José Castígoli

INMORTAL ENTREGA

DEMASIADO
HUMANO
 I
Como amantes que murieran jóvenes
en un hálito de gozo y rebeldía,
entregados a la embriaguez de placeres equívocos,
abrazados a la fugacidad del anhelo que calcina,
nuestros deseos se ven tras el espejo.
No son reflejo de una sed insatisfecha,
detrás de la imagen está el cuerpo desnudo del amante
con un beso que abre brecha al orgasmo
entre las húmedas cortinas de unos besos.

En este amanecer de los sentidos,

todo es funeral.

INMORTAL ENTREGA Los amantes anhelan morir en un abrazo,

perderse en el éxtasis infinito de la entrega,
beberse los besos de su propio licor
en la muerte de sí mismos a manos de su sexo inmortal.

II
Los deseos más profundos
muestran siempre una castración y un misterio:
la daga en el sexo del amante
es la herida satisfecha del otro.
En la completa anulación del ser,
los amantes encuentran el placer de entregarse a sí mismos

INMORTAL ENTREGA en el sublime espacio de lo indescifrable.

Sólo quedan cenizas
como testigo fiel de los cuerpos que ardieron un instante.
El viento las dispersa en la nostalgia.

III

Oh, noches de embriagantes perfumes…

los deseos permanecen en la memoria de la piel.
Los amantes sólo esperan la ocasión de unirse nuevamente,
para exhalar los vapores más dulces
entre las blancas sábanas del lecho.

Oh, mis amantes predilectos,

oníricos deseos de mi saturado corazón.
Oh, hermosos,
palpitantes cuerpos de mi oscuro anhelo,
selvas vírgenes,
brumosos bosques de árboles erguidos
donde pierdo el sentido.

Vengan a mi sed,
fantasmas amorosos,
pasiones a penas contenidas del amor imposible.

Oh, hermosas estructuras de la razón que arde en mi sexo,

asesínenme sin miedo en su verano, VERSOS DE BESOS Y DESEOS PERCUDIDOS
que yo sollozaré feliz sobre mi tumba.
Puente de viento entre las alas, Puente de luz entre la paz y la guerra,
ráfaga blanca y multiverso entero, no cesa el fuego en el campo enemigo.
callejón de luz y de silencio.
Palabras que dijiste y se fueron volando. Palabras que dijimos y llegaron volando.
Amémonos hoy
Sentimiento con alas de la hora infinita, por siempre,
desbocado potro, por la guerra.
corazón abriendo acantilados al tiempo.
Palabras que te dije y se fueron volando.

Cataclismo enamorado,
versos de besos y deseos percudidos,
deseos tirados al océano,
pacíficos deseos purificados,
purificador fuego de sábanas y muslos,
fusionador fuego de la carne,
amémonos hoy
en medio de la guerra.
Tu sexo y mi sexo en el desenfado de la guerra de sexos.

Sexo sin tregua y sin derrota

nos abrimos a la pasión en campo de batalla,
nos hablamos el cuerpo,
hijos del deseo,
como iceberg inevitable.
 QUE SABER RENOVADAS LAS PROMESAS DEL AMOR

Es de mañana.
La luz corre sigilosa dando color a los objetos cotidianos.
El sol filtra su calórica naturaleza
entre las pesadas cortinas del ventanal.
Ella suda las cobijas pegadas a la dermis
de una noche pasada en la cocina.
La veo con sus facciones distendidas,
los ojos entreabiertos y la boca con los labios resecos.
Se los mojo a besos con pequeñas mordidas
para despertarla en deseos.
Nada dice,
sólo abre los ojos y sonríe,
me pregunta la hora
RENUEVOS DEL AMOR y si el agua está caliente para el baño.
En mis ojos hay un silencio afirmativo.
Unimos nuestros labios en un beso profundo,
punto de unión en el espacio de los cuerpos
que se funden en un abrazo tierno y cálido,
anidando en suspiros.

Hemos terminado en la ducha,

sedientos y cansados,
con una alegría que se desborda en la risa
y recorre la piel con caricias de agua.

NO HAY FELICIDAD MÁS GRANDE

 Si he de decir que de la vida
intranquilos placeres anegaron la calma con que muero
y en el silencio del hartazgo
la melodía de insólitos colores
dibujaba las noches en la bruma,
mientras caía en lunas de acertijos
bebiendo la rara incandescencia de la nada,
quemándome las alas en muchedumbre de pesares,
hostigando el aroma del café,
mi insistencia habría de traducirse
en la caducidad de un sincero amanecer adusto.

En la distancia arroparía el reflejo

de espejos rotos en ojos de destierro,
empañando en la historia la insistencia
de un cuchillo penetrado en la lascivia.
Fija la vista el horizonte
perdería en la ocurrencia la distancia
que separa del olvido la memoria
y en esta terquedad de irme quedando
en el sendero de razones que no cuentan,
se afea la excrecencia con que el tiempo
se viste los paisajes del otoño.

Muestra la luz estrías

ME QUEDO EN EL DESEO
en formas que se decantan líquidas
RENOVANDO LAS PROMESAS DE LA MUERTE
al romper las cortinas de agua,
floreciendo en minúsculo arcoíris
que repite en el sonido
el polvo que se enloda
y empaña la rutina arborescente
de la lluvia que transita en el encierro de los días,
que no pasan volando,
como sueños que despiertan el horror de estar dormido,
sino la pesadilla del cansancio
que se hunde en el dolor
del fuste en el costado.

