LA VOLUPTUOSA PARA LAS FIESTAS: COLECCIÓN

COMPLETA (LIBROS 1-6)

ANNABELLE WINTERS
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cuenta que puede contar a su cónyuge, amantes, amigos y compañeros de

trabajo lo feliz que le ha hecho este libro.

TOMADA EN ACCIÓN DE GRACIAS (TAKEN ON
THANKSGIVING)
 1

AMY

“Puedes pasar Acción de Gracias con nosotros”, dijo la señora Rafferty

cuando le mencioné que mamá había cancelado su visita porque tenía un

nuevo novio y era demasiado pronto en su relación para que él supiera de

mí.
“¿Y qué hay en mí que sea tan innombrable?”. había preguntado por

teléfono cuando mamá me dio esta esclarecedora (y profundamente

inquietante, por cierto...) noticia. “¿En serio no le has dicho a tu nuevo

novio que tienes una hija de treinta y tres años? ¿Se cree que eres virgen o
algo así?”.

“Soy una virgen renacida para él”, había dicho mamá, casi haciéndome
vomitar de solo pensarlo. “Igual que Madonna en esa canción”.

Aquella conversación no acabó bien. Pero quiero a mamá, y me recordé

a mí misma que esta era la época del año para estar agradecida y no

cabreada y egoísta. Así que hice varias respiraciones largas, intentando

respirar por el diafragma y no por el pecho, como vi en algún vídeo de

meditación. No funcionó porque creo que no tengo diafragma. Mucha teta y

mucho culo, pero ningún diafragma perceptible. Muchas gracias, mamá.

¡Ves, estoy agradecida!

Esa mañana, de camino al trabajo, di un portazo tan fuerte que juraría

que todo el vecindario tembló por el impacto. No ayuda que mi casa esté en

un terreno del tamaño de una piscina para niños, con una estructura de
madera desvencijada que tiembla cada vez que uso las malditas escaleras.

Pero es una casa, y es mía. Toda mía. Mía y del banco.

“¿Quieres hablar de ello, querida?” La señora Rafferty había llamado

desde el porche de enfrente, donde se sienta todas las mañanas con una taza

humeante de té de naranja y un largo cigarrillo blanco en una elegante

pitillera que creo que fue hecha a mano en los años veinte. Sopló una nube

de humo blanco en el aire fresco de noviembre y sonrió, mostrando esos

sorprendentes dientes blancos que no tienen sentido teniendo en cuenta la

cantidad de té y nicotina que parece consumir.

“Sí, pero no puedo”, le dije, abriendo de un tirón la puerta de mi

pequeño Honda y mirando la hora. Intenté meter la taza de café en el

portavasos de tamaño insuficiente (¿por qué todo en mi vida parece

desvencijado y de tamaño insuficiente?), pero el portavasos aún contenía la

taza de café medio borracho y asquerosamente congelado de ayer (ya que

soy tan jodidamente organizado y organizado...) y un momento después

ambas tazas de café se derramaron por todo el asiento vacío del copiloto.
 “Motherfu-” empecé a decir, pero la palabrota se me atascó en la

garganta cuando vi que la señora Raff me miraba como si le divirtiera el

triste estado de mi vida. Suspiré, sacudí la cabeza, salí rodando del coche y

crucé la calle por . Un minuto después llamé al trabajo y les dije que

llegaría tarde (a pesar de todo el caos y la locura de mi vida privada, nunca

llego tarde al trabajo, así que les pareció bien). Y un minuto después estaba
contándole a la Sra. Raff que mamá me había dejado por un tío que la hacía

sentir virgen de nuevo.

“El sexo es fundamental para la vida”, había dicho la señora Raff,

arrastrando el cigarrillo y entrecerrando sus ojos grises hacia mí a través del

humo como si fuera el momento de la película en que el Oráculo predice mi

futuro. “Hasta los gusanos tienen sexo, ¿sabes?”.

“Sí, estoy segura de que los gusanos practican sexo”, había dicho con

una media sonrisa y medio ceño fruncido, mirando la taza de té de la Sra.

Raff y preguntándome si sería sobre todo whisky. “Porque no tienen una

hipoteca que pagar ni un reloj que fichar. Hablando de eso...” Miré mi reloj
inteligente y suspiré. Pulso demasiado alto. Los segundos pasan demasiado

rápido. Es como si mi vida fuera en cuenta atrás hacia algo... hacia mi

solitaria muerte, tal vez.

O mi destino, fue el pensamiento extrañamente melancólico que surgió

en algún lugar de mi agotada mente mientras seguía mirando el reloj, con el

humo del cigarrillo de la señora Raff arremolinándose a mi alrededor como

si me estuviera lanzando un hechizo o algo así.

“Así que vienes a nuestra casa en Acción de Gracias”, me dijo de

repente mientras yo apartaba aquel extraño pensamiento, miraba una vez

más su taza de té y volvía al coche, al trabajo, a mi solitaria vida.

“¿Qué? dije, parpadeando y sintiendo que el corazón me daba un vuelco

de alegría. Siempre me he llevado bien con los Raff, pero nunca me han

invitado a casa. De hecho, nunca me han invitado a su casa. Sólo al porche.

Nunca más allá del umbral. Tal vez piensan que soy un vampiro. No. Soy

demasiado curvilínea para ser un vampiro. Los vampiros son delgadísimos,

¿verdad? Esa dieta de sangre líquida. ¡Sorbe, sorbe, traga!

Tal vez los Raff sean vampiros, había pensado brevemente al volverme

y ver el viejo y enjuto cuerpo de la señora Raff rodeado de humo blanco,

con aquellos sorprendentes dientes blancos que aún me daban quebraderos

de cabeza. Pero sin colmillos. Estamos bien.

“Claro”, dije antes de tener la oportunidad de disuadirme. Una parte de

mí había decidido quedarse en casa y darse un atracón de comida china y

Netflix (como los peregrinos...), pero no podía rechazar la invitación. Es

como si algo dentro de mí no me dejara rechazar la invitación. Había

pensado en la serie de coincidencias que esa mañana me llevaron a esa

invitación, esa extraña sensación de destino, la sensación de que este Día de

Acción de Gracias podría ser algo más que el pavo...

“Estupendo”, dijo la señora Raff, dando la última calada a su cigarrillo y

echándolo con elegancia en una maceta que ahora era un cenicero. “Tendrás

que encargarte del pavo. No tengo ni puta idea de cocinar uno”.

 2

ANGUS

“Nunca había visto un puto pavo antes de venir a Estados Unidos”, le digo
al guardia de la prisión cuando vuelve al mostrador con la papelera de mis

escasos efectos personales, que ya tienen diez años. “No tenemos esos

bichos en Australia”.
“Canguros, ¿verdad?”, dice el guardia, parpadeando mientras levanta el

cuello y me sonríe. La mayoría de la gente tiene que levantar la vista para

mirarme a los ojos. Soy un hijo de puta grande, y esa es la única razón por

la que aguanté diez años en la cárcel. Este lugar es la maldita jungla, y el

tamaño gana en la jungla. La gente te deja en paz cuando eres el doble de

grande, lo cual me parece bien. He estado solo toda mi vida, y

probablemente lo estaré el resto de ella.

“Sí, canguros”, gruño mientras entrecierro los ojos hacia el cubo de mis

porquerías. Una maltrecha cartera de cuero. Un reloj de metal roto. Y lo

único que me importa una mierda: El anillo de mi abuela. Su alianza.

“Está todo ahí, Angus”, dice el guardia en voz baja, sus viejos ojos

cálidos y casi llorosos, como si le entristeciera verme salir de este agujero

de mierda de prisión. “Me aseguro de que nadie se meta con las cosas de los

presos mientras cumplen condena. Para algunos, esto es todo lo que tienen”.

Asiento con la cabeza y me meto la cartera en el bolsillo sin molestarme

en contar el dinero que hay dentro. El reloj lo tiraré al salir. Pero el anillo...

Vuelvo a asentir mientras cojo la vieja alianza y miro el diamante. Es un

diamante pequeño, pero es real. Lo único real en mi vida. Todo lo demás

me ha parecido un sueño. Un mal sueño. Una puta pesadilla.

“Gracias, Gary”, digo con una calidez que me sorprende. Siempre he

sido un hijo de puta de corazón frío, pero puede que diez años entre rejas

me hayan ablandado un poco. Puede que incluso me haya roto.

Siento que me atraviesa una oleada de incertidumbre mientras camino

hacia las puertas de la prisión. Ahora entiendo lo que significa la

“institucionalización”, cuando la perspectiva de enfrentarse al mundo

exterior asusta a un hombre que ha estado encerrado tanto tiempo que no

sabría qué hacer con la libertad. Ese miedo es lo que hace que la mayoría de

los ex convictos vuelvan a la cárcel en menos de un año. Lo sé porque lo leí

en un artículo de la biblioteca de la cárcel.

Y había decidido que de ninguna manera me pasaría esto.

Pero el miedo es real y se desliza por mí como una serpiente mientras

permanezco inmóvil, con el cuerpo duro y desgarrado en tensión, mientras

la segunda serie de puertas se abre con un chirrido metálico que me produce

escalofríos en la espalda. En unos minutos seré un hombre libre. Libre

después de diez años.

Libre para comer lo que quiera, beber lo que quiera, ir adonde quiera.

Y oh sí: libre para follar lo que quiera.

Gruño en voz baja mientras aprieto los puños con tanta fuerza que casi

aplasto el anillo de diamantes que aún sostengo. Diez años sin una mujer.
Diez años sin sentir un coño caliente alrededor de mi gruesa polla. Diez

años sin sentirme como... ¡como un puto hombre!

Se me ponen los ojos vidriosos mientras me sube la fiebre a mi duro y

cincelado cuerpo. Canalizo cada gramo de mi impulso sexual hacia mí. Me

ejercité como una maldita bestia, un hombre con una misión, un soldado

preparándose para la batalla. Y nunca me di placer. Nunca me masturbé

como un maldito colegial. Me lo aguantaba todo cuando los otros reclusos

hacían lo que tenían que hacer para cumplir su condena. No sé cómo tuve la

fuerza y el autocontrol para dejar de almidonar las sábanas como un

adolescente cachondo; no es que tuviera autocontrol antes de que me

encerraran. Joder, ¡por aquel entonces me follaba cualquier cosa que tuviera

coño! Mi acento australiano y mi mandíbula dura matarían en los bares a la

hora de cerrar.

Sonrío y sacudo la cabeza mientras intento recordar a esas mujeres de

mi pasado. No recuerdo ni una cara, y mucho menos un nombre. Todas eran

insignificantes, pienso mientras suspiro y vuelvo a sacudir la cabeza.

Respiro cuando el aire fresco del exterior llega a mis pulmones y me

estremezco al darme cuenta de que esto está pasando, ¡esto está pasando de
verdad, joder!

Soy libre.

Soy libre, y da mucho miedo.

Mi mente se arremolina cuando salgo por la puerta de la prisión y me

quedo allí sola, casi desconcertada. El cielo está despejado, el aire frío y

seco. Me detuvieron en verano y ni siquiera llevo abrigo, me doy cuenta

con una sonrisa. Sólo una camiseta negra y una gruesa camisa vaquera que

estoy seguro de que ya ha pasado de moda. Sin embargo, mis botas siguen

abrigadas y eso es suficiente. Tengo botas, viajaré.

Hay una parada de autobús frente a la prisión, y miro mi reloj como si

realmente funcionara. No importa. Sólo hay un autobús que para aquí, y no

tengo más remedio que esperarlo. Me alegro. Así tendré tiempo de pensar

qué coño voy a hacer cuando llegue a la ciudad.

Mi polla vuelve a moverse mientras cruzo la calle vacía y llego a la

parada del autobús. He pensado un millón de veces lo que voy a hacer

cuando salga: Conseguir un trabajo, un lugar y luego ver qué aparece en mi

vida.
 A ver quién aparece en mi vida, pienso mientras las necesidades de mi

cuerpo surgen de nuevo en mi ondulante cuerpo, como si salir de mi prisión

despertara esas necesidades que no podían satisfacerse entre rejas. No me

sorprende. Y no estoy desprevenida.

Gruño mientras busco en el bolsillo el papelito que me dio uno de mis

compañeros de celda la semana pasada.

“El mejor puticlub de la ciudad”, dijo con una sonrisa. “Se especializan

en volver a familiarizar a ex convictos con el mundo exterior. Chicas

limpias, coños apretados, y si dejas caer mi nombre te darán un diez por

ciento de descuento”.
Vuelvo a gruñir mientras meto la mano en el otro bolsillo. Saco la

cartera y cuento el dinero que me queda. Suficiente para un billete de

autobús y algunas comidas. Por supuesto, aún tengo una vieja cuenta

bancaria con unos cientos de dólares en ella: . Suficiente para pasar unas

semanas en un motel de mierda hasta que consiga un trabajo y mi primer

sueldo. Ah, sí, y lo suficiente para conseguir mi polla “re-conocer” con un

coño limpio, apretado, caliente.

Vuelvo a mirar la dirección del puticlub mientras vuelvo a meterme la

cartera en los vaqueros. Todavía siento la polla pesada y dura, los huevos

llenos y apretados, y mi necesidad aumenta a medida que se acerca la

perspectiva de satisfacerla. Pero entonces noto otro papel en el bolsillo,

frunzo el ceño y lo saco.

“¿Eh?”, digo, levantando el sobre que acabo de recordar que era el

último trozo de correo que me entregó el carcelero junto con mis cosas.

Suelo tirar el correo sin abrirlo: es correo basura o facturas viejas que no se

pagan. Pero esta carta tiene la dirección escrita a mano y, cuando miro el

remitente, mis grandes cejas se levantan al reconocer el nombre.

“Tía Raff”, murmuro, parpadeando mientras abro el sobre y leo la breve

carta con febril rapidez, una extraña excitación me recorre mientras sacudo

la cabeza y sigo murmurando. La tía Raff es la hermana de mi madre y,

aunque siempre había sabido que vivía en Estados Unidos, no la había visto

ni sabía nada de ella desde que mi culo australiano aterrizó aquí hace una

década. ¿Cómo coño sabía que estaba en la cárcel? ¿Cómo coño sabía que

iba a salir?

“¿Y por qué coño me invitaría a su casa?”. Susurro mientras esa extraña

sensación se apodera de mi cuerpo como una droga, una sensación de

anticipación, de optimismo, esperanza en el futuro. Una sensación de

destino. Del puto destino. “Invitarme a su casa para...”

“Feliz Acción de Gracias”, llega una voz a través de mi cabeza

arremolinada, y cuando levanto la vista de la carta veo que el autobús ha

llegado, la puerta está abierta y el conductor me sonríe cariñosamente desde

su posición al volante. “¿Tienes planes para el Día del Pavo?”.

Vuelvo a mirar la carta, sonrío y asiento con la cabeza. “Sí, colega”,

digo al subir al autobús, esa sensación de destino combinada de alguna

manera con el anhelo que siento en mi maldita polla, como si todo fuera

uno, como si fuera a haber algo más que pavo esperándome en esta mesa de

Acción de Gracias. “Sí, tengo planes”.

Y mientras tomo asiento en el autobús vacío, sonrío al mirar por la

ventanilla y ver que se me ha caído el trozo de papel con la dirección del

puticlub. Eso no es para mí, pienso mientras sacudo la cabeza ante esta
extraña sensación de furiosa excitación que hace que mi corazón cante

como un pájaro, que mi polla baile como un derviche, que mis pelotas
retumben entre mis piernas al ritmo perfecto de los baches y rebotes del

autobús.
Joder, sí, tengo planes, pienso mientras una sonrisa confiada se dibuja

en mi gran cara y miro fijamente el frío cielo azul, un pájaro solitario que se
abre camino hacia el horizonte como si supiera exactamente adónde va,

dónde está su futuro, dónde vive su destino.

 3

AMY

“Vivo al otro lado de la calle”, digo, tirándome del jersey y moviéndome en

la silla mientras intento no mirar al hombre extrañamente silencioso que, al

parecer, es sobrino de la señora Raff o algo así. Claro que es difícil no

mirarlo cuando apenas ha dejado de mirarme.

Parpadeo y trago saliva, tirando de nuevo de mi jersey mientras me

pregunto si aquí hace calor de verdad o si sólo hace calor en mí. Quiero
quitarme el jersey, pero no quiero enviarle ninguna señal a este tío. Me ha

estado mirando las tetas como si quisiera llevárselas a la boca y...

“Y tenía planes para Acción de Gracias, pero entonces mamá me lo

canceló”, digo, hablando deprisa mientras siento que la tensión sube en mí

junto con el calor. Estoy balbuceando, lo sé. Pero necesito seguir hablando

para no perderme en los profundos ojos verdes del hombre que está al otro

lado de la mesa, un hombre tan grande que hace que la habitación parezca

pequeña, que yo me sienta pequeña. Tiene el pelo espeso y oscuro, una

barba poblada con vetas plateadas, unos pómulos altos que son el sueño de

un escultor, unos labios gruesos y carnosos de un rojo oscuro y fijos en una

sonrisa perezosa que rezuma una confianza que hace que se me ericen los
pezones, que me hormiguee el clítoris, que se me aprieten las nalgas

mientras trago saliva y trato de averiguar qué está pasando aquí. “¡Y aquí

estoy!” Parpadeo y miro a los Raff. “¡Muchas gracias por invitarme!”.

“Sí, gracias por invitarla, tía Raff”, dice el gigante sentado frente a mí.

Es lo primero que dice desde que nos presentaron brevemente, aunque

cuando lo recuerdo, no hizo más que gruñir cuando la señora Raff le dijo

que era su sobrino Angus, que venía de visita desde Australia. “Porque sé

que no sabes cocinar una mierda”.

La broma hace estallar la tensión como si reventaran un globo, y resoplo

de risa, con el cuerpo inclinado hacia delante con una mezcla de deleite y
alivio. No sé por qué me siento aliviada al principio, y sólo cuando veo que

Angus entrecierra esos ojos verdes y me mira descaradamente el escote

mientras me inclino hacia delante reconozco la tensión sexual que hay entre

este hombre y yo. Siempre he sido una mujer grande, con curvas

pronunciadas y un trasero a la altura. Tengo confianza en mí misma y sé

que atraigo las miradas de los hombres. Pero, por desgracia, la mayoría son

hombres a los que no quiero dejar entrar en mi vida. Y mucho menos en mi

cama.

O dejándomelo entre las piernas.

Doy un grito ahogado cuando me viene a la cabeza la imagen de Angus

empujando su enorme cara barbuda entre mis gruesos muslos justo cuando
el horno hace “¡Ding!” en la cocina. Apenas puedo moverme mientras le

miro fijamente a los ojos, y estoy segura de que él está imaginando lo

mismo. Le veo lamerse esos labios rojos, noto cómo se tensan sus anchos

hombros, cómo sube y baja su enorme pecho mientras su respiración se

acelera.

Y entonces ocurre.
La mesa se mueve.

Sí.

Toda la puta mesa se levanta del lado de Angus, y casi me desmayo

cuando entiendo por qué.

“¡Dios mío, perdón!” Me apresuro a decir, mi voz sale aguda y tensa

mientras intento decirme a mí misma que no hay manera de que este

hombre se haya puesto tan malditamente erecto que haya levantado la

maldita mesa del comedor con su polla. “¡El pavo está listo!”

Casi tropiezo con mis propios pies mientras corro hacia la cocina. He

hecho el pavo, como me pidió la señora Raff, y menos mal que lo he hecho
justo a tiempo para salvarme de... ¿de qué?

Casi me abruma el calor mientras respiro hondo, inhalando el aroma del

pavo asado, la salsa caliente, el relleno húmedo y el susurro del arroz

salvaje burbujeando en el fogón. El olor a comida reconfortante me calma

los nervios, pero el calor sigue fluyendo a través de mí y me doy cuenta de

que empiezo a sudar bajo este maldito jersey.

Sin pensarlo, me quito el jersey por encima de la cabeza y siento un

alivio inmediato cuando la parte de arriba me sube por encima de la barriga

redonda. Noto cómo el aire húmedo de la cocina se cuela bajo la tela y se

arremolina alrededor de mi sujetador, refrescándome un poco, pero no lo

suficiente. Ojalá me hubiera puesto falda, pienso mientras abro las piernas y

me inclino para mirar por la ventana del horno antes de abrir la puerta.

Y entonces oigo la puerta de la cocina cerrarse detrás de mí, y me

enderezo tan rápido que casi me tiro de espaldas.

“La tía Raff pensó que necesitarías ayuda aquí”, dice Angus con voz

grave, lenta y segura, con ese acento australiano inconfundible pero sutil,

como si no acabara de bajarse de un avión procedente del maldito Outback.

Casi me dan ganas de decirle que estoy bien, que puedo con un pavo de seis

kilos sin problemas, que sé moverme por la cocina, que no necesito su

“ayuda”, sea lo que sea lo que eso signifique.

Pero en lugar de eso me limito a asentir y parpadeo, sintiéndome

extrañamente trabada mientras miro a esos ojos verdes, duros y

concentrados, que brillan con una intensidad que me hace sudar en esta

cálida cocina. Me vuelvo rápidamente hacia el horno, frunzo el ceño cuando

miro el ave y me doy cuenta de que aún necesita algo de tiempo.
Probablemente este viejo horno no mantiene la temperatura tan bien como

el mío.

“Necesita unos minutos más”, digo, volviéndome hacia Angus y

tocándome el pelo. Me fuerzo a sonreír e intento apoyarme

despreocupadamente en la encimera de la cocina. Pero calculo mal la

distancia a la que está la encimera y jadeo cuando mi mano se mueve en el

aire y tropiezo hacia atrás como si fuera una escena de una comedia de

bufonadas.

Angus me agarra por la cintura con la rapidez de un rayo, y casi me

desmayo al sentir su fuerza, al sentir cómo con una mano probablemente

podría levantarme de los pies, balancearme sobre su rodilla, bajar esa gran

mano sobre mi trasero desnudo hasta que mi propio termómetro haga

¡Ding! Ya está.

Qué demonios me está pasando, pienso mientras siento que me pongo

roja de vergüenza, no sólo por parecer una tonta, sino también por los

pensamientos que me pasan por la cabeza mientras estoy cerca de esta

bestia de hombre, respiro su almizcle masculino, un aroma cálido y pesado

que me recuerda a bosques y océanos, montañas y cuevas, el pasado y el

futuro.

“Oh, mierda, yo... Estoy...” Susurro mientras me inclino hacia él y me

empujo rápidamente hacia atrás antes de que no pueda empujarme. Su

brazo sigue alrededor de mi cintura, firme y apretado, con los dedos

separados. Percibo que quiere deslizar su enorme pata por mis curvas y

acariciarme el culo, apretarlo con fuerza, hundir sus fuertes dedos y

tomarme. Pero él se mantiene firme, y yo me quedo ahí como una tonta,

parpadeando incrédula ante la forma en que se levanta la mesa, como si me

hubiera metido en un dibujo animado para adultos, con un hombre gigante

apretando su enorme cuerpo bajo una mesa de juguete. “Yo... Estoy...”

Murmuro, tartamudeando como un idiota, balbuceando como un tonto.

“Estoy. . .”

“Eres mía”, me susurra como si acabara la frase por mí, con el brazo

alrededor de la cintura, los ojos clavados en los míos y una erección bestial

que le empuja los vaqueros de la forma más obscena.

La sangre me golpea tan fuerte en los oídos que ni siquiera estoy seguro

de haberle oído bien. No puedo haberle oído bien. Es imposible que haya

dicho lo que creo que dijo. Estoy oyendo cosas. Estoy imaginando cosas.

Tal vez hay como una fuga de radón o algo así en esta vieja casa, una fuga

de gas que nos está haciendo actuar como locos. Tal vez Angus dijo, “Estás

bien” no “¡Eres mío!” Eso tiene mucho más sentido, ¿no?

Pero desde luego no estoy bien, pienso mientras vuelvo a mirarle a los

ojos y pienso en esas extrañas y diminutas coincidencias que me han

llevado a este momento en el tiempo, este momento en una cálida cocina,

en los brazos de un hombre al que no conozco de nada pero que acaba de

decir. . .

“¿Cuánto tiempo llevas en América, Angus?”. Digo rápidamente,

tocándome el pelo de nuevo mientras recupero el equilibrio y me alejo un

paso de él. Necesito hablar, volver a la realidad, ordenar mi cabeza y mi

cuerpo.

Se queda callado un momento, con la mandíbula apretada mientras su

mirada recorre mis suaves mejillas hasta mi cuello desnudo, el escote de mi

delgada blusa, la insinuación de escote que se asoma hacia él como

pidiendo a gritos que lo toque.

Y de repente Angus me aparta el brazo, retrocede y parpadea como si

acabara de utilizar toda su fuerza de voluntad para dar un paso atrás. Me

recorre un escalofrío al ver su enorme cuerpo tenso y rígido, con los brazos

gruesos como troncos de árbol, repletos de venas bajo las mangas

remangadas de su camisa vaquera que parece diez años pasada de moda.

“Unos diez años”, dice. “Un poco más”.

“Oh, vaya”, digo, sonriendo nerviosamente y tocándome el pelo como

por décima puta vez. Siento la tensión arañándome mientras me pregunto si

acabamos de perder ese momento en , ¡si acabamos de perderlo todo! Y
ahora sé que no estoy pensando con claridad, niego con la cabeza y sigo

hablando. “¿Qué has estado haciendo los últimos diez años?”.

 Toma aire y exhala lentamente. “Tiempo, sobre todo”.
“Perdona, ¿qué? ¿Qué has estado haciendo?”

“Oh, mira qué hora es”, dice levantando el brazo y girando el reloj de
pulsera hacia él. Pero no mira el reloj. Sigue mirándome. Sigue mirándome

así. “¿No está hecho tu pavo?”

Veo el brillo de sus diabólicos ojos verdes y me doy cuenta de que me

está tomando el pelo, jugando conmigo... ¿coqueteando conmigo? Parpadeo

y asiento con la cabeza, mirando su reloj de pulsera, que claramente no
funciona. Pero hay algo que funciona, y en ese momento dejo que se me

dibuje una sonrisa en la cara, que la tensión me invada y me atraviese al

reconocer que este hombre me está haciendo sentir algo que no entiendo

pero que, de algún modo, comprendo perfectamente. Tengo treinta y tres

años. He dado muchas vueltas. He estado en compañía de hombres buenos

y de gilipollas, de ratas de gimnasio y de teleadictos, de hombres que

querían un polvo anónimo y de algunos que me querían para siempre. Pero

siempre he dicho que no, siempre he dejado pasar incluso a los

“suficientemente buenos”, incluso cuando mi madre me recordaba que no

me estaba haciendo más joven, más delgada o más fértil.

Durante años dije que no, se me ocurre mientras sonrío a Angus y luego

asiento con la cabeza y me giro hacia el pavo que está en el horno, esa ave
reluciente que hoy nos ha reunido a todos.
 Cuántos años he dicho que no, intento pensar mientras me agacho
lentamente y me inclino hacia delante para comprobar el pavo con un

termómetro de carne, se me corta la respiración al ver que la afilada punta

de metal se desliza fácilmente en la suculenta carne incluso cuando siento la

mirada de Angus contemplar mi grupa levantada como si yo fuera a ser hoy

el plato principal.

“Diez”, murmuro en voz baja cuando de repente se me ocurre que han

pasado exactamente diez años desde que dije que no a la proposición de

matrimonio de mi novio, diez años desde que empecé a decir que no a todos
los hombres que querían formar parte de mi vida, diez años desde que casi

inconscientemente decidí que estaba esperando a alguien... alguien que no

me hiciera sentir ninguna duda, alguien cuya sola presencia dejara claro que

él era el elegido, que él era mío, que yo era suya.

Eres mía”, vuelve a susurrarme, y viene de mi interior, un recuerdo que

se reproduce. Es un recuerdo de hace como un minuto, pero de alguna

manera parece que ha estado ahí durante diez años, tal vez para siempre.
Siento que una sombra cae sobre mi cuerpo encorvado, y sé que Angus

se ha acercado, que está de pie justo detrás de mí, mirándome con esa
mirada en sus ojos, esa necesidad en su alma, esas palabras en sus labios...

Eres mía.
 Y me siento asentir, sin saber a qué estoy asintiendo, con qué estoy de

acuerdo, en qué me estoy metiendo.

Pero cuando siento que Angus me pasa lentamente un dedo por la parte

baja de la espalda, me enderezo y dejo que la puerta del horno vuelva a

cerrarse de golpe. Me estremezco al sentir su imponente presencia detrás de

mí, jadeo al notar cómo me recorre los costados con sus grandes manos, que
suben por mis curvas hasta apretarme por detrás, con la cara hundida en mi
pelo y la polla apretada contra mi culo.

“Dios, esto es...”. Empiezo a murmurar cuando Angus me respira en el

cuello y me besa la piel desnuda con una suavidad casi desbordante por la

necesidad que siento en él, igual que en mí. Trago saliva al pensar en el
señor y la señora Rafferty en la habitación de al lado, y estoy a punto de

recordarle débilmente que no podemos hacer esto, sea lo que sea, con su
anciana tía al otro lado de la puerta.

Pero entonces oigo música.

Viene del salón, y casi me río a carcajadas cuando me doy cuenta de que

la Sra. Raff ha encendido su tocadiscos antiguo y está a todo volumen.

Entonces recuerdo cómo me miró la semana pasada y me dijo algo

sobre cómo el sexo era fundamental para la vida, cómo incluso los gusanos
o las ranas tenían sexo. . .

Y me pregunto si ella... si todo esto fue... es...

 Dios mío, ¿esa vieja astuta arregló que esto sucediera?

“Tu tía”, murmuro entre sonrisas, negando con la cabeza mientras siento
cómo Angus vuelve a besarme el cuello, aplasta su tremenda erección

contra mi suave trasero, me frota los brazos y luego me agarra los pechos
con una suave firmeza que casi me hace desmayarme. “Ella es otra cosa”.

“Tú también”, susurra contra mi piel, su aliento cálido y salvaje, su

aroma abrumándome igual que su presencia física me abruma por detrás.

“He esperado diez años para esto. Diez años por ti. Ahora estás en mis
brazos y nunca te soltaré”.

Casi frunzo el ceño al escucharle hablar como si nos conociéramos,

como si no fuéramos dos extraños que no saben nada el uno del otro. Pero

en lugar de fruncir el ceño, sonrío. En lugar de duda, sólo hay certeza en mi

corazón. No sé si me he dejado engañar para sentirme así por las extrañas

coincidencias que nos han unido. No sé si esperar diez años por “el elegido”
me llevó al punto en el que estaba lista para romper, para levantar los brazos
y conformarme con el siguiente chico que mostrara interés. Pero no puedo

evitar sentir un extraño calor en mi interior cuando oigo a Angus hablar de

esperar diez años... diez años como los que yo he estado esperando.

“Diez años...” Susurro, echando la cabeza hacia atrás y apoyando mi

peso en el cuerpo ancho y duro de Angus. Es como una pared de ladrillos

detrás de mí, y me hace sentir tan cálida y segura que está rompiendo todas
las barreras que he levantado a lo largo de los años. Miro hacia abajo y veo
sus grandes manos masajeándome los pechos. cada vez con más fuerza,

mientras su respiración se hace más agitada, su polla más dura y su abrazo

más apretado. Jadeo cuando su mano derecha sube y se cierra suavemente
alrededor de mi cuello, y cuando veo un viejo tatuaje que dista mucho de

ser profesional, como si lo hubiera hecho un tipo con una percha de alambre
y un bote de tinta, recuerdo de repente la ocurrencia de Angus sobre lo que

ha estado haciendo en América durante la última década.

“Ha estado en la cárcel”, había dicho despreocupadamente, como si

fuera una conversación normal de cóctel sugerir que acabas de cumplir una
condena de diez años en prisión.

Y ahora siento que la realidad me susurra como un hada madrina,

diciéndome que dé un paso atrás y piense qué demonios estoy haciendo, ¡y

con quién lo estoy haciendo!

“Angus”, le digo, con la voz temblorosa mientras me frota el cuello y

me lame la mejilla, abrazándome tan fuerte contra su duro cuerpo que no

creo que pudiera ni moverme, y mucho menos liberarme. “Escucha, el pavo

se va a quemar si no lo saco”.
“Voy a quemarme si no me saco esto”, gruñe contra mi mejilla mientras

aprieta con tanta fuerza su enorme erección contra mi culo que noto
claramente su hinchada cabeza de polla abriéndome las nalgas.
 “Vaya, los australianos sí que sabéis cómo engatusar a una mujer”, digo,
incapaz de contener una risita ante esa ocurrencia ridícula y exagerada que,

de algún modo, tiene un toque de sinceridad que hace que mi propia

calentura suba en espiral . La forma en que me rodea la garganta con la

mano me asusta sutilmente. Pero lo hace con una delicadeza que me llega,
como si me estuviera mostrando que sí, que podría dominarme físicamente

de la forma más profunda, controlarme hasta el extremo, tomarme aquí y

ahora como quisiera... pero no lo hará porque también se controla a sí

mismo, como si hubiera aprendido a controlarse, a dominarse, a gobernarse

a sí mismo.

“He estado practicando mi zalamería en el patio de la prisión”, dice.

“Me alegro de que funcione. Ahora date la vuelta y dame un poco de

azúcar, nena”.
Resoplo de risa cuando Angus me da un latigazo con tanta fuerza que
mi pelo vuela y le golpea en la cara. Los dos nos reímos a la vez, y entonces
me besa, me besa fuerte, me besa profundamente, me besa con todo lo que

tiene, me besa como si yo fuera todo lo que tiene. . .

Y lo soy, pienso mientras me derrito en su cuerpo grande y cálido como
la mantequilla en una pechuga de pavo. Soy todo lo que él tiene.
Porque soy suyo.

¡Oh Dios, soy suyo!

 4

ANGUS

Es mía.
Ese fue el primer pensamiento que tuve cuando la vi entrar en la

habitación como una visión de pura belleza, pura mujer, pura mía. Las

caderas balanceándose como si no pudieran controlarse. El culo

moviéndose como si tuviera mente propia. Las tetas rebotando bajo ese

jersey que sabía que tenía que quitárselo de encima.

La polla se me puso dura tan rápido que no pude hacer otra cosa que

acercar la silla a la mesa para no asustar a todos los presentes. No cabe duda
de que diez años de estar respaldado como un hijo de puta estaban causando

esto, pero juro que se sentía como algo más, como si esta fuera la razón por
la que tomé esa decisión en la parada del autobús, como si ella fuera la

razón.

“Eres mía”, le solté en la cocina, como si no pudiera contener las

palabras. Y entonces todo se movió como si hubiera entrado en un sueño y,

antes de darme cuenta, había música de fondo, pájaros cantando en mi

cabeza, una mujer en mis brazos...

Mi mujer en mis brazos.

 Sus pechos parecían haber sido diseñados para caber en mis carnosas

zarpas. Suaves y llenos, con grandes pezones que me muero por tener entre

mis labios. Su culo parecía haber sido creado para que yo lo machacara, y

me moría de ganas de abrir esas nalgas y conquistarla como ninguna otra lo

ha hecho, como ninguna otra lo hará jamás.

Pero ahora mismo sólo puedo pensar en este beso.

Nuestro primer beso.

Un beso que borra el recuerdo de todos los besos de mi pasado.

Un beso que despeja el camino hacia mi futuro.

Un beso que me libera.

“Sí que sabes a azúcar”, gruño mientras me relamo los labios y

finalmente rompo ese beso profundo y húmedo que nos tiene a los dos

jadeando. “Toma. Dame un poco más”.

Se ríe y su cara redonda se sonroja cuando me inclino hacia ella y

vuelvo a besarla. Entonces gira la cabeza y mira hacia el horno. “Vale,

necesito...”

“El pavo puede esperar”, gruño. “Yo no puedo. Necesito esto, Amy. Lo
necesito ahora mismo. Te necesito a ti. Te necesito y voy a cogerte”.

Se vuelve hacia mí, parpadeando como si no estuviera segura de si esto

está ocurriendo realmente. Entonces la veo llevar la mano hacia el horno y

apagarlo lentamente antes de parpadear una vez más y respirar

entrecortadamente.

Y luego asiente.

Sólo un asentimiento.

Y eso es todo lo que necesito.

La empujo contra la encimera de la cocina y, sin vacilar, le abro la

blusa, le subo el sujetador por encima de las tetas y desciendo sobre ella

mientras siento cómo diez años de autocontrol piden a gritos que los deje

libres, aullando por desbocarse, rugiendo por ser liberados.

La visión de sus grandes pezones rojos me hace gemir en voz alta, y

casi babeo ante tan deliciosa visión. Un instante después tengo su pezón

derecho en la boca y lo chupo con tanta fuerza que ella grita y me araña el

grueso vello. Pero en me he vuelto loco, y sorbo y muerdo como una bestia,

pasando al otro pecho y haciendo lo mismo mientras deslizo la mano entre

sus piernas y le froto el monte a través de los vaqueros. Sigo chupándole las

tetas mientras le bajo la cremallera y, cuando siento el cálido aroma de su

sexo, caigo de rodillas y le meto la cara en la entrepierna.

“Tengo que quitárselos”, gruño, bajándole los vaqueros hasta el culo,

odiando tener que apartar la cara de su entrepierna embriagadora para poder

quitárselos. Me agarra de los hombros para equilibrarse y, por fin, le quito

los molestos vaqueros y empujo sus caderas contra la encimera de la cocina

de mi tía.

Me tomo un momento para mirarla de arriba abajo, y la visión es tan

hermosa que casi lloro, joder. Caderas femeninas que sé que pueden

aguantar todo lo que tengo para dar. Muslos gruesos que van a cabalgarme

cuando yo diga que es el momento. Y una raja larga y perfecta, tan

jodidamente húmeda que puedo ver su contorno a través de sus bragas de

satén azul.

Lentamente le bajo las bragas, gimiendo de nuevo cuando su coño se

deja ver a través de los rizos brillantes de su pubis. Su almizcle femenino es

tan fuerte que casi me desmayo, y un momento después se quita las bragas

y me las pone en la puta cara. Me importa un bledo lo asqueroso que sea

esto, y me limito a aspirar el aroma de sus bragas empapadas antes de

tirarlas y empujar mi cara hacia su montículo para saborear lo auténtico.

El sabor de su coño es como una maldita droga, y empujo la lengua

hasta el fondo mientras le abro la raja con los dedos. Mi labio superior

rechina contra su clítoris rígido y, tras un momento divino saboreando su

gusto, dejo que mi lengua se desboque como una maldita serpiente a la

caza. Su humedad fluye como un río mientras la follo con la lengua tan

profundamente que tengo la boca abierta hasta el punto de que me duelen

las mandíbulas. Respiro con dificultad, bebo su jugo como si fuera un

néctar que me da poder, una poción que me libera.

Un segundo después, se corre en mi boca, por toda mi cara y mi barba,

gritando y casi tirándome del puto pelo mientras se corre y se agita, su

humedad saliendo a borbotones hasta chorrear por mi barbilla y acumularse

en el maldito linóleo.

La rodeo con la mano y le separo las nalgas, metiéndole los dedos en su

culo apretado mientras me chupa la cara con su coño y se corre otra vez

para mí, sólo para mí, sólo para mí.

“Es todo para mí, ¿me oyes?” Gruño mientras me desabrocho y bajo la
cremallera con una desesperación que nunca había sentido. Me pongo en

pie y me quito rápidamente los vaqueros y los calzoncillos, me arranco la

camisa al sentir cómo se rasgan las costuras y, sin esperar ni un momento,

empujo mi polla dentro de ella, dentro de mi mujer, como si necesitara

reclamar, plantar mi semilla, tomar lo que es mío ahora mismo, aquí mismo.

“Oh, Dios!”, gime mientras mi gruesa polla separa sus húmedas paredes

hasta penetrarla hasta los huevos, tan dentro de ella que casi se levanta de

sus malditos pies. Mi necesidad es tan salvaje que temo hacerle daño, pero

cuando siento sus uñas clavarse en mientras se prepara para la embestida, sé

que mi primer instinto era cierto:

Sus curvas estaban hechas para soportar mi músculo.

 Su cuerpo estaba hecho para encajar con el mío.

El destino existe.

El destino existe.

Existe algo llamado “para siempre”.

“Para siempre”, murmuro mientras agarro su culo con firmeza y meneo

las caderas como un semental, clavando mi polla tan dentro de ella que

siento cómo se abre un nuevo espacio, reclamando un nuevo territorio,

reclamando todo su territorio. “Te he esperado siempre, Amy. Siempre por

esto”.

Sé que lo que digo no tiene sentido, pero me importa una mierda. Sé

que todo esto es probablemente una reacción exagerada a estar cerca de una

mujer después de diez largos años alrededor de un montón de matones

peludos, pero seguro como el infierno se siente como si fuera más.

Seguro que parece de verdad.

Se me tensan las pelotas al mismo tiempo que esa idea se agita en mi

agotado cerebro, y entonces me corro como un volcán, con mi gruesa polla

flexionada y disparando un torrente de mi semilla en el cálido coño de Amy,

tan profundo que se le ponen los ojos en blanco mientras vuelve a correrse
para mí, y su orgasmo sacude nuestros cuerpos mientras bombeo todo lo

que tengo dentro de ella.

 Desborda por mi pene, gotea por mis pelotas y sigo sin poder parar. Es

como si realmente hubiera estado guardando diez años de mi semilla para

su vientre , y aprieto los dientes mientras mis pesadas pelotas descargan

otra carga dentro de Amy como si estuvieran sacando agua de un pozo sin

fondo. No puedo ver una mierda, y siento una sonrisa salvaje en toda la cara

mientras las imágenes de Amy redonda y embarazada flotan por mi mente

como si el acto de llenarla estuviera dibujando imágenes en mi cabeza. Es

como si toda mi vida hubiera cobrado sentido de repente, como si me

hubiera redimido, como si el universo me hubiera perdonado por lo que

hice hace diez años.

Entonces siento un escalofrío cuando Amy se desploma contra mi

pecho, me mira a los ojos y sonríe con labios temblorosos. Y de repente

tengo miedo. Aterrorizado. Vulnerable.

Joder, pienso mientras beso sus labios y la abrazo fuerte, ese escalofrío
echando raíces más profundas. No sabe una mierda de mí. No sabe lo que

hice hace diez años. ¿Y si no puede vivir con ello cuando se entere? ¿Y si
me ve como el monstruo que una vez fui? ¿Y si se da la vuelta y se va?

Y ese escalofrío sigue oscureciéndose mientras la abrazo con más

fuerza, le agarro el culo con fuerza, recorro su raja con los dedos mientras
me pregunto si el monstruo que hay en mí no está muerto del todo, si la
bestia que era hace diez años no ha sido domada, si puede que nunca lo sea.
Entonces, ¿qué hago? ¿Qué coño hago?

Subo la mano por la parte baja de su espalda, aprieto la mandíbula y

entrecierro los ojos. Sé lo que tengo que hacer. Sólo hay una cosa que hacer.

Ella es mía, y todo lo demás tiene que encajar en torno a ese hecho
indiscutible. Si yo sigo siendo un monstruo, ella tiene que saberlo. Tiene

que aceptarlo. Necesita amarlo.

Y ahora ese escalofrío se convierte en confianza cuando miro el rostro
de Amy y reconozco que nunca dejaré ir a esta mujer. Va a dar a luz a mis

hijos. Va a ser mi esposa. Y va a tener que aceptar el hombre que soy.

“Escucha, Amy”, le susurro mientras le froto la espalda y me inclino

hacia ella. “Tienes que saber algo sobre mí. Tienes que entender que no soy.
. . No soy un buen hombre. Hice algo hace diez años que no tiene vuelta

atrás. No puede ser redimido”.

Parpadea mientras sus grandes ojos marrones vuelven a enfocarse

lentamente. “Cumpliste tu condena, ¿verdad? Eso significa que te has

redimido a los ojos de la ley. Así es como funciona la justicia, Angus. Lo

que hiciste está en el pasado. Tienes que dejarlo ir”.

Sonrío y sacudo la cabeza. Mierda, pienso. Es tan jodidamente dulce e

inocente. No tiene ni idea, ¿verdad? Ni puta idea.

 “Tal vez fue un error”, susurro, forzando las palabras, palabras que no
creo. Sé que no es un error. Pero tengo que dejar que tome una decisión

informada, ¿no? ¿No es eso lo correcto? ¿No es eso lo que hace un hombre?
“Un poco tarde para eso, ¿no crees?”, me susurra, mirando entre

nuestros cuerpos desnudos. Jadea al ver mi gruesa polla todavía a medio

camino dentro de ella, brillando con nuestros jugos combinados, todavía

goteando semen en sus profundidades. “Sí. Es un poco tarde para eso”.

“¿Qué hacéis ahí dentro?”, me dice mi tía a través de las paredes, por

encima de la extraña música antigua. La sincronización es perfecta, resoplo

y sacudo la cabeza ante esa vieja criatura tan astuta. Oigo el humor en su

tono, intuyo que le hace una gracia perversa saber exactamente lo que
hacemos aquí. Joder, me pregunto si se paseará por aquí con un cigarrillo

entre los labios y un vaso de vino en la mano. No sería la primera vez que
se mete en mi vida, ¿verdad?

La ira se apodera de mí cuando un recuerdo de hace mucho tiempo me

viene a la cabeza. Es mi tía hablando con mi madre, las dos jóvenes y
guapas. Yo era solo una niña, pero recuerdo a la tía Raff dándole a mi madre

un cigarrillo largo y delgado, persuadiéndola para que se lo llevara a los

labios, susurrándole que necesitaba un poco de rebeldía en su vida, un poco

de picardía, un poco de oscuridad.

 No sé por qué ese recuerdo de las dos hermanas vuelve a mí ahora,

después de todos estos años en los recovecos de mi mente. En cierto modo

es jodidamente inocente, ¿no? ¿Dos hermanas jóvenes en Australia

disfrutando de la picardía de un cigarrillo secreto? No es culpa de la tía Raff

que a mi madre le tocara la peor parte, que la tía Raff esté fumando

alegremente en sus años crepusculares mientras que a mi madre la mataron

en la flor de la vida, el cáncer se la comió desde dentro, apagando su luz
ante mis putos ojos, matando mi inocencia igual que mató a mi madre.

La tía Raff no vuelve a gritar y siento que Amy se relaja en mis brazos y
suelta una risita como si supiera que el viejo bribón nos está tomando el

pelo. Pero entonces Amy ve mi mirada y frunce el ceño.

“¿Qué pasa, Angus?”, dice ella. “¿En qué estás pensando?”

Parpadeo, trago saliva y miro sus grandes ojos marrones. De nuevo me

doy cuenta de que no conozco a esta mujer, pero por alguna razón quiero

abrirme a ella, dejar salir sentimientos que ni siquiera sabía que había
reprimido durante años. Joder, ¿qué pensará de mí si empiezo a balbucear

algún recuerdo aleatorio de la infancia? ¿Qué pensará de mí si le cuento lo

que hice hace diez años? ¿Qué pensará de mí si...?

“No importa”, susurra, su voz tiembla mientras se levanta y me toca la

cara, pasa sus suaves manos por mi áspera barba. “Nada de eso importa.

Puedes decirme lo que quieras. O puedes no decirme nada. Nunca volveré a

preguntar. Nuestras vidas empiezan aquí, Angus. Aquí y ahora. Nuestro

para siempre comienza aquí. Nuevo y fresco”.

Tardo un momento en asimilar sus palabras, en comprender lo que

quiere decir, en aceptar la sencilla y hermosa verdad de que esta mujer ha

decidido aceptarme por lo que soy antes incluso de saber quién soy.

“No te merezco”, susurro, exhalando y sacudiendo la cabeza. “Y tú

seguro que no te mereces a un ex convicto arruinado y sin futuro”. Sacudo

de nuevo la cabeza. “Lo mejor que puedo hacer por ti es darme la vuelta y
marcharme, Amy”.

“Si haces eso, llamaré a tu agente de la condicional”, dice, forzando una

sonrisa mientras veo un destello de pánico en esos ojos marrones. “Te

cazarán y te traerán de vuelta conmigo”.

Resoplo y beso su frente mientras se acurruca en mí como una niña

pequeña. Como mi niña. Toda mía, joder.

Estamos juntos en la cálida cocina, con el aroma de la comida y el sexo
en el aire. Huele a hogar, me digo mientras sonrío y huelo su pelo. No un

hogar de mi pasado. Un hogar de mi futuro.

Y entonces me alejo de ella como si me hubiera alcanzado un rayo. O

tal vez algo más.

Golpeado por el amor.

Instantáneo y abrumador.
 Innegable e inexplicable.
Real como la mierda.

Cierto como el infierno.

Un momento después, saco de mis vaqueros arrugados lo único que es
tan puro y real como lo que siento por esta mujer. Y entonces me arrodillo

ante ella, sosteniendo en alto el anillo de diamantes de mi abuela, con los

labios entreabiertos mientras me preparo para hacerle la pregunta que

cerrará el trato antes de que se dé cuenta de lo descabellado que es esto.

Pero entonces oigo abrirse la puerta de la cocina y percibo el aroma

delator de esos cigarrillos largos y finos. También oigo un clic.

Metálico e inconfundible.

Escalofriante y mortal.
Es el chasquido de una pistola al ser amartillada.

“Me llevaré eso, pequeño Angus”, llega el susurro de la tía Raff, bajo y
ronco, frío como la muerte. “Junto con todo lo demás que heredaste cuando

me excluyeron del testamento, despojándome de lo que era mío por

derecho. Mío, ¿me oyes? ¡Todo mío!”
 5

AMY

“Todo mío”, dice la señora Raff a través de esos labios finos que me
sonrieron durante años desde su porche. Sus ojos grises son fríos, y casi me

froto los míos para asegurarme de que no estoy alucinando. Siempre había

una agudeza debajo de su suave exterior, pero esto... ¡esto es una puta
locura!

“Vale, voy a...” Empiezo a decir, casi dándome la patada por hablar.
Pero no puedo evitarlo. Mi bocaza se abre cuando estoy nerviosa. O cuando

pasan cosas que no pueden ser reales. Quizá escuchar mi propia voz me
tranquiliza o algo así.

“No harás nada a menos que yo lo diga”, me ladra la señora Raff, con la
pistola apuntando a Angus con mano firme mientras me mira con una

concentración que me deja helada. Finalmente asiento con la cabeza y me

cubro los pechos, consciente de repente de mi desnudez.

Angus se pone delante de mí inmediatamente, y yo casi me relajo por

un momento.

Pero entonces todo mi mundo estalla en un estallido de llamas y humo.

 “¡Angus!” Grito mientras él ruge de dolor, la bala le da en el hombro y

hace girar su enorme cuerpo casi por completo. Pero aprieta los dientes y no

cae, sino que se mantiene erguido como una maldita pared de músculos

duros.

Me doy cuenta de que está a punto de saltar sobre su tía, de ir a por

todas, de hacer lo que haga falta para salvarme aunque en el proceso le

pongan como un perro. Pero entonces veo movimiento desde el otro lado de

la habitación, y veo al Sr. Raff, el anciano tranquilo que sostiene una

escopeta que me apunta a la cara.

“Abajo, pequeño Angus”, dice la Sra. Raff. “No puedes parar esto. Lo
que puedes hacer es salvarla. Diablos, tal vez incluso puedas salvarte a ti

mismo”. Ella sonríe mientras Angus se tambalea hacia atrás, con los ojos

desorbitados por el dolor, la cabeza dando vueltas entre su tía y su tío que

nos tienen muertos en su punto de mira desde dos ángulos. “Sabes, Amy”,

dice, sacudiendo la cabeza y sonriéndome. “Puede que realmente exista el

destino. Realmente no planeábamos que estuvieras aquí, pero ahora que

estás aquí todo funciona mucho mejor”. Hace que parezca una conspiración
para cometer un asesinato. ¿No estás de acuerdo, cariño?” Mira a su

marido, que asiente con la cabeza. Ahora me doy cuenta de que nunca le he

oído decir una palabra. Quizá no tenga lengua. Tal vez la Sra. Raff se la
cortó y se la comió. Claro. Eso tiene tanto sentido como cualquier otra cosa

en mi vida ahora mismo.

De repente me enfado con mi propia madre. Si no hubiera cancelado la

cita, yo no estaría aquí. Pero el enfado no dura, porque cuando veo a Angus

de pie ante mí, sangrando pero erguido, de espaldas a mí pero con toda su

atención puesta en mí, decido que no hay otro lugar en el que preferiría
estar que aquí. Estaba destinado a estar aquí. Destinada a estar aquí.

¿Y sabes qué?

Estoy agradecido de estar aquí.

Me alegro de estar aquí.

Agradecido de estar aquí.

Después de todo, es Acción de Gracias, ¿no?

“El pavo está listo”, digo de repente, forzando una sonrisa brillante

mientras asiento seriamente a la señora Raff y luego miro al señor Raff.

“¿Comemos antes de que se enfríe?”.

La Sra. Raff parpadea como si la pregunta la hubiera confundido, como

si se preguntara (igual que yo...) si esta mierda es real o no. Así que sigo

adelante. Digo que le den y sigo parloteando. Después de todo, si estamos a

punto de ser ejecutados por una pareja de viejos locos, también podría

servir una buena comida antes de que el deslenguado Sr. Raff me vuele las

tetas con su viejo mosquete.

 “He tardado un poco más de lo previsto”, digo en voz alta mientras me

giro hacia el horno y me agacho. Estoy tan desnuda como el día en que

nací, pero esta sensación de manía me hace perder la conciencia de mí

misma. Me siento muy segura de mí misma. Segura de mí misma de la

forma más loca. Mi hombre está herido y sangrando, y tengo que dar un

paso adelante y ganar tiempo, darle al destino la oportunidad de volver a

intervenir y llevarnos a Angus y a mí a nuestro feliz para siempre.

Aunque nuestro “felices para siempre” esté en el “para siempre”. . .

Oigo al señor Raff amartillar la escopeta mientras abro la puerta del

horno, pero la señora Raff chasquea la lengua como una gallina, quizá justo

a tiempo para impedir que me meta una carga de perdigones en el trasero

desnudo. Casi me río de pensarlo, y me siento casi abofeteada al perder toda

esperanza de que salgamos vivos de aquí.

“Sí”, dice la voz de la Sra. Raff, baja e insegura al principio antes de

subir de tono, ganar fuerza, hacerse más fuerte mientras repite la palabra

como si su tocadiscos acabara de atascarse. “Sí. Sí. Sí. ¿Por qué no? Jajaja.

¿Por qué no? ¿Qué clase de anfitrión sería si os matara a los dos antes de la

cena de Acción de Gracias?”.

“Un muy mal anfitrión”, digo mientras me pongo los guantes de cocina

y saco del horno el pavo humeante, bien glaseado y perfectamente

cocinado. Me vuelvo lentamente hacia la señora Raff, como si estuviera en
un sueño surrealista, desnuda, con los guantes de cocina y un pavo glaseado

con miel que huele de puta madre. “Tu madre estaría muy decepcionada

contigo”.

La Sra. Raff ladea la cabeza como si lo que acabo de decir le hubiera

llegado al corazón, como si hubiera tocado algo dentro de ella, algo que me

dice que este juego no ha terminado, que quizá no haya hecho más que

empezar, que si juego bien quizá nuestra felicidad para siempre sea en esta

vida y no sólo en el más allá.

Así que respiro hondo, miro a Angus y exhalo cuando veo que respira

con una calma que me dice que su herida no es mortal, que tiene el control,
que está conmigo. También me dice que entiende lo que estoy haciendo,

que me estoy apoderando del juego, y que va a seguirme la corriente

mientras subimos al tren de la locura hacia nuestro siempre, hacia nuestro

para siempre, hacia nuestro final feliz.

 6

ANGUS

“Nunca fue feliz conmigo. Nunca me perdonó”, dice la tía Raff mientras
enciende otro cigarrillo y echa una bocanada de humo blanco sobre la mesa.

“Ni siquiera al final. Al final es cuando se supone que perdonas y olvidas,

¿sabes?”.
“Lo sé”, dice Amy, mirándome a mí y a mi brazo sangrante con cierta

preocupación antes de volverse hacia la tía Raff y asentir seriamente como

si le importara una mierda lo que está diciendo esta vieja loca psicópata.

La tía Raff habla de su madre, mi abuela. Recuerdo a esa mujer...

¡mierda, quizá la recuerdo más que a la tía Raff y a mi propia madre! Pero

fue hace tanto tiempo, joder. Han pasado tantas cosas desde entonces.
Miro a Amy mientras el dolor me despeja la cabeza como un cuchillo

que corta la piel exterior de algo, revelando el interior fresco y limpio. Una

parte de mí espera la oportunidad de abalanzarse sobre mis tíos, proteger a

mi mujer y acabar con esto de una vez por todas. No quiero ni pensar en lo
que le parecería a la policía, después de todo, acabo de salir en libertad

condicional.
 Una mirada al silencioso tío Raff y la forma en que tiene esa escopeta

todavía apuntando a Amy hace que la ira y el miedo recorran mi duro

cuerpo. Quiero matar a ese viejo cabrón. Pero ni siquiera me atrevo a

mirarle raro, por si acaso aprieta el puto gatillo. En cuanto a la tía Raff...

bueno, está agitando la pistola como si fuera una varita mágica mientras
balbucea que su madre no la quería o algo así.

Percibo que Amy me lanza miradas furtivas y respiro hondo mientras

me digo que tengo que confiar en ella, que ahora mismo la violencia no es

la solución a este problema. Si pudiera cambiar mi vida por la de Amy, lo

haría sin dudarlo. Pero no es tan sencillo, ¿verdad?

“El perdón no es tan sencillo, señora Raff”, dice Amy cuando por fin

vuelvo a concentrarme en lo que ocurre en la habitación. “¡Todavía estoy

enfadada con mi madre por unas veinte cosas que se remontan a la escuela

primaria! Y ella sigue enfadada conmigo por cientos de cosas”.

La tía Raff se ríe a carcajadas y levanta ambas manos, un cigarrillo en

una y una pistola en la otra. Luego observa la mesa repleta de comida y

sonríe. “¿Quién trincha el pavo?”, dice, sonriendo como si se divirtiera.

“Lo estoy”, digo malhumorada, tomando aire y conteniendo el dolor

mientras me pongo de pie y me inclino sobre el pavo reluciente. Noto que

todo el mundo se tensa y sonrío mientras cojo despacio el cuchillo de

trinchar. Luego miro al tío Raff, enarcando una ceja mientras le apunto con
el cuchillo. “A menos que quieras hacerlo tú, tío Raff. Después de todo, eres

el hombre de la casa”.

La tía Raff chilla de risa, y me pregunto si va a empezar a disparar al

techo como si esto fuera un saloon del lejano oeste. “¡Oh, esa es buena,

Angus! Siempre fuiste el payaso de la familia. ¡El pequeño Angus y sus

payasadas!”
“¿Angus y sus travesuras?”, dice Amy rápidamente, inclinándose hacia

delante y tomando un sorbo de agua. “¡Oooh, cuéntame más!”

“Bueno”, dice la tía Raff, con sus ojos grises brillando mientras se

remonta a lo que supongo que fue una época más feliz, una época en la que

no todos intentábamos averiguar cómo matarnos los unos a los otros. “Hubo

una vez en que el pequeño Angus le robó una cría a un ‘roo y vino

corriendo a la casa para mostrarle orgulloso a su mamá que él también tenía

un bebé”.

“Una cría de canguro”, digo con una sonrisa tímida al ver la expresión

de confusión de Amy. Empiezo a trinchar el pavo, introduciendo el tenedor

en la carne húmeda de y clavando el afilado cuchillo con facilidad. Me llega

el aroma de la sal de ajo y el glaseado, los condimentos y el relleno, el arroz

salvaje y la tarta de calabaza mientras me inclino sobre la mesa, y por un

momento toda la escena casi parece una auténtica cena familiar, una

auténtica cena de Acción de Gracias, una auténtica... ¿familia?

 “Espera, ¡¿secuestraste a un bebé canguro?!” grita Amy, tapándose la

boca y abriendo mucho los ojos. Me doy cuenta de que ya no está

fingiendo. Se siente arrastrada por un extraño estado de ánimo alegre y

desenfadado, pero con un trasfondo oscuro que fluye bajo la superficie

como un río secreto, un volcán que hierve a fuego lento hasta estallar. “¿No

son peligrosas las mamás canguro?”

“Joder, sí”, gruño, conteniendo una sonrisa mientras recuerdo aquella

época loca y maravillosa en nuestro rancho a las afueras de Canberra.

“¡Mama-roo entró rebotando por la puerta principal a por su hijo! ¡Fue una

locura! Papá recibió un disparo en el pecho antes de saber qué le había

golpeado. Mamá saltaba por la habitación como si fuera un animal salvaje.

Y yo...”

“Te estaba encantando”, chilla la tía Raff, echándose hacia atrás en la

silla y casi desequilibrándose. Casi salto sobre la mesa para coger la pistola

mientras ella está distraída, pero el momento pasa demasiado rápido.

Además, el tío Raff aún tiene la escopeta amartillada. “Madre mía”, jadea,

suelta una bocanada de humo y su rostro enrojecido por la risa. “¡No me

había reído así en años!” Se vuelve hacia el tío Raff. “¿No es divertido,

amor? Imagínate, nosotros podríamos haber hecho esto todos los años si

sólo... si sólo hubiéramos podido... si sólo hubieras podido...”

 Miro al tío Raff mientras la sangre le sube a la cara tan rápido que toda

su calva se vuelve roja como una bombilla de neón. Parpadeo mientras me

palpitan el hombro y el brazo, y me pregunto qué coño está pasando aquí.

“Sigue”, susurra Amy desde mi izquierda, y cuando la miro, veo que

hace un gesto hacia el pavo con la cabeza. “Sigue trinchando. Yo seguiré

hablando”.

Asiento con la cabeza y vuelvo a ponerme manos a la obra con el ave, y

pronto me pierdo en el acto extrañamente satisfactorio de cortar gruesos

trozos de suculenta pechuga de pavo mientras Amy balbucea de fondo

como si esta fuera una cena de Acción de Gracias perfecta en Estados

Unidos. Antes de darme cuenta, estoy sonriendo y mi respiración se relaja

mientras la salmuera caliente se acumula en el plato y su aroma me

recuerda a las aguas saladas de la costa australiana.

“Cuéntame más sobre las travesuras del pequeño Angus”, dice Amy

cuando vuelvo a centrarme en la conversación.

“Ay, ¿podemos no llamarme pequeño Angus, joder?”. Digo con una

sonrisa, enderezándome y cuadrando los hombros. Mi enorme figura

proyecta una sombra a lo largo de toda la mesa, y realmente me siento el

puto hombre de la casa, el cabeza de esta familia surrealista y retorcida

compuesta por una mujer que acabo de conocer y que ya he decidido que es
mía para siempre y unos tíos que parecen dispuestos a volarnos los sesos

por... por... por...

Espera, una herencia, pienso mientras todos se ríen de mi comentario

sobre que me llamen pequeño cuando soy como nueve veces más grande

que todos los presentes. Nadie me habló de ninguna puta herencia. No

éramos ricos en Australia, ¿verdad?

Recuerdo el anillo de diamantes de mi abuela. La misma abuela que

supuestamente excluyó a la tía Raff, su propia hija, del testamento. Frunzo

el ceño mientras coloco lentamente las lonchas de carne de pavo humeante

en los platos blancos que Amy me tiende. Intenta no mirarme a los ojos y

siento una oleada de calidez al verla inclinada hacia delante, con una

sonrisa tensa en la cara, concentrada y decidida. Esta chica es muy fuerte,

se me ocurre mientras una sonrisa se dibuja en mi cara. Por supuesto, no es

una niña, es una maldita mujer. En lugar de perder los papeles y ponerse a

llorar como un bebé o a gritar como una niña, ha dado un paso al frente y

nos ha llevado hasta el punto en el que aún estamos vivos, en el que aún

tenemos una oportunidad, en el que quizá podamos darle la vuelta a la

tortilla.
Y entonces se me ocurre que tal vez todo este puto asunto es sobre

nosotros, sobre ella y yo, Amy y Angus. Tal vez en lugar de maldecir a mi

tía debería estar agradecido por la situación en la que estamos. Después de

todo, ¿hay alguna forma mejor de que Amy y yo nos conozcamos que

meternos en una crisis que es más salvaje que la vez que Mama-roo entró

en nuestro salón, con los puños en alto, dispuesta a matarnos a todos por su

hijo?

“¿Así que nunca tuvisteis hijos?” Amy pregunta en ese momento,

mirando a la tía Raff, mientras yo pienso en ese golpe a medias que la tía

Raff le había dado a su marido, sobre cómo nunca habían sido capaces de...

¿de qué? ¿Concebir? ¿Follar? ¿Conseguirlo?

El silencio desciende sobre la habitación como un sudario mientras el

rostro de la tía Raff se tensa, y miro a Amy mientras me pregunto si habrá

cometido un error, si habrá pulsado un botón que no debía. Quizá la tía Raff

mate a todos los presentes, incluido su propio marido. Luego se sentará

tranquilamente y terminará su comida, fumará un cigarrillo y pondrá alguna

vieja canción en el tocadiscos. Sí. Eso suena bastante bien. Probablemente

así es como termina esta maldita historia.

“Angus era como el mío”, dice la tía Raff tras una larga pausa. Me mira,
y esos ojos grises y duros se ablandan por un momento. Pero solo un

instante, y enseguida aparta la mirada y sacude la cabeza. Mi cabeza da

vueltas mientras me pregunto qué coño querrá decir, y de repente decido
que ya he tenido bastante de esta mierda. No puedo más. Toda esta charla

me está causando más dolor que la maldita herida de bala.

 “¿De qué coño estás hablando, tía Raff?”. Le digo bruscamente mientras
paleo un montón de judías verdes en mi plato, amontono una montaña de

relleno y vierto tanta salsa que mi plato parece un lago. Entonces siento el
culo y empiezo a comer, con los ojos fijos en la tía Raff como si estuviera

desafiándola a que me metiera una bala en la cabeza: . «¡Me acabas de

pegar un tiro, tía Raff! ¡Por una herencia que ni siquiera existe! ¿Y estás

balbuceando que yo era como si fuera tuya? ¡Demonios, apenas estabas

cuando yo era un niño!”
“¡Porque mi propia madre me echó de la familia!”, chilla la tía Raff.

“¡Tu madre era el bebé de la familia, el diamante de la familia!”

“¡Mi madre que murió por tu culpa!” le grito, levantando el tenedor, que

aún tiene un trozo de pavo pegado. La verdad es que no creo que la tía Raff
sea la culpable del cáncer de mamá, pero recuerdo algún drama familiar al

respecto y puede que la idea se me haya metido en la cabeza.

“¿Por mi culpa? ¡Tu madre murió de cáncer! ¿Cómo puede ser eso culpa

mía?” me aúlla la tía Raff, todavía agitando una pistola y un cigarrillo,

mientras siento que el ambiente se enloquece y me lleva con ella.

“¿Sabes qué?” Gruño, metiéndome comida en la boca como un niño

enfurruñado. “Aprieta el puto gatillo. Será menos doloroso que tener esta

discusión contigo”.
 “Puede que lo haga”, gruñe la tía Raff, apuntándome a la frente con la
pistola mientras la miro fijamente sin pestañear. Noto que Amy se tensa a

mi lado, como si estuviera a punto de hacer algo drástico, y casi me doy una
patada por perder el control. Joder, me estoy viendo envuelto en un drama

familiar en lugar de jugar a y seguir el ejemplo de mi mujer, ¡jugar a este

juego como Amy quería!

Pero ya es demasiado tarde, y me reclino en la silla y dejo el tenedor

mientras la tía Raff amartilla la pistola y apunta. Casi sonrío al recordar este

día. Joder, parecía que todo estaba encajando, ¿verdad? Parecía la suerte, el
destino, lo que tenía que pasar. Y cuando vi a Amy sentí que era para

siempre. ¿Pero quién sabía que ese para siempre sólo iba a durar una hora?
Alargo la mano y agarro la de Amy firmemente entre las mías,

apretando como si dijera adiós, como si dijera que con dos pistolas
apuntándonos no hay mucho que yo pueda hacer, que estamos acabados,

que nuestra historia ha terminado antes incluso de empezar.

“Angus, no”, me susurra, sacudiendo la cabeza con firmeza, como si se
negara en redondo a reconocer la realidad de esta habitación, la triste

verdad de que valió la pena intentar retrasar lo inevitable, pero ahora

estamos en la línea de meta. Resoplo en voz baja y trato de apartar la mano

para hacer un último esfuerzo desesperado por acabar con los locos de mi
tía y mi tío, tal vez para que me maten y Amy tenga una oportunidad de

salir.
Pero no puedo moverme, y frunzo el ceño al preguntarme si de repente

me he convertido en un maldito cobarde, si me he congelado cuando se

trata de proteger a la mujer que he reclamado como mía, de proteger la

semilla que he puesto dentro de ella, de proteger lo que es mío, mío para
siempre. Sólo cuando me centro en nuestras manos entrelazadas comprendo
que no es el miedo a la muerte lo que me retiene.

Es la voluntad de vivir.
La voluntad de amar.

La voluntad de luchar por mi para siempre en esta vida y no en la

siguiente.

El tiempo parece ralentizarse mientras contemplo la escena. Es una

mesa rectangular, Amy y yo frente a mis tíos. La mesa es de madera maciza,

no de esos tableros de partículas que se fabrican hoy en día. También es

pesadísima, y miro a Amy, sus fuertes piernas, sus muslos musculosos, sus

gruesas pantorrillas. Puede hacerlo, pienso mientras la esperanza surge en

mí como un resorte y se transforma en fría confianza cuando vuelvo a

agarrarle la mano con firmeza y la acerco a la parte inferior de la mesa para

que entienda lo que estoy planeando.
 Veo cómo sus piernas se tensan mientras coloca las palmas de las manos

debajo de la mesa junto a las mías, y ahora ardo de energía, mi cuerpo en

llamas por la certeza de que tenía razón, de que esta es nuestra puta historia

y va a terminar con la vida y no con la muerte. No nuestras muertes, al

menos.

“¡Ahora!” Susurro, preparándome para el gran final. “Empuja, Amy.

¡Empuja!”
 7

AMY

¡Empuja, Amy! ¡Empuja!

Mi visión se queda en blanco mientras la voz de Angus resuena en mi

cabeza, y respondo a su orden con toda la lucha de mi cuerpo, toda la

energía de mi corazón , toda la urgencia de mi alma. A través de mi visión

borrosa sé que hemos volteado la pesada mesa cargada de comida, cada uno

empujando con las piernas. Eso es lo bueno de llevar sobrepeso toda la

vida: Tus piernas se vuelven fuertes de cojones. Quién me iba a decir que

mi gran culo y mis muslos me salvarían la vida algún día, me salvarían para
siempre algún día...

Sé que la escena es un auténtico caos, con platos y cubiertos y comida y

bebida volando por todas partes, pistolas disparándose, gente gritando y

chillando. Pero en mi interior reina la calma, como un estanque sin olas, y

sonrío perezosamente mientras observo cómo la pesada mesa inmoviliza a

la pareja de ancianos contra el suelo como si fuera una obra de teatro

perfectamente montada, un drama orquestado por el travieso universo, una

escena guionizada en mi cuento de siempre.

 Me río como una loca mientras veo cómo la salsa caliente escalda la

calva del Sr. Raff, veo cómo un ala de pavo le clava un ojo a la Sra. Raff,

veo cómo el arroz salvaje se vuelve loco por todo el suelo, veo cómo la

salsa de arándanos se agita como si bailara al ritmo de ese viejo disco (que

no está sonando, por cierto...). Chillo como una niña en el parque mientras
Angus ruge como un niño en el patio, y luego estamos saltando por la

habitación y gritando como monos, abrazándonos y riendo y llorando y

gritando y aullando. Es una puta locura, y aunque sé que es el clímax de

toda la adrenalina, la súbita liberación de la tensión, la culminación del

caos, no puedo evitar deleitarme con la felicidad del momento.

Angus me abraza, me levanta de los pies y me besa en los labios como

si fuera un cuento de hadas. De fondo, sus tíos gimen y gruñen, pero sigue

sonando como música, como la canción principal de nuestra historia de

amor (o quizá de una comedia negra...).

“¿Dónde estaba yo antes de que la tía Raff me interrumpiera tan

bruscamente?”. dice Angus, apartándose del beso pero aún sujetándome con

firmeza mientras se gira y mira a su tía, que boquea bajo la pesada mesa de
madera. “Ah, aquí vamos.”

Angus se agacha y coge algo, y jadeo al darme cuenta de que es un

anillo de diamantes. Es pequeño, pero brilla como una estrella, y parpadeo

incrédula cuando Angus se arrodilla, me coge de la mano, me mira a los

ojos, a punto de hacer la pregunta que confirma que este es el día más loco

de la historia del mundo, quizá de la historia del universo.

“No os mováis, joder”, son las palabras que oigo en lugar de las que

creía oír.

Parpadeo cuando la realidad me invade en forma de agentes de policía

entrando en tropel por la puerta principal, con las armas desenfundadas y

los ojos muy abiertos ante lo que debe de ser la escena más jodida de sus

propias vidas. Al fin y al cabo, esta es una ciudad pequeña y bien educada.

Ah, sí, ¡y es el puto Día de Acción de Gracias!

“Joder”, murmura uno de los policías mientras observa la escena y

luego fija su mirada en Angus. “Abajo, chico. ¡Abajo, antes de que te baje!”

“¡No. No. No!” gruñe Angus, y veo la rabia y la frustración en sus ojos

verdes. Sigue de rodillas, sigue sujetando ese anillo, sigue sujetándome la

mano.

“¡Intentaron matarnos!”, dice la voz de la señora Raff, débil y frágil de

una forma que sé que exagera lo malherida que está. Inmediatamente mi

mente recorre los escenarios y me doy cuenta de que no va a estar nada

claro quién hizo qué y a quién. Sí, las huellas de los Raff son las únicas en

las armas. Y sí, claramente la Sra. Raff le disparó a Angus en el hombro.

Pero también está claro que va a alegar defensa propia, y la escucho

horrorizada mientras hace exactamente eso, balbuceando alguna tontería

sobre cómo los dos conspiramos para matarlos por sus escasos ahorros y su

casa, ¡e incluso por sus malditos cheques de la Seguridad Social!

“¡Está mintiendo!” Grito mientras dos de los desconcertados policías

retiran la mesa de la gimiente pareja de ancianos mientras los otros agentes

nos esposan a Angus y a mí como si fuéramos los criminales. El sentido

común y la lógica me dicen que los polis sólo están haciendo su trabajo,

controlando la situación hasta que puedan averiguar qué coño ha pasado

realmente aquí. Pero el sentido común y la lógica carecen de sentido ahora

mismo, y me quito las esposas y miro a Angus con desesperación, le miro a

los ojos verdes, veo la angustia en su cara. Al instante sé que si ya está en

libertad condicional, en cuanto nos acusen de un delito no habrá forma de

que un juez le deje salir bajo fianza hasta el juicio, ¡para el que podrían

faltar meses o incluso años! La policía puede retenernos durante

veinticuatro horas antes de acusarnos, ¡así que nuestro futuro podría

reducirse a nuestra palabra contra la de una pareja de ancianos indefensos

que fueron encontrados magullados y destrozados en su propia casa!

Y mientras nos conducen a coches de policía separados, lejos el uno del

otro, lejos de nuestro final feliz, cierro los ojos y me pregunto qué vendrá

después.
 8

TRES MESES DESPUÉS

ANGUS

“Siguiente”, dice el juez, dando golpecitos con el mazo y mirando más allá

de mí y de Amy como si estuviera pensando en el bocadillo que se va a

comer para almorzar. No hubo juicio, ni sentencia, ni señalamiento de

acusados, ni testimonio de expertos. Nuestros abogados se limitaron a

sacudir la cabeza y decir que las pruebas físicas podían interpretarse

fácilmente como defensa propia, y que cualquier jurado sería comprensivo

con una dulce pareja de ancianos con moratones y huesos rotos. Así que
llegamos a un acuerdo, y esto no fue más que una vista sumaria para cerrar

el puto caso.

“No faltan historias de parejas jóvenes que asesinan a personas

mayores, las entierran en el sótano, viven en sus casas e incluso cobran sus
cheques de la Seguridad Social durante los próximos veinte años”, nos

dijeron nuestros abogados. “Vuestra mejor opción es llegar a un acuerdo

con la Fiscalía. No hay pruebas directas de conspiración para cometer

asesinato ni de premeditación, lo que significa que probablemente podamos

conseguir que el fiscal lo rebaje a agresión.” Los abogados habían mirado a

Amy antes de mirarme a mí y suspirar. “Dada tu situación legal, Angus, eso

significa...”

“Sé lo que significa, joder”, les ladré. “Significa que vuelvo a la cárcel”.

Apreté los dientes al pensarlo, pero sabía que sobreviviría. Amy, sin
embargo... joder, es una mujer fuerte, ¡¿pero la cárcel?! No. De ninguna

manera. “¿Qué pasa con ella?” Pregunté.

“Bueno”, dijeron los abogados, suspirando de nuevo y parpadeando al

volver a mirarla. “Dada su situación, probablemente podamos conseguir

una sentencia suspendida. Nada de cárcel”.

Casi me desmayo de alivio, apretando los puños y exhalando

lentamente. Pasé buena parte de mi primera condena en la biblioteca de la

prisión y conozco la ley bastante bien. Probablemente me condenen a cinco

años, y quizá pueda salir en libertad condicional dentro de tres o cuatro. Me

volví lentamente hacia Amy, pero ni siquiera tuve que hacerle la pregunta

porque vi la respuesta en sus ojos.

Ella me esperará.
Nuestra historia aún no ha terminado.

Empecé a sonreír, empecé a sentir que la esperanza y el optimismo

volvían a surgir en mí al imaginar nuestro futuro juntos, decidí que aunque

hacer más tiempo iba a ser una tortura, en cierto modo también sería un
puto paseo ahora que sabía lo que me esperaba fuera, que iba a tener mi

premio al final de la línea de meta.

Pero vi algo en esos grandes ojos marrones suyos que me hizo

estremecerme, y entonces recordé la forma en que el abogado dijo algo

sobre la “situación” de Amy.

“Espera”, había dicho, sin estar seguro de si estaba hablando con los
abogados o con Amy. “¿Qué situación?”

“Angus, escucha”, dijo Amy, su expresión me hizo preguntarme qué

coño estaba pasando, qué no me estaba contando. Miró a los abogados

como si estuviera enfadada o algo así. Luego volvió a mirarme, con esa

mirada en su cara bonita y redonda que casi me rompe cuando adiviné la

respuesta a mi propia pregunta. “Estoy... Estoy embarazada, Angus. Me

enteré la semana pasada. Todavía tengo que hacerme un análisis de sangre

para asegurarme, pero...”.

“Estás embarazada”, había repetido, con la alegría y la desesperación

inundándome al mismo tiempo. “¡Estás embarazada!” Grité, la alegría me

ganó mientras agarraba a mi mujer y la besaba tan fuerte que juraría que le

había magullado el labio. Lo hice tan rápido que los abogados no dijeron

una mierda, y aquel beso fue tan jodidamente cálido y hermoso que casi

olvidé que aún nos quedaba un largo camino hasta nuestro para siempre.
 Sostuve firmemente la mano de Amy entre las mías durante el resto de

la conversación. Los dos queríamos decir que a la mierda el trato, que

íbamos a tirar los dados con un jurado. Pero al final el sentido común y la
lógica nos obligaron a reconocer que la desventaja era grande, que si un

jurado nos declaraba culpables de los cargos de conspiración para cometer

asesinato en basándose en pruebas circunstanciales, nos esperaba una larga

temporada antes de que llegara el para siempre.

“Aceptaremos el trato”, dije finalmente después de ir y venir cien veces.

“Mientras Amy no pase un solo día entre rejas, mientras mi hijo no nazca en

un hospital penitenciario. Me importa una mierda cuánto tiempo tenga que

esperar. Haré el tiempo de pie, ahora que sé lo que me espera”.

Sentí que a Amy casi se le paraba el corazón, pero guardó silencio.

Podía sentir la resolución en mi tono, la determinación en mi voz. Había

tomado la decisión y era definitiva. Había tomado la decisión por todos

nosotros, por la familia que ya éramos. Yo era el puto hombre de la casa,

igual que lo fui en el jodido festín cuando me levanté sangrando y trinché la

mierda de aquel pavo.

“Cinco años, pero saldré en tres”, le digo ahora a Amy mientras nos

miramos a los ojos en la sala casi vacía. “Seré un puto santo ahí dentro,

Amy. Te lo juro. Saldré en tres minutos. ¡Nuestro hijo ni siquiera estará en

la escuela! Tres años, cariño. Sólo tres años”.
 9

TRES AÑOS DESPUÉS

AMY

Sujeto a mis dos hijos gemelos de dos años, Aiden y Argan, y miro a los

abogados con incredulidad.

“No sabemos qué más decir”, me dicen, meneando la cabeza mientras

miro a mis hijos y me pregunto si son lo bastante mayores para entender

que mamá está a punto de perder los papeles, a punto de volverse psycho-

killer, que ha esperado y esperado y esperado, sólo para oír... para oír...”.

“Le han denegado la libertad condicional”, digo con los dientes

apretados y la mandíbula apretada, poniendo a mis inquietos hijos en fila

mientras me cuestiono mi propia capacidad para mantener la cordura. Los

últimos tres años han sido duros, muy duros. Me despidieron después de la

detención y todo eso. El siguiente trabajo que conseguí no pagaba lo

suficiente y no ofrecía ni prestaciones ni guardería, así que fui de un trabajo

a otro, a veces con dos a la vez.

Vendí mi casa (con pérdidas, pero conseguí algo de dinero) y volví a

vivir con mamá. Sorprendentemente, no ha sido tan malo. Mamá está

totalmente enamorada de sus dos nietos y, para mi sorpresa, se ha

convertido en una abuela cariñosa e incluso en una madre más cariñosa

conmigo, ¡más de lo que yo recordaba! Incluso ha limpiado su vida

personal ahora que nos tiene a mí y a los chicos en casa. Diablos, ha estado

con el mismo chico durante los últimos tres años, lo cual es como un récord
histórico para ella. Vivía con ella, pero se mudó cuando yo me mudé con los

niños. Eso me sorprendió, incluso me hizo pensar que tal vez no fuera tan

perdedor.

“¿Quién iba a pensar que sería yo la que estaría enamorada de un

criminal tatuado, pasando por detectores de metales con sus hijos nacidos
fuera del matrimonio durante las horas de visita en una maldita prisión?”.

había bromeado con mamá hacía un año, cuando me di cuenta de que

habían pasado dos años y en sólo doce meses más íbamos a estar todos

juntos.

Mamá se había reído y me había abrazado antes de reunir a sus nietos y

asfixiarlos a besos hasta que se retorcían y se reían de la abuela

babeándolos. Luego me miró con esa mirada vieja y astuta en sus ojos
azules, una mirada que me recordaba que ella había salido con chicos malos

durante mucho más tiempo que yo, que se sentía muy cómoda con su lado

salvaje, aunque yo acababa de aceptar la verdad de que tal vez ella me había

contagiado algo de eso.

 “Bueno”, había susurrado entonces, mirando a mis hijos uno por uno y

luego a mí. “Si alguna vez te cansas de esperar a que Angus salga, házmelo

saber”.

Fruncí el ceño y le enarqué una ceja a mamá, sin saber si estaba

bromeando o no. “¿Qué demonios significa eso?”

“Oh, nada, mi niña buena”, se burló, guiñándome un ojo y fingiendo

mirar el reloj. “Venga. Te vas a perder la hora de visita. Los niños no

pueden esperar a ver a papá a través del tabique blindado, ¿verdad?”.

Pero ahora que llego a casa aturdido como una mosca aplastada, apenas

capaz de contener la desesperación cuando le cuento a mamá que mi vida se

ha convertido en un puto culebrón del infierno, lo peor de todo ni siquiera

es que le denegaran la libertad condicional a Angus y tuviera que cumplir

los cinco años completos. No, resultó que cuando Angus se enteró de la

decisión de la junta, se volvió loco y le pegó un puñetazo a un guardia de la

prisión. Y eso es agresión real, como agresión en primer grado. ¡Ahora en

vez de otros dos años, se enfrenta a dos más otros cinco!

Eso será dentro de siete años.

“No es que no quiera o no pueda esperar”, sollozo en el cálido pecho de

mamá, berreando como un bebé mientras mis propios hijos empiezan a

aullar al ver llorar a mamá. “Esperaría toda la vida por Angus, mamá. Pero

estoy muy preocupada por él, ¿sabes? La última vez que lo visitamos estaba
tan feliz, tan ilusionado por volver a casa por primera vez, por casarse, por

ser padre, marido, . . . una familia. Pero tengo miedo de que esto le haya

roto, mamá. Quiero decir, ha sido duro para mí, claro. Pero estoy aquí.
Estoy con mis hijos. Te tengo a ti. Está solo ahí dentro, mamá. Solo y

añorando a su familia, anhelando simplemente vivir su puta vida, ¡jugar al

béisbol con sus hijos en el patio, por el amor de Dios! ¡¿Cómo es esto

justicia?! ¡¿Cómo coño es esto justicia?!”

Mamá me acaricia el pelo y me deja sollozar un momento, dejar salir

esa emoción contenida, desahogarme un poco. Pero luego se retira, me mira

a los ojos y frunce el ceño. “No creo que en Australia jueguen al béisbol,

cariño. Quizá estés pensando en el rugby. O cricket, aunque no sé lo que es,

la verdad. En los grillos son unos bichitos molestos que no se callan cuando

intentas irte a la cama después de una larga noche de copas”.

“Ohmygod, ¿has estado bebiendo?” le grito a mamá, agarrándome la

cabeza y mirándola atónita. “Esto no es lo que necesito ahora, ¿vale?”

Pero los ojos de mamá son claros y concentrados, y parpadeo

sorprendida al ver una extraña mezcla de amor y urgencia en su mirada. “Lo

que necesitas es a tu hombre”, dice en un susurro firme. “Y lo que tus hijos

necesitan es a su puto padre. Seguiste las normas, cumpliste la ley, te

comportaste como la buena chica que eres durante tres años. Ahora es el
momento de decir al diablo con todo eso, ¿entiendes? Eres mi hija, Amy. Sé
lo que hay dentro de ti. Tienes esa vena salvaje igual que yo. Sólo que te da

miedo”. Levanta la cabeza y sonríe, con un brillo de admiración en su rostro

bien delineado. “Bueno, quizá no tanto. Te he visto con Angus. Incluso en

una habitación donde no se os permite tocaros, veo lo que él saca de ti.

Despierta en ti”.

“¡Mamá!” Jadeo, el color me sube a la cara mientras la miro fijamente a

los ojos y me pregunto qué está pasando. “¿Qué estás...?”

Pero mamá ya habla rápido, habla furiosa, habla como una loca, y es

todo lo que puedo hacer para no hiperventilar cuando me concentro en lo

que sale a borbotones de su boca.

“. . . y tiene contactos con sindicatos de todo el país”, dice, hablando de

su novio, que parece viajar mucho por su trabajo, que es subcontratista de

otros contratistas o algo así de enrevesado (y poco claro. . .). “Trabajadores

portuarios, gestión de residuos y sistemas penitenciarios”, termina.

Casi se me para el corazón cuando recuerdo el comentario que hizo

hace un año sobre avisarle si me cansaba de esperar a que Angus saliera.

“Espera, ¿estás diciendo lo que creo que estás diciendo?”. Jadeo,

queriendo sentir horror, pero en lugar de eso siento pura adrenalina, un

subidón como no había sentido desde... desde que me apuntaron con una

pistola hace tres años, justo después de que me reclamaran en la cocina, me

golpearan contra la encimera, me tomaran el Día de Acción de Gracias...

 “Tendríais que iros todos del país, claro”, dice mamá, mordiéndose el

labio y parpadeando cuando me doy cuenta de que habla jodidamente en

serio. “Lo cual funciona, ya que tu hombre es australiano”. Frunce el ceño y

toma aire. “Por supuesto, vuestros pasaportes estarán bloqueados, así que

no podréis volar. Lo que significa que tendrán que llegar a Australia por

mar. Polizones”.

Ahora sé que mamá está totalmente senil. “¿Por mar? ¡¿Te refieres a

navegar a Australia después de sacar a Angus de prisión?!”

“Creo que son demasiadas cursivas en tu frase”, dice mamá levantando

una ceja. “Pero sí. Claro que me refiero a eso. Mi novio conoce a gente en ,

en algunos de los puertos más pequeños de California. Apuesto a que puede

conseguir que os metan de polizones en un carguero. Sabes que miles de

cargueros siguen surcando los Siete Mares para transportar cosas, ¿no?”.

Resopla y se encoge de hombros. “Será como un crucero. Piensa en ello

como un regalo de boda de madre a hija”.

Parpadeo para que no se me salten las lágrimas, que son en parte de

incredulidad y en parte de auténtico amor por esta loca a la que nunca he

estado más orgullosa de llamar mamá. Y sigo parpadeando mientras la veo

coger el teléfono y hablar con su novio, que le devuelve la llamada en

veinte minutos con un plan. Un plan de verdad.

 Y tres días más tarde, cuando ya he hecho las maletas y estoy lista para

dirigirme a San Pedro, California, uno de los puertos más pequeños de Los

Ángeles, por fin me doy cuenta: Por fin me voy de casa, por fin crezco, por

fin me convierto en la hija de mi madre.

Y voy a salir a buscar a mi hombre como lo hace una jodida mujer

adulta.

Seguí las reglas y esperé mi final feliz.

¿Y adivina qué? No llegó.

Así que a la mierda.

Voy a agarrarlo por el cuello y no soltarlo nunca.

 10

TRES SEMANAS DESPUÉS

ANGUS

“¡No te atrevas a soltarme!” Amy grita detrás de mí, su voz apenas audible

sobre el viento aullante, las gaviotas gritando, los delfines cacareando.

Sí, delfines.

Tengo a mis dos hijos en brazos tumbados en la cornisa para que puedan
mirar hacia abajo desde la plataforma del portacontenedores que ha sido

nuestro hogar durante los últimos dieciséis días. Hace un par de días que

nos siguen los delfines, y a esos bribones les encanta ponerse delante y
cabalgar sobre el espumoso oleaje que se levanta cuando el enorme barco

surca el océano. Esas bestias pueden nadar más que el barco y para ellos es

como hacer surf.

Sonrío mientras el viento salvaje hace nudos en mi larga barba, agita el

pelo abierto de Amy por todas partes, casi arranca las camisetas de mis

hijos Aiden y Argan. Pero los sujeto con fuerza y firmeza, y finalmente

Amy se relaja y desliza sus brazos alrededor de mi cintura mientras todos

nos asomamos a la cornisa y vemos a los delfines sonreír con regocijo

mientras cabalgan sobre las olas.

