TRABAJO DE MONÓLOGO:
[Link] LOS SIGUIENTES MONÓLOGOS.
[Link] ESCOGER UN SOLO MONÓLOGO Y APRENDERLO DE MEMORIA LUEGO
EXPONERLO FRENTE A LA PROFESORA O EL CURSO.
[Link] “Masha”
obra: Neva
Dramaturgo: Guillermo Calderon
Olga, va a haber una revolución y va a ser tan linda. La gente va a cantar en las calles y
después van a morir. A veces pienso que me habría gustado ser hombre. Me habría
gustado tener pelo en la cara. Me habría gustado tomar vodka hasta caerme y pelear en la
calle para ver sangrar. Y usar bototos y chaquetas de cuero. Fumar. Bañarme en el río en
invierno con los osos polares. Ofender a las mujeres, silbar, tener cicatrices en la cara.
Reírme de mis propios chistes. Amar mi propio hedor. Tener tatuajes, haber estado preso,
haber sido pateado, no creer en dios, orinar de pie,dormir de día, no tener miedo, haber
quemado casas de ricos, haber violado condesas, duquesas,princesas. Haber matado.
Haber linchado, haber comido carne humana, haber luchado en la guerra, haber matado
niños, haber violado niñas y viejas. Me habría gustado ser hombre. Me sentiría feliz. ¿Así
que se aman? ¿Se van a casar? ¿Así van a actuar mejor? La revolución se hizo
para gente como ustedes, para poderlos quemar. ¿Cuánto rato se puede hablar de amor?
Me dan ganas de vomitar. Sí, Olga. Se murió tu marido y quieres revivir su muerte porque
no puedes actuar. ¿A quién le importa? Afuera hay un domingo sangriento, la gente se está
muriendo de hambre en la calle y tú quieres hacer una obra de teatro. La historia pasa como
un fantasma, va a haber una revolución. ¿Y quién es tan imbécil para encerrarse en una
sala de teatro para sufrir por amor y por la muerte? Me da vergüenza ser actriz. Es tan
egoísta, es una trampa burguesa, un basurero, un establo de yeguas. Olga, eres una
caballa, no, una burra. Aleko, eres una desgracia,reza por mí cuando esta ciudad se queme
y reza por mí cuando haya revolución para que yo muera en Siberia. Reza cuando te
quemen las iglesias. Actores de mierda. Indolentes, ignorantes, pretenciosos, vacíos,
cáscaras de maní, tomates podridos. Aleko, si llegas al cielo mírame arder.
¿Quieren hacer una obra de teatro? ¿Cuántas veces se puede decir te amo y no te amo?
Me cansé.¿Cuántas veces se puede llorar y clamar verdad en el escenario? ¿Y ser más
reales y encontrar nuevo símbolos? Suficiente. Ya estamos en el año 1905 y creo que el
teatro se acabó. Esto ya no es el siglo XIX, ahora el capitalismo tiene máquinas. Me dan
asco. Podría partir por quemar este teatro, me gustaría verlo arder y con él la arrogancia, la
vanidad. Odio el amor del teatro, sus gestos falsos, su clase, su sorna, sus pretensiones.
Me ahoga, Olga. No quiero trabajar pintada, no quiero verme bonita. ¿Quieren hacer algo
que sea de verdad? Salgan a la calle y vean la fuerza simple de la violencia política, el fin
del régimen. Es tan lindo matar a un soldado y reventar a un ministro con una bomba, sale
olor a justicia. Los demás actores no van a llegar, los mataron. Detesto tus gestos
ensayados tus lágrimas negras, tu risa de gorila, tus pausas de merengue.
Gallinero, basurero de ideas muertas. Va a haber una revolución y los que quedemos vivos
vamos a ser libres. Vamos a tomar, vamos a ganar guerras, vamos a cantar en los
funerales. Pero Olga, Aleko, no me hablen de amor, háblenme de hambre. Funden un
hospital, marchen, róbense armas, maten a un soldado, maten a un noble, hagan algo que
no de vergüenza ajena, por una vez no hablen con un nudo en la garganta. Oh, mi querido,
mi dulce, mi bello teatro. El amor me da risa. El teatro es una mierda. Los actores son una
mierda. Me imagino una revolución. El mundo se va a acabar y nunca vamos a ser libres.
¿Para qué perder el tiempo haciendo esto? ¿Cómo puedes pararte sobre el escenario
sabiendo que en la calle, en el mundo, la gente está muriendo? Arte
burgués, teatro burgués. Odio al público que viene a sentir, me odio por ser actriz. ¿Por qué
hay pobres? Me quiero morir, derroché mi vida por querer ser pavo real y ahora soy una
llorona, una amargada. Daría todo por haber muerto hoy, morir como el director, Osip,
Sasha, Andrei, la boletera, Yegor y los otros. Me gustaría estar muerta. Pero antes de morir,
mientras me desangro, pensaría: ámense, lloren, recen, actúen, ríanse, da lo mismo, todo
da lo mismo. Lo que ustedes hablan para mí es un vómito. Y el amor es sexo, y el sexo es
nuestra cruz, nuestra miseria. Somos como los perros y ustedes están fornicando como
perros sobre el escenario, están hinchados,
pegados, hay que echarles agua hirviendo para separarlos. No soporto tu olor a talco ni tus
lágrimas dulces. ¿Quieres sufrir sentada, cómoda, como se sufre en el teatro? Siéntate en
Persia, en Turquía, en Polonia, en Manchuria y deja que la guerra te aplaste. ¿Quieres
llorar? Anda a trabajar en una fábrica como lo hacen los niños y sécate los pulmones con
hollín de carbón. Pero no me vengas a decir que en el escenario se sufre. Porque no se
sufre. Se sufre en la vida. Odio al público, estos simplones que vienen a entretenerse
mientras el mundo se acaba. Vienen a buscar cultura, a suspirar. Les debería dar
vergüenza. Les deberían entregar la plata a los pobres. Hay
gente muriéndose de hambre, a los niños se les caen los dientes de leche y no les salen
má[Link] de mierda, vanidosos, se creen artistas pero son fantasmas, zapallos,
muñecas, como ustedes. ¿Quieren teatro? ¿Quieren llorar? Yo les voy a dar escenario y
lágrimas. Vamos a morir y nos van a olvidar. El amor se va a acabar. El sol no va a salir
nunca más para nadie. Rusia se va a acabar, nos vamos a morir de todo. La vida fue un
error enorme. Pero por favor no sigan hablando de amor. Y no hablen de muerte porque no
la entienden. Váyanse a sus casas, o trabajen como todo el mundo. Ojalá que el teatro
muera con ustedes. En el futuro, cuando el mundo se acabe, sólo va a haber películas y la
pantalla nos va a hacer llorar como gallinas, como Olga Knipper. No te mueras Antón, no te
mueras mi escritor, escríbeme unas últimas palabras...
