La v e n g a n z a d e l c o r d e r o a t a d o

Por Camilo Blajaquis

camiloblajaquis.blogspot.com
"Es más peligroso un pibe que piensa que un pibe que roba"

Índice

Parte I. Poe sías sin candados (e squizofre nia poé tica).

La venganza del cordero atado
Plaza Devoto domingo a la tarde
A la naturaleza
Ciudad panóptica
Re-diseñando la Moral
Nueva vida
Desconfianza
Amor de revoque
Los nuevos diez mandamientos (o instrucciones)
Breves
Delirios delezeanos
Ciudad de Buenos Aires
Ferrocarril angustia
Poesía para toda mujer
Si fuera por amor
El sol tiene voz
Buenos Aires está nublado
Pronóstico reservado
Sobre la muerte
Pregunto y respondo
Colifas
Llamando al cielo
Informe – De la superioridad del insecto sobre el humano
Para pensar
Educación
Alegato de un Inca ante Dios
Fantasma imperceptible
La rebelión de las cenizas
Racing Club de Avellaneda
Rezándole al rey, fletando en rutas de ricota
Megáfonos en una mañana soleada
Un rato de hermosura

Parte II. Insomnios (re latos de ansie dade s)

Destellos de prosa en honor al insomnio
Diferencias invisibles
Villas: la vida en un mundo aparte o así se vive apartado del mundo
Sensaciones de un Domingo en cana
Proyecto arquitectónico
Siesta en el Agote
Descuartícenme los tímpanos
Panóptico
Describiendo con realismo
Otra vez el castigo de dudar
Reflexión sobre el abismo
Analizando instantes
Breve discurso para los esclavos voluntarios
Razón, realismo, verdad
Silencio a los gritos
Poesía a los martillazos
Plegaria para la libertad
Esto es la soledad
Para mudarnos de isla
Rimas para resistir
Virreinato del Río de la Plata (¿Bicentenario?)
Represión

Parte III. Mutando e l de ve nir (re ciclados be rre tine s de sde la sombra)
El mundo, escondido
Diagnóstico de esperanza
Miedos moribundos
Poemas candados
La plenitud de no fugarse
Simplemente sensaciones
Libertad el grito sagrado
Explicaciones
Encerrado pero no anestesiado (todavía)
Ráfaga de aire en medio de una celda
Interrogantes
Observando a mis colegas
Observando a mis colegas 2
Cárcel (basado en un poema de Nicolás Guillén)
Descarga encefálica
Mientras duele el engome
Poesía para todo preso
Camión de traslados
Hablando después de una requisa
La calle parece tan lejos
Poesía para el penitenciario
Un pájaro sonríe en la ventana
Utopía de un marginado
Viendo aviones en Ezeiza
Estar pálida y en batalla un verso
Buzones
Poesía para los reclusos del engaño
Cosas simples que piensa un pibe (preso)
Anhelo de ¿libertad?
Deseo de un engomado
El ocaso del mundo
Comparendo
Parte I

La ve nganza de l corde ro atado

Esta noche hay luna llena, tendría que ser remedio santo. Pero acá abajo todo está muy raro, las
miradas van bloqueadas, desteñidas, agitadas, se ven espejos de todos los colores, en vanguardia
los sabuesos, los hechizados, los malignos.
De repente me descuelgan seres que van cantando melodías enchufadas a parlantes sin lenguaje
penal. Personajes que no dependen de siniestros signos de oscuros síntomas, de opacas
aspiraciones. Cantan que ficciones son los planteos, enseñan

¡Que hundido estoy en un sueño irreal!

Les grito:
¡Cansado voy de comprar pinchados salvavidas que flotan cuando no hay mar!

Un viento poseído, endemoniado por la vida sale a la caza de la luna llena.

Plaza De voto domingo a la tarde

Cuerpos caminan los caminos de la p laza Niños, mujeres, adornos, egoísmos. Desde mi mente la
realidad es una ventana ¡Cuantos sin abrazo, cuantos sin piedad!
La calesita no para de toser, individuos, besos, amores, juegos.
Desde mis ojos la actualidad es un experimento ¡Corren! ¿A dónde corren?
Ratas prolijas y exhaustas dominan la plaza, símbolos, olvidos, confusión, de a ratos vida.
La atmosfera en la plaza suda una rara impaciencia, el payaso se esfuerza en vender globos
Y no en regalar sonrisas. Pero a pesar de todo, los niños.
Ellos reviven, purifican, redescubren. Convencen a Dios de no destruir al mundo.
No aprendieron la enfermedad de ser adulto ni a transformar la vida en una cifra ($$$).

A la naturale za
¿Alguien pensó como sufren los árboles cuando los torturan y los mutilan sin poder gritar su
dolor?
¿O la tristeza que tiene el mar cuando lo bañamos de todas las mierdas existentes?
¿O cómo se ahoga el aire cuando lo llenamos de porquerías?
¿Alguien se puso a pensar alguna vez en el miedo que nos tiene la muerte o cómo nos odia el
amor por romperle tanto las pelotas?
Yo sí pienso en esas cosas.
Pienso en lo frío de la soledad del sol en la eterna virginidad de la luna, en la relación amorosa
del viento y las hojas y en que la lluvia es el momento en que el cielo y la tierra tienen un
orgasmo.
Ciudad panóptica
El escenario es un colectivo el aire que se respira es tristeza no hay peor cárcel que la mirada
del otro.
Miran por la ventanilla y sus miradas se pierden. Desean ser otra cosa pero les divierte este
caos.
Llego a mi destino y me bajo. Me espera una reunión de intelectuales de turno.
Sus ideas agarraron un piquete, a mí los piqueteros me dejaron pasar. Antes que ahogarme
decido marcharme.
Vuelvo al lugar donde mejor me refugio busco esa cueva donde nadie me encuentre. Ahí, donde
puedo ser.
Ahí, donde no obedezco.
En la soledad, en el único consuelo.
Lo que observo es que hay mucho anhelo se anhelan caricias, se anhela verdad. Hasta las
veredas sufren por esa multitud que se queja de la lluvia porque moja su ropa nueva porque
los retrasa en el trabajo.
Aunque el mundo es más grande de lo que dicen percibo que nos achicaron el tiempo...

Re -dise ñando la Moral

Descifrar molecularmente las distintas facetas, máscaras y trajes bajo los que se camufla este
sistema de ficción, pone en riesgo la salud, por eso siempre será más productivo sembrar una
sonrisa que cosechar atardeceres de angustia.
Sumergir nuestra mente hasta los pensamientos más poblados y profundos requiere un gran
sacrificio, exige enamorar a la vida, anhela desembarcar en territorios desconocidos.
Redefinamos la existencia misma, y todo cuanto hay en el planeta.
Exploremos, aprendamos, caminemos, lleguemos y después recién sentirse verdad.
Respiremos lucidez. Véase como fracaso esconder falsedad en nuestras miradas.
Interroguemos al viento y a la muerte, pero primero emborrachémonos de coherencia. Hay
que desacelerar nuestra idea de tiempo, reinventemos los conceptos meta, objetivo, ganar, ser.
Reinventemos el amor.
Liberemos nuestros odios cautivos. Levantemos la autoestima a la resignación, que se refleje
en nuestros rostros la mueca del compromiso.
Que se nos permita al fin ser asesinos y matemos sin piedad a nuestros miedos. No hay mejor
escuela que la soledad, es allí donde está el tesoro escondido, es allí donde espera ansiosa la
libertad.
Sería importante apurarse, el universo ya nos tuvo mucha paciencia, nuestra especie está
jugando con fuego.

Animarse a tal sensación, a tan alta elevación, no es violar ninguna ley, no es atreverse, es
simplemente despertarse en una eterna primavera.

Tampoco nos olvidemos de las lágrimas, el llanto lo traemos para descubrir la puerta que nos
lleva a la reflexión como esencia, a la comprensión como cultura.
Aunque la lagrima, nuestra herida abierta debe guiarse con cautela, nuestro dolor no tiene que
rendirle cuentas a nadie, ni brindar explicaciones.
Que sea anarquista, que lo consideren insano, que sea un puro artista.
¿Por qué el pesimismo? La humanidad inventó la guerra, pero primero inventó la esperanza.
Inventa a sus tiranos, pero más recuerda y honra a sus libertadores.
Colecciona milenaria destrucción, milenaria avaricia, milenario egoísmo, pero siempre rogará
por un poco de cariño.
Seremos expertos en arruinar, pero más expertos somos en crear.
A esta altura ya percibe el caos toda raza, todo color de piel, toda nación.
Se sospecha y se olfatea que todo está al revés, sabe que un día habrá que hacerse cargo, pero
prefiere dejarlo para mañana.

Nue va vida
¿Es real esto que veo?
Toda la madrugada esperé despertarme, me pellizqué, me di un baño con agua fría y nada...
sigo acá.
¿Cómo se atreve el encierro a abandonarme así?
Libertad penal, pero hermosa libertad.
Libertad a medias pero resplandeciente libertad.
Estoy desacomodado, realmente me cuesta creer que la celda quedo atrás.
Lo más extraño de estas vírgenes sensaciones es que es la primera vez que escribo en
compañía de los árboles, abrazado a los rayos del sol y con un recital de pájaros de fondo.
La ciudad me regala una mirada agria, casi sanguinaria, pareciera que los edificios me vigilan.
Pero para quien se había olvidado su sabor el aroma del asfalto produce una sobredosis de
alegría en mis arterias.
Disculpen... necesito enjuagar mis ojos
El día llegó, vuelvo a ser esclavo de la velocidad del mundo.

De sconfianza
¿Y si me pongo a gritar y no te bailo el olvido?
¿Ysi te niego el licor que embriaga las ideas?
¿Y si te escupo el uno en un millón?
¿Y si mi presencia inquieta todos tus planes?
¿Y si mi corazón vomita todo tu veneno?
¿Y si no me matas y quedo en eterna agonía?
¿Y si te devuelvo con abrazos todas tus piñas?

¿Y si mis odios no te tienen en su lista?

¿Y si me recibo de irreversible?
¿Y cuando el premio ya no sea el castigo?
¿Y qué onda si soy un caso m uy extraño?
¿Y qué onda si estoy orgulloso de tu desprecio?
¿Y si lo más inspirador fuera tu desconfianza?
¿Y qué onda si mis preguntas sorprenden también a mi pasado?

Amor de re voque
Quisiera que descubras que estás equivocada, que yo no te amo ni te extraño tan solo admiro el
resplandor de tu belleza
Que no me genera amor, sino la más hermosa de las adicciones. No estoy enamorado,
simplemente tengo el vicio de desear todas tus profundidades y el instinto de entregarme
cuando tu mirada busca ignorarme.
No quiero que me creas tierno, mucho menos poeta. Si vas a soltarte, sólo déjame presenciarte
y ser testigo de los abismos de tu cuerpo que hará que olvide que tan sólo eres una de mis
mujeres pegadas en mi pared.

Los nue vos die z mandamie ntos (o instruccione s)

I. Dejar el cerebro en remojo una semana
II. Tejerse para uno: camisa, pantalón y saco con hojas de Biblia.
III. Borrar para siempre del lenguaje: malas palabras, quejas, reflexiones y dudas.
IV. Aprenderse en menos de un mes todas las técnicas necesarias para olfatear un corazón
propenso a la estafa, estafarlo y aprender a manipular mentes que de ahora en más serán
enemigas, ¿comprendió mi hermano? ¡Aleluya entonces!
V. Además de poner la otra mejilla de ahora en más tendrá que aprender a poner las nalgas
adecuadamente para el sermón del cura o pastor.
VI. No olvidar nunca pero nunca que pobre es el que quiere, que al que sufre le encanta sufrir,
que el adicto está poseído y que gracias al señor usted es distinto a ellos.
VII. No envidiar ni la súper casa, ni el súper automóvil, ni el súper reloj, ni el súper traje, ni
nada súper que usted no tenga y el pastor sí.
VIII. Por más que jamás vea un milagro y que la vida siga siendo una porquería, no olvidarse de
poner la ofrenda ni aunque se esté muriendo de hambre. Tenga fe mi hermano que después
viene el paraíso.
IX. Deshonrar si quiere a todos pero jamás a algún hermano de la iglesia.
X. Si alguna vez sufre la enfermedad de preguntarse por qué el mundo es tan horrible y Dios no
hace nada, no dude en taparse los ojos y correr a la iglesia de turno.

Bre ve s
Una mitad había quedado ciega. La otra había quedado muda. Ahora los que aman lo hacen en
silencio y los que odian lo hacen a los gritos.
Ni bien terminó de hablar, sentí ganas de matarlo, de descuartizarlo, de ponerlo a hervir y
comerme pedazos de él en un guiso. Pero ni siquiera llegué a contestarle. Soy un cobarde.
Ayer (y hoy) fui pobre.
Hoy (y mañana) estoy preso. Mañana (y ayer) estaré muerto
Hace poco nació el hombre perfecto. Pero lo mataron porque dicen que este mundo es
imperfecto. Dejó viuda a la Esperanza y huérfano al Amor.

