Capítulo 1

Hola a todos. Todavía no estoy cerca de haber terminado esta historia - ahora mismo tiene
unas 50.000 palabras y sólo parece estar a medio hacer - pero me han presionado lo
suficiente como para poder daros los primeros capítulos, al menos. No me matéis si hay
grandes pausas entre las actualizaciones. Lo terminaré.

Ginny Potter miró por la ventana encantada que tenía frente a su escritorio. El día parecía
largo. Después de estar sentada en su escritorio durante un tiempo, su espalda tendía a
agarrotarse, justo en el centro de la columna vertebral, con grandes y nudosos nudos
musculares.

Su despacho estaba repleto de fotos de su familia. Aquí, Lily le sonreía con los dientes, con
ocho años y el pelo de fuego, un pequeño duendecillo. Allí, James y Albus se fruncían el
ceño brevemente, y luego se volvían hacia la cámara y sonreían, y luego volvían a fruncir el
ceño. Y ahí... ahí estaba la foto de ella y Harry del día de su boda, jóvenes y vitales y
realmente esperanzados.

Ginny se movió en su asiento.

Se le dormían las piernas. Tenía los dedos manchados de tinta de tanto garabatear con la
pluma. No sentía bien los pies, lo que era ligeramente alarmante, y ahora volvía a sumirse en
esa leve depresión que le entraba cada vez que miraba las fotos de su familia.

Depresión de mediodía. Depresión de mitad de semana. Todo el mundo los tiene. La

combinación de pelo sin lavar y ropa mal ajustada, las puntas de los dedos manchadas de
tinta y la falta de sueño, afectaba a la gente. A ella le afectaba.

Eso era lo que se decía a sí misma.

Sin embargo, mientras miraba una foto de ella, Harry y sus hijos juntos, tenía una sensación
en el estómago del tamaño y el sabor de un pomelo: algo amargo y duro, algo pesado y
lúgubre.

Algo no estaba bien.

Y ahora, ¿ahora qué?

Ginny suspiró y se estiró en la silla, alargando las piernas. Acababa de cumplir treinta y
ocho años y sentía el peso del día a día más pesado que nunca.
No es que pareciera mayor. Bueno, tal vez sí, no había envejecido tanto como Ron, Harry o
Hermione, cuyos rostros mostraban claramente el estrés de su adolescencia del "Trío de
Oro". Había eludido eso lo suficiente, pero seguía sintiéndose vieja, rozando los cuarenta
años. Su cuerpo ya no era tan elástico como antes, los pechos se le caían un poco más, el pelo
era un poco más quebradizo de lo que solía ser, y las pecas se habían desvanecido más de lo
que recordaba. Había líneas alrededor de la boca y de los ojos en las que nunca se había
fijado; Luna las llamaba "líneas de la risa" y le decía que eran bonitas, pero echaba de menos
la cremosa redondez de su cara de joven.

Ginny echaba de menos montar en escoba. Echaba de menos inclinarse para escupir sangre y
mucosidad en la hierba tras un golpe de un batidor. Echaba de menos la quemadura en la
cara interna del muslo provocada por el palo de la escoba. Echaba de menos estar en forma.

Siempre había sido una cosa ágil, lo suficientemente alta como para alcanzar una Quaffle, lo
suficientemente larga como para llevar una falda y hacer que los hombres a su alrededor
entraran en paroxismos de lujuria. Es cierto que nunca había sido una de las bellezas
convencionales, no como Fleur, o incluso Hermione, a la que por fin le habían crecido bien
su pelo salvaje y sus ojos profundos. Pero Ginny siempre había sido evidente, y única, y
sorprendente, y la tensión de sus muslos y sus nalgas y su cuello y su cara siempre habían
contribuido en gran medida a ello.

Y ahora se sentía cetrina.

Más que cetrina, desagradable y blanda, como un pastel que se ha estropeado. La tersura de
sus muslos había desaparecido, sustituida por una piel con hendiduras, una celulitis que
aparecía cuando flexionaba las nalgas al mirarse en el espejo por encima del hombro. Ahora
esas nalgas también estaban llenas, con una maleabilidad pastosa que nunca había existido
antes...

Ginny golpeó el papel con el bolígrafo.

