanzó lentamente, con las manos extendidas, esperando su
consentimiento. Finalmente, Harry cruzó el umbral del baño y se desplomó en los brazos de Draco.

—Lo siento, Harry. Lo siento mucho.

Acercó a Harry y lo envolvió con sus brazos mientras Harry lloraba en su hombro.

—No soy ingenuo —exclamó Harry.

“Lo sé. Lo siento.”

Draco cerró los ojos con fuerza. En ese momento, no podía imaginar soltarlo jamás, apartar los
brazos del cuerpo tembloroso de Harry. Así que no lo hizo. Se aferró a él con todas sus fuerzas, como
si esperara absorber al menos una pizca de su dolor.

Después de un largo silencio, Harry se atragantó con el hombro de Draco: "Siento lo de antes; nunca
te obligaría a volver allí".

—Está bien, Harry. Todo está bien.

"No eres débil."

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—Lo sé —mintió Draco y besó el cabello de Harry.

Algo se desbloqueó después de esa pelea. Se quedaron acurrucados en el suelo del baño toda la noche,
abrazados, hasta que dejaron de llorar, de disculparse, y hablaron, hablaron, hablaron, como nunca antes.
Juntos, finalmente se abrieron, analizaron y comprendieron las heridas sin sanar de una infancia cuyas partes
más oscuras pasaron años intentando acallar.

Y más allá del inmenso dolor que sintieron al escuchar todas esas horribles palabras, más allá del dolor que
sintieron al compartirlas, era importante que ocurriera. Era importante que lo supieran.

Pasarían otros dos años antes de que la memoria de Draco volviera en destellos borrosos de aquella noche
en que los celos y la preocupación por la ausencia de Harry lo llevaron al taller. Recordaría sobre todo la
tormenta de emociones: ira, conmoción y la oleada de energía incontrolable que crecía en su pecho; los ojos
del padre Virgil abriéndose de par en par, luego vacíos y dándole vueltas. Recordaría fragmentos del camino
de vuelta al dormitorio: el tenue sendero de hierba a través del patio, su corazón latiendo con fuerza, sus
dedos húmedos alrededor de la mano helada de Harry. Todavía no sabe si Harry recuerda algo de aquella
noche. Quizás sea para bien.

En cuanto a él, ha aprendido a aceptar el hecho de haber matado a un hombre de niño, por la única razón de
que eso puso fin a la tortura de Harry. Nunca se arrepentiría de lo que hizo. Lo volvería a hacer sin dudarlo:
convertirse en la peor versión de sí mismo si eso significaba mantener a Harry a salvo.

Siempre le dan demasiados regalos como para que se lo tome con calma, pero este año superan a los
demás, dejando a Draco sin palabras y con el cuello ardiendo, y no solo por la hermosa luz del verano que
brilla sobre la mesa. Regalos cuidadosamente envueltos de todos los tamaños se amontonan frente a él en
un montón gigantesco. Hay libros, materiales de arte, ropa, comida, juegos de plumas, guantes, ingredientes
para pociones, dibujos de niños que conoció en el orfanato hace un año (niños que nunca esperó que lo
recordaran) y tarjetas de cumpleaños, que solo abre cuando todos se han levantado y se han ido a sus vidas.

—Harry, mira —grita al abrir la última carta. Harry se acerca, rodea el cuello de Draco con los brazos y le
aprieta la mejilla contra la cabeza.

"¿Quién es esa?" pregunta Harry, señalando a una mujer que abraza a Pansy en la foto adjunta.

—Bueno, aparentemente su nueva novia estadounidense —dice Draco, mirando nuevamente la tarjeta de
Pansy.

“¿Rompió con Grace?”

"Eso parece."
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La primera vez que Draco supo de Pansy tras su separación en Borgin y Burkes fue en una larga carta que ella le envió
dos años después, contándole sobre su vida, su relación cada vez mejor con sus padres, sus planes para el futuro y
agradeciéndole por ser su primer amigo de verdad. Le conmovió profundamente, y desde entonces se habían visto
varias veces en bares, fiestas y en sus casas. Draco intentaba invitarla siempre que podía, hacerla conocer gente,
aunque no siempre fuera.

Luego conoció a su primera novia y decidió mudarse a Estados Unidos. Todos los años, él recibía una tarjeta de
cumpleaños con una foto, y casi todos los años la foto mostraba a una novia diferente.

"Mientras ella sea feliz", dice Harry, aunque su voz delata una nota de perplejidad por la caótica vida amorosa de
Pansy.

—¡Hugo, no subas demasiado! —grita Hermione de repente desde la puerta de la cocina—. Rose, ve a vigilar a tu
hermano, por favor.

"¿En serio?"

"Rosa."