De lirios de le ze anos
Estar en el medio (en la línea de encuentro de un mundo exterior con un mundo interior).

El odio solo es bueno cuando se mezcla con lo que odia. Y nada de tener una conversación sino
una conspiración, un arrebato de amor o de odio. Extraer del am or todo tipo de posesión, toda
identificación, para devenir capaces de amar.
Invención de una línea de fuga y el poder de la traición. Ser el único traidor y traicionar a
todos.
Escribir nos embarca en la realidad. Salimos a la conquista de lo desconocido. No se puede
volver.
Conurbano y sus desgastes

Ciudad de Bue nos Aire s

La capital de Argentina, el hábitat de mis suelas, el escenario de mis planteos, la razón de
muchas de mis heridas, el lugar que tiene más marcas publicitarias que banderas nacionales,
personas que renuevan a cada rato su moda, seres cada vez más lejos de la elevación, devotos
de la resaca tecnológica del primer mundo, una avenida que disfraza una frontera, trenes
donde la gente se cansa de viajar como bolsas apiladas, pero no protesta mientras el premio
sea el sueldo de fin de mes.

¡Sueldo, sueldo, sueldo!; razón de este caos, fragancia de este basural, enemigo de todo lo puro.

Ciudad ubicada en un beso de lengua mismo del agua y la tierra, en un orgasmo de la

naturaleza llamado Río de la Plata. Ciudad que gracias a mercenarios conquistadores, ligó de
rebote un hermoso nombre, quizás su mayor virtud, quizás su única sonrisa. Pero también hoy
su última utopía, volver a sentir y deleitarse con buenos, limpios, resplandecientes aires. No
esta hoguera de caños de escapes, no estos rostros fríos que viajan en el tren y en los
colectivos, no esta paranoia de miedos al robo, al desconocido que habita también tu suelo (es
decir alguien argentino también).

Ciudad de Buenos Aires, rincón de asfalto que te hace olvidar que es parte de un país llamado
Argentina, ciudad sin identidad, ciudad esclava, un estado más de los Estados Unidos.
Ciudadanos que hablan en lenguaje de cajero automático, desunión total, egoísmo total,
esquizofrenia total. Vuelvo a decirlo, lo único lindo que tiene esta ciudad es el nombre.

Fe rrocarril angustia
Cabalga y galopea el tren sobre un antiguo camino de metal ( la llaman vías) Carga en su
espalda a la masa de trabajadores van callados y casi ahogados, soñando con bajar.
Chilla y gruñe el tren cada vez que frena en pequeñas islas de cemento (en teoría estaciones).

Se retuercen, se aplastan, se someten a un auto-verdugeo, al bajar vomitan miradas de odio,

vomitan todo su cansancio.
La voz del poeta tiene que ser la reunión de varias voces, la explosión de todos los sonidos la
fragancia de muchas heridas abiertas la aguja que la venda descose la magia que convenza de
callarse a los vagones.

Poe sía para toda muje r

"un solo hombre ha muerto en los hospitales, en barcos, en la ardua soledad, en la alcoba del
hábito y el amor" (J.L BORGES)

¿Mujer que posees además de tu cuerpo y sus refugios? ¿Qué ofreces además de calor?
¿La única magia es el encanto de tus muslos?
¿O simplemente eres suavidad y una pequeña luna que alumbra solo con el Sol al lado?
Puedes tener una voz de olas hamacándose en el mar, pueden definirte como una brisa.
Pero yo quiero que seas redención y no una condena. Quiero tu compañía acompañando mi
soledad.

Mi sed no es simplemente de poseerte alguna vez.

Quiero desangrarme si no puedo abrazarte.
Enloquecer si siento hambre de un beso tuyo.
Mi corazón es fácil, puede sonreír tan solo con contemplarte y con imaginar tus fragancias.
Serias digna de devoción si no vivieras en oferta.

Si fue ra por amor

Para algunos el amor es un orgasmo para otros es el matrimonio eterno.

Para mí no tiene destino, ni diferencia de sexo.

El amor es el instante, lo micro, lo horizontal.
Amor: imposible de definir con palabras.
Imposible que solo sea por una persona.
Vacío: llamo a esa clase de amor.
El amor es lo que te desarma completamente, es estar más cerca del Borda que de la Iglesia.
Es mi único jefe, mi único sueldo, mi único proyecto.
Si fuera por amor todo cambiaría porque hoy nadie o pocos lo sienten y esos pocos no lo saben,
porque el amor te invade y hace de tu corazón un gobierno anarquista.
Muchos dirán que estoy equivocado que cada uno ama a su manera.

Pero si me dicen eso es porque tienen prejuicio y si hay prejuicio no existe amor.
Confunden amar con la necesidad animal de tener compañía. Amar es estar solo pero amando
a miles, aunque sean invisibles, aunque estén lejos.
Por supuesto que se puede amar a alguien, a algo, a un dios, a un lugar. Pero ese no tiene que
ser el límite, tiene que ser el 10% de nuestro amor.
El amor rinde sus frutos y no solo en un hijo, la verdadera consecuencia que trae el amor es
despedazar la venda de nuestros ojos.

Es simplemente amar.

El sol tie ne voz.

¿Puede un loco enamorarse de una voz sin saber su cuerpo sin saber sus ojos, diseñando con la
imaginación el aroma de su pelo dibujando en un sueño su manera de reír?
¿Puede esa voz en el teléfono anestesiar y ser un calmante desconocido que alivie el dolor unos
segundos, unos míseros segundos?
Mi primera virtud el respeto y yo a esa voz la respeto. Por la ciega armonía que me trasmiten
las escasas palabras que me brinda y (como decirlo) porque es la hermana de un amigo.
El sol tiene voz y a veces la escucho en el teléfono. Una sola sílaba que sale de su boca es como
un rayo. Una frase como el verano mismo.
Pero cuando corta vuelve el invierno a mi vida. Vuelvo a ser encierro, este inmenso y cruel
encierro.

¿Se habrá dado cuenta de mi sonrisa al escucharla? ¿Será consciente que la dulzura hizo un
nido en sus cuerdas vocales? Necesitaba esta confesión y mil perdones a mi amigo. Pero es que
un poeta siempre tiende a ser sincero.

Bue nos aire s está nublado

Desencuentros, nadie se mira nadie dice nada. Caminantes que caminan a un vacío.
Haya sol, haya nubes, o esta rutina adictiva.
Muchas ruedas mucho ruido poco afecto. Minorías pasaron a ser los enamorados. La nueva
religión es el ascenso laboral. Mejor que llueva así pienso en otra cosa.
Como el mate tendría que ser el amor. Amargo o dulce pero nunca negarlo.
Necesito una dueña, una que sea mentirosa y sincera. Que hombre no la tiene, a quien no le
hace bien.

No sea cosa que cuando esté muerto me arrepienta de no haber vivido.

No es la policía lo que causa este dolor...
No es el delincuente lo que causa este dolor...
La culpa de la ciudad es del ciudadano.
Pronóstico re se rvado
Escupo.
No sé si dolor, no sé si verdad. Escupo.
Quizás trueno, quizás poesía. Relámpagos, alumbran relámpagos.
El aire se espesa, la tierra se humedece.
Se presiente la lluvia, el ataque de las gotas. El cielo tiene ganas de escupir:
Quizás su dolor, quizás su verdad,
Quizás construye con truenos su mejor poesía.
Empezó a llover.

Ahora el agua perfora los detalles, el rebaño se esconde, le teme a la lluvia, dice que le hace
recordar a la naturaleza, y la naturaleza es el enemigo, por eso hay que pisotearlo y
abandonarlo en un recuerdo lejano.
Llueve más fuerte
El ejército de las gotas acribilla el asfalto, Manosea transeúntes y deja que sus víctimas se
fuguen por las alcantarillas.
¡Llegó el viento! ¡Acariciando a los arboles! ¡Penetrando a la lluvia!
De repente se esconde, se refugia, se deja atrapar por los edificios.

¿No te da pena la soledad del viento?

Sobre la muerte

¡Morir! Y así terminar con la intriga. Sacarse esta pesada ansiedad y descubrir que hay después.
Si me espera un juicio final me declararé culpable.
¡Letras, mascara de mi herida! Aliéntenme esta tarde que si no escribo soy piedra y vuelvo a ser
tan solo un expediente.
¿Un instante, un parpadeo, luz, tinieblas, Dios, el Diablo, paz, otras guerras? Aunque de este lado
queden lágrimas privilegiados los que mueren...ellos saben la respuesta.

Pre gunto y re spondo

¿Quién está en condiciones de diseñar la coherencia? Me propongo un vuelo poético estupendo
preciso, magnifico, molecular, hermoso, profundo, esquizofrénico. No me propongo:
Cambiar la realidad...
Sino consolarla.
¿Quién inventó el poder? ese si fue la peor basura.
Busco, perforo, desnudo las verdades me embarco hacia mares de sueños y proyectos de
instantes.
No encuentro nada que me explique la política. Las palabras se inventaron.

Los sentimientos vienen con uno. Revisen la historia, analicen el presente, es el relato de
continuos fracasos. Aunque no parezca soy poeta, soy un optimista.
Colifas
Volverse loco es un viaje de ida
Y encima en ese tren van todos apretados, asfixiados, desesperados por llegar.
Hasta hoy creía que los locos eran perfectos que no tenían errores, que con su locura
descifraban el todo. Pero me equivoque.
El loco tiene un error, ese error es el orgullo.
El loco está orgulloso de estar loco. Por eso se adueñó del mundo de la realidad, de los
instantes, de los microbios y hasta los átomos,
¿Y adonde metió el loco a los coherentes, a los sanos, a los confiables?
En el lokero, los metió en el lokero.

Llamando al cie lo
- Hola operadora. ¿Me podría comunicar con el cielo por favor?
- Aguarde un instante, aguarde un instante, aguarde un instante.
- ...
- ...
- El cliente que usted busca no se encuentra en este momento. Deje un mensaje en el
contestador...
Te mal interpretamos, Jesús
Y en tu nombre se desangra este mundo que agoniza. Te dejaste crucificar inocente para que así
comprendamos lo injusta que es la justicia humana.
Pero nosotros de ofrenda creamos el código penal.
Te leímos al revés, Jesús.
Nos gusta tirar la primera piedra y la segunda también.
Dejaremos ir a los niños,
Después de que trabajen y aprendan a ser decentes.
En mi planeta no interesas, Jesús
Tenemos naciones más ricas que tu reino celestial y con una sola bomba devastaríamos a todo
tus ángeles juntos.
Transformamos tu doctrina en un buen producto comercial tenemos lugares más crueles y
superiores que las llamas de tu infierno.
¿Nos propones el amor, maestro?
Hoy es algo que no cotiza y pasó de moda, por lo tanto lo descartamos.
Olvídanos Jesús, te lo digo por tu bien.
Informe – De la supe rioridad de l insecto sobre e l humano
La capital es un hormiguero de cemento, publicidad y gases tóxicos.
Es el hábitat donde deambulan las hormigas de carne y hueso.
En consecuencia y respondiendo a las leyes del hormiguero cada una de las hormigas debe
cumplir su función con la precisión y fortaleza necesaria, para mantener vivo y resistente al
hormiguero. Sin importar el riesgo de las suelas de los peatones o si una pisada del destino
aplasta algún sueño delirante de aquellas hormigas desconcentradas en su labor
Pero esa realidad se vive bajo la atmósfera y el territorio de las hormigas-insecto, ellas cargan
su trabajo con una mueca sonriente, sabiendo que al llegar al hormiguero habrán contribuido a
la felicidad general de la comunidad hormiguera.
En cambio las hormigas de carne y hueso construyeron la historia de su comunidad
hormiguera-humana en base a esfuerzo y responsabilidad, también, al igual que las otras. Con
la diferencia de que las hormigas de piel y con esencia de siete pecados capitales aportan estrés,
ambición, obediencia a todo lo ficticio, tristeza y hacen que el hormiguero de cemento adornado
de luces y velocidad, luzca cada vez más demacrado, putrefacto y en estado de descomposición.
Resumiendo esta cuestión, abordamos a la conclusión de que la especie humana es muy inferior
a la de las hormigas

Para pe nsar
El amor (no por una mujer).
El amor (no por un objeto).
El amor (no por uno mismo).
El amor (y dejarse llevar)
El amor (no por un dios).
El amor (no por un hijo)
El amor (no por un lugar)
El amor (y en consecuencia más amor).
El amor (no por una adicción).
El amor (no por un trabajo)

El amor (no por el futuro).

El amor (y tres puntos suspensivos).

Educación
¡Qué bueno que es el mundo que me tocó vivir!

No lo elegí, pero agradezco nacer. ¡Todos colaboran, todos ayudan, todos agregan su granito de
arena, todos se solidarizan, todos hacen fuerza todos absolutamente todos trabajan... para que
este caos sea cada vez más evidente!
Los detalles, los sentimientos, hasta nuestras microscópicas células están al servicio de la
injusticia

¿Y si nos decidiéramos a dejar todo al revés?

