I
Metapoéticas intenciones
¿Quién cortará la voz en esta trama
en que el ritmo sin sonoro se hace preciso?
La poesía es, simplemente,
lluvia que, como campana antigua,
Nunca agota lo que anuncia.
y sin embargo con ella
todo es más cierto.
Empápame de sentido,
tú que bien puedes,
y hablaré de intromisión ,
lo habéis querido.
Y del socavar de un querer.
Y de saltarse, sin saberlo,
la vereda de la propia finitud
para poder robar el fuego
a los dioses.
Esto será mi poesía,
eso será este poema.
Ojos que sajados de prontitud,
no miran lejos.
Luces que apagan otras luces
y hacen posible
el arribar a otros puertos
aún lejanos.
Viaje de indefensión,
me sabes a hiedra y mar viva.
Poética insinuación.
Siempre velado,
el instante cargado de nostalgia
en que todo sucede.
Momento Poético.
Derramarse desde un pozo negro
a un folio en blanco
de la liquida soledad
que acompaña al hombre,
desde siempre a más aún.
Al brocal de un pozo,
cuyo nombre es deseo,
me asomé.
Vi el calmar de las aguas,
la escarcha hecha ceniza
y el olor a una sana certidumbre…
Pude latir, al fin, acompasado.
Las luces no se apagaban
y me encontré,
no sin sorpresa,
con la afilada sombra
de un poema.
Más allá de los versos,
un mundo por ser nombrado
nos aguarda.
La tenue luz que nos alumbra
se extinguirá algún día,
no muy lejano…
Nos quedará la oscuridad,
la piedra,
el llanto,
la poesía.
Ese mundo imprevisible y ufano
recubierto de distancia y savia muerta
no será del todo nuestro, no.
Ni así lo quiero.
Infame la labor de quien ansía
hacer suyo de algún modo,
lo que nombra.
Quemaban libros
y, sin embargo, era todo
lo que ardía
Palabras vivas crepitaban
con un crujir de horas muertas.
Vencidas.
Palabras contenidas
entre lomos de una piel
ajena y rota.
Palabras, simples palabras…
No más, no menos.
Justa medida,
deseado equilibrio.
Palabras sordas, ciegas,
a veces mudas.
Palabras que se derraman,
desnudas.
Palabras vacías,
socavadas,
tejidas con el mismo hilo
con que se forman
las piedras.
Palabras fingidas,
que por manidas
llagadas.
Palabras enjambradas
en el ser mismo de las cosas.
Se hizo el silencio.
Tiempo de duelo.
Hoy serán las palabras
quienes lloren.
Quemaban libros
y, sin embargo,
era yo quien ardía.
Lo no nombrado,
lo que no podría ser
de otra manera.
La poesía…
Haces feliz lo que nombras
y aún cubriéndolo todo con un manto
de incertidumbre,
será verdad.
No cabe duda,
y en tu vientre fue certero
el encuentro de horizontes improbables.
La realidad es un verso
ávido de ser escrito
y tu mirada un ser capaz
de subsumir todo aquello
que revocas.
Tierra virgen,
yermo inquieto,
temblaré de sol y de sed.
De sinsentido y asombro.
Ambigüedad extrema,
de quién todo lo vive
desde dentro.
Nada es estéril ya.
Ni tan siquiera accesorio.
Aventaré los sueños
y escribiré en la arena
para que todo
ocupe al fin su lugar
lejos del ruido.
El precario comienzo,
sed de otra sed aún más urgente.
Precisar la palabra,
acotar los espacios,
abrir las puertas.
No será la tinta,
sino la sangre…
No será un folio en blanco
sino mi piel.
Quizás así pueda decir
lo que la realidad siempre calla
cuando sus metáforas de piedra esperan
el prolongado abrazo del musgo.
Hoy muerde la niebla
y después
desaparece…
La imagen frente al espejo,
reflejo ingenuo.
La callada sombra de un eco
a la distancia justa
en que se articulan los cuerpos
y dejamos de ser extranjeros
El trazo no agota la idea
ni desdice lo que somos.
En el ámbar de la memoria
insectos muertos.
Poesía.
Pasa el tiempo
con su ineludible pulir de aristas,
El hacer se hace palabra
y esta nunca será nuestra.
Sísifo sube y baja sus obsesiones.
A cada paso se ahondan más sus raíces.
Ahora ya sólo escribo.
Al azogar mi propia vida,
capto su imagen
desposeída de tiempos y lugares.
Lo que me queda en las manos
son los restos de un fuego que fui.
Humo y cenizas…
148………………………………………………
Anatomía silenciosa
en donde el verso se detiene.
Llueve en tu cuerpo
Eres más, mucho más,
de lo que cabría esperar
en este tiempo de escarcha
y flores secas.
En tu espalda puedo ver
los restos de otros naufragios,
de otras guerras y otros fríos.
