Casa de

TODOS
ROSTROS DE LA CALLE
EN PLAZA DE ACHO

Textos de LUIS CÁCERES y CARLOS FULLER

Fotografías de FRANZ KRAJNIK y JOSÉ VIDAL

Lima, diciembre de 2020

LUIS CÁCERES ÁLVAREZ
Maestrando en Antropología por la © Universidad Peruana de Ciencias Aplicadas (UPC)
unmsm. Licenciado en Comunicación
Textos: Luis Cáceres Álvarez
y Periodismo por la upc. Autor de La
Carlos Fuller
Catedral del Criollismo. Guardia Vieja
del siglo XXI (UPC 2017). Actualmente, Fotografía: Franz Krajnik
trabaja en TVPerú Noticias y es José Vidal
redactor de FOT. Revista Peruana de
Edición de textos: Úrsula Freundt-Thurne
Fotografía e Investigación Visual.
Edición gráfica: Franz Krajnik
Corrección de estilo: Benjamín Caballero
Diseño de cubierta y diagramación: Helen Terrones Lafosse
CARLOS FULLER
Periodista y editor. Egresado de la Editado por:
Universidad Peruana de Ciencias Aplicadas S. A. C.
Carrera de Comunicación y Periodismo
Av. Alonso de Molina 1611, Lima 33 (Perú)
de la UPC y Máster en Creación
Teléfono: 313-3333 [Link]
Literaria por la Universidad Pompeu Primera edición: diciembre de 2020
Fabra de Barcelona.
Impresión bajo demanda

FRANZ KRAJNIK Universidad Peruana de Ciencias Aplicadas (UPC) Biblioteca

Fotógrafo documental con maestría Casa de Todos. Rostros de la calle en Plaza de Acho
en Antropología Visual por la PUCP
Lima: Universidad Peruana de Ciencias Aplicadas (UPC), 2020
Autor de Uchuraccay (UPC 2018),
editor de la revista FOT. Revista ISBN:978-612-318-305-9
Peruana de Fotografía e Investigación PERSONAS SIN HOGAR; CRÓNICAS; FOTOGRAFÍAS; PLAZAS DE TOROS; CENTROS DE ACOGIDA;
Visual y miembro del Observatorio de RÍMAC (LIMA, PERÚ : DISTRITO)
Cultura Fotográfica de la UP, México. 362.5920985 CACE
Ha recibido los premios Luces 2018,
Eugène Courret 2013 y Memory & DOI: [Link]
Oblivion 2013. Hecho el Depósito Legal en la Biblioteca Nacional del Perú № 2020-09207

Todos los derechos reservados. Esta publicación no puede ser reproducida, ni en todo ni en parte,
JOSÉ VIDAL
ni registrada en o transmitida por un sistema de recuperación de información, en ninguna forma ni
Comunicador de la USMP con
por ningún medio, sea mecánico, fotoquímico, electrónico, magnético, electroóptico, por fotocopia o
maestría en Sociología en la UNMSM. cualquier otro, sin el permiso previo, por escrito, de la editorial.
Es fotoperiodista desde el año 2000.
Las contenidos publicados en este libro han sido autorizados de manera libre y voluntaria por las
Fundó el colectivo documentalista
personas entrevistadas, en coordinación con el equipo periodístico de redactores y fotógrafos, y con la
Aleph Photo y actualmente es docente
autorización de la Sociedad de Beneficencia de Lima Metropolitana.
universitario y presidente de la
Asociación de Foto Periodistas del La Universidad Peruana de Ciencias Aplicadas (UPC) no asume responsabilidad por dichos contenidos.

Perú (AFPP).
CONTENIDOS

8 Calle
15 Plaza
24 Casa
51 Vida
53 El cronista de Acho
79 El papa cósmico
103 La vida sobre ruedas
115 Entre ángeles y demonios
129 El numismático vagabundo
155 Una vida de perros
171 Mi padre guardián Escanea el
187 El nigeriano y el ruedo código QR para
207 El hombre que prefirió a los aviones antes que a su familia visualizar el video
223 Los trinos del mudo documental
239 Alias Dennis Casa de Todos

267 Comunidad
277 Identidad
PRESENTACIÓN

L
os hemos visto en las calles del país, y pocas veces nos hemos detenido a conversar con ellos.
Úrsula Freundt-Thurne
Decana de la Facultad de Comunicaciones
Nuestros prejuicios, temores y prisa cotidiana los han ubicado en el lugar del alma donde las cosas
Universidad Peruana de Ciencias Aplicadas (UPC) se esconden, se anulan, se oxidan y hasta se desintegran por conveniencia.

Lima, en particular, los veía circular con DNI, pero sin identidad. Se trataban de seres anónimos, pero con
rostro, que asomaban de debajo de los puentes y de sucios cartones, mientras otros se abrazaban a las puertas
de las iglesias y de tradicionales edificios de la ciudad, en búsqueda de espacios más seguros donde sobrevivir.

Un desconocido virus los visibilizó, luego de que el 15 de marzo de 2020, y como respuesta a la
pandemia generada por la COVID-19, el Estado peruano ordenara cuarentena obligatoria. 

Todos debíamos quedarnos en casa. Incluso aquellos que no la tenían, habían olvidado su significado,
o la vida misma se había encargado de recordarles que cuando se vive en la calle “un cartón puede ser lo más
cercano a un techo”1.

El 31 de marzo de 2020, la orden de inmovilización se adelantó a las 6 p.m., comunicándose,

paralelamente, la inauguración de Casa de Todos, un albergue temporal, pensado para apoyar a 120 personas
en estado de indigencia, quienes permanecerían en la tradicional Plaza de Toros de Acho, ubicada en el Rímac,
durante el periodo de la emergencia sanitaria decretada por el Gobierno.

Cuentan que cuando Casa de Todos abrió sus puertas, gracias a la decidida iniciativa de la Sociedad
de Beneficencia de Lima Metropolitana, con el apoyo de la Municipalidad Metropolitana de Lima, personas
de diversas edades, acompañadas de bolsas y de algún valioso objeto personal, formaron una larga cola en el
frontis de la señorial plaza, con la esperanza de encontrar protección.

Paradójicamente, la Plaza de Toros de Acho, inaugurada en 1766, se convertía ahora—

momentáneamente— en el refugio de ciudadanos con historias que trascenderían sus nombres. Por ello,
consideramos que sus relatos debían ser compartidos para conocer, por ejemplo, de dónde venían y a dónde
se dirigían cuando perdieron el camino. 

Se trata de lecciones de vida que merecen ser difundidas entre diversas generaciones, con el objetivo
de que se cultiven reflexiones y ejemplos solidarios.

Las crónicas que leeremos no son otra cosa que manuales de lo que implica navegar por la soledad,
el olvido, la enfermedad, el vicio y, por qué no reconocerlo también, por la libertad que otorga saber que es
factible una nueva oportunidad.

En esa Casa, metafóricamente hablando, habita un poco de cada uno de nosotros.

Por eso, no es una Casa cualquiera, es (la) Casa de Todos.

1 Carlos Fuller en Juan Fernando Muñoz Montes de Oca. La vida sobre ruedas.
VIVIR PARA SERVIR
Guillermo Ackermann Menacho
Presidente del Directorio
Sociedad de Beneficencia de Lima Metropolitana S ervir. Si buscamos una palabra que defina a la Beneficencia de Lima es el servicio.

Desde su origen en 1834, cuando nuestro país nacía como República, estuvo al lado del más
necesitado, del niño huérfano, del enfermo que no tenía dónde atenderse, del adulto que no tenía
dónde alimentarse, del anciano que no tenía dónde pasar sus últimos años, de la madre parturienta o de aquel
desvalido cuyos restos no tenían lugar para su descanso eterno.

El rol de una Beneficencia es ese, acompañar a esa persona vulnerable en cualquier momento del
ciclo de la vida. Transformar una circunstancia desfavorable en una ocasión para devolverle su condición
humana, dándole las herramientas para convertirse en un buen ciudadano, en una persona de bien, con ganas
de vivir.

Cuando, en este extraño 2020, se decreta una pandemia que nos obliga a mantenernos encerrados
en nuestras casas, surge la pregunta: ¿Dónde pasarán sus días y noches este grupo olvidado de personas que
viven en la calle? Nos referimos a estos seres invisibles que, lamentablemente, forman parte de un paisaje
cotidiano al que nos hemos acostumbrado y con quienes nos cruzamos diariamente sin que generen reacción
alguna en nosotros.

Así nace Casa de Todos, como una iniciativa de personas que salen al encuentro de otros seres
humanos. Levantada de manera temporal en la Plaza de Acho, acogió a decenas de indigentes para darles un
lugar donde esquivar este virus, recibir atención en salud, alimentación nutritiva, higiene permanente, cultura
y entretenimiento, así como, al final del día, una cama abrigada para descansar dignamente.

Muchos no se creían merecedores de esta oportunidad. Sí, claro que han cometido errores, pero el
que no lo haya hecho, que tire la primera piedra.

Ahora, la Beneficencia de Lima, nuevamente en alianza con la Municipalidad Metropolitana de Lima,

está embarcada en la maravillosa aventura de hacer Casa de Todos permanente. En un terreno de 5 mil metros
en la urbanización Palomino, en el Cercado, se viene levantado un albergue que será el segundo peldaño para
una ciudad sin personas que vivan en la calle.

Por ello, resulta tan importante el enorme esfuerzo realizado por diversas instituciones, entre las que
se encuentra la Universidad Peruana de Ciencias Aplicadas (UPC), la que, a través de este libro, han apostado
por darle visibilidad y presencia a ciudadanos que están recuperando su vida.

A todas estas instituciones, nuestra gratitud puesto que juntos se está construyendo país.
E
N LIMA, LA CAPITAL DEL PERÚ, LA LLEGADA DE
LA COVID -19 —CONFIRMADA OFICIALMENTE EL 6
DE MARZO DE 2020 —, NOS PERMITIÓ DESCUBRIR
QUE EXISTEN MÁS DE 3000 PERSONAS EN SITUACIÓN DE
DESAMPARO QUE HAN HECHO DE LAS CALLES SU HOGAR.

OBSERVADOS, IGNORADOS Y/O ESTIGMATIZADOS DURANTE

AÑOS, ESTAS PERSONAS EN ESTADO DE INDIGENCIA
DEAMBULAN POR NUESTRAS CALLES EN BÚSQUEDA,
TAMBIÉN, DE DIGNIDAD.

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E
S CONSIDERADA MONUMENTO HISTÓRICO DEL
PERÚ DESDE 1972, Y PATRIMONIO CULTURAL DE
LA HUMANIDAD POR LA UNESCO DESDE 1991 POR
ESTAR UBICADA EN EL CASCO HISTÓRICO DE LIMA.
LA PLAZA DE TOROS DE ACHO, LA MÁS ANTIGUA DE
AMÉRICA, SERÍA CONVERTIDA, A PARTIR DE FINES DE
MARZO DE 2020, EN UN ALBERGUE PARA LAS PERSONAS
EN SITUACIÓN DE CALLE DURANTE LOS MESES DE
PANDEMIA.
CUENTAN QUE, DE LA NOCHE A LA MAÑANA, SE
FORMARON LARGAS FILAS EN LA FACHADA DEL COSO
TAURINO. SE TRATABA DE GENTE DE DIVERSAS EDADES,
PROVENIENTE DE MÚLTIPLES ZONAS DE LA CIUDAD.
POR TEMAS DE LOGÍSTICA, LAS MUJERES Y LOS NIÑOS
FU ERO N REUBIC AD OS EN OTROS ALBE R G U E S . 1 1 2
HOMBRES INGRESARON EL PRIMER DÍA Y LLEGARON A
120 A LO LARGO DEL SEGUNDO. TODOS ELLOS LE DIERON
UN NUEVO SIGNIFICADO A UN ESPACIO, USUALMENTE,
ASOCIADO A LA SANGRE Y A LA MUERTE.

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A IMAGEN ERA INÉDITA: EN PLENO RUEDO, SE
INSTALÓ UNA ENORME CARPA QUE SE DIVIDIÓ
EN CUATRO BLOQUES —CON CAMAS DE PLAZA Y
MEDIA PARA CADA ALBERGADO— Y UNA ZONA RESERVADA
PARA AQUELLOS CON ENFERMEDADES RESPIRATORIAS;
TAMBIÉN, ZONAS DE ASEO Y DE ENTRETENIMIENTO, UN
COMEDOR, Y CARPAS DE ASISTENCIA MÉDICA. UN EQUIPO
DE TÉCNICOS, ENFERMERAS Y ASISTENTES SOCIALES
SE ENCARGÓ DE CUIDAR DE LOS ALBERGADOS DÍA Y
NOCHE DURANTE LA CUARENTENA. LA MAYOR PARTE
DE ELLOS NO CONTABAN CON UN SEGURO DE SALUD.
MUCHOS SUFRÍAN DE ENFERMEDADES DERMATOLÓGICAS
E INFECCIOSAS; ALGUNOS TENÍAN VIH, TUBERCULOSIS,
SÍFILIS. EN CASA DE TODOS, TUVIERON LA OPORTUNIDAD
DE ACCEDER A LOS MEDICAMENTOS NECESARIOS PARA
TRATAR SUS MALES.

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C
ADA HOMBRE ES UNA HISTORIA: FAMILIAS QUE SE
ROMPEN, MALAS DECISIONES, ARREPENTIMIENTOS.
ALGUNOS VINIERON DEL EXTRANJERO Y SE
QUEDARON VARADOS EN UNA CIUDAD QUE NO LOS
COMPRENDÍA. OTROS HAN TENIDO QUE RESISTIR LA VIDA
EN LA CALLE CON DISCAPACIDADES FÍSICAS Y HASTA
CON ENFERMEDADES MENTALES. TAMBIÉN ESTABAN
AQUELLOS QUE HUÍAN DE UN PASADO MARCADO POR
LAS DROGAS, EL ALCOHOLISMO O LA DELINCUENCIA.
HAY QUIENES LLEGARON A CASA DE TODOS Y SE FUERON
AL POCO TIEMPO, PARA REENCONTRARSE CON SUS
SERES QUERIDOS O PORQUE NO SE ACOSTUMBRARON;
OTROS SE QUEDARON A LA ESPERA DE UNA RESIDENCIA
PERMANENTE QUE, A LA FECHA, ESTÁ POR TERMINARSE.
EN LAS PÁGINAS SIGUIENTES ENCONTRARÁN SUS
HISTORIAS: QUIÉNES SON Y QUÉ LOS LLEVÓ A LA PLAZA
DE TOROS DE ACHO. ASÍ, LES PRESENTAMOS EL SOL Y LA
SOMBRA DEL RUEDO DE SU MEMORIA.

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El cronista
de Acho
SOBRE LA DECADENCIA, LA
REFLEXIÓN Y LA ESPERANZA
DE UN NUEVO DÍA

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 Manuel Antonio
Alejandría Huamaní “Está ocurriendo algo diferente en mí. He vivido más de
62 años cuatro, tres años, consecutivos en la calle sin amigos, sin
Agente de seguridad
amigas. Me volví una persona muy dura, muy dura de
corazón. Ni amigos ni amigas. La calle me enseñó de esta
manera para poder sobrevivir y estar solo es lo mejor para
cuidarte. Salir un día más adelante, y estar solo. Ser fuerte,
desconfiado, atento a cada paso que daba en la calle. Todo
eso me llevó a poner una coraza de hierro y mis sentimientos
se congelaron. O, quizás, los congelé. Me cubrí con el frío y el
hielo de la calle. Mi vida se encaminó en una calle oscura, de
silencios, soledad, estando a punto de perder la fe en Dios1”.

Texto de LUIS CÁCERES ÁLVAREZ

Fotografías de JOSÉ VIDAL

1 Estas son las primeras líneas de los párrafos que me leyó durante la primera entrevista realizada el 11 de junio de 2020. Y sigue:
“Me turbé tanto que solo veía la solución en el alcohol. Sin amigos, personas que no confiaba, solamente para pasar el día o
terminarlo bebiendo. Fue muy difícil. Llegué a tocar fondo. Me desconocí después de los días de consumo, ya casi me destruía.
Ahora, en sobriedad, me pregunto qué estaba haciendo. Siento rabia, ira, por lo que conseguí reciclando muchas veces, o
cachineando, y gastándolo muchas veces en el trago.
Siento pena en la vida que llevaba. Tenía momentos o días de reflexión, pero me veía obligado por las mismas situaciones diarias
que vivía. En fin, en mi ruego le pedí a Dios que tenga misericordia de mí. Llegaron al Padre bendito por obra de él, a través del
señor alcalde de Lima, conseguí una habitación en la casa donde poder vivir en paz momentáneamente. Estoy ubicado en la Plaza
de Acho en el programa Casa de Todos, Municipalidad de Lima Metropolitana, casi tres meses. He tenido bastante tiempo para
reflexionar durante este tiempo”.

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C
uando se sienta frente a su escritorio, lo primero que ve es el recorte de periódico “Perú,
País que no se rinde”, rojo y en mayúsculas y en negrita dice lo siguiente: “El estado
de emergencia se extendió hasta el 30 de junio, pero con la reanudación gradual de
diferentes actividades. En esta nueva etapa, el Perú sigue unido”. También, encontrará
un recorte con las mismas características: “Lo importante es que no envejezca el
cerebro”. Arriba de esta frase se lee “el tiempo me quedó corto”. Más arriba, escrito
con plumón y en diagonal: ¡No hay historia si no se escribe!

Al lado derecho hay dos imágenes que llaman la atención. Son el retrato de Nadine Heredia,
la ex primera dama, y la frase por encima de su pecho: La calle está dura. Arriba de esta fotografía hay
una caricatura de Nicolás Maduro que observa un cuadro de Hugo Chávez con boina roja, que pregunta:
“¿Recuerdas cuando exportábamos petróleo? Ahora exportamos…” Aquí coloca una hoja con la frase
“crimen organizado”.

A su izquierda, en la pared blanca, hay recortes de una sesión fotográfica a la cantante Leslie
Shaw en lencería negra. Ella se convirtió en su “secretaria de verano”, dice. Por encima de aquellas imágenes
está su nombre en grandes letras azules impresas en papel. También, una pirámide invertida con el escudo
de la Universidad de Lima en la parte superior y central de la hoja. Lo presenta con Municipalidad de
Lima y Casa de Todos. “Rímac, dignidad y Acho” están en vertical y de cabeza. A los lados dice “comandos
de la calle y Lima xx xx”; es decir, el año de la pandemia en números romanos. “Lo voy a mandar a hacer
en serigrafía y contarle a la gente que estuve acá. Esta fue mi casa. Yo viví acá mucho tiempo. Y si estoy
dentro de esto, más orgulloso todavía”. Lo que nunca debe faltar en una relación: ¡Las gracias! “La persona
agradecida es la que vale en este mundo. Si tú me ayudas, yo también te ayudo”, dice. La imagen de Liliana,
la “secretaria de invierno”, vigila estas figuras.

Los párrafos que escribe muerden. Son frases que corresponden a un mundo de pesadilla, pero
también ráfagas de esperanzas que encandilan. Manuel Antonio Alejandría Huamaní era un muerto con
excesos de haber ingerido alcohol que se paseaba por las calles sórdidas de la capital peruana durante
un lustro. Hoy está vivo en su oficina. Nacido en el Callao, tiene 62 años y un tabique desviado. Usa una
camisa celeste rayada, mascarilla verde, sandalias negras y medias blancas. Observa contento su cama
en el pasadizo temporal donde habita, mientras su afición por la escritura le recuerda cuando merodeaba
las arterias de asfalto, tierra y piedras en busca de cobijo.

Manuel es moreno. De frente amplia o cabeza de comba, le dirían algunos. Otros no lo joderían.
Seguirían su camino tras verlo a los ojos. Esos oyuelos marcados por la preocupación, la dura batalla
contra el tiempo, las borracheras y la incomodidad. Su cabello canoso va para atrás. Hay puntos que

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evolucionarán a una barba blanca si no se afeita por un mes. Tiene las orejas largas para atender cualquier
bulla que ocurra en el ruedo. Su mirada que descuadra al más débil, se suma a la levantada de mentón
como sinónimo de superioridad, de “no me jodas” y más lisuras.

Una mesa blanca es su escritorio. Cuenta con dos sillas de plástico del mismo color. Al frente
reposa el colchón de plaza y media que le han dado. Está cómodo. Escribe la convivencia de los cuatro
bloques dentro de la gran carpa en pleno patrimonio histórico de la capital peruana. Lo ha hecho desde
que ingresó. Le gusta registrar todo lo que aparece frente a sus ojos. Profesa eso desde su juventud. Manuel
es meticuloso, campechano, y está dispuesto a contestar las preguntas que se le haga. Se considera un
guía, por haber preguntado, mirado y olfateado todo lo que oye, buscando ordenar sus ideas.

“Sentimentalmente fui bastante golpeado y me dolió mucho, y eso me obligó… ¡No de arranque!
Tuve pautas en estos cinco, seis años, de vivir en un cuartito, de alquilar un cuartito. Pero, después la calle
me fue ganando. Entonces, opté por ya no gastar mucho porque ya no tenía ingreso. El último recurso
fue cartonear: vivir en la calle. Y, así, me fui haciendo el primer año, quizás hasta mediados del segundo.
Aún estaba como vigente dentro de la sociedad. Después, empecé a caer. Me dediqué al trago, a la bebida.
Incluso, consumí droga”, dice.

En sus ojos apagados hay un castigo que lacera. En el día 74 de su “nueva normalidad” expone
con desgano sus caídas en el alcoholismo. Esos “relajos” con la bebida que lo tumbaban en el suelo y que
las únicas almohadas que disfrutaba eran las hormigas paseando por el laberinto de sus canas. Por eso,
no le importa dormir encima de una arena donde los toros han caído rendidos por el cansancio, cegados
por su sangre y confundidos por los gritos del público. Solo insiste en que estuvo muy incómodo con el
colchón limpio luego de tantas noches de pena, tosquedad e indiferencia. ¿Por qué se sentía así teniendo
sábanas y frazadas limpias y nuevas? “Porque me había acostumbrado al suelo, al piso, a la dureza. Por
estar durmiendo y despertando”, recuerda.

Para Manuel, la convivencia en la calle fue muy difícil porque “amigos no hay en la calle. Hay
personas y oportunidades. Hay personas que te buscan, quizás, para que puedas completar una botella
de trago o hacer hora con ellos, divertir el día. Pero, amigos no hay en la calle”, enfatiza e insinúa haber
sido desconfiado con cualquiera que se le cruzó por el camino. Así logró evitar que ocurra una tragedia en
su vida. “No puedes ser una persona abierta. No puedes dar todo porque es peligroso”, dice. Él tenía esa
máxima de que la información que uno comparte es una munición que puede matarte. “Siempre he vivido
con temor en las calles porque soy una persona de edad, a veces, dicen este tío se la conoce todas, pero no.
Hay muchos más antiguos que tú como muchos más jóvenes que de un solo clic te pueden desaparecer”.

—Entonces, tenías que ser cauto porque no es fácil caminar. Y, bueno, así trascurrieron seis
años siempre con algunos problemas en la calle. ¿No? Más que nada por las líneas del alcohol.
He consumido bastante alcohol.
—¿Cuál era su trago favorito?

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 —Ehhh, el más barato. El más barato—se ríe—. La caña con la gaseosa. Te comprabas tu sol, tus
dos soles de caña más tu gaseosita y tenías para un par de horas de conversación con un montón
de gente, te reunías y hacías la hora, hacías la charla. Hacíamos las horas del té. Las horas del té,
les llamábamos, porque no había gaseosa. En invierno, en este crudo invierno, aún más fuerte,
comprábamos nuestros dos soles e invertíamos un sol más. Tomábamos una taza de té caliente
en las carretillas. Yo, normalmente, paraba en Aviación, 28 de Julio, La Parada, Pizarro. Todo
ese contorno. ¡¿Por qué?! Porque el recurso ahí era mucho más rápido. Tenías un par de soles o
unas monedas más y podías compartir un pantalón. Había mucha suerte a veces y dobleteabas
esa cantidad. Y, salía, para una comidita aunque sea, un platito de segundo. Y, después, para el
querido y famoso trago. Esa era la vida que iba llevando yo.

Estuvo en San Martín de Porres cuando se rumoreaba en las esquinas la inauguración de Casa
de Todos. Fue la primera cuarentena, y parando oreja, después leería en el periódico una nota sobre el
alcalde de Lima explicando la situación. La gente decía: “El tío Muñoz va a poner una casa para toda la
gente que vive en la calle”. Apuntó la fecha y aguardó.

—Ya tenía una semana, escondiéndome de la Policía y del Serenazgo. No tenía dinero. No tenía ni
para pagar un hospedaje de 15 soles. Era muy difícil conseguírmelos. Yo reciclaba. Si conseguía
los 15 soles, era para mi alimentación. A veces, no podía conseguirlos. ¿Qué voy a hacer? Primero,
tengo que comer. Entonces, me iba a un tabladillo que había en San Martín de Porres en Cerro
Candela. Metía cartones y me escondía como un perrito, hasta que me encontró Serenazgo.

Alguien le habrá dicho. Pero, un policía muy amablemente vino en un carro y me dijo: “Señor,
qué hace acá. Usted debe estar en su casa por la pandemia”. Me explicó todo el procedimiento.
Le dije la verdad: “No tengo dónde, señor. No tengo dónde vivir. No tengo cómo pagar. A veces lo
que consigo reciclando es para mi comida, para mantenerme. Acá no molesto a nadie. Déjeme
vivir acá hasta que pase”. Y me dijo que eso iba a demorar mucho. Es cuando vi la situación del
periódico y vine pues. Soy bastante pegado a la religión. Le pedí mucho a Dios que me ayude.
Le prometí portarme de lo mejor y pedí que me ayude a cambiar. Eso me trajo hasta acá. Hice
mi colita. Pasé todos mis exámenes.

En la mesa que tiene hace más de un mes, lo principal es su biblia que trajo de la calle, una
pequeña copia de Reina Valera porque es “un poco más entendible”, y otra que les obsequiaron a todos
los albergados de Casa de Todos. Después, sus colores, lapiceros, agua que no puede faltar, energizantes,
una leche azucarada, sus cuadernos, sus copias, y un regalo de cumpleaños: una joya que no vale tanto
como el oro, pero fue de gran corazón. Una técnica de salud se la obsequió. Así, al pie del San Cristóbal,
Manuel escribe. Y cuenta:

—Los tiempos ya no son como antes. Va a ser muy difícil. Hay que luchar contra la pandemia.
Tienes que saberte cuidar. Tienes que ser precavido. A veces, se me va el sueño. Muchos de los

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 que estamos acá tenemos ese pensamiento. Hay mucha gente que conversa conmigo. Me dice:
“Manuel, yo no quiero volver a parar un trago”. No es que tú no quieras, lucha por ello. Te ponen
un vaso de cerveza ahí y salud, compadre. La idea es luchar por ello, decir no a la primera dosis,
aguantarlo. Contar lo que tú eres, lo que tú estás pasando para que ellos entiendan. No eres
un alhajita que “ya estoy reformado, no quiero nada”. La cuestión es decir “Yo he sido así, pero
estoy luchando, ayúdenme a luchar, ayúdenme a salir de aquí”. Mi cuerpo ya tiene tres meses
en desintoxicación. Entonces, es un primer gran paso. El resto es mío.

Él dice que era martes 30, pero fue 31 de marzo de 2020. Empieza a leer la primera página de
su cuaderno de hojas cuadriculadas:

Día martes
Nombre: Manuel Antonio Alejandría
62 años
Dirección: la calle

Tengo casi cuatro años viviendo en la calle en diferentes lugares de Lima como Puente Piedra, Breña,
Chosica, San Juan de Lurigancho, Comas, Collique, Callao, San Juan de Miraflores, Atocongo y por
último en San Martín de Porres, Cerro Candela. Trabajo, cachueleo, reciclando, sea el trabajo que sea.
Siempre he salido adelante con honradez y esfuerzo. Tengo al día de hoy, 30 de marzo de 2020, seis
días que estoy durmiendo en un hospedaje en San Martín de Porres, Cerro Candela. Hace una semana
el Gobierno me otorgó un bono de 380 soles —eso lo recibí, lo cobré— he pagado seis días de hospedaje
adelantado a 20 soles diarios. Lo que queda del bono es para mí alimentación y diversos gastos. El bono
lo recibí el 26 de marzo.

Desde el distrito de San Martín hasta el distrito del Rímac, a la Plaza de Acho me dirijo donde la
Municipalidad Metropolitana de Lima está dando un lugar, un techo para todos aquellos que duermen
o vivan en la calle a causa de la pandemia de la COVID-19.

Ruego a Dios alcanzar un cupo dentro del programa de Casa de Todos, proyecto de la Municipalidad
Metropolitana de Lima.

El primero de abril es el primer día que llega a Acho. Por eso, sigue con su lectura:

Como acostumbradamente lo hacemos al ingreso, una vez dentro: examen médico, psicólogos, asistenta
social, despistaje, prueba rápida de la COVID. Ya son, aproximadamente, las 14 horas. Con resultado
apto, muy pocas veces sentí tanta alegría en mi vida. Ingreso al programa Casa de Todos. Me quedé
sorprendido de la inmensa estructura de metal y lona que se construyó en el ruedo, en la arena de la
Plaza de Acho. Al ingresar a los bloques, —oh, sorpresa—, 26 camas personales debidamente separadas.

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 Cada uno con su colchón ¡Paraíso! de plaza y media. Sábanas nuevas, edredones, frazadas, ropero,
útiles de aseo.

En este día disfrutamos de desayuno, almuerzo y cena, todo muy bien. En todo el complejo y la Plaza
de Acho nos encontramos con doctores, con enfermeras, coordinadores, servicios de mantenimiento,
serenazgo, servicios generales, etc. Este es un hospital de campaña y somos pacientes de extremo cuidado.
Nos explican que por el momento estamos aquí en el complejo hasta posteriormente reubicarnos en
albergues donde ya estaremos perennemente, dependiendo del estado de salud de cada uno, de su
comportamiento y el buen estado de la persona.

¡A luchar! 21 horas. A descansar. Se apagan las luces de los dormitorios hasta el día de mañana. Gracias
Dios mío por tu inmensa misericordia y tus bendiciones. Tengo un lugar en esta casa. Gracias a usted,
Padre bendito. Gracias al señor alcalde de Lima. Amén.

Manuel es un cronista anónimo, parcializado y picante. Es un hombre hecho de risas, suspiros,

pero también, a salto de mata. Es un autodidacta que hace literatura de la realidad al escribir sobre lo
que vive cada día. “Este es mi mejor pasatiempo”, dice. Anda más enterado de los gustos de la gente
dentro de la gran carpa. “Estoy relatando, conociendo, viendo cómo la gente cambia. A veces para bien,
a veces para mal”.

Con la palma de su mano toca las portadas de sus tres cuadernos, dos de ellos embolsados, y
comenta que siempre ha tenido la idea de relatar sus viajes junto a las costumbres de las personas que
pasaban por su camino. Tiene una educación de hasta tercero de primaria, pero la vida lo esculpió. Con
mucho pesar, es sincero e indica que no ha agarrado ningún best-seller literario. Lo que sí ha disfrutado
son los periódicos. Aún mantiene errores ortográficos y de sintaxis a lo largo de sus 100 páginas de
cuadernito corroído que trajo de la calle, pero no pierde la iniciativa porque tiene el sueño de imprimir
sus párrafos. Quiere compartir sus experiencias aquí, las observaciones de sus compañeros a los que
clasifica y describe, y su reconocimiento de consumo de alcohol y drogas para que otras personas no
caigan en desgracia como él.

—Me gusta escribir lo que es, la vivencia exacta ni más ni menos, tal cual se desarrolla el día y
seguirle dando hasta que sea el día indicado. No sé si iremos a otro albergue o si iremos a otro
sitio. Quizá salgamos a la calle de aquí. No sé. Nos ha explicado nuestro alcalde Muñoz que se
está construyendo un albergue, pero esta vez fijo. Esperaremos si se puede hacer eso y más
adelante ya veremos la propuesta de cómo yo pueda conseguir un trabajo o, simplemente, reunir
un capital y empezar la vida. Pero, esta vez diferente, con otra proyección, con otra manera de
mirarla, con un futuro muy diferente. He tenido bastante tiempo para reflexionar, bastante
tiempo para enjuagar esta mente, este cerebro, y ser lo que era antes. Una persona capaz de
seguir adelante y andar de buena manera.

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 —¿Por qué decidió escribir su primer día?
—Por el inicio. Por el inicio de un nuevo momento, de una nueva vida de dejar todo atrás. Me
lo prometí el primer día que me senté acá. Se me cayeron las lágrimas, lo cual no he puesto.
Me he prometido no volver atrás, no mirar atrás porque ya he sufrido. No sé si existe infierno,
pero a mi parecer ya lo he conocido y no quiero volver. Dios decidirá mi destino, mi vida, mi
alma. Pero, ahora, en estos momentos no quiero volver. ¡No voy a volver! Por nada voy a volver,
voy a luchar, estoy luchando y seguiré luchando. Necesito esforzarme más. Hasta dar la última
gota de vida lo voy a hacer, pero yo no vuelvo. Quiero recuperar lo mío. Quiero recuperarme yo
y ser la persona de antes:
Señor Manuel, buenos días, ¿cómo está usted? Caballero, señor, ¿cómo está?, ¿qué tal? Amigo, pase
usted, por favor. Tenga la amabilidad, sírvase, siéntese. Eso quiero. No, oe negro, ¿cómo fue? ¡Ya pe!
Una huasca.
Ya no. Ya no, ya. Ya para mi quedó. Esto es lo mío. Para adelante.
—Esto es histórico.
—Ruego a Dios que nunca más vuelva a suceder esta pandemia, pero nunca va a haber una
misma casa como esta, una misma cama, un mismo amigo que está ahí o que está sentado allá.
Esto queda para la eternidad. Esto queda para las personas de afuera, que tienen un concepto
errado de nosotros y vean la diferencia, vean el cambio, que no estamos haciendo tiempo para
salir y seguir en lo malo, que vean la realidad, que mucha gente queremos triunfar.
Bueno, nadie puede señalar a nadie, pero, de repente, las personas acá somos desequilibradas,
somos tuberculosas, delincuentes. Siempre hay parte de la sociedad que nos va a marginar,
pero yo quisiera que se dieran cuenta: que, si lo fuimos, estamos en lo posible tratando de
cambiar. Necesitábamos un tiempo, un tiempo de reflexión, de cariño, de sentir un plato de
comida caliente y no pelear por él. Necesitábamos dormir decentemente en sábanas limpias,
en una cama decente. Necesitábamos tener un contacto de familiaridad. Y no estar en la calle
durmiendo con un palo al costado para que nadie te haga daño. Increíblemente esto es como
una escuela, una formación que nos están dando para salir con otra mentalidad: de trabajar,
de luchar, de triunfar. Ser útil a la sociedad.

En un momento histórico para el orbe, Manuel se sienta en su oficina y coloca los títulos a sus
textos —sobre todo los días que más le impactan— en esas hojas cuadriculadas arrugadas por la presión de
su angustia de si estará enfermo o si tendrá dinero en un futuro cercano, no hace más que decir: “Cuídense
de las malas decisiones afuera”. Ya no quiere que le coloquen un vaso de cerveza al frente y el silencio
le obligue a decir salud. Solo quiere levantarse relajado porque no puede conciliar el sueño. Se agarra
a cabezazos con la almohada suave que le han dado por una pregunta entre ceja y ceja: “El día que sea,
el día que me toque salir de acá, ¿qué hago yo sin un sol en la calle?”. No quiere ser, nuevamente, presa
de la calle fría. Menos de esta pandemia. No quiere morir. A veces, desde su colchón, solo piensa en las
personas que se fajaron por su bienestar.

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—¿Ha tenido algún contacto con su familia después de tanto tiempo?
—Sí, la fui a buscar, eventualmente, porque tuve un problema de salud y no tenía a quien
recurrir. Había recurrido al programa de medicina que es el SIS. No cubría las expectativas. Me
dieron la receta y tenía que poner dinero. Entonces, fui a buscar a mi hija. Para qué. Siempre.
Nunca me dejó de decir papá. Me ayudó, increíblemente, me dio todo lo que necesitaba. Sabía
cuál era mi situación, pero yo no la quería preocupar más de lo necesario. Mi preocupación era
la medicina. Bueno, algunos días, estando ahí con mi hija, no le decía que estaba viviendo en la
calle. Le decía “sí, me voy a un hospedaje”. Era mentira.
—¿Qué edad tiene su hija actualmente?
—Debe estar pasando los 30.
—¿Cuál es el nombre de su hija?
—Mi hija se llama María Susan. Ella todavía lleva el apellido de sus padres. Quien la engendró.
Estuvo conmigo como 20 años. Ahora, ella es mamá de dos niños: Mathews, quien es mi nieto al
que adoro de todo corazón y, a la vez, mi nieta Cataleya que es una hermosa niña. Es una belleza
de niña. Es un ángel. Antes de venir acá. Antes de hacerme presente en Casa de Todos los fui
a ver y, casualmente, por una necesidad de dinero. Tal es así que no tenía ni para el menú. Mi
hija, una señora, muy capaz, muy inteligente, me pudo ayudar de la mejor manera. “Papá, toma
esto”. Me ayudó. Incluso, gracias a ella, pude dormir, decentemente, en un hospedaje. No es lo
mismo, me refiero, a comodidad, a limpieza. Pero, bueno, pude dormir bajo techo.
—¿Ha vuelto a comunicarse con quien fue su esposa?
—Me comuniqué ya hace cinco a seis meses.
—¿Qué le dijo?
—Yo he ido a buscarla en tres a cuatro oportunidades. Hemos conversado bastante. Es una mujer
que aplaudo. Es como ella siempre me decía: “Manolo, lo que pasó, pasó. ¡Ya olvídate!”. Siempre
me ha dado la mano. La he ido a buscar incluso a su trabajo y se acercaba. Me preguntaba cómo
andas, dónde estás comiendo, dónde estás viviendo. Yo siempre le he dicho que estaba muy
bien. A veces había momentos que ella se daba cuenta, pero de todas maneras siempre me dio
la mano, me ayudó. Nunca me dijo no. Siempre estuvo llana. Es una buena mujer. Pero, como
te vuelvo a repetir: la culpa la tuve yo. Me desentendí de mi hogar por completo, trabajaba, era
negociante, lo que estaba en furor. Salía a las calles y vendía. Será que me gusta porque tengo
el floro necesario para vender. Hacía muy buena plata. Tenía que cuidar mi capital y mi hogar.
Haciendo buena plata era lo peor porque primero iba a darle al trago y, así fui cayendo, cayendo,
cayendo. Se me olvidó la responsabilidad. La dejé de lado. Se me olvidó el amor por mi casa, mi
familia. Todo eso me llevó a ir cayendo.
—¿Qué se necesita para que una casa vaya bien?
—Lo primero, comunicación. Comunicación fuerte, sincera, bastante responsabilidad y el amor
que nunca debe faltar. Eso, para mí, son tres cosas principales, las cuales yo dejé de lado.
—Son pilares fundamentales para usted…
—Sí.