¡Que levanten las manos los felices! ¿O acaso hoy no vino ninguno? Sensaciones amargas de un
tema que importa poco y a pocos.
Y me lamento, ¡y como me lamento!
Por no haber aprendido a esquivar la tristeza, a conformarme con ser otro miserable. ¿Será que
no sirvo para ser normal?

Hay cosas que no las enseña nadie se aprenden solas.

Ale gato de un Inca ante Dios

¿Acaso no sabías que existía este continente? ¿Por qué la Biblia no lo nombra? ¿O acaso tu mano
omnipotente sólo se encargó de crear Europa y parte de Oriente? Qué eres un gran creador...
eso no lo niego, porque fue tu inspiración la que creó al hombre blanco que primero nos
esclavizó, después nos robó y violó y finalmente nos aniquiló.
Siempre creímos que lo peor que habían traído los españoles en las carabelas había sido la
pólvora y las enfermedades, pero nos equivocamos... ¡fuiste tú! ¿Por qué no te quedaste allá?
¡Por qué no te devoraron los tiburones en el océano!
¿Dime cuáles de los mandamientos estábamos transgrediendo? ¿No robar? ¿No matar? ¿No
mentir? Ya sé cuál debe ser, no levantar imágenes de piedra de falsos ídolos, pero si esa fue la
razón por la cual nos trituraron en tu nombre, déjame decirte que nosotros siempre adoramos
cosas que supuestamente tú habías creado, como el Sol, la Luna, el Mar. El único de piedra eres
tú. Solamente alguien de piedra puede quedarse mirando mientras se tortura y se arrasa con
millones.

Además, nuestros dioses jamás nos pidieron ofrendas monetarias ni un diezmo del sueldo.
¿Cómo puede ser que un Dios que dice que es amor pueda avalar la existencia del dinero,
principal motivo de la sangre que corre en la tierra?
Ahora entiendo por qué permitiste que nos exterminen en tu nombre. Te molestaba que existan
seres de un color que tú no habías creado, en un continente que tú no habías creado y que
hayan desarrollado una civilización tan hermosa, tan justa, tan organizada y tan superior a la
del hombre blanco y rubio que tú hiciste a tu semejanza.
¿Es Jesús tu manera de pedirnos perdón, rey de reyes? En nuestra gente desde que llegó tu
doctrina a nuestras tierras hay millones que murieron de hambre, humillados y ahogándose en
una mina, aplastados totalmente y en todo sentido. Tu Jesús sufrió el látigo algunas horas,
nosotros lo estamos sufriendo hace más de cinco siglos. Con la diferencia que a tu Jesús lo
tienes sentado a la derecha de tu trono (que seguramente habrás remodelado con el oro que
nos robaron), y en cambio al inca lo mandaste al infierno, porque crucificado y todo, te escupió
en la cara.

Fantasma impe rce ptible

Poemas candados audiovisuales

A veces electros con aires abstractos momento preciso instante concreto donde un fuego
aprieta las venas más crueles otra vez
Una magia se desperdicia filosos anzuelos tan codiciados inútil olvido mal interpretado amnesia
del síntoma tus miedos absueltos deambulan eternos alumbra el alambre astillan el llanto
hechizo del cuelgue bendice mi agua despertares mestizos: regar pureza al humo.
Prisioneros sentidos: refresquen su alma con calma. Anhelos bandidos: desesperanza y más no
queda.

La re be lión de las ce nizas

Aniquilados los poetas, los músicos, los pintores fusilados los artesanos, bailarines y escultores
atormentados los ilusos, los soñadores, los pensadores torturadas las canciones, los berrinches,
las preguntas exaltados los cerrados, los candados, las obligaciones olvidados los distintos, las
resistencias, los que dudaron.
Reducidos todos a cenizas arrojadas al viento pero subestimamos un detalle, subestimamos los
mares el aire diseminó las cenizas de los puros por los árboles, las hojas y las raíces las
escupieron en la tierra la montaña invocó a las lluvias, a los diluvios, a las tormentas y ahora
somos esclavizados por la madre naturaleza ahora ella nos somete y nos tortura.
Nos fusila, nos masacra y se sonríe esquivamos perdonarla por preferir cumplir órdenes ¿y
ahora quién la convence a ella de perdonarnos? Nos gustó cogerla y olvidarla y ahora rogamos
por un poco de su amor.
Pero ya estamos condenados en la cárcel de su olvido.

Racing Club de Ave llane da.

En la maldita época de los desamores divorcios de miradas, engaños y tontera.
En la era del fútbol esclavizado por clink-cajas equipos relámpagos y jugadores momentáneos.
En el oscuro tiempo donde reprimen las pasiones alambran las canciones y someten todo grito.
En días donde los para-avalanchas y medios de tribuna apestan de pescados, alcahuetes y
cobardes.
En este contexto de tanta mancha en la pelota de tanta sangre en la pelota, de tanta cicatriz.
A pesar de vivir en el presente del culto a la transa, al teje-maneje Afa-Fifa.
A pesar de tantos espasmos tragados se mantiene la cueva donde brilla en esencia el aliento
donde se hace una cultura de las ilusiones un consuelo diferente de rayos blancos y celestes
enfermedad que me obligo a cargar adicción que no pretendo superar amor que no te engaña la
más aliviadora de las mañas locura sin cura que detesta la amargura fidelidad de la pura
resplandeciente tribuna. Afónicas gargantas de tanto gritar su amor apodado la academia
bautizado Racing club. Poderosas melodías, la más bella sinfonía El Rey de Avellaneda

El Dios de las hinchadas.

Re zándole al re y, fle tando e n rutas de ricota

( Este mundo, esta empresa, este mundo de hoy...)

¡Lobos!
Si todavía amenazan con su apetito es hora que le rindan cuentas a los bosques.
¿O acaso les asustan los corderos que andan desatados y rebeldes? ¡Mejor teman! Que algunos
ya vaguean furiosos con mandíbulas ansiosas.
¡Lobos!
Los invoca un idólatra más de su gualicho un devoto más de sus patricias joyas un adicto más
del fuego que alumbró conciencias con octubres y luzbeles, soledad y toxi taxis.
¡Lobos!
La vejez es maduración o remordimiento no se opaca fácilmente a un talismán de temblores y
utopías, a lo social se lo atormenta con destellos de poesía.
¡Lobos!
¿Pudieron olvidarse de esa magia de ilusiones temblando en recitales surrealistas?
Me dolería saber que ahora sus estrellas son de un rojo opaco y sus hocicos ya no crujen, ni
babean libertad.

¡Lobos!

Escuchen mi oración, escuchen esta plegaria que sueña con ver renacer su rabia más elegante.
Lobos, teoría de los tabiques, que su olfato recupere el instinto, al menos por piedad y como
ataque de amor a esta época maldita.
¡Lobos!

Por más que su rey viva atormentado por alambrados por más que su ángel guardián vague
como un nómade y relinchen sus seis cuerdas en veredas del planeta pánico.
¡Lobos!

Aunque los hayan secuestrado los hechizos de la burguesía sus melodías de arco iris los
absuelve, ni hablar del espejismo, del lujo de ser viento serán mis héroes más sonoros, la
ecuación legendaria: canción reflexión libertad.
¡Lobos!
Cuídense de esos pantanos que los encandiló yo seguiré implorando e invocando a la Diosa Arte
que fabrique ese puente que los enamore de vuelta (denle!!! que grandes debates generó su
aventura)

Me gáfonos e n una mañana sole ada

Verte en una situación preso cualquiera, cotidiana, urbanística, objetivamente hablando, por
más libre que perfores tus paciencias, te asustara con sus cadenas y su espejismo de fracturas el
descifrar lo que es ¡sentir!... (Quebrar es rendirse).

Años con esta angina esclavizada, con esta flema que me deja escupir pero hasta un límite, basta
de piquete de impotencia en mi garganta,
¡¡¡ No, no, una persona sana no escucha voces invisibles!!! por más que me griten: ¿Y los ecos, y
los ecos poeta? ¡Ni vos sabes el poder de los ecos!
Al final siempre confundo: reinventar esa ventana, con brindarle una serenata de favela. Tenes
que mirar la tele negrito, me recomiendan.
Pero les respondo que yo en terapia intensiva ya estuve y que me da lástima aquel inútil
fácilmente manipulado.
Que reza y rinde ofrenda a caciques con estrategias de: encandilar-facturar, realmente no me
importa la TV, aunque la admiro, porque en ningún lugar hay un espacio mejor para deleitarnos
de lo fáciles que somos.
Entonces, decime vos, hermosa mañana, eterno regalo de la vida, elegante sol cantante: ¿De qué
se molesta nuestra sociedad de títeres con cerebro?
¿De los niños que crecieron descartados y basureados y que creen que jugar es acribillar a
alguien para sacarle plata?
¿Las películas que llegan de Hollywood hablan de claveles y mariposas? ¿Cuántos son los que se
derriten ante una publicidad?
(ya que estas leyendo, fíjate las zapatillas en los pies del niñito que acribilla sin piedad, viste
vos, también te derretís).
Que feo es no tener sentimientos, compadezco a cada uno de los de esa especie. Nuestro asfalto
rebalsa de lamentos y aburridos,
Pero por suerte cada tanto una vereda derrama algún inusual ser interesante, y enseguida se lo
bardea con la mirada más rebajante.

Mañana soleada: lo más duro es ser muro, lo más bello saltarlo.

Pero estamos apestados de candados cerrados, de ese cruel aroma a combustible que perfuma
este caos y esta triste desigualdad.

Un rato de hermosura
("los ojos se me fueron tras una morena que pasó....) Pablo Neruda
La desconocida dijo llamarse Maite. Micro segundo tardo su brisa en cegarme. Esclavizó a mis
ojos su presencia y mis neuronas se deleitaban imaginando su suavidad.
¿Será mi soledad la que fabrica esta sensación? Si lo único que se de ella es el instante que
contemplé su brillo.
Pero hubo algo, una molécula, un detalle una ráfaga misma, que atrajo a mi poesía, cautivó y
desordenó mi mente, y ahora estoy delirando como el peor de los ilusos.
Aunque es mi lucidez la que le brinda este homenaje.
Mi intuición piensa que la desconocida le debe levantar el ánimo hasta a las veredas que va
pisando debe iluminar hasta las noches más oscuras y me confirma que la belleza tiene
caprichos raros y de vez en cuando se refugia en rostros y cuerpos como el de ella.
Detecte un amanecer en Maite
Un jardín mismo de pureza.
Ya no sé si dudar de mi cordura
O resignarme a ser un loco.

Murguera, resplandeciente y racinguista. No me atreví a decirle perfecta a confesarle que

ni el más elevado de mis sueños podría haberla diseñado con esa primavera en su
mirada...
Tan linda, tan brillante tan desconocida.

PARTE II

"Hay tan solo una libertad inalienable, la libertad de pensar." SPINOZA

De ste llos de prosa e n honor al insomnio.

Insomnio es lo que presentan estas 2 y 25 de la mañana. En los puentes y túneles de mi
mente, por los pasillos de mis fantasías más brillantes se escuchan, por momentos
cercanas, a ratos ensordecedoras, melodías y resacas de acordes de una canción
disfrutada hoy por la tarde, ¿ayer? o ¿mañana?
Insomnio es lo que me cautiva y me atrapa en estas 2 y 32 de la mañana. Sacando
cuentas a la velocidad de mi ansiedad, arribo al resultado de los casi escasos 60 días que
me separan de mi libertad condicional.
Carnívora ansiedad, nicotina ansiedad, necesitada ansiedad. Han pasado varios años
desde aquel pibito que ingresaba curioso a un instituto de menores, ha transcurrido un
largo huracán, me ha transformado un gran terremoto de descubrimientos, he pasado
por varias catástrofes, 4 institutos y 2 penales, el terremoto dejó en ruinas mis ilusiones,
pero otras nuevas, distintas, brillantes ilusiones, reconstruyeron la ciudad de mis
neuronas. La última frase me ha costado, de todos modos trato de que al escribir esto mi
corazón como músculo mismo se desangre sobre esta lágrima de un árbol, que es el
papel.

Es hora de rezar mi padre nuestro: ya fue, ya fue, ya fue, ya fue el robo, las rejas ya
fueron, los berretines ya fueron, la inconsciencia ya fue, la resignación ya fue, el m iedo y
el hacerse ver ya fueron, ya fue el consumo capitalista, ya fueron las balas, ya fueron la
muerte.
Yo mismo soy mi problema, pero yo mismo soy la solución. Es tiempo ahora de la
ingeniería y la planificación del porvenir, de un proyecto de instantes, de ser curioso en
el amor y la sabiduría, no en la violencia, no en la paranoia. De enriquecer mi
conocimiento, no mis pies con unas super nikes.
Insomnio me somete, me ahoga y me maltrata en estas 2 y 50 de la mañana. El silencio
en la calle es más refrescante y aliviador, pero nunca jamas llega a la plenitud, a sentirse
completo. Siempre el maligno ruido de un motor innecesario interrumpirá la paz.
Oh bendito cielo, benditas estrellas, bendita luna, cuántas noches te anhelé y extrañé
estando en una celda, cuántas sonrisas me roba tu misterio, cuántas dudas me aclara tu
belleza.
No me equivoco, lo que escuche fue una tímida orquesta de pájaros preparando su
repertorio para recibir el amanecer, creo que eso es suficiente, es la pastilla necesaria
para lograr conciliar el sueño. Gracias, y benditas seas naturaleza.
Son las 3:01 de la mañana y el insomnio comienza a retroceder, se puede ir un poco a la
mierda.
Yo me voy a dormir, me voy al planeta de los sueños.

