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¡Esperamos que lo disfrutéis!
Señores, oficiales, soldados, etc., franceses y

florentinos

ESCENA. El Rosellón, París, Florencia, Marsella

Acto primero
LAFEU.- Ha renunciado a sus médicos, seño-

ra, bajo cuyas prácticas perdía el tiempo en

esperanzas, sin conseguir otro resultado sino

perder por siempre toda esperanza.

LA CONDESA.- Esta joven tenía un padre

(¡oh, cuántas tristezas remueve este tenía!), cuyo talento era casi tan grande
como su honradez.

De haber sido iguales uno y otra, hubiera hecho

a la naturaleza inmortal; y la muerte, falta de

trabajo, habría permanecido ociosa. ¡Ojalá, por

la salud de su majestad, viviera todavía! Tengo

para mí que hubiese desaparecido la enferme-

dad del rey.

LAFEU.- ¿Y cómo se llamaba el hombre de

que habláis, señora?

LA CONDESA.- Era famoso en su profesión y

tenía razones para serlo: Gerardo de Narbona.

LAFEU.- En efecto, señora, fue un célebre doctor. El rey hablaba de él

recientemente con

admiración y sentimiento. Su talento le haría

vivir aún, si la ciencia pudiese librarnos de la mortalidad.

BELTRÁN.- ¿Cuál es, buen señor, el padeci-

miento que aqueja al rey?

LAFEU.- Una fístula, señor.

BELTRÁN.- No he oído nunca hablar de ello.

LAFEU.- Quisiera que la cosa no tuviese tanta

importancia. Luego esta joven, ¿es la hija de

Gerardo de Narbona?

LA CONDESA.- Su única hija, señor, y él la

confió a mi cuidado. Fundo en ella las buenas

esperanzas que justifican su educación. Hereda

disposiciones que realzan sus cualidades, pues

las buenas cualidades, dirigidas por un espíritu grosero, conviértense en

cualidades ficticias. En esta joven triunfan, toda vez que se muestran

sin artificio y perfeccionadas por su mérito.

LAFEU.- Vuestros elogios, señora, le hacen

verter lágrimas.

LA CONDESA.- Esas lágrimas son en una joven el mejor condimento para

sazonar los elo-

gios que se la dirigen. El recuerdo de su padre

no se ha despertado nunca en su corazón sin

que la tiranía del pesar robe todo simulacro de

vida a sus mejillas. No hablemos más de esto,

Elena, no hablemos más, no vaya a suponerse

que afectáis un dolor que no sentís.

ELENA.- Si manifiesto mi dolor, es que lo su-

fro.

LAFEU.- La muerte tiene derecho a los pesa-

res moderados; pero una pena excesiva es el

enemigo de los que viven.

LA CONDESA.- Cuando los vivos luchan

contra una pena, esa pena sucumbe antes de su

mismo exceso.

BELTRÁN.- Señora, imploro vuestras santas

oraciones.

LAFEU.- ¿Qué queréis decir?

LA CONDESA.- ¡Bendecido seas, Beltrán! Su-

cede a tu padre, así por tus actos como por tus

apariencias. Que tu sangre y tu virtud se dispu-

ten el honor de guiarte y que tu bondad rivalice con tu nacimiento. Ama a

todos, fíate de pocos,
no hagas daño a nadie. Procura tener siempre

el derecho de humillar a tu enemigo, sin que

abuses de este derecho; conserva a tu amigo

bajo la llave de tu propia vida; que se te reproche tu silencio antes que tus
palabras. ¡Que to-

dos los dones que quiera concederte el Cielo, o

que de él obtengan mis palabras, caigan sobre

tu cabeza! Adiós... (A Lafeu.) Es un cortesano sin experiencia. Aconsejadle.

LAFEU.- El mejor consejero será mi abnega-

ción para con él.

LA CONDESA.- ¡El cielo le bendiga!... Adiós,

Beltrán. (Sale.)

BELTRÁN ( A Elena.)- ¡Que se realicen cuantos deseos formuléis! Sed el

consuelo de mi

madre, vuestra protectora, y cuidadla bien.

LAFEU.- Adiós, gentil dama, y sostened la

reputación de vuestro buen padre.

(Salen BELTRÁN y LAFEU. )

ELENA.- ¡Oh! ¡Pluguiese a Dios que fuera ésta mi única preocupación! Ya

no pienso en mi

padre, y las lágrimas que ojos ilustres han de-

rramado por su memoria le honran más que las

que he vertido yo por él. ¿Cómo era? Lo he ol-

vidado. Mi memoria no se acuerda sino de

Beltrán. ¡Estoy trastornada! ¡La vida no existe

donde no está Beltrán! ¡Tanto valdría amar a un

astro brillante y soñar, hallándose tan alto, en tenerle por esposo! ¡Puedo
regocijarme del resplandor de su luz; mas no podría girar en su

esfera! La ambición de mi amor es para mí un

veneno. La humilde cierva que aspirase al amor

del león, estaría condenada a sucumbir sin es-

peranza. Era un suplicio, pero un suplicio

agradable, verle a todas horas del día, sentarme a su lado, reproducir sus cejas
arqueadas, su

mirada de águila, los rizos de su cabellera en el lienzo de mi corazón, de mi

corazón demasiado

ávido de cada una de las líneas, de cada uno de

los rasgos de su rostro encantador. Pero ahora

se halla lejos de mí, y nada queda a mi pasión idólatra sino reliquias que
adorar.- ¿Quién va?

( Entra PAROLLES. )

Uno de su séquito. Le quiero a causa de su

amo. Y, no obstante, le reconozco por un menti-

roso redomado y sé que es un necio y un

poltrón. Mas estos defectos incorregibles le

cuadran tan bien, que ha hallado una acogida

favorable, mientras la virtud de acerados hue-

sos tirita bajo la aspereza del huracán. Por esto vemos frecuentemente la
sabiduría pobre puesta al servicio de la opulenta ignorancia.

PAROLLES.- ¡Dios os guarde, hermosa reina!

ELENA.- ¡Y a vos también, monarca!

PAROLLES.- No soy ningún monarca.

ELENA.- Ni yo reina.

PAROLLES.- ¿Estáis meditando en la casti-

dad?

ELENA.- Sí. Hay en vos algo castrense. Per-

mitidme proponeros una cuestión. El hombre

es contrario a la castidad; ¿cómo nos atrinche-

raríamos contra él?

PAROLLES.- Teniéndole a cierta distancia.

ELENA.- Pero él aventura nuevos asaltos, y

nuestra castidad, aunque valiente en la defensa, es débil. Indicadme el medio

de alguna resistencia bélica.
PAROLLES.- No la hay. El hombre, una vez

en posición delante de vos, minará vuestras

defensas y las hará saltar.

ELENA.- ¡Dios preserve nuestra castidad con-

tra los minadores y asaltantes! ¿No conocéis

estrategia alguna militar mediante la cual pue-

dan las vírgenes hacer saltar a los hombres?

PAROLLES.- Una vez perdida la virginidad,

el hombre danzará más presto por los aires; y

aunque consigáis rechazarlo, perderéis la ciu-

dad por la brecha que vos misma habréis abier-

to. En la república de la naturaleza es impolíti-co conservar la virginidad. La

pérdida de una

virginidad implica provecho para la nación.

Toda virginidad que nace procede de una vir-

ginidad perdida. La tela de que habéis sido

confeccionada es para concebir nuevas vírge-

nes. De una virginidad perdida nacen otras diez. Guardarla siempre, es

anularla perpetua-mente. Creedme, es una compañera glacial de

la que conviene separarse.

ELENA.- Quiero defenderla todavía, aunque

haya de morir virgen.

PAROLLES.- Eso es asunto vuestro, pero re-

sulta contrario a las leyes de la Naturaleza. Al hacer el elogio de la

virginidad, acusáis a vuestra madre, lo que envuelve una evidentísima

falta de respeto. Lo mismo es ahorcarse que

morir virgen. La virginidad es una suicida, que

debiera enterrarse en el camino real, lejos de

toda tierra sagrada, como culpable del delito de lesa Naturaleza. La

virginidad engendra más

gusanos que el queso. Se consume hasta la

última recortadura, y muere devorando su

propia entraña. La virginidad es fastidiosa, or-

gullosa, desocupada, llena de egoísmo, y el

egoísmo es el pecado más explícitamente

prohibido por los cánones. No la conservéis,

que no haréis sino perderla. Deshaceos de ella.

Dentro de diez años la tendréis decuplicada, lo que constituye un bonito

interés sin que el capital sufra por ello ningún quebranto. ¡Fuera con

ella!

ELENA.- ¿Y qué hay que hacer, señor, para

perderla a gusto?

PAROLLES.- Dejad que reflexione... Es preci-

so hacer mal, pardiez, ya que es necesario amar

a quien no la ama. La virginidad es una mer-

cancía que, almacenada, pierde su lustre. Cuan-

to más se conserva, tanto más desciende de

valor. Deshaceos de ella mientras sea vendible;

aprovechaos del momento en que todavía vale.

La virginidad es semejante a un cortesano viejo

que lleva un sombrero pasado de moda, un

traje rico, fuera de uso, como esos broches y

mondadientes que ya no se estilan. Un dátil

cuadra mejor en un pastel o en un guiso que en

vuestras mejillas; y vuestra virginidad, vuestra vieja virginidad, aseméjase a

una pera de Francia, dañada, fea de ver, sin sabor, pera pasada

de madura; un tiempo buena, pero, a fe, pasa-

da. Eso dicho, marcho ahora a la corte. ¿Queréis algo con ella?

ELENA.- Nada, pues, con mi virginidad.

Vuestro amo encontrará allá abajo mil amores,

una madre, una amada, un amigo, un fénix, un

jefe, una adversaria, una guía, una diosa, una

soberana, una consejera, una pérfida, su humil-

de ambición, su orgullosa humildad, su armon-

ía discordante, su armonioso desacuerdo, su fe,

su dulce desastre, con todo un mundo de ma-

ravillas y expresiones cristianas que murmura

el pestañeante Cupido. Entonces será... Yo no

sé qué será... ¡Dios le proteja! La corte es un

lugar instructivo, y él es un...

PAROLLES.- ¿Un qué?

ELENA.- Un hombre a quien quiero bien. Lo

lamentable...

PAROLLES.- ¿Qué es lo lamentable?

ELENA.- Que nuestros deseos carezcan de

cuerpos que los vuelvan sensibles; porque no-

sotras, las desheredadas, a quienes limitan los

votos las humildes estrellas, lograríamos hacer

sentir sus efectos a nuestros amigos y mostrar por realidades lo que tan sólo
puede definir

nuestro pensamiento, que nunca nos lo agrade-

ce.( Entra un PAJE. )

EL PAJE.- Monsieur Parolles, mi señor os

llama. (Sale.)

PAROLLES.- Adiós, Elenita; de acordarme de

vos, en vos pensaré en la corte.

ELENA.- Monsieur Parolles, habéis nacido

bajo una estrella propicia.

PAROLLES.- Bajo la constelación de Marte.

ELENA.- Bajo Marte creo.

PAROLLES.- ¿Por qué bajo Marte?

ELENA.- Las guerras os han fatigado de tal

modo, que debéis de haber nacido bajo Marte.

PAROLLES.- Cuando se hallaba en su apo-

geo.

ELENA.- Más bien cuando estaba en retroce-

so.PAROLLES.- ¿Qué os impulsa a suponerlo

así?

ELENA.- El que retrocedéis cuando os batís.

PAROLLES.- Es para cobrar ventaja.

ELENA.- Por ello mismo y en interés de nues-

tra seguridad propia huimos nosotras también

inducidas por el miedo. Sea de ello lo que fue-

re, el valor y la cobardía, en amigable consor-

cio, constituyen en vos una virtud de excelente

precio, virtud que yo estimo infinitamente.

PAROLLES.- Estoy tan lleno de ocupaciones,

que no puedo responderte con agudeza. Quiero

volver hecho un perfecto cortesano, y mi expe-

riencia servirá para educarte, si eres capaz de

entender los consejos de un cortesano y los avi-

sos que te imponga. De otro modo morirás de

ingratitud, víctima de tu ignorancia. Adiós.

Cuando tengas tiempo, recita tus plegarias;

cuando no lo tengas, acuérdate de tus amigos,

encuentra un buen esposo y trátale como te

trate. De suerte que, adiós. (Sale.)

ELENA.- Con frecuencia pedimos al cielo re-

cursos que residen en nosotros mismos. El des-

tino celeste nos deja libres en nuestras acciones

y no retarda nuestros designios sino cuando somos lentos en ejecutarlos.

¿Qué poder impulsa a mi amor a que aspire tan alto? ¿Qué me

hace ver aquello de que mi vista no se sacia?

Cualquiera que sea la distancia que separa uno

de otro los objetos, a menudo la Naturaleza los

aproxima como si fuesen idénticos y en un beso

los reúne, sin reparar en diferencias. Las em-

presas extraordinarias parecen imposibles a los

que, midiendo la dificultad material de las co-

sas, imaginan que lo que no ha sucedido no

puede suceder. ¿Cuál es la mujer que poniendo

en juego todos los resortes para dar a conocer

cuanto vale, no tiene fe en su amor? La enfer-

medad del rey... Mis proyectos pueden traicio-

nar mis esperanzas; pero mis resoluciones son

fijas y no fracasaré. (Sale.)

Escena II

PARÍS.- APOSENTO EN EL PALACIO DEL

REY.

Toque de cornetas. Entran el REY DE FRANCIA, con cartas en la mano;

SEÑORES y otras personas del séquito.
EL REY.- Los florentinos y los sieneses están

por el estruendo. Han combatido con fortuna

equilibrada y continúan guerreando valerosa-

mente.

SEÑOR PRIMERO.- Eso se dice, sire.

EL REY.- Y es verosímil. Nos ha confirmado

esa noticia nuestro primo de Austria, que me

advierte que los florentinos se disponen a pe-

dirnos socorro inmediato. Por donde nuestro

muy caro amigo anticipa las proposiciones y

parece desear que les opongamos una repulsa.

SEÑOR PRIMERO.- El afecto y la prudencia

de que tantas pruebas ha dado a vuestra majes-

tad, abogan en favor de una confianza absoluta.

EL REY.- Su intervención ha decidido ya nuestra respuesta y la demanda de

los florentinos se ha desestimado aun antes de llegar su

embajador. Sin embargo, respecto de nuestros

gentileshombres que deseen ponerse al servicio

de Toscana, tienen permiso libre para elegir el

estandarte que les acomode.

SEÑOR SEGUNDO.- Ello podrá servir de en-

trenamiento a nuestra joven nobleza, impacien-

te por adiestrarse y distinguirse.

EL REY.- ¿Quién viene?

SEÑOR PRIMERO.- Señor, es el conde del

Rosellón, el joven Beltrán.

EL REY.- Joven, te pareces a tu padre. La Na-

turaleza liberal, más celosa que prematura, te

ha modelado perfectamente. ¡Ojalá hayas here-

dado también las prendas morales de tu padre!

Sé bienvenido a París.

BELTRÁN.- Mi reconocimiento y mi deber

están a las órdenes de vuestra majestad.

EL REY.- Pluguiere a Dios que conservase

aún el vigor que poseía cuando tu padre y yo,

unidos por estrecha amistad, ensayábamos por vez primera nuestra bravura
militar. Era entonces un guerrero consumado, discípulo de los

más valientes. Mucho tiempo resistió, pero la

maldita vejez, alcanzándonos a los dos de me-

dio a medio, vino a cerrar el paso de nuestra

carrera. Me rejuvenece hablar de vuestro bravo

padre. Tuvo en su juventud ese espíritu cáusti-

co que observo en los jóvenes caballeros de

nuestros días. Sin embargo, las chanzas de

éstos vuelven a su punto de origen sin haber

llamado la atención de nadie, no ocultando,

como aquél, su propia ligereza bajo un barniz

de honor. Cortesano cumplido, en su altivez, en

su ironía, jamás se descubrió desdén, ni sar-

casmo, a menos que fuera provocado por un

igual. Entonces su honor era el reloj dando el

minuto en que debía hablar, y su lengua obe-

decía al golpe. Si la provocación partía de un

hombre de calidad inferior, lo trataba como a

una criatura de otro rango; hacíale altivo con su humildad, y su modestia se

molestaba ante los

elogios extemporáneos. Semejante hombre deb-

ía servir de modelo a la juventud de nuestra

época. Comparando, fácil es reconocer que

hemos retrocedido.
BELTRÁN.- Sire, su memoria está inscripta

en vuestro corazón con caracteres aun más glo-

riosos que sobre su tumba. Así, su epitafio es

menos digno para él que vuestros elogios.

EL REY.- ¡Qué no estuviese yo en su compañ-

ía! Solía decir (me parece oírle aún, porque no

en vano sus palabras herían mis oídos, arraiga-

ban en mi alma y producían sus frutos):

«Concédaseme la gracia de morir (por estas

palabras comenzaba su melancolía, después de

una inocente jocosidad), concédaseme la gracia

de morir, cuando se haya extinguido el aceite

de mi lámpara, antes que servir de pábilo a los

flamantes ingenios mozos, cuya fatuidad des-

deña todo lo que no es nuevo, cuyo entendi-

miento no se muestra sino en la elección del

vestido y cuya constancia expira antes que la

moda». Tales eran sus votos y tales son los

míos después de él. Puesto que ya no aporto a la colmena ni cera ni miel,

quisiera abandonar
lo más rápidamente mi tarea para ceder el lugar

a otros trabajadores.

SEÑOR SEGUNDO.- Se os ama, sire, y los in-

diferentes serán los primeros en lloraros.

EL REY.- Ocupo un lugar, lo sé... ¿Cuánto

tiempo hace, conde, que murió el médico de

vuestro padre? Era muy famoso.

BELTRÁN.- Unos seis meses, señor.

EL REY.- Si viviera todavía, seguiría sus con-

sejos... Dame tu brazo... Los demás médicos me

han destruido a fuerza de medicinas. La Natu-

raleza y la enfermedad se debaten a placer de-

ntro de mí. Sé bien venido, conde. Mi hijo no

me es más querido que tú.

BELTRÁN.- Se lo agradezco a vuestra majes-

tad.

(Salen.- Trompetería.)

Escena III

EN EL ROSELLÓN.- APOSENTO EN EL PA-

LACIO DE LA CONDESA.
Entran la CONDESA, su MAYORDOMO y el BUFÓN.

LA CONDESA.- Ahora estoy dispuesta a es-

cucharos. ¿Qué decís de esa dama?

EL MAYORDOMO.- Señora, el cuidado que

me tomo en atender a vuestros deseos, debiera

inscribirme en el calendario de mis pasados

servicios, pues herimos nuestra modestia y

empañamos el brillo de nuestros méritos cuan-

do nosotros mismos los publicamos.

LA CONDESA.- ¿Qué hace aquí este bribón?

¡Marchaos, sinvergüenza! Las quejas que se me

han formulado contra vos cierto que no las

creo, pero es por pura indolencia; pues sé que

sois lo bastante loco para haberlas justificado, cometiendo cualquier

granujada.

EL BUFÓN.- Ya sabéis señora, que soy un

pobre muchacho.

LA CONDESA.- Está bien, señor.

EL BUFÓN.- No, señora; no está bien que yo

sea un pobre, aunque muchos de los ricos se

hallen en el infierno. Pero si vuestra señoría

quiere darme el permiso para casarme, Isabel y

yo haremos lo que podamos.

LA CONDESA.- ¿Quieres parar en mendigo?

EL BUFÓN.- Visto el caso, limítome a mendi-

gar vuestro consentimiento.

LA CONDESA.- ¿Visto qué caso?

EL BUFÓN.- El caso de Isabel y el mío. El

servicio no consiente herencia, y yo no ob-

tendré jamás la bendición de Dios, sin haber

conseguido descendencia de mi cuerpo, pues se

dice que Él bendice los hijos.

LA CONDESA.- Dime la razón por la cual

quieres casarte.

EL BUFÓN.- Mi pobre cuerpo es el que lo

desea, señora. Me siento atraído por la carne, y es de punto preciso seguir

adelante cuando el

diablo tira de uno.

LA CONDESA.- Y ¿ésas son todas las razones de vuestra señoría?

EL BUFÓN.- A fe mía, señora, existen otras

de mayor poder, pues son razones de piedad.

LA CONDESA.- ¿Podrían saberse?

EL BUFÓN.- He sido, señora, una frágil cria-

tura, como vos y como todas las de carne y

sangre, y quiero casarme para arrepentirme.

LA CONDESA.- De tu matrimonio más bien

que de tu fragilidad.

EL BUFÓN.- No tengo amigos, señora, y es-

pero proporcionármelos por conducto de mi

mujer.

LA CONDESA.- ¡Esos amigos son enemigos,

estúpido!

EL BUFÓN.- Os equivocáis profundamente,

señora. Semejantes amigos son grandes amigos,

pues los infelices vendrán a hacer por mí la

tarea de que ya estoy fatigado. Quien cultive mi campo ahorrará mis bueyes y
me descansará

para el tiempo de recoger la cosecha. Si me hace cornudo, yo en cambio hago

de él mi compañe-

ro de fatigas. El que consuela a mi mujer cuida mi carne y mi sangre, y el que

alivia mi carne y mi sangre ama mi sangre y mi carne; es así que
el que ama mi carne y mi sangre es mi amigo,

ergo el que galantea a mi mujer es mi amigo. Si los hombres quisieran

resignarse a ser lo que

son, nada habría que temer en el matrimonio;

porque el joven Charbon, el puritano, y el viejo Poysan, el papista, por más

que sus razones

difieran en religión tienen análogas cabezas y

pueden enlazarse sus cuernos corno cualquier

ciervo de rebaño.

LA CONDESA.- ¿Siempre has de ser desver-

gonzado y calumniador miserable?

EL BUFÓN.- Soy profeta, señora, y digo la

verdad sin eufemismos.

Pues repetiré la balada

que hallan los hombres llena de verdad;

el matrimonio viene por destino

y el cuclillo canta por naturaleza.

LA CONDESA.- Marchaos, señor; no quiero

hablar más tiempo con vos.

EL MAYORDOMO.- ¿Queréis decirle, Señora, que llame a Elena? De ella

he de hablaros.
LA CONDESA.- Pícaro, di a mi doncella que

quiero hablarle. A Elena me refiero.

EL BUFÓN:

¿Fue esa linda figura, dice ella, la causa

de que los griegos destruyesen Troya?

¿Acción loca, loca acción

que hizo la alegría del rey Príamo?

Con lo cual suspiró al detenerse,

con lo cual suspiró al detenerse

y pronunció esta sentencia:

Entre nueve malas se halla una buena,

entre nueve malas se halla una buena;

mas no hay una buena entre diez.

LA CONDESA.- ¡Cómo! ¿Una entre diez? Al-

teras la copla, bribón.