Las últimas semanas han sido como un puto sueño. Estaba al borde de

la desesperación después de perder la calma y romperle la nariz a ese pobre

guardia de la prisión cuando se burló de mí por ser un cabrón y un perdedor.

Pero tres días después me sacan de contrabando de los muros de la prisión

con la basura de la prisión, me llevan al vertedero local, me transfieren a un

camión y me transportan a través del maldito país a California, a la libertad,

¡con mi familia!

“Mi familia”, susurro en voz baja mientras miro a mis hijos, siento el
calor de mi mujer, percibo el amor que me rodea. En cierto modo casi me

alegro de haber tenido que cumplir tres años más. Quizá todavía había algo

dentro de mí que sentía que tenía que arrepentirme, que necesitaba un poco

más de penitencia antes de poder perdonarme lo que hice hace diez años.

“Todavía no me has preguntado por qué acabé en la cárcel la primera

vez”, le digo a Amy más entrada la noche, una vez que Aiden y Argan están

apagados como lucecitas en la alcoba de nuestro diminuto camarote bajo

cubierta. Los dos estamos hacinados en una cama individual, lo cual me

parece bien. Después de haber sido arrancado de mi mujer nada más

encontrarla, no tengo intención de alejarme nunca más de un milímetro de

su cuerpo, de sus pechos, de ese hermoso culo.

 “Sé que piensas que estoy bromeando o siendo sensible o lo que sea.

Pero en realidad no quiero saberlo. No importa, y la única forma de

demostrar que no importa, que nunca importará, es no saber nunca lo que

es. Además, es demasiado tarde para eso”, hace una pausa y se encoge de

hombros, mirando hacia el tabique improvisado tras el que reposan

suavemente nuestros tesoros, nuestros gemelos, nuestros para siempre. “Sí,

es demasiado tarde para eso”, dice suavemente mientras tiro de su escote,

mi polla ya endureciéndose de nuevo a pesar de que me la he follado tres

veces desde la cena. “No hay nada que pudieras haber hecho que vaya a

cambiar las cosas, Angus. Ya sé qué clase de hombre eres”.

“¿Ah, sí?”, gruño. gruño, tirando de su holgado top y gimiendo mientras

recojo sus grandes y pesados pechos en mis palmas, más grandes y pesadas,

apretando hasta que ella empieza a gemir también. “¿Qué clase de hombre

es ése?

“Un hombre malo, malo”, susurra mientras beso esos labios perfectos.

“Lo supe cuando te vi en esa habitación, en esa mesa, la forma en que me

mirabas las tetas como si no hubieras visto a una mujer en diez años”.

“Bueno, hacía diez años que no veía a una mujer”, gruño, metiéndole la

lengua en la boca y deslizando al mismo tiempo una mano entre sus muslos

calientes. Le abro las piernas y casi reviento cuando huelo el almizcle

terroso de su coño en la pequeña cabaña mal ventilada que es mejor que una
suite de luna de miel en el Four Seasons. “Y sigo deseándote tanto como

hace tantos años. Sigo queriendo reclamarte en cada puto agujero, nena.

Todavía quiero tomarte una y otra vez, dejarte tan malditamente

embarazada que Oz estará invadido por nuestros hijos.”

“Bueno, eso suena encantador, amigo”, gime en una mala imitación de

acento australiano. “¿Pero no somos fugitivos a la fuga? ¿No arruinaría

nuestra tapadera tener a mil chicos parecidos a nosotros corriendo por el

Outback?”.

Gruño mientras deslizo mi grueso dedo por su húmeda raja y presiono

firmemente sobre su clítoris, haciendo que se le corte la respiración, que

ponga los ojos en blanco, que saque la lengua mientras huelo la excitación

en el aire y siento la necesidad en mis pelotas. “La prescripción es de sólo

siete años. Quizá más con la fuga de la cárcel y mis repetidas violaciones.

Digamos diez años para estar seguros. Después de eso, ningún puto fiscal se

va a gastar el dinero de los contribuyentes persiguiéndonos a si volvemos a

Estados Unidos. No somos secuestradores ni asesinos. Nuestro caso no

salió en todas las noticias. Somos libres, nena. Fuera y lejos”.

“Violaciones reiteradas . . .” Amy murmura mientras le meto dos dedos

en el coño y los enrosco hacia su punto G, que ahora puedo encontrar con

cada parte de mi cuerpo, desde el meñique hasta el puto dedo gordo del pie.
“Oh, eso es lo más sexy que me has dicho, cariño.”
 Me río suavemente mientras froto mi áspera barba por sus suaves

mejillas y su cuello, lamiéndole los pechos desnudos mientras clavo mis

dedos con fuerza en ella, retorciéndome al mismo tiempo para quitarme los

pantalones. Nuestro reencuentro físico de las últimas tres semanas ha sido

tan explosivo que apenas puedo ver bien cuando Amy está en mi campo

visual. La deseo todo el tiempo. Tiene sentido, dado que hemos tenido que

mirarnos con anhelo en salas de visita abarrotadas durante tres largos años,

nuestra necesidad creciendo y creciendo hasta un crescendo que no creo que

llegue a alcanzar nunca.

Ahora mi cara está más allá de su ombligo, y el aroma de su sexo me

transporta a ese lugar en el que sólo estamos nosotros dos, donde no

importa dónde estemos mientras estemos juntos. Y ahora entiendo lo que

quiere decir cuando dice que no quiere saber lo que hice hace diez años. He

cumplido mi condena y tengo que dejarlo ir. Tiene razón: soy un hombre

malo, pero no soy malvado. Cometí un error, pero todos cometemos errores.

Ella quiere que olvide el pasado. Perdonar el pasado. Que lo olvide. Que lo

entierre.

Casi lloro del éxtasis de liberarme de esa culpa, de perdonarme ahora

que sé que he pagado mis deudas.

La entierro, pienso con una sonrisa, y un instante después tengo la cara

enterrada en su mata y ella se corre sobre mi barba mientras sujeto sus

caderas y la saboreo como el animal que soy. Dejo que se corra en mi boca,

la agarro y la pongo boca abajo, apoyando las palmas de las manos en su

redondo culo.

“¡Ay!”, grita cuando vuelvo a golpear su divino trasero, gimiendo al ver

cómo sus nalgas se agitan como dos bolas de playa en Bondi. “¿A qué ha

venido eso?”

“Eso fue por esperar tres años antes de soltarme”, le digo con severidad

mientras le levanto el culo, alzo la mano derecha y se la bajo con fuerza y

firmeza. Vuelve a chillar, sonrío y me relamo los labios antes de azotarla

dos veces más en cada mejilla y masajearle las nalgas mientras gime y

empuja el culo hacia mi cara.

Separo lentamente esas preciosas nalgas, y mi polla casi explota sobre

las sábanas sudorosas cuando veo su oscuro culo, limpio y redondo como la

luna, brillando con luz oscura como el sol durante un eclipse. Le lamo el

borde hasta que está húmedo y reluciente, y le meto lentamente los dedos

en el culo hasta que se abre para mí.

“Oh, joder, Angus”, gime contra la almohada. “Asqueroso bastardo

australiano.”
“Culpable, culpable y culpable”, susurro en voz baja mientras la

excitación me invade como un valle inundado. Le separo las nalgas y le

escupo en el ojete, y entonces tengo la cabeza de la polla alineada y empujo

dentro de ella, despacio pero con firmeza, esperando a que mi pre-cum

rezume en su canal y lubrique el camino antes de embestirla hasta el fondo

y vaciar mis pelotas dentro de ella. Dentro de mi mujer. Mi compañera.

Mi...

Mi mujer, pienso mientras deslizo mi polla en su ano, sintiéndola

tensarse mientras aúlla contra la almohada, clava los dedos en el duro

colchón hasta casi desprender las sábanas. Los ojos se me ponen vidriosos

mientras la excitación me consume, y en mi mente veo ese anillo, el anillo

que llevé durante diez años, el anillo que estuve a punto de darle a mi mujer

en dos ocasiones distintas antes de que me lo quitaran. Se me cayó en casa

de la tía Raff cuando me detuvieron, y probablemente ella lo encontró al

volver del hospital. Ya debe de estar vendido, aunque quizá ella aún lo
tenga.

En cierto modo, el anillo carece de sentido, es un símbolo de un amor y

un compromiso tan claros que no necesito un maldito símbolo para

demostrarlo, para afianzarlo. Pero en cierto modo sí necesito ese símbolo, y

me pregunto si es por eso por lo que no le he pedido formalmente que se

case conmigo, aunque está claro que estamos juntos para toda la vida, que
somos una unidad, unidos por un vínculo que va más allá de la ley.
Sí, mucho más allá de la puta ley, pienso mientras bombeo dentro de mi

mujer americana fuera de la ley, esa chica dulce, tímida y con curvas que
dio a luz a mis hijos, me sacó de la cárcel y ahora está haciendo un viaje de
ida a una nueva vida al otro lado del mundo sin exigirme que le ponga un

anillo antes...
Amy se corre por toda la cama justo cuando exploto en sus

profundidades, mi clímax es tan fuerte que casi me estalla la cabeza, mis

pelotas se sacuden tan fuerte que creo que estoy teniendo un ataque. Me

babeo toda la puta barba al ver mi espeso semen blanco desbordarse

mientras bombeo en su distendido culo, goteando por su raja y sobre el
oscuro charco de humedad que acaba de chorrear. El sexo ha sido sucio y

salvaje a más no poder, y vuelvo a gemir cuando acabo dentro de ella y me

derrumbo, presionando con todo mi peso y enterrando la cara en el pelo de

Amy.
“Te quiero”, susurro mientras siento cómo el barco se mece suavemente,

rueda despacio, se desliza por mar abierto hacia la costa australiana. Una
racha de excitación me recorre mientras pienso en lo que está por venir, en

lo que vamos a hacer, en cómo voy a mantener una familia en un país que
abandoné hace casi quince años. “Te quiero, Amy. Amo a nuestros hijos.

Amo nuestra maldita vida. No lo haría de otra manera”. Luego pienso un

momento y finalmente digo lo que no se ha dicho. “Excepto una cosa.

Quiero que seas mi esposa. Adecuada y real. Con un anillo, Amy. Con ese
anillo. Voy a recuperar ese anillo, y te lo voy a poner”.
 11

UN MES DESPUÉS

SYDNEY, AUSTRALIA
AMY

“Lo mejor que puedo decir, los Raffs vendieron su casa también, al igual
que yo. Supongo que todos querían seguir adelante”. Hago una pausa. “Y

quizá nosotros también deberíamos pasar página, Angus”, añado,

poniéndome mis gafas de sol de gran tamaño mientras salgo del cibercafé y
sacudo la cabeza al ver a Angus y a los chicos sentados en la acera y

comiendo helado como si no estuviéramos huyendo de la puta Interpol. Por

supuesto, Angus tiene razón en que no somos exactamente la máxima

prioridad para la CIA. Ni siquiera es seguro que el FBI sepa que hemos
salido de los EE.UU.. Seguro, habrían considerado la posibilidad, dado que

Angus es australiano. Probablemente alertaron a las autoridades

australianas. Tal vez hicieron búsquedas en las listas de pasajeros de todos

los vuelos a los principales aeropuertos de Australia. Demonios, tal vez

incluso intentaron cosas extravagantes como programas de reconocimiento
facial escaneando todas las grabaciones de vídeo de las cámaras de los

aeropuertos. Pero hay límites a la cantidad de tiempo y dinero que pueden

gastar en perseguir a una familia que, a fin de cuentas, no son asesinos, no

son terroristas, no son realmente una amenaza de ninguna manera seria.

Angus tiene razón. Realmente podríamos estar libres.

Sí, en casa libre si no fuera por esta tonta obsesión con encontrar ese

anillo, pienso mientras veo la cara de Angus tensarse cuando le doy la

noticia de que no tenemos ni idea de dónde fueron los Raff, si realmente

tienen el anillo, si ¡incluso siguen vivos! “Escucha, Angus. Tenemos cosas

más serias de las que ocuparnos que... ¡que la venganza!”

“No se trata de venganza”, dice Angus, entrecerrando los ojos, con

helado de vainilla por toda la barba. “Se trata de recuperar lo que es mío”.

Parpadea y exhala. “Recuperar lo que es tuyo, Amy”. Finalmente mira a

nuestros felices hijos. “Y lo que algún día será suyo”.

Frunzo el ceño al recordar aquel loco Acción de Gracias de hace tantos

años, cuando empezó todo esto. ¿Con qué empezó? Empezó con la Sra.

Raff invitando a cenar a su sobrino perdido hace tiempo y a punto de salir

de la cárcel, ¿no? ¿Y qué dijo antes de que la mierda se volviera loca? Algo

sobre ser parte de un testamento, sobre que Angus heredaría todo.

“¿En eso estás pensando?”. digo, sentándome por fin en el bordillo

junto a él e inclinándome para darle un lametón al helado que se derrite

rápidamente. “¿La herencia que tu tía Raff parecía creer que valía algo?”.

La cara de Angus se tensa y finalmente asiente. “Un poco, sí.

Normalmente me importaría una mierda. Pero la realidad es que el dinero es

importante, Amy. Tengo hijos en los que pensar. Tengo que pensar en ti. Yo

también quiero más hijos”. Sonríe. “Un montón de hijos más”.

Suelto una risita y me acurruco junto a él, pero comprendo su seriedad.

Mamá nos envió con casi todo el dinero que pudo sacar. No sólo fue mi

regalo de bodas antes de mi boda, sino también mi herencia antes de que

mamá muriera. Bendita sea su alma. Estoy jodidamente agradecida por lo

que hizo para enviarme a mi viaje, hacia mi final feliz. Gracias, mamá.

Gracias por ser mi madre.

Pero ahora soy madre, pienso mientras me froto los ojos y me centro en

el presente, en el futuro, en mi familia. El último mes me ha parecido un

sueño, pero la realidad se va imponiendo poco a poco. Y gran parte de la

realidad tiene que ver con el dinero. Tenemos una pequeña casa de pago a la

semana en una zona barata de la ciudad. Dejando a un lado los helados y los
cibercafés, somos muy frugales, y Angus y yo a veces nos saltamos

comidas si no tenemos mucha hambre. Puedo estirar nuestro dinero durante

unos meses a este ritmo. ¿Pero después qué? Australia no es una nación

emergente con leyes laborales poco estrictas. Seguro que podemos

encontrar a alguien que nos pague por debajo de la mesa. ¿Pero es

sostenible? Si nos pillan es algo más que un tirón de orejas y una multa. Es

una mierda seria. Y mamá también podría meterse en problemas si nos

envían de vuelta a Estados Unidos.

“¿Qué te dejaron tus padres?”. pregunto finalmente. “¿Y la casa en la

que creciste?”.

Angus sacude la cabeza. “Mamá lo vendió cuando murió papá. Para

entonces la tía Raff ya se había casado y se había mudado a Estados

Unidos. No era mucho dinero. La propiedad estaba en el interior, a las

afueras de Canberra, en una tierra áspera y rocosa. No era buena para la

agricultura ni para nada. Tampoco había agua dulce”. Vuelve a encogerse de

hombros. “Bastante seguro de que mamá envió a la tía Raff la mitad del

dinero que consiguió”. Suspira. “Ella era muy buena en ese sentido. Justa y

honesta”.

“Parece encantadora. ¿Qué te ha pasado?” Me burlo suavemente,

inclinándome más hacia él mientras hablamos de nuestro próximo

movimiento. Pero por alguna razón esa ansiedad está dando paso a la

excitación, como si pudiera sentir la respuesta escondida a la vuelta de la

esquina, como si solo tuviéramos que alcanzarla.

Angus se ríe entre dientes y me rodea con un brazo, se mete el resto del

helado en la boca y recoge a nuestros hijos en su amplio regazo. “Jaja. Tú

también eres un delincuente, debo recordártelo”, dice. Pero luego hace una
mueca como si intentara recordar. “Así que no, mamá no me dejó mucho

dinero cuando murió. Sólo el anillo de la abuela. Dijo que era lo más

preciado que tenía, que la abuela se lo dio en secreto, le dijo que me lo diera

a mí, el único nieto. Era para mi mujer, Amy. Para mi novia”. Su voz vacila

lo suficiente para que pueda oír la emoción que le embarga mientras me

mira con esos ojos verdes. “Para ti.

Doy un largo suspiro y respiro su aroma masculino, saboreo el momento

mientras intento recordar que estamos cerca, tan cerca del final, que de

algún modo está ahí delante de nosotros. “Vale, pensemos en esto”, digo

finalmente. “Digamos que hay una herencia de tu abuela de la que no sabías

nada. Si tu madre no te lo dijo, significa que ni siquiera ella lo sabía,

¿verdad?”.

Angus asiente lentamente. “Claro. Claro”.

“¿Y la tía Raff era la hermana mayor?”

“Sí.”

“¿Y tu familia creció en esa casa, en esa tierra?”

“Sí, al menos durante un par de generaciones”, dice Angus. “¿A dónde

quieres llegar con esto?”

Parpadeo mientras intento atar cabos, especular sobre lo que está

enterrado en el pasado, sepultado en alguna parte. “El anillo de boda de tu

abuela...”. Digo distraídamente. “¿Eso significa que se lo dio tu abuelo?”.

 Angus asiente.

“¿Dónde consiguió tu abuelo el anillo?”

Angus parpadea y ladea la cabeza como si estuviera recordando...

mucho tiempo atrás. “Creo que él... Creo que lo consiguió”.

Ensancho los ojos. “¿Hizo un anillo de diamantes? ¿De dónde sacaría

un diamante, Angus? ¿Especialmente si dijo que no eran ricos?”

Angus se encoge de hombros. “Bueno, es un diamante diminuto. Puede

que ni siquiera sea real”.

Sacudo la cabeza como para despejarla, y algo me viene a la cabeza

mientras me concentro. “Así que la tía Raff espera diez años a que salgas de

la cárcel para invitarte a cenar con la intención de matarte. ¿Crees que eso

tiene sentido?”.

“Bueno, matarme la convertiría en el único pariente vivo”, dice. “Pero

me parece mucho tiempo de espera, sobre todo si ya sabía algo de la

herencia. Y diablos, si lo sabía, sin duda podría haber intentado algún medio

legal en los tribunales australianos para reclamar parte de ella mientras yo

estaba en la cárcel.”

Me incorporo como si me hubiera alcanzado un rayo. “Bueno, ¡quizá lo

intentó!” suelto, levantándome y volviendo al cibercafé tan rápido que casi

tropiezo con el perrito de una mujer. “Lo siento. Le grito a la mujer, me

quito las gafas de sol, corro hacia el ordenador y empiezo a teclear,

deseando por todos los cielos que Australia tenga las mismas leyes de

libertad de información que Estados Unidos.

 12

EN ALGÚN LUGAR FUERA DE

CANBERRA
EN ALGÚN LUGAR BAJO TIERRA

ANGUS

“Un estado lamentable”, digo mientras dirijo la linterna hacia las

destartaladas vigas de madera que sostienen el techo rocoso del túnel que

conduce a la mina principal.

¡Sí, el mío!

¡Una mina de diamantes!

¡Mi mina de diamantes!

Bueno, en realidad del gobierno australiano, que claramente le ha

sacado todo su valor y ha decidido devolvérselo a la Tierra. Nadie ha estado

aquí en años, parece. Obviamente esto no era una mina de diamantes del
tipo que financia ejércitos.

Aunque es la que llevó a una anciana a esperar diez años a que su

sobrino saliera de la cárcel y le entregara lo único que tenía en su poder y

que podía establecer un derecho a la mina y a los ingresos generados por

ella.

Respiro profundamente el aire viciado del subterráneo y dirijo la

linterna hacia las tetas de Amy y luego hacia mi entrepierna.

“¡Para, pervertido!”, dice con una risita, tratando de agarrar la luz

mientras bailo lejos de ella y lo hago de nuevo.

Cogimos un tren a Canberra y luego pagamos la guardería de los niños

mientras hacíamos el viaje hasta aquí. Es en la tierra que mi familia solía

poseer. La tierra que se vendió por casi nada. Tierra que tenía millones de

dólares en tesoros enterrados bajo tierra.

Tesoro que claramente mi abuelo conocía.

Y un tesoro que decidió que debía permanecer enterrado.

“No recuerdo demasiado”, le dije a Amy cuando su investigación

descubrió la verdad: que la tía Raff había descubierto yacimientos de

diamantes en las antiguas tierras de la familia y había presentado una

reclamación para obtener parte de los beneficios. El documento que

presentó ante el gobierno australiano afirmaba que, por ley, tenía derecho a
una parte porque los diamantes obviamente existían cuando su familia era

propietaria de las tierras, y puesto que el gobierno compartía parte de los

ingresos con los nuevos propietarios, también debía compartirlos con los

propietarios originales.
 Pero la reclamación había sido denegada. Al parecer, el gobierno exigía

pruebas de que mi familia conocía realmente los yacimientos de diamantes.

No basta con asentarse en una tierra que contiene diamantes que no

conoces. Después de todo, los diamantes tardan millones de años en

formarse. Siempre han estado ahí, lo que significa que todas las putas

familias que han vivido alguna vez en esa tierra tendrían derecho legal a los
ingresos. No, dice el Jefe. La ley está escrita para recompensar el

descubrimiento de minerales valiosos o piedras preciosas. Si tu familia no

descubrió los diamantes, no recibe parte.

A menos que tengas pruebas de que alguien de tu familia sabía lo de los

diamantes.

Como tal vez un pequeño diamante antiguo que podría coincidir con los

extraídos allí . . .

“¿Qué recuerdas de él?” me pregunta Amy mientras parpadeo en la

oscuridad y pienso en mi infancia. “Porque está claro que encontró los

yacimientos de diamantes y decidió guardar silencio al respecto. Todo lo

que se llevó fue un pequeño diamante para la mujer que amaba. ¿Cómo no

recordar a un hombre así?”.

“Me acuerdo de él”, dice una voz en la oscuridad, y me doy la vuelta

como si hubiera visto un fantasma.

 ¡Por un momento pienso que es un fantasma! Una mujer fantasmal, con

el pelo y la cara blancos, sosteniendo una linterna oscilante que juraría que

perteneció a aquellos malditos mineros de hace no sé cuántos años.

“¿Tía Raff?” murmuro, parpadeando con incredulidad cuando veo a la

anciana abriéndose paso con cuidado por el túnel irregular. Justo detrás de

ella está el viejo tío Raff, sosteniendo un rifle que parece más viejo que él e

igual de siniestro.

Se detienen en el oscuro túnel, lo suficientemente lejos como para que

no tenga oportunidad de llegar hasta él antes de que tenga un tiro fácil y

claro a mi jodida gran cabeza.

“Sí, me acuerdo de tu abuelo, pequeño Angus”, dice, dejando la linterna

y llevándose un largo cigarrillo blanco a los labios. Se palpa los bolsillos en

busca de un mechero, pero no encuentra nada. “Sí, me acuerdo bien de él”,

dice, frunciendo el ceño mientras se vuelve hacia el tío Raff como para

preguntarle si tiene su mechero. Finalmente se saca el cigarrillo apagado de

la boca y suspira. “Era un hombre de verdad, ¿sabes?”, dice, lanzando una

mirada vagamente rencorosa al tío Raff como si fuera otra puñalada al

pobre. No me extraña que nunca diga nada y sólo quiera matar a todo el

mundo. Quizá le meta una a su mujer justo a tiempo para salvar el día.

¡Vamos, tío Raff! ¡Tú puedes!

 Pero el tío Raff se queda callado, y la tía Raff vuelve a suspirar, mirando

hacia las paredes rocosas de la vieja mina.

“Me trajo aquí cuando era pequeña”, dice sonriendo. Luego señala con

la mano la zona abierta de la mina, , claramente artificial. “Por supuesto,

entonces teníamos que arrastrarnos. Era un túnel estrecho, con... ¡un tesoro

al final!”. Sonríe de nuevo, jugueteando con ese cigarrillo apagado mientras

yo me pongo lentamente delante de Amy, con la mente dándome vueltas

mientras me pregunto si voy a tener que recibir otra bala, si ésta es la que

me derriba. Pienso en mis hijos y casi caigo de rodillas angustiado. ¿Qué

pasa si nadie los recoge esta noche? La guardería llama a la policía.

Intentan localizar a los padres. Tenemos móviles de prepago, pero si Amy y

yo estamos muertos, ¿quién contesta al puto teléfono?

Me viene a la cabeza la horrible imagen de los tíos Raff reclamando no

sólo mi herencia, sino también a mis hijos, y tengo que parpadear y

obligarme a respirar para mantener el control.

“Me hizo prometer que nunca hablaría a nadie de este lugar”, susurra la

tía Raff, sacudiendo la cabeza. “Dijo que pertenecía a la Tierra y no a

nosotros. Que el gobierno se haría cargo, lo arrendaría a una empresa

minera y lo destruiría por dentro a cambio de dinero”. Vuelve a sacudir la

cabeza, haciendo girar el largo cigarrillo entre sus finos dedos como si fuera

un bastón. “Cumplí mi promesa durante años, pero los tiempos se pusieron

difíciles. Dejamos de trabajar pronto. La invalidez no era suficiente. La

Seguridad Social apenas cubre las facturas. Pero mantuve mi promesa,

porque es importante mantener tus promesas, ¿sabes? Mantuve mi promesa

hasta... hasta... hasta que mi madre, ¡hasta que mi propia madre rompió la

promesa que me había hecho! ¡De cuidar de mí! Me excluyó del testamento

cuando a mi hermana le diagnosticaron cáncer. ¡Dijo que era culpa mía!

¡Que la corrompí! Que era una mala chica. ¡Que merecía arder por ello

igual que mi hermana estaba siendo quemada por la quimioterapia! ¿Lo

entiendes? Entiendes, ¿verdad, Amy?”

“Claro que lo entiendo, señora Raff”, dice Amy desde mi izquierda, y

me vuelvo hacia ella. Me sorprende su tono. Casi parece que entiende a esta

mujer que ha perdido la cabeza. “Se sintió traicionada y abandonada por la

persona en la que un niño confía desde el momento en que abre los ojos. Lo

comprendo. Destrozó tu mundo. Te partió en dos. Te hizo justificar lo que

hiciste”. Da un paso hacia la tía Raff, y casi la agarro y le pregunto en qué

coño está pensando antes de recordar cómo intervino en una crisis hace

tantos años y nos salvó el culo.

“Lo entiendes”, dice dulcemente la tía Raff. “Siempre me gustaste,

Amy. Pensé en ti como la hija que nunca tuve”. Sacude la cabeza casi con

pesar. “Todavía no estoy segura de por qué te invité aquel Día de Acción de

Gracias, por qué esas palabras salieron de mi boca en ese momento”. Se

encoge de hombros y suspira. “Supongo que no se puede negar el destino,

¿verdad?”. Se vuelve hacia el tío Raff y le hace un gesto con la mano.

“Anda. Hazlo. Sé que llevas años esperando para matar a alguien. Hazlo.

Esta es tu oportunidad. Nadie va a ver. Nadie lo sabrá. Mata a Angus

primero. Luego tomaremos el anillo de Amy y la mataremos también.”

“¡No!”, dice Amy, extendiendo los brazos mientras la urgencia se dibuja

en su rostro. “¡Somos padres! Sra. Raff, ¡ahora soy madre!”.

“No le acabas de decir eso, joder”, gruño, sacudiendo la cabeza y

preparándome para recibir un puñetero golpe en las tripas.

“Oh, ya sabemos lo de los gemelos”, dice la tía Raff con un bufido. “Os
hemos estado siguiendo la pista durante los últimos años, esperando a que

Angus saliera”.
“¿Por qué?”, dice Amy frunciendo el ceño. “Tú ya tienes el anillo”. Hay

un silencio sepulcral por un momento, y sólo ahora ambos recordamos lo

que dijo la tía Raff sobre conseguir el anillo de... ¿de nosotros?

“Um, tienes el anillo, ¿no?” Amy dice de nuevo, con las cejas
levantadas, los ojos muy abiertos, la boca abierta.

Veo sus caras de confusión y casi me río a carcajadas. “Hijo de puta”,

digo. “¡No tienes el anillo!”.
“No”, dice la tía Raff, parpadeando mientras nos mira como si intentara

averiguar si vamos de farol. “Supusimos que lo habían añadido al

contenedor de tu propiedad cuando te arrestaron, y que tendríamos que
esperar igual que la primera vez. Después de todo, lo tenías en la mano

cuando llegó la policía”.

“Sí, pero se me cayó en el caos”, digo. “Y cuando me condenaron

hicieron un inventario completo de mis posesiones. Ningún anillo. Ningún

puto anillo, tía Raff. Nos seguiste a una mina abandonada en Australia sin

motivo”.
“Tengo el anillo”, dice Amy justo cuando estoy a punto de reírme tan
fuerte que podría derribar los putos muros sobre nosotros, enterrándonos a

todos para siempre. “Y es tuyo una vez que estemos a salvo y nuestros hijos
estén a salvo. Es suyo a cambio de nuestra libertad, señora Raff. Se lo

prometo. Una promesa importa, ¿verdad, Sra. Raff? Es importante mantener

las promesas, ¿verdad, Sra. Raff? Sabe que yo cumplo mis promesas,

¿verdad, Sra. Raff? ¿Verdad, Sra. Raff?”

Frunzo el ceño mientras escucho cómo Amy le habla a la tía Raff como

si la anciana fuera una niña pequeña. Pero funciona. Veo que a la tía Raff le
tiemblan los labios, le tiemblan los hombros y le tiemblan las rodillas.

Finalmente asiente, se vuelve hacia su marido y suspira.

Él también suspira, bajando el rifle como si estuviera triste por no poder

matar a nadie hoy. Y ahora estamos todos aquí en una mina abandonada, y
no tengo ni puta idea de lo que viene a continuación. Después de todo,
estoy bastante seguro de que Amy va de farol. De ninguna manera me
habría escondido el anillo si realmente lo tuviera. Así que en realidad, todo

lo que hemos hecho es ganar algo de tiempo. Tarde o temprano la tía Raff
se daría cuenta. ¿Y entonces qué? ¿Nos matan sólo por despecho? ¿Nos

matan porque están locos? Nos matan porque. . . porque. . .

“Mátalo de todos modos”, dice la tía Raff mientras vuelve a llevarse el

cigarrillo apagado a los labios y se palpa los bolsillos una vez más en busca
del mechero que le falta. “Tiene hijos, así que renunciará al anillo de todos

modos”.
“¡No!” grita Amy, levantando los brazos y poniéndose delante de mí

mientras la agarro y tiro de ella. “¡¿Por qué?! Leí los registros oficiales de
la compañía minera. Era una mina pequeña que ha sido drenada, pero las

ganancias seguían siendo astronómicas. Incluso si tienes que compartirlo

con Angus, ¡son millones para cada uno de ustedes!”

Pero sacudo lentamente la cabeza cuando ese viejo recuerdo de las dos
hermanas entra en mi cabeza como la luz en el oscuro pozo de la mina.
Recuerdo la forma en que la tía Raff le dio el cigarrillo a mi joven madre, el

brillo prohibido en sus ojos, la forma en que la tía Raff miraba a su hermana
pequeña con una emoción que no puedo nombrar, que no puedo identificar,

que ni siquiera puedo permitirme sentir sin ganas de vomitar.

 “Dios mío, no se trata sólo del dinero, no se trata sólo del testamento y

la herencia”, susurra Amy. “También se trata de las dos hermanas, ¿no? Tú

eras la hermana mayor. Eras la pequeña de la familia hasta que nació la

madre de Angus. Y luego, de repente, estabas fuera del centro de atención.

No eras la estrella. No eras el diamante”. Amy parpadea mientras su voz

gana fuerza. “¡La odiaste desde el principio! Y luego, cuando pasaron los
años y dio a luz al único nieto de la familia, todo eso volvió a suceder: ella
se convirtió en la estrella de la familia. Luego tu madre te culpa de haber

provocado el cáncer de tu hermana, lo cual es tan erróneo, tan horrible, tan

triste. Y no es culpa suya, Sra. Raff. Pero... Amy respira hondo, y me doy

cuenta de que no va de farol, de que no está bromeando, de que está a punto

de acabar con este juego de una forma u otra, de acabar con el juego que

empezó en Acción de Gracias hace tantos años...

“No eres responsable de que tu hermana tuviera cáncer”, dice Amy con

firmeza. “Pero sí eres responsable de todas las demás decisiones que

tomaste. No arderás por la trágica y desafortunada muerte de tu hermana.

Pero si eliges matar en , arderás. Si matas al padre de mis hijos, arderás. Si

matas al hombre que amo, ¡arderás!”

Juro que veo fuego de verdad en los ojos marrones de Amy cuando la
ira estalla de ella como chispas. La quiero tanto que casi sonrío.
 Pero el parpadeo de una llama me distrae, y me giro para ver que la tía

Raff ha encontrado por fin su mechero y está encendiendo

despreocupadamente un cigarrillo mientras el tío Raff me apunta a la

cabeza con su arma.

Y sigo sonriendo.

Y todavía puedo oír las palabras de Amy en mi cabeza como si fuera

una maldita profeta aquí en esta tumba subterránea.

A ti.
Will.

Quema.
Sigo sonriendo como un tonto mientras veo parpadear la linterna. Luego

frunzo el ceño, porque en realidad no es un farol centenario con una puta

vela dentro. Es una bombilla LED, y esa mierda no parpadea.

Mi ceño se frunce aún más al ver a la tía Raff intentar encender su

cigarrillo, y cuando veo el primer susurro de llama azul lamiendo el aire en
el oscuro y cargado túnel, un escalofrío me recorre al darme cuenta de lo

que está a punto de ocurrir.

“¡Abajo!” Rujo, saltando hacia Amy y tirándola al suelo justo cuando el

mechero de la tía Raff prende e ilumina todo el puto túnel.

El gas de la mina prende como una cadena de fuegos artificiales y yo

asfixio a Amy con mi cuerpo, sintiendo cómo el calor de la explosión arrasa

la vieja mina. Rezo a todos los putos dioses y seres celestiales para que la
mina aguante, y mi mente se queda en blanco mientras veo a mis tíos arder

en llamas, arder como si esto fuera el infierno, arder como si esto fuera el
fin.
El final de una historia.

El comienzo de otra.
El principio de nuestra historia.

Nuestro siempre.
Nuestro para siempre.

∞
 EPÍLOGO

DIEZ AÑOS DESPUÉS

AEROPUERTO INTERNACIONAL DE
LAX

LOS ANGELES, CALIFORNIA

AMY

“Pasen por aquí, por favor”, dice severamente el agente de la Patrulla de

Inmigración y Fronteras mientras nos hace un gesto con la cabeza y mira a

dos agentes armados que se encuentran a cierta distancia. “Los niños

también”.

Quiero hundirme en la tierra y morirme por arriesgarme a volver a

Estados Unidos después de tantos años, pero ahora tenemos nueve hijos,
nueve australianos-estadounidenses expatriados que nunca han estado aquí.

Hablamos con abogados, por supuesto, y nos aseguraron que probablemente

estaríamos bien. Por supuesto, nos advirtieron de que nos detendrían

durante la entrada porque las órdenes de detención seguirían pendientes.

Pero luego se aclararía.

Y se aclara.

Tardan unas horas, pero las autoridades del aeropuerto reciben la noticia

de que vamos a ser liberados, y eso es todo.

“Oh, hay una cosa más”, dice el oficial de inmigración, frunciendo el

ceño mientras levanta la vista de la pantalla del ordenador. “Algo de

propiedad no reclamada”.

Angus resopla y agita la mano. “¿La papelera con mis cosas? A quién

coño le importa. Una cartera vacía y un reloj roto”. Pero entonces Angus
parpadea, le miro a la cara y me pregunto si está a punto de desmayarse.

“Vale”, dice, su voz suena rara. “Sí, pasaré a reclamarlo”.

Dos días después, Angus sale de la cárcel con sus cosas. Tira la cartera a

la basura de camino a nuestro coche de alquiler. Luego levanta el reloj y

guiña un ojo mientras se lo pone.

“¿Te he dicho alguna vez que éste era en realidad el reloj de mi

abuelo?”, dice despreocupadamente. “Nunca le di mucha importancia

porque es un Timex normal. Nunca funcionó bien. Siempre parecía un

poco... torcido o algo así. Nunca le había dado mucha importancia hasta

ahora. Como si tal vez... sólo tal vez mi abuelo tomó un regalo no sólo para

su chica, sino para sí mismo también”.

Y en ese momento veo un destello de luz desde el borde del reloj.

Un destello de luz brillante.

Brillante como el sol.

Brillante como un diamante.

Brillante como lo han sido los últimos diez años.

Diez años abriéndonos camino en el mundo.

Criar a nuestros hijos con los valores adecuados.

Redimirnos por todas nuestras elecciones.

Y agradeciendo lo que teníamos.

Dando gracias por el diamante más brillante de todos:

El amor.

Amor y familia.

Nada más, porque eso lo es todo.

Amor y familia.

Siempre y para siempre.

Feliz Acción de Gracias.

∞
CAUTIVA PARA NAVIDAD (CAPTIVE FOR CHRISTMAS)
 1

NOCHEBUENA

BRUSCO BARZINI

Me acaricio la mandíbula, la barba áspera me recuerda que llevo días sin

afeitarme. Yo no soy así. Llevo la cara limpia, la ropa impecable y los

zapatos relucientes. En cuanto a mi negocio... bueno, está sucio como el

demonio, desordenado como el pecado, lleno de arañazos y cicatrices como

mis puños cuando era más joven, antes de que me enviaran a Italia a

prepararme para hacerme cargo del negocio familiar en América.

La empresa familiar.
Familia con mayúsculas.

Y es un trabajo caótico, impredecible y desordenado, pienso cuando

entro en la habitación e inmediatamente percibo su aroma femenino

mezclado con la nitidez del pino fresco, el picante de los troncos de

Navidad ardiendo en la chimenea, el calor del chocolate y el azúcar de las

cocinas del ala este de mi mansión. Quizá el caos de mi trabajo sea la razón

por la que estoy obsesionado con la limpieza y el orden en todas las demás

facetas de mi vida. Y quizá por eso los acontecimientos de los últimos días
me han sacudido de mi rutina, me han afectado de una forma que ni siquiera

lo hizo la muerte de mis propios padres hace unos meses.

“Un poco pronto para un regalo de Navidad, ¿no?”. Digo con una

frialdad que espero oculte el calor que recorre mi dura y delgada figura. La

única parte de mi rutina que no me he saltado esta última semana ha sido el

entrenamiento, cuidar mi cuerpo.

Pero ahora mismo lo único que quiero cuidar es el cuerpo de Bari

Bellano, y respiro despacio cuando la veo sentada en mi sofá de cuero

pulido, con un vestido rojo oscuro que abraza sus tremendas curvas, su

lustroso pelo castaño perfectamente peinado y sus largas pestañas negras

como las alas de una libélula. El fuego de Navidad arde en su recinto de

ladrillos rojos detrás de ella, enmarcándola en un resplandor parpadeante

que me deja sin aliento, me hace preguntarme si me están engañando, me

hace estar jodidamente seguro de que me están engañando.

“En mi familia los regalos están bajo el árbol mucho antes de Navidad”,

dice en voz baja, parpadeando y mirando hacia la alfombra, con las manos

posadas en las rodillas, las piernas juntas aunque ya me estoy imaginando

separándolas para ver qué secretos se esconden entre esos muslos

divinamente gruesos.

“Bueno, la familia Bellano acaba de dármela, Srta. Bari. Lo que

significa que ahora es de mi familia, ¿no?”. susurro, sintiendo cómo se me

mueve la polla cuando me mira con esos grandes ojos marrones que no

pueden ocultar el odio, no pueden ocultar la rabia, no pueden ocultar el

simple hecho de que me mataría en un instante si tuviera la oportunidad.

¿Y sabes qué?

No la culpo.

Yo también querría matarme.

Después de todo, así es como funciona la justicia en nuestro mundo,

¿no? La muerte se paga con muerte. Sangre con sangre. La ley de la selva

reina suprema. No somos mejores que los animales, aunque vivamos en

mansiones enjoyadas en Estados Unidos, con agua corriente y sábanas

limpias.

Vuelvo a frotarme la barba mientras pienso en llevarla a mi cama, verla

desnuda sobre mis sábanas limpias, ensuciarla y mojarla mientras tomo lo

que me han dado como ofrenda de paz, como en los viejos tiempos de reyes

y reinas. En aquellos tiempos las treguas más duraderas se hacían cuando

dos grandes familias se unían en matrimonio. Así se evitaban las guerras.

Así se construían los imperios.

Por supuesto, no ha habido ninguna promesa de matrimonio ni siquiera

de que la dejaré vivir para ver la mañana de Navidad, pienso mientras mi

mente se arremolina con el juego que se está jugando entre nuestras dos

familias. Un juego que empezó de nuevo cuando volví de Italia y fui

coronado Rey, Padrino, Jefe de la Familia Barzini. Al día siguiente, los

padres de Bari Bellano -el patriarca y la matriarca de la Familia Bellano-

fueron tiroteados en su propia casa como si fuera una puta película de

Scorsese.

Abatido a tiros por orden tuya”, susurra el alma torturada de Bari, con

esos ojos marrones clavados en mis orbes verdes de una forma que me pone

rígido hasta el punto de que apenas puedo respirar. ¿Estoy oyendo cosas

ahora? ¿Me están hablando esos ojos?

Por un momento casi me derrumbo, casi le digo la maldita verdad: ¡que

yo no ordené el golpe! ¡Que no tuve nada que ver! Que soy un mafioso, un

asesino y puede que incluso un monstruo. Pero no soy un maldito idiota. No

te equivoques: quiero acabar con los Bellano, apoderarme de su territorio,

poseer cada centímetro de esta ciudad. Pero no voy a entrar en la ciudad

armado y empezar una maldita guerra de mafias en cuanto me haga con el

imperio familiar. Sí, la familia Barzini ganaría una guerra; podemos armar y

gastar más que los Bellano con los ojos cerrados. Pero una guerra cuesta

más que balas y dólares. Cuesta vidas. Cuesta tiempo.

Cuesta confianza.

Y la confianza no tiene precio.

Una onda recorre mi cuerpo cuando doy un paso hacia Bari,

preguntándome si puedo fiarme de esos ojos. El odio parece real. La ira
parece real. El dolor parece real. Pero incluso si no es un acto, podría ser

una trampa. Una jugada de poder de los generales de la familia Bellano.

Matar al rey Bellano y a la reina y enviar a la princesita con curvas al

enemigo, dejando el imperio en juego. La maldita jugada más vieja del

libro, ¿no?

No, pienso mientras ella me mira, sus suaves mejillas brillando a la luz

del fuego, sus ojos ardiendo como ascuas, sus curvas enviando llamas a

través de mi puta alma mientras mi polla me recuerda que el juego más

viejo del libro no es el juego del poder y la dominación....

Es el juego del hombre y la mujer.

El juego del amor.

Y casi me ahogo cuando me doy cuenta de ello como un rayo, reverbera

en mí como un trueno, me sacude como un terremoto. Porque sé que este

juego se ha vuelto jodidamente complicado.

Se complicó en el momento en que entré en esta habitación y miré su

bonita cara.

Se complicó en el momento en que mi cuerpo respondió a su presencia

femenina de la forma en que lo hizo.

Se complicó por el más simple puto pensamiento que grita en mi

cabeza, en mi corazón, en mi maldita alma:

Es mía.
 ¡Es mía!

No es mía porque me ha sido entregada como ofrenda de paz, enviada

como transacción, servida como sacrificio.

Es mía de una forma que siento en lo más profundo de mi ser, como un

animal siente la presencia de su pareja, como un río siente la atracción del

océano.

Ella es mía, y ese es el único juego que me importa una mierda ahora.

El único juego que me importa ganar.

Eres mía, Bari Bellano, pienso mientras me coloco encima de ella y me

agacho suavemente y le acaricio la mejilla, le levanto la cabeza para poder

mirar esos ojos llenos de odio. Eres mía y voy a hacértelo ver.
 2

BARI BELLANO

Veo algo en sus ojos verde oscuro que me hace dudar de todo lo que creía
saber sobre lo que está pasando aquí. Sobre lo que estoy haciendo aquí.

Y no es sólo lo que veo en él.

Es lo que siento en mí.

No, me digo mientras Brusco me acaricia la mejilla y me recorre una

oleada de calor que me pone enferma, me hace pensar que he perdido la

cabeza, me hace preguntarme cómo, en nombre de Dios, puedo mirar a los

ojos del hombre que asesinó a mis padres y pensar lo que pienso:
Que soy suyo.

No porque me hayan empaquetado y entregado como ofrenda de paz.

No porque sea una prisionera, una cautiva, una concubina, una esclava, una

puta ... lo que él decida hacer conmigo. Sino por lo que veo en esos ojos.

Suyo por lo que siento en ese contacto. Suyo por lo que siento en el aire,

veo en las llamas, oigo en las sombras.

“Si vas a matarme preferiría que lo hicieras cuanto antes”, digo con una

suave firmeza mientras le sostengo la mirada e intento ignorar cómo me

mira. “Así me ahorraré la desdicha de pensar en lo que les hiciste a mi

madre y a mi padre”.

Brusco respira lentamente y me agarra la barbilla. Lentamente, me pasa

los dedos por el cuello y me recorre un escalofrío al ver lo que vi antes en

sus ojos: Un destello de emoción; un parpadeo de duda; un atisbo de... ¡¿de

vulnerabilidad?!

“Si la quisiera muerta, señorita Bellano”, me susurra tras un largo

silencio, como si considerara sus palabras cuidadosamente, “estaría

muerta”.

Le sonrío rígidamente. Luego me encojo de hombros. “No siempre

conseguimos lo que queremos. Después de todo, yo te quiero muerto. Pero

aquí estás”.

Brusco se ríe una vez, abre mucho los ojos, aparta la mano de mi cara y

cruza sus gruesos y musculosos brazos sobre su ancho pecho. Su figura es

imponente: Alto, corpulento y bronceado, su piel oscura brilla como un

atardecer italiano, sus tatuajes asoman bajo las mangas de su camisa blanca

y brillante, sus venas serpenteantes palpitan en su grueso cuello y sus

antebrazos. Su mandíbula es fuerte y orgullosa, sus ojos verdes fieros y

concentrados. Todo en Brusco Barzini indica que es un hombre que nunca

ha tenido que ceder, que nunca ha tenido que doblegarse, que nunca ha

tenido que transigir.

 Pero sin embargo...

Parpadeo para alejar la imagen de lo que he visto en sus ojos hace un

momento, o de lo que he creído ver. Intento recordar que este hombre es un

monstruo de corazón frío, una bestia despiadada que muy probablemente

me hará pasar por el dolor de un infierno privado y secreto por la jugada

que he hecho al presentarme aquí, empaquetada como un regalo, con la

cabeza gacha como si me estuviera sometiendo aunque sea todo lo

contrario. No fue fácil convencer al tío Joe y a la familia de que ésta era la

mejor opción. Pero finalmente lo entendieron. Sabían que nos superaban en

número, armas y finanzas. Sabían que era la mejor opción para evitar una

guerra, para preservar al menos parte de su territorio antes de que Brusco

Barzini irrumpiera y se llevara todo lo que quisiera.

Eres lo que quiero”, me susurra con los ojos, y parpadeo mientras el

corazón me da un vuelco de tres latidos, lo que me hace preguntarme si

estoy oyendo cosas o si estoy a punto de sufrir un infarto. Después de todo,

ha sido una semana de locos, ¿no? Acabo de enterrar a mamá y a papá, y he

hecho todo lo posible por no sollozar como una niña pequeña mientras, de

pie en la funeraria y con mis tacones negros, saludaba a todos los

simpatizantes, estrechaba la mano a todos los familiares lejanos, miraba a

los ojos a todos los generales y soldados rasos, a todos los mafiosos
armados, la mayoría de los cuales habían jurado proteger a mis padres con

su puta vida.

“¿Cómo pudo pasar esto?” le había susurrado a la mano derecha de

papá, un hombre al que toda mi vida había llamado simplemente “tío Joe”

porque así era para mí.

El tío Joe estaba tan angustiado que apenas podía responder con frases

completas. Sabía que mi pregunta en realidad quería decir: “¿Cómo has

permitido que ocurriera esto?”, y sabía que había fracasado, que había una

clara posibilidad de que se despertara en el fondo del río con bloques de

cemento por zapatos a la mañana siguiente del funeral.

Pero no iba a ejecutar al tío Joe, y una vez que lo comprendió, pudo

balbucear algún tipo de explicación:

“El sistema de seguridad de la mansión estaba apagado”, dijo el tío Joe,

con los ojos grises enrojecidos por las lágrimas. “Tu mamá nunca pudo

recordar el código”.

Se suponía que eras el maldito sistema de seguridad, quise recordarle al

tío Joe. Pero me contuve, contuve la compostura, contuve las lágrimas.

Incluso en medio de mi dolor, comprendí que se había puesto en marcha un

juego mortal y que yo estaba en el centro del mismo. Había estado fuera de

la ciudad cuando mamá y papá fueron asesinados en nuestra mansión. No

era un secreto que estaba fuera de la ciudad. Ciertamente, los hombres de

Brusco Barzini sabían que estaba fuera de la ciudad.

Suponiendo que Brusco Barzini esté realmente detrás de esto, me

pregunto ahora al recordar una vez más esa extraña vulnerabilidad que vi en

sus duros ojos.

Por supuesto que está detrás de esto, me digo mientras cierro los ojos y

pienso en cómo el tío Joe había enumerado una lista de cosas que iba a

hacer a cada miembro de la familia Barzini, cómo iba a hacerles sufrir,

hacerles gritar, hacerles suplicar la puta muerte.

“No vamos a ir a la guerra”, le dije al tío Joe, apretando la mandíbula lo

mejor que pude, tan alto como me permitía mi baja estatura, hablando con

toda la autoridad que pude reunir. Soy hija única, y aunque mi infancia fue

idílica y protegida, llena de amor y bondad, mamá y papá nunca me

ocultaron la verdad, nunca me excusaron por lo que eran . . .

Lo que éramos.

Lo que soy.

Lo que eres es suyo”, me susurra desde ese lugar interior que me hace

moverme incómoda en el fresco sofá de cuero; mi vestido rojo y mis medias

negras me aprietan muchísimo, el sujetador casi me ahoga, como si mis

pechos quisieran salirse y liberarse.

 Jadeo cuando una imagen de las grandes manos de Brusco sobre mis

pechos se impone en mi mente, y es todo lo que puedo hacer para

recordarme a mí misma que este hombre acaba de asesinar a mis padres,

que es mi enemigo, que estoy aquí sentada sometida porque es la mejor

jugada en esta partida de ajedrez que se está jugando entre nuestras dos

familias.

“No es sólo la mejor jugada”, había dicho al final de una reunión de

nueve horas con la plana mayor de la Familia Bellano, todos los generales y

Made Men en una sala para discutir qué hacer a continuación. “Es el único

movimiento. No podemos permitirnos una guerra. No podemos ganar una

guerra. No podemos tener una guerra”.

Las protestas fueron ruidosas, los contraargumentos sólidos, la

conmoción y la emoción en torno a la mesa eran reales. Pero yo no cedí.

Aunque la respuesta parecía obvia, en cierto modo sabía que no estaba nada

claro quién había matado a mis padres. También sabía que, por alguna

razón, me habían perdonado la vida, que el golpe se planeó cuando yo

estaba fuera de la ciudad, que se diseñó para ponerme en el poder, obligar a

que el siguiente movimiento fuera decisión mía.

¿Y cuál sería la decisión obvia de un hijo único cuyos padres fueron

tiroteados en su dormitorio?

Venganza, por supuesto. Sangre por sangre. Ojo por ojo.

 La guerra.

Lo que significaba que tenía que hacer lo contrario. Tenía que tomar una

decisión que el titiritero no esperara. Si quien hizo esto esperaba que yo

fuera a la guerra, mi mejor movimiento sería hacer exactamente lo

contrario.

Nunca luches contra tu enemigo como él quiere que luches contra él,

escribió Sun Tzu en El arte de la guerra. Y con ese pensamiento vuelvo a la

realidad, vuelvo a centrarme en este momento, en este hombre frente a mí,

de pie sobre mí, como si tuviera el control, aunque no lo tenga. Le había

dicho a la familia Bellano que si Brusco Barzini me quería muerto, estaría

muerto. Les había dicho que la única forma de luchar en esta guerra era

hacer que pareciera que nos rendíamos, que la única forma de conquistar
era ceder, que la única forma de dominar era someterse.

“¿Qué le ofrecerás a Brusco Barzini?” dijo por fin el tío Joe cuando la
sala se calmó. “¿Dinero? ¿Mano de obra? ¿Territorio?”

“Yo”, había dicho en un susurro monótono, enviando ondas de choque a

través de la habitación, incluso cuando mi propio cuerpo se estremeció por

la locura de mi plan, la locura de mi plan, la locura de lo que decidí que

tenía que hacer. Hacerlo por mi cuenta.
Había mirado a todos los hombres de la sala, había mirado a los ojos a

asesinos a sangre fría, hombres que habían roto rótulas y cortado dedos,
hombres cuyo número de bajas rivalizaba con su edad. “Pónganme en una
habitación con Brusco Barzini”, susurré a mis generales y soldados, “y

acabaré con esta guerra antes incluso de que empiece”.

El silencio que cayó sobre la mesa pulida era tan espeso que podría

haberlo cortado con un cuchillo para queso. No sé en qué estaba pensando,

por qué sugerí lo que hice. Tal vez fuera una ardiente necesidad de

venganza, de matar a Brusco Barzini con mis propias manos por lo que les
hizo a mamá y papá. O tal vez quería demostrar algo a mi familia, o a mí
mismo. Después de todo, ahora era la cabeza de la familia Bellano, ¿no?

Todos esperaban que yo los guiara. Pero esperaban que los llevara a la
guerra. En lugar de eso, elegí enviarme solo al campo de batalla.

Solo.
Un cautivo envuelto en rojo.

Un caballo de Troya, esperando su momento para atacar.

 3

BRUSCO

“¿Me derribarás si te doy la espalda?”. Digo en voz baja mientras la miro

desde mi imponente altura. Sus curvas fuertes y feroces están haciendo en

mi cuerpo algo que ninguna mujer, desde las supermodelos de Milán hasta

las superputitas de Manhattan, me han hecho, y tengo que concentrarme a la

fuerza para evitar que la puta cabeza me dé vueltas como una peonza. Veo

cómo se agitan sus largas pestañas negras mientras me mira como si supiera
que ya he visto a través de su fachada, que la historia superficial de la

familia Bellano ofreciéndola como un sacrificio es mentira. Fue idea suya.

Quería meterse en una habitación conmigo. Terminar esto ella misma.

Terminar esta guerra con un cuchillo en mi espalda. O tal vez con una vela
de Navidad en mi cuello. Terminar esto ella misma, como una reina

cabalgando al frente de su ejército.

Pero esto no es el final. Es solo el principio, pienso con una sonrisa

mientras le doy la espalda, un escalofrío me recorre al preguntarme si

sacará una larga aguja de su espeso pelo castaño y me la clavará en el

corazón por detrás.

 Esa sensación de peligro sólo hace que mi polla se ponga más dura, y

me dirijo a la pesada mesa contra las oscuras paredes de la habitación. Cojo

la brillante jarra de vino de plata de la finca de mi familia en Italia, sirvo

dos copas y me vuelvo hacia mi adversario, mi oponente, mi cautivo, mi...

¿para siempre?
“Tus hombres me registraron antes de dejarme acercarme a menos de un

kilómetro de ti”, dice, echando un vistazo al vino y negando con la cabeza.

“¿Encontraron algo interesante?” digo, frunciendo el ceño mientras

permanezco de pie con dos copas de vino como una tonta. Luego me encojo

de hombros y dejo las dos copas sobre la repisa de la chimenea. Si ella no

bebe, yo tampoco. Necesito estar alerta. Además, me siento borracho sólo

de estar cerca de las malditas curvas de Bari.

“Sólo mi lanzacohetes, mi machete y mis frascos de veneno”, dice sin

inmutarse, y yo no puedo contener una carcajada de sorpresa. Joder, qué

lista es. Ya se ha dado cuenta de que todo esto ha sido idea suya. Joder, ¡el

juego está en marcha!

Sonrío y niego con la cabeza, luchando contra un impulso irrefrenable

de contárselo todo, de decirle que no tuve nada que ver con la muerte de sus

padres. Pero me contengo. Después de todo, alguien mató a los padres de

Bari. Y hasta que no sepa quién es, hay que considerar todas las opciones.

Podría ser una familia mafiosa rival que quiere empezar una guerra y
debilitar a nuestras dos familias. Podría ser una facción secreta dentro de mi

propia familia. Podría ser una conspiración de los miembros más antiguos

de la Familia Bellano, hombres rudos, de la vieja escuela, que no quieren

ver a Bari Bellano tomar el poder, hombres duros que quizás creen que ella

es demasiado blanda, demasiado dulce, demasiado débil.

Incluso podría ser la propia Bari, es lo último que pienso mientras mi

sonrisa se desvanece y vuelve el escalofrío. Pienso en lo que sé de esta

mujer. Muy poco, se me ocurre. Sus padres la protegieron, la mantuvieron

oculta, al menos para mí. Tengo un vago recuerdo de haberla visto de niña,

acurrucada entre su madre y su padre en el banquete de boda de uno de los

hijos de la gran familia de Chicago. Pero luego me enviaron a Italia, viví

toda una vida en un país extranjero y volví convertido en Rey.

Un rey a punto de reclamar a su reina, viene el pensamiento-un

pensamiento que arroja todo en duda de nuevo porque se siente tan

jodidamente cierto, tan malditamente seguro, tan malditamente real. . .

Y tan condenadamente imposible.

“Los Bellano están por debajo de nosotros”, solía decir papá cuando me

enseñaba el negocio familiar, hablándome de las grandes familias mafiosas

de América. “Su linaje no es puramente italiano. Sus raíces no pueden

rastrearse claramente hasta el viejo continente. Son chuchos, mestizos,

carroñeros que se alimentan de las sobras que dejan los Barzini. Hasta ahora
les hemos dejado su territorio, no porque no podamos aplastarlos con

nuestra fuerza, sino porque las Cinco Familias nos han advertido que no

iniciemos una guerra.”

“¿Por qué no?” le había preguntado a papá, con mis ojos verdes

ardiendo de intensidad al ver cómo el anciano me miraba orgulloso del

fuego que había en su hijo. “Los únicos que temen a la guerra son los

débiles, ¿verdad?”.

Gruñó y sonrió, mirando a su madre, que observaba y escuchaba desde

el otro lado de la habitación. “Sí, pero esto ya no es la Edad Media. Ni

siquiera estamos en los años veinte. La mafia en América tiene que seguir

ciertas reglas ahora. No somos moteros que venden metanfetamina en los

suburbios ni gángsters que venden crack en las esquinas. Formamos parte

del tejido social, prestando valiosos servicios a los necesitados. Protección

para quienes no pueden acudir a la policía. Justicia para quienes no pueden

acudir a los tribunales. Préstamos para quienes no pueden acudir a los

bancos. La policía nos deja en paz mientras nos gobernemos a nosotros

mismos, mientras no llamemos la atención, mientras mantengamos la paz

entre las Familias”.

“Una paz que a veces puede ser incómoda”, había añadido mamá desde

su posición junto a la ventana, con sus ojos oscuros brillando mientras me

sonreía. “Una paz que no puede durar para siempre. No durará para

siempre”.

Mi padre miró a mi madre y luego me miró a mí con un suspiro. “Tu

madre tiene razón, Brusco. La guerra hace daño a ambas partes. Pero al

mismo tiempo, los grandes imperios nacen para extenderse. Los grandes

reyes anhelan conquistar”.

Los grandes reyes anhelan conquistar, pienso mientras vuelvo a

centrarme en Bari, pienso en conquistar esas curvas, abrir esos muslos,

invadir y saquear, plantar mi bandera, sembrar mi maldita semilla. . .

Y entonces echo la cabeza hacia atrás y me doy la vuelta, frotándome la

mandíbula furiosamente de nuevo mientras me pregunto qué hacer a

continuación. Las palabras de mis padres me habían llegado a cuando

estaba en el viejo continente, aprendiendo los métodos de la mafia de los

mafiosos originales, primero en Roma y Milán, y luego en las ciudades y

pueblos más pequeños, donde la mafia ejerce un control directo y abierto,

una protección y una administración verdaderas, unas normas reales.

Reglas tan antiguas como el tiempo.

Reglas que dicen que cuando alguien te pega, le devuelves el golpe.

Reglas que Bari Bellano ha cambiado.

Después de todo, si simplemente entrara en guerra con nosotros,

ninguna de las otras Familias que nos observan la culparía. No

intervendrían, ya que eso arrastraría a la guerra a Familias de toda América

debido a antiguas alianzas. Dejarían que se desarrollara, porque así es como

funciona el juego.

Pero al aparecer aquí encadenada, como una virgen sacrificada al

Padrino, ¡está jodiendo el juego, cambiando las reglas, torciendo esto a su

favor de la manera más brillante! Después de todo, una guerra terminaría

rápidamente, con la Familia Bellano aniquilada, su territorio tragado por el

imperio Barzini de un solo trago. Las Cinco Familias podrían refunfuñar,

pero lo dejarían pasar porque acabaría rápido.

Igual que se acabaría rápido si Bari Bellano se reúne con su mamá y su

papá a dos metros bajo tierra la mañana de Navidad, pienso mientras tengo

que dejar de frotarme la mandíbula antes de arrancarme la puta piel con mis

manos ásperas. Si todo el mundo cree que maté a sus padres, no sería

sorprendente que matara también a la hija, ¿verdad?

Pero claro que no puedo.

Ahora no.

No ahora que se me ha presentado. Es un acto de rendición, una ofrenda

de paz, un tributo a la Familia más fuerte. Y va en contra de las viejas reglas

responder a una ofrenda de paz con violencia. Podemos ser animales, pero

no bárbaros.
 Joder, a los italianos se nos ocurrió la palabra bárbaros, pienso mientras

mi mente se retuerce como si entrara en una espiral de caos. Todos los que

no eran italianos eran unos putos bárbaros. Bastante simple. O eres italiano

de pura cepa, o eres un maldito bárbaro, pienso con una sonrisa, mientras

mi mente divagante me sirve una imagen de mi madre, que estaba

obsesionada con mantener el linaje, con mantener las líneas de sucesión

claras y puras.

“Sangre italiana”, me había dicho mamá en los minutos previos a su

fallecimiento. “Eso es todo lo que te pido cuando elijas novia, Brusco. Pura

sangre italiana. Rechazaste todas las ofertas de matrimonio que te hice. No

rechaces mi última petición. Prométemelo, Brusco. Prométemelo”.

“Se lo prometo”, le había dicho a mi madre, cogiéndole la mano

arrugada mientras observaba cómo se desvanecía la luz de sus ojos y

esperaba en silencio a que se adentrara en la oscuridad para reunirse con su

marido, el único hombre con el que había estado.

Mis padres creían en los matrimonios concertados, y sí, habían

intentado algunos arreglos para mí a lo largo de los años. Diablos, creo que

esa fue la razón principal por la que me enviaron a Italia cuando tenía
dieciocho años. Demasiados “chuchos” y “mestizos” en América, decían
con desdén. Era difícil encontrar sangre italiana pura. Así que Italia fue para

el joven príncipe de la mafia, pero volví solo, con el trono de mi princesa

vacío y frío. Por supuesto, se me habían presentado varias bellas italianas a
lo largo de esos años. Chicas hermosas, con cultura, inteligencia, apariencia

y pedigrí. Justo lo que mamá y papá querían, sin duda.

Pero siempre dije que no.

Siempre los dejo pasar.

Y sólo ahora entiendo por qué.

Sólo ahora ese viejo recuerdo vuelve flotando como un sueño, como si
me recordara su impacto secreto aunque el recuerdo en sí no fuera un
secreto. Ese recuerdo puro, dulce e inocente de Bari Bellano de niña, yo de

niño, los dos mirándonos fijamente en una habitación abarrotada, flores de

boda a nuestro alrededor, música y baile rodeándonos, vino tinto fluyendo

espeso, promesas de eternidad fluyendo aún más espesas en la atmósfera.

Sólo ahora me doy cuenta de que el recuerdo se me quedó grabado de la

forma más extraña. No era un recuerdo que hubiera enterrado

voluntariamente, de hecho, no estaba enterrado. Pero cuando miro a la

mujer en la que se ha convertido Bari Bellano, ese recuerdo resurge con una
fuerza que casi me hace arrodillarme en , como si hubiera estado hirviendo

a fuego lento bajo la superficie todos estos años, guiando todas mis
decisiones, susurrándome que dijera no a todas las mujeres que me

pestañeaban, que miraban con nostalgia el trono vacío a mi lado.

 Y sólo ahora se me ocurre que tal vez... sólo tal vez Bari también
recuerde aquel primer encuentro, que tal vez haya estado guiando en secreto

sus propias decisiones a lo largo de los años, dando suaves codazos a

aquella niña fuerte y dulce mientras se convertía en mujer, empujándola por

su propio camino, un camino que la puso en esta habitación, en este sofá,

con ese vestido, en mis garras.

Es una cautiva, sí.

Pero yo también.

Yo también.
 4

BARI

Soy una cautiva o una sacrificada, una prisionera o una princesa, una
brillante estratega militar o una tonta que acaba de tomar una decisión

infantil y arriesgada que al final no va a cambiar nada en el mundo, me

pregunto mientras nos miramos en silencio, el crepitar del fuego feroz de

fondo, el aroma a azúcar y chocolate pesado en el aire.

“¿Has comido?” Brusco pregunta de repente, la pregunta me devuelve a

la tierra de golpe, mis pesados pensamientos internos desaparecen en la

atmósfera aún más pesada como el humo en una noche de invierno.

“¿He comido?” digo frunciendo el ceño, resistiendo el impulso de

aspirar mi redonda barriga. Luego parpadeo y sonrío al ver que es una

pregunta seria, que los aromas cálidos y reconfortantes que salen de las

cocinas de la mansión también afectan a Brusco. Huele a chocolate caliente

y a tarta de Navidad, y vuelvo a parpadear al preguntarme por qué el hogar

de un monstruo huele como... como... como un hogar. “No. Por supuesto

que no. ¿Por qué, es esta la parte en la que me preguntas qué me gustaría

para mi última comida?”

 Brusco gruñe, gira la cabeza hacia la puerta y su perfil apuesto le hace

parecer un dios romano sobre mí. “No voy a matarte, y lo sabes muy bien”,

dice, volviendo hacia mí sus ojos verdes. Veo un destello de ira en esos

ojos, ira matizada por lo que juraría que es admiración, como si odiara y

amara a la vez el hecho de que mi primer movimiento en esta partida de

ajedrez que estamos jugando lo haya puesto en una posición curiosa. “No

con las Cinco Familias vigilando desde Chicago y Nueva York. Lo sabías

desde el momento en que apareciste por aquí con tu vestidito rojo y tus

medias negras, Bari”. Hace una pausa y levanta la barbilla. “¿Puedo

llamarte Bari?”
Levanto una ceja, la extraña mezcla de formalidad y descaro de Brusco

me llega de la manera más maravillosa. Hasta ahora solo me ha llamado

“señora Bellano” o por mi nombre completo, como si se hubiera criado en

una época pasada. De nuevo me asalta el pensamiento de que este hombre

no asesinó a mamá y papá en sus camas, en su casa. Puede que sea un

monstruo, todos somos monstruos en este mundo. Pero quizá no sea ese

tipo de monstruo.
Veo cómo Brusco cruza la habitación y abre la puerta de un tirón. Se

asoma al pasillo y grita en italiano.

“Accedere”, ordena a un empleado invisible, y unos minutos más tarde,

hombres y mujeres silenciosos con uniformes impecablemente planchados

traen carritos cargados de dulces navideños recién horneados que me hacen

desmayarme.

“Oh, ya veo”, murmuro, sacudiendo la cabeza mientras la extraña

mezcla de opuestos de este misterioso hombre vuelve a afectarme. “Vas a

verme tomar una sobredosis de azúcar y chocolate y luego levantarás las

manos y te encogerás de hombros inocentemente cuando me desplome

muerta. Buena jugada”.

“Es Navidad, Bari”, me dice, claramente decidido a tutearme aunque yo

no se lo haya dicho explícitamente. Otra señal de que, aunque ha sido

educado para ser cortés y formal, hay en él una inconfundible vena de

arrogancia, una creencia inquebrantable de que al final va a decir lo que

quiera, hacer lo que quiera, tomar lo que quiera.

Coge lo que quiera, pienso mientras sucumbo por fin a los gruesos

trozos de plum cake cortados cuidadosamente para que no quede ni una

miga fuera de lugar. El azúcar me golpea como una droga, recordándome

que tengo un hambre de mil demonios, que hace días que no como bien. El
trozo de tarta desaparece en tres segundos, y yo, , cojo una galleta y suspiro

mientras Brusco chasquea los dedos y señala las dos tazas vacías de la

brillante bandeja plateada.

Un empleado las llena hasta los topes de chocolate caliente y sale de la

habitación con una media reverencia que me hace pensar una vez más que
he retrocedido en el tiempo, a un mundo antiguo donde la tradición importa,

donde las costumbres y los rituales significan algo, donde... donde la

Navidad significa algo. . . ¿donde la Navidad significa algo?

“Espera, ¿eso es un... un muñeco de nieve en esta galleta?”. digo cuando

me fijo en los dibujos de las galletas caseras.

“Lo era hasta que le arrancaste la cabeza de un mordisco”, dice Brusco,

extendiendo un plato hacia mí justo a tiempo para atrapar tres migas que

caen. “Y por favor, usa un plato”.

Le quito el plato y observo con divertida incredulidad cómo esta bestia

italiana, tatuada y desgarrada, rey de la mafia, pone cuidadosamente una

galleta de copo de nieve en otro plato para él, coge con delicadeza una

servilleta perfectamente doblada y se sienta en un sillón de cuero frente a

mi posición en el sofá a juego.

“¿Alguien tiene TOC?” Digo, sonriendo sorprendida mientras la galleta

de azúcar especiada y el espeso chocolate caliente se apoderan de mí de la

forma más cálida y maravillosa. Realmente me siento como si me hubieran

transportado a un mundo nuevo, como si de repente hubiera habido una

ruptura limpia con el pasado, con la chica que era, ¡con todo lo que era!

Dios mío, es como si estuviéramos en una primera cita, se me ocurre

mientras intento superar lo que estoy sintiendo, lo que sentí cuando le vi

entrar en esta habitación...
 Pero no puedo, porque Brusco resopla con una risa inocente, casi

infantil, ante mi pinchazo, como si también lo sintiera, como si la pesadez

se disipara como una niebla sobre nosotros. En ese momento, el tronco de la

chimenea chasquea y crepita, estalla y chisporrotea, llenando el aire con el

aroma de la Navidad, llenando mi corazón con una locura que sé que no

puede ser real.

“Era un problema cuando era más joven”, dice Brusco, con la piel

morena enrojecida como si estuviera avergonzado. Alarga la mano y me

quita con cuidado una miga de galleta del hombro, con tanta precisión que

apenas noto el contacto. Pero, aun así, mi cuerpo se estremece, como si

anhelara su contacto, y hago todo lo que puedo para rechazar esos

pensamientos, pensamientos que no tienen cabida en esta situación, en esta

habitación, con este hombre.

“¿Obsesionado con recoger migas?”. digo con el ceño fruncido. “¿No

has tenido asistentes atendiéndote de pies y manos toda tu vida?”.

“Obsesionado por todo”, dice Brusco, sorbiendo su chocolate caliente

mientras las dos copas de vino sin tocar nos miran desde la repisa de la

chimenea. “Y no, señora Bari. Pasé mi juventud en Italia, la mayor parte en

pequeñas ciudades y pueblos de donde procedían mis antepasados. Allí lo

hacíamos todo nosotros mismos. Sin mayordomos ni criadas”.

 “Debió de ser duro para ti”, bromeo, recordando a aquellos silenciosos

asistentes que parecían listos y esperando con carritos de golosinas

navideñas. Por no hablar de los aromas que salían de las cocinas al final del

pasillo. En debe de haber un ejército de empleados. ¿Para qué se están

preparando? ¿Un banquete fúnebre? ¿Una celebración de victoria?

“Las dificultades nos hacen más fuertes”, dice Brusco. “¿No está de

acuerdo, Sra. Bari?”.

“Oh, ¿así que por eso hiciste que asesinaran a mis indefensos padres en

su casa? ¿Para ayudarme a ser más fuerte?” Suelto un chasquido, casi

mordiéndome la lengua mientras intento controlar mi rabia, mi fuego, mi

necesidad de comprender, de averiguar la respuesta, de buscar un cierre,

justicia y... ¿y... venganza?

¿Pero venganza contra quién? Lógicamente tiene que ser Brusco quien

ordenó el golpe. Pero emocionalmente no lo creo. Entonces, ¿qué hago?

¿En qué creo? ¿En qué confío? ¿En mi inteligencia o en mis emociones?

¿En mi cerebro o en mi corazón? ¿En mi mente o en mi... cuerpo?

Una oleada de calor me pone rígida hasta la médula, y mis muslos se

tensan al sentir una sutil humedad entre mis piernas, bajo dos capas de
satén, bajo mis medias transparentes y mis bragas negras, escondiéndose

como una sombra en la oscuridad, susurrando como una voz desde dentro,

recordándome que el cuerpo humano es un milagro por derecho propio,

contiene una inteligencia diferente a la de la mente, es capaz de ver a través

de la complejidad de la vida de la forma más visceral, directa, hermosa... .

“Tu madre y tu padre no estaban indefensos”, dice Brusco tras una

pausa larga y pensativa, como si estuviera considerando detenidamente

cómo responder, qué revelar. Me recuerdo a mí misma que,

independientemente de lo que mi cuerpo me susurre a , esta sigue siendo

una peligrosa partida de ajedrez que se está jugando delante de una

chimenea navideña, y que el calor reconfortante del cacao y las galletas

hace que parezca aún más irreal, aún más peligrosa.

“¿Cómo sabes que les he llamado mamá y papá?”. pregunto sin pensar,
captando de algún modo la corriente subterránea que siento en el cuerpo

macizo y duro de Brusco, que se ha puesto rígido igual que el mío, que sé
que está reaccionando igual que el mío, que sé que está luchando contra su

mente igual que mi cuerpo está enzarzado en una lucha con mi cerebro
hiperdesarrollado.

Brusco parpadea, frunce el ceño y se frota lentamente la barbilla. “Creo

que te oí llamarlos así”, dice finalmente, parpadeando de nuevo, esos ojos

verdes que se desvían hacia arriba y hacia la izquierda, como si accediera a

un recuerdo de hace mucho tiempo. “Hace años. Hace décadas. Eras sólo un
niño”. Gruñe y sonríe. “Los dos éramos niños”.
 Yo también frunzo el ceño, preguntándome si esto forma parte de su
juego. “¿Nos conocemos? Creo que no”.

“Fue una boda en Chicago. Cuando la brecha entre nuestras familias no

era tan grande. Llevabas un vestido negro. Lo recuerdo porque mi madre

dijo algo sobre lo insultante que era ir de negro a una boda italiana”.
“Vestido negro...” Murmuro, con los párpados agitados mientras intento

recordar. “Bueno, eso no es decir mucho. De niña vestía mucho de negro.

Aún lo hago”. Entrecierro los ojos cuando se me queda grabado el resto del
comentario de Brusco. “¿Y quién se ofende por lo que lleva puesto una

niña?”.
Brusco gruñe de nuevo. “Madre era tradicionalista hasta la médula. Pura

sangre italiana y orgullosa de ello hasta el final”.

El término “italiano de pura cepa” me escuece como un látigo, y me

tenso cuando me vienen a la memoria los recuerdos de mis padres lanzando

ese término con desdén. Las raíces de la familia Bellano se remontan al

viejo continente, pero mamá y papá dejaron muy claro que éramos chuchos
americanos, nuestra sangre mezclada con la sangre del nuevo país, la sangre

de este país. Había sido un problema en nuestros tratos con las Cinco
Familias, y sin duda lo era en nuestras relaciones con la familia Barzini.

Había habido momentos tensos cuando era adolescente. Momentos en los

que mamá y papá se preparaban para una guerra de sangre, en los que
parecía que la Familia Barzini se inmiscuiría en nuestro territorio y las
Cinco Familias harían la vista gorda simplemente por lo que nuestro linaje

decía sobre quiénes éramos.

Lo que eres es suyo”, vuelve a susurrar Brusco mientras me mira desde

lo que parecen kilómetros de altura. Está sentado como un rey en la amplia

silla que tengo delante, estoico e impasible, pero con esa extraña

vulnerabilidad en los ojos. Siento que quiere abrirse a mí, decirme cosas
que nunca ha dicho a nadie. Y Dios, yo también, ¿no? Al fin y al cabo, los

dos hemos crecido como hijos únicos, herederos de imperios, príncipes y

princesas de la era moderna, privilegiados pero solitarios, con la

responsabilidad acechando incluso cuando todas las necesidades estaban

cubiertas.

No todas las necesidades, piensa Brusco mientras baja la mirada hacia

mis pechos, mis caderas anchas, mis muslos gruesos, mis pantorrillas

musculosas. Mamá y papá nunca me impidieron tener citas, divertirme,

siempre que fuera responsable con mis decisiones. Salí con chicos en el
instituto y en la universidad, me enrollé y tonteé con ellos como cualquier

otra adolescente que aprende a ser mujer. Pero nunca había ido hasta el final
con un chico en el instituto, siempre había negado con la cabeza en el

último momento en la universidad, siempre había rechazado la invitación de

volver a casa de un hombre cuando salía con alguien de adulta.
 Por qué, pienso mientras parpadeo y miro a Brusco a los ojos, como si

nuestro silencio estuviera comunicando cosas de las que llevaría una

eternidad hablar, como si el mero hecho de estar cerca el uno del otro

estuviera revelando cosas que llevaría un millón de palabras deletrear. ¿Por

qué siempre dije que no a pesar de que mis padres siempre decían que era

mi elección? Me pregunto por qué Brusco Barzini no se ha casado ya con

una princesa italiana. Después de todo, ¿no fue ésa una de las razones por
las que sus padres lo enviaron a Italia cuando era adolescente?

“Mamá Barzini está preocupada porque su hijo semental va a preñar a

un chucho americano y manchar para siempre la estirpe de los Barzini”, le

había oído decir a papá cuando yo tenía unos doce o trece años. Me miró y
yo hundí la cara en el libro de tapa dura que había estado leyendo fingiendo

en , en el otro extremo de la habitación. “Qué pena”, le había dicho mamá

en voz baja a papá. “Habría sido una pareja perfecta, ¿no crees?”.

Papá soltó su carcajada más estruendosa al oír la sugerencia, y yo dejé

el libro y levanté los ojos sorprendida al darme cuenta de lo que estaban

hablando.
“¡¿Nochebuena en la mansión Barzini?! ¿No sería divertido? ¿Qué crees

que encontraríamos en nuestros calcetines la mañana de Navidad?”, había

bramado, balanceándose en su silla y aplaudiendo con esas manos grandes
y nudosas que sin duda habían hecho cosas que las niñas pequeñas no

deberían conocer.
“Probablemente las cabezas de nuestros nietos mestizos”, había

respondido mamá, con su característico humor negro que helaba la sangre,

mientras volvía a mirarme y me guiñaba un ojo como si supiera que había

estado escuchando todo el rato.

“Quizá cuando estemos todos muertos y enterrados nuestros hijos

tengan la oportunidad de tomar sus propias decisiones”, había dicho papá

después de que intercambiaran comentarios asquerosamente divertidos

sobre la impía unión de las familias Barzini y Bellano. “¿Verdad, Bari?”,

me había dicho. “Vas a elegir a tu propio marido, ¿verdad? No como esos

raros Barzinis y sus jodidos matrimonios arreglados. Que le busquen a su

hijo una frágil y endogámica doncella virgen italiana o lo que coño les

parezca adecuado para el príncipe Brusco. Malditos idiotas racistas e

ignorantes”.
“Lenguaje”, había dicho bruscamente mamá, con sus ojos oscuros aún

bailando de alegría. “Y sí, puede que los Barzini sean dinosaurios racistas,
pero eso no significa que los matrimonios concertados sean horribles y

anticuados. Las uniones concertadas tienen una tasa de éxito tan buena
como cualquier otro tipo de matrimonio, por cierto. Todo depende de quién

lo organice”.
Todo depende de quién haga los arreglos. . .
 5

BRUSCO

Todo depende de quién haga los arreglos.

Esas palabras vuelven a mí cuando miro los ojos castaños de Bari y

siento que esa necesidad inconfundible de poseerla, de reclamarla, de

amarla, me invade como una droga. La sensación casi me ahoga, y me

cuesta respirar cuando esas palabras vuelven a resonar en mi cabeza.

Todo depende de quién haga los arreglos.

Palabras pronunciadas por mi madre hace años, justo después de que

rechazara a otra novia supuestamente “adecuada”.

“Esto es una puta farsa”, le gruñí a mi madre, que se sentía visiblemente

incómoda bajo el calor italiano. A pesar de todas sus tonterías de “italiana

de pura cepa”, no pude evitar darme cuenta de que no le gustaba

especialmente salir de Estados Unidos, no parecía importarle el clima

mediterráneo de su patria ancestral, ni siquiera le gustaba tanto la comida.

“Estoy a favor de la tradición, pero los matrimonios concertados de son una

reliquia que debería ser enterrada y olvidada, igual que nuestros

antepasados”.
 “Los matrimonios concertados pueden funcionar muy bien. Todo

depende de quién lo organice”, dijo fríamente, como si se tomara como algo

personal que yo rechazara a todos los posibles candidatos que me había

presentado como si fuera un concurso de belleza o una maldita entrevista de

trabajo.
“El matrimonio es una unión entre dos personas, madre”, refunfuñé,

levantando dos dedos y mirándola. “Dos. No tres. Ni cuatro. Ni tú. Ni papá.

Sólo ella y yo”.

“¿Ella?” había dicho mamá, sus ojos mostrando un destello de pánico.

“¿Quién es ella? No me digas que también te has estado tirando aquí a tus
putas y zorras, Brusco”.

Gemí y me froté los ojos, y en ese momento juro que deseé que

estuviera muerta, deseé que no tuviera ese control sobre mí, deseé que no

me hubiera estado susurrando desde que era un niño sobre antepasados

italianos y líneas de sangre puras y toda esa mierda que me hace hervir la

puta sangre, me dan ganas de poner la preciosa semilla Barzini en mil

mujeres diferentes sólo para fastidiar a mi madre, ¡sólo para ver la cara que
pone cuando suba por la escalera con cien bebés de sangre

maravillosamente mezclada, en todos los tonos del puto arco iris!

Pero había algo más que también me atraía, creo ahora que miro a Bari

y veo visiones del futuro, nuestro futuro, un futuro en el que tenemos cien
bebés de hermosa sangre mezclada, en todos los matices creados por la

naturaleza.

Cien niños. . .

Pero sólo una mujer.

Sólo a ella.

“Ella no existe, madre”, le contesté hace tantos años. “Ni siquiera he

besado a una chica desde que papá y tú me enviasteis aquí. Ella no existe,

¿de acuerdo?”

Pero puede que entonces mintiera. Tal vez incluso sabía entonces que

estaba mintiendo. Tal vez ese recuerdo de Bari se apoderó de mí tan

profundamente que guió mi vida. Tal vez hay una ella. Tal vez siempre

hubo una ella.

“¿De verdad no recuerdas haberme conocido cuando éramos niños?”. le

digo, echándome hacia atrás e intentando centrarme en su bonita cara

redonda en lugar de en esas preciosas tetas redondas. “Lo recuerdo

perfectamente. Estabas entre tus padres, con cara de enfado. No creo que
quisieras estar allí”.

“¿Dónde?”, me dice, mirando la bandeja del pastel de Navidad, aún

caliente y húmedo. Coge un trozo, pero la detengo.

“Por favor, usa un plato nuevo para la tarta”, le digo. “Hay migas de

galleta en este plato, y estropeará el sabor de la tarta. No se debe mezclar”.

 Bari resopla y me mira como si estuviera loco. Sacude la cabeza y se

echa hacia atrás, levantando los brazos con exasperación y luego

cruzándolos bajo los pechos. “¿No debería mezclarse? ¿Estamos hablando

de la tarta o de otra cosa?”, pregunta, con la cara enrojecida como si no

hubiera querido decir eso.

Parpadeo al recordar aquel día en que nuestras familias estaban frente a

frente en una sala abarrotada. Me parece recordar a nuestros dos padres

enfrascados en una conversación. Quizá no sólo una conversación. ¿Quizá

fue una negociación? ¿Una oferta y una contraoferta?

¿Una propuesta?

¿Un acuerdo?

“Era una boda, creo”, digo, arrugando la frente mientras intento no

desviarme, intento no sucumbir a la embriagadora necesidad de besar a esta

mujer, de tomarla aquí y ahora, de reclamarla como mía, siempre y para

siempre.

Ahora estoy segura de que el recuerdo es de nuestras dos familias

discutiendo una unión hace tantos años, cuando Bari y yo éramos sólo unas

niñas. Y vuelvo a apretar los puños cuando recuerdo a madre riendo y

negando con la cabeza como si fuera una broma, quizá incluso un insulto,

sugerir la mezcla de nuestros linajes. Entonces pienso en la promesa que le

hice a Madre antes de que muriera, la promesa de seguir sus estrechas y
racistas creencias sobre la pureza y las líneas de sangre y todo eso. Soy tan

alto como una torre, tan ancho como un puente, tan fuerte como un mazo, el

jefe de un imperio criminal en expansión, el líder de un puto ejército de

hombres duros y crueles, ¡¿y aún así estoy cautivo de mi madre muerta?!

Entonces, ¿quién es el verdadero prisionero aquí? ¿Quién es el

verdadero cautivo? ¿Bari o yo?

“Los dos estamos cautivos”, susurro de repente, mi cuerpo se estremece

al exhalar. “Llevamos cautivos toda la puta vida, Bari. Cautivos de las

creencias transmitidas por nuestros padres. Cautivos de nuestras

responsabilidades como únicos herederos de imperios subterráneos.

Cautivos de... de... de esto”.

“¿Qué?”, susurra, parpadeando como si se preguntara qué coño estoy

balbuceando. Y la verdad es que estoy balbuceando, desahogándome sin

que nadie me pregunte, porque la sola presencia de esta mujer deshace

kilómetros de nudos en mi maldita psique.

“Te ofreciste como cautivo”, susurro, las palabras apenas salen. “Pero

en lugar de eso me liberaste, Bari. Libre para ser el hombre que nací para

ser”.

Vuelve a parpadear, como si no entendiera lo que significan mis

palabras, pero de algún modo comprende la emoción que hay detrás de

ellas.
 “Ahora es cuando te vuelves loca y me matas, ¿verdad?”, dice,

ofreciendo una sonrisa temblorosa y vacilante, aunque veo que sus ojos se

llenan de lágrimas, que la comprensión recorre su cuerpo, como si estuviera

abriéndose a la realidad de que ahora solo somos nosotros dos, que los

fantasmas de las Navidades pasadas están muertos y enterrados, que es hora

de soltar las cadenas que nuestros padres pusieron a nuestro alrededor.

Y de repente yo también sonrío, y luego me río, sacudiendo la cabeza al

darme cuenta de cómo debo sonar, como si estuviera jodidamente loco,

como si aunque fuera ella la que está en el sofá, yo fuera el maníaco

retorcido que va a terapia o alguna mierda así.

Y entonces los dos nos reímos, nos reímos como niños, nos reímos

como tontos, maníacos, lunáticos. Realmente no hay nada más que hacer.

Nada más tiene sentido en este momento.

Nada más que esto.

“No, pequeña Bari”, susurro, levantándome de la silla y acercándome al

amplio sofá de cuero. “Aquí no es donde te mato”. Me vuelvo hacia ella, la

excitación que empezó a crecer desde el momento en que entré en esta

habitación está entrando en ebullición, como si fuera la única puta salida

para la gimnasia mental que hemos estado haciendo, como si fuera el acto

final de romper esas cadenas del pasado, enterrar a nuestros padres y las
creencias que nos impusieron, reclamar nuestras propias vidas, nuestro

propio destino, nuestra propia suerte.

Reclamándose mutuamente.

“No”, vuelvo a murmurar, alargando la mano y cogiendo sus cálidas

mejillas con mis manos grandes y ásperas, respirando profundamente su

almizcle femenino. “Aquí no es donde te mato. Aquí es donde te beso”.

Y sin decir una palabra más, sin pararse a pensar que ése podría ser

exactamente su juego, que esa mujer acababa de pasear su curvilíneo culo

hasta la boca del lobo, atravesar todas sus putas defensas, reducir al Rey a

un bufón balbuceante con una erección del tamaño de su sombrero

puntiagudo...

Sí, sin pararme a pensar que podría haber perdido esta batalla de
ingenio, que podría estar siendo víctima del arma más antigua de la

humanidad, que el Rey bien podría encontrarse la mañana de Navidad con

los pantalones por los tobillos y un cuchillo de pastelería en el cuello, me

inclino y la beso.
La beso con fuerza, con una desesperación alimentada por la

incertidumbre de los acontecimientos, la incertidumbre de los juegos que

estamos jugando el uno con el otro, la incertidumbre de los juegos que
estamos jugando con nosotros mismos.
 La beso fuerte y profundamente mientras mi cuerpo ruge en señal de
aprobación, enviando una emoción y una excitación crudas que alejan

violentamente la incertidumbre generada por mi cerebro, sin dejar nada más

que esa primera sensación que tuve cuando vi a Bari . . .

Un sentimiento de certeza pura e innegable. . .

Una certeza tan clara, tan obvia, tan jodidamente simple que casi lloro

de alegría.
Es mía.
Por Dios, es mía.
 6

BARI

Siento que mis labios se abren a los suyos, que mi cuerpo grita de placer,
que la confusión y la locura de las últimas semanas me abandonan y

desaparecen en el aire como el humo en una noche fría. En algún lugar de

mi mente puedo oír a mi cerebro chillando en señal de protesta,

recordándome que he venido aquí a matar a este hombre, ¡no a besarle!

Por supuesto, no soy idiota, no soy un niño despistado. Sabía antes de

entrar aquí que tenía que usar todas las armas de mi arsenal, todos los

métodos a mi disposición. Soy una estudiosa de la historia y sé muy bien

que, al igual que los hombres han tratado el cuerpo de la mujer como una

posesión a lo largo de los tiempos, hubo muchas mujeres inteligentes y

decididas que utilizaron su cuerpo como arma, su sexualidad como cebo, la

excitación como herramienta. Puede que yo no sea una supermodelo

delgada que pasea con confianza su cuerpo ágil por las pasarelas de Milán y

París, pero me siento cómoda con mis curvas, cómoda con la idea de que
todo vale en el amor y en la guerra.

El único problema, por supuesto, pienso mientras el beso de Brusco me

abruma, sus labios asfixiando los míos, su lengua introduciéndose

profundamente en mi boca, saboreándome, tomándome, reclamándome...