Dife re ncias invisible s

("Una verdadera ruptura es algo sobre lo que no se puede volver, algo que es irremisible,
porque hace que el pasado deje de existir".) FITZGERALD
La realidad es que estoy preso, en una cárcel.
Lo real es que soy libre demasiado libre.
La realidad dice que hay inseguridad
Lo real grita que la violencia es consecuencia de la exclusión, de la marginación, de
mentir.

La realidad es que nos quejamos de que todo es una mierda.

Lo real es que somos la especie más fácil de domar.
La realidad vive sometida a cirugías plásticas.
Lo real es eso que no puede ocultar ningún maquillaje.
La realidad puede comprarse... o venderse.
Lo real no tiene precio vive en un mundo donde el dinero no vale.
La realidad tiene un Dios, tiene leyes, trabajo y vacaciones.
Lo real quisiera rebelarse pero la realidad lo metería preso.
La realidad tiene responsabilidades, horarios y un estado.
Lo real tiene un corazón, sentimientos y manos que dibujan.

Villas: la vida e n un mundo aparte o así se vive apartado del mundo.

(dedicada a la gente de la Carlos Gardel, mi barrio)
Familias numerosas, o mejor dicho madres solteras con muchos hijos. Los cascotes que
inventan caminos así el barro no te muerde los tobillos.
Pilones de basura por acá y por allá. Esqueletos de autos robados ya desmantelados,
saqueados y prendidos fuego. El sonido de un disparo en una esquina, diez disparos de
respuesta en la otra.
Charlas de vecinas a través del alambrado mientras cuelgan la ropa en la soga: ¨Che te
enteraste que lo mataron a fulano¨. ¨Si, y que a mengano le reventaron el rancho en la
madrugada¨. La policía y sus cacerías.
La iniciación sexual bien temprana, los guachos, las pibas. El comedor que se redujo a tan
solo una merienda por día.
Los que se van a trabajar con sus bolsitos y sus bicis y sus ojos tristes y cansados.
La mayoría de la juventud que abandona la escuela sabiendo que San Martín lo único que
hizo fue posar para el billete de cinco pesos.

Las madres que lloran la muerte del hijo chorro en velorios propios y ajenos.
Más patadas que gambetas en el campeonato de fútbol, los domingos a la tarde. El aire
intoxicado por el porro cortado que está vendiendo hoy la transa. Los evangelistas y sus
gritos. Los perros persiguiendo las motos.
El guiso salvador del mediodía, el mismo guiso a la noche, lo que quede del guiso
mañana. Uno con las últimas Nike al frente, dos acá a la vuelta, diez en el fondo.
El micro que recorre los penales lleno de novias, de hijos, de madres y padres. La cumbia
poniéndole ritmo a la miseria. El amanecer y los carros. El amanecer y los que todavía
siguen de gira.
Los muchos sueldos flacos destinados a un celular, a ropa nueva, a disfrazar la pobreza.
Maradonas que mató la policía, que están en cana o laburando en una fábrica y que
derrochan su magia pero en una canchita de barro.
La avenida y su frontera que divide a la villa del mundo. Rezos que ruegan exiliarse a la
sociedad.
El sonido anestesiante de la lluvia maltratando las chapas. Los extranjeros de la clase
media que vienen a comprar droga y se van descalzos, sin plata, pero con la droga.

Las velas derritiéndose en los mini-santuarios con las fotos de los pibes que murieron a
manos de las balas, paredes que recuerdan sus hazañas.
Mujeres que modelan ante la pandilla, amor inconsciente pero puro, niños que se
convierten en padres.
La religión de odiar a muerte a la yuta y dos de sus devotos a bordo de un súper auto
seguramente robado.
Habitantes que se conocen todos, secretos que saben todos, engaños imposibles de
ocultar. Panorama de vida que siempre tiene olor a celda, a plomo, a trabajo en negro o
en gris... o a traje de encargado de limpieza.
Es la villa, es otro mundo, es vivir apartado.

Se nsaciones de un domingo e n cana

"¿Sabéis qué me gustaría conseguir como poeta? Poder cantar y oír lo que nadie oye."
GOETHE
La sensación cuando termina la visita se puede comparar a la de tirarse en un volcán de
amargura en erupción.
Es cuando quisiera congelar el tiempo tan sólo para degollar con un pedazo de vidrio
todas las yugulares de cada uno de los guardias. ¿Cuál es la felicidad de transformar en
un cubito de hielo la vida, qué mejoría trae a sus penurias el sentirse autoridad? Es la
idea en la que continuamente se cae.
Pero no hay buenos, ni malos. Todos son hormigas de la fábrica del machete, nunca vi un
espejo tan grande (casi del tamaño de nuestro continente) por el que miran la extraña
mutación de su futuro muerto.
Díganle a mi espalda violeta y verde y a mis tibias fragmentadas que ellos son
simplemente mercenarios de un sistema.
Nunca imaginé que llegaría a odiar tanto el escuchar apellidos y mucho menos que me
tatuarían un 653 en la nuca.
Pero igual, no dejo que me autopsien los discursos. El resentimiento es simplemente el
alcohol que bebe esta soledad obligatoria.
Quizás el mejor momento de las dos horas semanales que paso con mi familia sea
cuando veo a las rejas convertirse en plantas enredaderas. Pero bueno,
lamentablemente, uno termina acostumbrándose a que te absorba las venas una
aspiradora capitalista... de todos modos, tiene su instante gratificante hacerle trampa al
patrón eterno y ponerse veneno zapatista en la sangre. ¡Hello Mister!
Nadie conoce la belleza (sólo comparable al amanecer de los incas) de morirse de una
sobredosis de abstinencia sexual y reencarnar al otro día en un asesino invisible. ¿Por
qué será que todos mis héroes se enamoran del suicidio?
Mi mamá ya debe haber llegado a mi casa, qué lástima, ella nunca se va a dar cuenta que
hoy, luego de tres años, se recibió de astronauta carcelaria.

Proye cto arquite ctónico

Pensé que un buen alivio sería comenzar a diagramar un mejor formato para el pabellón.
Como digno primer paso, selecciono el sector de las últimas cuatro tarimas como la
nueva placita del barrio.
Inventé mi propio cine que ahora será la isla de cemento que es nuestro comedor.
Por supuesto que este húmedo y despintado rincón donde se encuentra la tarima más
oxidada e invadida masivamente de cucarachas y donde aprovecho para escuchar
música y escribir es la nueva sala de expansión artística.
Como cada compañero de angustia carcelaria posee un gusto diferente, es gratificante
saber que no se llegará a ninguna clase de discusión.
El que logre el privilegio de poder alucinar, podrá elegir si gritar a la nada de las siempre
cuatro paredes o saltar al infinito de las siempre ventanas cuadriculadas (antídoto
necesario para evitar rabia de berretines. Señor remedio para el asma marginal del
encierro).

Es hora ya mismo de abandonar esa maligna adicción de dejar que te consuman las
horas, las eternas exactas rutinas del -y repito, otra vez-: ¡ENCIERRO!;
-pensar en nada más que en salir,

-vivir todo el día dentro del mismo laberinto.

¿Quién puede superar el mundo propio que me inventé adentro de esta cueva?
Ninguna mente supuestamente sabia supera la riqueza en sentimientos naturales que
tienen las charlas con los pibes que están conmigo en esta verdadera porquería.
Ojalá el mundo haga trompo y desbarranque en la banquina de la vida y que todo se
transforme, que encarcelen a los burócratas y a sus voluntarios esclavos, sus amigos, a
sus alumnos que deliran ser profesores de la vida.
¡Sí, que cambie! Y que nosotros miremos el calvario que desencadenaron, desde atrás de
un vidrio blindado.

Sie sta e n el Agote

Abandono el hábito innecesario de todos los días para masturbarme con la fragancia a
revista que tienen las estatuas de mujeres que viven dentro de mi pared.
El aturdimiento se toma una siesta, mientras cuatro botas se fuman un cigarro mirando
el encierro desde abajo de una baldosa.
Una escoba escapada del geriátrico recolecta los cuerpos de las cucarachas caídas en el
combate de ayer frente al veneno y se corre el rumor de una posible venganza de las
ratas anfibias adictas al agua podrida.
La voz afónica de un pájaro insensible me recuerda al sabor que tiene caminar con las
manos sobre un precipicio con los ojos vendados y los pies atados. Aunque podría
sonreír si la humedad de las ventanas emanara cianuro exterminador de dispositivos
controladores o si una ráfaga de cumbia colombiana sepultara para siempre el vicio de
quemar con agua hirviendo la espalda de la ignorancia.
Hasta que esa madrugada llegue, me voy a refugiar adentro de un termo con la
esperanza de un condenado a cadena perpetua y la conciencia de la nariz de un sicario.
A lo lejos, ya se escucha la marcha del orgullo barretín y tan sólo a 9000 kilómetros el
grito de auxilio de las sirenas vigilantes.

De scuartíce nme los tímpanos

Descubrí que le tengo fobia a la vida y que me hace temblar los tobillos la libertad. Que
soy un enfermo de sentimientos y que me canse de ver siempre rectángulos ¡puros
rectángulos!
¡El sol solo en gotas ya te humilla la esperanza! ¿Qué quieren que me ahorque de una
estrella? ¿O acaso alguien me ama tanto como para dejar que me suicide encima de sus
ojos? Otra cosa: nadie se acostumbra al destornillador de sienes mecánico para mentes:
¡un día vas a morirte!
Despejado allá, nublado acá, ¿cuántos aires existen? Descuartizarse los tímpanos: esa es
una solución ¡Quiero fugarme!
¿Náufrago conseguiste tus maderas al final?
Por lo menos que se apuren los pómulos sin rostro que es el ocaso del último guiso.

Panóptico
Miro la lluvia a través de las rejas, que enfrente tienen un alambrado, que adelante mira
un paredón, que en su punta tiene muchas púas, que de fondo tiene la noche, y un
edificio de siete pisos.
Que sólo tiene tres ventanas despiertas, y se perciben la soledad y el silencio absoluto,
que son los dueños de este manicomio de futuros, que está formado por celdas maduras,
que sangran en cada verano, que tiemblan todos los inviernos, que habitan esclavos
soñando ser reyes, que son viciosos del olvido y la muerte, que esperan callados la niebla
del destino, que deambulan en los códigos de otro mundo, que llega la noche y miran por
las rejas que enfrente tiene un alambrado, que adelante mira un paredón, que en su
punta tiene muchas púas.

De scribie ndo con re alismo

Aunque parezca cruel había cuerpos de niños colgados de los cables Atados a sus dedos
gordos del pie. En las esquinas había montañas de cadáveres de ancianos y ancianas Los
cuales tenían los ojos cocidos su olor a muerte te perforaba los pómulos. Los árboles
habían huido no sé adónde. El mar era un eterno Riachuelo ya casi duro e inmóvil de
tanta mierda.
Se habían fugado las calles, el cielo y los campos. Desapareció la noche. Y las estrellas
parecían haberse acercado a la altura de las nubes que también se habían fugado.

Cuando yo me quise fugar me di cuenta de que mis pies también se habían ido. Y me
desplomé sobre lo poco del suelo que quedaba, que al rato decidió…. También fugarse.

Otra ve z el castigo de dudar

¿Qué consideramos bueno? ¿Qué consideramos mejor? ¿Qué consideramos luz?
¿Qué consideramos paz?
No me cansaré nunca de honrar al sol.
No me aburriré nunca de ser un iluso.
Nada me gusta más que dudar de todo.
Nada me entristece más que pensar.
¿Dónde estará la dama que maltrate a mi corazón? Le tengo tantas poesías guardadas.
Quizás sea el remedio, el antibiótico para mis delirios. Quizás también logre apagar la
maquinaria de mis flashes.
Que ganas tengo de enamorarme y al fin dejar de soñar y al fin dejar de morir.

Re fle xión sobre e l abismo

Sería un gran paso amoldar algunas cuestiones:
¿Qué clase de conciencia? ¿Qué clase de inteligencia?
¿Qué clase de salida?
Muchos de los que dicen anhelar un mundo mejor no estarían preparados para vivirlo.
A la hora de las excusas algunos se refugian en ideologías perimetradas, y se olvidan la
importancia de lo invisible, se olvidan que el amor mismo es invisible.
Que la fe es invisible, que la tristeza es invisible.
La política ya demostró que no cambia nada, ya sabemos que no sirve de mucho ponerle
etiquetas a nuestros sueños e ideas. Llegó el momento de probar caminos nuevos o al fin
hallar los que dejamos escapar.