EL BUFÓN.- ¡Una buena mujer entre diez,

señora! Mejoro la canción. ¡Quiera Dios servir

tan bien al mundo durante todo el año! Nadie

se quejaría del diezmo de las mujeres si yo fue-

ra cura. ¡Una entre diez, decís! Si naciera tan

sólo una mujer buena a la aparición de cada cometa o al ocurrir cada
terremoto, mejoraría

bastante la lotería de los hombres. Podemos

arrancarnos el corazón antes que alcanzar una

mujer buena.

LA CONDESA.- Marchaos, señor estrafalario

y haced lo que os he ordenado.

EL BUFÓN.- ¡Qué hombre, obedeciendo el

mandato de una mujer, no haría una desgracia!

Aunque mi probidad no sea de puritano, a na-

die causa mal. Llevaría la sobrepelliz de la

humildad sobre la sotana negra de un corazón

soberbio. Me voy; el caso es conducir aquí a

Elena. (Sale.)

LA CONDESA.- Hablad ahora.

EL MAYORDOMO.- Sé, señora, que amáis

tiernamente a vuestra doncella.

LA CONDESA.- En efecto. Su padre me la

confió, y, sin otra recomendación tendría dere-

cho al cariño que le guardo. Más le debo de lo

que la pago, y más le daré de lo que pida.

EL MAYORDOMO.- Señora, no ha mucho me he encontrado más cerca de

ella que lo que ella

misma hubiera deseado. Se hallaba sola y

hablaba consigo, comunicando sus propios

pensamientos a sus propios oídos, sin sospe-

char, lo juro, que eran escuchados por oídos

extraños. El tema de su conversación era su

amor por vuestro hijo. «La fortuna, decía, no es una diosa, puesto que tanta
diferencia ha establecido entre nuestras dos posiciones; ni el

amor es un dios, si no despliega su poder más

que entre seres de la misma calidad. Diana no

es la reina de las vírgenes, puesto que permite

que sucumba su sacerdotisa al primer asalto, y

sin pagar su rescate.» Todo ello en un tono que

permitía adivinar una pena más amarga de la

que nunca pudo caber en una virgen. He creído

de mi deber advertíroslo sin perder tiempo,

pues, por si pudiera sobrevenir una desgracia,

os importa saberlo.

LA CONDESA.- Os habéis desembarazado

honradamente de un secreto. Guardadlo en

vuestro interior. Algo sospechaba yo por ciertas apariencias; pero, de

pesarlas, la balanza era

tan poco sensible, que más me inclinaba a du-

dar que a creer. Dejadme, os ruego. Guardad

ese secreto en lo más íntimo de vuestra alma y

os agradezco vuestra leal solicitud. En seguida

hablaremos más del asunto.

(Sale el MAYORDOMO. )

Igual me sucedió a mí de joven. La Naturale-

za ha querido que sea éste nuestro patrimonio.

Es la espina inseparable de la rosa de la juven-

tud. Criaturas de sangre, lo llevamos en la san-

gre. La Naturaleza se manifiesta, se imprime en

nosotros, obligando a nuestra juventud a sentir

la invencible pasión del amor. Basta que recor-

demos nuestros días pasados para recordar

idénticos errores, aunque entonces no lo fueran

para nosotros... Su mirada traiciona su senti-

miento. La observo ahora.

(Entra ELENA. )

ELENA.- ¿Qué deseáis, señora?

LA CONDESA.- Sabéis, Elena, que soy para vos una madre.

ELENA.- Mi honorable ama.

LA CONDESA.- No, una madre. ¿Por qué no

una madre? Al decir «una madre» me pareció

que veíais una serpiente. ¿Qué hay en el nom-

bre de madre que os haga estremecer? Lo repi-

to, soy vuestra madre, y os cuento entre el

número de las que he llevado en mis entrañas.

Se ha visto frecuentemente que la adopción

rivaliza en ternura con la Naturaleza, y que

nuestra facultad de elegir engendra en nosotros

un germen natural de una semilla extraña. No

me habéis hecho sufrir los dolores de la mater-

nidad, y, no obstante, siento por vos una ternu-

ra materna. ¡Dios me perdone, hija mía! ¿Se te

hiela la sangre al decir que soy madre tuya?

¿Por qué ese mensajero destemplado de las

lágrimas, ese iris de múltiples colores, aparece en torno de tus ojos? ¿Por
qué? ¿Porque os he

llamado mi hija?

ELENA.- Pero si no lo soy.

LA CONDESA.- Os repito que soy vuestra madre.

ELENA.- Perdón, señora; el conde de Ro-

sellón no puede ser mi hermano. Mi nombre es

demasiado humilde y el suyo demasiado glo-

rioso. Mis parientes son obscuros, los suyos

todos nobles. Es mi amo, mi caro señor, y yo

debo vivir como su servidora y morir como su

vasalla. No puede ser mi hermano.

LA CONDESA.- ¿Ni yo vuestra madre?

ELENA.- Sois mi madre, señora. ¡Ojalá fue-

rais vos realmente mi madre, con tal de que mi

señor, vuestro hijo, no fuera mi hermano! O

que fueseis la madre de los dos, con tal de que, como le pido fervorosamente
al cielo, no sea yo

su hermana. ¿No habría posibilidad de que

fuera yo vuestra hija sin ser él mi hermano?

LA CONDESA.- Sí, Elena, podríais ser mi hija

política. ¡Dios os guarde de apetecerlo! Esos

nombres de madre o hija os causan gran impre-

sión. ¡Cómo! ¿Palidecéis aún? Mis sospechas

han sorprendido los secretos de vuestro co-

razón. Ahora adivino el misterio de vuestra soledad y por qué derramáis

voluntariamente

lágrimas. Es evidente que amáis a mi hijo: no

podéis, sin ruborizaros, disimular vuestra pa-

sión y afirmar lo contrario. Decidrne, pues, la

verdad y confesadme vuestro amor. Porque,

mira, tus mejillas se lo relatan la una a la otra, y tus ojos lo ven de tal manera
en tu actitud, que lo revelan en su lenguaje. Sólo una culpable e

infernal obstinación retiene tu lengua, de miedo de dejar sospechar la verdad.

Habla. ¿Es cierto?

Si lo es, has enroscado una buena madeja, si no

lo es, júramelo. Mientras, exijo que me respon-

das francamente, a fin de que el cielo me inspi-

re sobre la manera de ayudarte.

ELENA.- ¡Buena señora, perdonadme!

LA CONDESA.- ¿Amáis a mi hijo?

ELENA.- ¡Vuestro perdón, noble dama!

LA CONDESA.- ¿Amáis a mi hijo?

ELENA.- ¿No le amáis vos, señora?

LA CONDESA.- Fuera de rodeos. Mi amor es

un sentimiento que todo el mundo conoce.

Vamos, vamos abridme vuestro corazón. Vuestra emoción os traiciona.

ELENA.- Pues bien, confieso aquí, de rodillas,

en presencia del cielo y de vos, que amo a vues-

tro hijo más que os amo a vos y casi tanto como

amo al cielo. Mis padres eran pobres, pero hon-

rados; así es mi amor. No os ofendáis por ello.

Mi ternura no puede causarle daño alguno. No

acaricio acerca de él ninguna mira ambiciosa.

No quisiera obtener su amor antes de haberlo

merecido, e ignoro cómo merecerlo nunca. Sé

que le amo en vano y lucho contra la esperanza.

He vertido las aguas de mi amor en una criba

horadada de mil agujeros,sin contar con que he

de perderlas. Así, semejante al indio, en mi re-

ligioso error, adoro al Sol que brilla, por aquello de que le adoro, sin
preocuparme de más. Queridísima señora, que vuestro odio no salga al
encuentro de mi amor, pues amo lo que vos

amáis. Si vos misma, cuya ancianidad respeta-

ble prueba una juventud virtuosa, os habéis

encendido en una tan pura llama, tan casta, tan

tierna, que hayáis sido a la vez Diana y Venus,

¡oh! tened compasión entonces de una desgra-

ciada, cuyo único recurso estriba en dar o en

prestar allí donde está segura de perder, redu-

cida a no encontrar jamás lo que busca y que,

semejante a un enigma, vive del misterio de lo

cual muere.

LA CONDESA.- Responded francamente, ¿no

habéis tenido hace poco la intención de ir a

París?

ELENA.- Sí, señora.

LA CONDESA.- ¿Con qué objeto? Decid la

verdad.

ELENA.- La diré, lo juro por la gracia del cie-

lo. Ya sabéis que mi padre me dejó ciertas rece-

tas de unos raros y maravillosos efectos, que su lectura y manifiesta

experiencia le habían indi-cado como soberanos. Encomendóme que las

conservara cuidadosamente, como prescripcio-

nes que encerraban insospechables virtudes.

Entre ellas hay una eficacísima contra las lan-

guideces desesperadas, enfermedad de que sucumbe el rey.

LA CONDESA.- ¿Era ése el motivo que os

impulsaba a ir a París? Responded.

ELENA.- Mi señor, vuestro hijo, fue quien me

hizo pensar en ello. De otro modo, París, la

medicina, el rey, jamás hubieran acudido a mi

pensamiento.

LA CONDESA.- Pero creéis vos, Elena, que si

propusiérais vuestra pretendida ayuda al rey,

¿la aceptaría? Él piensa como sus médicos: se

ha convencido de que no pueden salvarle, y

ellos, por su parte, se hallan persuadidos de

que nada puede intentarse en su favor. ¿Cómo

habían de confiarse a una pobre joven indocta,

cuando la Facultad, agotados sus recursos,

abandona a sí misma la enfermedad?

ELENA.- Tengo como un presentimiento, su-

perior a la ciencia de mi padre, que era, sin embargo, el más famoso de entre
los de su profe-

sión, que su excelente receta será para mí un

legado santificado por las más dichosas estre-

llas del cielo. Si Vuestro Honor consintiera en dejarme tentar la aventura, me

comprometería,

con peligro de mi existencia, a salvar a Su Gra-

cia en el día y hora convenidos.

LA CONDESA.- ¿Lo creéis?

ELENA.- Sí, señora, estoy segura.

LA CONDESA.- Muy bien, Elena; tendrás mi

consentimiento, mi amistad, mi bolsa; las per-

sonas de mi séquito te recomendarán a mis

amigos de la corte. Yo permaneceré aquí y re-

cabaré la bendición de Dios para tu empresa.

Parte mañana, convencida de que haré por ti

cuanto esté en mi poder. (Salen.)

Acto segundo
Escena primera
PARÍS.- APOSENTO EN EL PALACIO DEL

REY.

Trompetería. Entran el REY con algunos señores jóvenes, que van a

despedirse y partir para la guerra florentina; BELTRÁN, PAROLLES y
séquito.

EL REY.- Adiós, jóvenes señores. No olvidéis

nunca los principios guerreros. A vosotros

también, adiós. Aprovechaos ambos de mis

consejos. Si cada uno de vosotros se los apro-

pia, la merced será doble de lo que era cuando

la recibisteis, y bastará a los dos.

SEÑOR PRIMERO.- Nuestra esperanza es,

señor, volver y hallar a vuestra gracia en per-

fecta salud, tras haber aprendido el arte de la

guerra.

EL REY.- No, no; eso no puede ser; y, sin em-

bargo, mi corazón no se humilla ante el mal que

amenaza mi existencia. Adiós, jóvenes señores.

Viva o muera, sed dignos hijos de los valientes franceses; que la altiva Italia -
que ha heredado únicamente una raza bastardeada de la deca-dencia de la
última monarquía- vea que no

habéis ido a cortejar la gloria, sino a desposaros con ella. Cuando los más
valientes sucumban,

manteneos firmes, a fin de que la fama os acla-

me. He dicho. Adiós.

SEÑOR SEGUNDO.- ¡Qué la salud se ponga

a las órdenes de vuestra majestad!

EL REY.- Desconfiad de las italianas. Preten-

den que los franceses no son capaces de recha-

zar lo que ellas les piden. Procurad no ser cau-

tivos antes de haber sido soldados.

LOS DOS SEÑORES.- Nuestros corazones no

olvidarán vuestros consejos.

EL REY.- Adiós. Ayudadme. (Sale acompaña-

do.)

SEÑOR PRIMERO.- ¡Oh, mi querido señor!

¿Es posible que os quedéis aquí, marchándonos

nosotros?

PAROLLES.- No es por su culpa; el ardor...

SEÑOR SEGUNDO.- ¡Oh! ¡ Son soberbias campañas!

PAROLLES.- ¡Admirable! Yo he visto esas

guerras.

BELTRÁN.- Me retienen aquí. No cesan de

murmurar en mis oídos: «Sois demasiado jo-

ven; el año que viene; es todavía temprano».

PAROLLES.- Querido amo, si tanto lo dese-

áis, partid sin pedir permiso.

BELTRÁN.- Me dejan aquí como a un corcel

ocioso que inútilmente se impacienta golpean-

do el pavimento sonoro. Mientras tanto, los

demás cosechan toda la gloria; y yo no llevo

una espada sino para bailar con ella. ¡Por el

cielo! Lo mejor será evadirme.

SEÑOR PRIMERO.- Será una fuga honrosa.

PAROLLES.- Conde, no vaciléis.

SEÑOR SEGUNDO.- Si queréis, seré vuestro

cómplice; conque, adiós.

BELTRÁN.- No puedo separarme de voso-

tros: nuestra separación es un suplicio insopor-

table.

SEÑOR PRIMERO.- Adiós, capitán.

SEÑOR SEGUNDO.- Estimado monsieur Pa-

rolles...

PAROLLES.- Nobles héroes, mi espada y las

vuestras son hermanas. El mismo centelleo, el

mismo resplandor; en una palabra, el mismo

temple. Encontraréis en el regimiento de los de

Spinii a cierto capitán llamado Espurio, que

tiene una cicatriz en la mejilla izquierda, indicio fiel de que ha luchado como
bueno. Pues bien,

a esta espada lo debe. Decidle que aún vivo, y

fijaos bien en lo que él diga de mí.

SEÑOR SEGUNDO.- Lo haremos, noble ca-

pitán. (Salen los SEÑORES. )

PAROLLES.- ¡Hijos mimados de Marte, Dios

os proteja! ¿Qué partido tomáis?

BELTRÁN.- Me quedaré. El rey...

( Vuelve a entrar el REY. PAROLLES y BELTRÁN se retiran a un lado.)

PAROLLES.- Sed un poco más cortés con esos

nobles señores. Os habéis encerrado en los lími-

tes de una despedida glacial. Sed más expresi-

vo entre ellos, porque son los corifeos de la eti-queta: andan, comen, hablan y
mueren bajo la

influencia de los iniciadores de la moda, y aun-

que fuera el mismísimo diablo quien llevara el

compás, habría que imitarles y seguirles. Co-

rred a su alcance y despedíos con el más calu-

roso adiós.

BELTRÁN.- Lo, haré.

PAROLLES.- Son dignos compañeros míos, y

tengo para mí que se hallan dispuestos a probar

el valor de sus espaldas.

(Salen BELTRÁN y PAROLLES. Entra LAFEU .)

LAFEU (Arrodillándose.)- Perdonadme, señor, por el mensaje que os traigo.

EL REY.- Quiero verte antes levantado.

LAFEU.- Pues ved en pie a un hombre que ha

comprado su perdón. Quisiera, señor, que vos

hubierais de postraros ante mí para implorar

mi gracia, y que fueseis también vos el que a

mis órdenes se hubiera levantado, como yo

acabo de hacer.

EL REY.- Quisiéralo yo también; y además haberte roto la testa, para

haberme podido postrar de la propia suerte y darte toda clase de

satisfacciones.

LAFEU.- A fe mía que hubierais herido de

través; pero vengamos a nuestro propósito, mi

honorable señor. ¿Queréis sanar de vuestra

enfermedad?

EL REY.- No.

LAFEU.- ¡Oh! ¿No queréis comer uvas, mi re-

al zorro? Sí; bien las quisierais, si pudieseis al-canzarlas. He dado con un

médico mujer, capaz

de infundir vida a las piedras, de animar una

roca y de haceros bailar un canario con fuego y

precipitación, cuyo simple contacto tendría

poder para resucitar al rey Pepino, hacer tornar la pluma al grande

Carlomagno y escribirle con

ella versos de amor.

EL REY.- ¿Quién es esa mujer?

LAFEU.- La doctora Ella. Acaba de llegar, se-

ñor; consentid en recibirla. Lo juro por mi fe y por mi honor, si es que
después de la ligereza

de exordio puede hablar en serio. Acabo de hablar con una persona cuyo
sexo, edad, palabras, discreción y firmeza me han maravillado

tanto, que me resuelvo a atribuirlo a mi flaque-

za de espíritu. ¿Queréis verla, como ella solici-ta, y conocer el asunto que

aquí la trae? Des-

pués de ello, burlaos de mí como mejor os plaz-

ca.EL REY.- Vamos, buen Lafeu; preséntame el

objeto de tu admiración para que la comparta

contigo o la disipe, admirándome de tu propia

torpeza.

LAFEU.- No; quedaréis convencido antes de

acabar el día. (Sale.)

EL REY.- La especialidad de este hombre son

los prólogos largos para no expresar nada.

( Vuelve a entrar LAFEU acompañando a ELENA .)

LAFEU.- Acercaos, pues.

EL REY.- Verdaderamente, su prisa tenía alas.

LAFEU.- Venid; aquí tenéis a su majestad.

Explicaos. Nada huelo en vos de conspirador.

Aunque su majestad teme poco a los conspiradores de vuestro talante. Soy el
tío de Crésida y no me intranquiliza el dejaros con él a solas.

Adiós. (Sale.)

EL REY.- Vamos a ver, bella joven, ¿soy yo a

quien os dirigís?

ELENA.- Sí, mi buen señor. Mi padre fué Ge-

rardo de Narbona, sujeto incomparable en su

profesión.

EL REY.- Lo he conocido.

ELENA.- No voy a detenerme en hacer su

elogio, puesto que lo conocisteis. En su lecho de muerte me legó varias

recetas. Una hay, sobre

todo, fruto preciosísimo de su mucha práctica,

hija preferida de su larga experiencia, y me

recomendó conservarla como un triple ojo más

importante que los otros dos, lo cual he hecho.

Habiendo sabido que vuestra majestad está

atacado de la dolencia que puede eficazmente

combatir el remedio especial que mi padre me

dejó, vengo con toda humildad a ofrecerlo jun-

to con mis servicios.

EL REY.- Gracias, muchacha; pero no confío en la curación que me
anunciáis. Cuando nuestros más eminentes doctores nos abandonan;

cuando la Facultad unánime ha declarado que

nada puede contra un mal desahuciado, no

debo deshonrar mi criterio, dejarme extraviar

por una loca ilusión, hasta el punto de someter

a los empíricos el tratamiento de una enferme-

dad incurable. No debo comprometer mi repu-

tación de discreto admitiendo un recurso insen-

sato, siendo así que todas las tentativas pasadas han sido, a mi modo de ver,
inútiles.

ELENA.- Entonces, la conciencia de haber

cumplido con el deber compensará mis fatigas.

No insistiré en que aceptéis lo que os proponía, pero os suplico con toda

humildad que os

dignéis disponer que me restituyan a los luga-

res de donde he venido.

EL REY.- Nada menos puedo concederos, sin

pasar por ingrato. Teníais la intención de ali-

viarme. Yo os lo agradezco, como un moribun-

do debe quedar agradecido a los que hacen

votos por su vida. Pero conozco perfectamente mi estado, que vos ignoráis
por completo;

comprendo el peligro en que estoy; vos no

podríais conjurarlo.

ELENA.- Visto que habéis renunciado a todos

los remedios, ¿qué inconveniente puede haber

en que yo ensaye el mío? El que da cima a

obras grandes, las realiza a menudo por la in-

tercesión de los más débiles ministros. La Sa-

grada Escritura nos ofrece la sabiduría por boca de la infancia, en ocasión

precisa en que los

jueces, desde su asiento, no venían a ser más

que niños. Se ve a raquíticos manantiales dar

origen a ríos caudalosos, y mares vastos agotar-

se en presencia de hombres de autoridad que

negaban los milagros. A veces, contando con

las mayores probabilidades, resultan fallidas

las esperanzas; y otras se realizan cuando me-

nos se piensa y más desconfianza se tiene.

EL REY.- No debo escucharos. Adiós, amable

muchacha. No habiendo sido utilizados vues-

tros servicios, corre el gasto de vuestra cuenta.

Ofertas que se rehusan sólo reciben las gracias por salario.

ELENA.- ¡He aquí el mérito inspirado viendo

destruídos sus proyectos con una sola palabra!

Aquel que todo lo conoce, no sufre las equivo-

caciones que sufrimos nosotros, pues juzgamos

tan sólo por las apariencias, y es grande pre-

sunción nuestra atribuir a los hombres lo que es obra exclusiva del cielo.
Tolerad, señor, la tentativa que quiero hacer en vos; poned a prueba,

no a mí, sino al cielo. Yo no soy un impostor

pretendiendo cumplir acciones más importan-

tes que las que convienen a mi mediocridad.

Tengo la certeza, creedlo, de que mi arte no

carece de poder y que vuestra enfermedad no

es sin remedio.

EL REY.- ¿Tanta seguridad tenéis? ¿En cuánto

tiempo confiáis curarme?

ELENA.- Con el auxilio de Aquél de quien

todo auxilio dimana, antes que los corceles del

Sol hayan hecho recorrer a la antorcha de fuego

dos veces su círculo diurno; antes que el húme-

do Héspero haya apagado otras dos en las nu-bes tenebrosas de Occidente su

soporífera

lámpara; antes de que el reloj de arena del pilo-to haya contado veinticuatro
veces la rápida

expansión de los minutos, todo lo que hay en

vos de enfermo se separará de la porción sana,

volverá la salud a tomar su curso ordinario, y

habrá desaparecido la dolencia.

EL REY.- Sobre vuestra convicción y confian-

za, ¿qué arriesgáis en garantía?

ELENA.- Ser tachada con la nota de impu-

dente, oír que he tenido el atrevimiento de una

prostituta, ver mi deshonra divulgada por las

calles y anunciadas en infamantes coplas. Ex-

poner mi reputación de virgen, hundirme en la

condición más despreciable y hacerme expirar

en medio de los tormentos.

EL REY.- Un espíritu sacrosanto dijérase que

habla por vuestra boca, y se me figura oír su

poderosa voz dentro de vuestro débil organis-

mo. Lo que parece imposible al sentido común,

conviértese razonable en vos. Vuestra vida es

preciosa, pues en vos se contiene todo lo que vale la pena de vivir: juventud,
hermosura,

sabiduría, valor, virtud; todo lo que la felicidad y la primavera pueden llamar

feliz. Aventurar

todos esos bienes, indicio es de ciencia consu-

mada o de una monstruosa exasperación. Que-

rida doctora, pondré en práctica cuanto me

prescribáis. Si muero, vuestros propios reme-

dios os acarrearán la muerte.

