TITANIC, por Filson Young.

Capitulo 1.

Si entra en el puerto de Belfast por la mañana temprano en el barco de vapor de Fleetwood,

verá una mancha de humo. Al principio no es más que el ápice de un gran triángulo formado
por las alturas a un lado, las verdes orillas boscosas al otro y el horizonte a popa. A medida que
avanzas el triángulo se hace más estrecho, las aguas azules más suaves, y el barco se desliza en
un triángulo propio, un triángulo de espuma blanca que es paralelo al triángulo verde de la
orilla. Detrás de ustedes, el Faro de Copeland vigila el amanecer y las olas del Canal, antes de
que ustedes se encuentren con la nube de humo que se une a las costas angostas como un
dosel gris; y no hay más sonido que el ruido de la espuma que pasa por el costado de la nave.

Parece que te diriges hacia una llanura de barro gris; pero a medida que te acercas ves un
estrecho carril de agua que se abre en el barro y las tejas. Dos orillas bajas, como las orillas de
un canal, empujaron sus extremos hacia las aguas del lago; y en el presente, su velocidad
reducida a muy lenta, el barco entra entre estas orillas bajas de lodo, que son llamadas las Islas
Gemelas. Tan estrecho es el carril que al entrar en el agua se eleva sobre los bancos de
guijarros y fluye en olas a ambos lados de ella como dos caballos grises con crines blancos que
avanzan lentamente, una solemne escolta, hasta que se pasa el canal entre las islas. Día y
noche, invierno y verano, estos dos caballos grises están siempre esperando; ningún barco los
sorprende jamás dormidos; ningún barco entra sino que se levantan y sacuden sus crines y la
acompañan con su movimiento fluido y galope a lo largo de los confines de su territorio. Y
cuando has pasado las puertas que ellos custodian, estás en el puerto de Belfast, en aguas
tranquilas y turbias que huelen a tierra y no a mar, porque pareces estar ya lejos de las cosas
del mar.

Al entrar en el estrecho canal, un nuevo sonido, también muy diferente de los sonidos líquidos
del mar, cae sobre su oído; al principio un bajo murmullo sonoro como el sonido de las abejas
en una colmena gigante, que se eleva a una música continua y resonante, el clamor
multitudinario de miles de golpes de metal sobre metal. Y volviendo a mirar de dónde surge el
sonido, parece que has dejado lo último del mar detrás de ti; pues a tu izquierda, en la más
llana de las llanuras de barro, surge un verdadero bosque de hierro; un bosque sin hojas, de
miles y miles de troncos y ramas oxidados y desnudos que se elevan más alto que cualquier
árbol de bosque en nuestra tierra, y parecen las ruinas de una arboleda gigante sumergida por
el mar en el otoño marrón de su vida, despojada de sus hojas y desnuda de nuevo, los
remanentes y oxidados restos muertos y oxidados de un bosque. No hay nada con una
superficie amplia o continua, sólo miles y miles de ramas de hierro con el cielo gris y el humo
que se muestra en todas partes, telarañas gigantescas colgando entre la tierra y el cielo, redes
intrincadas y sin sentido de troncos y ramas y palos y ramitas de hierro.

Pero a medida que te acercas más, ves que el bosque no está sin vida, ni sus ramas desiertas.
Desde el fondo hasta las ramas más altas está lleno de una vida que al principio parece la de
los ácaros en los intersticios de algún tejido en descomposición, y luego como pájaros que se
apiñan en las ramas del bosque sin hojas, y finalmente aparece como una multitud de pigmeos
que se apiñan y trabajan en medio de las estructuras esqueléticas de hierro que son tan vastas
como las catedrales y parecen tan frágiles como los telares de gasa. Es de ellos que surge el
clamor, el clamor que parecía tan suave y musical a una milla de distancia, y que ahora, a
medida que te acercas, se vuelve estridente y ensordecedor. De todos los sonidos producidos
por el trabajo del hombre en el mundo, este sonido de un gran astillero es el más doloroso.
Sólo los materiales más duros y las acciones más duras se dedican a producirlo: hierro
golpeado sobre hierro, o acero golpeado sobre acero, o acero sobre hierro, o hierro sobre
acero, o hierro sobre acero que y nada más, día tras día, día tras día, año tras año, un millón de
veces por minuto. Es una infinita y continua agonía de nacimiento, que debería anunciar la
aparición de un alma gigante. Y grande debe ser en verdad la obertura a tal agonía; pues es
aquí donde el fuego y el acero, y el sudor y el dolor de millones de horas de trabajo de
hombres fuertes, nacieron esos dos hijos gigantescos que fueron destinados por el hombre
finalmente a conquistar el mar.