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 —Ahora, ¿a qué llamaría casa?
—A la unión de la familia, al contacto, el conversar diario, el saber de nuestras vidas. El estar
unidos por siempre, con problemas, a veces, pequeños o altos. Siempre en comunicación y
mantenernos unidos. Muchas veces se dice, criollamente, he zafado al puerco. He cometido fuertes
errores. Que solamente yo los tengo en la mente. A veces me acuerdo y reniego mucho. Reniego
conmigo mismo y quiero darme contra la pared. Pero, ¿por qué? Por qué digo yo. ¿Por qué lo hice?
—¿Se arrepiente mucho?
—Sí, me arrepiento mucho. No llego a entender por qué llegué a ese estado. ¡Tenía todo! Tenía
todo, hermano. Tenía un hogar, una esposa, una hija, dos nietos hermosos. Tenía trabajo. ¿Qué
me faltaba? ¿Qué me faltaba? Me sobré. Me creí el ganador, el muy vivo, el muy inteligente, el
muy hábil. Al final, no era más que una basura porque falté a mi casa. ¿El castigo? No sé, pero
es ese, hermano. El final de una relación. Me dolió mucho. Sufrí. Sufrí bastante. Creo que más
de un año metido y dale, y dale al alcohol, a la perdición, a los problemas y los pleitos. Me metí
hasta los huecos de las ratas, hermano.
—¿Cada vez que agarraba una botella pensaba en sus errores?
—Era al revés. Yo decía—hoy en día sé que es la gran mentira—: “Salud, tomaré y ya no me
acuerdo”. Era peor. Una vez que se te pasa la borrachera te revienta la cabeza cuando estás
sentado en la calle. Estás sentado en la calle, te mueres de sed, te mueres de hambre. No
tienes nada ni nadie a tu lado. Aunque sea decirle: “Cholita, discúlpame, perdón, ya me puse
a tomar”. Ahí es donde viene tu tormento. ¿Por qué? Porque te encuentras solo. Te encuentras
solo y maltratado. Es horrible. Quizá la busqué. Quizá fue el final de mi relación. Una vida muy
bonita que llevaba, pero la destruí. Ese fue el final: estar en la calle. Me porté muy mal. Esa es
la verdad. Quien tiene la culpa soy yo.

***

Después de haber trabajado en centros gerontológicos de la Beneficencia de Lima por ocho

meses, Silvia está a cargo de su tercer albergue. Ella señala que cuando llegó a Casa de Todos se convirtió
en un libro de reclamaciones. Había quejas no solo de los “abuelos” sino de parte de los técnicos, del
área de cocina, de la seguridad, etc. Pero, se le permitió solucionar, ordenar, realizar cambios a corto y
mediano plazo. Las áreas se ordenaron, pero qué sucedió con el trato hacia los albergados: “Como son de
calle, piensan que son vulnerables e indigentes y los marginan. Entonces, los que trabajamos debemos
tener en cuenta: son adultos mayores de calle, sí, pero son personas que merecen respeto. Son adultos
mayores que saben más que nosotros. Justamente han vivido más que nosotros. Ellos tienen derechos. Si
a ellos no los valoraban, nosotros tenemos que darles ese valor”.

Esa fue la manera de inculcarles el bichito del cambio a las enfermeras de turno. Poco a poco,
la táctica de Silvia fue calmando a esos hombres de lidia también, y quedándose en la memoria colectiva
del ruedo. Durante esos días, tenían más de 100 albergados, por lo tanto, más de 100 mundos llenos de
fastidios, inseguridades y desesperanzas. Algunos excarcelados, otros no habían perdido la maña de robar.

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Algunos aun enfrentándose a la abstinencia del alcohol y las drogas. “Para lograr que ellos se ordenen,
primero, les doy. Quieren buena comida. Les damos buena comida. Si quieren cariño, les vamos a dar
cariño. ¿Qué necesitan? Ok, yo les doy, pero, a cambio qué les pido. Que se comporten y se respeten. Eso
es lo único que les pido”, sostiene.

Cuando Manuel conversó con ella, le reiteró que se fue al abandono, que tuvo años durmiendo
en la calle, intemperie, pampones, donde no hay nada. Le dijo que se dedicaba al reciclaje de plásticos y
cartones. Sobre su conducta al inicio, amanecía súper alegre, otros días decaído. Hubo ocasiones que el
“berrinche” de no comer lo atormentaba porque había circulado “información errónea de la preferencia
hacia un bloque”. “No quería desayunar ni nada. Yo sé que ese ya es un capricho. Entiendo que tengan sus
molestias, pero que se pongan al nivel de no querer desayunar o cenar para mí que quieren manipular a
través de su comida y así no es”, dice.

Entonces, aseveró: “Esta es una oportunidad que te estoy dando. Depende de ti si la aprovechas
o no. Yo no te quiero sacar, pero tampoco puedo tener a alguien que arriesga a los demás”. Discutieron
porque lo insultaron. Lo que hizo Manuel fue ir de frente. Cuando se molesta, se molesta. A partir de ese
día es otro. Tanto cambió que hasta le avisa. Hay quienes lo consideran un soplón, otros simplemente lo
ven como un honrado que ha generado anticuerpos con los más bulleros. “Ahora soy otra persona. Pude
haber estado en la calle. Pude haberme ido, pero usted me dio otra oportunidad”, recuerda que le dijo.
Desde entonces, la trata como jefa porque baja, se preocupa, sube, viene, dice qué falta o cómo están los
pacientes. “¡Cuidado que ahí viene la jefa!”, “Jefa, ha pasado esto y yo le aviso para que usted vea”. Silvia
solo aprovechó esa situación para darle un ejemplo a los albergados. “Porque si hacen algo como eso, se
van. Yo les puedo dar todo y querer a todos, pero también les exijo que se comporten. Así como te doy,
exijo”. También, hubo otros conflictos en el camino. Silvia no niega que se han portado pésimo.

Araceli, la psicóloga encargada de los albergados en las mañanas de lunes a viernes, señala de
arranque que Manuel tiene cierta tolerancia a la frustración. Cuando estuvo a punto de salir de Casa de
Todos, asegura que no lo veía muy convencido en el primer momento que solicitó su retiro del albergue.
Hubo señores que se acercaron a Silvia y le decían “me voy”. No hacían tanto “barullo”. Ella opina que
Manuel no supo manejar la situación porque se le fue de las manos. Hubo un grito y enfrentamiento.
Tuvieron que intervenir los demás para que se calme el tema. Tiempo después andaría muy pausado.

Araceli observa a Manuel como una persona que quiere quedar bien, de ser el alma de la fiesta,
de ser quien siempre está contento. Pero, hay emociones que reprime, elementos muy guardados que no
quiere mover o, si quiere, conversará con quien escoja. Manuel dice que todo lo que cuenta es para que
no le ocurra a otra persona. Con tal de estar bien aquí, con tal de apoyar a la sociedad, bienvenido sea.
En sus escritos hay una autocrítica y remordimiento. Está cargando una cruz de qué “hubiese pasado si”.
Es una añoranza de lo que no se pudo hacer. La psicóloga siente que cuando hablan, Manuel aún tiene
dolor de algunas circunstancias. “Mejor déjalo ahí”, dice para evitarlo, y justamente eso es lo que causa
más dolor. Todavía pesa mucho. Hay recuerdos que pueden hablarse y otros que todavía se reservan. Nadie

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lo puede obligar a soltar. Es un proceso el compartir información para encontrar cierto equilibrio. Cada
quien maneja su tiempo de congoja. “Si lo expones, es porque tienes predisposición a sacarla. Si alguien
te está hincando ahí, lo que vas a hacer es exacerbarlo. Esos tiempos se respetan”, sostiene.

En el bloque I hubo un profesor que organizaba a la gente y chocaba. “Si bien es cierto, tenían
una misma visión. Era una cuestión de egos. De que ‘yo también hago lo mismo, pero eres profesor y
me matas, barres con mi plaza’. Había mucho de querer sobresalir”. Manuel se deprimía. Decía que les
lavaba el cerebro. No quería comer. Hubo varios intentos para hablar. No quería hacerlo en los primeros
acercamientos. Luego, decía: “Lo que pasa es que le dan más atención”.

Cuando el alcalde llegaba a Casa de Todos, Manuel hablaba, le gustaba estar en primera fila,
agradecer y que se le preste atención. Y el grupo le decía: “Te has ido a echarle flores y en realidad
queremos saber qué nos va a pasar, le dices otra cosa”. Eso le cuestionaban en el bloque I. Entonces, agarró
y dijo: “Yo prefiero pasarme a otro bloque”.

Una vez dentro del bloque II, Manuel se convirtió en el lunar porque los demás son callados. Él
es quien más habla y tiene su oficina. Lo que de alguna manera en el bloque I lo opacaba la imagen del
anterior albergado, lo consiguió al construir su espacio. Ahí él es un señor a quien deben respetar. Es el
único acogido en el ruedo de Acho que se sienta como un notario entre stickers y recortes de periódicos.
“Lo que él ha hecho es solicitar. Decía: ‘¿Puedo traer la mesa?’ ‘¿Nadie más que tú va a tener la mesa?’
Daba argumentos, y bueno, no está de más. Si alguien lo hubiera pedido, también se le hubiera dado la
facilidad”, dice Araceli. También, afirma que Manuel siempre fue una persona que le ha gustado reportar
las incidencias. A veces lo hacía en hojitas hasta que preguntó: “¿Me pueden facilitar un cuaderno?”.

***

Lunes, 15 de junio

No ronda por su cabeza que el precio de la entrada a la Plaza de Acho prepandemia haya costado
entre los 59 y 480 dólares. Hoy no está para sacar números. Solo disfruta de la doble porción de estofado
gratis que le han dado en un plato de tecnopor. El comedor es atrás, subiendo, a la mano izquierda,
pasando el túnel por el pasadizo central, al fondo, ahí hay dos carpas grandes. El bloque I en una carpa.
El bloque II en otra carpa. El almuerzo termina a la 1:30 p.m. Busca una silla. Conversa.

Manolo —para los amigos— quiere pasar sus días en el bloque II en paz y, al mismo tiempo,
proteger a las enfermeras de malos entendidos, faltas de respeto hacia ellas y prever discusiones. No
obstante, se sulfura cuando alguien quiere aprovecharse del más débil. No le gusta que haya quienes se
pasen de pendejos, quienes se aprovechan del minusválido, quitándole sus zapatos nuevos; quienes no se
colocan en el lugar del otro; quienes no racionalizan lo que hacen por ellos. Si lo buscan, lo encuentran.
No dudará en portarse como un león encrespado que marca su territorio.

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 Manolo podría ser un cabecilla, aunque no quiera aceptarlo, y se haya ganado las miradas
de fastidio de varios albergados por ser boca floja, por estar en constante búsqueda de aprobación de
las técnicas de salud y de Silvia. Hay quienes están hartos del supuesto favoritismo. Otros se quedan
callados y siguen su camino. “No soy un angelito de Dios. Tengo mi carácter”, dice. Eso lo saben quienes
descansan cerca de él.

El pasado de Manuel es conflictivo, tenso, pero ordenado. Así inicia su recuento a mediados de la
década de 1970 cuando robó una canasta de víveres en el Banco de la Nación en el Centro de Lima. Mientras
regalaban a todos sus trabajadores, aprovechó con toda la viveza en meterse a las oficinas de Carabaya.
Era un tipo alto, grueso, peleador, un tipo que se hacía respetar. Estuvo en toda la pendejada. Vio que la
gente salía con su canasta, y como estaba bien vestido ingresó. Agarró una. La sacó. Después de 20 pasos,
los agentes de seguridad le cayeron encima. “Me hicieron un problemón y me denunciaron. Hicieron un
escándalo como si me estuviera llevando la bóveda del Banco de la Nación. Increíble, por primera vez
vi el miedo. Sentí el miedo”. Lo enviaron a Palacio de Justicia y luego al gran penal para primarios: San
Jorge. “Era una escuelita”, dice. Pero, lo botaron después de un par de meses. “Volví por haberle hecho
daño a una persona con un tubo. Le rompí la cabeza. Lo destruí totalmente porque a veces en trago la
gente cambia su manera y se quiere sobrepasar con uno”. Lo que le explicó la abogada del Estado fue que
hasta ese momento no tenía una casa perenne. Manuel había dado cuatro direcciones. Y eso incomodó a
los jueces. No era de confianza. Tuvo que regresar a su “escuelita”.

Luego, un tío, al que llamó padre por muchos años porque lo cuidó como si fuera uno, lo llevaría
al mundo de la política. Eran fines de la década de 1970 para el apra y había movimiento tanto en el partido
como en el Perú. Este señor siempre le hablaba: “hijo estás perdiendo la vida en la calle, peleando”. Porque
había gente más brava que Manuel, pero los enfrentaba igual. No le importaba llegar chancadito donde su
tío. Lo invitaba a sus reuniones en la Casa del Pueblo, centro de convenciones del partido aprista peruano.
En ese plan, le decía “vamos, hijo, al partido”. “No, papá, tanto cojudo qué voy a ir”, respondía. “Es que allá
te va a salir una chambita. Ahí ya te tranquilizas. De repente te enamoras de alguien”.

Hasta que llegó el día que lo chancaron hasta socorrerlo. Manuel había estado tomando en los
bares de Surquillo. “Ahí la gente tiene que parar golpe. La gente ahí era chavetera. No era como ahora
que estos mocosos sacan y dicen te mato. En fin, llegué con la cabeza rota”. Le dieron una tanda para que
no regrese más. Borró de su mente ese distrito. La gente era terrible, peleadora, pendeja, viva. Entonces,
es ahí donde le dijo llorando: “Ya ves, casi te han matado”. Pero, “¿por qué lloras?, viejo”, le respondió.
“Gracias a Dios has llegado” y le hizo la promesa: “Ya, viejo, vamos a ir al partido. ¿Está bien? Para ver
si sale algo. Yo lo busco. Camino mi calle”. Se alegró. Tanto se alegró que le compró torta y gaseosa. Le
hizo un cumpleaños.

Así, Manuel ingresó por primera vez a la Casa del Pueblo en la cuadra 10 de la avenida Alfonso
Ugarte. Cumplió el sueño de su padre como se lo prometió. Este le dijo al jefe de Seguridad de entonces:
“¡Compañero! Le traigo a mi hijo Manuel para que pertenezca a la seguridad del partido”. Lo recibió de

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la mejor manera: “Muy bien, compañerito”. Ese fue el bramido de los búfalos o el inicio de la vorágine
que representa la vida política de una época. El cuerpo de seguridad era la Unidad de Servicios 11, un
equipo exclusivamente del jefe del partido, o en sus mejores épocas: proteger al mismo Víctor Raúl Haya
de la Torre. Más conocidos afuera como “los búfalos”, pero dentro eran “la brigada”, gente de choque que
cumplía una labor de vigilancia y control en la Casa del Pueblo. Ellos tenían una doctrina más hayista que
alanista. Debían respetar y llevar la memoria del fundador del partido.

La US 11 existió para proteger y hasta cargar en hombros a Haya de la Torre. Los apristas decían
que la brigada estaba dividida en dos: “La pesada” y “la ligera”. La primera se organizó para la campaña
electoral de 1962 cuando Víctor Raúl regresó de Europa para ser candidato a la presidencia. “La ligera”
empezó a funcionar a partir del 69 cuando Víctor Raúl regresó otra vez del Viejo Continente.

“Un día después de la campaña ya gana el partido aprista. Teníamos una guardia de 200 personas.
Éramos 200 netos, netos, de Alfonso Ugarte, de la US 11. Entonces, a los 200 netos nos empiezan a repartir
por los servicios prestados a la nación, decíamos nosotros. Nos empiezan a repartir de acuerdo a la
categoría”.

Los compañeros del partido no lo llamaban por su nombre, sino siempre por chapas. Manuel era
“Ventana” porque le volaron los dientes, pero en trabajo legal. Tenía un hueco al abrir la boca. Le pusieron
prótesis. Le dijeron: “Ventanita, ven”. Sí, compañero. “Mira, estamos repartiendo a todos los compañeros y
yo quería mandarte. Mi misión es mandarte porque veo cómo te desarrollas en la seguridad. Eres mosca
y tienes la actitud, el porte, te quiero allá, pero hay un problema contigo: tú has estado allá”. No lo iban
a mandar a Córpac para que sea seguridad de algún alto rango del partido porque estuvo ocho meses en
prisión. “Esa gente tiene que ser limpia”, le dijeron. “Mándame, viejo. ¿Me he desangrado por el país o no?
He sangrado por el partido”, rogaba para mejorar su sueldo. “¡Sí, pero yo te quiero buscar un sitio mejor
para que encabeces la lista!”, le respondieron. Manuel veía salir a la gente. Se desesperaba, pero al día
siguiente: “¡Ya! La cosa se jodió”, gritó el encargado de mover a los reclutas jóvenes de la brigada. “‘La cosa
se jodió’. ¿Qué pasó ahora, viejo? ‘Te vas con Felipe’. ¿Y quién es el compañero Felipe? ‘Ya lo vas a conocer.
De apellido, el pendejo. Te van a dar tu fierro. Te van a dar lo que necesites. Pero, cuídamelo al viejo. Tú
eres el indicado. Búscate dos más, pero contigo”.

De este modo, llegó a cuidar a Felipe Santiago Salaverry, en el primer gobierno de Alan García,
junto a dos compañeros apristas. Estaban armados. Manuel portaba un calibre 357 de 4 pulgadas y
cañón largo, “tipo vaquero”, recuerda. El chofer y su compañero tenían un revólver calibre 38. Sabían las
condiciones del trabajo y no le importó. Manuel también fue “el chaleco” de su esposa Martha y de sus
dos pequeños niños: Felipe y Erika durante un par de años.

Recuerda que usó su calibre 357, en disparos disuasivos por posible atentado, ya que Salaverry
estaba pedido por Sendero Luminoso. Manuel y su equipo tenían mucho cuidado en los patrullajes que
hacían cerca de su casa. Solo dispararían si grupos o personas sospechosas se acercaban demasiado al

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punto de resguardo. Sin embargo, jamás le disparó a alguien ni hubo enfrentamiento con terroristas. Su
misión era proteger el cuerpo del compañero aprista. “En esa época estaba bien escueleado. Tenía el fierro
en mi saquito. A quien se me acerque me lo llevo de encuentro. Tenía que ver a alguien que levante un
fierro. Algo. Estaba predispuesto”, sostiene.

Luego llegaría el puesto que marcaría el destino de ambos. La presidencia del Instituto Peruano
de Seguridad Social (IPSS) desde 1987 a 1989. Manuel pasó de dirigir a dos personas en una camioneta a
tener un cuarto de seguridad al costado de la de su jefe. “En el anterior gobierno lo estuvo ocupando la
policía, pero entiendo que ustedes son personal civil”, le dijeron. Respondió al instante: “Sí, pero tenemos
la capacidad y desarrollo de las mismas funciones de la policía. Esa es la diferencia”.

En el Centro de Documentación e Investigación del Lugar de la Memoria, la Tolerancia y la

Inclusión Social (LUM), hay un archivo desclasificado del Departamento de Estado de Estados Unidos
acerca del informe que se entregó desde su embajada en Lima donde señala que seis terroristas de Sendero
Luminoso asesinaron a Felipe Salaverry, congresista aprista y expresidente del IPSS, el 17 de abril de 1990,
siendo la figura civil de más alto rango asesinada por PCP-SL.

“Lo habían rematado. Fueron dos balazos. En realidad, fueron cobardes, porque le metieron
un balazo en el pie, en el talón derecho, uno cayó ahí porque en la morgue lo vi. Y la más grande mentira
que hubo aquí en Lima era que lo habían dinamitado, que le habían metido 50 balazos. Mentira. Yo vi los
dos balazos. Yo vi el cuerpo de Felipe. Lo cambiamos. A Felipe lo cambiamos. Entonces, yo sé lo que estoy
hablando. Y me da cólera. Me indigna porque la gente hablaba estupideces”, dice.

Según testigos y la prensa que vieron el cuerpo, le dispararon varias veces y luego lo golpearon
brutalmente. Los seis sospechosos escaparon en el vehículo de Salaverry y la camioneta que habían usado
llegó a 15 millas al sur de Lima. La policía no tuvo sospechosos ni pistas.

“Como que siento que ya vuelvo a nada. No tenía nada. ¡Ni mi viejo, mi jefe! Eso fue casi a
finales del gobierno. De estar en la presidencia ejecutiva en el IPSS pasamos a cargos administrativos, me
mandaron al segundo sótano, al legajo donde conversas con las ratas, con las pulgas y las cucarachas. Me
hundieron prácticamente. De estar en la cúspide al sótano como para que renuncie, para que me quite.
Ya fui humillado, retírate. Pero, yo la luchaba”.

***

Los 15 accesos de las graderías de Acho antes de la pandemia significaban bullicio, cuchicheos
y los gritos de la fiesta brava mientras a varios metros de distancia piedras rebotaban en el caudal del río
Hablador. Las puertas del dos al siete pertenecen a Sombra, mientras que del nueve al 15 pertenecen a
Sol. Hay dos accesos enrejados, diferenciados, distantes: uno y ocho son Sol y Sombra, y sobre ellos se
ubican el palco del juez de la plaza y el palco del presidente de la República, respectivamente. El ruedo

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donde duermen los visitantes temporales posee un diámetro de 60 metros y dos ingresos: la puerta de
chiqueros que es el toril y la de cuadrillas que es la puerta grande.

Manuel ha dado varias rondas por ese diámetro de tierra bravía. Está prohibido que suba a
las graderías, pero se ha dado un tiempo para oler, para visitar, para indagar cada entrada hasta que
percibió que algo quería embestirlo. O esa es la sensación que le generó escudriñar aquellos espacios.
En la parte de atrás están los sitios de entrenamiento, los recovecos, para que practiquen los caballos.
“Es como un antiguo oeste”, dice. Pura madera. Y detalla que en la noche es tenebroso: “Se siente un
sacudón”. Esto da pie a que comparta su postura sobre la tauromaquia: “No me gusta el sufrimiento del
animal, tanto ensañamiento. ¿Qué de bueno nos trae esto? ¿No somos salvajes matando a animales? Es
fuerte, es bravo. Es una desgracia arriesgar al ser humano por un dinero, por la fama, por unos aplausos,
por una vida que después va a ser olvidada. La gente se horroriza cuando el toro embiste al torero, al
matador. Pero, cuando este le hace daño al animal, aplauden. ¿O sea que el animal no siente? Todo esto
ha sido derramado con sangre”.

Cuando ingresó a Casa de Todos, le hicieron 28 preguntas de las cuales cinco respondió de forma
positiva y las otras con rotundos no. La primera respuesta fue que había dolores frecuentes en la cabeza.
Sí, tenía apetito. Dormía mal. No se asustaba con facilidad ni le temblaban las manos. No estuvo tenso
ni nervioso. Nada de mala digestión. No era incapaz de pensar con claridad. No estuvo triste. No lloraba
con mucha frecuencia ni tenía dificultad en disfrutar de sus actividades diarias. No consideró que tuviera
problemas para tomar decisiones ni en disfrutar cuando hacía su trabajo. Señaló que no era incapaz de
desempeñar un papel útil en su vida. No ha perdido interés en las cosas. ¡No se siente aburrido, pero sí
ha tenido la idea de acabar con su vida!

Según Manolo, no era una persona mucho más importante que lo que piensan los demás. No
ha notado interferencias en su pensamiento. No oía voces sin saber de dónde vienen o que otras personas
no pueden oír. No ha tenido convulsiones, ataques o caídas al suelo. Dijo que a su familia alguna vez le
pareció que estuvo bebiendo demasiado. Ha querido dejar de beber, pero no ha podido. ¿“Estar solo” no
es lo mismo que “ser solo”? Manolo es una persona muy sociable, pero vive solo desde hace varios años.
¿Lo aprecia como un bien de libertad? En esta tierra bravía, su alma enflaquece cuando recuerda el ayer.
Quiere robustecerla con las nuevas dinámicas que ocurren a diario en Acho. “Ser solo es nada, cero,
encapsulado”, dice. Manolo no lo aprecia como un bien de libertad porque se deshizo de responsabilidades.
Señala que le ha gustado en lo posible serlo. Se deshizo de su familia. Se apartó porque se metió en la
cabeza el orgullo: “No necesito nada de ustedes”. Todavía encima bravucón y malcriado porque “yo solo
soy, yo solo he nacido”, recuerda. Ahora, por el tiempo que reside en la gran carpa, tiene ganas de hablar
con Susan, de besar a sus nietos, de abrazar a su hermano mayor con quien también discutió y desapareció
de su radar por muchos años. “A veces pienso que me estoy deshelando. En la calle fui una persona muy
dura, muy de corazón duro”, revela.

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 Estos claroscuros de Manuel son revelados por la niña que crió durante 20 años. Ella es su hijastra,
la hija de la señora con quien convivió, o simplemente, la bebe: María Susan tiene 35 años. Ella es peruana,
pero ha vivido en Venezuela hace poco, y quiere que la llamen por su segundo nombre. “Yo no soy su hija
biológica. Mantuvo una relación de muchos años con mi mamá. Él asumió el papel de padre conmigo. Y,
por eso, le digo papá y le tengo un cariño”, dice. Susan sostiene que su padre putativo no ha estado en la casa
hace cinco años. “Siempre venía de vez en cuando. Cada vez que podía para visitarme. Para saber cómo estoy.
Y, pues, de alguna manera, lo apoyaba en lo que podía. Pero, luego no tuve mayor comunicación con él”.

Manuel fue a buscar a Susan, eventualmente, porque su salud lo necesitaba y no tenía a quien
recurrir. Lo hizo con el Seguro Integral de Salud (SIS), pero no cubría con las expectativas. Le dieron la
receta y tuvo que buscar dinero como sea. “Nunca me dejó de decir papá”, recuerda. Lo ayudó. Sabía cuál
era su situación, pero no la quería preocupar más de lo necesario. No le dijo que estaba durmiendo como
un perro en la calle. Le decía que andaba de hospedaje en hospedaje. Era mentira. De los cinco años,
Manuel vivió bien durante los dos primeros por la ayuda de un familiar u otro. Siempre le gustó estar
presentable, decente, llevar ese ritmo. Trataba en lo posible de no andar desahuciado. Pero, como ya se
encontraba solo, se pegaba más al alcohol.

Susan afirma que Manuel genera muchas frases que dan risa, pero al mismo tiempo se nota que
quiere imponer sus ideas. “Ellos se separan y pierdo la comunicación con él. Antes de eso, también tuvimos
algunos altercados. Obviamente, yo no era niña, era una persona adulta. Me daba cuenta de ciertas cosas
que no me parecían. Empezamos a tener diferencias”. ¿Manuel jamás le dijo lo muy arrepentido que estaba
con respecto a las decisiones que tomó antes que se peleara con su madre? “Sí, claro. Pero, de qué vale el
arrepentimiento si no haces nada por cambiar”.

Dicharachero, alegre, criollo, muy ameno son algunos de los adjetivos que usa para referirse a él.
Dice que también poseía buen carácter, pero los vicios, el alcohol y las drogas le ganaron. No lo tilda de mala
persona. Solo que “todo lo positivo de alguna manera lo borro”. Si ve que necesita de su apoyo, se lo dará. No
le negará algo a alguien que se comportó como un padre, que asumió responsabilidades que no eran suyas.

En el campo laboral, siempre fue independiente, pero de alguna manera informal como con
la venta de ropa. Compraba y vendía. Antes de llegar a la calle, estuvo entre negociante y personal de
resguardo. Manuel asegura que prestaba sus servicios a personas. Llegó a cuidar a una señora que vendía
todo tipo de abarrotes cuando existía La Parada en la avenida Aviación. La acompañaba a cuidar sus cuatro
locales. Años después, ese lugar sería su caída y la destrucción de lo que conocía.

—Encontré el ambiente que ayudó a mi desubicación. Ahí ya me sentí como si el mundo fuera
mío. En La Parada no hay amigos. Lo que hay es gente pasajera donde todos hablan el idioma
del alcohol. Si tienes un dinero, es necesario celebrarlo con los amigos. El mundo de La Parada
te conduce sin saber a ese camino de destrucción. Nunca nada bueno vas a sacar de lo que es
La Parada, normalmente, son negocios y todo lo que ganas es para gastarlo ahí.

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74
 Susan afirma que lo vio escribir muy pocas veces. No sabía que escribía sobre su vida o sus
sentimientos, pero lo que sí empezó a percatarse fue sobre la adicción a las drogas porque de repente se iba
y aparecía un par de días después. De chiquita lo veía como “bueno, está tomando”. Pero, cuando crecía se
empezó a dar cuenta que no es así. “Viene al día siguiente y no tiene olor a alcohol, pero tiene toda la cara
o todo el cuerpo como desencajado, como si no hubiese dormido”.

—Empecé con la marihuana. Le agarré un asco. No supe asimilar esa hierba y procedí a la coca.
La coca sí me destruyó. Ya llegaba el momento en que probaba una cerveza y quería estar en la
estupidez. Todos los días le pido a Dios en las noches, en las madrugadas, estoy poniendo mucho
de mi parte. Que nunca más vuelva esa tentación, hermano. Es muy difícil, muy triste. Es un
mundo de desgracias, de desgracia total.

Cuando Manolo y Miriam se separan, no se separan en muy buenos términos. “Él toma la
decisión de no volver, pero luego intenta volver. Y ya no encuentra la misma actitud positiva de mi mamá”,
dice Susan. Pero, ¿cómo se conocieron? Cuando a Manolo lo derivan al trabajo de oficina en el sótano.
Estaba soltero. No tenía una relación estable. La señora trabajaba como secretaria en la Dirección General
de Personal. La vio y se quedó flechado porque parecía una “muñequita”. Miriam hablaba y Manuel
embobado de sus palabras. Un fin de mes la invita a almorzar después de muchísimas conversaciones de
casualidad o por tantear sus horarios. Salidas vienen, salidas van y el amor comenzó. “Ella luchó por mí”,
suspira, “luchó cuando se enteró que me estaba metiendo en tonterías, me lloró y no la entendí”. En fin,
no pensaron en tener hijos porque Manuel se había acostumbrado al cariño de su hija Susan, la bebe.
Ella refiere al respecto: “Él sabía que estaba haciendo las cosas mal, pero no hacía nada para cambiarlo”.

A Susan le costaría mucho en darle una segunda oportunidad por los dos niños que están
atrás de ella. “No sé si sea buena idea el poner una persona que tiene algún tipo de inestabilidad a su
lado”. Aunque sea una persona cariñosa, súper dedicada, súper chévere un día, dice, al día siguiente se
puede levantar de mal humor, buscando bronca, que se quiere ir para estar solo con sus problemas. Por
eso, no está segura de dársela, pero deja la puerta de su confianza entreabierta: “Si quiere una segunda
oportunidad, se lo tendría que ganar”. Es complicado.

***

A inicios de julio, Manuel tomó la decisión de retirarse de Casa de Todos tras una serie de
desilusiones, hipocresía y desconfianza, así como por querer dárselas de jefe de seguridad del recinto.
Bueno, del bloque I y II exactamente porque del pabellón III y IV es otro cantar como dice. Hubo un roce
con Eloy en la noche del jueves 25 de junio porque este no quiso salir del primer bloque mientras que sus
albergados le gritaban que se alejara de las camas por miedo a contagiarse de alguna enfermedad. Eloy
sabía que no podía estar ahí. Es una ley desde el primer día. Al menos que haya sido recibido por una
persona, y si esta lo recibe, tendría que conversar en el patio. Pero, mencionaba todo el rato que quería
preguntar “algo” a uno de sus amigos. Tras no encontrarlo cerró la puerta con agresividad y encerró a

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varios. Manuel escuchó los gritos. Dio palmazos a las dos puertas para ingresar con fuerza a ese bloque.
Los enfermeros tardaron en aparecer. “¡Váyase, payaso! ¡Separen a ese señor!”, gritaban mientras Eloy
golpeaba uno de los fierros que mantiene inmóvil la estructura del bloque II. La gente salió a apaciguar.
Silvia se enteraría al día siguiente y conversaría con ambos, y los demás involucrados.

—¿Por qué Manuel Alejandría ya no está en Casa de Todos?

—Manuel Alejandría venía teniendo malos comportamientos. Así que por más que se le habló,
él dijo que ya no podía más y que se quería retirar. Él mismo me pidió su retiro. El primer día
le hablé y le dije que solamente controle su carácter y que la psicóloga iba a apoyarlo. Le ofrecí
para que aún no se vaya, para darle una segunda oportunidad, para que la psicóloga le ayude a
controlar su carácter.
—¿Presentó su renuncia el viernes 3 de julio?
—Sí, le dimos 50 soles para que pueda movilizarse. Ya el otro día no lo detuve y lo dejé ir.
—¿Tú le diste?
—Sí, ya tampoco puedo estar rogando.
—El jueves Manuel seguía consternado porque le pediste su cuadernito № 1 y no se lo habías devuelto.
—Sí, ya se lo devolví.
—¿Se lo devolviste?
—Sí, el mismo viernes. Lo que pasa es que le pedí para leerlo. Yo lo leí súper rápido, pero mi jefe
me lo pide para que le saquen copia, para tenerlo como recuerdo. Y mi jefe es quien se demora
en traerlo. Y, seguramente, él me decía y yo respondía: “Sí, sí ya no te preocupes”. El jueves hablé
con mi jefe y le dije: “Está que me pide el cuaderno, ya se quiere ir”. Y justo el viernes que se va,
ese día se lo entrego.
—La última vez que lo vi estuvo muy consternado porque te lo pidió varias veces.
—Tres días, cuatro días fue.
—Y él comentaba: “Señorita, ¿dónde está?”. Estas fueron sus palabras: “Estoy decepcionado de Silvia”.
—De repente pensó mal. Bueno, pues, ¿qué vamos a hacer? Eso va a pasar, pero no ha sido eso.
Más bien, para nosotros su cuadernito es algo valioso. Así que se lo entregué. Lo vio. Estaba
contento. Se fue normal. Me pidió el dinero para que pueda comer y para sus pasajes. Y se lo di.

Miércoles, 8 de julio

Donde quiera que esté Manuel, las paredes y los colchones blancos de su silencioso bloque
gritan sus quejas hasta hoy. En la pared que miró todas las noches para darse ánimo y escribir sus vivencias
en la arena de Acho, solo están los papeles: “El tiempo se quedó corto”, “La calle está dura”, “Gracias” y
“Manos amigas”. Por supuesto, la frase escrita con plumón: ¡No hay historia si no se escribe!, pero hay
otra nueva huella que representa su humor, su orgullo, pero, sobre todo, su fastidio: “Jamás de rodillas.
Siempre de pie”.

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 El papa
cósmico
¿QUÉ HACE QUIEN DICE
SER EL ENVIADO DE DIOS,
PERO TAMBIÉN FUNDADOR
DEL IMPERIO DEL SOL?
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 Eloy
Sotelo Fermín “¿La Casa de Todos? Es muy maravilloso. Es una comunidad
70 años que ha formado la hermana Teresa de Calcuta. Es la
Agente de seguridad
reencarnación porque ella fue Sara. Mi madre se llamó
Sara, y en ese tiempo descubrimos América. Venimos cuando
el templo de Salomón ardió y fue destruido en tiempo de
Nabucodonosor. Entonces, mis hijos fueron los Incas. Mi
nombre era Marco Cámpac o Manco Cápac porque él viene
del mar con mis hermanas cuando se hundió la Atlántida.
Nos salvaron y nos dejaron en Paucartambo, eso en el Cusco.
Entonces, mi padre fue el amauta y mi madre fue la coya.
Por eso, el Alto Perú en Bolivia, así es como están allá esos
lugares. Mis descendientes están en Tiahuanaco. Están en
Arequipa. También, son mis hermanos porque nací en la
Atlántida. Pero, Estados Unidos no dice nada y han llegado
con submarinos. Existe esa cultura y pronto lo veremos.
Como le digo, los Incas descienden de mí. Gigantes éramos
en aquel tiempo. Y así va”.

Texto de LUIS CÁCERES ÁLVAREZ

Fotografías de JOSÉ VIDAL

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E
sta pandemia, originada por el nuevo coronavirus, significa para un fanático
descubrir revelaciones del futuro. Esas líneas están siendo escritas en un
sketchbook por Eloy Sotelo Fermín —quien dice cuida la vida de 72 hombres de
la calle— detrás de los cuatro bloques en el centro de la Plaza de Toros de Acho.
Hay quien escribe las vivencias del día a día. En el caso de Eloy son epifanías o
quizá punzones dentro de sus pulmones por la bronquitis aguda que sufrió hace
un mes. En fin, solo subraya su evangelio. El evangelio de los sueños: cuatro naves nodrizas, montes
donde se consiguieron los nuevos mandamientos y rayos solares.

Eloy es un mendigo sentado en un banco de tiempo. Quizá esas cuatro naves nodrizas sean los
cuatro bloques donde están viviendo sus contemporáneos. Quizá esos montes sean los cerros con fachadas
de colores chillones que presencia el coloso del Rímac a su alrededor. Quizá sea el cerro San Cristóbal que
guarda la gran cruz donde miles se dirigen en procesión cada Semana Santa por el Cristo Cholo y otras
creencias, pero que no pudieron subir a causa —para muchos— de una plaga del apocalipsis que azota al
mundo por sus pecados.

Eloy es un hombrecillo risueño, trigueño y demacrado con una voz gangosa que nació el 27 de
junio de 1950 en Áncash. Tiene tres dientes, bigote y barba canosa. De frente amplia que protege cada día
con una gorra de visera larga. Hay días que usa la de colores militares, pero también, la que le entregaron
sus amigos de la Asociación de Fotógrafos de Lima. Es un señor que no deja de ser un niño que sigue el
relato de otros y lo hace su verdad, inquebrantable, y que la comparte ante las cámaras de televisión. No
podemos escapar de nuestro destino, afirma quien dice ser “el primero y el último”. Para algunos de los
residentes es el flautista, o Alfa y Omega, porque pertenece a esa congregación.

Le gusta la combinación inusual: un polo blanco que dice “Carrera IPD”, un jean azul que
le queda grande, hasta el ombligo y con el cierre abierto —ajustado no con una correa, sino con una
pita rosada—, un saco gris y por encima un chaleco que debajo del hombro izquierdo —y en su espalda
también— dice “Seguridad” con letras amarillas como si aún fuera vigilante de las esquinas de la avenida
Rosa Toro en San Luis.

Hay objetos que de alguna forma retratan a la persona. Son una especie de autobiografía, una
suerte de parábola de nuestro paso por este planeta. Se le identifica a Eloy por ese chaleco de seguridad.
También, está el interés por su aspecto personal, por su cuidado. El sentido de pertenencia de sus objetos
está muy marcado. Hay personas que van a algún lado y cargan todo lo que tienen. Esa es su costumbre:
ser cachinero, recolector, coleccionista. No quiere desprenderse, le cuesta. Y sí, existen quejas porque
es un acumulador, pero no entienden el mensaje. Eloy aún no cambia el chip. Aunque tenga una cama,

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calefacción y techo encima de su cabeza, necesita protegerse como otros señores que no ingresaron al
albergue y que aún siguen durmiendo en el Damero de Pizarro, luchando contra el virus y el frío, en
casas de cartón.

—Vivir en la calle en realidad es vivir en la intemperie. Estar en la calle es estar, digamos, en

un campo solitario donde hay maleantes, asaltantes, violadores. Eso sería estar en la calle.
Entonces, se vive sin techo, sin hogar, sin compañera. Es una desgracia vivir en la calle. Así lo
asumo yo.

El silencio en Casa de Todos se rompe con los sonidos cadenciosos de su flauta dulce,
sus alabanzas y tarareos improvisados que le sirvieron para ganarse la vida los últimos 10 años en
los paraderos. Hoy debido a la cuarentena le toca vivir en una de las joyas de la corona de Lima. La
infraestructura está bajo su cuidado, independientemente, de si a alguien le gustan los toros, está en
contra o a favor de las corridas.

—Me felicitan. Hola, hola, hola. A veces, me dicen señor. A veces, me dicen: “Hola, Eloy”. Así
me dicen ellos. Pero, acá algunos me dicen “tú eres el papa”. ¿Por qué?, porque yo soy pues. No
quiero estar en Roma, sino en todos los países haré. No hablo porque quiero sino por el Espíritu
Santo, y también tengo un libro que lo he empezado recién. Capaz lo van a leer y no lo van a
entender porque cada vez que han venido los profetas escriben.