Sí, el único problema es que, aunque todo vale en el amor y en la

guerra, ya no sé cuál de las dos es: ¡Amor o guerra!

Y entonces mi mente se apaga mientras mi excitación sube en espiral

como una serpiente en huelga, agarrándome por la garganta y

arrastrándome al momento, incluso cuando las grandes manos de Brusco se

cierran alrededor de mi cuello con una firme suavidad que me pone tan

jodidamente húmeda que siento cómo el asiento de cuero se pone

resbaladizo debajo de mí.

“¿Qué estás haciendo?” jadeo, respirando hondo mientras nos

separamos del beso para no desmayarnos. “Brusco, ¿qué...?

Pero vuelve a apretarme los labios y me besa con una furia posesiva que

me hace callar; su mano derecha se desplaza hasta mi nuca y me enreda en

mi espesa cabellera. Me aprieta el pecho con la otra mano, gruñe mientras

me lame las mejillas y me cubre el suave cuello con su saliva, como un lobo

que marca a su pareja. Un instante después, sus fuertes dedos encuentran mi

pezón palpitante y erecto a través de dos capas de tela y me pellizca tan

fuerte que casi me desmayo de éxtasis.

Me siento completamente bajo su control a pesar de tener las manos

libres. Podría coger el cuchillo para pasteles del carrito plateado de las

golosinas navideñas, clavárselo a Brusco Barzini en la espalda, atravesarle

las costillas, llegar hasta lo más profundo de su oscuro corazón, hacer lo

que las mujeres despiadadamente pragmáticas han hecho a lo largo de los

siglos cuando se han enfrentado a un adversario físicamente más fuerte y

temporalmente vulnerable.

Todo vale en el amor y en la guerra, vuelvo a pensar mientras mi

excitación me recorre como un relámpago, el conflicto entre lo que vine a

hacer aquí y lo que estoy haciendo en realidad me lleva a oscuras alturas

que hacen que la humedad brote de mi coño como un río en una tormenta.

Brusco me abre el vestido por delante, me rompe el sujetador apretado

como si fuera una cinta, entierra la cara entre mis pechos como un animal,

me lame la piel suave, me chupa los pezones rojo oscuro hasta que están tan

duros y puntiagudos que parecen puntas de flecha. Ya me está separando los

muslos mientras gimo y me agito bajo sus caricias. Ese cuchillo de pastel

brilla como la luz de las estrellas, como si me ofreciera la posibilidad de

elegir, como si, aunque me esté dejando dominar por esta bestia de hombre,

aún pudiera elegir si esto es amor o guerra.

¿Quién eres, Bari? me pregunto mientras arqueo el cuello hacia atrás y

gimo cuando Brusco me baja el vestido roto por los hombros y me aprieta

los pechos desnudos con ferocidad antes de frotarme el húmedo montículo

con una rudeza que me hace ahogarme.

 “Eres mía”, gruñe Brusco contra mi mejilla cuando por fin consigue que

mis gruesos muslos se abran del todo para poder introducirme los dedos en

la vagina con tanta fuerza que rasga un agujero en mis medias

transparentes, atascando el satén empapado de mis bragas en mi coño. “¡Me

estás jodiendo!”

Mientras ladra las palabras, me golpea firmemente el clítoris con el

pulgar y, con un grito, me corro, con una fuerza y un desenfreno que hacen

que todo mi cuerpo se convulsione y se agite sobre el cuero resbaladizo. Mi

humedad se derrama por toda la mano de Brusco y, con un rugido, cierra los

dedos en torno a la entrepierna de mis bragas y me las quita de un tirón con

un movimiento rápido y potente.

Sigo gritando mientras Brusco me mete las bragas empapadas y hechas

jirones en la boca abierta, y el olor y el sabor de mi propio coño me hacen

correrme de nuevo, el clímax me golpea con una violencia que hace que se

me pongan los ojos en blanco. Aún tengo las manos libres, pero sé que

estoy cautiva. Cautiva de lo que está ocurriendo aquí. Cautivo de lo que

siento. Cautivo de lo que mi cuerpo me dice que es correcto, aunque esté

dejando pasar la única oportunidad de hacer lo que he venido a hacer aquí.

Miro incrédula cómo Brusco se baja del sofá, se arrodilla ante mí, me

separa los muslos y se abalanza sobre mi sexo. Y de repente me levanta las

piernas y me lame la raja y la raja del culo con la punta de la lengua,
cubriendo mis rincones más secretos con su esencia. Vuelvo a correrme,

esta vez sobre su rostro brutalmente atractivo, cubriendo sus duras mejillas

mientras empuja su cara hacia mi entrepierna y desliza esa gruesa lengua

tan dentro de mí que siento como si me estuvieran follando.

Tengo la vista borrosa, el pensamiento confuso, y gimo y gimoteo

cuando siento que Brusco se separa de mí. Agito los párpados tratando de

entender lo que está pasando y, de repente, mi vista se centra intensamente

cuando veo que Brusco Barzini está desnudo ante mí, con su cuerpo

bronceado brillando como una escultura italiana bajo el sol del

Mediterráneo, el pecho como losas de mármol teñido de oscuro, el vientre

plano y ondulado de músculos, los brazos gruesos rebosantes de venas y

tendones, como si fuera un estudio de la perfección.

Su polla está erguida, gruesa como un tronco, y su curva ascendente

hace que mi coño se estreche al imaginar esa pesada cabeza de polla

arrastrándose contra mis paredes internas mientras me abre, me toma, me

hace suya. Tiene los huevos enormes, como si hubiera acumulado diez

generaciones de semen en su interior, y casi me ahogo cuando mi cuerpo

anhela desvergonzadamente recibir su semen, dar a luz a sus hijos,

satisfacer una necesidad tan profunda y cruda que tiene que ser real, tiene

que ser correcta, tiene que ser... para siempre.

 Brusco está encima de mí en todo su esplendor, su polla rezuma pre-

cum limpio hasta que gotea sobre mi vientre desnudo en gruesas gotas

como el rocío matutino de un tronco. Le miro a los ojos verdes, intentando

desesperadamente recordarme a mí misma que esto es una puta locura, que

estoy a punto de follarme al hombre que asesinó a mamá y papá, que no hay

nada más retorcido que esto, que no hay forma de que esto esté bien, que mi

cuerpo me está traicionando, que no se puede confiar en mis emociones,

que incluso mi inteligencia me ha abandonado.

Entonces, ¿en qué puedo confiar?, me pregunto mientras miro cómo

Brusco se agarra la polla con el puño y recorro con la mirada mi reluciente

cuerpo desnudo, mis grandes pechos colgando a ambos lados, mi raja

abierta y rosada ante él como una ofrenda a un dios.

“¿Confías en mí, Bari?”, me susurra, la expresión de su cara deja claro

que está usando toda su fuerza de voluntad para mantener su polla fuera de

mí, para no sujetarme y vaciar esas enormes bolas en mi vientre. “Confías

en lo que sabes que no tiene sentido pero es verdad”.

“I . . . Yo... qué...” Murmuro, sin estar segura de lo que pregunta, sin

estar segura de lo que pregunto.

Pero entonces sé lo que pregunta, sé lo que dice, sé lo que piensa, sé lo

que siente.
 “No los mataste, ¿verdad?” Le susurro, no estoy segura de si estoy

intentando convencerme a mí misma, no estoy segura de si mi mente se ha

vuelto loca y me estoy diciendo a mí misma lo que quiero oír, diciéndome

que lo que estoy haciendo no es enfermizo, no es retorcido, no soy yo

cediendo a una necesidad física más oscura que el plum cake de la bandeja

de mi izquierda.

Brusco sacude la cabeza lentamente, con gesto adusto, esos ojos verdes

entrecerrados como si estuviera librando su propia batalla interna, tratando

desesperadamente de decidir si puede confiar en mí. Al fin y al cabo, si sabe

que él no ordenó el golpe, seguro que sospecha que fui yo, ¿no?
“Tú tampoco”, susurra, extendiendo la mano y cogiéndome la cara con

la derecha, acariciándome la mejilla con el pulgar como hizo la primera vez

que entró en esta habitación. No es una pregunta. Es una afirmación.

“Entonces, ¿quién, Brusco?” murmuro mientras me toca los labios

temblorosos con los dedos, me lleva la otra mano a la cara y me acaricia el

cuello. Sus manos son grandes y cálidas, reconfortantes y protectoras. Me

siento segura con él, aunque podría partirme como una ramita con su

fuerza. Me siento libre con él aunque esté cautiva. Siento que soy suya.
Como si siempre hubiera sido suya. Como si de algún modo todo esto
estuviera predestinado a suceder, que el camino hacia nuestro para siempre

tuviera que torcerse a través de la sangre y el dolor, que fuera la única

forma de que un príncipe y una princesa solitarios se liberaran como una
mariposa lucha por salir de su capullo.

“No lo sé, Bari”, susurra, acercando su cuerpo al mío hasta que su

sombra tapa el resplandor de la chimenea, resaltando su grueso y ancho

cuerpo en rojo oscuro mientras mi excitación sigue aumentando, mi

necesidad sigue palpitando, mi deseo no muestra signos de debilitamiento a

pesar de lo fuerte que acabo de correrme, una y otra vez. “Pero lo

averiguaremos, ¿vale? Lo averiguaremos juntos. Juntos, ¿me oyes? Tú y yo.
Bari y Brusco. Los Bellano y los Barzini. Todavía no entiendo qué nos ha

reunido en esta habitación hoy, en Nochebuena, pero...”

“He venido a matarte, Brusco”, digo como si nada, las palabras salen

solas como si ahora no hubiera necesidad de ocultarle nada, como si mi

alma estuviera tan expuesta como mi cuerpo, mi corazón tan desnudo como

mis pechos, mi confianza en que Brusco y yo resolveremos juntos este

misterio se dispara a medida que se dispara mi necesidad de ser suya.

Brusco gruñe, su rostro apuesto y privado de sueño se arruga mientras

mira a mi izquierda la bandeja de plata con un pastel de Navidad a medio

comer. (Sin migas, por supuesto.) “Sí, te he visto mirando ese cuchillo para
tartas”. Me devuelve la mirada, con un destello de frialdad en los ojos,

aunque no dirigida a mí. “¿Has matado alguna vez a alguien, mi princesita

de la mafia?”, susurra.
 Me estremezco y sacudo la cabeza, viendo la sombra tras los ojos
verdes de Brusco como si fuera algo vivo, que respira. De repente recuerdo

lo que él es, lo que ambos somos, la vida en la que nacimos. Hay un

momento de miedo, pero pasa rápidamente cuando Brusco aprieta

lentamente su cálido cuerpo contra el mío, alineándose conmigo,

mirándome fijamente a los ojos como si buscara algo.

Me pregunto qué es lo que está buscando, y entonces lo encuentro en mí

mismo, la comprensión envía una oscura ola de éxtasis a través de mí, una

sensación de poder, confianza, destino. Mis padres han muerto. Me querían

y me daban cobijo, pero nunca pretendieron que estuviera destinado a una

vida “normal”, fuera lo que fuera. Vi lo que papá hacía a los hombres que se
cruzaban en su camino. Vi cómo mamá le apoyaba con una firmeza

silenciosa a cada paso, sin apartarse nunca de la oscuridad, sin negar nunca
que formaba parte de ella, que había elegido que formara parte de ella.

Es eso lo que Brusco espera ver en mí, me pregunto mientras me mira

fijamente a los ojos, con la cabeza de su polla presionando mi húmeda raja
mientras se mantiene ahí, preparado en mi entrada, esperando a que le

acepte antes de tomarme, antes de completar nuestra unión. Esta es su

mansión, su mundo, su imperio, su ley. Es más fuerte que yo, puede

dominarme total y completamente, puede tomarme como quiera, asienta o

no con la cabeza. Pero aún así espera como si le importara. Espera como si
necesitara saber que creo que soy su igual, que lo que pasa aquí es más que

sexo, que lo que pasa aquí es importante, que lo que pasa aquí tiene sentido,
que lo que pasa aquí es... es... somos nosotros.

“Nunca he matado a nadie”, susurro mientras doy la bienvenida a la

oscuridad que sé que siempre ha vivido en mí, es parte de mi sangre, parte

de mi pasado, parte de mi futuro, parte de mi para siempre. “Tú serías el

primero, Brusco. Tú serías mi primero”.
 7

BRUSCO

Sé que soy el primero de Bari desde el momento en que la penetro. Lo sé

por la expresión de su preciosa cara, por el sonido de su voz temblorosa,

por la forma en que esos grandes ojos marrones se abren de par en par

cuando la abro por primera vez, entrando en su espacio secreto que nunca
ha sido tocado.

“Serías la primera”, me susurró antes de que me introdujera en ella,

rompiera su última barrera, la reclamara por completo, la tomara

totalmente. Puede que estuviera hablando de otra cosa, pero en cierto modo
toda esta Nochebuena ha sido sobre otra cosa, ¿no?

El calor de su apretada vagina casi me hace perder el conocimiento al

sentir que mi polla se endurece, se hace más grande, más gruesa dentro de

ella, como si necesitara llenar cada centímetro de ella, estirarla hasta el

extremo, reclamar todo su territorio femenino, poseerla por completo. Ella

gorgotea de éxtasis cuando por fin llego hasta el fondo y me quedo quieto
un momento, acariciándole el pelo y mirándola mientras jadeamos juntos,

sudamos juntos, estamos juntos.

 “Te quiero, Bari”, susurro, besándola suavemente en los labios mientras

me flexiono dentro de ella, la fuerte curva de mi gruesa polla presionando

contra las paredes superiores de su espacio interior. “Aunque hayas venido

a asesinarme”.

“Bueno, nadie es perfecto”, susurra con una sonrisa estremecedora, sus

párpados aleteando, sus uñas arañándome la espalda mientras mis pelotas se

tensan contra su calor. Entonces la sonrisa se desvanece y Bari exhala

lentamente cuando empiezo a moverme dentro de ella.

“Es brutal”, gruño, mientras mi excitación me empuja como un

semental, ansioso por dejarse llevar, deseoso de desbocarse. Me retiro y

vuelvo a penetrarla con más fuerza, arrastrando la cabeza de mi polla contra

la pared superior de su vagina y haciendo que ponga los ojos en blanco.

“¿No me vas a decir que tú también me quieres?”.

“Hmmm”, gime, arqueando su suave cuello hacia atrás mientras me

estiro debajo de ella y cojo su delicioso culo con mis grandes manos, separo

sus gruesos muslos para poder poner en marcha toda la potencia de mis

caderas. “Tal vez lo diga como regalo de Navidad mañana”.

Sonrío al verla desnuda en el sofá de cuero, con los pechos brillando a

la luz del fuego, los grandes pezones rojos apuntando a ambos lados y el

vientre redondo y sano brillando como la luna. Despacio, le abro la raja del
culo por detrás y le meto un dedo, mientras con la otra mano le aprieto los

pechos hasta que la tengo bajo mi control, totalmente mía.

“Creía que tu familia hacía sus regalos antes de la mañana de Navidad”,

susurro, relamiéndome los labios mientras empiezo a bombear dentro de

ella con un movimiento lento pero potente. “Ciertamente voy a darte mi

regalo antes de la mañana de Navidad”.

Resopla, con los párpados aún agitados, la lengua saliendo y

enroscándose mientras mis pelotas se aprietan preparándose para hacer

exactamente lo que he dicho.

“Vaya, es una frase digna de un rey”, gime, sonriendo y retorciéndose al

mismo tiempo, como si hubiera en ella una chica y una mujer a la vez,

como si se hubiera entregado a mí pero siguiera resistiéndose de algún

modo, siguiera jugando el juego.

Quizá nunca dejó de jugar, me pregunto mientras el parpadeo de la

llama ensombrece sus suaves rasgos. Sigo moviéndome dentro de ella, duro

como una roca, grueso como un tronco, con los huevos golpeando su parte
inferior mientras le meto los dedos en el culo y la follo con más fuerza. Tal

vez perdí esta batalla en el momento en que entré en ella, tal vez ella

reclamó la victoria en el momento en que yo la reclamé a ella, tal vez

realmente he sido asesinado en el campo de batalla por el arma más antigua,

más sutil, más poderosa de la historia de la humanidad, tal vez yo...

 “Te quiero”, jadea de pronto, abre los ojos de golpe, sus uñas rompen la

piel de mi espalda y me sacan sangre, sangre que corre como un río cálido

por el contorno de mis músculos mientras sonrío como un loco y empiezo a

bombear dentro de ella con furia. No sé qué ha provocado este repentino

arrebato, pero al sentir cómo se me tensan de nuevo las pelotas, cómo mi

polla se flexiona y palpita, sé que es lo mismo que me ha hecho decir lo que

he dicho, lo que me hace estar seguro de que la quiero, lo que hace que

todas las dudas parezcan nada, como si todo fuera el glaseado superficial de

un pastel, fácilmente barrido por la sustancia en bruto que hay debajo.

“Justo a tiempo”, gruño, apretando los dientes y penetrándola tan

profundamente que sus curvas se estremecen, su carne se ondula. Y

entonces me corro , mi clímax estalla como el antiguo monte Vesubio, mi

semen se derrama dentro de ella como lava caliente, desgarrando su tierra

virgen, destruyendo el pasado y sembrando las semillas del futuro.

Nuestro futuro.
 8

BARI

Siento que el pasado estalla como una estrella que quema lo que le queda de
luz, y grito cuando Brusco explota en mis entrañas, su calor me llena tan

completamente que me desbordo antes de darme cuenta. Mi propio clímax

llega gritando como un viento de tormenta, y puedo oler la sangre en el aire,

casi saborear la sangre en el aire, la sangre de mi himen, la sangre de la

espalda de Brusco, la sangre de nuestro pasado, la sangre de nuestro futuro,

la sangre mezclándose y arremolinándose mientras su semen se derrama en

mi vientre.
“Te quiero”, vienen las palabras, y las digo en un grito que sale como un

susurro... o quizá sea un susurro: Ni siquiera lo sé. Apenas puedo ver con
claridad, y es todo lo que puedo hacer para aguantar mientras Brusco me

agarra del pelo y del culo y me embiste con sus poderosas caderas con tal

fuerza que los dientes me traquetean en la cabeza. Mis uñas siguen clavadas

en su espalda, desgarrando la piel y la carne mientras me llena una y otra

vez, sus pesados cojones golpeando mi húmeda parte inferior, su semilla

caliente saliendo de mí y fluyendo por mi desnuda raja del culo.

 Pronto el sofá de cuero está tan resbaladizo con nuestros jugos y sudor

combinados que siento que mi culo se desliza hacia abajo. Luego estoy en

el suelo, Brusco no me suelta, se queda conmigo, se queda dentro de mí.

Me sujeta mientras sigue penetrándome, y yo enrosco las piernas alrededor

de sus caderas mientras mi imparable clímax alcanza su punto álgido y se

desploma, inundándome de un éxtasis que ahoga todos los demás sentidos,

lo envuelve todo en uno, como si toda mi vida fuera succionada por un

agujero negro y luego escupida por el otro extremo, hacia un mundo nuevo,

hacia el futuro.

Nuestro futuro.
Jadeamos y jadeamos juntos, nuestros cuerpos tan apretados que es

como si fuéramos uno solo. El espeso aroma masculino de Brusco me

inunda con cada aliento, y puedo oler cada parte de él, saborear cada parte

de él, sentir cada parte de él. De fondo oigo el crepitar y el silbido del

fuego, veo cómo las llamas proyectan sombras que bailan contra las paredes

como derviches. Mis sentidos están abrumados por lo que está ocurriendo, y

sólo cuando Brusco gime por fin, arquea el cuello hacia atrás y finalmente
se desploma sobre mí tras expulsar lo último de su carga, me doy cuenta de

que tengo la cara llena de lágrimas, el pelo enmarañado y retorcido por la

forma en que ha estado tirando de él y arañándolo, los dedos pegajosos de

la sangre de mi compañero igual que mi coño está pegajoso de su semilla.

 “¿Ya estás muerto?” Murmuro con una sonrisa temblorosa mientras

Brusco se recuesta contra mí, su pesado cuerpo se siente maravillosamente

cálido encima de mí, su peso como una manta sobre mi piel temblorosa, los

contornos de sus duros músculos parecen encajar perfectamente con las

suaves curvas de mi forma natural.

“Bang, me has pillado”, susurra contra mi cuello, con su aliento caliente

y fuerte. “Pero yo también te tengo a ti”, añade con un gruñido diabólico

mientras flexiona a propósito su polla aún dura dentro de mí.

Los dos nos reímos a la vez y nos abrazamos aún más fuerte sobre la

suave alfombra de seda. En algún lugar de mi mente puedo sentir cómo mi

cerebro grita presa del pánico, diciéndome que estoy loca, que he

complicado las cosas sin remedio, que será un maldito milagro si alguna

vez desenredo este lío en el que he metido mi curvilíneo culo.

No, tú simplificaste las cosas, viene el susurro de mi trasero curvilíneo,

como si mi cuerpo respondiera tranquilamente a mi cerebro, hablando con

una perezosa confianza que me hace reír como una niña, cerrar los ojos y
suspirar.

Bueno, es Navidad, me digo mientras Brusco y yo volvemos a reírnos

juntos como si todo fuera a salir bien, como si se hubiera tomado la

decisión más importante y ahora todo fuera a encajar.

Sí, es Navidad...
¿Y qué es la Navidad sin un milagro navideño?
 9

BRUSCO

“Es un milagro que no estuvieras en casa cuando mataron a tus padres”,

digo mientras ambos miramos fijamente el crepitante fuego navideño, que

parece arder más que nunca a pesar de que hace tiempo que no le echo otro

leño.
El comentario es despreocupado, sin ningún significado subyacente y,

desde luego, ninguna acusación subyacente. Pero cuando veo a Bari

entrecerrar los ojos y mirarme, me recuerdo a mí mismo que, aunque la

haya reclamado como mía, aunque se haya entregado a mí, aunque estemos
envueltos en los brazos del otro frente a un cálido hogar, aún queda tanto

por desentrañar, tantas incógnitas, tantos secretos...

“Lo siento”, digo, parpadeando y apretando la mandíbula. Casi me hace

gracia haberme echado atrás antes de que esta mujer me dijera una puta

palabra. Ya está bajo mi piel, ¿no? “No pretendía insinuar que...”.

“No fue un milagro”, dice, y su expresión se suaviza cuando parpadea y

baja la mirada un momento. Pero cuando vuelve a levantar la vista, sus ojos

marrones están duros y concentrados. “Fue un plan. No era un secreto que

estaría fuera de la ciudad. La gente que mató a mamá y papá me perdonó la

vida por alguna razón. No me quieren muerto. Al menos, todavía no”.

Mi cuerpo se tensa y un instinto ferozmente protector me recorre como

el fuego de Navidad, y atraigo a Bari hacia mí, cubriéndola con mis

músculos. “Nunca jamás”, gruño. “Ahora eres mía. Eres propiedad de la

familia Barzini. Cualquiera que se te acerque arderá”.

Se ríe y gime, empujando contra mi pecho desnudo. “Estás un poco

cerca, creo. Necesito respirar, ya sabes”.

“Te ayudaré a respirar”, susurro, inclinándome y besándola en toda la

boca como si le estuviera haciendo el boca a boca. Es un beso húmedo y

empalagoso, y cuando nos separamos, los dos nos reímos como niños

enamorados, nos limpiamos la boca y nos abrazamos más fuerte.

Permanecemos en silencio durante un largo rato, y mi cabeza zumba

mientras escucho nuestros corazones latir al compás, siento nuestra

respiración entrar en ritmo. Pronto hasta el crepitar de la chimenea parece

estar en perfecta sincronía con nuestros cuerpos, y me siento tan

jodidamente feliz que casi lloro.

“¿Qué es ese tic-tac?” murmura Bari al cabo de un rato.

“Podría ser la bomba que metiste de contrabando para matarme”, gruño,

metiendo la mano por su frente y levantando con delicadeza su pecho

izquierdo desnudo. “Será mejor que revise cada rincón, cada escondite

secreto de tu cuerpo”.

Mi polla vuelve a endurecerse y masajeo el pecho de Bari mientras ella

se estremece entre mis brazos. Luego me aparta la mano y gira la cabeza.

“Es el viejo reloj del abuelo”, dice. “Oh, mierda, Brusco. Pronto será

Navidad”.
“Por lo que a mí respecta, ya es Navidad”, gruño y vuelvo a agarrarle

las tetas mientras ella intenta soltarse. “Y tengo mi regalo y mi milagro,

todo en el mismo paquete”.

Bari jadea cuando le pellizco con fuerza un pezón, se lo arranco y la

asfixio con un beso caliente. Ella arquea el cuello hacia atrás mientras yo

lamo su piel suave y cremosa, respiro profundamente su dulce aroma,

deslizo las manos entre esos muslos pesados y gimo al sentir lo caliente y

pegajoso que está su montículo. Me muero de ganas de volver a penetrarla,

de llenarla una y otra vez, de cerrar el trato para siempre.

“¿Así que no vas a devolverme?”, susurra mientras yo la empujo

lentamente hacia la suave alfombra de seda tejida a mano y ruedo sobre

ella, alisándole el pelo hacia atrás y mirándola a los ojos.

“¿Devolverte a quién?” Digo frunciendo el ceño. “¿Tienes a un tipo?

Espera un momento mientras hago que lo maten y lo tiren al puto río”.

 Resopla y se le sonroja la cara, como si casi se avergonzara de sí misma

por reírse de mi broma pesada. Pero la vergüenza no se le pega, y sonríe y

me mira con una mirada juguetonamente soñadora. “¡Oh, Brusco! Qué

romántico”, susurra, con una sonrisa diabólicamente oscura dibujándose en

su dulce y redonda cara.

Me recorre un hermoso escalofrío al recordarme que esta mujer es igual

que yo, nacida y criada entre privilegios y penurias, cargada de

responsabilidad junto con la libertad de imponer su voluntad al mundo.

Joder, ¿hay límites para lo que podemos conseguir juntos? ¿Lo que

conseguirán nuestros hijos?

Pensar en los niños me pone el cuerpo rígido mientras pienso en mis

padres muertos, me pregunto qué pensarían si supieran lo que estoy

haciendo, lo que acabo de hacer, lo que voy a hacer una y otra vez a medida

que el reloj se acerca a la mañana de Navidad.

“¿Estás planeando una gran fiesta de Navidad?” me pregunta Bari,

sacándome de mis pensamientos antes de que caigan en espiral hacia un

lugar al que no quiero acceder ahora y al que no quiero volver a acceder

nunca. Mi madre y mi padre están muertos y enterrados. Este es mi

momento. Nuestro momento.

“¿Qué?” Digo frunciendo el ceño mientras me centro en su pregunta.

“No, ¿por qué?”
 “Bueno”, dice, girando la cabeza y dando un largo suspiro. “Sus

cocineros parecen estar preparando un festín en las cocinas. Pasteles,

galletas, chocolate caliente. Ahora huelo jamón glaseado con miel, pavo

asado, guisos, pasta, aceite de oliva hirviendo a fuego lento, notas de vino

de cocina en el aire”.

Frunzo el ceño al darme cuenta de que tiene razón. “Así es como

siempre se ha hecho en Navidad”, digo despacio. “Pero no hay fiesta. Sólo

estamos mi equipo y yo”.

Parpadea como desconcertada. “¿Así que pasas las Navidades con tu

personal? Eso está muy bien. Apuesto a que aprecian ser tratados como
iguales por su jefe”.

Sacudo la cabeza. “No, la mayoría se van antes de medianoche para

poder pasar la Navidad con sus familias. Nos ponen la mesa y...”. Me

despisto en al recordar que es mi primera Navidad desde que murieron mis

padres a principios de año.

“¿Nosotros?” Bari dice. “Ah, te refieres a tu madre y a tu padre”. Hace

una pausa y toma aire. “También murieron este año, ¿no? Por eso volviste

de Italia”.

Asiento estoicamente. No hay pena en mi corazón, y me pregunto si

alguna vez quise a mamá y a papá. Ni siquiera me siento culpable por no

estar triste. Diablos, tal vez soy el monstruo que la gente dice que soy. ¿Por

qué no? Eso es lo que decían también de Madre y Padre, ¿no?

“¿Cómo murieron?” pregunta Bari con una ternura que me sorprende a

pesar de que no había amor perdido entre nuestras familias.

“La vejez y la enfermedad”, digo fríamente. “Ha tardado mucho en

llegar”, añado.

Parpadea y abre la boca como si fuera a decir algo. Pero se queda

callada y se limita a asentir como si lo entendiera, como si comprendiera

que ser quienes somos es complicado, que nuestros padres nos tienen

atrapados mucho después de que seamos adultos. Quizá nos afecten para

siempre.

“¿Crees que es una extraña coincidencia que los dos hayamos perdido a

nuestros padres el mismo año?”, me dice después de que permanezcamos

juntos en silencio durante un rato. Sigo encima de ella, pero el humor ha

cambiado y eso me cabrea.

“Lo último de lo que quiero hablar ahora mismo es de nuestros putos

padres”, gruño, zafándome de ella y tumbándome de espaldas a su lado.

“¿Qué eres, mi terapeuta?”

“No estoy hablando de nuestros padres, Brusco”, me responde. “Hablo

de nosotros. El hecho es que la pérdida de nuestros padres nos unió de

algún modo, aunque fuera de un modo retorcido e indirecto”. Toma aire y

se vuelve hacia mí. “Y eso tardó mucho en llegar, ¿verdad?”.

Un escalofrío me recorre mientras me pongo de lado hasta que ambos

quedamos frente a frente sobre la alfombra de seda. “¿Qué quieres decir?”

Parpadea y traga saliva. “Bueno, creo recordar que nuestros padres

tuvieron una discusión sobre... bueno, sobre... una... una fusión, supongo”.

Ladeo la cabeza mientras se me corta la respiración. “¿Te acuerdas de

eso?”
“Más o menos”, dice en voz baja. “No creo que las discusiones llegaran

muy lejos. De hecho, creo que tu madre se sintió un poco insultada ante la
mera sugerencia de que la sangre mestiza de Bellano manchara la línea pura

de los Barzini”.
Gruño y me encojo de hombros. “Sí, bueno, mi madre era de otra época.

No creo en esa mierda racista”.

Bari estudia mi expresión como si se preguntara si estoy siendo sincera,

y su silencio me cabrea.
“¿Qué, no me crees? Joder, Bari, acabo de correrme dentro de ti. Acabo

de poner mi semilla en ti. Acabo de hacerte mía. ¡¿Qué coño se supone que
significa esa mirada?! ¿No confías en mí?”
Parpadea y mira hacia un lado. “No confío en ninguno de los dos,

Brusco. Los padres influyen en sus hijos de formas sutiles, insidiosas,

difíciles de escapar, difíciles incluso de conocer a veces”.
“Así que esto es una sesión de terapia”, murmuro, sintiendo que mi

rabia se mezcla con otra emoción, una emoción tan cruda que no tiene
nombre ni rostro, que es más oscura que los restos carbonizados de lo que el

fuego de Navidad ha quemado mientras nos mira enfrentarnos a nuestros

fantasmas de las Navidades pasadas, con el reloj haciendo un tictac

ominoso de fondo, como si realmente hubiera una cuenta atrás para una
explosión, un clímax que podría ir en cualquier dirección. Me pregunto qué
coño está pasando mientras miro fijamente a los ojos de Bari. Veo la llama

reflejada en su rostro brillante, y se me ocurre que la misma emoción oscura

e innombrable está surgiendo en ella también.

La mente me da vueltas mientras me asaltan todas las dudas y sospechas

de antes, haciendo que se me retuerza el estómago como si mi cuerpo

luchara contra los pensamientos, tratando desesperadamente de recordarme

que si abro la puerta a la lógica y el sentido común estoy acabado... estamos

acabados. Seguí mis instintos más básicos y sencillos para reclamar a mi

mujer, para tomarla como los hombres han tomado a sus compañeras

durante dos millones de años. Pero ahora puedo sentir las dudas abriéndose
paso en ambos, recordándonos que el juego sigue en marcha, que aunque

estoy completamente seguro de que estamos juntos, la pregunta de qué nos

unió necesita respuesta antes de que podamos encontrar la paz de verdad,
reclamarla para siempre.

“¿La mansión Bellano no tiene sistema de seguridad?”. Digo mientras

mi necesidad de saber irrumpe y se apodera de mí. “¿Un ejército de

guardaespaldas? Tú sabes que es imposible que lo haya hecho alguien ajeno

a tu familia”.

Bari parpadea, su cuerpo se tensa como si se hubiera sobresaltado.

Entonces sus ojos se entrecierran y veo cómo vuelve la rabia, cómo el fuego

endurece sus suaves facciones. Siento un cosquilleo en el cuerpo al recordar

que es mía, mi igual, mi compañera, mi amante y, de algún modo, mi

adversaria; que, aunque mis instintos me dicen claramente que es mía, aún
hay un profundo y oscuro misterio que resolver antes de que podamos mirar

al futuro como una sola persona.

“Si alguien de la familia Bellano hubiera querido hacerse con el poder,

también me habría matado a mí”, replica Bari. “Sigue siendo más probable
que hayas sido tú”.
“No, Princesa Bari,” susurro. “Yo también te habría matado. Aún

podría”, añado con una media sonrisa.

“No, si llego antes a ese cuchillo para tartas”, me responde con una

media sonrisa que ilumina su bello rostro y me recuerda una vez más que
esta mujer es una adversaria digna, que sabe quién es, que acepta la

oscuridad que nos ha sido engendrada, que ha nacido en nosotros.

Joder, no solo lo está aceptando, pienso mientras me relamo los labios y

siento que mi polla vuelve a endurecerse. La está abrazando. Juega con ella.
Se burla de mí. Desafiándome con ella. Me desafía con ella.

Ahora mi erección alcanza su punto máximo y gruño como un animal

en celo. Las dudas y las preguntas siguen revoloteando en mi cabeza, pero,
de repente, , están alimentando algo en mi cuerpo, haciendo que surja en mí

otro tipo de necesidad, una necesidad de dominar... de dominarla no solo a

ella, sino también a mí mismo, quizá.

Y joder, ella también lo siente, ¿verdad?, me doy cuenta al ver cómo se

entreabren sus labios rojos, sentir cómo se tensan sus nalgas, oler la fresca

humedad que rezuma de entre esos muslos celestiales. Deslizo mi mano

alrededor de su cuello, acariciando su garganta mientras siento esa emoción

innombrable revelarse lentamente, como una serpiente que sale de su

oscuro agujero, mostrando su cuerpo reluciente a la luz del día.

El conflicto no está entre nosotros, me doy cuenta al ver la necesidad en

su cara, la necesidad de ser sujetada y tomada, poseída, poseída,

jodidamente dominada. El conflicto está dentro de nosotros. Es ese

sentimiento de culpa y vergüenza que acecha en las sombras de nuestra

psique...
 Culpa de que estemos secretamente aliviados de que nuestros padres

estén muertos y enterrados.

¡Lástima que nos alegremos en secreto de que se hayan ido!

Una sensación retorcida y oscura de pura alegría que nos está

destrozando el cuerpo con emociones contradictorias, ¡emociones que no se

pueden resolver con simple lógica ni con una puta terapia de conversación!
No, pienso mientras aprieto lentamente mi gran mano alrededor de su

garganta y me elevo sobre el codo, empujando a Bari hacia abajo mientras

jadea y se estremece. Es un conflicto que debe resolverse sin palabras, sin

pensamientos. Es un conflicto que solo puede resolverse si cada uno de

nosotros acepta la horrible verdad de que perder a nuestros padres nos hizo

libres, que tenemos que aceptar esa oscura verdad, abrazar esa oscura
verdad, amar esa oscura verdad.

“Te quiero”, gruño mientras mi visión se desvanece como las brasas

moribundas en el fuego, y oigo a Bari gorgotear una respuesta mientras
beso violentamente sus labios, lamo su cara y su cuello, cubro sus pechos

con mi saliva, muerdo sus pezones mientras respiro profundamente de su

sexo húmedo. “Te quiero y te comprendo, Bari. Sé lo que necesitas, aunque

no puedas decirlo. Sé por qué te ofreciste como mi cautiva, mi posesión, mi

propiedad. No mataste a tus padres, pero aún te sientes responsable, quizá

incluso culpable”.
 Bari gime cuando le paso la lengua por el vientre, le rodeo el ombligo,
le acaricio el arbusto, le chupo el clítoris, le lamo la raja hasta que su

humedad me cae por la barbilla. Luego la volteo lenta pero firmemente,

gimiendo al contemplar la magnífica vista de sus grandes globos traseros,
su raja abriéndose para mí de la forma más oscuramente divina, su culo

limpio brillando como un faro en la noche.

“Culpable de que, junto con la pena, sientas alivio”, susurro, soplando

en su pliegue trasero mientras froto su húmedo montículo desde abajo hasta

que gotea sobre mi mano. “Culpable de que junto a la tristeza sientas

alegría. Culpable de que, aunque te hayan quitado algo, lo sientas como un

regalo. Culpable de que la oscuridad que hay en ti forme parte de ti,

siempre formará parte de ti, está en tu sangre igual que está en la mía, igual
que estará en la sangre de nuestros hijos, siempre y para siempre”.

Tengo la polla tan dura que apenas sé qué coño estoy diciendo, y mucho
menos qué estoy haciendo. Sólo cuando oigo gemir a Bari me doy cuenta

de que estoy rodeando su borde trasero oscuro con la lengua, separando

mucho sus nalgas mientras empuja su culo hacia mi cara. Es salvaje, pero

comprendo nuestra necesidad, comprendo que tenemos que aceptar lo peor

de nosotros mismos antes de poder aceptarnos mutuamente. Comprendo

que nuestros cuerpos están revelando sus necesidades más oscuras al igual
que nuestras mentes, que lo que está ocurriendo aquí es la segunda parte de
la unión que tuvo lugar esta noche, la culminación de lo que empezó con
aquel primer beso, una declaración de libertad que conlleva la aceptación de

que, en cierto modo, seguiremos siendo cautivos de lo que somos, de lo que

siempre fuimos.

Me inclino hacia atrás y le escupo en el culo, le meto el dedo en el ano y

luego lo saco y le doy dos azotes en el trasero con golpes rápidos y precisos

que casi me hacen estallar la polla por todo ese hermoso culo. Puedo sentir
esa necesidad profundamente masculina surgiendo en mí, esa necesidad de

dominar y poseer a Bari de forma tan completa y absoluta que ya ni siquiera

puedo ver, joder.

Entonces la veo volverse hacia mí a medias, con los ojos vidriosos pero,
de algún modo, todavía concentrada, como si también se estuviera abriendo

a sus necesidades más oscuras y secretas, como si supiera que cuando vino
aquí no estaba segura de si quería matarme o follar conmigo, como si tal
vez todavía no lo estuviera, como si nunca lo estuviera, como si
estuviéramos jugando a este jodido juego mental durante los próximos

treinta años, jugando para siempre.

“¿Te refieres a nuestros hijos mestizos que podrían hacer que tu madre
volviera de entre los muertos?”, susurra, relamiéndose los labios como si
me estuviera incitando en , escarbando en mi vulnerabilidad al igual que yo
expuse su oscuro secreto sobre cómo la pérdida de su madre y su padre fue
dolor y alivio a la vez.

Inclino la cabeza hacia atrás y rujo con una carcajada maníaca y salvaje,
agarrándola con fuerza por las caderas y levantándole la grupa antes de
volver a azotarla con fuerza, tres veces en cada nalga, hasta que grita y se
estremece. Su culo está rojo brillante, salpicado por el contorno de mis
grandes palmas, y empujo mi cara entre sus nalgas palpitantes y vuelvo a

meter mi lengua en su húmedo culo, metiéndole tres dedos en el coño desde

abajo.
Y con un aullido se corre, sobre mi mano y la alfombra, el grito es tan
crudo y visceral que no puedo contenerme más y, con febril desesperación,

agarro mi polla, la aprieto contra su agujero trasero y me abro paso en ese

oscuro espacio, hasta el fondo, hasta el maldito fondo.
 10

BARI

Me corro tan fuerte que ni siquiera entiendo lo que está pasando, ni siquiera
sé si estoy riendo o llorando, no estoy segura de si es dolor o placer lo que

me está desgarrando, éxtasis o ira lo que me está partiendo en dos, alegría o

culpa lo que me está llevando a una comprensión tan abrumadora como mi

orgasmo.

“Joder, Brusco”, gimo mientras siento cómo me azota, me lame, me

mete los dedos y luego me penetra por el culo con tanta fuerza y

profundidad que parece que toda la habitación se ha quedado a oscuras y, de

algún modo, ha estallado en luz al mismo tiempo: . Me sale un chorro por la

raja como si me hubiera meado encima, y la sensación de la polla de Brusco

estirándome el agujero trasero mientras me mete cuatro dedos y luego toda

la maldita mano en la vagina es tan oscura y retorcida que no puedo hacer

otra cosa que aullar como una bestia bajo la luna llena.

Ni siquiera puedo comprender lo que siento, pero de algún modo lo

entiendo en lo más profundo de mi alma. Entiendo que esto es parte de

nuestra unión, parte de nuestro destino, parte de nuestro para siempre. Es

una unión tan completa que desafía la lógica y la razón. Es una unión en la
que nos hemos abierto no sólo el uno al otro, sino también a nosotros

mismos, una aceptación de que somos buenos y no tan buenos, de que

queríamos a nuestros padres pero en cierto modo también los odiábamos, de

que nos queremos pero quizá estemos malditos a estar siempre enzarzados

en una lucha por la supremacía debido a la clase de personas que somos,

debido a lo que llevamos en la sangre.

Brusco explota en mi culo justo cuando vuelvo a correrme, y me clava

los dedos tan profundamente en los costados que grito y clavo mis propios

dedos en la alfombra, rompiendo tres uñas y haciendo agujeros en la seda

tejida a mano como si estuviera dejando mi maldita huella en la noche antes

de Navidad.

El rugido de Brusco retumba en toda la habitación mientras me inyecta

más de su espesa y caliente semilla hasta que me desborda por los muslos.

Pero yo también sigo corriéndome y, en medio de mi salvaje excitación,

busco entre mis muslos palpitantes, por debajo de mis pechos oscilantes, el

lugar donde se agitan y aprietan las pesadas pelotas de mi hombre. Los

agarro con mis suaves manos y sonrío al sentir cómo se tensa y dispara otro
torrente de semen dentro de mí mientras lo masajeo hasta el borde y luego

me hago con él.

Y de repente oigo que el reloj marca la medianoche, y Brusco se tensa,

grita una vez más, y luego se desploma sobre mí como si acabara de ponerle
de rodillas, de romperle incluso cuando me dominaba, de demostrarle que

yo era su igual incluso cuando me sujetaba boca abajo y me tomaba como si

fuera de su propiedad.

Sí, le demostré que era su igual.

Me demostré a mí mismo que era su igual.

“Feliz Navidad”, susurro a nadie en particular cuando el reloj da las

doce. “Feliz Navidad”.
 11

MAÑANA DE NAVIDAD

BARI

“Feliz Navidad”, dice Brusco mientras me protejo los ojos de la luz del sol

que entra por las ventanas. Hay nieve en los árboles, hielo en las calles,
escarcha en los cristales. Pero el sol brilla desde un cielo azul despejado y

no hay ni una nube a la vista.

Excepto la nube que ensombrece el rostro de Brusco, al parecer.

“¿Qué es eso?” pregunto, dándome la vuelta y subiéndome las mantas

hasta la barbilla al ver algo pequeño y brillante en su mano.

El corazón me da un vuelco y, de repente, estoy despierta mientras la

locura de lo ocurrido en Nochebuena me abruma hasta el punto de

preguntarme si ya estoy teniendo náuseas matutinas. Entrecierro los ojos a

la luz del sol, preguntándome qué es esa cosa brillante que Brusco me está
agitando... qué podría ser...

“¿Es eso una... una...?” Susurro, sin estar segura de lo que siento.

“Brusco, primero tenemos que hablar de cómo hacemos esto. Cómo...”

 Y de repente me detengo al darme cuenta de que no, no es un puto

anillo de diamantes lo que me está agitando. Cierro los ojos y sacudo la

cabeza, exhalando con fuerza mientras casi me río a carcajadas. Sí, estamos

juntos. Estamos firme y verdaderamente juntos después de la intensidad de

anoche. Pero tenemos a los líderes de la mafia de todo el país vigilándonos

de cerca, y tenemos que tener mucho cuidado con cómo hacemos algo

público... ¡si es que alguna vez hacemos algo público!

Brusco abre mucho los ojos, como si acabara de darse cuenta de lo que

yo creía que tenía en la mano. Mira el objeto brillante y sacude la cabeza,

con las mejillas sonrojadas como si no hubiera querido engañarme... o

asustarme de cojones la mañana de Navidad. “Lo siento. Es solo un

pendrive. Supongo que le dio la luz del sol y no te diste cuenta”.

Me tapo los ojos y sacudo la cabeza. Por muy loca que haya sido la

noche anterior, una proposición de matrimonio a la mañana siguiente sería

demasiado. Hay demasiadas cosas que resolver antes de que algo así pueda

suceder. ¿No lo hay? Lo hay, ¿verdad?

Brusco pierde temporalmente esa expresión turbia, y sé que acaba de

pensar exactamente lo mismo, que estamos juntos y ahora sólo falta el

papeleo. Pero eso conlleva su propia complejidad, teniendo en cuenta

quiénes somos y cómo nos hemos reunido.

 “Tengo una pregunta”, dice Brusco después de ese silencio incómodo en

el que sé que los dos casi deseamos ser personas normales que pudieran

casarse, tener hijos y vivir una puta vida tranquila en los suburbios. Me

guiña un ojo. “No, esa pregunta no. Al menos, todavía no”.

Me río cuando esa tensión se evapora. Pero es sustituida por otro tipo de

tensión, y veo que la sombra vuelve al rostro delgado y robusto de Brusco.

“Me giro a la izquierda y sonrío al ver una bandeja con café recién

hecho y bollos calientes, como si Papá Noel los hubiera dejado allí sin que

yo me diera cuenta. Cojo un bollo de frambuesa y me devoro la mitad de un

bocado, acompañándolo con un café italiano espeso y fuerte que sabe como

si hubieran recogido los granos esta mañana y los hubieran traído en avión.

Puede que así fuera.

Brusco se sienta en el sofá de cuero que, según noto, ha sido limpiado

tras el desenfreno de anoche. Casi sonrío al pensar en este bicho raro de la

mafia que se obsesiona con las migas. Mi bicho raro de la mafia, pienso

mientras me viene a la cabeza esa sensación que tuve cuando creí que
llevaba un anillo en la mano, haciendo que mi corazón baile al pensar en lo

que nos espera, en lo cerca que estamos de nuestro final feliz.

Pero no sin antes dar otra vuelta de tuerca, pienso con ese humor negro

que sé que heredé de mamá. Me termino el bollo y me bebo el café de un

trago, sentada con las suaves mantas sobre los hombros desnudos.
 “Vale, basta de suspense, Brusco”, le digo mientras la cafeína y el

azúcar aceleran mi sistema y me hacen casi feliz, incluso cuando su

expresión se ensombrece. “¿Cuál es la maldita pregunta? ¿Y qué hay en el

pendrive?”.

“Mi pregunta antes que la tuya”, dice lentamente, empuñando el

pendrive y recostándose en el cuero pulido. “Aquí está: Bari Bellano, ¿cuál

es el plan de sucesión de la Familia Bellano?”

Frunzo el ceño y trago saliva. “¿Qué quieres decir?”

“Quiero decir, ya que hiciste el atrevido movimiento de pavonearte en

mi despacho, ¿quién se hace cargo de la Familia Bellano?”.

“Bueno, mientras siga vivo, técnicamente soy el cabeza de familia”,

digo, cerrando un ojo y mirando con recelo la taza de café mientras me

pregunto de nuevo qué habrá en ese pendrive.

“¿Y si estás muerto?” Brusco dice suavemente. “¿Y si tu apuesta no

salió bien, si tus instintos no eran los correctos, si nosotros no teníamos

razón? ¿Y si nadie te volviera a ver después de cruzar mis puertas?”.

Exhalo lentamente, la cafeína me ha puesto un poco nerviosa. “Bueno,

por ahora el tío Joe se encarga de los asuntos cotidianos. Hay parientes

lejanos, todos con sus propios dominios y territorios por todo el estado. Hay

un plan detallado de transferencia de territorios en para evitar luchas

internas. El tío Joe se encargaría de la transición si algo me sucediera”.
 “¿Y cuánto tiempo crees que llevaría una compleja y detallada

transición de riqueza, poder y territorio?”. Brusco se levanta lentamente y

se acerca a una pantalla plana empotrada en la pared. Introduce el pendrive

en la ranura y se vuelve hacia mí, con las cejas enarcadas.

“Un año. Quizá más”, digo, frunciendo el ceño al ver lo que sugiere.

“Un año. Tal vez más. Tiempo durante el cual el tío Joe estaría en el

poder”. El rostro de Brusco está tenso, sus ojos verdes serios. “Los hombres

no renuncian al poder fácilmente, Bari. Tu dulce tío Joe tendría el control

sobre la parte más poderosa del imperio Bellano. Ninguno de los parientes

podría presionarle si decidiera simplemente encogerse de hombros y decir

que te jodan, no voy a renunciar al poder”.

“Eso es ridículo, Brusco”, le digo. “No, el tío Joe no es un viejo tío

dulce ni mucho menos. Es un hombre duro y brutal. Pero fue leal hasta la

muerte. Desobedecer la voluntad de mamá y papá sería como una blasfemia

para él. Ha estado con ellos desde que era un niño. ¡Y es como un padre

para casi todos los hombres de la mafia Bellano!”

“Precisamente”, dice Brusco en silenciosa victoria. “Es un general que

ordena la lealtad del ejército. ¿Has oído hablar de un golpe militar, Bari?

¿Donde el jefe del ejército toma el poder, tirando la tradición, la ley y las

reglas al viento por pura fuerza?”

 “Sé lo que es un puto golpe militar”, gruño, apretando los puños ante la

mera sugerencia de que el tío Joe haya tenido algo que ver con el asesinato

de mamá y papá. Pero en algún lugar del fondo de mi corazón siento que el

miedo brota como un espeso aceite negro, como si tal vez fuera demasiado

tonta o estuviera demasiado asustada para enfrentarme a la posibilidad de

que un hombre con el motivo y la oportunidad de matar a mis padres fuera

quien realmente lo hizo.

Y cuando se enciende la pantalla LED y veo el conocido pasillo del ala

este de la mansión Bellano, grabado por las cámaras de seguridad, miro

atónito, primero a la pantalla y luego a Brusco.

“¿De dónde has sacado esto?” Murmuro. “El tío Joe dijo que el sistema

de seguridad estaba apagado”.

“Puede que la alarma estuviera activada. Las cámaras claramente no”,

dice Brusco. “Tú mismo lo has dicho: Tus padres no eran especialmente

expertos en tecnología. Bueno, parece que el tío Joe tampoco. Apagó las

alarmas, pero no consiguió que se apagaran todas las cámaras”.

“¿Cómo...?”

Brusco se vuelve con una mirada divertida que me recuerda lo

condenadamente arrogante que es... y quizá con razón. “Podría chasquear

los dedos y conseguir las imágenes clasificadas del asesinato de JFK si

quisiera”, suelta, se vuelve hacia la pantalla y hace un gesto con la cabeza.

“Mira, Bari. Observa”.

 12

BRUSCO

Observo a Bari mientras ve a su tío Joe grabado en vídeo de alta definición.

Menos mal que no había cámaras en la habitación de sus padres; si las

hubiera, no se lo habría enseñado.

Pero lo que grabó la cámara es tan claro como el cielo azul de esta
fresca mañana de Navidad, pienso con una pizca de melancolía al ver cómo

cambia la expresión de Bari mientras el tío Joe abre silenciosamente la

puerta del dormitorio de sus padres, apunta con cuidado la pistola con

silenciador y dispara cuatro veces en la habitación.

Dos para mamá.

Dos para papá.

“Lo siento, Bari”, le susurro, casi se me rompe el corazón al ver cómo

se le cae la cara como a una niña pequeña que acaba de encontrar carbón en

la media. “Lo siento mucho, joder. Mis hombres lo están buscando ahora

mismo. Voy a llevarlo ante ti, ante nosotros, para que responda por esto.
Nadie -ni las Cinco Familias, ni tus parientes, ni siquiera los soldados y

mafiosos leales al tío Joe- podrá negar lo que tiene que ocurrir a
continuación. Bari, lo siento. Oh, demonios, Bari. Ven aqui. Ven aquí,

cariño.”

Me abalanzo sobre mi hija y veo que le tiembla el labio inferior

mientras se resiste a llorar. En un momento estoy de rodillas en el suelo,

tirando de ella en mis brazos mientras ella solloza una vez. Sólo un sollozo.
Un sollozo profundo y desgarrador que sé que contiene dolor y rabia, el

dolor de la traición y el trauma de ver lo que ella vio. Lo que tuvo que ver.

“No tiene sentido”, dice con firmeza, su voz vacila mientras me mira

agradecida, pero aún así se aparta para poder ver la pantalla. “Si el tío Joe

quería hacerse cargo, ¿por qué me dejaría con vida?”.

“Porque si os mató a los tres, sería un sospechoso obvio”, digo en voz

baja. “Junto conmigo, por supuesto, pero yo sería sospechoso de todas

formas. De esta forma eres tan sospechoso como lo sería él, de una forma

jodida. Por no hablar de que contigo vivo, el Territorio Bellano no se

reparte entre los parientes lejanos. O tal vez su plan era acabar contigo

también, una vez que el foco se calmara. Lo averiguaremos una vez que mis

hombres lo traigan”.
“El tío Joe no piensa así”, suelta, entrecerrando los ojos y mirándome.

“Moriría antes de lastimar a mamá y papá. Y moriría antes de pensar en

hacerme daño a mí”. Sacude la cabeza y se vuelve hacia la pantalla,

frunciendo el ceño como si viera algo extraño en las imágenes del tío Joe

abandonando la escena. “Espera. Retrocede unos segundos”.

Cojo el mando a distancia y hago lo que me dice. Entonces mi

expresión cambia también al ver lo que ha visto Bari.

Es el tío Joe apartándose del asesinato, mirándose a sí mismo, con la

pistola humeante aún en la mano. Sacude la cabeza y murmura algo, y

cuando levanta la vista la cámara capta su expresión.

“Huh”, gruño, frotándome la mandíbula e inclinándome para mirar más

de cerca.

“Te dije que algo no estaba bien”, dice Bari.

“Es difícil saber nada por las imágenes y el ángulo de la cámara”, digo,

cruzando los brazos sobre el pecho. Quiero que esto termine. Quiero

resolver el misterio que pende sobre nuestras cabezas, resolverlo limpia y

limpiamente, sin que queden migajas. Quiero casarme con ella, unir

nuestras dos familias y avanzar hacia el futuro. Miro el teléfono,

maldiciendo que mis hombres no hayan encontrado ya al tío Joe y

arrastrado su viejo y traicionero culo hasta aquí para que podamos poner fin

a este drama.

“¡Esas son... son lágrimas!” grita Bari, sacudiendo la cabeza

furiosamente y arrebatándome el mando a distancia para poder volver a la

imagen del puto tío Joe llorando después de asesinar al hombre y la mujer

que eran tanto su familia como la de Bari.

Justo entonces suena mi teléfono, lo cojo y asiento con la cabeza

mientras mis hombres me dicen lo que he estado esperando oír toda la

mañana. Y qué si el tío Joe estaba llorando. No significa una mierda. Bari

necesita endurecerse, reconocer que la ambición es despiadada, que algunos

hombres pueden esperar toda una vida, esperando su momento antes de

hacer un movimiento, como una serpiente en la hierba. Ese no es mi estilo -

tomo lo que quiero cuando quiero - pero lo que sea que funcione para el

pronto-a-ser-muerto maldito tío Joe.

“Vale, hacedle pasar, chicos”, grito después de asegurarme de que Bari

se cubre primero. Me doy la vuelta y me pongo de pie mientras tres de mis

hombres empujan al tío Joe a la habitación. “Eso fue bastante rápido, lo

admito. ¿Sus soldados te dieron algún problema?”

Mis hombres se miran como si estuvieran asustados o avergonzados.

“En realidad, jefe”, dice uno de ellos lentamente. “Vino solo.

Desarmado”.

Parpadeo cuando las palabras me llegan lentamente. “¿Cómo que vino

solo? ¿Vino solo adónde?”

“Aquí”, dice el otro hombre. “Lo atrapamos... um... lo encontramos en...

en el...”
 Bari se levanta de repente, con las mantas todavía a su alrededor. Estaba

mirando al tío Joe, pero ahora está mirando algo que sostiene uno de mis

hombres. Algo rojo y blanco y esponjoso. Es un maldito... ¡¿Qué?!

“Lo hemos encontrado en el tejado, jefe”, suelta por fin mi hombre.

Levanta la cosa roja, blanca y esponjosa, con los ojos desorbitados, como si

no estuviera seguro de si se trata de una broma o de pura locura. “Estaba a

punto de tirar esto por la chimenea”.

Bari chilla de alegría y, antes de que pueda detenerla, cruza corriendo la

habitación y abraza a su tío Joe como una niña pequeña. Miro fijamente a

mi fornido esbirro de , que lleva un puto calcetín de Navidad en la mano

como un idiota, y lo único que puedo hacer es frotarme los ojos para

asegurarme de que no se trata de una alucinación navideña.

“Lo hemos comprobado, jefe”, se apresura a decir el hombre, justo

cuando Bari coge el calcetín y se asoma a él como un niño la mañana de

Navidad. “No hay nada más que... bueno, nada más que eso”.

Veo cómo Bari jadea y saca un papel doblado. Está envuelto en algo, y

cuando Bari lo desenvuelve no puedo evitar jadear yo también.

Porque es un anillo.

Un anillo de diamantes.

Radiante como la luna en Nochebuena.

Brillando como el sol en la mañana de Navidad.

 “El anillo de boda de mamá”, susurra Bari, con la voz entrecortada

mientras lo mira fijamente y luego el papel en el que venía envuelto. Hay

algo garabateado en el papel, y cuando Bari lo lee rompe a llorar,

mirándome a mí, luego al tío Joe y finalmente al anillo, hasta que creo que

ya no sabe dónde mirar.

“Fuera”, murmuro a mis hombres, haciéndoles un gesto con la cabeza

hacia la puerta. “Ahora.”

 13

BARI

“Ahora ya lo sabes todo”, dice el tío Joe mientras deja la taza humeante y se
relame los labios llenos de cicatrices. “¡Joder, qué café más bueno, Barzini!

¿Qué es, Dunkin Donuts?”.

“Debería fusilarte sólo por decir eso”, gruñe Brusco desde el otro lado
de la mesa de café.

Todos nos reímos y yo sacudo la cabeza mientras repaso los

acontecimientos de la última hora. Justo cuando pensaba que nada podría

superar la locura de Nochebuena, el tío Joe aparece como Papá Noel en el

tejado, con un calcetín de Navidad que contiene el anillo de boda de mi

madre y una nota que dice una pequeña cosa pero que, de alguna manera, lo
dice todo:

Querido Bari,

Que este anillo os una y os haga libres.

Feliz Navidad por última vez.

Tuya para siempre,

Mamá y papá.
 “Créeme, intenté convencerles de que era una locura, una locura en

primer puto grado”, dice el tío Joe a su manera brusca. “Siempre quisieron

que estuvierais juntos, y sí, querían un acuerdo cuando eras una niña. Pero

cuando se hicieron mayores y vieron cómo te convertías en la mujer que

eres, decidieron que tenía que ser tu decisión, no la suya. También

decidieron que nunca seríais libres de tomar vuestras propias decisiones

hasta que ambos progenitores desaparecieran. Así que esperaron durante

años a que murieran los padres de Brusco, aunque yo les dije que podía

acelerar esa puta muerte cuando me lo pidieran”. Se encoge de hombros

ante Brusco como disculpándose, pero no realmente. “Pero dijeron que

Brusco era un puto exaltado y que empezaría una guerra y mataría a todo el

mundo. Dijeron que teníamos que esperar. Y así esperaron durante años, y

cuando los Barzini murieron a principios de este año, dijeron que era el

momento. Era tu hora, Bari”.

“Lo único que has hecho hasta ahora es explicar que los padres de Bari

habían perdido la puta cabeza”, dice Brusco, volviéndose hacia mí con una

mirada de disculpa. “Lo siento, cariño. Pero no hay otra explicación. No

hay de qué avergonzarse. Mis padres también perdían la cabeza a esa edad”.

“Excepto que mamá y papá no perdían la cabeza”, murmuro, bajando la

mirada hacia el anillo y sacudiendo la cabeza mientras siento que la

respuesta se cierne ahí fuera, justo fuera de mi alcance. “Sus cuerpos

estaban destrozados por la edad, pero sus mentes seguían agudas y sanas. Y

sí, a veces hablaban de estar listos para pasar al otro mundo o lo que fuera.

Pero no estaban jodidamente seniles, ¿sabes? Por eso simplemente no

entiendo por qué tuvieron que orquestar este elaborado y retorcido plan sólo

para... para...”

Pero mi voz se apaga al sentir una suave brisa en la habitación, y ladeo

la cabeza mientras la respuesta me llega lentamente como si viniera del

umbral de la vida y la muerte, como si tal vez lo que pasó anoche entre

Brusco y yo me hubiera preparado para entender el último regalo de

Navidad que me hicieron mis padres.

Y de repente lo entiendo.

El regalo no era el anillo.

El regalo ni siquiera era Brusco Barzini.

El regalo era yo.

Mi libertad.

Mi libertad de elegir no sólo con quién quería estar, ¡sino también de

elegir quién quería ser!

Miro soñadoramente a Brusco, preguntándome cómo se habría

desarrollado todo esto si hubiéramos tenido un encuentro formal como en

los tiempos de reyes y reinas, conmigo recatadamente sentada en un sofá,

hablando de matrimonio e hijos como si fuera una transacción. ¿Habríamos

sentido Brusco y yo lo que sentimos al vernos?

Tal vez.
Probablemente.

Por supuesto.

Pero, ¿habríamos aceptado Brusco y yo esa transacción si se hubiera

presentado de forma tradicional, a la antigua usanza?

Tal vez.

Posiblemente.

Ni de coña.

Y ahora vienen las lágrimas mientras cierro la palma sobre el anillo y

sacudo la cabeza, maldiciendo a mis padres y bendiciéndolos al mismo

tiempo, amándolos y odiándolos al mismo tiempo, deseando que estuvieran

aquí conmigo y despidiéndolos al mismo tiempo.

“Sabían quiénes éramos, Brusco”, le susurro mientras las lágrimas

ruedan por mis mejillas. “Sabían la vida en la que nacimos, la mezcla de

oscuridad y luz que fluye en nuestra sangre, que siempre fluirá en nuestra

sangre. Me obligaron a ponerme en una posición en la que tenía que

levantarme y enfrentarme a quién era, enfrentarme a lo que era. Se

arriesgaron a que me enfadara tanto que empezara una guerra temeraria con
la familia Barzini, una guerra que los Bellano no podrían ganar. Se
arriesgaron porque tenían fe en que yo era más inteligente que eso. Más

fuerte que eso. Que el destino era más fuerte que eso. El amor era más

fuerte que eso. Para siempre era más fuerte que eso. Se arriesgaron a que al

ponerme en esta situación acabaría en una habitación contigo, y después

serían nuestras elecciones, nuestro libre albedrío, nuestros sentimientos y

deseos los que decidirían el futuro, con la ayuda de Dios”.

“La razón por la que entraste en esta habitación fue porque querías

matarme, ¿recuerdas?”. dice Brusco con una ceja levantada. “¿Y si lo

hubieras hecho? Tal vez se hubieran imaginado que no eras tan tonto como

para empezar una guerra total en contra una familia que te supera en
número, armas y finanzas. ¿Pero y si me hubieras clavado un puto cuchillo

en la espalda, Bari? Entonces el loco plan de mamá y papá termina en

guerra de todos modos. Derrota y destrucción. Los Bellanos aniquilados en

venganza, con las Cinco Familias simplemente encogiéndose de hombros y

mirando hacia otro lado porque todo acabaría condenadamente rápido. No

hay manera de que tus padres pudieran saber con certeza lo que pasaría,

Bari. De ninguna puta manera”.

“Tienes razón”, digo, mis ojos brillando como ese diamante en la palma

de mi mano. “¡Y por eso lo hicieron! Por eso creo que su regalo era la

libertad del cautiverio... libertad para luchar contra la oscuridad y la luz que

viven dentro de mí, libertad para ver si puedo equilibrarlas o si una vencerá
y hará que todo se convierta en una espiral de caos”. Sacudo la cabeza con

entusiasmo mientras la comprensión del loco pero sutilmente brillante plan

de mis padres me ilumina como un árbol de Navidad. “Y también había una

loca cordura en ello. También puedes ver la ambición en su plan, Brusco.

Sabían que tu familia era mucho más poderosa. Así que un matrimonio

arreglado formalmente significaría que ellos vendrían a ti con las cabezas

inclinadas mansamente como putos campesinos compareciendo ante un

señor. Nunca habría sido una unión equilibrada. El nombre Bellano habría

sido finalmente borrado. Habría sido una rendición sin guerra. Y mis padres

no iban a rendirse. También eran jodidamente ambiciosos. Siempre miraron

al imperio Barzini, siempre buscaron expandir su poder. Y de esta

manera...” Digo, interrumpiéndome de nuevo mientras miro el anillo de

mamá en y me doy cuenta de lo poderoso que es el simbolismo: ¿Una

madre que pasa su anillo a su hija? Tradicionalmente, el anillo viene de la

familia del hombre, ¿no?

Dios mío, pienso mientras la electricidad recorre mi cuerpo. Es la forma

que tiene mamá de añadir un último giro, una última vuelta, una última...

¿prueba?
Sí, una prueba.

Una prueba para ver si este hombre tomará a su hija no sólo como su

esposa, sino como su igual. Si inclinará la cabeza ante ella, si se someterá a

ella de un modo sutil y hermoso, si romperá con la tradición por ella, por

mí, por nosotros, por nuestro siempre, por nuestro para siempre.

Miro a Brusco, preguntándome si lo entiende, si comprende lo que

significa que coja mi anillo familiar y me lo coloque en el dedo, haciendo la

pregunta que sé que ya fue respondida anoche, pero que sigue siendo

necesario formular formalmente.

“Esos viejos bastardos astutos”, murmura Brusco, sacudiendo la cabeza

al darse cuenta. “También me están haciendo elegir lo que quiero ser,

¿verdad? Me obligan a someterme como nunca lo habría hecho si me

hubieran hecho una propuesta de matrimonio tradicional, por mucho que te

deseara”. Entonces esos ojos verdes se entrecierran y él aprieta la

mandíbula, aprieta los dientes y sacude la cabeza. “A la mierda. Ya elegí

anoche, Bari. Te elegí a ti. Te elegí a ti”.

Y antes de que me dé cuenta, me quita el anillo de la mano y se arrodilla

ante mí, haciéndome la pregunta que no hay que hacer pero que hay que

hacer, que no hay que responder pero que yo respondo de todos modos:
“Sí”, digo. “Sí”.

Y mientras el aroma a canela, especias y Navidad se arremolina en el

aire a mi alrededor, un viejo Papá Noel con cicatrices me observa con un
brillo en los ojos, sacudo la cabeza y repito la palabra una vez más, esta vez
para mí misma, para recordarme que los milagros navideños siguen
existiendo.

Como Papá Noel y los renos de nariz roja.

Como los felices para siempre.

Como siempre y para siempre.

Feliz Navidad a todos.

∞
 EPÍLOGO

UN AÑO DESPUÉS

PRÓXIMAS NAVIDADES
BRUSCO

Sonrío mientras acuno a nuestros mellizos de tres meses, Benjamin y

Brooke, contemplo sus caritas morenas e increíblemente monas, su hermosa

mezcla de sangres que los hace brillar como la estrella de Belén. Estoy

sentada en la cabecera de la mesa: . Bueno, en realidad, en la copresidencia

de la mesa. Es una mesa rectangular enorme, con dos grandes sillas de

madera en la cabecera. No es sólo simbólico, es jodidamente real. Bari y yo

somos iguales, rey y reina, jefe y. . . bueno, jefe, supongo.

“Bienvenidos a la primera Navidad Bellano-Barzini”, digo levantando

mi vaso de sidra espumosa mientras la mesa abarrotada estalla en vítores y

aplausos. Sonrío a Bari, que hace un gesto a nuestro personal para que

empiece a servir a los invitados, invitados de ambos lados de la familia.

La familia.
Familia con una puta F mayúscula.
 Familia con un solo nombre ahora.

Con guión, como nuestros apellidos.

Igual que los apellidos de nuestros gemelos mestizos Benjamin y

Brooke.

Sonrío de nuevo mientras miro alrededor de la habitación, estudio al

variopinto grupo de matones y usureros, rompe rodillas y malditos asesinos.

“Con este gentío no puedo prometer de buena fe paz en la Tierra y

misericordia leve”, digo a la multitud ya borracha que hace que la elegante

sala parezca una posada de los tiempos del rey Arturo, “pero Feliz puta

Navidad de todos modos”.

Y juro que siento el oropel y el polvo de las hadas flotando a nuestro

alrededor, oigo las risitas de los duendes y los tintineos de las duendecillas

mientras mi curvilínea esposa me mira con orgullo, con amor, sus ojos

marrones brillando de una forma que me recuerda aquella primera

Nochebuena, aquella primera mañana de Navidad, aquella noche en que

ambos nos reclamamos el uno al otro, reclamamos nuestro siempre,

reclamamos nuestro para siempre, reclamamos nuestra libertad.

Pero en cierto modo seguimos siendo cautivos, ¿no?, pienso mientras

bajo el brazo y cojo la mano de Bari entre las mías por debajo de la mesa.

Cautivos de nuestras propias decisiones esta vez.

Cautivos unos de otros.

Cautivos de nuestro propio Milagro de Navidad.

Nuestro propio cuento de Navidad.

Oscuro y claro. . .

Azúcar y especias. . .

Travieso y bueno.

∞
NOCHE ANTES DEL AÑO NUEVO (NIGHT BEFORE NEW YEAR’S)
 1

CORRINA

“Sí, vendré a trabajar. Claro que iré. No, no tenía planes. La verdad es que
no. No. Ningún plan en absoluto.”

Cuelgo y miro el teléfono. Llevo cinco años en el hospital y nunca he

faltado a un turno, nunca he llamado para decir que estoy enferma, ni

siquiera he llegado tarde. No es que nunca haya querido faltar. No es que

nunca haya estado enferma. No es que nunca haya puesto en peligro mis
hábitos de sueño, de alimentación, de citas y de vida para arrastrar mi

enorme culo hasta Urgencias y suturar a alguien que se está desangrando

por todas las malditas baldosas. Cada vez nos piden más a las enfermeras, y

sabes qué: estamos cumpliendo.

Así que suspiro y miro el vestido negro que me había puesto para

Nochevieja. No era del todo un “pequeño” vestido negro; eso no funciona

tan bien cuando no eres tan “pequeña”. Pero estaba deseando ponérmelo.

Por alguna razón, me abrazaba las caderas a la perfección, me sujetaba las

tetas a la perfección, me ceñía la cintura y me apretaba el culo, como si las

manos grandes y ásperas de un desconocido oscuro y misterioso me

agarraran firmemente la grupa mientras me besaba con fuerza en la boca y

gruñía: “Feliz Año Nuevo, nena”, con una voz que sonaba como una mezcla

entre Elvis y un supervillano de Marvel.

Me fuerzo a reír mientras cojo el vestido y sacudo la cabeza. “El deber

me llama”, digo encogiéndome de hombros. “El deber por encima del

culo”, añado con una risita, volviendo a sacudir la cabeza mientras pienso
en la fiesta de Nochevieja a la que tenía que ir con algunas de mis amigas.

Me pregunto si mi futuro marido estará en esa fiesta, buscándome aunque

aún no me conozca. Me pregunto si estoy tomando la decisión equivocada,

si quizás esta vez tengo que elegirme a mí misma antes que a mi trabajo.

Todavía puedo llamar al hospital y decir que no. Son horas extras dobles,
con prima de vacaciones, claro. Pero aunque siempre me viene bien el

dinero, no se trata del dinero. La verdad es que no me habrían llamado si no

estuvieran desesperados. Nochevieja es una noche de borrachera y

desenfreno en esta ciudad. La gente hace cosas estúpidas e imprudentes, y

la mitad de las veces esas cosas estúpidas e imprudentes acaban en mi sala

de urgencias, jadeando y gimiendo, gritando y aullando, sangrando y a

veces muriendo.
“No si puedo evitarlo”, le digo en voz baja a ese silencioso vestido

negro que brilla bajo la luz amarilla de mi dormitorio. “Nadie muere en el

turno de la enfermera Coco. Me necesitan en el hospital esta noche. El

futuro marido puede esperar. Esperará, ¿verdad?”

 Me quedo parada como una idiota, preguntándome si de verdad estoy

hablando con un objeto inanimado. Suelto una carcajada y vuelvo a coger el

vestido, pero cuando me vuelvo hacia el armario, siento como si el vestido

me respondiera.

“Llévame de todos modos”, susurra el vestido. “Adelante. Pónmelo de

todos modos”.
Levanto una ceja y me pregunto si le habré echado whisky al café esta

mañana. Con la ceja aún levantada, miro el vestido de arriba abajo,

pensando en lo bien que se ajusta a mis curvas, en lo segura y sexy que me

hace sentir. Los uniformes que llevamos son holgados, sin forma y sueltos.

Podría subirme el vestido por hasta las nalgas y ponerme el uniforme

encima, ¿no? Es lo suficientemente ajustado para permanecer en su lugar. Y

será mi secreto. Mi pequeño y sucio secreto.

Echo la cabeza hacia atrás y me río de lo manso e inocente que es en

realidad mi “secretito sucio”. Sería diferente si llevara lencería negra

supercaliente debajo del uniforme. No importa. Soy como soy.

“Muy bien, vestido parlante”, digo. “Te toca. Es una especie de fiesta en

Urgencias en Nochevieja, ¿no? Y puede que el futuro marido llegue con un

hámster en el culo o algo así, diciendo que no tiene ni idea de cómo ha

llegado ahí”.
 Y ahora me río, me visto y, antes de darme cuenta, estoy en camino, con

el vestidito negro levantado sobre el trasero en secreto, una extraña

sensación de anticipación recorriéndome mientras conduzco hacia el sol

poniente.

“Feliz Año Nuevo, nena”, gruño con mi voz de Elvis Supervillano,

descojonándome pero también enviando una onda de excitación a través de

mí mientras me pregunto si tal vez acabo de tomar la decisión correcta, si el

futuro marido va a aparecer en esta fiesta y no en la otra. “Feliz Año

Nuevo”.
 2

CAIN

“No hay nada feliz en ello”, le gruño al interno sonriente con bata que está
claramente delirando porque probablemente no ha dormido en tres putos

días. Recuerdo cuando era un interno de la facultad de medicina, lleno de

esperanza y ambición, dispuesto a salvar el mundo. Y entonces creces y ves

que la gente no quiere ser salvada, que el mundo está más allá de la

salvación, que la esperanza es una puta ilusión, como los unicornios y las
hadas.

“¿Qué pasa con el gilipollas del nuevo médico?” Oigo al interno decir
en voz demasiado alta, la cafeína y los estimulantes claramente le alteran el

juicio.
Aunque quizá el juicio del mierdecilla no esté tan desencaminado,

pienso sombríamente mientras me detengo en seco y aprieto mis enormes

puños que quieren hacer contacto con la mandíbula del becario, quizá

arrancarle un par de dientes manchados de cafeína. A ver qué contento se

pone cuando silbe cada vez que hable.

Sí, tal vez no esté tan lejos, pienso de nuevo mientras fuerzo mi

temperamento a volver a su escondite en mi oscura y atormentada alma.

Soy un puto gilipollas.

Así que sonrío y me encojo de hombros, sacudo la cabeza y continúo mi

ronda por la escena de Urgencias. Acaba de ponerse el sol y el ambiente

está relativamente tranquilo. La calma que precede a la tormenta de

Nochevieja.
El ulular de una ambulancia me hace estremecer, y me froto las sienes al

recordar el juramento de médico que hice hace años, el juramento que se

supone que debo renovar cada año:

No hacer daño.

Esa es la primera responsabilidad de un profesional médico. En cierto

modo es maravillosamente sencillo, ¿no? Olvídate de intentar curar todas

las enfermedades, sanar todas las heridas, arreglar todo lo que está roto.

Empieza por lo jodidamente básico: No hacer daño. No empeores las cosas.

Ese es el punto de partida. El maldito principio.

Excepto que esto no es el principio, pienso mientras dejo que esa vieja

ira rezume por mi dura y cincelada estructura como una droga. Una ira que

ha estado supurando en mí durante diez largos años, desde que perdí a mi

hija pequeña en una habitación como esta, en una noche como esta.

“No, esto no es el principio”, me susurro mientras miro el tictac del

reloj y me recuerdo a mí misma lo que he venido a hacer aquí, por qué

estoy en esta ciudad, en este hospital. “Es el final. Se acaba aquí. Termina
esta noche. Voy a terminarlo, y entonces encontraré la paz al fin. Paz para

siempre.”

“Tranquilo, chico”, me dice una voz de mujer desde mi izquierda, y giro

la cabeza como si me hubieran dado un puñetazo en la cara. Sí, Urgencias

aún no es un caos, pero nunca es un lugar tranquilo, ni siquiera en los

momentos más lentos. Hay pitidos y zumbidos de cientos de máquinas,

chirridos de sillas de ruedas y camillas, las voces de médicos y enfermeras,

internos y recepcionistas, pacientes que insisten en que su dedo del pie es

más importante que el tipo que gime con un cuchillo de cocina clavado en

el brazo.

Pero, por alguna razón, la voz de esta mujer atraviesa el ruido de fondo

como ese cuchillo de cocina que corta la mantequilla, y cuando me giro

para mirarla casi caigo de rodillas, casi extiendo la mano para pedir un puto

soporte vital, una inyección para reanimar mi corazón que juro que se

detuvo por un momento que duró una eternidad.

“Santa Madre de Dios”, gimo al sentir que mi holgado guardapolvo se

aprieta mientras mi polla se llena tan rápido que me mareo por la sangre

que abandona mi cabeza zumbona. “¿Qué coño acaba de pasar?”

Hacía años que no miraba a una mujer, y mucho menos reaccionaba así.

Y sin duda estoy reaccionando. Estoy completamente empalmado, nada

más que mi apretada ropa interior impide que mi polla se abombe en mi

bata de una forma que haría que toda la sala de urgencias sufriera un paro

cardíaco. Es una de las enfermeras de Urgencias, y estoy mirando como un

miserable bárbaro su magnífico culo mientras se inclina para tocar la frente

de una adolescente con una pesada sombra de ojos negra y una expresión

que dice claramente: “¡Me he tomado unas pastillas y ahora tengo miedo de

morir!”.

“Tranquilo, chaval”, vuelve a decirle la enfermera al adolescente, con su

bonita cara iluminada por una sonrisa que juro que enciende una vela en mi

oscuro corazón al mismo tiempo que prende fuego en mi gruesa polla. “Te

pondrás bien. Los efectos desaparecerán en unas horas y podrás entrar en el

nuevo año con tus amigos, ¿vale? A partir de ahora, mantente alejado del

botiquín de tus padres, ¿vale?”.

La niña drogada se pone roja y asiente tímidamente con la cabeza,

sintiendo un gran alivio cuando la compasión y la confianza de la enfermera

fluyen por el aire de una forma que juro que casi puedo oler. Respiro hondo

y asiento con la cabeza. Joder, puedo olerla, ¿verdad? Aerosol corporal

natural, me doy cuenta.

Y un cuerpo natural, pienso mientras admiro descaradamente su fuerte

figura de reloj de arena, contemplo sus anchas caderas de mujer, me

imagino sujetando ese enorme trasero mientras le meto mi polla palpitante.

Me relamo los labios mientras me pregunto qué aspecto tendrán sus
pezones bajo esa bata. Grandes como platos, decido. Y eso es lo que quiero

para cenar.

Casi me río a carcajadas de lo rápido que mis pensamientos van a

lugares en los que no han estado en años. Tal vez a lugares en los que nunca

han estado. Todo esto es nuevo, ¿verdad? Todo nuevo. Como un nuevo

comienzo. Un nuevo...

“¡Tú debes ser la nueva doctora!” llega su voz a través de mi agitada

mente. “Hola, soy Corrina”. Se mira la etiqueta con su nombre, que está

justo donde quiero que esté mi boca, en el vértice de su glorioso pecho

izquierdo. “Pero todo el mundo me llama Coco. Ahora que lo pienso,

necesito una nueva”. Mira mi bata blanca y enarca una ceja. “Y tú también.

¿Cómo va a conocerte todo el mundo si no sabe cómo te llamas?”.

“¿Qué más da? No voy a estar aquí mucho tiempo”, digo, con la cabeza

todavía zumbando mientras miro a Coco a los ojos y siento que algo cambia

dentro de mí, y no solo mi maldita polla. Es un cambio cósmico,

revolucionario y revolucionario, como si de repente todo hubiera cambiado,

como si la razón por la que me trasladaron a este hospital tal vez no fuera lo

que yo creía, como si los unicornios existieran de verdad, como si tal vez

existiera la esperanza, la suerte, el destino.

Tal vez exista el amor.

 “¿Por qué no vas a estar aquí mucho tiempo?” dice Coco con el ceño

fruncido. “Me han dicho que te acaban de trasladar aquí. ¿Vas a alguna

parte, Doctor. . . ?”

“Caín”, digo como si estuviera en estado de estupor. “Me llamo Caín”.

Parpadea al oír el nombre y me pregunto si habrá leído el Antiguo

Testamento. Caín, hijo de Adán, el chico malo que asesinó a su propio

hermano. Por supuesto, yo nunca tuve un hermano, y mis padres no eran

religiosos ni nada por el estilo. Diablos, apenas sabían leer. No sé por qué

me pusieron ese nombre. No sé por qué conservé el nombre. Claramente

esta mujer no parecía encerrada en el nombre que le habían dado.

“¿Qué le pasa a Corrina?” Le digo. “Me gusta Corrina. Voy a llamarte

Corrina”.

“Entonces voy a llamarte como te llama el resto del personal”,

murmura, apretando la mandíbula mientras me mira desafiante.

“¿Quieres decir gilipollas?” Digo con una sonrisa. Joder, esta mujer

tiene fuego dentro, ¿verdad? No le gusta que alguien intente ejercer control

sobre ella. Y eso me hace querer ejercer control sobre ella. Poseerla.

Poseerla. Tomarla.
“Doctor Gilipollas, en realidad”, dice, tapándose inmediatamente la

boca y jadeando. “¡Dios mío, no quería decir eso! Nadie te llama así. Lo

juro”.
 “¿Ah, sí?” Digo en un tono pausado mientras mi cabeza zumba con una

excitación que no había sentido desde que era una adolescente que lo

perseguía todo con falda y tacones. Me acerco a ella, mi cuerpo se

estremece al tener que luchar contra mi necesidad de tocarla, de atraerla

hacia mí, de besar esos labios rojos, oler su cabello lustroso, saborear su

dulzura. “Entonces, si nadie me llama así, ¿no significa que se te acaba de

ocurrir el nombre de Doctor Gilipollas?”.

“Joder, hoy me van a despedir, ¿no?”, gime, frotándose los ojos y

sacudiendo la cabeza. “Quiero decir, oh caramba. Uy. Vale, voy a dejar de

hablar. Hola. Soy Coco. ¿Cómo te llamas? Ohmygod, ¡¿todavía estoy

hablando?!”

Te quiero, pienso mientras miro con divertida incredulidad a esta

enfermera curvilínea y vivaracha que, de alguna manera, está nerviosa y

segura de sí misma al mismo tiempo, como si no tuviera filtros, es

simplemente... ella misma.

“No puedes evitarlo, ¿verdad? Digo, y su dulzura y exuberancia acaban

por afectarme, mientras esbozo una sonrisa, una sonrisa que parece real,

una sonrisa que parece sincera, una sonrisa que parece que aún hay
esperanza, que quizá esta noche no vaya a ser el final, que quizá... sólo
quizá...
 “¿Ayudar a qué?”, dice, sacando mi mente de ese oscuro agujero en el
que ha vivido durante una década, consumida por la pena y el odio, la

necesidad de venganza, de justicia.

“Ayuda a ser tú misma”, digo suavemente, acercándome lo suficiente

como para que casi nos toquemos.

“¿Quién iba a ser si no?”, dice, parpadeando y apartando la mirada

como avergonzada por el cumplido.

Mío”, pienso mientras la miro a los grandes ojos marrones y siento que
el mundo se desvanece como si me arrastrara a su mundo. Eso es lo que vas

a ser antes de que acabe la noche.

Parpadea de nuevo y suelta un suave jadeo, y me pregunto si acabo de

decir eso en voz alta. No, no lo he dicho. Pero juro que siento que, de algún
modo, ha captado el mensaje, que también siente lo mismo que yo, que

comprende que antes de que acabe la noche va a ser mía.

Aunque sólo sea por una noche, pienso mientras recuerdo por qué estoy

aquí, lo que vine a hacer, lo que he esperado pacientemente durante diez

años.

Sólo una noche.

 3

COCO

“Sólo una noche”, les digo a las enfermeras más jóvenes, sonriendo
mientras me limpio la frente con una gasa estéril y me cambio los guantes

por enésima vez esta noche. Sólo son las ocho, pero ya es una locura, y me

pregunto si también es luna llena o algo así. Mis compañeros de trabajo

están estresados y agobiados, sacudiendo la cabeza y murmurando en voz

baja cada vez que se abren las puertas de la entrada y entra otra víctima de
Nochevieja sangrando porque se emborrachó demasiado pronto,

ahogándose porque tomó demasiadas pastillas, cojeando porque no vio el

bordillo o las escaleras. Incluso hay un tipo con una mordedura de perro en

el brazo. Puede que incluso los animales se estén volviendo locos.

Pero aunque el caos crece a mi alrededor, por dentro me siento tranquila

y estable. Mi cuerpo bulle de energía, zumba de emoción, vibra con lo que

parece música. Nunca me había sentido así antes, e intento alejar la idea de

que el sentimiento se apoderó de mí tras ese breve momento de intimidad

con el nuevo médico: Ese médico alto, melancólico, oscuramente guapo,

cuyos ojos verdes me hicieron algo.

 “¿Qué te decía antes el Doctor Gilipollas?”, dice la recepcionista

cuando me detengo ante su mesa para robar un caramelo del plato que

esconde detrás del mostrador.

“Sólo que sabe que ya le llamamos Doctor Gilipollas”, digo con un

guiño, apenas mastico el Snickers del tamaño de un bocado antes de coger

otro.

“¡Dios mío, no!”, dice, tapándose la boca. “Él no me oyó decir eso,

¿verdad?”

“No”, digo, deslizando una golosina más en mi bolsillo y volviendo al

campo de batalla que es mi trabajo. “Me oyó decirlo”.

Vuelvo a la refriega antes de oír su respuesta, y miro al otro lado de la

habitación y veo al doctor Cain trabajando en un metanfetamínico que tiene

un trozo de vidriera clavado en el muslo. ¿Qué demonios ha hecho? ¿Saltar

por la ventana de una iglesia?

Suelto una risita al pensarlo y luego me quedo un momento

contemplando el trabajo del doctor Cain. Pronto un escalofrío recorre mi

cuerpo cuando me doy cuenta de que, mierda, este tipo es bueno. Huraño y
melancólico, sí. No tiene buenos modales, no. Pero sigue siendo

condenadamente bueno en Urgencias, donde la rapidez lo es todo, donde

tomarse un minuto más para preguntarle a alguien cómo le va la noche

puede significar que otra persona se desangre tras la siguiente cortina.

 “Vale, para”, murmuro cuando me doy cuenta de que estoy mirando

fijamente al alto y musculoso doctor Cain. Pero no puedo apartar la mirada

y me meto distraídamente el último caramelo en la boca y sigo mirando

como una idiota.

Es mayor, robusto y guapo, con vetas grises en el pelo y barba

incipiente, arrugas en la frente y la cara. Se nota que ya ha pasado por el

caos y la locura. Ha pasado por más que eso, tal vez. Se ha endurecido.

Su cuerpo también es duro, me doy cuenta. Ancho y musculoso como

una bestia, con hombros macizos y un pecho pesado. ¡Y esos antebrazos!

Son gruesos como árboles, con las venas resaltadas mientras desliza con

destreza el fragmento de cristal del muslo del paciente y limpia la herida

enérgicamente mientras el adicto a la metanfetamina aúlla como un perro

apaleado.

“El dolor significa que no tienes los nervios dañados”, oigo decir a Cain

al hombre que golpea, y observo fascinado cómo el enorme médico sujeta

al adicto con un brazo y luego... luego... luego me mira a mí.

“Ven aquí”, me ordena, haciéndome señas con la cabeza de una forma

arrogante que debería cabrearme, pero que hace que se me tensen las nalgas

y se me pongan firmes los pezones. Me mira fijamente a los ojos, su mirada

inquebrantable, su duro cuerpo inmóvil incluso cuando su paciente gime y

se retuerce bajo sus garras.

 Parpadeo y miro a mi izquierda como preguntándome si está hablando

con otra persona. Pero sé que me está hablando a mí, y me acerco a paso

ligero, intentando parecer lo más profesional posible aunque creo que tengo
trozos de chocolate por toda la boca.

“Espera”, digo, mirando hacia la enfermería en busca de una mascarilla

nueva. “Necesito...”

“No te preocupes”, dice el doctor Cain. “Es bastante seguro mientras no

babees a tu paciente. Esas máscaras no hacen una mierda de todos modos.

En todo caso, son receptáculos de gérmenes, y cada vez que respiras a

través de esa mierda estás rociando un puto chorro de microbios por todo tu

paciente condenado. Además, quiero hablar contigo, y necesito ver tus

labios”.

El metanfetamínico suelta una carcajada de pánico y la mitad de los

miembros de Urgencias miran al doctor Cain y luego a mí, como si

percibieran la energía que hay entre nosotros, sintieran el crepitar de la

electricidad en el aire, vieran la chispa que siento en mi interior y supieran

que él siente en el suyo.

“Um, de acuerdo”, digo, acercándome a Caín mientras intento ignorar

las cejas levantadas de mis compañeros. “¿Qué quieres que haga?”

“Sutura a este cabrón mientras yo lo sujeto”, dice Cain con naturalidad,

y frunzo el ceño ante su lenguaje aunque me dan ganas de sonreír. A veces,
en Urgencias se dan bofetadas, y cuando llevas un tiempo trabajando en la

locura, te vuelves un poco flojo con el lenguaje. Aún así, es probable que el

doctor Cain esté cruzando una línea. Es casi como si le importara una

mierda su trabajo, lo que la gente diga de él, cualquier cosa en realidad.