En este horrible vientre el Titanic tomó forma. Durante meses y meses en ese monstruoso
recinto de hierro no hubo nada que se pareciera lo más mínimo a un barco; sólo algo que
podría haber sido el andamio de hierro para las naves de media docena de catedrales puso fin
a todo. A lo lejos, los hornos fundían miles y miles de toneladas de materia prima que
finalmente llegaban a este lugar en forma de grandes vigas y grandes trozos de metal,
enormes armazones, cientos de kilómetros de varillas y correas de acero, miles de placas,
ninguna de las cuales veinte personas podían levantar por sí solas millones de remaches y
pernos; todas las cosas más pesadas y hundibles del mundo. Y todavía nada en forma de barco
que pueda flotar sobre el mar. Las estaciones se sucedían, el sol salía ahora detrás de las
alturas de Carricktergus y ahora detrás de las Islas Copeland; todos los días los barcos llegaban
de los combates con los mares agitados, y los dos caballos grises se amontonaban a su lado
mientras se deslizaban entre las islas; cada día el bullicio interminable continuaba, y la maraña
de metal bajo el andamiaje de la catedral se hacía más densa. Un gran camino de acero, de
casi un cuarto de milla de largo, fue trazado por fin un camino tan pesado y tan duradero que
podría haber sido construido para el progreso triunfal de algún tren ferroviario gigante. Los
hombres decían que este camino era la quilla de un barco; pero no podías mirarlo y creerles.

El andamio se elevó; y a medida que crecía las ramas de hierro se multiplicaban y crecían con
él, cada vez más alto hacia el cielo, hasta que parecía como si el hombre estuviera levantando
un templo que expresara todo lo que conocía de grandeza y sublimidad, y todo lo que conocía
de solidez y permanencia, algo que debía perdurar allí, arraigado en el suelo de la Isla de la
Reina para siempre. El alboroto y la agonía aumentaron. En estudios y oficinas tranquilos, los
cerebros claros estaban ocupados con dibujos y cálculos y procesos matemáticos sutiles y
elaborados, tamizando y aplicando los resultados tabulados de años de experiencia. Los
dibujos llegaron a tiempo al lugar del alboroto; fueron magnificados y subdivididos y llevados a
talleres sucios; y los martillos de vapor y las sierras de vapor golpearon y desgarraron el metal
bruto, para darle forma de acuerdo con las formas del papel. Y aún así, los barcos, grandes y
pequeños, llegaban husmeando desde alta mar, con pequeñas y polvorientas barcas del Tyne,
goletas de la costa, y barcos de madera del Báltico, y barcos de vapor de correo, y gigantes del
océano que se arrastraban arrastrándose para socorrer a todos los heridos, todos recibidos
solemnemente por los caballos grises gemelos y escoltados a sus estaciones en el puerto. Pero
el gigante más grande de todos los que entraron, que empequeñecía todo lo demás visible a
simple vista, fue empequeñecido por el gran edificio catedralicio de la isla.