Finalmente me quedo en el deseo

de andar el desapego,
en la costumbre de estar triste,
amando en la alborada,
la tierna frescura de la brisa
que corre entre tus muslos,
y después del ardor con que quemaste
el vacío de placer en los sentidos,
agrupando gotas de fe,
en el vaso en que bebimos
la renovada vocación de ser
amantes satisfechos,
de una pasión que reconstruye
las promesas de la muerte.
 rodeada de los terribles espantos que llamas soledad,
estás pura;
mas no me importa ahora lo blanco de tus velos nocturnos
o que te aferres a la soledad como el naufrago al madero
caído en la tormenta.
Aún no hemos llegado al nacimiento,
somos apenas la insinuación de algo
que ha venido gestando la estadística equívoca de la

YA IMAGINO EL incertidumbre,
un pedazo de azar para evocar el día,

INFIERNO QUE ME un instante de sol en la memoria.

ESPERA Recordarte es esperar de la magia algún favor fortuito,

una ilusión,
el truco de un momento;
decir te amo con pasiones monstruosas,
con pasos inundados de abismo,
porque no tengo más motivo que humedecer la insana
herida,
porque en este tiempo, inhumano y fingido,
hasta el dolor se ha vuelto aburrimiento,
y el amor,
una manzana podrida cuyo hedor,
sin embargo,
YA IMAGINO EL INFIERNO QUE ME ESPERA enternece aun la piedra de los muros del sueño.
Ya no quiero dormir,
Si estás intacta, porque entre vigilia y sueño
hay un piélago que oculta detalles de tu rostro. porque la voluntad no tiene lugar entre nosotros,
Sólo se que la luz se aferra a la mañana, porque la historia es la maldición fatal ineludible,
que el espacio va quedando vacio con la distancia, porque el bautismo es el mando de Dios en esta guerra,
que el tiempo se amuralla irreverente. porque el bufón sufre en su debilidad
pues sabe que de nada servirá su lamento.
¿Cuál es el sentido de estarte recordando?
¿Por qué esta maldita preferencia en abarcar imposibles? Mírate bien poeta:
¿Por qué este semillero infernal que desata la inconsciencia ¿hasta dónde has sangrado tu consiga,
de su existencia milenaria hasta dónde el amor en tu concepto,
y la ahoga en sollozos de idealista? las mortales imágenes de lodo de la tumba?
¿Por qué o para qué este ser y estar en tanto laberinto?
¿Por qué o para qué sufrir de dolores agudos, A ver poeta:
de lamentos por paz para esta mano torpe, ¿para qué ha de servirte todo esto?
para este cuerpo resquebrajándose en la duda?
Nada importa,
Nada: nada tiene quietud.
no puedo negar que has sabido cargar todo lo mío. ¿Para qué inquietarte, entonces,
Todo: si contemplas que el mar no se detiene?
no puedo decir que te soporto, ¿Para qué sirve al mar su movimiento,
porque no tengo una conciencia intemporal para qué a la tierra sus temblores,
que me permita lanzar el estallido feroz de mi venganza, para qué al universo su infinito?
para esfumarme por siempre de la historia, Si el sentido que se esconde está contigo,
para negar después que lo he logrado, ¿para qué búsquedas eternas?
para negarme el tiempo
y extirparle por siempre mi voz y mi memoria, Nada importa,
ya no existir, nada que no sea estrecharte de besos los sentidos,
porque de nada vale un esfuerzo involuntario, llenarte de tiempo los deseos,
amarte, no importa que el cansancio levante polvaredas enfrente de
aunque al hacerlo sobrevenga de pronto algún mareo, los ojos,
algún descuido elemental e histórico. no importan las murallas que separan las tres generaciones,
no importan el atrás ni el adelante,
Ah, no importan la izquierda o la derecha,
la esperanza, no importa que nos partan el odio por mitades;
es más luz, el andar sólo tiene un sentido
es más historia de aguas transparentes y todo lo que hacemos no puede caminar otro destino.
que he decido pasear sin mis cristales
a contemplar absorto los dibujos de la vida, Nada importa,
sus formas horribles e infecundas, porque hasta amarte resulta una victoria,
sus modos, un paso perverso por lo bello,
sus modas y sus medios un paso alzado contra todo,
de mantener atados el odio y la calumnia, una nueva leyenda y su conciencia de colores brillantes,
su letargo de siglos de primaveras imposibles,
y su hipócrita alevosía haciendo cinismo con la muerte. de sueños inconcebiblemente difíciles,
un acto de terrorismo emocional a las costumbres.
Nada importa,
nada que no seas tú, Te amo
tu voz y tu sonrisa; y sé,
sólo entrar por las puertas más absurdas y lo digo:
con la indiferencia pegada hasta la médula, en el amor no hay espacio para negar los encontrados,
tomar los tragos más amargos en el amor no hay lugar donde la Justicia haga justicia para
como un tiempo que se va o ya se ha ido. todos,
como Dios
Sólo hay que andar estos caminos, o esta historia en este tiempo
que nos vemos obligados a compartir con la memoria.
Te amo y el azar se vuelve más injusto.
Te amo con la fuerza de tantos infinitos.
Ya imagino el tamaño de mi culpa,
ya imagino el castigo,
ya imagino el infierno que me espera.

TE LLAMO Y NOMBRO

NO LE ABRAS LAS PUERTAS AL AMOR

Si el amor toca a tus puertas, Quizá no he aprendido a ver en las hojas,
no le abras, que etéreas vuelan al suave susurrar del viento en el otoño,
oblígalo a forzar la cerradura. los sublimes pensamientos de un roble.
Sólo así sabrás si es verdadero.
Quizá el trinar melódico de un ave
Si el amor viene corriendo a tu encuentro en el camino, que anida sueños de primavera entre sus ramas,
date la vuelta desdeñoso sea el poema eterno del pino o del nogal.
y aléjate de él a toda prisa.
Si sigue en pos de tus huellas al paso de los días Quizá la fuerza singular de la manzana
entonces sabrás que es para siempre. en la cabeza de Isaac Newton
sea la ecuación perfecta que sostiene la firmeza de los
astros.
Ciencia inmanente del manzano.