Pero cuando me acerco y veo cómo me mira, siento que quizá me

equivoco. Tal vez le importa algo.

¿Y tal vez ese algo sea... soy... yo?

Aparto el pensamiento mientras preparo la aguja y el biohilo. Soy buena

en esto y pronto estoy totalmente concentrada en la tarea, en los detalles,

mis dedos enguantados empujan hábilmente la aguja a través de la piel de

forma rápida y limpia, minimizando el dolor aunque tengo la extraña

sensación de que al doctor Cain le importa un bledo cuánto dolor siente este

pobre paciente.

“Entonces, ¿vienes aquí a menudo?” me susurra Caín justo en ese

momento, y yo me estremezco mientras resoplo de risa sorprendida. La

aguja pincha la cabeza del metanfetamínico, y él vuelve a aullar mientras

me doy cuenta de que me estoy dejando arrastrar por este estado mental

demente que rezuma este médico oscuro y misterioso, este hombre

arrogante con un filo que me está humedeciendo las bragas.

“Vale, los dos vamos a perder el carné”, digo con una sonrisa tensa

mientras miro disculpándome a mi paciente. “Este no es el momento, y

desde luego no es el lugar”.

“Podemos salir de aquí”, dice Cain con naturalidad. Sujeta la cabeza de

metanfetamina con su fuerte brazo y mira despreocupadamente su reloj. Me

doy cuenta de que es un Rolex. Un reloj de veinte mil dólares. Miro las

canas en el espeso pelo oscuro de Caín, las líneas de la experiencia que

marcan su frente, esa extraña desolación en sus profundos ojos verdes. Me

pregunto quién es este hombre. ¿Y por qué me hace sentir así? ¿Por qué

estoy disfrutando con esto? ¿Por qué siento que todo este momento gira en

torno a nosotros, que quizá toda esta noche gira en torno a nosotros?

“¿No debería terminar de coserlo primero, doctor?” Le respondo.

“Meh”, dice Cain con un encogimiento de hombros y una sonrisa. “Creo

que sólo hay que pegar un poco de cinta adhesiva en el último par de

pulgadas”.

“En realidad, eso es algo que se puede hacer en caso de emergencia”,

me apresuro a decir al paciente, que tiene los ojos muy abiertos, mientras

doy gracias al cielo porque esté demasiado borracho para entender lo que

está pasando. Espera, ¿entiendo lo que está pasando? ¡¿Qué demonios estoy

haciendo?! ¡Esto es una mierda seria! ¡Soy una enfermera, una profesional,
una mujer responsable y sensata! ¡¿Por qué estoy actuando como si

estuviera borracha?!
 Miro los ojos verdes de Caín y por un momento veo una chispa en ellos.

Pero entonces parpadea y esa oscuridad vuelve como si hubiera estado ahí

tanto tiempo que fuera normal para él. Algo en mí se acerca a él como si

quisiera curarlo , arreglarlo, remendarlo. Es el sanador que hay en mí, la

fuerza motriz que me hace hacer lo que hago, que me hace trabajar turnos

de doce horas hasta que mis pies se llenan de callos y durezas y las venas

varicosas se entrecruzan en mis piernas como si fuera un maldito mapa de

los ríos de América.

Termino rápidamente de coser a mi paciente y, cuando miro mi trabajo,

me doy cuenta de que está bastante limpio y ordenado. Ni un hilo suelto.

Las suturas están apretadas y precisas.

“No te rasques”, le digo suavemente, como si estuviera hablando con un

cachorro que acaba de volver del veterinario. Inmediatamente, el cabeza de

metanfetamina empieza a rascarse y le aparto la mano de un manotazo.

“¿Qué te acabo de decir? No te rasques. No. Para”.

“Sí, señora”, dice el tipo, con los ojos desorbitados como si se le fueran
a salir y rebotar en la noche. Mira a Caín y luego a mí, y vuelve a asentir

sumisamente como si acabara de ser regañado por papá y mamá.

Cruzo los brazos bajo las tetas mientras el paciente remendado se
desliza fuera de la camilla con una sonrisa de agradecimiento. Sé que todo

el mundo sigue mirándome como si me hubiera vuelto loca, pero no me

importa. Miro a Caín, que está a mi lado, con los brazos cruzados sobre el
pecho ancho y pesado. Por un momento tengo la sensación surrealista de

que Caín y yo somos realmente unos padres orgullosos, y tengo que

parpadear para alejar la sensación de que me están arrastrando a una

realidad alternativa.
“Creo que había algo en esa chocolatina”, murmuro cuando por fin se

impone esta realidad y siento que se me sonroja la cara al pensar en mi

comportamiento totalmente poco profesional. “He oído de gente que se
inyecta drogas a través del envoltorio”.

“Los caramelos ya llevan la peor puta droga del mercado”, dice Caín,
mirando de nuevo su reloj. “Se llama azúcar”.

“Bueno, entonces soy un adicto empedernido”, digo riendo, sacudo la

cabeza y me dirijo al lavabo para asearme y prepararme para lo que venga

después.
“Todos tenemos nuestros vicios”, dice Cain, caminando a mi lado como

si estuviéramos en el maldito parque o algo así. “Si el azúcar es tu peor

vicio, entonces probablemente eres tan inocente como pensaba”.

Levanto una ceja y siento un cosquilleo entre las piernas. Pienso en el

vestido negro que llevo debajo de mi uniforme sin forma. Un vestido que se

me sube por las caderas. De repente, me viene a la cabeza una imagen mía
con las palmas de las manos apoyadas en las frías paredes azules del
hospital. Jadeo al verme tan clara como el día, tan vívida como la noche,
con el vestido negro subido hasta las tetas, el doctor Cain cogiéndome por

detrás mientras todo el personal de Urgencias grita y chilla, todos contando

los días que faltan para el Año Nuevo como si formaran parte de esta rareza

que se está desarrollando como una obra de teatro surrealista y enfermiza.

“Nadie es inocente”, digo, sin saber por qué estamos hablando con

insinuaciones crípticas, pero sintiendo que de algún modo es adecuado.

“¿Pecado original?”, dice. “Ah, así que has leído el Antiguo

Testamento”.
Dudo un momento. Luego asiento con la cabeza. “Conozco la historia

de Caín, si te refieres a eso”.

Mira el reloj por tercera vez.

“Vale, si estás intentando presumir de reloj elegante, ya me he dado

cuenta”, digo con una sonrisa burlona. “Gracias por recordarme la

disparidad económica entre médicos y enfermeras”.

“Vaya, vaya”, balbucea. “Qué palabras tan grandes. ¿Les enseñan eso en
la escuela de enfermería?”

“Sabes, eres un auténtico gilipollas”, espeto, sacudiendo la cabeza y

enarcando las cejas. “Apártate de mi camino. Tengo pacientes que ver”.

Pero Caín no se aparta de mi camino, y jadeo cuando veo que me tiene

encajonada contra el lavabo, en una esquina de la bulliciosa sala de
urgencias. Solo ahora me doy cuenta de lo grande que es, de lo anchos que

son sus hombros, de lo gruesos que son sus brazos bajo la bata. Vuelvo a
sentir un cosquilleo entre las piernas mientras lucho contra la imagen de

Caín cogiéndome aquí mismo, en Nochevieja, vaciándose dentro de mí con

salvaje desesperación, llenándome como si fuera la última noche antes del

fin del mundo o algo así.

“Yo también”, susurra. “Yo también tengo pacientes que ver, enfermera
Coco. Un paciente en particular. Está en el encierro del Ala Este. Y usted

me va a llevar allí”.
Siento que las paredes se cierran mientras miro a Caín a los ojos y no

veo ni rastro de esa chispa, como si tal vez nunca hubiera estado ahí, como
si lo que yo creía que había sido un momento no fuera más que una

manipulación, un truco mental, un error.

“¿De qué demonios estás hablando?” Le digo. “El ala este está cerrada

por reformas. Desde hace casi un año. No hay nadie. Ni siquiera los
obreros. Tienen la noche libre. ¿Qué estás...?”

“Cállate y haz lo que te digo”, gruñe Cain, agarrándome de las muñecas

y echando un rápido vistazo para ver si alguien mira. “Haz lo que te digo y

tal vez te deje vivir”.

 4

CAIN

Casi me río de lo convincente que parezco. Como un psico-killer o algo así.

Desde luego, no voy a matar a esta dulce enfermera. Sí, quiero sujetarla,

azotarle ese culo grande y redondo, follármela tan fuerte que todos los ECG

del edificio se vuelvan locos. Pero a la única persona que voy a matar es al
hijo de puta que yace en coma en el ala este de este hospital.

En coma, y bajo la protección del FBI.

“Llevo años esperando a que el Doctor Muerte vuelva a aparecer en el

radar”, le digo a Coco mientras la conduzco escaleras abajo y por el pasillo

vacío hacia el Ala Este, supuestamente cerrada por obras. “Pensé que iba a

caer por sus crímenes hace diez años, pero los putos federales hicieron un
trato con él, le dieron inmunidad y lo pusieron en protección de testigos”.

“Vale, estás sonando como una paranoica delirante”, dice Coco, con voz

temblorosa pero calmada, como si tuviera años de experiencia lidiando con

una crisis, años de experiencia tomando el control de sí misma y luego de la

situación. “Puedo ayudarte, Caín. Escúchame, ¿vale? No hay nadie en el

Ala Este. Está cerrado y clausurado. Tal vez no has dormido bien. Tal vez

estás tomando algo. Tal vez necesitas estar tomando algo”.

 Tengo que llevarte a ti”, pienso mientras miro a Coco, cuya cara

redonda y bonita brilla como la luna bajo las luces del largo pasillo. De

nuevo esos sentimientos intentan abrirse paso a través de mi determinación,

y cierro los ojos y aprieto la mandíbula mientras lucho contra el deseo que

murió cuando murió mi niña, cuando juré que nunca volvería a exponerme
al dolor y la angustia de perder a un hijo.

Por supuesto, la única forma de garantizarlo era no tener nunca más

hijos.

Y la única forma de garantizarlo era no tener nunca una mujer, no

enamorarse nunca, no formar nunca una familia.

Ladeo la cabeza y frunzo el ceño al darme cuenta de lo disparatada que

es mi lógica, de que tal vez estoy descarriado, de que tal vez debería haber

ido a terapia después de perder a la pequeña Maggie en urgencias hace

tantos años. Pero era demasiado orgulloso, estaba demasiado enfadado, era

demasiado jodidamente machista para sentarme en una habitación y “hablar

de ello” con un psiquiatra por aquel entonces.

Me detengo de repente en el pasillo vacío, suelto las muñecas de Coco y

golpeo con mis grandes palmas las paredes azul pastel.

“¿Qué coño estoy haciendo?” Gimo, sonriendo y sacudiendo la cabeza

aunque lo único gracioso de esto soy yo. “Joder, lo siento, ¿vale? No quiero

asustarte. No voy a hacerte daño. Sólo llévame al ala este y puedes irte.
Puedes llamar a la policía o lo que sea. No importará para entonces. Todo

habrá terminado para entonces.”

Respiro larga y profundamente mientras siento la presencia

tranquilizadora de Coco a mi lado. Levanto lentamente la vista y me doy

cuenta de que está a mi lado, aunque supongo que podría salir corriendo por

el pasillo, activar la alarma de incendios y pedir ayuda a gritos.

Excepto que no lo hará, comprendo mientras un calor vertiginoso

recorre mi cuerpo frío y duro. No gritará pidiendo ayuda.

Ella es ayuda.

Esa calidez recorre lentamente mi cuerpo como si realmente tuviera

algo, me enderezo y me giro hacia ella mientras mi cabeza zumba con la

emoción que sentí la primera vez que vi a esta visión de belleza

burbujeante.

“Me miras con lástima”, digo suavemente. “Como si sintieras lástima

por mí. Realmente crees que estoy jodidamente loca, ¿verdad?”.

Coco parpadea y sacude la cabeza. “Se llama compasión, Caín. Estás

herido, y toda mi vida consiste en sentir el dolor en los demás. Sanar el

dolor de los demás. Hacer que el dolor desaparezca. Háblame, Cain. Sólo

habla, ¿de acuerdo?”

Parpadeo con incredulidad. Acabo de conocer a esta mujer, acabo de

compartir un momento vertiginoso y coqueto con ella en Urgencias, acabo

de arrastrarla al pasillo a la fuerza mientras balbuceo sobre alguna ala

secreta del hospital como si esto fuera una puta película de terror. ¿Y ahora

se mantiene firme, mirándome con esos grandes ojos marrones, retándome

a que me abra a ella? ¿Esto es real?

“De acuerdo”, dice Coco, su voz vacila por un momento pero aun así

sigue adelante sólo con la fuerza de su voluntad. “Si tú no quieres hablar, lo

haré yo. Sólo escucha, Caín. Escucha hasta que te sientas cómodo

hablando”.

Contemplo asombrado cómo Coco se apoya en la pared y respira; esa

sonrisa compasiva se dibuja en su cara redonda, haciéndola parecer un

ángel bajo las luces del techo. Quiero besarla, amarla, estar con ella, joder.

Pero no puedo. Necesito terminar lo que empezó hace diez años. Terminar

mi oscuro viaje y dejar esta vida solitaria, unirme a mi niña en la otra vida.

No hay nada para mí aquí, ¿verdad?

¿Lo hay?

“Antes bromeabas sobre no tener un hermano”, dice Coco. “En realidad

sí tuve un hermano. Murió cuando yo tenía cinco años. Un defecto genético

de algún tipo, dijeron. Complicaciones y todo eso. Yo era demasiado

pequeña para entenderlo, y mis padres eran demasiado incultos para

explicármelo después.”
 La miro y asiento con la cabeza, apartando esa calidez y reforzando mi

determinación una vez más. Podría tratarse de una pérdida de tiempo, me

digo. Esperando la oportunidad de pincharme con una jeringuilla y salir

corriendo. “¿Y eso es lo que te llevó a convertirte en enfermera? Una

historia de puta madre. Me siento como si lo hubiera leído en Cosmo o algo

así. O tal vez en Penthouse Letters”.

No sé si quiero enfadarla, apartarla, impedir que se meta en mi piel.

Pero ella se ríe y responde a mi desafío, esos grandes ojos marrones se

entrecierran lo suficiente como para revelar que esta dulce enfermera es

más complicada de lo que parece, que hay algo más que una simple historia
triste de perder a un hermano y convertirse en enfermera detrás de lo que

me está contando.

“¿Cartas Penthouse?”, dice con una ceja levantada. “Oh, así que tú eres

el que manda todas esas historias de doctores haciendo de las suyas con

enfermeras”.

Sonrío al ver cómo se niega a dejarse intimidar por mi actitud de

gilipollas, y eso me derrite como la mantequilla. “Deseos”, susurro mientras

mi polla me recuerda que, incluso con todo el drama, ha estado dura y

preparada, ansiosa por dejarse llevar, por hacer realidad esta fantasía.

“Siga deseando, doctor”, dice con firmeza, haciéndome sonreír más por

la forma en que está cambiando el ambiente aquí, dándole la vuelta a las

cosas de la forma más hermosa, haciéndome pensar en magia y no en

asesinato, haciéndome sentir que esto es una primera cita y no el último

acto de un hombre consumido por el odio.

“Oh, lo haré, enfermera Coco”, le digo mientras ella se apoya en la

pared y yo pongo las palmas de las manos a ambos lados de su cabeza. “Y

esta noche es la noche en que los deseos se hacen realidad, ¿no?

Nochevieja”.

“Sí, eso no”, dice Coco. “Ahora, ¿dónde estábamos?”

“Cartas de Penthouse”, digo, mirando descaradamente su escote y

jadeando al ver un atisbo de escote, ver la hinchazón de sus sanos pechos,

imaginar el contorno de sus grandes pezones. Me agarro a la pared y me

obligo a contenerme, me recuerdo a mí mismo por qué estoy aquí, trato de

decirme que esta enfermera con curvas me ha dado un vuelco y podría muy

bien joderme los planes.

“Concéntrese, doctor Cain”, me dice, mirándome a los ojos como una

maldita hipnotizadora. Puedo ver la fuerza en sus ojos, oírla en su voz. Ella

también ha pasado por algo, ¿no?, se me ocurre. Algo que le ha dado fuerza

y compasión. Quizá debería escuchar su cursi historia de por qué se

convirtió en una enfermera dulce y cariñosa.

“De acuerdo, tienes treinta segundos”, le digo con una sonrisa, mirando

mi reloj y luego a ella. “Treinta segundos para contarme la desgarradora

historia que te inspiró a ser enfermera. Tu hermano murió en el hospital

cuando eras niña. Boo fucking hoo. ¿Y ahora qué? ¿Salvaste a un cachorro

del refugio de animales y de repente decidiste que eras la Madre Teresa?”.

“Sabes, si redirigieras parte del esfuerzo que pones en ser un gilipollas,

en realidad podrías ser un médico condenadamente bueno”, dice sin perder

el ritmo.

“Soy un gilipollas. No me cuesta ningún esfuerzo”, respondo.

“El carácter requiere esfuerzo. Se trata de las decisiones que tomas, de

las acciones que realizas”. Se encoge de hombros. “Incluso ser un gilipollas

requiere esfuerzo, lo admitas o no. Así que por qué no poner ese esfuerzo
en...”

“¿En qué? ¿Salvar el maldito mundo?” No puedo creer que de repente

me metan en una conversación profunda que me hace sentir cosas que no

quiero sentir.
Haciéndome sentir como un ser humano de nuevo.

Como un médico otra vez.

Como un hombre otra vez.

Un hombre que mira a los ojos de su mujer.

“¿Quién eres?” murmuro de repente, casi inconscientemente. No es una
pregunta de verdad. No espero que diga que es una policía infiltrada, o la

verdadera asesina de JFK, o Taylor Swift disfrazada.

 No, no es una pregunta real. . .
Porque ya sé la respuesta:

Es mía, eso es lo que es.

Es mía.

“¿Por qué me miras así?”, susurra, tocándose el pelo mientras su mirada

fija vacila por un momento, como si sintiera esa extraña tensión sexual, esa

sensación de peligro que se mezcla con la excitación, esa sensación de

destino, como si este momento se tratara de nosotros y nada más.
Cierro los ojos y me muerdo el labio con tanta fuerza que me sale

sangre. De todos los hospitales de Estados Unidos, acabo en este, esta

noche, con esta enfermera.

“Mi hermano no murió en un hospital”, dice, y yo parpadeo y frunzo el

ceño, dándome cuenta de que está retomando la conversación después de

que yo pusiera los ojos en blanco por su triste historia. “Murió en casa,
antes de que mis padres entendieran lo que estaba pasando, lo que había que

hacer, lo que se podía haber hecho”. Hace una pausa y traga saliva. “Lo que
debería haberse hecho”.

Parpadeo cuando por fin empiezo a centrarme en Coco y no en mí, en lo

que ella siente y no en lo que siento yo. El cambio de concentración es tan

rápido que no me doy cuenta hasta que siento que me caen lágrimas por las
mejillas, lágrimas que me desconciertan. No estoy llorando, ¿verdad? No
puedo estar llorando. Los tipos duros no lloran. ¿Por qué coño estoy
llorando?

“Se llama empatía”, dice Coco en voz baja, disimulando sus propias
lágrimas con una dulce sonrisa que ilumina los azules pasillos y hace que

parezca que ha amanecido, la mañana de un nuevo día, una nueva vida, un

nuevo... ¿año?

“Empatía”, susurro, sonriendo y acariciando lentamente su mejilla con

el dorso de la mano. “He oído hablar de eso. Creo que lo mencionaron en la

facultad de medicina. ¿Qué significa?”

“Ponerse en el lugar del otro”, susurra, girando ligeramente la cabeza

mientras le acaricio la cara y me acerco tanto que puedo oler cada parte de
su cuerpo, casi saborearla, joder. “Hacer el esfuerzo de sentir lo que ellos

sienten. Es una capacidad exclusivamente humana, ¿sabes? Hacerte sentir

lo que siente otra persona”.

“¿Y qué siente ahora mismo, enfermera Coco?”. Susurro mientras las
paredes azules pastel nos envuelven como si fuéramos recién nacidos.
Se ríe y se encoge de hombros. “Dígamelo usted, doctor Cain. Empatía,

¿recuerda? Póngase en mi lugar”.

Tomo aire y exhalo lentamente. Luego asiento con la cabeza. Seguiré su

juego. Tenemos toda la noche. “Bueno, vamos a ver”, digo, acercándome y

deslizando la mano por la curva de su espalda, pero deteniéndome justo
encima de su magnífico culo. Sé que una vez que ponga mis manos ahí, no

pararé hasta que el reloj marque las doce. La miro a los ojos, buscando esa
extraña sensación que Coco ha despertado en mí: la capacidad de sentir lo

que siente otra persona. Es el sentimiento que nos impulsa a todos en la

profesión médica, ¿no? Sí, quizá se entierra y se diluye tras años de lidiar

con la locura del hospital, pero sigue ahí, en alguna parte.

En algún sitio.
 5

COCO

Me siento como en otra parte. Tal vez en una isla, rodeada de cielo azul,
aunque sé que es el azul pastel de las paredes del hospital. Estoy patas

arriba por la locura de los últimos... espera, ¿cuánto tiempo ha pasado desde

que empecé mi turno? No tengo ni puta idea. Podrían ser veinte minutos.
Podrían ser veinte años. He perdido la noción del tiempo y del espacio.

“¿Qué estoy sintiendo?” me oigo preguntarle al doctor Cain mientras

me estremezco entre sus fuertes brazos y respiro profundamente su aroma

varonil, que me abruma como el almizcle de una bestia alfa en celo. Mis
bragas están mojadas bajo la bata y apenas puedo reconocer lo excitada que

estoy, cómo empezó mi excitación en el momento en que Cain me miró a

través de aquella abarrotada sala de urgencias, cómo aumentó mientras

cosía a aquel pobre metanfetamínico y soltaba chistes oscuros que sacaban

lo peor de mí, me hacían recordar que siempre he tenido una ventaja, que

junto con una mayor capacidad para sentir compasión, lástima y empatía,
también tenía un lado oscuro.

Un lado oscuro que impulsaba mis decisiones casi tanto como mi

necesidad de curar. No me estremece ver sangre, no me disuade la gente

que grita y llora, que entra en pánico e incluso que muere. Sí, ese lado de mí

impulsó muchas de mis elecciones.

Especialmente la elección de seguir aquí de pie.

“Lo que no sientes es miedo”, dice Caín después de mirarme con esos

ojos verde oscuro como si me estuviera evaluando. “A pesar de que acabo

de amenazarte de muerte. ¿Tan poco te convenzo como psycho-killer?”.

Me río. “Eres muy convincente, al menos como psicópata. En cuanto a

lo de asesino... bueno, todos hemos tenido pacientes que han muerto bajo

nuestra vigilancia, ¿no?”.

Caín resopla sorprendido, esboza una amplia sonrisa y tira de mí para

acercarme. “Joder, eres increíble, ¿verdad?”. Suspira cuando se le borra la

sonrisa, y luego asiente con la cabeza como si comprendiera que los que

llevamos años en el mundo de la sanidad hemos desarrollado ese exterior

duro, esa coraza protectora, ese escudo alrededor de nuestras emociones

más profundas. En cierto modo, Urgencias es un lugar brutal, despiadado,

en el que se toman decisiones en fracciones de segundo con información

imperfecta. Decisiones que a veces son erróneas. Decisiones que a veces

acaban en muerte. Si te derrumbas cada vez que cometes un error inocente,

nunca pasarás al siguiente turno, nunca tendrás la oportunidad de salvar al

siguiente niño que llegue con una herida de bala.

 Pero algunas heridas no cicatrizan, ¿verdad?, pienso mientras veo el

dolor de décadas en los ojos de Caín, estudio las líneas de su rostro delgado

y apuesto que ha capeado las tormentas de emociones que todos en este

mundo hemos tenido que sortear.

“¿Qué más?” susurro, sintiendo la necesidad de seguir presionando, de

seguir sondeando, diagnosticando, buscando... llegando. Al principio pensé

que Caín podría estar trastornado, un delirante paranoico. Tal vez incluso en

algo. Es sorprendentemente común en la profesión médica, cuando los

médicos tienen acceso a todo tipo de medicamentos alucinantes, están bajo

todo tipo de estrés. Pero ahora no creo que sea tan simple. Los ojos de Caín

están claros y concentrados, y su cuerpo es delgado y sano. Noto sus

músculos duros contra mí, y parpadeo y jadeo cuando me doy cuenta de que

me abraza como si fuera suya, me abraza como ningún hombre me ha

abrazado nunca, me abraza como si no quisiera soltarme nunca, me abraza

como si ésta fuera la primera y la última noche de nuestro tiempo juntos,

como si el reloj corriera hacia algo más serio que otro día de Año Nuevo.
“Sientes... lástima por mí”, susurra Caín, y su rostro se endurece por un

instante. Luego parpadea y sacude la cabeza rápidamente. “No, no es eso.

No es lástima. Es... es...”. Se interrumpe, con una mirada desconcertada.

“Es... amor. Es amor, ¿no?”

 Casi me atraganto al ver lo condenadamente serio que está. “¿Qué?”

Murmuro. “Vale, quizá necesite un poco más de práctica en este juego de

empatía, doctor Cain”.

“Empatía”, murmura. “Ponerse en el lugar de otra persona. Sentir lo que

sienten. Sentirlo profundamente. Sentirlo como si fueran tus propios

sentimientos”.

“Bueno, una vez que sientes algo, es tu propio sentimiento”, digo, sin

estar segura de lo que estamos hablando pero, en cierto modo, totalmente

segura de lo que estamos hablando. Estamos hablando de nosotros. De

nosotros como individuos. De un hombre y una mujer cuyas elecciones en

nos han traído a este punto en el tiempo, donde estamos abrazados en algún

lugar de una zona crepuscular con paredes azules pastel y un reloj que

marca la medianoche.

Me pregunto si ésta es mi historia de Cenicienta, al ver que mis palabras

le llegan de una forma que no acabo de entender. Es como si se estuviera

abriendo a algo. Tal vez a sí mismo. A por qué está aquí. A lo que ha venido

a hacer.

Y entonces la realidad irrumpe como si alguien derribara la puerta, y

miro a mi alrededor como loca mientras recuerdo que ese extraño médico

nuevo me sacó a rastras de Urgencias y balbuceó algo sobre un ala secreta

del hospital en la que el FBI retiene a los pacientes, ¡o alguna locura por el

estilo!

“Crees que estoy loca”, susurra, acercándose y acariciando mi suave

mejilla de una forma que debería asustarme pero que, en cambio, me hace

estremecer de la forma más sensual. “Desquiciada. Delirante. Como si

hubiera enloquecido o algo así. Y aunque una parte de ti está asustada,

buscando una salida, hay otra parte de ti que quiere ayudarme”. De repente,

sus ojos vuelven a enfocarse. Mira hacia el pasillo vacío y luego vuelve a

mirarme. “Así que ayúdeme, enfermera Coco. Ayúdeme a matar al médico

que asesinó a mi hija”.

Parpadeo como veinte veces y casi me río a carcajadas de lo absurdo

que suena esto. Quiero decir, soy enfermera, profesional, estudiante de

historia de la medicina. Sé que incluso las personas inteligentes y

funcionales pueden sufrir paranoias y delirios. Pero hay algo en el Doctor

Cain que me excita más de lo que me asusta. Y sí, aunque tiene razón en

que sentí pena por él, esa no es la mayor parte de lo que siento.

Dios mío, este hombre está tan seguro de sí mismo, tan serio, tan seguro

de lo que cree que está ocurriendo en esta ala cerrada del hospital, que estoy

siendo arrastrado como Alicia en el País de las Maravillas cayendo por la

madriguera del conejo. Me absorbe la historia de este hombre, la oscuridad

y el peligro, la emoción y la locura. Es como si ni siquiera importara si

pasamos la noche explorando habitaciones vacías, buscando algún

escondite secreto del gobierno donde están realizando autopsias alienígenas

o lo que sea. Lo único que importa es lo que sentimos. Todo lo que importa

es esta noche. Esta noche. La noche antes de Año Nuevo.

“Vale, para que lo entienda”, digo en voz baja, jadeando al darme cuenta

de que nos hemos acercado el uno al otro aunque tengamos todo el espacio

del mundo a nuestro alrededor. Cain ya no me sujeta. Simplemente... me

abraza. Me abraza como si fuera suya. Me abraza como si fuera su historia,

su Feliz Año Nuevo, su para siempre. Como si fuera suya, y de eso se tratan

estos sentimientos. Todos los sentimientos. Lástima y miedo. Vértigo y

alegría. Oscuridad y locura. Todo ello.

“Continúe, enfermera Coco”, dice con severidad, sonriendo al sentir su

cálido aliento en mis labios. “Le escucho. ¿Cuál es su evaluación de la

situación?”

“Para que lo entienda...” Continúo. “Usted cree que su hija fue

asesinada por otro médico. Y ha estado rastreando a ese doctor asesino...”

“Doctor Muerte”, dice Caín con naturalidad.

“Perdona, ¿qué?”
“Así es como lo llamo. Doctor Muerte”.

“Claro”, digo, casi riéndome al preguntarme si ahora estamos en un

dibujo animado. “Vamos con eso. Ahora, ¿cuánto tiempo hace que pasó
esto?”

“Diez años, tres meses y cuatro días. Seis meses después de tener a

Maggie. Seis meses fue todo lo que tuve con ella, y luego me la

arrebataron”.

Parpadeo al ver la claridad y la concentración en los ojos de Cain. Si

está delirando, es bastante convincente. Apuesto a que pasaría la prueba del

detector de mentiras. Quizá el FBI tenga uno aquí en su escondite secreto.

“Lo siento mucho, Caín”, susurro, estremeciéndome al sentir su dolor,

casi llorando al darme cuenta de que no hay diferencia entre los

sentimientos reales y los imaginarios. Para el cerebro son todos iguales,

¿no? “Perder a un niño de seis meses... No puedo ni imaginar lo duro que

debe haber sido para ti y tu... tu mujer”.

Frunzo el ceño cuando, de repente, la realidad me interrumpe y me doy

cuenta de que, si hubo una hija, también debe de haber una madre en algún
lugar de esta historia. ¿Quién es? ¿Dónde está? Y lo que es más importante,

¿qué es? ¿Real o imaginaria? ¿Viva o muerta? ¿Su amante o su ex?

“Maggie tenía nueve años”, dice Cain. Luego frunce el ceño como si

intuyera lo que estoy pensando. “Y no hay esposa. Nunca la hubo”. Levanta

la mano izquierda. “¿Ves? No hay anillo. Sin joyas”.
Miro su dedo anular y casi me enfado conmigo misma por alegrarme de

que no tenga ni una línea de bronceado. Bueno, eso está bien. La historia
sigue según lo planeado. Continúa.
“Tomo nota”, digo, intentando mantener la cara seria. Luego intento

hacer cuentas. “Así que Maggie tenía nueve años cuando murió. ¿Y sólo la
tuviste seis meses? ¿Tuviste la custodia? ¿O tu mujer -perdón, quiero decir

la madre de Maggie-... pasó algo?”.

Dios mío, ¿ahora espero que la madre de la hija muerta de Caín también

esté muerta? ¡¿Qué me pasa?!

“Falleció”, dice Cain encogiéndose de hombros como si apenas la
conociera. “Era viuda. Sin parientes cercanos, así que adopté legalmente a

Maggie”.
Parpadeo y vuelvo a parpadear. “¿Adopción? ¿Tu hija fue adoptada?”.

Pienso un momento y luego frunzo el ceño. Nunca se casó. Apenas conocía

a la madre. ¿En serio adoptó a una niña de la nada? “¿No es inusual que a

un hombre soltero se le permita adoptar a una niña? No quiero ofenderle

personalmente. Es sólo que parece que... Quiero decir... Trago saliva

mientras intento decir lo que pienso sin parecer prejuiciosa. Pero dejando a
un lado la corrección política y la igualdad de género, si yo fuera

representante de una agencia de adopción, no aprobaría algo como...

“Es inusual”, dice Cain, con los ojos entrecerrados pero no con ira. “Y

no se habría aprobado si yo... si yo no fuera el padre biológico de Maggie”.

 6

CAIN

Ella ya sabe más de mí que todas las mujeres de mi vida juntas. Lo cual no
es decir mucho, teniendo en cuenta que no hay otras mujeres en mi solitaria

vida. Aun así, eso es jodidamente significativo, pienso mientras miro sus

ojos marrones, veo esa mezcla de emociones por toda su bonita cara
redonda como si no pudiera ocultarlo aunque lo intentara. Veo que intenta

decidir si creerme o no, si estoy loco o es verdad.

Entonces oigo un ruido a nuestra izquierda y mis sentidos vuelven a

concentrarse y me pongo alerta como un animal en la noche, con los ojos

muy abiertos al recordar por qué estoy aquí, qué he venido a hacer, qué hay

que hacer ahora.

Coco también lo oye, se gira en esa dirección y me mira como

preguntándose si no estoy loco después de todo.

“Son sólo las tuberías”, dice, pero sé que no se lo cree.

“Este edificio no tiene radiadores para la calefacción”.

“Bueno, tal vez sea sólo el asentamiento del edificio”, dice.

“El hormigón y el acero no se asientan”, digo, casi riéndome cuando

veo que está disfrutando de esto de una manera perversa, como si hubiera
decidido que me acompaña en el viaje, abriéndose a mi historia, quizás

convirtiéndola en nuestra historia. “¿Deberíamos investigar?”

“Obviamente”, dice ella. “Eso es exactamente lo que hacen los idiotas

en cada estúpida película de terror. Oyen un ruido en el sótano y van

directos a él”. Se pone las manos en las caderas -joder, esas caderas- y me
mira con una ceja levantada y una media sonrisa adorable. “Déjeme

preguntarle esto, Doctor Genio. Aunque usted tenga razón y yo esté

equivocado, ¿qué espera conseguir exactamente aquí? ¿Qué espera

exactamente que consiga aquí?”

Miro a Coco y frunzo el ceño. De repente estoy perdido y me froto los

ojos hasta que me arden. Joder, a lo mejor estoy delirando. Todas las señales

están ahí, delante de mí, ¿no? Años de cerrarme a la intimidad, a las

relaciones profundas. Obsesionado con alguien que creo que mató a mi hija

hace años. Rastreando a este misterioso Doctor Muerte hasta algún hospital

sin nombre en alguna ciudad americana menor.

“¿Y ahora estoy en un sótano vacío, oyendo ruidos de tuberías e

imaginando que es el FBI limpiando sus armas o lo que sea?”. murmuro en

voz alta. “Joder, a lo mejor soy un paranoico delirante. Cuando estás dentro

no sabes que estás dentro, ¿verdad? Por eso se llama delirio. Por eso se

llama paranoia. Diablos, tal vez no existe el Doctor Muerte. ¡O tal vez yo

soy el Doctor Muerte! Tal vez me culpé por la muerte de Maggie. Después
de todo, ¡yo era un médico que no pudo salvar la vida de su propia niña!”.

Miro a Coco mientras hablo en voz alta, balbuceando como si estuviera

borracho o algo así. “¿Qué estoy haciendo? ¡¿Qué coño estoy haciendo?!”

“Haces lo que te sale natural”, dice Coco, y está tan tranquila que me

pregunto si yo también estoy alucinando. “Mira, Caín. Creo que has perdido

a tu hija de una forma trágica. La gente afronta la muerte de formas

extrañas, todas que son naturales en cierto sentido. En cuanto al resto de lo

que crees sobre cómo murió Maggie... No sé si es real o no. De hecho, al

principio estaba convencido de que no era real. Pero el hecho de que lo

estés cuestionando ahora me hace preguntarme...”

“Espera, ¿estás sugiriendo que mis delirios podrían ser reales? ¿Que mi

paranoia podría estar justificada?”. Digo, sin saber si me está tomando el

pelo o no.

Coco se encoge de hombros y sus tetas se mueven bajo la bata de una

forma hipnotizadora que me recuerda que, a pesar de toda esta locura, sigo

empalmado por ella, como si mi cuerpo estuviera totalmente concentrado en

lo que quiere a pesar de la forma en que mi cerebro se retuerce y se retuerce

en nudos.

“Bueno”, dice, mirando hacia nuestra izquierda. “Llevan más de un año

haciendo esta misteriosa construcción. Es un edificio razonablemente

nuevo, así que no debería hacer falta tanto trabajo. Además, los últimos
meses han sido muy tranquilos. Ni siquiera hay muchos trabajadores. Quizá

esté pasando algo, Cain”. Vuelve a mirarme, y veo la agudeza en sus ojos

suaves, veo algo que me hace preguntarme lo dulce e inocente que es

realmente esta criatura con curvas. “Sólo hay una manera de averiguarlo,

¿no?”

“Lo entiendo”, digo, exhalando lentamente y sonriéndole. “Sólo me

sigues la corriente. Diciéndome lo que quiero oír. Mira, Coco. Mira, Coco,

lo siento. No voy a hacerte daño. Puedes... puedes irte. Necesito resolver

esta mierda por mi cuenta. Resolverme a mí mismo. Tal vez necesito...

necesito ayuda”.

“Tienes ayuda”, dice con firmeza. “Me tienes a mí”.

Casi me quiebro al ver la fuerza en sus ojos, oír en su voz una

sinceridad que me hace pensar que el mundo exterior no importa, que se

trata de lo que hay aquí dentro y no ahí fuera.

Y qué hay aquí dentro, me pregunto, echando un vistazo a los pasillos

vacíos y luego a los ojos de Coco.

Sólo esto.

Sólo nosotros dos.

Sólo el aquí y ahora.

“¿Por qué sigues aquí?” Susurro, mi voz tiembla al ver la respuesta en

sus ojos, sentirla en mi voz, oírla en mi cabeza. “¿Por qué intentas
ayudarme cuando acabo de amenazar tu vida?”.

“Te lo dije antes: El carácter es esfuerzo. La compasión y la amabilidad

son un trabajo duro. La empatía requiere tiempo y paciencia. Eso es el

amor, Cain. Tomarse el tiempo para hacer el duro trabajo de comprender a

alguien, ponerse en su lugar, ver lo que ve, sentir lo que siente”.

“Suena como un grano en el culo”, murmuro, sonriendo y sacudiendo la

cabeza ante esta sorprendente enfermera, esta mujer que se mantiene firme,

a mi lado, encogiéndose de hombros y diciendo claro, vamos por ese

camino que crees que te llevará a cualquier final que estés buscando.

Veamos a dónde nos lleva. Nos lleva a los dos.

“Es un dolor en el culo”, dice. “Quiero decir, mira el dolor que te has

hecho pasar por amor, Caín. El amor es un dolor en el culo. Pero no puedes

evitarlo. No puedes escapar de él. No puedes huir de él. Así que la única

opción es correr hacia él».

“¿Es eso lo que he estado haciendo?” Digo, sin estar segura de si me

hablo a mí misma o a Coco. “¿Correr hacia el amor aunque me haya

aferrado a este odio durante tanto tiempo? ¿Odio a alguien que puede que ni

siquiera exista? ¡¿Odio a alguien que podría ser yo por lo que sé?!”

Coco se encoge de hombros y luego asiente. “Por eso no me iré, Caín.

No te dejaré solo con tu odio. Tal vez seas el Doctor Muerte, tal vez toda

esta mierda esté en tu cabeza, un retorcido resultado de la culpa y la

impotencia por haber perdido a tu hijita. De hecho, esa es la explicación

más lógica. La investigación dice que los hombres inteligentes y educados

son los menos propensos a buscar ayuda, así que es totalmente posible que

hayas creado esta historia del Doctor Muerte y el FBI sin darte cuenta de

que no era más que una muleta, un apoyo autofabricado para superar una

crisis.” Vuelve a encogerse de hombros. “¿Y sabes qué? No pasa nada.

Todos necesitamos una muleta a veces. Todos necesitamos apoyo”.

Permanezco en silencio, hipnotizado, jodidamente hipnotizado. Esta

mujer es sabia más allá de su edad, inteligente más allá de la creencia,

exudando una fuerza que brilla en sus ojos, fluyendo a través de su cuerpo,

derramándose fuera de su maldita alma y directo a la mía.

“Así que ahora te ofrezco mi apoyo”, susurra. “Déjame ser tu muleta.

Lo que significa que puedes soltar esa otra muleta y apoyarte en mí hasta

que puedas volver a caminar”. Mira hacia los pasillos vacíos, silenciosos

como un cementerio por la noche. “Adelante. Abre todas las puertas a

patadas, irrumpe en todos los armarios, paredes falsas y escondites secretos.

Estoy aquí para ti, encuentres lo que encuentres. O no encuentres”.

“¿Y si descubro que no existe el Doctor Muerte?”, digo, parpadeando

mientras siento un escalofrío y el más magnífico calor fluir a través de mí a

la vez, como si estuviera tan cerca de atravesar una nube oscura que me ha
envuelto durante diez largos años. “¿Y si descubro que soy el Doctor

Muerte?”.

Ensancha los ojos y luego guiña un ojo. “Mejor que descubrir que esta

ala desierta del hospital es realmente una operación secreta del gobierno

con hombres de traje negro y gafas de sol de aviador”.

“¿Gafas de sol en casa? Eso es ridículo”, digo con una sonrisa, sintiendo

una ligereza vertiginosa que me recorre con tal fuerza que casi me desmayo.

Vuelvo a tener la clara sensación de que quizá toda esta noche se trate de
nosotros y de nadie más, y en un instante decido que no hay nadie más. No

hay federales secretos haciendo algo sospechoso en el sótano de un

hospital. Ningún “Doctor Muerte” clandestino corriendo por ahí cacareando

como un loco con una jeringuilla goteando. Años en la facultad de medicina

y en la práctica médica y todavía estoy constantemente sorprendido por lo

que la mente y el cuerpo humano es capaz de hacer, la forma en que se

retuerce y gira y se contorsiona para adaptarse a alguna versión de la

realidad que es conveniente.

Bueno, esta es mi realidad ahora, pienso mientras dirijo toda mi

atención a Coco, a esta mujer que me dio la vuelta a la cabeza en urgencias

y que ahora está enderezando toda mi vida justo antes de que cayera en
espiral hacia un agujero del que quizá nunca hubiera salido.
 “Tal vez perdí el control de la realidad después de lo que le pasó a
Maggie”, susurro, con la confesión de que puedo no ser perfecto, de que

puedo ser vulnerable, de que puedo ser... humano, sacudiéndome mientras

abro mi alma a esta mujer que acabo de conocer. “Pero ahora estoy

despierto, Coco. Me siento despierto, vivo, renacido. Esta es mi realidad

ahora, Coco. Tú eres mi realidad ahora, y no voy a dejar ir esta versión de

mi mundo”.
Y cuando oigo ese reloj silencioso que marca el final del Año Nuevo,
me inclino hacia ella, la acerco a mí y la beso. Beso mi realidad para que

exista. Beso el pasado. Me beso en el futuro.

En mi para siempre.
 7

COCO

Su beso entra en mí como un ser vivo, y me desmayo contra la pared

mientras siento que pierdo el control del mundo real. Las paredes azules

pastel se arremolinan a mi alrededor como si estuvieran vivas, y en un

momento es como si estuviera flotando a través de un cielo azul sin nubes,

y al siguiente me ahogo en el profundo mar azul.

Pero a través de todo eso llega ese beso, y hace volar por los aires todos
mis pensamientos y objeciones, todas las protestas y argumentos, todas las

consideraciones tontas, mundanas, del mundo real de que es mi jefe o

necesita ayuda o tal vez incluso es peligroso, desquiciado, violento.

Porque ese beso me dice la verdad:

Es mío.

Yo soy el suyo.

Y esta historia trata de nosotros.

“Esta noche es sobre nosotros, Coco”, me susurra Caín en la mejilla

mientras me empuja contra la pared y me agarra la nuca con una mano

fuerte. Me besa de nuevo, fuerte y profundamente, antes de separarse una

vez más y mirarme a los ojos. “Lo supe cuando te vi al otro lado de
Urgencias. El Doctor Muerte no existe. Es un truco mental, una mentira que

me he contado a mí misma durante años para poder pasar el día, para lidiar

con mi dolor, mi culpa, mi ira”.

“Bueno, parece que ahora estamos tratando otra cosa”, digo, jadeando al

sentir su dureza presionando contra mi entrepierna, haciendo aflorar mi

humedad hasta el punto de que mis bragas húmedas están ahora empapadas.

Estoy casi mareada por la extraña mezcla de seriedad y jocosidad, la

extraña forma en que nuestras mentes lidian con temas pesados y profundos

mientras nuestros cuerpos se limitan a encogerse de hombros y decir: “Da

igual. ¿Podemos seguir, por favor? Dejad de complicar las cosas con
vuestros grandes cerebros mamíferos en . Menos charla y más acción”.

Menos charla y más acción”.

“Debería haberme ocupado de esto en cuanto te vi inclinada sobre la

mesa”, gruñe Cain, lamiéndose los labios y sonriendo mientras mira hacia

abajo, entre nosotros, donde su bata está firmemente sujeta entre la V de

mis muslos. Puedo ver su grosor a través de la tela, sentir la enorme cabeza

de su polla palpitando contra mi entrepierna. Está más duro que la pared

que tengo detrás, y vuelvo a jadear cuando me frota el cuello y me baja la

camiseta con fuerza hasta que las tetas se me salen de la bata.

“Uy”, susurro, mirándome y viendo mi vestido negro secreto estirado

hasta romperse mientras Caín amasa mis pesados pechos y vuelve a gruñir
como si se estuviera preparando para abalanzarse.

“¿Un vestidito negro bajo el uniforme?”, murmura. “Vaya, vaya, vaya.

Déjame ver. Vamos.”

“No”, digo, con la cara colorada mientras intento sujetarme el uniforme

suelto. Pero Caín es demasiado fuerte y me quita la parte de arriba, me

arranca el cordón de las bragas y me desgarra el resto del uniforme del

hospital por la mitad del trasero hasta que me quedo de pie contra las

paredes azules con un vestido negro que aún me cubre las caderas. “¡Dios

mío, qué vergüenza!”.

“Eres tan jodidamente sexy”, gime Cain, agarrándome de las muñecas

antes de que pueda bajarme el vestido y cubrir la entrepierna de mis bragas

beige. “En qué estaba pensando, esperando tanto para hacerte mía”.

“Ha pasado como una hora desde que nos conocimos”, digo, aunque eso

no tiene ningún sentido. Se siente como si hubiera pasado un año, una

década, tal vez para siempre. “Oh, mierda, Caín. ¿Qué estás...? . . oh, Dios.

Dios mío.
Casi me corro en las bragas cuando el doctor Caín se arrodilla, me

golpea el culo contra la pared y hunde su cara en mi entrepierna con tanta

fuerza que mi raja se abre como si sonriera. Antes de que me dé cuenta, me

ha bajado las bragas más allá del culo y me agarra las nalgas con firmeza

mientras me lame con desenfreno, chupando mi clítoris rígido, pasando la

parte plana de su lengua por toda mi raja hasta que goteo por su barbilla y

caigo al suelo. Entonces está dentro de mí, su lengua deslizándose en mi

coño tan profundamente que es como si me estuvieran follando.

“Sabes a miel”, murmura en mi mata, comiéndome como si realmente

estuviera loco. “Y hueles a flor. Joder, te deseo tanto. Quiero consumirte,

Coco. Tragarte entera. Hacerte mía tan completamente que no creo que

pueda contenerme”.

“No lo hagas”, gimo, inclinando la cabeza hacia atrás mientras siento

que la vergüenza se evapora como la niebla bajo el sol de la mañana. “No te

contengas, Caín. No te contengas”.

Agito las caderas contra la cara del doctor Cain, que enrosca la lengua

contra la pared frontal de mi vagina y hace que me corra en su nariz y en la

cara de . Mi humedad brota como un río, de una forma que ni siquiera creía

posible. Mi visión se queda en blanco mientras echo la cabeza hacia atrás y

grito. Pero Caín sigue follándome con la lengua, y cuando siento que su

dedo se desliza con confianza en mi culo desde atrás de la forma más

escandalosamente sucia, vuelvo a correrme con tanta fuerza que se me

doblan las rodillas y tengo que agarrarme a su espesa cabellera para no

caerme.

Siento cómo me arranca las bragas empapadas y me tumba en el suelo,

con los muslos abiertos y las piernas levantadas por los tobillos. Caín
vuelve a restregarme la cara por todo el coño antes de echarse hacia atrás y

desabrocharse furiosamente la bata, que está en punta y palpitante, con una

oscura mancha húmeda que se extiende mientras la cabeza de su polla

rezuma pre-cum anticipándose a entrar en mí, a reclamarme, a poseerme.

“Estás tan caliente”, murmura Caín mientras me mete los dedos en la

boca con una mano y se baja la bata y los calzoncillos con la otra. Su polla

estalla como un resorte, liberándose de sus calzoncillos con tal fuerza que

me rocía el semen por todo el monte y el vientre de la forma más sucia y

hermosa. Su enorme pulgar me golpea el clítoris como si me ordenara que

me corriera, y mis ojos se abren de par en par cuando otro clímax me

alcanza como un maldito tren de mercancías.

Entonces Caín está dentro de mí, muy dentro, su gruesa polla abriendo

tanto mis labios que duele de la forma más maravillosa, la cabeza de su

polla penetrando tan profundo que parece que me follan por primera vez, la

única vez, quizá la última.

Me agito y aúllo, goteando y chorreando por todo el suelo del hospital

mientras los acontecimientos de la noche me golpean como las poderosas

caderas del doctor Cain. Me tiene tumbada boca arriba, una mano me

protege la cabeza del suelo, la otra me araña los costados, me agarra el culo,

me pellizca los pezones mientras me folla con tanta fuerza que literalmente

vibro.
 Antes de que me dé cuenta, Caín se corre dentro de mí, y abro los ojos

de par en par cuando suelta un rugido gutural y descarga un torrente de

semen tan profundo que casi me ahogo. Le rodeo el musculoso culo con las

piernas mientras sigue penetrándome, gritando como un médico loco, con el

estetoscopio alrededor del grueso cuello abultado y lleno de venas. La

visión de cómo me sujeta y me toma es tan cruda y demencial que grito de

risa, me entrego a la locura, ignoro todas las advertencias que mi

supuestamente sensato cerebro ha intentado lanzarme.

Pero ya es demasiado tarde para hacer algo sensato y, con un gemido

gutural, Caín me penetra por última vez, sus pesados cojones golpean

contra mi húmeda parte inferior y se aprietan mientras vierte lo último de su

carga en mi vientre y luego se desploma sobre mí.

Jadeamos juntos en los silenciosos pasillos azules del hospital, y yo

tomo enormes bocanadas de aire, estremeciéndome mientras mis pulmones

se llenan del aroma de nuestros cuerpos calientes, de mi sexo húmedo, de su

espeso semen. Caín me besa suavemente el cuello, con la polla aún dura,

aún dentro de mí. Mis piernas aún le rodean, , como si no pudiera soltarme

aunque lo intentara, y me río al sentir cómo su semen rezuma lentamente

por mi pliegue y se abre camino por mi raja hasta el suelo.

“Ese orgasmo casi me mata”, gime Caín. “Creo que voy a empezar a

llamarte Doctor Muerte”.

 Vuelvo a soltar una risita. “Bueno, tendría que ir a la facultad de

medicina antes de que podamos hacerlo oficial”.

Caín se ríe y me besa en los labios. Luego se apoya en los codos y me

mira con esos profundos ojos verdes, provocándome un escalofrío al darme

cuenta de que en solo una hora nos hemos abierto el uno al otro, nos hemos

reclamado mutuamente, hemos decidido que esta es nuestra historia, nuestra

noche, nuestro para siempre. De repente parece tan sencillo. Tan fácil. Tan

perfecto. Dios, ¿por qué tanto alboroto?

“Vamos a hacerlo oficial”, dice Caín, sosteniendo esa intensa mirada.

“Cásate conmigo, Coco. Esta noche. En la capilla del hospital. Cásate

conmigo. No aceptaré un no por respuesta”.

Parpadeo y muevo los labios mientras siento que la realidad se

desvanece hasta que no estoy segura de si esto es un sueño o una

alucinación. Sea lo que sea, no puede ser real. No puede estar pidiéndome
de verdad que... que... que me case con él, ¿verdad? ¡¿Quién se casa

después de una hora juntos?!

Gente borracha en Las Vegas.

Adolescentes locamente enamorados.

Y gente loca.
“Dios mío, estás loco de verdad”, murmuro mientras se me dibuja una

sonrisa en la cara. Es una sonrisa que no puedo parar y que me llena de ese
vértigo abrumador que ha definido el estado de ánimo del día, que ha hecho
que todo parezca sencillo y claro aunque una parte de mí sepa que es

complicadísimo, poco claro y turbio como un río dragando el barro,

desenterrando lo que está enterrado, sacando a la superficie lo que está

oculto. “Caín, todavía tenemos mucho que aprender el uno del otro. ¿No
quieres llegar a conocerme antes de pedirme que... que...?”

“No recuerdo haberle preguntado nada, enfermera Coco”, me susurra

Caín, con una sonrisa ladeada en su rostro brutalmente apuesto que brilla
con una luz que sé que, de algún modo, procede de mí. “Mira, sé cómo

suena esto. Pero en la facultad de medicina nos dijeron que, aunque nos
gusta pensar que lo que hacemos es ciencia, un médico debe recordar que

gran parte de ello es arte. Aún estamos aprendiendo sobre el cuerpo

humano. Diablos, no sabemos casi nada del cerebro, de los secretos ocultos

en la codificación de nuestro ADN, de la alucinante complejidad de las

hormonas y las enzimas, de por qué una persona enferma y otra es inmune”.

Hace una pausa y traga saliva, respirando lentamente y sintiendo mi cuerpo

como si fuéramos uno solo. “Y no sabemos absolutamente nada sobre el

amor humano, Coco. Claro, conocemos la evolución y la necesidad de

reproducirse. ¿Pero qué nos hace querer a una persona más que a otra? Sí,

los animales tienen feromonas que señalan cuando están en celo. Pero los
científicos aún no han descubierto ninguna feromona humana en . Así que
la atracción humana sigue siendo un misterio”. Cain sonríe y me besa con
delicadeza, suavemente, como si... ¿como si me quisiera? “Excepto que en

cierto modo no es un misterio, ¿verdad? Cuando amas a alguien es claro

como el día. Es nítido como la noche. Es vívido como una fotografía. Sólo

porque no hayamos descubierto con precisión qué sustancias químicas se

liberan cuando te enamoras, sólo porque no podamos explicarlo en una

revista científica, ponerlo en un libro de texto de medicina, enseñar a los

estudiantes en un aula sobre ello, no significa que no sea real. Diablos,

Coco, ¡quizá sea lo único real!”.

Cain se aparta de mí y me atrae hacia su cuerpo duro y ancho. Nos

tumbamos juntos en el pasillo extrañamente vacío del ala este, y frunzo el

ceño mirando las paredes azules, con la extraña sensación de que no son

más que cartón pintado, un espejismo, un truco cósmico, que van a

desvanecerse para revelar duendecillos risueños y elfos risueños,

querubines aplaudiendo con sus manos regordetas, cupidos apuntando sus

flechitas a mi gran culo mientras apuntan.
“Sabes cómo funciona la visión, ¿verdad?”. dice Cain mientras me

acurruco contra él y escucho como si fuera una niña oyendo un cuento. “En
realidad, el ojo tarda una fracción de segundo en transmitir las señales al

cerebro, y el cerebro tarda otra fracción de segundo en componer la imagen

que llamamos visión. Pero incluso una fracción de segundo es en realidad
un tiempo relativamente largo, así que lo que hace el cerebro es servir una

imagen de lo que cree que vas a ver una fracción de segundo en el futuro”.
“¿De qué demonios estás hablando, Caín?”. murmuro mientras escucho

al doctor loco explicar cómo funciona el globo ocular humano mientras

yacemos desnudos juntos en Nochevieja. “¡¿Estás diciendo en serio que lo

que vemos no es en realidad lo que está ocurriendo ahora mismo, sino lo

que el cerebro cree que va a ocurrir en el futuro?!”.
“¡Exacto!” dice Cain, mirándome como sorprendido de que lo haya

entendido tan rápido. Gilipollas sexista, pienso con una sonrisa. “De hecho,
nunca vemos el mundo como es realmente en el momento. Siempre estamos

viendo una proyección del futuro. ¿No es una puta locura?”

“Entre otras cosas”, digo, pasando la mano por el cuerpo duro y

cincelado de Caín, trazando con los dedos sus grandes pectorales, sus
pezones apretados, su duro abdomen ondulado con músculos tan definidos

que apuesto a que podrían utilizarlo en la facultad de medicina. O en la

escuela de arte.

“Así que, en cierto sentido, significa que nuestros cuerpos conocen el

futuro, pueden anticipar lo que está por venir. Y quizá eso signifique que el

destino es real. El destino es real. Puedes saber que estás destinado a estar
con alguien en sólo un momento, sólo un destello, tal vez un minuto,

¡fácilmente una hora! Supe que eras mía en cuanto te vi, Coco». Caín se
encoge de hombros y levanta una ceja. «En realidad, en cuanto te vi el

culo».
Estallo en una carcajada sorprendida, abro la boca de par en par en señal

de indignación fingida y le doy una bofetada en el pecho desnudo. “¡Vale, sí

que eres gilipollas!”.

“Eso puede ser cierto. ¿Pero qué tiene de malo ese comentario? Es
cierto. Vi tu culo y supe que eras mía”.

Sacudo la cabeza mientras lucho contra la risa y la vergüenza. “Vale,

mira. Todas las mujeres son muy conscientes de lo grande que tienen el

culo, ¿vale? Y cuando has sido una mujer más grande toda tu vida, eres aún
más sensible a comentarios como ese”.

“Oh, ¿así que te ofende que la visión de tu gran y hermoso trasero me

excite? ¿O sólo te ofende que haya sido honesto sobre lo que siento? Lo que

quiero. Lo que malditamente necesito”.

Caín me tira de nuevo al suelo y me agarra el culo con firmeza,
mirándome a los ojos con una media sonrisa, su polla endureciéndose de

nuevo como si respaldara su argumento.

“Oh, ¿así que ahora necesitas mi culo? Ni siquiera sé lo que eso

significa, y mucho menos lo que...”

Y ya no puedo hablar porque Caín me separa las nalgas y me coloca el

pulgar en el culo, mirándome fijamente a los ojos mientras me recorre una

oleada de excitación.
“Esa es otra de las cosas que nos distinguen de la mayoría de los

animales”, susurra Cain mientras amasa lentamente su gran pulgar en mi

oscuro pliegue trasero mientras un gemido se escapa de mis labios. “Casi
cualquier parte de nuestro cuerpo puede estimular la excitación con el

compañero adecuado. Casi todo puede ser una zona erógena. ¿Está de
acuerdo, enfermera Coco? ¿Lo siente, enfermera Coco?”. Se acerca y me

lame los labios mientras siento que mi agujero trasero se relaja y se abre de
la forma más enfermiza, sucia y encantadora. “¿Lo quiere, enfermera

Coco?”, gruñe, abriéndome el culo con dos dedos y deslizando un tercero

justo después de mi abertura prohibida. “¿Quiere, enfermera Coco?

¿Abrirse bien y decir aaah para el Doctor Cain?”

Quiero reírme, pero la excitación me hace ahogarme y soltar carcajadas.

Inmediatamente, Caín se sienta y me da la vuelta. Gimo cuando me agarra

por las caderas y me levanta el culo. Me abre bien las nalgas y las mantiene

abiertas. Sé que está mirando descaradamente mi lugar más secreto, y le

dejo hacer mientras siento que me abro de todas las formas posibles a este

hombre, a este momento, a esta noche loca antes de Año Nuevo.

“Aaah”, digo, abriendo mucho la boca cuando Caín empieza a lamerme

el culo y a frotarme la raja desde abajo. Me mete los dedos en el coño y

luego sube por mi cuerpo desnudo, pellizcándome los pechos y metiéndome
los dedos en la boca mientras me mete la lengua en el ano. Chupo sus dedos
y encorvo el cuerpo, sintiéndome poseída, dominada, rugiendo mientras me

corro violentamente al ser penetrada oral y analmente, ¡como si el Doctor

estuviera demostrando que ni siquiera necesita tocarme el clítoris para

hacerme alcanzar el clímax!

“Necesitaremos lubricación, enfermera Coco”, susurra desde entre mis

nalgas, y antes de que me dé cuenta se ha movido a mi alrededor y está de

rodillas justo delante de mí.

Jadeo al ver su enorme polla, que sobresale como un tronco, gruesa y

pesada, curvándose hacia arriba, con la cabeza enorme y reluciente.

Parpadeo, sorprendida, y luego asiento y bajo la cabeza, abriéndome de par

en par cuando Caín me agarra del pelo y empuja lentamente su polla

palpitante más allá de mis labios temblorosos.

“Oh, joder”, gorjea. “Tan caliente y suave. Necesito ir más adentro.
Abre tu garganta. Ah, eso es, enfermera Coco. Ah. Aah. Aaaaah.”
Casi me atraganto con su polla al darme cuenta de que es el Doctor el

que dice “aah”, incluso cuando me abro de par en par para él. Hacía mucho
tiempo que no lo hacía, pero está claro que mi cuerpo sabe exactamente lo
que tiene que hacer por mi hombre, y siento cómo mi garganta se abre al
grueso miembro de Cain como si estuviéramos hechos el uno para el otro.
 Pronto me penetra hasta las pelotas, contra mi cara, follándome
cuidadosamente por la boca mientras yo me siento y se la chupo hasta que

su semen y mi saliva me gotean por los lados de la boca. Pero yo sigo, cada
vez más fuerte, agarrándolo por debajo y haciéndole rugir de placer.
Caín tiene dos manos en mi cabeza, los dedos entrelazados en mi pelo y
agarrando fuerte. Estoy totalmente bajo su control. Pero él también está
bajo mi control, me doy cuenta mientras le masajeo los huevos y paso los

labios y la lengua por su polla. Al darme cuenta, me recorre otra oleada de

excitación, una excitación que, a través de , me hace estremecerme y
correrme de nuevo, aunque no me esté tocando el clítoris ni me esté
metiendo los dedos. La sensación es sublime, y pestañeo mientras siento

que algo hace clic en mi interior, algo salvaje y maravilloso, algo que no
puede describirse con palabras pero que se siente claro como el día, nítido
como la noche, vívido como una fotografía...
“Te quiero, Coco”, murmura Caín mientras me tira del pelo, me frota la

nuca, aprieta el culo y las caderas, y luego simplemente explota en mi

garganta. “Joder, te quiero”.
Asiento con la cabeza mientras mis ojos se abren de par en par y siento
náuseas y ahogo al ver cómo vuelve a vaciar sus huevos dentro de mí,

vertiendo esta vez su espeso semen en mi garganta como si quisiera

tomarme por todos los agujeros, reclamarme en cada grieta, adueñarse de
cada uno de mis orificios.

Me desborda por los lados de la boca, y justo cuando pienso que no

puedo tragar más y que es imposible que Caín tenga más para que yo
trague, me saca de la boca y me aparta de él bruscamente.
Grito y escupo cuando siento que me levanta el culo y me golpea con

fuerza en el trasero, dos veces en cada mejilla. “Lo mejor para el final”,
gruñe, azotándome de nuevo hasta que grito de sumisión, me extiendo de
asombro y levanto el culo al sentir el aguijón de la dominación del Doctor.
Un segundo después, me escupe en el ojete, me azota con fuerza una vez

más y me mete su gruesa y palpitante polla hasta el fondo del culo.

Hasta el final.
Cada centímetro.
Cada maldito centímetro.
 8

CAIN

De alguna manera, sigo corriéndome mientras siento cómo el magnífico

culo de Coco se abre para mí. Apenas puedo ver bien, y aún tengo los

huevos apretados de lo fuerte que esta enfermera con curvas me ha hecho

correrme con sus labios y su lengua. Pero, joder, sigo corriéndome, y

sacudo la cabeza y murmuro como un lunático cuando veo que su agujero

trasero se abre de par en par para recibir mi grueso miembro.

Pronto estoy totalmente dentro de ella, sorprendido y emocionado de

que pueda meterme todo dentro de ella. Pero esto no es sólo yo tomando lo
que quiero. También soy yo dando lo que quiero. No se puede negar el

diseño obvio del hombre y la mujer, la simple verdad de que anhelo

penetrarla igual que ella anhela que yo entre en ella.

“Pero tú también me has penetrado”, susurro mientras empiezo a

moverme dentro de su culo distendido, mi semen y su saliva suavizando la

entrada mientras me deslizo adelante y atrás en su limpio canal. “Estás bajo

mi piel, Coco. En mi cabeza. En mi corazón. Ahora formas parte de mí.

Mía, como yo soy tuya. Ese es el milagro del amor humano, de cómo un
hombre y una mujer se unen de por vida, de cómo entran el uno en el otro

de formas que son más que físicas.”

Siento que Coco se corre cuando vuelvo a empujar dentro de ella,

masajeo sus hombros mientras la sujeto, tiro de su espeso pelo castaño

mientras vacío más de mí dentro de ella incluso cuando siento que ella entra
en mí de una forma más sutil, más profunda, espiritual, mágica, más real

que la carne, más eterna que el aire.

Disparo lo último de mi carga dentro de ella, gimiendo y clavándole las

garras en las nalgas mientras me agarroto y me libero. Siento que muevo los

labios, pero no puedo decir nada.

Porque estoy jodidamente gastado, acabado, vencido, roto.

Curado.

Me desplomo sobre ella y empiezo a reírme mientras recuerdo por qué

he venido aquí, pienso en el loco viaje de soledad y locura que me ha

costado diez años hacer. Esa mierda que dije sobre cómo el cerebro y el ojo

trabajan juntos para que parezca que estamos viendo el ahora, pero en

realidad estamos viendo una imagen del futuro, es ciencia real. Pero la idea
de que de algún modo nos sentimos atraídos por la persona con la que

vamos a establecer un vínculo aunque el primer encuentro sea dentro de

diez años... sí, eso es salirse del ámbito de la ciencia.

Y en el reino del amor.

Al reino de lo eterno.
 9

COCO

“Te corriste durante lo que me pareció una eternidad”, digo mientras Caín
me limpia cariñosamente el culo y los muslos con su camisa y luego se

moja su propia polla, que aún rezuma su semilla. Semilla que vertió en

todos mis agujeros. “¿Es eso motivo de preocupación, doctor Caín?”.

“¿Estás diciendo que tengo las pelotas grandes, enfermera Coco?”, dice,

con la voz apagada porque tiene la cara enterrada en mi pelo revuelto.

“No sé lo que digo”, murmuro, cerrando los ojos mientras lucho contra

la realidad. “No sé lo que pienso. No sé lo que hago”. Trago saliva y le

miro, pensando en lo que me ha preguntado antes. O en lo que me dijo

antes. “No sé lo que estamos haciendo, Caín”.

“Se llama emparejamiento”, dice Cain con voz cómicamente clínica.

Luego sonríe y me besa la frente. “Lo que ahora la civilización llama

matrimonio. Eso es lo que estamos haciendo, enfermera Coco”. Levanta

una ceja mientras me acaricia el costado. “Puedes conservar tu apellido si

quieres. Con guión, por supuesto”.

“¿Vas a ponerle guión a tu apellido, Doctor Gilipollas?”. Digo mientras

me estremezco bajo su cálido tacto, me derrito en su mirada ardiente, siento

que esa molesta realidad se retira a un lado como si supiera que no va a

ganar, que esta noche se ha salido de órbita y ni siquiera es medianoche.

Cain suspira y mira su Rolex, que es lo único que lleva puesto. “No

quiero hacerme nuevas tarjetas de visita. Además, Doctor Caín Gilipollas

me vale”.
“Pensé que era el Doctor Muerte”, bromeo, cerrando rápidamente los

ojos y haciendo una mueca de dolor. Mierda, acabo de darle una

oportunidad al mundo real, y ahora estoy pensando en ello, ¿verdad?

Pensando en lo poco que sé de este hombre.

Cuánto quiero saber, me pregunto mientras estudio las líneas de su cara,

observo las vetas plateadas de su pelo oscuro, las canas de su barba

incipiente. Es guapísimo, pero está claro que también ha pasado por un

infierno. Si digo que sí a esto, ¿estoy diciendo que sí al cielo o al infierno?

De nuevo pienso en su nombre. Caín. Nadie llama a su hijo Caín,

¿verdad?

No seas ridícula, me digo. Apuesto a que muchos niños dulces y

maravillosos son llamados Caín cada año por padres razonables y cariñosos.
Deja de ser paranoica, Coco. Además, deja de tener conversaciones contigo

misma.

“¿Le pusiste Maggie a tu hija o ella... bueno, ella...?”. Digo, dándome

cuenta de que ya no puedo contener el mundo real, que tengo que hacer las
preguntas que... bueno, que hay que hacer.

“¿Venía con el nombre, quieres decir?”. dice Caín, aún acariciándome el

costado como si no le sorprendiera que por fin le pregunte por su misteriosa

vida, por los giros que nos unieron. “Sí. Tenía nueve años cuando la

recuperé, ¿recuerdas?”.

“La recuperé...” Digo, parpadeando al recordarle explicando por qué

pudo adoptar a una niña de nueve años siendo soltero. “Ah, claro, dijiste

que eras el padre biológico de Maggie”. Me viene a la mente la imagen de

un joven estudiante de medicina, imprudente y arruinado, masturbándose en

un tarro todos los sábados para conseguir dinero, y resoplo y abro mucho

los ojos. “¡Dios mío, no me digas que ahora mismo hay cien hijos tuyos

corriendo por el mundo!”.

Caín frunce el ceño y luego se ríe a carcajadas, sacudiendo la cabeza.

“¡Oh, mierda, no, Coco! No fue a través de un banco de esperma o algo así.

Fue...” Traga saliva y exhala con fuerza, mirándome y luego apartando la

vista un momento. “Alguien me lo pidió, ¿de acuerdo?” Ahora la cara de

Cain ha perdido esa luz, y veo que sus ojos verdes se oscurecen de nuevo.

“Fue una paciente mía. Una mujer de mediana edad, dulce y compasiva,

que había perdido a su marido antes de que tuvieran la oportunidad de

concebir. Tenía unos cuarenta años y había decidido que ser madre no era su

destino”. Resopla y sacude la cabeza. “Yo era un médico joven, testarudo y

fanfarrón, con plena fe en el poder de la ciencia para superar cualquier

limitación del cuerpo humano. Le dije que no debía rendirse, que la

inseminación artificial hacía maravillas hoy en día, que estaba lo bastante

sana para gestar, que persiguiera su sueño de ser madre si eso era lo que

sentía en su interior.”

Me quedo mirando a Cain, sin saber qué pensar, qué sentir, tal vez

incluso qué creer. “¿Así que te pidió... esperma?”

Cain aprieta los dientes y cierra los ojos. “La atendía gratuitamente a

través de una organización de voluntarios a la que donaba mi tiempo y mis

conocimientos. El vago de su marido la había dejado endeudada, con las

finanzas por los suelos. Le dije que me encargaría del procedimiento gratis.

Incluso pagaría los honorarios del banco de esperma. Pero ella no quería

elegir a un tipo de un libro o lo que sea. Ella quería que fuera alguien que

conocía. Me preguntó si... si donaría”. Sacude la cabeza y esboza una

sonrisa, pero veo que está aterrorizado. Aterrorizado de que me levante y

me vaya. “Escucha, Coco. Acababa de convencer a esta mujer de que no

perdiera la esperanza. Así que, ¿cómo iba a decirle que no después de

haberle dado esperanzas de esa manera?”.

Me alejo lentamente de Caín y me siento contra la pared. Subo las

rodillas contra el pecho y abrazo las piernas, meciéndome de un lado a otro

mientras intento asimilar lo que este hombre acaba de decirme.
 “Coco, mírame”, dice Caín, con los ojos muy abiertos por la

desesperación, como si le preocupara haberme perdido. “Oye, no hubo nada

entre nosotros, ¿vale? Nunca surgió el tema del sexo. Siempre se trataba

de...”

“¿Crees que ese es el mayor problema aquí?” exclamo, parpadeando

unas cien veces en un segundo. “Casi habría sido menos chocante si te

hubieras tirado a una paciente hace diez años y la hubieras dejado

embarazada. Pero algo así... Dios, Caín. I . . . No sé cómo me siento por esa

decisión. Realmente no lo sé. Quiero decir, claramente es una violación

ética o múltiples violaciones éticas. Perderías la licencia si alguien se

enterara”. Entonces frunzo el ceño y ladeo la cabeza. “Espera, pero la gente

se enteró, ¿no? Dijiste que esa mujer murió y obtuviste la custodia de

Maggie porque demostraste que eras el padre biológico. Entonces, ¿cómo

sigues ejerciendo de médico si las autoridades descubrieron que habías

donado tu propio esperma a tu paciente y realizado un procedimiento no

autorizado para dejarla embarazada?”.

Caín me mira como un niño de doce años al que acaban de pillar

robándole el coche a su padre. Se encoge de hombros tímidamente, sonríe y

extiende sus grandes y musculosos brazos. “Bueno, mentí. Acabo de decirle

al juez del tribunal de familia que nos acostamos después de que ella dejara
de ser mi paciente. Las pruebas de ADN confirmaron que Maggie era mi

hija. Caso cerrado”.

Casi me derrumbo en una mezcla de incredulidad y risa al ver cómo esta

historia ha descendido tanto hacia la locura cómica que no hay nada más

que hacer que reír. Y me río, me río como una loca, como una lunática en

una noche de luna llena.

Me río como una mujer enamorada.

“Te quiero”, consigo decir entre lágrimas de pura emoción. Aún no sé si

lo que hizo fue repugnante o reconfortante, pero sé que le quiero, joder. La

verdad es que lo que hizo es a la vez repugnante y reconfortante. Una cosa

sería si Cain hubiera utilizado su posición de autoridad y experiencia para

obligarla a aceptarlo como donante de esperma por puro ego o narcisismo.

Recuerdo haber oído la historia de un ginecólogo que intercambiaba en

secreto su propio esperma cuando practicaba la inseminación artificial a sus

pacientes. Ese tipo se excitaba pensando que estaba esparciendo su semilla

por todas partes. ¿Pero Caín? No. A pesar de todo el ego y la confianza que

rezuma este hombre que acaba de tomarme como su mujer , eso no forma

parte de su ADN. Puede que esté loco, pero no es un psicópata

megalómano. Puede que rompa las reglas, pero su corazón está en el lugar

correcto.
 Pero ¿y su cabeza?, pienso mientras estiro el brazo que me tiende. ¿Está

en el lugar correcto? Después de todo, ¡hace una hora estaba hablando de

conspiraciones del FBI, protección de testigos y médicos que matan niños

por diversión o algo así! ¿Es realmente posible que todo fuera un delirio

que se le ocurrió a su traumatizado cerebro para manejar la pérdida de un

niño que había tomado la decisión consciente -quizá cuestionable- de

ayudar a traer a este mundo? Y si es así, ¿es posible que el hecho de que los

dos nos uniéramos, la “unión en pareja”, como él la llama, le “curara” de

repente de ese delirio de una década? ¡¿Que nos volvamos locos el uno al

otro?! ¡¿En serio?! ¡¿Esas mierdas pasan en las novelas románticas?!

“Tal vez en esa basura de amor instantáneo que leen todas las

enfermeras en la sala de descanso, con las caras enrojecidas mientras se

mueven en sus sillas y hojean febrilmente sus teléfonos y sus eReaders”,

murmuro mientras me froto la cabeza dolorida y miro a este médico malote

e inconformista que me mira como si no estuviera seguro de si me he vuelto

loca o de si él me ha perdido a mí.

Pero sé que no me ha perdido. De hecho, me ha ganado. Después de

todo, lo que acabo de hacer con él también es una violación ética, ¿no?
Acabamos de romper tantas reglas que ni siquiera las Juntas de Salud,
Medicina y Estadísticas Laborales o serían capaces de contarlas. Yo
también rompo las reglas, pero mi corazón está en el lugar correcto. Más o
menos. Más o menos.

“Aquí mismo”, susurro, bajando la mirada hacia la gran pata carnosa de

Caín y abriéndole los dedos. Coloco mi palma en la suya y miro hacia

abajo. “Justo aquí, Caín. Aquí es donde está mi corazón. Me tienes a mí.
Soy tuya, Caín. Puede que tarde años en asimilar del todo la decisión que

tomaste, pero mi corazón me dice que lo hiciste por las razones correctas y
que cumpliste como lo hace un hombre, diste un paso al frente y reclamaste
a tu pequeña cuando necesitaba a su padre. Sí, cometiste perjurio al mentir.

Pero al dar un paso al frente estabas arriesgando tu carrera y mucho más.

Maggie era tu hija biológica, y al final hiciste lo correcto, aunque sin duda

estuvieras al límite”.
Sigo negando con la cabeza mientras Caín me acerca y me envuelve en

sus brazos. Sé que tenemos un largo camino por delante, que a Cain le
esperan años de dura terapia para poder desentrañar lo que sea que le hizo

creer las tonterías paranoicas que creyó.

“Pero ahora estoy aquí”, susurro. “Estaré contigo sin importar lo que

nos echen encima, sin importar a lo que tengamos que enfrentarnos. Esto
somos nosotros, Caín. Esto somos nosotros. Sólo nosotros dos”.

Caín mira su reloj una vez más y enarca una ceja. “Tres”, dice.
“¿Qué?” Digo.
 “Dos”, dice con una sonrisa, girando su reloj hacia mí para que pueda
ver que es casi medianoche. “¡Uno!”

Chillo y jadeo al mismo tiempo, y un segundo después el Doctor Caín

me besa con fuerza en los labios y gruñe con una voz falsa de Elvis-

Supervillano que parece confirmar que todo esto ha sido un sueño, un sueño
del futuro, un sueño que se llama mi vida:

“Feliz Año Nuevo, cariño”, dice. “Feliz Año Nuevo”.

Y mientras le devuelvo el beso y casi oigo los fuegos artificiales que

estallan a nuestro alrededor, casi siento el oropel y las serpentinas caer

sobre nosotros, casi oigo los vítores y aplausos del público invisible de

criaturas míticas que nos observan desde detrás de las paredes de cartón
azul, casi siento mi felicidad para siempre sonar con el Año Nuevo, tengo la

extraña sensación de que algo no va del todo bien, de que quizá en lugar de
un cuento de hadas de Año Nuevo esta es la parte del cuento de Cenicienta

en la que la realidad llega rebotando como un par de calabazas.

Es decir, calabazas con trajes negros y gafas de sol.
“¿Gafas de sol en el interior?” Murmuro mientras miro fijamente a los

dos hombres con traje negro y Aviadores espejados que han irrumpido en el
pasillo y nos apuntan con sus armas. “Eso sí que es ridículo”.
 10

CAIN

“Eso es ridículo”, dice Coco mientras tiro de mis ataduras y tuerzo el cuello
para mirar a mi mujer. “Es imposible que esto sea real. Es imposible que

esto esté pasando. Es imposible que el ala este de mi pequeño hospital sea

una instalación médica secreta del FBI. De ninguna manera. Despierta,

Coco. ¡Despierta de una puta vez!”

“Espera”, digo, frunciendo el ceño y parpadeando mientras me vuelvo

hacia mi curvilínea enfermera, que está esposada a la silla junto a mí. “¿Así

que estabas más cómoda creyendo que estaba jodidamente loca, una
paranoica delirante? Deberías estar aliviada, Coco”.

“¿Aliviado? ¡¿Aliviada?!”, grita. “¡Estamos esposados en un hospital

abandonado pasada la medianoche! ¡¿Cuándo se convirtió esto en una

historia de terror?! ¡Se suponía que era una historia de amor!”

“El hospital no está abandonado”, digo con una calma que sólo parece

sumir a Coco aún más en su rabia. “Sólo es el ala este. Tranquilízate,

cariño. Yo nos sacaré de esta”.

“Estoy esperando, doctor gilipollas”, gruñe, parpadeando y sacudiendo

la cabeza mientras hace fuerza con las esposas.

 “¿Se están peleando?”, dice Calvo-Gafas-de-Sol a Mandíbula-Gafas-de-

Sol.

Squarejaw gruñe y frota esa gran mandíbula cuadrada con su pistola

como si no le preocupara volarse la cabeza. “Huh”, dice. “Vamos a ver esto

un rato. Al diablo con esa extraña comedia que crees que es divertida”.
“Es que no entiendes el genio irónico del humor absurdo

autorreferencial”, se queja Calvo, suspirando y frotándose la cabeza bien

afeitada mientras empiezo a preguntarme si estoy en un puto dibujo

animado.

“Lo que no entiendo es ninguna de las palabras que acabas de utilizar”,

bromea Squarejaw, sonriendo como si estuviera contento con su pequeña

broma.

“Como si eso fuera una sorpresa”, replica Calvo. “Creía que la Agencia

no contrataba a los que dejaban el instituto. ¿Qué superior es tu padre?”

“Esta es nuestra puta historia”, les grito a los dos matones del FBI.

Sonrío como un loco, y Coco sigue hablando como una loca, como si

necesitara seguir hablando para no perder la cabeza. “No metas tu drama en

esto”.

Cabeza Calva sonríe y levanta las manos. “Uy. Lo siento, Doc.

Continúa. Estaremos tranquilos. Esto es mucho más divertido que ver a un

ladrón de riñones respirar por un respirador y mear en una bolsa”.

 “¿Ladrón de riñones?”, decimos Coco y yo casi al mismo tiempo.

Frunzo el ceño al recordar la noche en que murió mi Maggie. Le habían

diagnosticado algo que, al parecer, yo no había detectado cuando le hice las

pruebas en mi propia clínica. Después de obtener una segunda opinión de

un médico muy respetado -el hombre al que acabé culpando de la muerte de

Maggie-, resultó que tenía un riñón... defectuoso.

Un riñón que el hombre al que llamaba Doctor Muerte insistía en que

había que extirpar.

Un procedimiento que le costó la vida a la pequeña Maggie tras contraer

una infección interna que no pudo controlarse, que se extendió por su

pequeño cuerpo, detuvo su diminuto corazón y me rompió el alma.

Había intentado destruir la carrera del Doctor Muerte, atraparlo por

mala praxis o algo así. Pero fue absuelto repetidamente por la Junta, y

cuando por fin decidí tomar cartas en el asunto, acabar con él yo mismo,

aparecieron los malditos federales y se lo llevaron por algo.

Utilicé todos los contactos que tenía, tiré de todos los hilos que pude,
pero nadie pudo decirme dónde tenían retenido al doctor Muerte ni siquiera

por qué lo habían detenido los federales. Sólo cuando oí el rumor de que los

federales estaban haciendo operaciones encubiertas como la CIA, utilizando

instalaciones civiles y lugares sin identificación para retener a la gente

durante más tiempo del permitido legalmente, empecé a mantener los ojos y
los oídos abiertos, haciendo preguntas más concretas a mis contactos en el

gobierno.

Y entonces, hace unos meses, un antiguo paciente mío con contactos en

la Oficina me dijo que justo antes de jubilarse había utilizado su último

favor para que su contacto pasara el nombre del Doctor Muerte por la base

de datos.

Y consiguió un éxito.

Un hospital sin nombre en una ciudad sin nombre.

Este hospital.

Esta ciudad.

Esta noche.

Esta mujer.

Miro a Coco y nuestras miradas se cruzan como si la noche se hubiera

vuelto tan jodidamente extraña que ni siquiera el genio-absurdo favorito de

Calvo podría ponerlo en una historia. Y menos en una historia de amor.

Pero esta no es una historia de amor cualquiera, pienso mientras señalo

con los ojos que la amo, que esta sigue siendo nuestra maldita historia, que

esto tenía que suceder antes de que la noche se convirtiera en mañana, antes

de que la oscuridad se disipara, antes de que pudiéramos cabalgar hacia el

amanecer o el atardecer o lo que coño haga la gente cuando llega al final

feliz.
 “No, no es una historia de amor cualquiera”, digo en voz alta, sin saber

con quién estoy hablando. “Es nuestra historia de amor. Y se va a coser bien

esta noche. Cada cabo suelto atado. Cada hilo suelto bien cortado”. Luego

miro directamente a Mandíbula Cuadrada y audazmente a Cabeza Calva.

“Muy bien, hablad. Los dos sois agentes federales, y no vais a meternos dos

en la cabeza y enterrarnos en el bosque. Así que más os vale hablar. El

gilipollas que tenéis meando en un saco mató a mi hija. Nunca pude

probarlo, pero siempre lo supe. Ese diagnóstico era falso. De ninguna

manera se me escapó algo que él encontró. Pero de acuerdo. No soy un

especialista, y tuve que diferir al experto más calificado. Habría pasado un

año buscando cientos de opiniones, pero el estado de Maggie era grave.

Necesitaba acción, no más investigación. Así que dejé de lado mi orgullo y

mi ego por el bien de mi hija. Confié en la ciencia, puse mi fe en lo que me

decían los informes, los escáneres y el experto más cualificado: . Pero ahora

sé que tenía razón. Fue él. No puede ser casualidad que le llamara ladrón de

riñones cuando su diagnóstico demostró que Maggie necesitaba que le

extirparan un riñón. Un riñón joven y sano que podría venderse en el

mercado negro”.

Cuadrado se frota la mandíbula y Calvo la cabeza. Veo que la sinceridad

de mis ojos y la autoridad de mi voz les llegan. Aun así, son del FBI, y

aunque esta noche se haya convertido en una caricatura surrealista, no

puedo esperar que se limiten a encogerse de hombros y a contarnos todo

sobre un caso que está fuera de los libros incluso en el FBI.

“Pero espera”, murmuro mientras la excitación me enciende como un

cohete pop. “Si estás reteniendo al Doctor Muerte aquí en secreto,

extraoficialmente, entonces no importa una mierda si nos lo cuentas todo o

no, ¿verdad? Quiero decir, si te preocupa que hagamos una exposición en el

Times, el FBI tiene negación total. De hecho, ninguna agencia de noticias de

renombre publicará una historia sin múltiples fuentes independientes

creíbles.”

Mandíbula Cuadrada mira a Cabeza Calva y gruñe. “¿Entiendes toda

esa jerga?”

Calvo levanta una ceja bien arqueada y suspira. “¿Sabe una cosa?

Tienes razón, Doc”. Luego se encoge de hombros. “De todas formas no

importa. Tu Doctor Muerte no va a salir del coma. Es por eso que lo

pusieron en esta ubicación fuera de los libros en el medio de la nada. Lo

hemos estado vigilando durante seis meses, esperando a ver si se despierta y

nos da el testimonio que queremos para poder acabar con este anillo.”

“¿Anillo? ¿Qué quieres decir?” Coco dice bruscamente.

Miro su dedo anular y sonrío. Casi le guiño un ojo, casi le susurro que

se tranquilice, que el anillo llegará inmediatamente después de la dramática

conclusión.
 “Red de contrabando de riñones”, dice Calvo, con rostro adusto

mientras se ajusta las gafas de sol. “Sabes que miles de estadounidenses

mueren cada año esperando un riñón. Y mucha de esa gente en lista de

espera es lo bastante rica y está lo bastante desesperada como para comprar

un riñón en el mercado negro.”

“Cientos de médicos implicados”, dice Squarejaw con orgullo, como si

hubiera hecho toda la investigación él mismo. “En todos los estados

americanos. Lugares que nunca esperarías. Médicos que nunca esperarías”.

Cabeza Calva vuelve a suspirar. “Le ofrecimos inmunidad al doctor

Muerte si nos daba una lista completa de todos los demás médicos
implicados. Pero se negó. Dijo que no eran criminales, que el sistema de

donación de órganos estaba roto, que la gente sana no necesitaba dos

riñones, que teníamos que compartir la riqueza.”

“¡Sí, pero comparte voluntariamente la riqueza!” Rujo, tirando de mis

esposas mientras pienso en el Doctor Muerte tomando una decisión por mi

pequeña Maggie, una decisión que no era suya. No era de nadie. Era su
elección y sólo suya. Su cuerpo y sólo el suyo. “No hay nada más personal,

más íntimo, más tuyo que tu puto cuerpo. El hombre no es sólo un asesino .
Es un monstruo. ¡El verdadero crimen es que siga vivo! ¡Que vosotros,
cabrones, os ofrecisteis a dejarle libre!”
 “Nunca iba a salir libre”, gruñe suavemente Mandíbula Cuadrada, y mis
ojos se abren de par en par cuando Cabeza Calva lo mira como si tal vez su

imbécil compañero estuviera soltando demasiados malditos frijoles,

exponiendo demasiados trapos sucios del FBI. “Por eso está aquí. Con

nosotros”. Mira su reloj y lo pulsa aunque sea digital. “¡Eh, es más de

medianoche! Se acabó el tiempo. ¡Tenemos que tirar del enchufe y cerrar

este puto caso sin salida!”

“¿Tirar del enchufe? Quieres decir...”, dice Coco.
“Sí”, dice Calvo. “Nos dijeron que le diéramos de plazo hasta finales de

año. Técnicamente, el año acaba de terminar, y el Doctor Muerte sigue

prácticamente en muerte cerebral. Se acabó”. Me hace un gesto con la

cabeza. “Tienes el final que quieres, Doc. Tenemos que esperar a que llegue
el jefe del caso con el equipo de limpieza, pero en cuanto terminemos,

ustedes son libres de irse. Tienes razón. Incluso si se lo dices a todo el

mundo, sólo serás agrupado con el resto de los teóricos de la conspiración.”

“No preguntes, no digas, ¿verdad?”, dice Squarejaw.

Calvo gime y se frota la cabeza, sacudiendo el puño como si no pudiera

más.
“No”, dice Coco de repente. “Tenemos que darle más tiempo. No

podemos dejarle morir. No si hay cientos de médicos ahí fuera robando

literalmente riñones fabricando dolencias falsas y dirigiendo un mercado
negro de órganos delante de nuestras narices.”

“¿Tienes experiencia despertando a alguien de un coma?”, dice Cabeza

Calva con desgana.

“Claro que sí”, dice Coco en voz baja.

“¿En serio?” Le digo, sonriendo aunque quiero al Doctor Muerte muerto

y desaparecido. “¿Quién?”
Y Coco me mira tranquilamente y sonríe. “Yo”, dice suavemente. “Yo,

Caín”.
 11

COCO

“Tengo el mismo defecto genético que mató a mi hermano. No fue mortal

para mí, pero cuando era niño estuve en coma casi una semana. De hecho,

lo recuerdo. Recuerdo que salí de él. Mis padres me trajeron de vuelta.

Ellos... sólo me leyeron. Eso fue todo lo que hicieron. No importaba lo que
leyeran, me dijeron después. Libros de cuentos, revistas, diarios, lo que

fuera. Se trataba del sonido de sus voces, de su persistencia y

concentración, del hecho de que me querían de vuelta, de que se negaban a

dejarme marchar”, le digo a Cain mientras le cojo de la mano y noto cómo

la ira invade su duro cuerpo. “Y funcionó. Me trajeron de vuelta a este

mundo desde dondequiera que estuviera. Seguí el sonido de sus voces como
si fuera un rastro de migas de pan. Lo seguí todo el camino de vuelta casa.