Pasaron las estaciones; las criaturas que trabajaban y trepaban entre las ramas de hierro, y
cantaban su interminable canto de trabajo allí, sintieron el frío del acero bajo las heladas del
invierno, y el calor ardiente bajo los rayos del sol en verano, hasta que por fin el esqueleto
dentro del andamio comenzó a tomar forma, a la vista de lo cual los hombres contenían el
aliento. Era la forma de un barco, un barco tan monstruoso e impensable que se elevaba por
encima de los edificios y empequeñecía las montañas junto al agua. Parecía una blasfemia
impía que el hombre hiciera de esta la más monstruosa y ponderable de todas sus creaciones
la semejanza de una cosa que podía flotar sobre las aguas que cedían. Y aún así los brazos se
balanceaban y los martillos sonaban, el trueno y el estruendo continuaban, y los caballos grises
sacudían sus crines y se movían bajo la sombra, y llevaban a los pequeños barcos desde el mar
y de vuelta como si ningún milagro estuviera a punto de ocurrir.
Entre el bosque de hierro y la orilla opuesta se extendía un poco más que su propia longitud de
agua, en la que se desprendía esta tremenda estructura de sus cimientos y se deslizaba hacia
el mar. El pensamiento de que debería ser movido de su lugar, excepto por un terremoto, era
un pensamiento que la mente no podía concebir, ni nadie que lo mirara podía aceptar la
posibilidad de que por cualquier método este vasto tonelaje de metal pudiera ser llevado
sobre la superficie de las aguas. Sin embargo, como un mal sueño, al tomar la forma de un
barco gigante, todas las propiedades de un barco comenzaron a aparecer y a aumentar en una
exageración espantosa. Un timón tan grande como un olmo gigante, puntas y cojinetes de
hélices del tamaño de un molino de viento, todo estaba a escala de pesadilla; y debajo de él los
cimientos de hierro del piso de la catedral los hombres estaban colocados sobre lechos de
hormigón, pavimentos de roble y grandes cunas de madera y hierro, y caminos deslizantes de
pinotea para soportar la mayor parte del monstruo cuando fue movida, cada pulgada cuadrada
de la superficie del pavimento soportaba un peso de más de dos toneladas. Veinte toneladas
de sebo fueron esparcidas por los caminos, y se construyeron y fijaron contra la mayor parte
de la nave carneros y gatillos hidráulicos para que, cuando llegara el momento, las aguas que
iba a conquistar la sacaran finalmente de la tierra. Y llegó el momento. El bosque ramificado se
vistió y se llenó de hojas de acero. Dentro de los andamios ahora sobresalían los muros de la
catedral, y lo que había sido una red de vigas y ménsulas y pórticos y puentes se convirtió en
un edificio con pisos, un barco con cubiertas. Las costillas del esqueleto se cubrieron con pieles
de madera, las cubiertas de metal vestidas con tablas lisas como un suelo de sala de estar. Lo
que había sido un edificio de hierro se convirtió en una ciudad, con kilómetros de calles y
cientos de casas y edificios separados. Las calles estaban dispuestas; las casas estaban
decoradas y amuebladas con lujos que ningún palacio conocía.

Y entonces, mientras los hombres contenían la respiración, todo se movía, se movía

corporalmente, obediente al grifo de las aguas aprisionadas en el carnero. No hubo ceremonia
de bautizo como la que celebra la botadura de naves menores. Sólo las propias aguas se
atrevieron a dar el impulso que debería poner a flote a este monstruo. Las aguas tocaron la
cuna, y la cuna se movió en los caminos, llevando el barco hacia las aguas. Y cuando la cuna se
detuvo, el barco se movió lentamente al principio, y luego con un movimiento que se hizo más
rápido hasta que aumentó a la velocidad de un caballo que se aceleraba, tocando las aguas,
sumergiéndose en ellas, hiriéndolas, separándolas en olas y ondulándolas que huían
asombradas hacia las orillas circundantes; finalmente descansando y flotando sobre ellos,
mientras miles de los pigmeos que se habían posado en las desnudas ramas de hierro, que
habían levantado el horrible clamor en medio del cual había nacido el gigante, saludaban su
trabajo, dejaban caer sus herramientas, y alzaban sus roncas voces en una ovación.

El milagro había ocurrido. Y llegó el día en que los dos caballos grises fueron convocados a su
mayor tarea; cuando, con sus cuellos orgullosamente arqueados y sus crines blancas lanzadas"
más altas que nunca, escoltaron al Titanic entre las islas hacia el mar.
Capitulo 2.

A mediodía del miércoles, el Titamc partió de Southampton en su viaje inaugural. Lo

suficientemente pequeña fue su experiencia con el mar antes de ese día. Muchas manos la
habían manipulado; muchos remolcadores se habían preocupado por ella, tirando de ella y
empujándola hacia aquí y hacia allá mientras maniobraba en las aguas de Belfast Lough y la
llevaban a la entrada para oler el mar. Allí la habían balanceado y ajustado sus brújulas. Tres o
cuatro horas habían sido suficientes para su viaje de prueba, y ella había sentido por primera
vez su propio poder en el Mar de Irlanda, cuando toda su nueva maquinaria trabajando junta,
al principio con cierta reserva y desconfianza, había probado y probado sus diversas funciones,
y había bajado por el Canal de San Jorge y dado la vuelta con el lagarto, y había pasado por la
Eddystone y subido por el Solent hasta el Agua de Southampton, sintiéndose un poco apurada
y extraña, sin duda alguna, pero encontrando que esta tarea de arar los mares
sorprendentemente fácil después de todo. Y ahora, el día de la navegación, entre los vítores de
una multitud inusualmente numerosa incluso para Southampton Docks, el barco más grande
del mundo se deslizó desde el muelle de aguas profundas para comenzar su vida marina en
serio.