Sé que solo soy el tronco profanado

por el filo acerado conque púberes amantes
grabaron sus nombres en un par de corazones enlazados.

LO QUE HE DICHO PARA TI LO HE DICHO PARA NADIE

ES AMOR TE LLAMO Y NOMBRO

Me veo y asisto al funeral de mi silencio, Te llamo desde mi soledad de adolescente

nadie llora, y te nombro en cada poro de la tierra,
nadie toca la melodía monótona de una marcha fúnebre. desde donde respiro tu silencio
y tus lágrimas encuentro en el rocío.
El día es claro
y cae a plomo la gracia de los cielos. Eres hija del polvo de una estrella
y el canto de la nube pasajera.
Ella se descubre desnuda en su belleza Si no existiera Dios,
con la rosa tronchada de su cuerpo. de tu asombrosa magia lo crearías.
Me veo en sus ojos transportado a los confines del acierto.
Te llamo y nombro en el secreto más recóndito
Ella es el camino que mis pasos buscaban, y me respondes con auroras de optimismo.
la senda que me conduce a la contemplación del infinito, Yo miro, y callo, y me detengo a contemplarte.
del cosmos que se abre en mi pecho. No sé si has muerto, o si vives, o si eres.
Me basta con saber que te levantas de mi sueño
Es amor, y que amaneces a mi asombro cada día.
lo sé,
lo siento.
Y ENVÍA SU BENDICIÓN que hemos ido construyendo juntos,
creando juntos,
Dueto agnimascerodonte/Liz Barrio porque nunca antes ha existido.

Hay un profundo y eterno silencio Y concibe eternidades y cielos

colmado de un lenguaje intangible pero real, rostro de la memoria que supo entonces y ahora
que es el más tierno, hermoso y sublime de los poemas. besar un sueño
Jamás mente humana ha sido capaz de concebirlo, pervive la armoniosa conciencia,
Sólo el verdadero amor puede realizarlo plenamente mirándote mi noche
y entonces, tus labios en honda tesitura,
el mismo cielo calla reverente. rozan y colman el canto de los míos

En silencio, devotamente leo. No hay más espacio en las miradas

Versos profundos, reales, espléndidos en forma y fondo que el que abarca en la plenitud de ojos siderales
como tú, POETA, la universal esencia de los versos.
mi POETA. Hay otros mundos,
Qué dicha que lo gozan y lo saben,
y que orgullosa se siente la poesía porque este mundo de sin razones sabe,
porque tú la alimentas y engalanas. de amarguras y desazones,
y de la desgarradura brota,
Este amor que construimos juntos, vital,
que creamos juntos, la savia sabia de un amor eterno
ha necesitado un lenguaje de silencios, que nos sana de este mundo.
de miradas,
de jadeos, Cosmos que se abre y deslumbra al alba
de manos desnudas en nuestros desnudos cuerpos, quiero escuchar tu alegría entre mis poros
de letras y palabras, encender tu arena, tu luna, tu viento
eco de mis voces, mi flor y mi vuelo FRAGMENTOS DEL DESEO

Sólo un reflejo solo del sol que veo en tus ojos, Dedicado al corazón de mi corazón: Liz Barrio.
que nutre, y colma de vida y sana esencia,
el perfume de estas horas En mis manos la amapola de tu cuerpo
en que veo florecer el campo yerto de mi alma da a beber el elixir de los sueños.
¿?
mana y Dios mismo Tomo del vaso de tu boca
lo bendice la miel de un beso que asoma ingenua tras la aurora.
con el poder omnipresente de su palabra por antonomasia
Y es amor... El alfabeto de tus ojos
me cuenta el secreto íntimo de tus anhelos.

La magia de tus flores

embriaga de aromática presencia
la frontera erizada de mi piel.

El espacio estalla en armónicos contrastes de sonido

al contacto universal de nuestros cuerpos.

La pared anuncia el desconcierto

de la incómoda vecindad que nos combate.

Nuestra risa es el anuncio

de la culminación de los deseos.
MÁS CLARA QUE LA LUZ
Para justificar el dolor de tu ausencia,
Los celos son la sombra de una duda para no pensarme tan ruin
que siembra rencores en el alma. en la desesperación de saberte ser en mi ser
Las gotas de su persistencia y no tenerte,
suelen romper la granítica consistencia del amor. mis ojos buscan su lamento
No los dejes entrar en el hogar de tus certezas, en la terrenal certeza de la injusticia y el abandono,
no los dejes sentarse a compartir la cena de la que también,
en la mesa de tus inquietudes. en parte,
Pronto dejarán de ser el espejo de tus sentimientos fui objeto en la niñez que sabes,
y dormirán contigo en la cama de tus pesadillas. que conoces,
y has llorado conmigo.
Mírate bien en el reflejo de mis ojos
y no dudes de mí, El pecho se desgarra por un dolor que amo,
que tu imagen en ellos es tan nítida y en mi garganta,
como la mía en el hermoso destellar de tu mirada. adolorida,
se anegan las palabras que no lloro ni canto
porque tu voz le falta.

Sí, amada mía,

soy la mudez enhiesta y carcomida del dolor de la ausencia
y me duele más el dolor de entender que es de mí,
egoístamente,
porque te extraño.

Te amo,
no tardes en volver a quedarte para siempre.
PARA JUSTIFICAR EL DOLOR DE TU AUSENCIA
 AHORA
QUE NO HAY SOL
 Nunca viste en mis lágrimas el grito de reclamo,
ni en mis gritos amargos
el desgarrador dolor de tu desdén.
Te amé,
sí,
te amé,
y mecí en las horas de soledad y frío
el rescoldo de un recuerdo
―paroxismo avasallador de humedades y caricias―
en la cuna de amor recién parido,
que me ata lo mismo a la nostalgia
que al ruin remordimiento
―carne en mi carne presa en abandonado acento.