ELENA.- Si rebaso el tiempo fijado y no os

cumplo lo prometido, hacedme morir sin com-

pasión, pues merecido lo tendré. Si no os curo,

la muerte será mi salario; pero si os salvo, ¿qué me prometéis?

EL REY.- Solicitad lo que queráis.

ELENA.- ¿Y me lo concederéis?

EL REY.- Sí; por mi cetro y por mis esperan-

zas de salvación.
ELENA.- Entonces, me darás con tu real ma-

no por esposo uno de los nobles jóvenes que

dependen de ti y que yo elegiré. Entendido,

desde luego, que no llevaré mi arrogancia al

extremo de hacer recaer mi elección sobre uno de sangre real francesa, ni

pretendo perpetuar

mi nombre obscuro y humilde estableciendo

ramificación alguna con un miembro de la co-

rona. Me concretaré a pedirte por esposo aquel

de tus vasallos que yo pueda escoger y que sin

escrúpulos puedas tú otorgarme.

EL REY.- He aquí mi mano: cumplid vuestra

promesa; yo satisfaré vuestra voluntad. Señalad

la época a vuestro placer; me abandono ente-

ramente a vuestra dirección. Quizá debiera

interrogaros aún; pero, en último resultado, lo

que de vos pueda saber nada añadíría a la con-

fianza que en vos he puesto. Debería interroga-

ros para conocer de dónde venís y quién os ha

conducido aquí... Pero bienvenida seáis; os

acepto sin reserva. (Llamando a sus servidores.)

¡Venid a ayudarme, eh!... Si cumplís lo prome-

tido, lo que yo haga por vos igualará lo que vos hayáis hecho por mi.
(Trompetería.- Salen.)

Escena II

EL ROSELLÓN. APOSENTO EN EL PALA-

CIO DE LA CONDESA.

Entran la CONDESA y el BUFÓN.

LA CONDESA.- Vamos, señor, quiero probar

ahora vuestros conocimientos en el arte de sa-

ber vivir.

EL BUFÓN.- Veréis que estoy muy bien nu-

trido, y muy mal educado. Indudablemente, no

he nacido sino para la corte.

LA CONDESA.- ¡La corte! ¿Y qué haríais en

ella, si la corte os da asco? ¡Nada menos que la corte!

EL BUFÓN.- Verdaderamente, señora, que

como Dios le conceda a un hombre ciertas

prendas, puede bien pronto desembarazarse en

una corte. Allí, quien no sabe gallardearse so-

bre sus piernas, quitarse el sombrero, besar la

mano sin hablar palabra, no tiene piernas, ni

mano, ni boca, ni sombrero; y un compañero

semejante, seamos francos, no está en su sitio

en la corte. Pero en lo que a mí se refiere, tengo

una respuesta adecuada para todos los hombres.

LA CONDESA.- A fe que será una buena res-

puesta aquella que logre satisfacer a todas las

preguntas.

EL BUFÓN.- Es como la silla del barbero, que

se acomoda a todas las posaderas: a las posade-

ras en punta, a las posaderas redondas, a las

posaderas carnosas o a cualesquiera otras po-

saderas.

LA CONDESA.- ¿Vuestras respuestas son re-

almente tan hábiles que cuadran bien a todas

las preguntas?

EL BUFÓN.- Tan bien como diez groats en

manos de un procurador, como una corona

francesa en una prostituta vestida de seda, co-

mo el junco de Tib en el índice de Tom como

disfraz en martes de Carnaval, la danza moris-

ca en el primer día de mayo, la clavija en su

agujero Y los cuernos en un cornudo, como una

mujer regañona a un marido avinagrado, como

los labios de una monja a la boca de un fraile, como el «puding» a su

envoltura.

LA CONDESA.- ¿Tan universal es vuestra

respuesta?

EL BUFÓN.- Desde vuestro duque a vuestro

constable, se ajusta perfectamente a todas las

preguntas.

LA CONDESA.- Debe ser una respuesta in-

mensamente larga la que reúna todos esos ca-

racteres.

EL BUFÓN.- Nada, sino una broma de buen

género para el sabio que pueda apreciarla en su

justo valor. Hela aquí, con todas sus propieda-

des. Preguntadme si soy un cortesano; en se-

guida seréis informada.

LA CONDESA.- ¡Volvámonos jóvenes, si es

posible! Os propondré la pregunta como una

loca, en la esperanza de que vuestra respuesta

me torne prudente... Decidme, pues, señor,

¿sois cortesano?

EL BUFÓN.- «¡Oh, Lord, sir!». Recurso muy sencillo para salir del apuro.
Más, más, un cen-tenar, si es preciso, de preguntas análogas.

LA CONDESA.- Señor, soy un pobre diablo,

uno de vuestros amigos, que os ama sincera-

mente.

EL BUFÓN.- «¡Oh, Lord, sir! ¡Firme, firme, no

me dejéis respirar!

LA CONDESA.- Pienso, señor, que no podéis

comer un manjar tan común.

EL BUFÓN.- «¡Oh, Lord, sir!» Vaya, conti-

nuad; a fe mía que encontraréis con quien

hablar.

LA CONDESA.- No hace mucho tiempo, se-

ñor, fuisteis azotado, según me han dicho.

EL BUFÓN.- «¡Oh, Lord, sir! ¡No me perdon-

éis!

LA CONDESA.- ¿Decís «¡Oh, Lord, sir!» y

«¡No me perdonéis!», cuando se os azota? Ver-

daderamente, vuestro «¡Oh, Lord, sir!» es una

respuesta muy oportuna. Veo que responder-

íais tan bien al azote como si estuvierais a punto de recibirlo.

EL BUFÓN.- Jamás en mi vida me he visto

tan mal asistido con mi «¡Oh, Lord, sir!» Ahora

comprendo que las cosas pueden servir mucho

tiempo, mas no siempre.

LA CONDESA.- ¡Bello entendimiento derro-

char el tiempo tan alegremente con un loco!

EL BUFÓN.- «¡Oh, Lord, sir!» ¡Vaya, que aho-

ra está muy oportunamente colocado!

LA CONDESA.- Acabemos ya, señor. A nues-

tro asunto. Remitid esta carta a Elena y decidle que conteste inmediatamente.
Mis recuerdos a

todos mis conocidos y a mi hijo. ¡No es mucho

exigir esto!

EL BUFÓN.- No es mucho exigir de ellos.

LA CONDESA.- Ni demasiado de vos. ¿Me

comprendéis?

EL BUFÓN.- Con muchísimo gusto. Estaré en

la corte aun antes de que lleguen mis piernas.

LA CONDESA.- Regresad a toda prisa. (Salen

por diversos lados.)

Escena III

PARÍS.- UN APOSENTO EN EL PALACIO

DEL REY.

Entran BELTRÁN, LAFEU y PAROLLES.

LAFEU. - Se dice que pasó la época de los mi-

lagros, y tenemos filósofos que consideran co-

mo acontecimientos ordinarios y corrientes los

fenómenos sobrenaturales e incomprensibles.

De aquí proviene que nos burlemos de los más

admirables prodigios, atrincherándonos en una

ciencia ilusoria, cuando debíamos ceder humil-

demente al miedo de lo desconocido.

PAROLLES.- Es el fenómeno más grande de

estupefacción de nuestros últimos tiempos.

BELTRÁN.- Ciertamente.

LAFEU.- Después de haber sido abandonado

por todos los empíricos...

PAROLLES. -Es lo que yo digo.

LAFEU.- De Galeno y de Paracelso.

PAROLLES.- Es lo que yo digo.

LAFEU.- De todos los hombres más privile-

giados e ilustres.

PAROLLES.- Ciertamente; es lo que yo digo.

LAFEU.- Que le consideraban como un hom-

bre incurable...

PAROLLES.- Eso es lo que yo digo.

LAFEU.- A quien nada podía ya salvar...

PAROLLES.- Cabalmente; como un hombre

de quien...

LAFEU.- La vida era incierta y segura la

muerte.

PAROLLES.- Eso mismo; decís bien. Lo que

iba a decir yo.

LAFEU.- Puedo afirmar, sin mentir, que es

verdaderamente cosa nueva en el mundo.

PAROLLES.- Verdaderamente. Si queréis una

demostración del caso, leed... ¿Cómo llamaríais

a esto?

LAFEU.- La Demostración de un efecto divino en un actor terrestre.

PAROLLES.- Es precisamente lo que yo

hubiera dicho; exactamente lo mismo.

LAFEU.- Y el caso es que vuestro delfín no es

más vigoroso; quiero decir bajo el aspecto...

PAROLLES.- Sí que es extraño, muy extraño.

El procedimiento más breve, pero el más emba-

razoso del asunto. Habrá que convenir, por

tanto, que es un espíritu muy perverso quien se

resista a reconocer aquí...

LAFEU.- La mano del cielo...

PAROLLES.- Sí, lo que yo digo.

LAFEU.- En el ministro más débil y pusilá-

nime ha resplandecido el poder más soberano y

más trascendental; cosa que, aparte de la cura-

ción del rey, es para que estemos universalmen-

te agradecidos.

PAROLLES.- Es lo que quería yo decir; habéis

hablado divinamente. Aquí tenemos al rey.

(Entran el REY, ELENA y acompañamiento.) LAFEU. - Lustig!, como dice

el holandés.

Mientras me quede un diente en mis encías,

amaré a las muchachas. El monarca es ahora

capaz de bailar con ella un coranto.

PAROLLES.- Mort du vinaigre! ¿No es ésta Elena?

LAFEU.- ¡Pardiez! Creo que sí.

EL REY.- Id a llamar a todos los señores de la corte. (Sale uno del séquito).
(A Elena). Libertado-ra mía, sentaos junto a vuestro enfermo, y reci-

bid por segunda vez la confirmación de mi

promesa de esta mano rejuvenecida a la cual

habéis restituido movimiento y vida. Estoy dis-

puesto a concederos la merced deseada por

vos, y sólo aguardo a que me indiquéis el ele-

gido. (Entran varios señores.) Bella joven, pasead los ojos en torno vuestro.
Puedo disponer de

todos esos nobles célibes, sobre los cuales tengo derecho de soberano y de
padre. Elegid libre-mente; tenéis facultad de escoger, sin que ellos tengan la
de rehusar.
ELENA.- ¡Deseo para cada uno de vosotros

una bella y virtuosa dama cuando le plazca al

Amor! A todos vosotros, exceptuando a uno

solo, sin embargo.

LAFEU.- Daría mi bayo Curtal, con capa-

razón y todo, a trueque de ser uno de esos

jóvenes y no tener pelo en la barba.

EL REY.- Miradlos bien; no hay uno que no sea de noble padre.

ELENA.- Caballeros, por mediación mía el

cielo ha devuelto la salud al rey.

TODOS.- Lo sabemos, y rogamos al cielo por

vos.

ELENA.- No soy más que una joven y sencilla

doncella, y éste es mi mejor tesoro. Repito que

soy una doncella. Si así place a vuestra majes-

tad, he concluido; mi rostro se ha puesto encar-

nado, y parece decirme: «Te ruborizas por el

compromiso en que te ves de elegir. Si te rehu-

san, imprímase para siempre en tu rostro la

palidez de la muerte; porque jamás se volvería

a teñir con ese color».

EL REY.- Escoged. Quien rehuse vuestro

amor perdera el mío.

ELENA.- ¡Ahora, Diana, voy a abandonar tus

altares! Mis suspiros se vuelven hacia el Amor,

el dios poderoso... Señor, ¿estáis dispuesto a

escuchar mi petición?

SEÑOR PRIMERO.- Y a conformarme con ella.

ELENA.- Gracias, señor; todo lo demás, silen-

cio.

LAFEU.- Más quisiera ser objeto de su prefe-

rencia que jugar mi vida a un «ambesás».

ELENA.- Señor, la nobleza que en vuestros

bellos ojos centellea me proporciona una res-

puesta severa aun antes de hablar. ¡Quiera el

Amor concederos una fortuna veinte veces más

elevada que la del ser que por vos formula ese

deseo, y que su humilde amor!

SEÑOR SEGUNDO.- A nada mejor que a eso

aspiro, con vuestro permiso.

ELENA.- ¡Agradeced mi voto y quiera el

Amor cumplirlo! Con lo cual me despido de

vos.

LAFEU.- ¿Todos la rehusan? Si fueran hijos

míos, mandaría azotarlos o los enviaría al Tur-

co para hacer eunucos de ellos.

ELENA ( Al tercer señor.)- No temáis si tomo vuestra mano. No os haré mal

alguno intencio-

nadamente. ¡Satisfechas sean todas vuestras aspiraciones! Si un día os casáis,

quiera el cielo hallaros mejor en vuestro lecho.

LAFEU.- Esos jóvenes son de hielo. Ninguno

la quiere. A buen seguro que son bastardos

hijos de ingleses. No puede ser que hayan teni-

do a franceses por padres.

ELENA ( Al cuarto señor.)- Vos sois demasiado joven, demasiado feliz y

demasiado bueno para

querer a un hijo formado de mi sangre.

SEÑOR CUARTO.- No pienso yo así, beldad

encantadora.

LAFEU.- He ahí un racimo... Seguro estoy de

que su padre era bebedor... Pero no eres un

jumento, yo soy un muchacho de catorce años.

Te conozco de antiguo.

ELENA ( A Beltrán.)- No me atrevo a decir que en vos recae mi elección;

pero desde este momento dedico mi vida a serviros, colocándome

por entero bajo vuestra dirección y a vuestro

poder. Éste es el hombre.

EL REY.- Entonces, joven Beltrán, tómala; tu esposa es.

BELTRÁN.- ¿Mi esposa, soberano señor?

Permítame vuestra majestad que en un asunto

de tal naturaleza me atenga a mí mismo.

EL REY.- ¿No sabes, Beltrán, lo que ha hecho

ella por mí?

BELTRÁN.- Sí, mi buen señor; pero ignoro

por qué razón he de tomarla por esposa.

EL REY.- Bien sabes que me ha sacado casi de

mi lecho de muerte.

BELTRÁN.- ¿Y por eso señor, tengo que satis-

facer con mi desgracia el premio de vuestro

restablecimiento? La conozco perfectamente; ha

sido educada a expensas de mi padre. ¿Yo ca-

sarme con la hija de un pobre médico?... ¡Antes

prefiero la deshonra!

EL REY.- Lo que motiva tu desdén por ella es

la ausencia de títulos. Si no es más que eso,

puedo dárselos. ¡Cosa singular! Si se mezclara

la diversidad de nuestras sangres sería imposi-

ble distinguirlas por el color, por el peso o por

el ardor; ¿de qué depende, pues, esa diferencia que las separa? Si es verdad
que es lo más virtuosa posible, sí sólo tiene en su contra su calidad de hija de
un pobre médico, sacrificas la

virtud a un nombre vano. No obres así. Cuando

la virtud resplandece en medio de una condi-

ción obscura, las acciones virtuosas ennoblecen

a su cultivador. Allí en donde los títulos se hin-chan, y falta la virtud, no hay

más que un

honor abotagado. El bien y el mal son como son

intrínsecamente, y de ninguna manera depen-

den de los calificativos que se les añaden. No es el nombre, sino el modo de

ser de la cosa lo que constituye su valor. Elena tiene como patrimonio
juventud, virtud y hermosura, bienes que

ha merecido de la Naturaleza por línea recta, y

su posesión es muy honrosa. No lo es, en cam-

bio, vanagloriarse de ser hijo del honor sin

asemejarse a su padre. La distinción más glo-

riosa es la que procede de nuestros actos, no

aquella que nos han transmitido los antepasa-

dos por herencia. Los simples títulos son escla-

vos prostituidos en la tumba, mentidos trofeos que se levantan sobre una

soberbia sepultura,

mientras que el polvo y un injusto olvido pesa

las más de las veces sobre las cenizas virtuosas.

¿Qué respondes? Si esa joven te conviene por

esposa, puedo yo hacer todo lo demás. Ella te

lleva en dote su persona y su virtud. Yo añadiré títulos nobiliarios y fortuna.

BELTRÁN.- No puedo amarla, ni quiero es-

forzarme en ello.

EL REY.- Harta vergüenza sería para ti que el

amarla te costara algún esfuerzo.

ELENA.- Señor, me siento recompensada sólo

con veros restablecido. No hablemos de lo de-

más.

EL REY.- Se halla en juego mi honor, y para

salvarlo estoy resuelto a desplegar todo mi po-

der. Recibe su mano, orgulloso caballero. In-

digno eres de esa merced, tú, que con tus insul-

tantes desdenes rechazas mi cariño y su mérito.

Ni siquiera sospechas que si en uno de los platillos de la balanza se la

colocara a ella junto con

el favor que de mí ha merecido (y del que tan poco caso haces) sería mucho
más ligero tu pe-so. No sabes ver, en fin, que en mi mano está

trasplantar tus honores adonde mejor me pa-

rezca hacerlos florecer. Reprime ese menospre-

cio, obedece a nuestra voluntad, que por tu

bien se desvela; no des oídos a las sugestiones

de un vano orgullo; antes, al contrario, en in-

terés de tu propia fortuna, apresúrate a obede-

cer como te lo exige el respeto de mi autoridad.

Si así no lo haces, te retiro para siempre mi favor y desde ahora te abandono a

los vértigos y

errores de la juventud y de la ignorancia. Mi

venganza y mi odio pesarán con justicia y sin

misericordia sobre tu cabeza. Habla, aguardo tu

respuesta.
BELTRÁN.- Perdón, mi gracioso señor. Some-

to mi amor a vuestros ojos. Cuando considero

los bienes de que sois manantial y el inmenso

tesoro de honor que se adquiere estando a

vuestras órdenes nada encuentro que pueda

echarse en cara a la joven que mi noble orgullo

me inducía a menospreciar. La aprobación del rey reemplaza muy bien la

baja calidad de su

nacimiento.

EL REY.- Tómala su mano y dile que te per-

tenece. Yo prometo llenar el vacío que existe

entre su fortuna y la tuya, o más bien, aumentar considerablemente esta

última.

BELTRÁN.- Tomo su mano.

EL REY.- Sonrían a este enlace la felicidad y el favor del rey. Al

consentimiento de las partes

seguirá inmediatamente la ceremonia, que se

verificará esta misma noche, aplazando las fies-

tas para cuando lleguen nuestros amigos au-

sentes. Yo mediré tu adhesión a mí por tu amor

a ella. De otra suerte cometerás un grave yerro.

(Sale el REY con su séquito, seguido de BELTRÁN, ELENA y SEÑORES .)

LAFEU.- Oíd, caballero, una palabra, si os

place.

PAROLLES.- ¿Qué se os ofrece, señor?

LAFEU.- Vuestro amo y señor ha hecho muy

bien en retractarse.

PAROLLES.- ¿Retractarse? ¡Mi señor!... ¡Mi amo!

LAFEU.- Sí. ¿No hablo acaso en lenguaje inte-

ligible?

PAROLLES.- Lenguaje algo brusco para mis

oídos y que no puede comprenderse sin que

determine un derramamiento de sangre. ¡Mi

amo!

LAFEU.- ¿Sois camarada del conde del Ro-

sellón?

PAROLLES.- De cualquier conde puedo serlo

y de quienquiera que sea hombre.

LAFEU.- Querréis decir de cualquiera que sea

criado de conde. En cuanto a ser amo del mis-

mo, es otro negocio.

PAROLLES.- Sois muy viejo, señor; básteos

saber que sois muy viejo.

LAFEU.- Pues te diré, bergante, que también

tengo calidad de hombre, a la cual no llegarás

tú con toda la edad.

PAROLLES.- No me atrevo a hacer aquello a

que pudiera atreverme con vos.

LAFEU.- En las dos veces que he cenado contigo te he considerado un mozo

razonable. Re-

latabas bastante bien tus viajes, lo cual podía

aceptarse. Sin embargo, al ver los gallardetes y banderolas con que te

empavesabas, sospeché

que no eras navío de gran porte. Te he encon-

trado ahora y aun cuando te perdiera, poco me

importaría. No vales más que para que te lle-

ven la contraria, ni mereces la pena de que se

fijen en ti.

PAROLLES.- Si no tuvierais el privilegio de la

edad, que os impide defenderos...

LAFEU.- No te encolerices tan pronto, no sea

que después te arrepientas. Pero no. . ¡Tenga

Dios lástima de un cobarde como tú! Queda

con Dios, puerta resquebrajada; ninguna nece-

sidad tengo de abrirte, pues veo a través de ti.

Dame tu mano.

PAROLLES.- Señor, me estáis ultrajando de

una manera indigna.

LAFEU.- Sí, Con todo mi corazón y merecido

lo tienes.

PAROLLES.- No, señor, no lo merezco.

LAFEU.- Sí, a fe que mereces cada dracma de

esa indignidad, de que yo no batiría ni un gra-

mo.

PAROLLES.- Está bien; en adelante seré más

discreto.

LAFEU.- Lo más pronto posible. Mucho tie-

nes que hacer para ello. Si alguna vez te agarrotan con tus propios
gallardetes, tras apalearte, conocerás entonces lo que da de sí el juntar el

orgullo con el servilismo. Tengo ganas de con-

tinuar nuestras relaciones, o más bien, el estu-

dio que de ti estoy haciendo, para poder decir

en alguna ocasión: «Ved aquí a un hombre a

quien conozco».

PAROLLES.- Señor, me estáis vejando de una

manera insoportable.

LAFEU.- Quisiera infligirte las penas del in-

fierno, y prolongar así eternamente tu aflicción.

Pero mi vigor se marcha, y yo quiero marchar-

me igualmente de tu presencia con tanta rapi-

dez como me permita mi edad. (Sale.)

PAROLLES.- Un hijo tienes en el cual lavaré esa afrenta, granuja,

impertinente y asqueroso

viejo. Vaya, paciencia: con estos grandes seño-

res no puede uno nada. En ofreciéndoseme

ocasión oportuna, me batiré con él, aunque

fuese dos veces un doble lord. No tendré más

miramientos con su edad que si fuera... ¡Oh! Le

golpearé, si llego a encontrarlo en mi camino.

(Vuelve a entrar LAFEU .)

LAFEU.- ¡Bribonazo! Vuestro dueño y señor

se ha casado, os lo anuncio. Tenéis una nueva

ama.

PAROLLES.- Ruégoos con insistencia que no

continuéis en vuestras impertinencias. Él es mi

benévolo señor. Pero yo no tengo otro dueño

más que Aquél de allá arriba, a quien sirvo.

LAFEU.- ¿Quién? ¿Dios?

PAROLLES.- Sí, señor.

LAFEU.- Al diablo es a quien tú sirves. ¿A

qué cruzar los brazos de esa manera? ¿Quieres

hacer calzones de tus mangas? ¿Hacen otro

tanto los demás criados? Por mi honor, que si

fuese tan sólo dos horas más joven de lo que soy, te apalearía. A lo que veo,
eres objeto de

aversión universal, y todos debieran sacudirte.

Paréceme que has sido creado para que las gen-

tes te soplen a la cara.