En los primeros minutos sus poderes gigantescos se hicieron sentir. Mientras se iba acercando
poco a poco, pasó por el transatlántico Nueva York, otro monarca oceánico, que yacía como
una roca amarrado por siete grandes cabos de hierro y acero. A medida que el Titanic pasaba,
alguna misteriosa y convincente influencia del agua desplazada por su gran masa atrajo a
Nueva York hacia ella;
rompió uno por uno los grandes cabos de acero y sacó el revestimiento del muelle como si
hubiera sido un corcho. No fue sino hasta que estuvo a quince pies del Titanic, cuando una
colisión parecía inminente, que los remolcadores siempre presentes se apoderaron de ella y la
llevaron de vuelta al cautiverio.

Incluso para el viajero más experimentado, las primeras horas en un barco nuevo son muy
confusas; en el caso de un barco como éste, que contiene la población de un pueblo, son
desconcertantes. Así pues, las ocho horas que el Titanic pasó en la travesía de Southampton a
Cherburgo fueron empleadas por la mayoría de sus pasajeros para orientarse, tratar de
encontrar el camino y contemplar todas las maravillas de las que el viaje los liberó. Había lujos
suficientes en la segunda clase, y comodidades suficientes en la tercera para hacer del barco
una maravilla sólo por eso; pero eran los pasajeros de primera clase, acostumbrados a todos
los lujos extravagantes de la vida civilizada moderna, a los que los descubrimientos de ese
primer día de sol y viento en el Canal de la Mancha debieron llegar con la mayor sorpresa.
Habían oído describir el barco como un hotel flotante; pero a medida que comenzaron a
explorarlo se dieron cuenta de que contenía recursos de una perfección inalcanzable para
cualquier hotel, y lujos de un tipo desconocido en los palacios. Las bellezas de los palacios
franceses y de las casas de campo inglesas de la gran época se habían combinado con destreza
con esa forma suprema de comodidad que los ingleses y americanos modernos han elevado a
la dignidad de un fino arte. Un palacio como el de un gran artista, un gran epicuro, un gran
poeta y la mujer más mimada y mimada del mundo podría haber surgido de su imaginación en
una hora de ocio, se materializó y se instaló aquí, no en un paisaje fijo de parques y bosques,
sino en la polvorienta carretera del mar, con el sol de un abril inglés por todos lados, y los aires
salinos del Canal llenando cada rincón con oxígeno tónico.

Los catálogos de maravillas y las meras descripciones de maravillas son una lectura tediosa, y
producen poco efecto en la mente; sin embargo, si queremos darnos cuenta de todo el
significado de esta historia del Titanic, debemos comenzar como comenzaron sus pasajeros,
con una impresión del lujo y la belleza que fue el escenario de la vida a bordo. Y no podemos
hacer nada mejor que seguir en la imaginación los pasos de un viajero ideal como debe haber
descubierto, pieza por pieza, las maravillas de esta casa flotante de placer.

Si hubiera sido un viajero sabio, habría escalado hasta el punto más alto disponible cuando el
barco pasó por el Solent, que sería la cubierta del barco, que más tarde sería el escenario de
un drama tan trágico. En el extremo delantero del mismo se encontraba el puente que
pavimentaba la zona sagrada con rejas blancas como la nieve y amueblada con muchos
instrumentos pulidos con mucho brillo. Aquí había teléfonos a todas las partes vitales del
barco, telégrafos a la sala de máquinas y a la cabeza del fo'c'stle y al puente posterior;
interruptores giratorios para cerrar las puertas herméticas en caso de emergencia; tubos
parlantes, interruptores eléctricos para accionar las sirenas de niebla y sirenas, todos los
nervios, de hecho, necesarios para transmitir los impulsos de este cerebro del barco a sus
diversos miembros. Detrás del puente, a ambos lados, estaban las puertas que conducían a las
habitaciones de los oficiales; detrás de ellas, de nuevo, la sala Marconi, un misterioso templo
lleno de brillantes máquinas de latón, vulcanita, vidrio y platino, con alambres rezagados y filas
de interruptores y cajas de fusibles, y un sumo sacerdote, joven, limpio, afeitado, alerta e
inteligente, sentado con una gorra de teléfono sobre la cabeza, enviando o recibiendo los
susurros del éter. Detrás de ella se abría la gran escalera, un imponente conjunto de
decoración al estilo inglés antiguo, con paneles lisos y macizos que se aliviaban aquí y allá con
hermosos ejemplares de profundas y elaboradas tallas a la manera de Grinling Gibbons, obra
de los dos más grandes talladores de madera de Inglaterra. A continuación, el camino blanco
de la cubierta, conducido por las puertas y ventanas del gimnasio, donde los atletas podían
mantenerse en buenas condiciones; y más allá de eso, el techo blanco de arriba terminaba y el
resto era un espacio de cubierta abierto al sol y al aire, y tal vez también al humo y a las
impurezas de los cuatro vastos embudos que sobresalían en el cielo, cada uno de ellos tan
vasto que habría servido de túnel para un tren de ferrocarril.