HE MUERTO PARA TI Si alguna vez me amaste,

la saturada esencia de tus lastres,
en lacónico cántico,
te hizo olvidar la melodía,
la armonía en que nos consumían
los ardorosos ruidos de la alcoba.
Te olvidaste de mí
y en tu cuerpo
mis manos no encontraron de nuevo su camino.
La escarcha de tu piel ya no me quitó el frío,
ni el sueño de tu amor las noches del insomnio.
No es que no hayas sabido amarme.
HE MUERTO PARA TI
Lo sabías,
supiste hacerlo en fugas clandestinas, Estoy sentado en el recuerdo vacío
con fogosos acordes de guturales gestos, de lo que fue la cama en que solíamos yacer
con bramidos de ardor y de hembra en celo con la alegría pegada a nuestros cuerpos abrazados.
―aun me hierve la sangre en el recuerdo Viéndome en el reflejo de un futuro en el que no me
y la fiebre me quema las heridas―, reconozco si no estás.
mas, ¿a dónde fue la canción Pero ya no hay remedio
que mecía la cuna de la hoja en blanco? y me lo dices mientras arrancas los girones de mi ser
¿A dónde el silencio en que la soledad de madrugada pegados aún a la epidermis de tu ser.
ahogaba el abandono? Y yo no sé qué hacer, más que llorar,
mirando a la ilusión mientras se pierde
Yo me sabía en el centro de un abismo arrastrada por la corriente de las lágrimas.
en el que la inquietud mostraba la sentencia. Mas no le digo adiós a la memoria que llevaré de ti hasta la
Muchas veces lo dije y lo negabas, muerte.
anhelabas creer en las virtudes
y la verdad se fue enredando en un ocultamiento de
ansiedades
en que las palabras,
intactas,
eran eco contundente de las identidades consabidas.

Hoy para ti estoy muerto

y asisto,
mutilado y en secreto,
al funeral de mi silencio.

TLAXCALA 17 DE SEPTIEMBRE 2010

 lo sé.
He partido y el amor se va conmigo.
No sé si ya me había ido.
No sé si sólo estaba tratando de volver,
de buscar un camino al olvido
que me permitiera encontrarte en el pasado.
No lo sé,
Esta extraña manera de no extrañarte me sorprende.
Esta extraña manera de ser feliz y estar tranquilo,
esta extraña manera de saber que estoy solo
y de sentirme tan bien como hace mucho no me había
LA CASA ABANDONADA sentido,
es algo tan nuevo,
tan maravilloso,
tan vital,
que por primera vez no siento la muerte recorrer mi cuerpo.

Oh,
emocionante libertad,
el cielo es más azul y la luz más brillante,
el verde más verde,
el aire más limpio,
y el agua más dulce.
NO TE MENTIRÉ NI MENTIRÉ

No te mentiré ni mentiré:
esta vez la tristeza no es elemento de los días.
He partido,
 Esas grietas que asoman grises tras las polvorientas
telarañas
evidencia son del abandono.
¿Cómo puede al ánima encontrar aliento
para descorrer las cortinas,
abrir las ventanas
y permitir que un soplo de luz caliente las ateridas ganas?
Hay un cansancio viejo,
un cansancio de huesos carcomidos,
que nutre la olorosa acidez de lo podrido.
Es imposible dar un paso sin el temor al desmoronamiento.
La estructura bulle de polilla.

No recuerdo ya
cuándo fue la última vez que una alegría genuina
inundó de resonantes ecos las paredes desnudas.
No recuerdo incluso ya
cuándo se desvaneció el color de las paredes.

¿Quién habita esta casa?

¿Quién con sus cansados pasos recorre sus pasillos?

LA CASA ABANDONADA No es el amor,

ese niño travieso que alquimista transmuta el plomo en oro

La casa está vacía y que de la estructura polvosa de un recuerdo

y el corazón se desvanece en sombras de recuerdos tristes. es capaz de tejer arcoíris.

Tampoco el odio, cae en el asombro del cerebro
la sinrazón que empolla la amargura y la venganza y abre a la comprensión el secreto de la razón que se
y cría los cuervos que devoran los ojos. infinita
en la gota de luz que brota de la estrella fugaz de la
No es ni el miedo, memoria.
ese espantajo patético que excusa nuestra angustia
en los minutos de expectante espera. Me quedo en el silencio
recordando la noche que te fuiste llorando
No. con el corazón en la mano de un tiempo entregado
Esa sombra que recorre las habitaciones vacías a la infinita contemplación de la tristeza.
tratando de encontrar su cuerpo y la luz que la proyecta,
es la inconstancia, Es la culpa, lo sé, y lo repito
la frivolidad callando la ansiedad que lastima el corazón abierto en el
y la apatía. pecho de la pena
y el remordimiento que muerde la conciencia
con dientes de perros que no ladran.

¿Qué decir, amor

cuando callamos la vergüenza de andar como demonios
violentando las ganas de querernos
y abrimos las heridas que ambos animamos con gritos y
reclamos?

Y si así matamos las razones que unen en la carne

UN TRISTE, SILENCIOSO PENSAMIENTO la vida y las pasiones,
¿cómo encontrar el camino de vuelta al misterio de
Un triste, silencioso pensamiento amarnos
como el día que nos vimos a los ojos
y encontramos una forma de ser de la alegría?

No ha de ser,
que la vida ya tiene sus tristezas
en mendrugos de pan que se reparten
en la miseria y el hambre de los días.

FIN DE SEMANA
3X3 FIN DE SEMANA

De tres en tres, Han tocado las últimas notas del otoño.

el poema Fin de semana.
se desgrana. Fin del tiempo en la nostalgia.
Tu rostro ha descompuesto el arcoíris,
Versos del corazón tiembla tímidamente al resplandor
que manan que la tarde filtra en el cristal de la ventana.
sangre.
Ahora no.
Sentimiento Fin de semana.
de amor Hotel sin paso.
desconsolado. Trágico amor que se comedia.