De vuelta a ellos”. Hago una pausa. “De vuelta a ti, Caín. A nosotros”. Le

aprieto la mano con más fuerza, sabiendo que quiere a ese hombre muerto,

pero que se contiene porque sabe que hay algo más grande en juego, más
vidas en juego, vidas de personas que nunca hemos conocido y que quizá

nunca conozcamos, pero que siguen siendo tan importantes como las vidas

de quienes conocemos y amamos.

 “Esto es lo que es la compasión, ¿no?” dice finalmente Caín mientras se

sienta lentamente a mi lado, cerca del cuerpo comatoso del Doctor Muerte.

“Esto es lo que intentabas decirme antes, que aunque a veces el amor surge

espontánea y fácilmente, como nos pasó a nosotros, a veces requiere

esfuerzo, intención, tiempo y paciencia. Hace falta carácter. Carácter moral

que está más allá de reglas y normas, que responde a una vocación superior,

responde al bien mayor.”

“¿Yo dije todo eso?” Digo en voz baja, mirando hacia abajo mientras

siento la admiración en su mirada, el amor en su tacto, el vínculo entre

nosotros haciéndose más fuerte incluso mientras nos volvemos juntos hacia
un hombre que no merece amor, ni compasión, ni perdón. “Bueno, elegiste

a una mujer sabia para casarte, Doctor Imbécil”.

“¿Estaría un gilipollas abriendo la primera página de un puto libro para

niños y leyéndole al hombre con el que ha fantaseado matar durante diez

años?”. Cain murmura. “Espera, esto no es un libro para niños. ¿Qué clase

de libro es este?”

“No importa, cariño”, susurro mientras nos cogemos de la mano y

empezamos a leer juntos, como si fuéramos papá y mamá en el cuento de

hadas más extraño jamás escrito. “Porque al final sólo hay una historia,

Caín. Sacaste tu nombre de del Antiguo Testamento, ¿verdad? Y eso

comenzó con la historia más grande jamás contada. La historia de la caída

de la gracia y el interminable esfuerzo por encontrar nuestro camino de

vuelta al Jardín del Edén, de vuelta a la unidad y la unión. Es la historia del

hombre y la mujer, Caín. La historia de nosotros, repetida a través de los

eones, retorcida y contorsionada pero aún la misma, eterna e inmutable,

siempre y para siempre”.

La historia del amor.

Este año y el siguiente.

El primer año y el último.

Ahora y siempre.

∞
 EPÍLOGO

NUEVE MESES DESPUÉS

COCO

Miro a mi hija recién nacida, Cassie, y luego miro los ojos verdes de su

padre. El parto fue corto y sin complicaciones, el alumbramiento tranquilo y

pacífico, como un sueño, un cuento de hadas, pura perfección.

“Es perfecta”, susurra Caín, se quita la mascarilla del hospital y babea

sobre mamá y el bebé sin importarle una mierda los protocolos y tonterías

como los gérmenes. No hay gérmenes en este cuento de hadas.

“¿Has pensado en lo que te he preguntado?”. le digo después de darle a

Caín un momento para que se empape de la belleza pura de nuestra niña,

testigo del milagro de la nueva vida, de la alegría de los nuevos comienzos.

Pero incluso los nuevos comienzos pueden enlazar con viejas historias,

y veo la emoción en el atractivo rostro de Cain cuando pienso en lo que le

pregunté cuando nos enteramos de que iba a tener una niña.

“Quieres que su segundo nombre sea Margaret”, dice en voz baja, con

voz temblorosa. “¿Estás seguro, Coco?”

 “¿Te parece bien?” Digo, no segura de si estoy honrando a su hijo

perdido o introduciendo un doloroso recordatorio en cada día de la vida de

Caín. “Quiero decir, hay cientos de otros nombres que son hermosos

también. Pero pensé... Quiero decir, fue tu Maggie la que de alguna manera

nos unió, la que te puso en rumbo de colisión conmigo. Pero si es

demasiado doloroso, entonces...”

“Es doloroso. Pero también es hermoso”, dice finalmente Cain. Sé que

lo ha pensado mucho, y yo también. En cierto modo, no quería cargar a

nuestra hija con los pesados recuerdos de otra persona. Pero tengo fe en que

ninguno de los dos lo verá así. En cierto modo, establece una continuidad,
como un año que pasa al siguiente. Un nuevo año que es su propio año pero

que sigue conectado al pasado. El segundo nombre parecía un buen término

medio.

“Margaret”, dice Caín en voz alta. “Me gusta cómo suena. Suena

elegante y digno. Margaret será. Cassie Margaret”.

Nos abrazamos después de que el personal del hospital nos felicite y

salga de la habitación. Entonces veo que la expresión de Cain vuelve a

cambiar y sé que ha oído algo. . .

Algo sobre el Doctor Muerte.

Pienso en aquella extraña Nochevieja, cuando nos sentamos a leerle a

un asesino en coma, a leerle durante horas y horas, con fe y perseverancia,

tanto Caín como yo buscando en lo más profundo de nosotros mismos y

sacando lo mejor que teníamos, encontrando la fuente de lo que nos

impulsó a convertirnos en sanadores, en ayudantes, en hombres y mujeres

que juraron ante todo no hacer daño.

Al principio parecía inútil, pero el pelado murmuró algo sobre un

parpadeo en la lectura del escáner cerebral.

Entonces el pitido se convirtió en un pitido.

Por fin un zumbido.

Por supuesto, el Doctor Muerte no se sentó de repente en la cama y

empezó a hablar. Pero los escáneres mostraron suficiente actividad cerebral

como para que el FBI decidiera mantenerlo con respiración asistida un poco

más.

Lo suficiente, parece. . .

“Recuperó la conciencia durante dos horas aparentemente”, dice Cain.

“Dio la localización de un disco duro encriptado en una taquilla en alguna

parte. En él están todos los médicos, las víctimas e incluso los receptores de
todos los riñones robados y vendidos. Un golpe masivo”.

“¡Dios mío, es increíble!” Digo, sonriendo y luego viendo que Caín está

extrañamente melancólico. “Oh, espera, eso significa . . oh, Dios, Cain,

significa que también debes saber quién consiguió realmente el riñón de

Maggie. ¿Se lo has preguntado?”

 Asiente lentamente. “Una niña que estaba en diálisis con dos riñones

que fallaban. El riñón de Maggie le salvó la vida. Esa niña sigue viva. Sigue

sana. Sigue sonriendo”. Parpadea y puedo ver las emociones contradictorias

tan claras como el día en sus ojos verdes. Sigue estando mal, siendo injusto

e imperdonable, pero al menos otra persona ha vivido gracias a la muerte de

Maggie.

“¿Qué más?” Digo, sabiendo que no es el momento de hablar de lo que

Cain acaba de descubrir sobre dónde fue a parar el riñón de Maggie, que en

cierto modo es su carga, su conflicto, su peso. Cuando quiera compartirlo

conmigo, allí estaré. Pero veo que hay algo más en lo que el FBI le ha dicho

a Cain, y me recorre un escalofrío cuando veo lo que parece culpabilidad en

su cara.

“Dos horas”, dice Cain. “Recuperó la conciencia durante dos horas y

luego volvió a entrar en coma”. Cain traga saliva. “Y los federales dieron la

orden de desconectarlo. En efecto, lo ejecutaron. Decidieron que ya no valía

el dinero de los contribuyentes”.

Jadeo, protegiendo instintivamente las orejitas de Cassie. Me horroriza

el frío cálculo, la despiadada administración de lo que sé que es justicia.

Pero eso forma parte de la historia, ¿no? Parte del drama. Parte de la locura.

Parte del final.

“Se acabó, Caín”, le susurro. “Se acabó”.
 “No”, dice Caín, esbozando esa sonrisa de gilipollas engreído mientras

acerca a su nueva familia y todos sonreímos como si fuera una postal. “Es

sólo el principio. El comienzo de algo nuevo. Algo feliz. Algo para

siempre”.

Siempre nuevo.

Siempre nuevo.

Feliz Año Nuevo, cariño. . . ;)

∞
LA VOLUPTUOSA DEL VAMPIRO EN SAN VALENTÍN
(VAMPIRE’S CURVY VALENTINE)
 1

VIERNES 13 DE FEBRERO

DAISY

Es viernes trece

¿Y qué es lo que veo?

Sólo un buzón vacío

Mirándome.
“¿Qué, ni siquiera el correo basura?”. Digo con un suspiro,

agachándome y echando un vistazo al buzón de metal rojo que creo que

vino con la casa, o que tal vez ya existía antes de que se construyera.
“¿Ahora el viernes trece es fiesta oficial? Espera, ¿es San Valentín siquiera

un día festivo?”.

Cierro el buzón de golpe y me recuerdo que no pasa nada, que aún

queda un día para el Día de San Valentín. De hecho, se supone que el

hombre debe calcular el tiempo para que su amor verdadero reciba la tarjeta

y el regalo de San Valentín el mismo 14 de febrero, ¿no?

“Así que tenemos otro día, Admirador Secreto”, digo a los árboles

oscuros en el borde de la propiedad. “Tómate tu tiempo. He esperado treinta

y tres años a El Elegido. Puedo esperar otro día”.

Una brisa se mueve entre los árboles, enviando un escalofrío a través de

mis curvas mientras me abrazo a mí misma y me froto la parte superior de

los brazos y los hombros. Pero el aire que me rodea es tranquilo como la

noche, quieto como la muerte, silencioso como un cementerio, y frunzo el

ceño mientras entrecierro los ojos mirando esos árboles.

Los árboles no están en mi propiedad. Están en el terreno del vecino; de

hecho, son lo único que hay en el terreno del vecino, por lo que sé. Compré

esta casa hace un año, en parte porque estaba tan lejos de la ciudad que era

baratísima, pero también porque me gustaba el hecho de que la parcela de al

lado estuviera sin urbanizar y un poco cubierta de árboles y maleza y

arbustos y... murciélagos.

Sí, murciélagos.

¡Malditos murciélagos!

“Es porque mi inexistente vecino es Batman”, digo en voz alta,

sacudiendo la cabeza y forzando una sonrisa a pesar de que ese escalofrío

me recorre la espalda como un dedo largo y frío. “Vive en una cueva, sale
por la noche para luchar contra el crimen y la injusticia. Ah, y es un playboy

multimillonario con pómulos altos, un paquete de seis y una polla del

tamaño del Batmóvil”.

 Consigo desternillarme, lo cual es bueno, porque desvía mi atención de

esos árboles oscuros que parecen no necesitar la luz del día, como si les

disgustara la luz del día, como si hubieran nacido en la oscuridad, existieran

donde no brilla el sol.

“Bueno, me gusta el sol”, digo en voz alta, sin saber por qué hablo en

voz alta. Me alejo del buzón rojo y abro los brazos, levantando la cara hacia
el sol de la tarde. Lentamente doy vueltas como un derviche, una

inquietante sensación de estar siendo observada me invade como una droga,

haciéndome apretar mi gran trasero, juntar mis gruesos muslos, dar un largo

suspiro y luego volver a suspirar.

Pero este suspiro no nace de la melancolía ni de una autocompasión

demasiado dramática, me doy cuenta al abrir los párpados de par en par al

darme cuenta de que tengo los pezones apretados y rígidos bajo el sujetador,

las bragas húmedas por esa sensación entre espeluznante y excitante, entre

la oscuridad y la decadencia, entre el amanecer y el atardecer, entre un lugar

donde no brilla el sol...

“Debería tomar el sol”, susurro, sacudiendo la cabeza y forzando una

sonrisa mientras me paso los dedos por el pelo suelto. Sé que estoy sola,

que no hay nadie en kilómetros a la redonda, que estoy en el maldito quinto

pino. Acabo de leer sobre la vitamina D y sobre la necesidad de la luz solar

en la piel para activarla. Pasamos gran parte de nuestras vidas en el interior,

e incluso cuando estamos fuera estamos cubiertos de pies a cabeza. Sí,

realmente debería dejar que el sol brille sobre mi piel desnuda.

Respiro y vuelvo a mirar hacia aquellos árboles mientras me viene a la

cabeza un pensamiento salvaje. Salvaje para mí, al menos. Supongo que en

Francia y Brasil hacen esto todo el tiempo.

“Muy bien, sol”, digo mientras vuelvo la cara hacia sus calientes rayos.

“Allá voy. No me quemes las tetas”.

Y con dedos temblorosos me desabrocho la blusa y me la quito de los

hombros, me desabrocho el sujetador y dejo que se deslice por mis pechos.

Inmediatamente me acaricio los pezones desnudos con mientras el color

sube a mis mejillas. Me siento totalmente cómoda con mi cuerpo, pero

exponerme al aire libre está fuera de mi zona de confort.

Pero es una especie de incomodidad extraña, y no puedo evitar mirar

hacia esos árboles sombríos de la propiedad del vecino. Sigo teniendo esa

extraña sensación de ser observada, pero sé que es mi imaginación, sólo

paranoia, tal vez timidez.

Así que cierro los ojos y trago saliva, expongo los pechos al sol y

levanto lentamente los brazos desnudos por encima de la cabeza. Sigo

teniendo los pezones inexplicablemente rígidos y juraría que mis bragas

están mojadas de la forma más extraña y aleatoria, con el clítoris rígido y

hormigueante, como si mi cuerpo se estuviera despertando o algo así.
 Cierro los ojos con fuerza, sonriendo mientras el sol que brilla a través

de mis párpados hace que todo parezca rojo.

Rojo oscuro.

Rojo como la sangre.

Lentamente, me doy la vuelta y se me levanta el pecho al sentirme

extrañamente fortalecida por estar desnuda al aire libre. Extiendo los

brazos, me acaricio el cuello, levanto mis pesados globos para que el sol

incida sobre la suave piel que hay debajo. La sensación es sublime, y casi

gimo en voz alta cuando completo un círculo y vuelvo a mirar a los árboles

oscuros.
Me detengo en esa posición, con los brazos extendidos y una sonrisa en

mi redonda cara.

Y entonces todo se oscurece...

¡Y un chillido impío llena el aire!

Abro los ojos tan rápido que la cabeza me da vueltas, y entonces grito al

ver la nube de negro que ha surgido de esos árboles oscuros.

“¡Son los putos murciélagos!” Grito antes de darme la vuelta y salir

corriendo, con las tetas rebotando y el pelo alborotado. “Algo debe haberlos

asustado. Sólo son los murciélagos, Daisy. No te asustes, chica”.

Pero el tren del pánico ya ha salido de la estación, y un momento

después estoy en el porche de mi antigua casa, dando dos pasos cada vez.
Casi arranco la puerta de las bisagras de un tirón, y solo cuando estoy

dentro y me desplomo contra el sofá, acurrucada como una niña, recuerdo

que estoy en topless.

“Dios mío, ¿qué acaba de pasar?”. murmuro mientras sacudo la cabeza

e intento ralentizar mi ritmo cardíaco para que mi pecho no explote por toda

la alfombra. Me miro las tetas, que me escuecen por el sol, en carne viva

por sus rayos. Luego vuelvo a sacudir la cabeza y fuerzo una sonrisa. “No.

Simplemente... no. Es imposible, ¿verdad? Es sólo una coincidencia que

algo despertara a esos murciélagos justo cuando yo estaba haciendo

cabriolas como una hippie de los años sesenta, ¿verdad? Quiero decir, no

pude haber sido yo la que despertó a esos murciélagos, ¿verdad? ¿Verdad?”

Por fin consigo reírme un poco, ya que se impone el sentido común y

me convenzo de que no es más que una extraña coincidencia.

“¿Una espeluznante coincidencia en viernes trece? ¿Y yo soy una chica

semidesnuda sola en una casa grande y vieja en el bosque, rodeada de

árboles infestados de murciélagos? ¿No hacen películas de terror con este

argumento? ¿No era yo la inteligente en la escuela? ¿Qué pasó, Daisy?

¡¿Qué ha pasado?!”
Pero mientras me levanto de la alfombra y me tapo, hay otra pregunta

que resuena en mi cabeza palpitante. No sé por qué me hago esa pregunta;

al fin y al cabo, no es una pregunta que tenga sentido.

 Llego a la cocina y me preparo un poco de manzanilla para calmarme,

pero esa pregunta aún persiste, aún resuena, aún susurra. . .

Si despertara a mil murciélagos. . .

¿Qué más he despertado?

 2

DRACHUS

Despierta.
Mi cabeza grita mientras aspiro el aire viciado de mis cámaras selladas,

construidas bajo las raíces protectoras de esos árboles milenarios que no

necesitan ni luz solar ni oxígeno. Yo tampoco necesito nada de eso, no

mientras estoy dormido, descansando mientras los siglos pasan como el

viento por las ramas del tiempo.

“Pero ya no estoy dormido”, ronco en el aire muerto de mi dormitorio

subterráneo. “Me han despertado. ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por quién?”
Echo la cabeza hacia atrás cuando la visión se me viene a la cabeza, y

entonces rujo con fuerza y aparté sin esfuerzo la losa de piedra milenaria
que cubre la cripta en la que yacía. Vuelvo a rugir y mi voz resuena en las

frías paredes de piedra mientras me sacudo el pelo largo y espeso, me rasco

la barba sinuosa, estiro el cuello musculoso y nervudo y extiendo los

brazos.
“La veo”, susurro mientras me concentro en la visión. Puede que haya

estado descansando bajo tierra, bajo doscientos kilos de piedra, pero mis

poderes nunca duermen, mi vigilancia nunca disminuye, mis secuaces y

ayudantes siempre están despiertos, siempre vigilando, siempre

comunicándose. “¡La veo!”

La visión me llegó a través de los ojos sin vista de mis murciélagos, los

guardianes que viven en esos árboles de oscuridad, que observan los

alrededores, vigilan mi cripta mientras espero mi momento para alzarme de

nuevo, caminar por la tierra como lo hice en siglos pasados, cumplir mi

destino como el último Vampyre.

El último Vampyre de épocas pasadas.

Y el primer Vampyre de las edades futuras.

“Es ella”, digo, con la voz más fuerte a pesar de no haberme alimentado
en trescientos años. Puedo verla con claridad, y parpadeo de asombro

cuando siento que mi frío corazón empieza a bombear, llenándome las

venas con la poca sangre que conserva mi cuerpo.

Sangre que llena no sólo mis venas, sino también mi. . .

Miro mi cuerpo desnudo y sonrío de oreja a oreja al verme relleno como

un pilar, rígido y duro, con los huevos pesados y llenos como si hubieran

guardado mi preciosa semilla durante eones, conservando su poder,

destilando su pureza, manteniendo su magia.

Todo en preparación para ella.

Una rápida patada hace añicos las paredes de diez centímetros de grosor

de mi ataúd de piedra, y salgo disparada mientras mis músculos cobran vida

con una sincronía perfecta. Me agacho al aterrizar y sonrío mientras mis

ojos verde oscuro brillan en la oscuridad como lunas gemelas. Me pongo en

pie, me estiro y me paso los dedos largos y nudosos por el pelo, que me

llega hasta la cintura, pero que sigue siendo oscuro como la noche y suave

como la seda.

Gimo al deleitarme de nuevo con la visión, y mi polla palpita al verla en

vivos colores, con los pechos desnudos como una diosa, los brazos

levantados como un sacrificio, la cabeza vuelta hacia el sol en señal de

desafío, los ojos cerrados en señal de sumisión. . .

Sumisión a su destino.

¡Sumisión a mí!

Y entonces estoy saltando a través de las cámaras vacías de mi tumba,

mis largos pies apenas tocan el suelo de piedra irregular construido por los

humanos cuyos esqueletos recubren las paredes de esta cripta. Atravieso el

laberinto de túneles construidos específicamente para confundir a cualquier

cazador de vampiros que consiguiera seguirme hasta mi guarida. Mi pelo

fluye detrás de mí como una bandera de batalla en el viento, mi cuerpo duro

y delgado ondula con la anticipación de lo que está por venir.

Apenas tengo tiempo de bajar la mirada hacia mi polla rebotando antes

de encontrarme en un callejón sin salida del túnel, pero sin romper el paso

doy dos pasos y salto hacia el techo del túnel.

 Mis largas garras escarban en la tierra y los escombros, y gruño como

una bestia cuando atravieso el suelo del bosque y salgo a la hermosa

oscuridad de la noche. Estoy de pie bajo las estrellas, desnudo y perfecto,

con los colmillos goteando de necesidad y la polla rezumando semilla. Sé

instintivamente que mi destino, el destino de la raza Vampyre, me espera

más allá del bosque. Anhelo tomarla ahora mismo, hacerla mía sin demora,

cumplir la profecía para la que he sido despertado.

“Pero hay rituales que seguir”, gruño mientras aprieto los puños y me

lamo los colmillos. “El acoplamiento tiene que producirse de la manera

correcta. En el momento adecuado”.

Levanto la cabeza como un ave de presa y miro la luna mientras mi

aguda mente calcula la fase lunar y observa la alineación de Orión, Sirio y

la estrella oscura que no tiene nombre y que sólo puede ver un Anciano

Vampiro.

“Mañana, cuando se ponga el sol”, murmuro con los ojos vidriosos.

“Cuando el sol se oculte bajo el horizonte, ella y yo nos convertiremos en

uno”.

Fijada la fecha de nuestra oscura boda, vuelvo mi atención a las

necesidades inmediatas de mi cuerpo.

“No, tus necesidades no”, le digo con severidad a mi polla palpitante.

Luego exhalo y frunzo el ceño mientras examino mi cuerpo. Mi corazón
está más fuerte que nunca, pero mis músculos están hambrientos. Puede que

los vampiros sean inmortales, pero eso no es lo mismo que ser invencibles:

los vampiros más jóvenes lo descubrieron por las malas, cuando miles de

nosotros fuimos abatidos en la flor de la vida por un pequeño grupo de

cazadores de vampiros europeos que conocieron nuestra vulnerabilidad.

La rabia hace que mi antiguo corazón palpite como un tambor, y suelto

un gruñido grueso mientras escudriño mi memoria y me estremezco ante las

imágenes de mis hermanos y hermanas siendo masacrados como ganado.

“Los humanos son el ganado”, susurro mientras lucho contra las

emociones que sacuden mi alma oscura. “¿Qué ha ocurrido? ¿Y por qué no

pude evitarlo?”

Echo la cabeza hacia atrás y olfateo el aire en busca de sangre.

Inmediatamente percibo el olor de su sangre, y gimo en voz alta al

recordarme que tengo que esperar hasta mañana para eso.

La Gran Matanza fue la última vez que mis murciélagos me

despertaron. Pero me despertaron demasiado tarde, e incluso con mi poder

no pude detenerlo. Los vampiros habían sido descubiertos, y estábamos

huyendo, siendo perseguidos y eliminados. Estaba fuera de mí por la pena y

la ira, pero entiendo el universo lo suficiente como para saber que hay

flujos y reflujos, subidas y bajadas, momentos de triunfo y gloria y otros en

los que incluso los más poderosos deben retirarse y esperar su turno, esperar

su momento, esperar su destino.

“Pero no hay razón para que no pueda saborear un poco de venganza”,

susurro mientras asimilo los olores que me llegan en el aire nocturno,

escudriño las visiones que me transmite mi red de murciélagos que se

extiende por todo el globo. Puedo rastrear un ratón de campo en el otro

extremo de la Tierra con mis poderes, pero los vampiros no comen ratones.

No drenamos el ganado.

No perseguimos ciervos.

Nos alimentamos de nuestras presas naturales.

Así es la vida.

Y ese es el camino de la muerte.

“Negar nuestra naturaleza es lo que nos debilitó, lo que nos preparó para

la Gran Matanza”, susurro en voz alta mientras mi subconsciente da vueltas

a la enorme cantidad de información de que dispone mi antiguo cerebro.

“En el momento en que los Vampiros intentaron ver a los humanos como

iguales en lugar de comida, nos convertimos en presa de aquellos a los que

habíamos cazado. Alimentarnos de ganado y carroña nos hizo débiles, nos

hizo descuidados, nos hizo locos. Ir en contra de nuestra naturaleza hizo

que los Vampiros más jóvenes perdieran el control. Cuando la sed de sangre

subió a una fiebre, ya no podían satisfacerla con vacas y cerdos. Cuando la

necesidad de sangre humana se apoderó de ellos, se volvieron demasiado

desesperados e indisciplinados para seguir la antigua regla que existía

cuando yo estaba despierto y al mando.

La simple regla que nos permitía existir en las sombras de la sociedad

humana:

Sólo mata a los peores humanos.

Hazlo en silencio, desde las sombras, bajo el velo de la oscuridad. Un

asesino desaparecido o un violador descuartizado atraen las ovaciones de

los pueblos y aldeas... o, como mínimo, ninguna atención seria. Pero en el

momento en que los Vampiros empezaron a apresar a gente inocente en sus

propias casas, a primera hora de la noche, a veces alimentándose en las

calles por desesperación, fue el principio del fin para nosotros. Tal vez la
Gran Matanza fue una limpieza que tenía que ocurrir. Quemarlo todo y

empezar de nuevo desde las cenizas.

Y empezaremos de nuevo desde las cenizas de los muertos, pienso

mientras miro a la estrella oscura una vez más y luego me fijo en un rastro
de sangre que servirá a mis propósitos para esta noche.

Para esta noche necesito alimentarme.

Y también necesito un regalo de boda para mi futura esposa.
 3

DÍA DE SAN VALENTÍN

ALTO MEDIODÍA
DAISY

“¿Es un regalo?” Digo, con los ojos muy abiertos cuando miro por la
ventana y veo que la puerta de mi buzón está entreabierta como si el cartero

acabara de llegar. No es que haya oído al cartero, ni el ruido de su camión.

Además, hoy es sábado, y no reparten el correo los sábados tan lejos en el

quinto pino. Tengo suerte de recibir mi correo basura tres días a la semana,

de hecho.
Pero después de la extraña coincidencia de ayer con los murciélagos (y

mis tetas...), necesito un estímulo, algo que me haga sonreír, algún tipo de
señal del universo de que las cosas van bien, un reconocimiento de que

existo, de que soy real, de que soy alguien.

¿Y quizá también la de alguien?

“No puede ser realmente un regalo de San Valentín, ¿verdad?”. digo,

apoyando la mano en el cristal y apretando la nariz contra él como un
cachorro en el escaparate de una tienda de mascotas. “Es decir, todo lo que

dije ayer era solo porque es divertido revolcarse en la melancolía y la

autocompasión de vez en cuando. Después de todo, ¿quién diablos me

enviaría un regalo de San Valentín hasta aquí? ¿Quién de mi pasado sabe

siquiera que me mudé hasta aquí?”.

Yo no soy tu pasado.

Yo soy tu futuro.

Y tú eres mi futuro.

Mía.

Todo mío.
Grito y salto hacia atrás desde la ventana, ¡aunque juraría que la voz

procedía de mi propia cabeza!

Pero no era una voz. No realmente. Quiero decir, no había sonido. Es

como si las palabras simplemente aparecieran, ¡como si las hubieran puesto

ahí telepáticamente o algo así!

“Vale, eso no acaba de ocurrir”, digo en voz alta, levantando ambas

manos y poniendo las palmas hacia fuera en el gesto universal de las manos
que se traduce vagamente como OMG-Stop.

Ladeo la cabeza y escucho, sin estar segura de si quiero oír ese susurro

jodido de dentro de mi mente o no. Si vuelvo a oírlo, ¿confirmaré que estoy

loca? Pero si no lo vuelvo a oír, ¿demostrará que estaba loco hace un

segundo pero que ahora soy totalmente normal?

Exhalo lentamente, con los ojos tan abiertos que me arden. Doy un paso

atrás hacia la ventana, temblando mientras miro hacia la propiedad del

vecino, hacia esos árboles infestados de murciélagos que eran como una

broma pesada para mí hasta ayer, cuando hicieron que mis niveles de
ansiedad subieran más que la cintura de mis bragas pasadas de moda.

Pero por alguna razón los árboles tienen hoy un aspecto diferente, y

frunzo el ceño y entrecierro los ojos mientras intento averiguar por qué.

Tardo un minuto, pero luego lo entiendo:

Los murciélagos se han ido.

Todos y cada uno de ellos.

Se han ido, como si ya no fueran necesarios aquí.

Como si su trabajo estuviera hecho, su tarea completa, su destino

cumplido.

“O eso, o estos ta-ta’s celestiales les han dado un susto de muerte a esas
ratas voladoras sarnosas”, bromeo, bajando la mirada hacia mis tetas, ya a

salvo, y consiguiendo esbozar una sonrisa que me permita no desmayarme

de tanto aguantar la respiración.

No las llame ratas, Lady Daisy. Cuando nos casemos te servirán como

me han servido a mí durante siglos. Serán tus ojos cuando los tuyos estén
cerrados. Serán tus oídos en lugares a kilómetros de distancia. Buscarán y

rebuscarán incansablemente a tus órdenes. Te protegerán a ti y a nuestros

hijos de nuestros enemigos. Morirán por ustedes y por nuestros hijos. Así
que sean amables, por favor.

Me tapo la boca con una mano y los ojos con la otra. Luego me toco la

frente, preguntándome si tendré fiebre. Dicen que la mente se engaña a sí

misma cuando tienes mucha fiebre. Yo solía tener esas fiebres cuando era

niña. Una vez incluso llegué a alucinar, ¡deliraba tanto!

No eran alucinaciones, Lady Daisy. Eran visiones de tu futuro. Nuestro

futuro. El futuro del Credo Vampiro.

Ahora grito en voz alta y empiezo a pasearme por el salón, pasándome

furiosamente los dedos por el pelo y sacudiendo la cabeza como un perro en

la piscina.

“Vale, no ha sido mi imaginación”, digo en voz alta, sin estar segura de

si quiero convencerme o no. “Eso fue... fue... Creo que. . .”

Su regalo espera, Lady Daisy. Date prisa. Se está enfriando.

Cierro los ojos tan fuerte que me duele la cabeza. Mi corazón late como

un bongo, haciendo que mis tetas palpiten como si me contoneara en la

pista de baile. Pienso en las investigaciones científicas realizadas con presos

encerrados en régimen de aislamiento. No sólo empiezan a hablar solos,

sino que también responden a veces con voces diferentes. Otras veces están
callados ante la cámara, pero más tarde dicen que estaban manteniendo

largas conversaciones, conversaciones internas que para ellos eran tan

reales como cualquier cosa.

“¿Es eso lo que está pasando?” Digo en voz alta, acercándome

distraídamente a la ventana y mirando fijamente el buzón que hoy parece

ligeramente más rojo de lo normal... quizá incluso un poco brillante.

“¿Estoy pasando demasiado tiempo sola y no sólo hablo sola, sino que

también me respondo a mí misma? Quiero decir, no estoy loca. Los locos

no se preguntan si están locos. Asumen que son normales y continúan

felizmente haciendo locuras, ¿verdad? Así que si me pregunto si estoy loco,

en realidad significa que no estoy loco, ¿verdad? Correcto. Bien. Estamos

bien. Estamos bien”.

Trago saliva cuando vuelvo a enfocar el buzón. Realmente parece

brillante. Casi como si estuviera mojado. ¿Llovió anoche?

No.

No a menos que lloviera sangre.

Doy dos vueltas de campana cuando veo las rayas rojas en el viejo poste

de madera. Parecen frescas. ¿Pero frescas de qué?

Tu regalo se está enfriando.

Me acaricio el cuello mientras una ola de calor se apodera de mi cuerpo.

Me saltan gotas de sudor en la frente e hiperventilo cuando me encuentro

caminando hacia la puerta principal.

Sé que tengo miedo, que me asusto, que siento pánico hasta el punto de

vomitar. Pero también hay una extraña firmeza que fluye a través de mí

como un río subterráneo, algo antiguo y poderoso, una corriente fuerte y

verdadera.

El río del destino, viene la voz. Síguelo. Síguela hasta mí.

“¿Quién eres?” susurro mientras doy otro paso hacia la puerta y la abro

lentamente. No sé por qué me hablo a mí misma, pero de algún modo me

parece natural. Y la voz... Dios mío, parece... parece...

Salgo al soleado porche justo cuando esa ola de calor me atraviesa

como lo hizo ayer, haciendo que mis pezones sobresalgan como botones,

que mis muslos se tensen mientras mi raja rezuma su secreta humedad en

mis bragas. Estoy fascinada por ese buzón rojo abultado, aunque una parte

de mí teme lo que pueda encontrar ahí dentro. Quiero decir, así es como

empiezan las películas de psycho-killers. Y esas películas nunca terminan

bien a menos que tú seas el psycho-killer.

Pero cuando me asalta ese pensamiento, también lo hace una imagen tan

vívida que casi tropiezo al bajar las chirriantes escaleras de madera de mi

viejo porche. Es una visión bañada en rojo, y es tan clara que casi gimo en

voz alta mientras me consume con una sensación que ni siquiera puedo

describir.
 “En nombre de todo lo que es bueno y sagrado”, murmuro mientras

cierro los ojos y dejo que el sol me dé. “¿De dónde viene esto?”

No hay respuesta, y me quedo allí de pie disfrutando de esa visión,

bañándome en su viveza, deleitándome con su poder. Puedo ver el

derramamiento de sangre y la carnicería, pero se siente pacífica de la

manera más repugnante. Veo hombres y mujeres con ojos que brillan como

carbones verdes, pelo largo y espeso como cortinas de terciopelo negro,

dedos como garras pero no de animal, dientes como... ¿colmillos?

“Dios mío, ¿son vampiros?”. Digo en voz alta, casi graznando la frase

mientras mantengo el equilibrio. “Vale, no. Simplemente... no. Tienes

murciélagos en el cerebro, chica”.

La ortografía correcta es Vampyre, viene la voz de mi locura.

“Um, ¿cómo sabes cómo mi mente está deletreando algo, Voz Loca?” le

digo. Si voy a tener visiones de un vampiro alimentándose frenéticamente

mientras una voz corrige mi ortografía en mi cabeza, podría divertirme con

ello, ¿no? También podría participar. Sumergirme. Comprometerse. ¡Vaya!

Veo cada parte de tu mente. Cada secreto de tu alma. Cada recuerdo y

sueño. Cada miedo. Cada fantasía. Eres mi prometida, y cuando te

convierta y te reclame, habitarás en mi alma igual que yo en la tuya.
“¿Girarme?” digo, abriendo por fin los ojos y parpadeando. Coloco las

manos sobre mis anchas caderas y suspiro. Esa desconcertante sensación de

calma sigue fluyendo a través de mí, y casi suelto una risita mientras me
encojo de hombros y luego asiento con la cabeza. “Ah, vale. Ahora lo

entiendo. Así que eres un vampiro. Y me vas a convertir en vampiro.

Bueno, eso es muy considerado, pero voy a tener que pasar. Quiero decir,

llámame loco por renunciar a la oportunidad de la vida eterna y la delgadez

sin fin, pero sí, no. ¡Gracias por la oferta, Voz Loca!”

Mi nombre es Drachus. Y esto no es una oferta. El destino no hace

ofertas. El río del destino fluye en una sola dirección. Las arenas del
tiempo sólo gotean...

“Espera, ¿te llamas Drac-us?”. Digo, interrumpiendo totalmente a este

señor de los vampiros que claramente ha leído demasiados libros de fantasía

floridos del siglo XIX. “¿Como el conde Drácula, de Bram Stoker, hacia
1850?”. Levanto una ceja y me encojo de hombros. “Bueno, probablemente

ya no tenga derechos de autor. Pero aún así”. Luego suspiro y sacudo la

cabeza. “Bueno, eso lo confirma. Sólo hablo conmigo misma. Un año

viviendo en el bosque y mi subconsciente está recurriendo a todos los libros

antiguos que he leído. ¿Qué será lo próximo? ¿Casper el fantasma

amistoso? ¿Wendy la Bruja Pelirroja?”

No eres una bruja.

“Bueno, eso es un alivio. Además, mi comentario sobre Casper y Wendy

era una broma. ¿Dónde está tu sentido del humor, Conde Chocula?”. Le
respondo. Estoy casi feliz mientras estoy en el porche, mirando el buzón
rojo y hablando con un vampiro imaginario sin sentido del humor.

Mi sentido del humor murió en la Gran Matanza, cuando mis hermanos

y hermanas fueron abatidos por los Cazadores de Vampiros.

“Qué putada”, digo, parpadeando para alejar el recuerdo de aquellas

imágenes rojo sangre que, de alguna manera, parece que ahora forman parte

de mi memoria. “Sí, supongo que pasar por una Gran Matanza te estropea
un poco el sentido del humor”. Suspiro y me froto los brazos. “Entonces,

¿por qué no te masacraron? O espera, , ¿quizá te sacrificaron y este es tu

fantasma hablándome en mi cabeza? ¿Eso existe? ¿Los vampiros se quedan

como fantasmas después de...?”

No soy un fantasma!, dice su voz, y yo jadeo ante su intensidad, siento

la profundidad de su emoción, el dolor de su pérdida, el poder de su ira. Soy

tu prometido, y cuando el sol se ponga hoy te reclamaré como mía. Ahora

no te demores con tu parloteo ocioso y la negación de tu destino. Acepta tu

regalo para que podamos comenzar los antiguos ritos que conducen a tu
Turning.

Echo un vistazo a ese buzón que brilla como si estuviera recién pintado
de rojo. Eso no puede ser sangre, decido. La sangre no es tan roja, ¿verdad?

Ni siquiera en las películas la sangre es tan roja.

 La sangre es la esencia del color rojo, dice el Conde Chocula en mi

cabeza, y suelto una risita al darme cuenta de que me estoy divirtiendo.

Volverse loco por la soledad y el aislamiento es divertido. ¿Quién lo iba a

decir?
“Así que eso es sangre”, digo, entornando los ojos hacia el buzón y

dando un paso hacia él. “¿Qué hay ahí, conde Chocs? ¿Asaltaste un banco
de sangre? ¿Es una ardilla muerta? ¿Uno de sus murciélagos centinelas?”.
Silencio! suena su voz, y retumba y resuena en mi cabeza con una

fuerza que me hace temblar hasta los huesos, hace que los dedos de mis pies
se enrosquen en mis zapatos, hace que mis pezones se tensen hasta ser más

grandes que los botones de mi blusa. El tiempo es esencial. Debes reclamar

tu regalo antes de que la magia desaparezca y la sangre pierda su fuerza

vital. Es el comienzo del ritual nupcial.

“Ritual de boda, ¿eh?” Digo con una ceja levantada. Ahora estoy

totalmente metida en esto. Me he desprendido de la realidad de una forma

que no creía posible. “¿Y magia? Hmmm, eso es bastante tentador, lo

admito. ¿Pero no debería echar un vistazo al novio primero? Quiero decir,

los vampiros de Hollywood están bastante buenos, y admitiré que tu voz

tiene buen timbre y tono aunque hables un poco raro. Además, ¿cuál es el
problema con todo el...?”
 Pero no puedo decir ni una palabra más, porque de repente hay un

destello de luz oscura que tapa el sol. Me tambaleo hacia atrás,

agarrándome al poste de madera desvencijado justo a tiempo para no

caerme de bruces. No sé si la visión es real o está en mi cabeza, aunque no

parece haber ninguna diferencia entre lo que es “real” y lo que está en mi

cabeza. En todo caso, lo que está en mi cabeza parece más real.

“Ohmygod, es que...” Murmuro mientras se me ponen los ojos en

blanco y juro que me cuelga la lengua como si jadeara como una perra en
celo. “¿Eres... tú?”

No hay respuesta, pero no importa porque la sangre me golpea tan

fuerte que es como si me tragase un río embravecido. He perdido totalmente

el control de mis habilidades motrices, pero de algún modo me aferro al

poste del porche para salvar mi vida mientras la visión de Drachus me

invade como un ejército invasor.

Lo veo claro como una estrella en la noche, y es una visión que sé que
se está grabando a fuego en mi psique como si me estuvieran marcando a

fuego, marcando la locura, reclamando la locura.

Es alto como una torre, con una larga cabellera negra que brilla como la

seda. Sus ojos brillan verdes como el fuego esmeralda y su larga barba
oscura le rodea como si estuviera envuelto en un campo de fuerza. Me oigo

gorgotear como un osezno en la teta de mamá, y me quedo mirando

descaradamente esta visión de lo que tiene que ser una especie de dios
oscuro que está siendo desenterrado por mi imaginación.

“Pero es tan real”, susurro, estremeciéndome al sentir mi humedad fluir

por mis cálidos muslos mientras asimilo la visión de Drachus de pie ante los
ojos de mi mente como si se presentara ante mí, mostrándome mi futuro,

mostrándome lo que me espera cuando el sol se oculte bajo el horizonte y la

oscuridad caiga sobre la tierra.

No tienes ni idea de lo que es la realidad, Lady Daisy, dice Draco, y veo

cómo se mueven sus labios carnosos mientras me sonríe desde esa visión.

Esta es tu realidad ahora. Yo soy tu realidad. Así que da un paso adelante y

acepta tu destino. Extiende la mano y acepta a tu compañero.

Parpadeo aunque sigo con los ojos en blanco como si me estuviera

muriendo. Por alguna razón pienso en lo que todo el mundo sabe de los

vampiros por las películas y los libros, y siento que frunzo el ceño al
recordar esa mierda, ¿no había algo sobre que un vampiro necesita ser

invitado a tu casa antes de poder chuparte la sangre o lo que sea? ¿Es ese el
ritual del que habla Drachus ? ¿Está mi aceptación relacionada con los

viejos mitos de que un vampiro necesita ser invitado a tu casa?

¿Invitado a tu vida?

¿Invitado a tu... cuerpo?

 Juro que mi coño se aprieta ante ese último pensamiento, y gimo en voz
alta y me chupo los labios al sentir la energía de Drachus acariciándome

desde esa visión, casi como si anhelara tocarme pero no pudiera, como si
estuviera desesperado por tomarme pero algo lo retuviera, como si estuviera

tensando unas cadenas que no puedo ver pero sí sentir.

Cadenas que sólo se soltarán por mi elección.

Con mi consentimiento.
Mi consentimiento para ser su novia.

Para ser su esposa.

¿Ser su... Valentín?

Casi suelto una risita en mi delirio, pero luego jadeo al ver que la visión
de Drachus se está haciendo más vívida, incluso cuando me doy cuenta de

que tengo que elegir, de que este todopoderoso señor vampiro o lo que sea
es impotente hasta que yo dé mi consentimiento, lo invite a entrar, acepte
su... ¿regalo?
Mi coño gotea con tanta fuerza que mis bragas se aflojan, están tan

condenadamente mojadas. Estoy babeando y gimiendo como si fuera a

correrme, y me quedo mirando como una colegiala cachonda mientras la
imagen de mi locura se forma por completo en mi mente arremolinada.
Una imagen de Draco en todo su esplendor. Desnudo como la noche.

Hombros tan anchos que parecen crestas de una alta meseta. Un pecho que
parece construido a partir de dos losas de mármol, con venas oscuras que
serpentean por el músculo como ríos subterráneos. Sus brazos son como

cañones, bíceps como balas de cañón, antebrazos como pistones de una

máquina horripilante que nació para apoderarse de lo que quiere, para tomar
lo que necesita, para destruir lo que odia, para reclamar lo que ama.
Y entonces mi atención desciende por su vientre duro como una roca,
plano y contorneado como si hubiera sido cincelado por ángeles... o quizá

demonios. Y ahora no puedo apartar los ojos de lo que estoy mirando.

“¿Eso es...?” Murmuro al contemplar algo tan enorme que casi me hace
reír de lo lejos que ha llegado mi imaginación. Mierda, realmente debo estar
solo y frustrado más allá de lo visto en la historia. Deberían estudiarme para

las revistas médicas.

“O quizá deberían estudiar esto para las revistas médicas”, susurro
mientras contemplo a Drachus desnudo y erecto, con el pelo largo y la
barba fluyendo a su alrededor como si lo estuviera enmarcando para mi

placer visual. “Mierda, esto no es el Conde Chocula. Más bien el Conde

Cockula”.
Casi me ahogo mientras mi cuerpo intenta reír y gemir al mismo
tiempo. Estoy casi fuera de mí mientras lucho por volver a la realidad,

aunque hay una parte de mí que se siente atraída hacia lo que quiera que sea
esta realidad.
 Drachus está en silencio en mi visión, y realmente parece que se está
presentando ante mí como yo me presenté involuntariamente ante él ayer

cuando enseñé mis enormes tetas a sus murciélagos y asusté a esas criaturas
del infierno.
“¿Esto forma parte del ritual?” susurro, mirando a esos ardientes ojos
verdes que parecen mirar dentro de mí, a través de mí y más allá de mí,

todo al mismo tiempo.

Lentamente Drachus asiente, y yo me estremezco mientras me permito
contemplar sin pudor a esta bestia del mito que se alza ante mí en una
realidad que me arrastra como a Alicia por la madriguera del conejo. La

madriguera del infierno.

“O el cielo”, murmuro cuando por fin vuelvo a mirarle directamente a la
polla, a contemplar su grosor, su peso, la grácil curva ascendente, el bulbo
feroz de su cabeza. Debajo y detrás están sus huevos, llenos y cargados de
una semilla que hace que mi raja se apriete y luego se abra como si se

preguntara qué demonios estoy esperando, qué demonios está esperando él.
Te espero, Lady Daisy, susurra. He esperado siglos este momento, este
día, esta unión. El ritual comenzó contigo presentándote a tu prometido.
Ahora yo me presento a ti. Acéptame, Lady Daisy. Acepta tu destino. Acepta

a tu compañero. Acepta tu futuro. Oh, y por favor acepta tu regalo antes de

que se enfríe. La sangre congelada servirá en un apuro, pero no es la mejor

opción para una primera degustación.

“¿Una primera cata?” murmuro mientras la excitación fluye a través de
mí y doy otro paso hacia ese buzón como si fuera un imán brillando al sol.
“¿Una primera cata de qué?”
Una primera muestra de lo que está por venir. Una primera muestra de

en quién te convertirás cuando se ponga el sol. Una primera muestra de la

eternidad.
Y de repente Drachus desaparece, y jadeo mientras mi visión se vuelve
roja y el sol se abre paso.

Pero junto con el destello de luz hay algo más que se impone.
Una sed.
Una necesidad.
Un deseo.

“Una probadita”, susurro mientras bajo lentamente los escalones del

porche. Crujen bajo mi peso, pero me siento ligera como una pluma, como
si estuviera montada en una pequeña nube. Me relamo los labios mientras
me siento caminar hacia el buzón como si no tuviera elección, aunque sé

que todo esto se trata de mi elección.

Me detengo ante el buzón y me quedo mirándolo como una posesa en
todas las películas de terror. Me río como una banshee de lo loco que es
esto. Es imposible que abra este buzón y beba de un antiguo cáliz lleno de

sangre fresca, ¿verdad?

“Espera, ¿no se supone que solo siento la sed de sangre después de que
me conviertan?”. Le digo al Conde Cockula mientras esa sensación de
negación reconfortante aparece de nuevo en como si fuera mi cerebro

recordándome que estoy alucinando o soñando porque es imposible que

nada de esto sea real.
Sí, dice Cockula, su respuesta apenas oculta una extraña sensación de
anticipación. Aún eres humana, Lady Daisy. No podrás digerir la sangre

fresca. La sed que sientes es la atracción del destino, la llamada de la

suerte, el conocimiento secreto de en qué te convertirás cuando el sol se
ponga sobre...
“Sí, sí, lo entiendo. Y no hace falta que sigas diciendo cosas como
‘cuando el sol se ponga por el horizonte o lo que sea’. Quiero decir, ¿dónde

más se va a poner el sol? Que hayas ido a la escuela en el siglo XIX no

significa que puedas seguir añadiendo frases innecesarias al recuento de
palabras de esta historia.”
La palabra innecesario no era necesaria en su frase, Lady Daisy, le

responde Cockula. Además, serás severamente disciplinada por tu

insolencia cuando seas mía para controlarte.
 “¿Tuyo para controlar? Um, creo que has estado durmiendo en tu ataúd

demasiado tiempo, amigo. Además, pensé que todo este ritual era porque no
puedes controlarme”.
Hay una larga pausa, y luego Cockula responde con un rugido profundo,
casi malhumorado.

Debes ejercer tu libre albedrío antes de que pueda reclamarte. Debes

elegir entregarte a mí antes de que desaparezca el sol.
Otra larga pausa, y la siguiente frase me hace temblar de una forma que
casi me lleva a un orgasmo asquerosamente oscuro allí mismo, delante de

un buzón sangrante.
Pero una vez que haces tu elección y te entregas a mí, me perteneces.
Sí, una vez que me invitas a entrar en tu mente, tu cuerpo, tu corazón, tu
alma, entonces eres mía. Mía para mantenerte. Mía para controlarla. Mía y

sólo mía. Toda mía.

La última palabra resuena como si viniera a través de los árboles, desde
el otro lado de las colinas, desde el suelo, desde el cielo.
Vuelvo a mirar el buzón, sacudo la cabeza mientras trago saliva y siento

la sed en la garganta, el hambre en el corazón, la sensación de que

realmente me están empujando hacia una especie de destino, de que el
destino me llama, de que me ofrecen una elección que me corresponde a mí
hacer pero que nunca podré volver atrás.
 “El conflicto entre el libre albedrío y el destino”, murmuro mientras
abro lentamente la verja del buzón como si fuera una puerta al infierno,
como si demonios y duendes fueran a salir volando con chillidos agudos,
batiendo oscuras alas mientras se abren paso hacia mi alma. “Tienes que

tomar la decisión de cruzar esa puerta. Pero una vez que traspasas el
umbral, ya no hay vuelta atrás. Es la historia más vieja del libro, ¿no? Una
vez que Alicia atraviesa el espejo, no hay vuelta atrás al mundo normal.
Una vez que te tragas la píldora roja y despiertas a la oscura realidad de tu

jaula, no hay vuelta atrás al cálido confort de la ignorancia”.

¿Qué se supone que debo hacer?, me pregunto mientras la puerta del
buzón se abre lentamente como un antiguo puente levadizo que se
derrumba. ¿Qué hay aquí?
Conocí a San Valentín una vez, sabes, susurra Drachus en el fondo

mientras el sol se cuela en el interior sombrío de mi caja roja de regalos.

Claro que eso fue antes de que fuera santo.
Parpadeo y miro lo que hay dentro del buzón mientras la voz de
Drachus resuena en mi cabeza. Apenas percibo lo que dice, levanto la vista

y frunzo el ceño.
“Espera, ¿qué? ¿Conociste a San Valentín antes de que fuera santo? ¿De
qué demonios estás hablando?”
 No es casualidad que nuestra boda coincida con la noche de San
Valentín, Lady Daisy. Por sus recuerdos, veo que esta antigua fiesta se ha
transformado en una especie de caricatura en la que los enamorados se
regalan alimentos cargados de azúcar y flores rojas. Pero parece que al

menos uno de los símbolos originales de la tradición se ha conservado. El

corazón. Esa es la esencia de esta antigua y profundamente incomprendida
fiesta. El corazón, Lady Daisy. La esencia de la vida humana. La fuente de
la sangre humana. La fuente de lo que da a los Vampiros su fuerza vital. Es

el más antiguo de los regalos, uno que ha unido a los amantes durante
eones. Uno que es un símbolo de la unión entre vampiros y humanos. Ahora
acepta tu don. Acepta la sed que sientes en tu alma. Y haz la elección que te
hará mía.

“Vale, esto no está pasando”, susurro cuando el buzón se abre por fin
del todo y me encuentro mirando lo que sé que es un corazón humano.
Y sigue latiendo.
Todavía bombeando sangre fresca.

Aún vivo.
Muevo los labios sin emitir sonido alguno, y esa sed surge en mí como
si estuviera poseída. Pero también me repugna lo que siento, me asquea la
visión de lo imposible en vívido color vivo. Al instante siento la verdad de
lo que me dijo Dráco, sobre cómo siento la sed pero no puedo saciarla.
Puedo ver mi futuro en ese corazón incorpóreo que sigue latiendo como un
pequeño tambor, balando como un corderito, llamándome como un
demonio rojo de la noche.

Tontamente, busco a tientas mi teléfono mientras mi cerebro, de alguna

manera, entra en acción y susurra que ya es suficiente y que tienes que
llamar al 911 y poner fin a esta locura. Diles que envíen a todo el mundo. A
la policía, al FBI, a la CIA. Todas las ambulancias y servicios de
emergencia en un radio de ochenta kilómetros. Helicópteros Blackhawk,

coches blindados Humvee y, seguro, un vagón acolchado para llevarme a

una celda forrada de colchones donde estaré a salvo de mi propia mente,
atado con una camisa de fuerza para que no pueda hacerme nada drástico a
mí mismo ni a nadie más.

De algún modo, consigo sacar el teléfono de donde lo tengo, metido en

el maldito sujetador, aunque sé que eso no es muy bueno para las tetas.
Entonces pulso el botón “Llamada de emergencia” de la pantalla de
bloqueo, murmurando para mis adentros mientras siento que el pánico por

fin se abre paso en todo su esplendor, como si mi cerebro por fin tomara las
riendas y se diera cuenta de que esta situación ha llegado tan lejos en el
terreno de lo incomprensible que ni siquiera tiene gracia.
“Elección equivocada, Lady Daisy”, dice su voz, y yo miro fijamente el

teléfono, preguntándome si el Conde Cockula es ahora el operador del 911.

Eso tendría tanto sentido como cualquier otra cosa, ¿verdad?
Pero la llamada aún no ha entrado (porque estoy tan lejos en el puto
quinto pino...), y levanto lentamente la vista cuando me doy cuenta de que

su voz viene de detrás de mí.

No dentro de mi cabeza.
No dentro de mi alucinación.
No dentro de mi locura.

Pero desde justo detrás de mí.

Y entonces me vuelvo y observo en silencio conmocionado cómo
Drachus irrumpe en escena, saliendo de aquellos árboles sombríos como
una visión de pura oscuridad bañada por la luz del sol.

La luz del sol golpea su piel como balas, quema su espalda como el
fuego, lanza volutas de humo desde sus muslos relucientes y sus nalgas
desnudas mientras corre hacia mí.
Y cuando agarra mi teléfono y lo aplasta como un huevo, arrojando los

fragmentos de cristal y plástico rotos sobre su hombro, me desmayo y me

balanceo.
Me voy a desmayar, pienso casi con naturalidad, con total tranquilidad,
como si estuviera absolutamente justificado desmayarme después de haber
superado la locura que empezó con una horda de murciélagos asustados tras

verme las tetas ayer.

 Por el rabillo del ojo veo ese corazón palpitante en mi buzón, ese regalo
de San Valentín que mi vecina desnuda insiste en que es un regalo del Día

de la Boda.
“¿Por qué sigue bombeando?” pregunto, como si esa fuera la pregunta
más apremiante y no el hecho de que un vampiro desnudo cuya piel arde al
sol acaba de aplastar mi iPhone y ahora me tiene en sus brazos.
Espera, ¿qué?

¿Tenerme en sus brazos?

De repente noto su tacto, y es como si me hubiera alcanzado un rayo,
tocado por la magia, reclamado por una criatura con ojos de fuego verde,
pelo de terciopelo negro y una polla del tamaño de mi dolor de cabeza.

“Elección equivocada, Lady Daisy”, me susurra mientras observo cómo

la suave piel de sus mejillas arde al sol. “Ahora tendré que elegir por ti. Por
los dos”.
Y cuando por fin suelto la realidad y me quedo inerte en sus brazos,

siento que me levanta de los pies y corre por el suelo en llamas, salta por
encima de la vieja valla como un maldito ciervo y se estrella contra la
espesa maleza que hay más allá.
 4

DRACHUS

Elección equivocada.
Equivocada.

Elección.

Me meso la larga barba mientras contemplo a Lady Daisy, que dormita

suavemente. Parece una princesa y una diosa a la vez, y no me avergüenzo

ni me cohíbo de su forma de reloj de arena, de su pecho turgente, de sus

anchas caderas que darán a luz a nuestros hijos mestizos durante siglos, una

y otra vez, esparciendo mi semilla por todas partes, plantando nuestras

raíces por toda la Tierra para siempre.

“Debería haber esperado”, murmuro, alargando un dedo, pero me

detengo justo antes de tocarla. No confío en detenerme si toco su suave piel.

Y no puedo reclamarla hasta que tome una decisión, acepte su suerte, se

rinda a su destino.

Se rinde ante mí.

Daisy gime justo cuando aprieto el puño y retiro la mano antes de

tocarla, antes de tomarla, antes de dejar que tres siglos de necesidad

exploten en una furia de lujuria.

 “¿Dónde estoy?”, murmura, agitando los párpados. Tarda un momento,

pero entonces jadea y sus grandes ojos marrones se enfocan al verme. “Dios

mío, eres real. Eres jodidamente real”.

Sonrío y niego con la cabeza; mi larga melena cuelga tan suelta que le

hace cosquillas en los muslos y le provoca una risita. Se agacha y se sube la

falda hasta las rodillas, y parpadeo mientras me pregunto si cree que he

violado su intimidad, que he invadido su cuerpo mientras dormía, que he

tomado lo que era mío antes de que ella decidiera entregarse a mí.

Pero entonces se me borra la sonrisa y me recorre un escalofrío al darme

cuenta de que algo ha cambiado.

No debería haberme preguntado en qué estaría pensando.

¡Debería saber lo que está pensando!

¡Debería ver lo que está pensando!

Retrocedo en estado de shock, preguntándome si esa breve exposición

al sol me ha robado mi poder, me ha debilitado de una forma que nunca me

habían debilitado, me ha hecho vulnerable a algo que nunca había

experimentado en milenios de caminar por la Tierra como un poderoso

Anciano Vampiro.

“Vaya quemadura de sol, conde Chocula”, me susurra, y suspiro cuando

siento que me toca la mejilla sin dudarlo un instante. “Sabes que ahora la

ropa tiene factor de protección solar, ¿verdad? ¿Llevas ropa? ¿Por qué no
llevas ropa? Dios mío, estoy balbuceando. Estoy delirando. Pero puedo

verte claramente. Estoy pensando claramente. Espera, espera. No, no estoy

pensando. Dios mío, creo que voy a enloquecer”.

Levanto la ceja izquierda y me siento sobre mis poderosas ancas

mientras observo a Lady Daisy hablar como una loca. Su energía es

contagiosa, y mi polla está tiesa como un poste de , gruesa como un tronco

de árbol, erguida en el aire mientras mis pesadas pelotas se tensan. Maldita

sea, el anochecer no puede llegar lo bastante pronto.

Gimo en voz baja al sentir mi necesidad surgir como una serpiente del

oscuro océano, y tengo que apretar los puños de nuevo y tragar con fuerza

para contener el impulso de tomarla ahora mismo, de mandar al infierno el

ritual y la tradición, de tomar lo que es mío, reclamar lo prometido, cumplir

la profecía y llenarla con mi semilla, poseerla con mi necesidad.

“Vale, supongo que no voy a flipar. Lo cual es raro, porque si alguna

situación justifica asustarse, es esta. Quiero decir, acabo de ver un corazón

humano incorpóreo bombeando alegremente en mi buzón. Luego un

vampiro desnudo con una polla del tamaño de un roble sale saltando del

bosque, su carne chisporroteando como un filete al sol”. Daisy traga saliva

y me doy cuenta de que necesita hablar para no volver a desmayarse. Es su

forma de ser. Eso es bueno, porque yo no soy muy hablador. Además,

trescientos años enterrado en un ataúd de piedra me quitan la mayoría de las

oportunidades de conversar.

Gruño y me miro los hombros y los brazos. “Me curaré. Estoy un poco
deshidratado tras mi letargo. No importa. Ambos cazaremos y nos

alimentaremos después de completar el ritual nupcial”.

“Ah, claro”, dice Daisy, subiendo el tono mientras asiente con una

seriedad que me hace sonreír. Veo que está luchando por aceptar la

situación en la que se encuentra. Sólo ahora me doy cuenta de que quizá sea

demasiado para un ser humano. Para un ser con eones de conocimiento

sobre el flujo del destino, las mareas del destino, los ciclos del universo,

todo esto es razonablemente sencillo. Pero sí, a un humano le puede llevar

un momento o dos de reflexión.

Giro la cabeza y miro hacia una de las salidas del laberinto de túneles

que conducen al suelo del bosque. Mi vista es extremadamente sensible a la

luz solar y, aunque mi agujero subterráneo está oscuro como el infierno,

puedo calcular la posición del sol incluso a partir de las longitudes de onda

infinitesimales de luz azul que rebotan en las paredes del túnel.

“Todavía tenemos algo de tiempo antes de la puesta de sol”, digo.

“Tiempo suficiente para que hagas tu elección y completes la profecía. Si

tiene preguntas, ahora es el momento de hacerlas, Lady Daisy”.

 Sus preciosos ojos castaños se agrandan aún más y estalla en carcajadas,

se cubre la cara de la forma más dulce y se revuelca por el suelo como un

animalito jugando. Quiero tomarla en mis brazos una vez más, colmarla de

besos, completar el ritual sin demora, sin importar el tiempo. Pero conozco

las consecuencias de ir contra la naturaleza, de violar las leyes eternas que

no se pueden violar. No me inclino ante ningún hombre, ninguna bestia,

ninguna criatura mágica, ningún monstruo del infierno. Pero debo

inclinarme ante ella hasta que se ponga el sol. Debo esperar hasta que ella

me elija con el libre albedrío que es su derecho de nacimiento como

humana.
“¿Preguntas?”, dice, riendo y frotándose las mejillas hasta que brillan

rojas como manzanas frescas. Como sangre fresca. “¡¿Preguntas?! Joder sí,

tengo preguntas, ¡murciélago crecido!”

“Tu constante uso de obscenidades es ofensivo para mis oídos cultos”,

digo con el ceño fruncido en señal de desaprobación mientras me siento

sobre mis musculosas nalgas y cruzo los brazos sobre mi amplio pecho.

“Nuestra unión engendrará una nueva raza de vampiros, Lady Daisy. Nos

encargaremos de dar a luz y criar a cientos de niños, quizá miles”. Miro

hacia la izquierda y exhalo lentamente antes de asentir con firmeza y volver

a mirarla. “Sí. Miles”.

 Resopla, parpadea y vuelve a resoplar. “Vale, ni siquiera sé por dónde

empezar contigo, Chocs. En primer lugar, no suelo decir palabrotas a menos

que esté justificado”. Mira a su alrededor, a las paredes de la caverna,

aunque no puede ver mucho más de lo que ilumina el resplandor verde de

mis ojos iridiscentes. “Y creo que ahora mismo está totalmente justificado.

Quiero decir, ¿dónde estoy? ¿En una cueva?

“Es mi guarida”, digo estoicamente, con el ceño fruncido al sentir una

extraña timidez, como si hubiera debido limpiar o quitar el polvo antes de

traer a Lady Daisy. “Pido disculpas por el mal estado. Hace trescientos años

que no se limpia. Un poco más de trescientos años, en realidad. Veamos... la

Gran Matanza comenzó en...”

“Es su guarida”, murmura, cerrando los ojos y sacudiendo la cabeza.

“Por supuesto. Qué tonta soy. Murciélago. Vampiro. Guarida subterránea.

Gran Matanza. Miles de bebés salieron de mi vientre preparado. Ahora todo

tiene sentido”.

“Bien”, digo con una sonrisa. “Me alegro de que hayas aceptado la

situación. Por un momento no estuve seguro de que...”

“Vale, tienes que entender el puto sarcasmo, Chocs”, suelta. “¡Cuando

dije que todo tiene sentido, lo que quise decir es que no tiene ningún

sentido! ¿Cómo coño puede tener sentido?”.

 Levanto la otra ceja y respiro hondo. “Hace cien años habría arrancado

la cabeza a un humano que osara interrumpirme, que osara burlarse de mí,

que osara...”.

“Creía que estabas dormido hace cien años, Chocs”, dice ella,

interrumpiéndome una vez más mientras mi rabia aumenta hasta que la

habitación se vuelve verde por el fuego de mis ojos.

“Bueno, sí, lo era”, digo, moviéndome incómodo sobre mi grupa y

tirándome de mi larga barba. “Quiero decir aproximadamente. En el pasado,

quiero decir. Cuando estaba despierto y en la cima de mis poderes”.

“Entonces, ¿no estás en tu mejor momento?”, me dice, mirándome con

un brillo en los ojos. Veo que intenta desesperadamente no bajar la mirada

hacia mi virilidad, y sus labios carnosos tiemblan como si luchara por

contener una sonrisa.

Siento que mi propia sonrisa brota de mi corazón, que se siente

vertiginosa y ligera de una forma que no creía posible para una criatura

nacida en la oscuridad, criada en la oscuridad, propiedad de la oscuridad. Y

entonces mi sonrisa se rompe junto con la suya y, de repente, ambos reímos

como niños, con el sonido de nuestra alegría resonando en las oscuras

paredes como si fuera música.
“Sentirás la cima de mi poder cuando se ponga el sol”, gruño mientras

me relamo los labios y luego esbozo una sonrisa mortal que la hace jadear.
“Te penetraré por arriba y por abajo, por delante y por detrás, tomaré tu
sangre y tu virginidad, te daré la vida eterna junto con mi semilla”.

Sus ojos se vuelven a abrir de par en par y mira hacia otro lado. “Um,
antes de diseccionar todas esas declaraciones de nivel lunático,

probablemente debería darte la noticia de que en realidad no soy virgen. Lo

siento, Chocs. Chica equivocada, supongo. Uy”. Suelta una pequeña

carcajada, pero no es el mismo tipo de risa que hemos compartido hace un

momento. Revela algo en esa risita nerviosa.
Lo revela todo en esa risita nerviosa.

Mantengo la mirada y ni pestañeo. “No me importan los detalles.

Cuando te reclame, tu pasado no importará. Tu historia será borrada y

reemplazada por la historia de la raza Vampyre”. Entonces hago una pausa

y entrecierro los ojos, y de repente tengo un destello de perspicacia, como si

hubiera una grieta en su barniz, como si hubiera bajado la guardia y me

hubiera dejado ver dentro de ella de nuevo, ver lo suficiente para saber la

verdad.
Es virgen.

Simplemente no lo sabe.
Exhalo lentamente e intento profundizar en sus recuerdos, o en los

recuerdos que ella cree reales. Pero ella ha vuelto a levantar esa barrera, ha
cerrado las puertas impulsada por su inteligencia y su razón, ha vuelto a
meter su subconsciente en las profundidades de su psique mientras lucha
por mantener la cordura en la situación.

Hago una mueca de dolor y trago saliva, conteniendo un gruñido

mientras crece mi frustración. Esta situación también es nueva para mí. De

hecho, en mi juventud retozaba con hadas y hados, saqueaba princesas y

sacerdotisas, violaba zorras vampíricas de sol a sol.

Pero nunca puse mi semilla en una mujer.

Nunca tiré mi destino por la borda por un momento de placer.

“Pero ahora estoy tentado de hacerlo aunque esté tan cerca del destino
que ha tardado mil años en llegar”, murmuro en voz baja mientras

contemplo a mi curvilínea reina, mi novia predestinada, mi regalo de San

Valentín.

Parpadeo al recordar que, efectivamente, es la fiesta de San Valentín, y

ahora pienso en aquella breve conversación que tuvimos sobre la historia de

este día y cómo se ha convertido en una parodia, se ha reducido a una

caricatura, una burla de lo que una vez fue un día especial en la historia: la
historia tanto de los humanos como de los vampiros.

“¿Sabías que la fiesta de San Valentín es el único día que celebran tanto
los humanos como los vampiros?”. Digo, volviendo mi atención a su bonita

cara y alejándome del contorno de sus gruesos muslos bajo los que ya
puedo oler su aroma, casi saborear su sexo. Sé que está preparada. Su
cuerpo está preparado, al menos. Pero su mente y su fuerza de voluntad son

otra historia. Malditos humanos. Están tan desconectados de las fuerzas de

la naturaleza, de las corrientes del destino, de la verdad del universo, que

romper la voluntad de una mujer es algo más que una cuestión de fuerza
bruta. Se necesita un poder de otro tipo. Un esfuerzo que no estoy

acostumbrado a hacer para conseguir lo que quiero.

“¿La Fiesta de San Valentín?”, dice, parpadeando como si intentara
desesperadamente concentrarse en mis palabras para no dejarse llevar una

vez más por el pánico. “Lo llamamos el Día de San Valentín. Ya no hay
fiesta. Excepto el chocolate, claro”. Luego sonríe y guiña un ojo. “Pero eso

ya lo sabes, ¿verdad, Chocs?”.

Sonrío lo justo para mostrarle mis colmillos, y gruño de satisfacción

cuando veo que se pone blanca al darse cuenta de que soy una bestia nacida
de una oscuridad que quizá no crea que es real, pero que no puede negar

mientras estoy sentado ante ella. “Creo que vuelves a burlarte de mí, pero lo
dejaré pasar ya que no me importa entender la naturaleza trivial de tu

insulto”, digo con el aplomo desinteresado que dan mil años de vida (o de
muerte, en realidad).

“Ah, claro, probablemente no tenían cereales del Conde Chocula la

última vez que desayunaste”, dice con una seriedad que me hace sonreír de

nuevo. “Espera, ¿cómo funciona el desayuno para vosotros, de todos

modos? Quiero decir, si os despertáis por la noche, ¿cómo llamáis a vuestra

primera comida?”.
Me río entre dientes y sacudo la cabeza. Hay mucho que enseñar a Lady

Daisy. “No nos alimentamos todas las noches, Lady Daisy. Un poco de
sangre da para mucho”. Extiendo los brazos y enderezo la espalda. “Antes

de anoche no me había alimentado en más de tres siglos. Y mírame.

Contemplad la majestuosidad de mi magnificencia”.

Pone los ojos en blanco aunque veo cómo mira mis músculos ondulados
que han sido cincelados a lo largo de mil años, puestos a prueba por la

guerra y el hambre, atormentados por captores y enemigos cuyos huesos

ahora recubren el suelo de mi guarida.

“La majestad de tu magnificencia”, dice con una risita. “Vaya, no hablas

mucho, Chocs, pero cuando dices algo, es la hostia”. Se ríe de nuevo, pero

veo una suavidad en sus ojos que me hace creer que se está abriendo, que
este es el camino hacia su alma, el camino hacia su corazón, la forma de
romper su voluntad y conseguir que tome la decisión que debe tomarse

antes de que se ponga el sol.

Simplemente necesito hablar con ella.

Conócela.
Enamórate de ella.

Al fin y al cabo, ése es el significado del matrimonio, ¿no?

 Ese es el significado de la unión.
Cuando la convierta y la haga mía, yo también seré suyo.

Lo que significa que aunque ella se convierta en vampira, yo me

convertiré en humano.
Y ser humano es amar, ¿no es así? Esa ha sido su debilidad. También ha

sido su fuerza. Y esa es la razón por la que el destino quiere unir las razas
humana y vampira.

Para crear algo más fuerte.

Para crear algo más profundo.

Crear algo nunca visto en la Tierra.

Nunca.

Sí, en los días de gloria de la raza vampírica convertimos a muchos

humanos. Pero los monstruos que creamos eran bestias retorcidas, no

mucho más que salvajes consumidos por la sed de sangre, por una sed que
iba más allá de la simple necesidad de sustento y alimento. Los humanos

que convertimos eran adictos desquiciados, que mataban y se alimentaban

con desenfreno hasta que los Cazadores, y a veces incluso los Ancianos,

como yo, acababan con ellos. Eran menos que humanos y menos que
vampiros. Eran la perdición de la raza, la razón por la que fue necesaria la

Gran Matanza a pesar de la trágica pérdida de tantos de mis hermanos y

hermanas.
 Ahora tenemos que empezar de nuevo.
Empieza con un Turning impulsado por el libre albedrío.

Un apareamiento impulsado por la elección.

Una unión impulsada por el amor.

Un amor que creará al primer niño Vampiro-Humano que jamás haya

pisado la Tierra.

“Una auténtica locura”, digo, repitiendo distraídamente sus últimas

palabras mientras vislumbro vagamente nuestro futuro juntos, un futuro que

aún está en duda en la extraña y paradójica forma en que el destino depende

de la elección, en que el libre albedrío puede alterar el destino.

“Eso es lo que he dicho”, dice Daisy asintiendo con firmeza. “Un jodido
día de San Valentín”.
 5

DAISY

“La Fiesta de San Valentín tiene como centro el símbolo del corazón
humano”, dice Draco mientras siento que mi cuerpo se relaja en el frío

suelo de piedra de esta cripta o cueva toscamente excavada. Oh cierto, es

una guarida. Sí. Estoy en la guarida de un vampiro. Continúa.

“Continúa”, digo, mirando los largos dedos de Drachus e intentando no

quedarme mirando lo que parecen garras afiladas como cuchillos. Pero

están limpias y pulidas, casi como si las hubiera cuidado con esmero.

Como si de algún modo hubiera cuidado con esmero ese magnífico

cuerpo, se me ocurre mientras trago saliva al contemplar su físico esbelto y

contorneado, sus anchos hombros y su musculoso pecho. Dejando a un lado

el lenguaje florido, esta criatura es magnífica y majestuosa. Lo oigo en el

profundo timbre de su voz. Yo lo vi en la forma en que salió de aquellos

árboles con la rapidez de una pantera, me agarró con una suavidad que

demostraba lo fuerte que es en realidad. Ah, ¡y se estaba quemando vivo

mientras lo hacía!

“Así que la parte de la luz solar y los vampiros es real”, digo,

frunciendo el ceño al ver la piel quemada de su hombro y sus muslos, las

marcas de sus pómulos altos, bajo sus ojos verdes que apenas puedo mirar

sin acalorarme. “Uy, perdona. No quería interrumpirte”.

“Ya estoy acostumbrado”, dice con un gruñido. Luego se mira las

heridas y frunce el ceño. “A esto, sin embargo, no estoy acostumbrado. No

me quemaba así desde que era niño. E incluso entonces me curaba casi al
instante”.

Drachus me mira, sus ojos verdes centellean mientras frunce el ceño.

Luego parpadea y mira hacia otro lado, casi como si no quisiera que leyera

sus pensamientos.

“¿Qué?” Digo, sin saber por qué siento que me recorre un escalofrío.
“¿Qué ha sido eso? ¿Qué acabas de pensar?”

“No es nada. No importa”, dice en voz baja, apartándose de mí y

recogiendo sus largas piernas contra su cuerpo y mirando fijamente a la

negrura como si pudiera ver algo allí.

“Está claro que pasa algo”, digo, incorporándome y parpadeando

mientras el brillo verde de los ojos de Drachus parece desvanecerse,

haciendo que la oscuridad parezca impenetrable. Ni siquiera sé por qué me

estoy alterando. Quiero decir, ¡¿por qué demonios me importa lo que el

Conde Chocula está pensando?! No es como si estuviéramos casados o algo

así, ¿verdad? ¿No es así?

 “Dios mío”, jadeo cuando me doy cuenta. “¡Crees que esto es por mi

culpa! ¡Crees que te has quemado toda tu piel de supermodelo por mi culpa!

¡Que no te estás curando por mi culpa!”

“Esto es una pasada”, dice, todavía de espaldas a mí.

“Ciertamente no es una tontería. ¿Y puedes mirarme cuando te hablo?

Es de mala educación darle la espalda a la única otra persona en la

habitación”.

“Es una guarida, no una habitación”, dice bruscamente.

Sacudo la cabeza y me froto los ojos. “Ohmygod, ¿estás enfurruñado?

¿Qué sentido tiene eso? ¿Qué sentido tiene todo esto? ¿Cómo tiene sentido

lo que estoy sintiendo?”

Cuando me doy cuenta de que siento un vínculo con Drachus que

parece desafiar a la razón, una conexión que está eludiendo mi cerebro,

haciendo que todo mi sentido de la inteligencia caiga en picado hasta que ya

no sé qué camino tomar.

“El corazón humano”, consigo decir entre jadeos. “Decías algo de que
es el símbolo central de la Fiesta de San Valentín, que es un símbolo

profundamente significativo tanto para los humanos como para los

vampiros”.

Drachus gira la cabeza hacia un lado, con la fuerte mandíbula apretada y

los ojos verdes brillando una vez más. Echa un vistazo a una de sus heridas
y me quedo sin aliento al ver que parece más pequeña que hace unos

instantes. No sé qué está pasando, pero de algún modo me siento obligada a

seguir esta extraña conexión, a acercarme a esta bestia de corazón frío que
podría partirme en dos, pero que se obliga a hablarme como si fuera una

incómoda primera cita.

“El corazón humano”, susurro, sentándome y consiguiendo de algún

modo ponerme con las piernas cruzadas y tirándome de la falda por encima

de las rodillas como una colegiala en el patio de recreo. “La fuente de vida

física de los humanos... y supongo que también de los vampiros. Ya que

vosotros... um... os alimentáis de sangre humana”. Entonces cierro los ojos

y sacudo la cabeza. “Dios mío, os alimentáis de sangre humana”.

Siento que Drachus gira su enorme cuerpo hacia mí en la oscuridad, y

percibo que su fría presencia me ensombrece aunque no haya luz en la

habitación. Perdonadme... habitación, no cuarto.

“No es tan malo como suena”, dice suavemente. “¿Acaso los humanos

no se deleitan con carne y sangre de animales? ¿No crían ganado para

sacrificarlo en la mesa?”.

“Soy vegetariano, muchas gracias”, le digo. “Pero sí. Supongo que los

humanos comen carne y, por extensión, sangre. De hecho creo que hay todo

tipo de manjares que son básicamente sangre de ganado en diversas formas

que comen los humanos de . Los Masai en África. La gente de Escocia e
Irlanda. Los australianos. Los sudamericanos”. Ladeo la cabeza y miro

hacia arriba al darme cuenta de repente de lo brutales y carnívoros que

somos los humanos. “Mierda, los humanos también somos chupasangres,

¿no?”

Drachus se acerca en la oscuridad y ahora puedo oler su almizcle. Huele

a limpio, con toques de una fragancia profundamente masculina que no

consigo identificar. Recuerdo las historias de vampiros, al menos las que

conozco por las películas o lo que sea. ¿Se supone que los vampiros huelen

a lavanda o algo así? No. Esos eran Santos, en realidad. No es exactamente

lo mismo.
“Durante siglos, los vampiros vivieron en las sombras de la sociedad

humana”, susurra Drachus en la oscuridad, acercándose aún más, tanto que

casi nos tocamos. “Sólo nos ocupábamos de lo peor de la humanidad: los

asesinos, los violadores, los que se cebaban con los inocentes y los

vulnerables. Comprendimos que todos tenemos un papel que desempeñar

en el ecosistema del universo, que podemos satisfacer nuestras necesidades

y las de la humanidad a la vez.”

“Simbiosis”, digo en voz baja, cerrando los dedos en pequeños puños

apretados al darme cuenta de que quiero tocar a Drachus, sentir su piel

sobre la mía, su cuerpo contra el mío, su corazón contra el mío. “Dos

especies coexistiendo en paz. Cada una satisfaciendo las necesidades de la

otra de la forma más natural, hermosa y mágica”.

“Menuda explicación”, susurra, con los ojos tan brillantes que iluminan

la guarida de un verde oscuro que me hace temblar hasta los dedos de los

pies.

“¿Por qué te enseñé la palabra doozy?” Le susurro, sintiendo que me

inclino hacia él de la forma más natural, hermosa y mágica, como si

estuviera predestinado, ordenado por el universo, simbiosis en estado puro.

Entonces veo los ojos de Drachus bajar hacia mi cuello expuesto, y en

el brillo verde de sus ojos veo sus colmillos blancos como la muerte.

Gotean necesidad, y en ese momento la ternura de sus ojos desaparece y

veo la sed de sangre tan clara como la luz del sol que lo quemó.

Yo retrocedo horrorizada, y él gruñe y chasquea los dientes con tanta

fuerza que suena como si soltaran una trampa para lobos. De pronto se echa

hacia atrás y agita su larga melena como si estuviera luchando contra algo

en su interior, y un momento después se encorva, se abraza a sí mismo y

murmura como un bicho raro.

“Tengo miedo, Lady Daisy”, susurra, la voz le tiembla como si esas

palabras fueran lo más difícil que ha tenido que decir nunca. “Nunca he

tenido miedo, Lady Daisy. Ni una sola vez en mil años de existencia. He

pasado por guerras y torturas, me he enfrentado a la muerte innumerables

veces, he vencido a enemigos con el poder de quitarme la vida. Ni una sola

vez me estremecí. Pero me estremecí. Me enfrenté a la terrible verdad de

que estos momentos antes del anochecer no se tratan sólo de sus decisiones,

Lady Daisy. Son sobre las mías también”.

“¿Qué quieres decir?” Susurro. Me alejo de él, pero sigo sentada en el

suelo. Tengo miedo... joder, sí, tengo miedo de lo que vi en esos ojos

durante ese terrible momento.

Pero la verdad es aún más terrible.

Porque junto con ese miedo vino algo más.

Una necesidad de no retroceder, de no alejarse, de no correr como alma

que lleva el diablo. . .

Sino una necesidad de entregarme a él.

Que se lleve lo que quiera.

Porque sé que obtendré algo de él.

Algo que me haga convertirme en la mujer que estoy destinada a ser.

“¿Recuerdas que dije que los humanos que Convertimos en el pasado se

convirtieron en criaturas retorcidas consumidas por la sed de sangre,

trastornadas por la sed que los Vampiros natos aprenden a controlar?”. Dice
Drachus.
“¿Así que tienes miedo de que me pase eso si me conviertes?” Le digo.
 Draco guarda silencio. Cuando habla, siento el miedo en su voz. “Eso es
parte de ello, sí. Pero creo en la profecía, creo en mi suerte, creo en mi

destino. Lo que temo es lo que sentí durante un horrible momento, Lady

Daisy. Que yo... que yo...”

Se detiene y yo asiento con la cabeza como si lo entendiera. “Tienes

miedo de lo que sentiste cuando pensaste en convertirme, en tomarme, en

reclamarme. Tienes miedo de hacerme daño. De que incluso me mates”.

Respira hondo y tembloroso mientras me escucho hablar como si esto
fuera a pasar de verdad, como si esto fuera realmente una cosa, ¡una jodida

conversación seria! “¡¿Qué le ha pasado a mi mundo en el último día?!”

gimo.

“No sólo desde hace un día. Ha sucedido lenta pero inexorablemente a

lo largo de toda tu vida, Daisy”, dice con calma a través de la oscuridad. “Vi

tus recuerdos en el momento en que nos conocimos. Vi los acontecimientos

de tu vida como un tapiz tejido en la tela del cosmos. Vi las decisiones que

tomaste -algunas pequeñas, otras grandes- que te llevaron a este lugar en el

espacio, a este momento en el tiempo, a esta elección que cambiará el

futuro de nuestras dos razas para siempre”.

“¿De qué... de qué estás hablando?”. murmuro, sintiendo cómo su

energía intenta introducirse en mi alma. Aprieto los dientes y niego con la

cabeza, pero hay una parte de mí que quiere dejarle entrar de nuevo, quiere
entregarse a él, abrirse al oscuro futuro que vi en sus ojos verdes
llameantes. “¿Qué opciones?”

“La elección de no casarse nunca, de dar la espalda a la sociedad

dominante, de salirse del camino trillado y seguir a su estrella. Seguir tu

corazón, Lady Daisy. Seguir tu corazón hacia tu destino. Sigue tu corazón

hacia mí”.

Sin darme cuenta me he acercado a Drachus una vez más, y aunque está
oscuro en su guarida excepto por sus ojos verdes, juro que siento que algo

ha cambiado con la luz.

Y sólo cuando siento que finalmente me alcanza con esas brillantes

garras de poder oscuro comprendo lo que acaba de suceder.

Ha caído la noche.

El sol se ha puesto.
Ha llegado el momento.

Y debo elegir.
Toda mi vida gira como si ese tapiz cósmico fuera engullido por un
remolino mágico, y todas las emociones que podría sentir me desgarran a la

vez, ahogándome en una oscura ola de excitación tan feroz que no sé qué
tipo de sonidos salen de mis labios.

Lo veo todo a la vez, siento que las decisiones de mi pasado y mi

presente se combinan en un momento singular de profundidad suprema, un
momento que podría matarme o enviarme a un mundo que no sabía que

existía.
De alguna manera sé que el miedo que Drachus sentía estaba

justificado. Sé que podría matarme sin querer. Demonios, podría matarme

sin querer (mala gramática, lo sé... pero dame un puto respiro, estoy a punto

de ser tomado por un vampiro milenario el día de San Valentín).

“Esto es lo que yo llamo una jodida elección”, susurro en la oscuridad
mientras Drachus desliza una afilada garra por mi mejilla, trazando un

camino pecaminoso por mi cuello desnudo hasta que mi sangre se hiela

como el hielo y hierve tan rápido que casi me corro en las bragas. “Una

puta pasada”.
Y entonces cierro los ojos y separo los labios, y un momento después

todo se vuelve negro y luego estalla en rojo, rojo puro, el rojo de la sangre,
el rojo de la locura, el rojo de siempre.

Porque Drachus me besa.

Por los Santos de San Valentín pasados, presentes y futuros, me besa.

El vampiro me besa.
 6

DRACHUS

El beso me hace enrojecer, y aprieto con fuerza la nuca de su suave cuello

mientras lucho por controlar mi sed de sangre, una sed tan salvaje que sé

que es una prueba, un desafío lanzado por el destino para ver si soy digno

de la profecía, para ver si puedo controlar mi necesidad de alimentarme

hasta que llegue el momento de Convertirla.

Pero todo lo que puedo oler es su sangre, y todo mi cuerpo me duele por
la sed hasta que me pregunto si tal vez me romperé, cederé al impulso de

hundir mis colmillos profundamente en su suave cuello, beberla hasta

dejarla seca y perderme en la oscuridad que vive en el corazón de cada

vampiro.
Parpadeo en la oscuridad al separarme del beso y miro fijamente la vena

palpitante de su hermoso cuello. Puedo seguirla hasta su corazón palpitante,

la lamo y gimo al imaginar que su sangre dulce y caliente me llena como

una droga.
Antes de darme cuenta, tengo la boca abierta y la sed me grita en la

cabeza como una sirena.

 Pero justo entonces veo que me está mirando con esos grandes ojos

marrones.

Ojos bien abiertos e inocentes.

Inocente pero con una comprensión que me dice que Daisy acaba de

ganar su propia batalla interna.

Se rompió a sí misma, derribó las barreras levantadas por su inteligencia

y su sentido común y su cerebro humano.

Ella eligió su corazón.

Como debo elegir mi corazón.

Y ahora inclino la cabeza hacia atrás y aúllo como la bestia que soy
mientras la excitación dulce y verdadera desgarra cada vena de mi cuerpo,

expulsando la sed de sangre y dejando nada más que pura lujuria, pura

necesidad, puro amor.

Amor impulsado por las necesidades del corazón, no de la bestia.

“Amo su corazón, Lady Daisy”, susurro contra sus labios mientras

invado su boca una vez más, la beso tan profundamente que casi hago que

se ahogue. Su sabor me invade con una calidez que jamás había sentido en
mi fría y oscura existencia, y con un rugido la agarro por debajo y la

levanto del suelo.

Y entonces me pierdo en este sentimiento de lo que debe ser el amor

humano, la energía que fluye del corazón humano, una energía que ahora
forma parte de mí igual que pronto yo formaré parte de ella.

“¿Amas mi corazón?”, murmura, sus labios rojos tiemblan mientras

fuerza una sonrisa a pesar de su excitación. “Vale. Si eso es lo más cerca

que vamos a estar de un verdadero te quiero, entonces lo aceptaré”.

Sonrío tanto que me duele la mandíbula y vuelvo a besarla con una furia

impulsada por una alegría desenfrenada. La empujo contra las ásperas

paredes de mi guarida, colocando mi gran mano detrás de su cabeza para

que no se haga daño. Entonces mis garras ancestrales se introducen en su

falda, mis largos dedos agarran sus nalgas con tal fuerza que ella grita y se

revuelca contra la pared.

“Majestuosa y magnífica”, gruño con maldad contra su cuello mientras

le hago jirones la ropa interior y se la quito. Levanto los jirones de ropa

interior y los suelto en el aire mágico que nos rodea, dejándolos flotar como

confeti o polvo de estrellas.

“¿Acabas de decir eso de mi culo?”, gime. “¡¿Y esos jirones de tela son

mis bragas?! Me vas a comprar ropa interior nueva cuando el centro

comercial abra mañana”.

“¿Tienes que hablar a través de nuestro acoplamiento predestinado?”.

Gruño mientras separo con cuidado sus nalgas y recorro con mi largo dedo

su oscura raja hasta que tiembla en mis brazos. Siento su excitación subir en

espiral ante mi contacto letal, y sonrío y me chupo los labios mientras rodeo
su borde secreto con el meñique. “Ah, eso te ha quitado la voz, ¿verdad?

Hay una razón por la que las vampiresas son las grandes seductoras del

universo. Nuestro tacto es puro éxtasis. Afecta tan profundamente a los

humanos porque el corazón humano tiene un toque de oscuridad escondido

en lo más profundo de su núcleo. Un toque de maldad, por así decirlo. ¿Lo

siente, Lady Daisy? ¿Lo sientes moverse dentro de ti como una serpiente

saliendo de su guarida?”

“¿Podemos dejar de usar la palabra guarida, por favor?”, murmura, con

la boca abierta y los labios chispeantes en la oscuridad. “Está afectando a

mi sensibilidad”.

Me río sorprendida al ver cómo se las arregla para no caer

completamente rendida a mis encantos, pero me encanta el desafío. Sonrío,

asiento con la cabeza y, sin previo aviso, me arrodillo, le arranco las faldas

y entierro la cara en su sexo húmedo y caliente.

Grita mientras introduzco mi lengua en su coño y la enrosco hasta hacer

brotar un río de su humedad, bebiendo de ella como un animal en la

cascada, su jugo ácido saciando un tipo diferente de sed, una sed tan dulce

en la satisfacción que rivaliza incluso con la sed de sangre de mi credo.

“¡Oh, joder!”, grita, y aunque no me permito el lenguaje de los

plebeyos, oírla aullar de éxtasis hace que se me tensen las pelotas, que mi
polla se ponga a tope y casi explote por sí sola.
 Pero sigo bebiendo de ella, saboreando su dulzura mientras introduzco

mi largo dedo en su oscuro agujero trasero, provocando otro sonoro

orgasmo de mi Valentine, aquella que rechazó mi regalo de un corazón pero

que, sin embargo, me dio el suyo cuando llegó el momento de elegir.

Lady Daisy se corre una vez más, cubriéndome la cara y la barba con su

humedad, ¡marcándome antes de que yo la marque de verdad! ¡Ja! ¿No es

un doozy?

Podría beberme su dulzura femenina todo el día, y habrá días en que lo

haga. Pero ya no puedo contenerme ante lo que necesita mi corazón, lo que

desea mi polla palpitante, lo que ansían mis pelotas doloridas.