PAROLLES.- Vuestro tratamiento es duro, y

disto mucho de merecerlo, señor.

LAFEU.- Vamos, señor; que fuiste zurrado en

Italia por haber sacado una pepita de una gra-

nada. Eres un vagabundo y no un verdadero

viajero. Tienes más desenfado para con los se-

ñores y demás personajes ilusres de lo que te

permiten el escudo de armas de tu nacimiento

y tus cualidades. No mereces otro título sino el de sinvergüenza. Te dejo.

(Sale.)

(Entra BELTRÁN. )

PAROLLES.- Bien, muy bien, así es... Bien

está; guardémoslo en secreto por ahora.

BELTRÁN.- ¡Perdido para siempre, y conde-

nado a eternas inquietudes!

PAROLLES.- ¿Qué tenéis, mi caro amigo?

BELTRÁN.- Aunque con toda solemnidad la haya aceptado por mujer ante el
altar, jamás

compartiré su lecho.

PAROLLES.- ¿Qué hay, caro amigo mío?

BELTRÁN.- ¡Oh! Mi querido Parolles, me han

casado. Quiero marchar cuanto antes a la gue-

rra de Toscana, y así evitaré el admitirla en mi lecho.

PAROLLES.- Francia es una perrera, que no

merece ser pisada por un hombre honrado. ¡A

la guerra!

BELTRÁN.- Aquí hay cartas de mi madre,

cuyo contenido ignoro todavía.

PAROLLES.- Pues convendría saberlo. ¡A la

guerra, mi niño, a la guerra! Mantiene su honor

encerrado dentro de una caja el que acaricia en

su hogar a su media naranja, gastando entre

sus brazos el vigor viril que debería emplear en vencer los brincos y la
fogosidad del ardiente

corcel de Marte. Partamos para otros climas.

Francia es un establo, y cuantos permanezca-

mos en ella somos unos rocines. ¡Ea, pues! ¡A la guerra!

BELTRÁN.- Estoy decidido. A ella la man-

daré a mi casa. Haré sabedora a mi madre del

odio que le tengo y del motivo de mi fuga; es-

cribiré al rey lo que no me atrevo a decirle de

palabra. Las mercedes que acaba de prodigar-

me costearán los gastos que pueda hacer du-

rante esas guerras de Italia en que tantos va-

lientes han ido a combatir. La guerra es un es-

tado apacible al lado de un hogar lúgubre y de

una mujer a quien se detesta.

PAROLLES.- ¿Tenéis la seguridad de la cons-

tancia de ese «capriccio»?

BELTRÁN.- Entrad conmigo en ese aposento,

y aconsejadme. Quiero despedirla inmediata-

mente. Mañana marcharé para Italia y la aban-

donaré al aislamiento de su dolor.

PAROLLES.- En hora buena, esas son balas

que rebotan y hacen ruido. La cosa es dura. Un

joven que se casa está perdido. Partamos pues,

y abandonémosla con toda valentía. El rey os

ha ultrajado. Pero... ¡Bah! Eso no importa. (Salen.)

Escena IV

OTRO APOSENTO EN EL PALACIO.

Entran ELENA y el BUFÓN.

ELENA.- Mi madre me envía sus afectuosos

recuerdos; ¿está bien?

EL BUFÓN.- No mucho, y, sin embargo, goza

de excelente salud. Está alegre, y sin embargo,

no se encuentra bien. Gracias a Dios, está per-

fectamente; nada le hace falta en este mundo;

pero eso no impide el que no esté bien.

ELENA.- Si está muy bien, ¿qué mal puede

sufrir?

EL BUFÓN.- En verdad, está muy bien, ex-

cepto en dos cosas.

ELENA.- ¿Y cuáles son esas dos cosas?

EL BUFÓN.- La una, que no está en el cielo,

¡adonde Dios quiera llevarla pronto! La otra,

que está en la tierra, ¡de donde quiera el cielo sacarla en seguida!

(Entra PAROLLES.)

PAROLLES.- Dios os bendiga, afortunada se-

ñora.

ELENA.- Me alegro, señor, de que mi felici-

dad haya obtenido vuestra aprobación.

PAROLLES.- Mis ruegos son de que vaya

siempre en aumento y que perdure constante-

mente... ¡Hola!... ¿Eres tú, pícaro? ¿Cómo está

nuestra anciana señora?

EL BUFÓN.- Con tal que vos tengáis sus

arrugas, y yo su dinero, quisiera que sucediese

tal cual habéis dicho.

PAROLLES.- ¡Pero si no digo nada!...

EL BUFÓN.- A fe que obráis todo lo más

cuerdamente posible. A menudo la lengua de

un criado ocasiona a su amo su ruina. No decir,

no hacer, no saber cosa alguna, constituye la

mayor parte de vuestro mérito, que es, poco

más o menos, equivalente a nada.

PAROLLES.- ¡Atrás, pícaro!

EL BUFÓN.- Hubierais debido decir que soy

un pícaro que habla a otro pícaro. Ésa habría

sido la verdad, señor.

PAROLLES.- Eres un loco ingenioso; te conozco.

EL BUFÓN.- ¿Es dentro de vos donde me co-

nocéis? ¿O es que os han enseñado la manera

de conocerme? Las pesquisas no han sido in-

fructuosas, y podéis comprender que en vos

hay mucho de loco, con gran contento del

mundo y con evidente acrecentamiento de sus

risas.

PAROLLES.- Avisado tunante y harto bien

nutrido, a fe mía... Señora, mi señor parte esta misma noche; un negocio muy
serio lo exige.

Sabe lo que os debe; reconoce los deberes que le impone el amor, pero se ve
en la precisión de

aplazar su cumplimiento. Esa abstinencia y esas

dilaciones serán compensadas después con

delicias inefables, y resultará más dulce la felicidad que les suceda, en cuanto
el placer se

llene hasta los bordes.

ELENA.- ¿Exige algo más de mí?

PAROLLES.- Que os despidáis inmediata-

mente del rey, haciendo como si de vos proce-

diera esa determinación, y disfrazándola con todos los pretextos que os

puedan parecer de

necesidad.

ELENA.- Y ¿qué más ordena?

PAROLLES.- Que luego de haber conseguido

la aprobación del rey, aguardéis sus órdenes

ulteriores.

ELENA.- Obedeceré puntualmente.

PAROLLES.- Voy a decírselo.

ELENA.- Os lo suplico... Vamos, bribón. (Sa-

len.)

Escena V

OTRO APOSENTO DEL MISMO PALACIO.

Entran LAFEU y BELTRÁN.

LAFEU.- Pero Vuestra Señoría no le tendrá

por guerrero.

BELTRÁN.- Sí, y por guerrero valiente y pro-

bado.

LAFEU.- Será que os lo ha dicho él.

BELTRÁN.- Tengo, además, testimonios fi-

dedignos.

LAFEU.- Entonces mal va mi cuadrante. Hab-

ía tomado a esa alondra por un verderón.

BELTRÁN.- Os aseguro, señor, que es hom-

bre muy instruido y no menos valiente.

LAFEU.- En ese caso, he faltado contra su

ilustración y he pecado contra su bravura. Mi

posición es tanto más peligrosa cuanto que por

más que interrogue a mi conciencia, no puedo

resolverme al arrepentimiento... He aquí viene;

reconciliadme, os lo suplico; quiero proseguir

en su amistad.

(Entra PAROLLES )

PAROLLES ( A Beltrán.)- Todo será ejecutado, señor.

LAFEU (A Parolles.)- ¿Sabríais decirme cuál es su sastre?

PAROLLES.- ¡Señor!

LAFEU.- ¡Oh! Le conozco; efectivamente, se-

ñor, es un artista excelente,muy buen sastre.

BELTRÁN.-( Aparte a Parolles.) ¿Se ha avistado ya ella con el rey?

PAROLLES.- Sí.

BELTRÁN.- ¿Partirá esta misma noche?

PAROLLES.- Cuando queráis.

BELTRÁN.- He escrito ya mis cartas, he ence-

rrado en el cofre mi dinero, y he dado las órde-

nes para que me tengan preparados los caba-

llos. Esta misma noche, en la hora precisa en

que debiera tomar posesión de mi desposada,

antes de comenzar...

LAFEU.- No es desdeñable un buen viajero

para oír sus relatos al final de una comida. Pero el que miente en las tres
terceras partes de sus cuentos y emplea una verdad conocida para

hacer tragar mil embustes, ese tal merece que le oigan una vez tan sólo y que
le sacudan tres...

¡Dios os guarde, capitán!

BELTRÁN.- ¿Ha habido algún disgusto entre

este señor y vos?

PAROLLES.- No sé cómo habré podido caer

en desgracia de este noble señor.

LAFEU.- Completamente, con botas y espue-

las. Y en habiendo salido del atolladero en que

estáis, huiréis a todo escape sin pedir el resto, como bufón que salta sobre la
crema.

BELTRÁN.- Quizá os habéis engañado en lo

que a él se refiere.

LAFEU.- Eso me sucedería siempre, aunque

le sorprendiera en la oración. Adiós, señor, y

creedme, no puede haber almendra dentro de

esa ligera cáscara de nuez; toda su alma está en sus vestidos. No os fiéis de él
en materias tan

importantes; he domesticado animales de esa

familia y conozco sus caracteres. (A Parolles.) Adiós, monsieur. He hablado

de vos mejor que

lo habéis merecido o que nunca mereceréis.

Pero nos está mandado hacer bien por mal.

(Sale.)

PAROLLES.- Es un hombre vano, os lo juro.

BELTRÁN.- Así lo creo.

PAROLLES.- ¡Pues qué!... ¿no le conocéis?

BELTRÁN.- Sí; le conozco perfectamente; go-

za de buena reputación... Ya llegó mi pesadilla.

(Entra ELENA .)

ELENA.- Señor, según me habéis ordenado, acabo de presentarme al rey,

consiguiendo el

permiso para partir inmediatamente. Sin em-

bargo, deseo hablaros en particular.

BELTRÁN.- Obedeceré. No os extrañe, Elena,

mi proceder, que no parece acomodarse a las

circunstancias y que no responde a lo que se

podía esperar de mí. No estaba preparado para

este enlace; y esto es causa del desorden y con-

fusión en que me veis. Por esto os suplico que

os pongáis inmediatamente en camino para

restituiros a mi casa. No me preguntéis la

razón; contentaos con adivinarla, porque mis

razones son más poderosas de lo que a primera

vista parece, así como son urgentes las necesi-

dades que me apremian y que vos ignoráis.

Esto es para mi madre. (Le entrega una carta.) No os veré hasta de aquí a dos
días. De consiguiente, os dejo a la dirección de vuestra prudencia.

ELENA.- Señor, soy vuestra sierva obediente.

Es cuanto puedo deciros.

BELTRÁN.- ¡Vamos, vamos! No hablemos de eso.

ELENA.- Mientras viva, trabajaré para adqui-

rir lo que me falta. Mi humilde estrella me ha

impedido alcanzar tan alta fortuna.

BELTRÁN.- Dejemos eso; llevo prisa. Adiós.

Volveos a mi casa.

ELENA.- Perdonadme, señor, os ruego.

BELTRÁN.- Bien. ¿Qué queréis decir?

ELENA.- No soy digna del tesoro que poseo.

No me atrevo a decir que es mío, y, sin embar-

go, lo es... Pero, a la manera de un ladrón me-

droso, quisiera hurtar lo que legítimamente me

pertenece.

BELTRÁN.- ¿Que deseáis?

ELENA.- Cualquier cosa. . Poco... Nada en

verdad... No me atrevo a decir lo que quisiera,

señor... Pero, no... Lo diré. Los extraños, los

enemigos, se separan, pero no se abrazan...

BELTRÁN.- No nos retardemos, os lo pido.

¡A caballo!

ELENA.- No infringiré vuestras órdenes, mi buen señor.

BELTRÁN.- ( A Parolles.) ¿Dónde están los otros de mi acompañamiento,

monsieur?... (A

Elena.) ¡Adiós! (Sale ELENA. ) BELTRÁN.- ¡Corre a mi castillo, en el cual

no

pondré los pies mientras pueda empuñar una

espada u oír el tambor!... (A Parolles.) ¡Partamos y salvémonos!

PAROLLES.- ¡Bravo! ¡«Coragio»!... (Salen.)

Acto tercero
Escena primera
FLORENCIA.- ANTE EL PALACIO DEL

DUQUE.

Trompetería.- Entran el DUQUE DE FLORENCIA, con su séquito; dos

SEÑORES franceses y SOLDADOS.

EL DUQUE.- Habéis entendido exactamente

los motivos de esta guerra, cuyos grandes in-

tereses han hecho verter ya mucha sangre, la

cual a su vez hace aumentar la sed de derra-

marla.

SEÑOR PRIMERO.- La contienda parece san-

ta de parte de vuestra alteza, y por la de los

enemigos parece inicua y odiosa.

EL DUQUE.- Lo que me admira es que nues-

tro primo el rey de Francia pueda, en causa tan

justa, cerrar su corazón a nuestras súplicas y

rehusarnos el apoyo.

SEÑOR SEGUNDO.- Noble príncipe, no puedo ilustraros sobre los

verdaderos motivos

que tiene nuestro gobierno para abstenerse, ni

hablar de aquéllos más que como hombre vul-

gar que no está en el secreto de los negocios e

interpreta el augusto consejo de los reyes según sus imperfectos y obscuros

conocimientos. Por

esto no me atrevo a emitir mi opinión sobre el

particular, tanto más cuanto que me he enga-

ñado en mis inciertas conjeturas siempre que he

intentado penetrar los misterios del Estado.

EL DUQUE.- Que haga Francia en esto lo que

mejor le acomode.

SEÑOR SEGUNDO.- Yo tengo la seguridad

de que nuestra juventud francesa, que se aburre

en la ociosidad, acudirá en tropel todos los días al lado nuestro, como el que
busca un remedio.

EL DUQUE.- Será bien recibida, y la recom-

pensaré con todos los honores que pueda pro-

digar. Conocéis ya vuestros puestos. Grandes

ascensos habrá para vosotros,cuando los prin-

cipales jefes del ejército sucumban. Su caída os

elevará a su dignidad... Mañana nos veremos en el campo de batalla.

(Trompetería. Salen.) Escena II
EN EL ROSELLÓN.- APOSENTO EN EL PA-

LACIO DE LA CONDESA.

Entran la CONDESA y el BUFÓN.

LA CONDESA.- Todo ha sucedido como yo

esperaba, menos que él no viene con ella.

EL BUFÓN.- Por mi fe, considero a mi joven

señor como un verdadero melancólico.

LA CONDESA.- ¿En qué te fundas? Veamos.

EL BUFÓN.- Pues en que contempla sus bo-

tas y canta; se ajusta la gorguera y canta; hace algunas preguntas y canta;

límpiase los dientes

y canta. Conocí a un hombre con ese género de

melancolía, que llegó a vender todo un palacio

por una canción.

LA CONDESA.- Sepamos lo que ha escrito y

cuándo piensa volver. (Abriendo una carta.)

EL BUFÓN.- No me interesa Isabelita, desde

que salí de la corte. Nuestras doncellas y nues-

tras Isabelitas del campo en nada se parecen a las doncellas y a las Isabelitas
de la Corte. Que-brantado está el cerebro de mi Cupido, Y co-

mienzo a amar como un anciano ama el dinero;

sin apetito y sin placer.

LA CONDESA.- ¿Qué tenemos aquí?

EL BUFÓN.- Ni más ni menos que lo que ahí

tenéis. (Sale.)

LA CONDESA (Leyendo.)- «Os envío una nue-

ra: ella ha curado al rey y me ha perdido a mí. La he tomado por esposa,

pero le he rehusado el lecho y jurado un «no» eterno. No faltará quien os
comuni-que mi evasión. Sabed1a antes de que os llegue por la voz del
público. Mientras el mundo sea suficien-temente amplio, pondré la mayor
distancia entre ella y yo. Aceptad mi consideración y respeto. Vuestro
desgraciado hijo, Beltrán.» Joven temerario e incorregible, mal procedes
despreciando de esa

suerte los favores de un rey tan bondadoso y

atrayendo sobre tu cabeza su indignación, por

rehusar a una joven harto virtuosa y que no

debe ser desechada ni siquiera por el mismo monarca.

(Vuelve a entrar el BUFÓN. )

EL BUFÓN.- ¡Oh señora! Corren por ahí muy

tristes noticias entre dos soldados y mi joven

ama.

LA CONDESA.- Pues ¿qué sucede?

EL BUFÓN.- Nada, porque hay algo consola-

dor en tales nuevas. Vuestro hijo no será muer-

to tan pronto como yo suponía.

LA CONDESA.- ¿Y por qué han de matarle?

EL BUFÓN.- Quiero decir, señora, que ha

huido y está en salvo, según se susurra. El peligro consistía en permanecer al

lado de la mujer, que es la desgracia de los hombres, si bien es

ella el único medio para tener hijos. Pero, mi-

rad, ya vienen; ellos se explicarán mejor. Por lo que a mi se refiere, sólo

puedo decir que se

salvó vuestro hijo. (Sale.)

(Entra ELENA acompañada de dos GENTILESHOMBRES. )

GENTILHOMBRE PRIMERO.- Dios os guar-

de, apreciable condesa.

ELENA.- Señora, mi esposo ha partido, parti-

do para siempre.

GENTILHOMBRE SEGUNDO.- No habléis

así.

LA CONDESA.- Ármate de paciencia. Caba-

lleros, tened la bondad de hablar. He recibido

tantas sacudidas de placer y de dolor, que mi

espíritu ya no se conmueve, ni reaparece en mí

la debilidad propia de la mujer. Decidme,

¿dónde está mi hijo?

GENTILHOMBRE SEGUNDO.- Señora, ha

ido a servir en las guerras del duque de Floren-

cia. Le hemos encontrado en aquel país, de

donde venimos, y al que regresaremos en cuan-

to hayamos despachado ciertos asuntos di-

plomáticos.

ELENA.- Pasad los ojos por esta carta, señora.

He aquí mi pasaporte. «Cuando hayas obtenido

la sortija que llevo en el dedo, del cual jamás saldrá, y cuando me ofrezcas a
uno de tus hijos

de quien haya sido yo el padre, entonces me llamarás marido. Pero a este

entonces le llamo yo jamás.» ¡Es una terrible sentencia!

LA CONDESA.- ¿Habéis sido portadores de

esta carta, caballeros?

GENTILHOMBRE PRIMERO.- Sí, señora; y

en atención a su contenido, participamos de

vuestro pesar.

LA CONDESA.- Te exijo, querida, que tengas

valor. Si para ti sola reservas esos dolores, de ellos me robas la mitad. Era mi
hijo; pero en

este mismo instante borro de mi corazón su

nombre, y tú serás mi único hijo. ¿Habéis dicho

que ha ido a Florencia?

GENTILHOMBRE SEGUNDO.- Sí, señora.

LA CONDESA.- ¿Y en calidad de soldado?

GENTILHOMBRE SEGUNDO.- Tales son, en

efecto, sus nobles designios, y estoy seguro de

que el duque le otorgará todos los honores que

reclama la dignidad de su rango.

LA CONDESA.- ¿Vais a volver allá?

GENTILHOMBRE PRIMERO.- Sí, señora, lo

más pronto posible.

ELENA (Leyendo.)- «Hasta que no tenga mujer, nada tengo que hacer en
Francia.» ¡Qué amargo es esto!

LA CONDESA.- ¿Eso dice ahí?

ELENA.- Sí, señora.

GENTILHOMBRE PRIMERO.- Será, feliz-

mente, un extravío de la mano, en el cual no

habrá consentido el corazón.

LA CONDESA.- ¡Nada que hacer en Francia

hasta que no tenga mujer! Nada hay en Francia

que sea demasiado bueno para él, a excepción

de Elena. Ella merecería un esposo servido por

veinte jóvenes aturdidos como él, que la llamar-

ían señora en todos los momentos... ¿Y qué

acompañamiento llevaba mi hijo?

GENTILHOMBRE PRIMERO.- Un solo cria-

do y un gentilhombre a quien conocí en otro

tiempo.

LA CONDESA.- Parolles, ¿no es verdad?

GENTILHOMBRE PRIMERO.- Ese mismo, respetable señora.

LA CONDESA.- Es un alma corrompida y

llena de malicia. Mi hijo, seducido por sus con-

sejos, ha manchado su condición de hombre de

buena cuna.

GENTILHOMBRE SEGUNDO.-

Efectivamente, buena señora, ese hombre es de

mucha maldad y sabe sacar partido de ella.

LA CONDESA.- Bien venidos seáis, caballe-

ros. Cuando tornéis a ver a mi hijo, os suplico le digáis que su espada no

conquistará un honor

equivalente al que hoy ha perdido. Por lo de-

más, os ruego que le entreguéis la carta que voy a escribirle.

GENTILHOMBRE SEGUNDO.- Estamos

prontos, señora, a serviros en esta ocasión y en cualquier otro asunto de

mayor empeño.

LA CONDESA.- No, sino que a cambio de vuestros cumplidos

ofrecimientos, aceptéis los

míos. ¿Queréis acompañarme? (Salen.)

ELENA.- « Hasta que no tenga mujer, nada tengo que hacer en Francia.
¡Nada tendré en Francia hasta que allí mujer no tenga!» No tendrás esa
mujer.

Rosellón; no la tendrás más, Francia. Vuelve,

pues, conde, a entrar en posesión de lo que aquí tenías. ¡Pobre conde! ¿Soy
yo acaso quien te

destierro de tu patria y expongo tus miembros

a los furores de la guerra que a nadie perdona?

¿Soy yo, por ventura, quien te alejo de una cor-

te agradable, en que eras objeto de las más be-

llas miradas, para que sirvas de blanco a los

humeantes mosquetazos? ¡Oh, mensajeros de

plomo, que cabalgando en alas del fuego voláis

con rapidez vertiginosa! Desviaos y no deis en

el blanco. Atravesad el aire invulnerable que al silbar vulnera, pero no toquéis

a mi esposo! Yo

armo y dirijo el brazo de quienquiera que aten-

te contra su vida; yo, desgraciada de mí, soy

quien muevo al asesino para que avance con el

hierro levantado y lo hunda en su intrépido pecho. Aunque no sea

precisamente mi mano

quien descargue sobre él el golpe mortal, soy,

sin embargo, la causa y autora de su muerte.

Mejor prefiriera encontrarme frente a frente del león fiero cuando ruge
acosado por el hambre.

¡Mejor hubiera sido para mí que sobre mi cabe-

za se hubiesen desencadenado todas las cala-

midades de la Naturaleza! No; vuelve a tu

hogar, Rosellón; abandona esos lugares funes-

tos, en que el honor no recoge del peligro más

que las heridas, y en que con frecuencia se

pierde la vida, con la cual todo se pierde. ¡Quie-ro separarme de tu morada,

ya que mi perma-

nencia en estos sitios te aleja de ella! ¿Podría yo acaso quedarme aquí,

impidiéndote con ello el

regresar? No; aun cuando en tu castillo se res-

pirara el delicioso aire del paraíso, y en él ofi-ciaran los ángeles, lo

abandonaría. ¡Ojalá la

fama te anuncie mi fuga y consuele a tu co-

razón con esa nueva! ¡Oh noche, ven! ¡Y tú, día, date prisa en terminar!
¡Pobre ladrona, me

aprovecharé de las tinieblas para ocultarme!