Pensó en su marido. A menudo pensaba en su marido. Llevaba meses pensando en su

marido, pero no en el buen sentido. Harry... un Harry bastante agradable, con esos ojos
grandes, esa masa de pelo rebelde, esas gafas que ella odiaba de verdad pero que nunca le
dijo que odiaba. El día de su boda: simple, sencillo, feliz, Ron y Hermione animando en el
fondo de cada foto, su madre llorando, rezando por muchos nietos, llorando, su padre
callado y orgulloso. Su luna de miel: incómoda, a pesar de los años de haber tenido sexo de
antemano, con Harry desanimado por la naturaleza compleja de su liguero blanco y sus
tirantes, Ginny por primera vez en su vida recostada y dejando que un hombre tomara el
control.
No fue del todo malo. No había sido del todo malo. Habían pasado momentos maravillosos,
momentos salvajes: noches de acampada en Cerdeña, días en Túnez, atardeceres mirando
desde San Francisco, noches enteras follando contra la pared fuera de un club nocturno, en
la parte trasera del estúpido coche mágico de Ron, en su cama matrimonial.

Ginny no sentía nada cuando pensaba en él ahora.

Nada. Eso era lo que había estado meditando durante meses. La nada. El sabor de la nada, la
sensación de la nada. El desánimo.

Era la verdad.

Había sido la verdad durante años, en realidad. No sólo meses.

Nunca se había agriado, sólo se había desvanecido. Ese brillo interior se había desvanecido.
Pero ella siempre fue huidiza. Siempre había sido caprichosa. Harry no se había dado
cuenta, se había casado con ella de forma incondicional, queriendo arreglar "las cosas",
queriendo legitimarlo todo. Y ella le había dejado porque estaba muy cansada después de la
guerra, después de todo. Le gustaba la facilidad que le proporcionaba ser su consorte. Le
había gustado, al principio. Pero ahora el brillo interior había desaparecido. Y Ginny se
sorprendió de haber durado tanto tiempo con él.

Cuando era más joven, había salido con los chicos de Hogwarts sin cesar, probando,
probando diferentes cosas, satisfaciendo diferentes gustos. Una vez había besuqueado a
Draco Malfoy en un armario de escobas porque él la había retado a hacerlo, él sólo tenía
quince años, ella sólo catorce, y cuando había sentido su erección presionándola se había
reído y luego lo había dejado allí, de pie junto a los cubos y las fregonas. Le había hecho un
baile erótico a Dean Thomas sólo porque le apetecía. Había mordido el cuello de Cormac
McLaggen mientras él le metía las manos en los pantalones, tocándola por todas partes.

Y ahora era casi célibe. No quería tocar a Harry. No quería estar cerca de él.

¿Y los niños?

James, quince años, malhumorado y larguirucho y todo un adolescente, pero inteligente

como un látigo, ferozmente dedicado a su familia a pesar de su fingida indiferencia. Albus,
de trece años y cara redonda, dulce y amable y callado, y que de alguna manera se las
arreglaba para entablar una amistad con Scorpius Malfoy, algo que siempre asombraba a
Ginny, pero que no la irritaba como a veces lo hacía con Harry. Y la Lily, su niña de doce
años, que hace apenas un año había sido una de sus mejores amigas, la niña de sus ojos, y
que en el lapso de un año se había vuelto huraña y sollozante y demasiado flaca, subiendo y
subiendo hasta llegar casi al hombro de Harry.

A veces eran una familia de retazos, pero eran suyos, y ella los quería. Amaba a sus hijos.

Pero su marido, su marido...

¿Cuántos años de matrimonio llevaban ya? ¿Diecisiete años? Sí, eso sonaba bien; a veces ni
siquiera podía recordarlo.

Lo lamentaba. Dios, esa era la horrible verdad para ella. Se arrepentía de haberse casado con
el Niño que Vivió, el salvador del mundo mágico. Se arrepentía todo el tiempo. Se
arrepentía de haberse casado con su novio de Hogwart. Se arrepentía de no haber follado
más. Se arrepentía de haber tenido hijos tan jóvenes.

Ginny se pasó una mano por la cara. Esta noche quería hablar con Harry como es debido,
ahora que todos los niños estaban en el colegio, empaquetados desde hacía una semana y
subidos al tren.

La monotonía.

Siempre era tan monótono su mundo. Ver a la misma gente en el andén, asintiendo
vagamente a Draco Malfoy, a Parvati, a Lavender, a los estúpidos y perezosos niños de los
demás, mientras intentaba subir a su propia prole al Expreso.

También era monótono en el trabajo: la redacción de estúpidos artículos de relleno, su

transición entre la correspondencia de Quidditch y la redacción de artículos completos y
reales.

Ginny había vuelto a trabajar después de tomarse un tiempo libre para criar a sus hijos
porque simplemente necesitaba el estímulo. Harry había estado trabajando muchas horas, al
ser ascendido a jefe de la Oficina de Aurores, y ella supuso que sus hijos eran lo
suficientemente resistentes como para cuidar de sí mismos durante largos períodos de
tiempo. De todas formas, a Hermione le gustaba hacer de canguro, así que Ginny había
vuelto al Profeta y había recuperado fácilmente su antiguo trabajo. Pero escribir sobre
Quidditch la había aburrido después de un tiempo, y ahora...