“Arriba, Lady Daisy”, susurro, saliendo de entre sus piernas y agarrando

sus fuertes muslos con todas mis fuerzas.

Entonces salto con ella en mis garras, clavándola en lo alto de la pared

de mi guarida, cerca del techo de roca escarpada donde viven los

murciélagos.

“Dios mío, ¿me he despegado del suelo?”, grita. “¿Están colgando mis

piernas como si estuviera volando? ¿Cómo es posible? ¿Cómo me sostienes

sin que ni siquiera...? Oh, mierda, Drachus. Oh, mierda, Drachus. Oh. Oh.

¡Oh!”

Se le ponen los ojos en blanco cuando separo sus piernas y acerco mi

enorme polla a su raja chorreante. Entonces empujo dentro de ella con una
fuerza lenta que lleva consigo mil años de necesidad.

Mil años de necesidad. . .

Y todo el amor de mi corazón.

Un corazón que bombea sangre caliente por primera vez.

Está indefensa en mis brazos mientras la levanto del suelo y empujo

lentamente los últimos centímetros de mi virilidad dentro de ella. Es como

si estuviera hecha para recibir mi longitud, mi grosor, mi potencia, mi

semilla.

Ella estaba destinada a tomar mi corazón.

Y dame la suya.

“¿Lo sientes, Lady Daisy?” susurro contra sus labios jadeantes mientras

sostengo su hermoso cuerpo contra las paredes de nuestra guarida.

“Sí, lo siento”, murmura con una sonrisa temblorosa. “Es difícil

confundir lo que está pasando aquí, ya sabes”.

Miro hacia abajo, entre nosotros, y veo cómo mi pene la está abriendo

de la forma más poderosamente hermosa. “Eso no, Lady Daisy. Me refiero

a esto. Siente esto”.

Todavía dentro de ella, con mucho cuidado de no dejarla caer, alargo la

mano y la cojo por la muñeca. La pongo contra mi corazón y la mantengo

ahí.
 “Mi corazón late a otro ritmo, Lady Daisy”, susurro, casi abrumado por

la calidez que fluye a través de mí. “Mi sangre fluye caliente, Daisy. Como

la de un humano. Durante mil años, la única vez que sentí sangre caliente

en mi cuerpo frío fue en los pocos momentos después de alimentarme.

¡Pero esta es mi sangre, Daisy! ¡Nuestra sangre! ¡Estás dentro de mí, como

prometió la profecía!”

“Bueno, es maravilloso que tu profecía se haya hecho realidad y ahora

seas un animal de sangre caliente”, dice. “Aunque siento no ser la damisela

virgen. Supongo que no se puede ganar a todos”.

“Ah, pero usted es mi novia virgen, Lady Daisy,” susurro. “Tú no crees
que lo seas. Pero lo creo. Lo he visto. Lo siento. Lo sé”.

Sus párpados se agitan y, de algún modo, consigue centrarse. “¿Qué?

¿Cómo puedes saber que soy virgen cuando yo sé que no lo soy?”

“¿Por qué crees que no eres virgen?”. Digo mientras me clavo en mi

novia una vez más, arrancándole un gemido que hace aflorar una sonrisa

colmilluda en mis fauces barbudas. “La verdad es que estás intacta y sin
reclamar, pura como la medianoche, fresca como una nueva matanza”.

“Sé que eres una criatura de oscuridad y violencia, pero podrías

considerar trabajar en tus metáforas románticas”, dice. “Además, tengo
treinta y tres años, Chocs. No he tenido mucho sexo en mi vida, pero

créeme, el acto está hecho”.

 Echo la cabeza hacia atrás para mirarla a la cara. Y ahora entiendo lo
que quiere decir, me río a carcajadas y vuelvo a reírme antes de besarla con

fuerza en los labios e introducirme aún más dentro de ella.

“No me refiero a los hechos de la carne, Lady Daisy”, digo con un

bufido. “Eso no significa nada en asuntos del corazón. No significa nada en

asuntos de dos corazones que se unen en uno. Ya he visto los

acontecimientos de su pasado, Lady Daisy. Hubo dos hombres en su

pasado. Pero no significaron nada en tu corazón. Su contacto te dejó fría.
No significó nada. No contó para nada. No fue nada. Eres mi virgen

Valentine, y eso es definitivo”.

“Bueno, eso es conveniente”, murmura mientras empiezo a bombear

con más fuerza, mis pelotas preparándose para entregar su semilla a Lady
Daisy, para enviarnos a ambos por el camino hacia nuestro para siempre,

para plantar las semillas de una nueva era, una nueva raza, un nuevo
comienzo. “¿Así que podemos retorcer las palabras de la profecía para que

nos convengan? ¿Fuiste abogado en una vida pasada, Chocs?”

“No hay vidas pasadas cuando vives para siempre, Lady Daisy”, gruño

al sentir cómo se estremece y retuerce mientras mi polla se endurece en su

interior, la penetra más profundamente, saquea su valle hasta el río, reclama

cada centímetro de su espacio secreto. “Ahora prepárate para la vida eterna,

Lady Daisy. Prepárate para la inmortalidad. Prepárate para siempre”.
 Y entonces no puedo contenerme más, y con un aullido espeluznante
que despertaría a los muertos de todo el mundo, vuelvo a embestir a mi

novia y exploto desde las profundidades de mi alma oscura, vertiendo un

torrente de mi semilla caliente tan dentro de ella que puedo oírlo en su

garganta.
Intenta gritar, pero lo único que se le escapa es un jadeo ahogado

cuando la fuerza de mi descarga casi la parte en dos. La estrecho entre mis

brazos y la llevo suspendida contra la pared como un ángel oscuro, un

demonio de la noche.
“Eres mía”, rujo mientras me corro de nuevo, disparando una carga muy

dentro de su coño y soltando otra incluso cuando la siento gotear por mis
pelotas y sobre el suelo de nuestra guarida como si las propias paredes de la

cueva estuvieran sangrando. “Ahora y siempre, Lady Daisy. Esta noche y

todas las noches. Durante mil años más. Por el resto de los tiempos.

Nuestros corazones unidos en matrimonio. Nuestras almas unidas en

sangre”.
Y justo cuando empujo lo último de mi semilla dentro de ella, abro la

boca de par en par y grito al cielo, clamo al infierno, aúllo a la oscuridad,

miro fijamente a la luz.

Y entonces muerdo su cuello desnudo, clavando mis colmillos goteantes

en su vena palpitante, hundiéndome en su carne caliente con una fría
precisión perfeccionada por un millón de años de puro instinto.

Muerdo, agarro y bebo profundamente.

 7

DAISY

O me corro o me muero, pienso mientras me pierdo en un océano de negro,

un río de rojo, con el éxtasis y el dolor atravesándome a la vez. Siento los

dientes de Drachus clavados en mi cuello, siento cómo bebe de mí con

largos y suaves tragos. Mi sangre empapa mi sujetador mientras su espeso

semen rueda por mis muslos palpitantes en pesadas gotas.

Sigo suspendido contra los altos muros de su guarida como si fuera un

murciélago, y de algún modo consigo abrir los ojos y mirar fijamente a esa

bestia depravada que me chupa el cuello como si fuera lo más natural del
puto mundo, como si fuera totalmente normal que el sexo con una

desconocida acabe bebiendo su sangre.

“¿Por qué no estoy muerto?” pregunto en voz alta, frunciendo el ceño

mientras me preparo para el mareo que sé que viene de la pérdida de sangre.

Entonces me desmayaré. Y luego moriré. Puf. Listo. Pum. Bam. Gracias,

señora. Ahora estás muerto. ¡Gran manera de no tener que llamarte en tres
días!

“Estás muerto”, susurra Drachus, levantando la cabeza mientras le miro

fijamente a los ojos. Son rojos como la sangre del ardiente planeta de Aries,
el Dios de la Guerra, y jadeo de incredulidad cuando veo mi propia sangre

en sus largos y brillantes colmillos. “Tienes que morir para vivir para

siempre, Lady Daisy. Recuerda que el matrimonio consiste en dar y recibir.

Cuando dos corazones se convierten en uno, cada uno de nosotros debe...”

“¿En serio intentas ocultar el hecho tan perturbador de que me has

mordido el cuello y te has bebido toda mi sangre?”. exijo, con la cabeza

sorprendentemente despejada y la sangre hirviéndome porque estoy muy

enfadada aunque debería estar muerta o, como mínimo, mareada.

“Admito que es una pasada”, dice Drachus, limpiándose la boca con el

dorso de la mano y sonriendo como el gato que se comió al canario. O

como el vampiro que acaba de chuparle la vida a su novia. “Pero dale unos

minutos para que la oscuridad llegue a tu corazón, Lady Daisy. La

transformación tardará unos días. Al principio se sentirá como una fiebre.

Luego vendrá la sed, pero la dejaremos crecer hasta que sea tan grande que

tu cerebro simplemente se rinda y se entregue a lo que no se puede negar.

Entonces cazarás. Te alimentarás. Y te convertirás en la Reina Vampiro que

dará a luz a mis hijos, sembrando la Tierra con una nueva raza de criaturas
híbridas, una raza nacida del amor, una raza nacida de corazones unidos en

pureza, de carne unida en calor y gracia, de...”

“Dios mío, ¿cuánto tiempo necesito oírte hablar así?”. Gimo y parpadeo

cuando siento que los giros me entran con fuerza. Pero no es el tipo de giro
de que ocurre cuando estás borracho o a punto de desmayarte. De hecho,

estoy completamente despierto. Pero no veo bien.

“Para siempre”, dice, con la voz apagada, como si estuviera en un túnel

o algo así. O quizá yo esté en un túnel. O algo así. O en algún sitio. O...

espera, ¿qué es eso?

“Mis recuerdos”, dice Drachus contra mi cara mientras me acuna

tiernamente contra las frías paredes. “Los recuerdos de la Raza Vampira. Es

el primer paso de la Transformación. Y el paso final de nuestra unión. El

acto final de nuestro matrimonio”.

Me quedo en silencio mientras los recuerdos de Drachus se introducen

lentamente en mi conciencia y me aferro a su poderosa espalda mientras me

mece en sus brazos sobre el oscuro suelo de su guarida.

“Oh, Drachus”, susurro mientras veo su largo y oscuro pasado, la

familia que perdió, los hermanos y hermanas masacrados ante sus ojos. Lo

veo como un joven vampiro, aprendiendo a controlar su sed de sangre para

que no lo controle a él. Sé de inmediato que es algo que tendré que aprender
a hacer yo mismo.

Y luego tendré que enseñárselo a mis hijos.

Por nuestros hijos.

Permanezco acunada en los brazos de Drachus mientras asimilo sus

recuerdos, y sólo después de lo que parece un largo rato parpadeo y me

muevo contra él.

“Todo es tan oscuro”, susurro. “No hay felicidad. No hay luz. Vives de

noche. Cazas de noche. Te alimentas de noche. Y no hay nada más, Draco”.

“Ahora sí”, me susurra, y siento un calor repentino al oír los latidos de

su corazón en su poderoso pecho. Recuerdo cómo afirmaba que su corazón

tiene ahora un ritmo diferente, que su sangre es más cálida que la frialdad

que ha corrido por sus venas durante los últimos mil años. ¿Es eso real o

una metáfora? ¿Algo de esto es real o sólo una metáfora?

“El universo mismo es una serie de metáforas de sí mismo”, dice

Drachus, y juro que si tuviera colmillos le arrancaría la laringe para que no

pudiera soltar más tonterías floridas. “Y sí, tendrás colmillos cuando el Giro

esté completo. Pequeños colmillos. No te preocupes, serán pequeños y

delicados. Serán pequeños y delicados. Pero afilados, así que ten cuidado

cuando uses tu boca para darme placer...”

Se detiene antes de terminar la frase, pero aún no necesito ser una

lectora de mentes para saber a dónde se dirigía este pervertido vampiro con

ese pensamiento.

“Las Reinas Vampiro no chupan pollas”, murmuro contra su cuello.

“Creo que vi una profecía que dice eso”.

“Conveniente profecía, Lady Daisy”, gruñe contra mi herida abierta en

el cuello, lamiendo un poco de sangre de la vena como si estuviera
totalmente ahí para su placer lamedor. “¿Qué dice la profecía sobre

someterse por la retaguardia?”

“Espera, ¿qué?” Digo, llamando la atención tan rápido que duele. “¿En

serio me acabas de preguntar si yo...?”

“Nadie pregunta, Lady Daisy”, susurra Drachus mientras se lame la

sangre seca de los labios. “Olvidas que una vez que se cumple el ritual

matrimonial y eres reclamada, pasas a ser mía. Además, soy de otra época,

una época en la que las mujeres se sometían a sus hombres con el corazón

abierto y las piernas aún más abiertas.”

“En primer lugar, creo que te refieres a algo más que a corazones y
piernas abiertos”, digo con una risita que rápidamente se convierte en un

grito ahogado cuando siento su tacto oscuro a lo largo de mi raja trasera

desnuda. “Además, esa excusa de ser de otra época puede que te permita

salirte con la tuya con todas esas metáforas floridas, pero seguro que no va

a... oh, hijo de...”.

Ni siquiera puedo terminar el pensamiento, mucho menos la frase.

Porque de repente, de alguna manera, Drachus me ha levantado de las

paredes y me ha inmovilizado boca abajo contra el puto techo. ¡O tal vez es

boca arriba contra el maldito techo!

“Hablando de metáforas floridas”, susurra Drachus mientras jadeo. “Me

gustaría ver tu capullo de rosa. Examinar tu nomeolvides. Desplegar tu

diente de león”.

Me río incluso mientras araño el techo mientras Drachus me sujeta.

Pero un momento después me doy cuenta de que no me está sujetando

ahí . . .

¡Me estoy aguantando aquí!

Me miro los dedos, preguntándome si me habrán crecido ventosas o

patas emplumadas como a una araña. Pero mis dedos parecen casi los

mismos, quizá un poco más largos.

“¿Qué me está pasando, Drachus?” Susurro mientras siento cómo se

mueve a lo largo de mi espalda desnuda mientras estoy tumbada y boca

abajo contra el puto techo de una maldita guarida. “¿Cómo es posible?”

“Esto es sólo el principio, mi Reina Vampira”, me susurra en la parte

baja de la espalda. Pronto siento su cálido aliento en mi trasero desnudo y

se me ponen los ojos en blanco cuando me separa las nalgas y me mete la

lengua hasta el fondo, lamiéndome hasta un oscuro orgasmo que me hace

aullar.

Y entonces él está dentro de mí con esa bestia de polla, tomándome

como si fuera mi dueño, embistiendo profundamente en mi culo, abriendo

mi capullo de rosa virgen, justo en mi pequeño nomeolvides, desplegando

mi diente de león, reclamando mi clavel, desordenando mis metáforas...

 Pero estropeando mis metáforas de la manera más magníficamente

majestuosamente mágica.

Y tal vez en eso consiste el matrimonio, en que dos corazones se unan:

Desordenando esas metáforas.

Mezclando esa sangre.

Y ser apretado contra el techo de la guarida de un vampiro, ser tomado

en el capullo de la rosa por una criatura milenaria con la piel tersa de una

modelo de jabón.
Así que mientras la sed de sangre se filtra en mi alma y mis delicados

colmillos femeninos crecen a medida que la semilla de Drachus echa raíces

en mi vientre, sólo me queda una cosa por decir:

Feliz día de San Valentín.

Siempre y para siempre.

∞
 EPÍLOGO

MIL AÑOS DESPUÉS

DRACHUS

“Así que pensé que convertirme en vampiro no sólo me garantizaría la vida

eterna, sino también una delgadez eterna”, dice mi curvilínea Reina

Vampira mientras examina su magníficamente maravilloso culo en el

antiguo espejo mágico forrado con joyas procedentes de los lugares más
recónditos del planeta e infundido con un hechizo que nos permite ver

nuestros propios reflejos.

Me reclino en mi trono hecho a mano y coloco despreocupadamente a

nuestras hijas pequeñas -dos gemelas llamadas Dina y Dara- sobre mi ancho

pecho. Clavan sus fuertes garras en papá y las miro enarcando una ceja en

señal de aprobación por ser capaces de encontrar el equilibrio a pesar de

que Daisy las dio a luz hace apenas una semana.

“No has envejecido en mil años, y la piel de tu grupa está tersa y firme

incluso después de dar a luz a seiscientos cuarenta y dos hermosos, sanos y

poderosos bebés vampiro-humanos que han esparcido sus propias semillas

y raíces por la Tierra, tal y como decía la profecía”, le gruño mientras

extiendo una larga y afilada garra y atravieso con destreza su bata de seda

negra por detrás. Gimo cuando la suave piel de su espalda queda al

descubierto y mi polla se pone rígida al ver sus sanas nalgas, que aún

conservan las marcas que dejé al penetrarla con fuerza justo antes del

amanecer. “¿Y aún así te quejas? ¿No hay nada que te satisfaga?”
Se inclina ligeramente hacia la izquierda para que pueda ver el reflejo

de su bonita cara redonda, que ha envejecido de la forma más elegante. No

tiene arrugas ni manchas, ni imperfecciones ni líneas. Pero en sus grandes

ojos castaños se adivinan mil años de experiencia, destellos de sabiduría

adquirida con esfuerzo, conocimientos por los que ha pagado un precio,

recuerdos que no son todo unicornios y arco iris, ni todo música y risas.

Recuerdos de un matrimonio que ha durado mil años.

Embarazo y paternidad que no siempre fueron viento en popa.

Hubo derramamiento de sangre y carnicería, la locura de su primera

matanza, la doma de su sed de sangre, la formación de nuestros primeros

trillizos.

“Pero a pesar de todo, hubo amor”, susurro, y mis pensamientos se

convierten en palabras mientras me incorporo y arrojo bruscamente a mis

bebés, que gorjean, por la habitación hasta la gran cama cubierta de

terciopelo morado. Chillan de placer cuando saltan y dan volteretas antes de

aterrizar suavemente en la enorme cama. Son criaturas de la noche y no

necesitan que las mimen y las acunen como a débiles niños humanos.

Sin embargo, mi Reina necesita que la mimen y la acunen.

Normalmente se muestra confiada y serena, pero me he dado cuenta de que

después de cada embarazo hay un breve periodo en el que se siente

incómoda en su piel, inquieta mientras su hermoso cuerpo vuelve a la

normalidad y sus hormonas recuperan los niveles normales.

“¿Te gustaría llevar a nuestros niños de tres años a una cacería de

sangre?”. le digo suavemente mientras me siento a horcajadas sobre ella por

detrás y le beso el cuello mientras nos sentamos ante el espejo mágico que

brilla en rojo en nuestra guarida. “He oído que hay un nuevo asesino en

serie a pocos pueblos de aquí. Podemos dejar que los niños jueguen un poco

con él antes de que lo maten y lo dejen seco. Luego dejaremos su cadáver

para las ratas y los escarabajos”.

Suelta una risita y se empuja contra mi duro cuerpo mientras la rodeo y

masajeo sus grandes pechos después del embarazo, húmedos y pegajosos

con su leche fresca, que no sabe a nada en el mundo. Todavía no supera al

dulce néctar que rezuma de entre los muslos de mi reina cuando está

mojada y preparada, pero el rey papá necesita su vitamina D de vez en

cuando, ¿no?
 “Dejemos que los niños beban la sangre de un monstruo humano bajo la

luz de la luna mientras les instruimos sobre las venas más jugosas, las

arterias más gruesas”, gime. “Oh, eso suena maravilloso, Drachus.

Realmente sabes cómo levantarme el ánimo, ¿verdad?”.

“Eso no es lo único que se levanta ahora mismo, Lady Daisy”, gruño

mientras mordisqueo su suave cuello con mis colmillos y ordeño sus pechos

hasta que la parte delantera de su bata de seda negra queda pegajosa con su

crema blanca como perlas.

Entonces, con un rápido movimiento, hago jirones esa seda y la hago

girar para que me mire.

“Oh, joder, Drachus”, gime mientras la empujo de espaldas contra el

espejo y empiezo a mamar sus pechos rezumantes hasta que su leche fluye

por mi espesa barba negra. Me meto entre sus muslos y le ordeño el coño

hasta un orgasmo vicioso mientras bebo su crema, y antes de que pueda

decir otra palabra me pongo en pie y deslizo mi pesada polla entre sus

pechos pegajosos.

“¿Ves estas marcas en la polla del Rey?” susurro, acercándome a la nuca

de mi milenaria esposa y mostrándole las marcas de mordiscos dejadas en

mi eje inmortal cuando lo empujé más allá de sus labios rojos hace tres días

y ella apretó en el éxtasis del momento.

 “Tengo algunas marcas, ¿sabes?”, dice con una sonrisa entrecortada

mientras le acaricio los labios con mi polla chorreante y le acerco la cara.

“Por cierto, ¿qué estás haciendo?

Arqueo el cuello hacia atrás y suspiro mientras ella mueve lentamente

su cuerpo arriba y abajo, sus suaves pechos formando una cálida funda para

mi palpitante polla. “Mil años de matrimonio y me pregunta qué estoy

haciendo...”.

Compartimos un momento de la más hermosa ligereza, nuestros bebés

gorjeando en el fondo, nuestros murciélagos centinelas chillando en la

oscuridad por encima de los sinuosos túneles de nuestra guarida familiar.

Entonces, finalmente, cede y me lleva a su boca, y una vez que empieza

a chuparme como sólo una Reina Vampira puede chupar, me pierdo ante

ella una vez más, lleno de una pasión que se calienta con el calor de la

conexión humana, hierve con el fuego del amor humano, late con cada

latido de mi corazón, de su corazón, de la elección que hicimos hace mil

años...

Una elección para seguir nuestros corazones.

Una elección para unir nuestros corazones.

Una elección para reclamar nuestro para siempre.

En la fiesta de San Valentín.

El Día del Corazón Humano.

El Día de Siempre.

El día de siempre.

Feliz San Valentín, mortales.

Mantén las puertas bien cerradas. . .

Pero sus corazones se abren de par en par.

Siempre abierto.

Siempre abierto.

∞
MARCADA EN EL CUATRO DE JULIO (FLAGGED ON THE
FOURTH)
 1

KARI

La bandera es mucho más grande y pesada de lo que parece. Además, aún

está húmeda, ya que la secadora de mi edificio no calienta mucho. Aun así,

al menos la bandera está limpia y se secará rápido en cuanto la suba.

Pero entonces miro hacia el mástil de la bandera y me pregunto cómo

demonios voy a subirla yo solo. El sistema de cabestrante para izarla está

estropeado (de lo que me di cuenta después de urdir este elaborado plan... y

probablemente sea la razón por la que este pequeño parque público no tiene

izada la bandera), y estoy segura de que no voy a mover mi enorme trasero

con este vestido.

Miro a mi alrededor con esperanza: quizá haya algún jardinero que

pueda ayudarme. Pero a juzgar por la maleza y la hierba crecida, el

mantenimiento del parque no es una prioridad, a menos que ese conejito sea

un empleado del gobierno.

Entonces, ¿por qué estoy aquí, luchando por subir las barras y estrellas
al mástil a tiempo para el Cuatro?

“Porque nadie ama América como yo”, digo con un suspiro totalmente

exagerado, acariciando la bandera recién lavada y todavía un poco mojada

como si nos conociéramos. “Además, un asta vacía es un símbolo fálico, y

no podemos permitirlo en estos tiempos. Los penes no son kosher hoy en

día, y no hay nada como la bandera americana para encubrir la vergonzosa

verdad de lo que los hombres maleducados han estado haciendo con sus

mástiles últimamente.”
Me río de mi propio ingenio y de mis juegos de palabras, y luego

suspiro al darme cuenta de que todos esos chistes tan ingeniosos los estoy

desperdiciando en mí misma. Podría estar impresionando a mi futuro

marido con este tipo de bromas inteligentes y sexys, pero en lugar de eso las

estoy desperdiciando en...

“Estoy impresionada”, dice una voz de hombre en medio de mi

ensoñación autocomplaciente, y solo cuando me giro y veo lo guapísimo

que es me doy cuenta, horrorizada y mortificada, de que probablemente

estaba detrás de mí el tiempo suficiente para verme tirarme delicadamente

de las bragas para deshacerme del calzón chino que se me forma bajo el

vestido unas diez veces al día. Sí, tengo un culo grande. ¿Tienes algún

problema con eso? Desde luego que no.

Espero que él tampoco, pienso cuando le miro a los ojos verdes y

sonrío. Pelo grueso y oscuro que hace tiempo que no se corta. Una barba

incipiente y unos pómulos salvajes que darían miedo si no fuera por el

brillo de esos preciosos ojos. Una mandíbula que sobresale como la cresta
de una montaña. Cuello más grueso que mis muslos y brazos como cañones

que podrían haber ganado la Guerra de la Independencia.

Tiene un viejo tatuaje en el antebrazo derecho y, aunque está bronceado

como un chubasquero y el tatuaje es difícil de ver, parece militar. O tal vez

es un tatuaje de prisión. No lo sé. Lo más cerca que estuve de hacerme un

tatuaje fue cuando uno de los chicos de mi clase del centro comunitario me
hizo un tatuaje en el brazo.

“¿Qué es tan impresionante?” ¡Digo, escondiendo la bandera mojada

detrás de mi espalda y sonriendo dulcemente aunque todo el tiempo estoy

pensando, OMG por favor, no digas que estás impresionado con la

habilidad con la que puedo sacar mis calzoncillos de mi raja del culo!

“Tu patriotismo”, dice con una sonrisa, señalando el asta de la bandera.

“No se puede tener un asta vacía el día 4. Hoy la he visto al pasar, así que

he dado media vuelta después de pasar por mi casa y coger la de repuesto”.

Mete la mano en una bolsa de cuero y saca su propia bandera

estadounidense. “Las grandes mentes piensan igual”, dice con una sonrisa.
Luego me guiña un ojo. “¿Tu bandera o la mía?”

“Bueno”, digo, mirando el cabrestante roto y luego entrecerrando los

ojos hacia el asta de la bandera. “Seguro que no estoy vestido para el

trapecio del circo, así que es todo tuyo”.

 El hombre mira el cabrestante roto y gruñe. Luego echa un vistazo a mi

vestido azul ceñido a la cadera, parpadea rápidamente y aparta la mirada. Se

pone rojo y se frota la nuca. Estoy segura de que me ha imaginado

enroscada en ese poste, deslizándome por él como la stripper más curvilínea

del País de la Libertad.

Me mojo un poco bajo el vestido azul, me aclaro la garganta y me

pongo en pie. “Estoy bromeando”, digo. “No es seguro que nadie se suba

ahí arriba. Ni siquiera creo que este poste sea lo bastante fuerte”.

El hombre vuelve a gruñir. “No para un adulto, no. Pero podemos subir

a un niño muy fácilmente”. Sonríe y asiente, volviéndose hacia los arbustos

y gritando: “Eh, chaval. ¿Has acabado o qué? Te necesitamos, Bud”.

“¡Sí, ya he acabado!”, se oye la voz de un niño entre los arbustos, y me

giro sorprendido justo a tiempo para ver a un niño de diez años salir de

entre el follaje con una gran sonrisa en su pícara cara. “Joder, me encanta

mear en el bosque”, dice con esa sonrisa efusiva. “Es bueno para los

arbustos, ¿verdad, Keg?”.

“El único sitio donde meo”, dice el hombre -cuyo nombre supongo que

es. . . um. . . ¿Keg? Raro, a menos que tu familia sea dueña de una

cervecería. Sacudo la cabeza y miro divertida cómo chocan los cinco.

“¿Quién coño es? ¿Sabe mamá de ella?”, dice el chico, y yo jadeo, trago
saliva y fulmino con la mirada en rápida sucesión.
 “¡Lenguaje!” grito, incapaz de contener mi horror ante la boca sucia de

este niño. Por supuesto, no es culpa suya si tiene un modelo de mierda, así

que dirijo mi ira hacia Keg, que supongo que es el padre del niño. “¿No

tienes sentido común? Un niño aprende imitando a su padre. Lo estás

preparando para fracasar en el mundo real, donde no puedes ir por ahí

hablando así si quieres que la gente te tome en serio”.

Keg enarca una ceja y asiente con fingida sinceridad al chico. “¿Oyes

eso, Bud? La gente no te va a tomar en serio cuando hablas. Así que deja de

hablar, ¿vale?”

Keg se ríe, el niño se ríe y vuelven a chocar los cinco. Después de

algunas risas y carcajadas, Keg empuja la bandera doblada hacia el pecho

del niño y señala el asta.

“Arriba, como en la estación”, dice Keg.

“Um... no”, digo cuando el chico se encoge de hombros, se mete la

bandera en la camisa y hace como si fuera en serio a subirse a un mástil.

“Simplemente... no. No. No. No. Keg, si da un paso más, llamo a

Protección de Menores”.

Keg se encoge de hombros. “Me parece bien”. Luego sonríe y vuelve a

encogerse de hombros. “Probablemente a tu madre también le parezca bien,

¿verdad, Bud?”
 El chico asiente y se ríe, pero a mí no me hacen gracia ese tipo de

bromas. Aunque quizá esté reaccionando a la sensación de hundimiento en

el estómago que me produce el hecho de que Keg esté claramente cogido,

con la madre aún en la foto. Probablemente sea algo bueno, me digo. Está

claro que no tiene madera de futuro marido.

“¿Cómo te llamas?” le digo al chico, sonriendo dulcemente mientras

intento retrasar el acto absolutamente inaceptable de un niño de diez años

subido a un mástil de bandera a instancias de su irresponsable padre. “Me

llamo Kari”, digo, pronunciando mi nombre lo bastante alto para que Keg

también lo oiga.

“Bud”, dice el chico, respondiendo con un apretón de manos muy firme

que casi me hace creer que sabe escalar.

“Espera, ¿te llamas Bud?” pregunto, mirando a Keg con las cejas

levantadas y media sonrisa. “¿Le pusiste Bud a tu hijo? Bud?”

“No he tenido nada que ver”, dice Keg, levantando las manos en señal

de defensa cuando vuelvo a ponerme nervioso. Miro sus enormes bíceps,

que estiran las mangas de su descolorida camiseta del concierto de Foo

Fighters y dejan al descubierto otro tatuaje en la parte interior del brazo.

Las manos de Keg son las más grandes que he visto, y trago saliva

mientras decido inexplicablemente que son lo bastante grandes como para

acariciar perfectamente mi enorme trasero. La idea me sorprende, frunzo el

ceño y trato de recordarme a mí misma que él es un hombre casado y yo

una mujer educada que rara vez se acuesta con solteros, y mucho menos

con hombres casados que llevan camisetas viejas de conciertos y no tienen

un trabajo que les obligue a afeitarse.

“Bueno, a pesar de todo”, digo, tratando de mantener mi atención en

Bud. “Mantente alejado del asta de la bandera, ¿de acuerdo?” Luego lanzo

una mirada obvia a Keg y se inclina hacia Bud. “Y quizás mantente alejado

de tu padre también, ¿vale?” Susurro, diciéndolo lo suficientemente alto

como para que Keg me oiga.

Keg se ríe a carcajadas y Bud también, cayéndose y rodando como si

acabara de hacer el mejor chiste del mundo. Es casi demasiada risa para lo

que es un giro decente pero no genial: soy bueno, pero no tan bueno.
“¡Oh, tío, qué gracioso!” Bud suelta una risita desde la hierba.

“¡Imagínate si fueras mi padre!”

“Espera, ¿no es tu padre? pregunto, haciendo todo lo posible por ocultar

que el corazón me da un vuelco y empieza a latirme como un tambor. De

repente, todo el guión da un vuelco en mi cabeza y, en lugar de pensar en

razones por las que Keg es una persona horrible y no tiene madera de futuro
marido, ahora decido que todo esto parece divertido y bonito, al menos
mientras no se caigan niños de las astas de las banderas.
 “Desde luego que no”, me dice una voz afilada detrás de mí. Me doy la
vuelta y veo a una mujer rubia y delgada con ojos rápidos y muchas líneas

de preocupación por toda la cara. “¿Estás usando a tu sobrino para ligar otra
vez, Keg?”.

Asimilo toda la información de un trago, y entonces estallo en una

sonrisa e intervengo. “¡Dios, no! No está usando... bueno, lo que tú digas.

No está... ¡recogiéndome!”.
La mujer me mira de arriba abajo, tomándose su tiempo como si
estuviera evaluando mi culo. “Bueno, ¿por qué coño no?”, dice,

guiñándome un ojo y luego girándose para mirar a su hermano. “Porque

eres un puto idiota, por eso”, dice con firmeza. “En cuanto a ti. .” le dice a

Bud. “¿No te dije que limpiaras tu habitación?”.

“Sí, me lo dijiste”, dice Bud.

“¿Y lo hiciste?”, dice su madre.

“No”, dice Bud, totalmente indiferente. “Keg dijo que esto era más

importante.”
Keg señala la bandera, el cabrestante roto y el mástil. La mujer suspira,

asiente con la cabeza y mira a Bud.

“Tu tío tiene razón”, dice con un suspiro. “Vamos. Sube esa bandera,

Bud. Trata de no caerte, ¿de acuerdo?”

 “No se caerá, Betty”, dice Keg mientras Bud empieza a subir por el
poste como un pequeño lagarto con almohadillas pegajosas en manos y

pies. “Y si lo hace, estoy aquí.”

“Lo sé”, dice la mujer, sonriendo a su hermano y mirándome a mí.

Sonrío amablemente, tratando desesperadamente de ocultar mi alegría

de que sea la hermana y no la esposa. Por supuesto, eso no hace más

probable que esta bestia de hombre vaya a estar interesada, pero quién sabe.
Cosas más raras han pasado el 4 de julio, ¿no?

Todos vemos cómo Bud llega a la cima y nos saluda con la mano como
si fuera algo totalmente normal. Me pongo nerviosa con solo mirarlo, y rezo

en voz baja mientras me acerco inconscientemente a Keg por si los dos

tenemos que alcanzar a Bud.

Su madre también se acerca y, aunque se comporta como un reloj de

cuco, noto que también está nerviosa. Pero Bud se las arregla para atar la

bandera del derecho, y antes de que puedas decir “libertad”, hace un

pequeño saludo y luego se contonea hacia abajo como un mono en la
naturaleza.

Ahora estamos todos de pie alrededor de Bud y sonriendo, y tengo una

extraña sensación de... ¿de pertenencia? Como si formara parte de este

pequeño grupo de alguna manera, que todos nos hemos unido sin otra razón
que... ¿patriotismo?
 Levanto la vista hacia la bandera y siento los ojos de Keg clavados en

mí. No quiero mirarle porque no sé qué revelaré. No sé si verá lo que

siento, si percibirá que me siento atraída por él, por su vida.

Y justo entonces me pongo muy ansioso, como si no supiera lo que

viene después. La bandera está izada. Nuestro trabajo aquí ha terminado.

Entonces, ¿qué pasa después?

OMG, ¡¿qué pasará después?!
 2

KEG

“La próxima vez deslízate hasta el fondo en lugar de saltar a mitad de

camino”, le dice Betty a Bud mientras espero que se lo lleve con ella y me

deje con esta bomba de curvas que quiero reclamar aquí mismo, hacer mía

bajo la sombra de de nuestra orgullosa bandera. Pero yo traje a Bud aquí, y

sé que Betty está de camino al trabajo. Podría susurrarle que deje a Bud en

casa, pero Betty no es tan buena en el trabajo, y no quiero que llegue tarde.
Hay mucha gente que me debe favores en esta ciudad, pero no puedo gastar

todos esos favores en conseguirle a mi irresponsable hermana trabajos a los

que deja de presentarse cuando le da la gana (cosa que ocurre a menudo,

según descubrí después de que volviera a mudarse a la casa que nos dejaron
papá y mamá).

“Keg lo hace así en la estación”, protesta Bud.

“Bueno, Keg es bombero y tiene permiso para hacer eso”, dice Betty.

“Cuando tienes edad para ser bombero, puedes hacer lo que quieras”. Me
mira y suspira. “¿Te lo llevas?” Entonces lanza una rápida mirada a Kari, y

yo gimo interiormente y me hago a un lado para que Betty pueda llegar a

tiempo al trabajo.
 “Sí”, digo, forzando una sonrisa y asintiendo. Quiero a Bud como si

fuera mío, pero ahora mismo mi mente está fija en un pensamiento:

Mujer.

Mía.

Ahora.
Las pronunciadas curvas de Kari y mi dolorida polla me recuerdan que

he dejado el sexo aparcado desde que Betty y Bud aparecieron después de

que el desastroso ex de Betty dejara de pagar la manutención de sus hijos y

desapareciera en el bosque o algo así. Nada me cabrea más que un padre

moroso, y si lo encuentro no sólo será un moroso, sino que estará

directamente muerto. En los primeros días culpé a Betty por involucrarse

con un delincuente como Dan, pero en el momento en que me enteré de que

se atrevió a maltratar a mi hermana y su hijo, toda mi ira se centró en ese

imbécil. Estoy de baja por incapacidad temporal en el parque de bomberos,

así que me he tomado mi tiempo para hacer algunas llamadas y ver si puedo

localizar al vago de Dan.

Betty lanza otra rápida mirada a Kari, y veo que mi hermana frunce el
ceño mientras observa el cuerpo explosivo de Kari de esa forma en que las

mujeres siempre observan a otras mujeres. Entonces Betty se marcha a su

coche, y yo me quedo aquí con el hijo de mi hermana y una mujer que

acabo de conocer pero por la que me siento atraído como un río por el

océano.

Miro a Bud, que está inquieto como si quisiera hacer algo más

emocionante que ver a su tío babear por una mujer. Aún no lo he entrenado

como copiloto, en parte porque he estado rehabilitándome la rodilla después

de rompérmela cuando un suelo quemado cedió bajo mis pies y me hizo

caer en picado a un sótano lleno de humo.

“Estaré en el coche”, susurra Bud, y me hace tanta gracia que casi dejo

que lo haga. Pero, aunque puede arreglárselas solo, no pienso perder de

vista al hijo de mi hermana.

“Espera ahí, bajo ese árbol, donde pueda verte”, le susurro. “Cuenta las

hojas o algo”.

Bud gime y le da patadas a un guijarro, pero se acerca al árbol y se pone

debajo, mirando hacia arriba con un suspiro. Es un gran chico, aunque sin

duda le dirá a Betty que le obligué a estar bajo un árbol mientras yo

intentaba... mierda, ¿qué estoy intentando hacer aquí?

Después de todo, no es una chica que busca un polvo rápido en el

bosque. De hecho, el sentido común me dice que está fuera de mi alcance y

que soy demasiado jodido para sus gustos. Quiero decir, ¡míranos! Ella es

una mujer bien vestida, cuidadosamente arreglada y yo soy un bombero

discapacitado que no se ha afeitado en una semana. Diablos, ni siquiera me

he duchado hoy; iba a hacerlo cuando llegara a casa después de mi trabajo

de rehabilitación en el gimnasio, pero me distraje con esa solitaria asta de

bandera americana.
Por no hablar de ese magnífico culo americano, pienso mientras

recuerdo haber visto a Kari saliendo de su coche al pasar por delante del

aparcamiento. No tenía ni idea de que se dirigía a izar una bandera, y me

pregunto si estábamos destinados a encontrarnos hoy aquí, una de esas

coincidencias que te hacen preguntarte cómo funciona el mundo. Los

bomberos somos supersticiosos, sobre todo porque los incendios son

impredecibles, pero también porque vemos cosas que nadie creería:

corazonadas que se hacen realidad, presentimientos que predicen el futuro,

coincidencias que desafían la lógica... cosas que a veces nos salvan el

pellejo. Cosas que no decimos porque no queremos parecer blandengues

que creen en unicornios y hadas madrinas.

“Eh... um...” empiezo a decir. Luego me aclaro la garganta y enarco las

cejas. “¿Puedo llevarte a algún sitio?”. le pregunto a pesar de haberla visto

venir en coche antes.

Se le corta la respiración y mi rodilla casi cede ante la idea de que diga

que sí aunque tenga coche propio. Eso significaría que estoy dentro,

¿verdad? ¿Que le gusto? Que tal vez la mañana del Cuatro me despierte con
Kari en brazos, fuegos artificiales en la cabeza y un mástil lleno en pijama.
 Y mientras America the Beautiful suena en la radio, la alzaría y la

bajaría suavemente sobre mi asta, saboreando cada centímetro de entrada

mientras su cálido coño enfunda mi palpitante cañón, mientras sus pechos

desnudos asfixian mi cara, su redondo culo llena mis manos, sus dulces

labios rojos consumen mi...

“I . . . Conduje hasta aquí”, dice Kari, reventando mi burbuja,

destruyendo mi ensoñación, casi rompiéndome el corazón. “Bueno,

¡supongo que eso es todo! Encantada de conocerte, Keg. Y a ti también,

Bud”, le dice a Bud, que mira fijamente al árbol como si viera algo

interesante.
Soy un hijo de puta guay en las situaciones más calientes, pero tengo

pánico como un colegial que intenta encontrar el valor para invitar al baile

de graduación a la chica más guapa de la clase. Sí, hace tiempo que no

salgo, pero nunca me he sentido intimidado por una tía buena. ¿Qué tiene

Kari que me está convirtiendo en un friki con la lengua trabada?

Exhalo y asiento con la cabeza, y cuando la miro a los grandes ojos

marrones, asimilo la belleza de su cara redonda y suave, imagino a qué

sabrían esos labios rojos y sonrosados, de repente lo entiendo.

Es esa intuición de bombero la que está provocando todo esto. La huelo

en el aire como el suave comienzo de un incendio forestal. Lo siento en la

brisa como la primera ola de calor de una corriente de aire que va a volar el

techo de par en par.

Esta no es una mujer cualquiera que me la pone dura y lista.

Esta es mi mujer.

La mujer que estaba destinado a conocer. La mujer que me liberará de

los errores de mi pasado. La mujer que me iluminará como cohetes en un

cielo despejado.

Es mía.

Y eso significa que no puedo cagarla.

“Ya era hora”, dice Bud a través de mis pensamientos, pone los ojos en

blanco y camina hacia el aparcamiento. Le pido que espere, pero vuelve a

gemir y se detiene justo al pasar los árboles.

“Aún necesita un poco de entrenamiento como copiloto”, le digo

tímidamente a Kari. Está muy colorada, igual que yo. Pero su dulce sonrisa

me dice que lo único que tengo que hacer es invitarla a salir. Ella dirá que

sí, y así es como empieza un clásico romance americano, ¿no? Chico

conoce a chica. El chico invita a la chica a salir. Comparten pastel de

manzana y helado, tal vez una malteada con una pajita larga y rayada.
Caminan hasta la camioneta de él, follan como animales y luego ven los

fuegos artificiales del Cuatro de Mayo. Dulce y sano, como la historia en mi

cabeza.
 “Es muy bueno”, dice Kari a través de ese dulce rubor, esa tierna

sonrisa.

“Tú también”, consigo decir, mi vergüenza aumenta cuando me doy

cuenta de que eso no tenía ningún puto sentido... o si lo tenía, era

espeluznante de cojones. ¡¿Eres muy bueno?! ¿Qué significa eso?

“Gracias . . . Supongo”, dice. Los dos nos quedamos callados un

momento y luego ella parpadea y vuelve a sonreír. “Parece que eres

bombero. ¿Hoy es tu día libre?”

Me encojo de hombros y sonrío, me miro la rodilla izquierda y me da

miedo decirle que estoy de baja por incapacidad temporal por haberme
estrellado contra el suelo de una casa vieja. Es estúpido, lo sé, pero siento el

impulso de proyectar la imagen de un héroe fuerte e invencible que

protegerá a mujeres y niños de los monstruos. No suelo ir por ahí con un

chip en el hombro, pero estoy tan excitado por lo desesperadamente que

quiero conocer a esta mujer que todos esos instintos masculinos primarios

de mis antepasados cavernícolas se están apoderando de mí. Diablos, ni

siquiera sé si podré aguantar una primera cita sin saltar sobre la mesa de la

cafetería y besarla con fuerza en los labios, convertirla en mi pastel de

manzana, reclamarla sobre la mesa mientras todos los clientes de la
cafetería ondean banderas americanas y silban mientras el chico de su
ciudad natal se dirige a casa, reclamando un territorio más valioso que la
Compra de Luisiana.

Sólo cuando veo a Kari fruncir el ceño me doy cuenta de que me he

quedado totalmente mudo como un bicho raro, sonrío y me señalo la

rodilla. “Me rompí la rodilla en el trabajo”, digo moviendo la cabeza. “Así

que estaré en el sofá unos meses. Por eso estoy de canguro de la mocosa de

mi hermana”.
Ella asiente. “Estás haciendo un buen trabajo”, dice. “Aunque necesitas
limpiar tu lenguaje con él”.

“Eso lo aprende de sus amigos del colegio”, le digo.

Kari sacude la cabeza con firmeza. “No importa. Los padres tienen que

marcar la pauta de lo que se permite en casa. No puedes controlar a los

amigos de un niño, pero puedes controlarte a ti mismo a su alrededor. Sé un

modelo a seguir”.
“No soy su puto padre”, gruño, frunciendo el ceño mientras me froto la

barba y pateo una piedra en la hierba. Me siento un poco a la defensiva

porque critica cómo me comporto con mi sobrino, pero aunque no me

importa discutir hasta ganar, no puedo evitar pensar que sería una madre
estupenda... para cien de mis bebés.

“Bueno, gracias al cielo por eso”, suelta Kari, y doy un paso atrás al ver
lo rápido que se le enciende el temperamento cuando utilizo un tono
cortante. Maldita sea. A lo mejor esta mujer no es esa chica americana
dulce, tímida y sana que me pareció al principio. No es exactamente lo que

parece, y eso me hace desear meterme en ella, no sólo en su cuerpo, sino

también en su cabeza. “Lo siento”, dice rápidamente, mordiéndose el labio

y parpadeando. “Eso estuvo fuera de lugar”.

Lo ignoro y sonrío. “No, era totalmente necesario. Me puse a la

defensiva y te grité primero. No hay excusa para eso”.

“Bien”, dice Kari con una media sonrisa y una firme inclinación de

cabeza, como si aceptara la victoria, muchas gracias. Levanta la vista hacia

la bandera y luego mira la bandera de repuesto que tiene en la mano.

“¿Dónde vamos a poner esto?”, dice. “No me parece bien volver a

guardarla en el armario justo antes del Cuatro. Mañana es como el mayor

día de fiesta para las banderas, y no quiero que mi pequeño se ponga triste
en casa”.

“No podemos permitirlo”, digo solemnemente, con el corazón

desbocado ante la idea de cualquier excusa para pasar otro momento con
esta nena. ¿Cuántos minutos tengo que esperar antes de decirle que la

quiero, que la deseo y que es mía para siempre? ¿Cuál es la regla en estos
días? “Conozco un sitio que necesita una bandera”, digo después de

pensarlo menos de un segundo. En realidad no conozco ningún sitio, pero

creo que podemos dar vueltas todo el día mientras pienso en uno.
 “Ve delante”, dice Kari.

Asiento con la cabeza y me dirijo al aparcamiento. Es un parque

apartado y somos los dos únicos coches en el aparcamiento: mi camioneta

azul y el utilitario eléctrico rojo de Kari. Ralentizo el paso mientras pienso

en una forma elegante de conseguir que deje el coche y venga conmigo,

pero de repente me pongo rígido al pasar la línea de árboles y no ver a Bud

por ninguna parte.
“¿Dónde está Bud?” Gruño, con la voz entrecortada.

E inmediatamente me pongo en modo de emergencia: Tranquilo, sereno,

pero hiperconsciente, superconcentrado, dispuesto a hacer lo que haga falta

para proteger a la gente que quiero. Pero el pánico aumenta como nunca lo
ha hecho, ni siquiera cuando un edificio se derrumba a mi alrededor, y miro

a mi alrededor buscando al niño.

“¡Bud!” Rujo, echando a correr y comprobando apresuradamente la

camioneta para ver si el chico me está tomando el pelo. Ya lo ha hecho

antes, y espero que esta vez sólo sea eso.

Pero cuando llego al lado del pasajero casi me ahogo.

“¿Eso es... sangre?” viene la voz de Kari desde detrás de mí.

Asiento sin mirarla, acercándome y examinando la mancha de sangre

fresca en el exterior de la ventana. Inmediatamente pienso en Deadbeat

Dan, y en cuestión de segundos estoy al teléfono, llamando directamente al

jefe de policía para que ponga a todas las unidades disponibles a trabajar en

esto. El jefe es un buen hombre y bloqueará todas las calles que salgan de la
ciudad, cerrará las estaciones de autobús y tren para que nadie pueda salir.

Kari recorre metódicamente el lado este del parque, llamando a Bud en

voz alta y clara. Si no estuviera casi loco de rabia conmigo mismo por haber

perdido de vista al niño ni siquiera dos segundos, estaría agradecido de

tener a Kari conmigo. Por supuesto, ahora mismo tengo problemas

mayores, uno de los cuales es llamar a mi hermana y decirle lo peor que una
madre quiere oír.

Dudo durante un largo y doloroso instante mientras me reprendo por

haberme distraído. Sí, le dije a Bud que me esperara antes de ir al coche.

Pero es un crío. Debería haberme asegurado de que esperara. En vez de eso

le hice caso a mi polla e ignoré mi deber. Voy a ir al infierno por esto, sin

duda. Voy a ir al infierno, y me lo merezco.

Respiro larga y pesadamente mientras llamo a mi hermana, pero justo
cuando contesta, oigo a Kari gritar mi nombre desde la pequeña zona

boscosa que hay a mi izquierda.

Mi rodilla grita de dolor mientras corro hacia su voz, zambulléndome

entre los matorrales como un elefante, tropezando con los arbustos, saltando
por encima de las rocas.
 Y cuando llego casi caigo de rodillas y lloro, estoy tan jodidamente
aliviado.

“Me pinché en una espina”, dice Bud, levantando el pulgar mientras

Kari le sujeta firmemente la otra mano. “Pensé que tendrías una tirita en el
camión, pero estaba cerrado, así que bajé al arroyo a lavarme el dedo”.

Casi me ahogo de gratitud y alivio, levanto a Bud de sus pies y lo subo a

mis hombros. “Sí, bueno, la próxima vez que te diga que me esperes, haz

exactamente eso, ¿vale? Tengo a todo el puto departamento de policía

buscándote. Joder, debería volver a llamar al jefe”. Veo que Kari levanta

una ceja, suspiro y sonrío a Bud. “Quiero decir, joder, debería volver a
llamar al Jefe”.
 3

KARI

Estoy de vuelta en mi apartamento y no puedo estarme quieta. Estoy tan

nerviosa por la emoción de la tarde que siento que necesito correr o hacer

ejercicio o algo así. Quería quedarme en el parque, pero cuando la policía

llegó de todas formas y Betty apareció cabreada con Keg, decidí que era
mejor desaparecer. Vi cómo Betty me miraba como si me culpara tanto

como a su hermano. No me molesté en decirle que fui yo quien encontró a

Bud. No importaba. Y de todos modos, el chico habría vuelto a salir del

bosque unos dos minutos después de que yo lo encontrara arrodillado cerca

del arroyo de las truchas. Debería haber sido un total no-acontecimiento,

pero en su lugar se convirtió en un evento que hizo que cualquier

perspectiva de Keg y yo nos reuniéramos un no-acontecimiento. ¡Estoy tan

molesto que podría gritar!

El silbato de la tetera chilla y casi me da un infarto, estoy tan nerviosa.

Preparo un té verde, pero tengo demasiado calor y estoy demasiado

nerviosa para sorber un líquido humeante. Así que echo un puñado de

cubitos de hielo en la taza y me acerco a la ventana de mi apartamento.

 “Supongo que no estaba destinado a ser”, me digo, forzando una sonrisa

al ver mi débil reflejo en la ventana. “Treinta segundos más y me habría

pedido mi número. Pero ahora sólo sé su nombre de pila y que es bombero.

Y sabe aún menos de mí. Esta es una ciudad pequeña, pero no tanto. ¿Qué

posibilidades hay de que nos volvamos a encontrar?”.

Suspiro de nuevo al apartarme de la ventana y mi mirada se posa en

algo rojo, blanco y azul. Es solo el talonario de cupones de la semana del 4

de julio, pero me hace pensar en la bandera, y me río entre dientes de la

extraña coincidencia de habernos conocido por culpa de un asta vacía.

“Habría sido una bonita historia romántica americana”, digo cuando

recuerdo que Keg y yo íbamos a encontrar un lugar para mi bandera

solitaria. Y lo íbamos a hacer antes del Cuatro, ¿no?

“Bueno, eso no va a pasar ahora”, digo. “¿Cuál es la posibilidad de que

Keg aparezca en mi vida de nuevo?”

Miro hacia la puerta, la romántica que hay en mí desea que suene el

timbre. Me apresuraría a abrir la puerta de un tirón y vería a Keg de pie, con

una sonrisa en su atractivo rostro, rosas en la mano derecha, arándanos en la

izquierda, estrellas en sus ojos verdes y una bandera sobre su esculpido

cuerpo de bombero. Entonces tiraba las flores, dejaba caer los arándanos y

me cogía en sus fuertes brazos y...

 En ese momento suena el timbre de la puerta y casi me desmayo del

susto, preguntándome si de repente tendré el poder de manifestar lo que

quiera.

Me precipito hacia la puerta y la abro de par en par como en mi

ensoñación, pero en lugar de Keg, veo a su hermana Betty.

“Um, hola”, digo, mis ojos se abren de par en par mientras mi

decepción se convierte en confusión.

“Sólo quería darte las gracias”, dice Betty, moviéndose sobre sus pies.

“Keg dijo que fuiste tú quien encontró a Bud mientras llamaba a la Guardia

Nacional”.

Me encojo de hombros. “En realidad no estaba perdido. Pero de nada,

por supuesto. Es un gran chico”.

Betty asiente. “Gracias. Y puede arreglárselas solo, especialmente en

esta ciudad a plena luz del día. Es sólo que no sabemos dónde está su padre,

y mi ex es... um... impredecible”.

Frunzo el ceño y de repente me doy cuenta de por qué Keg movilizó a la

policía tan rápidamente. No quería correr el más mínimo riesgo de que Bud

hubiera sido secuestrado, aunque Keg debía saber que lo más probable era

que el chico se hubiera alejado un momento, como cualquier niño en un día

soleado en el parque.
 Vuelvo a asentir, y entonces me doy cuenta de que estamos hablando en

el pasillo, así que vuelvo a entrar en mi apartamento. “Oh, pasa”, digo

rápidamente. “¿Puedo traerte algo?”

“No, vuelvo al trabajo”, dice Betty. “Sólo quería darte las gracias.”

Se da la vuelta para irse, pero entonces se me ocurre algo. “¿Cómo

sabes dónde vivo?”. le pregunto.

Betty se pone un poco roja. “Yo... eh... te oí contárselo a la poli”, dice,

tartamudeando un poco y mirando hacia otro lado. Pero no estoy tan

enfadado como extrañamente esperanzado...

Con la esperanza de que tal vez su hermano hiciera lo mismo.

“¿Puedo preguntarte algo?” Dice Betty, tocándose el pelo como si por

fin llegara a la verdadera razón por la que está aquí.

“Claro”, le digo.

Toma aire y traga saliva. “¿Quieres... . . ¿quieres . . . Quiero decir si

puedes... ...si no es mucho pedir...”

Frunzo el ceño mientras me pregunto qué está pasando aquí, pero

entonces Betty lo escupe.

“¿Sería mucho pedir que... um... ayudaras a cuidar a Bud los próximos

días? Te pagaré, ¡por supuesto! Quiero decir, no puedo permitirme mucho,

pero. . . Quiero decir... OK, esta es una idea tonta. Apenas te conozco. Es
demasiado pedirte”.
 Miro fijamente a Betty mientras tartamudea y tropieza, y luego la

interrumpo.

“Claro”, digo lo más despreocupadamente que puedo. “¿Vuelve Keg a

trabajar o algo así?”

Betty niega con la cabeza. “No. Estará por aquí”, dice.

Frunzo un poco el ceño mientras me pregunto por qué Bud necesita dos

niñeras. ¿De repente no se fía de su hermano después del susto de hoy? Si

es así, ¿cómo se sentiría Keg si de repente apareciera para “ayudar” a cuidar

a su sobrino? Esto es muy raro, ¿no? No me gustan las vibraciones que

estoy recibiendo de Betty. Parece como si no me estuviera diciendo algo.

Estoy a punto de preguntarle qué pasa entre ella y Keg, pero por alguna

razón me contengo. Quizá sea un regalo, me digo. Tal vez sea el universo

dándonos a Keg y a mí otra oportunidad. Tal vez es Betty tratando de

emparejarme con su hermano. Tal vez así es como trata de agradecérmelo.

Por supuesto que lo es, decido anulando mi parte desconfiada. Es su

forma de dar las gracias.

 4

MAÑANA DEL 4 DE JULIO

KEG

“¿Así es como mi hermana me agradece un año de niñera de su hijo?”.

murmuro, golpeando la mesa de la cocina y haciendo que la pesada botella

de sirope de arce se caiga de lado. “¡¿Insinuando que no puedo encargarme

de Bud yo sola?!”.
Murmuro para mis adentros, por supuesto. Bud está arriba jugando a la

videoconsola, y Betty acaba de irse a trabajar después de decirme

casualmente que Kari va a venir hoy. Betty no dijo por qué Kari iba a venir,
pero puedo adivinar. Betty estaba enojada por lo de ayer. No puedo

culparla, supongo, pero parece que estaba demasiado enojada dada la

situación. Normalmente no habría dado la alarma tan rápido y llamado a la

policía, pero quién sabe lo que el padre de Bud es capaz de hacer. No hay
escasez de padres morosos que de repente deciden que quieren recuperar a

sus hijos. Dan ya ha huido por manutención y agresión a Betty, y es capaz

de cualquier cosa.
 Veo cómo el sirope de arce sale lentamente de la botella de plástico y

cae sobre la mesa de madera falsa. Estos dos últimos meses han sido muy

duros. No me gusta no poder trabajar, hacer mi trabajo, mi deber. Echo de

menos a los chicos y chicas de la comisaría, y echo de menos la adrenalina

que corre por nuestras venas cada vez que suena ese timbre. Por supuesto,
en esta ciudad es más frecuente que un gato se quede atascado en un árbol (

) que que explote un laboratorio de metanfetamina, pero sigue siendo

emocionante bajar de un camión de bomberos mientras recorremos las

calles de uniforme, preparados para cualquier emergencia y más.

Paso distraídamente el dedo por el pegajoso charco de sirope de arce y

sonrío al saborear su dulzura antes de coger una toalla de papel. Sigo

enfadada con Betty por su falta de confianza en mí, pero se desvanece

cuando me permito imaginarme pasando un día con esa dulce y curvilínea

bomba de mujer que ayer me excitó como una perra en celo.

“Más que emocionado”, digo en voz alta mientras una sonrisa se dibuja

en mi cara. “Olí la libertad en el aire cuando me acerqué a Kari”.

La palabra libertad resuena en mi cabeza mientras limpio la mesa y

suspiro al ver que Betty ha dejado los platos del desayuno en el fregadero,

como si yo fuera el puto mayordomo. No me apunté a las tareas domésticas

cuando mi hermana pequeña llegó con su hijo, arrastrando su drama a mi

vida de soltero libre.

 Una vida que dio un brusco bajón desde entonces, pienso mientras

intento mantener la calma. Pero es difícil mantener la calma después del

año que he tenido. Betty estaba arruinada, como siempre, y aunque no tengo

problemas en ayudar a mi hermana y a su hijo, después de seis meses le dije

que tenía que buscarse un puto trabajo. Ma y Pa me dejaron la casa mientras

Betty heredaba todo el efectivo y las inversiones, y claramente esa fue una
mala jugada. Betty se gastó todo el dinero en un par de años, yéndose de

juerga con el perdedor de su marido mientras Bud básicamente tenía que

criarse solo. Entonces el dinero se acabó y también el gilipollas de su

marido. Sí, en cierto modo me alegro ella vino aquí para restablecer su vida,

pero es seguro como el infierno añadiendo más drama a mi vida de lo que

me gusta.

“Me gusta el drama cero”, vuelvo a murmurar y empiezo a fregar los

platos mientras me pregunto si debería haberme afeitado hoy. Me siento

como un puto oso pardo, y tengo el pelo y la barba tan largos que soy un

peligro de incendio andante.

Voy por la última taza de café cuando veo pasar el coche eléctrico rojo

de Kari de camino a la entrada, y mi corazón da un pequeño salto,

llevándome de vuelta a esa vertiginosa sensación de amor juvenil del

instituto. Por supuesto, ya no soy un joven lobezno, ¡pero que me aspen si

Kari no me ha dado un respiro, con o sin rodilla!

 “¡Toc toc!” llega su voz a través del pasillo, y me doy cuenta de que

Betty probablemente dejó la puerta principal sin cerrar.

“Salgo de la cocina y trato de parecer lo más fría y tranquila posible,

aunque estoy excitada como una niña de cuarto curso el último día de clase.

La miro de arriba abajo, haciendo todo lo posible para que mi mirada no se

detenga en esos preciosos pechos ni en esas caderas de mujer que hacen que

mis vaqueros me aprieten en la entrepierna. Lleva un vestido azul con

motas blancas que salpican su cuerpo como estrellas, y parece un puto

sueño. “Veo azul y blanco”, digo. “¿Dónde está el rojo?”

Kari se pone roja al tirarse cohibida del escote del vestido, y yo casi me

desmayo al ver el destello de un tirante rojo de sujetador cerca de su

hombro liso. Mi polla se eriza tan rápido que tengo que golpear con la mano

en la encimera de la cocina para estabilizarme, y parpadeo con fuerza para

volver a alinear los globos oculares.

Hay un momento de tensión sexual tan maravillosamente incómodo que

casi me acerco a ella, la cojo en brazos y la beso como hace el héroe

americano en todas las putas películas. ¿Se ha puesto ese sujetador por mí o

por el país? ¿Voy a poder quitarle los tirantes y coger esos preciosos globos

con mis grandes manos, ver esos magníficos picos que avergonzarían al

monte Rushmore?
 De alguna manera me sobrepongo a mi cuerpo y renuncio a reclamarla

ahora mismo. Mi sobrino está justo encima de nuestras cabezas en su

habitación, y sé que si beso a esta mujer, no pararé hasta que esté dentro de

ella, tomándola despacio y con fuerza, saboreando la sensación de su...

“Um, tu puerta principal estaba abierta de par en par”, dice Kari,

tocándose el pelo y parpadeando. Luego frunce el ceño. “¿Dónde está

Bud?”

Aprieto el puño y me muerdo el labio, frunciendo el ceño al notar el

sabor de la sangre en la boca. “No sé”, digo. “Tú eres la niñera. Dímelo tú”.

Kari ladea la cabeza y me mira fijamente. “Vale... está claro que alguien
se lo está tomando como algo personal”, dice. “Mira, no sé por qué tu

hermana me pidió que viniera, pero puedo irme si esto te resulta raro. Sólo

pensé... Quiero decir... bueno, no importa”.

Me froto la barba incipiente mientras noto que el humor cambia gracias

a que soy idiota. Nunca se me había ocurrido que Betty invitara a Kari para

tenderme una trampa; al fin y al cabo, mi hermana nunca había hecho nada

parecido por mí. ¿Por qué empezar ahora?

“Empecemos de nuevo”, digo con una sonrisa forzada, pasándome la

mano por el pelo grueso y rebelde antes de darme cuenta de que tengo

jabón de fregar en los dedos. Qué bien. Ahora huelo a lavanda artificial.
 “Claro”, dice Kari, olfateando el aire y arrugando la cara para ocultar

una risita. “¿Despejar el aire?”, dice, con sus ojos castaños brillando de

ingenio.

Sonrío ante el bonito juego de palabras y, de repente, volvemos a ese

ambiente divertido y desenfadado. ¿Por qué demonios estaba enfadada? Es

cuatro de julio, ha salido el sol, Bud está ocupado con sus videojuegos y la

chica de mis sueños está en mi cocina. ¡Este es el mejor día del año!

¡Quizás de toda mi vida!

“Pronto habrá mucho humo”, digo cruzando los brazos sobre el pecho y

sonriéndole. Me mira los gruesos antebrazos, se fija en mis pesados

pectorales y luego echa un vistazo a la hebilla de latón de mi cinturón, que

probablemente no hace más que resaltar el bulto de mis pantalones. Veo que

se ruboriza de nuevo y me doy cuenta de que he hecho un juego de palabras

sin querer. “¡Barbacoa!” suelto cuando noto que se pone tensa como si no

supiera qué responder a mi inocente insinuación. “Ahumado de la barbacoa,

quiero decir”. Abro de un tirón la nevera y empiezo a sacar toda la carne

que puse a descongelar anoche. “Tenemos ribeye, New York strip, bistec de

falda y un par de filetes”.

“Me apetece una hamburguesa normal y corriente”, dice Kari, con los

ojos desorbitados mientras apilo los paquetes de carne de ternera americana

alimentada con pasto sobre la encimera hasta que la pila empieza a

tambalearse. “Tengo que comer una hamburguesa el 4 de julio”, dice,

mirando la montaña de filetes y conteniendo la respiración como si le

preocupara que cualquier movimiento derrumbara la torre.

“Tengo hamburguesas”, digo, frotándome la nuca y agachándome para

comprobar la parte trasera del frigorífico. Luego suspiro y golpeo la puerta

del congelador antes de abrirla de un tirón. “Joder, todavía están

congeladas. Podemos descongelarlos. Aunque el microondas está

estropeado. Tardaremos un rato”.

Kari se encoge de hombros. “Tenemos todo el día”, dice. “¿Cuándo

termina de trabajar tu hermana? ¿Por qué está trabajando en el Cuarto, de

todos modos?”

“Trabaja en una gasolinera a las afueras de la ciudad”, digo, cogiendo el

costillar justo antes de que caiga al suelo. Empiezo a meter la carne en la

nevera y Kari se acerca para ayudarme.

Los dos estamos en silencio mientras cargamos juntos la nevera, y

parece que nuestros cuerpos están sincronizados mientras vamos y venimos

entre la encimera caliente y la nevera fría. Por un momento me pierdo en

una visión de nuestro futuro: los dos limpiando después de la cena,

disfrutando de las pequeñas rutinas de la vida doméstica, deleitándonos con
el mero hecho de estar juntos. La visión me excita casi tanto como la visión

de ella con ese sujetador rojo y las bragas a juego, y ahora sé con certeza
que no se trata solo de sexo. Nunca en mi vida me había imaginado
fregando los putos platos con una mujer y, de alguna manera, ¡disfrutando

de la fantasía!
Esto es perfecto, pienso mientras nos enderezamos los dos juntos.

También nos acercamos juntos a la puerta de la nevera, y nuestros dedos se

encuentran en el pomo. El contacto es eléctrico y siento cómo se le corta la

respiración mientras cerramos la puerta. Un pequeño momento tan hermoso

que casi me asusta que sea demasiado perfecto. Después del año que he
tenido, es imposible que ocurra algo tan bueno, ¿verdad?

Ahora estamos de pie cerca de la nevera, y ella se mueve sobre sus pies
como si no estuviera segura de qué hacer a continuación.

Yo, sin embargo, sé exactamente qué hacer a continuación.

“Kari”, susurro, acercándome un paso, tanto que puedo oler su cuerpo a

través del vestido. El almizcle limpio de sus axilas me pone tan duro como
el aroma terroso de su sexo, y me siento atraído hacia ella como un imán,

con una necesidad tan feroz que me tiembla la mano al pasar un dedo por su
suave mejilla.

Se estremece cuando le paso el dedo por la barbilla y el cuello, y gimo

en voz alta cuando noto que sus pezones se endurecen hasta el punto de que

puedo ver su contorno atravesando dos capas de tela. Le acaricio la cara y

me acerco a ella, saboreando la magia del momento que precede a nuestro
primer beso.

Nos sonreímos y nuestras narices se rozan como dos animales que

aspiran el aroma del otro. Deslizo la mano por su nuca y ahora estoy tan

cerca que siento su cálido aliento en mis labios. Estoy tan contenta que casi
le digo que la quiero, pero me doy cuenta de lo loco que sonaría y me

detengo. Pero ayer también me sentí así, y el sentimiento no hace más que
aumentar. Es una locura saber eso de alguien a partir de un breve encuentro,

pero esa intuición de bombero me quema tanto que no puedo contener las
palabras.

Me las arreglo para no parecer una psicópata enamorada, parpadeo y

vacilo ante el beso durante una fracción de segundo.

Pero esa fracción de segundo bien podría ser eterna, y de repente suena
el teléfono de la cocina, cerca de la ventana, como si el universo me

castigara por dejar que el sentido común triunfara sobre el instinto.

“¡Joder!” Grito, apartándome para contestar al teléfono. Si fuera mi
móvil, lo dejaría en el buzón de voz, pero este viejo teléfono de casa no

hace más que sonar y sonar y sonar. Por supuesto, ni siquiera los
teleoperadores tienen este número, ¡así que es rarísimo que esté sonando!

respondo, girándome y mirando a Kari mientras escucho. Luego

murmuro una respuesta y cuelgo, frotándome los ojos y sacudiendo la
cabeza.

“¿Qué pasa?” Kari dice. “¿Quién era?”

“La gasolinera donde trabaja Betty”, digo. “No se ha presentado a

trabajar, y estaban llamando para ver si iba a venir o no”.

 5

KARI

“No hace falta que vengas”, me dice Keg mientras cojo mi bolso y me aliso
el pelo. “Probablemente no sea nada. La policía conoce el coche de Betty y

habrían llamado si hubiera habido un accidente. Seguro que está en el pub

de Joe, tomándose el día libre de... de todo, supongo”.

Frunzo el ceño al oír su tono de voz. Está claro que Betty tiene un

historial de algo que Keg desaprueba y de lo que no quiero saber nada. El

drama familiar es lo último con lo que quiero tener que lidiar en un chico.

¡Demonios, me mudé a este pequeño pueblo para alejarme de mi propio

drama familiar! De ninguna manera puedo involucrarme con un tipo que

traiga ese tipo de estrés a mi vida.

Asiento con la cabeza, aunque siento el impulso de ir con Keg y Bud,

unirme a la cacería familiar de Betty. Keg llamó a alguien del departamento

de policía, pero fue una llamada extraoficial. Betty es adulta, y a menos que

haya pruebas de juego sucio, la policía no va a movilizar una misión de

búsqueda hasta que lleve veinticuatro horas desaparecida. Especialmente no

el Cuatro, cuando la policía está ocupada con el desfile y los fuegos

artificiales y todo tipo de accidentes de borrachos tontos.

 Sin duda Keg está más indeciso a la hora de hacer sonar la alarma

después de pasar vergüenza ayer, pienso mientras vuelvo a asentir y me giro

hacia la puerta principal . Debería irme. Está claro que esto no tiene que ser

así, aunque parezca cosa del destino.

Alargo la mano hacia el pomo, pero me detengo al recordar que la

puerta principal estaba abierta de par en par cuando llegué. Betty debió

dejarla abierta. ¿Por qué? ¿Tan descuidada es? ¿Tenía prisa por llegar al

trabajo? Si es así, ¿por qué no apareció?

Me recorre un escalofrío mientras me vuelvo lentamente hacia donde

está Keg, de pie al pie de la escalera, como si estuviera debatiendo qué

decirle a Bud. Pienso en lo raro que fue que Betty se presentara en mi casa

y me pidiera que fuera. Es casi como si supiera que se iba a ir. ¿Era ese su

plan? ¿Intentaba juntar a su hijo con dos nuevos padres y luego irse de la

ciudad? ¡¿Quién demonios hace eso?!

Y quién demonios sospecha que alguien hace eso, me digo. No hagas

esto más loco y complicado de lo que es, Kari. No todas las familias están

tan jodidas como la tuya. No sabes bajo qué tipo de estrés ha estado Betty.
Tal vez sólo necesitaba un día libre, sola, liberar algo de la presión de ser

madre soltera después de escapar de lo que probablemente fue un

matrimonio horrible.
 Sé que debería irme, pero no puedo hacerlo. Hay algo aquí para mí,

drama o no. Lo sentí cuando Keg y yo nos conocimos ayer. No puedo irme

y dejar que resuelva esta mierda por su cuenta. Quién sabe, tal vez sea una

bendición . A veces conoces mejor a alguien cuando estás con él en una

crisis.

Nos miramos y veo que, aunque yo odio el drama, Keg claramente lo

odia más. Es su hermana, sí. Pero él no pidió esto. ¿Por qué está pasando

ahora? ¿Quiere mi ayuda? ¿Quiere que me quede?

¿Quiero quedarme?

Ambos nos miramos a los ojos como si supiéramos lo que significa que

me quede. Significa que me meto en el drama familiar de Keg, y eso es una

gran decisión. ¿Puedo tomar esa decisión? ¿Puedo ignorar la promesa que

me hice a mí misma cuando dejé mi ciudad natal, dejé atrás mi drama

familiar, declaré mi libertad del pasado para poder crear el futuro que

quería?

¿Es el futuro que yo quería?

Es un concurso de miradas y estoy tan tensa que casi grito. Pero

entonces Bud aparece en lo alto de las escaleras para romper el punto

muerto justo a tiempo.

“¡Hola, Kari!” Bud grita. “¿Estás aquí para la barbacoa?”

 Le miro fijamente y luego miro a Keg. Bud aún no sabe nada y, de

hecho, probablemente no tenga nada que saber en este momento. Keg tiene

a la policía vigilando por si hay indicios de accidente o juego sucio.

Conducir por la ciudad sin rumbo no va a hacer mucho. Y si Betty está

consiguiendo cargada en un bar o algo así, todavía no es útil para los tres de

nosotros para localizarla y hacerla sentir como una mierda.

“Barbacoa...” Digo distraídamente, casi confusa. Entonces recuerdo que

es el día 4, parpadeo y sonrío dulcemente a Bud. “Sí”, digo con firmeza.

“Estoy aquí por la barbacoa”.

“Vale”, dice Keg, aclarándose la garganta y dirigiéndome una mirada

significativa. Se frota la barba y asiente, y veo que ha llegado a la misma

conclusión de que conducir por la ciudad en busca de Betty no es la mejor

idea en este momento. Una sonrisa se dibuja en su rostro bronceado y

apuesto, se encoge de hombros y asiente con confianza. “Pongamos la

parrilla en marcha”.

A Bud se le ilumina la cara, baja corriendo las escaleras y se abre paso

entre nosotros hacia la puerta trasera. Su entusiasmo es contagioso, y estoy

a punto de seguirle cuando siento el fuerte brazo de su tío rodeándome la

cintura.

“Gracias”, susurra Keg. Luego me acerca y me besa suavemente en la

mejilla, un beso tierno y cálido que me sorprende.
 Le miro y asiento con la cabeza mientras noto que vuelvo a ponerme

roja. Solo ha sido un beso en la mejilla, pero me ha atravesado un rayo de

electricidad que hace que se me ericen los pezones bajo el sujetador rojo.

Parpadeo y hago todo lo posible por no imaginarme sus fuertes dedos

pellizcándome los pezones, sus grandes manos deslizándose por mi vestido

desde atrás y agarrándome firmemente las nalgas. ¿Debería sentirme

culpable por pensar en sexo cuando hay una crisis en el horizonte?

“Betty ha tenido sus... problemas”, dice Keg en voz baja, con su brazo

todavía alrededor de mi cintura. “Siempre culpé al gilipollas de su marido

Dan, y Betty ha estado bastante limpia desde que volvió aquí... ...pero
supongo...”

Se interrumpe, claramente sin querer decirme nada malo sobre su

hermana. “Es el 4 de julio”, le digo. “Todo el mundo necesita un día de

libertad”.

Keg asiente. “Probablemente sólo sea eso. No hay accidentes en la

ciudad, y ella es una mujer adulta. Ha faltado al trabajo antes, y apuesto a

que eso es todo”.

“Seguro que está bien”, digo con firmeza, viendo un destello de

incertidumbre en los ojos de Keg. “Pero si quieres que vigile a Bud

mientras conduces por la ciudad para asegurarte, me parece bien”.

 El cuerpo de Keg se pone rígido como si se lo estuviera pensando, pero

luego me mira y niega con la cabeza. “Es pleno día y la policía está por

todas partes para ocuparse del desfile y los fuegos artificiales. Quizá tenga

que darle un respiro a Betty. Ha tenido un año duro”.

“Apuesto a que tú también”, digo, bajando la mirada hacia su rodilla,

que veo que tiene un gran aparato ortopédico debajo de los vaqueros. “Debe

ser una mierda no poder hacer lo que te gusta”.

Keg gruñe como si no quisiera hablar de ello. Lentamente me lleva

hacia la cocina y nos detenemos cerca de la puerta trasera abierta. Bud está

en el patio, echando una montaña de carbón en una pequeña parrilla como

si se estuviera preparando para dar de comer al pueblo.

“Ya estoy haciendo lo que me gusta”, dice Keg, respirando hondo

mientras salimos a la entrada y respiramos el cálido aire veraniego que

chisporrotea con el olor a humo de nogal de las parrillas del vecindario.

“Asando carne al sol. Me apetece una cerveza, pero voy a esperar. ¿Quieres

una?”

“Yo no bebo”, digo rápidamente, tocándome el pelo y moviéndome

sobre mis pies cuando Bud nos mira y nota claramente el brazo de Keg
alrededor de mi cintura. “Pero puedes irte. Yo conduciré si tenemos que ir a

algún sitio más tarde”.

 Keg asiente para agradecer la oferta, pero cuando se dirige a la nevera,

saca dos botellas de limonada fría y me da una. Chocamos las botellas y

luego estamos caminando por la hierba, sonriendo al sol mientras Bud

procede a vaciar un bote de líquido para encendedores en aquella montaña

de carbón.

“¿Estás intentando quemar el barrio?” dice Keg con una sonrisa

mientras coge el mechero de Bud y aparta al chico de la parrilla

sobrecargada. “¿No te enseñé cómo cargar una parrilla? Toma. Quita

algunas de estas brasas. Luego vamos a alisarlas para que se quemen

uniformemente. Eso es. Muy bien. Buen trabajo, chico”.

Doy un sorbo a mi limonada y suspiro mientras veo a Keg y Bud jugar

con cerillas y fuego. Sonrío y suspiro de nuevo, dejándome llevar por una
ensoñación del futuro... un futuro que es exactamente así: Keg y nuestros

hijos jugando con fuego mientras yo observo desde la cocina, limonada en

mano, con una sonrisa de satisfacción en la cara.

Keg deja que Bud tire una cerilla a las brasas y yo aplaudo mientras las
llamas se disparan como una mini hoguera. Esperan a que las llamas se

apaguen, Keg coloca la parrilla encima y se vuelve hacia mí.

Se acerca despacio, con las manos en los bolsillos y los anchos hombros
proyectando una sombra de águila sobre la hierba. Es muy grande, se me
ocurre cuando se coloca frente a mí y cruza sus gruesos brazos sobre el
pecho.

“Me acabo de dar cuenta de que no sé nada de ti”, dice. “No creciste en
esta ciudad, ¿verdad? Te habría visto por aquí”.

Sacudo la cabeza. “No. Soy de fuera del estado”, digo.

Keg espera un momento y luego se ríe. “¿Eso es todo lo que voy a

sacarte? ¿Estás huyendo o algo?”

Me río y me encojo de hombros juguetonamente. “Tal vez”, digo.
“¿Necesitas a otra mujer en tu vida huyendo de algo?”. Me estremezco ante

lo que acabo de decir y me muerdo el labio con fuerza. “Dios mío, no puedo
creer que haya dicho eso. Es insultante para tu hermana. Lo siento

muchísimo. I . . . A veces no tengo filtros. Mierda, no puedo...”

Keg golpea el aire y se ríe. “A la mierda con los filtros”, dice. “Di lo

que piensas y nos llevaremos bien”. Sonríe y levanta una ceja. “Sobre todo
con tu agudo ingenio. Apuesto a que eras uno de los listos del colegio. El

preferido del profesor. Todo sobresalientes. Club de ajedrez”.

“En el colegio apenas sabía deletrear ajedrez”, digo con una sonrisa.

“Falté tantos días a clase en secundaria que cuando aparecí pensaron que
era un chico nuevo”.

Keg se ríe, pero se pone serio al ver mi expresión. “Faltar a clase...”,

dice, frotándose la mandíbula y mirándome como si me estuviera
evaluando. “No fue culpa tuya, ¿verdad?”, dice en voz baja. “¿Problemas en
casa?

Parpadeo mientras una oleada de pánico me recorre, y no estaba en

absoluto preparada para que me llevaran de vuelta a la parte de mi vida que

ya no quiero reconocer. “Creo que me gustaba más cuando no sabías nada

de mí”, digo, intentando hacer una broma.

Pero Keg sacude lentamente la cabeza y me mira con una intensidad

que me hace retorcerme. “Eso no es una opción”, susurra. “Quiero saberlo

todo sobre ti, Kari. Está claro que no eres la simple niña buena que yo creía
que eras, y quiero entrar ahí, meterme en tu cabeza, ver qué es lo que te

mueve”.
“Ese tic-tac que oyes es una bomba de relojería”, susurro, poniéndome

una mano en el corazón y mirándole a los ojos verdes. “Haz demasiadas

preguntas y podría explotar y matarnos a los dos”.

“Estoy dispuesto a correr ese riesgo”, afirma Keg.

“Pues yo no”, respondo.
Keg respira lentamente. Luego mira a Bud, que está a una distancia

prudencial de las brasas y las contempla como hipnotizado. “¿Sabes una

cosa? Quiero enseñarte algo. Vamos.”
 6

KEG

“¡Ya voy!” dice Kari desde detrás de mí mientras espero impaciente en el

límite de la propiedad. Echo un vistazo rápido a Bud para asegurarme de

que está ocupado, y sonrío cuando veo con qué seriedad está colocando los

perritos calientes en la parrilla. Las llamas se han apagado, y Bud no es tan

tonto como para intentar meterse con las brasas al rojo vivo. He guardado el

mechero para que no se meta en líos. Y no tenemos fuegos artificiales en

casa. He visto a demasiadas familias perder sus casas (o peor, perder un

puto ojo...), y no los permito en mi propiedad. Iremos al río a ver el

espectáculo por la noche. Suponiendo que Betty entre en razón y vuelva a

casa a tiempo.
Esta parte de la propiedad está bastante cubierta de maleza, y Kari pisa

con cuidado como si le preocuparan las serpientes o tal vez los animales

salvajes. Me pregunto si es de una ciudad más grande; después de todo,

cualquiera que se haya criado en un pueblo pequeño estaría acostumbrado a

los bichos, en su mayoría inofensivos, que viven a nuestro alrededor.

Hago tres respiraciones largas y circulares, al estilo militar, para

ralentizar el ritmo cardíaco. Hago todo lo posible por no dejar que mi mente
se desboque imaginando lo que le pasa a Betty. Lleva ausentándose sin

permiso desde que tenía dieciséis años, pero ahora es diferente. Ahora tiene

un hijo. No puedes hacer esa mierda cuando eres responsable de otra

persona.

“Si me come una serpiente, te haré responsable”, dice Kari cuando por
fin me alcanza.

“¿Comido por una serpiente?” Yo digo. “Tiene que ser una serpiente

enorme”.

Kari abre la boca fingiendo indignación, se da una palmada en las

caderas y me mira. “No acabas de decir lo que creo que has dicho”, suelta.
“¡Joder, no me refería a eso!”. Digo, conteniendo una carcajada cuando

me doy cuenta de cómo debe haber sonado. “Tu tamaño es perfecto, Kari. Y

tu culo es aún más...”. Cierro los ojos y sacudo la cabeza mientras me meto

más en el agujero que acabo de cavar con mi estúpida boca. “Vale, voy a

dejar de hablar”.

“Eso sería muy inteligente”, murmura Kari, con sus ojos castaños

centelleantes y sus redondas mejillas rojas y sonrosadas de la forma más

hermosa. Se da cuenta de que lo que he dicho sobre su tamaño es perfecto.

También puede adivinar cómo acaba la frase sobre su culo. “Ahora, ¿qué

ibas a mostrarme?”
 La cojo de la mano y la conduzco hasta el viejo árbol que lleva aquí más

tiempo que mis antepasados. Nos detenemos a la sombra de su frondosa

copa verde y doy unos golpecitos en el viejo tronco nudoso.

Mira, y entonces sus ojos se abren de par en par cuando ve la vieja talla

descolorida pero tan clara como el día en que la grabé en la madera con mi

navaja.
Un corazón toscamente dibujado.

Un corazón que encierra dos letras entrelazadas.

“¿Son dos K?” dice Kari, tocando los bordes de la talla que se han

suavizado con el paso del tiempo. Me devuelve la mirada y parpadea, como

si no estuviera segura de lo que digo, de lo que quiero decir, de lo que le

estoy mostrando.

Y la verdad es que yo tampoco estoy seguro. Recuerdo haberlo hecho,

¡pero no tengo ni puta idea de a quién representaba la segunda K! Me iba

bien con las chicas por aquel entonces, pero estoy bastante seguro de que no

había nadie especial con un nombre K. De hecho, si no recuerdo mal, estaba

garabateando con mi nueva navaja. Mi apellido empieza por K, así que esa

sería la respuesta obvia. Pero la extraña verdad es que no creo que estuviera

tallando mis propias iniciales. Incluso lo del corazón está fuera de lugar

para el tipo que era entonces: ¡Definitivamente no era un romántico!

 “Muy romántico”, dice Kari, tocando el corazón tallado y mirándome

con una ceja levantada. “¿Cómo se llamaba?”

Coloco mi mano sobre la suya y la miro profundamente a los ojos.

“Sabes cómo se llama”, susurro, inclinándome hacia ella mientras anhelo

ese beso que nos robaron hoy. Mi intuición de bombero vuelve a brillar y,

de algún modo, estoy seguro de que Kari y yo estábamos destinados a

conocernos, a enamorarnos y a estar juntos para siempre.

“Bud está solo ahí fuera”, dice Kari, apartándose de mí y tocándose el

pelo. Parece nerviosa y me pregunto si habré metido la pata. Joder, si la

hubiera besado antes y roto la tensión. Ahora ha tenido tiempo de pensar en

lo que estamos haciendo, en que acabamos de conocernos, en que somos

apenas unos desconocidos. Pensar es enemigo del instinto, lo que significa

que voy a tener que esforzarme aún más para hacerla mía.

“Sí”, gruño cuando Kari pasa junto a mí y vuelve hacia la parrilla

humeante. La miro por detrás, suspiro y me paso las manos por el pelo,

demasiado largo para el verano.

Observo cómo Kari dice algo que hace reír a Bud, y de nuevo tengo la

sensación de que sería una madre estupenda. Solo tengo que asegurarme de

que sea la mamá de mis putos bebés.

Estoy a punto de volver a salir, pero me detengo y compruebo mi

teléfono. No hay mensajes. Suspiro e intento llamar al móvil de Betty.
Suena, pero salta el buzón de voz. Estoy a punto de enviarle otro mensaje,

pero entonces suena el teléfono y es Betty la que me llama.

“Ya era hora”, gruño al teléfono mientras me invaden la rabia y el

alivio. “Si vuelves a hacer esta mierda, te...”

“No harás más que escuchar, joder”, me responde. Es una voz de

hombre, y me tenso de inmediato, todos mis sentidos se ponen en alerta

máxima.

“Dan”, susurro. “Idiota hijo de puta. ¿Qué coño estás...?”

“Tengo a tu hermana”, me suelta. “Cien de los grandes por recuperarla”.

Miro a Bud y a Kari, que siguen hablando como si fueran los mejores
amigos. Luego vuelvo a centrarme en Dan, que pronto morirá. “Ponla al

teléfono, estúpido pedazo de mierda. No voy a caer en esta mierda.

Probablemente esté en a tu lado, sonriendo porque cree que me trago este

ridículo plan”.

“Como quieras”, gruñe Dan. “Oye, Betty. El hermano mayor quiere

hablar contigo”, dice, con la voz un poco apagada.

Hay algo de estática y entonces Betty aparece. Antes de que diga una

palabra sé que esto es real. Siento su miedo. Puedo olerlo a través del

teléfono.

“¿Te ha hecho daño?” Susurro, hablando despacio mientras mi mente se

acelera. Sé que Dan le ha hecho daño antes, y sé que está lo bastante

desesperado como para hacer algo jodidamente malo.

“Estoy bien”, dice Betty inestablemente. “Escucha, Keg. Lo siento

mucho, joder. Pero estaba escondido en el asiento trasero y me asaltó de

camino al trabajo. Mira, llama a la policía, ¿vale? Este imbécil no va a

hacer...”

Betty jadea al teléfono y se traga la frase como si se estuviera ahogando.

Mis ojos se vuelven locos de rabia y casi aplasto el teléfono en la mano

cuando Dan vuelve a cogerlo.

“Llamas a la policía y ella se ha ido”, dice Dan. “Nunca encontrarás su

puto cuerpo. Así que escucha, Héroe Americano. Cien mil en efectivo.

Entrega el dinero y Betty estará en casa a tiempo para los fuegos

artificiales”.

“Lo único que se va a iluminar esta noche es tu puta cabeza”, gruño,

manteniendo la voz baja. “Deja ir a mi hermana ahora y tal vez sobrevivas a

la noche. No seas idiota, Dan. Es imposible que te salgas con la tuya en . Y

aunque quisiera pagarte, ¿de dónde coño iba a sacar cien de los grandes?”.

“El año pasado, cuando estuvimos juntos, Betty dijo que tu antigua casa

valía cien de los grandes”, dice Dan tras una ligera vacilación.
Me froto los ojos ante la estupidez de este triste payaso. “Es el Cuatro

de Julio, Dan”, le digo, manteniendo la voz baja y calmada como si le

hablara a un niño. “¿Esperas que ponga mi casa en venta, la cierre y cobre

el dinero en una sola tarde... en una fiesta nacional? ... ¿en un día de fiesta

nacional? ¿Qué eres, un villano de dibujos animados con mierda en el

cerebro?”

“Si eres mucho más listo que yo, averígualo tú”, me responde Dan.

“Tienes hasta el final de los fuegos artificiales de esta noche. Cuando

termine, tu hermana también. Nada de polis. Sin gilipolleces. Sé que

piensas que soy tonto, pero he aprendido un par de cosas con los años. Sé

que la policía puede rastrearme desde el celular de Betty, y estará en el

fondo del río cuando termine con esta llamada. Y no tengo un iPhone de

lujo, así que nadie rastreará mi trasero. Te llamaré desde un teléfono público
justo antes de que empiecen los fuegos artificiales para darte la ubicación

de la entrega. Si no contestas, ya sabes lo que pasará”.

Dan cuelga y yo miro el teléfono con total incredulidad. La cabeza me

da vueltas mientras me pregunto qué demonios voy a hacer. Me planteo

llamar al jefe de policía, pero me preocupa que Dan no sea tan tonto como

espero. Él también ha crecido en esta ciudad y sabe cómo moverse. Y lo que

es más importante, es peligroso. Tan peligroso que no puedo arriesgarme a

involucrar a la policía y que mi hermana salga malherida o incluso muerta.