Analizando instante s
Falta poco pero todavía no nos robaron la soledad. Escalando.
Escalón.
Escalera.
Un error del mundo es creer en los rangos. Que solo pisando al resto uno puede elevarse.
¿Quién no se siente pisado? El deseo es rehén creo que no miento.
Todos se esfuerzan por ser infelices, solo si hay luces uno siente ver todo lo rápido nos
empalaga nos endulza nos envuelve.
Y también esta lo oculto y también esta lo bueno. Lo que brilla siempre tiene gusto a
nada, Prefiero lo opaco
Porque al menos sonríe.
¿El consuelo son los héroes?
Miren el sol, la Luna y las estrellas.
Allí está la formula, el método y la manera.
Aviso: Tengo sueños de los que se asustan hasta mis propios sueños. Analizo instantes.
Doy diagnósticos de herida.

Bre ve discurso para los e sclavos voluntarios

"ningún revolucionario termina, sin prolongarse en su lucha y en su ejemplo. Su grito
jamás se apaga, sin que encuentre el eco de mil gargantas jóvenes que lo renueven. Su
sangre jamás se coagula, sin que la asimile la tierra por la cual la derramó". (JORGE
RICARDO MASETTI en LOS QUE LUCHAN Y LOS QUE LLORAN)
Buenas noches señores magistrados y a toda la basura profesional que mantiene firme
esta sociedad. Buenas noches oficiales, abogados y fiscales, senadores, diputados y
ministros. Periodistas, jefes, patrones y presidentes.
Quiero agradecerles a todos ustedes la presencia en esta noche que será inolvidable y
quisiera comenzar contándoles que el hecho de que haya reunido a tantos gusanos
juntos se debe a un proyecto de mis ideas voladoras que desde hace ya varios años viene
trabajando en la organización de este evento.
Él mismo fue ladrón del sueño muchas veces y razón de rabia en otras.
A veces me invadía el temor de que este sueño se convierta en pesadilla, pero como
podemos apreciar no lo fue. Por eso quiero aprovechar esta alucinada velada para
agradecer también a cada una de mis neuronas, ya que fueron las encargadas de
construir este salón en el rincón más resplandeciente de mi imaginación y donde quizás
algunos de ustedes se sorprendan por la presencia de algunos invitados de lujo. Como
por ejemplo y pido un fuerte aplauso para el sol y su aspecto retocado. Ponte de pie
querido sol así los farsantes pueden verte y contemplar tu nueva imagen transfigurada
en un cuerpo humano.
Gracias sol por tomarte el trabajo de viajar directamente de la realidad para estar
presente en esta lección de conciencia ante toda esta masa de acero que representan
estos individuos y sus trajes con los botones repletos de avaricia y con el mas enfermo
desprecio calzando sus pies. Este breve discurso va también dirigido para las mujeres
presentes hoy, para ustedes damas que llevan vestidos largos y brillando de prepotencia
y orgullo, la mayoría con la felicidad de plástico y el resto anhelando tenerla.
No intenten agredirme o arrestarme, detenerme, encerrarme, acorralarme, desgastarme,
ni matarme de a poco. ¡No sueñen que sus guardianes me tocan! Esta vez ustedes son los
esclavos. Tampoco intenten escaparse porque voy a dejarlos eternamente encadenados
adentro de mi imaginación, se les irán derritiendo los músculos mientras ven las
estrellas apagarse, extrañaran los colores y habrá caos entre ustedes, se empezaran a
comer el uno al otro como parte de pago por causar tanto hambre durante tantos siglos.
Milenios enteros serán estatuas de tierra como recompensa por haber infectado el aire
del mundo de tanto odio y egoísmo.
Pero como muestra de la lucidez de un verdadero rebelde y un enemigo de la injusticia
voy a darles una segunda oportunidad, la segunda oportunidad que ustedes no dieron
nunca. Tendrán que besarles los pies a la vida y después aceptar morir.... es la única
manera de aliviar el dolor que causo su vicio de masacrar corazones y pisar cabezas sin
asco para escalar en su montaña de categorías. ¿Están asustados porque sienten la
presencia de miles de rostros mirándolos en la oscuridad? Váyanse acostumbrando son
todos los muertos que causaron, riendo y bailando en sus carnavales, son inofensivos,
pero los traje hasta aquí para que vean su ejecución, farsantes voluntarios.
¿Listo tropa de olvidados, marginados, excluidos, locos y presos? ¡Sí, mi comandante de
la justicia!
Bueno, preparen, apunten y mátenlos a todos...
Razón, realismo, verdad qué necesidad absurda esa ansiedad de ahogarse en problemas
sin pena, en problemas binarios cifras que es tanta mala sangre que alguna vez fue la
trampa en lo que a veces soy torpe. Mis hermanos, los pasillos son la dosis necesaria
para poder salvarme de los plomos, de las placas. lo repito porque duele todo fácil
menos el barrio cualidad es seguir paseando y lo que abunde sea el buen saludo no la
falsedad ni la envidia. si hay vicio que sean de noches livianas si hay amor que
resplandezca y sea escudo. en eso anda mi brújula sin norte poniéndome pillo de lo
bueno y lo malo rindiendo examen, superando las pruebas quizás al final no haya nada
pero que no sea nada mi manera de vivir.

Sile ncio a los gritos

Si tan solo aprendiera, a callar mis silencios.

Si tan solo pudiera despertar con calma, entender algo, resignarme a una verdad.
Caminar por las calles y que algo sonriera no que resalte la abundancia de monedas de
mil caras. Y que lo que me duela no tenga que esconderlo ni ocultarlo a los demás ni
obligarlo a ser secreto.
Tampoco lo que ansío, es anclarme en psicologías opacas antiguas como el musgo. Rezo
porque se alejen de mi los fantasmas y las sombras de mis berretines se conviertan en
una lámpara de ilusión.

Reciclar mis temores más profundos en un jardín lleno de luz y oxígeno. Basta de dichos,
es hora de los hechos me lo dijo mi madre, me lo susurra Dios al oído.

Poe sía a los martillazos

( El diablo me dijo una vez: también Dios tiene su propio infierno: es su amor por los
hombres) NIETZCHE
Y me proponen la muerte y me convidan violencia y me baño en mis nervios y todo me
cuesta
y todo me ahoga
y me proponen la muerte y veo fuga en un porro y después llega el vacío y aparecen las
pesadillas
y me esclaviza el insomnio y vuelve el amanecer
y asistentes sociales, tiranos de etiqueta y me remarcan que soy un expediente ¡y yo no
quiero ser un expediente!
¡Yya me cansé de ser un expediente! y ahí vienen los mareos
y mis pulmones quieren callarse y mi corazón quiere dormirse
y despertarse en el paraíso y el beneficio de la duda me obliga a seguir con vida y vuelve
la sociedad
y su hormiguero de mentiras
y me proponen la muerte y me aferro a mi locura
y así me salvo al menos un rato y me resigno a mi soledad
y me consuelo con sus besos invisibles y busco y trato y sueño y pierdo
y me grito ¡cansado estoy de la soledad! y me rodean mis miedos
y atiendo una llamada
y me proponen la muerte y les digo que no
y me vuelven a llamar
y les digo que no y rompo el teléfono y suena el timbre
y no la atiendo porque sé quién es y pongo canciones
y me hundo en mi interior y experimento tímida calma
Hasta que aparecen los mismos de siempre (jueces, fiscales, formales, etiquetados)
y me proponen la muerte y me proponen la muerte y me proponen la muerte

Ple garia para la libe rtad

"Mi amor; la libertad es fiebre, es oración, fastidio y buena suerte".
(PATRICIO REY)
¡Ay amor! ¿Cuándo podré comprobarte sin que me asusten tus lamentos?, ese cruel
tormento que me obliga a soñarte.
¡Oh amor! cuántas desgracias acecharon mi vida por haber nacido en un lugar des-
bendecido, ¿se darán cuenta alguna vez que yo no elijo este martirio? y que si vomito
estos delirios es porque me cansé del suero y de las rejas.
¡Oh amor! cuándo vendrás a someterme, seré el esclavo más prolijo, el más fiel de tus
testigos, el idólatra de tu sombra.
De última, hazlo por piedad, este poeta sólo quiere emborracharse con tu misterio.
¡Ay amor! cuando tú decidas convertirte en realidad, seré un espectador que en silencio
llorará al fondo del teatro y, quién sabe, quizás sean lágrimas de alegría y de conmoción,
por haberte hallado en los escombros de la casualidad.
¡Ay amor! algunos cuerdos absurdos te tratan como si fueras una prisión donde
deleitarse, ¡ay amor! tú lo sabes, ¿qué saben ellos de prisiones? si ni siquiera se animan a
un minuto de libertad, ¿qué saben acaso de ser aprisionado? y amor, bendito amor: ¿te
califican de prisión? ¡Ay, ay, ay! pobre de ellos si sus miedos fueran parlantes prendidos...
¡Ay amor! ¿Cuándo podré estar seguro bajo tu yugo? ¿Cuándo iluminarás mis venas con
tu filo? mírame, regálame la más tristes de las miradas y yo saldré a socorrer tus iris y
pupilas y los dejaré secos de llanto y ansiosos de ilusión, ¿qué es la puta razón? me
pregunto cuando te invoco y lo único que convoco es a un ejército de demonios
triunfantes de esta vida.
O acaso, dime amor, ¡grítamelo y escúpelo en mi mente! ¿Qué significa el amor? ¿Quién lo
inventó? ¿Cuál es su fin?
¡Ay amor! si me lo pides seré cadenas rotas que abracen tu espalda, candados abiertos
con los que perfumaré tu cuello, yo seré tu cárcel y tú mi carcelero. y si te lo digo amor,
es porque en el óxido de una celda fue donde me convencí de tu existencia, y aunque hoy
tu presencia sea el más físico de los espejismos, y tu ausencia la secuela de este cinismo,
sigo en la noche esperando tu llegada, sigo hechizado por la más enferma de las
esperanzas.
¡Ay amor! te dejo ir, ve,¡¡¡ anda!!! Yque te sigan mereciendo los condenados al
aburrimiento.

Esto e s la sole dad

Esto es la soledad
yo y estas cuatro paredes y esa puerta fría y vieja por donde no pasa nadie.
Esto es la soledad
el estar pensando hasta
que el cerebro parece explotar.
Esto es la soledad
mirar el techo todo un día entero. Esto es la soledad
es estar sufriendo al escuchar
como el resto de los pibes, está en visita.
Esto es la soledad
es desear tener una mujer conmigo en este momento.
Pero saber que la única compañía es esa cucaracha que cruza la pared.

Para mudarnos de isla

"A nadie hago mal al fumar sensemina" (resistencia suburbana).

Te viniste hermosa con olor a primavera que busca ser la reina en esta humedad con
mecha prendida.

Te jugaste en una panza para brillar entre extraños para mudarnos de isla por un rato
olvidarme así somos síntoma.
Traerte otro poco, serás como un dulce no importa que te anden buscando a mí no me
importa, ese es el principio si quema que queme ¡tragatelo al sol!

Si fueras también tribuna, mejor beso te daría no te lleves mi inconsciente, unite a su

hermosura. Resplandece como un gol, como gritos que me calmen no te cuelgues de mis
cortes, yo no me fui a ningún lado.
Te viniste encantada, sin mirar si hay efectos como una coincidencia de la risa en la
niebla y ya sin discusión te venís en mi carga.

Rimas para resistir

( Es inútil, en todas las cosas hay que tener experiencia) Roberto Arlt.
Anhelando medicación para la resaca de hoy lo poco que sugiere es disfraz de ocasión
haz de luz extingue la pus como estrella del sur hoy que los tambores de los muertos
retumban desde la memoria, achican toda historia, superando las fobias
¿Qué es eso de la escoria?
Cultura stone, cumbiones colombianos, a todo estrecho la mano, con nadie yo soy ruchi,
la vida es una sola y no rompan las bolas cicatrices, secuelas del descontrol y pavada y lo
que ayer fue gilada hoy renació en poesía marginada. Descendientes de los pasillos, el
barro y los embrollos heredero de un rincón donde el papel se hace bollo y se enamoran
con un gesto las mujeres con respeto con descuento y escote suelto, bellas cuando
caminan, bellas cuando sonríen, bellas cuando ignoran, bellas cuando muerden y en el
aire sostienen el misterio de su hermosura, lo adicto de su frescura el vicio de su figura.

Que la calle está dura te lo puedo aceptar pero no lograrás que me conforme como si
fuera rayo deforme a pensar así nomás que todo está mal y que todo es igual.
Más puro es tomar el agua de manantial que te brinda la familia o un buen amor de
compañía tan simple como fabricar las salidas (cuando están tapadas) tan fácil como
invitar a un sueño de vacaciones a la realidad tan visible como la mar, tan hechizante
como el cielo, tan misterioso como su dueño.
En esto que me empeño es la obsesión de mi sueño más complejo a donde llegan bien
lejos mis neuronas más osadas inteligencia desperdiciada es lo que sobra en el mundo
debate tan profundo, problema más urgente es transformar a la gente que a todo es
indiferente.

Reciclar su odio en reflejo, hacer brillar nuestro espejo, etc...

Virre inato de l Río de la Plata (¿Bice nte nario?)