Ahora no.
Hotel sin paso.
Fin del sueño.
Rompe el silencio su apretada celda.

Ahora no.
Fin del sueño.
Día sin fiesta.
La luna se rompe los hechizos,
ondea en sus vestiduras de plata
como una amante abandonada al viento y a la noche.

A lo lejos,
fin de semana,
la distancia intensa,
inmensurable cielo,
mar abierta,
hondo profundo del pesar.

A USTED COMO EN
NOSTALGIA

ELLA, EL TIEMPO Y YO
 y llegan a pasar a la historia si tocar a sus puertas,
Ella vino a dibujarse sobre las blancas hojas de un cuaderno con palabras que dicen sin decir
que hacía empolvado el estante lleno de libros en desorden las sencillas cosas que, a ella,
y viejas telarañas de mi conciencia. a mí,
a todos,
Más de diez veces he intentado escribir la misma cosa, pueden llenar de primavera los labios y los ojos
mas no siempre es posible, o de amargo llover el corazón herido.
sobre todo, cuando lo que se tiene para decir Y si hoy estoy triste es por la tarde triste
sobrepasa nuestra capacidad de pensar y hacer poemas. que amenaza con lluvia los cristales de casa.

Algo así como si al tratar de comprender su mirada Porque a ella tal vez este hombre común ni le interese
mi ser hubiera sublimado su afortunada condición material. me he dejado arrastrar por el otoño.

Es fácil decir que ella me ha atado dulcemente a sus negros Y si ella también se ha puesto triste,
ojos. y si un remolino incendiara su alma,
Lo difícil y doloroso es no poder dejar de pensar es porque en este poema
que ella puede no estar dispuesta a aceptar humanamente ella,
a este esclavo, el tiempo,
que se siente abandonado de la vida y yo,
si su sonrisa no viene a libertarlo. hemos hecho la tarde.

Así podría pasar el tiempo entonces

y yo seguiría aquí,
como hasta ahora,
hablando solo del dolor de los hombres que todo dan,
aunque nada tienen,
que ponen en la muerte la vida
A USTED COMO EN NOSTALGIA
 me remontó a su imagen navegando sombras con sombras
A Usted, que entre pasos dice sombras, entre árboles.
le digo que me llena de ánimos verle pasear en la alameda
[cuando lleva a respirar su No sé si lo que digo sea cierto,
sonrisa. pero eso no tiene importancia cuando se trata de hablar
Tal vez no entienda los caprichos de un enamorado. para Usted.
No importa, Entienda que lo necesario no es lo visible,
claro está. que es lo que más nos falta cuando realmente es necesario,
Interprete mis hombros como troncos caídos, cuando nos sentimos cansados de tanto recordar a alguien
como palabras que no encuentran su lugar en la tierra. que no es nada particular como toda la gente,
sino tan grande como el resto.
Cuando inicié,
pensé decir de Usted, Me satisface decirle esto,
pero qué va, sé que es molesto
mis manos me fuerzan a hablarle de mí. y más
Qué más podría decir, cuando el tiempo nos absorbe
si ser sombra de sus pestañas, permanentemente,
que resbalan tranquilas como a Usted,
como tejas llovidas de humilde casa que sólo vive pensando en su amado.
me bota los sinónimos,
éstos que se utilizan para hacer comparaciones.

Permítame confesar.
Hoy tuve miedo al aplastar una viuda negra.
La araña se deslizaba deliciosamente al centro de la luz de
una vela,
 AHORA QUE NO HAY SOL

Ahora que no hay sol en tus pupilas,

sino un reloj que sólo sabe descomponer las horas
en un laberinto de ansias y deseos sin espejo;

ahora que no tengo enredados los dedos

sino los ojos que sólo ven lo que llevas por dentro
ahogándose en el ser de tú húmedo silencio;

ahora que digo ahora que ya no existo,

AHORA sino soy simplemente sólo lo complicado

que se estruja y ahoga en la amarga estructura de huesos
calcinados:
QUE NO HAY SOL
Ahora tengo el sueño inundado de días,
con un sol sin sentido
que sólo llena el espacio de arcoíris negros.
 POESIA Y TESTIMONIO
UNA HISTORIA QUE NO
ES Y NO PARECE

SI SOBREVIVES PARA LLEGAR A VIEJO

 ni arderá en tu pecho el anhelo sagrado de la
Si eres joven y rebelde transformación,
te recomiendo no llegar a viejo, sólo el patético y lastimero espectáculo del fracaso,
seguramente con la edad la noche triste de la derrota
entrarás en contradicción con todo lo que has dicho y cuya mirada perdida atisba al infinito,
hecho. no para recordar la fuerza cósmica de sus bellas
aspiraciones,
En el caso de que aún sigas creyendo ya lejanas y ajenas,
en la legitimidad histórica de los postulados de tu juventud, sino lo absurdo del salto al vacío
más profundos y terribles serán el dolor y la angustia que en la nada encuentra su justa recompensa.
existencial
o, Si aún eres joven y rebelde,
lo que sería más patético aún, detente un instante
terminarás apoltronado en el cinismo y la desfachatez. y observa cuidadosamente a tu alrededor.
Todo lo que ves viejo y caduco
Más valdrá que niegues la validez histórica de tu credo con olor a rancio y a podrido,
adolescente todo lo que te molesta e incita a la rebeldía,
y te crees una teoría justificadora del orden en que, a la destrucción,
sin duda, es la creación de todos lo que,
estarás inmerso e integrado, ahora viejos y acabados,
como un recién parido a la madre que lo abraza y incapaces ya de emociones intensas,
amamanta. de inconmensurables anhelos de transformación,
crearon a puñetazos contra el muro de la realidad,
Ya no serás más tú en oposición a todo lo existente, a impulsos de una férrea voluntad de insurrección juvenil.
ya no serás el corazón de fuego de revoluciones Puedes,
cataclísmicas, si observas con detenimiento,
distinguir las cicatrices que los golpes grabaron en su ser.
La amargura y la mediocridad poniendo a tu alcance una sombra sin cuerpo,
son la corona que sin dignidad portan sus cabezas canas o una apariencia de radical revolucionaridad,
desnudas. para conducirte también,
en tu vejez,
No los escupas ni denigres, a la amargura y la mediocridad
sólo déjalos morir en paz o al cinismo y la desfachatez...
y procura entender la lección que ellos nunca pudieron si es que sobrevives para llegar a viejo.
aprender.
El mundo cambia y cambia el ser,
pero nunca más allá de los límites de la posibilidad.
Las revoluciones nunca han sido el salto al futuro de una
voluntad inquebrantable.
Las que han querido serlo,
han caído en el vacío
y han muerto en estertores agónicos de tragicomedia.
Las revoluciones son sólo y simplemente,
un salto al presente,
una actualización del ser histórico a la realidad
contemporánea.