Poniendo los ojos en blanco, Rose se levanta de la silla y se dirige a la orilla del río, donde la mayoría de los niños se
han reunido para jugar en el árbol alto que bordea el agua. "Tiene casi trece años", murmura al pasar junto a la mesa.

Mientras la atención de Draco se centra en los niños, Harry se sienta a su lado y empieza a acariciarle el brazo con un
movimiento regular y distraído. Una nube gris cubre lentamente el cielo, absorbiendo los destellos dispersos de
luz cálida por el jardín y aliviando la necesidad de Draco de entrecerrar los ojos. La risa de los niños resuena entre las
ramas, despreocupada, mezclada con sus pequeños gritos de miedo cuando los empujan o resbalan en una hoja.

­¿Crees que somos viejos?­pregunta Draco.

"¿Viejo?"

“Eso es lo que me dijo Bjorn el otro día”.

Rose ha abandonado su —no tan extenuante— esfuerzo de supervisar a su hermano y ahora está despatarrada
en el pasto un poco más lejos, con un grueso libro abierto sobre su cabeza.

"¿Pero eso es malo?", pregunta Harry. Se quedan en silencio, viendo a los niños saltar y balancearse como monos
ágiles.

—No, creo que me gusta envejecer —dice Draco finalmente tras considerarlo. Luego, volviéndose hacia Harry,—
¿Y a ti?

Sus miradas se encuentran y Draco puede decir que Harry está reflexionando sobre su propia pregunta, y puede
saber cuándo ha encontrado la respuesta porque sus ojos siempre hablan antes que su boca.

“Creo que es lo más maravilloso que nos ha pasado jamás”.

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No pretendía que terminara así: demasiadas copas en una velada que se alargó hasta la noche. Pero
los niños se fueron a dormir, las conversaciones derivaron hacia temas menos refinados, y al fin y al cabo, era
su cuarenta cumpleaños. Tenía derecho a estar borracho. Terminaría pronto, o quizá ya terminó; no
sabe qué hora es.

La suavidad de la cama lo recibe con demasiada violencia, incluso con el vano intento de Harry de
detener la caída tirando de su brazo. Draco gruñe, frotándose la cara contra la almohada.

“¿Ya estamos de vuelta en casa?” murmura.

—No, seguimos en la Madriguera. Estás demasiado borracho para viajar.

—Oh —gruñe Draco contra la almohada, decepcionado—. No estoy borracho.

Claro que no. Por eso creías que estábamos de vuelta en Noruega.

"Creí oír un alce", murmura.

Probablemente sea Arthur cepillándose los dientes.

"Puaj."

Suspira. El regusto del whisky de fuego le entumece la lengua. Lo odia.

“Deberías haberme detenido después del primer vaso”.

Te lo estabas pasando bien con Ron. Sabes que no puedo detenerte cuando los veo unidos.
—Dice Harry, provocando que Draco frunza el ceño mirando su almohada.

Me cae bien Ron. Es un buen tipo.

—Sí, pero te gusta más cuando bebes.

—Mmm. Quizás.

Draco tantea a ciegas en el aire, buscando el cuerpo de Harry; cualquier parte de él sería suficiente.
Harry termina dándole su mano, la cual Draco agarra fuertemente con sus dedos húmedos.

—Ven aquí —dice, y Harry se quita los zapatos antes de acostarse a su lado.

"¿Te quedarás a pasar la noche?"

—Sí, Draco, no me voy a ninguna parte.

“¿No te necesitan esta noche?”

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—No —responde Harry con paciencia—. No lo hacen. Dije que me quedaría contigo.

"¿Qué pasa si Maisie te necesita?"

“Maisie está en la guardería con la señorita Howell”.

"Pero­"

Pero podría irme si realmente quieres.

Los ojos de Draco se abren de golpe.

—¡No! ¡No!

Él envuelve a Harry con sus brazos, acercándolo más hacia sí.

—No te vayas. Te amo —gime Draco—. Te amo, te amo, te amo.

—No me voy —repite Harry en voz baja—. Y yo también te quiero.

“Fue un buen día.”

—Fue un buen día —repite Harry. Su voz es más grave de lo habitual, señal de que él también ha bebido,
aunque obviamente no tanto como Draco. Nunca lo hace.

—Estoy tan orgulloso de ti —murmura Harry tras un rato de silencio. Draco gira la cabeza hacia él.

“¿Mmm?”

Harry roza la mejilla de Draco con el dorso de la mano, con movimientos lentos y suaves. El alcohol adormece
los sentidos de Draco, suavizando el tacto hasta que lo siente tan ligero como una pluma contra su piel. Se inclina
hacia él, arrullado por la ternura.