(Sale.)

Escena III

FLORENCIA.- DELANTE DEL PALACIO

DEL DUQUE.

Entran el DUQUE DE FLORENCIA,

BELTRÁN, PAROLLES y SOLDADOS. Suenan tambores y trompetas.

EL DUQUE.- Eres el general de nuestra caba-

llería, y teniendo las más altas esperanzas en el resultado que de ti promete la

fortuna, te reser-vamos uno de los primeros puestos en nuestra

estimación y confianza.

BELTRÁN.- Príncipe, esa carga es harto pe-

sada para mis fuerzas. Sin embargo, a fin de

probaros mi adhesión, procuraré desempeñarla

hasta el último trance.

EL DUQUE.- ¡Partid, pues, y que la fortuna

juegue sobre tu cimera próspera como una

amante complaciente!

BELTRÁN.- Gran Marte, hoy me alisto bajo

vuestras banderas. Levantadme tan sólo a la

altura de mis pensamientos. En mí tendréis a un amante de vuestros tambores

y a un enemigo del amor. (Salen.)

Escena IV

EL ROSELLÓN.- APOSENTO EN EL PALA-

CIO DE LA CONDESA.

Entran la CONDESA y el MAYORDOMO.

LA CONDESA.- ¡Ay! ¿Por qué habéis recibi-

do de ella este escrito? ¿No sospechabais que

iba a hacer lo que ha hecho, desde el momento

en que me enviaba una carta? Volvédmela a

leer otra vez.

EL MAYORDOMO (Leyendo.)- «Voy en pere-

grinación a Santiago. Un amor ambicioso me ha hecho criminal. Para expiar
mis faltas, en cumplimiento de mi piadoso voto, quiero andar con los pies
descalzos sobre la tierra dura y fría. Escribid, escribid, para que vuestro
querido hijo y mi más querido dueño pueda separarse de la sangrienta
carrera de los combates. Bendecid su regreso, y goce cerca de vos de las
dulzuras de la paz, en tanto que yo, lejos de él, bendeciré su nombre,
envuelto en las más fer-

vorosas plegarias. Decidle que me perdone por los males que le he

ocasionado. Yo soy la implacable Juno, que le ha arrojado de una corte en
que de todos era amigo para exponer sus días en medio del campo enemigo,
donde el peligro y la muerte ladran en los talones del honor. Es demasiado
bueno y hermoso para que pueda ser víctima mía y de la muerte, que voy a
buscar para dejarle a él libre.»

LA CONDESA.- ¡Oh!... ¡Cuánta amargura se

descubre a través de esas afectuosas palabras!

Rinaldo, jamás habéis estado tan falto de re-

flexión como cuando la habéis dejado partir de

ese modo. De haberla hablado yo, la habría

hecho desistir de sus propósitos tan prematu-

ramente realizados.

EL MAYORDOMO.- Perdonadme, señora; si

os hubiese yo entregado esta carta antes de ce-

rrar la noche, hubiérase podido ir en su busca;

aunque, sin embargo, escribe que toda tentativa

sería vana.
LA CONDESA.- ¿Qué ángel bendecirá a ese

esposo indigno? No pueda prosperar, a no ser

que las oraciones de Elena, a quien el cielo se complace en oír, le libren de

las venganzas de

la justicia suprema. Escribid, Rinaldo, escribid a ese esposo, que tan poco
merecedor es de una

mujer tan virtuosa. Que cada una de vuestras

palabras deje traslucir un mérito que él aprecia con excesiva ligereza.

Hacedle comprender mi

extremo pesar, aunque poco interese esto a su

corazón. Despachad el mensajero más rápido e

inteligente. Quizás al saber que ella ha desapa-

recido, quiera volver. También espero que, tan

pronto como su regreso llegue a noticia de esa

desgraciada, se apresurará ella a regresar, lle-

vada de un puro amor. Yo no puedo distinguir

cuál de mis sentimientos es el más caro a mi

corazón, si el que me une a mi hijo, o el que me une a ella. Despachad ese

mensajero. Mi alma

está agobiada de dolor, y mi edad no es ya más

que debilidad. Mi tristeza sólo pide lágrimas;

pero el exceso de dolor me ordena hablar. (Salen.)

Escena V

FUERA DE LAS MURALLAS DE FLOREN-

CIA.

Música guerrera lejana. Entran la VIEJA VIUDA, de Florencia; DIANA,

VIOLETA, MARIA-NA y otras personas.

LA VIUDA.- Daos prisa, venid; porque ya se

acercan a la ciudad y vamos a perder el es-

pectáculo.

DIANA.- Dícese que el conde francés nos ha

prestado los mayores servicios.

LA VIUDA.- Corre la voz de que ha hecho

prisionero al general en jefe y que por su propia mano ha muerto al hermano

del duque...

Hemos perdido el tiempo: los vencedores han

tomado un camino opuesto. Escuchad; podéis

conocerlo por el sonido de sus trompetas.

MARIANA.- Venid. Volvamos sobre nuestros

pasos y contentémonos con la relación que se

nos haga. Y vos, Diana, guardaos mucho de ese

conde francés. El honor de una doncella consti-

tuye su timbre; no hay legado más rico que el

de la honestidad.

LA VIUDA.- He contado a una vecina que os ha solicitado un gentilhombre

de su séquito.

MARIANA.- Conozco a ese miserable. ¡Que

le ahorquen! Es un tal Parolles, un innoble ofi-

cial del que se sirve el conde en sus aventuras

amorosas. Desconfiad de ellos, Diana. Sus

promesas, sus atractivos, sus juramentos, sus

regalos y todas sus mañas lujuriosas han sedu-

cido a más de una joven, y, por desgracia, el

ejemplo de tantos naufragios de virtud no pue-

de escarmentar a las que son novicias en el

mundo y sólo echan de ver el peligro cuando

ya están presas en los lazos que les habían ten-

dido. No creo que tenga necesidad de avisaros

más; porque estoy persuadida de que vuestra

virtud os mantendrá en la buena senda que

seguís, aun cuando otro peligro no hubiera que

el de perder la inocencia.
DIANA.- Nada tenéis que temer por mí.

(Entra ELENA en traje de peregrino.) LA VIUDA.- Así lo espero... Mira,

una peregrina. Estoy segura que viene a alojarse en mi

casa. Hay entre ellos la costumbre de recomendársela unos a otros. Voy a

interrogarla...

¡Dios os guarde, hermosa peregrina! ¿A qué

santo habéis hecho el voto?

ELENA.- A Santiago el Mayor. Tened la ama-

bilidad de mostrarme el lugar donde se alber-

gan los peregrinos.

LA VIUDA.- Donde está la imagen de san

Francisco, aquí, junto al puerto.

ELENA.- ¿Es ese el camino?

LA VIUDA.- Sí, ése es, a fe. ¡Oid! (Marcha a lo lejos.) Precisamente vienen
por este lado. Si queréis aguardar, santa peregrina, a que las

tropas hayan pasado, os conduciré a un sitio

donde encontraréis cómodo alojamiento, pues

creo conocer como a mí misma a vuestra hos-

pedadora.

ELENA.- ¿Seréis vos, acaso?

LA VIUDA.- Para serviros, peregrina.

ELENA.- Gracias. Aguardaré aquí hasta que

vos dispongáis otra cosa.

LA VIUDA.- ¿Venís tal vez de Francia?

ELENA.- Sí; de allí vengo.

LA VIUDA.- Vais a ver aquí a uno de vues-

tros compatriotas, que ha realizado grandes

proezas.

ELENA.- Su nombre, os ruego.

LA VIUDA.- El conde del Rosellón. ¿Le co-

nocéis?

ELENA.- De oídas tan sólo, Sé que tiene mu-

cha nombradía, pero de vista no le conozco.

LA VIUDA.- Quienquiera que sea, pasa aquí

por un bravo guerrero. Se evadió de Francia,

porque, según dicen, el rey le casó contra su

voluntad. ¿Creéis que haya sido así?

ELENA.- Sí, y muy cierto; es la pura verdad;

conozco a su esposa.

LA VIUDA.- Hay aquí un gentilhombre de su

séquito que habla muy mal de ella.

ELENA.- ¿Cómo se llama?

LA VIUDA.- Monsieur Parolles.

ELENA.- ¡Oh! En lo que le concierne, creo

que al lado de los elogios de que es digno su

señor, su nombre no podría citarse. Por lo que

se refiere a la esposa del conde, su mérito estriba en una virtud modesta e

intacta, contra la

cual nada he oído decir todavía.

DIANA.- ¡Ay! ¡Pobre señora! ¡Dura esclavitud

la de ser esposa de un hombre que nos detesta!

LA VIUDA.- ¡Pobrecita! En cualquier lugar

que se encuentre debe de sufrir mucho. Si esta

joven quisiera (Por Diana), en su mano estaría armarle una broma algo
pesada al conde.

ELENA.- ¿Qué queréis decir? ¿Acaso el con-

de, enamorado de sus encantos, la requiere con

intención ilegítima?

LA VIUDA.- Sí; hace todo lo posible: emplea

cuantos agentes pueden corromper el tierno

corazón de una virgen. Pero ella está bien pre-

parada contra sus halagos, y se acantona en la

más resistente virtud.

MARIANA.- ¡Líbrenla los dioses de tanta

desgracia!

(Entra con tambores y banderas una parte del ejército florentino. BELTRÁN
y PAROLLES. )

LA VIUDA.- Mirad, ya vienen. Éste es Anto-nio, hijo mayor del príncipe;

aquél es Escalo...

ELENA.- ¿Cuál es el francés?

DIANA.- Aquél, el del soberbio penacho. Es

muy buen mozo. Quisiera que amase a su espo-

sa. Con más honradez, sería mucho más simpá-

tico.¿No es verdad que es un hidalgo apuesto?

ELENA.- Le encuentro aceptable.

DIANA.- ¡Lástima que no sea más honesto!

¿Veis allá aquel hombre? Es el bribón que le

arrastra al vicio. Si yo fuese la esposa del conde, habría envenenado a ese vil
corruptor.

ELENA.- ¿Cuál es?

DIANA.- Aquel fatuo engalanado con esca-

rapelas. ¿Y por qué estará tan melancólico?

ELENA.- Habrá sido herido en el combate.

PAROLLES.- ¡Perder nuestro tambor! Bien

está.

MARIANA.- Algo le pasa. Ved; ya nos ha co-

nocido...

LA VIUDA.- ¡Pardiez! ¡Ahorcadle!

(Salen BELTRÁN, PAROLLES, OFICIALES y SOLDADOS .)

MARIANA.- ¿Por qué saludar a un alcahue-

te?LA VIUDA.- Las tropas han pasado. Venid,

peregrina, que os conduzca a vuestro aloja-

miento. Tenemos ya en casa otros cuatro o cin-

co penitentes que han hecho voto de ir a San-

tiago el Mayor.

ELENA.- Os doy humildemente las gracias.

Mucho desearía que vos, señora, y vuestra

amable hija, tuvierais a bien cenar esta noche

conmigo. Me encargo de los gastos, agrade-

ciendo vuestra atención; y para mejor mostra-

ros mi reconocimiento, daré a esa joven algunos

consejos que pueden serle provechosos.

LAS DOS.- Aceptamos con gusto vuestros

ofrecimientos. (Salen.)

Escena VI

CAMPO DELANTE DE FLORENCIA.

Entran BELTRÁN y los dos SEÑORES franceses.

SEÑOR PRIMERO.- Mi buen señor, someted-le a prueba. Permitidle ir a la

expedición que

propone.

SEÑOR SEGUNDO.- Si Vuestra Señoría no le

considera como un cobarde, no me honréis más

con vuestra estimación.

SEÑOR PRIMERO.- Por mi vida, señor, que

no es otra cosa que una burbuja.

BELTRÁN.- ¿Pensáis, entonces, que ando

equivocado acerca de él?

SEÑOR PRIMERO.- Persuadíos de ello, se-

ñor, por mi propio criterio, sin asomo de envi-

dia o de malicia, y con la misma verdad que si

os hablara de un pariente mío. Es un notable

cobarde, un mentiroso intencionado y eterno,

que falta a su palabra tantas veces como horas

tiene el día; un miserable que no posee ni una

sola cualidad que pueda merecer la estimación

y mercedes de Vuestra Señoría.

SEÑOR SEGUNDO.- Conviene que le co-

nozcáis, pues confiado en un valor de que care-

ce, podéis quedar burlado en lo que esperabais de él, y faltaros en lo más

crítico del peligro.

BELTRÁN.- Quisiera saber algún medio para

ponerlo a prueba.

SEÑOR SEGUNDO.- Ninguno mejor que de-

jarle recobrar su tambor, de que con tanta pre-

sunción se vanagloria.

SEÑOR PRIMERO.-Yo, con una turba de flo-

rentinos, puedo sorprenderle de improviso. Mis

hombres no se distinguirán de los del adversa-

rio. Le ataremos y le vendaremos los ojos. Ima-

ginará que le conducen al campo contrario,

precisamente cuando le arrastraremos a vuestra

propia tienda. Tened a bien asistir por lo menos a su interrogatorio; y si, con
la esperanza de
salvar su vida, llevado del sentimiento de su

miedo cobarde, no se ofrece a haceros traición,

revelando todo lo que contra vos sabe, y no lo

promete, bajo juramento, garantizándolo con su

cabeza, no tengáis, señor, más confianza en mí.

SEÑOR SEGUNDO.-¡Oh! Siquiera para pro-

porcionarnos el placer de reír, permitidme que

vaya a caza de su tambor. Se figura haber idea-do una estratagema para

recobrarlo. Cuando os

hagamos ver su cobardía, y hayáis podido leer

en el fondo de su corazón, viendo el desprecia-

ble metal a que se reduce ese lingote de oro

falso, si no le aplicáis entonces el tratamiento de Juan Drum, imposible será

en lo sucesivo des-prenderos de vuestra prevención en favor suyo.

He aquí viene. ( Entra PAROLLES .)

SEÑOR PRIMERO.- Para proporcionarnos el

placer de reír un poco, no le impidáis realizar

sus designios. Dejadle buscar su tambor por

todos los medios que se le antoje.

BELTRÁN.- ( A Parolles.) ¡Hola, caballero!

¿Echáis muy de menos ese tambor?

SEÑOR SEGUNDO.- ¡La peste sea de él! En

último resultado, sólo es un tambor.

PAROLLES.- ¡ «Sólo» un tambor! ¿Es «sólo»

un tambor? ¿Y la manera en que se ha perdido?

Excelente táctica; ¡caer sobre las alas de nuestro ejército por en medio de
nuestra propia caballería y penetrar en nuestros propios batallones!

SEÑOR SEGUNDO.- ¡No se puede censurar al general! Ésta es una de esas

desgracias de la guerra, que ni César hubiera podido prevenir si

hubiera tomado la dirección de la batalla.

BELTRÁN.- No hay por qué quejarnos gran-

demente del resultado de nuestras armas. Es

verdad que nos cabe alguna deshonra por

haber perdido ese tambor; pero, en fin, no hay

medio de recobrarle.

PAROLLES.- Pudo haber sido recobrado.

BELTRÁN.- ¡Pudo! Pero ya no es posible.

PAROLLES.- Puede recobrarse. Si no fuese

tan raro atribuir el premio de los servicios al

que lo merece, tendría ya a estas horas ese tam-

bor u otro, o el hic jacet.

BELTRÁN.- ¡Cómo! Si es cierto que tenéis ese

designio, si creéis poseer una buena estratage-

ma que pueda devolvernos ese instrumento de

honor, sed bastante guerrero para acometer la

empresa. Recompensaré vuestras tentativas

como una gloriosa hazaña. Si salís airoso, lle-

gará a oídos del duque y pagará vuestro servi-

cio en todo lo que valga, proporcionalmente a su magnitud.

PAROLLES.- Lo emprenderé. ¡Por la mano de

un soldado!

BELTRÁN.- Pero no conviene que os durmáis

en el negocio.

PAROLLES.- Voy a trazarme mis planes des-

de esta misma noche; quiero animarme con el

presentimiento infalible de mi fortuna, y hacer

los preparativos homicidas para vencer o mo-

rir. A medianoche estad atentos, oiréis hablar

de mí.

BELTRÁN.- ¿Puedo resueltamente anunciar a

Su Alteza que habéis salido para dar un golpe

de mano?

PAROLLES.- Ignoro todavía cuál será el re-

sultado, señor; pero por lo que toca a empren-

derlo, os lo juro.

BELTRÁN.- Sé que eres valiente, y respon-

dería de la posibilidad de tu valor guerrero.

Adiós.

PAROLLES.- No me gustan palabras, sino obras. (Sale.)

SEÑOR PRIMERO.- No te gustan, de la pro-

pia manera que el pez no gusta de vivir en el

agua. ¿No es verdad, señor, que es un hombre

singular, pues parece emprender con buena

confianza una cosa que conoce, sin embargo,

que no podrá tener buen éxito? Se condena a

fuerza de jurar que hará una cosa y mejor pre-

feriría verse condenado que hacerla.

SEÑOR SEGUNDO.- No le conocéis como

nosotros, señor. Es cierto que tiene la habilidad de insinuarse en el favor de

un jefe y que toda
una semana sabrá evitar las ocasiones en que

pueda salir comprometida su reputación; pero

una vez que le hayáis conocido, tendréis ya

bastante.

BELTRÁN.- ¡Como! ¿Pensáis que no hará lo

que se ha comprometido a intentar tan seria-

mente?

SEÑOR SEGUNDO.- Por nada del mundo lo

hará. Y luego, al volver, os contará una fábula

de las suyas, zurcida con dos o tres embustes un poco verosímiles. Pero
sobrado hemos fatigado al ciervo; ya le veréis caer esta noche. En verdad, no
es digno de las bondades de Vuestra

Señoría.

SEÑOR PRIMERO.- Os vamos a divertir con

ese zorro antes que le arranquemos la piel de

las orejas. Bien le ha conocido el anciano señor Lafeu. En habiéndole

desenmascarado, adver-tiréis cuán bribón es el tal Parolles; y no pasará, esta
noche sin que os convenzáis de ello.

SEÑOR SEGUNDO.- Voy a tenderle mis

trampas, y a buen seguro que caerá.

BELTRÁN.- Vuestro hermano vendrá conmi-

go.SEÑOR SEGUNDO.- A la orden de Vuestra

Señoría; me despido de vos. (Sale.)

BELTRÁN.- Quiero ahora llevaros a la casa

para que veáis la muchacha de quien os he

hablado.

SEÑOR PRIMERO.- Pero me habéis dicho

que era virtuosa.

BELTRÁN.- He ahí todo su defecto; una sola vez la he hablado, viéndola

extraordinariamen-te fría. Por conducto de ese pisaverde, cuyas

huellas seguimos, le he mandado regalos y car-

tas, que ella ha rehusado siempre. Es todo lo

que he hecho. Es una criatura celestial. ¿Queréis venir a verla?

SEÑOR PRIMERO.- Con todo mi corazón,

señor. (Salen.)

Escena VII

FLORENCIA.- APOSENTO EN LA CASA DE

LA VIUDA.

Entran ELENA y la VIUDA.

ELENA.- Si alguna duda os cabe de que soy

ella, no sé a qué otro recurso apelar, a menos

que renuncie al proyecto sobre que trabajo.

LA VIUDA.- Aunque haya perdido mi

hacienda, no soy por eso menos bien nacida. Yo

nada entiendo de esas intrigas y de ninguna

manera quisiera empañar mi honra con una

acción vergonzosa.

ELENA.- Ni yo tampoco. Creed que el conde es mi esposo y que es cierto

hasta en sus menores detalles cuanto os he confiado en secreto.

Por eso no cometéis error alguno prestándome

la cooperación que os pido.

LA VIUDA.- Estoy obligada a creeros, porque

me habéis dado pruebas convincentes de que

gozáis de gran fortuna.

ELENA.- Aceptad esa bolsa de oro y permi-

tidme que a tal precio compre la mediación de

vuestra amistad, que iré recompensando más

aun si con ese medio puedo llegar a un feliz

desenlace. El conde galantea a vuestra hija,

tiende sus lazos para atraérsela y se propone no desistir hasta que la haya
conquistado. Pues

bien; es necesario que por ahora consienta ella

en decidirse a hacer cuanto le digamos. El vo-

luptuoso joven, en el hervor de su sangre, nada

podría negar a vuestra hija de lo que le pida. Ya sabéis que el conde lleva una
sortija que ha pasado, sucesivamente, de padre a hijo desde cua-

tro o cinco generaciones. Esa sortija tiene gran

precio a sus ojos; pero en el delirio de su pa-sión, a trueque de alcanzar el

objeto de sus de-

seos, no le parecerá tan grande el sacrificio,

aunque luego tenga que arrepentirse.

LA VIUDA.- Ahora veo el objeto de vuestras

intenciones.

ELENA.- Convendréis, pues, en que me guía

un fin honesto y legítimo. Sobre todo, deseo

que vuestra hija le pida esa sortija antes de

hacer como que se rinde a sus instancias; que le dé una cita, y, por fin, que
me deje a mí en vez de ella emplear el tiempo en esa cita durante su inocente
y casta ausencia. Después, en premio

de su favor, la dotaré, añadiendo mil escudos

de oro a lo que ya os tengo entregado.

LA VIUDA.- Consiento. Enseñad ahora a mi

hija cómo debe portarse, a fin de que la cita, la hora y el lugar se concierten
para esa inocente

estratagema. Cada noche viene el conde con

músicos de toda especie, entonando canciones

que compone para ella, muy superiores a las

que se merece. Por más que hemos hecho, a fin

de alejarle de nuestras ventanas, se obstina en permanecer, como si en ello le

fuera la vida.

ELENA.- Pues entonces esta noche daremos

principio a nuestro complot. Si sale bien, de un hecho reprensible habremos

conseguido una

acción honesta, y de ésta, un acto legítimo. Na-

die habrá pecado, aunque el pecado se haya

cometido. Ahora ocupémonos del asunto. (Sa-

len.)

Acto cuarto
Escena primera
DENTRO DEL CAMPO FLORENTINO.

Entra el PRIMER SEÑOR francés, con cinco o seis SOLDADOS, que se

ponen en emboscada.

SEÑOR PRIMERO.- No puede venir por otro

sendero sino por la extremidad de este cercado.

Cuando saltéis sobre él, hablad aquel terrible

lenguaje que se os antoje. No importa que ni

vosotros mismos lo entendáis, pues debemos

fingir que no comprendemos tampoco el suyo,

a no ser que designemos a uno de nosotros co-

mo intérprete.