Si aún eres joven y rebelde

detente un momento y observa con cuidado,
quizá todo lo que haces y piensas
no sea más que una trampa,
un medio discreto de manipulación
con el que los viejos lobos desean apartarte del camino real
de la transformación,
 y el perro o perra jugaba a que se diera cuenta con un
pequeño y nervioso ladridito.
La anciana entonces bajaba la mirada piadosa en busca de
la esfera minúscula
UNA ESCENA URBANA y la escena de la pelotita surcando el espacio
y del perro o perra en pos de ella se repetía como una
Vi ayer a una anciana sentada en una banca de cemento. ceremonia.
La vi desde el fondo de una verdad desnuda Yo la veía y Liz la veía,
colgada la mirada del hueco de una ventana de cuarto piso. porque yo llamé la atención a Liz sobre la escena y ambos
la veíamos maravillados.
La anciana jugaba con un perro, o quizá con una perra. Ella, por lo mucho que le encantan los perros,
Es difícil distinguir el sexo de los perros sin olfato de perro sobre todo los de razas pequeñas,
y más a la distancia y a la altura. que los hacen perfectas compañías para los fantasmas de la
El perro o la perra jugaba con la anciana. soledad.
Una vara y una minúscula pelota hacían de medio de Yo, porque no teniendo inspiración,
lenguaje me conformo con la prosaica compañía de la escena tierna
y se entendían. y dulce,
La anciana tomaba la pelotita con el extremo de la vara que no puede ser aprehendida en su esencia o en la
y la lanzaba en un movimiento ágil, totalidad de su significado,
que era seguido por la carrera ceremoniosa de su perro o su de una anciana jugando con su perro o perra en un parque
perra en pos de la pelota. casi en ruinas,
Luego el perro o la perra regresaba a saltitos orgullosos con lleno de basura y hojas caídas de los árboles,
la pelota en el hocico, sentada a la sombra de eucaliptos y de pinos tan viejos
se echaba debajo de la banca de cemento y esperaba. como ella,
Soltaba la pelota y esperaba. sobre una banca de cemento gris y estéril,
La anciana jugaba a no darse cuenta que me recuerda que el mundo es muy viejo también,
y gris y estéril como una banca de cemento,
y que no tiene ya remedio. ni del heroico motivo de las resistencias.

Mi pesimismo es tan vasto como la inconciencia,

la ignorancia y la demagogia,
y no creo en la poesía como un medio vital de las
POESÍA Y TESTIMONIO revoluciones.

Cada día me siento frente al monitor del ordenador Sentarme a exprimir el alma en melódicas armonías de
esperando arrancarle al fondo de mi ansiedad una palabra, palabras,
una frase, devanarme los sesos en la forma más radical de trastocar el
la estrofa de un poema que me haga feliz. ritmo
para moverme en el punto exacto donde párrafo y verso se
Busco en el fondo del pozo seco de mi alma disputan el ser
la radiante compañía de un destello, o bregar en busca de las asociaciones más asombrosas,
una voz que cante que estallen en polisemia de significados para realizar la
desde la impotencia creativa que padezco, poética total,
un concierto que una me resulta un juego sin sentido,
en el contexto de la hoja vacía una actividad exclusiva para el cultivo de las vanidades del
la verdad y la vida. vacío.
En parte porque carezco del talento y la estatura para ello
Mas, ¿qué temas son los que corresponden a estos días? y en parte porque no veo un futuro para la humanidad.
¿Cuál es la forma que se ajuste a la poética de nuestra
época? Y no me digan que la poesía y los poetas escapan a la
inercia de la vacuidad,
No puedo hablar ahora de un esperanzado futuro de la no me vengan con el cuento de que la poesía
especie, es la última trinchera de la resistencia
ni de las glorias conquistadas en campos de batallas,
Acaso sea un sucedáneo de consuelo ante la desesperanza, ángeles que sin cielo,
el último refugio de las utopías, que sin Dios,
el opio piadoso para la agónica desahuciada especie perduran memoria de cuerpos sin historia.
humana. Y sin embargo, aún hay tiempo.
Pero nada más.

MELANCOLÍA ¿Y ASÍ NOS PRETENDEMOS DIVINOS?