“Estoy orgulloso de tener una compañera tan hermosa, inteligente, generosa, valiente y perfecta en mi vida”.
—dice Harry, y cada palabra lucha por llegar hasta los oídos zumbantes de Draco.

Draco suelta una risita avergonzada. "¿A qué vienen tantos cumplidos?"

—Porque todo es cierto —dice Harry—. Y porque no te lo han contado lo suficiente.

Draco hace una mueca. "¡Ay! No deberías permitirme hacerme llorar en mi cumpleaños".

—Bueno, ¿no es ese el momento en el que solemos llorar más?

—Deberíamos hacerlo ilegal —se queja Draco.

“¿Como una nueva ley o algo así?”

"Sí."
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Harry se ríe contra la mejilla de Draco. Le hace cosquillas.

“Veo que eres un hombre de convicciones”.

Durante un rato, permanecen acurrucados en la cama, completamente vestidos, en silencio. Los únicos sonidos
son las roncas respiraciones de la embriaguez, el estornudo que Harry amortigua contra el hombro de Draco
y el ir y venir de los pasos de los Weasley en la interminable escalera de la Madriguera.

La mano fría de Harry se desliza bajo la camisa de Draco, su pulgar trazando suaves círculos en el pliegue de su
cintura hasta que el movimiento se ralentiza y se detiene. Noches como esta son las favoritas de Draco, esas
que se sienten seguras y sin límites. Lleva la mano al cabello de Harry, con cuidado de no moverse demasiado,
pues las náuseas amenazan con volver a aparecer.

—Tú también eres hermosa. Y lista, y amable, y...

—Draco —susurra Harry—, tienes que aprender a aceptar los cumplidos.

Draco suspira. Guarda silencio, fingiendo saber cómo tomarlos. Pero su mente nublada lo traiciona,
instándolo a derramar todo su amor a cambio.

¿Sabes lo que me dijo Dumbledore una vez?

No sabe qué ha respondido Harry, si ha respondido, si está escuchando o si sigue despierto. Quizás no esté
despierto; quizás todo esto esté sucediendo en sus sueños.

Me visitó en Durmstrang y me dijo que vivía para ti. Creo que eso fue lo que más le asustó de mí, ¿sabes?
Claro que ese día no estuve de acuerdo con él; pensé que era un manipulador, un mentiroso imbécil que no
entendía nada. Pero creo que tenía razón, y...
Traga saliva con fuerza, con la boca reseca por el alcohol. "Y me parece bien. Haces que el mundo se vea
mucho mejor. Y si tengo que vivir para ti, para tener una razón para vivir, me parece bien".

Se hace un largo silencio; incluso los noctámbulos parecen haberse retirado por fin a sus dormitorios.
Se da la vuelta de lado, luchando contra el mundo que da vueltas ante sus ojos entrecerrados.

"Quiero casarme contigo, Har. Quiero ser tu marido perfecto", susurra. Siente una extraña sensación en
el estómago, que le dice que quizá no sea un sueño y que debería callarse, pero descubre que no puede.

"¿Marido?" La voz tranquila de Harry finalmente emerge.

—Esposo —repite—. Compré los anillos hace meses, ¿sabes? Están escondidos en un lugar secreto para que
no los encuentres. Y te voy a pedir matrimonio en un lugar precioso, pero eso también es un secreto. —Draco se
lleva un dedo a los labios—. ¡Shhh! No puedes saberlo. Harry no puede saberlo; es un secreto.

"No se lo diré."

"Gracias."
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Deja caer la mano sobre la almohada y cierra los ojos un instante, un instante largo. Ahora está dormido, está seguro.

“Él lo es todo para mí, ¿sabes? Desde que nos conocimos, y bueno... fue hace siglos. Fue cuando éramos bebés,
cuando éramos angelitos”. Se ríe. “Harry ni siquiera usaba gafas entonces, ¿puedes creerlo?”

"Es difícil de creer."

Era un chico tan dulce, tan valiente y amable. Y me casaré con él. —Hace una pausa, pensando—. Bueno, si
dice que sí.

"¿Por qué diría que no?"

"Estoy bromeando, por supuesto que dirá que sí".

Una pequeña risa llena el aire, y Draco se ríe en respuesta, una risa muy borracha.

—No se lo dirás, ¿verdad? Es un secreto —insiste.

—Lo sé. Prometo no decírselo.

Draco asiente un par de veces pero se detiene cuando amenaza con eructar.

"Creo que estoy borracho."

"Yo también lo creo."

Las mañanas después de un exceso de whisky de fuego son las peores que Draco ha vivido. Es como estar en el
mar en medio de una tormenta, zarandeado sin cesar mientras las olas rompen contra la proa, y al mismo tiempo,
alcanzado por un rayo. Sabe que está siendo dramático, pero nadie puede juzgarlo; no cuando se despierta solo,
despatarrado en una cama vacía donde procrastina demasiado tiempo.