Pero el barco se ha amontonado, y se está deslizando más allá de las Needles, donde el
pequeño faro blanco se ve tan mísero al lado del imponente acantilado. El aire del Canal es
entusiasta, y las cornetas suenan para almorzar; y nuestro viajero baja por la escalera, notando
quizás, al pasar, el gran reloj con sus figuras que simbolizan el Tiempo de la coronación de
Honor y Gloria. El honor y la gloria deben haberse sentido un poco inquietos, pues, después de
haber coronado a la una de la tarde, miraron hacia abajo desde el tiempo a la muchedumbre
de gente que descendía de la escalera para almorzar. Había unos pocos que se habían ganado,
y muchos que habían recibido, el honor y la gloria que representaba la riqueza extrema; pero
las dos figuras que se inclinaban sobre el reloj pueden haber sentido que el Éxito que coronaba
la Oportunidad habría sido un símbolo más apropiado para los pasajeros de primera clase del
Titanic. Tal vez parecían más amables cuando un anciano de pelo blanco pasaba por debajo de
W. T. Stead, ese incansable viejo guerrero y feroz defensor de causas pacíficas, que en los
campos donde el honor y la gloria se encontraban, buscaba siempre lo verdadero y no lo falso.
Había muchos tipos de hombres, no todos, porque no todos pueden pagar entre cincuenta y
ochocientos guineas por un viaje de cuatro días; pero la mayoría de los hombres y mujeres que
pueden permitírselo estaban representados allí.

Nuestro viajero solitario, bajando por la escalera de caracol, no se detiene en el primer piso, ya
que esto conduce a apartamentos privados y a popa a una sala de escritura y a una biblioteca;
ni en el segundo ni en el tercero, ya que los vestíbulos de entrada conducen a los camarotes;
pero en el cuarto piso, al bajar, da un paso hacia una sala de recepción que se extiende a todo
lo ancho de la nave y de casi la misma longitud. Nada de las restricciones o molestias del mar
aquí! Ante él hay un tapiz de Aubusson, copiado de una de las series "Chasses de Guise" de la
National Garde-Meuble; y en este amplio apartamento hay una sensación, no de las
estremecedoras necesidades del mar, sino de toda la vida alegre y espaciosa de la tierra. A
través de este lujoso vacío se llega a las imponentes dignidades del comedor-salón; y aquí, en
efecto, se centra todo el esplendor insolente del barco. Era, con mucho, la sala más grande
que había flotado jamás sobre los mares, y con mucho la sala más grande que se había movido
de un lugar a otro. El estilo del siglo XVII de Hatfield y Haddon Hall se había traducido de la
sobriedad del roble a la ligereza del blanco esmaltado. Los artistas y yeseros habían moldeado
el encantador techo jacobeo, los artistas y escultores habían diseñado y realizado las grandes
ventanas pintadas a través de las cuales se filtraba la brillante luz del mar; y cuando toda la
compañía de trescientos estaba sentada en las mesas no parecía estar mucho más bronceada a
medias, ya que más de la mitad de la gente podía volver a encontrar lugares allí sin la menor
aglomeración. Allí, entre el ritmo de la música gay y el zumbido de la conversación y el tenue
estruendo de la plata y la porcelana y el bajo latido de los motores, la compañía gay come por
primera vez en el Titanic. Y mientras nuestro viajero se sienta allí solitario, recuerda que esto
no es todo, que en otro gran salón más alejado también están almorzando otros trescientos
pasajeros de segunda clase, y que en el piso de abajo otros setecientos de tercera clase, y en
varios otros lugares cerca de mil de la tripulación, también están comiendo. Todo un poco
opresivo para leer, tal vez, pero maravilloso para inventar y arreglar. Es lo que todo el mundo
está pensando y hablando sobre quién se sienta en esas mesas lujosas, cargadas no con
comida de mar, sino con provisiones delicadas y perecederas para las que la mitad de los
países del mundo han sido rendidos tributos.