Ahora estaba intentando entrar en el mundo de la información y le estaba costando mucho

trabajo.
El factor de su edad no era que Ginny estuviera mostrando su edad. En realidad, era todo lo
contrario. Pero el hecho de haber cumplido treinta y ocho años, lo que significaba que estaba
un año más cerca de los cuarenta, sólo dos años menos. Echaba de menos volar y el ejercicio
que eso conllevaba. Echaba de menos la firmeza de su estómago antes de tener tres hijos.
Echaba de menos la pertinacia de sus pechos. Ahora se sentía demasiado blanda, demasiado
perezosa, demasiado desgastada.

Miró por la ventana encantada, viendo su reflejo en el cristal. Todavía tenía una mirada
hambrienta en los ojos. Todavía ese pelo rojo, como el oro perfecto bruñido y la sangre,
cayendo sobre sus hombros. Todavía esa boca llena y chasqueante, esos ojos expresivos, las
cejas altas. Se sentía como si no tuviera propiamente treinta y ocho años. No quería
envejecer. Echaba de menos tener diecisiete años. Echaba de menos ser libre. Su boca aún
parecía joven. Sus ojos aún parecían jóvenes. Su pelo seguía siendo espeso y delicioso.

Ella y Harry no habían tenido sexo en mucho tiempo.

Ginny se presionó con dos dedos el punto del entrecejo, tratando de aliviar su dolor de
cabeza.

Faltaban quince minutos para que se fuera a casa.

Joder.

Joder.

Joder.

Ginny suspiró al abrir la puerta de la casa de la familia Potter.

Incluso después de tantos años, seguía pensando en sí misma como una Weasley; a menudo
olvidaba su nuevo apellido cuando se presentaba, un hecho que hacía que Harry se
encogiera y que a menudo le hacía enfadar después. En realidad, no era culpa suya. El pelo
rojo, las pecas en el centro de la nariz y a lo largo de los hombros -era una Weasley hasta la
médula, físicamente- y la gente podía reconocerla a kilómetros de distancia.

Echaba de menos la Madriguera.

Ginny dejó su bolsa en el suelo, en el mismo lugar en el que siempre la dejaba, junto a la
mesa del vestíbulo, a mano derecha, y tiró su capa por encima de la barandilla, como
siempre hacía.
Inspiró profundamente.

Su casa siempre olía a sal, a algo floral -rosa, tal vez- y a algo más por debajo, algo que no
podía nombrar. Era familiar e inquietante a la vez.

Estaba demasiado cansada para cocinar esta noche. Harry seguía en las oficinas de los
aurores, así que sabía que no podía contar con él para hacer la cena. A veces, cuando los
niños aún estaban en casa, durante el verano, James o Albus experimentaban en la cocina,
haciendo comidas ridículas para la familia, y Ginny se reía, se ataba un delantal junto a ellos,
comía con ellos mientras trabajaban. Arrancaban trozos de carne y se los metían en la boca,
cogían cucharadas de salsa de la sartén.

Dejó la comida para llevar en la encimera de la cocina, se tumbó en el suelo de la cocina y

esperó a que su marido llegara a casa. Ginny dejó que el frescor de la baldosa calara en sus
miembros febriles y cansados, calando hasta los huesos, adormeciéndola en un sueño
reparador.

Harry la despertó una hora después.

"¿Qué demonios estás haciendo ahí abajo?" Su voz tenía un poco de pánico y estaba muy
enfadada.

"Me dolía la espalda. Estaba cansada. Me duele la cabeza". Le dijo entre dientes sus
condiciones.

"Pensé que estabas muerto".

"No seas tan melodramático, Harry". Ginny se esforzó por levantarse, notando que él no se
agachaba para ayudarla. Se crujió la espalda mientras se estiraba hacia el techo, y luego le
dio un codazo a una de las cajas de comida para llevar. "La cena. Quizá quieras calentarla
primero".

Harry la miró por un largo momento y luego abrió la caja. "Pollo".

"Del pub. No quería cocinar esta noche. Y sabía que tú no ibas a hacerlo".