SOLDADO PRIMERO.- Buen capitán, permi-

tidme que sirva yo de intérprete.

SEÑOR PRIMERO.- ¿No tienes ninguna rela-

ción con él? ¿No conoce tu voz?

SOLDADO PRIMERO.- No, señor; os lo ga-

rantizo.

SEÑOR PRIMERO.- Pero ¿qué jerigonza emplearás con nosotros al

respondernos?
SOLDADO PRIMERO.- La misma en que me

habléis.

SEÑOR PRIMERO.- Es preciso que nos tome

por alguna banda extranjera a sueldo del ene-

migo. Sin embargo, él tiene nociones de todos

los idiomas vecinos; por consiguiente, cada uno

de nosotros habrá de hablar una lengua de su

invención, a riesgo de no hacerse entender. Lo

principal es el objeto que nos guía. Bastará el

graznido del cuervo o cualquier grito salvaje.

En cuanto a vos, intérprete, conviene que

adoptéis el aspecto de un verdadero político.

Pero ¡agazapaos, eh, que viene! Va a perder un

par de horas de sueño, pues volverá en sí y

jurará que los fantasmas son realidades.

(Entra PAROLLES .)

PAROLLES.- Las diez. Dentro de tres horas

será tiempo de volver a la tienda. ¿Qué voy a

decir que he hecho? Es necesario hallar una

invención plausible que venga a pelo. Princi-

pian a sospechar algo, y de poco tiempo a esta parte las desgracias llaman a
menudo a mi

puerta. Mis labios son de una temeridad loca;

pero mi corazón tiene siempre miedo de la pre-

sencia de Marte y sus paladines, y no osa soste-

ner los relatos de mi lengua.

SEÑOR PRIMERO (Aparte.)- Es la primera

verdad de que tu lengua se ha hecho culpable.

PAROLLES.- ¿Por qué el diablo me ha incita-

do a que entre en posesión de ese tambor, sa-

biendo que es imposible y que no tengo inten-

ción de ello? Menester es que yo mismo me

cause algunas heridas para decir que las he

recibido en la refriega. Pero si son leves no probarán nada. Me dirán:

«¿Volvéis por tan poco?»

Ahora, yo retrocedo ante las heridas graves.

Así, pues, ¿qué pruebas voy a alegar? Lengua,

habré de introducirte en la boca de una vende-

dora de manteca y comprar otra a uno de los

mudos de Bayacetos, si tu charladuría vuelve a

ponerme en semejantes peligros.

SEÑOR PRIMERO (Aparte.)- ¿Es posible que se conozca tan bien y no se
corrija?

PAROLLES.- Desearía que me bastase desga-

rrar mis vestidos para volver, o hacer pedazos

mi espada española.

SEÑOR PRIMERO.- No podemos hacer eso

por vos.

PAROLLES.- O cortarme la barba, y afirmar

que era una estratagema.

SEÑOR PRIMERO.- Será inútil.

PAROLLES.- O arrojar al agua mis vestidos y

decir que me han desnudado.

SEÑOR PRIMERO (Aparte.)- Sería una excusa necia.

PAROLLES.- Aunque jurase que había salta-

do por la ventana de la ciudadela...

SEÑOR PRIMERO (Aparte.)- ¿A qué altura?

PAROLLES.- A treinta toesas.

SEÑOR PRIMERO (Aparte.)- Treinta juramentos sagrados no bastarían para

creerle.

PAROLLES.- Si pudiera adquirir cualquier

tambor del enemigo, juraría haberlo tomado.

SEÑOR PRIMERO (Aparte.)- Vas a oír uno al instante. (Alarma dentro.)

PAROLLES.- ¡Un tambor enemigo!

SEÑOR PRIMERO.- Throca movousus, cargo,

cargo, cargo.

TODOS. - Cargo, cargo, villianda, par corbo, cargo. (Apodéranse de él y le

vendan los ojos.) PAROLLES.- ¡Oh; rescate, rescate! No me

vendéis los ojos.

SOLDADO PRIMERO.- Boskos thromuldo bos-

kos.

PAROLLES.- Veo que sois del regimiento de

Musko, y voy a morir por no saber vuestro

idioma. Si hay aquí un alemán, un danés, un

holandés, un italiano o un francés, que me

hable. Le haré revelaciones que perderán a los

florentinos.

SOLDADO PRIMERO.- Boskos vauvado. Te

atiendo y puedo hablar tu lengua. Kerelybonto.

Señor, medita en tu religión; diecisiete puñales amenazan tu pecho.

PAROLLES.- ¡Oh!
SOLDADO PRIMERO.- ¡Oh! Reza, reza, reza.

Manka ravania dulche.

SEÑOR PRIMERO. - Oscorbidulchos volivorco.

SOLDADO PRIMERO.- El general consiente

en perdonarte por ahora; y, con los ojos venda-

dos como estás, te conducirá a fin de interro-

garte. Si por fortuna puedes hacernos revela-

ciones de importancia, tienes probabilidades de

salvar la vida.

PAROLLES.- ¡Oh! Dejadme vivir, y os descu-

briré todos los secretos del campamento, a

cuánto montan sus fuerzas, qué proyectos aca-

rician. Os diré cosas que han de asombraros.

SOLDADO PRIMERO.- ¿Pero sinceramente?

PAROLLES.- Condenadme, si no.

SOLDADO PRIMERO.- Acordo linta. Vamos,

Se te concede una tregua. (Sale, con PAROLLES

escoltado.) (Ligera alarma dentro.)

SEÑOR PRIMERO.- Id y anunciad al conde

del Rosellón y a mi hermano que hemos cogido

a esa chocha y que le tendremos con los ojos

vendados hasta saber sus órdenes.

SOLDADO SEGUNDO.- Voy, mi capitán.

SEÑOR PRIMERO.- Nos traicionará a todos,

delante de nosotros mismos. Informadles de

esto.

SOLDADO SEGUNDO.- Está bien, señor.

SEÑOR PRIMERO.- Hasta entonces, le tendré

en tinieblas y a buen recaudo. (Salen.)

Escena II

FLORENCIA.- APOSENTO EN CASA DE LA

VIUDA.

Entran BELTRÁN y DIANA.

BELTRÁN.- Me han dicho que os llamáis

Fontibel.

DIANA.- No, mi querido señor, Diana.

BELTRÁN.- ¡Nombre de diosa! ¡Y todavía

merecéis más! Pero, ángel encantador, ¿no reina

el amor en vuestra linda figura? Si la viva llama de la juventud no

resplandece en vuestro corazón, no sois una virgen, sino una estatua.
Cuando hayáis muerto, seréis precisamente lo

que ahora, que sois fría e insensible. Y en estos

momentos debierais ser como vuestra madre cuando os engendró.

DIANA.- Ella fue entonces honrada.

BELTRÁN.- Vos lo seríais como ella.

DIANA.- No. Mi madre no hizo sino cumplir

con su deber. El mismo, señor, que vos tenéis

con vuestra esposa.

BELTRÁN.- No hablemos más de esto. Te lo

ruego, cede a mis votos. Me unieron con ella a

despecho mío. Pero a ti te amo, te amo con la

ternura de un amor espontáneo, y te rindo por

siempre el homenaje de mis servicios.

DIANA.- Sí, nos servís en tanto os servimos.

Mas en habiendo conseguido nuestras rosas,

nos dejáis simplemente sus espinas para desga-

rrarnos y os burláis de nuestra debilidad.

BELTRÁN.- ¡Cuántos juramentos te he hecho!

DIANA.- La acumulación de juramentos no

es prueba de sinceridad. Uno solo basta cuando

es sencillo y verdadero. Todo juramento que no

se hace ante el Señor, no es sagrado. Si yo jura-ra por los supremos atributos

de Júpiter que os

amo tiernamente, ¿creeríais a pesar de eso en mis juramentos, dado caso que
cometiese un

crimen amándoos? Un juramento no posee va-

lor alguno cuando se labora contra él en nom-

bre del cual se ha formulado el juramento.

Vuestros juramentos no son, pues, sino voca-

blos sin importancia, a los que mi opinión no

puede añadir ningún crédito.

BELTRÁN.- ¡Desdícete, desdícete! No seas

tan sanamente cruel. El amor es cosa sagrada, y

mi honradez jamás ha conocido las perfidias de

que acusáis a los demás hombres. No resistas

más tiempo, cede a los deseos de mi corazón

desfallecido y haz cesar mi dolor. ¡Di que eres

mía, y mi amor no cambiará nunca!

DIANA.- Veo que los hombres, en ciertos

asuntos, esperan que nos engañemos a nosotras

mismas. Dadme esa sortija.

BELTRÁN.- Puedo prestártela, amada mía;

pero no tengo derecho a entregártela.

DIANA.- ¿Conque me la negáis, señor?

BELTRÁN.- Es una prenda de honor que pertenece a mi casa, y que por

legado sucesivo se

me ha transmitido de mis abuelos. Perderla,

seria el mayor oprobio que podría acontecerme.

DIANA.- Mi honra es como vuestra sortija.

Mi castidad es la joya de nuestra casa, joya que, yo también, conservo de mis

antepasados, y

perdiéndola me expongo, asimismo, a las más

duras recriminaciones ante el mundo. Así,

vuestra prudencia sirve de campeón a mi honra

para defenderme contra vuestros vanos ata-

ques.

BELTRÁN.- ¡He aquí; toma mi sortija! ¡Mi ca-

sa, mi honor, mi vida te pertenecen, y soy tu

esclavo!

DIANA.- A medianoche llamad a la ventana

de mi aposento. Yo me arreglaré de manera que

mi madre no me oiga. Pero, en nombre de la

lealtad, cuando hayáis conquistado mi lecho

todavía virgen, no permanezcáis sino una hora

y no me habléis palabra alguna. Tengo para ello

motivos poderosos y que os haré conocer

cuando os devuelva esta sortija. Durante la noche colocaré otra en vuestro

dedo que, en lo por venir, será como un testimonio de nuestra

unión pasada. Adiós, hasta entonces; no faltéis, por tanto. Acabáis de

conquistar en mí una esposa, aunque no tenga la esperanza de serlo.

BELTRÁN.- Yo he conquistado en ti un paraí-

so sobre la tierra. (Sale.)

DIANA.- ¡Que viváis lo suficiente para dar

las gracias al cielo y a mí! Podríais acabar de

este modo. Mi madre me había instruido sobre

la manera con que este hombre me galantearía,

como si lo hubiese leído en su corazón. Afirma

que todos los hombres hacen los mismos jura-

mentos. Ha prometido tomarme por esposa

cuando muera su mujer. Reposaré, pues, con él

cuando esté ya enterrada. Puesto que los fran-

ceses son tan falsos, cásese con ellos quien quie-ra; yo viviré y moriré virgen.
No considero, no

obstante, la estratagema como un pecado, pues

es justicia engañar a un seductor. (Sale.)

Escena III

EL CAMPAMENTO FLORENTINO

Entran los dos SEÑORES franceses y dos o tres SOLDADOS.

SEÑOR PRIMERO.- ¿No le habéis entregado

la carta de su madre?

SEÑOR SEGUNDO.- La puse en sus manos

hace una hora. En su contenido hay algo que

parece irritarle, pues a su lectura semejaba casi otro hombre.

SEÑOR PRIMERO.- Merece infinitos repro-

ches por haber repudiado a tan buena esposa y

tan amable dama.

SEÑOR SEGUNDO.- Ha incurrido, sobre to-

do, en la eterna desgracia del rey, cuya volun-

tad hallábase dispuesta a labrar su dicha. Voy a deciros una cosa; pero me
prometeréis guardar-la sigilosamente.

SEÑOR PRIMERO.- Cuando la hayáis dicho,

habrá muerto, y yo seré su tumba.

SEÑOR SEGUNDO.- Ha seducido a una jo-

ven, aquí, en Florencia, de la reputación más

pura; y esta noche su deseo se saciará de su

deshonra. Ha llegado incluso a entregarle su anillo de familia y se regocija de

un contrato tan escandaloso.

SEÑOR PRIMERO.- ¡Pues Dios nos libre de la

rebelión de nuestra propia carne! ¡Siendo lo que somos, cómo somos!

SEÑOR SEGUNDO.- Simplemente unos trai-

dores para con nosotros mismos. Y como las

traiciones ellas propias se rebelan a medida que avanzan hacia sus

reprobables fines, así él, al

cometer una acción deshonrosa, se desborda en

su corriente natural.

SEÑOR PRIMERO.- ¿No es sumamente re-

probable en nosotros que hayamos de ser los

trompeteros de nuestros proyectos ilegítimos?

Entonces, ¿nos privará esta noche de su com-

pañía?

SEÑOR SEGUNDO.- No, sino después de

medianoche. Es la hora de la cita.

SEÑOR PRIMERO.- Va acercándose ya.

Hubiera querido que presenciase anatomizar a

su compinche, para que apreciara la justa me-

dida de su juicio, ya que tan cuidadosamente se fía de semejante falsificación.

SEÑOR SEGUNDO.- No nos ocuparemos de

Parolles antes del retorno del conde, pues su

presencia debe constituir el castigo del otro.

SEÑOR PRIMERO.- En tanto, ¿qué se dice de

estas guerras?

SEÑOR SEGUNDO.- Se habla de proposicio-

nes de paz.

SEÑOR PRIMERO.- Puedo aseguraros que la

paz está ya firmada.

SEÑOR SEGUNDO.- ¿Qué va a hacer enton-

ces el conde del Rosellón? ¿Viajará más lejos o

regresará a Francia?

SEÑOR PRIMERO.- He ahí una cuestión que

me hace suponer que no estáis en el secreto de

sus confidencias.

SEÑOR SEGUNDO.- ¡Dios me libre, señor!

Me convertiría en su cómplice.

SEÑOR PRIMERO.- Su mujer, señor, fugose

hace dos meses de su casa, bajo pretexto de ir

en peregrinación a Santiago de Compostela,

peregrinación que ha cumplido santamente con la más austera santimonia.

Durante su residen-cia, su sensibilidad ha ido siendo presa de su

pesar; un fin, un suspiro ha sido su postrer

aliento y ahora canta en las mansiones celestia-

les.

SEÑOR SEGUNDO.- ¿Cómo se prueba la

verdad de esa noticia?

SEÑOR PRIMERO.- Principalmente por sus

propias cartas, que cuentan su verdadera histo-

ria hasta el momento de su muerte, fallecimien-

to que no podía anunciar ella misma y que está

fielmente confirmado por el rector del lugar.

SEÑOR SEGUNDO.- ¿Se halla el conde al co-

rriente de la nueva?

SEÑOR PRIMERO.- Sí, y en todos sus deta-

lles, sin que se le haya escapado nada de la

verdad.

SEÑOR SEGUNDO.- Estoy sinceramente de-

solado de que el conde se regocije de ello.

SEÑOR PRIMERO.- ¡Sucede a menudo rego-

cijarnos de nuestras desgracias!

SEÑOR SEGUNDO.- Y también a veces aho-gar nuestras dichas en llanto.

La fama que la ha granjeado su valentía, va a ser acogida en su

patria con una general reprobación.

SEÑOR PRIMERO.- La trama de nuestra vida

se compone de bien y de mal. Nuestras virtu-

des se mostrarían orgullosas si no viniesen

nuestros defectos a fustigarlas; y nuestros

crímenes nos llevarían a la exasperación, si no

fueran compensados por nuestras virtudes.

(Entra un CRIADO. )

- ¡Qué hay! ¿Dónde está vuestro amo?

EL CRIADO.- Ha encontrado al duque en la

calle, señor, de quien se ha despedido solem-

nemente. Su señoría parte mañana para Fran-

cia. El duque le ha ofrecido cartas de recomen-

dación para el rey.

SEÑOR SEGUNDO.- La recomendación ha

de servirle a punto fijo, por exagerada que sea.

SEÑOR PRIMERO.- Nunca será demasiado

tarde para calmar la agrura del rey. He aquí ya

a su señoría.

(Entra BELTRÁN .)

¡Hola, señor! ¿No es más de medianoche?

BELTRÁN.- Esta noche he despachado die-

ciséis asuntos, cada uno de los cuales habría

exigido un mes de actividad. He saludado al

duque, me he despedido de sus allegados, he

enterrado a mi mujer, he vestido luto, he escrito a mi madre participándole mi

regreso, dispuesto mi equipaje, y en el transcurso de todas esas atenciones,
expedido ciertas cosas de mayor

agrado. La última fue la más importante, razón

por la cual no se halla aún concluida.

SEÑOR SEGUNDO.- Si ofrece alguna dificul-

tad y partís mañana, vuestra señoría no tiene

tiempo que perder.

BELTRÁN.- Al decir que no se halla aún con-

cluida, quiero decir que podría dar lugar a pro-

secuciones. A propósito, ¿veremos esa entrevis-

ta entre el bufón y nuestros soldados? Vamos,

presentadme a ese falsificador. Me ha engaña-

do como un profeta de doble sentido.

SEÑOR SEGUNDO.- Id a buscarle. (Salen soldados.) Ha pasado la noche en

el cepo el estúpi-do fanfarrón miserable.

BELTRÁN.- ¡Qué importa! Bien lo han mere-

cido sus talones, por haber usado tanto tiempo

sus espuelas. ¿Cómo se halla?

SEÑOR PRIMERO.- Ya he dicho a vuestra se-

ñoría que se encuentra en el cepo. Mas, para

contestaros en el sentido de vuestra pregunta,

os diré que está llorando como una joven cam-

pesina a quien se la hubiera vertido la leche que terminaba de ordeñar. Se ha

confesado con

Morgan -a quien supone fraile-, relatándole sus

pecados, desde lo más remoto a que puede al-

canzar su memoria, hasta lo que acababa de

cometer cuando le hemos puesto en el cepo. Y

¿qué creéis que ha confesado?

BELTRÁN.- Nada que me concierna supon-

go. ¿Ha dicho algo?

SEÑOR SEGUNDO.- Se ha escrito su confe-

sión, y se le leerá en su presencia. Si le interesa

a vuestra señoría, como creo, preciso es que os revistáis de paciencia para

escucharla.

(Vuelven a entrar los SOLDADOS con PAROLLES. )

BELTRÁN.- ¡La peste sea de él! Lleva los ojos

vendados. Nada puede decir. Chist, chist.

SEÑOR PRIMERO.- ¡Acércate, gallina ciega!

Porto tartarossa.

SOLDADO PRIMERO.- Pide el tormento.

¿Qué revelaciones queréis hacer para que no se

os aplique?

PAROLLES.- Confesaré cuanto sepa, sin vio-

lencias. Si me reducís a masa, nada podré decir.

SOLDADO PRIMERO. - Bosko chimurcho.

SEÑOR PRIMERO. - Boblibindo chicurmurco.

SOLDADO PRIMERO.- Sois un general pia-

doso.-Nuestro general os ordena que respond-

áis a las preguntas que voy a haceros, según

este escrito.

PAROLLES.- Y con suma verdad, como espe-

ro vivir.

SOLDADO PRIMERO.- En primer lugar ha de preguntársele de cuántos

caballos disponen. las fuerzas del duque. ¿Qué respondéis a esto?

PAROLLES.- De cinco o seis mil, pero flacos e

inservibles. Las tropas se hallan indisciplinadas y los jefes son unos pobres
diablos, por mi reputación y mi crédito y tan verdad como espero

vivir.

SOLDADO PRIMERO.- ¿Escribiré vuestra

contestación en estos términos?

PAROLLES.- Escribidla. Puedo confirmarla

mediante juramento, de la manera que queráis.

BELTRÁN.- Todo es uno y lo mismo para él.

¡Qué bellaco bribón está hecho!

SEÑOR PRIMERO.- Os engañáis, señor. Os

encontráis ante monsieur Parolles, el valiente

soldado -era su frase favorita-, que encerraba

toda la teoría de la guerra en el nudo de su es-

carapela y toda su práctica en la contera de su

puñal.

SEÑOR SEGUNDO.- Desde ahora no me fiaré

de ningún hombre por tener luciente su espada,

ni me imaginaré que posee las mayores cualidades porque es brillante su

uniforme.

SOLDADO PRIMERO.- Bien, ya está asenta-

do.PAROLLES.- Cinco o seis mil caballos, como

he dicho... Quiero ser exacto... Poco más o me-

nos... Escribidlo, porque quiero consignar la

verdad.

SEÑOR PRIMERO.- Realmente se acerca mu-

cho.

BELTRÁN.- Pero no he de agradecérselo, con

las reflexiones que ha añadido.

PAROLLES.- Son unos pobres diablos; escri-

bid eso, por favor.

SOLDADO PRIMERO.- Bien, ya está apunta-

do.PAROLLES.- Os lo agradezco humildemente,

señor. La verdad es la verdad. Son unos pobres

diablos que dan lástima.

SOLDADO PRIMERO.- Se le interrogará sobre

las fuerzas de infantería de que disponen. ¿Qué respondéis, a esto?

PAROLLES.- Por mi fe, señor, diré la verdad como si no tuviera sino una
hora que vivir. Dejadme que piense. Spurio, ciento cincuenta;

Sebastián, otros tantos; Corambus, otros tantos

también; Jaqués, otros tantos; Guiltian, Cosmo,

Ludovico, y Gratii, doscientos cincuenta cada

uno. Mi propia compañía, Chitopher, Vau-

mond, Bentii, doscientos cincuenta cada uno;

de suerte que toda la tropa, así válidos como

inválidos y podridos, no monta a más de quin-

ce mil hombres, por vida mía la mitad de los

cuales no se atreverá a sacudir la nieve de sus

casacas por temor de que se caigan en pedazos.

BELTRÁN.- ¿Qué haremos de él?

SEÑOR PRIMERO.- Nada, sino agradecérse-

lo. Interrogadle sobre mi estado y sobre el

crédito de que gozo con el duque.

SOLDADO PRIMERO.- Bien; ya está escrito.

Le preguntaréis, asimismo, si hay en el campamento francés un capitán
Dumain; cuál es su reputación cerca del duque, su valor, su probidad, su
experiencia en la guerra, y si cree que será posible, merced a

ciertas sumas de buen oro, corromperle e inducirle a una rebelión.

PAROLLES.- Os suplico que me permitáis

responder a cada particular del interrogatorio.

Formulad las preguntas por separado.

SOLDADO PRIMERO.- ¿Conocéis al capitán

Dumain?

PAROLLES.- Le conozco. Ha estado en París

de aprendiz de un zapatero remendón, de don-

de fue arrojado por haber tenido un niño con la

pupila de un chérif: inocente muda, que no

podía decir que no.

(Dumain, encolerizado, intenta pegarle.)

BELTRÁN.- No, por vuestro olvido, detened

la mano. Por más que abrigo la certidumbre de

que su cerebro está amenazado de una teja cer-

cana.

SOLDADO PRIMERO.- Está bien; ¿y ese ca-

pitán se halla en el campamento del duque de

Florencia?