Eloy afirma que nació como verbo supremo de Dios en la Atlántida antes de que se hunda a
causa de la bomba atómica. Y, al mismo tiempo, se jacta de ser descendiente directo de los Incas, primo de
Martín Vizcarra, ex presidente de la República, y el ahijado de Víctor Raúl Haya de la Torre, fundador de
la Alianza Popular Revolucionaria Americana. Señala que hay personas interesadas en destruir todas las
culturas, pero “no lo permitirá Jehová. Porque no me dejará en vergüenza y de mis enemigos me reiré. Por
eso, le estoy enviando noticias a él”. Quizá ese sea el motivo de sus apariciones frecuentes en la televisión,
pues ya es conocido en las salas de redacción como “el caballero de la flauta milagrosa”.

—Mi nombre es Próspero Eloy Sotelo de quien me crío, pero yo soy Wojtyla, hijo de Juan Pablo
II, mi padre biológico… porque Sotelo me decía: “No, tú no eres mi hijo”. ¿De quién soy su hijo?
Y no me contestaban. Lo guardaban en secreto. Bueno, ellos sabrán por qué. Entonces, cuesta
mucho dinero para poner el nombre de mi padre.

Los helicópteros de las Fuerzas Armadas surcaron el cielo peruano hace cinco meses. El sonido
de las hélices se sumó a las quejas, la insistencia y suspiros de las decenas de personas que formaron
largas colas para ser aceptados en el improvisado albergue que fue instalado el 31 de marzo en la histórica
plaza de toros del Rímac. La prensa escrita y televisiva informó que los “invisibles” son personas de
cabecita blanca que no harán daño a nadie, que están arrepentidos por sus pecados y que merecen una

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segunda oportunidad, pero lo que no reiteran es que juntaron perro, pericote y gato en el ruedo llano,
duro y arenoso de Acho.

En fin, Eloy apareció frente a las cámaras de televisión: desganado con los hombros caídos, una
chompita gris con franja de llamas tejidas con hilo blanco al centro, su chaleco de guachimán con bolsillos
grandes a los costados que alcanzan a los bolsillos de su pantalón. Estuvo con una gorra de visera larga
azul, un canguro negro, un monedero multicolor y su flauta dulce colgaron de su cuello. La mascarilla de
tela blanca corroída por debajo de la nariz dejó ver parte de su boca y bigote cano. Una bandita elástica
y dos pitas con los colores del movimiento rastafari colgaron de su mano derecha. En la izquierda solo
sujetó, firmemente, una bolsa de plástico de cuadros naranja donde guardó sus objetos personales. Y sus
respuestas no fueron tan largas ni extravagantes como lo serían meses después de cruzar la reja principal.
Fue claro, simple y directo:

—¿La flauta es su único recurso de trabajo? ¿Con eso se ganaba la vida? —le preguntó el reportero
que aceleró su ingreso.
—Ahhh, se gana cinco soles, 10 soles.
—¿Cuánto tiempo trabajando en la calle?
—Mucho tiempo.
—¿Ya se acostumbró?
—¡Sí, claro! Sino cómo la vivo si no hay trabajo para ancianos—lo reprocha.

Eloy se enteró por radio en la casa de uno de sus hermanos Alfa y Omega. Enfatiza que, escuchó
la noticia en Los Jazmines, atrás de Canto Bello, para arriba de Canto Grande, para arriba a la izquierda.
Y atrás del Mercado San Fernando. “He venido a cuidarles porque en sí yo no me siento enfermo”, dice
orgulloso un par de meses y decenas de entrevistas luego de salir por primera vez en TV.

—¿Usted no tiene ningún familiar?

—Hay familiares, pero todos están en su trabajo.
—¿No lo quieren albergar a usted en época de cuarentena?
—No, no es eso. También, tienen hijos que mantener.
—A pesar de todo no se pierde el entusiasmo.
—Así es. Vamos a salir de esta pandemia.
—Lo bueno es que no pierde la sonrisa.
—Hay que alegrarnos porque la tristeza mata.

Paradojas de la vida. El pasaje por donde caminan los toreros no entrega devastación, sino una
luz de esperanza al final. No lo dice frente a cámaras, pero semanas después, Eloy manifestará que su
manto protector caerá sobre todos, pues ya habló con Jorge Mario Bergoglio, el papa que está sentado en
el trono de Roma. Dice que no piensa ir allá porque hay mucha corrupción. Mejor está aquí en el Perú,

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levantando banderas y haciendo obras como Manuel Odría, presidente del país entre 1948 y 1956. Y cita
su famoso lema durante el Ochenio: “Hechos y no palabras”.

—Si usted dice que es el papa…

—Sí, soy. Debo estar en Roma, pero no quiero estar allá.
—¿Qué le dijo al papa Francisco cuando llegó a Lima en el 2018?
—Ellos me vienen buscando, tanto mi padre cuando era Juan. Él me viene buscando para
irme a Roma.
—Usted dice que el papa Bergoglio es su padre.
—Fue mi padre como lo fue San Francisco de Asís.
—¿Por qué no lo llevaron a Roma?
—Porque me vienen buscando y a veces no estoy pues. Y no quiero ir tampoco.
—¿Usted lo vio?
—No, no lo he visto. A veces lo veo allá en televisión. Yo voy, pero me advirtieron que me vaya
por la enfermedad. Yo lo hago por telepatía. Mente a mente, de corazón a corazón, así se llama la
telepatía. Purificación: Cantar de los cantares. Los profetas se exilian. Ya estudiaron acá y fueron
bendecidos por el Espíritu Santo.

Desde el punto de vista religioso de Eloy, el ruedo se convierte en un lugar de culto para los Alfa
y Omega, aquellas personas quienes dicen haber sido abducidos por naves extraterrestres y haber viajado
a otros planetas durante más de 30 años. Desde el punto de vista político serviría como espacio de reunión
de los ciudadanos para discutir sobre los problemas de la comunidad como los pensadores de la antigua
Grecia se reunían en el ágora. Y para analizarse:

— ¿Qué se acuerda de su juventud? ¿En qué momento llegó a Lima?

—Yo llegué a Lima en 1980 cuando tenía 18 años y servía acá en el Rímac. Me llevaron para un
cuartel y de ahí me pasaron a otro. Estaba en Ramón Castilla y de ahí me pasaron con la Cruz
Roja si hubiera guerra. Me prepararon ahí, un comando, en el lugar de medicina. Por eso, yo sé
cómo se sacan los dientes, cómo se cura y sé algo de doctor para curar a las plantas. Me eduqué
un poco en la escuela de los militares, así un tiempo. Me capacité y salí pues. Cuando ya serví
a la patria, salí.
—¿De qué escuela salió?
—Digamos que era el hospital Militar. Ahí enseñaban cómo hacer el tónico. Pero, ya más me ha
gustado lo natural. O sea, yo soy maestro de los doctores y mis ayudantes son los naturistas. En
cambio, de los doctores, son las enfermeras y enfermeros. Yo allá también fui enfermero. Por
eso, le ayudaba al doctor.
—¿En ese entonces, usted vivía en la calle? ¿Cuándo empezó a vivir en la calle?
—Yo estaba en Chacra Ríos, sur en Breña. En la calle no fue acá. Fue en Trujillo. Sino que
yo trabajaba en la calle, en la noche y me iba yo. Alquilaba en Chonta. Eso queda atrás del

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 mercado grande que es el Valle Sagrado. Eso queda yéndose de acá a la derecha. Arriba a la
mano izquierda. Es una pampa convertida en un campo de fútbol.
—¿Cuántos años tenía en Trujillo?
—En Trujillo era cuando en ese tiempo tenía como 37. En Trujillo vendía mis golosinas. Y yo
tenía un amigo y empecé a vivir por las calles. Pero, estaba ahorrando plata y me la robaron.
Mis golosinas también me las robaron. El cura no me dio nada. Yo iba por la calle y cuando
me robaron, yo me fui a la iglesia. Ahí Dios siempre cuida de sus hijos. Me llevaron a un lugar
donde te voy a ayudar a hacer tu iglesia. Era un pastor. Me conocían porque yo era de Alfa y
Omega. Algunos me decían palabras huecas, pero algún día se arrepentirán. Es el mensaje del
ángel. Es el evangelio eterno. Me tuvo compasión el nuevo pastor. Me enfermé y salí de allí. Y
me iba a vender mi golosina.
—¿Usted tuvo pareja?
—Sí, he tenido pareja. Pero, hace tiempo ella se portó mal conmigo. Me sacó la vuelta. Ella iba a
un lugar. No me gustó eso. Y estaba con mi vecino. Hubo problemas y la dejé con todo y chacra.
Yo no quería vender mi chacra. Me quité.
—¿Y dónde está la chacra?
—Lo tiene ella. Lo saqué con mi primo Alan García. Era de padres franciscanos y tiene a mi
tío Carlos. Él es un buen albañil como arquitecto. Trabaja en Chimbote. Y con sus hijas fueron
buenas con Alan García. Y así he preparado.
—¿No tuvo hijos?
—No, hijos no he tenido. Abortos no más he tenido. Por eso, también me da cólera. Dejé esas
tierras. No me he divorciado y tampoco me he acercado más porque yo me conservo blanco.
Y cuando ella muera, quizá me casaré porque así dice la santa palabra de Dios. Si yo me
comprometo, si yo me caso, no sería lo que soy ahora. Así es.
—¿Se arrepiente de algo?
—No, no me arrepiento. Yo estoy bien preparado como Pablo en la grandeza, en la grandeza.
En la pobreza, en la pobreza. Y la riqueza, la riqueza. Ahorro y esa plata la doy a los pobres
o también para mí a veces. No me falta. A veces, me dan comida y frutas porque hay algunas
personas que conocen que soy el papa y trabajo tanto para los niños y los ancianos. A los niños
y a los ancianos les doy de comer cuando se acercan los onomásticos tanto como 28 de julio,
Año Nuevo, así como para 25 de diciembre. Yo los amo mucho y también ayudo a la clínica San
Juan, a los adultos mayores y a los comedores.

Eloy está parado de espaldas a las graderías de esta joya virreinal de 254 años de historia y
tradición. El ruedo es un ágora para Eloy. Piensa que todos los albergados, técnicos de salud y personal
de limpieza están ahí para escucharlo, y es quien debe cuidarlos. Estará contento que se le tome en serio.
Cierra los ojos, reza. Mientras tres gallinazos aletean por las columnas del monumento histórico nacional,
termina de orar e interpreta varias melodías de huaino en su inseparable flauta. Estas se mezclan con
la cumbia del pequeño parlante de uno de sus compañeros en silla de ruedas. También logra tararear:

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 Vivo yo alegre,
vivo yo cantando,
vivo yo danzando,
así me gano la vida porque
el maestro ya está presente
y el paraíso sientes en tu vida.
Canto por amor al Espíritu Santo
y todas las naciones son pues ellos
porque somos morada
y templo del Espíritu Santo,
templo del Padre y templo del Hijo.
Solo se conmueve en los idiomas,
tenemos 75 idiomas aquí en el Perú,
por eso Vizcarra que es mi primo…
Él pues ha dicho idioma indígena
porque es oriundo de todo el Perú.
De acá al mundo entero
hasta la Casa Blanca donde nací.

—Soy cantador—ríe.
Y bailador también.

Una de las enfermeras insiste en zapatear parte de los ritmos de la alabanza de los jueves. No
está con el típico vestido para foguearse con Bolivia es un pueblo de Dios, saya de Yuri Ortuño, sino con un
mameluco blanco que cubre, absolutamente, todo su cuerpo y lentes protectores transparentes que evitan
el ingreso de partículas a los ojos. Otros tres albergados están sentados, riendo, cuchicheando, señalando
los pasos de baile de Eloy quien solo fluye. En los aleluyas o coros, quiere saltar, hacer los pasos de fuego.
No puede. Alza los brazos como si fuera un robot, pasos cortos, una y otra vez. Está entusiasmado por
alegrar a la chica que lo cuida. Solo le faltan los cascabeles para enamorar.

En Bolivia se adora
al señor de los señores
con sus ritmos con sus cantos
Bolivia es pueblo de Dios.

Le alabamos, le exaltamos
su nombre glorificamos
A Jesús le proclamamos
Bolivia es pueblo de Dios.

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Es la tarde del 11 de junio de 2020, la quena, charango y la zampoña no se escuchan muy bien en el
patio de Casa de Todos porque el parlante principal en las graderías informa las noticias de una emisora
local. De todos modos, sigue la danza, la poesía y ritmo de la saya improvisada. Eloy es un constante
espectáculo bíblico.

Mi pueblo es un pueblo de oración

Cántico nuevo de ofrenda al señor
Mi pueblo es un pueblo vencedor
Por la preciosa sangre del señor, aleluya.

***

Lunes, 15 de junio

No tenemos paracetamol, advierte la licenciada Kathy, enfermera encargada del turno tarde del
lunes 15 de junio. Es la primera vez que Eloy se enoja hasta el punto de alzar la mano a quien lo cuida porque
no pudo seguir recolectando cajas. “No podemos permitir eso porque puede traer contaminación”. Estuvo
juntando las cajas como soporte para que pueda escribir. “Quiere hojitas y como le traje cuatro hojitas se
enojó”. Le dijo: “Si me vas a traer eso, mejor no me traigas nada”. Entonces, Kathy mandó a dos técnicos
a retirar el desmonte y fue cuando se puso agresivo. “Me alzó el brazo. Entonces, les dije ya no hagamos
nada. Vámonos”.

Nunca se había enojado. La asistenta social en Casa de Todos se acercó y habló con “el papa”. Ella
observa a Eloy desde lejos con lentes protectores, una mascarilla kn95, un cobertor para su cabello y la túnica
que protege su ropa de los gérmenes. Silvia cuenta sobre ese incidente: “Él me dice ‘no tengo cuaderno.
Yo acá escribo’. Y me enseña una caja llena de escritura. Pero, ‘por qué no me has pedido cuaderno, yo te
puedo facilitar’. ‘Licenciada, ¿usted me va a traer?’ ‘Sí, yo te voy a traer. ¿Qué has escrito?’ Y me comienza a
contar. Pero, ‘¿lo demás? Mira está trayendo moscas. Esto es peligro para ti. Yo te voy a traer lo que necesitas:
lapiceros, lápiz, colores, cuadernos. Yo te traigo, pero sacamos todo esto’. ‘Perfecto, usted me trae mis cositas
y yo lo saco todo’. Así quedamos. No llegué a discutir o hacer que se altere. Por eso, les digo a los técnicos
y a las licenciadas que me reporten el problema y yo sabré cómo lo manejo porque quiero evitar que les
vayan a levantar la mano. Entonces, reporté a la licenciada que estaba solucionado. No hubo problema”.

—De ahí, otro episodio con él, no. Nunca. Por eso, me sorprendió su comportamiento. Me dijo:
“Yo soy el papa. Tengo que irme a Roma. No tengo porque estar acá”.
—¿Sigue tocando la flauta?
—Sí, pero hoy no tocó—detalla Kathy.

La historia médica de Eloy en Casa de Todos señala que la última vez que estuvo con una
bronquitis aguda fue el 17 de mayo. Descansa en una de las carpas detrás de los cuatro bloques porque

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tiene un diagnóstico de TBC, pero no está completamente aislado. Quienes reposan en las carpas están
ahí para que los técnicos en enfermería entiendan que son pacientes que padecen de tuberculosis. Si no
estás protegido y llega a tu organismo tras una tos o estornudo de una persona infectada, la bacteria se
propaga y se convierte en una enfermedad, potencialmente grave, que afecta a los pulmones. Según el
Ministerio de Salud, hay 240 908 peruanos entre la vida y la muerte hasta el 17 de junio de 2020 por el
nuevo coronavirus. Eloy ni los otros lo padecen, pero sí luchan con un mal que los encontró en la calle
antes de la cuarentena. Estos señores ahora gozan de una cuarentena como Dios manda.

—No hay paracetamol—le repite Kathy a uno de sus asistentes.

—¿Qué otra enfermedad padece Eloy?
—Eloy, de por sí, su diagnóstico de fondo es la TBC, pero ahorita ya no está en tratamiento
porque es una TBC muy controlada. No hay problemas con su salud en la parte pulmonar. En
Eloy la conciencia de enfermedad no es muy clara. Dice: “yo me puedo recuperar”. Si hubo
recaídas, es porque no lo asumió completamente.

Según la Organización Panamericana de la Salud (OPC), el Perú es el segundo país de América

con más casos después de Haití y cuenta con un mayor índice de TB multidrogo resistente (MDR), es
decir, que no responde a los tratamientos con mediciones convencionales. Antes de la llegada del nuevo
coronavirus, tratar esa enfermedad era difícil, pues demanda una supervisión cercana. La persona con
tuberculosis activa no tratada puede infectar entre 10 y 15 personas al año. La mayoría de los infectados
con la bacteria que causa la tuberculosis no tienen síntomas. Si las hubiera, estos serían tos —algunas veces
con sangre—, pérdida de peso, sudores nocturnos y fiebre. En cambio, los pacientes con síntomas activos
requerirán un largo proceso de sanación gracias a diversos tipos de antibióticos. Vale subrayar que en el
boletín epidemiológico de enero de 2020 del Ministerio de Salud no se incluye ningún reporte sobre TBC.

Por tal motivo, Eloy no puede ingresar a los bloques. Está prohibido para su metro y medio de
estatura, aunque el deseo de realizar actividades esté presente en él. No solo se lo recalca a las enfermeras,
sino al público en general. Canta, baila y juega. Siempre está activo. Puede caminar en áreas libres y
abiertas, y conversar, pero con mascarilla. Un ejemplo es que alardea sobre su “fuerza sobrehumana”. Le
dice al instructor de la zona de deportes —cerca a la puerta del bloque I— que levantará las pesas porque
eso “no es nada” y enseña “sus músculos” o sus brazos flacos como si fuera un fisicoculturista. Así, asume
la resistencia de los poseídos.

Martes, 16 de junio

La barbilla de Eloy está protegida por su mascarilla blanca. Tiene un polo azul de mangas largas
con líneas negras y encima su chaleco de seguridad para evitar la gripe, o incluso, bronquitis. Está con
una gorra de visera larga de manchas militares mostazas y marrones. Ha tenido que doblar varias veces las
puntas de su jean azul porque le queda largo. Y, por último, usa un par de sandalias rojas. Sigue atento con
forzar su rafia. Está sentado encima de la colcha con una figura de oso panda y bambús de tonos azules.

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Esa es su cama en la tercera carpa de aislamiento detrás de los cuatro bloques. Enseña lo que guarda en
sus bolsillos: dos rollos de papel higiénico, su flauta y una botellita de yogurt donde no hay yogurt sino
detergente en polvo que usó en la mañana para lavar su ropa. “Lavo con mis dedos. Yo hago durar cuatro
meses mi bolsita de Ace. Primero lo lavo bien, bien, bien sin Ace. Luego, le echo tres puntos de Ace. Lo
guardo tres días de lavaza en bandeja y desaguo”. A parte de lavar porque hubo sol, estuvo paseando por
las carpas, el túnel, la biblioteca y los comedores. Hizo aeróbicos y alzó pesas también.

Eloy fuerza la rafia celeste entre sus manos para elaborar un colgador encima de su cama donde
sus dos toallas blancas sequen más rápido y lo protejan de la luz. Mientras innova cuenta que antes de
la cuarentena los patrulleros lo cuidaban y lo paseaban porque es el papa. “En otras palabras, yo debería
estar en Roma, pero no. Mi padre me dijo todo es tuyo: tú eres el papa. Te sientes en Roma o no te sientes.
En manos de Dios te dejo. Así me contó. Yo soy bien respetuoso porque así me han educado mis padres”,
sostiene.

¿Y la familia sanguínea y oficial? “Hay, pero todos están en su trabajo. Tienen hijos que
mantener”, reitera constantemente. Y este hombre no quiere incomodar. De modo que Silvia colocó en
su registro que Eloy vive en estado de abandono porque “no tiene comunicación y no sabe nada de ellos”.
Eloy mira fijamente a la salida de su nueva vivienda como si no existieran problemas y sigue: “Yo estoy
acá porque no tengo techo. No tengo casa. Tengo casa, pero sin techo, con calaminas”, ríe y muestra sus
tres dientes. No le importa que uno se salga en breve. Ya no quiere ir al dentista porque es muy caro y no
se acostumbra. Ha tenido varios postizos, pero el último se lo robaron. Estuvieron a punto de matarlo en
La Parada. “Mucho forajido había por ahí. Me quitaron todo. Hasta dinero y mis dientes postizos también.
Yo los tenía guardados. Me los ponía y luego me los guardaba. Se llevaron con todo. Ellos lo abren con sus
ganzúas. Lo encontré vendiendo ahí pues. Le dije ratero”.

Su colección de 11 botellas vacías y de plástico para 625 ml de líquido está en el suelo cerca de su
armario Lima 2019. Busca el sketchbook de hojas blancas marca Conti donde están las “sagradas escrituras”
y todo lo que vio en sus epifanías. La portada es de un niño y una niña flotando entre seis planetas y
asteroides. Eloy quiere hacer eso: descubrir la galaxia como esos niños. Se anima a mostrar los divinos
rollos telepáticos del nuevo mundo, aunque saca el pabellón nacional que tenía guardado en una bolsita
de plástico para recitar su poema:

Mi bandera rojiblanca
de mi patria y del Perú,
orgullosa flamea en el mástil de su amor.
Tus caricias me hacen grande.
Tu mirada, niño bueno.
Oh, bandera de mi patria.
Yo te amo con ardor.

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 Termina de recitar entre risas. No dejará de hablar por 35 minutos. En la puerta de su carpa
de aislamiento profesará sobre la llegada de naves nodrizas, mencionará a Dios por las denominaciones
empleadas en las biblias tanto católicas como evangélicas, que algunos rollos divinos están en el Cusco;
como también, afirmará que era el Señor de Sipán y que el arqueólogo Walter Alva—su descubridor— lo
encontró dormido, lo despertó y conversó con él en Lambayeque cuando era niño. No sabía que iba a ir,
pero asegura que lo atendió. Por supuesto, reiterará fragmentos de una conversación anterior y que los
mandamientos no caducan. “Wiracocha y Yahvé son reencarnaciones diferentes cada milenio. Así es. Yo
soy Wiracocha que significa Dios de todas las alturas, Dios de los Andes, Dios del fuego. Jehová es sabio.
Me trajo también como Noé. Éramos autoridades como Matusalén, el hombre más viejo de la tierra… ufff,
cuánto yo puedo contar del antiguo Egipto y se comunicaba también siempre el Inca. Por eso, decía Ama
Sua, Ama Llulla, Ama Quella: no seas ladrón, no seas mentiroso, no seas flojo. Eso era guardado con los
Diez Mandamientos”.

—Esta es la Biblia eterna. Estoy escribiendo, sino cómo me defiendo. Esto de acá es el alabastro.
Es donde está el trono de Jehová, de Alfa y Omega. Estas son las naves. Acá está la ley de leyes,
Alfa y Omega o Jehová, el que es y el que siempre está. Alá también está.
—¿Qué profeta es?
—Ahora me dicen San Eloy. Es que soy ancashino. San Eloy, patrón del Perú. Me dicen maestro
porque toco el órgano electrónico, un poco de guitarra, quiero también aprender a tocar arpa
y flauta dulce. Eso no lo toca cualquiera. Krishna y Jehová tocan eso. Jehová significa “primero
en toda la eternidad”.
—¿Y usted es el primero?
—Así es. Como Yahvé. Hicimos tantas cosas. Es un recuerdo.
—¿Cuánto tiempo le tomó escribir todo esto?
—Poco porque a mí se me revela.
—¿El azote de la pandemia al mundo generará una Tierra Nueva?
—Sí, está iniciándose. Como en el tiempo de Moisés y en el tiempo de Kennedy que quería
decir la verdad. Por eso, lo mataron. Los cielos abiertos. Tierra Nueva con cielos nuevos. El sol
alumbrará para siempre y ya no habrá noche. Todo esto ha sido escrito por un iluminado
por el Espíritu Santo. No es la paloma el Espíritu Santo. Es la energía volcánica, telúrica,
solar. Yo, San Eloy. Eloy significa “el enviado de Dios y el que sabe todos los tiempos: El
papa cósmico”.

***

Es de noche. Minutos antes de la cena. Está sentado en una silla de plástico negra cerca de la
carpa de enfermería. Mueve su cabecita de un lado para otro. Está contento, orando. Bueno, cantando,
porque quien canta, ora dos veces. Recuerda que su pueblo es un pueblo con la preciosa sangre de Jesús.
Aleluya, tararea. Las enfermeras vienen a revisarle la presión arterial con un esfigmomanómetro como lo
hacen desde que revisaron la anatomía y la fisionomía cardiovascular del pequeño hombre meses atrás. La

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determinación y el registro de la presión arterial son habituales a esta hora. Necesita un reposo mínimo
de tres minutos sentado. Lo que dura una canción de Cristo que solo él conoce.

Una de las dos enfermeras le deja un termómetro bajo la axila derecha. Se retiran al boque IV
con el fin de revisar a más pacientes. “Vamos a buscar a nuestras víctimas”, dicen. Eloy habla solo. Nuestro
papa cósmico seguirá chapoteando como si fuese un niño en las orillas del mar, pero lo hace en las orillas
del mar de sus sueños.

Las enfermeras regresan. Le quitan el termómetro. Sin complicaciones. Siempre con la flauta
colgando de su cuello y golpeando su pecho. Eloy les hace una broma. Ellas ruborizadas, le palmean
hasta que suena su espalda. “Mientras ustedes están durmiendo, yo estoy vigilando todo”, ríe y muestra
sus tres dientes.

***

Jueves, 18 de junio

Como ya es costumbre, el encargado de colocar los videos de Youtube en la pantalla gigante pide
que alcen sus manos para escuchar y ver un videoclip antes de la película del día. Las elecciones son las
siguientes: El chancho de mi vecina de Armonía 10 y Persiana americana de Soda Stereo. Eloy está estupefacto
por el juego de luces, la estridencia de la letra y los cabellos locos de Gustavo Cerati en el Estadio Nacional
allá por el 2007. Todos esos elementos roban su atención mientras mueve su mascarilla verde chillón. De
cubrir la nariz, pasa a abrigar su mentón. La pierna izquierda cruza la derecha. Ahora sí, antes de arrancar
con la película peruana Tinta Roja (2000) de Francisco Lombardi les cuentan su sinopsis: Alfonso, joven
provinciano de 23 años con aspiraciones a escritor y sin contactos sociales, empieza a trabajar como redactor en
prácticas en la página policial de un periódico sensacionalista. Eloy se sorprende. Murmura con quienes están
a su lado como si fuera un niño.

Más tarde, se dirigirá a la parte de atrás, cruzando el pasadizo entre el bloque III y el IV, para
buscar sillas disponibles e invitar a que todos los hombres que no respetaron las normas en la ciudad se
sienten. Solo 32 escucharán el llamado. Algunos estarán cabizbajos, durmiendo, orando, pensando en todos
los pecados cometidos, arrepintiéndose.

Eloy puede no ser santo de devoción para unos, pero nada peor que agarrarse a trompadas en
minutos antes de la alabanza. Quién diría que puede soltar una bronca estridente sin importarle que podrían
matarlo de un solo puñetazo. En este caso, Juan Carlos Alfaro, uno de sus vecinos, le clavaría sus garras
en el cuello, pero se contienen. La disputa no pasa a mayores. Eloy piensa que las palabras en su espalda
le dan la razón.

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 “Yo soy la autoridad. ¡Respeta al papa!”, le dice a Juan Carlos después de quejarse porque no
hacía nada. Estuvo sentado. Eloy quería que ayude a mover unas cuantas sillas para la alabanza de las
seis de la tarde. Alfaro, hombre pequeño de mirada brava y nudillos con anillos de metal le menta a la
madre. Estira los brazos con cólera. La pelea de viejos niños o de niños viejos comienza. Son del mismo
tamaño. Bruscos. Quieren acercarse, pero algo los detiene. Están a punto de irse a los puños. Quieren,
pero no quieren. Eloy sale de escena. Irá a buscar más sillas. Enojado: “¡Respeta! ¡Yo soy la autoridad!”

La OMS recomienda que el distanciamiento físico con otra persona sea de al menos un metro.
Es una medida general que la gente debería adoptar incluso si están bien o no hayan tenido exposición
conocida a la COVID-19. En la alabanza del jueves 18 de junio de 2020 no se cumple eso. Hay 32 albergados
que están juntos como hermanos, una extraña comunión de destinos. Al terminar, Eloy con chalina
morada y su mascarilla doble protección —una bandera peruana encima de la verde chillón— ronda por la
carpa de enfermería. Hay quienes aún hoy no ven lo que él está viendo: aves negras, grandes y carroñeras
como los gallinazos anidan en las graderías, incluso se las ha visto dando saltos por el balcón presidencial,
cerca al escudo del Perú. Eloy dice que hay 40 encima de la gran carpa. En realidad, 32 están dentro de su
cabeza. Varios metros arriba solo aletean ocho. Así, baja la mirada y voltea. Comparte una sonrisa de niño
malo que precisa deshacerse de las caries porque si no perdería los tres dientes que le quedan.

***

¿Qué ocurre cuando una ciudad intenta tratar mejor a quienes no tienen un sol en los bolsillos,
duermen en veredas o sufren pérdida de memoria? La gran carpa es segura en sus proporciones, pues
todas las personas privadas de su libertad deben ser tratadas con humanidad. Eso es lo que expresa la
psicóloga Araceli al seguir de cerca el caso del papa cósmico.

—¿Dentro de estos tres meses hubo dificultades, riñas o pleitos entre los albergados?
—Sí, ha habido situaciones de enfrentamiento. El confinamiento en sí genera también frustración.
Es un tema de espacio. Delimitar donde es que estoy: “Si no me defiendo, me pueden atacar”. Esa
es la realidad. Se daban casos, básicamente, por cuestiones de trato, a veces, por la manera de
cómo hablan, de cómo se piden las cosas. Por ejemplo, temas muy puntuales como si estuvo
frío el almuerzo o no le dieron tal cosa. Algunos se alteran y exigen, mientras otros dicen
“bueno, tenemos algo”. Si bien es cierto pueden parecer nimias, pequeñas, para ellos tenían
una connotación mayor porque es un modus vivendi: estar siempre tratando de salir adelante.
Algunos, por ejemplo, acostumbrados a tener la libertad querían salir a otros ambientes. Nos
preguntaban si podían salir, y obviamente, eso no era dable. El confinamiento es para preservar
la salud. No para exponerse.

Cuando Araceli conversó con Eloy, dijo que le gustaría ganarse el pan por sus propios medios.
Se sentía con fuerzas: “¿Usted cree que, si nos vamos a otro lado, yo podría salir para poder trabajar de
día?”. En Casa de Todos tratan de enfocar que eso puede ser posible, pero en tiempos de pandemia hay

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que guardarse. Eloy se siente motivado a retomar ciertas costumbres como recolectar cajas, cartones y
botellas vacías de plástico para armar una fortificación porque así pudo mantenerse protegido cuando
más lo necesitaba. Los médicos le recomiendan mantenerse estable para que no recaer en el malestar
de pulmones.

“Lo primero que sale a relucir es su pensamiento místico. Habla desde una profesión de fe,
pero que también contiene mucho de sí mismo”, sostiene. Hace unos días le dijo que era hijo del papa.
Pero, ella no lo toma tan literal. Lo reta a Eloy con varias preguntas, pero todos los caminos conducen a
Roma: “Mi visión es ser un jefe de la fe”. Por momentos dice que cree en la Virgen, pero también apela a
enseñanzas de otras religiones. Cuando le consulta sobre qué día es hoy, se confunde: “Hay momentos
que sí me dice por referencia de otros. Por sí mismo no hay mucha conciencia en tiempo y persona, pero
es un elemento que cohesiona. Busca mantener ciertas conductas que son básicas para la convivencia”.

Se han aventurado a decirle que la forma en que solicita algo de los otros no es la más adecuada.
Eso le fastidia. Encara a quien no hace caso a las indicaciones de las enfermeras. Les exige una reflexión.
“Primero, lo hace bonito. Luego salen palabras gruesas. No es mucho su nivel de tolerancia”, dice. La actitud
de Eloy es proactiva. Hay momentos en que se altera porque los demás no suelen ser muy respetuosos.
Ahí sí se enfrenta. Entonces, hay que calmarlo un poco, pero es un personaje que busca la cohesión del
grupo. La psicóloga señala que el principal garante de la vida de Eloy es la preocupación por la seguridad.
Hay cariño por los demás compañeros que necesitan ayuda.

—Está tratando de buscar que esa atención también se dé a los más abuelitos que están más
deteriorados. Con los demás sí he escuchado que les dice “si aquí vas a estar bien, ¿por qué te vas
a ir?” hay algunos que sí quieren salir, pero que no tienen dónde y él les dice “trata de mirarlo
como algo que es bueno para ti para que permanezcas aquí”.

Del mismo modo, le gusta estar frente a la cámara. Le gusta que presten atención a lo que
expone. Ha participado en muchos reportajes televisivos. “Desde que ingresó siempre ha buscado
un lugar para ‘pasar desapercibido’, pero comenzaba a tocar la flauta e iban. Él encantadísimo”, dice
Araceli. Participa. Él mismo presenta su mejor ángulo. Dobla las piernas. Los brazos reposan en la
silla y empieza a hablar como un intelectual quien comparte los puntos de quiebre de su vida en unos
minutos. Usualmente en el día está de buen ánimo. Su alimento y sueño es adecuado, pero a veces tiene
rencillas con uno o dos albergados que, simplemente, quieren dormir en sus carpas mientras interpreta
sus melodías divinas. Si tratan de darle un giro a su comunicación, siempre destinará la respuesta hacia
su profesión de fe: “Yo alabo al señor con mis cantos”. Ellos responden con un “no me dejas dormir” y de
inmediato se escucha: “No sabes disfrutar de la buena música”, demostrando la inclinación de “conmigo
no es el asunto, es tu problema”.

Cuando se le comenta sobre el rugido de alegría de la muchedumbre en las graderías por la

cantidad de toros que han sido derrumbados en el suelo donde pisa, comenta: “Bueno, eso con el tiempo

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caduca como la pelea de gallos. Ellos son ángeles para Jehová. Nosotros respetamos su libre albedrío, pero
no deben haberse muerto ni tampoco hacerles sufrir tanto. Es la verdad y eso lo dice Alfa y Omega también”.

***

Es sábado 27 de junio. Eloy cumple siete décadas en este mundo. Es un día como cualquier otro.
Da la vuelta al redondel. Está fisgoneando por la puerta de cuadrillas. Ayuda a uno de sus compañeros en
silla de ruedas. Reza, hace deporte. Toca su flauta y desde su nerviosa alegría sale un canto poderoso que
el viento se lleva, pero perdurará en la literatura de Lima:

En todo el mundo es mi pacto hermoso,

mi pacto sagrado para todos mis hijos
porque este canto como los dos
hijo biológico de Juan Pablo II
Por eso, me llaman San Eloy
el patrón del Perú
y haré tantas cosas hermosas para mis niños
todos mirarán aquí al Perú
todas las naciones mirarán acá
y ejemplos seremos para todo el mundo,
pues el Paraíso lo haremos los humanos,
lo ingenieros, los arquitectos.
¡Claro que sí!

El pequeño Eloy agradece la curiosidad. Si lo rechazan, se encoge de hombros y desatiende

el encuentro. Encorvado, intenta hacer el paso de un soldado, parece en guardia contra un enemigo
invisible, se desplaza apresurado, murmurando la palabra de Dios. Irá a su carpa a sellar en su sketchbook
el destino de los albergados que han padecido un rosario de males en la ciudad. Eloy dirá que su misión
es mantener a salvo a tantos seres humanos como sea posible para que sigan conservando la esperanza
de disfrutar un nuevo día.

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 La vida
sobre ruedas
SOBRE RESISTIR LAS
DUREZAS DE LA CALLE
SENTADO EN UNA SILLA
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 Juan Fernando
Muñoz Montes de Oca Cuando se vive en la calle, un cartón puede ser lo más cercano
65 años a un techo; y una silla de ruedas, lo más próximo a un hogar.
Vendedor de bolsas de basura
“Esa ha sido mi vida durante 10 años. Cuando tengo dinero,
me voy a un hotel a pasar la noche y cargo mi silla hasta
la habitación; cuando no lo tengo, soy yo, mi frazada y
esta silla”. Juan Fernando es muy cuidadoso de sus pocos
objetos. Él mismo arma y desarma su silla de ruedas roja. Él
mismo repara una pequeña radio portátil en la que escucha
canciones que le recuerdan tiempos mejores.

Texto de CARLOS FULLER

Fotografías de FRANZ KRAJNIK
E
sto no lo pude ver, pero me lo contaron: que, un día de junio, Juan Fernando
Muñoz Montes de Oca se levantó de su silla de ruedas con la fuerza de sus
brazos, se paró sobre sus piernas torcidas y, enseguida, comenzó a perseguir
a otro albergado como alma que lleva el diablo. De niño él tuvo polio, lo que
resultó en una paraplejia espástica, es decir, los músculos de sus piernas están
permanentemente contraídos y “camina bailando”, como dice; sin embargo, esto
no impidió que correteara al albergado por la arena central de la plaza, por el túnel de ingreso de los toros
y hasta los baños de la explanada posterior. Dicen que, en cierto momento, el perseguido se trepó por
encima de una de las barreras protectoras de la arena y que Juan Fernando pretendía hacerlo también,
pero fue detenido por los enfermeros. Silvia, la asistenta social, y quien entonces velaba por mantener la
buena convivencia en Casa de Todos, me contó que, luego, se reunió con ambos. El perseguido reconoció
que había iniciado la disputa y pidió disculpas; Juan Fernando las aceptó, aunque le advirtió que no
volviera a ser malcriado con nadie. “La próxima vez, voy a ser tu pesadilla”, le dijo. “Montes de Oca
siempre quiere hacer justicia con sus propias manos y eso no lo puedo permitir”, me dijo Silvia. Juan
Fernando, por su parte, fue categórico cuando le pregunté por las razones de la confrontación.

—Me mentó a la madre. Y mi madre es sagrada.

Su nombre era Herminia Montes de Oca. Vendía gaseosa, camote frito y periódicos en la Huerta
Perdida, en Barrios Altos. Allí vivía con sus ocho hijos y su esposo, Fernando Muñoz, quien se ganaba la
vida recogiendo piedras en el río Rímac. Juan Fernando perdió a su padre cuando estaba en el colegio, así
que tuvo que trabajar desde muy joven, a pesar de su discapacidad: primero como limpiador de carros,
luego, como cobrador. Entonces no usaba silla de ruedas: se sentaba junto al chofer, en el suelo, y, si el
bus se llenaba, iba colgado de las barandas. Juan Fernando habla sobre sus oficios con especial reverencia.
“Toda la vida he trabajado”, dice, orgulloso.

Un día, después de la jornada en el bus, fue a visitar a su madre quien, entonces, vivía con sus
hermanas en la casa familiar. Cuando llegó, la encontró tocándose la cabeza con las manos embarradas
de heces. Juan Fernando, furioso, les reclamó a sus hermanas por el descuido: “Para cobrar la pensión
ustedes sí están”. Le respondieron que su madre ya había perdido la cordura y que rompía los billetes. Él
dijo que esa era su plata, que podía romperla si quería. “Una mamá viejita es como una criatura, hay que
comprenderla”, me dijo.