Ginny cogió la caja y volcó el contenido en un plato. Ni siquiera se molestó en calentarlo,

sólo se sentó a la mesa, observando cómo Harry lanzaba un hechizo de calentamiento y se
sentaba, lentamente, en el extremo opuesto de la mesa.
Lo observó comer, lenta y metódicamente, separando los trozos de pollo con el cuchillo y el
tenedor, con la cabeza gacha y los ojos fijos en el plato. No solía ser así. Él no solía ser así:
solían follar contra los portales, echar carreras en sus escobas, utilizar esos momentos felices
brillantes y resplandecientes para compensar el resto de lo a veces mundano, lo a veces
aburrido y mediocre. Solían reírse mientras sus hijos jugaban delante de ellos, beber a lo loco
con Ron y Hermione, tambalearse en casa, cortar sus propios árboles de Navidad.

Con los niños fuera de casa, había sido diferente. Lily estaba en su segundo año, ahora, y
había sido extraño. Y los niños eran tan mayores... se estaban convirtiendo en pequeños
adultos, en realidad, y Ginny los amaba ferozmente, por supuesto que sí, pero ahora se
sentía mucho menos necesitada por ellos. Tal vez fuera que tanto ella como Harry habían
sido supervivientes de la guerra, habían criado a sus hijos como supervivientes de la guerra:
habían criado a sus hijos para que fueran inteligentes y autosuficientes, y estuvieran siempre
preparados, y para que fueran tal vez distantes, altos y orgullosos y resolvieran las cosas por
sí mismos.

A ella le gustaban así, principalmente, pero con los niños fuera de casa, se sentía vieja y
cansada.

Ginny emitió un sonido en el fondo de su garganta, y Harry levantó la cabeza.

Los dos se miraron, y Ginny se preguntó si Harry sentía lo mismo que ella, si recordaba los
tiempos anteriores con más cariño, se preguntó si se preguntaba si los años más oscuros de
su vida se estaban deslizando sin ninguna emoción.

¿Era emoción lo que ella quería? No lo sabía.

"Harry. Quiero que nos separemos".

Pero éste era el primer paso que ella podía dar para averiguarlo.

Ginny nunca tuvo miedo de los conflictos, nunca tuvo miedo de decir lo que pensaba; a
veces era demasiado brusca, demasiado cortante en sus objetivos, necesidades y palabras.
Harry nunca había sido el mejor partido para eso, tendía a ser herido por sus dardos
verbales y su metralla, no podía soportar bien una de sus bromas salobres y cínicas, pero ella
había intentado ablandarse para él, lo había intentado de verdad...

Harry se sentó muy quieto al otro lado de la mesa, mirándola casi con curiosidad desde
detrás de sus gafas. No habló durante unos cuantos minutos, y Ginny se negó a sentirse
incómoda bajo su mirada. En su lugar, cortó un trozo de carne y se lo llevó a la boca,
masticando pensativamente, encontrándose con sus ojos descaradamente.
No se dejaría amedrentar por el Chico Que Vivió.

"¿Quieres el divorcio?" Su voz era tranquila. Tal vez demasiado calmada. No, lo
suficientemente calmada. Era suficiente.

"Quiero que nos separemos y veamos cómo es eso". Harry parpadeó, dos veces, y sus ojos
estaban muy verdes. Ginny continuó. "Y si somos más felices separados, entonces sí. Quiero
el divorcio".

"¡Joder!", gritó Harry, y golpeó los cubiertos contra su plato con tanta violencia que la vajilla
se rompió.

Ginny puso los ojos en blanco. "No era necesario que hicieras eso. Debías de saber que esto
iba a ocurrir".

Harry se había puesto de pie, y Ginny lo observó con atención, asegurándose de que
permaneciera en su línea de visión en todo momento. Era un buen marido, un tipo amable -
nunca, nunca habían llegado a las manos- pero estaba tan agravado que ella no estaba
segura de si iba a hacer alguna estupidez.

"Supongo que sí, no lo sé". No estaba paseando, sino que se movía de un lado a otro
lentamente, como balanceándose sobre sus pies.

"Es que-Harry-ya no funcionamos bien". Ella inclinó la cabeza hacia él. "No hemos tenido
sexo en casi un año".

"Lo sé", espetó él. "Soy muy consciente". Harry se giró, de repente, y se sentó a sus pies, de
rodillas, encontrándose con sus ojos de manera uniforme. "Sin embargo, sigo pensando que
eres muy hermosa".

Ginny tuvo un reflejo nauseabundo en la garganta, que intentó ocultar con todas sus
fuerzas. La verdad del asunto era que ella había sido la que había dejado el sexo-
simplemente ya no se sentía atraída por él. Pero él no necesitaba saberlo. No necesitaba oír
su repugnancia.

Las manos de él subían y bajaban por los muslos de ella. Ginny detuvo su movimiento
colocando sus propias palmas sobre ellas.

Harry le frunció el ceño, apartándose de su cuerpo y poniéndose de pie.

