Biografía de Amparo Dávila
Amparo Dávila nació en Pinos, un pueblo minero de
Zacatecas, México, en 1928. Fue una niña rebelde y
valiente que pasaba horas aislada en el campo con tan
solo cinco años. Estudió en el colegio de religiosas en San
Luís Potosí. En 1950 publicó Salmos bajo la luna, al que
siguieron Meditaciones a la orilla del sueño y Perfil de
soledades. Se trasladó a Ciudad de México para cursar
estudios universitarios, allí se convirtió en la secretaria de
Alfonso Reyes. Amparo Dávila se casó con el pintor Pedro
Coronel, con el que tuvo dos hijas.
En 1959 apareció su libro de cuentos Tiempo destrozado, y en 1964 Música
concreta. En 1966 obtuvo una beca del Centro Mexicano de Escritores. Su
siguiente obra, Árboles petrificados fue fruto de esa experiencia y en 1977 le valió
el premio Xavier Villaurrutia.
Perteneciente a lo que algunos han llamado Generación de medio siglo, Dávila es
una de las pocas cuentistas mexicanas cuya literatura parece rebasar la realidad
sin entregarse a la fantasía, motivo por el que resultaría impreciso categorizar su
obra como literatura fantástica, que impresionó al mismo Cortázar, con el que le
unió una gran amistad.
En septiembre de 2013, fue homenajeada por el noveno encuentro de escritores,
Literatura en el Bravo.
En 2020 fue designada ganadora del Tercer Premio Jorge Ibargüengoitia de
Literatura que otorga la Universidad de Guanajuato (UG), por su trayectoria
destacada dentro del género del cuento.
Murió el 18 de abril de 2020.
Cuento Contemporáneo (Amparo Dávila)
El huésped
Nunca olvidaré el día en que vino a vivir con nosotros. Mi marido lo trajo al regreso
de un viaje.
Llevábamos entonces cerca de tres años de matrimonio, teníamos dos niños y yo
no era feliz. Representaba para mi marido algo así como un mueble, que se
acostumbra uno a ver en determinado sitio, pero que no causa la menor
impresión. Vivíamos en un pueblo pequeño, incomunicado y distante de la ciudad.
Un pueblo casi muerto o a punto de desaparecer.
No pude reprimir un grito de horror, cuando lo vi por primera vez. Era lúgubre,
siniestro. Con grandes ojos amarillentos, casi redondos y sin parpadeo, que
parecían penetrar a través de las cosas y de las personas.
Mi vida desdichada se convirtió en un infierno. La misma noche de su llegada
supliqué a mi marido que no me condenara a la tortura de su compañía. No podía
resistirlo; me inspiraba desconfianza y horror. “Es completamente inofensivo” —
dijo mi marido mirándome con marcada indiferencia. “Te acostumbrarás a su
compañía y, si no lo consigues...” No hubo manera de convencerlo de que se lo
llevara. Se quedó en nuestra casa.
No fui la única en sufrir con su presencia. Todos los de la casa —mis niños, la
mujer que me ayudaba en los quehaceres, su hijito— sentíamos pavor de él. Sólo
mi marido gozaba teniéndolo allí.
Desde el primer día mi marido le asignó el cuarto de la esquina. Era ésta una
pieza grande, pero húmeda y oscura. Por esos inconvenientes yo nunca la
ocupaba. Sin embargo él pareció sentirse contento con la habitación. Como era
bastante oscura, se acomodaba a sus necesidades. Dormía hasta el oscurecer y
nunca supe a qué hora se acostaba.
Perdí la poca paz de que gozaba en la casona. Durante el día, todo marchaba con
aparente normalidad. Yo me levantaba siempre muy temprano, vestía a los niños
que ya estaban despiertos, les daba el desayuno y los entretenía mientras
Guadalupe arreglaba la casa y salía a comprar el mandado.
La casa era muy grande, con un jardín en el centro y los cuartos distribuidos a su
alrededor. Entre las piezas y el jardín había corredores que protegían las
habitaciones del rigor de las lluvias y del viento que eran frecuentes. Tener
arreglada una casa tan grande y cuidado el jardín, mi diaria ocupación de la
mañana, era tarea dura. Pero yo amaba mi jardín. Los corredores estaban
cubiertos por enredaderas que floreaban casi todo el año. Recuerdo cuánto me
gustaba, por las tardes, sentarme en uno de aquellos corredores a coser la ropa
de los niños, entre el perfume de las madreselvas y de las buganvilias.