A juzgar por la luz del sol que se derrama por la habitación y la horrible sequedad en su garganta, debe ser tarde. Risas
suben desde abajo, interrumpidas por los gritos de los niños desde el jardín.

Gimiendo, Draco gira la cabeza lentamente hacia un lado y se apoya en un codo, parpadeando con dificultad ante
una gran taza de té junto a un pequeño frasco de poción. Apoyado en la taza hay un papel que dice:

Buenos días, dormilona. Primero tómate la poción para el dolor de cabeza. Hasta pronto, cariño — H.

Mientras bebe la poción, que sabe a hierba licuada, aparecen destellos borrosos de la noche anterior, que se le
escapan antes de que pueda captar alguno. Recuerda las bebidas, recuerda acurrucarse en la cama con Harry. Está
casi seguro de que hablaron, pero ninguna conversación clara surge de la niebla. Sin embargo, tiene una extraña
sensación, como si algo hubiera sucedido, aunque no sabe si fue bueno o malo.
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Con un gruñido, sale de la cama y evalúa sus energías, debatiendo si está listo para enfrentarse
a todos o si debería quedarse allí un rato más. Harry ya se fue a trabajar; tiene la agenda
apretada antes del fin de semana. Draco calienta el té y se queda de pie junto a la
ventana, bebiéndolo como el anciano que es.

Los Weasley ya le han ofrecido quedarse, pero cree que declinará y regresará hoy a Noruega.
Hay obras de renovación en el barco; le ha prometido a Markus que ayudará. También
necesita ultimar los detalles de la propuesta y asegurarse de que todo esté listo. Los
anillos están guardados en su habitación de la infancia en casa de los Dahlem. No para de
insistirle a Liv para que los revise casi a diario. Ya debe estar harta, aunque nunca se
queja.

“La aurora boreal no llegará antes de noviembre, todavía estás a tiempo”, le recordaba.

"Lo sé", decía. "Pero necesito que sea perfecto".

Y ella sonreía con esa sonrisa cómplice: "Lo sé".

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Cuando éramos ángeles

Notas del capítulo

Vea el final del capítulo para las notas.

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Epílogo
── ☼ ──

Diciembre de 2060

Han dicho que se van cinco veces. Draco ha llevado la cuenta. No es que quiera librarse de ellos, pero... bueno, más o
menos. Está cansado; le duele la espalda y la pierna le da problemas incluso sentado. Pero sobre todo, anhela un
merecido respiro tras el caos de una noche con demasiados niños... ¿cuántos? Ha perdido la cuenta: nietos, bisnietos,
sobrinas, sobrinos, sobrinas nietas, sobrinos nietos, y quién sabe quién más.

Celebrar la Navidad en casa siempre es un riesgo. No hay escapatoria, salvo dejar caer algunas indirectas sutiles, o no
tan sutiles: bostezos por aquí, suspiros exagerados por allá, alguna mención esporádica de lo dolorido y viejo que se
siente, todo ello metido despreocupadamente en las conversaciones.
Consejos que se pasan por alto o se ignoran convenientemente.

Al final, es la hija de Bjorn, Sofie, quien da la primera señal para que todos salgan. O al menos lo intenta. Tardan otra
hora en llegar a la puerta, solo para quedarse allí otros treinta minutos. Incluso los niños se impacientan y tiran de las
mangas de sus padres.

Bueno, bueno, vámonos. ¡Feliz Navidad a todos!

"Nos vemos mañana", le dice Harry a Maisie, quien, como siempre, es la última en irse.

Ella asiente, lo besa, luego a Draco, antes de unirse a Archie y Cian afuera.

—Que duermas bien, papá —dice, mirando directamente a Draco—. Te ves cansado.

“Siempre duermo bien”, responde, casi ofendido por la sugerencia.

Ella niega con la cabeza, pone los ojos en blanco y hace un último gesto con la mano antes de que Draco cierre la
puerta.

Pasan unos segundos, durante los cuales permanece inmóvil con la mano en el pomo de la puerta, absorbiendo el
reconfortante sonido del silencio. Cuando se siente lo suficientemente revitalizado, se da la vuelta y se arrastra hasta su
sillón favorito junto al fuego, una decisión que al instante reconoce como terrible. No tiene ni idea de cómo
reunirá la energía para levantarse y acostarse más tarde.
Aun así, decide ignorar el error y reservar el arrepentimiento para cuando esté plenamente justificado.