Exquisita la palidez que hoy me alimenta.
Sorpresivo nuestro encuentro.
Fusión de horizontes.
Surgen así nuevas preguntas
a las que nunca cabrá
dar respuesta.
Será suficiente para salvarnos.
Dar cuenta del instante perdido,
De la palabra herida por el frío.
De soledades profundas y ancestrales.
Seres mitológicos, nacidos de la indigencia
se agolpan en la memoria y luchan.
Uno sólo será quien sobreviva.
Lo encubierto se desvela.
Es tan cabal…
Desde dentro de ti
soy verdad.
Adoro el silencio previo a la escritura
El elocuente callar del mundo
nos comunica su angustia.
Desconcierto.
El desorden arbitrario siempre esconde
la indeleble marca de un posible.
Seré
quien pueda hacer de la voz
un simple eco
de musicalidad distinta,
de amplios matices.
Holgura.
Nuevos serán los contornos
con que delimitar lo extraño.
El mundo
será vivido
como propio.
191…………………………………
Vi tu llegada mucho antes
que a ti misma.
La vi de cerca, nítida e impactante.
La vi de lejos, brumada por las horas perdidas,
por el crujir de los silencios rotos en vano.
Eras de luz, sí,
de luz y sangre.
De improviso fue creado
un espacio en blanco para ambos.
Allí pude ver tu llegada,
mucho antes que a ti misma,
después de haber presentido
que nunca habríamos de estar
del todo solos.
Ardimos con la antigüedad misma del fuego,
con la presencia apagada de quien busca en luz ajena
algo de calma.
Rotundo el pronunciarse de los besos.
No existe palabra alguna
capaz de advertirnos del peligro.
Batir de alas,
desdoblarse de caminos,
callar de lo inesperado.
Simplificar lo complejo,
hacerlo nuevo.
Recrear lo vivido y lo añorado.
Latido a flor de piel que nos abruma…
Ser quienes somos
y en plural…
ver aún más lejos.
221………………………….
Funambulista que desde un halo de luz,
la misma luz divisas.
Avanzas sobre un abismo,
sobre un mar,
sobre la nada.
Nada y todo,
en abrazo inmortal
se desvanecen
como la línea de un vago decir
entre los labios.
Atravesarás
los desiertos impredecibles de la palabra
y al ulular del viento le darás
sentido y forma.
En esa etérea voz, todo tu ser se pronuncia.
Se agota.
Transmutado en verbo
sobre el abismo tejerás un puente
de sonidos encarnados,
de distancias insalvables…
Siempre es de noche
y cada fragmento es
un todo obstinado.
Nunca del todo ausentes ni evasivos.
No eludimos la carga.
Pesos muertos que renacen…
Capturo una imagen
o una imagen me golpea.
Le pongo voz.
Enmudece el mundo,
lugar de equívocos y anhelos.
La poesía es desmesura…
y la mesura es la voz
que no acota lo que enuncia.
Poesía….
Me haces posible.
Perpetuo devenir,
glaciar sosiego.
Hielo ambiguo.
Compartimos el sol.
El sol y nuestros fríos.
Mejor que vivir es soñar
que estamos vivos.
El lugar donde se exilia la palabra
será un buen sitio.
Podremos cobijarnos, al fin,
y hallar descanso.
Habitaremos lejos del ruido.
Lejos del zumbar
de bípedos insectos,
y del peso insoportable
de sus sombras.
En el momento oportuno
todo tendrá sentido.
Hasta este maltrecho poemario,
lugar en donde se exilia la palabra.
Presencia demorada,
ausente en su propio gesto.
En ti todo se contiene y,
toda tú,
seguirás siendo a lo lejos.
Tan lejana
como el callar mismo de las cosas,
como el rumor de un asombro.
Inscrita en ti,
ebria de ausencias,
una palabra
distancia.
Por no golpearse las miradas,
por esquivar el palpitar de los labios
se convirtió nuestro hogar
en pálida flor de desierto.
Otros cielos sostendrán este poema.
Otras vidas llorarán su muerte en vano.
Musicarás prematura esta elegía,
y cantarás con su propia voz
muchas más muertes.
Hoy la palabra reclama su desierto,
lugar donde tentar y ser tentada.
Entre abrojos y espinas
desairada esperará
la serena mirada que pague
el secreto precio del rescate.
En este aciago tiempo de pena y de destierro,
menos amargo será lo oscuro si lo nombro.
La claridad más clara, si se vierte
desde lo profundo de un verso
que la evoca.
Ni magia ni sortilegio,
simple estar
siendo vivido desde dentro.
desde donde la palabra
se hace carne.
Desde una hondura abisal,
impregnada de nostalgia
y luces nuevas,
alguien se alza
con la frente bien alta
y desatado incendio
en la mirada.
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