Avenidas, edificios, sonidos sometedores, urbanos terrenos, laberintos de cementos
espejados, muchedumbre, cara de orto y nada más.

Ciudad no eres más: que un jardín sin aroma de sueños insuficientes, una milonga que
no deprime, que no descomprime, que no desahoga, un cielo sin sentido y con estrellas
apagadas, un sol que brilla obligado con sobredosis de gasoil, labios secos de tanto
escupir fastidio, y de besar falsamente secuelas de la frialdad, síntomas de la miseria
existencial, semáforos en rojo, labios que besan la marca de la ropa.
Ciudad no eres más que ahogo y tos, Una flor sin luz, sin color, sin amante...

Re pre sión
¡Parten de la mentira! Gritaba un árbol mientras escupía humo, mientras lo
descuartizaban.

¡Son amantes del desprecio! Gritaba en su agonía una montaña mientras se despedía del
aire con lágrimas de nieve.
¡Un día tendré mi revancha! Desgarraba la tierra el grito del viento mientras lo subían a
un patrullero.

Les di hermosura y me devolvieron pudrición lloraba el mar en el hombro de una nube

Quién me conoce sabe que soy verdad ¡Humanos traidores!

Fueron las palabras del amor antes de volarse la cabeza en plena conferencia de prensa.
Habrá redención de tanto sufrimiento escribió en una carta abierta la vida condenada al
asma y al exilio en una tierra desconocida.

PARTE III

"En el poeta y en el artista vive el infinito. Y es el infinito quien da estos genios su grandeza
irreductible. Esa cantidad de infinito que hay en el arte es ajena al progreso. Puede tener y
tiene, con respecto al progreso, deberes, pero no depende de él. No depende de ninguno de
los posibles perfeccionamientos del porvenir, de ninguna transformación de la lengua, de
ninguna muerte ni de ningún nacimiento de idiomas... siempre igual a sí mismo. ¡Supremo!"
(FIDEL CASTRO desde la cárcel, antes que la historia lo absuelva.)

¿El mundo?... e scondido

¿Están todas las esquinas? O me quedo voluntario.
Me está molestando volver a mi pasado a esa parte que no entiende que es el mal como
agua. A un cañazo de fortuna…ahí estanco mis palabras.
¿Lo que inspira es el orden y un lenguaje superior? El verte tan sabio, no es mi atracción
me esconde de tu mirada, me aleja de tus eclipses.
Seré algo más que un segundo de tiempo para este reloj seré planta pura en un
cementerio.
Me puedo enviciar hablándole a tu descuido mirá que yo vengo de donde el mundo está
escondido y ya no sé ni a quién creerle pero espero el veneno...
A las agonías que no tienen consuelo…ahí estanco mis palabras. No quiero mancarte
jugando al actor ni ligar de rebote vomitando tu lujo.
¿Están las mieles de dolores que empalagan su color?

Yo te espero en esta esquina donde el barro está más calmo.

Diagnóstico de e spe ranza

("Hay un denominador común, que pondremos con mayúscula y que sirve de base de
análisis para todos los que piensan en los fenómenos sociales: CANSANCIO DE ESTAR
OPRIMIDO".) COMANDANTE ERNESTO CHE GUEVARA
Estoy vivo pero ya me asesinaron yo ahora vivo con los muertos, con aquellos olvidados,
que encima son los dueños del mundo y la verdad.
Los chorros y los locos, los drogados y borrachos, ellos fabrican mi realidad ellos poseen
la fórmula de ser feliz.

A la suerte le pido que me deje salir de esta tumba que ya no quedan lágrimas que
derramar, todos mis llantos ya tuvieron su momento.
Seguramente deben quedar todavía muchos golpes, eso no importa tengo guardadas más
de mil cicatrices. Vivo con un cáncer de angustia pero todavía sueño un futuro que ni sé
si será mejor.
En mi corta vida tuve más engomes que orgasmos todavía no sé qué espero pero espero
algo que viene, lento pero viene.

Mie dos moribundos

Solo veré preocupación. Cuando a mi poema también lo humille la rutina cuando mis
palabras también queden encerradas adentro de una celda y ya no sean adictas al sueño
y a la utopía cuando se dejen vencer y ya no resistan las piñas de este sistema. Si llegara
ese momento no tendría razón mi poema. Viviría feliz como viven los decentes. Sentiría
al mundo por TV y no por lo que ven mis ojos. Viviría feliz como viven los honestos
Poe mas candados
Yo vi belleza en cada paliza.
Y en cada requisa planeé mi futuro. De los tiroteos quedó esta mirada. De años con celda
tengo tantas ganas.
De la calle un doctor, maestro y artista.
De las horas en visita, mis lecciones de dolor. Como gira en madrugada, el ritmo de mi
poesía. El chamuyo con los pibes, hoy mi única alegría. De la droga un turista, un simple
consumidor.
Del hambre el resentimiento transformado en mi canción. Verdugueadas de la yuta,
como el sol de cada día.
De esos seres del juzgado, mi alimento de injusticia. La lluvia sobre las chapas suena
sobre mi conciencia. Da razón a la esperanza, que va escribiendo mi cuento.

La plenitud de no fugarse
Celda de mis noches, borra de una vez, estas ansiedades de amanecer.
Siestas por las noches, mi luz en pedacitos
¿A quién no cansa la obediencia de callarse otra vez?
Cada vez te pareces más a la muerte mejor perderte en la imaginación que sos un plomo
inigualable y la plenitud de no fugarse.
Mi cuevita de tiempo llévate bien lejos el mandar como ejemplo de madurez.
Castigo tan bien dibujado, borrate a otro viento del que no quiera volver (y que esté sin
candados).

Hablo con vos (demonio subconsciente...) que no te cansaste de tanta prisión dame
auriculares para la opresión que tableta de orgullo ¡Ruido de palizas fue!
Señores en los presos las plazas se extrañan, las plazas señores Desacomodado del
mundo común pero mi villa es trinchera para todo esto, y lo saben pocos o muy loco
habitante.
Algunos se asustan, se miran la posición de su baldosa. No entienden de qué se trata y
eligen regenerarse. Investigando estos días, con la certeza de mi bronca irreversible.

Simple me nte se nsacione s

Recuento, garita, rutina
Hambre, control, ansiedad
Ranchos, ruchis, ingresos
Celda, soledad, bronca
Requisa, impotencia, silencio
Abogados, mentiras, ilusiones
Sueños, calle, libertad
Fierros, violencia, tristeza
Buzones, castigo, obediencia
Campo, alambrados, olvido
Encierro, encierro, encierro
Orgullo, tumbeada, desprecio
Niké, Adidas, Reebok
Chorros, rastreos, violines
Traslado, cansancio, dolor
Sangre, rezo, esperanza
Visita, amor, armonía.
Desnudando al himno y a la ilusión de patria

¡Libe rtad e l grito sagrado!

(Que nunca oyeron los mortales)
Cómo quisiera hacerte el amor esta noche y esperar el amanecer recostado en tu vientre.

Mis bolsillos están vacíos por eso los santos me dan la espalda. Si es verdad que no
tienes precio sé mi novia para siempre.
Libertad que feliz sería si compartieras un mate conmigo en el patio de mi casa.
Ya no te violarían presidentes, ni empresarios y serias amiga de mi gente esa que sabe de
vos por leyendas y que piensa que tu magia tiene forma de billete

Explicacione s
Porque además (del encierro y de las celdas)
Esta la esperanza escondida
En guantes que pelean y miradas que ajilan.
Porque además (de las tumbeadas y los berrinches)
Están los sueños maltratados y excluidos
Transformados en arpones que te pinchan
Porque además (de los piolas y los gatos)
Está el sufrimiento eterno al que fuimos condenados
De punta a punta en la vida.
Porque además (de la faca afilada y las rivotril)
Están las ganas de otro futuro
Que sepulta el poder, la realidad, la olla vacía.
Porque además (del engome y el rancho)
Están silencios que conmueven
Emparchados con armaduras para bondis.

Ence rrado pero no ane ste siado (todavía)

Me estoy acordando que estos seres también fueron balas en la recámara de la
marginación y te quema bastante el dolor de sus lunares. Elijen la cumbia como
anestesia eterna, prefiero su amistad ante que el reclamo de los decentes, porque aman
la vida mientras se ahogan en ríos de lágrimas que esconden con posturas de guerreros.
Yo los miro y veo un espejo de rayos de tristeza, el que los culpa de algo es una estatua o
una botella de plástico vacía y no habrá libro que les borre el hechizo que les puso el
desprecio. La vida es muy simple si se aspira a nunca mandar y a la divinidad de todos,
sino simplemente somos adornos de esta verdadera mentira.
Yo me cuido de las momias insensibles pero adoro los humanos que sonríen. Mi adicción
es la duda, debe ser por la costumbre de tener enfrente un pelotón de fusilamiento,
ahora entiendo para qué se inventaron los cargos y este vidrio blindado, seguramente
ideado para el castigo, seguramente nuestro peor invento. Porque veo el sol y no me deja
sentir su calor, porque veo al mundo a una vereda de distancia pero lo siento a mil
kilómetros.
Extraño el amor. Ese que consumen en el mundo. Mi situación física es un pause
simplemente, esta gente cree ayudar pero en realidad es como sal a la herida y agranda
las sonrisa del verdugo. Me niego a aceptar cualquier pauta, tengo millones de ideas para
pagar el precio, pero me duele ver el futuro cercano de mis ranchos en el dolor de un
penal o en el olvido de un cementerio.
Si nadie hace nada para cambiar algo, bánquense las muertes y los robos, sus lágrimas
de baja de imputabilidad no me conmueven, porque a nadie les conmueve nuestro dolor
y sepan que tengo variedad de creaciones para transformar el resentimiento que me
implantaron en belleza y comprensión y en lágrimas que no lloran el robo de un auto,
sino que lloran el dolor ajeno.

Ráfaga de aire e n me dio de una ce lda

Una ráfaga de aire no sé si perfectamente limpia o no encanuta una astilla de calma.
Este dolor inconsciente, que si bien se siente en los huecos de la mente, navega entre mi
gente en esta isla que a orillas tiene paredes, que de angustia ya se excede, y que sólo te
concede, cuando pintan de otro ambiente, llámese también demente, cuando fuman
sabrosura dicen ellos; hermosura potenciada a la locura de ver algo que es imposible,
algo que es sólo visible cuando la esperanza es terriblemente encantadora.
El motivo de las estrellas para mí es mostrarnos que la alegría no se compra, ni se transa,
ni tiene acciones en la bolsa de comercio y si los pulmones del sol todavía se la bancan a
pesar de tanto humo, es porque todavía nos quiere demostrar confianza mientras sonríe
el mismo mambo que nosotros.
De acá a la otra punta infinita del planeta recorro para aprender la verdad de la vida,
todos desencadenamos todo, el sufrimiento de millones de corazones y ojos que somos.
Privilegiados los que saben odiar la injusticia, no los que los facones de billetes les
encandila el alma, les va torturando la compasión y la reflexión propia con la que
nacemos.
A todos lo que más nos envicia es quejarnos de detalles, cuando con un boca en boca
transformaríamos todo el mundo...

Lo dice alguien inexistente, te lo dice un seudónimo.

Inte rrogantes
1.
Siempre en signos de preguntas, ¡Pinten las rejas, seamos felices! Elijamos nuestros
gustos.

Que el tiempo no sea sólo silencios. Con mi fierro yo te di pero ahora quiero escribir
letras que te muestren otros ambientes no simplemente el que inventaron no sé dónde.
Solamente con mi flor el dolor es primavera no importa que no me entiendan, por eso
somos. En el mundo de la muerte habrá desigualdad y amargura también?
La vida es mezcla, muchas mezclas.
Y yo elijo la música, un beso, sonreír y soñar hasta que duela.
¿A dónde estaré? ¿Será mejor o peor? El encierro simplifica el mundo.

2.
No entiendo el motivo de la palabra tendencia y porque su propósito de que sólo los que
tienen el carnet de socio puedan ingresar en esa secta amurallada: de la sangre del oro y
los diamantes que primero tuvieron que conocer las ampollas más crueles en las manos
de los millones de humanos condenados desde el nacimiento hasta la muerte a ser
verdugueados día y noche, hasta que llega el momento que pierden noción de lo que
podría ser una vida.

3.
Creo con mucha decisión que si cada uno sólo se quejaría del otro humano que está peor,
sería una hermosa tarde eterna.
Las puertas y los candados que hay que estafar me separan de los otros que me
ofrecieron una pintoresca puñalada en el cuello mientras yo escribo y Boca Juniors le
gana el clásico a las gallinas. Pero yo no consigo dejar que se desestabilice mi adicción a
cualquier tipo de placer. Para qué decir que sufro en esta cárcel si descubrí un tesoro de
esperanzas sin valor económico.