“No”, susurro, guardando el teléfono y alisándome el pelo y la barba.
“Voy a tener que averiguarlo yo mismo”.
 Intento sonreír mientras me dirijo hacia donde Kari y Bud ya están
comiendo perritos calientes.

“¿Dónde está la mía?” Digo con fingida indignación, sonriendo cuando

Kari me tiende un plato con dos salchichas dobles en panecillos de hoagie

con todos los ingredientes. “¡Joder, es el mejor puto perrito caliente que he
visto nunca!”.

Estoy demasiado nerviosa para pensar en la comida, pero en cuanto

pruebo un bocado lo inhalo. Así que me siento junto a Kari en la hierba y
dejo que mis pensamientos se calmen mientras el sol brilla sobre nosotros.

No tiene sentido entrar en pánico. Tengo que planificar.

Y lo primero que decido es que una vez que Betty esté a salvo, iré tras

Dan. Si se sale con la suya, volverá a por más. Esta vez es Betty. ¿Y si se
lleva a Bud la próxima vez? Joder, ¡quizás esperaba llevarse a Betty y a Bud

esta vez! Sí, Dan ha pasado el punto de no retorno. No sé en qué mierda se

metió el año pasado huyendo de sus pagos de manutención y cargos por

agresión, pero lo ha llevado al límite. Sé que se metió con metanfetaminas

en el pasado, y tal vez ha vuelto a ese agujero.

Kari me dice algo, y veo que sigue pensando en aquel incómodo

momento cerca del árbol cuando casi la beso por segunda vez hoy. Le

sonrío mientras intento decidir qué hacer a continuación. Podría pedirle que
cuidara de Bud mientras me ocupo de esta mierda. Pero este fiasco de Dan
podría alargarse hasta bien entrada la noche, y eso es mucho tiempo para
dejarlos solos a los dos. ¿Qué pasa si las cosas van mal y Dan vuelve aquí?

¿Y si las cosas se complican y me disparan o algo así?

¿Debo enviar a Kari a casa y mantener a Bud conmigo? Tampoco me

gusta ese plan. Tengo una idea descabellada sobre cómo conseguir el
dinero, pero no puedo ocuparme de eso y vigilar a Bud al mismo tiempo.

Y entonces tomo una decisión.

“¿Queréis ir al centro a ver el desfile del 4 de julio?”. Digo, mirando a

Bud y luego a Kari.

“¡Sí!”, dice Bud.

“¡Sí!”, dice Kari.

“Genial”, digo. “Ustedes prepárense. Primero tengo que coger algo de la

casa. ¿Nos vemos en el camión en cinco?”

Asienten y yo vuelvo a la casa y me dirijo directamente a la caja fuerte

de mi dormitorio. La abro y busco dentro el sobre que ha estado allí desde

que murieron papá y mamá. Es la escritura de la casa y del terreno, y ahora
está a mi nombre. No soy abogada, pero estoy segura de que tengo derecho

a cederla a otra persona.

Cederlo como garantía para un préstamo.

Un préstamo de gente muy mala.

 7

KARI

Esto es malo, pienso mientras Keg arrastra el camión hacia una zona
degradada de la ciudad que sé que no debo frecuentar por mi cuenta. Como

todas las ciudades pequeñas de los Estados Unidos de hoy en día, tenemos

una escena de metanfetamina, y este barrio parece ser el centro de la misma,

lo mejor que puedo decir.

Keg nos sonríe y, aunque se muestra tranquilo, veo que está nervioso.
Sé que esto tiene algo que ver con Betty, y sé que se lo guarda para sí

mismo porque no quiere alarmar a Bud... ni a mí.

Mi mente pasa por todos los escenarios posibles, pero no estoy seguro

de lo que está pasando. Lo único que puedo hacer es confiar en que Keg no
nos ponga a Bud y a mí en peligro, lo que significa que si estamos con él,

cree que es ahí donde estamos más seguros.

Así que observo en silencio cómo Keg nos dice que esperemos mientras

se dirige a la casa, grande pero destartalada, en cuyo porche hay un par de

tipos tatuados. Incluso desde aquí puedo ver que les faltan casi todos los

dientes, y sospecho que llevan pistolas metidas en la parte trasera de los

pantalones. Keg se acerca a ellos y les dice algo. Luego les muestra un
sobre en la mano, y yo frunzo el ceño mientras intento encontrarle una

explicación a la escena.

¿Betty es adicta a la metanfetamina? ¿Está escondida en una de esas

casas y Keg ha venido a por ella? Eso no está bien. Keg no nos habría traído

con él si fuera a recoger a su hermana drogada.

Efectivamente, diez minutos después Keg sale solo de la casa. Lleva un

pequeño petate negro, saluda con la cabeza a los centinelas y se dirige al

camión.

“No preguntes”, me murmura después de arrojar la bolsa a mis pies en

el asiento delantero. Sonríe tranquilizadoramente a Bud, que se ha quedado

callado al darse cuenta de la tensión. “Confía en mí, ¿vale?”

Asiento y sonrío, mientras me pregunto en qué demonios me he metido.

El drama ya es bastante malo, pero esto parece un paso más allá del drama

y al borde del peligro. ¿Soy idiota por seguirle la corriente cuando no

conozco a este tipo y no sé lo que está haciendo? Dios mío, ¿ya soy

cómplice de algún turbio negocio de drogas? ¿Traernos a Bud y a mí sólo

era una tapadera por si nos paraban? ¡¿Keg es realmente un bombero o es

un intermediario en una red de tráfico de metanfetaminas?!

“¿Adónde vamos?” Digo.

“¡Desfile!”, dice Bud desde el asiento trasero.

 “Desfile”, dice Keg, mirando a Bud por el retrovisor y luego

sonriéndome.

Mirar los ojos verdes de Keg me tranquiliza y me dice que, aunque algo

va muy mal, el propio Keg está en lo cierto. Le hago un gesto con la cabeza

mientras nos dirigimos al centro para ver el desfile y, cuando aparcamos, ya

tengo una teoría de lo que está pasando.

Vi a Keg hablando por teléfono en la casa, antes de que saliera de la

zona boscosa del otro lado de su propiedad. Estoy seguro de que tenía algo

que ver con Betty. ¿Una llamada de rescate? Tal vez. ¿Por qué si no entraría

en una casa de drogas y saldría con una bolsa de lona negra? ¿Qué hay

dentro? ¿Dinero en efectivo? ¿Drogas? ¿Pistolas? ¡¿Cómo podría ser buena

alguna de esas opciones?!

Sigo ensimismada cuando llegamos al desfile. Veo desfilar a los

veteranos militares, y aplaudo y vitoreo con la multitud. Keg está apretado

contra mí, con Bud delante de nosotros.

“No está bien que te involucre”, me susurra. “Lo siento. Deberías irte,
Kari. Olvida que me conociste”.

Le miro y frunzo el ceño. “Vale, esto es demasiado raro. Me estás

asustando, Keg. Sé que eres un buen hombre, pero esto es. . . Has parado en

una casa de drogas y has salido con una bolsa de algo. ¡Eso es muy

sospechoso! ¿Ahora soy un cómplice criminal?”

 Keg sonríe con fuerza y niega con la cabeza. “No. Pero si sigues

conmigo cuando acaben los fuegos artificiales, las cosas podrían ponerse un

poco calientes para una buena chica como tú”.

Levanto una ceja y casi le digo que no soy lo que él cree. Joder, si no

hubiera sido menor cuando pillaron a papá y a mamá por traficar con hierba

en nuestra cocina, ¡ahora tendría antecedentes penales!

Cierro los ojos con fuerza mientras intento alejar los recuerdos de

aquellos años en los que crecí. Mi “mayoría de edad” fue cuando descubrí

que mis padres traficaban con drogas y tuve que sentarme en el porche con

un agente de policía mientras se llevaban esposados a papá y mamá, con

todo el vecindario mirando y cuchicheando.

“Sobreviví seis años en una casa de acogida”, le digo a Keg. “Puedo

soportar mucho más de lo que crees”.

Keg hace una doble toma y me mira como preguntándose si hablo en

serio. “No sé...”, dice con un guiño que no oculta la admiración de sus ojos.

“Creo que puedes con muchas cosas. Aun así, no está bien que te ponga en

peligro sin darte la opción de marcharte”.

Miro a Bud y luego a Keg. “Se trata de Betty, ¿no?” Susurro. “¿Esa

llamada en la casa?”

Keg asiente en silencio, yo vuelvo a mirar a Bud y me giro hacia el

desfile. Siento los ojos de Keg clavados en mí, me giro a medio camino y le
lanzo una mirada ferozmente decidida.

“Me apunto”, digo mientras un escalofrío me recorre y esos recuerdos

del pasado amenazan con aflorar de nuevo. Intento forzarlos a volver a

donde han estado escondidos durante años, pero de repente decido dejar que

salgan a la superficie. Tal vez esos años traumáticos en los que me di cuenta

de que mis padres eran delincuentes y viví con el miedo de que la policía

fuera a entrar por la puerta principal en cualquier momento (cosa que

finalmente hicieron, por cierto...) me han preparado para manejar lo que sea

que esté pasando aquí. Sí, Keg ha estado actuando raro, pero no es el malo

de la historia.
Es el héroe.

Y todo héroe necesita un compañero, ¿verdad?

“Sólo necesito que cuides de Bud hasta que recupere a Betty”, dice Keg.

“Pero os quiero a los dos conmigo. Estáis más seguros cerca de mí que ahí

fuera con Dan suelto”.

Asiento con la cabeza mientras intento atar cabos, y justo en ese

momento la banda de música del instituto baja atronando por la calle,

ahogando la ciudad con redobles de tambor y toques de trompeta. Bud

vitorea con el resto de la multitud, y Keg se inclina hacia mí y me susurra

furiosamente al oído.
 Mis sentidos se agudizan al escuchar a Keg y, para cuando pasa la banda

de música, ya sé lo que está pasando. Me giro y le miro con el ceño

fruncido, casi impresionado por el tipo.

“¿Conseguiste que una banda de metanfetaminas te adelantara cien de

los grandes por una semana?” susurro con incredulidad. “¿A cambio de

tener la escritura de tu casa? ¿Pero cómo demonios vas a devolverles el

dinero en una semana? Perderás tu casa, Keg”.

Keg sacude la cabeza. “Una vez que Betty esté a salvo, iré tras Dan. Ya

tiene varias órdenes de arresto, así que estará huyendo, bajo presión,

asustado y agotado. Lo encontraré, recuperaré mi dinero y les pagaré a los

drogadictos”.

“¿Y los intereses del préstamo?” le digo. “Los préstamos callejeros son

peores que las tarjetas de crédito, ¿sabes? Hasta el cincuenta por ciento de

interés, la última vez que lo comprobé”.

Keg se ríe sorprendido. “Los intereses de una semana son sólo un par de

miles. Puedo con eso. ¿Y cuándo lo comprobaste por última vez, Señorita

Misteriosa?”.

“Yo hago las preguntas”, digo, sonriendo al sentir la mano de Keg

apretando mi costado desde atrás.

Permanecemos en silencio, muy juntos, mientras el desfile avanza. Pero

aunque todo a nuestro alrededor es un caos, ambos somos intensamente

conscientes el uno del otro, de nuestros cuerpos juntos entre la multitud.

Keg me acaricia la espalda y los costados por detrás, y su tacto me

excita. Finalmente doy un paso atrás y jadeo cuando su dura entrepierna me

aprieta el culo.

La multitud está tan apretada que nadie puede ver lo que ocurre por

debajo del nivel de los ojos, y cuando Keg gime contra mi pelo y aprieta

lentamente su polla contra mi culo, muevo las caderas al ritmo hasta

mojarme las malditas bragas.

La banda de música pasa lentamente y ahora son los equipos deportivos

de los institutos los que portan sus estandartes en el desfile. Keg se coloca
detrás de mí y me pone las manos en las caderas. Jadeo cuando siento cómo

me aprieta los costados, me masajea el culo y me sube lentamente el vestido

por detrás.

Giro la cabeza medio sorprendida, pero estamos demasiado apretados

para que nadie nos vea. Bud se ha colocado delante y podemos verle con los

brazos colgando por encima de la valla, hablando con un par de amigos. Es

una sensación extraña estar rodeado de tanta gente, pero de algún modo

invisible, anónimo, oculto. Raro... y excitante.

Gimo cuando Keg desliza las manos por debajo de mi vestido y me
recorre el trasero con los dedos, metiéndome las bragas hasta el fondo de la
raja. Me acaricia el coño desde abajo, y estoy tan mojada que noto cómo
goteo sobre sus dedos.

“Te deseo, Kari”, susurra contra mi pelo mientras me rodea y me frota

el monte por delante, colocando el pulgar directamente sobre el clítoris y

masajeándome tan cerca del clímax que me estremezco contra su enorme

cuerpo.

Estoy tan caliente que no puedo ni hablar, y cuando siento que Keg me
desabrocha y baja la cremallera, apenas puedo respirar por la mezcla de
excitación escandalosa y excitación nerviosa. Un momento después, siento

su polla gruesa y dura contra mi culo desnudo, y cuando me aparta las

bragas, alinea la cabeza de su polla con mi raja y me la mete lentamente

mientras el equipo de voleibol de las chicas desfilan, se me ponen los ojos

en blanco y me corro, derramando mi propia humedad secreta por su polla y

por todos mis muslos.

Me muerdo la lengua para no gritar cuando siento que mi coño se estira

tanto que parece mi primera vez. Su polla es gruesa y larga, y me penetra

más de lo que debería ser posible.

“¿Estás bien?”, susurra, besándome el pelo y frotándome los costados

mientras empieza a moverse dentro de mí. “Oh, joder, te siento tan apretada

y caliente, Kari.”
 Sigo corriéndome y murmuro algo incomprensible mientras Keg vuelve
a besarme y empieza a bombear con embestidas cortas y potentes que me

hacen vibrar el clítoris, me aprietan el coño y me hacen castañear los

dientes.

Nos movemos juntos en un éxtasis sincronizado, y el ruido de la

multitud suena como música mientras Keg me penetra profunda y

duramente, reclamándome al aire libre pero, de algún modo, en secreto . De

hecho, más en secreto que si estuviéramos haciendo el amor en un

dormitorio oscuro con las cortinas echadas.

Tengo los pezones puntiagudos como puntas de flecha, y me relamo

cuando Keg me los pellizca por detrás y luego vuelve a bajarme las manos
hasta las caderas para que nadie vea a los dos pervertidos americanos

haciendo el amor en el desfile del 4 de julio. Vuelvo a correrme de lo

perversa que es esta sensación, y un instante después oigo a Keg gemir

detrás de mí, embestirme profundamente y explotar como si acabáramos de

agotar el alijo de pólvora del pueblo.
“¡Oh, joder!” Keg ruge mientras se corre dentro de mí, empujando con

movimientos espasmódicos mientras bombea su semilla dentro de mí. Sigue

corriéndose mientras el desfile continúa, y no para hasta que su espeso

semen rezuma por el interior de mis muslos como en una clásica historia de
amor americana.
 Nos quedamos encerrados juntos como si fuéramos uno solo, Keg

abrazándome con fuerza mientras ambos volvemos a la tierra tras ese

clímax estremecedor. Mi visión es borrosa, pero mi cabeza está clara. Más

clara que nunca.

“Creo que te quiero”, murmura Keg contra mi mejilla desde atrás.

“Genial. Eso lo hace más respetable”, murmuro con una sonrisa

soñadora. “¡Él me ama, gente!”
“Vaya”, dice Keg. “Acabo de decir que te quiero y todo lo que recibo a

cambio es un puto chiste”.

“Dijiste que crees que me amas”, le digo. “Esperaré hasta que estés

segura, muchas gracias”.

Siento la sonrisa de Keg a través de su barba canosa, y su enorme

cuerpo se mueve mientras gruñe. “Lo tuve claro en cuanto te vi ayer bajo el
mástil”, susurra. “Una mirada a ese curvilíneo culo americano y supe

exactamente dónde quería plantar mi bandera”.

Suelto una risita y pongo los ojos en blanco cuando Keg me da un

rápido apretón en el culo y se aparta de mí para subirme la cremallera y

abrochármela. Me saco las bragas enrolladas y retorcidas del culo y me

enderezo el vestido, deseando por todos los cielos que no tenga una gran
mancha de humedad en la entrepierna.
 “Planta tu bandera...” Murmuro mientras observo el mar de banderas

estadounidenses izadas y siento que mi hombre americano me abraza. “¿Así

que me han abanderado? ¿Es eso lo que estás diciendo?”

“Abanderado como mío, señora”, dice Keg. “Y vamos a tener una vida
larga, feliz y tranquila como en ese clásico cuadro americano de esa pareja

en una granja. Pero primero tengo que pagar un rescate con el dinero de una
banda de metanfetaminas y luego perseguir a un criminal trastornado para

no perder mi casa”.
Me giro a medio camino y sacudo la cabeza. “Corrección. Tenemos que

pagar el rescate y luego perseguir a un criminal trastornado”.

Keg suspira y me da una palmada en los labios. “Tú y Bud no os vais a

acercar a Dan. Te quedarás en el camión, lo suficientemente lejos para que

no puedas ver lo que está pasando”.

Le miro con el ceño fruncido y siento un escalofrío. “¿Vas a bajar? ¿Vas

a intentar algo en la bajada?”.
Keg se encoge de hombros y se echa hacia atrás. “Probablemente no.

No puedo arriesgarme a que Betty salga herida. Y si me pasa algo, Bud y tú

podríais estar en grave peligro. Le daré el dinero a Dan, dejaré que lo

cuente y luego llevaré a mi hermana y a todos vosotros de vuelta a la ciudad

antes de seguirle el rastro.”
 “¿Y qué pasa cuando lo alcanzas?”. Digo, mirando hacia abajo, hacia la
rodilla de Keg, y luego hacia arriba, hacia sus ojos. El hombre es fuerte

como un toro, pero no puede moverse tan rápido con la rodilla mal. ¿Será
capaz de luchar y ganar él solo?
“Lo que tenga que pasar, pasará”, dice Keg, desviando su mirada más

allá de mí y luego forzando una sonrisa.

Inmediatamente sé que Keg planea matar a Dan, y una sensación de

asco me recorre.
Pero no es porque tenga miedo de que Keg mate a un hombre. . .

¡Es porque creo que no lo hará!

“No eres un asesino”, digo suavemente, tocándole la mejilla y

obligándole a mirarme. “Eres un protector y un salvador, Keg. Y eso puede

ponerte en desventaja si te enfrentas a un hombre capaz de quitar una vida.

Incluso un momento de vacilación podría ser desastroso”.

Keg me frunce el ceño como insultado. “Oh, ¿así que eres un puto

experto en matar gente?”

“¡No, pero sé que no eres un puto experto en matar gente!”. Le

respondo, frunciendo el ceño como él. “Una vez que Betty esté a salvo,
llamamos a la policía y dejamos que los profesionales se encarguen”.

“Soy un profesional”, gruñe Keg, agarrándome de la muñeca y luego

atravesando la multitud y dándole un golpecito en el hombro a Bud.
“Vamos. Están terminando el desfile y pronto la gente se dirigirá al río para
el concierto y los fuegos artificiales. Dan va a llamar pronto y no quiero

quedarme atascado en el tráfico”.

Quiero seguir discutiendo, pero Bud ya está aquí y pronto Keg nos

arrastra a los dos entre la multitud. Llegamos al camión y lo cargamos, pero

cuando aparco el culo en el asiento delantero y me pongo el cinturón de

seguridad, siento algo distinto.

Me miro los pies y casi me ahogo al respirar.

“Um, ¿Keg?” Digo, tanteando bajo el asiento por si acaso. “¿Llevaste la

bolsa contigo cuando bajamos al desfile?”

Keg acaba de entrar en el coche después de asegurarse de que Bud se ha

abrochado el cinturón en el asiento trasero, y asoma la cabeza y me mira

fijamente. “No. Mira hacia abajo, hacia mis pies, y entonces sus ojos se
abren de par en par mientras el color abandona su rostro bronceado. “No.
Joder. De ninguna manera”.
“Sí”, susurro, examino la puerta y veo que la palanca de la cerradura

antigua está torcida, como si la hubieran forzado con un slim-jim. “Alguien

entró y robó el dinero, Keg. Estamos jodidos. Estamos totalmente jodidos”.
 8

KEG

“Estoy jodido si esto no funciona”, gruño mientras levanto la bolsa que

acabamos de llenar con periódicos, folletos y todo tipo de papel de desecho.

Parece bastante pesada y tiene buena pinta. “Con un poco de suerte, me

adelantaré a él antes de tener que entregarlo”.

Kari asiente suavemente y veo que está asustada. Perder el dinero

significa que lo que tenga que pasar tendrá que pasar en la propia entrega.
Sin dinero no hay trato, lo que significa que tengo que traicionar al

gilipollas con la vida de mi hermana en juego. Eso hace la mierda muy

complicada, y ahora no hay manera de que pueda tener Kari y Bud

conmigo.
“Os dejo en casa”, digo en voz baja mientras vuelvo a escudriñar las

calles en busca de personajes sospechosos. ¡¿Qué tonta soy por dejar una

bolsa en el camión?! Demasiados años acostumbrándome a dejar abierta

incluso la puerta principal de , supongo. Acostumbrado a pensar que

estamos rodeados de buena gente con buenas intenciones. ¿Qué coño le ha

pasado a América cuando yo no miraba?

 Ya sé que he sido traicionado por los metanfetaminas. No me extraña

que estuvieran tan ansiosos por hacer el trato. Aún así, no hay nada que

pueda hacer al respecto. Ciertamente no ahora y tal vez nunca. Pero eso es

un problema para otro día. Ahora tengo que salvar a mi hermana sin poner

en peligro a mi sobrino y a la mujer que sé que es mía. Sin ninguna presión,

Keg. Sólo otro día en la vida de un héroe americano discapacitado. Que me

jodan.

Kari asiente mientras conduzco hacia mi casa, que dentro de una

semana ya no será mía, ahora que he perdido el dinero. ¿Qué voy a hacer?

¿Qué van a hacer Betty y Bud? ¿Por qué creí que la mala suerte de este
último año había terminado cuando Kari llegó a mi vida?

Agarro el volante con tanta fuerza que casi se hace polvo entre mis

poderosas manos. Llegamos a la casa sin que ninguno de los dos diga una

palabra, aunque Bud no para de parlotear sobre el desfile. Todo lo que pude

hacer fue emitir un par de gruñidos, asentir con la cabeza y sonreír con los

labios apretados.

“Salid”, les digo, mirando a Kari con aprecio aunque estoy como un
resorte preparándome para lo que tengo que hacer esta noche. Las veo

entrar en casa y luego me dirijo en silencio al cobertizo cerca del garaje.

Desbloqueo un armario metálico escondido en la parte de atrás y, con un

suspiro, saco la caja de seguridad que contiene la única pistola que guardo
en el local. Tiene licencia y sé cómo usarla, pero Kari tiene razón, aunque

odie admitirlo: Soy un protector, no un asesino. Un salvador, no un

destructor.

“Pero a veces tienes que convertirte en algo que no eres para hacer lo

que hay que hacer -murmuro mientras quito el guardamonte y monto el

arma con cuidado, asegurándome de que tengo un cargador lleno y un par

de cargadores de repuesto. Quiero reírme de la tontería machista que acabo

de soltar, pero lo único que consigo es esbozar una sombría sonrisa. Sé que

esta noche puede que tenga que acabar con la vida de un hombre.

Y eso significa que mi propia vida cambiará para siempre.

Significa que cambiaré para siempre.

 9

KARI

Parece que se ha ido para siempre, pero sólo han pasado veinte minutos.
Keg recibió la llamada justo antes de la puesta de sol, y se fue justo cuando

los estampidos de los fuegos artificiales sonaban a lo lejos como cañones de

un ejército invasor.
Bud está arriba con sus videojuegos. Estaba disgustado por perderse los

fuegos artificiales, pero el chico captó el estado de ánimo de Keg y no se

quejó demasiado. Le dije a Keg que llevaría a Bud a ver los fuegos

artificiales, pero Keg no quiso.

“Esto terminará en un par de horas”, me dijo antes de irse. “Volveré con

Betty antes de que terminen los fuegos artificiales. Demonios, ¡quizás

incluso podamos ver el gran final!”

Había sonreído, pero era una sonrisa hueca con los labios apretados y

fríos. Se inclinó hacia mí y me calentó los labios, y en ese momento quise

aferrarme a él y no soltarlo nunca. Podía sentir su propia reticencia a

separarse de mí, y me sentí transportada atrás en el tiempo, a un mundo

oscuro donde las mujeres se despedían de sus hombres en tiempos de

guerra, sonriendo valientemente aunque sabían que podía ser el final de su

vida para siempre.

“Si no he vuelto para cuando terminen los fuegos artificiales, llama a la

policía”, susurró Keg. “Diles que fui a encontrarme con Dan río abajo,

pasado el recodo en las afueras del pueblo, cerca de la vieja fábrica de

papel”.

Un escalofrío me recorre mientras asiento con la cabeza. Es un lugar

bastante remoto. La fábrica de papel cerró en los años setenta y ahora es

solo un montón de maquinaria oxidada y madera podrida.

Pero eso no es lo que realmente me asusta.

Lo que me acelera el corazón es que, cuando Keg me abrazó, sentí el

frío acero del bronce de cañón cerca de su cintura, bajo la camisa. Quise

decir algo, pero se me cerró la garganta. Todo va a salir bien, me dije

mientras Keg se daba la vuelta y caminaba a paso ligero hacia su camioneta

sin mirar atrás... como si mirar atrás fuera demasiado duro para él.

Eso fue hace veinte minutos, y han sido los veinte minutos más duros de

mi vida. Miro fijamente mi teléfono, preguntándome si debería llamar a la

policía ahora y poner fin a esta locura. ¿Pero qué pasa si aparecen en el

molino y asustan a Dan? ¿Y si se convierte en un enfrentamiento con Betty

como escudo humano? ¿Y si...?

 Mi espiral de paranoia se ve interrumpida por el sonido de la puerta

principal, y salto del sofá presa del pánico. ¿Cabeza de chorlito? ¿Dan? ¿Un

psicópata cualquiera que ha elegido esta casa para invadirla?

Busco un arma a mi alrededor, cojo un atizador de la chimenea y lo

levanto cuando se abre la puerta principal. Estoy a punto de golpear con

todo lo que tengo, pero entonces veo un destello de pelo rubio y consigo
detenerme justo a tiempo.

“¡No me mates!” Betty chilla, cubriéndose la cabeza y encogiéndose

contra la puerta.

“Dios mío, me has dado un susto de muerte”, jadeo, soltando el atizador

y acercándome a Betty. “¿Estás bien? ¿Qué te ha pasado? ¿Cómo has

llegado hasta aquí? ¿Dónde está Dan? ¿Qué está pasando con el...?”

“Me escapé de él”, dice Betty, respirando con dificultad. Tiene la cara

manchada de sudor y lágrimas y un feo moratón en la mejilla, cerca de la

mandíbula. Si ella estaba en este plan, seguro que fue hasta el final con el

acto. He visto moretones antes, y este es real como la muerte, fresco como
el mercado del agricultor. “Mierda, tengo que llamar a la policía. Dan tiró

mi teléfono al río . Debería haber conducido hasta la comisaría pero estaba

tan asustada que sólo quería llegar a casa. ¿Dónde está Keg?”

“Se fue hace veinte minutos”, digo, con la mente en blanco mientras

cojo el teléfono y marco el móvil de Keg. Me salta el buzón de voz, lo que

significa que ya está en la fábrica de papel y que Dan le ha dicho que

apague el teléfono o incluso que lo tire.

Betty maldice de nuevo y se dirige al teléfono de casa para llamar a la

policía. Da una explicación entrecortada y luego se atusa el pelo mientras

sus ojos se abren de par en par. “¡¿Hasta media hora?! Esto es una puta

emergencia. Para eso está el 911. Keg podría estar muerto para entonces.

¿Sabes una cosa? ¡Que te jodan!”

Lanza el teléfono al otro lado de la habitación y grita, y yo no tardo en

atar cabos. Es el 4 de julio, uno de los días más locos del año, con todo tipo

de llamadas de emergencia. Esta es una ciudad bastante pequeña, y sin duda

todas las unidades están fuera respondiendo a las llamadas y todos los

oficiales de repuesto están ocupados haciendo el control de multitudes en el

espectáculo de fuegos artificiales. Se movilizarán en cuanto se sepa que un

bombero está en apuros, pero no puedo esperar.

Sin pensarlo más sé lo que tengo que hacer. De hecho no quiero

pensarlo antes de hacerlo.

“Bud está arriba”, le digo a Betty. “Ocúpate de él. Sigue llamando a la

policía hasta que pongan a alguien”.

“¿Adónde vas?” Betty exige mientras me dirijo a la puerta.

Apenas la oigo porque la adrenalina me sube tanto que me mareo. Pero

no importa, ya que tengo la garganta tan apretada que no puedo respirar
bien, y mucho menos hablar.

Pero mi mente es clara como una campana, enfocada como una flecha.

Sé adónde voy.

Y sé por qué voy.

 10

KEG

“¿Por qué iba a darte el dinero antes de que soltaras a mi hermana?”. exijo,
entornando los ojos a Dan mientras nos enfrentamos en la maleza crecida

detrás de la vieja fábrica de papel.

El pelo arenoso y la barba prematuramente canosa de Dan están tan

crecidos como la maleza, y casi sonrío cuando se me ocurre que los dos

parecemos vagabundos sin hogar. Miro hacia la pared derrumbada del

molino de papel y me pregunto si Betty estará atada allí con las malditas

serpientes. La llamo por su nombre, pero estamos a un par de cientos de

metros y el rugido de la cascada en la curva es más fuerte de lo que

recuerdo.
“Betty está bien”, dice Dan, con la voz entrecortada mientras mira mis

manos vacías. “¿Dónde está el dinero, Keg? Tengo que ver el dinero. Tengo

que contarlo primero”.

Resoplo mientras intento entretenerme. “¿Cuándo aprendiste a contar,

tonto de mierda?”

Dan sonríe, se lleva la mano a la espalda y saca una pistola plateada que

me produce un escalofrío. El arma parece nueva, y es imposible que el vago

de Dan pueda permitírsela. Probablemente la haya robado, y si has robado

un arma, es muy probable que hayas matado a alguien para conseguirla.

De repente me doy cuenta de que Betty podría estar ya muerta, y me

pongo rígido al sentir el frío de mi propia pistola contra mi piel. Está oculta

por mi camisa, pero el bulto es obvio para cualquiera que la busque. Dan no
se ha acercado lo suficiente para registrarme, y ni siquiera me ha ordenado

que tire ningún arma. ¿Tan poco preparado está para hacer esta mierda? ¿Es

más tonto de lo que pensaba?

O siempre planeó matar a todo el mundo...

“El dinero está cerca, pero está escondido”, digo, moviéndome sobre
mis pies mientras mido la distancia que nos separa. Las pistolas no son tan

precisas como los rifles, y si puedo moverme con rapidez, es muy probable

que Dan falle el primer disparo. El problema es, ¿puedo moverme lo

bastante rápido con una rodilla maltrecha?

“Tráeme el dinero”, ronca Dan, con la mano temblorosa y una gota de

sudor rodándole por la cara. El sol se ha ido, pero es una tarde calurosa y

sin nubes y el crepúsculo es rojo brillante como un semáforo. “No te lo diré

otra vez, Keg. No me obligues a matarte”.

“Si me matas, nunca encontrarás el dinero”, le respondo. “Imbécil”,

añado, haciendo todo lo posible por irritarle. Sé que esto se va a convertir

en un tiroteo en un minuto, y quiero asegurarme de que está bien enfadado.

La ira no es tu amigo en un tiroteo. No puedes ver bien. Seguro que no

puedes disparar recto.

Sé que una mano fría apunta certeramente, y ralentizo mi respiración al

ritmo militar que aprendí hace unos años cuando unos cuantos bomberos

nos entrenamos con un Navy Seal fuera de servicio. Planto el pie derecho

en el suelo, preparándome para impulsarme hacia la izquierda y poder

desenfundar el arma con la mano derecha.

Dan se lame los labios y mueve los pies. Está a punto de estallar, respiro

otra vez y siento que me invade la calma. Miro fijamente a Dan y me

preparo para el momento de la verdad.

Pero entonces capto un movimiento más allá del hombro izquierdo de

Dan, entre la maleza que le llega casi a la altura del pecho.

“No puede ser”, murmuro al distinguir la inconfundible forma de esas

curvilíneas caderas americanas. “¡¿Qué coño está haciendo ella aquí?!”

Es Kari, y se acerca sigilosamente por detrás de Dan con lo que parece

uno de los atizadores de mi chimenea colgando a su lado. La cabeza me da

vueltas mientras intento averiguar por qué está aquí, pero no hay tiempo

para pensar. Dan la oirá en un minuto, y entonces se girará y disparará. ¡No

puede pensar que llegará hasta él antes de que una bala la alcance a ella!

Pero entonces Kari me mira, y me doy cuenta de que no está intentando

llegar a él. No físicamente, al menos. No. Ella sabía que yo tenía una rodilla
mala, que mi movimiento podría verse comprometida. Ella vino aquí para

igualar las probabilidades.

Ella vino aquí por mí. Para prepararme para el disparo.

“No”, susurro, sacudiendo la cabeza para hacerle saber que no voy a

correr el riesgo. Quiere distraer a Dan y hacer que se dé la vuelta para que

yo pueda eliminarlo. De ninguna manera voy a ponerla en la línea de fuego.

De ninguna puta manera.

Y así, antes de que Kari pueda hacer nada, me empujo sobre la rodilla

de atrás, sintiendo cómo el tendón grita de dolor al caer y dibujar al mismo

tiempo.

Dan grita y empieza a disparar a lo loco. Una de las balas pasa tan cerca

de mí que siento su calor, pero mi apuesta fue acertada.

Falla.

Y yo no.

No cuando mi para siempre está en juego.

No echo de menos.
 11

KARI

“¡No fallaste! Lo derribaste justo cuando llegaba la policía”. Digo, todavía

abrazando a Keg mientras estamos entre la maleza, el rugido de la cascada

fuerte en nuestros oídos, el resplandor de los cohetes iluminando el aire

sobre el río donde los fuegos artificiales todavía están sonando.

“Le apuntaba al corazón”, refunfuña Keg, mirando al herido y

destrozado Dan que atienden en la ambulancia, con los policías rodeándolo

amenazadoramente , todos ansiosos por tener la oportunidad de ponerle las

esposas y encerrarlo en una celda sin ventanas durante los próximos

ochenta años.

“Bueno, me alegro de que no lo mataras”, digo, besando a Keg en la

mejilla mientras me sujeta por la cintura y sonríe. “Eso sería mucho más

papeleo”. Hago una pausa y sonrío. “Aunque creo que tu puntería es buena.

Me diste justo en el corazón”.

Keg se ríe y, aunque ha sido una de mis frases más tontas, por alguna
razón me ha llegado al alma.

Volvemos a la camioneta de Keg, aparcada en un acantilado con vistas a

la cascada. Ha sido un verano bastante húmedo, y la cascada está furiosa

como una bestia, agitando espuma y escupiendo niebla como un monstruo

marino.

“Quedémonos aquí y veamos los fuegos artificiales”, dice Keg,

apoyándose en la parte delantera de su camioneta y palmeando el capó.

Me acerco a él y miro hacia el cielo cada vez más oscuro. “Creo que ya
han terminado los fuegos artificiales”, digo entrecerrando los ojos en

dirección a la ciudad. Hay algunos estruendos aislados, pero no forman

parte del evento principal.

“No, acaban de empezar”, dice Keg, pasándome el brazo por la cintura

y atrayéndome hacia él. Huele a hombre, pienso mientras me acurruco

contra él y dejo que me olisquee el cuello como si fuera un oso pardo. Pero

justo cuando me estoy calentando, Keg se aparta y se dirige a la parte

trasera de su camioneta.

Le oigo meter la caja de herramientas en la caja del camión y, un minuto

después, está ante mí con una sonrisa pícara en su rostro rugoso.

“¿Son cohetes de botella?” digo riendo. “¿Se los robaste a tu sobrino de

diez años?”.
Keg sonríe y levanta una botella de cerveza vacía. La coloca sobre la

hierba a una distancia prudencial del camión, inclinándola ligeramente para

que salga disparada por encima de la cascada. Luego saca un mechero con

el logotipo de una gasolinera y me mira.

 “¿Puedo? ¿O quieres hacerlo tú?”, dice.

“Oh, por favor, adelante”, digo con una sonrisa. “No se me ocurriría

interponerme entre un bombero y su fuego”.

“¿Te he dicho que creo que podría amarte?”, dice, encendiendo el

cohete y volviendo hacia mí mientras la mecha chispea, chisporrotea y

luego hace estallar el cohete en el cielo nocturno.

Explota en un estallido de estrellas rojas, blancas y azules, y Keg me

besa profunda y fuertemente mientras el cielo se ilumina sobre nosotros.

Las astillas de fuego cuelgan del cielo, moviéndose como un caleidoscopio

a cámara lenta. Volvemos a besarnos, y entonces Keg me agarra por la

cintura y me sube al capó de su camioneta como si fuera una muñequita.

Me empuja sobre el capó y me levanta las piernas hasta que siento el

aire cálido de la noche por todo el vestido. Entonces Keg me mete la cara

por el vestido, arqueo el cuello hacia atrás y gimo a las estrellas mientras

me besa el monte a través de las bragas.

Me acuerdo de lo fuerte que es Keg cuando me agarra las bragas y

cierra la cintura como si fuera un hilo, arrancándome el satén empapado y

tirándolo a la cascada embravecida. Me río sorprendida, preguntándome si

alguna niña jugando en el río encontrará mis bragas a un kilómetro de aquí

y correrá a casa a enseñárselas a su mami.

 Y entonces me pregunto cómo sería ser mamá, y la idea me hace

sentirme cálida y completa por dentro mientras Keg me besa cariñosamente

entre las piernas y yo goteo para él como si fuera la cascada. Me lamea

como un sabueso y luego me da la vuelta y me da dos bofetadas en la grupa

levantada.

Chillo de sorpresa, pero Keg me golpea justo en el punto exacto, con las

palmas ahuecadas que aterrizan en la parte más carnosa de mi carnoso

trasero. Me siento traviesa y salvaje, y cuando Keg me empuja el vestido

hasta más allá de la cintura y me toca la raja trasera, me estremezco y

empujo el culo hacia su cara.

Me lame como un animal, me mete los dedos con rudeza desde abajo

hasta que me corro con un gemido, con los ojos en blanco mientras oigo al

camión soltar su propio gemido por el peso de Keg trepando por el capó

detrás de mí.

Está dentro de mí en un santiamén, sus fuertes manos separan con

firmeza mis mejillas mientras introduce por detrás su polla perfectamente

curvada hasta el fondo de mi húmedo coño. Y entonces me penetra, rápido

y furioso, mientras mi mundo interior se ilumina como el cielo nocturno

que nos cubre.

Nos venimos juntos en un frenesí que se siente como libertad, y gimo en

la noche mientras Keg me llena hasta desbordarme sobre su camión. El
clímax casi me aplasta en , y soy un desastre tembloroso cuando Keg

termina por fin y se tumba boca arriba, estrechándome contra su pecho

agitado.

Miramos el humo blanco de nuestros fuegos artificiales flotando hacia

las estrellas como nubes llenas de magia. La adrenalina de toda la acción

hace tiempo que ha desaparecido y la quietud es tan completa que podría

quedarme así para siempre.

“¿Sigues pensando si me quieres o no?” susurro.

Keg levanta su peluda cabeza y sonríe. “Ya no pienso más”, dice.

Espero, pero no dice nada más. Finalmente suspiro y cedo.

“Yo también te quiero”, le digo. “Ahora, ¿cuál es nuestro plan para

asegurarnos de que no pierdes tu casa a manos de los metanfetaminas al

final de la semana?”.
 12

CINCO DÍAS DESPUÉS

KEG

Dos días más, pienso mientras intento concentrarme en el desayuno en vez

de en qué coño voy a hacer cuando los metanfetaminas reclamen mi casa al

final de la semana. He pensado en llamar al jefe de policía y pedirle que

haga una redada contra esos gilipollas, pero sé que el Departamento de

Policía lleva tiempo trabajando en la elaboración de un caso sólido que

acabe con la venta de metanfetamina en esta ciudad, e ir a por una redada

demasiado pronto pondría en peligro toda la operación. También he

pensado en formar un equipo extraoficial de compañeros de los

departamentos de policía y bomberos de , pero no está bien poner en peligro

la vida de otros hombres sólo para salvar mi casa.

Kari me dijo que podía mudarme a su apartamento, pero aunque ya he

pasado allí las tres últimas noches, haciendo el amor dulcemente con mi

futura esposa americana, quiero criar a mis hijos en la casa donde me crié.

Así que aún no se lo he propuesto oficialmente. Llámame anticuado, pero

quiero que mi casa esté lista para Kari cuando le haga la pregunta. Eso no
funciona si esa casa está habitada por un grupo de metanfetaminas tatuados

cagando en el jardín delantero.

“Quizá mi racha de mala suerte no haya terminado del todo”, gruño,

haciendo una mueca de dolor al frotarme la rodilla dolorida. Los ligamentos

están tensos, pero han resistido sin desgarrarse de nuevo. De hecho, debería
estar listo para volver al cuerpo de bomberos la semana que viene.

Estoy deseando volver al trabajo, y he sacado mi escáner portátil para

poder escuchar las llamadas de emergencia y ponerme las pilas. Enciendo el

interruptor y me recuesto con mi taza de café solo.

Miro el reloj del microondas. Kari no tardará en llegar. Suele llegar

antes, pero me dijo que tenía que hacer un recado antes.

“Bueno, vamos a ver qué se traen hoy entre manos los chicos de la

comisaría”, murmuro, subiendo el volumen de mi escáner mientras la charla

se intensifica. “¿Salvando más gatos?”

Pero el parloteo es de alto octanaje y urgente, y me siento como un

poseso mientras escucho.

“. . . sí, ese laboratorio de metanfetamina en el North Side”, dice el Jefe

de Bomberos. “Moved el culo, chicos. Nuestros amigos del Departamento

de Policía estarán decepcionados si no salvamos al menos algunas pruebas.

Llevan un puto año construyendo este caso”.

 Salgo por la puerta tan rápido que no recuerdo qué he hecho con la taza

de café que tenía en la mano hace un segundo. Dos segundos después estoy

arrancando el motor de mi camioneta, con una sonrisa de oreja a oreja

mientras me pregunto si mi suerte ha cambiado.

Cuando llego al lugar, los camiones de bomberos ya están allí. Mis

chicos son buenos en su trabajo y las llamas ya están apagadas. Sin

embargo, el lugar huele a chimenea húmeda y veo a mis amigos

metanfetaminas al final del bloque, fumando febrilmente cigarrillos y

mordiéndose los labios y las uñas como buenos yonquis. Está claro que el

fuego no lo han provocado ellos.

Aparco a la vuelta de la esquina y me meto en el callejón, bajándome la

capucha azul todo lo que puedo. Probablemente mis chicos ya han barrido

la casa en busca de alguien atrapado o herido, y cuando llego a la valla,

oigo a uno de mis compañeros gritar: “¡Despejado!”.

Espero unos minutos a que salgan los de búsqueda y rescate. Nadie

volverá a entrar en la casa hasta que desaparezca todo el humo, así que
tengo algo de tiempo . Me cuelo por la parte de atrás, mirando a mi

alrededor mientras me pregunto por dónde empezar mi búsqueda.

Diez minutos más tarde entro en la última de las habitaciones del piso

superior, y mi corazón se hunde cuando veo una caja fuerte abierta que

parece limpia. Joder. Por supuesto que habrían cogido la mierda más valiosa
antes de irse. Ah, bueno. Valía la pena intentarlo. Pensé que podría

recuperar mi escritura sin que nadie se diera cuenta, pero supongo que no

estaba destinado a ser así.

De todos modos, compruebo la caja fuerte y allí, deslizada hasta el

fondo, está la escritura de mi casa.

Lo miro con incredulidad y luego lo cojo con dedos temblorosos. Está

todo arrugado, como si hubieran metido algo voluminoso en la caja fuerte

hace poco, empujando mi escritura hasta el fondo.

“Los cien mil que me robaron”, murmuro mientras salgo de la casa por

donde he venido. “Deben de haberlos metido otra vez en la caja fuerte, ¡y

por eso no vieron mi hazaña cuando se apresuraban a salir de la casa en

llamas!”.

Doy gracias a todas las estrellas de la suerte del universo cuando vuelvo

a mi camioneta sin ser detectado, y hago todo lo posible por mantenerme

por debajo del límite de velocidad mientras conduzco a casa, donde sé que

Kari debe estar esperándome.

Veo su coche eléctrico rojo aparcado fuera y, cuando entro, me

emociono como un niño en una feria. De repente mi vida parece tan

perfecta que casi da asco. He recuperado mi casa. Voy a volver al trabajo en

una semana.
Ah, y una cosa más...
 Voy a pedirle a Kari que se case conmigo.

“Ahí estás”, dice Kari desde el salón cuando irrumpo desde la cocina.

“¿Qué pasa? ¿Por qué estás tan emocionada?”

“Porque soy el hombre más afortunado del mundo”, murmuro,

arrodillándome e ignorando el dolor mientras tomo su mano entre las mías.

“Suponiendo que digas que sí, claro”.

Me mira fijamente y luego se tira al suelo conmigo, me besa mientras

yo la abrazo tan fuerte que creo que ambos vamos a explotar. Ella asiente

como una muñeca y yo balbuceo como un idiota. Volvemos a besarnos y

por fin recuperamos el sentido.

Le enseño la escritura y le cuento lo sucedido. “En serio, cuando oí esa

llamada en el escáner, supe que era un milagro, que por fin había cambiado

mi suerte. No hay otra explicación”.

Kari asiente y sonríe, pero veo un brillo extraño en sus ojos. Ladeo la

cabeza y enarco una ceja. De pronto pienso en ese “recado” que

supuestamente estaba haciendo, y sacudo la cabeza mientras mi mente da

vueltas.

“No hay otra explicación para ese incendio, ¿verdad?”. pregunto en voz

baja, acariciando su brazo desnudo y haciendo que una línea de piel de

gallina suba por su tersa piel. “Sólo una de esas cosas, ¿verdad? Un

accidente, ¿no?”
 “Sí”, dice, frunciendo los labios y agrandando los ojos. “No hay otra

explicación. Después de todo, provocar un incendio es ilegal. Y ambos

sabemos que soy una buena chica. Una buena chica americana”.

“Una buena chica americana”, susurro, respirando tranquilamente

mientras me doy cuenta de que nunca hablaremos de esto porque nunca

admitirá lo que hizo. No me pondría en una situación en la que supiera que

ha infringido la ley. “Eres algo, ¿lo sabes? Eres realmente algo, Kari.”

Sí, ella es realmente algo.

Los fuegos artificiales en mi cielo nocturno.

La llama que arde en mi corazón.

La bandera que ondea en mi alma.

Ella es mía para quedármela, y esta era nuestra historia.

Nuestra historia eterna.

Nuestra historia americana.

∞
 EPÍLOGO

UN AÑO DESPUÉS

CUARTO DE JULIO
KARI

Mi familia americana, pienso mientras me asomo a la ventana de la cocina

y veo a Keg acunar a nuestros gemelos, Kyle y Karly, bajo la bandera

americana que acabamos de colocar.

Mi bandera.
La que nos unió aquel fatídico día de hace un año.

Vuelvo a suspirar cuando Keg me mira observándolo a él y a los bebés.

Los gemelos tienen tres meses, y estoy segura de que la bestia de mi marido

bombero me dejó embarazada el Cuatro de Julio del año pasado. Me

masajeo el cuello al recordar la forma pecaminosa en que me cogió entre la

multitud, y suspiro al pensar en lo lejos que hemos llegado en un año...

todos nosotros.

Betty mantuvo un trabajo el tiempo suficiente para mudarse a un

apartamento con Bud. Y yo renuncié a mi apartamento cuando nos casamos
a finales del verano pasado. Keg me llevó a través del umbral al estilo

bombero, y nuestras vidas han sido encantadoras desde entonces. Es casi

como si hubiéramos resuelto toda nuestra mala suerte y encontrado la

libertad en los brazos del otro.

Keg incluso fue ascendido en el trabajo, y ha estado dirigiendo un

equipo de bomberos más jóvenes que mantienen a salvo a los

metanfetaminas y a los gatos de la ciudad. Puede que te rías, pero el caos

del pasado 4 de julio fue lo más emocionante que se ha visto en esta ciudad

en años.

Keg y los niños irrumpen de nuevo en la cocina, y los bebés se iluminan

como si no me hubieran visto en años. Keg me los entrega y enseguida

empiezan a mamar, sus manitas y sus boquitas encuentran el camino a

través de los botones abiertos de mi vestido casi tan rápido como suele

hacerlo mi marido.

“Vamos fuera”, dice. “Quiero hacer una foto. Tengo la cámara

preparada”.

Miro a mis bebés, que están mamando, y Keg se rasca la barba y da

golpecitos con el pie como si quisiera que se dieran prisa en terminar.

Finalmente, aparto a los niños y me abrocho (no sin que antes Keg pruebe

un poco, por supuesto... ¿he dicho ya que me casé con un pervertido?)

 Nos dirigimos al exterior para la sesión fotográfica familiar y me

sobresalto cuando Keg aparece con una pala y una horca. Me quita a

nuestra hija y me da la horca.

“¿Qué estamos haciendo exactamente?”. Digo mientras Keg levanta la

pala y sonríe para la cámara.

“Te dije que quería que nuestras vidas fueran tranquilas y sin incidentes,
como en ese cuadro americano con los granjeros”, susurra, como si hablar

demasiado alto pudiera molestar al temporizador de la cámara. “Pero como

eso nunca va a ocurrir, pensé que al menos podríamos fingirlo para la foto”.

Me río y sacudo la cabeza mientras la cámara hace tres fotos,

cegándonos a todos con el flash. “Ese cuadro se llama American Gothic”,

susurro mientras Keg prepara otra toma y se apresura a volver. “Y era un

montaje total. La mujer es la hermana del artista, y el tipo es en realidad el

dentista de la familia”.

“Ya lo sabía”, dice Keg aunque es totalmente falso. “Todos los dentistas

usaban horcas en la antigua América”.

Estoy a punto de decirle que el cuadro es de 1930 y también que no

existe la América “antigua”. Pero me rindo y me río mientras Keg coge la

cámara y miramos las fotos.

“Me gusta esa”, digo, señalando la única foto en la que no parezco raro.

“A mí también me gusta”, dice Keg, pero no está mirando la foto.

Me está mirando.

Su mujer y sus bebés.

Su familia americana.
Su americano para siempre.

∞
CASA PARA HALLOWEEN (HOME FOR HALLOWEEN)
 1

VALERIE

La mayoría de los estadounidenses vuelven a casa por Acción de Gracias.

Muchos vuelven a casa por Navidad.

Otros hacen la Pascua o Rosh Hashaná o Id-ul-Fitr en casa.

A mí no.
Vuelvo a casa por Halloween.

Halloween son todos esos festivales y fiestas en uno solo, pegajoso,

pringoso, desordenado, con sabor a calabaza, cubierto de caramelos, con

nariz de bruja, salpicado de sangre falsa, un infierno. Y juro que me estoy

quedando corta. ¿No me creéis? Bueno, acompáñenme, niños. Ya lo verán.

“Te veo”, le susurro a la runa traviesa que vive en el espejo del pasillo,
justo al pasar el vestíbulo. La runa me sisea y ennegrece el espejo con su

magia antes de que pueda verme el pelo. Suspiro y golpeo el frío cristal con

mi anillo azul de piedra lunar, despejándolo al instante. La runa vuelve a

silbar, pero no me importa. La conozco desde que yo era pequeña (¡oh, hace
tanto tiempo!) y, aunque a veces les da un susto a los repartidores, hasta ahí

llegan sus travesuras.

 “¡Por la Hoz de Solaris! ¿Cuántos días han pasado?”, me saluda

atronador el tío Raim desde las entrañas de nuestra vieja casa en la colina a

las afueras de la ciudad. Dejo los zapatos en el vestíbulo, vuelvo a golpear

el espejo sólo para jugar con la runa y me dirijo al salón.

Mis calcetines de lana de color naranja calabaza resuenan en las

brillantes tablas del suelo de nogal oscuro, y me detengo en medio de la

gran sala y frunzo el ceño. Algo parece diferente. ¿Una chimenea? No.

Sigue siendo de ladrillo rojo oscurecido por el hollín, como un horno de

pizza. ¿Los muebles? No. Los mismos sofás de gamuza verde con manchas

de hace décadas de mis dedos sucios. El sillón reclinable de cuero verde del
tío Raim sigue en pie, aunque tiene algunos arañazos y rasgaduras en los

laterales. No sé si son de los gatos o simplemente de las garras del tío Raim.

“¿Dónde estáis?” Digo, girando lentamente sobre las puntas de los pies.

Mis pantorrillas rígidas se tensan bajo las mallas negras y siento un tirón en

la parte baja de la espalda debido al largo viaje. Si fuera una bruja como mi

tía, podría volar hasta aquí, aunque supongo que los palos de escoba

tampoco son buenos para la espalda.

“Aquí abajo, Valerie”, dice la voz nasal de la tía Stella. Viene del pilar

de ladrillo rojo al otro lado de la chimenea, y cuando me acerco veo una

puerta. Una puerta que no recuerdo. Eso es lo diferente.

 “¿Esto es nuevo?” Digo, tocando la puerta y suspirando cuando me

mancho los dedos de pintura roja. “No importa. Abro la puerta de un tirón y

jadeo cuando el penetrante olor del brebaje de calabaza de la tía Stella me

absorbe todo el oxígeno de los pulmones. Retrocedo y trago aire,

agarrándome al pomo de latón de la puerta para estabilizarme . Respiro tres

veces más y estoy lista, paso el umbral y cierro la puerta tras de mí.
Tardo unos segundos en activar mi visión nocturna y enarco las cejas

cuando veo una escalera de piedra que baja en espiral. Las paredes son de

fría piedra gris y, desde luego, no son nuevas.

“¿Esta bodega ha estado siempre aquí?” Digo mientras sigo el hedor del

brebaje de calabaza escaleras abajo y veo por fin a mis tíos atendiendo un

caldero negro que burbujea con un líquido naranja turbio. “No lo recuerdo”.

Tres serpientes negras saltan del brebaje, pero mi tía las azota con una

espátula y chillan como monstruos alienígenas antes de volver a chapotear

en el olvido. Ahora que me acuerdo.

“La cerveza es buena este año”, gruñe el tío Raim, cruzando sus
tatuados brazos desnudos sobre su gran pecho y apoyando los antebrazos en

una barriga del tamaño de la luna.

“Aún no está listo”, dice la tía Stella, con la piel tersa y vieja ruborizada

por el cumplido, a pesar de que el tío Raim dice lo mismo todos los años.

Son tan cariñosos juntos, pienso mientras veo al tío Raim golpear
suavemente a su mujer en el costado, haciéndola reír y acercar su enjuto

cuerpo al de su corpulento marido.

El tío Raim me dedica su sonrisa torcida y canosa, y cuando la tía Stella

extiende sus largos brazos, me abrazo. Me encanta el abrazo a tres que nos

damos. Yo soy más grande que la tía Stella, pero ella tiene unos brazos

largos que, de alguna manera, se abren paso alrededor de mi ancho cuerpo a

través de . Después de que ella se abrace, el tío Raim nos envuelve con su

cuerpo grande y cálido, y compartimos un momento familiar que casi hace

que la miserable cerveza huela bien mientras burbujea en el fondo.

Por supuesto, la tía Stella no hace su infusión de calabaza porque sepa

bien, recuerdo mientras el tío Raim nos abraza a los dos con tanta fuerza

que mi espalda rígida se coloca en su sitio y se abre perfectamente. No.

Hace un montón de cosas ricas, pero la infusión no es una delicia.

Es un truco.

Un truco para el vecindario.

Un truco en la ciudad.

Un truco que empieza cuando se pone el sol.

“Abrimos este viejo sótano y trasladamos la cerveza aquí abajo por el...

aroma”, dice el tío Raim. Suelto una risita. Los dos sabemos que huele fatal.

“Construyeron una nueva subdivisión en el barrio. Casas nuevas. Nuevas

familias. El año pasado alguien avisó”.
 “Le dijeron a la policía que teníamos un animal muerto pudriéndose en

nuestra propiedad, lo mejor que pudieron decir”, dice la tía Stella, sus ojos

grises se entrecierran y parpadean de un negro intenso como cuando está

enfadada. Es un encanto, pero no quieres enfadar a la tía Stella. “Tuvimos

que tirar toda la cuba en el bosque para que no nos descubrieran”.

El tío Raim se ríe, con la barriga temblorosa y los ojos azules brillantes.

“Deberías haber visto las ardillas y los conejos ese año. Monstruos

sedientos de sangre por un día”.

“¿Y las serpientes de la zona?”, cacarea la tía Stella. “¡Esas serpientes,

Val! Se deslizaban tan rápido que parecía que volaban”.

El tío Raim asiente. “Vi a una serpiente de hierba derribar a un halcón el

pasado Halloween. ¿Qué tal eso para un mundo al revés?”

Suspiro y sonrío, me abrazo a mí misma y me acerco al caldero

burbujeante. Está sobre una rejilla de metal negro que el tío Raim ha

colocado sobre una hoguera de piedra. Un extractor del tamaño de un

molino de viento gira con acerada eficacia sobre la hoguera y, dado que no

he olido nada fuera de la casa, debe de tener un elaborado sistema de filtros

para filtrar el hedor.

“¡Estoy tan disgustada por haberme perdido el último Halloween!”

Digo, estremeciéndome cuando una de esas serpientes negras salta del

fango naranja y chasquea sus pequeñas mandíbulas hacia mí como un pez.

Le meto la lengua y veo cómo vuelve a chapotear en el brebaje, se hunde

bajo las burbujas y se une a las alas de murciélago, las bolas de ojos de

tritón, los bigotes de gato y, por supuesto, un montón de carne de calabaza

encantada.

“Espero que haya valido la pena”, gruñe el tío Raim, guiñándome un

ojo y luego mirando hacia las escaleras. “¿Dónde está?”

Parpadeo y tiro de la parte inferior de mi largo jersey negro, que no está

diseñado para ceñirme las caderas, pero lo hace de todos modos.

“Rompimos el mes pasado”, digo, mordiéndome el labio y conteniendo un

sonrojo delator que espero que mi tía no vea en la penumbra de la

chimenea. “No funcionaba. Pero me parece bien. Me siento bien. Genial, de

hecho. Me siento genial. ¡Todo está genial! ¿Cómo están los gatos?”

La tía Stella inclina la cabeza hacia la izquierda y cierra el ojo derecho.

Levanta la espátula de madera goteante y se inclina hacia delante. Olfatea el

aire a mi alrededor y me mira a la cara con su único ojo abierto.

“Los gatos están cazando para cenar”, dice despacio. Me mira a la cara

y sé que me ha calado. Trago saliva y espero a que me eche en cara mi

explicación. No lo hace, y cuando baja la espátula y abre el ojo derecho, me

relajo.

Gran error.
 “Lo dejaste para no tener que traerlo a casa en Halloween”, dice la tía

Stella, con la mandíbula huesuda apretada mientras remueve el brebaje. Un

sapo asoma la cabeza y ella lo vuelve a tumbar. Luego se inclina y sopla

sobre las brasas antes de mirarme como la bruja sabia que es. “¿Cuánto va a

durar esto, Valerie? Tarde o temprano tendrás que confiar tus secretos a un

hombre”.

Me frunzo la cara y soplo en las mejillas. “Para ti es fácil decirlo. En tus

tiempos la gente aún creía”.

“La gente todavía cree”, dice la tía Stella con firmeza, levantando la

espátula y dejando que el lodo anaranjado vuelva a gotear en el caldero.

“No, no lo hacen”, le digo. “Esos días ya pasaron, tía Stella. No hay

otros como nosotros. Nunca habrá otros como nosotros”. Suspiro mientras
el tío Raim se frota la nuca y mueve sus grandes pies peludos como si se

avergonzara de no haber podido llevar nunca zapatos. Por supuesto, no

necesita llevar zapatos, ni siquiera en la nieve, pero eso es lo que quiero

decir. Mi linaje es una mezcla de humanos, brujas, duendes y todo lo

demás, y habríamos sido bichos raros incluso en la época en que las

criaturas mágicas eran más comunes. ¿Cómo podría confiarle mis secretos
a un hombre? Secretos sobre lo que soy, de dónde vengo... ¡y cómo serán
nuestros hijos!
 “La gente todavía cree”, insiste la tía Stella, apartándose de mí y
removiendo el brebaje por última vez antes de golpear el borde con la

espátula y luego lamerlo. Se le iluminan los ojos y le hace un gesto con la

cabeza al tío Raim, que coge la espátula y lame la costra de calabaza con su

lengua áspera como el papel de lija.

La tía Stella mete la mano en los pliegues de su bata negra y saca un

frasco de cristal ámbar. Quita el tapón de corcho y la habitación se inunda

de una fragancia inigualable. Con cuidado, rocía unas gotas de los fragantes
aceites florales en el caldero y, como por arte de magia (o exactamente por

arte de magia...), el hedor desaparece y sólo queda el aroma terroso de la

calabaza orgánica.

“Bueno, quizá la gente ya no crea como antes”, dice la tía Stella,

volviéndose hacia mí, con esos ojos que destellan púrpura, lo que significa

que está emocionada. “Pero un día al año sí creen. Puede que no lo

recuerden al día siguiente de Halloween, pero durante esa noche saben lo

que es real. Ven lo que es real. Sienten lo que es real”.

 2

VINCENT

“No parece real, papá. Nadie va a creerlo”.

Doy un paso atrás y cierro un ojo mientras evalúo el disfraz de bruja de

Molly, de seis años. No es un gran disfraz. Ese sombrero parece más de

vaquera que de bruja. La cortina negra hecha jirones que se supone que es
una túnica es más de Annie la Huérfana que de Sabrina.

Y seguro que soy más papá que mamá.

“Si tú te lo crees, todos los demás también lo harán”, digo, sonriendo

mientras Molly suspira y hace pucheros. “Levanta tu escoba. Allá vamos. Y

agita la varita. Perfecto”.

Se me hincha el corazón cuando mi brujita de pelo oscuro y cara

redonda sostiene su escoba acortada en una mano y un palillo pintado de

negro en la otra. El sombrero de vaquero se le hunde sobre los ojos, gime y

tira la escoba y la varita a las baldosas de la cocina, se quita el sombrero y

lo tira también.
“De todas formas, Halloween es una tontería”, dice, dando patadas a la

escoba y mirándome con mala cara. “Ni siquiera me gustan los caramelos.

El azúcar es muy malo para la salud”.

 “A todo el mundo le gustan los caramelos”, digo, intentando mantener

mi cálida sonrisa. “Y un poco de azúcar no es malo para ti”.

“El azúcar es veneno”, insiste mi pequeña loca de la salud.

“El veneno en pequeñas dosis te hace más fuerte”, digo con un guiño,

agachándome y cogiendo su equipo del suelo. “Vamos. Nos acabamos de

mudar al barrio y el truco o trato es una buena forma de saludar”.

“No quiero saludar. Tampoco hay otros niños en el barrio. No entiendo

por qué nos mudamos aquí”.

Abro el guardarropa que hay junto a la puerta principal y me detengo.

Me froto la nuca y luego me paso los dedos por mi espesa y larga melena
oscura, que se está volviendo rebelde y alborotada. Está bien para

Halloween, pero tarde o temprano tendré que arreglármelo. No puedo dejar

que los vecinos se pregunten por mí. Tengo que hacer que funcione aquí en

sociedad, entre la gente normal. No puedo vivir en medio de la nada para

siempre. Mi niña necesita estabilidad, un lugar donde echar raíces, hacer

amigos, amigos de verdad y no los invisibles.

Por supuesto, los amigos invisibles también son reales. Sólo que Molly
aún no lo sabe. Aún no puede saberlo. No es algo que una niña pequeña

necesite saber sobre sí misma.

“¿No puedes ir solo, papá?”

 Saco mi capa de lana negra de la percha de madera de roble y me la

pongo sobre los hombros. Las capas son un poco exageradas, pero los

viejos hábitos no mueren. Además, es muy difícil encontrar un abrigo que

no me apriete en el pecho y los brazos. Los únicos que me quedan bien me

hacen parecer un pez globo cruzado con un globo aerostático.

“¿Quieres que tu viejo padre vaya solo a pedir caramelos?”. le digo con
una sonrisa en los ojos mientras Molly cruza los brazos sobre su pequeño

pecho y se mete las manos bajo las axilas. “¿No crees que sería un poco

raro? Vamos, hazlo por mí. Hazlo por mí, pequeña. Quiero conocer a los

vecinos aunque tú no quieras”.

Molly vuelve a gemir, pero coge la escoba y la varita y se echa el

sombrero hacia atrás para que no se le caiga. Ella se calza sus botas

acolchadas de color rosa y yo me calzo mis botas con puntera de acero y

cuero tan rígido que parecen de madera. Las suelas están tachonadas con

clavos de hierro que me facilitaban correr por lagos helados cuando era un

Destructor en el Norte. Ahora lo único que destruyo con estas

monstruosidades son las tablas del suelo. Espero que nadie nos invite a su

salón.

Salimos al desvencijado porche y dejo que la puerta se cierre. No hace

falta cerrarla. Compadezco al ladrón que robe nuestra casa. No encontrará

nada ahí dentro. Me gasté hasta la última moneda de plata en la entrada y ni

siquiera tenemos muebles de verdad, aparte de la mesa y las tres sillas que

hice con un árbol muerto que rescaté la primera semana que llegamos aquí.

Molly empieza a bajar por el sendero que lleva a la puerta y yo la

observo caminar enérgica y recta. Quiero decir que me recuerda a su madre,

pero cómo demonios voy a saberlo. Nunca conocí a su madre.

“Espera”, le digo mientras bajo los escalones. Hay restos de nieve en los

abetos que bordean nuestra generosa parcela. Aquí la tierra era más barata

que en el infierno, mucho más barata que a pocos kilómetros en cualquier

dirección. No estoy seguro de qué es lo que ha mantenido bajo el valor de

las propiedades aquí, pero gracias a Thor por las pequeñas misericordias.

Alcanzo a Molly y pasamos junto a la verja que parece construida por

un ciego en un huracán. Un gran cuervo con el pico roto nos llama desde la

cima de un imponente abeto Douglas en el bosque que hay frente a nuestra

parcela. Ignoro al pájaro. He terminado con ese mundo.

Y ese mundo ha terminado conmigo.

Entramos en la urbanización con arquitectura de “casa en una caja” y se

me encoge el corazón al ver cuán pocas casas se preocupan por Halloween.

Unas cuantas calabazas que ya han sido reclamadas por las ardillas. Un

esqueleto de plástico con el número incorrecto de costillas cuelga de un

árbol junto a la acera. Mechones de telarañas falsas en una de las ventanas

del piso de arriba de una casa a oscuras a una manzana de distancia. Y ni un

solo “truco o trato” a la vista.

Molly me mira y no sé qué es más patético: Yo o estos lugareños de

medio pelo que no entienden Halloween, no entienden que una noche al año

tienes la oportunidad de poner las cosas patas arriba, derribar cosas y

hacerlas revueltas, dejar lo normal y entrar en lo paranormal.

Ya nadie cree, pienso mientras aprieto mi gran mandíbula y cierro el

puño derecho que pesa como el mismísimo martillo de Thor. Puede que

haya acabado con ese mundo, pero sigo creyendo en él. Sigo sabiendo que

es real. Sigo sabiendo que lo que ocurre en las sombras ondula a través de
la corriente de la vida cotidiana normal. La magia es real. Los mitos son

reales. Los cuentos de hadas son reales. Todo eso está ocurriendo en la

Tierra. Sólo hay que buscarlo.

“¡Dios mío, mira!”, grita Molly justo cuando la rabia empieza a brotar

de la sangre oscura de mi línea de Destructor. Señala con su varita-palillo y

enarco una ceja cuando veo una vieja casa de curioso diseño en lo alto de la

colina, a lo lejos.

Una vieja casa iluminada como un árbol de Navidad, si los árboles de

Navidad fueran de color naranja brillante y amarillo vibrante, decorados

con duendes y sábanas en lugar de globos y estrellas. De la chimenea de

ladrillos rojos sale un humo espeso y blanco, huelo el aire y agacho la

cabeza cuando huelo algo familiar.

Mi espalda se agarrota cuando el dulce aroma de la raíz de Larksbur y la

flor de Primus invade mis secas fosas nasales y calienta mi sangre fría y

oscura. Larksbur y Primus no se pueden comprar. Hay que cultivarlos en

casa. Cultivados con magia.

El humo sopla espeso como un barco de vapor zarpando, y se me corta

la respiración cuando veo los patrones en los remolinos.

“Runas”, susurro cuando veo la sonrisa delatora de picardía que toma

forma por un momento y luego se esfuma cuando el humo blanco serpentea

por la subdivisión. Observo cómo los zarcillos de humo se arrastran por el

cielo y se cuelan por las chimeneas de las casas desprevenidas, susurran a

través de ventanas agrietadas, se cuelan por debajo de puertas sin cerrar.

Vuelvo a mirar hacia la casa, estrechando la mirada mientras intento

hacerme una idea de qué mal acecha en esa colina.

Pongo mi gran mano suavemente sobre el hombro de Molly,

estabilizándola para que permanezca cerca. Estudio las copas de los árboles

en busca del cuervo de nariz rota. Se ha ido, pero he captado el mensaje alto
y claro. Ese mundo aún no ha acabado conmigo. Fui conducido a este lugar

por las fuerzas que llevan a los hombres a su destino, y sé lo suficiente

sobre esas fuerzas como para comprender que no hay vuelta atrás. Creí que
había acabado con la Destrucción cuando me dieron el don de una hija, la

responsabilidad de alimentar la vida en lugar de extinguirla. Quiero dejar de

destruir. Lo he hecho durante trescientos años. He desempeñado mi papel

en el círculo de la vida y la muerte, he hecho aquello para lo que nací. He

rezado a los dioses y diosas para que me liberen, para que destruyan mi

cuerpo y cosechen mi alma y así poder renacer a una vida de paz, tal y

como se promete a todo Destructor que cumple con su deber, que hace el

trabajo sucio de eliminar a los monstruos mágicos y a los humanos híbridos

que se esconden en las sombras de la sociedad, cuyos poderes los hacen

inmortales... hasta que son marcados para la muerte.

Hasta que me conozcan.

“¡Vamos, papá!” grita Molly, zafándose de mi agarre y apuntándome

con su varita. “Querías conocer a los vecinos, ¿verdad? Vamos. Una carrera

hasta la cima de la colina”.

Se pone en marcha como un pequeño torbellino y yo corro tras ella, con

mis botas tachonadas de clavos haciendo crujir la escarcha y rompiendo

ramas pesadas como si fueran ramitas. Podría agarrar a Molly con una

mano, pero me quedo unas zancadas detrás de ella para que pueda subir la
colina antes que yo. No sé quién o qué vive dentro de esa curiosa casa de la
colina, pero no creo que sean malvados.

Travieso, sí.
 Mal, no.
Y hay una diferencia.

¿Cómo sé que hay diferencia?

Bueno, esto es lo que yo digo:

Yo digo que no hagas preguntas cuando no quieres saber la respuesta.

Cuando ya has adivinado la respuesta.

Cuando la respuesta ya te hiela hasta los pómulos, te asusta hasta los

calcetines, te aterroriza hasta los dedos de los pies.
 3

VALERIE

Me golpeo el dedo gordo del pie con la silla que tiene tallada la cara de una
runa de madera en el respaldo. Hago una mueca de dolor y gruño, pero el

timbre vuelve a sonar y me dirijo al vestíbulo para cogerlo antes de que la

runa del espejo se enfade. Me encantan los que piden caramelos, sobre todo
los que han inhalado el gas de calabaza de la tía Stella.

“No te hagas ilusiones, Val. Es demasiado pronto para que los vapores
hagan efecto”, me dice la tía Stella cuando llego a la puerta y la abro de un

tirón. Sé que tiene razón, pero no me importa. Después de perderme el

último Halloween gracias a que mi mente engañó a mi corazón haciéndole

creer que estaba enamorada cuando sólo me sentía sola, ¡estoy tan
preparada para una travesura a la vieja usanza!

La puerta se abre y mis párpados se cierran por un viento helado que me

golpea la cara como si el Vórtice Polar acabara de llegar a la puerta. Pero

cuando abro los ojos y contemplo unos profundos ojos verdes que
resplandecen en un rostro barbudo y enmarcado por un salvaje e indomable

pelo negro, el frío es sustituido por una ráfaga de calor que sé que procede

de mi interior.
 “Hola”, digo, curvando los dedos de los pies en calcetines y

parpadeando ante el hombre que lleva una capa de lana negra que le llega

hasta las botas. Unas botas que parecen hechas por él mismo... como hace

cien años, a juzgar por el cuero rígido y agrietado.

“Hola”, me dice una voz chillona pero segura desde detrás de la capa
del hombre. Frunzo el ceño y miro hacia abajo, sonriendo cuando una niña

de ojos oscuros y pecas marrones sale de detrás del monstruo de su padre y

agita una varita mágica que se parece sospechosamente a un palillo

desechable de comida china para llevar. “¡Truco o trato!”

“¡Claro que sí!” Digo, fingiendo un grito ahogado cuando vuelve a

agitar la varita. “¡No me convierta en sapo, señorita bruja!”.

Siento los ojos verdes y salvajes del hombre silencioso clavados en mí,

me toco el pelo y me vuelvo hacia el aparador de madera donde la tía Stella

guarda las golosinas caseras (ahí no hay ningún licor de calabaza travieso,

todo se vaporiza y se expulsa por la chimenea). Alcanzo la bandeja de

galletas de calabaza con caras sonrientes y rosquillas escarchadas de

naranja que parecen pequeñas pelotas de baloncesto, pero me distrae un

movimiento en el interior de la casa.

“¿Tío Raim?” Digo, deteniéndome a medio camino y frunciendo el ceño

ante la expresión retorcida de mi tío. Está olfateando el aire como un lobo a

la caza y sus grandes dedos peludos se clavan en las tablas del suelo. La tía
Stella también se da cuenta y, después de mirar detenidamente a su marido,

se vuelve lentamente hacia mí.

No puede ver al hombre de la capa negra desde donde está. El tío Raim

tampoco, pero es evidente que su sensible olfato ha captado algo.

“¿Qué pasa?”, susurra la tía Stella.

“Destructor”, gruñe el tío Raim. “Debe haber venido por mí. Quizá por
los dos”. Entrecierra los ojos tintados que provienen de la parte goblin de su

línea de sangre . Atornilla su pata izquierda en el suelo, la presión hace que

las tablas del suelo giman. Tío Raim no se mueve muy deprisa, ni muy a

menudo, pero una vez que se pone en marcha es imparable como un camión

de cemento cuesta abajo. “Llevamos mucho retraso, pero no nos vamos.

Nos gusta estar aquí. No puede tenernos”. Ahora el tío Raim arquea el

cuello hacia atrás y abre mucho las mandíbulas, mostrando tres capas de

dientes que provienen de alguna parte de su herencia de monstruo mixto

que no creo que tenga nombre. “¿Oyes eso, Destructor? No puedes

tenernos”.
Y antes de que entienda lo que está pasando, el tío Raim impulsa su

enorme cuerpo hacia el vestíbulo, su gran barriga jugando a ponerse al día

mientras coge velocidad y genera un impulso que sé que podría romper una

pared.
 El sentido común me dice que me quite de en medio, pero antes de dar

un salto atrás me doy cuenta de lo tranquilo que está ahora mismo el

hombretón de pelo alborotado y brujita por hija. De hecho, creo que acaba
de suspirar y poner los ojos verdes en blanco, y por un momento temo por

el tío Raim. No sé qué es un Destructor, pero está claro que no es

bienvenido en la casa Raim-Stella.

“Llévatela”, dice el Destructor mientras asoma la barriga de bola de

demolición del tío Raim. Antes de que entienda lo que está pasando, el

hombre coge a su hija con una mano y empuja a la brujita dentro de mí,

aplastándola contra mis enormes tetas y manteniéndola allí hasta que

recobro el sentido y la agarro con fuerza.

No hay tiempo para protestar, así que me limito a abrazar a la niña y

retrocedo apresuradamente hasta la pequeña alcoba cercana al guardarropa.

En ese momento, el tío Raim dobla la esquina y veo con confuso horror

cómo mi viejo tío corre hacia el Destructor y rebota como si acabara de

chocar contra un muro.

“No estoy aquí por ti, Old Timer”, dice el hombre de ojos verdes y capa

de lana. Me mira con su hija en brazos. La siento cálida contra mí y la

abrazo como si fuera mía. Sus bracitos me rodean el cuello y tiembla

mientras mira con los ojos muy abiertos al tío Raim, que parece un abejorro
volcado con su jersey de rayas naranjas y negras tan grande como para

cubrir una camioneta.

“Bueno, estás aquí por uno de nosotros”, resopla el tío Raim, agitando

la mano para impedir que la tía Stella le ayude a levantarse. Ella suspira y

da un paso atrás antes de entrecerrar los ojos hacia el Destructor. Los ojos

de tía Stella brillan en la oscuridad, y presiento que está dispuesta a usar

una magia que nunca le he visto utilizar. “Los Destructores sólo aparecen

cuando es la hora de uno de nosotros. Cuando el tiempo de juego en la

tierra ha terminado y es hora de volver a las sombras”.

“Ya no soy un Destructor”, dice el hombre, con esos puños del tamaño
de un mazo apretados a sus costados, venas gruesas como enredaderas de

árboles recorriendo sus antebrazos expuestos. “No estoy aquí por nadie”.

Vuelve a mirar a su hija, que está callada y temblorosa, pero sigue pegada a

mi pecho. Siento el latido de su corazoncito contra el mío y tengo la extraña

sensación de que está dentro de mí, de que quiero que esté dentro de mí, de

que quizá estuvo dentro de mí en algún momento en . Ahora vuelve su

atención hacia mí, y por primera vez me atrevo a mirar profundamente esos

ojos verdes.

Me da un vuelco el corazón cuando nuestras miradas se cruzan y siento

la brisa helada que se cuela entre las capas de su capa. Pero, de nuevo, el

frío no tiene nada que hacer contra el calor que emana de mi interior, y por
un momento casi me abruma la sensación de abrazar a la hija de este

hombre mientras me mira a los ojos como si buscara algo dentro de mí.

“Los destructores siempre buscan a alguien”, dice la tía Stella. Desliza

su ágil cuerpo hacia la puerta y se detiene cerca del tío Raim, que tiene la

cara roja y respira con dificultad, pero parece haberse dado cuenta,

afortunadamente, de que haber rebotado antes contra el hombre es una

buena señal de que esta pelea no va a tener lugar. “Eso es lo que se hace.

Buscar y destruir. Ese es tu papel. Esa es tu maldición. Una vez que pagas

tus deudas, te liberas de la maldición. Tu cuerpo es destruido por otro

Destructor y tu alma sigue adelante. Si sigues aquí en la tierra, significa que

no has sido liberado de la maldición”.

“Dímelo a mí”, dice el hombre con una sonrisa. Me sorprende lo lisos y

blancos que son sus dientes. A juzgar por ese peinado de nido de serpientes

y una barba que necesita un cortasetos, me imagino que la higiene no es una

prioridad en la casa de este hombre.

Sin pensarlo, huelo a la niña. Huele a jabón de lavanda y a champú de

manzana verde. Su aliento es fresco como la menta y su pelo está limpio y

cepillado. Ahora capto el olor de su padre. Huele a agujas de pino

machacadas y a tierra limpia y arcillosa, como el bosque, las montañas y los

valles fluviales. Parpadeo cuando le veo entrecerrar los ojos, como si

supiera que estoy evaluando cómo cuida de su hija... y de sí mismo.

 Miro a la niña. Tiene los ojos marrones como los míos y el pelo oscuro

como el de papá. Vuelvo a tener la extraña sensación de que esta chica y yo

estamos conectadas, trago saliva y sonrío ampliamente a la niña. “Soy

Valerie. ¿Cómo te llamas?

“Molly”, dice. “Y ese es mi padre Vincent. Le gusta que le llamen Vin”.

“Bueno, a mí me gusta que me llamen Val”, digo, parpadeando un

cauteloso hola a Vin y volviendo a centrarme en su hija porque me da

miedo cómo me hace sentir su padre. “¿Tus amigos del colegio te llaman
Mol alguna vez?”.

“Me han educado en casa, así que no tengo amigos en el colegio”, dice
Molly con naturalidad. “Pero tengo otros amigos. Vienen a verme cuando se

pone el sol. Me llaman Bruja de la Tierra”.

“Espera, ¿qué?”, dice Vincent. “¡Nunca me lo habías dicho! ¿Por qué no

me lo dijiste?”.
Molly se encoge de hombros y baja los ojos. Todavía tiene esos bracitos

alrededor de mi cuello, su culito acunado en el pliegue de mi codo, como si

encajáramos a la perfección. “Me dijeron que no te lo dijera”.

“Malditas runas”, murmura Vin. “Son todos una panda de granujas”.

Sacude la cabeza desgreñada y gime cuando Molly suelta una risita al oír el
lenguaje.
 La runa-espejo sisea y empaña el cristal, convirtiéndolo en seda negra.
Vin echa un vistazo al espejo y luego ladea la cabeza hacia la tía Stella. “Vi

las runas jugando en el humo”, le dice. “Eres bruja, ¿verdad?”. Tía Stella
asiente secamente, con los ojos todavía oscuros y cautelosos. Sin inmutarse,

Vin sonríe y se vuelve hacia el tío Raim, cuyo humor ha pasado de la furia
de su cara roja a una mueca de monstruo de mejillas rosadas. “En cuanto a

ti, veterano. ... diablos, ¡no sé lo que eres! Nunca he visto tantos monstruos
enrollados en un jersey de Halloween”.
El tío Raim esboza una sonrisa torcida y la tía Stella suelta una

carcajada mientras sus ojos se vuelven plateados. Se acerca al tío Raim y

enlaza su brazo con el de él. “Nosotros tampoco sabemos lo que es”, dice,

guiñándole un ojo a Molly antes de mirar a su hombre con una dulce

sonrisa. “Parte duende, parte Gremlin, parte gigante... y todo mío”, susurra.

Yo también sonrío cuando veo que la tía Stella se pone toda cariñosa por lo
protector que se puso el tío Raim, por cómo atacó a Vin a pesar de que no

habría tenido ninguna oportunidad si Vin realmente hubiera estado aquí

para destruir a uno de nosotros.

“¿Y por qué estás aquí?” Le digo a Vin, sin estar seguro de lo que estoy
preguntando. Supongo que veremos cómo responde.

“Seguí la señal de humo”, dice Vin, guiñándole un ojo a la tía Stella y

posando su mirada en mí. “¿Por qué estás aquí?”
 Levanto una ceja. “Vivo aquí. Bueno, ya no, pero crecí aquí. Estos son
mis padres. Bueno, tíos, pero ellos me criaron”.

Vin mira a Stella y a Raim de arriba abajo antes de volver a dirigir su

mirada hacia mí. “No eres un monstruo”, gruñe. “Y tú no eres una bruja”.

“No sé si eso es un cumplido o un insulto”.

“Ni lo uno ni lo otro. Simplemente es así”, dice Vin. Mira a Molly.

“Vamos. Te tengo”. Intenta quitármela, pero Molly niega con la cabeza y

mira a su padre.

“¿Qué es un Destructor?”, dice, con sus ojos marrones penetrantes y su

boca pequeña y firme. “¿Por qué te tienen miedo? ¿Por qué mis amigos

nocturnos me llaman Bruja de la Tierra?”.

La nuez de Adán de Vin se mueve mientras traga. Se pasa esas grandes

manos por el bosque de pelo negro. “Hablaremos de ello en casa. Vamos.

Mira a Raim, que sigue mirándole fijamente. Stella se ha calmado, pero sé

que no está totalmente relajada.

“Todavía no me han dado el capricho”, dice Molly, mirándome a mí y
luego a la bandeja plateada de galletas que hay en el aparador. “¿Son

veganas? ¿Son ecológicas? ¿Tienen conservantes? ¿Colorantes artificiales?”

Mis labios se curvan en las comisuras al ver lo seria que está. “No estoy

segura. Pero sé que están buenísimos. Prueba uno. No te matará”.

“Hoy no”, dice Molly. “Pero cuarenta años después puede que sí”.
 “Las brujas de la Tierra viven siglos”, digo.

“Razón de más para no comer pesticidas venenosos y sabores falsos”,

dice Molly. Mira su varita falsa y la agita por encima de mi cabeza. “¿Y qué

es una Bruja de la Tierra? ¿Puedo lanzar hechizos?”

Echo un vistazo a la tía Stella, que es la experta en brujas residente. Por

supuesto, he aprendido lo suficiente como para saber que las brujas viven
cientos de años y que una bruja de la Tierra está estrechamente vinculada a
las plantas y a la tierra; probablemente por eso Molly está tan obsesionada

con la pureza, los pesticidas y todo eso.

Tía Stella sonríe a Molly. “Una Bruja de la Tierra es...”

“Ya basta”, gruñe Vin. Se adelanta y me arrebata a su hija, lanza una

mirada de advertencia a la tía Stella, entrecierra los ojos hacia el tío Raim y

se aleja de nosotros hacia la puerta principal abierta. “No está preparada

para todo eso. Es sólo una niña”.

“¿De quién es hija?”, pregunta la tía Stella, con la mandíbula apretada y

los ojos mostrando un atisbo de ese negro intenso. “Los destructores no

pueden tener hijos. No puede ser tuya. Tú destruyes la vida. No la creas”.

Vin entra en la casa y yo retrocedo al ver el fuego en sus ojos verdes.

Pero no es fuego de rabia. Hace demasiado frío para eso. “Cuidado, vieja
bruja”, gruñe. “Estoy retirado, pero nunca se sabe...”.
 “Sé lo suficiente como para no tenerte miedo”, dice Stella. “Si

estuvieras aquí por nosotros ya nos habríamos ido”. Me mira, parpadeando

como si se le acabara de ocurrir algo. “Pero si no estás aquí por nosotros,

entonces...”.
Un escalofrío me recorre al completar el pensamiento de tía Stella.

Trago saliva y me toco el cuello. Imagino las grandes manos de Vin

alrededor de mi cuello, esos ojos verdes atravesándome como fuego helado.

La imagen no me asusta. Miro a tía Stella, que vuelve a mirar a Vin como si
esperara una respuesta.

Vin exhala lentamente, su aliento empaña el aire e inunda el vestíbulo

con el aroma de pino acre y cuero ahumado. “Ella es mía. No sé cómo ni

por qué. Ni siquiera sé quién es su madre. Pero sé que es mía, y ni el mismo

Diablo puede decirme que no lo es. Es mía, ¿me oyes?”

Por alguna razón, Vin me mira cuando dice las últimas palabras, y se me
encogen los dedos de los pies cuando las palabras me llegan como si fueran
tanto sobre mí como sobre Molly. Yo también soy suya, me pregunto

mientras vuelvo a tocarme el cuello. ¿Está aquí por mí, como insinuó la tía
Stella con esa mirada extraña?

Y qué significa que esté aquí por mí, me pregunto mientras la tía Stella
frunce el ceño y luego le hace un gesto a Vin con la cabeza para que entre.

Respira despacio. La tía Stella toca el brazo del tío Raim. Raim se pone
rígido, suspira y retrocede para despejar el camino. Vin me mira, respira
hondo y largamente una vez más y pasa junto a mí al cálido salón.
 4

VINCENT

El crepitar de la leña calienta la habitación, pero no es eso lo que me

calienta. Vuelvo a mirar a Valerie mientras camina junto a nosotros hacia la

cocina. Su culo se mueve como dos planetas que giran alrededor del sol, y

la turgencia de sus pechos me hace un nudo en la garganta. Es guapa como

una estrella, con las mejillas suaves y redondeadas, sonrosadas y con un

brillo saludable tan puro y limpio que casi se me revuelven las tripas de
tanto desear tenerla cerca.

La vieja bruja Stella tenía razón: Los destructores siempre buscan a

alguien, a veces sin siquiera saberlo. Y si no estoy aquí por Stella o Raim,

eso deja sólo una opción:

Estoy aquí por ella.

El problema es que no sé lo que eso significa. Stella también tiene razón

en otra cosa: Los destructores son solitarios. Su sangre corre fría la mayor

parte del tiempo, calentándose sólo cuando llega el momento de destruir. El

asesinato es rápido y sin emoción, y entonces nos sumergimos de nuevo en

la frialdad de nuestras vidas solitarias. Así era mi vida hasta que apareció

Molly. Y todavía no sé por qué apareció Molly. No sé cómo. No sé de

dónde. He estado buscando esas respuestas durante los seis años de

existencia de Molly, y ahora me pregunto si la búsqueda de respuestas me

condujo a este pueblecito en medio de ninguna parte, a esta casita

curiosamente cálida y extrañamente acogedora, en esta noche tan extraña,

en este Halloweens tan sagrado.

“La noche está a punto de volverse muy extraña”, dice Valerie al entrar

por la puerta batiente de la cocina. Lleva una bandeja con humeante

chocolate caliente en tazas naranjas. Stella le sigue con una montaña de

galletas rellenas de calabaza y un océano de caramelos caseros del tamaño

de un botón.
“El humo”, digo con una media sonrisa mientras Val coloca la bandeja

en la mesita baja. Hago todo lo posible por apartar la mirada del escote en V

de su jersey, pero no lo consigo. Mi polla se mueve bajo la pesada capa y

tuerzo el cuello, sorprendido. Aunque he soñado con sexo diez veces por

noche durante cien años seguidos, esa energía sólo se libera en el mundo de

los sueños.

Al principio me pregunté si era así como había engendrado a Molly, si

tal vez la liberación de energía sexual cuando tenía un pie en el mundo de

los sueños había manifestado de algún modo a un niño. Pero no tengo ni

idea de si eso es posible. No soy experto en metafísica ni en magia. No tuve

padre ni madre que me enseñaran los secretos del universo, que me

ayudaran a entender cosas que sospecho que esta bruja Stella entiende.

Y tal vez por eso entré en esta casa en Halloween, decido mientras

fuerzo mi atención lejos de las curvas redondas y calientes de Valerie y

hacia los ojos viejos y sabios de Stella.

“El humo, sí”, dice Stella, sentada erguida en una silla con cara de runa
cerca de la chimenea. “Vapores de mi brebaje de calabaza. Sólo afecta a la

gente durante una noche. Una pequeña travesura que no hace daño a nadie e

incluso puede ayudar a algunos”.