"Bien."

"¿Qué?" Ella no lo había escuchado bien; él estaba murmurando lejos de ella, con las manos
metidas en los bolsillos.

"He dicho que bien", le gritó, girando en torno a ella. Ella ni siquiera parpadeó, sólo inclinó
la cabeza hacia él. "Sin embargo, puedes encontrar tu propio maldito lugar. Yo me quedo
con la casa".

"Está bien, en realidad", dijo Ginny, con fuerza al principio. Luego empujó su silla hacia
atrás y se puso de pie, bajando la voz. "Para mí está bien". Él volvía a estar de espaldas a ella,
y ella se acercó a él, rodeando su cintura con los brazos y presionando su frente contra su
espalda. Harry suspiró bajo su contacto, y sus manos bajaron para acariciar distraídamente
sus antebrazos.

Ginny le besó la piel cubierta por la camisa. "Es mejor así".

Él le devolvió la mirada por encima de un hombro. "Tal vez".

"Tal vez lo hicimos todo demasiado rápido, ¿sabes?" Ella aflojó sus brazos para que él
pudiera girar en ellos, rodeando su cuerpo con sus propios brazos y acercándola. Ella
olvidaba, a menudo, lo alto que era él en comparación con su menor estatura.

Ginny exhaló un poco temblorosa. "No se lo digas a los chicos por carta. Se lo haremos saber
en Navidad. Creo que sería mejor hacerlo cara a cara".

La cara de Harry se arrugó suavemente.

Ginny pudo sentir un brote de tristeza en su interior. Ambos eran conscientes de lo inútil
que se había vuelto su matrimonio, y eran tan, tan conscientes de cómo saltarían los papeles
con su separación, de lo duro que sería para sus hijos, y de cómo, sí, se echarían de menos, lo
harían.

"Te echaré de menos, lo sabes". Ella le sonrió, con la boca aguada, a él.

Harry asintió. "Lo sé".

"Primero fuimos amigos". Ella exhaló suavemente. "¿Quizá volvamos a ser amigos algún
día?"
"Tal vez", murmuró él, con las manos frotando su espalda de arriba a abajo. "Tal vez... tal
vez nunca fuimos el uno para el otro. No lo sé. No lo sé. A veces eras demasiado malo para
mí".

Ginny se rió suavemente, con la cabeza apoyada en su pecho. "A veces eras demasiado
sensiblero para mí".

Podía sentir el estruendo de su risa. "Pero lo hicimos funcionar. Durante mucho tiempo".

"Durante mucho tiempo", murmuró ella, haciéndose eco de él, viendo el tramo de su vida
sin Harry por el camino que tenía por delante, sin saber qué iba a haber allí, sin saber qué le
iba a deparar el futuro.

El futuro, resultó tener un sentido del humor retorcido.

La vuelta al trabajo era misericordiosa. Al menos aquí tenía algo que hacer: siempre había
algo que revisar, algo que editar, algo que subtitular.

Todo había pasado muy rápido. Ginny había sacado todas sus cosas de casa, habiendo
encontrado un piso en el Londres muggle -no en el callejón Diagon, donde la reconocerían
viviendo sola al instante-, sino en el Londres muggle, en algún lugar donde pudiera entrar y
salir de su apartamento sin preocuparse por los fotógrafos. Los dos -ella y Harry- se habían
asegurado de que hubiera suficientes habitaciones para que los tres niños Potter se quedaran
cuando volvieran del colegio. Harry había insistido en pagar la mitad del alquiler cada mes,
lo que había conmovido a Ginny y, al mismo tiempo, la había incomodado. Trasladar todas
las cosas de forma sutil y bajo el radar había sido difícil, pero se las había arreglado.

Se las habían arreglado, deslizando las cosas por el Piso, una persona junto a una chimenea
y la otra junto a otra chimenea, sin hablarse, sin siquiera verse.

Harry la había ayudado sin descanso, metiendo y sacando las cosas de la casa,
permaneciendo callado, observándola con disimulo, en silencio.

Suspiró y se sentó a escribir su artículo más reciente, un pequeño artículo de 100 palabras
sobre la nueva rebelión de Jarvey. La verdad es que creía que el artículo merecía un límite de
palabras mayor del que se le había concedido, pero como era esencialmente una reportera
junior en la plantilla ahora que estaba en transición, no se echó atrás.

Se oyó el sonido de un hombre aclarándose la garganta.

Robert Amorin estaba en su puerta. Ginny levantó brevemente la vista, mientras seguía
garabateando notas con la mano derecha. Volvió a agacharse y continuó escribiendo. No
estaba ignorando a su editor, y Amorin lo sabía. Más bien pensó que él apreciaba eso de ella,
su seria ética de trabajo.