PAROLLES.- Se halla, según mis noticias, y es

un piojoso.

SEÑOR PRIMERO.- No me miréis de ese modo. En seguida vendrá la vez a

vuestra se-

ñoría.

SOLDADO PRIMERO.- ¿Qué criterio goza

ante el duque?

PAROLLES.- El duque le tiene por uno de sus

peores oficiales, y me escribió el otro día para que le echase del regimiento.
Creo tener la carta en mi bolsillo.

SOLDADO PRIMERO.- A fe que la buscare-

mos.

PAROLLES.- En conciencia, no estoy seguro;

o se halla en mi bolsillo, o metida en un legajo con otras cartas del duque, en

mi tienda.

SOLDADO PRIMERO.- Hela aquí. Aquí hay

un papel. ¿Queréis que lo lea?

PAROLLES.- Ignoro si es o no la carta.

BELTRÁN.- Nuestro intérprete desempeña

admirablemente su cometido.
SEÑOR PRIMERO.- A las mil maravillas.

SOLDADO PRIMERO.- Diana, el conde es un

idiota cargado de oro...

PAROLLES.- Ésa no es la carta del duque, se-

ñor, es una advertencia hecha a una honrada

joven florentina, Diana de nombre, con objeto

de precaverla de las seducciones de cierto con-

de del Rosellón, un mancebo necio y frívolo,

pero muy libidinoso. Os ruego, señor, que

volváis a colocar eso en mi bolsillo.

SOLDADO PRIMERO.- No; lo leeré primero,

con vuestro permiso.

PAROLLES.- Mis intenciones protesto que

han sido las más honorables en favor de la don-

cella; porque conozco al conde y le tengo por

un seductor de peligrosa lascivia y un mons-

truo hambriento de vírgenes que devora todo

pescado que encuentra.

BELTRÁN.- ¡Miserable, dos veces malvado!

SOLDADO PRIMERO (Leyendo.)- Cuando pro-

digue sus juramentos, hacedle verter oro y tomadlo.

En contrayendo una deuda, jamás la paga.

Negocio medio pagado, es un negocio bien hecho.

Si lo terminas, termínalo bien.

Nunca satisface sus atrasos; haceos pagar por ade-lantado, y di que es un

soldado, Diana, quien te lo ha dicho.

Los hombres son unos entremetidos y los muchachos no están hechos para
besar.

Porque, en fin de cuentas, el conde es un majade-ro, y sé que os pagaría

anticipadamente, pero no en habiéndoos conquistado.

Tuyo, como él te habrá jurado al oído.- Parolles.

BELTRÁN.- Será apaleado delante de las tro-

pas con este escrito en la frente.

SEÑOR SEGUNDO.- Es vuestro apasionado

amigo, señor; el famoso políglota, el invencible soldado.

BELTRÁN.- Antes no odiaba yo más que a los

gatos. Ahora es uno para mí.

SOLDADO PRIMERO.- Sospecho, señor, por

la manera con que os mira el general, que tiene

el propósito de ahorcaros.
PAROLLES.- ¡La vida a toda costa, señor! No

porque me espante la idea de la muerte, sino

porque son tantas las ofensas que he cometido,

que quisiera arrepentirme todo el resto de mis días. Dejadme vivir, señor, en
una cárcel, bajo

el peso de los grilletes, en cualquier sitio, con tal que viva.

SOLDADO PRIMERO.- Veremos lo que hay

que hacer, si vuestras revelaciones son ciertas.

Por consiguiente, volvamos de nuevo al capitán

Dumain. Habéis contestado a las preguntas

concernientes a su reputación ante el duque y a

su valor. ¿Qué decís de su honradez?

PAROLLES. - Señor, sería capaz de robar un

huevo en un claustro. En cuestión de raptos y

violaciones, rivalizaría con Nessus. Ha hecho

profesión el faltar a sus juramentos y para que-

brantarlos posee más fuerzas que Hércules. Os

mentirá, señor, con frialdad tan sorprendente,

que la verdad os parecerá una loca. La embria-

guez es la mejor de sus virtudes; bebe como un

cerdo; y mientras duerme no comete ninguna

mala acción, salvo en las sábanas de su lecho y

cuanto le rodea. Pero se le conocen sus hábitos

y se le tiende sobre la paja. En cuanto a su hon-

radez, me bastará con decir lo siguiente, señor: tiene todo lo que no debe
tener un hombre honrado, y carece de todo aquello que éste debe

poseer.

SEÑOR PRIMERO.- Principio a estimarle por

esto.

BELTRÁN.- ¿Por semejante definición de

vuestra honestidad? ¡La peste sea de él! ¡Cada

vez me parece más un gato!

SOLDADO PRIMERO.- ¿Qué pensáis de su

experiencia militar?

PAROLLES. - Por mi fe, señor, ha tocado el

tambor en una compañía de trágicos ingleses -

no quiero calumniarle-, y nada más conozco de

sus cualidades de estratego; a no ser que en

aquel país ha tenido el honor de ser oficial en

un sitio llamado Mile-End, para enseñar a hacer

dobles las filas. Quisiera honrar al hombre

cuanto me fuera posible; mas de esto no estoy

seguro.

SEÑOR PRIMERO.- Su desvergüenza es tan exagerada, que acabará por

resultarnos origi-nal.

BELTRÁN.- ¡La peste sea de él! Todavía le

tengo por un gato.

SOLDADO PRIMERO.- Siendo sus cualida-

des tan inferiores, no tengo necesidad de pre-

guntaros si el oro podría incitarle a la rebelión.

PAROLLES.- Señor, por un cardecu vendería la mitad de su salvación y su

derecho a ella.

Despojaría hasta a sus últimos descendientes,

maldiciendo a su estirpe por toda la eternidad.

SOLDADO PRIMERO.- Y el otro capitán

Dumain, su hermano, ¿qué clase de sujeto es?

SEÑOR SEGUNDO.- ¿Por qué le interrogáis

acerca de mí?

SOLDADO PRIMERO. - Responded. ¿Qué

méritos son los suyos?

PAROLLES.- Es un cuervo de la misma nida-

da, inferior en el bien y muy superior en el mal.

Sobrepuja a su hermano en cobardía, bien que

este hermano pasa por ser el prototipo de ella.

En las retiradas corre más que un galgo; pero si se le ataca, a fe que propende
a los calambres.

SOLDADO PRIMERO.- ¿Si se os perdonara la

vida, consentirías en traicionar a los florenti-

nos?

PAROLLES.- Sí, y al capitán de su caballería,

el conde del Rosellón.

SOLDADO PRIMERO.- Se lo comunicaré en

voz baja al general para saber lo que decide.

PAROLLES (Aparte.).- ¡No quiero oír hablar de tambores! ¡Mala peste con
los tambores!

Únicamente para simular que era bravo y en-

gañar así la suposición de joven libidinoso, el

conde me arrojó a este peligro. Pero ¿quién

habría sospechado que había una emboscada

donde me han apresado?

SOLDADO PRIMERO.- No hay remedio, se-

ñor, tenéis que morir. El general dice que des-

pués de que tan traidoramente habéis revelado

los secretos de vuestro ejército y hecho tan pes-tilentes retratos de hombres

que gozan de la

más grande reputación, no podéis servir en el

mundo para nada honrado, y, en su consecuen-cia, debéis morir. ¡Vamos,

verdugo, fuera con

su cabeza!

PAROLLES.- ¡Oh, señor, señor! ¡Dejadme vi-

vir, o permitidme ver mi muerte!

SOLDADO PRIMERO.- La veréis. Despedíos

de todos vuestros amigos. (Quitándole la venda de los ojos.) Ea, mirad

alrededor. ¿Conocéis a alguien aquí?

BELTRÁN.- ¡Buenos días, noble capitán!

SEÑOR SEGUNDO.- ¡Dios os bendiga, ca-

pitán Parolles!

SEÑOR PRIMERO.- ¡Guárdeos Dios, noble

capitán!

SEÑOR SEGUNDO.- Capitán, ¿tenéis algún

encargo que hacerme para el señor Lafeu? Mar-

cho a Francia.
SEÑOR PRIMERO.- Buen capitán, ¿queréis

darme una copia del soneto que habéis escrito a

Diana, a propósito del conde del Rosellón? Si

no fuera yo un verdadero cobarde, os lo arran-

caría a la fuerza. Pero conservaos bien.

(Salen BELTRÁN y los SEÑORES. ) SOLDADO PRIMERO.- Estáis

perdido, capitán. Nada se sostiene en vos más que el nudo

de vuestra banda.

PAROLLES.- ¿Quién puede resistir a un

complot?

SOLDADO PRIMERO.- Si podéis hallar un

país en que las mujeres estén tan prostituidas

como vos, llegaréis a fundar un pueblo impúdi-

co. Adiós, señor. Parto también para Francia.

Allí hablaremos de vos. (Sale.)

PAROLLES.- Aun estoy agradecido al cielo.

Si mi corazón hubiese nacido grande, habría

estallado con esto. No quiero ser más capitán;

pero quiero comer, beber y dormir como lo

haga cualquier capitán. Viviré tal como soy.

Que el que se tenga por fanfarrón tome de aquí

experiencia. Siempre sucederá que todo fan-

farrón vendrá al fin a reconocer que es un asno.

¡Enmohécete, espada! ¡Desapareced, rubores! ¡Y

viva Parolles con toda seguridad en la ignomi-

nia! ¡Siendo un loco, medre de la locura! ¡Hay

sitio y recursos para todo hombre viviente! Voy en pos de ellos. (Sale.)

Escena IV

FLORENCIA.- APOSENTO EN LA CASA DE

LA VIUDA.

Entran ELENA, LA VIUDA y DIANA.

ELENA.- A fin de que estéis bien persuadida

de que no he abusado de vos, será mi fiador

uno de los monarcas más grandes del mundo

cristiano. Pero antes de cumplir mis proyectos,

es preciso que me postre ante su trono. Tiempo

ha le presté un señalado servicio, tan precioso

como su vida, cuya gratitud penetraría hasta lo

más hondo del Tártaro y le haría prorrumpir en

un grito de acción de gracias. He sido informa-

da de que Su Gracia se encuentra en Marsella,

adonde podemos encaminarnos con el conve-

niente acompañamiento. Conviene que sepáis

que me creen muerta. Dispersado el ejército, mi

esposo retorna al hogar. Con el auxilio del cielo y la voluntad del rey, mi
buen señor, llegaré

antes que nuestro huésped.

LA VIUDA.- Gentil dama, nunca habréis tenido una servidora a quien sean
más queridos

vuestros intereses.

ELENA.- Ni vos, señora, una amiga tan fiel,

cuyos pensamientos hayan laborado con mayor

ardor por recompensar vuestro afecto. No dud-

éis que el cielo me condujo a vuestra casa para

que dotase a vuestra hija, como él la ha desig-

nado, para devolverme mi esposo. ¡Extraños

seres los hombres, que pueden disfrutar de tan

tiernos placeres en la posesión del objeto mis-

mo que odian, cuando la lujuria de sus deseos

acrecienta el horror de la noche tenebrosa! La

lujuria se nutre de lo que desprecia y de lo que toma por otra cosa. Pero no
hablemos más de

esto... A vos incumbe, Diana, siguiendo mis

pobres instrucciones, sufrir todavía un poco en

mi favor.

DIANA.- Si vos lo mandáis, moriré por vos,

que fuera muerte honorable. Estoy dispuesta a

sufrir por vuestra causa.

ELENA.- Nada de eso, os suplico... Pronto el tiempo nos traerá el verano,

cuando los esca-ramujos produzcan hojas y espinas, tan delica-

das como punzantes. Es necesario partir. Nues-

tro carruaje está dispuesto y la hora nos apre-

mia. A buen fin, no hay mal principio, y el fin corona la obra. Sean cuales
fueren los accidentes

de su curso, el fin es lo que decide de su fama.

(Salen.)

Escena V

EL ROSELLÓN. -APOSENTO EN EL PALA-

CIO DE LA CONDESA.

Entran la CONDESA, LAFEU y el BUFÓN.

LAFEU.- ¡No, no, no! Vuestro hijo se ha echa-

do a perder con un bribón vestido de tafetanes,

cuyo execrable azafrán teñiría de su color a

toda la juventud pastosa y blanduja de una

nación entera. Sin él vuestra nuera viviría aún, y vuestro hijo estaría con vos
bajo la protección del rey, que le reportaría más que la compañía

del abejorro de cola rojiza de que estoy hablan-

do.

LA CONDESA.- ¡Ojalá no le hubiese conocido! Ha sido causa de la muerte

de la dama más

virtuosa que la Naturaleza tuvo el honor de

crear. Aun cuando hubiera participado de mi

carne y me hubiese costado los dolores de la

maternidad, no habría echado mi afecto por

ella raíces más hondas en mi corazón.

LAFEU.- Era una excelente, lo que se dice una

excelente dama. Podríamos aderezar mil ensa-

ladas sin dar otra vez con hierba semejante.

EL BUFÓN.- En verdad, señor, era el dulce

almoraduj de la ensalada o, más bien, la hierba

de gracia.

LAFEU.- Esas no son hierbas para ensalada,

tunante, sino plantas para regalo de la nariz.

EL BUFÓN.- Yo no soy Nabucodonosor el

Grande, señor, para entender en hierbas.

LAFEU.- ¿Qué eres tú, entonces? ¿Un bribón

o un loco?

EL BUFÓN.- Un loco, Señor, puesto al servi-

cio de una mujer; y un bribón al de un hombre.

LAFEU.- ¿Por qué esa distinción?

EL BUFÓN.- Quisiera escamotear a un hombre su mujer y hacer su servicio.

LAFEU.- Seríais, en efecto, un bribón a su

servicio.

EL BUFÓN.- Y daría a su mujer mi palitroque

para servirla.

LAFEU.- Tienes razón. Eres a la vez un

bribón y un loco.

EL BUFÓN.- A vuestro servicio.

LAFEU.- ¡No, no, no!

EL BUFÓN.- Pues bien, señor, si no os soy

útil, puedo serlo a un príncipe tan grande como

vos.
LAFEU.- ¿De quién hablas? ¿De un francés?

EL BUFÓN.- Por mi fe, señor; lleva nombre

inglés; pero su fisonomía es más ardorosa en

Francia que aquí.

LAFEU.- ¿Cuál es ese príncipe?

EL BUFÓN.- El Príncipe Negro, señor. Alias,

el príncipe de las tinieblas; alias, el diablo.

LAFEU.- Basta; he ahí mi bolsa. No te la en-trego para apartarte del amo de

que hablas.

Sírvele aún.

EL BUFÓN.- Soy un habitante de los bosques,

señor, y he gustado siempre del gran fuego. El

amo de quien estoy hablando los alimenta a

cual mejores. Pero, puesto que es el príncipe del mundo, que su nobleza
resida en su corte. A mí

me gusta una casa con puerta angosta, que yo

estimo demasiado pequeña para que pueda

pasar por ella la pompa cortesana. Algunos

podrán franquearla humillándose; pero la ma-

yoría serán demasiado friolentos, demasiado

delicados, y preferirán la ruta florida que con-

duce a la amplia puerta y al gran fuego.

LAFEU.- ¡Márchate a tus ocupaciones! Co-

mienzas a fatigarme. Te lo digo de antemano,

porque no quisiera indisponerme contigo. Vete

y procura que cuiden bien de mis caballos, sin

burlas por tu parte.

EL BUFÓN.- Si les hago burlas, señor, Serán burlas de rocines, a las que
tienen derecho por

ley natural. (Sale.)

LAFEU.- ¡Un astuto bribón! ¡Un pícaro!

LA CONDESA.- Es verdad. Mi difunto mari-

do se divertía mucho con él. Por eso continúa

en esta casa. La juzga como construida a propó-

sito para su impertinencia y circula por ella a

voluntad, sin que se le pongan cortapisas.

LAFEU.- Yo le quiero bien, y no veo mal al-

guno en lo que acabáis de contarme... Os decía,

pues, que habiendo sabido el fallecimiento de

la buena dama y el retorno de vuestro hijo, he

visto al rey, mi señor, y le he suplicado que

hable en favor de mi hija. Su Majestad fue

quien, por impulso propio, me hizo las prime-

ras proposiciones en la época en que ambos

eran menores todavía. Su Grandeza me ha

prometido interceder. Era la mejor manera de

apagar el resentimiento que le ha causado vues-

tro hijo. ¿Qué piensa de ello Vuestra Señoría?

LA CONDESA.- Aceptaría de buen grado, señor, y deseo que el proyecto se

realice.

LAFEU.- Su Grandeza arriba por la posta de

Marsella tan joven como cuando tenía treinta

años. Estará aquí mañana, si es que no me en-

gaña un hombre que rara vez se equivoca en

ese género de noticias.

LA CONDESA.- Me regocijo en la idea de

verle antes de morir. He recibido cartas anun-

ciándome la llegada de mi hijo esta noche. Su-

plico a vuestra señoría tenga a bien permanecer

aquí hasta que se hayan encontrado.

LAFEU.- Señora, buscaba el modo de justifi-

car mi presencia.

LA CONDESA.- No tenéis sino invocar vues-

tros legítimos derechos.

LAFEU.- Señora, ya he abusado de ellos; pe-

ro, plegue a Dios, son aún reconocidos.

(Vuelve a entrar el BUFÓN .)

EL BUFÓN.- ¡Oh, señora! He ahí venir a vues-

tro hijo con un pedazo de terciopelo en el ros-

tro. Si disimula una cicatriz o no, el terciopelo

lo sabrá. Pero es un bonito pedazo de terciopelo. La mejilla izquierda cuenta

tres pelos y me-

dio; mas la derecha está completamente calva.

LAFEU.- Una herida noblemente obtenida o

una noble cicatriz, es una hermosa librea de

honor. Supongo la suya de esta calidad.

EL BUFÓN.- Pero no por eso su cara parece

menos acuchillada.

LAFEU.- Vamos a ver a vuestro hijo. Me im-

paciento por hablar con ese joven y valiente

soldado.
EL BUFÓN.- ¡Por mi fe, que son una docena,

con finos y airosos sombreros de plumas galan-

tes, que se inclinan y hacen la reverencia a todo el mundo! (Salen.)

Acto quinto
Escena primera
MARSELLA.- UNA CALLE.

Entran ELENA, la VIUDA y DIANA , seguidas de dos criados.

ELENA.- Debéis sentiros, verdaderamente,

fatigadas de correr así la posta día y noche. No era posible hacerlo de otro
modo. Ya que habéis

sacrificado las noches y los días y expuesto

vuestros miembros delicados para servirme,

revestíos de valor. Creáis derechos a un reco-

nocimiento eterno.-En buen hora. (Entra un

GENTILHOMBRE halconero.) Este hombre

podría conseguirme una audiencia del rey, si

quisiera usar de su poder... Dios os guarde,

señor.

EL GENTILHOMBRE.- Y a vos, señora.

ELENA.- Os he visto en la corte de Francia.

EL GENTILHOMBRE.- He permanecido allí

algún tiempo.

ELENA.- Tengo la seguridad, señor, de que merecéis absolutamente la

reputación de bondad de que gozáis, Las circunstancias no me
permiten cumplimientos. Voy, pues, a daros

ocasión de poner en práctica vuestras cualida-

des y de atraeros un reconocimiento eterno.

EL GENTILHOMBRE.- ¿Qué deseáis?

ELENA.- Hacedme la merced de remitir esta

humilde petición al rey, e interponed vuestro

influjo para que sea admitida a su presencia.

EL GENTILHOMBRE.- El rey no está aquí.

ELENA.- ¡Que no está aquí, señor?

EL GENTILHOMBRE.- No, en verdad.

Abandonó Marsella la noche pasada, con una

prisa no habitual en él.

LA VIUDA.- ¡Señor, qué de afanes inútiles!

ELENA.- Sin embargo, A buen fin, no hay mal

prin cipio. Aunque las cosas parezcan tan adversas y los medios tan
desfavorables... Por favor, decidme: ¿adónde ha marchado?

EL GENTILHOMBRE.- Al Rosellón, he oído

decir; adonde yo me encamino.

ELENA.- Os lo ruego, señor; puesto que vais a ver al rey antes que yo,
entregad este papel en su graciosa mano. No solamente presumo que

no os hará cargo por ello, sino que todo me

induce a creer que os lo agradecerá. Yo os se-

guiré con toda la celeridad que nos permitan

los medios de que disponemos.

EL GENTILHOMBRE.- Lo haré por vos.

ELENA.- Y cualquiera que sea la suerte que

corra, no han de faltaros mis reconocimientos.

Ahora es menester montar a caballo.- Vamos,

vamos; preparémoslo todo. (Salen.)

Escena II

EL ROSELLÓN.- PATIO INTERIOR DEL

PALACIO DE LA CONDESA.

Entran el BUFÓN y PAROLLES.

PAROLLES.- Querido monsieur Lavache, en-

tregad esta carta al señor Lafeu. En otra época, señor, me conocíais mejor,
cuando me hallaba

familiarizado con vestidos más elegantes. Pero

ahora, señor, estoy atollado en la zanja de la

fortuna y siento fuerte el olor de su fuerte desagrado.

EL BUFÓN.- Verdaderamente, tiene que ser

muy repugnante el desagrado de la fortuna

para oler tan fuerte como dices. No comeré más

pescado frito con la manteca de la fortuna. Os

lo suplico, poneos a la corriente del aire.

PAROLLES.- No, no tenéis necesidad de ta-

paros las narices, señor. Hablo no más que en

sentido metafórico.

EL BUFÓN.- Verdaderamente, señor, si vues-

tras metáforas huelen mal, me taparé las nari-

ces, vengan las metáforas de donde vinieren.

Por favor, aléjate.

PAROLLES.- Os lo suplico, señor, remitidle

este papel.

EL BUFÓN.-¡Uf! ¡Apártate, por favor! ¡Entre-

gar a un gentilhombre un papel que viene de la

silla horadada de la fortuna! Mirad. He aquí

vuestro hombre en persona. (Entra LAFEU .) Os presento a un zape de la

fortuna, señor, o a un

gato de la fortuna (pero que no huele a almiz-

cle), que se ha caído en el vivero nauseabundo de su desagrado, y que, como

él dice, ha que-dado atollado. Os suplico que hagáis por esa

carpa lo que podáis, pues tiene todas las trazas de ser un bribón miserable,
infeliz, burlado,

ingenioso e idiota. Me compadezco de sus des-

dichas, le infundo valor con una sonrisa y le

abandono a vuestra señoría. (Sale.)

PAROLLES.- Señor, soy un hombre a quien la

suerte ha maltratado.

LAFEU.- ¿Qué queréis que yo le haga? Es

demasiado tarde para vos, zafarse de sus ga-

rras. ¿Qué mala treta de ratero le habéis jugado a la fortuna para que os haya
arañado? Porque,

de sí, la fortuna es una buena persona, que no

consiente que los pillos prosperen largo tiempo

a su servicio. He ahí un cardecu para vos. Que los jueces os reconcilien con
la fortuna. Tengo

otros negocios.