Obse rvando a mis cole gas

Lo tomo como un consuelo aunque sea imaginarlo y no tanto como soñarlo, porque es
duro acá el camino hasta el sueño.
Escribo y el tiempo se consume, algo raro está pasando. No se escuchan discusiones
(aunque se presienten broncas).
La visita por el día de la madre y la hermosa marihuana que pintó a rolete parece
simular que regó de paz toda esta cueva.
Los barrios y las villas nunca se van a adaptar al desprecio de las ciudadanías que aman
pertenecer al poder, a los que estafan con diplomacia y obedecen a un cargo.
Si en el mercado de tracciones de mentiras absolutamente todos consumen orgullo Yo
ofrezco entonces que me enamoré de la hermosura de la vida sin restricciones.

No acepto que escondas tus ojos, no acepto que inventes sonrisas.

Si esto es otro planeta existe la misma noción de violencia que la de afuera. ¿a quién le
hace mal la compañía? ¡Yo necesito compañía!
Serán las puñaladas y el ritmo marginal
O lo anormal del arte marginal lo que haga brillar mis días. Como me odia la rutina esa
esclava que tanto tiroteo.

Obse rvando a mis cole gas 2

Empiezo a creer que una parte de mi está enloqueciendo. Porque no puedo en esta tarde
que el sol deja ácidos los cimientos del instituto, dejar de mirar el hueco de la ventana
enrejada que esconde que del otro lado está el mundo y sus millones de personas.
Impulsiva, compulsiva, adictiva, masiva y exageradamente pienso en las miles de
situaciones que están sucediendo en este momento del otro lado de las rejas.
En cuantos dichosos enamorados en las plazas o en alguna pieza, en cuanto corazón
mudo ya de tanta amargura durmiendo en las veredas, en los pibes que se deben estar
yendo a robar justo ahora y en los que volverán triunfantes, en cuantos caerán en cana y
en los casi todos que se irán a dormir a la morgue.
Para que se entienda mejor, miro por el hueco y a partir de allí mi imaginación pierde el
conocimiento de tanto flayear a los que deben ir caminando con el cerebro cuadrado y
anestesiado por las calles, a los que saborean con un verdadero gusto a vida el ocaso del
día, a los que están en la cancha o en un recital.
A los que justo recién se murieron, a los que acaban de nacer, a los que acaban de acabar,
a los que están trabajando odiando su trabajo, los que se están fumando un buen porro, a
los que están renegando de algún problema que se inventaron.
A los que todos los días ponen la espalda para el látigo, a los que tienen tanta plata que
se limpian el orto con billetes de cien dólares, a los que tienen hambre, a los lokos que se
deben estar ahogando adentro de un chaleco de fuerza, a todos los cobanis que deben
andar pateando tobillos por las villas y los barrios.
A los que están en cana en peores lugares que este.
A los que ahora están viajando esposados de pies y manos en la oscuridad de los
camiones del servicio penitenciario.
A los que justo ahora chocaron con el coche, a los que se arrastran en la frontera de
Méjico, a los putos, a los médicos que están operando, a los que terminan de matar a
alguien, a los que están llorando, a los que se terminan de mandar una línea de merca, a
los que están aprendiendo a leer, a los que la corrupción del poder nunca dejara
aprender.
A la primera mujer con la que tendré relaciones el día que salga, a los borrachos, a los
que están apretando el botón para que caiga una bomba, a los que se creen
profesionales, llevo adelante mi vida acá adentro imaginando el mundo que generan al
mezclarse y penetran por el hueco de una de las paredes que me priva de mi libertad.

Cárce l
(A Nicolás Guillén)
Comencemos a construir esta cárcel tráiganme todas las manos.
Primero, los negros y sus manos negras; después los marrones tirando a negro y blancos
con las manos sucias, también.
Será una cárcel increíble desde el río hasta el camino de montañas, del camino hasta el
río eterno allá, sobre el horizonte.
-Señor -¿Qué traen? -¡Un drogadicto! -¿Edad?-11 años -¡Adentro de la cárcel!
-Señor -¿Qué traen?-La paloma y su laurel -¡Adentro de la cárcel!
-Señor -¿Qué traen? -Robots, cuentas bancarias, maletines y un soldado -¡Afuera de la
cárcel!
-¿Corazones puros? -¿Almas rebeldes? -¿Mentes débiles? -¿Agua dulce y alimento? -
¡Adentro de la cárcel!
Qué cárcel increíble del río al camino de montañas del camino al río eterno acá donde ya
no habrá horizontes.

De scarga e nce fálica

No puedo negar mi sarpullido rabioso cada vez que asomen como lombrices, ese vómito
de miradas desteñidas que sólo ponen en evidencia que buscan refregar su sabiduría,
tratando de superar con palabras la película a la que uno es obligado y empujado a
actuar.
Detesto tanto que mi corazón queda relegado simplemente a cumplir sus funciones
físicas y se olvida de por lo menos ser una tentativa de compresión o una diminuta
semilla de paciencia.
Me convierto en un compulsivo de vagabundear en los más miserables deseos hasta
perderme en un basural de rencores, tan solo cuando de sus cuerdas vocales brotan
consejos y referencias a normas y leyes.
Quizás sea esa milésima de segundo perfecta en la cual los pequeños incendios de mis
glóbulos rojos llenan la tribuna, para presenciar como los puños de mis neuronas
comienzan a golpear en el alma de la intelectualidad y todos mis silencios elijan
corruptirse y ser los cómplices de la peor rebeldía a la que puede aspirar una masa
encefálica desajustada para lograr que agonicen mudos y quietos.
A veces me alivio un rato: cuando mis delirios son presos de un ataque de asma y mis
depredadores ojos rojos mudan su vista a otra dimensión.
Mie ntras due le e l e ngome
"tiempo después, escucho aún, el ruido loco de lo paloteros..." (Patricio Rey)
Tarde soleada amortigua este invierno perverso.
Un atleta corre por una calle lindera.
Al perímetro de alambrados, al laberinto de paredes.
De este lado la ausencia, del otro el carnaval.
Por mediocre entiendo al que acepta y no duda.
Radio prestada por un amigo despeja un poco, la ansiedad.
Quizás una canción me haga olvidar, el presente.
Los guardias de una cárcel jamás se unirían en huelga.
El sistema les sonríe, las ideas son grandes víctimas.
La desigualdad no se toma franco
La injusticia paga los sueldos al día.
Hablé con mi vieja hoy temprano
La policía mató a otro guacho en el barrio. Confirmación necesaria de que nada ha
cambiado que nada va a cambiar.
Que la sangre que corre todavía es poca.
Si resisto los programas de televisión no encandilan.

Ni su representación de todo lo que es cruel y nos gusta ni su pizarrón donde se enseña

cómo ser más falsos.

Nos faltan certezas....

El atleta sigue su loca carrera y ya es un puntito allá...
Atrás de las garitas y las sirenas de alarma, cerca de la libertad, casi en su esencia.

Poe sía para todo pre so

Adoro el aroma de las flores que nunca veo, que jamás huelo. La ausencia de todo placer
se recicla en la esperanza de alguna vez aburrirme de sentirlos.
Me gusta bañarme en el mar que no conocí a lo largo de mi corta, dolorosa, extensa y
creativa vida. Soy adicto a mirar por la ventana el mismo, exacto, preciso y siempre
idéntico paisaje. Un gramo de sol, una sola gota de la saliva de sus rayos tiene más
sentido que un beso mismo.
Pero son botas lo único que veo es a uniforme el único aroma son botas y uniformes lo
que pide la sociedad. Es esposado como andarán todos un día.
Shhh... Silencio flagelos malditos, ya es mucho por hoy.
Mejor que hable mi ansiedad, mi necesidad, esta herida que supura. ¡Que griten y hagan
eco estos hermosos dilemas!
Estas ilegales aspiraciones, estos apartados, marginados y encerrados sueños.
Aunque mejor shhhh.... silencio esperanza,
Que puede escucharnos un guardia.
Que puede retarnos un Psicólogo.

Camión de traslados
Al fin comprendí que la vida es un fenómeno imposible de explicar en términos
materiales. Que debajo de la ropa, sea de marca o sean trapos, atrás de toda etiqueta, de
todo oro, hay siempre un simple cuerpo, un desdichado ser humano esclavizado y
sometido a la santa ambición que vende barato este sistema.
A esta conclusión llego mientras el frío bajo cero de este invierno va puliendo y limando
las paredes de mi celda. Mientras en la madrugada de ayer, en el micro de traslados, se
cruzaban distintos personajes. De diferentes barrios, pero con dolores en su alma
similares en todos.
Uno era de Dock Sud, otro de Lugano, otro de Fuerte apache, otro de La Boca, y así
sucesivamente, pero en todos ellos, inclusive en mí, se reflejaba el hechizo del consumo,
esa ley invisible que nos obliga siempre a querer ser más que el otro y nunca reservar un
instante en donde nos asusten nuestras propias miserias.
Una vez más, lo que me volvió tristemente a sorprender, fueron las carcajadas y los
berretines que se dibujaban debajo de los párpados agrios de varios viejos tumberos,
acostumbrados a las cadenas de preso. Sus tristezas eran evidentes, pero merece un
párrafo aparte la elegancia con la que se disfrazaban con el traje de guerrero, con aquel
que ya nada le duele, que nada espera, solo rejas, traslados, puñaladas, muerte, hambre,
resignación, pero siempre unas zapatillas de marca en los pies. El hechizo es ese, no te
deja llegar al fondo de uno para descifrar lo simple que es vivir. Estamos atrapados, de
eso no hay duda.
Ahora pienso en los mecánicos, en los obreros y finalmente en los empresarios que son
los dueños de esto y que diseñaron tan perfecto este camión de los comparendos. Hay
que ser ingenioso, capaz y decidido para crear un móvil donde se te torture tan
fácilmente, sin golpes físicos ni gritos. Tan solo haciéndole los arreglos necesarios que
tiene para que en invierno agonices de frío durante el viaje y para que en verano te
ahogues de calor durante el viaje. Pero de qué sirve escribirlo si acá ya estamos todos
acostumbrados y no va a cambiar nada. Para nosotros es normal la tortura del
comparendo. Es normal que te vayan arrancando las raíces del alma con leyes y palizas.
Que un abogado pago te intente amansar con palabras desconocidas. Que el defensor del
estado diga que te ayuda pero nunca gane un juicio. Que el futuro se parezca cada vez
más al infierno. Que el corazón emita latido pero aislado completamente de cosas como
querer a alguien.
Así reflexionaba y de r epente ya llegam os, estamos en la alcaldía, estamos en el tribunal.
La celda acá es más grande y te cruzas con un montón de pibes. Pasan segundos hasta
que uno empieza a recordar tiempos de pura droga, pura esquina, mucha ropa de marca,
tiroteos, ese mundo aparte o apartado. Esa infancia anhelando los juguetes de otros
niños, esa infancia donde el primer juguete será un arma, una pipa para fumar pasta
base, una bolsa de poxirran. Creo que de todos los que estamos en esta celda ninguno fue
niño.
Hablando de spué s de una re quisa
Hay algo que se esconde debajo de nuestras suelas. Algo que unas normas impiden que
dejemos salir a la luz, algo bien escondido, sujetado a indestructibles cadenas,
inquebrantables candados, más atrás que cualquier atrás, más lejos que todos los lejos...
ahí respira en agonía ese grito prisionero. Mi esperanza puede considerarse como el
brote de un nuevo virus. Burlona de simple se ríe mi esperanza. Ella se despierta con los
truenos del caos, cuando el sol de la amargura amanece sobre los mares de cemento y
publicidad.
Cerca, casi al borde de la resignación me encuentro a veces, cuando me atormentan los
nervios muchos dilemas. ¿Cuál fue el lugar más lejos al que llegue estando encerrado?
¿Aprender a pintar otros colores? ¿Hacer del calvario una aventura? ¿O que una ráfaga
de vida haya despertado tan temibles ansiedades?
Cumbia colombiana, lúcido remedio para el frío corazón de la cárcel, ilumínanos, quebrá
la tristeza de nuestras celdas, bailá con el demonio que nosotros ya no esperamos nada.

Encierro y tus miles de tardes robadas, pronto serás huella pesada e iluminadora del
pasado y dejará de lastimar un poco saber que tu método es eterno, que en tu fuente se
lavan todas las manos. Que con el filo de tu espada se degüellan las arterias de la
marginación. Un día mereceremos no tener leyes.
Estos delirios me invaden después de que me ahogue esta piedra de rencor, esto es lo
que siento después de una requisa.

Panorama instantáne o
La calle parece tan lejos.
Mi casa. Mis hermanos.
Celdas. Paredones. Policías.
Todo es muy perfecto.
Un avión que despega trae alivio.
El mundo todavía existe.
La libertad es una monja nunca nadie la ha poseído. Aquí los apartados del mundo la
basura bajo la alfombra la injusticia maquillada con alambrados.
Síntomas de una humanidad enferma rehenes del olvido y el desprecio Hora del
recuento.