Se quedó allí, observándola durante un minuto. Ginny frunció un poco el ceño al darse
cuenta de que él estaba rondando, pero aun así continuó tomando notas, garabateando
puntos clave sobre la nueva rebelión de Jarvey.

Amorin finalmente habló.

"Queremos que entrevistes a alguien".

Ginny levantó la cabeza. Eso era interesante para ella. Sonrió brevemente a Amorin antes de
volver a agacharse, escribiendo animadamente, con los oídos completamente abiertos a su
jefe ahora. Si le pedían una entrevista, significaba que probablemente estaban interesados en
sacarla de su mísero puesto de escritora y ascenderla a cosas más grandes y mejores.

Y ahora mismo necesitaba algo así en su vida.

Amorin guardó silencio por un momento, y luego se aclaró la garganta de nuevo y continuó.

"Queremos que entrevistes a Lucius Malfoy".

"No." La respuesta salió de su boca antes de que pudiera pensar. Ni siquiera había levantado
la vista hacia su jefe.

Pudo oír a Amorin sentarse en la silla frente a su escritorio.

"¿No?" Su voz era incrédula. "No te has enterado de por qué. Sé que vuestras dos familias no
se llevaban bien-"

Ginny levantó entonces la vista, casi suspirando de exasperación. Incluso a los treinta y ocho
años, seguía estremeciéndose cuando escuchaba el nombre de Lucius. Era una figura en la
que no había pensado demasiado, demasiado, desde su adolescencia, pero a pesar de todo
era una figura sombría de su infancia, una especie de demonio que ella había pintado como
tal en su mente. Él había sostenido el diario, lo había blandido contra ella -Ginny exhaló,
dejando caer la cabeza entre las manos mientras Amorin la observaba. Sin embargo, tenía
que ser indulgente con Amorin. Nadie, aparte de los amigos y la familia, conocía el incidente
del diario. Y, en realidad, no había pensado demasiado en ello desde entonces, ya que
entonces...
"Eso es decir poco, joder". Sus palabras fueron masculladas.

Amorin comenzó, rechinando los dientes.

"Potter, vamos. No puedes ser tan bocazas en el trabajo". Su voz era ligeramente regañona.

Ginny suspiró y sacudió la cabeza de un lado a otro en las palmas de las manos, con los ojos
cerrados, el tinte plateado de un dolor de cabeza jugando en las esquinas de las sienes. Joder.
Joder. "¿Por qué demonios estamos entrevistando a Lucius Malfoy?" Dijo su nombre como
un jardinero podría mencionar una plaga, una mala hierba, como un auror mencionaría a un
criminal. Levantó la cabeza de las manos y miró sin comprender a Amorin.

Él le devolvió la mirada, preocupado por un momento.

"Mierda, Potter. Pareces una basura. ¿Estás bien?"

"Llámame Weasley".

Esas tres palabras le hicieron saber todo, y asintió lentamente, sus ojos no estaban llenos de
lástima sino de comprensión. Ginny alzó las cejas hacia él, golpeando su pluma contra los
dientes.

"Lo siento", dijo él, simplemente. Era todo lo que ella necesitaba; él lo sabía. Los dos habían
establecido una relación de trabajo bien engrasada hacía muchos años. "Y estamos
entrevistando a Malfoy como retrospectiva".

"¿Por qué? No es el aniversario de ninguna mierda. Ni de la Guerra, ni de su maldito

cumpleaños". La voz de Ginny era vitriólica.

"Por eso. Queremos tomar a los lectores por sorpresa. Pintar una imagen realmente
impactante para ellos. Aumentaría las ventas como no te imaginas. No puedo creer que haya
aceptado, de verdad. Pero ha estado tan callado en los últimos tiempos, que una parte de mí
se pregunta si no echa de menos los focos, ¿sabes? El nombre de la familia Malfoy no tiene
tanta influencia como antes. Pero también, acaba de trabajar en ese libro".

"Oh, Dios, sí". Ginny gimió ligeramente. "Ese compendio de hechizos de tortura
medievales".

"Los hechizos de tortura son sólo un capítulo. No exageres".

Gruñó ligeramente. "De cualquier manera, Lucius Malfoy ayudó a publicar un libro de
magia oscura. Esencialmente".