Juan Fernando sostiene que su madre no murió por problemas de salud: “Estaba sana, no
tenía nada. Pero tenía pena, porque mis hermanas no la querían. Por eso se murió: por pena”. Cuando su
madre ya estaba agonizando, él fue a visitarla al hospital, pero ella no lo reconoció. “Papi, papi”, le decía,

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echada sobre sus piernas. Sus hermanos, mientras tanto, estaban hablando sobre el destino de la casa
familiar. “¡Cállense, carajo!” les gritó después de un largo rato. “Mi mamá ya falleció”. Al escuchar esto,
todos salieron en busca de algún médico que estuviera de guardia; eran alrededor de las 10 de la noche.
Esto jamás se lo contó a ninguno de sus hermanos, pero cuando lo dejaron solo en la habitación, con su
madre sobre las piernas, él acomodó levemente su cabeza y, entonces, soltó un soplido.

—Su último suspiro me cayó en la cara —dice, con la voz entrecortada y las manos abiertas,
como si la estuviera acunando sobre su silla.

***

Llama la atención desde lejos: está pintada de un tono rojo que tira para fucsia, aunque ya se
está descascarando aquí y allá, dejando ver algunas manchas de óxido. De los 30 años que ha vivido en la
calle, Juan Fernando ha pasado 10 sobre esta silla de ruedas; no porque no pueda caminar, sino porque le
cansa usar bastón. Él mismo la arma y desarma; tiene un set de herramientas que lleva a donde vaya, y un
par de llantas de repuesto en caso de incidentes. Juan Fernando procura mantenerse en forma —aquí, en
Casa de Todos, levanta pesas todas las mañanas— porque afuera, en la calle, su movilidad depende de la
fuerza de sus brazos. En silla de ruedas se va hasta el óvalo Mariátegui, en Villa El Salvador, para vender
bolsas de basura en el mercado y almorzar en la iglesia del Movimiento Misionero Mundial, donde venden
menú a tres soles. En silla de ruedas se va a las pollerías y chifas del jirón de la Unión para pedir las sobras
del día y, luego, al Palacio de Gobierno, donde durmió durante una temporada. Cuando tiene dinero, se
va a un hotel a pasar la noche y carga su silla hasta la habitación; y cuando no lo tiene, “soy yo, mi frazada
y esta silla”, dice. Para el filósofo británico Andy Clark, los procesos cognitivos no se circunscriben a los
límites del cuerpo, sino que se extienden a ciertos objetos; sostiene que los celulares con internet ya se
han convertido en extensiones de nuestra mente, a la manera de un bastón para un hombre sin pierna.
El celular de Juan Fernando no tiene acceso a internet, pero cuando recibe una llamada se presenta a sí
mismo como “el que está en silla de ruedas”.

Hubo un tiempo en el que tuvo bastantes más objetos que ahora. Juan Fernando me cuenta
que, el año pasado, le fue bien con la venta de bolsas de basura y que se le presentó la oportunidad de
alquilar una habitación en el segundo piso de una casa en Villa el Salvador. Al principio, solo tenía un
colchón regalado que llevó sobre su silla y que subió con ayuda del dueño de la casa. “Pero comencé
a ganar mi dinero”, me contó. “Salía tempranito a vender mis bolsas y comencé a juntar: 100 soles,
200 soles, llegué a tener hasta medio palo. Así que me comencé a comprar mis cosas en el mercado”.
Primero, un televisor semi nuevo, pero funcionaba muy bien, buena pantalla, buenos colores; estaba
orgulloso del televisor. Pagué, me lo llevaron y en el piso nomás me lo dejaron. Faltaba la mesita, pues.
Y encontré un mueble, un barcito nuevecito que vendía un carpintero, con ruedas, con su vidrio oscuro;
bonito hermano, si lo vieras, de lujo. Y yo le regateaba: yo vendo bolsas de basura, bájame pues. A 70 me
lo dejó y me lo llevó. Ahora necesitaba el equipo de música. Primero me compré un Sony, con dos
parlantes, solo tenía casetera. Y luego me encontré uno con toditito: casetera, disco, USB, marca Aiwa.

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Estaba barato porque el vendedor creía que se había malogrado, pero estaba bueno. Yo sé de música,
yo sé de equipos. ¿Para qué vas a tener dos equipos me decían? Quiero tener, pues. Cualquier día me
pongo a ser disc jockey, lo alquilo para eventos. Y lo compré. Ya solo faltaba mi árbol para Navidad. En
el mercado me encontré uno de esos que se arman y desarman. Me compré mis luces. Dos paquetes,
en cada uno venían 100 bombillas. ¿Qué más? Las estrellas, grandes. Lo adorné todito. Yo lo miraba y
decía qué lindo árbol. Yo quería pasar Navidad con mi familia, con mis hermanos. Pero, bueno… Ellos
no quieren saber nada de mí. Todos se han alejado. A veces me ponía a llorar. Pero al final me decía, ya
pues, estoy contigo Dios. Y oraba.

A inicios de este año, Juan Fernando se peleó con el dueño de la habitación porque le quiso subir
el alquiler y porque —él dice— le robaba luz, así que se quedó en la calle de nuevo. Como no tenía dónde
dejar sus cosas, las dejó encargadas a una evangélica de la iglesia del Movimiento Misionero Mundial.
No sabe si aún las tendrá. Entre los pocos objetos que pudo conservar y que se trajo a Casa de Todos
hay una radio portátil Miray y un USB en el que guarda sus canciones favoritas. Le gustan, sobre todo,
las baladas, los boleros y los valses; las canciones de Lucho Barrios, Iván Cruz y Pedro Otiniano. Música
antigua, como dice.

—Es lo que escuchaban mis padres.

***

Entre resentimientos y rencillas, ha perdido el contacto con varios de sus hermanos. Alguno,
incluso, esparció el rumor de que él había muerto. A la que le guarda cariño es a su hermana Erlinda.
Ella lo ha apoyado en el pasado: de hecho, fue quien le regaló esta silla de ruedas. Erlinda Muñoz fue
una de las fundadoras de la Federación Popular de Mujeres de Villa El Salvador, su primera presidenta,
y trabajó junto a la luchadora social María Elena Moyano; ahora vive en Noruega, donde colabora con
organizaciones de apoyo social. Un sábado de junio la llamamos.

—Yo tengo pena, papi, pero no sé de qué forma te puedo ayudar, estoy lejos. Cuando era más
joven podía hacer cosas. Pero ya tengo 75 años, soy pensionista, hago algunas actividades como
voluntaria, ya no trabajo, no tengo economía.

Juan Fernando le pidió que intercediera entre él y sus hermanos para que le dieran un cuarto
en la casa familiar, pero Erlinda le explicó que ellos estaban en una situación complicada, por salud
y por dinero.

— Tienen más problemas que tú.

Más tarde, Erlinda me comentó que quizás los hijos de Juan Fernando puedan ayudarlo, tiene
dos. Pero él me dijo que no, que no lo quieren ver. Ni ellos ni la madre.

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 “¡Ay, Montes de Oca! Es de mis casos especiales. De los más bravos”, aseguró Silvia, quien
entonces era la asistenta social de Casa de Todos. Ella me contó que, apenas llegó, comenzó a recibir
quejas de enfermeras que no querían atenderlo debido a su carácter. Juan Fernando les decía que eran
flojas, que no sabían hacer bien su trabajo. “Ese señor es un exagerado, todo se lo toma a pecho”, me dijo la
licenciada Yovana. Luego se comenzaron a quejar de que Juan Fernando no quería ponerse la mascarilla.
“Es que no me deja respirar, me ahogo”, sostiene él. “Y yo no tengo ningún malestar, ni pastillas tomo,
estoy sano”. Recientemente, tuvo un incidente con un albergado del bloque I: el hombre le mentó a la
madre porque no estaba usando la mascarilla y él le lanzó su papagayo para orina. “¿Conoció a mi madre
como para mentarla?”, me dijo, furioso.

La última vez que lo vi, en julio, encontré a Juan Fernando conversando con Silvia en una
esquina, justo al lado de la carpa donde suele levantar pesas por las mañanas. Cuando ella se fue, él
me contó que le había llamado la atención por este último incidente, que si no se ponía la mascarilla lo
invitaba a retirarse de Casa de Todos.

—Correcto, no hay problema, muchas gracias —me dijo, como si le estuviera hablando a ella—.
Lo único que yo quería era una cama, porque estaba cansado de dormir en mi silla. Pero no me
hago de rogar, hermano, esta misma tarde me voy. Ya veré qué haré. No tengo un centavo, pero
venderé mi radio, algo venderé. Delincuente nunca he sido; yo compro y vendo mi mercadería.
Comer, vender y dormir; de eso soy, nada más. Llega la noche y aquí estaré, con mi frazada,
con mi silla.

Juan Fernando decía estas cosas temblando, tan conmovido que se le cortaba la voz, pero con
una enorme decisión, como si, de pronto, hubiera encontrado cierta dignidad en resignarse a su suerte.

—No hay problema —me dijo, y frotó los reposabrazos de su silla con las palmas de sus manos—.
Yo me defiendo, hermano. Yo me defiendo.

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Entre ángeles
y demonios
UN HOMBRE SE
ENCOMIENDA AL SEÑOR
PARA VENCER AL MAL
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 Mario
Noa Pariona En Casa de Todos, ha aprendido a tocar la guitarra para
50 años alabar al Señor y alejar la oscuridad. Lleva mucho tiempo en
Comerciante
esta lucha: contra la mala vida, contra los vicios, contra el
alcohol. “Esta es la vida que he vivido. Y aun sabiendo que no
debía hacerlo, lo hacía. Mi carne siempre me jalaba”. Para
Mario, el mal no es solo un virus que ronda en el ambiente;
es una presencia que está por todas partes: en sus enemigos,
en sus amigos y hasta en su propio cuerpo.

Texto de CARLOS FULLER

Fotografías de FRANZ KRAJNIK
T
iene el tamaño, la textura y la forma de un puño que golpea desde el interior de
su barriga. Es de color marrón, con trazas blancas, y sobresale de la parte inferior
de su abdomen como una montaña oscura. No siempre tuvo esas dimensiones:
solía ser pequeño, del tamaño de un lunar, pero hace un año y medio comenzó a
crecer y a tomar ese color y textura. No se nota a simple vista: cuando Mario juega
fútbol, como ahora, él se protege la barriga con una faja; sin embargo, cada vez
que conoce a una persona, cada vez que alguien se acerca a escuchar su historia, él se sujeta los bordes
de la camiseta y, antes de levantarla, pregunta “¿quieres ver el mal que tengo?”.

El mal se llama eventración. Es un tumor que aparece cuando las vísceras se escapan a través
de un defecto en la pared abdominal y suele ser producto de una intervención quirúrgica mal realizada. A
Mario “lo han abierto” en varias ocasiones por problemas en esa zona: ya van cuatro. Y, justamente, vino
a Lima para una última operación, pero el nuevo coronavirus cambió las prioridades en el hospital Dos
de Mayo, donde se iba a atender. Mientras esperaba una nueva fecha de ingreso, se quedó viviendo a las
afueras de este centro de salud. Tenía una frazada para pasar la noche y una olla de metal para preparar
ceviche. Debido a su mal, había perdido ocho kilos de peso y no podía cargar grandes bultos, lo que le
impedía trabajar con normalidad, aunque consiguió bolsas de basura, guantes y mascarillas que vendía
en los semáforos para ganar algo de plata. Mario creía que la cuarentena solo duraría un par de semanas
y pensaba pasarlas ahí mismo, pero la gente desapareció de golpe, las calles se quedaron sin autos y los
policías comenzaron a echarlo de los semáforos. A inicios de abril, unos efectivos de la Municipalidad
de Lima llegaron a regalarle comida y, al ver la gravedad de su situación, le recomendaron que viniera a
buscar refugio en Casa de Todos. Aquí, las técnicas lo tienen en un tratamiento provisional de lactulosa,
un medicamento que ayuda a tratar el estreñimiento. A veces, sufre de unos cólicos tan fuertes que no
puede respirar y que más de una vez lo han llevado a una sala de emergencias. Sin embargo, ahora mismo
parece ser el más saludable de los residentes.

Mario sube y baja por la banda derecha de esta cancha de fútbol improvisada que se ha montado
con un par de arcos, al centro de lo que solía ser la arena de la Plaza de Toros de Acho. Son las 10 de la
mañana de un miércoles; juegan tres enfermeros contra tres residentes. “¡Vamos, abuelitos!”, cantan un
par de enfermeras, desde las gradas. “No regales la bola, Chato”, grita desde un extremo del campo el
terapeuta físico de Casa de Todos. Mario es un hombre bajo, pero su estatura parece darle una agilidad
y gambeta que no tienen sus compañeros de equipo, que además son mucho mayores que él (tiene 50
años). Ahora, la enfermera Giovanna, que está tapando, se acerca para cerrarle los espacios; Mario se la
lleva y se queda solo frente al arco, pero le cede el gol al residente de pelo blanco que lo acompañaba en
el ataque. Él ya ha marcado dos tantos.

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 Más tarde, después de haberse bañado, le pregunto si su mal le causa molestias cuando juega. Con
el pelo aún mojado y el tapabocas verde resaltador a la altura del mentón, Mario me dice que el médico le ha
prohibido los movimientos bruscos y el ejercicio, pero que, si no se mueve, se va a preocupar por sus problemas
y se va a enfermar peor. Dice que el médico se puede equivocar y que solo Dios tiene la última palabra. Que, si
el Señor se lo quiere llevar, que mejor lo recoja ahorita mismo, que está rendido a su voluntad. Dice: “Porque
en la Biblia también se habla del médico. Yo le he dado su capacidad para que pueda curar, pero él no es más
que yo. Dice la palabra: ¿Por qué confías en el hombre si yo soy tu Padre? Dice la palabra: Aunque estés muerto,
si tú crees, seguirás viviendo. Y sabrán que yo soy Jehová”.

***

Del origen de su mal no se pueden dar muchos detalles porque Mario no sabe —o no quiere
dar— nombres propios. Según él, los acontecimientos ocurrieron en la víspera del último año de la rata, es
decir, en 2008. Dice que los autores fueron dos hombres y recuerda muy bien sus rostros. Que lo sacaron a
la fuerza del hospedaje donde estaba viviendo en Huamanga, Ayacucho, y que lo golpearon hasta dejarlo
al borde de la muerte. Mario recuerda que, en el hospital, recibió la visita de un grupo de cristianos que
le sugirieron perdonar a esos dos hombres. “¿Quieres vivir o quieres morir?”, le preguntaron. “Porque si
les haces un juicio, vas a morir”. Así que nunca hizo una denuncia. Y lleva el recuerdo en la parte baja del
abdomen hasta el día de hoy.

Pero, para Mario, el mal no es solo un bulto en la barriga. Es una idea, una presencia. Y está
por todas partes. Mario ha sido comerciante, fabricante de artesanías, vendedor de pizarras, reparador
de electrodomésticos; dice que el trabajo siempre lo ha buscado, pero también lo ha buscado “el mal”. Los
amigos de la calle le traen “el mal”. Esos que gritan “¡Ya vino el Chato!” en cuanto lo ven llegar; los que le
invitan un ceviche, una cerveza, y, más tarde, lo llevan al nightclub. “El mal” también lo traen las “amigas
huaraperas”, como les llama; esas que le dicen “chato, chatito, un pollito, una cervecita…”. “Y, ¡plim! Esta
tarde es mía”, dice, dando una palmada y frotando sus manos. Porque su carne es débil, agrega, y las mujeres
lo hacen pecar. Mario es alcohólico, ese es su mal. Es lo que hizo que se separara de las dos mujeres con
las que tuvo hijos; es lo que hizo que perdiera contacto con ellos. Alguna vez intentó dejar la botella. Esto
ocurrió cuando se le presentó la oportunidad de comprar un terreno en Ayacucho. Dice Mario que, cuando
fue a visitar el lugar, sintió una enorme ilusión: se imaginó trabajando duro para construir su casa, se
imaginó pidiéndole un préstamo al banco. Durante un año dejó la bebida y se dedicó a ahorrar su dinero,
pero bastó con que probara un solo trago para que se desatara una avalancha de noches y de días que, hoy,
le parecen indistinguibles unos de otros. Cuando se dio cuenta de lo que había hecho, ya no tenía dinero.

—Esa es la vida que he vivido. Y aun sabiendo que no debía hacerlo, lo hacía. ¿Por qué? Porque no
he podido vencer al mal. Mi carne siempre me jalaba.

Mario dice estas palabras sin levantar la mirada de los cinco naipes en sus manos. Afuera, desde
los parlantes de Casa de Todos, suena una salsa antigua que le da a esta esquina cierto ambiente de bar. Sobre

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su cama, Mario juega Ocho Locos con Hugo, uno de sus compañeros en el bloque II. En la calle, Mario juega
por dinero, pero acá lo hace por comidas, y su amigo ya le debe nueve cenas. Hugo no le presta demasiada
atención a la partida; él es un experto en signos zodiacales y, ahora mismo, explica que las personas nacemos
con un perfil que es muy difícil de pasar por alto a la hora de buscar pareja. Dice que, si buscas a una mujer
de signo de fuego, tu futuro está asegurado: no te va a sacar los cuernos; todo lo contrario, te va a arrastrar
al progreso. Dice que la mujer de Cáncer es muy voluble, lo que te dice por la mañana no lo recuerda en la
noche; y que la mujer Escorpio, por otro lado, es muy autoritaria, te va a tomar el tiempo cuando vayas a la
tienda. Dice que a los que nacieron en mayo les conviene una mujer Virgo o una mujer Capricornio; que a los
hombres Capricornio les conviene una mujer Tauro o una mujer Virgo.

—¿Y qué le conviene a Mario? —le pregunto.

—Mario tiene que ponerse a pensar que la vida está pasando —responde Hugo, mirando a su
amigo—. Que ya tiene que agarrarse de algo. Es difícil esto de colgar los chimpunes porque ¿de
qué te cuelgas? Te quieres enganchar, pero no sabes de quién. Te aferras a lo primero que esté
a la mano, y es un error. Quizás la que sí valía la pena la consideraste algo pasajero. Y esa será
tu cruz. Es una rifa: o la agarras o no la agarras.
—Cuando salga voy a buscarla a Mónica —interrumpe Mario, sin dejar de mirar sus cartas—. La
última vez que la vi fue antes de la cuarentena. Es una ex que conozco desde hace ocho años
más o menos. Ella trabaja en la avenida Grau con Abancay vendiendo polos. Justamente, estoy
juntando los que me regalan aquí; algunos me quedan grandotes o muy chiquitos y ella los
puede vender. O se los regalo nomás porque ella me regala también. A veces me invita a comer.

Hugo baja una carta en silencio. Mario sigue hablado sin dejar de mirar las suyas.

—A veces, cuando estoy tomando en la calle, ella viene y me cambia. “Saca esa ropa. Otro día
te agarro a correazos, vas a ver. ¿Por qué no te has lavado? Rasúrate”. Y me regala 20 soles, 10
soles. “¿Estás comiendo?”. “Sí, estoy comiendo”.
—Te pone en vereda —le digo.
—Sí, a veces. Pero no es mi esposa todavía. Ella me dice: “Vamos a trabajar, busquemos un
terrenito, tengo un pequeño ahorro”. Y yo le digo que también tengo algo de plata, que nos
saquemos un préstamo. Aunque sea en un corral vivimos, pero que sea nuestro.

Una semana después de esta conversación, me volví a encontrar con Mario, pero esta vez
estaba un tanto más nervioso. Unos 20 residentes de Casa de Todos habían sido enviados por precaución
a la Villa Panamericana, el complejo habitacional que ha sido transformado en hospital de emergencias
contra la COVID-19. Mario repasaba las veces en las que tuvo contacto con alguno de ellos, temía estar
también entre los contagiados. Se le notaba muy afectado. Para cambiar de tema, le volví a preguntar por
Mónica y si sabía algo de ella.

—Ojalá esté viva —dijo—. Tal vez ya se la llevó el mal.

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 ***

Mario Noa Pariona narra un pasaje del segundo libro de Samuel. Dice que el Señor envió al profeta
Natán a reprender al rey David por haber matado al soldado Urías y haber cometido adulterio con su mujer.
Dice que, al llegar, Natán le contó a David la historia de dos hombres, uno rico y uno pobre. El rico tenía
grandes rebaños de ovejas y el pobre no tenía más que una, a la que quería y cuidaba como a un hijo. Dice
que, en una ocasión, el rico recibió a un huésped y, en lugar de matar a una de sus propias ovejas, mató la
del pobre. Al escuchar esta historia, el rey David se indignó terriblemente; dijo que ese hombre debía pagar
cuatro veces por su atentado, a lo que el profeta Natán replicó: “Ese hombre eres tú”. Y agregó que el Señor
no lo mataría a él por su pecado, pero que el hijo que nacerá de ese adulterio morirá irremisiblemente, cosa
que finalmente sucedió. Mario narra este pasaje y, enseguida, recuerda a las personas que le provocaron el
mal en su abdomen:
“La Biblia dice que hay que amar a ese enemigo, pero, humanamente, ¿crees que lo puedo amar?
No lo puedo amar, yo no lo amo. Pero habrá otro mejor que él que le va a hacer ese daño. Porque dice la
palabra: aquí en esta tierra vas a pagar, te van a pasar la factura. No te golpearán igual que me han golpeado,
pero de otra forma. A su querido hijo, de repente, le dará una enfermedad incurable. Y Dios se lo va a dar”.

La palabra de Dios ha sido un refugio para Mario en estos días de pandemia. Entre las pocas cosas
que lleva consigo hay una biblia que él lee todos los días, y suele participar en los grupos de alabanza que
organizan los albergados y algunas licenciadas. En los cinco meses que lleva en Casa de Todos ha estado
llevando clases de guitarra con Julio, un hombre pequeño y cano del bloque I, y por las tardes se suele sentar
cerca de las barandas de la plaza, lejos de todos, para cantarle al Señor (solo se sabe canciones religiosas).
Dice que, cuando salga, quiere formar parte de alguna iglesia. Dice que quiere ir donde sus viejos amigos
de la calle para pedirles que cambien su vida, que aún están a tiempo. Su ficha clínica dice que no toma un
trago desde tres meses antes de su ingreso a Casa de Todos. Mario está optimista. Y siente que, esta vez, el
bien puede vencer al mal.

Pero ya hemos hablado suficiente, ya viene siendo hora de almorzar. Los residentes del bloque II se
van levantando de sus camas para dirigirse al comedor, y algunas enfermeras vienen hasta acá para llevarle
la comida a aquellos que no pueden moverse. Justo ahí entra la enfermera Giovanna, vestida por completo
con su uniforme verde, y con una torre de cajas de Tecnopor entre las manos. Mario ya me ha hablado de
ella: es una mujer venezolana guapa y coqueta; todos los residentes se mueren por ella. Nos interrumpe
justo cuando nos estamos despidiendo. No lo puedo asegurar —porque ella lleva mascarilla—, pero, por su
tono de voz, parece que dice lo siguiente con una sonrisa:

—¿Es cierto que has estado hablando de mí? Me han contado que me has mandado saludos por
televisión. ¿A quién le hablaste? ¿A esos periodistas que vinieron la otra vez? Ya pues, cuéntame,
cuéntame. ¿Qué les dijiste?
Mario se sonroja, se baja la mascarilla.
—Más de noche te cuento.

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 El
numismático
vagabundo
UN FILÓSOFO CÓSMICO
QUE NO DEJA DE SOÑAR

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 Barry
Wallace Frank ¿Qué hace un gringo que nació a orillas del Atlántico, que
75 años estudió en la universidad católica más antigua de Estados
Profesor de inglés técnico
Unidos, que viajó a lugares tan alucinantes del orbe, cerca de
uno de los barrios más criollos, guarida de bravos y cuchillos,
que a cierta hora del día te reciben a balazos, durante una
pandemia en la capital del Perú? Duerme. Esta es la historia
de alguien que busca pasar los días encerrado en la realidad
de los sueños.

Texto de LUIS CÁCERES ÁLVAREZ

Fotografías de JOSÉ VIDAL
L
a pandemia salvó la vida de Barry Wallace. Eso lo sabe bien el conserje que
abre la reja de la habitación pequeña bajo las escaleras del primer bloque de
departamentos de Los Fresnos, en la Residencial San Felipe. Los transeúntes no
le prestan atención por las escobas, fierros y baldes a simple vista, y con justa
razón. Es el depósito donde guarda las herramientas que lo ayudan a limpiar
cualquier inconveniente. Los residentes, en cambio, jamás pensarían que detrás
de un gran triplay se esconden tres maletas que guardan los misterios de quien vivió por más de dos
décadas y durante 15 meses en tres carros abandonados de su cochera.

Una maleta negra —de espía dirían los vigilantes— muestra papeles amarillentos escritos a
mano y a máquina, fotocopias de listas de monedas de las Nuevas Indias. Libros en inglés: The Fifties de
David Halberstam, una guía ilustrada de 840 anfibios, reptiles y mamíferos de cada continente, The Hilton
Bedside Book Vol. 7, Silent Invasion. The Pennsylvania UFO -Bigfoot Casebook de Stan Gordon, Where Bigfoot
Walks de Robert Michael Pyle, The Incas —que de portada tiene el dibujo del cronista Guamán Poma de Ayala
titulado Andas del Inga. Pillcoranpa—, un reporte de expedición sobre Guyana del 2007 que está dentro de
una bolsa transparente, y entre la vorágine de letras, un librito azul con el escudo, las estrellas, el águila
calva estampada en dorado. Se supone que Estados Unidos de Norteamérica protege a su poseedor. El
pasaporte está vencido desde el 21 de diciembre de 2004. Dicho documento muestra al viajero con los
pómulos y los cachetes rellenos. Una amplia sonrisa sorprende porque ese hombre no lo hace ahora.

Barry Michael Wallace Frank nació el 7 de julio de 1945 a las 12:58 a. m. en el Jackson Memorial
Hospital de Miami, Florida. Es el mayor de los tres hijos de Edward Wallace, empleado de una empresa
importadora y exportadora mundial, y de Miriam Frank, ama de casa. Esto lo cuenta con su característico
gesto dubitativo. Es un viejo vagabundo barbudo, solitario, que mide 1.73 m y rara vez pasa de los 70 kg.
Profesor de inglés con una maestría en Estudios Latinoamericanos por la Universidad de Georgetown y
filósofo cósmico que no deja de soñar en el bloque III del albergue temporal construido en la arena de la
Plaza de Acho. Solo lo hace cuando tiene que ir al baño, a desayunar, almorzar y cenar.

Para conversar se coloca sus mejores galas: se quita el pantalón de pijama, busca un jean
mientras deja ver sus piernas blancas como leche a los residentes que ingresan o pasean al costado de la
hilera de camas. Una camisa celeste de manga larga, que necesita ser lavada, se ajusta a su cuerpo flaco y
polo azul con delgadas líneas fucsias. El cambio de look termina con su mascarilla verde chillón y su gorra
de ala ancha como si fuese un explorador de ruinas antiguas que esquiva las partículas de gérmenes y el
sol peruano. Mr. Wallace es un homeless en el Rímac.

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 En el Perú, el olvido es una sentencia. Barry está en una lucha constante consigo mismo. ¿Qué
puede hacer uno para recuperar su memoria? ¿Por qué quien dice haber viajado a China, haber vivido
en Guatemala y Estados Unidos, conocer todos los países de Sudamérica —excepto Paraguay—, no puede
especificar los momentos más emblemáticos allí sin flashbacks de varios minutos de diferencia?

Imaginen que están en un cuarto blanco. O que todas las partículas del Bing Bang construyen
los elementos y que a lo lejos está un pelucón de grandes ojos celestes, observando la nada, dudando,
sorprendiéndose, llevándose el dedo índice doblado a la punta del mentón mientras camina. Pero,
despierta y el esfuerzo por recordar sigue ahí. ¿Qué hace después? “¿En la mañana? Es un poquito difícil.
Tengo que ir a desayunar. Es el primer paso de la mañana. Luego, regreso y depende de lo que tengo que
hacer, lo que tengo planificado para este día”.

Se quita el pantalón. Se coloca uno de polar que es su pijama. Se desabotona la camisa. Se quita
la gorra y el tapabocas. Guarda todo ello en su armario con el logo gigante de los Juegos Panamericanos
Lima 2019. Agarra firme sus sábanas y se echa. Un plátano, bolsas y envolturas de galletas reposan a su
costado. No se van a caer porque están contra la pared. Son sus acompañantes encima de la frazada. Es
un niño que se tapa hasta los ojos. Duerme hasta la hora del almuerzo. Despierta para ir al baño o para
cenar. Así, sucesivamente.

Está irreconocible. Bueno, no es tan difícil encontrarlo. Es el único gringo de la plaza. Pero,
la noticia es impactante: ¡Le cortaron el cabello! La llegada de peluqueros al ruedo hizo el milagro: sin
melena de científico loco es un aristócrata inglés a fines de junio. Ya dejó de parecerse a Christopher
Lloyd, el doc Emmett Brown en Volver al futuro I, II y III. Los más bulleros del bloque IV ya no podrán
tomarle el pelo: vacilarlo de Einstein flaco o San Pedro. A Barry no le interesa tampoco. Quiere soñar con
los misterios de la existencia.

***

—¿Hace cuánto tiempo tiene problemas con la memoria?— pregunto.

— No hace mucho. No hace mucho. Hace poco.
—¿Diría desde hace cinco meses?
—Menos. Vamos a decir de dos a tres meses.
—¿Desde que llegó a Casa de Todos?
—Sí. Es una lástima, pero no es grave. Así me gusta que me preguntes porque así yo tengo que
esforzarme para recordar. ¿Qué más?

Richard, su hermano de sangre, nueve años menor, conoce sobre sus intereses en el cosmos,
los aliens y el trabajo que ha hecho como profesor de inglés. Los hermanos Wallace se reunieron en Lima
en el 2012 cuando lo visitó y juntos viajaron a Cusco para pasear y maravillarse del variado patrimonio
monumental que posee la capital histórica del Perú, de esas calles empedradas que muestran su pasado

133
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inca y colonial, aunque recuerda más su caminata por Machu Picchu, uno de los destinos turísticos más
populares del planeta, así como una de las siete maravillas del mundo.

Si la memoria no le falla, Barry lo visitó al año siguiente en Estados Unidos. Esa fue la última vez
que se vieron físicamente. No obstante, ¿Richard quiere que Barry regrese? Difficult question. The question
is what would be best for Barry at this point, and that I don’t know. This past February, when strongly urged by a
friend to return to the U.S., he said that he wanted to remain in Lima1.

En las cinco veces que intentó contactarlo en Casa de Todos, solo lo trajeron al teléfono una vez.
Parte del problema es que no habla español, así que hace lo mejor que puede con el traductor de Google a
medida que avanza. Dos veces ha tenido amigos de habla hispana que lo han llamado y han tenido mejor
suerte. En lo que ha podido reconstruir, tiene que preguntar por la asistenta social cuando llama, y ella
es quien debe ir a buscarlo.

Para la psicóloga, en el bloque I y II están las personas más tranquilas, en el bloque III están los
“más movidos” y en el bloque iv están las personas que necesitan mayores cuidados, pero no dejan de ser
parte de la collera. Este último fue pensado desde el primer momento como destino de las personas que
tuvieran dificultad para movilizarse o para realizar sus necesidades básicas. “Ahí van los que no pueden
desplazarse o que necesitan atención continua, pero los otros bloques se han ido modificando cómo van
llegando”.

En ese trajín enfatiza que la personalidad de cada bloque se configura por cómo se sienten o
cómo son los albergados. Hay quienes piden su traslado porque no congenian. Otros simplemente caen
donde les digan. En el caso particular de Mr. Wallace, expresa lo siguiente: “Hay personas que son muy
calladas. Por ejemplo, tenemos a un ciudadano americano que es el señor Barry. Él es muy reservado,
muy calladito, y está descansando. En comparación a otras personas que están buscando hacer alguna
actividad”, sostiene que su pensamiento es lógico, pero no está muy ubicado en tiempo y espacio. Por
instantes, trae a colación experiencias pasadas. Y, sobre todo, es muy parco.

—Él es como una incógnita. No es muy expresivo, pero siempre con modales—cuenta la escena
de las llamadas telefónicas que Richard y sus conocidos hicieron a Casa de Todos. Ella fue
quien le pasó el teléfono. Lo que Barry le respondió fue concluyente: “Yo me contacto contigo”.
Quienes llamaron esas dos primeras veces querían saber si sus necesidades estaban cubiertas.
Pero, si a alguien le dices que te van a llamar, uno está detrás preguntando cuándo será. Este
caso es incomparable. No le interesa.

1 Traducción: “Pregunta difícil. La pregunta sería qué es lo mejor para Barry en este momento, y eso no lo sé. En febrero pasado,
cuando un amigo lo instó fuertemente a regresar a Estados Unidos, dijo que quería permanecer en Lima”.

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 —“Si gusta, podemos establecer un día en el que estaríamos atentos para darle un número y
usted pueda conversar”, le dijo—. Barry se le quedó mirando, le hizo señas y expresó: “Por e-mail,
por e-mail”. No hay internet. Ni modo.
—Yo lo veo muy pasivo, muy pausado. De pronto, cuando fui emocionada a decirle que “su
hermano quiere establecer contacto con usted”, él como que muy plano en sus emociones. “Sí,
está complicado afuera, pero yo estoy bien”, respondió.

Cuando a Richard se le informa que Barry no recuerda ciertos pasajes de su existencia, se

indigna: That’s the first I’ve heard of it. I’ve never known him to go blank about any part of his life. However, he
has always had a natural reserve and only answers the questions he wants to2. 

En el primer interrogatorio al presentarse en Acho, respondió tajantemente que no sigue ninguna

religión del mundo y se considera un completo humanista que solo profesa la filosofía cósmica porque
quiere saber cómo funcionan los universos y conocer extraterrestres. Inclusive que no tenía efectivo, pero
sus ahorros están en “otra forma”. El hermano menor defiende al hermano mayor al decir que está muy
bien educado. Este último imprime en su currículo que es Bachelor of Arts en inglés por la Universidad de
Northwestern, en Evanston, Illinois, desde 1967 y que posee una maestría en Estudios Latinoamericanos
por la Universidad de Georgetown, Washington DC, desde 1972.

Barry es un maestro de English as a Second Language (ESL) que cuenta con más de 35 años de
experiencia. Este tipo de profesionales trabaja con estudiantes que no dominan el inglés como idioma
principal y los ayudan a adquirir fluidez en lo oral como en lo escrito. Señala que diseñó y administró
programas de ESL para industrias técnicas y turísticas. Habla no solo español y portugués —según Richard,
es muy fluido con estos dos, pues “es un viajero experimentado”—; también, francés, italiano, alemán,
indonesio y un poco de chino.

Siempre reitera su ingreso a territorio nacional: “En el año 1969 recibí una beca para enseñar
inglés en el Instituto Peruano Norteamericano de la ciudad de Huancayo y allá quedé un año y de ahí
siempre sigo regresando al Perrú porque es muy interesante”. Así llegó por primera vez, regresó a Estados
Unidos y volvió.

—¿Usted tiene estudios universitarios?

—¡Si yo tengo qué! —Mr. Wallace reniega que apenas puede oír. Hay que alzar un poco la voz
para que escuche mejor.
—Estudios universitarios…

2 Traducción: “Es la primera vez que oigo hablar de eso. Nunca he sabido que se quede en blanco sobre ninguna parte de su vida.
Sin embargo, siempre ha tenido una reserva natural y solo responde las preguntas que quiere”.

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—¡Claaaro! Tengo maestría. Inglés y Estudios Latinoamericanos de Estados Unidos. ¡Sí, por
supuesto!
—¿Dónde estudió?
—Bueno, el secundario… en Florida estudié en una escuela particular que ya no existe, ya no
existe esa escuela. Estudié tres años allá. Luego fui a la universidad. Estudié cuatro años ahí.
—¿La beca no fue direccionada a otro lugar?
—Sí. Bueno, yo había pensado ir a Brasil, pero me ofrecieron Perú. En ese entonces, no sabía
nada sobre Perú. Acepté. Y con eso ya comencé a tener conocimiento de todas las cosas
interesantes de este país.
—¿No sabía nada de español cuando llegó?
—¡No! Español sí hablaba porque yo hablaba español desde secundaria y también por las
amistades latinoamericanos, amigos latinoamericanos.
—¿En qué momento estudia la maestría en Estudios Latinoamericanos?
—¿En dónde?
—En dónde y en qué momento…
—Ahh ya, ya, ya. Maestría en Georgetown University estudié Estudios Latinoamericanos. Primero
había ido a Huancayo. Estoy confundiendo los tiempos. Estoy tratando de concentrar para
obtener la secuencia temporal. Yo era el director de cursos del ICPNA de Huancayo. Un año.
—Es decir, ¿del 69 al 70?
—Sí, yo todavía no tenía la maestría. Regresé a Estados Unidos para completar la maestría y
lo hice.
—¿Por cuánto tiempo se quedó en Estados Unidos?
—En ese entonces, ya no me acuerdo cuánto tiempo quedé ahí. ¿Dónde he ido después? No me
acuerdo. Mi memoria está un poquito limitada.
—¿En qué año regresa al Perú?
—No me acuerdo. Recibí la beca. No me acuerdo. Estamos hablando de medio siglo. Parece
ayer, pero es medio siglo. Tengo que escribir todas estas cosas. Yo quería hacer eso, pero no tuve
tiempo para escribir bien todos estos datos.
—¿Usted llega, directamente, a Lima o regresa a Huancayo?
—No, a Lima.
—¿Y qué se acuerda de Huancayo?
—Yo me acuerdo del valle del Mantaro, de los lugares como Jauja, otros lugares que había viajado
allá. Todos estos lugares he visitado. Casi todos estos lugares he visitado. Muchos de estos lugares
he visitado, sí, con el tiempo, sí.
—Cuando regresa al Perú, ¿qué hace en la capital entonces?
—¿A qué me dedicaba en ese entonces? Ya no me acuerdo mucho. La única cosa que recuerdo
es que yo enseñaba inglés en diferentes lugares. Yo prefiero el inglés técnico. Yo soy especialista
en inglés técnico, técnico petrolero minero. Trato de conseguir contratos y yo he conseguido
contratos sí.

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 —¿Tiene los años específicos?
—Yo no tengo, justamente, en la cabeza todas las fechas precisas. Pero, yo puedo decir un año,
dos años, cuánto tiempo quedé en estos lugares.

La lista de todos los trabajos que tuvo Barry comenzó en 1969 con el puesto de director de
cursos encargado del programa ESL del Instituto Cultural Peruano Norteamericano (ICPNA) en su sede
de Huancayo, en el centro del Perú, por un año. En 1972 fue traductor de documentos técnicos para una
mina de níquel en Houston, Texas. En 1975 se quedó en la cuarta ciudad más poblada de Estados Unidos,
pero llegó a la industria petrolera para traducir documentos de licitación de español a inglés en PETROEX.
Dos años después, sería de nuevo traductor de documentos técnicos, pero en Explotadora y Exploradora
Minera de Izabal, S.A. (EXMIBAL), en Lago Izabal, Guatemala.

Barry no se acuerda de la segunda vez que aterrizó en el Perú, aunque tenga muchos intereses de
por medio. Por ejemplo, los diversos mitos que envuelven a ciertos paisajes del país. Lo principal ahora es
que “hay muchos misterios aquí en el Perú. Cada vez hay más. El Yacuruna es el más interesante”, dice. La
leyenda del Yacuruna —que en quechua significa “hombre de río”— es el espíritu mágico más importante
de la selva baja, o uno de los dioses de la mitología amazónica. En inglés la llama creature of the black
lagoon. ¿Por qué esta criatura es tan especial para Barry? “Es como un hombre, pero no es un hombre. Es
un misterio. Esta clase de cosas me interesa”.