La música fluye y el buen servicio se logra; el Honor y la Gloria, en lo alto de la cúpula de hierro
forjado de la escalera, coronan otra hora de Tiempo; y nuestro viajero vuelve a subir al aire
fresco para asegurarse de que está realmente en el mar. El elevador eléctrico lo lleva de nuevo
cuatro pisos hasta la cubierta; a su alrededor están las aguas azul-grises del Canal que se
elevan en una conmoción blanca más allá de los lados de remolque del barco, despreciados
por el tremendo apuro y el ímpetu de estas cincuenta mil toneladas a través del mar. Esta vez
nuestro viajero se detiene cerca de la cubierta del barco, y comienza a explorar la más amplia
cubierta B que, protegida a lo largo de su gran longitud por la cubierta del barco, y libre de
todos los impedimentos, se extiende como una vasta calzada blanca a ambos lados de la
cubierta central. Aquí los ocupados camareros de cubierta están colocando sillas en los lugares
que ocuparán a lo largo del viaje. Aquí, como en el desfile de un parque de moda, la gente se
pasea bajo el sol de la tarde.

Desde la escalera hacia adelante, las casas de cubierta están dedicadas a apartamentos que
todavía son por fuerza de hábito llamados cabañas, pero que de hecho no tienen nada que los
distinga de las más lujosas moradas en tierra, excepto que nunca entra polvo en ellas y que el
aire siempre está fresco de los espacios abiertos del mar. No son para el viajero solitario; pero
nuestro amigo tal vez es curioso y entra por una ventana sin cortinas. Hay una vivienda
completa con dormitorios, salón, baño y cuarto de servicio completo. Respiran una atmósfera
de más que lujo mecánico, más placeres materiales bronceados. Las camas gemelas, ejemplos
perfectos de Empire o Louis Seize, simbolizan el romance al que el lujo más extravagante del
mundo no es más que un ministro. En lugar de puertos, hay ventanas de Windows que dan
directamente al mar azul, al igual que las ventanas de un castillo en un acantilado. En lugar de
estufas o radiadores hay rejillas abiertas, donde los fuegos de carbón marino arden con fuerza.
Cada suite tiene un estilo diferente, y todas y cada una están diseñadas y amuebladas por
artistas; y el amor y el reposo de los millonarios pueden celebrarse en los alrededores de Adán
o Hepplewhite, o Louis Quatorze o el Imperio, según sus gustos. Y por el alquiler de cada uno
de estos teatros el millonario debe pagar unas doscientas guineas al día, con el privilegio de
estar completamente solo, aislado de la manada común que sólo paga quizás cinco y veinte
libras al día, y con el privilegio, si así lo desea, de no ver nada que tenga que ver con un barco,
ni siquiera con el mar.
Porque hay una cosa que los diseñadores de este palacio de mar parecen haber olvidado y de
la que parecen estar un poco avergonzados y es el mar mismo. Allí yace, una perspectiva
eterna más allá de estas ventanas con cortinas, con mucho la cosa más hermosa y maravillosa
visible; pero parece ser olvidada allí. Es cierto que hay una sala de ahumado en el extremo
posterior de la cubierta debajo de ésta, cuyas ventanas dan a una gran galería cubierta de
cristal desde la que no se puede evitar mirar al mar. Pero para contrarrestar en la medida de lo
posible ese austero y encantador recuerdo de dónde estamos, se han levantado enrejados
dentro del cristal, y grandes rosales se extienden y vagan por él, recordándonos por sus flores
carmesí de la tierra y de la tierra, y por el perfumado abrigo de jardines que están lejos del
bullicioso estrés del mar. Ningún rocío llega a estas alturas, ninguna espuma o espuma puede
golpear esta veranda en las tormentas más salvajes. Aquí también, como en casi todas partes
del barco, se puede, si se quiere, olvidar el mar.