"Junto con otros autores. Y está jodidamente bien escrito. Te encantaría, siendo la lectora que
eres". Ginny siseó ligeramente, enfadada consigo misma porque sabía que le interesaría.
"Sería un artículo completo, Pot-Weasley". Hizo una mueca mientras se corregía. "Tendría la
primera página. No una tontería: una verdadera entrevista al hombre del año". Ginny tuvo
una pequeña arcada ante eso, pero Amorin fingió no darse cuenta, y continuó. "Dios mío, si
lo hicieras bien, te llevaría a las alturas aquí en el Profeta. Te impulsaría fuera de los
deportes para siempre. Quieres eso, ¿sí?"

Ginny asintió lentamente. Ella sí quería eso. Estaba harta de ser sólo la corresponsal de
Quidditch. Amorin había respondido a sus quejas dándole artículos generales más pequeños
en los que trabajar, pero algo de esta envergadura podría marcar la maldita diferencia.

Tal vez la ayudaría a cerrar una especie de boca. Después de todo, ya era una adulta. Podía
manejarlo. Y él tenía... ¿cuánto? En sus sesenta años -para la comunidad mágica, no estaba
cerca de la decrepitud, más bien estaba más cerca de la mediana edad, pero una edad
avanzada de cualquier tipo todavía lo hacía algo menos peligroso a los ojos de Ginny.

Y era algo nuevo, algo diferente. Podría ayudarla -podría perderse por completo en el
trabajo con una historia como ésta-, sería tan detallada y tan compleja.

Ella suspiró.

Amorin supo que se estaba ablandando.

"Espera", dijo de repente. "¿Por qué me lo has pedido? Técnicamente soy una reportera
junior aquí".

Volvió a hacer una mueca.

Ginny intuyó que algo iba mal.

"Amorin". Su voz estaba cargada de advertencia.

Se sinceró. "Malfoy te pidió específicamente".

Ginny se quedó mirando unos instantes. "¿Qué?"

"Ya me has oído, Weasley".

"¿Qué demonios?"

"Deja de insultar. No es propio de una dama". Ginny hizo una bola con un papel y se lo tiró
a la cabeza a su editor. "Dijo que te quería a ti. Tú, o ningún artículo".

Ginny apretó los dientes. "Mierda de zalamero. Así que, básicamente, si no lo hago, el
periódico pierde el mayor artículo que han tenido en años".

Amorin asintió, sonriendo. "Sí".

"Oh, jódete. Bien. Bien". Hizo un gesto violento con las manos.

Amorin sonrió más. "Gracias, Weasley. Buena elección. Haré que mi asistente te dé los
detalles de la primera reunión. No la cagues".

"No jures", murmuró ella mientras él salía de su despacho.

Se sentó en medio de los archivos del Profeta, que por desgracia se encontraban en el sótano
del edificio. Sin embargo, a Ginny no le importaba. Le gustaba bastante la oscuridad de la
caverna y apreciaba la estética de las filas y filas de archivos, cajas y libros.

Horas más tarde, Ginny Weasley hojeaba las fotos de Lucius Malfoy, preguntándose por qué
había aceptado ese artículo en primer lugar. Dossiers y cajas de archivos y papeles la
rodeaban, rodeándola, como si estuviera en una especie de pequeño nido.

"Una maldita entrevista. Toda una biografía de su maldita vida. Maldito seas, Malfoy". Sus
últimas palabras fueron pronunciadas en los polvorientos estantes. Se estremeció por la
forma en que sonaba, incluso sola, insana y estridente.

Quería empezar su pieza investigando a fondo sobre él de antemano. Nunca antes había
tenido el impulso de buscar algo relacionado con Lucius Malfoy, así que se imaginó que
había bastantes cosas que no sabía sobre él; tal vez cosas que no quería saber, no estaba
segura.

Ginny había comenzado en 1965, buscando en los registros de Hogwarts su inscripción.

Sí, lo había encontrado. No había fotos del niño de once años, pero se mencionaba su
inteligencia, principalmente. Clasificación inmediata en Slytherin. Un miembro del Club de
la Babosa -Ginny no pudo evitar sonreír al oír eso, recordando su propia época como
miembro de ese club. Echaba de menos a Slughorn; le había caído bien, había apreciado que
la invitara al club por sus desagradables maleficios. Lucius había sido invitado por -pasó
unas cuantas páginas- las pociones.

Obviamente. La materia más insidiosa y sutil de Hogwarts, aparte de las clases de Artes
Oscuras.

Resopló y lo anotó en su libreta.

Amistad con Snape.

Talento en las Artes Oscuras.

Prefecto.

Pociones.

Ginny suspiró. Nada de eso era nuevo para ella. Tamborileó sobre la página con las yemas
de los dedos y luego alcanzó la siguiente pila de papeles. Aquí se quedó helada.

Allí estaba la primera foto de Lucius Malfoy que había encontrado, adjunta a un artículo
sobre la elaboración de pociones.