De 1982 a 1986, estuvo a cargo del programa de idiomas OXY de la Occidental Petroleum Corp.
del Perú, donde dio clases en español, inglés técnico y petrolero a todo los empleados designados e
interesados en cuatro ubicaciones, incluida la sede en Lima, instalaciones en Talara e Iquitos, y campos
petroleros en Loreto. Las responsabilidades incluyeron programación, contratación y supervisión de
personal, materiales de preparación y selección como de coordinación con el Departamento de Formación
Occidental. Una vez operativo, el programa proporcionó servicios de capacitación para 600 a 1000 personas
por mes.

De 1996 a 1997, enseñó inglés a los estudiantes de la Universidad Nacional de Tecnología de

Defensa (NUDT) en la ciudad de Changsha en la República Popular China. De 1998 al 2000, también fue
profesor de inglés técnico y petrolero para la China National Petroleum Corp. en Pekín. Ese último año fue
corrector de pruebas de la primera edición del China’s English Language Petroleum Journal. Luego, regresaría
en el 2002 a Sudamérica para enseñar durante un año a personal de campos petroleros de diferentes
compañías por InLingua de Quito, Ecuador.

¿Cuáles son las probabilidades de haber pasado tiempo de tu vida en la ciudad que desencadenó
una peste que no se olvidará tan fácilmente durante el siglo xxi? ¿Destino? ¿Casualidad? ¿Suerte? Según su
currículo, Barry estuvo en Wuhan en 2003. Quién imaginaría que, de enseñar inglés a futuros médicos de
la Universidad Central de Ciencia y Tecnología de China, gracias a la oficina de Intercambio Internacional

139
del Tongji Medical College, 17 años más tarde, estaría como albergado, sin un sol y esperando recibir las tres
comidas del día en el histórico ruedo de Acho en Lima, tras reportarse casos de personas enfermas con
un tipo de neumonía desconocida a fines de 2019 en esa ciudad, siendo denominada por los científicos
como el virus coronavirus 2 del síndrome respiratorio agudo grave (SARS-COV-02), y reconocida el 11 de
marzo de 2020 como pandemia global por la Organización Mundial de la Salud.

—¿Y cómo llegó a China?

—Estaba trabajando en Wuhan en el hospital ahí, enseñando inglés.
—¿En un hospital de Wuhan?
—Yes, sí, sí, sí. Es el hospital de Wuhan, enseñando inglés.
—Se identificó por primera vez el virus en Wuhan.
—Sí, sí, sí. Es nada más que casualidad. Es una cosa muy curiosa, pero es totalmente
casualidad—ríe.
—¿Qué piensa sobre la pandemia que está azotando a todo el mundo?
—Uff, es un desafío. Bueno, es una cosa que no se explica tan fácilmente. No sé qué decir.
Tiene sus efectos sobre muchos aspectos de la vida actual moderna y eso qué podemos hacer.
Es peligroso estas enfermedades, pero a veces sucede así. No es la primera vez que tienen eso,
pero es peligroso.

En el 2005 enseñó un programa especial de ESL para equipos de perforación chinos que trabajan
en el extranjero de la №1 Drilling Company de la ciudad de Puyang. Del mismo modo, enseñó un programa
especial de cinco meses de inglés general y petrolero en Daqing Petroleum Design Institute en Daqing, China.

Barry sostiene que el último retorno a Lima fue alrededor del 2015 para enseñar inglés. “No me
acuerdo quién me contrató. Vine sin contrato posiblemente”. ¿Es rentable? “Una compañía me contrata”.
Y de inmediato añade que estuvo en “Guinea Ecuatorial, en África, un año, me pagaron muy bien”.

—Dígame qué hizo en Guinea Ecuatorial.

—Yo enseñaba inglés en Guinea Ecuatorial. Es un país de África donde tienen petróleo la parte
que se llama Malabo. Yo trabajaba ahí un año. Ahí hablan español. Es uno de los pocos países
de África donde hablan español. Es un detalle muy importante. Necesitaban a alguien para
enseñar inglés. Pagaban muy bien—ríe.
—¿Quién lo envió a Guinea Ecuatorial?
—La empresa. Fue el petrolero.
—¿Sabe el nombre de la empresa?
—No, no, no me acuerdo.
—¿En qué año fue eso?
—Hace años, ya. Tengo que escribir todos estos datos porque me voy olvidando.
—Después de Guinea Ecuatorial, ¿qué otro lugar de África conoce?

140
 —Muy poco. Yo conozco Marruecos que es en el norte, Casablanca. Solamente Guinea Ecuatorial
y no otros países.

En la primera página, de las dos que tiene su hoja de vida, señala que trabajó para la petrolera
estadounidense ExxonMobil dedicada a la exploración, producción, transporte, refinación, distribución
y comercialización de petróleo, gas y sus derivados en Bioko, una isla situada en el golfo de Guinea,
perteneciente a Guinea Ecuatorial, donde está la capital del país, Malabo. Allí enseñó el programa de
ESL para aprendices de campos petroleros del 2009 al 2010. Por último, desde 2011 hasta el año de sus
desgracias, se encargó de la revisión de materiales técnicos y petroleros en inglés.

***

Richard se enteró, por el propio Barry, que vivía en un auto. Lo convencieron de que lo llamara
en setiembre de 2019 —no había tenido noticias suyas desde diciembre anterior— para informarle sobre
su situación. Lo poco que sabe es que trabajó estacionando autos y que también daba clases de inglés en
la calle. Además, había un dueño de un restaurante que le servía comida todos los días. Nunca mencionó
nada sobre una novia, pero a veces llamaba desde el teléfono de una mujer que dijo que era amiga.

Alrededor de octubre tuvo la oportunidad de mudarse a un refugio que le hubiera dado su propia
habitación, comidas, médicos y la libertad de ir a cualquier lugar que quisiera durante el día, pero quería
quedarse en su propio vecindario. Sobre Casa de Todos, no sabía con certeza si estaba allí, solo que Lima
estaba tomando medidas sobre las personas sin hogar debido a la pandemia.

—¿Cómo llega a Casa de Todos?

—¿La Casa de Todos? Me ha traído aquí el Serenazgo cuando ocurrió el problema del coronavirus.
Entonces, ellos me llevaron aquí. El Serenazgo me llevaron aquí porque no podía quedar donde
yo estaba.
—¿Dónde estaba usted?
—Yo estaba en Jesús María.
—¿En qué parte de Jesús María?
—En la Residencial San Felipe.
—¿Estaba en el parque? ¿Estaba en la calle?
—Bueno, más o menos. Allá no tenía un cuarto. Estaba entre diferentes lugares. Estaba
durmiendo en carro.
—¿Por qué llega a dormir en un carro?
—Mala suerte, ya. Nada más puedo comentar.
—¿Por qué?
—Yo tenía un cuarto allá, pero tenía un problema con el señor. Entonces, tuve que salir de ahí.
No tenía a dónde ir.
—Entonces, ¿usted ha estado trabajando como profesor de inglés?, ¿dónde?

141
 —Sí, en varias partes. Hasta en la selva, en Lima, en diferentes partes. También enseño español.
En Andoas con los petroleros. En varios países.

Barry subraya que dormía “unos meses” en un carro, que sus amigos en Jesús María entendían la
situación, aunque desconocidos le hayan querido robar y haya tenido que defenderse. En aquel momento,
¿qué significó casa para Barry? “¿Casa? Es muy importante. Es una de las cosas más importantes de la
vida donde uno puede estar cómodo”. ¿Qué le enseña la pobreza y el vivir en la calle? “Bueno, que hay
circunstancias que tenemos que enfrentar y cómo hacerlo eso depende de la situación, del lugar y de
otros factores”.

No tiene un plan preciso todavía. Espera que Richard envíe dinero desde California. Luego
regresará a Estados Unidos para saber si califica “en recibir pagos allá porque es complicada la situación”.
De modo que sus declaraciones están envueltas en una nebulosa sobre cómo llegará a sortear los
inconvenientes de conseguir un nuevo pasaporte y recuperar sus objetos personales guardados bajo llave.
Termina la conversación con que hay escenas que escapan de su memoria y se esconde entre las sábanas
como un niño por el frío limeño al lado de cuatro bóxeres, su colonia Old Spice, un afeitador, jabón, medias
e hilo dental.

***

La Residencial San Felipe es una mini ciudad de 33 edificios de diferentes alturas donde las áreas
libres también impresionan de arranque. El terreno ocupa una superficie de 27 hectáreas. Los 25 000 m²
de área verde contrastan con el color concreto, las puertas y las rejas de este conjunto habitacional del
distrito de Jesús María, símbolo de la clase media limeña desde 1962. Fue obra del arquitecto —y dos veces
presidente— Fernando Belaúnde Terry, tildándola como el lugar que enseña “un buen vivir”, donde cada
familia duerme encima de otra, pero otros arquitectos coinciden que se diseñó un “espacio de educación”
para el resto de Lima Metropolitana.

Los vecinos de Los Fresnos aseguran que le enviaban dinero de Estados Unidos, dinero que, al
parecer, Barry no utilizó para pagar el alquiler de la habitación donde vivía. Tuvo que irse. No pueden dar
más información al respecto porque solo lo conocían de un hola y de un chau. Lo demás son habladurías o
chismes. Quienes darán mayor rienda a los hechos —y numerosas anécdotas chistosas— son los vigilantes
de seguridad de la cochera de ese cuadrante. Ellos hablaron con Barry innumerables veces sobre su
desgracia, indiferencia y particularidades en la tranquera que abre las puertas invisibles tanto a autos
como a residentes que cruzan la avenida Gregorio Escobedo.

En San Felipe hubo dos corrientes: personas que sentían pena por la situación del gringo, y otras
que no porque jamás daba las gracias, o por su actitud de abandono, de desidia. Los demás centinelas de
la noche aseguran que agarraba una silla blanca, la ubicaba cerca a la caseta, se sentaba y dormía todo el
día. Una vecina que vio su situación planteó que era foco de infección porque no se bañaba. Después lo

142
calificarían de pedante y exquisito porque hubo otro vecino que le ofreció prendas de vestir y Mr. Wallace
respondió que quería de ciertas marcas. Tenía su vestimenta, una colcha, en una bolsa. Colocaba su cabeza
encima y dormía.

Barry es complejo como “un tablero de ajedrez”. Para entenderlo se debería ir desmenuzando
en el transcurso del trato. ¿O está con problemas de olvido o pretende que lo vean así? Hay vigilantes que
piensan que Barry no se olvida de las situaciones o personajes de su existencia, solo pretende decir lo que
le conviene en ese momento. Y lo tildan de manipulador. Uno le indicó: “Es hora del desayuno. Cómprate
pan. Le doy un sol y me dice: ‘Yo no como ese pan, yo compro pan especial de Metro’. Bueno, anda a Metro
y ya verás qué compras. Darte esto sale de mí”.

En la actualidad, hay 114 automóviles en la playa de estacionamiento del cuadrante de los

edificios Las Orquídeas, Las Magnolias, Los Fresnos y Los Laureles. Barry durmió en tres carros malogrados
tras pedir permiso a sus dueños, o simplemente, forzar sus puertas, así durmió como loco en un Daewoo
Lemans blanco, de llantas desinfladas, lleno de manchas negras a los bordes y luces traseras que están
rotas. Se metía por la franja de la luna delantera de lado del conductor todos los días desde las 6:30 p.m.
como un gato flaco tras haberla forzado. Eso es lo que dicen quienes lo acompañaron durante las mañanas
y tardes del 2019.

Agentes de Serenazgo de Jesús María recogieron a Barry y lo llevaron a Acho. Estuvo sentado
en su silla de plástico blanca en la vereda a la sombra de los árboles entre el edificio Las Orquídeas y la
avenida Gregorio Escobedo, justo en frente de las construcciones al lado de la Derrama Magisterial. Esa
fue la última vez que Julio lo vio ser parte de la Residencial San Felipe. Él es parte de la vigilancia. Es
flaco, moreno, de ojos grandes, cabello negro y de voz gangosa. Afirma que lo conoce cerca de 15 años, y
que, prácticamente, fue quien lo cuidó durante su año de desgracia, aunque este no sea tan considerado
de recordarlo. “No es tan sincero en el sentido de que aparenta las cosas. O sea, siempre que alguien le
pregunta cómo está, dice ‘estoy bien’. Yo siempre le decía: ‘Barry, ¿por qué dices que estás bien si tú no
tienes casa, no tienes plato seguro, no tienes techo seguro, no tienes dónde dormir? ¿Por qué le dices a la
gente que estás bien? Si tú hablas así, la gente va a pensar que no necesitas ayuda’”.

Barry le ofreció clases de inglés a Julio. Este último dice que sí tuvo problemas con la memoria.
Había palabras que no se acordaba. Según Julio, Barry le decía que hasta la década de 1970 hubo “buena
música”. Después de ese año “ya no tiene valor”. No le gustaba usar prendas rojas porque pensaba que lo
podían relacionar con el comunismo. No se quería cambiar los zapatos porque decía que eran ortopédicos.
Y le gustaba las camisas de manga larga, pero cuando una señora quiso darle las de su hijo, las rechazó.
Perdió la oportunidad por un “orgullo tonto”.

Julio declara que Barry era ingenuo porque se emocionaba con cualquier descubrimiento sobre
el cosmos o alguna aparición extraterrestre que le comentaran, así como también, sostiene que sus otros
amigos habrán tenido gran conocimiento sobre los planetas, pero cuando se trataba de una ayuda real no

143
144
se involucraban. “Barry es iluso y fantasioso”, reitera. Julio era quien le pagaba los minutos en la cabina
de internet cerca a su puesto de trabajo para que se comunicara con su hermano vía correo electrónico.
Le decía a cada rato que vaya a la embajada para que vieran su caso. No quería. Había desidia. “Pareciera
que está jodido, pero su corazoncito le late por Estados Unidos; cada vez que uno cuestiona o salen malas
noticias de ese país, él se enerva. Es un patriota a raja tabla”, dice.

Quienes pasan por su cama diariamente en Casa de Todos dicen que duerme demasiado. Barry
sostiene que es un problema serio y se reclama a sí mismo: “No quiero dormir tanto”. Cuando se le
pregunta si sufrió algún maltrato antes de llegar, señala lo siguiente: “Tengo que pensar más rato. ¿Algún
maltrato? Debe haber, pero no puedo pensar en este momento”. Sin embargo, hay una persona más que
puede relatar lo ocurrido meses antes que el confinamiento se alargara por semanas como la estadía en
el estacionamiento durante el 2019.

—Vas a la tranca y allí está Nolberto, Julio y otros. Ellos te pueden dar mucha información.
Jacinto también. ¡Por supuesto! Tienes que hablar con él. Él sabe bastante. Él es la persona que
sabe más. Él me conoce bien. Puedes hacerle cualquier pregunta—dice Barry exaltado por estar
al corriente de su vida.

Jacinto trabaja en el mantenimiento de los cuatro bloques de Los Fresnos. Si alguien necesita
ayuda con la limpieza, lo hará. Si alguien necesita restaurar los puntos débiles de algunas áreas del edificio,
lo hará. Jacinto conoce a Barry desde inicios de la década de 1990. Así que la pregunta cae de madura: ¿qué
ocurrió para que de profesor de inglés que ha viajado por todo el mundo, haya vivido en el carro de una
residencial en Lima Metropolitana? “El señor se cansó y con ayuda del nuevo inquilino lo sacaron. Primero
notificaron que buscara otra habitación. Pero, el Sr. Barry no hacía caso. Seguía. Lo sacaron a la fuerza,
arrastrando sus cosas”. Bajó. El limpiador de carros se lo llevó a su casa al sur de Lima. De ahí él le cuenta
que era “bien especial”. No comía lo que le daban: café, leche o galletas. Respondía que comía productos
de marcas específicas. “Fue malagradecido”, dice Jacinto. Barry quería regresar porque estaba aburrido.
Después de 15 días, volvió. “No duró nada”, insiste. Más tarde lo recogería otro amigo que vivía en San
Martín de Porres. No duró nada otra vez. Cuando regresó de ese distrito, le dijo a Jacinto que guardara sus
tres maletas. Y agarró el Daewoo Lemans para dormir, para sobrevivir. “Acá no tiene amigos. Solo nosotros.
Julio, el vigilante, lo ayudó bastante. Hasta lavaba su ropa. Cuando estaba en la calle, le daba de comer.
Después, los restaurantes. Después de tanto tiempo dejó de dar”. Jacinto también le ayudaba con lo poco
que tenía. Le entregaba un sol o dos soles.

Jacinto está vestido de jean azul, unas zapatillas negras empolvadas, una chompita gris. De
cabello canoso con raya al costado, de ojos grandes y con mascarilla de tela blanca que cubre su nariz
puntiaguda. Saca la llave y abre la reja negra del cuarto debajo de las escaleras del primer bloque de Los
Fresnos. Lo primero que se ve son baldes, la parte trasera de un televisor antiguo, una escoba, un par de
rejas oxidadas y bidones al fondo. Las tres maletas que Barry le dio a Jacinto para que las guarde están
detrás de una puerta falsa de madera gruesa, pero corroída por las polillas y la humedad.

145
 La primera que logra sacar es azul. Está empolvada y con telarañas. Barry dijo que allí guarda
su ropa. La segunda es una mochila para campamento —que parece saco de boxeo— donde guarda la
mayoría de sus libros, revistas y boletines. Estos están divididos en las siguientes categorías: numismática,
mitos prehispánicos, ciudades perdidas, consulta medicinal y contacto extraterrestre. Los ejemplares
dedicados a exhibir monedas antiguas, así como descifrar y explicar su valor son las revistas Heritage
World Coin Auction de enero de 2007 y Heritage World & Ancient Coins de enero de 2017, Standard Catalog
of World Coins: Spain, Portugal, and the New World de Chester Krause, Standard Catalog of World Coins de
Chester Krause y Clifford Mishler, sobre la venta de la Convención Numismática Internacional de Nueva
York de 2004, Subasta Numismática en sala y por correo del miércoles 20 de abril de 2005 de Aureo.
Subastas Numismáticas. S.A., Subasta Numismática del 5 de mayo de 2011 en Madrid de José A. Herrero S. A.
Monedas y Medallas y los libros Coins of Peru del Swiss Bank Corporation de setiembre de 1988, Collection of
Spanish Colonial and Spanish Coins del Swiss Bank Corporation de enero de 1991, Las monedas españolas. Del
tremis al euro. Del 411 a nuestros días de Adolfo, Clemente y Juan Cayón, Pillar and Portrait. Four Reales of the
New World de Darwin Palmer y Alcedo F. Almanzar, Caballero de las Yndias. La colección más importante de
moneda de oro española reunida en manos privadas. Primera parte: América y Filipinas de Aureo y Calicó, una
subasta pública celebrada el 8 de abril de 2009 en el hotel Majestic de Barcelona y A guide book of United
States Coins 2005 de R. S. Yeoman.

Sobre su interés en la numismática, se remonta a la adultez temprana o en la adolescencia.

Según Richard, no había otros coleccionistas en la familia Wallace. Llegó por su propio gusto a saber sobre
diferentes monedas de diferentes precios. A Barry le resulta irónico que tenga una colección de monedas
antiguas y esté padeciendo problemas económicos. Es el numismático que no tiene un sol en el Perú.

Desde aquí no envía pesetas al extranjero porque “roban”. Desde Estados Unidos, sí. Tiene pocos
ahorros. No tiene efectivo. Todo está en otra forma: “It’s difficult to sell coins because they’re specific. They are
all different. Yo te voy a dar un ejemplo: hay una moneda escasa, bastante escasa de 1927. Esta moneda en
condición normal no vale tanto. Pero, si es flor de cuño: ‘En perfecto estado de como acaban de acuñarla
vale miles y miles de dólares’”, dice. Y empieza a dar una cátedra sobre qué es una ceca como las que
había en San Francisco, Filadelfia en Pensylvannia, Denver en Colorado y Carson City en Nevada. Es la
calidad no la cantidad. Con respecto a América, habla sobre las cecas en Santiago de Chile, Lima, Potosí y
Guatemala; es decir, donde había oro y plata. Sostiene que una persona puede darse cuenta si es original
y no una mera copia al tener bastante conocimiento y experiencia buscándola. Así, confirma que ha ido
por el mundo enseñando inglés en campos petroleros y mineros, pero al mismo tiempo coleccionando
monedas —y también postales— raras.

Los siguientes libros son sobre la cultura y misterios prehispánicos: El secreto de los Andes de
Brother Philip, Titikaka Misterios… de M. Tito Céspedes, Inca Myths de Óscar Espinar La Torre, An overview of
the Mayan World de Gualberto Zapata Alonzo. Además, sobre actividad paranormal, contacto extraterrestre,
crónicas y opciones de nuevos sistemas de organización para la humanidad: Tayos Gold. The Archives of
Atlantis de Stan Hall, Not of this world de Peter Kolosimo, El hombre. Identificación consigo mismo. Renovación

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integral de su ser y El hermano piedra en la verdad, la vida, el hombre y el diario vivir de Víctor Ponce Gálvez, The
people’s chronology de James Trager, New World Order: Prophecies from Space Channeled by the Ashtar Command
de Timothy Green Beckley, Witnessed. The true story of the Brooklyn Bridge ufo Abductions de Budd Hopkins
y la revista MUFON (Mutual UFO Network) № 474 de octubre de 2007.

El clásico y difícil de encontrar para un coleccionista de postales que se respete: Standard

Postcard Catalog de James Lewis Lowe. Aparecen un par de textos sobre medicina y uno de limpieza fuera
de lo común: Home Medical Encyclopedia de The American Medical Association, The Travelers’ Health & Safety
Handbook, Symptons and early warning signs de Dr. Michael Apple, Dr. Roy Macgregor y Dr. Jason Payne-
James, The sinus cure. 7 simple steps to relieve sinusitis and other ear, nose, and throat conditions de Debra
Fulghum Bruce y Murray Grossan y How to clean everything de Alma Chesnut Moore.

Un diccionario que reúne la vida real e imaginaria de bandidos, bucaneros y corsarios de la

antigua Grecia hasta los piratas chinos y malayos de la década de 1870: The Wordsworth Dictionary of Pirates
de Jan Rogozinski. No podían faltar ejemplares sobre el gigante asiático: Natural Wonders in China de Liu
Ying y Wonderlands in China’s National Parks de Qingru Zhao. Además de arte, historia, naturaleza del Perú
y el mundo: The Ancient World de R J Cootes y L E Snellgrove The Atlas of Lost Cities de Brenda Rosen, The
World Atlas de The Random House Library of Knowledge, The Metropolitan Museum of Art Bulletin del invierno
de 2010, The Americans. The colonial experience de Daniel J. Boorstin, The Penguin Encyclopedia of Places
de W. G. Moore, un folletín sobre Cajamarca y otro del South American Explorers sobre la selva norte del
Perú: Chanchamayo, Oxapampa, Pozuzo, Satipo, Huánuco, Tingo María, Pucallpa, Yarinacocha, Iquitos,
Yurimaguas y Tarapoto. Al final de ese equipaje aparece la colección de fascículos del diario Extra sobre
Los secretos del Facebook y Twitter. Curso práctico de redes sociales.

Jacinto y los vigilantes coinciden en que la pandemia salvó la vida de Barry porque antes salía
para quedarse dormido sentado al lado de la tranquera. Cerraba sus ojos y se olvidaba de su crisis personal.
Ni siquiera leía el periódico o regaba los jardines. Esa actitud era la que les sacaba ronchas a sus amigos.
Podrían robar cualquier auto y no pasaba nada. En la noche ingresaba como gato a su refugio improvisado
y listo. ¿Qué hubiera pasado con el invierno limeño? “Lo mataba. Es cierto la pandemia le ha salvado la
vida. Nunca iba al médico y no se bañaba”, asegura Jacinto. Se amargaba si le hacían muchas preguntas.
“¿Por qué me interrogas?”, respondía de mala manera. Jacinto se opone a la tesis de que era manipulador.
“Su vida era dormir, dormir, dormir. No conversaba con nadie. Era muy callado. Parece que esconde
algo. Si lo preguntas, se amarga”. ¿Él estaba perdiendo la memoria? “No, acá estaba lúcido”, responde
tras haberlo conocido durante 30 años en la Residencial San Felipe. Solo duda de por qué Barry quiere
permanecer en Lima y no viajar a Estados Unidos. “¿Alguna cosa habrá hecho allá?”. Lo describe como una
persona misteriosa, “que no dice la verdad, que esconde algo”, porque hay que “preguntarle, preguntarle
y preguntarle para que hable”.

***

147
 En la pared que separa su cama de la de Julio Mejía, el guitarrista de las alabanzas de los jueves,
está pegado su nombre, correctamente, escrito en letras marrones en un papel celeste. No pusieron Frank
Barri Wallace como sí lo hicieron en su historial médico. Él es Barry Wallace Frank y cumplirá 75 años
envuelto en su frazada de los Juegos Panamericanos Lima 2019 el 7 de julio. Debajo de esa hoja A4 en
horizontal, hay otra blanca con un mensaje encerrado en líneas rojas que simbolizan un corazón: “En el
amor no hay temor, sino que el perfecto amor echa fuera el temor; porque el temor lleva en sí castigo. De
donde el que teme, no ha sido perfeccionado en el amor. 1 Juan 4, 18”.

—¿Usted ha tenido novia?

—Sí, ella trabajaba como profesora. Ella es inglesa, así que trabajaba en el Británico. Pero,
vivíamos cerca. Así nos conocimos. Buena persona.
—¿Terminaron la relación? ¿La dejó? ¿Lo dejó? ¿Dijo que iba a regresar?
—No, no, ella vive lejos. Tal vez viene. Tal vez no.
—¿Y cómo se comunica con ella?
—Internet.
—¿Facebook o e-mail?
—e-mail.

Mr. Wallace no le teme al amor. Solo está confundido. Al preguntarle si le flecharon el corazón
aquí, responde: “No, actualmente mi novia es inglesa. Pero, sí en el Perú nos conocimos. Entonces, puedo
contestar también que sí”. Ruth es el nombre de la chica con la cual sueña. Está en Inglaterra ahora. ¿Hay
algún plan? “No, todavía, pero de repente. Vamos a ver lo que pasa”, reitera.

Barry se frustra porque no sabe operar un celular con pantalla táctil. No le gusta. Grita varias
veces: Shit! Mientras Eloy Sotelo Fermín está tarareando la zarzuela El cóndor pasa lo más alto posible, los
bulleros del bloque III se ríen, estruendosamente, y en la radio no deja de sonar música criolla. “Siempre
tengo problemas con esta maldita cosa”, se desespera. Pregunta por el monitor que tienen en la enfermería,
pero los encargados no están. “¡No entra, carajo! No va a salir”. Después de varios intentos fallidos para
ingresar a su cuenta en Yahoo, logra ingresar. Los mensajes que dispone en su bandeja de entrada son los
newsletter de Huffington Post, [Link], eBay, South San Francisco Public Library, información de casas
de subastas de monedas antiguas y actualizaciones de sus 163 amigos en Facebook.

La última conversación que Barry inició con Ruth por correo electrónico fue el 29 de agosto de
2019. Quería saber cómo estaba porque hace tiempo se había marchado. Are you ever coming back? Will I
ever see you again?, le preguntó. Y terminó con un I miss you. You can decide. Love, Barry. Ella contestaría
desde su iPad el 8 de setiembre con cuestiones como: What news from Lima? How is where you are living, are
you comfortable there? Any more thoughts on getting back to the US? Le contó que hace mucho no comía platos
típicos del Perú, que recordaba el lomo saltado y el pisco sour, que había terminado un curso universitario
en Escocia e iba a pasar unas vacaciones con sus padres, luego volvería la semana siguiente para buscar
trabajo. Y concluía: Any more news of creatures or discoveries in the jungle? Hope you’re doing alright. Love,

148
Ruth. La respuesta de Barry a ese correo electrónico decisivo llegaría el 23 de diciembre: I am doing so-so. I
wish you were here or nearer. Maybe we can be together at some place and time. Soon. Love, Barry. De este modo,
cerraría la charla. Meses después, el Serenazgo de Jesús María lo recogería a una cuadra de la tranquera
de la residencial, en la vereda entre el edificio Las Orquídeas y la avenida Gregorio Escobedo, por ser un
posible “foco de infección” según unos cuantos vecinos en plena cuarentena por la COVID-19.

Ruth conoció a Barry en el 2017 cuando vino a Lima por un año para enseñar inglés. Ella vivía
en el mismo bloque de apartamentos de Los Fresnos en la Residencial San Felipe del distrito de Jesús
María donde estaba alquilando una habitación, así que conversaban. Ella recuerda que Barry asistía al
South American Explorers Club antes de que cerrara. También, se reunía regularmente con un grupo de
amigos para hablar sobre nuevos descubrimientos en el país en relación con mitos y leyendas. Solía hablar
demasiado acerca de planes de viajes a la selva, la búsqueda de Paititi, recomendarle el libro Antisuyo: the
search for the lost cities of the Amazon (1970) de Gene Savoy y contarle sobre las aventuras del explorador
británico Percy Fawcett —a quien admira enormemente hasta ahora— para revelar el camino a “la ciudad
perdida de Z”. También, almorzaban por lo menos una vez a la semana. De este modo, Barry ayudó a Ruth
con su español, traía una lista de palabras y las revisaban juntos. Ruth aún tiene presente su monólogo
sobre monedas que le interesaba coleccionar y sus intereses en las historias míticas del Perú antiguo —que
reconoce no sabía mucho sobre eso—, y también otros “misterios” en Estados Unidos.

Al observar una entrevista de 13 minutos y 51 segundos en Youtube que le hicieron a Barry en

Casa de Todos, Ruth lo recuerda exactamente así y enfatiza: It can be quite hard to get clearer details from
him3. Le preocupa que haya perdido sus documentos y rompe sus ilusiones amorosas desde Inglaterra:
We were never ‘dating’4. Ruth precisa que era una amistad tipo abuelo-nieta por sus 32 años, but he is free
to remember the friendship how he chooses5. Para ella, solo era un vecino que apreciaba tener a alguien con
quien hablar inglés.

Es 29 de julio de 2020, un día después de cumplirse el 199° aniversario de la Independencia del

Perú, y que debió ser feriado a nivel nacional, a su vez el nuevo coronavirus canceló la clásica parada
militar en la capital porque se guarda luto por las víctimas del virus. En Casa de Todos, Barry se acomoda
en su cama del bloque i —tras haber sido trasladado del bloque III por la gran cantidad de casos positivos
hace tres semanas— para recibir la videollamada más importante desde que ingresó al ruedo. Mientras
sus compañeros roncan, juegan cartas y acomodan sus objetos, Ruth logra comunicarse con él desde que
se fue. Es la primera vez que Barry la verá a través de una pantalla de celular:

—How are you?

—It’s hard to say. I’m Ok basically but I have a few little problems here in Peru. How are you?

3 Traducción: “Puede ser bastante difícil obtener detalles más claros de él”.
4 Traducción: “Nunca estuvimos ‘saliendo’”.
5 Traducción: “Pero es libre de recordar la amistad que elija”.

149
150
 Se apagó el celular. El cosmos no quiere que hablen. ¿O sí?
Ruth llama de nuevo. Hay siete horas de diferencia en Dorset, Inglaterra.
Inmediatamente Barry le dice: ¡Hola!
—I’m happy to see your face! – Están en videollamada.
—When are you coming to Peru? —grita Barry.
—I must stay in the UK for a while —Ruth se ríe.
—How long? — Barry grita entre preocupado y desesperado.
—Well probably a very long time. I think no plans for Peru at the moment.
—Time goes by fast. It goes fast, just remember! —Barry está emocionado.
—You look very well —se ríe Ruth.
—I’m so-so! I’m in Peru as you know so I would like to get together sometime with you.
—How is the place where you are? Is it comfortable? Are you ok? —Ruth le cambia de tema.
—It’s Ok. It’s nothing great but it’s ok for (…) temporarily.
—Yeah. Are you healthy? Is it everybody safe?
—Yeah. I’m ok. I’m ok basically.
—Do you have any internet access?
—No, at this location! — grita Barry — Yesterday… 28 was holiday for Peru so the President gave his
speech. So there’s a lot of things changing
—Yeah. A lot of things changing. Are you in contact with your brother?
—Yeah. I can contact him.

Desde Inglaterra y vía e-mail, Ruth pudo contactar a Richard Hill, vicecónsul en la embajada
de Estados Unidos en Lima. Informó sobre el bienestar y paradero de Barry con el fin de saber cuál es
el procedimiento para renovar documentos. Hill le advirtió que, en todas las operaciones actuales, solo
están renovando pasaportes en caso de emergencia, y la solicitud debe estar junto con una solicitud de
repatriación a Estados Unidos. Según la norma, solo la asistencia de repatriación está disponible para
ciudadanos indigentes y vulnerables. Ahora, Ruth le insiste en que consiga un lapicero y apunte el correo
electrónico de dicha autoridad.

—Can the people there help you with any medical things?
—I don’t have any medical problems. None that I know of. So, we have to figure out what to do. I think
of you frequently but you know the distance is so great to UK.
—Yeah. It’s a long way. Is it cold there now? It’s winter time!
—It will be gone soon. I hope. I don’t like the cold.
—I remember you like the sunshine. You are a Florida man!
—Yeah. I am Floridian. You know, right?
—I remember. I remember. How is the food?
—Food in Peru is often good. There’s no problem.

151
 Ruth pregunta sobre el pasaporte. Está vencido. Le sugiere que vaya lo antes posible porque en
esta situación de crisis podrían otorgarle un pase para algún vuelo humanitario. Barry insiste que sí o sí
irá para resolver sus asuntos personales.

— I feel my age! I’m know you’re 29 or 30, right?

—I’m 32 now!
—Time goes by, doesn’t it?
—How old are you now?
—75! Can you believe it?
—Same age of my dad! —exclama Ruth.
—Crazy! It’s very strange talking to you like this—responde Barry.
—How are the other people there? Are they nice?
—I have Rolando, my friend. It’s back here. You can’t see him because he’s behind this wall and a few
others friends too. So we will be in touch.

Para Ruth, es la medianoche. Barry ya no quiere incomodarla. Se despide deseando un encuentro

más temprano que tarde.

—¿Le gustó mucho la conversación con Ruth?

—Sí, me gustaría casarme con ella, pero no sé cómo va a ser posible. Muy difícil. Muy difícil.
¿Qué más tenemos que conversar?

Quien tiene los pies sobre la tierra mientras Barry vuela por sus memorias en diferentes
territorios del orbe, imaginando su boda en un universo paralelo con Ruth, es Rolando Polar Díaz, su
compañero de cama contigua en el bloque I desde inicios de julio. Podría decirse que Rolando y Barry
son los únicos en los bloques que hablan inglés fluido. “Barry dice que es profesor de inglés, pero con el
carácter que tiene no creo que haya tenido éxito. Por eso, está arruinado”. En la actualidad, solo los separa
una frágil pared blanca. La mayoría de albergados piensa que también es estadounidense por el uso de
esa lengua. “Lo raro del caso es que no sé cuál es su situación legal en el país y lo pasa de lo mejor. Este
gringo ha sido aventurero, loco y parece que no tiene beneficios sociales en Estados Unidos”.

Rolando enfatiza sobre las vivencias de su compañero de bloque con una voz gruesa y acento
entre peruano, mexicano y puertorriqueño: “Le ha gustado mucho el Perú, su gente. Le ha gustado el
medioambiente. Ha conocido Huancayo, diferentes lugares y se ha quedado. Pero, él nunca me ha dicho
que es casado ni tiene una situación legalizada ni nada. O sea, que la migración es absolutamente obsoleta.
Sí, el Perú es una coladera”.

Rolando aprendió inglés cuando fue de visita a San Francisco, California, y se quedó ilegalmente
por buen tiempo, paseándose por la costa oeste, Nuevo México y el Estado de Washington, y donde aprendió
el slang, los vulgarismos que hablan en todo el país, el habla de las calles, la jerga norteamericana. Eso

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fue en la década de 1970. Trabajó como lava platos, mesero y otros cachuelos más durante sus 10 años de
aventura. Pero, el sueño americano le duró hasta que fue deportado. No tenía la documentación en regla
y regresó en un vuelo de Pan American Airlines. En fin, a Rolando le extraña la situación de Mr. Wallace:
“Nadie aquí en Casa de Todos ha dicho vamos a preguntar quién es este señor a la embajada”.

***

A las personas que viven en el ruedo de Acho les han echado un jarrón de agua fría para que
vuelvan a tener esperanzas en la vida. En el caso de Mr. Wallace, si en realidad pierde toda su memoria,
y con ello, sus anclajes en el tiempo, ¿cómo será la cartografía de su futuro? Barry hace el esfuerzo, como
pujando pensamientos, desconfiando de quienes no conoce, y queriendo protegerse del frío y del virus.
Más allá de la distancia, piensa a quién le pedirá dólares. En su chip está buscar cualquier manera para
sobrevivir. Solo puede decir que le gusta el techo sobre su cabeza, la comida y, sobre todo, su cama. Cuando
no cierra sus ojos, expresa una larga remembranza, como si estuviera construyendo paciencia, esperando
que salga una respuesta precisa en su mirada de soñador. Quizá sea el significado de ser agradecido.

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Una vida
de perros
¿PUEDE UNA MASCOTA
SALVARTE LA VIDA?
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 Jaime
Ruiz Oliver Luego de años de adicciones, excesos y crímenes, ha decidido
57 años que ha sido suficiente, que ya no quiere vivir en la calle.
Vendedor de pañuelos tisú
“Ahora tengo metas y perspectivas. Llevo dos años sin
consumir drogas. Porque ya no estoy para dormir bajo un
cartón. Quiero estar en un cuarto, bajo un techo, así sea
lo más humilde”. Jaime Ruiz Oliver quiere compartir esa
habitación con la perrita que le salvó la vida.

Texto de CARLOS FULLER

Fotografías de FRANZ KRAJNIK
L
a muerte puede ser tremendamente persuasiva. En abril, cuando llegó a Casa de
Todos, las enfermeras le advirtieron que, si volvía a la mala vida, todo iba a seguir
como siempre, no iba a sentir nada, ningún malestar, pero un día, caminando, un
día, cuando tosiera, en lugar de botar flema, botaría sangre; más y más sangre, iba
a toser como si los pulmones se le salieran por la boca, y ahí nomás, en plena calle,
se iba a caer al piso y se iba a morir, y eso ya da miedo, ¿no?, solo pensarlo da miedo.

Por la mala vida se refieren a vivir en la calle y a dormir bajo un cartón y a no comer algunos
días, al alcohol, a los cigarrillos, y a la cocaína.

Sobre todo, esto último. No tanto por el daño que le pudiera ocasionar a su organismo, sino
porque la cocaína lo hacía sentir tan bien. Lo hacía sentir activo, más conversador, menos cansado, comía
menos. “Podía aguantar ese ritmo desde las ocho de la mañana hasta las 12 de la noche”, dice Jaime. El
problema estaba en que, como se sentía bien, no se daba cuenta de que, en realidad, estaba mal. Ahora
estamos en una de las tres carpas de aislamiento que se han montado justo detrás de la zona de bloques:
Jaime almuerza arroz y pollo servidos en uno de esos envases de Tecnopor que los enfermeros le traen cada
tarde. Él duerme y come aquí porque no puede tener contacto con los albergados de los bloques: a Jaime le
ha dado tuberculosis. Él me cuenta que, por mucho tiempo, no se dio cuenta de sus males, que las drogas
lo mantenían tranquilo, pero que, cuando las dejó, hace más o menos dos años, comenzaron a aparecer las
enfermedades. Esa es una de las razones por las que ha venido a Casa de Todos en estos días de pandemia:
porque le dijeron que le darían tratamiento con todas las medicinas. Es algo temporal, no tiene pensado ir
al albergue permanente que la Municipalidad de Lima está construyendo en la Residencial Palomino y al
que llegarán varios de los albergados. Dice que eso está bien para los mayores, pero no para las personas
como él, que pueden trabajar. Jaime está entre los más jóvenes de Casa de Todos: tiene 57 años.