Fango de la soledad increpo tu lamento Cuando construimos la vida en el silencio

en la inmanencia rota de un espejo de silencio. y de las palabras hacemos la corona de nuestra vulgaridad,
Bocanadas de abismos, entonando la hipócrita melodía
tráguenme esta luz que me llueve e inunda con que nuestros pasos caminan el sin sentido
y una a una las mañanas sin claridad navegando en sueños demostrando cuán humanamente caemos,
ensañen sus cuchillos con artero desatino. no hay manera de desatar el nudo del que nuestro cuerpo
Veo esos ojos en ámbar y ceniza, pende,
niños de la tristeza y el olvido, ni de desbaratar la red en que nos hemos atrapado.
con su mendrugo de odio y su lamento.
Y así la sangre su humedad reniegue Sólo queda seguir en el estiércol,
en pólvora y verdor de selvas, construyendo murallas de mentiras,
en la certera trayectoria de un sonido para sentir que nuestra muerte es algo que valió la pena.
que estalle insomne en el estertor del diablo.
Hay tanta sentencia de abandono, Nada puede salvarnos,
una injusticia que sin piedad anega sumamos estadísticas para el afán de los desiertos números
su propia incertidumbre. de la desesperanza
Sé que no hay ya esperanza, y ennegrecidos obstáculos cierran el círculo de nuestra
ni soles en abrigo de futuro con alas, ceguera.
¿Y así nos pretendemos divinos?

UNA HISTORIA QUE NO ES Y NO PARECE

Y no es que descanse, pues, de mi silencio,

ni de la sinrazón amorosa del anhelo,
ni de la cauda del destello estéril de mi savia,
ni del reflejo inconcluso del discurso.

No estoy de humor para contar ternuras,

ni la cuestión del hambre o la ceguera,
ni las cartas que faltan a mi cuenta,
ni los nombres,
ni las letras.

UNA HISTORIA QUE NO Trago el humo de la melancolía,

la sabrosa desazón de la tristeza,

ES Y NO PARECE en la incógnita de tanta incertidumbre

que se harta y alimenta de la nada.

Y no es que yerre en la esperanza

que no hay días que me sobre un mal pretexto,
un absurdo desdén de la osadía ni la temporada de huracanes,
y una historia que no es y no parece. sólo el ansia de soñar despierto
y esfumarme en el humo de un tabaco.

SUEÑO DESCALZO DEL SER EN QUE NO SOY

El elefante se quita las orejas Hay enojo y molestia del ser en que no soy
cansado de escuchar el barítono trueno de la orquesta. y en que me veo abrumado por su ausencia.
A la distancia,
el rayo sempiterno de la última tormenta del monzón Me busco en un espejo sin orillas,
desgasta las ansias del rocío. sin cristal,
Miro los pajaritos en cada gota de luz de las estrellas. ...............sin mercurio,
No es la noche y no llueve, ....................................inexistente,
pero la tarde oscura se despide del oráculo callado. y el absurdo se instala
Una sombra recorre los pantanos, ....................................y me incomoda,
ni siquiera luciérnagas la anuncian, y lo grotesco,
es el tiempo que bulle malicioso, ....................que es nada,
que nace en nueva vida en medio del lodoso despertar de la .......................................toma forma.
alegría.
Famélicos flamencos se levantan las medias
para bailotear en medio de los charcos.
Una música celeste me despierta,
hace frío y no tengo mis zapatos,
no es la noche,
 ni más noble,
ni más culto.
¿Puedo llamar sabiduría al cinismo y al desencanto?
Hice sueños que son hoy nudos de tripas y fracasos.
Y me siento tan lejos,
tan ajeno al que quise dejar de ser y al que soy.
Floto en la mansedumbre de una misericordia
AYER, MAÑANA, HOY en la que justifico las razones de mis pasos,
en los que niego lo que he hecho y lo que fui.
Ayer, mañana, hoy.
Confabulaciones del tiempo en la nostalgia, ¿Qué nueva forma de la blasfemia es mi esperanza?
desazón de pasar de largo en los días que me acompañan, Tantos cristales rotos,
en los que extraño y en los que niego. tantas astillas sin plomo en los vitrales,
son la evidencia de mis desatinos.
Un millón quinientos cabellos menos
y la protuberancia del vientre atestiguan caídas y derrotas, No hay ya manera de reparar los daños,
anhelos y alegrías, que son tantos,
y la culpa, que no caben en la cuenta del tiempo en mi memoria.
ay,
la culpa, ¿Olvidar? ¿Hacerse el tonto?
que se niega a desalojar los huesos
y el sonido rotundo de mis sienes. Es la culpa el castigo,
es el remedio para sentirse humano todavía.
Es la culpa un tren que acumula vagones sin destino, Más allá de la culpa sólo hay nada.
una carga que crece y se agiganta con el peso de los años. Una muerte silenciosa y certera.

No soy más bueno, Bebo de mi pasado

una luz que descansa en el lecho compartido.
Una mujer que era esperanza,
que me hacía sentir que al camino aun le quedaban las
orillas,
que bebía de mi copa el anhelo insatisfecho,
que me abrazaba en sus angustias
y que abrazaba en mi infinito.
ESTOY MUDO
Yo la amaba en mi sed insatisfecha
y en mi necesidad entre sus versos me arrullaba. ¿Qué es este silencio que martillea en secreto,
Ella era la poeta que sentía, que me niega el don de la palabra?
la que me hacía sentir y saber que me sentía.
No estoy en mí,
Hoy estoy en el rincón de la nostalgia, porque no quepo en mí,
con un poco de abismo entre las manos porque mi alma prefiere los abismos desiertos,
y una nada de anhelo y alegría. una sombra que nunca alcance un cuerpo.

No puedo ser feliz.

La felicidad me duele
con esa clase de ansiedad que siempre ha esperado,
a la orilla del camino,
el viaje que le dé sentido.
Postergado siempre.
Anhelado siempre.

Cada mañana,
desde que la memoria existe,
espero. de juegos de acertijos entre hermanos que se odian en
paternidades divididas.
Me pierdo en la imagen de la perfecta, Y el amargo sabor del abandono,
inefable, de tardes en cuclillas,
alegría. de agujeros pequeños en las puertas del olvido.