En el jardín cultivaba crisantemos, pensamientos, violetas de los Alpes, begonias y
heliotropos. Mientras yo regaba las plantas, los niños se entretenían buscando
gusanos entre las hojas. A veces pasaban horas, callados y muy atentos, tratando
de coger las gotas de agua que se escapaban de la vieja manguera.
Yo no podía dejar de mirar, de vez en cuando, hacia el cuarto de la esquina.
Aunque pasaba todo el día durmiendo no podía confiarme. Hubo veces que,
cuando estaba preparando la comida, veía de pronto su sombra proyectándose
sobre la estufa de leña. Lo sentía detrás de mí... yo arrojaba al suelo lo que tenía
en las manos y salía de la cocina corriendo y gritando como una loca. Él volvía
nuevamente a su cuarto, como si nada hubiera pasado.
Creo que ignoraba por completo a Guadalupe, nunca se acercaba a ella ni la
perseguía. No así a los niños y a mí. A ellos los odiaba y a mí me acechaba
siempre.
Cuando salía de su cuarto comenzaba la más terrible pesadilla que alguien pueda
vivir. Se situaba siempre en un pequeño cenador, enfrente de la puerta de mi
cuarto. Yo no salía más. Algunas veces, pensando que aún dormía, yo iba hacia la
cocina por la merienda de los niños, de pronto lo descubría en algún oscuro rincón
del corredor, bajo las enredaderas. “¡Allí está ya, Guadalupe!”, gritaba
desesperada.
Guadalupe y yo nunca lo nombrábamos, nos parecía que al hacerlo cobraba
realidad aquel ser tenebroso. Siempre decíamos: —allí está, ya salió, está
durmiendo, él, él, él...
Solamente hacía dos comidas, una cuando se levantaba al anochecer y otra, tal
vez, en la madrugada antes de acostarse. Guadalupe era la encargada de llevarle
la bandeja, puedo asegurar que la arrojaba dentro del cuarto pues la pobre mujer
sufría el mismo terror que yo. Toda su alimentación se reducía a carne, no
probaba nada más.
Cuando los niños se dormían, Guadalupe me llevaba la cena al cuarto. Yo no
podía dejarlos solos, sabiendo que se había levantado o estaba por hacerlo. Una
vez terminadas sus tareas, Guadalupe se iba con su pequeño a dormir y yo me
quedaba sola, contemplando el sueño de mis hijos. Como la puerta de mi cuarto
quedaba siempre abierta, no me atrevía a acostarme, temiendo que en cualquier
momento pudiera entrar y atacarnos. Y no era posible cerrarla; mi marido llegaba
siempre tarde y al no encontrarla abierta habría pensado… Y llegaba bien tarde.
Que tenía mucho trabajo, dijo alguna vez. Pienso que otras cosas también lo
entretenían...
Una noche estuve despierta hasta cerca de las dos de la mañana, oyéndolo
afuera... Cuando desperté, lo vi junto a mi cama, mirándome con su mirada fija,
penetrante... Salté de la cama y le arrojé la lámpara de gasolina que dejaba
encendida toda la noche. No había luz eléctrica en aquel pueblo y no hubiera
soportado quedarme a oscuras, sabiendo que en cualquier momento... Él se libró
del golpe y salió de la pieza. La lámpara se estrelló en el piso de ladrillo y la
gasolina se inflamó rápidamente. De no haber sido por Guadalupe que acudió a
mis gritos, habría ardido toda la casa.
Mi marido no tenía tiempo para escucharme ni le importaba lo que sucediera en la
casa. Sólo hablábamos lo indispensable. Entre nosotros, desde hacía tiempo el
afecto y las palabras se habían agotado.