—Las enfermeras me dicen que yo también puedo llegar a la edad que tienen ellos: 70, 80. Pero
ya haciendo las cosas bien, ¿no? Ya no puedo jugar con mi vida y con mi salud. Ya no puedo
hacer ese arreglo…

Como es tan alto —mide 1.9 m—, se tiene que agachar hacia la mesa chata que tiene al frente para
buscar otro bocado. Tiene la cara cubierta de arrugas, el pelo encanecido, pocos dientes, un ojo marrón
y otro blanco debido a una catarata.

—Ya me he librado muchas veces.

***

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 Jaime suele hablar muy alto y con cierta teatralidad, como si quisiera que todos en la Plaza
de Acho se enteren de lo que está diciendo. Además, su tono de voz es muy particular, profundo pero
aguardentoso, y se distingue perfectamente entre las voces de los demás albergados. Justamente, hoy
me he acercado a su carpa de aislamiento porque parecía que se estaba peleando con alguien a gritos;
sin embargo, cuando llegué, lo encontré pasando el brazo amablemente sobre los hombros de uno de
los enfermeros.

—Aunque sea eso te pido, hermano —le dice—. Que calienten un poco la comida…

Todos están más o menos enterados de lo que le ocurre a Jaime Ruiz Oliver: si le levantó la voz
a un enfermero, si le calló la boca a un albergado, si se peleó con los efectivos de Serenazgo que cuidan
la entrada a la plaza. “Es el niño rebelde de la clase”, me dijo Silvia, la asistenta social de Casa de Todos,
soltando un suspiro, como si de pronto le hubiera venido un dolor de cabeza. “Con él tuve que ser muy recta:
tuve que llevarlo hasta la puerta de la plaza y hacerlo firmar un papel en el que se comprometía a portarse
bien”. No es sorpresa que se haya ganado algunos detractores entre los albergados. Más de uno me dijo
que “es un manipulador”; alguno vio que hoy, una semana después de haberlo conocido, le traje una bolsa
de caramelos y comentó “ya te está trabajando…”. Jaime sabe de estas habladurías, pero no les da crédito.
Dice que aquí no tiene amigos, solo conocidos con los que tiene que convivir debido a una circunstancia.

—Si te tratan como a un delincuente, respondes como un delincuente —me dice ahora, de brazos
cruzados, sentado junto a la carpa de aislamiento—. Pero si te tratan con educación, respondes
con educación.

Cuando quiere, Jaime saca a relucir su buena educación. Se le nota, incluso, en la manera de
hablar. Cada tanto, en medio de una conversación, emplea alguna palabra rebuscada; te pregunta, por
ejemplo, si lo ves con mejor semblante esta tarde. O te dice que él parla molto bene l’italiano, pues de niño
estudió en un colegio italiano. De lo que le dieron sus padres, no se queja. Creció en Pueblo Libre, “en una
casa solvente, con principios”, y hasta llegó a seguir estudios superiores en una universidad privada. Sin
embargo, su gran problema fue la cocaína que comenzó a consumir a los 14 años y que siguió consumiendo
cuando dejó la casa de sus padres para vivir por su cuenta; a veces, en un cuarto, pero sobre todo en la calle.
Lo suelen encontrar en el parque de la Pera, frente al Wong de Plaza San Miguel, donde se gana la vida
vendiendo papel tisú. Él compra su producto muy cerca de ahí, en una botica de la avenida La Marina, al
lado del casino Hello Hollywood. Entre ambos edificios hay un pasaje donde Jaime ha dormido en varias
ocasiones, bajo un cartón. Ahí pasaba las noches antes de venir a Casa de Todos.

De los 30 años que ha vivido en la calle, 15 han sido, según él, desastrosos. “Trabajaba para
mantener mi adición y para malgastar el dinero: en mujeres, en trago, en juegos”, dice. Cuando se quedaba
sin plata, salía a robar: eran atracos pequeños —teléfonos, carteras— que perpetraba con un par de
cómplices, siempre fuera de San Miguel. En su peor momento dejó de bañarse por completo. Dice que
llegó a pasar dos años sin hacerlo y que, entonces, la gente le daba limosnas no por lástima, sino por miedo

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a que les hiciera algún daño. Tuvo dos hijos y los abandonó. No tiene contacto con ningún miembro de
su familia. Dice que sus padres solían pasar por el semáforo donde suele trabajar, pero que dejaron de
hacerlo hace varios años. Ahora, cuando los llama por teléfono, la enfermera que los cuida le dice que no
tiene autorización para comunicarlo.

—Todo esto te lo cuento, y no me avergüenzo, porque es un testimonio de cambio. De lo malo

a lo bueno. Últimamente, yo ya vivía de una manera más ordenada, con metas y perspectivas.
Llevo dos años sin consumir drogas. Y es que ya no estoy para vivir en un cartón en la calle.
Quiero estar en un cuarto, bajo un techo, así sea lo más humilde.

Después de esta conversación, al caer la tarde, volví a ver a Jaime, pero desde lejos. Había
salido de su carpa de aislamiento y caminaba por la plaza de toros con la mascarilla puesta, deteniéndose
brevemente frente a cada albergado que encontraba en su camino. Ellos le extendían una mano al verlo.
Estaba regalando caramelos.

***

El video es de finales del 2019 y fue publicado en la cuenta de Facebook del Club Canino
Colmenares, una asociación de ayuda a los animales. En él, Jaime aparece de rodillas sobre el pasto del
parque de la Pera y sostiene entre las manos a una perrita de pelaje marrón y caramelo, vestida con una
falda a rayas y un lazo naranja. Su nombre es Baximiliana y tiene seis años. Entonces, Jaime le pedía a
la audiencia que lo apoyara con un tratamiento para el animal porque le habían aparecido unos hongos;
tenía unas costras rojas y negras en el cuello, la cola y la entrepierna. La publicación fue un éxito: un par
de días después, aparecieron en el parque una serie de personas preguntando por ella, dejándole comida
y dinero en efectivo. Una chica se comprometió a pagar parte de los baños medicados, y otro terminó
el tratamiento hasta dejarla sana. Con el inicio de la cuarentena, Jaime se vio obligado a separarse de
Baximiliana: tuvo que dejarla con su dueña original, una amiga suya llamada Giuliana. Él no ve a la perrita
hace tres meses, pero, ahora, le acabo de contar que logré ubicar este video del que hablo.

— ¡No te creo, causa! ¡A ver! ¡A ver! —grita y, de golpe, salta de su cama, emocionadísimo, para
coger mi celular—. Aaaaasuuumare. Mira lo flaco que estaba, estaba hasta las huevas —dice,
apuntando a la pantalla con el dedo —. ¡Puta, tío, qué grande! Mira, mira, vas a ver cómo tenía
sus heridas. Ahí está. Mira cómo estaba mi hija. Por Dios, así estaba. ¿Ves? Mira su cabecita. Eso
apestaba, tío. Yo he sabido llorar, suplicar, arrodillarme a esas personas que me han ayudado,
loco. Y ahora está sanita.

Jaime conoció a Baximiliana hace más o menos cinco años, cuando era cachorra. En aquel
tiempo, consiguió trabajo lavando carros en una playa de estacionamiento por Plaza San Miguel, así que
logró alquilar una habitación en la urbanización Manuel Dulanto, en el Callao. Allí, él convivía con Giuliana,
la hija de la dueña de la casa, con sus hijos y con Baximiliana, su mascota. Cuando llegaba de trabajar, a

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eso de las 10 de la noche, la perrita lo recibía moviéndole la cola y, a veces, mientras Jaime tomaba una
ducha, se metía a la habitación por la puerta entreabierta. “¡Mira lo que está haciendo esta malcriada!”, le
reclamó a Giuliana, una vez, cuando encontró a Baximiliana comiéndose su cena; aunque al final le pidió
que no se la llevara, que la dejara en su cuarto para que lo acompañara. A veces, Jaime le pedía a su amiga
que le prestara a la perrita para llevarla a trabajar, y ella se la siguió prestando, incluso, cuando lo echaron
de la habitación por no poder pagarla. Dice él que, cuando iba con Baximiliana, la gente era mucho más
amable con él; le compraban más paquetitos de papel tisú y, a veces, no se llevaban el producto e igual le
daban la propina. Por las mañanas, la dejaba encargada en la farmacia donde compraba sus productos y
se iba a un mercado de la avenida La Marina para darse una ducha. De regreso, aprovechaba para echarse
las muestras gratis de perfume del mostrador. Jaime reconoce que Baximiliana le salvó la vida. Por ella
dejó las drogas y dejó de robar. Porque, si terminaba en la cárcel, ¿quién cuidaría de su perrita?

—¿Sabes qué es lo más triste? —dice ahora, con el celular entre las manos— Que estés solo,
enfermo, sintiendo la muerte llegar y que nadie te ayude, que nadie te extienda la mano con
una medicina, un plato de comida. Es que yo ya no sentía vergüenza. Qué me importaba la
vergüenza, que digan lo que digan, me daba igual, los mandaba a la mierda. Pero con ella no.
Con ella volví a sentir la vergüenza. Todo este tiempo que he estado con mi perrita ya vivía de
una manera distinta. Yo me echaba limpio. Con ropa limpia, perfumado, la gente se sorprendía.
Yo escuchaba los comentarios cuando estaba en el cartón; cuando la gente pasaba por el pasaje
y yo cerraba los ojos haciéndome el dormido. “Mira a ese señor, en la calle, con su perrito. Pero
está limpio. Hasta acá huele a perfume”.

***

De Jaime no volví a saber hasta un par de meses después, a inicios de agosto, cuando apareció
un nuevo video en las redes sociales. Esta vez, él agradecía por el apoyo que le habían brindado para su
perrita y mostraba a la cámara su progreso. Efectivamente, ya no tiene ningún hongo; su pelaje, antes
apagado, ahora reluce, sobre todo, en sus tonos caramelo. Lo único que le falta, según cuenta Jaime, es
una placa al corazón para regular su respiración. Esta tarde de sábado, Baximiliana se revuelca una y
otra vez en los jardines del parque de la Pera, en San Miguel, porque ayer llovió y el pasto está mojado.

—Esta es mi hija, no la habías visto —dice Jaime, agachado sobre sus rodillas, dándole un puñado
de galletas para perro con la mano. Mientras tanto, Franz, el fotógrafo que ha tomado estas
imágenes, dispara con su cámara—. ¡Mira cómo come su galleta mi hija, carajo!

Al otro extremo del parque, un grupo de cinco ambulantes descansa sobre el pasto y uno de ellos
grita, con malicia: “Qué buena pose, Jimmy…”. Él sigue con lo suyo, sin hacer caso. Un par de efectivos de
Serenazgo observa la sesión de fotos a cierta distancia, aunque sin intervenir. Un muchacho joven espera
su turno; su nombre es Santiago, también llegó aquí por el video que se publicó en las redes y suele apoyar
económicamente con el tratamiento de Baximiliana. Jaime le ruega que lo espere un momento, porque

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van a tomar unas fotos en el semáforo, vendiendo sus paquetitos de papel tisú. Él deja su mochila al pie
de un árbol, toma la bandeja con su mercancía con una mano, camina en dirección a la pista, pero, antes,
voltea hacia la perrita y le dice: “Me vas a esperar acá, ¿okey? No te muevas de acá”. Ella se sienta al borde
de la vereda, con las dos patas hacia adelante y ahí se queda, mirándolo.

Mientras esto ocurre, un hombre flaco de frente alta y ojos estrábicos se acerca sigilosamente
al árbol donde Jaime puso sus cosas y deja una bolsa que parece contener un almuerzo.

—Te presento a Julio, mi mejor amigo —interrumpe Jaime, de regreso, y le toca el hombro
con camaradería— Estos muchachos están contando mi historia. Cuéntales, cuéntales cómo
me conoces.
—Yo a Jimmy lo conozco 10 años —dice, con una voz áspera y baja que casi ni se deja escuchar
por la mascarilla negra que le cubre parte de la boca—. Hemos caminado juntos. Yo lo conocí
en la calle y lo he apoyado varias veces.
—Él fue quien me consiguió esa habitación en la que conocí a Baximiliana —dice Jaime.
—Claro, yo vivía en el tercer piso y Jimmy en el cuarto —agrega Julio.
—Justo ahora nos estamos yendo para allá porque tenemos que dejar a la perrita en casa de
su dueña.

Nosotros les decimos que podemos llevarlos en auto y ellos aceptan. Mientras nos alejamos
del parque, uno de los muchachos del grupo nos grita, con una sonrisa: “Yo también tengo un perrito,
compadre, vamos a buscarlo aquí a la vuelta…”.

—Esos son unos desgraciados —dice Julio, mientras caminamos rumbo al auto—. Aunque a mí
y a Jimmy nos respetan. A nosotros no nos roban.
—Yo he vivido en este parque 15 años —interrumpe Jaime—. Y todos ya me conocen, por eso
siempre vuelvo aquí. Aunque desde que salí de Casa de Todos estoy yendo tres veces por semana
a la Fiscalía del Callao para lavar autos. Julio me ha conseguido ese trabajo. Con eso estoy
alquilando un cuarto en Bellavista.

Cruzamos la avenida Universitaria, entre autos que avanzan sin mucho orden. Baximiliana
anda muy cerca de los pies de Jaime, aunque, de tanto en tanto, él tiene que llamarle la atención porque
avanza muy rápido o se retrasa. Ya la han atropellado antes, cojea un poco de las piernas traseras; Jaime
también cojea.

En el auto, Julio se ubica detrás del asiento del copiloto y Jaime a su lado, con la perrita sobre
las piernas. Mientras avanzamos por la avenida La Marina en dirección a La Perla, Jaime me cuenta que
salió de Casa de Todos en buenos términos, que sigue en contacto con una de las enfermeras porque lo
ha involucrado en un grupo evangélico. Dice que aún no ha terminado su tratamiento de tuberculosis,

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pero que está en la última fase. Ahora consigue las medicinas en el centro de salud La Perla, cerca de la
habitación donde está viviendo. Yo le pregunto por qué no se queda con la perrita.

—Estoy trabajando para tener un ahorro. Si, por alguna razón, el dueño de la casa se desanima,
tengo una base para alquilar otro cuarto. Es por eso nomás. ¿Qué crees, que no la quiero tener?
—Tener una perrita es una responsabilidad —dice Julio—. Es como tener una criatura. Pero este
se ha encariñado…
—Ya, hijita —dice Jaime, mientras contiene a la perrita con sus manos— Cálmate, Baximiliana,
no te muevas.

Seguimos avanzando. Los Insurgentes, Argentina, Faucett, bajo un cielo encapotado. Doblamos
a la izquierda para entrar a la urbanización Manuel Dulanto donde, en algún lugar, está la casa de la dueña
de Baximiliana. Jaime rompe el silencio para señalar a un descampado con el dedo y decir:

—Eso de allá es un fumadero enorme. De noche salen los drogos. ¡Ya, mi amor! Ya estás
llegando a casa.
—Cuando yo conocí a Jimmy, ambos estábamos en el vicio. Yo he estado preso tres veces,
sobrino. Pero en algún momento yo cambié mi vida.

Jaime no parece prestarle mucha atención a la historia de su amigo, está más concentrado en
calmar a Baximiliana, que se ha puesto inquieta.

—Yo le decía: “Ya salte de esa huevada”. Y él me respondía: “Yaaaa”. Me decía: “Yaaa”.

Nos estacionamos frente a un pequeño edificio de cuatro pisos, rojo y amarillo, con dos bolsas de
cemento en la fachada y varios perros saliendo por las ventanas. Jaime sale del auto, saca a Baximiliana, y
golpea la puerta principal hasta que una mujer le abre. Mientras tanto, Julio me sigue contando su relato:

—Cuando lo conocí, este estaba peor que yo —dice, mirando a su amigo—. Se amanecía en el
fumadero. Se tiraba 40 soles en el vicio. “Te gastas 40 soles, huevón, ¿no te puedes ahorrar 10
y alquilarte un cuarto, imbécil de mierda? Cómprate seis paquetes, no ocho”. Yo lo trato como
una mierda, pero es porque lo estimo. Es la verdad pe’, sobrino. Si no fuera mi amigo, que se
muera este conchesumare, pero lo conozco. Y ahora lo veo bien. El año pasado me dijo que ya
no jalaba nada. Lo veo bien vestido. Antes qué iba a estar así. Parecía un espantapájaros.

A un par de metros de distancia, en el marco de la puerta, Jaime está sentado de cuclillas y

acerca su cara a la de Baximiliana, como si quisiera contarle un secreto. Sin embargo, su voz es tan alta
y profunda que se escuchan perfectamente sus palabras. Le dice al oído: “Tranquila, hijita”. La acaricia y
le dice: “Ya vuelvo, bebita”.

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 Mi padre
guardián
UN HOMBRE BUSCA
REFUGIO PARA PASAR LA
PANDEMIA JUNTO A SU HIJO
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Francisco y Johnny
Cabello Desde que llegó a Casa de Todos, Francisco Cabello
71 y 38 años Ángeles se ha dedicado a estar pendiente de su hijo. Si
Vendedor de sombrillas
y lustrador de zapatos bien una enfermedad respiratoria lo obliga a dormir
en una zona restringida, él se pasa el día persiguiendo
a Johnny por toda la Plaza de Acho. La calle le ha
enseñado que el mundo puede ser duro con las personas
como su hijo, que tiene una enfermedad mental. “A
veces lo engañan, le roban, le hacen el avión. Pero
conmigo no pasa nada”.

Texto de CARLOS FULLER

Fotografías de FRANZ KRAJNIK
S
entado junto a su padre, frente a una de las barreras protectoras de la Plaza de Toros
de Acho, Johnny Cabello Espinoza me cuenta con detalle sobre la vez en que ambos
aparecieron en el show del famoso presentador de televisión.

—¿Lo han visto? —pregunta, con una sonrisa amplia y los pómulos pronunciados—. Es
un programa en el que ayudan a la gente pobre. No vino él, pero vino su camarógrafo a
la avenida Abancay. Conoces, ¿no? Ahí dormimos, a veces, en la calle. Y nos preguntó:
“¿Qué es lo que necesitan?”. Me dijo que iba a hablar con él. Que iba a pedirle que nos consiga
un terreno. Otro día iba a volver, dijo. Pero ya han pasado dos años…

Francisco Cabello Ángeles —un hombre de 71 años, delgado y pequeño— escucha atentamente,
y sin interrumpir, el relato de su hijo; sin embargo, lo mira con cierta condescendencia, como si estuviera
escuchando las imaginaciones de un muchacho. No es el caso: su hijo tiene 38 años.

—Se habrá olvidado, ¿no? —agrega Johnny, finalmente—. ¿Tú crees que venga?

***

Johnny Cabello Espinoza no parece tener 38 años. Si no fuese por ese bigote espeso y negro
que desciende hasta su barbilla por ambos extremos de la boca, uno diría que recién está empezando
sus veintes. Quizás sea por ese cerquillo abundante que le cae sobre la frente; quizás sea porque siempre
viste buzo y camiseta, como un adolescente a punto de jugar un partido de fútbol. Creo que, sobre todo,
se debe a que él es muy risueño. Siempre tiene una sonrisa en la boca y se ríe con mucha facilidad. Hasta
cuando alguien lo molesta, él reacciona como si de una broma se tratara (y esto, según me cuentan varios
residentes, ocurre seguido). Son las cuatro: es la hora de la tarde en la que los albergados se reúnen en
la arena central, frente a una pantalla, para ver videoclips musicales; han puesto una de Marc Antony y
Johnny se acaba de levantar de su asiento porque quiere cantar.

—¡Ya siéntate, oe, deja escuchar! —le dice un anciano y varios otros lo secundan a gritos. Johnny
se cubre la cara como si esperara alguna represalia y regresa a su asiento, matándose de risa.

Él mantiene esta jovialidad aun cuando habla sobre temas duros, como la vida en la calle e,
incluso, cuando cuenta cuestiones muy personales como los problemas de salud que tiene: cuando dice
que él tiene una enfermedad mental y que tiene un carné para demostrarlo; cuando habla sobre las
pastillas que toma por las mañanas para mantenerse sano. Johnny es una persona con esquizofrenia. Y
te lo cuenta así, con una sonrisa en la boca.

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 ***

Francisco Cabello Ángeles sí parece tener 71 años. Se le nota por las arrugas de su rostro, por
su caminar cuidadoso, pero, sobre todo, por su voz. Es delgadita: un susurro débil que parece cansarse
conforme termina las oraciones. Quizás se deba al mal que padece: Francisco se ha contagiado de
tuberculosis. Es por eso que aquí, en Casa de Todos, él duerme separado de su hijo, en una de las carpas de
aislamiento que se han instalado detrás de la zona de bloques, donde están reunidos todos los albergados
con enfermedades respiratorias. Durante el día, sin embargo, él se pone la mascarilla y sale a perseguir a
Johnny por toda la plaza —lo acompaña hasta al baño— para asegurarse de que no se meta en problemas.
“Es que se ríe mucho y lo molestan”, me cuenta Francisco esta tarde de junio. “Es inquieto, se va a los
pabellones, y uno tiene que estar cuidándolo. Por eso quiero sacarlo en cuanto nos permitan salir”.

El bullying puede ser intenso en la Plaza de Toros de Acho. Silvia, la asistenta social de Casa
de Todos, me dijo que, incluso, tuvo que prohibirle a ciertos albergados que interactuaran con Johnny.
Manuel Alejandría, uno de los líderes entre los residentes, coincide en que el “cochineo” es fuerte entre
los señores mayores y que ha tenido que “cuadrar” a varios cuando se han pasado de la raya con él. “A
Johnny no le importaba, él se reía nomás, es bien fresco en ese sentido”, me dijo Alejandría. “Pero al padre
yo lo admiro, porque tenía un instinto de defensa sobre su familia, hacía respetar a Johnny siempre. Tú
lo veías al señor así, menudito, chiquitito, con un soplamocos lo hacías volar. Pero cuando se trataba de
su hijo, se achoraba hasta con el más grande. ‘Ya pe, qué pasa carajo, no jodan’. Se ponía como un tigre”.

***

Afuera, en la calle, donde viven desde hace más de un año, Francisco también tiene que estar
muy pendiente de Johnny. “Conmigo no pasa nada. Pero, a veces, hace sus cosas solito y se descontrola. Ve
plata y se lo gasta todo. O lo engañan y le roban, le hacen el avión”, me cuenta Francisco. Si se descuida,
Johnny podría perder por sexta vez el carné de discapacidad de CONADIS. O podría gastarse la pensión
bimensual por discapacidad que recibe del Estado y que suelen usar para comer. Si pudiera salir a la calle
ahora mismo, en medio de esta pandemia, Johnny se iría a comprar un celular. “Pero uno barato, ¿no?”,
dice y se ríe, aunque a su padre le moleste la idea. Lo que pasa es que ninguno de los dos tiene uno. Y
ahora mismo les sería muy útil, por ejemplo, para contactarse con Rosa Espinoza, la madre de Johnny, la
esposa de Francisco. A ella no la ven desde hace dos meses. Sucede que ella sufre de asma y el invierno
limeño le afecta mucho. Cuando le da un ataque, se pone nerviosa y rompe a llorar; y en ciertas ocasiones
han tenido que llevarla al hospital para que le administren oxígeno. Por ello, antes de que iniciara la
cuarentena, ella decidió irse a Piura, de donde es oriunda, para pasar la temporada junto a su hija, que
vive allá, y cobrar su jubilación. Esta tarde de junio, la segunda en la que me encuentro con él, Francisco
se ha puesto a recordar el momento en que se separaron:

—Nos dijo: “Ya me voy. Pórtense bien. Estén juntos los dos. Voy a regresar dentro de dos meses”.
Pero ya han pasado dos meses…

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 Ambos, padre e hijo, mientras tanto, se quedaron viviendo en el edificio de la CONACO, en
la avenida Abancay, donde suelen pasar las noches varias personas sin hogar del Centro de Lima. Casi
siempre dormían en la misma calle, y en más de una ocasión han sido echados por los efectivos de
Serenazgo. Sin embargo, a veces, había un vigilante buena gente que los hacía pasar al interior del edificio
y, entonces, las noches eran menos frías. Francisco sostiene que esos cambios de temperatura fueron los
que deterioraron su salud. “Eso y la dieta: paraba comiendo galleta y gaseosa. Es que mucha plata se gasta
en ello, todo se iba para la barriga”, me cuenta. Cuando comenzó la cuarentena se hizo más complicado
conseguir comida. A veces, solían almorzar en el comedor parroquial de las Madres Nazarenas, y fue
ahí que se enteraron sobre Casa de Todos. Fueron de los primeros albergados en ser aceptados, pero no
quieren quedarse por mucho tiempo. Quieren pasar aquí el Día del Padre y, luego, esperan poder irse para
reencontrarse con Rosa.

—¿Cómo van a encontrarla si no tienen cómo contactarla? —les pregunto.

—Ella viene —me responde Francisco, con una extraña seguridad—. Ella conoce el paradero
de nosotros.
—Abancay conoce —dice Johnny—. La CONACO también.
—O capaz que se va donde una prima mía, todos conocen su casa —agrega Francisco—. Seguro
que alguien le pasará la voz.

***

Saliendo de Casa de Todos, Johnny quiere dedicarse al oficio de su padre.

—Yo también puedo aprender, ¿no? —dice ahora, sentado sobre su cama en el bloque III. En la
calle me han dicho “¿por qué no aprendes de tu papá?”. Puede ser, ¿no?
—Pero hubieras dicho antes —interrumpe su padre—. Quieres aprender cuando yo no voy a
trabajar ya.

Francisco suele hablar con orgullo sobre su trabajo: siempre le gustó hacerlo y sabe que no hay
muchos que sepan cómo. Él se dedica a reparar sombrillas. Aprendió el oficio hace más o menos 20 años y
aprendió mirando, pues comenzó a apoyar a un amigo que se dedicaba a ello. Sabe armarlas y desarmarlas;
compra los repuestos en una fábrica en La Parada y, a veces, su hijo lo acompaña. A Johnny le impresiona
mucho el trabajo de su padre porque, una vez, Francisco ganó 80 soles en un solo día y eso es mucho
más de lo que él gana en su propio trabajo. En los últimos tres años, él se ha dedicado a lustrar zapatos.
Solía hacerlo cerca de la avenida Abancay, en la Plaza Castañeda, entre la sede principal de la Reniec y
el Ministerio Público; sin embargo, en los meses previos a la cuarentena lo dejó porque los efectivos de
Serenazgo lo echaban del lugar. Ahora mismo, su cajón y su silla están guardados en un depósito, pero
no sabe si los recogerá: está un poco hastiado de ese trabajo.

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 —Cansa, ¿no? —me dice ahora—. Llevar el cajón y la silla en el micro cansa. Tendría que pedir
un puestito, pero tendría que averiguar. En la Municipalidad, ¿no?
—Ya déjalo eso —lo corrige Francisco, de golpe—. Yo te voy a enseñar a arreglar sombrillas.
—Se gana bien haciendo sombrillas, ¿no? Yo también puedo aprender. Poco a poco.

***

Cada mañana, Johnny toma dos pastillas: una azul y una blanca. Está contento con esa dosis;
con ella, siente que está mejor. En sus primeros días en Casa de Todos, no tomaba la blanca, solo una
pastillita azul, y recuerda que se puso mal: le dio fiebre y comenzó a tener dolores de cabeza. “Pero con
la blanca estoy más tranquilo”, dice ahora. Lo que él prefiere, sin embargo, es la ampolla inyectable. Esa
se la ponen cada dos meses en el hospital Hermilio Valdizán, en Santa Anita. Ahí tiene a su doctor y ahí
consigue sus medicamentos cuando está en la calle. Cuando no toma sus pastillas, Johnny se pone mal.
Incluso, un poco agresivo, según me cuenta Francisco: “Chocaba con todos. Conmigo, con su mamá”. En
una ocasión, tuvo que llevarlo al hospital con engaños: le dijo que irían al cine. Cuando se dio cuenta de
que esto no era verdad, intentó escapar, y los vigilantes tuvieron que meterlo cargado.

—Así —dice Johnny, y señala su pierna, que mueve como si estuviera temblado—. Así se pone
mi pierna cuando no tomo mi medicina. Y antes era peor. Me daba fiebre, me dolía la cabeza,
me ponía a llorar. No podía ni echarme en la cama porque me desesperaba.
—Me dicen que te ponías agresivo —le comento.
—Quería hasta… A veces uno comete locuras, ¿no? Quiere hasta matarse, de repente. Pasa, ¿no?
No falta, ¿no? En la cabeza, ¿no? O tirarse de un sitio.
—Pero esas cosas no se hacen.
—No, pues. Locuras, ¿no? No sirven.

***

Ahora Francisco está contento porque se ha puesto a recordar su juventud.

—Esto era cuando yo estaba soltero, más joven que él —dice y señala a su hijo, que está sentado
a su lado—. Tenía 18 o 19. Me gustaba escaparme de mi casa y me iba a conocer el país. He ido
a Huancayo, Trujillo, Chiclayo, Huánuco, Tingo María, Pucallpa. Una vez, viajé por Iquitos
en lancha. Esto fue cuando yo era muchacho. Yo era fuerte entonces, y me fui con un circo a
trabajar. No pagué comida, viajé gratis por una semana. Me gustaba la comida, la fruta, todo. Yo
me he bañado en el río. Y aprendí a ser tripulante, me hice amigo del marinero. Manejar lancha
es más fácil que manejar un carro. Tienes que dominar nomás el timón.
—Él sabe manejar carro también, solo le falta brevete —interrumpe Johnny—. Moto también
sabe. Cuando yo era chiquito él tenía su moto.
—Hace años —continúa Francisco—. Yo vendí una casa que tenía y me compré una moto.

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 —¿En algún momento han estado cerca de tener casa? —pregunto.
—Hará unos tres años —responde Francisco y su expresión facial cambia, de golpe, a una más
solemne—. Esto fue en Piura. Mi yerno me dijo que había terrenos y me empadroné. Pero estuve
solamente un mes. Es que había muchos zancudos, yo no estoy acostumbrado. Y lo vendí a
4000 soles. Claro… Me hubiera gustado tener casa propia. Era mi idea. Por la familia. Yo no era
irresponsable. Pero después no sé cómo he cambiado yo. A veces, por hacerle caso a los amigos,
me iba a tomar. Estaba arrepentido después. Así que me quedé en la calle. Y me vine a Lima,
con mi señora y mi hijo.
—Muy barato ha vendido, en soles —lo interrumpe Johnny—. Era un terreno grande. Eso está
caro, en dólares. La persona que está viviendo ahí ya ha construido, con ladrillo.

Francisco se queda callado un momento, como procesando las palabras de su hijo.

—Así ha sido mi aventura —dice, finalmente, y con eso termina nuestra conversación.

***

Cada cierto tiempo, la prensa vuelve a aparecer en Casa de Todos, sobre todo cuando hay alguna
acción del alcalde o cuando una empresa organiza un evento solidario. La semana del Día del Padre es
especialmente activa en este sentido, y varios canales de televisión se han dado una vuelta por la Plaza de
Toros de Acho para armar las notas con “enfoque humano”. Hace un par de días, un programa nocturno
emitido por señal abierta publicó un reportaje sobre una pollada organizada para celebrar a los padres
de Casa de Todos, como antesala a su día. Entonces, como suele suceder, los albergados más mediáticos
comenzaron a desfilar frente a las cámaras: Manuel Alejandría Huamaní, “el cronista de Acho”; Jaime
Ruiz Oliver, “el ex drogadicto que cambió su vida”; Eloy Sotelo Fermín, “el flautista”. Como se trataba de
una pollada bailable, pusieron salsa por los parlantes de la plaza, y varios de ellos empezaron a mostrar
sus pasos. Uno de los más efusivos era Francisco Cabello Ángeles. Parecía otra persona: no el hombrecillo
menudo y frágil que yo había conocido; estaba como poseído por la música, moviéndose sin control, como
si estuviera en la hora más intensa de una jarana. Johnny también bailaba, aunque él era mucho más
rígido; movía los brazos y las piernas de adelante hacia atrás, como marchando.

—Una pregunta, ¿tú estás montando bicicleta? —le dijo el reportero, con malicia.
—No, estoy bailando —le respondió Johnny, sin parar de sonreír.

***

Solo nos habíamos visto en tres ocasiones y, en todas, yo llevaba un traje de bioseguridad que
me cubría hasta la cabeza; sin embargo, Johnny me reconoció perfectamente la mañana del sábado 20 de
junio, la última vez que lo vi. Ya no llevaba bigote. Estaba impecablemente afeitado, y le habían hecho un

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corte de pelo que lo hacía ver aún más joven de lo que siempre se veía: rapado por los lados de la cabeza
y un poco más largo arriba, como lo llevan hoy los futbolistas.

—Les dije corte escolar y me han dejado como cocobolo.

Aquel día también iba a haber una celebración por el Día del Padre y, desde muy temprano, hubo
mucha actividad en Casa de Todos. Como cada sábado, hubo un partido de fútbol por la mañana. Más
tarde, subieron el volumen de la música y se armó una pista de baile en medio de la arena: los albergados,
con las mascarillas puestas, bailaban con las técnicas y enfermeras, ellas vestidas por completo con sus
trajes de bioseguridad. Después del almuerzo, Johnny me llevó al bloque III y me mostró todas las cosas
que le habían regalado en esos días: una mochila, unas zapatillas deportivas, varias camisetas. Me dijo
que aún no había hecho sus maletas. Me dijo que ese mismo lunes ya se iban de Casa de Todos.

—A Caja de Agua, donde una amiga de él que nos va a alquilar cuarto.

—Cuesta 200 soles mensuales —interrumpió Francisco—. Vamos a pagar a medias: él con su
pensión. Será un par de meses, hasta que me pueda acomodar. Hasta que haya ómnibus de
transporte provincial para buscar a mi mujer.

Mientras su padre decía estas cosas, Johnny, por alguna razón, se acordó del famoso presentador
de televisión.

—Yo he hablado con ellos pues, los de su canal. Pero no sé si ahora vendrán… De repente, ¿no?

Volví a ver a Francisco una vez más, esa misma tarde, cuando ya estaba oscureciendo y el cielo
enrojecía sobre la Plaza de Acho. Yo ya estaba por irme y me sorprendí al encontrarlo justo a mi lado, con
las manos entrelazadas. Debo decir que, hasta el día de hoy, no logro pensar en una respuesta adecuada
a la pregunta que me hizo.

—Señor —me dijo—, ¿usted no podrá ayudarnos a conseguir una casa?

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El nigeriano
y el ruedo
¿CÓMO LIDIAR CON EL NUEVO
CORONAVIRUS EN UNA LIMA
QUE NO TE ENTIENDE?
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 Mekks
Godfrey Izznah “Yo respeto a gente por palabra, no me importa tamaño,
dinero, mujer. No me importa cara ni cuerpo, pero palabra
58 años
Comerciante y obrero de sí. Yo le dije a una gente que yo no soy honesto, pero me gusta
construcción
gente que sea honesto”.

Texto de LUIS CÁCERES ÁLVAREZ

Fotografías de JOSÉ VIDAL
E
s sábado 27 de junio de 2020 y hace frío. Uno de los dos extranjeros en la histórica
plaza de toros está buscando a alguien que le pueda prestar 10 soles. Tres dólares.
Más o menos. Le fastidia que sus bolsillos estén vacíos. La misión de conseguir
el préstamo para comprar un cargador en la cachinita de Acho —pues, el cable
del suyo se quebró— y llenar la batería de su celular Samsung fue un fracaso.
“Perú es duro”, dice. “La gente parece que no tiene dinero o no trabaja, pero ellos
tienen o ellos no quieren meter en préstamos. Es lo que yo pienso. La gente tiene, pero no quiere meter
porque no te conoce”.

A veces son los problemas financieros las causas de la demora de un hombre para viajar a otro
país. Eso lo quiere dejar en claro: “Tú no vas a entender porque tú estás en tu país, de pronto comiendo,
y tiene mamá y papá. Tú no vas a entender. Es cuando tú vivir solo o con amigos o con otro familiar. Ahí
algún día vas a comprender. A veces no tienes dinero ni para cocinar ni para ir a restaurante ni para comer.
Tú vas a buscar un amigo que te pueda comprar dinero o vas a encontrar una persona. Algo así es lo que
pasa. Hay veces que no tengo un día y busco a alguien que me presta. Tú nunca sienta algo así”.

Este hombre corpulento de África tiene las manos y los pies del tamaño de una papaya. De
caminar lento. Cojea de lado derecho. También, pareciera que estuviera enojado con una mirada seca,
directa, a raja tabla, pero, todo lo contrario: sonreirá y mostrará sus dientes blancos. De nariz chata y
labios pronunciados. Es uno de los pocos albergados altos y grandes que usa ropa deportiva de colores
oscuros, a veces, chillones. Hablará español pausado si hablas el español pausado. No entenderá ciertas
frases. No es Nekks. Es Mekks Godfrey Izznah, un nigeriano ecuatoriano que combatió, —y sigue en pie
de lucha por todo lo que implica—, al nuevo coronavirus en el Perú.

Muchos cayeron de ingenuos cuando pensaron que Godfrey era su apellido. En realidad, es
su segundo nombre. Mekks es su nombre de bautismo. Godfrey significa “Paz de Dios”. “Es mi querido
nombre”, dice. Mekks significa “gracias”. Su padre le dijo que estuvo agradecido de recibir a su primogénito.
Es el mayor de 17 hermanos porque su papá tiene dos mujeres en su país natal. Afirma que es católico,
cree en Dios, pero no en la institución sobre la Tierra que rige sus mandamientos. Otros son asiduos a
rezar porque no todo está cancelado para ellos. Siempre lee la biblia en su celular. Le gusta Psalms porque
hay “mucha oración bien fuerte”. Se produce un silencio largo antes de que volviese a oírlo. De este modo,
el único nigeriano de la plaza se emociona al decir a viva voz, pero pausado, que está aquí “gracias a Dios”.
De este modo reitera que su viaje es sano: “No tengo ningún problema, por eso estoy aquí”.

No se queja de Latinoamérica, más bien le gusta que las fronteras estén “tan cerca” porque eso
le ha permitido viajar a varias ciudades de esta parte del Nuevo Mundo. Le gusta cruzar país por país.

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Mekks con su voz entre lenta, gruesa y achorada cuando no lo entienden, señala que no ha pensado en
un “programa” por el momento. No habla sobre actividades a futuro. “A veces uno piensa que no hay que
hacer. Y en pocos minutos u horas muchas cosas puedo salir para hacer. No tengo problema en realidad.
Si tienes algo para hacer, me avisa. Por el momento, no tengo nada que como trabajo. ¿Me entiende?”.

Mekks es un obrero de construcción que bordea los 60 años. Es corpulento con rostro ancho
que no pierde las esperanzas de un mejor día. Solo quería trabajar tranquilo en Lima, enviar dinero a su
familia en Quito, pero el nuevo coronavirus lo agarró. Lo doctores ni él saben cuándo ni dónde. La Villa
Panamericana lo acogió por unas cuantas semanas después que autorizaran su salida por la gravedad del
caso. Al evolucionar, favorablemente, lo dejarían en las rejas de la puerta principal de la plaza como indica
Silvia, asistenta social en el nuevo Acho. Sentado a la espera de que se apiaden de su enorme cuerpo.