Silencio, obediencia, rencor mudo…

Poe sía para e l pe nite nciario

Que suenen los corsos, suene el carnaval (allá en capital, en la calle, ahora 'tamos en
cana).
Tu mente tan rara nunca me conmueve de tu olor a uniforme vivo prevenido de esos
ojos contentos, si verduguéan a un pibe.
No habitan caricias en manos tan duras no ríen las bocas cuando el amor es tan frío. Se
incendia tu rostro porque rompí la ley hiciste de tu existencia sólo un cable del sistema.
¿Qué humano te recibe con alegría cuando volvés a tu casa?
¿Serás todo autoridad como sos por estos pagos? Seguro que saben desnudar tus
miserias sé que miras al espejo y ves todo un riachuelo.
El conflicto en tu interior, lo maneja tu superior. Tu conciencia de pólvora, esconde un
cobarde ¿Te da orgullo andar solo, tan escaso de abrazos? Ves placer en la tortura, pero
llegará la revancha.
Aunque allá en tus entrañas, llora muda una tristeza; por saber que te entrenaron para
ser una estatua.
Y descargas tus fracasos en el cuerpo del preso no sea cosa que un día, algún preso se
vengue.

Un pájaro sonríe e n la ve ntana

Un pájaro sonríe en la ventana... Hoy no te mueras el futuro está llegando, dice y se aleja
mareado de tanto olor a encierro.

Rostros fríos, serios, amenazadores hay poder en sus miradas, en sus gestos escupen y
en su saliva hay autoridad. Pero sus ojos algo esconden: una tristeza rara, indescifrable
que tiene como consuelo el preso al que verduguean. Un lugar eternamente condenado a
condenar.

A ser cuerpos esperando la desesperanza. Mientras la vida y los sueños están archivados
en el cajón de un juzgado.

Vie ndo avione s e n Eze iza

Viendo aviones en Ezeiza pero desde una celda aunque hoy estoy de suerte, la luna
descansa en mi ventana...
La cumbia le da un beso a la tristeza mientras un mate maquilla al hambre y los santos
fuman sus cigarros.
Del mundo ni noticias en esta isla de cemento el tiempo se murió hace rato y no sé
diferenciar entre el sol y una lámpara.
Se anhela el sueño y su consuelo de fuga a otro ambiente ayer descifré el motivo de este
lugar transformar los corazones en piedra y las almas en metal.

Estar pálida y e n batalla un ve rso

La calle, ese lugar que no habitan mis suelas hace tanto tiempo. Cuando vuelva a
respirarla:
¿Con que llenaré ese hueco en mis ojos que dejaron los gusanos de la soledad?
Viernes de otoño (supuestamente) y el hambre grita en mis entrañas, mis colegas
recuerdan noche de mujeres,
Yyo por no saber nadar me ahogo en la desesperación que calmaría el cigarro que no
tengo. Estamos pálidas.
Tengo miedo a veces que el mundo se haya ido. Pero no se fue, mañana hay visita.
Una psicóloga ayer me dijo que no puedo ser escritor...
Esa piña duele más que la del guardia.
Por acá todo es muy frío.
Ya raras veces viene el sol con sus amantes. Las estrellas como los presos le tienen
miedo a los carceleros.

Buzone s
Desazón. Impotencia que quema. Moretones La celda es hermética, no penetran los
sonidos. Nervios. Ganas de fumar. Desesperación. Odio.
Nombre, apellido, delito, contesto por vigésima vez en el día. ¿A quién le importan los
sueños? ¿Qué pueden cambiar? ¿Acaso los verdugos no sueñan también?
Los guevaristas lo que menos tienen es la sensibilidad del Che.
Me dicen que la salida es la revolución, yo en la revolución veo sangre, en esa sangre veo
dolor, dolor es lo que yo siento y no se lo deseo a nadie, pero a nadie.

Desnudo. Temblando. Frío…mucho frío. Los golpes van dejando de doler para empezar a
quemar.
Rezo que se hayan cansado de pegar.
Quieren hacerme un monstruo pero yo soy poeta
Podría ansiar matarlos, pero prefiero escribir.
La puerta sigue ahí…cerrada.
La libertad sigue ahí... ausente.

Poe sía para los re clusos de l e ngaño

(No se preocupen por las cadenas solo vengo a recitar esta poesía).

La claustrofobia me puede invadir esta noche y quedar sólo en mi celda con un infarto
acechando, entre las sombras del pabellón. Un momento para resfriarse con delirios
preguntándole al espejo donde quedaron mis ojos. Pero están los alambrados, ellos son
la claustrofobia. Sin lugar para esconderse ni para olvidarse de las botas, de los golpes,
del control, del castigo. Morir desangrando con escalofríos de agonía anhelando que una
dosis de ternura se robe la muerte, te haga inmortal.
¿La razón de esta poesía? Camuflar este martirio.
Convenciendo al almanaque que pegue una piña y les baje los dientes a los meses que
falta para volver allá…al mundo de los normales, los reclusos del engaño. Ofrezco un
trueque; mis dos mil sentimientos a cambio de un hombro de jazmines, para inundarlos
de llanto. Mis sueños están drogados, hoy no creo poder dormir esperaré robotizado y
veré como amanece el cielo de este calvario. ¿Qué opino del mundo? Me pregunta una
sombra que creí ver pasar. Que todavía existen los besos, contesto con miedo y gritando
a la sombra que creí ver pasar. Si esa moneda hablara...
Cosas simples que pie nsa un pibe (pre so)
No hay nada más puro que chamullar con los pibes.
Recordar viejas hazañas delictivas (delito cometido, daño causado a la propiedad
privada, lesiones leves o graves, títulos de diarios salpicados con sangre).

Competir en ver quién cobró más veces con la policía, soñar que resucita el futuro que
mataron.
El dolor está en el aire y pesa más que el aire.
Pero acabo de comprobar algo: sonreímos demasiado (infracción al artículo 17 del
código de convivencia del Servicio Penitenciario), aunque vivimos atados de
prohibiciones.

No usamos celulares, estamos en pleno 2009 pero acá adentro Internet es una profecía
del destino.
Sonreímos con carcajadas estremecedoras a los 5 minutos que una requisa quebró los
huesos de algunos y las ganas de cambiar de otros.
Dudo que los normales (sociedad, ciudadanía, intelectuales) conozcan tales sensaciones.
Cómo pelear mano a mano con un soldado de la injusticia.

Sin que se caiga una lágrima, sino con ojos feroces y con sed de aniquilación. Lo único
que cuando uno se despierta lo que teme es al caos que se genera cuando todos
empezamos a buscar como locos la salida a este laberinto de torturas (el mapa sólo lo
tienen los jueces).

Anhe lo de ¿libertad?
Mi anhelo hoy es la libertad, esa de la que inventaron su concepto. Bueno, estar sin ella
dejó a mi sueño enamorado de una duda. Aunque ojo, hay veces que en el rincón más
brillante de mi mente me suele saludar la sombra de un miedo inquieto: robando y
jugando a matar, desnudando de un solo movimiento toda mi colección de rencores y
resentimientos, que sé que navegan en silencio por mi sangre.

Mis alrededores son un conglomerado de celdas y de llantos camuflados en la garganta,

el paisaje es la herida abierta de vida ya resignada y la sensación de esperanza
anestesiada que produce el encierro. El preso mira el espejo y ve la espalda que le dieron
los humanos. Lo mismo pasa con los locos. El preso imagina el destino y encuentra un
tiroteo.

La razón es la costumbre de sentirse encadenado a la muerte, de haber nacido ya con un

prontuario y con las esposas puestas. ¿Qué linda imagen no? La de bebés esposados
adentro de una incubadora.

Estos son simplemente delirios con los que intento alegrar un poco estos días y
olvidarme de que soy esclavo de la penitencia…y rehén de los formularios de una
asistente social, de las recetas para la vida que creen tener los psicólogos.

Es que se me raspa el alma al ver un futuro tan amargo, donde el dominó de la

marginación nunca tiene una última pieza y la única visión es un cielo color mierda y el
aire color humo.

A mí no me importa el importe, ni las escaleras de bolsillo ni los códigos de sabiduría. La

única verdad es la que vivo en mis sueños, solo acato las órdenes que me dicta mi
esperanza. Estoy condenado a ser sensible hasta con el más insensible: el mundo en el
que vivimos.

De se o de un e ngomado
¿Cómo será y a donde irán tantas noches con un mismo sueño? Pegue cobani, que mi
espalda se la banca.
Mientras existan las estrellas nada callará mi poema. ¿A dónde llega esta agonía?
Y más o menos a la luna.
En mi celda no entra Dios ese tipo es muy raro alguien que prohíbe tanto para mí no es
atractivo. Cuántas caricias de la angustia recibimos los pibes,

¿Y dónde está él, sentado en un trono bañándose con oro? Fantasía es parpadear y
encontrarse en un paisaje distinto. Nunca lloré de alegría debe ser linda experiencia.

Lo mío, lo de todos los presos es tragarse las lágrimas y clavar puñaladas. Quiero un
consuelo…

Llámenlo amor, llámenlo sexo, llámenlo libertad.

El ocaso de l mundo
Ya es tarde…el agua está contaminada.

Quédese a mi lado…y esperemos juntos la muerte. Desajuste su barbijo, el aire está

asfixiado.
Ya no queda el sol ni gente en la ciudad. Tuvimos la culpa y más también.

Plantamos una lágrima en los ojos más hermosos. El verde ahora es ceniza y bueno…que
se venga la muerte.
Solo quedarán canillas de donde saldrá nada y silencios que harán eco. Compramos el
ocaso del mundo disfrazado de diamante cotizamos en alza pero matamos las ideas, los
sueños, el amor. Pero por lo menos nos queda la muerte.

Compare ndo
Puede parecer una exageración, pero hoy cuando me subí a la camioneta que me llevó
hasta el Juzgado, sentí un gran alivio al ver que todavía hay vida allá afuera.
Mis fosas nasales volvieron a sonreír al sentir fragancias distintas, aunque sean del aire
maquillado de gasoil o del odio con el que manejaba la gente en sus autos.

Mientras mis muñecas se dormían por las esposas, yo no podía dejar de sonreír porque
sé que no me falta demasiado para volver allá. Me enamoré de más de doscientas
mujeres de las cuales ya me olvidé su rostro y pude seguir perfeccionando mi hambre
por desnudar con letras esta eterna realidad
Habrá sido la primera vez que no me arrastró hasta el resentimiento el silencio de
cementerio del Juzgado y es la primera vez que no me asusta el aspecto zombi de la
secretaria del Tribunal.
Saboree cada hoja de los árboles, me tragué cada gaseosa que la gente tomaba en las
veredas, comí todas las comidas de todos los restaurantes que me crucé y atropellé a
todo posible despreciador.
Reflexioné hasta que me dolió la frente al ver un gendarme muy joven que hace guardia
en la puerta con una piel mestiza que identifica a la de los que estamos de este lado, con
la misma tristeza en sus retinas y con el mismo mínimo proyecto de futuro que nosotros.

Después una vez más el zambullido en mi causa penal, en las fojas tanto y tanto, en tal
delito tantos años, en esas palabras típicas de los refrigeradores humanos que son los
abogados, yo estaba ahí áspero pero a la vez no. Mientras los labios de la secretaria eran
un ventilador de palabras raras yo pensaba en mi mamá, en la novia que no tengo, en
cuántos pibes estaban en ese momento en la misma situación y por mi distracción ahora
no me puedo acordar bien que mierda me dijeron: si fueron noticias buenas o malas…
No me importa, en su descuido, les robé el boleto que me llevará de vuelta hasta allá, al
mundo un poco menos triste que éste.

Apé ndice de l autor

Recorrido cronológico de una obra fabricada contra el tiempo y pensada para contradecir
al destino.

Un año e n e l instituto Roca

(Mediados 2005 a mediados del 2006):
Mente alienada al máximo, sin otro porvenir más que morir de un balazo policial,
viviendo en la misma frecuencia que los pibes, malgastando la energía que todo guacho
posee pero no puede potenciar por la ausencia total de anhelos, desperdiciando mis
ganas de vivir, sin haberme enamorado todavía del arte, de la revolución...

Un año e n e l instituto Be lgrano

(Mediados 2006 a mediados 2007):
En ese paisaje húmedo, de arquitectura asfixiante, cuadriculado de rejas y apestado de
celdas individuales, la literatura se apareció en mi ruta haciendo dedo... y decidí llevarla,
obligándola a ser mi mejor amante.

Un año y me dio e n e l instituto Agote

(Mediados 2007 a fines de 2008):
Tiene lugar el clic que sigue en expansión.
Cinco me ses e n e l pe nal de Eze iza
(Fines de 2008 a mayo de 2009)
Durísima experimentación corporal del dolor, conocimiento del infierno terrestre,
calvario sólo soportado gracias a una sobredosis de esperanza.

Cinco me ses e n e l Pe nal de Marcos Paz

(Mayo a octubre de 2009):
Perfeccionamiento de una ansiedad nueva, decisión total a construir una nueva
conciencia interior y exterior, despertar mi sensibilidad ante los ajenos ojos tristes...

Cuatro mese s e nce rrado e n una re side ncia pe nal de ré gime n abie rto. El Sánche z
Picado
(Octubre de 2009 hasta la actual libertad formal)
En el umbral de la ciudad y de "la calle”, medio asustado ante la cercanía del aire fresco
de la libertad. Pero no hubo con que darle...

Del encierro una flor...de las rejas una esperanza....