Parecía tener unos diecisiete años, de pie junto a un caldero, vestido de negro y con una
especie de bata, presumiblemente para evitar que los ingredientes le salpicaran. Llevaba el
pelo recogido en la nuca, no tan largo como ahora, pero sí lo suficiente como para que se
retorciera en una especie de moño descuidado. El joven rostro de Lucius tenía un corte duro:
una mandíbula puntiaguda, una nariz descarnada y aguileña, unos pómulos abombados y
unas cejas levantadas. Miraba a la cámara tan silenciosa e intensamente que al principio ella
no se dio cuenta de que era una foto de magos hasta que él inclinó la cabeza hacia un lado,
tamborileando con los dedos sobre el borde del caldero.

Ginny se inclinó para mirar la foto, encontrándose con los ojos del joven. Exhaló una
bocanada de aire.

Parecía tan joven. Tan joven y tan... no inocente, nunca inocente, sino más bien
despreocupado en comparación con su aspecto posterior.

Deslizó el artículo en su bolso.

Narcissa.
La palabra estaba garabateada en su libreta. ¿Qué había pasado con Narcissa? Por lo que ella
sabía, habían estado enamorados, o al menos se habían respetado y admirado mutuamente.
Rebuscó entre los artículos más nuevos, utilizando un hechizo de búsqueda a medida,
sacando papeles hasta que encontró-.

El divorcio.

Ella no había sido realmente consciente de eso. Eso era rico. Pensaba que los purasangres
sólo solían separarse, siendo el divorcio el último recurso.

Y luego a...

Draco.

Sí, su único hijo. El pequeño imbécil.

Ginny no podía enfadarse con Draco. A diferencia de los demás miembros de la casa
Gryffindor y del Trío de Oro, ella había sido callada y observadora durante su menguado
tiempo en el colegio, y había visto la angustia por la que había pasado Malfoy en su sexto
año.

Ahora, eran civilizados. Una vez incluso le había guiñado un ojo cuando se lo había
encontrado en un acto del Ministerio, y ella le había devuelto la sonrisa, poniéndole la mano
en el hombro mientras le preguntaba cómo estaba su hijo, cómo estaba su mujer. Harry
había fruncido el ceño, pero no había hablado.

¿De qué servía aferrarse a la mierda del pasado?

Draco-

-había sido la niña de sus ojos. Ginny recordaba eso, recordaba cómo los dos padres Malfoy
habían corrido por el campo de batalla hacia el final, no les había importado ninguna lealtad,
habían corrido, corrían, con su largo y pálido cabello corriendo detrás de ellos, mientras
buscaban a su hijo.

La imagen de los tres, acurrucados juntos, en el Gran Comedor, después de que todo
estuviera dicho y hecho, era una imagen que Ginny no podría ni debería olvidar nunca: sus
cabellos manchados de tierra y sangre, la nariz de Lucius sangrando, Draco aferrado a la
túnica de su madre como un niño, sin ninguna vergüenza, Narcissa inclinada sobre sus dos
hombres.
Durmstrang.

Oh, sí -el hecho de que Lucius hubiera querido enviar a su único hijo a un colegio lejano
porque era más estricto, más estoico- Ginny puso los ojos en blanco.

La tradición.

Reglas.

Perfeccionismo.

Ni siquiera era necesario buscarlas en los archivos. Eran un hecho.

Voldemort.

Ah. Este tendría que ser abordado con él directamente. Lo mismo con...

Mortífago.

A pesar de lo escalofriante que era su pasado -o lo que se suponía que era-, Ginny sabía que
para conseguir una historia adecuada, una verdad, iba a tener que ir directamente a Lucius y
hacerle las preguntas pertinentes, a pesar de cualquier temor o desconfianza residual que
pudiera tener. No confiaba en Lucius, pero aún menos en el Profeta de hace 20 o 30 años.
Simplemente no confiaba en los archivos del Profeta en ninguno de estos términos. La
prensa de entonces había difundido tantas cosas, que cualquiera con dinero controlaba las
noticias, y nada era fiable. No estaba segura de lo fiable que sería Lucius Malfoy, pero se
arriesgaba a adivinar que iba a ser más veraz que el periódico.

Ayuda.

Escribió la palabra, sabiendo lo que significaba: que iba a estar metida en un lío, por mucho
que investigara, que realmente sólo Lucius Malfoy podía contarle toda su historia.

Joder.

Oh, sí.

Joder.

Y con su vida cayendo a la mierda a su alrededor, no hacer mucho de eso ahora.

Joder.

Que Dios la ayude, se le estaba yendo la cabeza con esto.