Más allá en la cocina, Harry tararea los restos de una melodía que los niños no paraban de cantar en la cena: algo sobre
un mago con un sombrero gigante. Draco cierra los ojos y su cuerpo cansado se hunde en los cojines. Su enésimo
suspiro, a pesar de todo, termina en una sonrisa de satisfacción.
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Más allá de toda la presión y el alboroto, debe admitir que encuentra satisfacción en organizar cenas, pues está
inmensamente orgulloso de su hogar. No sabe exactamente por qué: quizá sea porque lo han construido
con un gusto impecable, quizá por sus impresionantes vistas del inmenso lago a un lado y los escarpados
acantilados noruegos al otro, o quizá por los recuerdos que atesora: todos los recuerdos que ha creado con
Harry, todos los hitos de una feliz adultez que finalmente han alcanzado juntos. Quizá sean las tardes
jugando al ajedrez después de afanarse en cenas que tardaban horas en prepararse y solo minutos en
comerse; las mañanas gélidas procrastinando en la cama, bien envueltos en mantas; o las largas y tranquilas
noches que pasan abrazados, compartiendo sueños de familia y adopción.

Tal vez sea el primer baño que le dio a Maisie cuando llegó, su primera siesta en el pecho de Harry en la sala de
estar, su primer ataque de risa en el sofá cuando se turnaban para hacer trucos de magia, sus primeros pasos
en el crujiente piso de madera del comedor, el mismo lugar donde, veintitrés años después, su propio hijo,
Cian, daría sus primeros pasos.

Quizás sean todos estos preciosos momentos los que han hecho que la casa sea tan especial, tan acogedora.
Y a Draco le encanta exhibirlo como una obra de arte, alardear de ello y observar la paz inmediata que
se apodera de los invitados cuando entran, así como también se deleita secretamente con la evidente falta de
entusiasmo que estas mismas personas muestran cuando finalmente llega el momento de irse.

Oye vagamente a Harry entrar en la sala y acomodarse en el sillón a su lado. Draco abre los ojos y gira la
cabeza para ver a Harry levantar las cejas pensativo, con la mirada perdida.

“Eso fue… algo.”

A Draco se le escapa una risita. "Por decirlo suavemente."

“No puedo creer lo grande que ha crecido esta familia”.

“Y cada año empeora”.

Harry asiente hacia el fuego, con el codo apoyado en el brazo de la silla mientras juguetea distraídamente
con su barba blanca perfectamente recortada.

—¿Cian es monstruosamente alto o me estoy encogiendo? —pregunta Draco.

"¿Puedo decir ambos?" Pero antes de que Draco tenga tiempo de darle un codazo en el brazo, Harry se corrige:
"Cada vez es más alto", y luego gira la cabeza hacia Draco. "Y tiene quince años".

—¿Quién te crees que soy? Sé la edad de mi nieto —replica Draco, una mentira descaradamente obvia.

Harry no responde, pero esa sonrisa (Draco la sabe de memoria) deja claro que no se deja engañar.

Se sumieron en un silencio confortable, escuchando el crepitar del fuego armonizar con las ráfagas de viento
que sacudían las ventanas. El persistente aroma a especias del Gløgg que bebieron antes danzaba en la
lengua de Draco, adhiriéndose a sus encías y al interior de sus labios. Harry reanudó su tarareo, repitiendo la
misma serie de notas, mientras Draco se perdía en la admiración.
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Harry posee una elegancia especial: sus abundantes rizos grises que le caen sobre la frente, tan envidiables que
despiertan envidia tanto en jóvenes como en mayores; sus extremidades largas y esbeltas; y esa mirada verde
siempre brillante. Posee esa belleza que nunca se desvanece, que cautiva y que uno desea seguir observando, no
solo por envidia, sino porque disfrutar de la belleza es innato en el ser humano.

Sin embargo, Harry permanece completamente ajeno a ello. Desestima cualquier cumplido sobre lo elegantemente que
ha envejecido o lo joven que aún se ve simplemente cambiando de tema.

“¿Pensé que era importante aceptar cumplidos?” Draco le recordaba.

Harry parpadeaba con inocencia. "¿Crees que deberíamos mover el árbol de Navidad a la ventana?"

“No, me gusta junto a la chimenea”.

Y siempre funciona. Draco ni siquiera puede culparlo, ya que no se le da mucho mejor manejar los cumplidos.
Con los años, ha aprendido a usar las muletas de la edad para fingir que no los oye, aunque no es una táctica
convincente. Al minuto siguiente, podría responder fácilmente a cualquier pregunta que Harry le haga desde otra
habitación, o ser el primero en despertarse en mitad de la noche para quejarse del persistente canto de un pájaro
ruidoso afuera. Pero a diferencia de Harry, Draco no cree merecer los cumplidos. Está seguro de que nunca ha
alcanzado ni una fracción de la belleza de Harry, nunca ha envejecido con la misma gracia.