Mi llanto la llama desde el fondo de la infantil tristeza que Cómo pesa este silencio,
me apaga. este fardo de angustias y de miedos que me niegan la hora
del descanso,
Tiene la voz del padre que se marcha, el desayuno a solas
que siempre está llegando y siempre tarda, y el amor que tengo.
que se fue una tarde gris para perderse en la bruma de la
muerte,
sin un adiós siquiera,
sin una lágrima tardía,
sin un perdón,
sin el abrigo y el tibio cuerpo de un abrazo
o un beso que lastime menos.

Tiene los ojos del dolor antiguo y negro de la madre,

llenos de piedad consagrada y mal humor errante,
de violencia injusta y paranoia.

Los gritos de esperanto

que rasguñan las paredes del tiempo en aquella casa de
ladrillo rojo y altas bóvedas,
 con el cultivador enredo de las hojas sueltas que cuentan
las historias tristes.
Miro a los poetas que me nacen de los dedos que muerdo
en el fastidio.
Ya no hay lengua que cante con los ángeles que se
pudrieron en la larga espera.
No me humillo en el talante olvido que me cubre las bocas y
EL TÍTULO DEL FACULTADO los dientes,
mas la gracia feliz me satisface porque yerro cantando mis
Fue por esas lunas de otoño en que descansa por pilar la juguetes.
roca No quiero desbaratar enredos de señoras
cuando el manto aurora me agiganta con copetes de olivo en el olvido del genio que las
y temo que aun en la mañana el silencio aprenda la abandona muertas
mudanza el tiempo. cuando amanecer ni sueña en una cama.
Sin embargo, Canto como una santiaguera melindrosa
un corazón se abisma en palpitar del tronco de mocedades que se llena de panza los ovarios en la luna de ayer
que se embarcan en laberintos de soledad y miedo. en el ayer de un sueño que despierta a aquella irrealidad
Allá el rostro roto de las caricias necias que humillan la que añora.
mano de la tierna rosa Las tripas de aquel gallo que comiera el gato
y sangrando en la escalera teme. se acuerdan que el ahora es hora.
Ya no hay razones como en la punta del acero arcángel,
mas el día que sobrevenga
al duro amanecer de la codicia me quedaré a cautivar los
arcoíris.
Me reiré entonces como el loco Julio que destroza las alas
de la verde vida
HOY ESTOY VIOLENTO ANATOMÍA

Hoy estoy violento Mi barriga es un tambor

y escupiré de tajo unas cuantas mentadas: donde gruñen los suspiros del alma.
a la vida el odio que me creció por dentro,
al amor la insana manía de los celos, En mis pies se agrietan
y a Dios, las llagas del camino.
esta percudida razón de negarlo.
En mis manos
las palomas enferman de poemas.

En la punta de mi lengua
blasfeman los demonios.

Mis ojos no miran al cielo

porque llueven.

Mi nariz respira
en los poros del dolor.
En mis orejas
no cabe más cerilla.

Mi sexo es el desastre
de la continencia.

Mi alma…
¿en dónde está mi alma? DEMASIADA TARDE

Se ha perdido. Hoy me sentaré a descansar frente a las persianas de la

tarde.
De luz sembraré la niña de los ojos
para contemplar la agonía taciturna del sol.
Una paloma de recuerdos llenará de giros silenciosos las
torres de la iglesia,
mientras el reloj rompe las campanas del encanto.
Lágrimas dirán que comenzó la lluvia
y en los torbellinos del tiempo sucumbirá mi alma.

¿Quién me dirá que este silencio,

este eco sordo de las profundidades,
se debe a que estoy muerto?
EL ORIGEN DE LA EL ORIGEN DE LA
TRISTEZA
TRISTEZA
 esperando el amor que no llegaba.

¡Vamos!,
me decías iracunda,
¡vamos a sacar a tu padre de otra cama!
mientras de la mía me sacabas soñoliento y cansado.

Aun no amanecía, madre,

y al ronco trashumar del transporte público
arrastrabas de la mano tus penas en las inquietudes de tu
¿RECUERDAS MADRE? hijo,
que no sabía comprender y callaba,
¿Recuerdas, madre, lloraba por dentro,
cuando recorríamos las mañanas de calles llovidas, bebiéndose la sal de las lágrimas
con tu llanto en los labios en la garganta enmudecida del dolor.
mojados en la desesperación del abandono?

Yo,
arraigado a la costumbre de la consternación
me aferraba a las cortinas de tus faldas
con las manos ateridas de miedo y de tristeza.

Tus lágrimas resbalaban de los profundos huecos negros de

tus ojos,
en tu enrojecida nariz
goteaban las mucosidades de una larga noche pasada en el
desvelo
 ¿Cómo es posible amar lo que nos duele tanto?

La pregunta caía en un abismo

en el que Dios no sabía las respuestas.

El Cristo volteaba su infinita tristeza

desde el monte de olivos,
con la fija mirada en la ciudad bendita.
Hincado le rezaba por salvar la familia,
que en el amor un espacio se hiciera para siempre en la
casa.
Y MI PADRE CALLABA

Mas el padre se iba.

Y mi padre callaba.
Sólo la mirada en el fuego fulminaba el silencio.
La leona se quedaba dormida en el cansancio,
Las llamas alcanzaban la sala del recuerdo
satisfecha la herida.
en violentos arrebatos de furia que acababan en la cama de
la testosterona.
Volvía la soledad a instalarse en el silencio
de la indiferente mirada del que huía.
La selva se anidaba en bramidos.

Roto en pedazos,
Al fondo del cubil
el corazón de un niño dejaba de latir
el cachorro lamía las heridas del miedo en los ojos del
en el instante del frustrado anhelo de amor y de caricias.
asombro
y en oídos que escuchaban la atenta sinfonía del placer
intentando callar la espasmódica armonía con sus manos de
infancia.