Le abrieron las puertas para que descanse aislado detrás de los comedores, y luego en el ruedo,
pero esa oportunidad de vida solo estaría vigente hasta inicios de julio en plena emergencia sanitaria.
Decisión inoportuna para unos, trascendente para otros. No obstante, a mediados de junio ya no estaría
detrás de los comedores, en una de las carpas de aislamiento, bajaría al ruedo y tendría una camilla de
hospital en una tienda de campaña amplia y seca tras pasar los bloques I y II de la gran carpa donde el
rostro de la madre Teresa de Calcuta da la bienvenida.

Cuando se le pregunta a la licenciada de turno, si ellos le han dicho que se ha recuperado de

la COVID-19, responde: “Claro, él ya pasó esa etapa. Pero, él no puede estar ingresando a los bloques”.

—¿Le han informado?

—El médico supongo que ya lo habrá hecho. Pero, no puede estar entrando a los bloques. Puede
estar caminando, pero de preferencia que no ingrese a los bloques.

Cuando ingresé al bloque III, Mekks comía una galleta que Johnny Cabello le había invitado.
Fueron segundos de tensión. Los albergados que cuidan la puerta de entrada y que duermen cerca al
muchacho empezaron a chillar: ¡Saquen al negro! ¡Qué se vaya! ¡Viene a contagiarnos! ¡Lárgate!

—Lo han apartado a gritos…

—Sí, sus compañeros. En realidad, su época de contagio ya pasó, pero ellos no quieren que entre.
Igual, no lo pueden estar discriminando. Ya no es una amenaza. ¿Para qué lo van a discriminar?
En todo caso, que lo suban. Él ya está bien. Ya está bien.

Cuando se le comenta que las enfermeras y técnicos de la salud cuentan que lo encontraron
sentado en las puertas de Acho enfermo y desesperado, Mekks reitera que “esa gente no está correcto”
porque “ellos no saben lo que me está pasando. Yo llegó. Yo salí de donde yo estuve y caminando poco
cansado como estoy mareando. Yo sé qué causa este mareo. ¿Me entiende? Porque yo quería comer. Yo dije
no, cuando yo llegar allá. No tomar agua. Nada. Parece que yo estoy bien seco. Es lo que causa marearte.

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Cuando yo sentar allá, primero lo que yo busca es para tomar agua. Porque yo sé lo que es lo que me está
molestando y tomar agua ayuda a bajar un poco. Descansar poco y levantar y caminar hasta donde estoy
yendo”. Luego, en el umbral de su carpa de aislamiento contaría lo que pasó: él no tuvo dinero suficiente
para pagar hotel y eso le enoja.

—¿Cómo llega a Casa de Todos?

—Yo estaba pasando por este lugar porque yo tengo gente conocida, normalmente, porque
cuando llegué yo no dormirme afuera, yo estaba en hotel acá en Lima. Pero, lo que pasó es
que tengo problema económico para pagar más, así pensar que yo dormir afuera. Yo no llego
a dormir afuera. Es pagando a hotel, problema de economía, ya no hay más dinero para pagar
hotel y hotel me botó. Eso es lo que pasó hasta aquí. Me enoja porque no tiene relación a lo que
ellos dicen. ¿Me entiende? Ninguno motivo yo para quedar afuera.
—¿Usted se ha comunicado con su familia?
—Sí, ya me he comunicado con ellos. Tengo celular con Facebook, Whatsapp, etc. Están en
Ecuador y Nigeria. Yo estaba arreglando dinero para solución.
—¿Cuándo se enteró que dio positivo para COVID-19?
—En realidad, no tengo ninguna idea hasta ahorita de qué estás hablando. No tengo ninguna
idea que tengo coronavirus. No pasa nada. Nadie avisa. Doctor ni nadie. Tú eres primera persona
que yo escuchar de su boca. Claro, por Dios.
—¿Lo han tratado muy bien aquí o hay quienes lo han tratado muy mal?
—Yo no voy a hablar de otra gente. En realidad, no tengo ninguno problema con algunos de
ellos. ¿Entiende? Yo soy persona que cuida mi cosa. Yo ando solo. Siempre. Entonces, por eso,
no tengo problemas. No tengo amigos tampoco. Entonces, nadie me trata mal. La gente peruana
es amable también. ¿Me entiende?
—¿Ha tenido algún problema con los peruanos?
—No. No he tenido ningún problema. Son amables. Algunos son amigos. Amigos de “hola, hola”
porque no conocemos muy bien.
—¿Qué le dicen los médicos?
—Yo voy a ver dónde preguntar a lo que me está diciendo porque lo que está haciendo esta
gente es todos los días: viene a tomar temperatura, deja algunas medicinas, dice que tome, pero
motivo de tomar medicina no explica bien. Solamente viene, deja medicina y toma temperatura.
¿Me entiende? Solo eso.
—¿Por qué está en esta carpa y no en los bloques?
—Es decisión de ellos dónde uno va a estar.
—¿No tuvo alguna otra enfermedad?
—No, no, no. Decisión de dónde vamos a estar es decisión de médico, de los que vienen a
cambiar. Pero, voy a consultar. Voy a preguntar por qué estoy aquí. Hoy día estaban apurados.
El médico viene y dice aquí, número uno, y se va. Nada más. No me explica nada.
—¿Hace cuánto tiempo radica en el Perú?
—Cuatro meses. Exacto.

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 —¿Por qué decidió venir a Lima?
—Como te dije, me gusta viajar, conocer alguna gente, encontrar alguna gente nigerianos que
estaban acá. Vine a visitar a ellos. No mucho tiempo que vine hasta que cerraron las fronteras
y empezó este problema del coronavirus.
Te pregunto una cosa. ¿Cuál es sympton? ¿cuáles son los síntomas del coronavirus?
—Fiebre alta, tos seca, dolor de pecho muy fuerte…
—Sabe por qué estoy preguntando… Hace como tres días, yo sentí un dolor acá—señala su
pecho—. No mucho. Porque nadie me ha explicado del coronavirus, los asintomáticos, etc. No
tengo idea. Pero, no hay problema. Mañana voy a revisar. Le preguntaré al doctor porque es
quien me manda aquí y estar en carpa. Voy a hablar con él para que me explique bien. Él tiene
que dejar su número de teléfono para consultar a él. Hablar sobre lo que dice que tengo.
—¿Qué le dice a su familia?
—Yo le dije a usted que, normalmente, cuando tengo problema, mi mamá tiene esa edad, mi
papá tiene esa edad. Yo soy primero de todos mis hermanos. Yo no comento a ellos algo que va a
asustarlos. Algo que va a causar problema entre mi mamá y mi papá. Porque yo no estoy seguro
todavía de lo que dice que tengo porque ningún doctor me muestra lo que dice que tengo. Pero,
voy a creer que dice que tengo coronavirus. Lo que voy a preguntar es: ¿hay solución o no hay
solución? Las medicinas que están dando, ¿qué efectos pueden tener las medicinas? Es lo que
quiero saber.
—¿Qué hace por la mañana y en la tarde?
—La verdad no tengo rutina porque estoy molesto. No estoy relajado. Con problemas económicos
en casa, problemas fuera acá y ahorita este que estoy escuchando va a ser más problema. Somos
humanos. Porque alguien que sabe que vas a morir pronto ya no hay más relajo.
—¿Le tiene miedo a la muerte?
—No, no, no. Porque así está la vida. No tengo miedo de muerte porque así Dios hace la vida. Y
ni uno vas a vivir para siempre. Es para todo. ¿Por qué vas a tener miedo que vas morir? Porque
ya está, ya está. Muerte está de primeros días de la vida. Hasta que uno vive viste mucho gente
que murió. Yo no tengo miedo a ningún miedo. ¿Entiende?

Cuando se le pregunta por los problemas familiares, por su esposa e hijos, señala que su
spanglish complica todo. Así que procede con el inglés lento, pero seguro: It’s not so important to share.
¿Me entiende? It’s not so important. It’s a private matter. Absolutely private. Mekks está relajado. Niega que
las habladurías de la gente sobre su salud sean verdad. Esos rumores son tóxicos para su actuar. Se
expresan sin saber. “Esperamos decisión de Dios. Por eso, todos van a morir. No tengo miedo de muerte
porque así está la vida. Así está. No hay problema”. Lava su ropa y la deja tendida en un par de sillas al
costado de su carpa porque “mañana si voy a salir de pronto no tengo ropa”. Repite que no tiene ningún
plan de viaje o de ir lejos por el momento. Dice que está esperando una fecha para saber si va a viajar.
La confirmación no llega todavía.

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Martes, 16 de junio:

Mekks con su fuerza, gracia y aguante no se mueve con desenvoltura ni naturalidad. Cojea
de vez en cuando. Es lento. Le preocupa cuando ve a la gente que camina, rápidamente, de un lugar a
otro. Está atento a lo que ocurre a su alrededor. Se pregunta qué de malo ocurre en el albergue, pero solo
contempla desde el umbral de su carpa. Por ejemplo, cuando Eloy grita, generando un escándalo como si
se pelearan un par de perros, abre sus ojos asustados. Da la vuelta. Ingresa. Se dirige a su cama en zigzag.

De África a Asia, de Asia a Europa y de Europa a Sudamérica. De la cuna de la humanidad al

Oriente, del Oriente al Viejo Continente, y de ahí a radicar en el Nuevo Mundo. Meeks no puede contestar
porque decidió asentarse en Ecuador. Para él, es como si Dios quisiera su camino. No hay más. Mekks
cuenta que antes de llegar al centro del mundo, estuvo en Holanda cuando tenía 20 años tras salir de Hong
Kong porque vendía Goat Stone para la medicina tradicional. Pero, en Ecuador ya se quedó por mucho
tiempo y sostiene: “A veces a un país con la imaginación de cómo vas a estar. En la situación económica
que tú vas a ir rápido. No sale así y te quita más tiempo”. Mekks tiene doble nacionalidad. Es nigeriano y
ecuatoriano. Señala que reside en este último país desde hace dos décadas, qué allí aprendió a hablar el
español y que la experiencia en la calle fue increíble.

En la sección de publicidad de El Telégrafo, primer diario público de Ecuador, del jueves 5 de

septiembre de 2013 salió un anuncio de naturalización: “De conformidad con lo dispuesto en los artículos
7 y 8 del Reglamento a la Ley de Naturalización, se hace saber que el ciudadano de nacionalidad nigeriana
MEKKS GODFREY IZZNAH ha solicitado Carta de Naturalización en el Ecuador. De la documentación
presentada se desprende que el peticionario reside ininterrumpidamente en el país desde el 29 de diciembre
del 2008 fecha en que la Dirección General de Extranjería le otorgó la visa de inmigrante. De acuerdo
con el artículo 11 de la Ley de Naturalización, cualquier persona, natural o jurídica, podrá presentarse
al Ministerio de Relaciones Exteriores y Movilidad Humana para oponerse, fundamentalmente, a la
concesión de la naturalización solicitada”. Esto fue firmado por el embajador Gonzalo Andrade Rivera,
director de Migración y Extranjería el 29 de agosto de 2013 en Quito. Este anuncio de naturalización
estuvo junto al de una estadounidense, una colombiana, una argentina y un neozelandés que solicitaron
ser ecuatorianos.

Se comunica con sus familiares por Whatsapp o llamada directa a veces. “Ellos les gusta hablar
lo que está pasando. Esposa dice que situación está duro. Pero, ellos no comentan mucho del coronavirus.
El coronavirus es cosa general. Cuando ellos no comentan, yo no quiero ir a buscar problema. Yo dejo que
ellos comenten”. Mekks no quiere que su familia se sienta incómoda. Él confía que Dios esté cuidando
todo en Carapungo, al norte de Quito.

En Ecuador conoció a la madre de sus dos hijos. No está casado porque “utiliza cerebro como
hombre porque Dios da a nosotros sabiduría para controlar mujeres. En malo tiempo y en bueno tiempo.
Con su oración es primer paso. Nada funciona sin oración. ¿Entiende? Oración es primer paso”. Mekks

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conoció a su compañera, también nigeriana, al visitar a un miembro de familia. “Enamorar no es de un
segundo. Hablamos varias veces”. Él no cree mucho en el enamoramiento. “Somos amigos”, dice. Considera
la amistad como un profundo respeto hacia el otro. Así se conocen. Pero, “claro, Ecuador si tú tienes hijos
con mujer viviendo junto. Es casado”.

Él no está informado sobre cómo están viviendo los nigerianos esta pandemia porque su familia
allá no lo comenta. Ellos no son politicians. “Son gente de su casa. Entonces, ese problema no es de ellos.
Ellos dejan. Como yo, todo problema que pasa no es mío porque ellos dirán que lo dejan en manos de Dios.
Que todo pasa como él quiere. Ese problema de no me preocupes porque mucho tiempo tomé la decisión
que mi vida es en manos de Dios. Dios haga lo que él quiere con mi vida. Es mi decisión”.

Mekks es oriundo del oeste de Nigeria, el país más poblado del continente africano. Este se
independizó del Reino Unido el 1 de octubre de 1960. A pesar de ser el primer productor de petróleo de
África, el 70% de su población vive en pobreza. Mekks vivía a unas 10 horas de viaje en bus desde la capital
Abuya. “Cuando país no está moviendo bien, molesta todo hasta niños que está en estómago. Molesta.
Molesta. Pero, ellos están tratando. No es fácil. No hay ninguna persona que pueda venir a hacer paraíso.
¿Comprende? Necesita tiempo. Si Estados Unidos no puede hacerlo, Canadá no puede, Europa no puede,
todo está en lucha. Todos los continentes, países están en lucha”, dice.

La ONU está conformada por 193 países. En la actualidad, el Perú cuenta con 64 embajadas
alrededor del mundo, así como 160 consulados y otras dos representaciones. Lima alberga 60 embajadas,
y en todo el país hay un total de 82 consulados y otras dos representaciones. La mayoría de estas misiones
tienen países a los que se les llama concurrentes, es decir, que las relaciones con algunos países se llevan
desde otros países. La concurrencia es la designación que hace un país a sus embajadas para que estas
se ocupen también de los asuntos en otros países donde no hay embajadas residentes, pero donde sí
hay relaciones diplomáticas. Abrir una embajada implica una pila de temas, desde los intereses hasta
lo presupuestal. También, la cantidad de personas. Cada país tiene su propia evaluación y tiene que ser
comparada con otros países. No saldría muy oneroso tener embajadas en todos lados. Eso depende de
diversos factores: desde el análisis de política exterior, presupuesto, comunidad peruana en ese territorio,
intereses económicos, comerciales, diplomáticos, entre otros. No es que la diplomacia peruana en Nigeria
pase por Ghana, sino que existe una embajada residente allá. Si es que existen temas que deben verse,
los funcionarios allá son los que se ocupan. Hay una embajada de Nigeria en Brasil y ellos tienen la
concurrencia en Perú.

Como sucede con Mekks, quien ahora está echado en la camilla de hospital que le han asignado
en medio de la primera carpa que se ve al final del pasadizo entre el bloque I y II, le importa más su celular,
leer Salmos y pensar en sus descendientes. Su estadía en el Perú les enseñaría el sacrificio que hace un
padre para que puedan comer y tengan ciertos lujos. El aprendizaje es constante, ya que cada situación
y experiencia, sin importar que sea buena o mala, no dejará de educarlos cuando les informe. Será eso o
será vivir bajo las leyes de la selva de cemento limeño donde el más fuerte es quien sobrevive.

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Martes, 23 de junio

No se les permite subir y sentarse en uno de los 13 000 asientos que tiene este monumento
histórico nacional mientras los parlantes ubicados cerca a los portones 11 y 12 hacen sonar valses, polkas,
festejos y tonderos desde el mediodía. Hay seis señores sentados en las sillas negras frente al gran nombre
del proyecto que da la bienvenida. Es Casa de Todos. Todos tienen el derecho de sentarse donde más les
guste dentro del ruedo. Se les vuelve a repetir: nadie debe asomarse a las graderías por los pasadizos que
encuentran a los costados cuando salen por la única entrada habilitada que es el túnel. De izquierda a
derecha, hay señores que duermen, otros se agarran el rostro como pidiendo perdón a un ser querido,
juntan las manos como si estuvieran rezando, uno está con los brazos cruzados. Los enfermeros de turno
se apoyan en el umbral de la puerta del bloque IV. Discuten, descansan, coordinan. Manuel Alejandría
se les acerca. Conversan.

¡Primero lo nuestro y después el resto! ¡Arriba, Perú!, retumba por los pasadizos y graderías, mientras
el saludo de Eloy Sotelo se escucha en el ruedo. Solo para quienes están sentados. Saluda a Juan Carlos
Alfaro con quien peleó el jueves pasado por no querer llevar una silla a la alabanza, quejándose de que
era flojo. En la radio suena: ¿Para qué quieres saber si estoy sufriendo? ¿Para qué quieres saber el que te ama?
Saluda a Mekks con una palmada en el hombro derecho. Ambos reposan frente al pasadizo del bloque
IV y III, la enfermería y detrás del arquito de fútbol. Salió el sol. Juan Carlos se aleja. Patrón, patrón sirva
usted más caña. Se me ha atracado un huesito en la garganta. Hace tiempo que vivo yo borracho. Vaya al diablo el
perrito y la calandria. ¡Ay! Vaya al diablo el perrito y la calandria. Mekks, quien viste un chaleco deportivo azul
chillón, gorra de visera larga color militar y una mascarilla blanca, se queda inmóvil. No usa calcetines.
Muestra sus dedos del pie por las grandes sandalias marrones que posee. Mueve su cabeza. Mira hacia
arriba, hacia el sol, mientras cierra los ojos con esfuerzo. Los albergados ahora escuchan el redoble de
tambores eufóricos de una marinera norteña en los parlantes de las graderías cerca a las puertas 11 y 12.

Mekks agarra su silla. Se frota las manos. Se lleva la izquierda a la nariz porque le pica y se
acomoda la mascarilla blanca. Mekks se para. Se sentará al costado de Juan Carlos. Quiere estar en la
sombra de las pequeñas carpas mientras suena Esta será tal vez mi última canción. Siento desfallecer en la
inspiración. Cuando mi voz ya cansada por el tiempo, le llegue su momento de decir adiós cantando esta canción.
Reposa después de una hora de almorzar. Piensa en sus esperanzas, nada de temores. Reitera que todo
lo deja en manos de Dios. Se quita la gorra. Con la mano izquierda se soba la frente, los ojos, la nariz. Se
coloca la gorra de nuevo. La mascarilla se mantiene en su lugar. El sol aparece en Acho.

La plaza de toros más antigua de América —inaugurada en 1766— y la tercera del mundo ha
guardado las puyas, las banderillas y los capotes para que sus muros protejan a indigentes del nuevo
coronavirus. Para muchos, ver a los toros en Acho cumplía un rasgo de distinción, o era una herencia
de padres a hijos que generaba protestas afuera de sus muros. Este evento no es trascendental para los
albergados. A varios ni siquiera les interesa. Solo ha despertado una nueva forma de compañerismo para
este tipo de personas, quienes en su momento no confiaban ni en su sombra. Ahora, solo reposan después

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de un almuerzo ya sea sentados o echados en sus espacios personales. Mekks está 40 minutos sentado,
descansando, contemplando. Hay quienes esperan que comience la película del día a las 2:30 p. m. Ocho
minutos más tarde, agarra su silla, se levanta y se retira, exactamente, al costado de la puerta del bloque
III porque la gente se amontonó a su costado.

***

Sábado, 27 de junio:

Juan Carlos observa a Mekks hablar sobre su vida. Este último dice que su nuevo compañero
no escucha bien. Es sordo. Su cama está al frente de la de Mekks. Los trabajadores de la salud de Casa de
Todos le comentaron que vendrían un par de albergados más a su carpa. Recién han aparecido. Mekks los
cuida. Alza la voz para que procesen la información. Ellos dirán que los tratan mal. Contradicciones que
vienen y van. Pero, trabajarán juntos para que esa convivencia extraña sea la “adecuada” porque la casa no
es suya, al fin y al cabo. “No tengo derecho a decidir ‘no mete a él’, ‘no metas a este, mete a este’. Es casa
de compañeros”. Dice que Eloy es su compadre. Conversan a veces porque el papa cósmico siempre está
ocupado. No contesta mucho. Otra conversación es sobre la flauta. Es una persona de música e historia, y
a Mekks le gusta la música. Estos dos personajes se han juntado en una carpa tras estar en otros ambientes.
Mekks fue el mediador: “Si tú vienes de tu casa, y él está aquí y en contra con otro amigo, yo le dije. En contra
ustedes. Tú explicas quién eres. Él explica quién eres. Así se amistad. Ya conociste. Meet yourselves. Ustedes
si tienen interés en conocer es más fácil”, puntualiza y sigue contando detalles de su travesía en la ciudad.

—Para buscar oportunidades en el sector construcción en Lima, ¿te llamó un conocido o tú

viniste por tu cuenta?
—No. Normalmente. Llega allá donde estás trabajando. Yo prueba mi destino. Yo no empiezo
a buscar contrato. Yo ir allá. De frente. Sin complicaciones. Explicas lo que puedas hacer. Si
alguien te necesita, te necesita.
—¿Vienes a Lima por necesidad para ayudar a tu familia económicamente?
—Ya te dije. No vine normalmente a buscar economía. Es que cosas cambian como mi plan,
pero no sale como yo planeo. Entonces, yo ahí tranquilamente yo quedar hasta que solucione.
—¿Cuáles son tus planes?
—Yo no voy a explicar a nadie mis planes de mi vida. Es con tiempo porque no es un día. Es
con tiempo. Yo puedo planear que mañana voy a ir a Nigeria y mañana otra cosa pasó. Y no
estoy en Nigeria. Yo sé que mañana es diferente. Solamente llegamos mañana y sabemos qué
podemos hacer.
—Silvia me dijo que tú estás esperando un paquete.
—Este paquete también hace mucho tiempo. Es algo de mi país. De Nigeria de hace mucho tiempo.
Es incluye algunos documentos. Cuando tenía que llegar, empezar coronavirus. Demoró.
—¿No has pensado dar una carta poder a Silvia?

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 —No ha llegado ese nivel de confianza. Silvia tampoco preguntó. No me dijo que puedo
recogerlo con la carta de confianza. Estamos esperando que llegue, que reciba información.
Que está en Serpost. No es dhl. Es Serpost. El Serpost está en plaza de Lima.
—Entonces, estás esperando que todo esto termine.
—Cuando termine esta cosa, yo mismo voy a buscar Serpost. Yo tengo mis datos. Yo voy a ir allá a
buscar. La cosa es que si está dañada porque es comida también. Con algunos documentos. Porque
hay un pescado es como blanco. Está muy duro, pero al cocinar huele muy rico y se saborea.
—¿Y por qué te envían un pescado?
—No hay aquí. Mi hermana es la que mandó.
—¿Igual tienes contactos con todos tus hermanos?
—Yo hablo con todo mundo.
—Me dijiste que tenías 17 hermanos.
—Mi padre tuvo dos mujeres. Cualquiera que tenga algo de qué conversar, yo hablo. Yo
no discrimino si este no es de mi madre. Yo soy primer hermano de todos. Entonces, me
preguntan siempre. Porque si tienen problema con mi papá, ellos me van a llamar. Asi está
la familia, a veces tienen problema con padre o madre y me necesitan.
—¿Cuántos años tiene tu padre?
—Mi padre tiene 82 años. No está viejo viejo. Lo que pasó es que mi papá casó joven. A veces
esa segunda relación causa problema en la familia. No sabe. No tiene idea. Es porque no ha
casado. Mejor porque está joven. Casar temprano. Conseguir dinero para poder educar hijos.
Porque educar hijos es mejor cuando padre está joven.
—¿Tú quieres ser como tu papá? ¿Tener una segunda esposa?
—Yo no tengo mismo plan de él. No tengo mismo plan. Uno piensa que vivir segundo plan
es mejor sistema. Para vivir con dos mujeres es con varias razones. Me gusta estar pasando.

***

Martes, 30 de junio:

—Ahí tienes tres cargadores. El cable que me diste no funcionaba. Cárgalo aquí en la esquina—le
digo tras entregarle en su mano lo prometido hace un par de días. Me había dado un cargador
negro que no funcionó en varios dispositivos porque el cable se había doblado, los cables
interiores ya no llevaban energía eléctrica hasta el aparato que tenía. En fin, la luz artificial de la
carpa llega a las seis o a las siete de la noche. Tiene un nuevo cargador de celular que le ayudará
a hablar con sus hijos, su familia y amigos. Optimismo, entusiasmo y euforia se adueñan de
Mekks al saber que uno de los nuevos cargadores funciona y su celular prenderá en cualquier
momento. Nos chocamos las manos y terminamos con un golpe de puño. Es increíble la alegría
que irradia. “Eres humano”, me dice, “yo respeto a gente por palabra, no me importa tamaño,

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 dinero, mujer. No me importa cara ni cuerpo, pero palabra sí. Yo le dije a una gente que yo no
soy honesto, pero me gusta gente que sea honesto”.

—Sí no funciona el cargador, no pasa nada—prosigue y contesto: “Va a funcionar”. “¡No estoy
diciendo…!”, contesta entre enojado e indignado, pero se calma en cuestión de segundos. Y
cuenta una fábula para ejemplificar este momento: “Tortuga caer en un hueco. Este hueco
huele caca, caca, caca. ¿Entiende? La gente viene y le dice a la tortuga que la sacarán esa hora,
ese día. Tortuga esperar más de una semana, llegando la hora que la van a sacar, tortuga gritar:
¡vengan a sacarlo que huele a caca, caca! La gente dice ahorita que vas a salir estás gritando, pero
todo ese tiempo que estás allá no dices nada”. Se ríe estruendosamente y muestra sus dientes
blancos. “Yo no voy a decir nada porque yo estoy esperando mucho tiempo. Y ahorita que estoy
con esto cómo voy a quejarme”, dice entre alegre y satisfecho porque al cargar la batería podrá
informarse sobre qué sucede con su familia en Quito.

El 2 de julio a las 6 de la tarde, los enfermeros le dirán a Mekks que se vaya a la carpa de arriba
o la llamada zona de aislamiento. Estará a unos días de salir de la forma más abrupta de Casa de Todos
por falta de comunicación.

***

—A ese lo saqué el lunes. ¡Nos agarramos en una bronca!—dice José Antonio Noya Blacker
exaltado por lo vivido en la mañana del lunes 6 de julio.

Apenas ha cumplido un par de días en una de las cuatro carpas del ruedo de Acho. Justo donde
dormía Mekks. Le jode haber cumplido 75 años el domingo 22 de marzo, y más porque fue una semana
después que el expresidente Martín Vizcarra informara a la nación que la cuarentena entraría en vigor a
las 00:00 horas del 16. Piensa que se merece un lugar mejor. Noya Blacker está amargado como lo estuvo
Mekks, su antiguo vecino de cama en la carpa de aislamiento, eufemismo para los contagiados por la
COVID-19, porque “no te dicen nada, no te dicen la verdad”. Ahora, comparte espacio con otros tres
albergados. Se queja de los papagayos. No orinará en ese envase de plástico azul parecido a un termo
porque es un asco. Tiene miedo a contagiarse de una enfermedad venérea. No quiere que le cambien de
sitio. No subirá a lavarse ni se cambiará. “Es la de nunca salir”.

—¿Por qué se fue Mekks?

—Porque se puso atrevido con la Silvia. Se le fue encima.
Noya Blacker hace el gesto de tirar un puñetazo y lanza lisuras a diestra y siniestra.
—¿Lo sacaron?
—Lo sacamos pues. Ya no está acá ya. Atrevido, el negro, después que le estamos dando acá.
—¿Y dónde estuvo Silvia?
——Silvia se escondió. Después vinieron dos serenos.

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202
 —¿Automáticamente lo sacaron? ¿Qué dijo?
—No dijo nada. “Quiero que me firme un papel”, le dijeron. Firmó un papel y se fue. Lo han visto
deambulando afuera. Bien fea fue la cosa, una broncaza.
—¿Por qué reaccionó así? ¿Silvia qué le dijo?
—Porque le dijo que se levantara, que lo iban a pasar a una carpa de abajo y se puso como un
pichín. Se le paró y se le fue encima a la mujercita. Ahí reaccionamos todos.

Es irónico. Noya Blacker jamás pensó que dormiría en la parte trasera y en pleno ruedo de una
plaza de toros porque no le gusta la tauromaquia. “Fútbol sí, toros no”, ríe. Se queja que cerca de su carpa
de aislamiento por COVID-19 había caca, ratas y ratones.

—Falta organización. Se habla de dos metros. Mira la distancia. No hay respeto por el vecino.
Dicen que chorean como la gran flauta.
—¿No entendían a Mekks por el lenguaje?
—No solamente eso. Ese es un ardid que él tiene porque entiende perfectamente todo. Yo le
servía la comida en la cama para llevarme bien con él. Resulta que comienza el problema de
la luz, después el problema de la billetera que se había perdido, después le habían robado el
celular. Esa era su onda.
—La última vez que lo vi tenía el celular en la mano.
—Lo que pasa es que ese era su cuento porque cuando vino la asistenta social, le dijo: “Mekks,
levántate, tenemos que irnos”. Se levantó y se le fue encima. Se le salió la cojudez.
—¿Usted piensa en Casa de Todos como una arena de muerte que ha albergado vida?
—Sí, claro. Yo estoy de acuerdo con la finalidad del mensaje que ha dado Muñoz de albergar a
gente que no tiene dónde dormir, dónde comer, pero yo creo que ha debido ser clasificado. Tú
no puedes mezclar papas con camotes. No estoy hablando de razas. Estoy hablando de grados
de instrucción. Yo no he terminado mi carrera, pero soy agente marítimo. A mí me robaron
un millón de dólares. Durante 15 años, el cáncer de mi mujer me llevó a la mierda. Me quedé
en la calle. Mis hijos están por otro lado con plata. No se ocupan de mí. Caballero. No tengo
problema. Pero, hay gente que no debería estar acá. Están aprovechándose de una situación,
pero bueno, menos mal que a fin de mes termina.

Noya Blacker observa que un enfermero se acerca a las carpas. Lo reconoce. Lo llama por su
nombre con su característico vozarrón. No es un sonido aguardentoso, pero sí áspero mientras tose de vez
en cuando. Es quien estuvo presente cuando Mekks se descontroló y defendió a Silvia.

—Al principio estaba bien, pero después empezó a cambiar su carácter. Allá arriba pensó que
se le estaba marginando, discriminando. Lo que pasa es que arriba es aislamiento y son las
personas que están un poquito delicados.

Lo interrumpe y se ríe: “Yo nunca he sentido aislamiento”.

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 —Lo que pasa es que íbamos a llevar a otra persona. Entonces, a él decidimos bajarlo y le
explicamos. Mekks se rehusó. Pero, la persona ya tenía que subir. No quiso, vino la licenciada
Silvia y le explicó. Incluso cuando yo le hablé al principio, dijo que yo lo estaba tratando mal.
—¡Mentira! —grita Noya Blacker— poco a poco se iba poniendo más eufórico hasta que se levantó.
—Hubo un punto que le mentó a la madre y le quiso hasta pegar.
—Por algo se ha ido. Cojudo no es. Porque si yo no tengo a dónde ir, me hago el loco, me quedo.
Tengo cama. Tengo todo. Inclusive, lo que yo no comía se lo daba. ¡Cuatro platos!

Las declaraciones de Silvia son las siguientes:

—Él estuvo en la carpa IV y no sé por qué lo pasaron arriba en aislamiento. En sí, los cambios
cuando es un tema de conducta los hago yo. Cuando es un tema de salud, mueven todo. Como ha
pasado ahora. Pero, no entiendo qué pasó. Hasta ahora me pregunto por qué lo pasaron arriba.
Y después cuando pasan las pruebas quisieron bajarlo. Pero, él no quiso bajar. Se negó a bajar.
Y nosotros necesitábamos subir a dos o tres ahí. Porque ahí entran como cinco, pero no querían
por él. ¿Qué pasa? Él es un albergado que, si está solo, está tranquilo. Si está con compañeros,
no. Es un peligro. Se altera. Hasta quiere agredir. Comienza a hablar lisuras.

Cuando tenía que bajar para que otros puedan subir, él iba a volver a la carpa IV, iba a estar
solo, no quería. Se negaba. Me llaman. Subo a hablar con él. Empezó a atacar a Noya Blacker.
Comenzó a agredirlo. Tuve que llamar a Serenazgo para que lo agarren. Yo le decía: ‘Mekks,
¿cómo puedes decir que nosotros te discriminamos si yo te he llevado al hospital? Te estoy
mandando abajo porque abajo vas a estar bien. Van a venir compañeros que están enfermos y
tú no puedes estar con ellos’.
Él empieza a responder. Se levanta y se pone agresivo. Me pongo a un lado entre ellos dos. Ya
me habían dicho que se peleaba mucho con ese compañero. Peor. Le dije: ¡tienes que bajar sí
o sí! Ya me comenzó a insultar a mí con fuck you, fuck you, fuck you. Y por último dijo: ¡me voy!
Hice su hoja y ordené que Serenazgo lo saque. No quiso firmarla. El Serenazgo no usó la fuerza,
solo lo acompañó.

Él último día que vi a Mekks en la carpa de aislamiento, Noya Blacker se quejaba que estaban en
una “cárcel dorada”. Eloy había marcado el suelo de ese pasadizo con frases que lo inmortalizaban como
santo y veneraban a su agrupación “Alfa y Omega”. Por fin, Mekks había hablado con su familia. Ellos le
enviaron informaciones sobre el nuevo coronavirus. Tenía mi número en un papel y él esperaba que cargara
la batería de su celular para que estuviera en su red de contactos. Lo que sucedería días después es lo que
ocurre cuando no hay comunicación, cuando no escuchamos al diferente y le ordenamos que haga caso sin
responder el porqué. Fragilidad y hostilidad al unísono. La irritación hizo que explotara más temprano que
tarde. Quienes han sufrido el frío, los hedores, la dureza de las veredas, los descampados y han dormido
debajo de los puentes, se preguntan ahora dónde estará el nigeriano con quien convivieron, un hombre
callado que hizo lo posible para ser entendido y cumplir con las reglas de una casa que era de todos.

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 El hombre que
prefirió a los
aviones antes que
a su familia
UN AMANTE DE LA LIBERTAD
ESTÁ EN UNA PRISIÓN DE LA QUE
NADIE QUIERE ESCAPAR
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 Delfor
Castillo Maco “El aeropuerto es chico. Todo se sabe ahí. ¿Quién fue? ¿Qué
83 años pasó? Ese es el cambio de vida que sufre un técnico mecánico.
Técnico aeronáutico
Ya no eres un mecánico del montón. Eres otra persona,
altamente calificada. Te reúnes con flight hostess, pilotos,
copilotos, ingenieros de vuelo, todas esas cosas hacen que tu
vida cambie porque no vas a seguir siendo una basura. Tienes
que cambiar. Tú vida tiene que cambiar. Y eso es lo que me
sucedió a mí”.

Texto de LUIS CÁCERES ÁLVAREZ

Fotografías de JOSÉ VIDAL
T
odas las entrevistas se dan cuando las radios están encendidas. Las voces de los
albergados se entremezclan con el sonido chirriante del criollismo, las noticias
de la mañana, las chácharas de los conductores y las cumbias en una estación de
farándula. A una semana de que termine junio, el Perú no ha tomado conciencia de
la gravedad de la pandemia. Es frustrante que el pico de contagios se dé durante la
mitad de 2020. Los comerciantes siguen en las calles mientras los científicos hacen
sus mayores esfuerzos para crear pruebas certeras y rápidas que identifiquen el virus en el organismo,
pero no llegan a donde tienen que llegar, lo que causa miles de muertes. Es triste que el Perú se haya
convertido en el país con la tasa de mortalidad más alta por la COVID-19 en el mundo. Es como si a diario,
“cayera un avión lleno de gente”, dicen los analistas. Este ejemplo indignaría a uno de los más fervientes
defensores de los aviones que duermen bajo la gran carpa en el diámetro de Acho.

Delfor Alberto Castillo Maco tiene un gran parecido al actor cómico Rodulfo Rumildo Curotto
Cruzado, más conocido por su seudónimo, Álvaro González, o Guayabera Sucia, un referente del humorismo
peruano de la década de 1980 por el programa Risas y salsa. Pero, Delfor es un señor serio, respetuoso —con
quien debe serlo— y ordenado. Está interesado en conseguir las tarjetas de presentación de quien considere
que tenga un trabajo importante para sus intereses personales. Si alguien del mundo subterráneo limeño
en el albergue temporal quisiera contactos afuera por cualquier motivo, tendría que hablar con Delfor,
el hombre de los nombres.

Tiene una nariz grande que distrae, unos cuantos ligeros tics en la cabeza y reniega porque
le han cortado las alas para volar a donde quisiera. “Acá hay personas que valen la pena. ¡Valen la pena
apoyarlos! Pero, hay personas que son una basura: delincuentes. ¡Delincuente! ¡Asesino camuflado!
Especialmente allá. En esa cama”, dice mientras señala la cama del costado.

Estas paredes son las fronteras de Delfor. Una persona que ha tenido tanta libertad, tanto poder
adquisitivo, tanto historial de triunfo, llega a estar con compañeros que han sido todo lo contrario a su vida.
“Yo creo que a todos nos pudo suceder algo. Otros pudieron haber sido gerentes o administrar una empresa
y están metidos acá. Aquí vemos personas de mucho valor. Pero, también hay porquerías, hay basuras.
Gente que han agarrado en la calle, han metido drogadicto, sabe Dios qué más, y nos han mezclado. Te
mentan a la madre, te quieren pegar, te amenazan con matar. Hay esas amenazas. Eso es lo que yo puedo
aportar como dueño de esta historia”.

Cuando Delfor ve pasar un avión por encima de la plaza, no piensa en muertos. Él no deja
de sustraerse por el ruido de las turbinas. Recuerda sus tiempos en los aeropuertos que pudo conocer,
viviendo la mejor etapa de su vida hasta que llegó la política de Fujimori que de un plumazo llevó a las

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empresas estatales a cuidados intensivos, privatizó las aerolíneas y salió con complicaciones a fines del
siglo xx porque no querían darle trabajo. “Viví un mundo maravilloso, pero cuando dejé el aeropuerto,
prácticamente, ya no tenía ese bagaje de cosas lindas, bonitas, de calidad. Empieza a escasearse la moneda.
Uno vive de nuevo en la realidad. Ya no tienes plata. Ya vives de cosas prestadas”, reclama.

El avión pasa sobre su cabeza y piensa también en el freno que pesa 90 kilos, o en una llanta de
tren principal que pesa una barbaridad, y recuerda: “Yo tenía una corpulencia tremenda. Bien formado.
Como hidráulico que he sido, carajo, tenía una contextura física excelente. Ahora, no soy el hombre que
fui antes. Ya no soy, pe”. Ahora, mide 1.64 m y pesa 57 kg. Así se conserva a los 83 años.

Hasta hace dos ha sido católico apostólico romano. Ahora, simplemente, es cristiano. Vino a
Lima a los 15 años para “luchar como varón, como hombre, como provinciano”. Salió de Lambayeque
rogando al padre, un agricultor que sufrió para mantener a 18 hijos, que lo dejara alzar vuelo porque quería
ser otro. Delfor como mayor de todos ellos, solo atinó a decir que lo dejaba en las manos de sus hermanos.
Cuando llegó a la capital, conformó un trío musical. Le gustó interpretar valses, boleros y otros ritmos
más. Eran dos guitarras y un crooner. ¡Él fue la voz! La vergüenza lo carcome cuando comenta que pudo
convertirse en borracho desde muy joven. Tuvo miedo de romper la promesa que le hizo a sus padres.
Comenzó a vivir de cachuelos. Y dijo no. Se autoanalizó: “Yo no he venido para estar en este ambiente. Me
gusta la música. Correcto. Pero, yo estoy tirando a la basura lo que le prometí a mi padre y a mi madre:
ser un profesional en Lima”.