Finalmente, Harry capta su mirada.

"¿Qué?"

Draco sonríe. "¿Deberíamos…?"

"¿Hablas en serio?", interrumpe Harry con una risa desconcertada. "¿Te pasaste la segunda mitad de la noche suspirando
y bostezando, muy obviamente, debo añadir, solo para decirme ahora que tienes la energía sexual de una veinteañera?"

—Yo... —Draco chasquea la lengua, negando con la cabeza—. Para nada. Estaba a punto de ofrecerte un té, pero
tienes razón; estoy agotado. —Agarra su bastón y empieza a levantarse—. A la cama.

—En realidad —dice Harry, y Draco se hunde inmediatamente en su silla—. Espera un momento.
“Tengo otro regalo para ti.”

"¿Tú haces?"

Observa a Harry dirigirse al estudio contiguo, reflexionando sobre qué tipo de regalo podría guardar para más tarde,
cuando los demás no estén. Un minuto después, Harry regresa con un fajo de papeles en la mano. Se sienta de nuevo
junto a Draco, con una expresión de ansiedad en el rostro, como si dudara de su propio regalo.

Finalmente, lo coloca en el regazo de Draco, quien lo mira con confusión que lentamente se convierte en
incredulidad mientras comienza a darse cuenta de lo que podría ser.
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“¿Eso es…?”

“Los encontré en tu cajón cuando limpiaron tu cama el día después de tu desaparición”.

Harry murmura: «Los he conservado desde entonces».

Ningún sonido escapa a Draco. Sus manos, ahora temblorosas, rozan los poemas de Harry. Hay más de los que
recuerda, todos escritos en el mismo papel, roto y amarillento por el tiempo.

—Seguí escribiéndote cada año después de tu partida —dice Harry en voz baja—. Cada Navidad, me sentaba en
algún sitio: en la biblioteca, en mi cama en el orfanato, en el sofá de casa de los Weasley, en la tienda de campaña en
el bosque, y pasaba horas buscando las palabras que quería decirte. Una parte de mí esperaba que las leyeras
algún día, pero creo que, sobre todo, lo hacía por mí mismo.

A Draco le toma una cantidad excesiva de tiempo recomponerse y reunir el coraje para mirar a Harry.

“¿Por qué esperaste todos estos años?” Incluso su voz tiembla.

Harry duda. "Consideré devolvértelos hace años, cuando nos reencontramos, de hecho.
Pero cada vez que lo hacía, algo me lo impedía. Cada Navidad, me decía que siempre podría dártelos al año
siguiente; que tú seguirías aquí, y yo también.

Draco se quedó sin palabras. Nunca imaginó que estos poemas regresarían a él, y menos ahora, después de tanto
tiempo. Es como desvelar un recuerdo, una parte invaluable de su vida que se le había escapado de la mente. Hubo
momentos en que pensó en ellos, claro, pero nunca con la suficiente intensidad como para recordar haberle preguntado
a Harry. Con los años, de alguna manera, había llegado a la conclusión de que si esas cartas no habían
regresado, era porque simplemente ya no existían; que habían sido desechadas por una guardiana —Madre Suzanne—
o se habían podrido en el fondo de su mesita de noche, carcomidas por los gusanos y el tiempo.

"¿Por qué esta Navidad?" pregunta finalmente Draco, una vez que puede hablar de nuevo.

“Porque creo que hemos llegado a una edad en la que ya no necesito esa seguridad”.
—dice Harry, haciendo una pausa, como si buscara algo en la mirada de Draco, una confirmación, quizá.
Luego, con un tono más ligero, añade—: Y además, ya casi es nuestro cuadragésimo aniversario.

Lo será, en tres semanas.

"En realidad, podría haberte leído uno en nuestra boda", dice Harry riendo, "pero supongo que tu gesto de saliva
para sellar nuestros votos fue bastante sensacional. Todavía no puedo creer que lo hicieras".

—Bueno, escupiste de vuelta, ¿no? —dice Draco, levantando una ceja.

“Por supuesto que lo hice”, dice Harry, como si fuera una reacción tan lógica que no necesitara debate.
La firmeza rápidamente da paso a una sonrisa nostálgica. «Todavía recuerdo la expresión de todos».
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Draco suelta una risita. "Nunca nos ha importado mucho lo que piensen los demás, ¿verdad?"

"Me temo que no."

La mirada de Harry se posa en las cartas, animando a Draco a hacer lo mismo. Aún temblando ligeramente,
Draco las extiende sobre sus muslos para hojearlas mientras Harry se acerca para verlas mejor.

—Ah, toma. —Harry saca un pequeño trozo de papel doblado, con las esquinas y los bordes manchados de moho
—. Esta es la primera vez que te escribo.