Vuelvo a sentirme enferma cuando recuerdo... Guadalupe había salido a la
compra y dejó al pequeño Martín dormido en un cajón donde lo acostaba durante
el día. Fui a verlo varias veces, dormía tranquilo. Era cerca del mediodía. Estaba
peinando a mis niños cuando oí el llanto del pequeño mezclado con extraños
gritos. Cuando llegué al cuarto lo encontré golpeando cruelmente al niño. Aún no
sabría explicar cómo le quité al pequeño y cómo me lancé contra él con una tranca
que encontré a la mano, y lo ataqué con toda la furia contenida por tanto tiempo.
No sé si llegué a causarle mucho daño, pues caí sin sentido. Cuando Guadalupe
volvió del mandado, me encontró desmayada y a su pequeño lleno de golpes y de
araños que sangraban. El dolor y el coraje que sintió fueron terribles.
Afortunadamente el niño no murió y se recuperó pronto.
Temí que Guadalupe se fuera y me dejara sola. Si no lo hizo, fue porque era una
mujer noble y valiente que sentía gran afecto por los niños y por mí. Pero ese día
nació en ella un odio que clamaba venganza.
Cuando conté lo que había pasado a mi marido, le exigí que se lo llevara,
alegando que podía matar a nuestros niños como trató de hacerlo con el pequeño
Martín. “Cada día estás más histérica, es realmente doloroso y deprimente
contemplarte así... te he explicado mil veces que es un ser inofensivo.”
Pensé entonces en huir de aquella casa, de mi marido, de él... Pero no tenía
dinero y los medios de comunicación eran difíciles. Sin amigos ni parientes a
quienes recurrir, me sentía tan sola como un huérfano.
Mis niños estaban atemorizados, ya no querían jugar en el jardín y no se
separaban de mi lado. Cuando Guadalupe salía al mercado, me encerraba con
ellos en mi cuarto.
—Esta situación no puede continuar —le dije un día a Guadalupe.
—Tendremos que hacer algo y pronto —me contestó.
—¿Pero qué podemos hacer las dos solas?
—Solas, es verdad, pero con un odio...
Sus ojos tenían un brillo extraño. Sentí miedo y alegría.
La oportunidad llegó cuando menos la esperábamos. Mi marido partió para la
ciudad a arreglar unos negocios. Tardaría en regresar, según me dijo, unos veinte
días.
No sé si él se enteró de que mi marido se había marchado, pero ese día despertó
antes de lo acostumbrado y se situó frente a mi cuarto. Guadalupe y su niño dur-
mieron en mi cuarto y por primera vez pude cerrar la puerta.
Guadalupe y yo pasamos casi toda la noche haciendo planes. Los niños dormían
tranquilamente. De cuando en cuando oíamos que llegaba hasta la puerta del
cuarto y la golpeaba con furia...
Al día siguiente dimos de desayunar a los tres niños y, para estar tranquilas y que
no nos estorbaran en nuestros planes, los encerramos en mi cuarto. Guadalupe y
yo teníamos muchas cosas por hacer y tanta prisa en realizarlas que no podíamos
perder tiempo ni en comer.
Guadalupe cortó varias tablas, grandes y resistentes, mientras yo buscaba martillo
y clavos. Cuando todo estuvo listo, llegamos sin hacer ruido hasta el cuarto de la
esquina. Las hojas de la puerta estaban entornadas. Conteniendo la respiración,
bajamos los pasadores, después cerramos la puerta con llave y comenzamos a
clavar las tablas hasta clausurarla totalmente. Mientras trabajábamos, gruesas
gotas de sudor nos corrían por la frente. No hizo entonces ruido, parecía que
estaba durmiendo profundamente. Cuando todo estuvo terminado, Guadalupe y yo
nos abrazamos llorando.
Los días que siguieron fueron espantosos. Vivió muchos días sin aire, sin luz, sin
alimento... Al principio golpeaba la puerta, tirándose contra ella, gritaba deses-
perado, arañaba... Ni Guadalupe ni yo podíamos comer ni dormir, ¡eran terribles
los gritos...! A veces pensábamos que mi marido regresaría antes de que hubiera
muerto. ¡Si lo encontrara así...! Su resistencia fue mucha, creo que vivió cerca de
dos semanas...
Un día ya no se oyó ningún ruido. Ni un lamento... Sin embargo, esperamos dos
días más, antes de abrir el cuarto.
Cuando mi marido regresó, lo recibimos con la noticia de su muerte repentina y
desconcertante.