PAROLLES.- Suplico a vuestro honor me

permita una sola palabra.

LAFEU.- Mendigáis un simple penique más.

Sea, lo tendréis, excepto vuestra palabra.

PAROLLES.- Mi nombre, buen señor, es Pa-

rolles.
LAFEU.- Luego mendigáis más que una pa-

labra. ¡Malditos sean mis arrebatos! Dadme la

mano... ¿Cómo va vuestro tambor?

PAROLLES.- ¡Oh, mi buen señor! Vos sois el

primero que me ha reconocido.

LAFEU.- ¿He sido yo, de veras? Yo fuí tam-

bién el primero en perderte.

PAROLLES.- En vuestra mano está, señor, el

rehabilitarme, pues sois quien me retirasteis el favor.

LAFEU.- ¡Debieras avergonzarte, bribón!

¿Quieres que llene a la par el oficio de Dios y

del diablo? ¿Que el uno te haga obtener merce-

des y que el segundo te las haga perder? (Suenan trompetas.) Aquí llega el
rey. Lo conozco en el son de sus trompetas... Bergante, ven luego

en mi busca. Hablé de vos la noche pasada.

Aunque seáis un sinvergüenza y un pillo, no os moriréis de hambre. Vamos,

seguidme.

PAROLLES.- Rogaré a Dios por vuestra per-

sona. (Salen.)
Escena III
EL MISMO LUGAR.- APOSENTO EN EL

PALACIO DE LA CONDESA.

Trompetería. Entran el REY, la CONDESA, LAFEU, SEÑORES,

CABALLEROS, GUARDIAS, etc.

EL REY.- Hemos perdido con ella una joya, y

nuestro resplandor se ha ensombrecido; pero

vuestro hijo, en su locura, no sintió la impor-

tancia de esta pérdida.

LA CONDESA.- Todo eso ha pasado, mi so-

berano. Suplico a vuestra majestad considere su

rebeldía como un efecto del ardor de la juven-

tud. Cuando el aceite y el fuego se encuentran,

arrastrando consigo la razón, la desbordan, y el incendio se propaga.

EL REY.- Mi honorable dama, todo lo he per-donado y dado al olvido,

aunque mi venganza

estaba suspendida sobre él, esperando la oca-

sión de estallar.

LAFEU.- Debo deciros -y pido primero

perdón- que el joven señor ha ofendido seria-

mente a su majestad, a su madre y a su mujer;

pero a él ha sido a quien más ha perjudicado su

falta. Ha perdido a una esposa cuya hermosura

era el asombro de los ojos más calificados, cu-

yas palabras cautivaban los oídos de cuantos la

escuchaban, cuyas virtudes domaban los cora-

zones más rebeldes, que se enorgullecían en

llamarla su señora.

EL REY.- El elogio del bien perdido hace más

grato su recuerdo. Conducidle aquí, estamos ya

reconciliados y la primera entrevista borrará las impresiones pasadas. No le

permitáis implorar

nuestro perdón. Por grave que haya sido la

ofensa, no existe ya, y nosotros sepultamos sus

restos ardientes en lo más profundo del olvido.

Que se acerque como un extraño y no como un culpable y decidle que tal es

nuestra voluntad.

UN GENTILHOMBRE.- Lo haré, mi sobera-

no. (Sale.)

EL REY.- ¿Qué dice a propósito de vuestra

hija? ¿Le habéis hablado?

LAFEU.- Está en todo a las órdenes de vues-

tra alteza.

EL REY.- Tendremos, pues, desposorio. He

recibido cartas que le llenan de gloria.

(Entra BELTRÁN. )

LAFEU.- Parece de buen aspecto.

EL REY.- Yo no soy un día de estación, pues

puedes ver al mismo tiempo en mi cara el Sol y

el granizo. Pero una vez que se disipan las nu-

bes, dejan pasar a los más bellos rayos. Acérca-

te; el tiempo ha recobrado su serenidad.

BELTRÁN.- ¡Que mi profundo arrepenti-

miento, querido soberano, me haga perdonar!

EL REY.- Todo se olvidó. Ni una palabra más

del pasado. Aprovechemos el instante, pues

soy anciano y los pasos del tiempo pueden bo-

rrar nuestros designios, por dispuestos que se encuentren, antes que hayamos
podido ponerlos en ejecución. ¿Os acordáis de la hija de este caballero?

BELTRÁN.- Con admiración, mi soberano. En

ella había recaído primero mi elección, sin que

mi alma fuese lo bastante orgullosa para con-

vertirse en heraldo de mi lengua. Bajo la impre-

sión que hubo de causarme su vista, el menos-

precio me prestó su desdeñosa mirada y no

distinguí otra hermosura, desfigurando las más

bellas apariencias, suponiendo que eran artifi-

ciosas, exagerándolas o acortándolas, de mane-

ra que les diese proporciones horribles. Por eso ella, a quien todos los
hombres alababan, y a

quien yo mismo adoré desde que la perdí, apa-

recía a mis ojos como polvo que los cegaba.

EL REY.- La excusa es buena. Por lo mismo

que la has amado, disminuye la cuenta que

tienes que rendir. Pero el amor que llega dema-

siado tarde es como una clemencia dictada por

los remordimientos que no llega a tiempo

jamás. Viene a ser una reprensión amarga para aquel que la envía: gritándole:
«El bien no es

conocido hasta que está perdido». Nuestras

prevenciones nos hacen despreciar lo que po-

seemos y sólo cuando lo hemos perdido cono-

cemos su valor. A menudo nuestros desagra-

dos, injustos para nosotros mismos, nos hacen

perder amigos y llorar sobre sus cenizas. Mien-

tras el odio reconcentrado se adormece, la

amistad despierta y se aflige viendo lo que ya

no tiene vida. Sea éste el fúnebre clamoreo de la dulce Elena y que no se

hable más. Lleva las

arras de tu amor a la hermosa Magdalena. Los

consentimientos están obtenidos y permanece-

remos aquí para asistir a tus segundas bodas

que cierran el período de tu viudedad.

LA CONDESA.- ¡Que el cielo bendiga mejor

que la vez primera! ¡O muera yo antes que se

realice la unión!

LAFEU.- Venid, hijo mío, en quien debe con-

fundirse el nombre de mi familia. Dadme algu-

na prenda de ternura que encienda la chispa en

el corazón de mi hija y la haga presentarse rápidamente. (Beltrán le entrega

una sortija.) Por mi vieja barba, y por cada uno de sus pelos,

¡Elena, que ya está muerta, era una encantadora

criatura! La última vez que abandonó la corte le vi en el dedo una sortija
parecida a ésta.

BELTRÁN.- La presente no la ha tenido nun-

ca.EL REY.- Permíteme que la vea, te lo ruego.

En el instante en que hablaba la consideraban

mis ojos... ¡Esta sortija me ha pertenecido!

Cuando se la entregué a Elena, le dije que si

alguna vez la suerte le abandonaba, si tenía

necesidad de nuestra ayuda, esa prenda bastar-

ía para obtenerla. ¿Habéis sido tan perverso,

para privarla de este último recurso?

BELTRÁN.- Mi venerable soberano, aunque

ose contradeciros con ello, esta sortija no ha

sido de ella jamás.

LA CONDESA.- ¡Hijo mío, por mi vida! Se la

he visto en su dedo. La apreciaba tanto como su

existencia.

LAFEU.- Estoy seguro de que la ha llevado.

BELTRÁN.- Os equivocáis, señor; nunca la ha

visto. Me la echaron en Florencia desde una

ventana, envuelta en un papel en el cual estaba

escrito el nombre de aquella de quien procedía.

Era una joven noble, que me creía soltero.

Cuando le puse al corriente de mi situación,

cuando le hube informado que no podía res-

ponder al honor que pretendía otorgarme, se

resignó pesarosamente y no quiso jamás reco-

brar su sortija.

EL REY.- Platón mismo, que posee el secreto

de transmutar el oro, no sabe mejor los miste-

rios de la Naturaleza que yo que esta sortija me perteneció y que perteneció a

Elena, sea quien

fuere la que os la ha entregado. Si os halláis en plena posesión de vos mismo,

confesad que

esta sortija ha sido suya y por qué violencia se la habéis arrebatado. Ella
había jurado por todos los santos que no se la quitarla de su dedo

sino para entregártela en el lecho nupcial (don-

de no habéis entrado todavía) o que nos la enviaría después de algún desastre.

BELTRÁN.- ¡Pero si no ha podido verla!

EL REY. - ¡Tan verdad como estimo mi honor,

que mientes! ¡Y me haces suponer cosas que

quisiera descartar de mi pensamiento! ¡Acabaré

por creer que has sido demasiado inhumano!...

No puede ser... Y, sin embargo, no sé... Tú la

aborrecías de muerte, para que no muriera... A

menos de estar ciego, nada es para mí más con-

vincente que la vista de ese anillo.¡Sujetadle!

(Los guardias aprehenden a Beltrán.) Sea como fuere, mi experiencia del

pasado me autoriza a

no tachar mis temores de ligereza. Más bien he

pasado por crédulo... ¡Conducidle! Examina-

remos el asunto más despacio.

BELTRÁN.- Si me probáis que esta sortija ha

sido alguna vez suya, me demostraréis a la vez

que he realizado acto de esposo en su lecho en

Florencia, donde jamás he puesto los pies. (Sale escoltado.)

EL REY.- ¡Me asaltan horribles sospechas!

(Entra un GENTILHOMBRE halconero.)

EL GENTILHOMBRE.- Venerable soberano;

si soy digno o no de reprensión, lo ignoro. Aquí os traigo la petición de una

florentina que se

halla a cuatro o cinco millas y que daba mues-

tras de gran prisa por enviárosla. Yo me he en-

cargado de ello, vencido de la belleza y las pa-

labras de la pobre suplicante, que esperaba la

respuesta. En la tristeza de su mirada se adivi-

naba la trascendencia del asunto. En fin, me ha

confesado, tan dulce como brevemente, que

conocía a vuestra alteza tanto como a ella pro-

pia.

EL REY (Leyendo.)- «Tras muchas promesas de

casarse conmigo, cuando se muriese su esposa, me ruboriza el decirlo, me

entregué a él. Ahora el conde de Rosellón es viudo; ha faltado a sus
juramentos y yo a la deuda de mi honra. Ha huido de Florencia, sin
avisarme, y me encuentro en este país para re-clamar justicia.
¡Otorgadmela, oh, rey! En vuestras

manos está. De otra, un seductor saldrá triunfante, y una infeliz doncella

perdida.- Diana Capuleto».

LAFEU.- Adquiriré otro yerno en una feria y

le haré salir al conde. No le quiero ya.

EL REY.- Los cielos te han protegido, Lafeu,

haciéndote este descubrimiento... Condúzcanse

aquí a las solicitantes. Hacedlo pronto y traed

al conde. (Salen el GENTILHOMBRE halconero y algunos del séquito.)
Temo, señora, que Elena haya sido bárbaramente asesinada.

LA CONDESA.- Hágase justicia con los cul-

pables.

(Vuelve a entrar BELTRÁN, escoltado.) EL REY.- Me asombra, señor, que

siendo para

vos monstruos las mujeres, de quienes huís tras

haberles jurado fidelidad, deseéis todavía casa-

ros. ¿Quién es esta dama?

(Entra nuevamente el GENTILHOMBRE halconero, con la VIUDA y

DIANA. ) DIANA.- Soy, señor, una florentina ultrajada,

descendiente de la antigua familia de los Capu-

letos. Sabéis lo que acabo de solicitar y conoc-

éis, por consiguiente, cuán digna soy de compasión.

LA VIUDA.-Yo soy su madre, sire, cuya edad

y reputación han sufrido mucho por la afrenta

que llevamos, y ambas moriremos de no poner

remedio vuestra majestad.

EL REY.- Acercaos, conde. ¿Conocéis a estas

mujeres?

BELTRÁN.- Señor, no puedo ni quiero negar

que las conozco. ¿Me acusan de otra cosa?

DIANA.- ¿Por qué fingís de una manera tan

extraña no reconocerme por esposa?

BELTRÁN.- Nada es ella para mí, señor.

DIANA.- Si os casáis, daréis a otra esta mano

que me pertenece; violaréis votos jurados ante

el cielo, y esos juramentos es a mí a quien los

habéis hecho. Entregándoos a otra, me enajen-

áis a mí misma, y yo soy mía, sin embargo;

pues nuestros votos nos han incorporado de tal

manera el uno al otro, que nadie puede casaros

sin casarme a mí también. O a ambos o a nin-

guno.

LAFEU (A Beltrán.)- Vuestra reputación ha disminuido, de tal manera a los

ojos de mi hija, que ya no sois esposo para ella.

BELTRÁN.- Señor; esta mujer es una criatura

insensata, desesperada, con la cual me he per-

mitido holgar alguna vez. Suplico a vuestra

alteza estime lo bastante mi honor para no su-

poner que se rebajara a este punto.

EL REY.- Señor; mi opinión os será desfavo-

rable mientras no hayáis ganado mi aprecio.

¡Ojalá vuestro honor se halle por encima de lo

que pienso!

DIANA.- Mi buen señor, exigidle bajo jura-

mento que atestigüe si ha obtenido o no mi

virginidad.

EL REY.- ¿Qué respondes?

BELTRÁN.- ¡Que es una impúdica, señor, que

se prostituía a todo el campamento!

DIANA.-¡Me ha ultrajado, señor! ¡Si así fuera,

me hubiese comprado a vil precio! No le creáis.

Ved esta sortija, de importancia y valor inesti-

mables. ¿La hubiera entregado a una prostituta?LA CONDESA.- Enrojece.

Es su sortija. Desde

seis generaciones, esa joya, legada por testa-

mento, se ha transmitido en la familia. Esa mu-

jer es su esposa. La sortija lo atestigua mil veces.

EL REY.- ¿No habéis dicho que conocíais en

la corte a alguno de quien se podría invocar el

testimonio?

DIANA.- Sí, señor; pero siento repugnancia

en apelar a semejante testimonio. Su nombre es

Parolles.

LAFEU.- Hoy he visto a ese hombre, si puede

dársele este título.

EL REY.- Que le busquen y le traigan. (Sale

uno del séquito.)

BELTRÁN.- ¿De qué serviría? Es considerado

como un peligroso bribón, sucio y manchado

por todas las impurezas del mundo; un pillo,

que la menor verdad repugna a su naturaleza.

¿Sería yo esto o aquello, según las afirmaciones de un hombre que dirá todo
lo que se quiera?

EL REY.- Ella tiene esa sortija de vos.

BELTRÁN.- Lo creo. Es cierto que me agradó

y que la conquisté, cediendo a un capricho de la juventud. Ella conocía la

distancia que nos separa y, por atraerme, excitó mi pasión con sus

repulsas; todo lo que se opone a una fantasía,

no hace sino acrecentarla. Finalmente sus

arrumacos, dando como un atractivo a la vul-

garidad de sus gracias, consiguieron el precio

en que había ajustado sus favores. De suerte

que acabó por obtener la sortija y yo adquirí lo que cualquier subalterno

habría conseguido a

precio de mercado.

DIANA.- ¡Debo tener paciencia! Vos, que

habéis repudiado ya a una noble esposa, podéis

fácilmente negarme todo derecho sobre vos.

Una palabra, todavía. Puesto que sois indigno

hasta tal punto, consiento en perder un esposo.

Enviad a buscar vuestra sortija, yo os la resti-

tuiré y vos me devolveréis la mía.

BELTRÁN.- No la tengo.

EL REY.- ¿Cómo era esa sortija, por favor?

DIANA.- Sire, exactamente como la que llev-

áis en el dedo.

EL REY.- ¿Conocéis vos esta sortija. Era la

que tenía hace un instante.

DIANA.- Es la que yo le entregué en el lecho.

EL REY.- Luego, ¿es falso que se la arrojaseis

vos desde una ventana?

DIANA.- He dicho la verdad.

(Entra PAROLLES .)

BELTRÁN.- Señor, confieso que esta sortija

era la suya.

EL REY.- Balbucís extrañamente. Una pluma

os hace temblar. ¿Es éste el hombre de quien

hablabais?

DIANA.- Sí, mi señor.

EL REY.- Cuéntame, pícaro, pero sin mentir y

sin preocuparte de desagradar a vuestro amo -

desagrado que yo sabré evitar si os mostráis

sincero-, lo que sabéis concerniente al conde y a esta dama.

PAROLLES.- Si no sirve de enojo a vuestra majestad, os diré que mi amo se

ha conducido

honorablemente. No ha cometido otros pecadi-

llos sino los corrientes entre todos los gentileshombres.

EL REY.- No divaguemos. ¿Ha amado a esta

mujer?

PAROLLES.- Por mi fe, señor, la ha amado.

Pero ¿cómo?...

EL REY.- ¿Cómo, te lo ruego?

PAROLLES.- Señor, la ha amado como un

gentilhombre ama a una mujer.

EL REY.- ¿Es decir?...

PAROLLES.- Que la ha amado y no la ha

amado.

EL REY.- Como tú eres un bribón y no un

bribón: ¡Qué necio equívoco!

PAROLLES.- Soy un pobre hombre, señor, a

las órdenes de vuestra majestad.

LAFEU.- Es un buen tambor, sire, pero un

mal orador.

DIANA.- ¿Y no sabéis si él me dio palabra de casamiento?

PAROLLES.- A fe mía, sé más de lo que he

dicho.

EL REY.- ¿Entonces no queréis decir todo

cuanto sabéis?

PAROLLES.- Sí, si así place a vuestra majes-

tad. Yo era el confidente, como digo; pero,

aparte eso, él la amaba, estaba loco por ella,

hablaba de Satanás, del limbo, de las furias y no sé cuántas cosas más. Yo

estaba entonces tan al

tanto en sus confidencias, que sabía cuándo

iban al lecho y otras circunstancias, como pro-

mesas de matrimonio y un sinfín de detalles

que él me rogaba no descubriera, bajo pena de

atraerme su desagrado. Por eso no quiero decir

lo que sé.

EL REY.- Ya has dicho todo, a menos que

puedas añadir que están casados. Pero eres

demasiado taimado en tus declaraciones. Retí-

rate. ( A Diana.) ¿Decís que esta sortija os ha pertenecido?

DIANA.- Sí, mi buen señor.

EL REY.- ¿Dónde la habéis adquirido? ¿Quién

os la había dado?

DIANA.- Ni la había adquirido ni me la hab-

ían dado.

EL REY.- ¿Quién os la prestó?

DIANA.- No me la prestaron.
EL REY.- ¿Dónde la hallasteis, entonces?

DIANA.- No la hallé.

EL REY.- Si no os ha pertenecido por ninguno

de esos medios ¿cómo habéis podido darla?

DIANA.- Yo no la he dado.

LAFEU.- Esta mujer es un guante, señor, que

se vuelve a voluntad.

EL REY.- Esta sortija la he poseído yo, y la di

a su primera mujer.

DIANA.- Que haya pertenecido a vos o a ella,

no podría decirlo.

EL REY.- ¡Apartadla de mi lado! ¡Me disgus-

ta! Llevadla a la cárcel y que la acompañe él. Si no me dices cómo has

obtenido esa sortija, morirás en el plazo de una hora.

DIANA.- No lo diré nunca.

EL REY.- ¡Conducidla!

DIANA.- Suministraré fianza, mi soberano.

EL REY.- Ahora empiezo a creer que eres una

ramera pública.

DIANA.- Por Júpiter, no he conocido nunca

otro hombre que a vos.

EL REY.- ¿Por qué le estás acusando todo este

tiempo?

DIANA.- Porque es culpable sin serlo. Cree

que no soy virgen y lo juraría. Yo, a mi vez,

juraría que soy virgen, sin él sospecharlo. ¡Gran rey, por mi vida, yo no soy
una prostituta! O

soy virgen o soy la mujer de ese hombre. (Seña-lando a Lafeu.)

EL REY.- ¡Abusa de nuestros oídos! ¡A la

cárcel con ella!

DIANA.- Buena madre, ve en busca de mi

fianza... Esperad, real señor. (Sale la VIUDA .) El joyero a quien pertenece la

sortija va a venir. El responderá por mí. En cuanto a ese señor, que

me ha engañado, como él sabe, aunque ningún

mal me ha hecho, renuncio a él. Demasiado conoce que mancilló mi lecho y

que al mismo

tiempo hacía concebir a su esposa. Por muerta

que esté, siente a la sazón moverse un hijo en

sus entrañas. He aquí mi enigma. La difunta,

alienta. Y ahora adivinad.

(Vuelve a entrar la VIUDA con ELENA. ) EL REY.- ¿No hay ningún

exorcista que fasci-na mis ojos? ¿Es real lo que veo?

ELENA.- No, no, buen señor. Apenas veis si-

no la sombra de una mujer. El nombre y no la

cosa.

BELTRÁN.- ¡Los dos! ¡Los dos! ¡Oh, perdón!

ELENA.- ¡Oh, mi querido esposo! Cuando era

como esta joven, os hallaba extraordinariamen-

te solícito. He aquí vuestra sortija, y mirad aquí, también vuestra carta, en la

que se dice:

«Cuando logréis obtener la sortija que llevo en

el dedo y mostrarme un niño», etcétera. Todo

está hecho. ¿Queréis pertenecerme ahora que

habéis sido dos veces conquistado?

BELTRÁN.- ¡Si puede explicarse con claridad, la amaré con todo mi

corazón; siempre, siempre de todo corazón!

ELENA.- ¡Si yo no me explico de suerte que

no deje rastro de duda, que un divorcio mortal

nos separe a los dos! ¡Oh, mi querida madre!

¿Es posible que os vea?

LAFEU.- Me escuecen los ojos, como si oliese

cebollas. ¡Estoy a punto de llorar! ( A Parolles.)

¡Buen Tom, Tambor, préstame tu pañuelo!

Bien, te doy las gracias. Ven a verme a casa. Allí nos divertiremos juntos.
Deja a un lado las reverencias. Me causan compasión.

EL REY.- Que se nos cuente esta historia con

todos sus detalles, para que la verdad nos

inunde de alegría. (A Diana.) Si eres todavía una lozana flor en capullo,

podrás elegir esposo. Yo me encargo de la dote, porque adivino

que con tu honesta ayuda has sabido salva-

guardar una esposa permaneciendo casta. Tan-

to esto como lo que se siga, lo examinaremos en

detalle. Todo, sin embargo, parece bien; y si

acaba tan felizmente, las amarguras del pasado harán más dulce lo venidero.

(Trompetería.)

Epílogo

RECITADO POR EL REY

El rey es ahora un mendigo, terminada la

comedia. Todo habrá acabado bien, si hemos

ganado nosotros vuestros aplausos, que paga-

remos esforzándonos en agradaros todos los

días. Otorgadnos vuestra indulgente atención;

dadnos vuestras gentiles manos, y tomad nues-

tro corazón.

(Salen.)

FIN

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