Se lo entrega a Draco, quien lo toma con el cuidado que se le daría a un objeto particularmente frágil.
Draco lo mira fijamente, mientras su mente viaja a tiempos muy lejanos.

“¿1986?”

—Debe ser. No fui lo suficientemente inteligente como para escribir el año en aquel entonces —dice Harry riendo.

Con sumo cuidado, Draco desdobla el papel. Letras grandes e irregulares, escritas con una seguridad
temblorosa y vacilante, llenan toda la página.

"Oh, Harry..."

Las lágrimas brotan al instante, antes siquiera de que pueda registrar la oleada de emociones. Solo tenían seis
años. Bebés.

—No puedo leerlo —admite finalmente Draco, intentando descifrar la letra incipiente de Harry—. No entiendo
lo que escribiste.

Él mira a Harry, quien ha sacado su pañuelo para limpiar suavemente la mejilla de Draco.

—Solía poder hacerlo —dice Draco con la voz quebrada.

—Un talento que perdemos con la edad —murmura Harry con una suave sonrisa—. Sin embargo, recuerdo
con precisión lo que quería decirte con ese poema. Te decía cuánto te amaba, que eras lo más importante de
mi mundo. Y te daba las gracias, Draco, por quién eras y por ser mi querido amigo.

Guarda silencio entonces, dejando que la mirada de Draco se detenga en la página, recorriendo una y otra
vez las palabras descoloridas. Luego, riendo, dice: «No creo que fuera mucho mejor con las palabras que con la
pintura. Supongo que no nací con ningún talento artístico para expresarme».

—Tus poemas lo fueron todo para mí —susurra Draco, y la sonrisa de Harry se profundiza.

—Feliz Navidad, cariño. —Se inclina hacia delante para depositar un tierno beso en la frente de Draco.
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Esa noche, Draco no duerme. En el silencio de su habitación, en su cama, escucha la respiración lenta y
profunda de Harry, y cuando el silencio se vuelve demasiado profundo para oírlo, lleva su mano al pecho de
Harry y espera hasta sentirla subir y bajar bajo su palma. Se trata más de consuelo que de miedo genuino,
o eso se dice a sí mismo cada vez que el impulso se apodera de él. Una vez tranquilizado, Draco se sienta
con dificultad y espera un momento encaramado en el borde de la cama.

En su mesita de noche, dos retratos enmarcados se yerguen uno junto al otro, reflejándose mutuamente:
dos mujeres que han marcado su vida de diferentes maneras. A la izquierda, Liv, quien forjó la
persona en la que había decidido convertirse. A la derecha, Narcisa, su madre biológica, quien
forjó la base ineludible de quién es y siempre será.

Fue a los veintitrés años, gracias a uno de sus antiguos profesores en Hogwarts, que Harry finalmente
supo quién era realmente su madre. Fue Harry quien insistió en que se conocieran, tras una
larga conversación sobre sus familias.

«Puede que haya oído cosas siniestras sobre tu padre», había dicho Harry aquel día, «pero
también he oído cosas maravillosas sobre tu madre. Había un profesor en Hogwarts que tenía un
lugar especial en su corazón para ciertos estudiantes. Amaba a tu madre. Le enseñó; también
le enseñó a mi madre».

Y, de hecho, el profesor Slughorn tenía un lugar especial en su corazón para Narcissa Black.
Cuando Draco finalmente se atrevió a conocerlo, el hombre le dio una fotografía suya tomada a
los dieciséis años, de pie entre sus compañeros de clase, sonriendo. No había palabras para describir
la sensación que lo inundó al verla, tan distinta a su hermana, a lo que Lestrange le había mostrado de
ella; con un rostro dulce y tierno y una sonrisa que le brindaba el consuelo que un niño solo puede
desear de una madre. Le dio esperanza. Esperanza de que no había nacido solo de la maldad. De
que en algún lugar de él, en su sangre y alma, había luz, bondad y razones para ser amado. El
profesor Slughorn calmó todos los miedos profundos que le tenía con historias, hermosos recuerdos,
y aunque Draco sospechaba que probablemente habían sido cuidadosamente elegidos de una larga
lista de otros menos hermosos, y tal vez incluso embellecidos para complacerlo, los tomó de
todos modos sin dudarlo, y se fue a casa con la fotografía de su madre y un corazón más ligero.

Tan silenciosamente como puede, Draco abre el cajón y saca el fajo de cartas. Está despierto, pero
le faltan fuerzas para caminar. Opta por la silla de ruedas. En la entrada, se pone un abrigo grueso,
una bufanda, una manta para cubrirse las piernas y sale a la calle, donde unas líneas de luz cobran
vida con su aparición.