“Um, ¿cuándo ha ayudado a alguien inhalar tus vapores de cerveza?”

dice Val, llevándose la mano a la barbilla para recoger algunas migas de

galleta naranja. Miro a Molly, que está sentada en el borde del sofá verde,

con las piernas colgando de la lamentable excusa de bata de bruja. Está

mirando las galletas y sé que quiere una.

“Pásame una galleta, ¿quieres, Molly?” Le digo. “La grande de abajo”.

Molly se desliza fuera del sofá y saca con cuidado la galleta más grande
como si estuviera jugando a Jenga. Sus ojos se ponen vidriosos cuando el

aroma dulce y cálido se cuela por sus fosas nasales y, cuando me la tiende

para que la coja, veo que su pequeña boca tiembla. Me tomo mi tiempo para

cogerla, divertida por la fuerza de voluntad que tiene mi pequeña Bruja de

la Tierra a los seis años.

 Sin embargo, no es suficiente para la receta mágica de Stella, y cuando

Molly de repente se lanza hacia delante y le da un gran mordisco a la galleta

como una tortuga chasqueando como una loca, yo aplaudo, inclino la

cabeza hacia atrás y rujo de placer.

“Cállate”, dice Molly, sin que apenas le salgan las palabras de lo llena

que tiene la boca. Mastica, traga y da otro bocado antes de volver a subirse

al sofá, con la cara roja y sonrojada. “¡Dios mío, está tan bueno!”

Raim ríe entre dientes, Stella ríe a carcajadas y Valerie sonríe a Molly

con una calidez que me llega al alma. Me di cuenta de cómo Molly

respondió a Val cuando le pedí que cogiera a la niña en brazos por si tenía

que ocuparme de Raim. También vi cómo Val respondía a Molly, y esa

imagen de mi hija en brazos de Valerie vuelve a mí con una viveza que es

como uno de esos sueños que me hacen despertar con una sonrisa en la cara

llena de cicatrices.

Me pregunto si. . . Empiezo a pensar mientras la imagen de Valerie y

Molly se desvanece lentamente. Sacudo la cabeza y sonrío para alejar ese

pensamiento tan sentimentalmente esperanzador que me avergüenza. Pensar

que hace seis años sólo sentía sed de sangre por mi próximo objetivo. ¿Qué

ha pasado? ¿Acabé con mi maldición? Pero Stella también tiene razón sobre

la maldición, ¿no? Después de todo, si todavía estoy aquí en la carne,

significa que todavía estoy maldito, todavía no he pagado mis deudas,

trabajado mi karma.

Significa que aún me queda algo por aprender.

“No te preocupes”, le dice Stella a Molly. “Todos los ingredientes son

respetuosos con la Tierra. No hay pesticidas en nuestro huerto de calabazas.

Utilizo miel de nuestras colmenas del bosque. Harina de nueces y

almendras que cultivamos en el valle del río. Huevos de gallinas y pavos

salvajes. Mantequilla de leche de cabras salvajes”.

A Molly se le iluminan los ojos y coge otra galleta. Observo a mi

pequeña Bruja de la Tierra. No tenía ni idea de que fuera una Bruja de la

Tierra. Sabía que tenía que ser algo; después de todo, yo soy un Destructor.

En cuanto a su madre...

Vuelvo a mirar a Valerie, pero antes de que mis pensamientos se

desboquen hasta donde no puedo seguir con mis limitados conocimientos,

ella levanta la vista hacia mí y se aclara la garganta.

“Entonces... ¿dijiste que no conocías a la madre de Molly?”, dice,

tocándose el pelo y cambiándose de sitio en el sillón contiguo al sofá

conmigo y Molly.

Me encojo de hombros y niego con la cabeza. No sé qué decir.

Normalmente no digo mucho. He pasado la mayor parte de mi vida en

silencio. No hay muchas posibilidades de conversar cuando las únicas

criaturas que conoces están marcadas para la muerte.

Por supuesto, no es realmente la muerte, pienso mientras miro los

grandes pies peludos de Raim. Cuento nueve dedos en su pie izquierdo y

trece en el derecho. Probablemente sea tan viejo como la bruja, con más de

doscientos o trescientos años. No, no es la muerte cuando un Destructor

llama a la puerta. Es más como un desalojo, diciéndole a sus almas que es

hora de dejar la carne. Lo mismo ocurre con los humanos, pero los cuerpos

humanos envejecen y mueren rápidamente, por lo que no es necesario que

intervengan criaturas como yo. Pero es diferente con las criaturas mágicas

que viven en el reino terrenal. Pueden vivir siglos, incluso más. Y eso no se

supone que suceda, aparentemente. No estoy seguro de cuál es la historia,

pero claramente algo cambió en los últimos cientos de años. Antes, cuando

abrí los ojos en este reino y comprendí lo que era, se veían criaturas

mágicas por todas partes. Ahora estas personas son las primeras que he

encontrado en años.

“¿Qué pasó con las otras criaturas mágicas?” Le pregunto a Stella.

“¿Por qué dejaron de venir a la Tierra?”.

Stella mira a Molly, que está ocupada con las galletas y el chocolate.

Luego toma aire y sacude la cabeza. “Porque los humanos dejaron de

creer”, dice en voz baja. “Ni siquiera en Halloween”.

 Asiento con la cabeza. “Sí, algunas de las casas ni siquiera están

decoradas. No hay luces. Ni calabazas. Ni telarañas. Piden a gritos que las

engañen”, añado con una sonrisa. A Stella se le iluminan los ojos, y ahora

recuerdo el brebaje de calabaza que ha estado vaporizando y vomitando

sobre el pueblecito de las colinas. “¿Y cuál es el hechizo que lanzáis los

embaucadores con el gas de calabaza?”.

Val suelta una risita. Mira a Stella, que asiente. “Hace que Halloween

cobre vida por una noche”, dice Val. “Te convierte en tu fantasía de
Halloween. De lo que te disfraces. Pero no funciona con nosotros. Sólo en

humanos”.
Me río entre dientes. “¿Y si no vas vestida de nada?”.

Stella sonríe. Uno de sus caninos superiores es más largo que el otro.
“Tanto mejor. Entonces te conviertes en aquello de lo que te vestiste por

última vez, aunque sea de cuando eras niña. Esos son mis favoritos. Esa es
la gente que se siente diferente incluso cuando se rompe el hechizo y todo

el mundo olvida lo que pasó. Esa gente también olvida, pero se siente
diferente. Sé que lo hacen”.

Asiento con la cabeza y aprieto los labios para sonreír. “¿El hechizo se
rompe al amanecer?”.
Stella se muerde el labio. “Un poco más tarde. Cuando me despierte y

prepare el antídoto”.
 Pienso un momento. “¿Qué pasa si no preparas el antídoto?”
Stella se encoge de hombros, sus ojos plateados se vuelven negros y

luego plateados. “No lo sé. Pero me encantaría averiguarlo”. Se ríe otra

vez, y Raim se ríe entre dientes y se mece en su sillón.

“Eso sí que justificaría que enviaran un Destructor a por nosotros”, dice

el viejo monstruo Raim.

“¿Quiénes son?” dice Val, mirando a Raim, luego a Stella y finalmente a

mí. Me encojo de hombros. Cómo demonios voy a saberlo. Yo sólo soy la
mano de obra gruñona. Nadie me dice más de lo que necesito saber.

Diablos, ni siquiera sé de dónde viene mi propia hija. Ni siquiera sabía que

era una Bruja de la Tierra. ¿Eso significa que su madre es una bruja?

Miro a Stella, preguntándome si lo sabrá. Quiero preguntar, pero espero

a que Stella responda a la pregunta de Val. No contesta.

“Oh, mira qué hora es”, dice Stella, sus ojos centellean negros y se
quedan negros. Salta de la silla con más agilidad de la que cabría esperar de

una mujer centenaria. Pero entonces recuerdo que es una bruja, no una
mujer.

Qué pasa con Val, me pregunto de nuevo. Está claro que no es un

monstruo, y no creo que sea una bruja. Aunque mi olfato para la brujería es

sospechoso, considerando que no lo olí en mi propia hija.

 “Será mejor que nos preparemos”, dice Val, poniéndose en pie y
bajándose el largo jersey negro anaranjado por encima de sus anchas

caderas. Se levantó lo justo para dejarme ver sus curvas, y fue suficiente
para que se me volviera a poner dura como si este fuera uno de esos sueños

en los que consigo hacer el amor, sentir la piel de una mujer contra la mía,
saborear sus labios, invadir sus profundidades... y hacerla mía.

Por supuesto, esos sueños siempre acaban conmigo despertándome solo,

esa frialdad de nuevo en mi corazón, mi próximo objetivo lo único en lo

que puedo pensar. Entonces recuerdo que soy un monstruo, no un hombre.

Que aunque tengo carne y sangre no soy humano.

“Estoy impaciente por ver a esos humanos mostrando sus verdaderos

colores”, dice Raim, frotándose las manos peludas frente a la chimenea. Ve

mi expresión y se ríe. “Todos vamos al pueblo para ver la locura. Y para

asegurarnos de que nadie salga herido”.

“Al menos no está malherido”, susurra Val con un guiño socarrón que
me hace sonreír. Hay picardía en el aire y sienta bien. No es oscura como la
energía del Destructor. No es fría como el fuego helado que quema mis

venas muertas. “¿Quieren venir con nosotros?”

Miro a Molly, que asiente emocionada. Yo también asiento, aunque

intento disimular mi emoción. Me gusta cómo me siento con esta gente. Me

gusta cómo me siento con Valerie. Me gusta cómo me siento en esta casa
cálida y bien iluminada. Me siento como en casa, pienso mientras sostengo

la escoba de Molly hasta que está lista para quitármela. Sí, parece un hogar.
Yo también quiero que mi casa parezca un hogar. Quiero que Molly crezca

en un hogar cálido y acogedor como éste.

Con una mujer cálida y acogedora a la que llamar mamá.

Val y yo nos miramos subrepticiamente. Ambos parpadeamos y

apartamos la mirada, y siento que la sangre me sube a las mejillas. Sangre
caliente. Me sobresalto y me toco la barba mientras caminamos hacia el

vestíbulo. Echo otro vistazo a Val y el corazón me da un vuelco cuando la

veo mirar a Molly con una calidez que me resulta familiar, casi de familia.

Val espera en el borde del salón mientras Stella y Raim alborotan sus
abrigos. Molly se burla de Val con la varita, y Val cruza los ojos y le saca la

lengua. Suelto una risita y vuelvo a sentir el calor en las mejillas. Esto
parece una familia, pienso. Esto parece tu mujer. Esto parece tu hogar.

Y ahora entiendo por qué Raim estaba dispuesto a luchar contra mí.
Después de todo, la mayoría de las criaturas mágicas no oponen mucha

resistencia a un Destructor. De hecho, el nombre exagera todo el asunto.

Aunque he tenido algunas batallas en las que he necesitado toda mi fuerza,

la mayoría de las veces no necesito “destruir” criaturas como un loco

asesino con hacha. Demonios, la mayoría de mis objetivos están listos para

abandonar el reino terrenal y volver a las nubes o las sombras, donde no

están cargados con cuerpos humanos y todas las necesidades que eso

conlleva. Pero estas personas no quieren desprenderse de sus cuerpos.

Y creo que sé por qué.

“Amor”, dice la palabra, susurrada a través de mis labios fríos y secos

mientras veo a Valerie cogiendo la mano de Molly y a Molly sonriendo a

Valerie. Hay amor en esta casa. Hay amor en estas criaturas. Un amor que
es exclusivamente humano.

Un amor que quiero para mi hija.

Un amor que quiero para mí.
 5

VALERIE

Lo quiero para mí, pienso mientras cojo la manita de Molly y veo a su

padre mayor bromear sobre algo con el tío Raim y luego preguntar a la tía

Stella sobre las Brujas de la Tierra y cómo Molly podría conocer sus

poderes.
“No sabría por dónde empezar a enseñar a una bruja”, dice mientras mis

oídos se esfuerzan por escuchar. Miro a la brujita sin madre y luego vuelvo
a mirar a Vin. Él vuelve la cabeza y me mira de inmediato, y yo me

estremezco y miro hacia otro lado mientras mi corazón da saltos y saltos y

saltos de nuevo.

“¿Tú también eres bruja?”, pregunta Molly.

Sacudo la cabeza y sonrío. “No sé lo que soy”.

“No pasa nada”, dice Molly. “Yo tampoco sabía lo que era. Y salí bien”.

“Sí, lo hiciste”, digo, sorprendido por su sabiduría de seis años. Nos

sonreímos y Molly me coge del brazo y corretea por la acera.

Vincent, Molly y yo nos apretujamos en el asiento trasero de la cabina

mientras el tío Raim conducía con Stella de copiloto. Fue un viaje

terrorífico, sobre todo porque también decoramos el camión para

Halloween, y este año el tío Raim se había pasado un poco con las telarañas

falsas atadas a los limpiaparabrisas.

“Aquí hay un buen sitio”, dice el tío Raim, deteniéndose en un viejo

poste de enganche que antes se usaba para los caballos y ahora es sólo

ornamental. Todos nos agrupamos alrededor del tío Raim, y me sorprende

lo pequeño que parece mi corpulento tío al lado de Vincent.

Vincent se acerca a mí y se inclina para levantar a Molly. Mientras baja,

me mira a los ojos y sonríe. “Le gustas”, me dice.

Asiento con la cabeza, preguntándome si realmente quiere decir “me

gustas”. Sonrío y retrocedo mientras Vincent levanta a Molly con una mano
y la coloca en el poste de enganche horizontal, en una posición privilegiada

para lo que sé que va a ser el desfile de Halloween más extraño a este lado

del Inframundo. El brebaje de la tía Stella olía fuerte este año, y me

pregunto si le habrá puesto algo extra.

“Aquí viene la primera ola”, dice la tía Stella, con una sonrisa pícara en

la cara. Señala hacia Main Street y siento una oleada de emoción mientras

me acerco al poste de enganche y me apoyo en la barra de madera junto a

Molly.

Soy hiperconsciente del ancho cuerpo de Vincent, colocado justo detrás

de los dos, como si fuera un centinela vigilando un tesoro, una gárgola

guardando las puertas, un hombre protegiendo a su mujer y a su hijo. Parece

una tontería, pero siento un cosquilleo cálido que me recorre la espalda y

me hace desear menear mi enorme trasero y sentir las pesadas manos de

Vincent sobre mí.

“¡Zombis!” chilla Molly, apuntando con su palillo y su escoba al grupo

de bestias babeantes, salpicadas de sangre y vestidas con harapos que

cojean por la calle principal de la ciudad.

“La primera oleada son los que más o menos creen”, le explico a Molly,

pero lo bastante alto para que Vin me oiga. “El hechizo los convierte más

rápido. La mayoría son zombis. ¡Agarraos los cerebros, chicos!”

Vin da un paso más mientras los zombis se acercan. Siento su fría

energía, pero de nuevo sólo me calienta. Echo un vistazo por encima del

hombro y le miro. “No te preocupes”, le digo. “El hechizo no es de Magia

Oscura. En realidad no están cazando cerebros frescos”.

“¡Fresco braaiiiinnnn!”, gime un zombi masculino de pelo largo que

lleva un vestido de novia manchado de sangre y una corona de espinas

falsas. Nos señala con un dedo sucio y, de repente, todos los zombis se
detienen y se giran, con los ojos inyectados en sangre extrañamente

desenfocados.

Vin se pone rígido detrás de mí, frunzo el ceño y miro a tía Stella. Una

mirada a sus ojos y sé que algo va mal.

“¿Qué pasa?” Le digo.

 “No lo sé”, dice con la voz entrecortada y los ojos que pasan del negro

al plateado y viceversa, como un semáforo en horas bajas. “Dale un minuto.

Puede que el hechizo sea un poco fuerte este año. No hay de qué
preocuparse. La fantasía es un poco más real para ellos, eso es todo. Pero en

realidad no harán nada. No hay Magia Oscura en el hechizo. No puede

hacer que hagan cosas como...”

Entonces se detiene y jadea, sacando su varita negra y murmurando algo

incomprensible. Confundida, me vuelvo hacia los zombis y grito al verlos

con los brazos extendidos y la lengua fuera, marchando todos hacia nuestra

pequeña familia, con los ojos ensangrentados clavados en Molly.

“Oh, diablos, no”, gruñe Vincent, levantando a su hija del poste de

madera y sujetándola contra su pecho con un brazo. Su otro brazo se libera

y sé que estamos a diez segundos de ver lo que hace un Destructor.

Levanto la cabeza hacia Stella y vuelvo a mirar a los zombis. “No

funciona, tía Stella”, murmuro con los dientes apretados. Vincent da un

paso a su derecha, con el puño del tamaño de un bloque de ceniza

preparado. Le pongo la mano en el brazo, me mira los dedos y luego me

mira a los ojos, como si el contacto le afectara.

“¿Quiénes sois?”, susurra, mirándome fijamente y luego pasando de mí

hacia Stella y Raim. “¿Quiénes son ustedes? ¿Qué está pasando aquí?”
 “I . . . No lo sé”, digo, volviéndome hacia Stella, que recita hechizos

febrilmente y agita la varita sin ningún efecto. El tío Raim parece asustado

y, cuando se da cuenta de que Vincent tiene el puño cerrado, abre mucho los

ojos.

“Volved al camión. Todos ustedes”, dice. “Vamos, Stella. Volvamos a la

casa. Prepararemos el antídoto y acabaremos con esto antes de que se ponga

feo, antes de que se nos vaya de las manos, se nos oscurezca”.

“¡No puede oscurecer!” dice la tía Stella, con los ojos desorbitados, la

mano de la varita temblorosa, los labios temblorosos de un miedo

desesperado que me enferma. “Yo no uso Magia Oscura. Se supone que

esto es una travesura, ¡no maldad! Nadie sale herido, Raim. ¡Lo peor que ha

pasado es que la gente se caiga o algo por la emoción! ¿Qué está pasando,

Raim? ¿Qué es diferente este año?”

Y ahora tanto la tía Stella como el tío Raim se giran y miran a Vincent y

Molly.

Sobre todo Vincent.

Sólo Vincent.

“Este año está diferente”, dice el tío Raim, con su suave manzana de

Adán balanceándose mientras traga saliva. “Algo no está bien en él, Stella.

Los destructores no tienen hijos. No tienen familia. No son capaces de

amar”. Se frota la triple barbilla con su pata izquierda de once dedos.

“Vamos, Valerie. Vuelve al camión. Nos vamos”.

Miro fijamente al tío Raim y luego a la tía Stella. Está de pie detrás de

su marido, y sus ojos están inquietos y asustados. Vincent sigue mirando a

los zombis (menos mal que caminan muy despacio...), y no sé si ha oído

todo eso. Yo lo oí todo, pero aunque quiero discutir, sé que lo mejor es que

la tía Stella vuelva a la casa y prepare el antídoto, tal como dijo el tío Raim.

“De acuerdo”, digo secamente. Miro a Vincent, que se vuelve hacia mí

y frunce el ceño como si hubiera percibido la tensión de lo que sea que

estuviéramos hablando. “La tía Stella va a preparar el antídoto”, le digo con

una sonrisa no muy convincente. “Deberías llevarte a Molly a casa y

esperar a que pase. No pasará nada. La tía Stella lo arreglará”.

“¿No podemos ir contigo?”, dice Molly. “¡Quiero ver a la tía Stella

hacer un brebaje! Yo también soy bruja, ¿recuerdas? Tendré que aprender a

hacer un brebaje, ¿no? ¿Quién me va a enseñar? Mi papá no puede

enseñarme. Él no es brujo. Voy contigo”.

Miro hacia tía Stella con desesperación, pero ella y tío Raim ya se

dirigen a toda prisa por la acera hacia nuestro camión absurdamente

decorado. Estoy indecisa, y me quedo de pie con dos ideas en la cabeza,

mirando a un lado y a otro hasta que me duele el cuello y la cabeza.

 Y de repente, justo cuando estoy a punto de darle la noticia a Molly de

que tal vez programemos una sesión de elaboración de cerveza en un día

menos frenético, hay un destello plateado cerca del camión.

Me doy la vuelta justo a tiempo para ver dos rayos que parecen caer de

las nubes. Le siguen dos truenos. Bum. Bum.

Y entonces, así como así, mi tía y mi tío se han ido.

Me quedo boquiabierta, mirando con incredulidad los dos cráteres

redondos en la acera de hormigón. Muevo los labios, pero no emito ningún

sonido. Me hormiguean los pies, pero no puedo moverme. Quiero llorar,

pero las lágrimas están congeladas.

Entonces siento que Vincent me rodea los hombros con el brazo. Me

aprieta contra su cuerpo y luego me suelta. Veo cómo se acerca a grandes

zancadas a los dos cráteres y se asoma al interior. Deja a Molly en el suelo y

se agacha para recoger algo. Se da la vuelta y levanta lo que ha encontrado

en los cráteres.

“Las llaves del coche del tío Raim”, digo. “Y la varita de la tía Stella”.
Los zombis están tan cerca que podemos oler su fétido aliento. Vincent

hace sonar las llaves y asiente hacia el camión con una sonrisa
desgarradoramente cálida para una bestia de corazón frío que podría ser la
causa de todo esto. Pero sigo en estado de shock, sigo sin poder moverme,

sigo sin creerme lo que acabo de ver... sigo sin creérmelo.

 Se me nubla la vista y se me llenan los ojos de lágrimas, pero justo
antes de perder la cabeza, Vincent se acerca a mí, le da un puñetazo en la

cara a un zombi babeante y me levanta y me cuelga de su hombro con un

movimiento sin esfuerzo que me marea.

Y entonces estoy en el camión, miro hacia abajo y frunzo el ceño al ver

que me he abrochado el cinturón en el asiento delantero y Vincent está

encorvado sobre el volante porque es demasiado alto para la cabina. Mira

por el retrovisor y le hace un gesto a Molly con el pulgar hacia arriba.
Luego vuelve a mirarme, parpadeando como si no supiera qué decir. Se me

ocurre que toda la vida de Vincent ha consistido en hacer exactamente lo

que les pasó a la tía Stella y al tío Raim. Luego se me ocurre que el tío

Raim dijo algo sobre que los Destructores no tienen sentimientos, que son
incapaces de amar.

La cabeza me da vueltas, se me hace un nudo en la garganta y la barriga

se me revuelve cuando Vincent hace chirriar los neumáticos y se desvía

entre el enjambre de zombis que avanza lentamente. Algunos rebotan en el

cazavacas que el tío Raim se empeñó en instalar por alguna razón

desconocida. Sin embargo, los zombis no sufren daños permanentes, y

cuando pasamos las afueras de la ciudad y veo nuestra casa iluminada en la

colina, por fin se me saltan las lágrimas al darme cuenta de que es la

primera vez que voy a entrar en una casa vacía.
La primera vez no se sentirá como en casa.
 6

VINCENT

“Es una bonita casa”, digo torpemente, rascándome la barba y apretando la

mandíbula mientras camino por la habitación, apretando y soltando los

puños mientras Molly me mira y Valerie se queda mirando el fuego que

arde a fuego lento. No sé qué más decir. No sé cómo expresar mi dolor. Ni

siquiera sé si entiendo la pena. ¿Por qué Valerie estaría triste? Ella debería

saber que las criaturas mágicas no mueren. Stella y Raim se han ido para
siempre, pero no están muertos. Sólo se fueron.

“Es mejor que nuestra casa”, dice Molly. “Nuestra casa es fría y oscura.
Mi cama es estrecha y dura. Tú ni siquiera tienes cama”. Mira a Valerie.

“¿Oyes eso, Val? Mi padre duerme en el suelo”, dice, y sonrío agradecida al

ver cómo mi hija pequeña intenta animar a Valerie porque yo soy una bestia

sin emociones que no sabe qué hacer con todo este drama familiar.

Valerie gira lentamente la cabeza y ofrece una sonrisa dulce y triste. Sus

mejillas redondas brillan por las lágrimas, sus ojos marrones se tensan por
el llanto. Anhelo sentir lo que ella siente e intento desesperadamente

recuperar ese momento en el que creí comprender el amor humano.

 Miro a Molly, arrugando la frente cuando se me ocurre que debo sentir

amor por mi hija, ¿no? Mataría por ella. Moriría por ella. Eso es amor, ¿no?

Sé que lo es. Igual que es amor por Stella y Raim lo que hace llorar a

Valerie. Puedo entender eso, ¿no? Entonces, ¿por qué tengo este extraño

anhelo de sentir otro tipo de amor? ¿Por qué siento que hay algo fuera de mi
alcance, un tipo de amor que no puedo entender sólo con verlo, un tipo de

amor que tengo que vivir y experimentar?

Vivir en la carne.

Experiencia como humano.

“Los humanos mueren. Las criaturas mágicas no”, digo, con la voz
áspera por la timidez de no poder sentir lo que ella siente.

“Lo sé”, dice Val, lanzándome una mirada y volviéndose hacia el fuego.

“No cambia nada. Se han ido y no van a volver. No estoy triste por ellos.

Estoy triste por mí. Eso es el dolor, cuando te pones a ello. Es por eso que

de una manera extraña el dolor casi se siente bien. Necesitas llorar por

alguien que amas que se ha ido. ¿No lo entiendes? ¿No has perdido a

alguien a quien querías?”

Las palabras me golpean como un martillo y mi rostro se ensombrece.

Me muerdo el labio y me encojo de hombros. Me siento sobredimensionada

y fuera de lugar en esta casa limpia y acogedora, y se me encoge el corazón

cuando veo a Molly acurrucada en el sofá verde, con la manta bordada de

color naranja subida hasta la barbilla y los dedos de los pies en calcetines

asomando por debajo. Sé que siento algunas cosas. A veces, al menos.

“No importa”, dice Val cuando no contesto. “Lo siento. No sé nada de

ti”.

“Nadie lo sabe”, digo con rigidez. “Esa es la cuestión. Los destructores

están hechos para vagar solos por la tierra. Tu tío tenía razón. Los
destructores no tienen hijos, no tienen familia, no sienten...”. No puedo

terminar la frase. Se me hace un nudo en la garganta cuando vuelvo a sentir

esa desesperación por alcanzar el sentimiento. Entonces me viene a la

mente la acusación de Raim, me muerdo el labio y miro al suelo. Yo soy lo

diferente aquí, ¿no? ¿He puesto algo en marcha al mudarme aquí? ¿Se trata

de mí? ¿Se trata de ella?

¿Es sobre ella y yo?

Valerie se levanta del sillón reclinable de su tío y coge un pañuelo de

seda azul de una mesita auxiliar. Se suena la nariz con fuerza y planta los

pies en el suelo. Suspira y sonríe a Molly y luego a mí.

“Bueno, me encantaría revolcarme en la pena por el resto de la noche”,

dice. “Pero tenemos un apocalipsis zombi que cortocircuitar”. Mira la varita

negra de su tía que ha estado agarrando todo el rato. La agita y suspira. “El

problema es que no soy bruja. Y aunque lo fuera, no tendría ni idea de por

dónde empezar con el antídoto para el hechizo de la tía Stella”.

 “Soy bruja”, dice Molly desde el sofá. Agita la varita con el palillo,

enarco una ceja y sonrío.

“Stella debe tener un libro de hechizos”, le digo a Val.

“Tiene como cien libros de hechizos”, dice Val, agitando la varita

distraídamente. Apunta a una puerta de madera roja que hay al lado de la

chimenea. “Creo que los ha trasladado al sótano nuevo. Bueno, no tan

nuevo: es un viejo sótano que estuvo cerrado durante años. Lo abrieron este

año y trasladaron su fábrica de cerveza al subsuelo”.

Miro la puerta con el ceño fruncido. “Huh. Me pregunto si eso tuvo algo

que ver con que el hechizo saliera mal”. Me acerco a la puerta y apoyo la

mano en ella. Luego pego la oreja a la madera y escucho. Oigo algo y se me

tensa la cara.

“Quédate aquí”, le digo a Molly antes de entrecerrar los ojos hacia Val.

“Tú también”.

Una sombra cruza el rostro de Val cuando ve mi expresión. Ladea la

cabeza y tuerce la boca. Levanto el dedo índice y giro el pomo de la puerta.

La puerta se abre silenciosamente, como si la hubieran engrasado, y percibo

el aroma de las hierbas y pociones de Stella. Huelen dulces y puras. No hay

ni rastro del asqueroso hedor de criaturas oscuras que podría empañar un

buen brebaje de bruja. Pero sé que he oído algo. Algo que he oído antes.
Algo que he sentido antes.
 Entro en la oscura escalera de caracol y cierro la puerta tras de mí.

Pienso un momento y cierro el pestillo para que las chicas no puedan

seguirme. No sé lo que voy a encontrar. No sé lo que tendré que hacer.

“¿Qué haces aquí?” pregunto al llegar al pie de la escalera y me detengo

bruscamente al ver a Valerie de pie justo al lado de una cálida hoguera de

ladrillos rojos. Va vestida con una bata negra y me pregunto cómo ha

podido cambiarse tan rápido y llegar hasta aquí. Debe de haber otra forma

de bajar.

Valerie me mira fijamente, sus ojos marrones brillan, sus labios rojos

resplandecen. Me estremezco involuntariamente, no por miedo o

incomodidad, sino por esa persistente sensación de familiaridad, como si

hubiera sentido la presencia de esta mujer antes, pero no directamente. Casi

como si la conociera a través de otra persona. Alguien cercano a mí.

Parpadeo y cuando abro los ojos ya no está. Parpadeo de nuevo y me

froto la nuca. “¿Valerie?” Digo, mirando las pesadas vigas de madera

oscura que cubren el techo bajo. Esta parte del sótano es pequeña y abierta.

No hay muchos sitios donde esconderse. Tampoco hay una segunda

escalera. Ni una segunda puerta. No hay trampillas en el techo. ¿Cómo

llegó Valerie aquí abajo?

Arrugo la frente mientras recorro el suelo de piedra. Hay una estantería

contra la pared este y recorro con el pulgar los gruesos tomos

encuadernados en cuero y escritos en idiomas que no reconozco.

“Tardaríamos un siglo en encontrar aquí el hechizo adecuado”, murmuro,

soplándome el polvo del pulgar y el índice.

Frunzo el ceño y retrocedo por el polvo que hay en el aire, y luego

gruño y me acerco a las estanterías. Examino los lomos de los libros,

buscando uno que no esté tan polvoriento. Eso sería un comienzo.

En la segunda estantería, a la altura de la diminuta Stella, veo un libro

con la cubierta limpia. Sonrío y lo cojo, pero un ruido a mi izquierda me

distrae. Giro la cabeza y me pregunto si no estaré viendo y oyendo cosas.

Me pongo rígida y ladeo la cabeza, entrecerrando los ojos.

“¿Un espejo?” Digo, sin saber si es una pregunta. Alargo el brazo hacia

mi reflejo, grito y retrocedo cuando mi reflejo me lanza un manotazo.

El frío miedo me recorre, sobresaltándome más que mi propio reflejo al

cobrar vida. Parpadeo tres veces, sacudiendo la cabeza como un lobo bajo

la lluvia. Y como antes, cuando vuelvo a levantar la vista no veo nada.

“No me sorprende”, murmuro, mirando el caldero vacío suspendido

sobre las cenizas de la hoguera. “Estoy en casa de una bruja. Tal vez inhalé

algo que me está afectando. Incluso podrían ser las runas. Eso es lo que
hacen. Malditas runas”.

Miro el libro que he elegido y me vuelvo hacia las escaleras. Mis botas

caen pesadas sobre los peldaños de madera mientras subo. Sigo

conmocionada por lo que he visto y, cuando me acerco a la puerta cerrada y

toco el cerrojo, el libro se me escapa de las manos y cae por las escaleras.

Aterriza sobre su lomo, rebota dos veces y queda abierta al pie de la

escalera. Suspiro, bajo pesadamente y lo cojo. Mis dedos se deslizan entre

las páginas, suspiro de nuevo y echo un vistazo a las palabras abiertas en el

viejo papel de . Galimatías. Ni siquiera puedo distinguir las letras. Sin

embargo, puedo distinguir el dibujo de la esquina superior derecha.

“Géminis”, digo, deteniéndome en la puerta e inclinando el libro hacia

la tenue bombilla incandescente que hay sobre el rellano. Examino el

diagrama que muestra la constelación de Géminis. Es una de las ventajas de

vivir solo en el gran Norte: Cuando las noches son claras puedes ver todas

las estrellas del universo. Le había enseñado a Molly los signos del Zodiaco
y pasábamos las noches despejadas mirando al cielo en lugar de la pantalla

del televisor. Cuando Molly cumplió tres años empezó a hacer más
preguntas sobre las constelaciones, y me vi obligado a buscar respuestas. En

nuestro siguiente viaje a la ciudad más cercana compré un libro sobre el

Zodiaco, y Molly y yo aprendimos las historias que hay detrás de las

estrellas.
¿Cuál es la historia de Géminis?, me pregunto mientras me muerdo el
labio y me froto la barbilla canosa.
 “Gemelas”, susurro mientras se me tensa la mandíbula al recordar lo
que acabo de ver en el sótano. Primero a Valerie. Luego a mí mismo.

O tal vez no era Valerie.

Y puede que no fuera yo mismo.
 7

VALERIE

No me siento yo mismo. Ni siquiera sueno como yo mismo.

Termino la suave nana que le había estado cantando a Molly sin

quererlo. Es una canción que ni siquiera sabía que conocía. Incluso la letra

sonaba como un galimatías, como si estuviera hablando en lenguas. O

cantando en lenguas, supongo.

“Bueno, parece que funcionó”, digo cuando oigo a Molly roncar como
un osito. Está acurrucada a los pies del sofá verde, con los deditos de los

pies clavándose en mis suaves muslos mientras la observo. Vuelvo a tener

esa sensación cálida pero inquietante de que es mía, e intento quitármela de

encima pero no puedo.

El fuego estalla y escupe, sobresaltándome por un segundo. Echo un

vistazo a la puerta roja cerca de la chimenea. Parece que Vincent lleva

mucho tiempo ahí abajo. Miro el reloj con cara de luna cerca de la pared

interior. Se está haciendo tarde. Pronto el hechizo de la tía Stella empezará a

afectar a la gente que ha renunciado a Halloween, que ha enterrado esa

sensación infantil de asombro y admiración, de magia y misterio. A Stella, a

Raim y a mí nos encantaba ver a esa gente despertar durante una noche
maravillosa y entregarse a la inocencia de la infancia, pero ahora la idea me

asusta cuando recuerdo cómo esos zombis parecían estar a punto de cruzar

la línea que separa la travesura del asesinato.

“Pero aquí estamos a salvo”, le susurro a la dormida Molly. Ella sonríe

soñadora y se acurruca más, y yo miro hacia la pila de mantas de lana

apiladas ordenadamente junto al sofá. Me levanto con cuidado del sofá y

elijo una suave manta azul para Molly. La coloco sobre su cuerpecito y la

doblo justo debajo de la barbilla. Suspiro y sonrío, pero entonces noto

movimiento detrás de mí y me giro rápidamente.

“¿Qué hacías ahí abajo tanto tiempo?”. digo cuando el ancho cuerpo de
Vin aparece junto a la chimenea. No contesta, enarco las cejas y espero. Se

me ocurre que tiene otro aspecto. Tiene el pelo menos alborotado y la barba

más recortada. ¿Es otra capa?

Un escalofrío sube desde la base de mi columna vertebral cuando veo

sus ojos. Me froto los ojos, preguntándome si las llamas me están

engañando. O quizá sean esas runas embaucadoras. También se contagian

del espíritu de Halloween. Mierda, a lo mejor se portan mal porque saben

que la tía Stella y el tío Raim... se han ido.

Cierro los ojos con fuerza y trago saliva mientras me digo a mí misma

que no voy a llorar, que la tía Stella y el tío Raim no han muerto, que el

dolor es para los vivos, no para los muertos, que ya habrá tiempo de
compadecerme más tarde. Consigo no llorar y, de algún modo, sonrío y

abro los ojos.

Y Vincent se ha ido.

Frunzo el ceño y miro a izquierda y derecha y aquí y allá. Miro al techo,

compruebo el vestíbulo, me vuelvo hacia la cocina. Y nada. ¿Estoy viendo

cosas?
“Te veo”, susurra detrás de mi oreja izquierda, y yo pego un grito y salto

del sofá como si me acabara de sentar sobre una aguja. Me doy la vuelta,

temiendo más por Molly que por mí misma, aunque sin duda también temo

por mi propio culo. ¿Ha entrado en casa alguno de los habitantes del pueblo

hechizados?

Pero Molly está bien y el espacio detrás del sofá está vacío. Exhalo y

me toco la mejilla, obligándome a respirar hondo y a frenar el corazón. Se

me ocurre que tal vez sean la tía Stella o el tío Raim que pasan por aquí

para asegurarme que están bien dondequiera que estén. Sí, probablemente

sea eso.
“¿Tía Stella?” susurro, dando un paso cauteloso alrededor del sofá como

si esperara ver una aparición fantasmal agazapada. No hay nada, me doy

golpecitos en el pecho y sacudo la cabeza. Finalmente sonrío y pongo los

ojos en blanco al verme reflejada en el espejo de cuerpo entero de la pared.

Entonces me detengo y frunzo el ceño.

 Porque no hay un espejo de cuerpo entero contra la pared.

“¿Qué...? ¿Qué...?” Susurro mientras mi reflejo me mira fijamente. Me

toco los labios para asegurarme de que se mueven. Mi reflejo no hace nada.
Se limita a mirarme y, mientras observo sus ojos, estos se mueven

lentamente en su cabeza hasta que pasan de mí y se dirigen hacia el sofá,

donde Molly ronca como un cerdito.

He crecido rodeado de magia y he visto fantasmas y demonios y todo lo

que hay en medio. Pero esto es diferente. Se siente diferente.

“¿Quién...? ¿Quién...?” Tartamudeo mientras mi falso yo esboza una

sonrisa de Mona-Lisa que hace que las uñas de mis pies se claven en el

suelo a través de los calcetines.

Quiero correr, pero me quedo paralizada. Por el rabillo del ojo veo la

varita de tía Stella en la mesita junto al sofá. No sé si me servirá , pero la

cojo de todos modos. La agarro y apunto a la Falsa-yo, pero ya no está.

Ahora la puerta roja del sótano se abre de golpe y Vincent entra en la

habitación justo a tiempo para pillarme parpadeando como un tonto

mientras apunto con una varita mágica a una pared en blanco.

“¿Qué pasa?”, dice, mirando a su hija dormida y luego a la pared que

estoy atacando con la varita de mi tía. “¿Has visto algo?”

Bajo lentamente la varita. “I . . . no lo sé. Puede que haya sido un truco.

Tal vez las runas se están volviendo locas por la tía Stella y el tío Raim”.
 Vin cruza la habitación a grandes zancadas, lanza otra mirada a Molly y

luego se centra en mí. “No son las runas -dice levantando un grueso libro,

uno de los de tía Stella. Mete los dedos entre las páginas y lo abre para que

yo pueda verlo. “Géminis”, dice. “¿Conoces el mito?”

Entrecierro los ojos ante el diagrama y me retiro un mechón de pelo de

la mejilla. “Sé que se supone que son gemelos”.

Vin asiente. “Hermanos gemelos”, dice. “Pero hay más. El mito dice

que los hermanos gemelos de Géminis se casaron con hermanas gemelas.

Dos hombres se aparearon con dos mujeres”. Su mirada se estrecha y sus

labios se aprietan cuando me ve estremecerme. “Sabes que los mitos son

reales, ¿verdad? Son plantillas sobre las que el universo prepara el

escenario de la vida. Creo... Creo que quizá estemos representando el mito

de Géminis. Los viste, ¿verdad? ¿A nuestros gemelos?”

Me muerdo el labio mientras mis párpados se agitan. “Sí”. Trago saliva.

“¿Qué quieren?”

Vin tuerce la boca, mira a Molly y luego a mí. “No lo sé”, dice

bruscamente. No le digo cómo miraba mi gemela a Molly. No le digo cómo

me sentí cuando mi gemela me miró. No parecía un reencuentro entre

hermanas. No parecía un regreso a casa.

Y esto ya no se siente como en casa.

 “Deberíamos irnos de aquí”, dice Vin, frunciendo el ceño cuando mira a

Molly toda acogedora y acurrucada. “Yo la llevaré. Iremos a mi casa”.

Miro el reloj y me abrazo a mí misma mientras pienso. Luego sacudo la

cabeza. “Tenemos que quedarnos aquí hasta que encontremos la forma de

revertir el hechizo de Halloween de la tía Stella. Podría morir gente,

Vincent”.

Vin se encoge de hombros. “Todas las personas mueren. Vamos. Nos

vamos. Necesito estar donde pueda proteger a Molly mientras averiguamos

qué está pasando. Los mitos se desarrollan de diferentes maneras. Puede

que nos lleve tiempo averiguarlo”.

Vuelvo a sacudir la cabeza. “Aquí estamos a salvo. Nadie va a venir tan

lejos de la ciudad. Además, ya viste lo lento que se movían esos zombis.

Tardarían hasta el próximo Halloween en llegar aquí”. Intento sonreír, pero

no lo consigo.

“No me preocupan esos idiotas”, gruñe Vin. “Me preocupa lo que vi. Lo

que sé. Lo que siento”.

“¿Qué sientes?”

Vin baja la mirada y frunce el ceño como si le sorprendiera sentir algo.

No contesta, sino que se acerca al sofá para levantar a Molly. Ella da

manotazos al aire y patalea con sus piernecitas, murmura y le da la espalda.

Se pasa la manta por las mejillas y entierra la cara en el mullido respaldo.

 “Déjala dormir”, susurro. “No tiene sentido asustarla. Vamos a la

cocina. Vamos a la cocina donde no la despertaremos”.

Me doy la vuelta y camino a paso ligero hacia la cocina, sintiendo la

mirada de Vin clavada en mí. Se me tensan las nalgas al pasar por delante

de las puertas batientes y se me sonroja la cara cuando, dos segundos

después, Vincent me sigue hasta la cocina. Su olor es fuerte y ahumado, ese

almizcle salvaje invade mis sentidos junto con un persistente aroma a

achicoria y chocolate del famoso cacao caliente de la tía Stella.

“¿Chocolate caliente?” Digo, pasándome el dedo por un mechón de pelo

mientras Vincent se pone en pie en el centro de la vieja cocina.

“Claro”, dice tras una pausa. Mira a su alrededor y se acerca a la mesa

redonda de la cocina. Apoya los puños en la pesada madera y se sienta

lentamente en una gran silla de nogal. Sus piernas son tan largas que

sobresalen por el otro lado. Miro los clavos de hierro clavados en las suelas
y luego sus ojos duros y fríos.

Vincent se vuelve y mira a través de la puerta de la cocina que yo había

abierto para que pudiéramos ver a Molly. La chica está bien, y los anchos

hombros de Vincent se relajan. Sin embargo, sé que la está observando.

Tiene miedo por ella, y se me ocurre que debe sentir algo, aunque solo sea
inquietud o miedo. El miedo también puede ser divertido, a veces. Eso es lo

divertido de Halloween, ¿no?

 “¿La habías visto antes?” Vincent dice mientras revuelvo el chocolate
espeso y apago el quemador.

“¿Molly?” Agarro el mango de madera y levanto la pesada cacerola de

hierro del fuego. Vierto el cacao dulce en dos tazas. Fluye lentamente como

la lava.
“No. Me refería a tu gemelo”. Hace una pausa. “¿Cuándo habrías visto a

Molly antes?”, dice frunciendo el ceño.

Sacudo la cabeza. “No sé por qué he dicho eso. Aquí tienes tu cacao”.
Coge la taza humeante y la huele. Sus grandes orejas se mueven y las

arrugas de su frente se hacen más profundas cuando levanta ambas cejas y

me mira. Un sorbo después, sonríe. Tiene chocolate en el labio superior. Me

siento con él a la mesa, en la silla de su derecha. En la mesa hay un frutero

de madera lleno de malvaviscos. Lo cojo y dejo caer un gran malvavisco en

mi chocolate, sonriendo cuando se hincha y sube hasta el borde.

“Vamos”, digo cuando Vincent frunce el ceño ante mi taza y luego mira

el bol de malvaviscos como si nunca los hubiera visto. “Es divertido”.

“No soy un niño”, dice, llevándose la taza a los labios y apartándose de

los malvaviscos. “Y no es momento para divertirse. Aquí está pasando algo,

Valerie”.

Asiento con la cabeza, cojo el libro y lo deslizo hasta mi lado de la

mesa. Hojeo las páginas, echo un vistazo a otros diagramas y cierro el libro
de . No entiendo ni una palabra del extraño idioma. Por lo que sé, podría ser
un libro de recetas inofensivas. “Bueno, si realmente tenemos gemelos y

están aquí, quizá deberíamos intentar hablar con ellos. Saludarles”.

“¿Cómo lo hacemos?”, dice.

Me encojo de hombros hasta las cejas. Luego miro alrededor de la

sombreada y cálida cocina y saludo. Nadie contesta. Pienso un momento y

luego me pongo de pie, salgo al salón y cojo el teléfono. Vuelvo a sentir los
ojos de Vincent clavados en mí, y mi trasero se tensa como si me gustaran

sus ojos sobre mí. Deslizo mi culo en la silla cerca de él y miro hacia arriba
una vez antes de encorvarme sobre mi teléfono.

“El mito de Géminis”, digo mientras leo, hinchando las mejillas y

desplazándome. “Hermanos gemelos que se casaron con hermanas gemelas,

como tú dijiste”. Mantengo la mirada baja, intentando no pensar en sus ojos

clavados en mí, su hija en la habitación de al lado, su olor en mis fosas

nasales. Ya sé lo que está pensando, y yo también: Que si formamos parte

del mito de los gemelos que se casan con gemelas, entonces... um... sí.
Así que me aclaro la garganta y sigo leyendo, con los ojos bajos, los

muslos apretados y la sangre subiéndome por el cuello. Sé que los mitos no

son sólo historias: son más reales que los libros de historia. Y el problema

de leer sobre mitos en Internet no es que añadan cosas que no son ciertas,
sino que a veces omiten cosas que sí lo son. Al fin y al cabo, si nos
remontamos a los relatos más antiguos de algunos mitos, hay cosas muy

locas en ellos. Más oscuro que tu película de terror más oscura. El sexo y la
violencia están siempre sobre la mesa, cuanto más retorcidos, mejor.

Algunas de las tramas son tan extrañas que las rechazarían de un culebrón
diurno.

Vincent da un sorbo a su cacao mientras yo leo, y yo me deslizo hacia

abajo en la silla, estirando las piernas y moviendo los dedos de los pies. Mis
pies rozan los muslos de Vincent y ambos nos miramos, pero no decimos

nada. Vuelvo a dejar caer los pies al suelo, pero la sangre me zumba por
todo el cuerpo. Siento calor en el cuello y quiero quitarme el jersey.

De repente, me viene a la cabeza una imagen de mí misma en sujetador

negro, y es tan vívida que jadeo y miro hacia abajo para asegurarme de que

no se me ha caído el top. Sigo estando decente, me aclaro la garganta y

miro a Vincent. Está mirando al frente, pero sus mejillas también parecen

rubicundas. ¿Qué está pasando aquí? Sé que los mitos son arquetipos del
universo, plantillas sobre las que la creación se construye a sí misma,

creando infinitas variaciones sobre los mismos temas comunes. Entonces,

¿cuál es la plantilla aquí? Si tengo una gemela, ¿por qué no la conozco?

¿Por qué no la veo? ¿Por qué no me gusta?

Mi vista se nubla cuando algo se mueve dentro de mí, trago saliva y

miro a Vincent. Ha dejado la taza, tiene el cuerpo rígido y la mandíbula

tensa. Tiene la mirada fija en el frente, pero noto que me presta atención. Mi

último pensamiento se arremolina en mi mente y vuelvo a tragar saliva al

recordar la visión que había tenido de mi gemela. Se parecía tanto a mí que

parecía falso, como si me hubiera utilizado como modelo para esa imagen
de sí misma. Supongo que eso tiene sentido en si mi gemela está en algún

lugar “ahí fuera” y nunca ha tenido cuerpo, ni culo, ni tetas. Nunca sintió el
sol en la cara. Nunca probó la dulzura del azúcar. Nunca experimentó la

magia del amor.

“¿Es eso lo que quieren?” Susurro. “¿Experimentar la vida en carne y

hueso?”
Vincent me mira. “¿Por qué? La vida en la carne es fría y brutal. La

mayoría de las criaturas mágicas se sienten aliviadas cuando me ven venir a

por ellas. Ya han tenido bastante de la carne”.

Miro los fríos ojos verdes de Vincent, estudio su rostro brutal y lleno de
cicatrices. Pasa de mí y mira a su hija dormida, y yo sigo su mirada.
Observamos a Molly en silencio compartido, y por tercera vez tengo esa

sensación retorcida de que es mía, como si la hubiera parido pero no en

carne y hueso.

Algo vuelve a moverse dentro de mí, parpadeo, jadeo y me toco el

pecho. La sensación desaparece cuando cierro los ojos, pero vuelve cuando

miro a Molly. Poco a poco me doy cuenta de la respuesta, desenfoco los

ojos y dejo que mi hermana entre en mí, aunque no sé si eso es lo que estoy
haciendo.

“¿Qué haces?”, dice Vincent en voz baja. Le miro y frunzo el ceño al

ver que está hablando solo. O quizá no del todo consigo mismo.
“Déjale entrar”, digo mientras siento a mi hermana deslizarse en el

caparazón de mi cuerpo. “Tal vez eso es todo lo que quieren, Vincent. Ver
las cosas a través de ojos humanos. Sentir cosas a través de corazones

humanos. Para... para...”

Me detengo cuando Vincent cierra los ojos y endurece la espalda. Luego

sus hombros se relajan y deja escapar una respiración lenta y retumbante

que hace vibrar la silla de , la mesa y puede que incluso la casa. Desde

luego, me hace vibrar a mí, y parpadeo al sentir que una nueva energía me
sube por la columna vertebral como la diosa serpiente en persona.

Vincent se desploma en su silla y apoya las manos en el borde de la

mesa. Lentamente aparta la pesada mesa de nosotros. Alcanza mi silla y la

gira hacia él. Sus manos rozan mis muslos y hacen que esa energía de
serpiente oscura me recorra la espalda. Mi cuello se sacude mientras me

retuerzo y jadeo. No sé si lo que está pasando es bueno, pero no puedo

evitarlo. Ahora está en mí, y también en Vincent. Nos hemos abierto a

nuestros gemelos y ahora ellos están en nosotros. ¿Es eso tan malo?
Después de todo, ambos vinimos del mismo huevo cósmico, ¿no? Es como
una reunión familiar, ¿no? ¡Como si todos estuviéramos en casa para
Halloween este año!

Vincent me toca la mejilla y se inclina hacia mí. Las yemas de sus dedos
son ásperas sobre mi piel suave, y me estremezco y parpadeo como si nunca

me hubieran tocado. Vincent se mira las yemas de los dedos y luego vuelve
a mirarme a los ojos, ladea la cabeza y parpadea dos veces como si nunca

antes hubiera tocado la piel, nunca hubiera sentido la carne, nunca hubiera
mirado a los ojos a una mujer.

“Estamos... estamos sintiendo lo que ellos sienten”, susurro. “Lo que

quieren sentir”. Alargo la mano y toco la cara barbuda de Vincent. Coloco la

palma de la mano en su mejilla y gruñe como un oso al que acarician. Me

río y le rasco el cuello, y él sonríe y me besa la mano.

Vuelve a besarme la mano y luego me mira a los ojos y siento que hay
algo más que Vincent mirándome, mirando dentro de mí. Y hay algo más
que Valerie mirando fuera de mí, mirando dentro de él. La sensación es
extraña y me da miedo, pero no puedo pararla y no quiero pararla.

Y por eso no lo paro.

Y cuando Vincent aprieta sus dedos alrededor de mi nuca y me acerca,
no le detengo.
Cuando se inclina y me besa los labios, no lo detengo.

Cuando desliza su gruesa lengua en mi cálida boca, no le detengo.

 En lugar de eso, le devuelvo el beso, y en ese momento siento que mi
mundo se vuelve negro como si acabara de perderme, de perderme en él, de

perderme en ella.
 8

VINCENT

Estoy perdido en ella y perdido para ella y perdido en mí mismo y perdido

para mí mismo. Mi mente se abre de par en par como un tronco bajo el

hacha del leñador, y siento a mi gemela dentro de mí como si nos

devolvieran al útero cósmico, al momento en que éramos uno y quizá todo

era uno.

El beso me calienta la sangre y hace que me latan las venas, me palpite

el corazón, se me agarrote la espalda y se me pongan los pelos de punta.

Sus labios parecen nubes, su boca sabe a lluvia, su piel es como la seda.
Huele a cicuta y lavanda, y yo aspiro su almizcle, le lamo las mejillas y

deslizo mi mano por su cuello. Mis dedos serpentean por su pelo y ella
gime mientras arqueo su cuello hacia atrás. Le paso la lengua por el cuello

desnudo, sujetándola por el pelo mientras se retuerce.

Entonces le suelto el pelo y le subo el jersey, forzándola a levantar los

brazos y tirando de la suave lana por encima de su cabeza. El aroma limpio

de sus axilas me llama y apenas vislumbro sus pechos exuberantes antes de

que mi cara esté allí, mi nariz metida en su escote, mis pulmones llenándose

de su almizcle, mi polla alzándose como una bestia encapuchada que

despierta de un sueño eterno. Siento a mi hermano dentro de mí, y siento a

su hermana dentro de ella. Todos somos uno, y las sensaciones son

sublimes, el deseo mortal, la pasión poderosa.

Rápida y silenciosamente, me levanto, la levanto de la silla, la estrecho

entre mis brazos y la beso furiosamente en los labios. Sus pechos me

oprimen el pecho y la llevo hasta la pesada mesa redonda que había

apartado. La siento sobre el culo y le quito el sujetador de un tirón,

recogiendo sus pesados pechos entre mis palmas y amasándolos con tal

fuerza que se muerde los labios y rompe la piel. Beso la herida y me trago

su sangre. Sabe metálica y maravillosa, y la froto entre las piernas, mi

hermano y yo mojando a las dos hermanas, nuestros gruesos dedos

empujando el satén negro dentro de sus cálidos coños.

Levanto los muslos de Valerie y la empujo hacia atrás. Con un rápido

movimiento, le arranco las medias y le quito las bragas, deslizándolas desde

entre sus gruesos muslos. Luego le separo las piernas y mis ojos se abren de

par en par, aunque se me nubla la vista al ver su triángulo, sus gruesos rizos

púbicos oscuros y deliciosos, su larga raja roja y reluciente, su apretado

clítoris hinchado y asomando por debajo de su capucha.

Su aroma es limpio y denso, aprieto sus muslos contra la mesa y acerco

mi cara. Le soplo aire caliente en el clítoris, haciéndola estremecerse.

Intenta mover las caderas hacia mi cara, pero la mantengo pegada a la mesa.
Miro a lo largo de su cuerpo desnudo y mi polla casi se rompe a través de

los pantalones al ver sus suaves curvas, la saludable redondez de su vientre,

la voluptuosa turgencia de sus pechos, con unos pezones del tamaño de un

platillo duros, puntiagudos y húmedos por mi saliva.

Me mira a los ojos y en su sonrisa veo a las dos mujeres y sé que ellas

ven a los dos hombres. Le devuelvo la sonrisa y bajo la cara hacia su

entrepierna, abriendo bien la boca para saborearla de una vez. Es ácida y

dulce, y cuando mi lengua hace brotar gotas de humedad pegajosa de su

raja, la lamo como un lobo en la cascada.

El jugo de su coño se mezcla con la sangre que extraigo de sus labios y

sé que, aunque no es una bruja, su poción es tan mágica como cualquier

hechizo. Bebo su brebaje y trago hasta el fondo, abriendo sus oscuros labios

inferiores con los pulgares e introduciendo la lengua en su coño. Se corre en

toda mi cara mientras me enrosco en su interior como un buscador,

buscando sus secretos y encontrándolos con la punta de la lengua.

Dejo que se corra sobre mi barba y sobre la mesa, y luego le doy la

vuelta y le levanto la grupa. Le doy dos palmadas en cada nalga, firmes y

apretadas, haciendo temblar sus grandes globos traseros de la forma más

maravillosa. Su culo es grande, redondo y perfecto. Le masajeo las nalgas,

las separo y dejo al descubierto su borde oscuro, brillante y limpio, apretado

y fruncido. Coloco el pulgar en su agujero trasero y ella jadea y se aprieta,

pero lo mantengo ahí. Deslizo la otra mano entre sus piernas y le froto el

monte con fuerza hasta que se corre sobre la palma y los dedos.

Rápidamente subo la mano mojada y cubro su borde con su propio jugo.

Luego deslizo el dedo corazón en su culo y lo mantengo ahí mientras ella

gorjea y se pone rígida, arqueando la espalda y levantando el culo.

Con la otra mano me desabrocho y desabrocho, dejando caer los

pantalones y arrancándome los calzoncillos al rasgar la cinturilla. Mi polla

salta como el resorte de una trampa para osos, me acerco y sonrío cuando

Valerie me devuelve la mirada, con sus ojos castaños oscuros como la brea.

Quizá nuestros gemelos sean los gemelos malvados”, pienso con una

sonrisa perversa cuando la veo mirar mi vástago recto como un carnero,

más grueso que su muñeca. Sus ojos parpadean marrones y luego negros de

nuevo, y siento que mi otra mitad se mueve dentro de mí como una criatura

de sombra. Mi dedo sigue dentro de ella, retrocedo por detrás y me inclino,

arrastrando la lengua por la suave extensión de su culo mientras alineo la

cabeza de mi polla con su coño desde abajo. Vuelvo a meterle un dedo en el

culo y luego lo saco para sujetarle los tobillos y acercarla a mí. Soy lo

bastante alto para que, aunque ella esté de rodillas sobre una mesa alta, yo

esté bien alineado.

Miro hacia abajo, a lo largo del pliegue de su trasero, y la visión de su

culo mojado y su brillante raja más abajo es más hermosa que los cielos
despejados del norte, y mi cabeza da vueltas y mi mandíbula se tensa

cuando toco la entrada con la cabeza de mi polla. Ella se tensa cuando

aprieto. Su vagina se abre de par en par cuando empujo la parte más gruesa

de mi verga más allá de su abertura. Siento cómo se estira a medida que

avanzo, centímetro a centímetro, hasta que mis huevos tocan el interior de

sus delicados muslos. Oigo el leve chirrido de sus uñas sobre la madera,

masajeo su culo y me mantengo dentro de ella mientras las paredes de su

vagina se acostumbran a mi grosor.

“Estás tan apretada a mi alrededor”, gimo al sentir que su coño se relaja

un momento y luego se tensa y se apodera de mi eje, amenazando con

hacerme correr antes de mi primera embestida. “Incluso en mis sueños más

vívidos nunca me sentí tan bien, Valerie.

Se vuelve hacia mí y sonríe, contoneando el culo y haciéndome gemir

mientras el placer recorre mi pene y mi espalda. Empiezo a moverme,

retrocediendo y gimiendo al sentir el roce de su abertura contra mi pene.

Vuelvo a penetrarla y mis dedos se clavan profundamente en sus costados

mientras mis caderas empujan hacia delante. Me contengo las primeras

veces, pero luego siento que se mete debajo de mí y me agarra los huevos

con su cálida palma.

La sensación me vuelve loco, retrocedo y la embisto con fuerza. Ella se

estremece y jadea, pero sigue sujetándome los huevos y frotándomelos,

calentando mi semilla y estimulándola mientras mi sangre se acerca

peligrosamente al punto de ebullición.

“Oh, demonios, Valerie”, gruño mientras vuelvo a penetrarla y siento mi

semilla agitándose en mí como si de esto se tratara. En algún lugar de mi

mente se agita el pensamiento de que si todo esto es una versión retorcida

del mito de Géminis, entonces todavía falta una cosa, ¿no? Después de

todo, si yo tengo un gemelo y Valerie tiene un gemelo, ¿entonces Molly no

debería tener un gemelo también? ¿De eso se trata? ¿Es por eso que hemos

sido reunidos? ¿Es por eso que el universo sacó a Stella y a Raim del

camino, nos metió a los dos juntos en un crisol en la noche de Halloween, la

más sagrada de las noches oscuras, la más oscura de las noches sagradas?

Pero si Molly es nuestra hija y está aquí con nosotros, ¿qué pasa si

tenemos otro hijo? ¿Dónde aparece ese otro niño? ¿Quién da a luz al

gemelo de Molly? ¿Quién cría a ese niño? ¿Quién va a querer a ese niño?

Llegan las preguntas, pero no las respuestas. Pero ya es demasiado

tarde, porque algo más está por llegar.

A mí.
 9

VALERIE

Entra en mí con la violencia de una tormenta, y dejo escapar un grito

silencioso mientras Vincent me destruye por detrás y por debajo, por dentro

y por fuera, por arriba y por abajo. Oigo a mi hermana aullar en mis

profundidades, y sé que está llamando a su pareja como yo llamo a la mía.

Mi propio clímax ruge cuando Vincent se descarga dentro de mí, y sólo

cuando noto sus pesadas pelotas sacudirse en mi palma me doy cuenta de

que las he estado masajeando. O tal vez no fui yo quien lo hizo, pienso

mientras Vincent coloca su mano pesada contra la parte superior de mi

espalda y vuelve a embestirme mientras sus pelotas descargan otra carga

más potente y caliente que la primera.

Su semen me inunda hasta desbordarme sobre la mesa de la cocina de la

tía Stella. Huelo su semen en el aire, casi saboreo mi propio sabor porque

está tan espeso en mis muslos. Mi hermana y yo sujetamos las bolas

gemelas de nuestros compañeros mientras se sacuden una vez más y se

aprietan antes de quedarse quietas.

Ahora todos nos quedamos quietos, congelados en el tiempo y el

espacio. Sólo cuando veo una brizna de humo procedente de los restos del
chocolate caliente decido que seguimos vivos, que seguimos en el mundo,

que seguimos avanzando en el tiempo, que seguimos siendo de carne y

hueso en el espacio. La semilla de Vincent se siente pesada y espesa dentro

de mí, y cuando se desploma sobre mí desde atrás, con su polla aún dentro

de mí, siento que una nueva vida toma forma dentro de mi vientre.
Tal vez sea así como se siente el propio universo durante el acto de la

creación, me pregunto mientras apoyo la mejilla en la cálida madera y

siento el corazón de Vin latir contra mi espalda. Sin embargo, mi propio

corazón late lento y constante, lo que resulta extraño, teniendo en cuenta lo

que acaba de ocurrir: . Frunzo el ceño y escucho, y luego me paralizo al

darme cuenta de que ha desaparecido. No oigo mi corazón.

“¿Vincent?” Digo, un escalofrío me recorre cuando me doy cuenta de

que ya no siento su peso sobre mí. Intento girarme y mirar hacia arriba,

pero solo veo el techo rojo oscuro de la cocina.

El techo se ve raro, creo. Demasiado cerca, casi como si estuviera

contra mí. Alargo la mano para tocarlo, pero no puedo. Lo intento de nuevo,

pero me detengo cuando no puedo ver mis propias manos, no puedo ver mis
dedos, ¡no puedo ver nada de mí!

“¡Vincent!” Grito, las palabras suenan raras, como si no fuera sonido...

al menos no suena como sonido, si eso tiene sentido. No, no tiene sentido.
 Eso tampoco”, pienso asombrada cuando vuelvo a mirar a la mesa y me

veo tumbada boca abajo sobre la madera, con el enorme cuerpo de Vincent

cubriéndome como una manta y su musculoso culo aún semiflexionado.

Mientras miro Vincent comienza a moverse, y me doy cuenta de que

todavía está dentro de mí. O dentro de ella. Su culo se flexiona, retrocede y

empuja. Luego bombea con fuerza y rapidez, con una eficiencia feroz que
no tiene nada de la pasión cálida y vibrante que alimentó nuestro primer

apareamiento. Lo observo horrorizada, olvidando que me faltan las manos,

pero luego vuelvo a recordar y me doy cuenta de que tampoco tengo

piernas, ni cara, ni pelo, ni nariz, ni labios, ni tetas, ni culo, ni caderas, ni

muslos.

Giro en el aire, presa del pánico mientras intento averiguar dónde estoy,

qué soy, tal vez incluso cómo soy. Entonces siento movimiento cerca de mí

y, aunque no tengo nariz, capto el olor de Vincent.

“¿Eres tú, Vincent?” Susurro con esa voz insonora. “¿Dónde estás?

¿Dónde estamos? ¿Qué somos?”

“No lo sé”, llega su voz pero sin sonido, igual que su aroma llegó a mí

sin olor. “Pero creo que nos han echado de nuestros propios cuerpos.

Desplazados. Desahuciados”.

“¿Así que estamos... muertos?”

 “No, pero si no podemos volver a nuestros cuerpos, más nos vale”, dice

Vincent. Siento que se mueve hacia abajo, hacia donde nuestros gemelos se

están follando con nuestros cuerpos. Siento que el aire vibra alrededor de la
mesa y, de alguna manera, quiero moverme hacia abajo también.

“Quizá podamos volver a entrar por sus orejas”, digo, intentándolo pero

sin saber cómo y fracasando por tanto. Ahora estoy cabreado e intento

tirarle del pelo a mi hermana, pero tampoco lo consigo.

La ira aumenta en mí más rápido de lo que lo hacía cuando tenía un

cuerpo, y me siento tan frustrada por no poder influir en el mundo sólido de

la materia y los objetos que grito. Por supuesto, nadie más que Vincent

puede oírme, y cuando siento que su energía vuelve a mi lado me reconforta

saber que no estoy sola.

“Dios mío, Vincent”, susurro mientras nos abrazamos en la nada de

nuestro nuevo mundo. “¡Es horrible aquí fuera! ¿Qué es este lugar? ¿El

infierno? ¿El purgatorio? ¿Qué somos? ¿Espíritus? ¿Ángeles? ¿Almas

perdidas? ¿Demonios?”

“No lo sé”, dice. “Pero desearía ser un puto demonio ahora mismo. Iría

a poseer su culo y patearlo de vuelta a donde pertenece. No le debo nada. Es

mi cuerpo. Él puede conseguir su propio cuerpo. ¿Escuchaste eso, hermano

idiota? ¡Consigue tu propio puto cuerpo! ¡Éste está ocupado!”

 Contemplamos en silencio cómo nuestros dobles terminan sobre la mesa

y se desenredan. Sus movimientos son rígidos y mecánicos, como si algo se

hubiera perdido cuando Vincent y yo fuimos desalojados. Se visten en

silencio y caminan al unísono hacia la puerta. Se detienen y miran a Molly,

que sigue dormida en la otra habitación.

“¡No!”, ruge Vincent, su energía gira como un tornado mientras siento

cómo se precipita hacia su hija. Le sigo de inmediato, alejando la idea de

que tal vez no sea hija de Vincent, al menos no del todo.

Por supuesto, ambos estamos indefensos en nuestro estado, y

observamos con suspense compartido cómo nuestros hermanos roba-pieles

se sitúan cerca del sofá, sus sombras cayendo ominosamente sobre la Bruja-

Tierra dormida.

“Algo no va bien con ellos”, digo. “Les falta algo. Algo que ellos no

tienen pero nosotros sí, o teníamos, al menos. Como una receta a la que le

falta un ingrediente clave”.

Vincent gruñe, pero noto la tensión en su energía. “Lo he visto una o

dos veces al Destruir una criatura que no quiere irse. A veces se meten a la

fuerza en el cuerpo y se mueven como muertos vivientes, como si hubieran

perdido algo cuando los destruí. Algo que no volverá. Algo que se ha ido

para siempre”.
 Su energía se estremece mientras lo dice, y sé que está pensando en su

hija, en recuperar su cuerpo para poder volver con ella. Yo también quiero

volver, volver a sentir que Molly es mía, que Vincent es mío, que ese

cuerpo es mío y que esta vida es mía. Entiendo que los mitos y los cuentos

de hadas y los sueños y las pesadillas son todos reales en algún lugar, ¡pero

este es mi hogar, maldita sea! ¡Vuelve a tu casa, hermana! ¡Esta es la mía!

Quiero ver a Vincent, pero sólo puedo sentirlo. Intento concentrarme en

esa sensación y, al final, consigo una imagen borrosa y parpadeante de él.

La imagen aparece y desaparece, pero cuando lo intento con más ahínco y

perseverancia, por fin consigo enfocarlo. Tiene un aspecto diferente: su

barba es clara como el cielo del atardecer, su pelo, antaño salvaje, fluye en

suaves ondas negras. Sus ojos siguen siendo verdes, pero están

luminiscentes de una forma que sólo he visto en sueños. ¿Esto es un sueño?

¿Hemos experimentado con un hechizo del libro de la tía Stella? ¿Estamos

alucinando y viendo cosas que no son reales?

“¿Sois de verdad?”, llega la voz de Molly a través de la niebla, y tanto

Vincent como yo dirigimos nuestra atención hacia el mundo “real”. Molly

mira fijamente a los impostores, con la manta hasta la barbilla. No está

asustada. “¿Por qué estáis ahí parados como zombis? Dios mío, ¿os han

mordido unos zombis y ahora sois muertos vivientes?”.

 Molly suelta una risita y yo sonrío y la energía de Vincent se calienta.

Su imagen se vuelve hacia mí y me sonríe, y sé que él también me ve. Nos

ponemos de pie juntos y contemplamos la escena como si fuéramos el

público. Compartimos la creencia de que nuestros gemelos raros no harán

daño a Molly. No están aquí por eso.

“¿Es suya o nuestra?” le susurro a Vin mientras Molly agita su varita de

palillos y recita un galimatías para sacar a nuestros yo-zombis de su estupor.

No funciona, y Molly suspira y pone los ojos en blanco, luego se sienta y

coge una galleta con especias de calabaza a medio comer.

Vincent me mira. Dije nuestro sin pensar. Pero aunque no estaba

pensando, sin duda estaba sintiendo, así que me quedo con la palabra.

Molly es nuestra, decido.

“Hace seis años me desperté y ella estaba allí”, dice Vincent

suavemente. Su mano efímera se funde con la mía como dos nubes que se
juntan. “Sonriendo como una estrella. Sonriéndome. Sabía que era mía

aunque no podía entenderlo”. Se vuelve hacia mí. “Igual que yo sé que tú

eres mía. Por eso sigo aquí, Val”.

Parpadeo, deseando sentir su mano agarrando la mía. Comprendo que

nos han reunido este Halloween las fuerzas que guían las estrellas y las
mareas y el viento y la lluvia. Hay una razón por la que estamos pasando

por esto, y mientras veo a nuestros gemelos impostores balancearse

suavemente sobre sus pies como árboles, me pregunto si habrá una razón
por la que ellos también están pasando por esto.

“Y quizá haya una razón por la que Molly también esté pasando por
esto”, susurro mientras vemos a Molly terminarse la galleta y apartar las

migas. Suspira y vuelve a sacudir la cabeza al vernos como zombis. Luego

va a por su varita de los palillos antes de ver la brillante varita negra de tía

Stella en la mesita auxiliar y cogerla en su lugar.

“¡Abra-ca-dabra!”, proclama con un brillo de varita digno de una Bruja
de Tierra. “¡Habla! ¡Muévete! ¡Baila! ¡Cantad! Os lo ordeno”.

Nuestros gemelos no reaccionan. Molly vuelve a intentarlo y, cuando no

funciona, su sonrisa se desvanece, su mano tiembla, suelta la varita, sube

las piernas hasta el pecho y cierra los ojos. Sé que está deseando que todo
salga bien, y se me estruja el corazón al sentir la angustia de Vincent, al ver

cómo su forma empañada intenta consolar a su hija, decirle que papá está
aquí, que está a salvo, que él la protegerá.

Pero las palabras no atraviesan el miedo de la niña, y mi propio miedo

aumenta cuando veo aparecer una nube oscura sobre Molly. Es una nube de

emoción, de emoción oscura, y cuando veo que nuestros gemelos se

retuercen de repente como si cobraran vida, rezo a quienquiera que esté

escuchando para que sea algo bueno.

Excepto que no lo es.
 “Está asustada y nuestros gemelos se alimentan de ese miedo”, gruñe
Vincent. Su energía está por todas partes, y me doy cuenta de que él

también se está volviendo oscuro, su rabia se apodera de él. “Te dije que les
faltaba algo, algo que solo existe en los humanos. Sin eso no pueden sentir

amor por Molly. Sienten posesividad y propiedad, pero no amor, ni

compasión, ni calidez”.

Vincent se detiene bruscamente, frunciendo el ceño como si algo le

sorprendiera. Me mira sin mirarme realmente, y sé lo que está pasando:

De repente siente todas esas cosas.

Cosas que antes no podía sentir.

Compasión.
Calor.

El amor.
Él las siente, y tal vez... sólo tal vez, nuestros gemelos están empezando

a sentir esas emociones también. Tal vez por eso están aquí: Para aprender
sobre el ingrediente secreto que hace que la vida en la carne valga la pena.
Tal vez por eso estamos todos aquí esta noche, todos reunidos en casa para

Halloween:
Para aprender sobre el amor.

Y sólo hay una forma de aprender sobre algo como el amor. No se

puede hablar de ello, ni pensarlo, ni leerlo.
 Tienes que sentirlo.

Tienes que vivirlo.

Así que me acerco a Vincent y abro mi corazón a él, a Molly, incluso a

nuestros gemelos que, en cierto modo, son como niños porque están muy
poco desarrollados como humanos. Vincent me siente, y detiene sus

salvajes e inútiles ataques a nuestros gemelos. Se queda quieto y siento que

su corazón también se abre. Al principio ocurre despacio, pero pronto siento
que el calor del amor se extiende como el humo del brebaje de la tía Stella.

La nube oscura sobre la cabeza de Molly se aclara lentamente hasta

convertirse en una niebla blanca y luego desaparece.

“Dios mío, mira”, susurro, señalando mientras nuestros gemelos se

cogen de la mano, se giran el uno hacia el otro y sonríen. Sus ojos se

enfocan lentamente y ríen como niños que ven el océano por primera vez,
sienten el sol por primera vez, saborean la lluvia por primera vez.

Molly también sonríe, con un alivio tan evidente que me dan ganas de
llorar. Salta del sofá y corre hacia ellos, y vemos cómo nuestros mellizos la

cogen en brazos, le dan vueltas, le besan las mejillas redondas y le

alborotan el pelo largo y oscuro. La alegría es tan real que casi puedo verla,

y siento que la energía de Vincent se funde con la mía mientras vemos a

nuestros mellizos saborear la experiencia humana. Es como lo contrario de

la experiencia espiritual de un ser humano, y sé que esto ayuda a nuestros

gemelos a crecer, a evolucionar, a prepararse para tener su propia

experiencia humana algún día.

Miramos juntos, suspiramos juntos, sonreímos juntos. Luego me vuelvo

hacia Vincent y me encojo de hombros. Sé lo que está pensando. Yo

también lo estoy pensando.

Ya basta, pensamos los dos. Fuera. Fuera de aquí. En algún momento

naceréis como humanos y el mito de Géminis se repetirá con un nuevo giro,

como todos los mitos se repiten como una espiral, un fractal, una danza
interminable entre lo universal y lo particular, cielo e infierno, eternidad y

vacío. Pero este no es ese punto, Hermana Querida. Espera tu turno. No

puedes colarte en la fila.

“Esto no está bien”, murmura Vincent, sacudiendo la cabeza empañada,

su energía parpadea de nuevo mientras nuestros gemelos se llevan a Molly

entre ellos, cada uno cogido de una mano como una familia de postal.
“¡Eh!”, ruge, avanzando a grandes zancadas y golpeando a su hermano con
los puños.

Los brazos de Vincent atraviesan el cuerpo de su gemelo, y Vin grita y

se balancea de nuevo. Ni siquiera se mueve un pelo de la cabeza de su

gemelo, y cuando los efímeros brazos de Vin caen por fin a sus costados, el
gemelo gira la cabeza y guiña un ojo como si supiera que estamos ahí, que
hemos intercambiado lugares, que hay algo especial en ser humano... algo a
lo que no quiere renunciar, que no quiere devolver.

Y eso sólo deja una opción.

Tenemos que recuperarlo.
 10

VINCENT

Quiero recuperar mi cuerpo, recuperar a mi hija, recuperar mi vida. ¡¿De

qué sirve ser una Destructora si no puedo usar mi fuerza cuando más la

necesito?! ¿Qué clase de broma cruel es esta? ¿No he sufrido suficiente?

¿No he pagado mi deuda kármica, no me he ganado el derecho a librarme

de mi maldición?

“¡Fuera!” Rujo, tratando de abrirme paso a través de la cabeza del

bastardo de mi hermano. Pero no funciona, así que intento llegar hasta

Molly, decirle que ese tipo no soy yo, que aunque él y yo estemos
conectados, vengamos del mismo lugar, estemos unidos igual que el cielo y

el infierno, no somos lo mismo.

Pero Molly parece feliz, y mientras veo a los tres reunidos alrededor de

la mesa de la cocina que aún brilla con la semilla del pecado, me obligo a

aceptar la posibilidad de que esto sea todo para mí. Que he sido destruido.

Miro la imagen brumosa de mis gruesos brazos que han roto tantos
cuerpos mágicos pero que ahora son inútiles. Miro a Molly, con la energía

de mi corazón desbocada por la angustia de sentir un profundo amor sin

poder expresarlo en carne propia abrazando a mi hija, diciéndole que la

quiero, recordándole que siempre estará a salvo y protegida.

“No”, digo, sacudiendo la cabeza y volviéndome hacia la imagen

parpadeante de Valerie. Está tan indefensa como yo y golpeo el aire como

un niño enfadado. “¿Por qué no podemos volver a nuestros cuerpos?”.

Grito, dando pisotones con mis botas que no hacen ningún ruido. “¿Qué

sentido tiene esto? ¿Qué más tenemos que hacer? ¡¿Qué más tengo que

aprender?!”

Valerie se acerca y su presencia me tranquiliza un poco. “Tal vez nada”,

dice. “Tal vez no tengamos que hacer nada más. Tal vez lo que queda por
aprender no es una lección para nosotros. Es una lección para alguien más”.

Frunzo el ceño y me froto la barba invisible. “¿Quién?”

Valerie está a punto de contestar, pero el ruido de cristales rompiéndose

llama nuestra atención. Llama la atención de todos, y cuando veo

movimiento en el patio trasero, fuera de la ventana de la cocina, atravieso

las paredes para ver qué pasa.

“¡Zombis!” dice Valerie, que revolotea a mi lado. “¡Ya están aquí!

Nunca revertimos el hechizo de Halloween de la tía Stella, ¡y ahora están

invadiendo la casa! ¡Deténganlos! ¡Tenemos que detenerlos!”

Ella está frenética, como yo antes con mi hermano, pero yo estoy

tranquilo mientras miro a las bestias babeantes bajo el hechizo de una bruja
buena que ha salido mal. Sigo pensando en lo que dijo Valerie de que había

una lección para alguien más en todo esto. ¿Cambió Stella su hechizo para

este Halloween? ¿Sabía que lo estaba haciendo? ¿Fue un accidente del

destino? ¿Afectó la llegada de nuestros gemelos al brebaje mientras

burbujeaba en el sótano?

Las preguntas revolotean mientras yo revoloteo como el Fantasma de

Halloween Pasado, y cuando Valerie finalmente abandona su inútil intento

de impedir que un ejército de zombis de movimiento lento atraviese las

puertas mosquiteras y las ventanas laterales y se agolpe en la cocina, sonrío

ante su expresión de desconcierto.

“Estás muy calmado”, dice ella. “¡Molly está ahí, Vincent!”

“Los zombis no la tocarán”, respondo con frialdad. “Sé un par de cosas

sobre los zombis. Sólo quieren cerebros humanos. Molly es una bruja. No

es humana. Pero nuestros gemelos sí”.

Valerie se toca el labio y levanta una ceja. Me señala con el dedo como

si tuviera razón, y volvemos volando a la casa para ver qué pasa.

E inmediatamente queda claro que tenía razón.

Molly está asustada pero a salvo, de pie sobre la mesa de la cocina y

abrazándose a sí misma mientras los zombis arañan a nuestras gemelas. La

hermana de Val lucha como una niña, y casi me avergüenzo de mi

luchadora Valerie real cuando su gemela elige abofetear a un zombie

leñador en lugar de golpear al mamón con el puño cerrado. Le arranca los

dedos de un mordisco y se los traga con anillos y todo.

Al menos mi gemelo da puñetazos y patadas, pero hay demasiados

zombis. Siguen llegando, lentos pero constantes, dando mordiscos a

nuestros gemelos, arrancándoles trozos de carne de brazos y piernas,

tragando sin masticar, engullendo sin parar.

El lento bufé continúa mientras observamos con horror Halloween, y

cuando nuestros gemelos finalmente son arrastrados bajo el mar de zombis,

nos tapamos los ojos mientras los afortunados ganadores nos abren el

cráneo y se dan un festín de cerebro fresco, jugoso y blandito.

La comida dura hasta que se acaba el cerebro, y la marea retrocede en el

momento en que se lame la última porción de materia gris rojiza del suelo.

En minutos la cocina está vacía, una zona de huracanes sangrientos con

nuestros cuerpos rotos y ahuecados. Molly está consternada pero en pie, y

veo que le tiemblan los labios al mirar a sus padres muertos. Quiero

abrazarla, consolarla, decirle que estamos vivos y a salvo. Pero aunque

pudiera decírselo, ¿qué diferencia habría en ? No pudimos volver a nuestros

cuerpos cuando estaban vivos. ¿Cómo demonios vamos a volver cuando

estén muertos y destrozados?

“Vamos, Molly”, susurra Valerie a mi lado. Entorna los ojos hacia Molly
y la anima a hacer no sé qué. “Puedes hacerlo. Vamos. Vamos, mi pequeña
Bruja de la Tierra. Puedes hacerlo. Sabes que puedes”.

Frunzo el ceño al ver a Valerie, pero entonces veo que Molly se mueve

y me centro en mi hija. Nuestra hija. Nuestra hija la Bruja de la Tierra.

La Bruja de la Tierra en entrenamiento.

Y qué mejor manera de aprender que cuando todo tu mundo está en

juego, ¿verdad?

“A eso te referías con lo de que otra persona tiene una lección que

aprender”, susurro mientras me acerco a Valerie y vemos a Molly bajar con

cuidado de la mesa. Aún le tiemblan los labios, pero no llora. Sé que no

llorará.
“Attagirl”, dice Val cuando Molly se para sobre nuestros cadáveres

como si estuviera pensando. Piensa y piensa, y luego corre hacia los

armarios de la cocina y empieza a rebuscar.

Saca bolsas de harina y azúcar, avena y nueces. Abre latas de puré de

calabaza y de crema de maíz. En la encimera hay un montón de mazorcas

de maíz crudo y las coge. Por último, corretea hasta el armario de las

escobas y saca todas las escobas de Stella (tiene muchas, supongo que,

después de todo, era una bruja de ). Vemos cómo Molly arranca toda la paja

de las cabezas de las escobas y la coloca ordenadamente en el suelo.

“A ver”, dice Molly con la seriedad de un niño perdido en el juego. Se

da un golpecito en los labios y se pone manos a la obra.

 “Está reconstruyendo nuestros cuerpos con ingredientes orgánicos y

terrosos”, susurra Val alegremente mientras vemos a la Brujita de la Tierra

rellenar nuestros cráneos vacíos con puré de calabaza, rellenar los trozos de

carne que faltan con crema de maíz, arreglar los cortes y heridas con harina

y azúcar, envasar avena en las cavidades que antes contenían hígados y

riñones. Nos clava mazorcas de maíz en los extremos de las manos y los

pies rotos antes de sustituirlos por paja de las escobas. Se nos saltan las

lágrimas cuando coge dos mini calabazas, las besa y las coloca

cuidadosamente en el lugar donde deberían estar nuestros corazones. Y, por

último, nos reímos a carcajadas cuando remata sus creaciones poniéndonos

nueces pecanas por ojos.

“Somos Espantapájaros de Halloween”, digo con un gruñido de

sorpresa, rodeando a Val con el brazo mientras observamos como padres

orgullosos. “¿Pero ahora qué?”

“Ahora hace su magia”, dice. “Observa”.

Vemos cómo Molly sale corriendo al salón y vuelve corriendo con la

varita de Stella. La varita siempre ha brillado, pero ahora está literalmente

resplandeciente. La sostiene como una pequeña directora de orquesta, la

agita con una floritura que parece muy convincente y luego nos da tres

golpecitos en la frente.
 Al principio no pasa nada, pero luego siento un hormigueo en mi

energía y, lenta pero inexorablemente, noto que volvemos a nuestros

cuerpos. A medida que nos acercamos, los olores y sonidos del mundo

carnoso nos golpean con fuerza, pero también lo hacen el orgullo que

sentimos, la gratitud que experimentamos, el amor que vivimos.

Momentos después estoy dentro de mi cuerpo de espantapájaros de

Halloween, y toso y escupo mientras pruebo la harina y el maíz, el azúcar y

la paja, las nueces y la calabaza. Muevo mis dedos de paja de escoba y mis
pies de mazorca de maíz. Entonces abro mis ojos de nuez y miro la dulce

cara de mi hija.
“¿Papá?”, susurra, con la boquita abierta mientras me mira a mí, luego a

su varita y de nuevo a mí, como si no se creyera que haya funcionado.

Asiento con la cabeza, y ella jadea de placer y luego mira a Valerie, que

está cobrando vida a mi lado, como si siempre hubiera estado a mi lado, mi

esposa espantapájaros de Halloween, viviendo nuestro romance

predestinado una y otra vez, representando el mito de Géminis de diferentes

maneras en diferentes momentos, la historia de la dualidad, de la luz y la

oscuridad, este lado y aquel otro, dentro y fuera.

Pero aunque los giros son diferentes cada vez, la historia es siempre la
misma, ¿no?, pienso mientras cojo a Valerie de la mano y tiro de ella para

que podamos abrazar a nuestra chillona hija, que acaba de aprender la

lección, acaba de hacerse a sí misma, acaba de experimentar las emociones
más profundas que un niño puede experimentar...

Y el mayor empoderamiento que puede tener un niño.

Después de todo, acaba de crear a sus propios padres.

“¿Eres mi mamá?” Molly susurra a Val mientras nos abraza a las dos y
nosotras la devolvemos el abrazo y nos abrazamos entre nosotras, las tres

apretadas como una espiga de maíz desplegada. Contengo la respiración

mientras espero la respuesta de Val. Después de todo, no es una respuesta
sencilla. Los mitos y la magia no funcionan de forma limpia, lógica, pulcra

y ordenada. Molly es nuestra hija y es la hija de nuestros gemelos y es la

hija del universo y de la tierra y todo eso es verdad y todo eso es real y todo

eso es correcto.
Mi cabeza empieza a dar vueltas, y sé que es mi cerebro el que hace

cortocircuito al intentar dar sentido a cosas que son circulares y retorcidas,

como la forma en que las raíces de los árboles se funden en una sola o las

colas de las serpientes se fusionan hasta convertirse en un gran árbol

baniano con un millón de lianas oscilantes o una enorme serpiente con cien

cabezas oscilantes y mil lenguas bífidas.

Pero entonces Valerie responde a la pregunta. “Sí”, dice con firme

convicción y una mirada firme que alinea cada fuerza del universo, colapsa
la onda infinita en una sola hebra de magia y amor. “Soy tu madre”.
 De repente dejé de intentar encontrarle sentido. Ella tiene razón, y eso
es todo. Somos incapaces de explicarlo o incluso de entenderlo realmente.

Sólo tenemos que decidir cuál va a ser la respuesta, y Valerie acaba de

hacerlo. Está hecho. Se acabó. Déjalo ir, Vincent. Déjalo ir.

Y lo dejo pasar.
Y al dejarlo ir, todo llega a mí en un destello de sentimiento, una ráfaga

de perspicacia, como si mi maldición se hubiera disipado y yo hubiera sido

bendecido con la comprensión. . .

Comprender que no se puede pensar en la respuesta, no se puede hablar

de ella, no se puede leer sobre ella.

Tienes que sentirlo.

Siente cómo el amor del universo se manifiesta en el milagro humano,

retoza en la carne humana, florece en el corazón humano.

Florece siempre.

Florece para siempre.

Feliz Halloween.
∞
 EPÍLOGO

UN AÑO DESPUÉS

VALERIE

“Feliz Halloween”. Molly llama a la vertiginosa banda de truco o trato que

acaba de ganar con el pan de calabaza casero y las galletas que les harán
saltar por las paredes toda la noche.

Por supuesto, este año rebotarán por las paredes con azúcar común y
corriente, no con otra cosa. Molly quería hacer el famoso brebaje de

Halloween de la tía Stella , pero se lo prohibí. El último Halloween tuvimos

que probar frenéticamente cien hechizos diferentes antes de tener suerte y

revertir las cosas justo antes de que todo el pueblo se comiera los sesos. De

ninguna manera me arriesgaré de nuevo este año. A Molly le está yendo

muy bien con sus cosas de bruja de la Tierra, pero es la única bruja de la

casa y no quiero que las cosas se descontrolen.

“Aunque ahora podría haber dos brujas en casa”, susurro mientras

Mandy, nuestra hija de tres meses, mama con avidez de mi pecho izquierdo

mientras Molly cierra la puerta principal y cuenta cuántas galletas le

quedan. Se acerca bailando, besa a su hermanita en la frente y luego salta

hacia Vincent, que acaba de subir del sótano.

“¿Qué estabais haciendo ahí abajo?” Digo cuando oigo a los dos

cuchichear. “¿Qué está pasando, ustedes dos?”

Se oyen risitas por todas partes y el arrastrar de pies. La puerta del

sótano se abre y se cierra, y giro la cabeza hacia ellos cuando percibo el

inconfundible aroma de Halloween.

“Um, ¿qué es ese olor?” Digo despacio mientras estudio la taza culpable

de Vincent e intento no sonreír ante la risita socarrona de Molly. Quiero

enfadarme, pero sé que no puedo. Porque no estoy enfadada.

Estoy encantada.

Emocionado con mis traviesos que están preparando un hechizo que

podría volver a poner las cosas patas arriba.

Y qué es Halloween sin alguna travesura, ¿verdad?

Travesuras que sólo durarán una noche, claro.

O tal vez dure para siempre, pienso mientras miro cariñosamente a mi

marido Destructor y a mi hija Bruja de la Tierra, mientras acuno a Mandy,

la hermana recién nacida de Molly, que de algún modo es gemela aunque

sea siete años más joven.

Sí, tal vez dure para siempre.

Después de todo, el último Halloween duró una eternidad, ¿no?

 Así que adelante, decido mientras respiro hondo de ojo de tritón y pelo

de rata y cola de unicornio y melena de león y otros ingredientes de

travesura y maravilla.

Que empiecen las travesuras.

Tráelo a casa, cariño.

En casa por Halloween.

∞
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