Una gruesa capa de nieve cubre el paisaje ante él, una barrera contra sus ruedas. No se aventura lejos,
siguiendo el sendero trillado dejado por las numerosas pisadas de sus invitados. Se detiene junto a
un pino y respira la quietud. El viento se cuela por las aberturas más pequeñas de su ropa, encontrando
finalmente un hueco entre su cuello y su bufanda. Tiembla y se acurruca aún más en su silla
antes de concentrar su atención en las cartas que tiene en el regazo.

Hay once cartas en total; la última, escrita cuando Harry tenía diecisiete años y huía. Al principio,
Draco considera ir a su propio ritmo, leyendo solo un par de ellas al día para prolongar la alegría de
redescubrirlas. Pero pronto descubre que no puede parar. La siguiente hora pasa como un borrón
mientras devora letra tras letra, ignorando cómo el cansancio le nubla la vista, y...
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Llora y llora y llora con toda clase de emociones. Llora de risa porque las palabras de Harry transmiten
ese humor inocente y despreocupado que Draco tanto aprecia; llora de tristeza y dolor porque las palabras
de Harry son desgarradoras, pero sobre todo, llora de profunda alegría porque las palabras de Harry están
impregnadas de amor.

Al terminar de leer —con los labios temblorosos, la nariz congelada y goteando, los ojos escociendo y la
bufanda húmeda de lágrimas—, dobla las cartas con delicadeza y las esconde entre la manta y las
piernas para que no se las lleve el viento. Permanece inmóvil un buen rato, aturdido, cansado y un poco
perdido en sus emociones. La necesidad imperiosa de volver con Harry y abrazarlo con la fuerza más fuerte
y demoledora posible hierve en su interior, pero sabe que le falta serenidad y no querría despertar a Harry
solo porque su impaciencia infantil no podía esperar a la mañana para leer esos poemas.

Finalmente, tras respirar hondo, logra recobrar el sentido. Sus mejillas permanecen entumecidas y heladas
incluso después de secarlas, pero lo encuentra casi reconfortante. Sabe que no puede quedarse dormido
afuera en pleno invierno, pero se permite un poco más de tiempo a solas con sus pensamientos.

Muy por encima de su cabeza, el cielo centellea con constelaciones, y recuerda su vida. Toda la gente, todos
los lugares, las dificultades, las tragedias y las bellezas, todo lo que ha aprendido y todo lo que ha vivido.
Recuerda su vida, lo larga, feliz y afortunada que ha sido.

Durante los últimos cuarenta años, ha estado casado con el hombre que más ama, el hombre que
conoce desde hace ochenta años, toda su vida. El hombre que fue su primer recuerdo de amistad, de alegría,
de seguridad. Un hombre con el que Draco está tan intrínsecamente conectado que siempre ha sido una
parte inseparable de él, una parte que Draco conoce más íntimamente que la parte que no lo es. Cada día,
Draco despierta con esa voz, ese rostro, ese aroma y la suave caricia de esa mano en su piel. Despierta
con la persona que siempre le ha importado, el niño con el dragón y la ramita con la que eligió jugar a los
cinco años, sin sospechar jamás que estaba conociendo a su alma gemela. Y espera —no, lo sabe— que
en su próxima vida, y en todas las posteriores, se volverán a encontrar.

Él, Draco Isak Dahlem­Potter, huérfano del Orfanato Woldvale, rechazado por el mundo por ser hijo de un
mortífago, es ahora esposo, padre, abuelo, tío, hijo y hermano. Tiene una familia, un hogar que ama, gente a
la que ama y gente que lo ama.

Un pequeño crujido resuena a lo lejos, hacia el límite del bosque. A pocos metros, entre dos altos pinos, un
conejo permanece inmóvil. Su pelaje blanco se funde con los colores del invierno noruego. De pie
sobre sus patas traseras, con las orejas erguidas, sus grandes ojos redondos observan a Draco, curiosos y
tranquilos.

Draco sonríe. "Hola, amigo."

Se miran fijamente un rato más, quietos y en silencio, antes de que el conejo salte de nuevo a la boca de
la noche.
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El fin
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Notas finales del capítulo

¡Te dejo a ti que descifres la carta de Harry!

Mientras tanto, ¡quiero agradecerles por leer esta historia! ¡Gracias por el apoyo, los comentarios y los ánimos! Ha
sido todo un viaje y estoy muy feliz de haberlo compartido con ustedes. ¡Un agradecimiento especial a Plotty, mi
querida beta y lectora de ánimos! Por favor, lean su trabajo, es increíble Me encantaría leer sus comentarios
y, de nuevo, ¡gracias! Nos vemos pronto.
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Obras inspiradas en esta

[ARTE] Cuando éramos ángeles por Soliblomst

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