Delfor comenzó como mecánico motriz, pero declinó porque no quería estudiar lo común,
pues “no era lo conveniente”. Quiso ser diferente. Entonces, pasaron los años y se graduó de mecánico
aeronáutico en aeronaves comerciales en la Escuela de Aviación Civil del Perú—administrado por la Fuerza
Aérea— en Collique, antes de llegar al río Chillón. “Si no hubiese ingresado al mundo de la aviación, yo
hubiese sido cualquier basura, ¡yo hubiese sido cualquier basura! Porque así es la vida aquí en el Perú”.
Pudo codearse con flight hostess, pilotos e ingenieros de vuelo y transformar su personalidad porque la
exigencia era constante.

En estos días sufre las consecuencias de cargar tantos fierros o partes del avión como un freno,
llantas de tren principal y de nariz a sus bodegas. Es terco al no hacer caso a esos dolores. Y dice que
solo toma un cóctel de calmantes. De todos modos, volvería a hacer lo que fue: “Cualquiera es mecánico
de motor, de automóviles, mecánico soldador. Son mediocres. Aviones es otra cosa. ¡Es otra cosa! Tu
personalidad cambia. Lindo es trabajar en aviones, carajo. ¡La responsabilidad que tienes!”

La reparación de aviones lo llevaría a las pistas, los hangares y las zonas de aparcamiento de
Líneas Aéreas Nacionales S.A. (LANSA) desde el 1 de enero de 1964 hasta el 31 de diciembre de 1968 en el
Aeropuerto Internacional Jorge Chávez. LANZA, aunque haya sido la aerolínea con más accidentes en el
mundo, —título que le valió un premio Guinness—, le dio el tiempo para relacionarse. Delfor dice que jamás

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pensó en negativo. Él es amante de conservar, enlazar, sembrar “buenas amistades”. Se ufana de tener en
su agenda —que lleva a todas partes— el nombre de cinco generales del aire, pilotos militares y civiles.

Según su hoja de vida, después abrió las puertas de la aerolínea colombiana Avianca desde
el 1 de enero de 1970 hasta el 31 de diciembre de 1972. Tuvo la dicha o el privilegio de trabajar para los
Jumbos, unas aeronaves que parecen barcos que podrían alzar vuelo con 600 pasajeros dentro. Señala
que quienes se exigen, quienes se proyectan, quienes se esfuerzan los toman en cuenta para lanzarlos al
extranjero y aprender más. “Es el 747 de la Boeing fabricado en Estados Unidos. Ese es el Jumbo 747, el
famoso Jumbo. Ahí estuve trabajando dos años. En ese tiempo, hice un curso que me llevó a Barranquilla.
Fui enriqueciendo mi currículum. No hay nada más bonito, más hermoso que tú lo enriquezcas, que es
tu récord de trabajo”, sostiene.

Delfor agradece la oportunidad de haber trabajado allí: “Dios mío, padre bendito, padre santo.
¡Gracias por darme inteligencia para estar en este avión!”. Aún recuerda los celos, las rencillas y los
comentarios de sus colegas. En el Jorge Chávez era conocido como el Árabe por sus facciones y color
de piel. La voz corría por los trenes de aterrizaje: “El Árabe está en Avianca, está en el 747, ¿qué ha
hecho para llegar ahí?”. Él solo respondía: “¿Qué he hecho? ¡Hay Dios mío! ¡Yo tengo esto!”—señala con
su dedo índice tres veces su cabeza— el Jumbo, mi mayor gloria de haber trabajado en una nave de esa
envergadura, carajo”.

Después de salir del aeropuerto, se lanzó como empresario. En esta parte de su historia muestra
la constitución de su empresa Serviven e Inversiones S.A.C especializada en la fabricación y reparación
de equipos biomédicos en acero quirúrgico de alta calidad para clínicas y hospitales, mantenimiento
y reparaciones estructurales con aluminio, fierro y en acero inoxidable para la industria aeronáutica,
hotelera y cervecera; como también, para bancos, restaurantes y centros comerciales. Delfor tiene la
esperanza que al salir de Acho pueda regularizar los trámites en todas las instituciones correspondientes.
“Yo soy dueño máximo de esto. Y el subgerente es mi hijo, pero no quiso estar a mi lado porque estuvo en
la Marina, viendo ese desaire lo dejé que se fuera. Mis hijos volaron por acá, volaron por allá, al final, no
me quisieron apoyar en nada”.

Delfor salvaguarda sus papeles importantes en un fólder. Él los trajo consigo a Acho porque
son parte de su lucha para sobrevivir cuando termine la pandemia. Cuando se acerque a la ventanilla
del banco, le pedirán la mayoría de estos documentos por eso los tiene guardados en la mochila que el
Instituto Peruano del Deporte (IPD) les regaló a los habitantes de Casa de Todos. Entre esas hojas, está
el testimonio que dio a la Notaria Becerra Palomino —escritura № 3034— sobre la constitución de su
empresa Serviven e Inversiones S.A.C el 23 de octubre de 2001 donde suscribe 1800 acciones y su primer
hijo Alberto Castillo Mariños, 200 acciones, así como también, un manual estructural y funcionamiento
del equipo biomédico con capacidad para 126 tubos de 20 mm que vendía y un formulario de la Oficina
de Normalización Previsional (ONP) donde está la solicitud N° 200 de pensión de jubilación fechado el 4
de abril de 2018. En esta última hoja está la hilera de trabajos de los que presume. En la descripción de

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los cuadros señala que entregó una declaración jurada por cada documento laboral. Así demuestra haber
corrido en uno de los más modernos centros de conexión de Sudamérica de la época.

Podría decirse que nuestro famoso Aeropuerto Internacional Jorge Chávez tiene los mismos
años que Delfor. La idea de reemplazar el antiguo aeropuerto de Limatambo llegó al momento de
iniciar operaciones del nuevo en el Callao el 30 de octubre de 1960. Luego de cinco años, fue inaugurado
oficialmente el 30 de diciembre. Según cuenta el Árabe, viviría bellísimos momentos por la muy avanzada
y también premiada arquitectura de la terminal de pasajeros.

Cuando agarra viada, no para. Habla sobre el jet supersónico Concorde en el que no tuvo la
oportunidad de trabajar, pero sí, del Jumbo 747 o del medio año metido en la estructura de un Antonov,
verificando que no haya imperfecciones en el aluminio de su investidura, o del mantenimiento de un
Douglas DC-8 con turbinas de la Pratt & Whitney. Siempre le gustaron los aviones a Delfor. Siempre.
Siempre tuvo buenas calificaciones en sus exámenes. De eso se enorgullece porque no es tan fácil meterle
mano a esa maquinaria, al menos que la palabra sagrada del Ministerio de Aeronáutica se lo ordene a
alguien con las capacitaciones, las horas, la experiencia de rondar por todo el fuselaje o cuerpo central
de un avión. Él estuvo en una sección donde todos los técnicos de primera, de segunda, supervisores,
inspectores altamente calificados se movían. “La mayoría de nosotros tenemos que saber un poco de inglés
comercial y un poco de inglés técnico por los manuales de los fabricantes de avión. El manual es como
una biblia donde está el sistema con que tú trabajarás en el avión”. Luego, comparará el tiempo que hace
un Jumbo 747 con capacidad de 685 pasajeros con un supersónico para 230 personas desde Nueva York
hasta Japón. Se quedará sorprendido con que este último haya hecho ese viaje en ocho horas mientras
que el 747 haya aterrizado cuatro horas después.

Recuerda que no solo estuvo en LANSA y Avianca, también ingresó a AeroPerú el 1 de enero
de 1973, quedándose hasta el 31 de diciembre de 1978. Luego, rondaría por el Ministerio de Aeronáutica:
“Otra linda historia. El papa Juan Pablo, puta, que Dios me ayude y me ilumine. Estuve con Juan Pablo en
las dos giras. Mientras Alan García gobernaba el Perú, trabajé en el grupo 8”. Señala con orgullo que ahí
demostró quién era como mecánico. “¿A quién le demostré? A los militares. ¿Quién soy yo? Delfor Enrique
Castillo, técnico aeronáutico. Vengo de Aerolíneas Argentinas, vengo de Avianca, vengo de otras aerolíneas
particulares donde pagan bien, pagan muy bien para que tú soluciones”. Esa experiencia duró a partir
del 1 de enero de 1982 al 31 de diciembre de 1988. Al día siguiente, estaría en Aero Transporte hasta el 31
de diciembre de 1991. Por último, Aero Chasqui abriría sus puertas para él desde el primer día de 1992
hasta el último de 1994.

“Hay mecánicos que queman cerebro. ¡Queman cerebro! No dan con las fallas, pero lo llaman a
usted después de 8 o 10 horas que el mecánico de turno no pudo solucionar ese problema. Ese avión tiene
que volar mañana a las seis de la mañana. Ser técnico aeronáutico no es cualquier cosa. Usted tiene que
demostrar qué aprendió cuando lo mandamos a estudiar. Ese es el técnico aeronáutico”, dice.

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 Después del mediodía, tras su paso por la biblioteca, no hay actividad que le agrade, así que
descansa en su cama. Su rostro demacrado mira hacia arriba. Imagina que el techo de la gran carpa blanca
es uno de los pliegues de sus aviones. Mientras los albergados de los otros tres bloques se entretienen con
canciones de YouTube, recuerdos de Mundiales de fútbol y documentales extranjeros, Delfor espera que
emitan algunas películas del “buen cine” que le encanta. Es muy exquisito en ese sentido. Prefiere a los
italianos, los norteamericanos y los franceses. En particular, las películas que recuerda son Doctor Zhivago
(1965), Ben-Hur (1959) y Los diez mandamientos (1956). Y explica fascinado cómo se usó “alta tecnología” en
estas dos últimas. También, menciona a los actores Marlon Brandon, Gregory Peck y Alain Delon como
ejemplos de actuaciones magníficas y sueña con disfrutar de los rostros femeninos de Sophia Loren,
Gina Lollobrigida o Elizabeth Taylor, aunque no aparezcan en las tardes de películas fuera del bloque III.

***

De provincia llegó ilusionado a la capital. Fue pretencioso al cortejar a varias mujeres. Cuenta,
ensimismado, que disfrutó de la belleza de quienes lo acompañaron. Ahora, ya no le llaman la atención. No
quiere volver a comprometerse. Quiere vivir tranquilo. Sin complicaciones. En total, tuvo siete hijos, pero
de diferentes parejas: “Yo no soy mujeriego, quería tener un hogar, quería formar un hogar”, y recuerda
a sus padres porque esa figura era la que buscaba, “pero no logré formar un hogar con una sola madre y
un solo padre. Ellos tuvieron 18 hijos, pero a mí no me fue bien”. En la primera pareja fueron cinco hijos.
En la siguiente, uno. Y luego uno más con otra señora. Si alguien señala que quiere tener algo para toda
la vida, ¿qué hace para conseguirlo? ¿Buscará que las expectativas se cumplan cuando se está unido a otra
persona, y si pueden continuar el trayecto juntos, pensarán que es perfecto?

“Ese era otro detalle. Todo ese tiempo ausente de mi hogar no veía a mis hijos. No los veía. Ellos
eran menores. Ocho o 10 años, pero en el otro compromiso ya tenía hijos mayores”. En todo ese tiempo
cuenta que viajar de país en país por las capacitaciones, de estar de vuelo en vuelo, en el aeropuerto, lo
mantuvo ausente del hogar y de los niños. “Cada vez que yo he estado fuera del Perú, siempre he estado
ausente de mi hogar, de la mujer que he tenido en ese momento y de los hijos. Ellas lo han tomado como
si yo fuera un fulano de tal, que no me he acordado de ellos, que era un irresponsable”. Delfor reitera
que no se considera mujeriego: “Si usted ve que he tenido cuatro pasos en vida, en cuestión de mujeres,
es porque quería tener un hogar parecido al de mis padres, pero no lo logré. Ese es el motivo por el cual
yo no me considero mujeriego. Una vez convencido por todo lo que me había sucedido juré por mi santa
madre no tener otro compromiso con ninguna mujer. Me conservé solo”.

Jamás se casó por la iglesia ni por civil porque priorizó su turno de amanecida o estuvo trabajando
fuera del Perú. Los compromisos con otras aerolíneas eran más importantes que su familia. Se descartó lo
del matrimonio y no quería amarrarse. Se sentía decepcionado, y poco a poco, perdería la ilusión. Durante
15 años que no tuvo parejas, solo vivía de aventuras. Delfor sabe que las mujeres con quien compartió
secretos, detalles y penumbras viven, pero indica que la madre de sus primeros hijos está agonizando

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en el hospital Rebagliati. “Se comprometió con otro fulano, un tipo de mala calumnia que envenenó a
mis hijos, dándoles ideas que yo era un mal padre. En fin, ella se prestó para eso. Está cargando su cruz”.

Dejó la aviación y los problemas económicos comenzaron a llegar. Era pretencioso. Siempre
estuvo acostumbrado a pisar sitios, conseguir la mejor vestimenta y andar con dinero de un lado para otro.
Como él dice, el mundo que protegía era el Haití de Miraflores. “Nunca tuve un compromiso que me sacara
plata. Sabía yo manejar bien mis años de solterón, pe. Hasta que llegó el momento de una decisión final
donde dije: ‘Esto ya no puede ser. Yo no puedo estar reventándome el cerebro en pensar en una mujer, ya
no’”. Así pasaron los años y se pregunta sentado al filo de su cama: “¿Cuántos años perdí en esa búsqueda
de hogar? ¿Cuántos años perdí?”

Delfor es muy autocrítico y respetuoso de las jefaturas. Para los trabajadores del lugar, es un
diamante arrojado a la arena de Acho entre tantos carbones que se consumen por el fuego lento del
alcohol, las drogas y la delincuencia. Pero, ¿a dónde se fue tanto éxito que tuvo en los años de trabajo y las
capacitaciones en el extranjero? Hasta ahora dice “yo prefiero un avión que a una de mis esposas”, pero,
también sostiene que siempre quiso la figura de hogar que crearon sus padres. Ellos tuvieron 18 hijos y se
preservaron hasta la muerte. Delfor quiso lo mismo con cada una de sus parejas, y al final, el resultado
fue dormir en un albergue. Claro, “no hubo un compromiso real”, señalan las mujeres que lo cuidan, “de
llevar una vida en pareja porque implica tiempo”. Siempre estuvo interesado en explotar al máximo sus
capacidades profesionales que lo alejaron de los deseos de construir una familia cariñosa.

“Uno tiene que limitarse a lo que se presenta, pe. En este caso, aquí donde estoy. Esto no me
cuesta. La comida que dan no me cuesta. La medicina que dan tampoco. Yo sería un no sé cuánto o un
no sé quién si dejara esto, y decir muy alegremente: ‘me voy a la calle’. Ya sería loco, pe. Sería loco. Con
los problemas que hay no se puede hacer eso. ¿Qué estaría buscando? Morir. ¡Morir! Afuera nadie te da
un plato de comida y si te lo dan, te lo tiran, te insultan, te humillan, carajo. ¿Y? Eso es lo que sucede
con un anciano”.

***

Delfor tiene dos lugares favoritos en Casa de Todos. El primero es la biblioteca que abre sus rejas
a las 10 de la mañana, y ahí se queda leyendo hasta el mediodía porque a esa hora la cierran. El otro punto
trascendental para él está al final del pasillo, pasando la mesa de póker, en el que permanece durante
horas charlando durante las tardes con sus vecinos de cama del bloque III. Jalan sus sillas. Reniegan. Ríen.
Recuerdan. Contemplan el otoño de la vida del otro, la política peruana y las “desgracias” que escuchan
cada día. No le gusta quedarse callado en ninguna reunión o en un diálogo. Es un demócrata. No obstante,
para él no hay amigos en Casa de Todos, simplemente, conocidos: “Acá que vas a tener amigos, acá te
meten un puñal por la espalda, hablan mal de tu persona”.

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 “Mi mente todavía responde a aquellos tantos años de existencia, carajo. Todavía responde mi
mente, porque eso es un reto. Lo que me está sucediendo con usted es un reto que le estoy dando a mi
cerebro. Menos mal que acá no tenemos vicios. Nos mantenemos ‘sanos mentalmente’. Porque si estuviera
en la calle, estuviera chupando como se dice, vulgarmente, pero acá no. Yo no quiero salir a la calle así
porque sí. Quiero salir y dar el último paso de mi vida”.

Después del mediodía, en todo momento, se escucharán clamores y vocerío en la plaza. No a

todas las personas se les puede decir amigos. Eso le decía su madre. Que solo cuente a los verdaderos con
los dedos de la mano. Que el resto son conocidos que viven, viven con lo que tienes o se aprovechan de tu
bondad. “Vivo realidades no vivo de fantasías. Cuando yo las vivo es cuando yo gano dinero”, dice. Pero,
¿por qué a Delfor le gusta disertar de esa manera? “Me he reunido con gente de alto nivel. Yo doy la vida
por tener buenos amigos y por reunirme con gente buena. Así quisiera morir, pues, rodeado de gente
buena que me ayude porque aquellos amigos te ayudan a vivir”.

Sin embargo, recalca a regañadientes que se quedará en el albergue hasta quemar el último
cartucho porque no puede darse el lujo de irse a la calle mientras haya gente muriendo por toser, por
hablar, por tocar. No tiene una compañera de vida. No quiere saber nada de sus hijos. Ellos están dispersos.
“Ya no quiero amargarme la vida hablando de ellos. Tengo que seguir esta ruta”, dice. Hay que esperar
hasta el 30 de junio para saber qué pasa. “Dan una píldora, dan un caramelo, pero uno que ya ha visto, ha
pasado por varias crisis, no nos van a engañar”, profundiza y echa la culpa a la explosión de todos los males
en la cabeza del Estado: “El pueblo está haciendo lo que se le da gana. Se les fue de las manos gobernar
una sociedad como la nuestra. La idiosincrasia de un peruano es bien difícil, carajo, por la informalidad
y por la falta de educación”.

***

La psicóloga de los albergados —a quien llamaron por un mes y se quedó más de 80 días—, está
con el mameluco y mascarilla blanca, las arrugas de su frente que se pueden apreciar significan estrés,
preocupación, pero también movimiento de andar de bloque a bloque, de carpa a carpa, buscando el
equilibrio de sus pacientes en la medida de las posibilidades: “Dialogar sobre lo que ocurre, valorar lo
que se está viviendo, para que tengan en cuenta que acá están mejor que afuera”.

Si bien es cierto, hay una serie de personas con historias de vida para sorprenderse, ella trata
de atender a cada uno y resolver la mayoría de sus preguntas. Todos los días ellos consultan cómo está la
situación afuera a pesar de mantenerse informados por los parlantes, los pocos periódicos y revistas que
les traen y las chácharas que mantienen con los trabajadores. “Han adquirido un manejo de la tolerancia,
de la frustración, no todos se han quedado, otros prefirieron también salir. Otros sí se reinsertaron porque
vino su familia a recogerlos. Quienes están acá después de tres meses son los que de alguna manera han
podido valorar lo que significa esto”.

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En el caso de este hombre, cuenta su llegada al abrirse las puertas del albergue temporal en Acho: “Parecía
un artista de cine”, pues un fotorreportero lo seguía hasta dónde lo iba a ubicar. Recordemos que Delfor
quiere rodearse de “buenos contactos”. Guarda las tarjetas de cada profesional con quien conversa, apunta
en su agenda los números que llamará cuando la pandemia acabe, para encontrar un trabajo, buscar un
lugar dónde vivir o, simplemente, rodearse de lo mejor. El bagaje cultural de Delfor es bastante amplio.
Está muy lúcido y resulta “zalamero” porque es mimoso consigo mismo. Muestra más cariño de lo que
hace la media considerada normal. Mantiene una conversación con argumentos. Engarza bien sus ideas
porque su pensamiento es lógico. Hace unos días le pidió los requisitos para iniciar un trámite y contar con
la Pensión 65. ¿En qué gastará ese dinero cuando se lo den? “No es mucho. Es para sobrevivir”, comenta.

***

El día del Padre fue ayer. Delfor no recibió ni una llamada. Él quería escuchar: “Perdóname,
papá, no te pude ir a ver, pero te estoy llamando para saludarte”. Nada. Su cumpleaños fue el 2 de mayo.
Nada. Y eso le duele. Se pregunta: ¿Por qué cuando tengo dinero sí se me acercan? ¿Por qué? “Me duele,
carajo, una barbaridad. Por eso, yo prefiero un amigo antes que a un hijo”. Cuenta que ganó mucho dinero
con acero quirúrgico y fue mano abierta. Jamás rondó por su cabeza que iba a llegar a esta situación. Jamás
pensó que su libertad de conducirse por la calle se vería “cortada”. De todos modos, ingresa a una espiral
de contradicciones. Su sueño era que uno de sus hijos hubiese sido aviador. Aun así, no anda triste por el
paso de los años, solo está preocupado por no haber recibido cientos de soles por parte del gobierno para
subsistir porque está acostumbrado a tener dinero. Para Delfor, Casa de Todos solo significa vivienda,
alimento y medicina. “¿Cómo yo voy a hacer un estúpido, un imbécil, para lanzarme a la calle si no tengo
un céntimo?”, dice.

El hombre que prefiere a los aviones señala que sus hijos le salieron malos. Fueron cinco mujeres
y dos hombres. Dijo en su momento que no rogaría o pediría limosna. Ellos le darían una vez, dos veces.
“Después, me vas a mirar mal, me vas a tener arrumado. Dije no y no, carajo. Voy a levantar vuelo como
sea. Como sea voy a levantar vuelo”. Así que decidió: “Voy a pedir ayuda, carajo, voy a pedir ayuda. No
puedo morir así tirado en una pista o muriéndome de hambre”. Asegura que no pensó en la salida de
Casa de Todos. No pensó que firmaría para quedarse sin tener que salir. “Yo que he sido un hombre que
me ha gustado volar, volar, volar y volar. Acá adentro estoy en un remolino”, se lamenta. Solo vino con sus
riñones, su columna y por el hambre, así evitó que el hambre lo matara por alguna explosión de úlceras.
Eso lo obligó a quedarse.

Soy de aquellos que sueñan con la libertad suena en los parlantes ubicados en las escalinatas
del ruedo, al otro extremo del pasadizo. Es Quijote de Julio Iglesias, pero Delfor sigue el ritmo de sus
pensamientos tras disfrutar tantas aventuras por la aviación. “Muchos quisieran ser lo que eres tú”,
“muchos quisieran ser mecánico de avión”, le decían los amigos con los que se ha reunido después a tomar
una cerveza. Él ha vivido orgulloso por esos comentarios. ¡Vive hasta ahora! Vive orgulloso de haber sido
lo que fue. Un técnico calificado.

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 Los trinos
del mudo
¿QUÉ HACE UN ARTISTA QUE
PERDIÓ EL RITMO DE SU VIDA
PARA DISTRAERSE?
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Julio Emiliano
Mejía Flores “Sea lo que tú seas sé bueno en lo que haces”, le decía
su padre y seguía con un ejemplo: “Si tú quieres ser
50 años
Músico electricista, sé el mejor electricista. Pero, ser electricista
no es que tú agarras un enchufe y arreglas un foquito. Ser
electricista es que hagas una instalación eléctrica en todo
un edificio. Lo que hagas es importante, pero hazlo a lo
grande y hazlo bien”.

Texto de LUIS CÁCERES ÁLVAREZ

Fotografías de JOSÉ VIDAL
L
e nace el arte con 50 hojas de papel bond, a veces con 40 o 60, dobladas hasta
llegar a triángulos consistentes. De una A4 salen 12. Transforma aquellas figuras
en una pareja de cisnes. Se las ingenia como en la música. “Si me dicen habla
de esto, de eso hablo”, señala. Si vendiera el cisne, sacaría entre 40 a 50 soles.
Le toma un día de trabajo si está con ganas, por el contrario, saldría en una
semana. En fin, hace la base, las alas y el cuello. Hay una enfermera que quiere
al “Espíritu Santo”. Julio Emiliano Mejía Flores lo termina. Esto es en agradecimiento a la atención que
le brinda. Así que pega el pedestal —que es un disco— con las alas. Estas pueden juntarse y separarse
porque los dobleces coordinan, así hay movimiento. Las manualidades son su segunda especialidad,
específicamente, el plegado de papel sin usar tijeras para obtener figuras diferentes: “Este origami y la
música significan precisión. Tienen que ser exactos para que sea una obra de arte. Todo lo que es arte
tiene que ser perfecto”, dice.

Julio es el profesor de guitarra que decidió ingresar al experimento social en el coso taurino
para asegurarse un plato diario de comida al imaginar que sus trabajos no prosperarían en la cuarentena
obligatoria. Es hermético y crítico de sí mismo. No le gusta hablar mucho. Quisiera pasar desapercibido,
pero las enfermeras lo jalan. Muestra gestos de angustia. Le insisten que hable, que comparta sus
sentimientos escondidos, que abra su talento y “buena onda” al mundo. Acepta a regañadientes. Julio
es como el chico del salón en el colegio que no quiere hablar. Solo asiste para aprender y quiere salir de
ese espacio brusco, diferente, para ingresar a su zona de confort: colocarse los audífonos y escuchar sus
canciones favoritas y, de vez en cuando, prender, revisar y apagar su celular. Suspira.

Es moreno. Usa anteojos de montura gruesa. Se echa agua a la cabeza y se peina. La raya del
cabello está marcada a la derecha. Tiene orejas grandes y largas. No quiere que lo fastidien porque él no
fastidia a nadie. No quiere que lo perturben en sus actividades programadas. Es el chico del salón que
quiere estar solo, sin preocupaciones. Ahora no desea tanta música porque desde los 16 que arrancó, no
se detuvo. “Quiero dejar atrás todo eso”, dice. Sin embargo, tendrá que responder por su nuevo discípulo
durante las semanas de confinamiento que quedan en la Plaza de Acho. Ya sea por obligación, o por querer
compartir los secretos del toque de las seis cuerdas, o continuar en el espacio donde conviven viejos
renegones, viajeros a un mundo de ensueños o lúcidos que se arrepienten de ciertas decisiones en sus vidas.

Agradece que la estadía no le cueste nada, que lo protejan y pueda pasar una “pandemia
satisfactoria”, pero le gustaría no solo dedicarse a la música sino a estudiar enfermería porque le inspira
la paciencia que hay con los albergados. Además: “Yo me siento joven. No me siento viejo. Quisiera
hacer mi carrera de cinco años”. Tiene 50 años. “Tres años más y tendría mi puesto”, dice, “a los 55 sería
licenciado”. Esa es su esperanza.

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 Nació en la Maternidad de Barrios Altos en Lima. Regresaría a esa parte histórica de la capital
para vivir antes de la emergencia sanitaria. Estuvo en la calle vagando, durmiendo, destrozándose la
cabeza con tragos baratos como rockero frustrado. Empezó con ilusión en la música. Fue su afición y se
convirtió en su trabajo. Aparte de las clases de guitarra a domicilio, su sustento económico llegaba por las
ventas de herramientas, detergentes Pine-Sol y otros productos de limpieza para erradicar la suciedad. Ese
era su ritmo: “Para mí, el ser vendedor es un don. Yo soy una persona que habla muy poco. Pero, cuando
tengo que vender me explayo. Hay un poder de convencimiento”.

Julio estudió dibujo técnico en el Instituto Superior Tecnológico CESCA en 1994. Recuerda que su
padre lo matriculó en octubre. Murió en enero cuando tenía 21 años. Solo estuvo cuatro meses porque no
pudo pagar el quinto mes. Él sostiene que siempre trató de quedarse en el universo musical y que su familia
no lo entendió, así se independizó en 1998. Eso lo distanció de su madre y hermano mayor. Y sus miradas
se perdieron con el tiempo. Quizá haya algún temor de compromiso, o la responsabilidad de relacionarse
con una persona sea muy grande, o tener una pareja de pronto sea abrumador. Julio arranca ese tema con
“uy, no, no podría estar en una relación de pareja ¿cómo saldría? ¿cómo haría?” y se contradice: “Sí, me
gustaría tener una persona con quien compartir, pero no me van a entender”. Él afirma que su punto de
quiebre fue la muerte de su padre médico quien tuvo una esposa oficial y tres señoras con quienes salía,
de ahí recibió una herencia, firmó y todo eso lo gastó. Cuando se le pregunta si ha querido tener hijos,
echa la culpa a la bohemia: “Eso me ha hecho y no he formalizado. La mujer se da cuenta que eres así.
Agarra y te deja. Es lo más lógico. Las mujeres quieren algo más serio, alguien que sabe, que está formado.
Yo quiero dejar la música, quiero trabajar, estudiar o conseguir una beca”.

En Casa de Todos terminan la cena, aproximadamente, a las ocho y a la cama. No hay nada más
que hacer. Muchos duermen una hora después. El día de Julio siempre comienza a las seis de la mañana
porque no puede dormir más. Se asea y agarra la guitarra. Y, al usar sus audífonos, solo quiere desligarse
de la bulla, los sonidos soeces y el eco que retumba entre los pasadizos de las carpas. La monotonía es
así. Hay tantos muros de soledad como cuadros de ánimo.

***

Días antes que ingrese a la plaza de toros, estuvo en un hospedaje cerca del parque Universitario.
Pronto se quedaría con un amigo en la intemperie porque ya no tenía soles en el bolsillo. Los había gastado.
No tenía trabajo. Y empezó a tomar. Los policías se dieron cuenta porque estuvo con trago en mano en
las bancas de la avenida Emancipación. Le dijeron que había un sitio donde podía pasar la cuarentena.
No quería venir, pero se atrevió.

Cuando llegó, le detectaron que estaba con la hemoglobina baja. Después, la primera asistenta
social lo entrevistó y explicó que iba a convivir con gente de distintos temperamentos y procedencias.
Le dijo: “Vas a tener que sobrellevar la situación”. Él respondió que era una persona que se adecuaba:
“No tengo problemas con nadie porque yo hago lo mío”. En lugar de hablar, se le nota la rigidez por la

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frustración de algo “malo” que ve alrededor. No lo exterioriza. Evita problemas y rencillas. Por ejemplo,
cuenta una controversia que le sucedió: estuvo cargando su celular y un señor se le acercó, le habló mal,
como usó los audífonos no se percató de él, y solo atinó a decirle que no le había faltado el respeto a nadie
y que siguiera su camino. “Hay cada loco, cada ingrato, que le falta al respeto a las técnicas, al doctor.
Para ellos, nada es conforme”, dice.

Ahora, está en el bloque III, a una cama del gringo de la plaza, reniega, con voz pálida, y
cabizbajo, que haya malcriados entre la hilera de camas. Piensa que la calle representa un alto riesgo. No
tiene la decisión de irse, pero el aburrimiento llega. Así que se distrae con los trabajos manuales para las
técnicas de salud y darle ánimo a su alumno. Su participación en iglesias, tanto católicas como evangélicas,
le ha valido ser la mano derecha de la enfermera que arma una especie de culto todos los jueves en el
pasadizo entre su bloque y el IV. “Toco música para Dios”, dice. Resalta que, en el movimiento espiritual,
leen la biblia y canta:

Enciende una luz

y déjala brillar
la luz de Jesús
que brilla en todo lugar
no la puedes esconder
no la puedes apagar
ante tal necesidad
enciende una luz
en la oscuridad.

Hay quienes lo toman a la ligera. Otros son asiduos a rezar, mantener la esperanza y fe, porque
no todo está cancelado para ellos. “Yo soy cuerdo, señor”, dice. “Una persona que está ahí no es cuerda”,
señala a otro de los albergados quien está cantando desde hace ocho minutos sus alabanzas mientras en
los parlantes de las graderías suena la música de una conocida salsera.

La guitarra, prácticamente, ha sido una compañera para Julio. Duerme con ella. “Lo que tú
quieras lo tienes en la guitarra”, precisa. Está orgulloso de sus gustos como el rock, la nueva ola y la
balada desde que “ingresó” a la música en 1986 cuando era un adolescente. Los Iracundos, la banda de pop
rock y balada romántica uruguaya, junto a los rockeros argentinos Enanitos Verdes son sus favoritas, sin
dejar de lado a la nueva ola en el Perú con Los Doltons. Siempre recuerda y entona una de sus canciones
emblemáticas: El último beso; así como las de Pedro Suárez-Vértiz y Nosequien y los Nosecuantos. De subir a
la cresta de la nueva ola, pasando por la década de 1980 y la de 1990, llegaría a cantar para movimientos
espirituales de monjas que llegaron a Acho para alabar a Dios en los primeros meses del albergue.

Interpreta uno de los hits indiscutibles como Devuélveme a mi chica de Hombres G. Su intención
de darlo todo al público es clara porque le pone color y textura con su ronquera: Sufre mamón, devuélveme a

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mi chica o te retorcerás entre polvos pica pica. Termina, y un albergado al fondo del pasadizo que está sentado
al filo de su cama aplaude. La gente no está llorando en esa habitación. La gente grita afuera porque la
pantalla del cine se detuvo.

Se motiva cuando toca, pero la preocupación le gana después porque recuerda la ruptura de
la cuarta cuerda hace unos días. Julio le ha pedido ayuda a la psicóloga. Tiene dinero guardado por la
venta de sus manualidades. Piensa darle también para que haga una recarga al celular que le compró a
un albergado que salía del ruedo, así podría seguir escuchando lo que quiera en YouTube y sacar a oído
canciones. Pide prestado también el cargador de uno de sus vecinos de cama. Tiene problemas con la
batería del aparato. Se acaba rápido, aunque no llame a nadie y nadie lo llame. Hubo ocasiones en que
Araceli le hizo la recarga y no le cobró. Julio se incomoda por eso. Quiso darle para la cuerda que falta,
pero le prometió que le traería un juego completo. Aún espera que llegue ese pedido.

Mientras tanto insiste en que busque en el mío un video de YouTube: accion popular canciones
NG. Es el video con 2751 vistas en 10 años del canal “locoaxeso”. Julio está sentado con la guitarra frente a
un micrófono cantando durante 10 minutos y 15 segundos una propaganda para el partido político Acción
Popular con el fin de ganar las elecciones distritales de San Juan de Lurigancho en octubre de 2010. No se
escuchan las canciones en su totalidad. Los parlantes gigantes detrás de él le jugaron una mala pasada.
Hay un chillido que interfiere con el retumbe de los platillos de la batería, el rasgueo de su guitarra y la
recepción del micrófono.

En ese canal de dos suscriptores solo hay siete videos publicados hace una década. El primer
video se llama accion popular NG. Dura un minuto y 23 segundos. Fue subido el 14 de julio de 2010. Obtuvo
68 vistas. Trata sobre la actividad de campaña en una esquina del distrito. Las lampas de Acción Popular
son las principales protagonistas del video; así como las personas atraídas por los globos blancos y rojos
de los carros, y el recuadro que marcarían si las votaciones fueran al día siguiente.

Los otros cinco se llaman ministerio de alabanzas NG. Fueron subidos el 15 de julio de 2010. La
primera parte dura 10 minutos y 37 segundos, y obtuvo 53 vistas. La segunda dura 10 minutos y nueve
segundos, y obtuvo 38 vistas. La tercera dura 10 minutos y 54 segundos, y obtuvo 48 vistas. La cuarta dura
10 minutos y dos segundos, y obtuvo 49 vistas. La última dura dos minutos y 20 segundos, y obtuvo 39
vistas. En las cinco partes se observa a Julio sin anteojos y tocando la batería. Su boca choca el micrófono.
Hay 10 hombres a su costado. Señores y jóvenes encapuchados tararean y se mueven al ritmo del choque
de las baquetas y el platillo. No le gusta la política, pero estuvo emocionado al armar las canciones porque
le prometieron un terreno propio. Jamás ganó su candidato.

Julio dice que enseña a tocar guitarra, batería, bajo y teclado. En Acho es responsable de instruir
a un albergado: Mario Noa Pariona. Le ayuda a transmitir estremecimientos. El aprendizaje es constante,
ya que cada situación y experiencia sin importar que sea buena o mala, no deja de educarlo. Le da su clase
a las 11 de la mañana. “La clase no puede ser más de una hora porque lo aburro. Le dejo tarea. Después,

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le doy otra clase y así”, señala. También le dieron una guitarra. Solo tiene una semana, pero ya puntea y
rasguea. Solo hay dos en toda la plaza: maestro y alumno ensayan.

***

—¿Usted siempre quiso un profesor de música?

—Nunca, ni en mis sueños lo pensaba. Yo tengo guitarra de mis sobrinos. Tengo un arpa de mi
hermano que es artista. Entonces, aquí había un dueño de esta guitarra que le habían bendecido
y se fue a la calle. Le dije a la señorita Silvia si podrías permitir la guitarra para aprender. Dijo:
“Sí, toma”. Me dio y me está saliendo.

Toca como principiante, pero la iniciativa se nota de lejos. Mario está orgulloso y preocupado
porque en una hora debe practicar varios punteos y rasgueos para su examen del viernes 26 de junio con
Julio. Ha colocado la yema de sus dedos en los trastes metálicos de su guitarra naranja durante 20 días.
Le gusta. Le duele. Lo alegra.

Mario asegura que, si no fuera por Casa de Todos, el nuevo coronavirus ya lo hubiera tumbado.
Solo espera una operación por la eventración que padece. Esto se refiere a la salida de las vísceras por una
de las paredes de su abdomen. “Por el mal que tengo nada pueden hacer aquí. No hay especialistas para
mí. Estoy tranquilo. Con lo que hago no estoy tan preocupado ni estresado tampoco. La doctora Araceli me
trajo una fajita, un cuaderno para escribir y una biblia para leer. A veces, estoy con la guitarra. A veces,
estoy en el cine. A veces, juego ping-pong”, dice.

Mario es huancavelicano, pero ha vivido en la capital desde muy joven. Tiene familia, pero no
desea hablar de ellos por el momento porque aún no se comunican. Recuerda que canales de televisión lo
filmaron en el boom noticioso de la conversión de la plaza taurina más antigua de América a gran albergue
improvisado. “Quizá me habrán visto”, suspira. Mario está en búsqueda de un celular de segunda. Se queja
de sus compañeros por no tener consideración. No le prestan. Le cobran por una llamada. “La recarga, la
recarga, la recarga”, le dicen. No le gusta ni les pide tampoco.

Levanta su silla hasta llegar al costado de la carpa al final del pasadizo entre el bloque I y II. Le da
la espalda a una pared del ruedo donde las figuras corroídas de llamas, caballos y toros lo observan tantear
su nuevo interés personal. Señala que, por su traumatismo abdominal, los médicos le prohibieron agitarse o
realizar labores que demanden mucho esfuerzo, así que se dedicó a las artesanías: hacía llaveritos que llevaba
a provincias, o vendía en Lima. O compraba chocolates, subía a los buses y compartía su historia de vida.

Los dedos del primerizo aún necesitan practicar, aunque haya agarrado el ritmo a una canción
cristiana. Se disgusta consigo mismo porque después de interpretarla reconoce que ha olvidado partes. A
pesar de ello, es consciente que tiene madera. Eso se lo debe a Julio quien le ha exigido punteos de baladas
y alabanzas. “Tal vez afuera me pregunten qué aprendiste: ¡Aprendí a tocar guitarra! ¡Aprendí a cantar!

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Mi profesor, a veces, dice: ‘Puede ser que tú tengas el don de cantante porque yo tenía un amigo que se
avergonzaba, pero una vez que empezó con las copas empezó a cantar. Hay personas así’”.

—¿Qué tipo de profesor es Julio?

—Es buena persona. Me incentiva para que aprenda: “Yo quiero que tú seas mejor que tu profesor.
Hay alumnos que salen mejor que nosotros”. Siempre pregunta cuando algo no está bien en
el rasgueo. Me escucha que estoy cantando y dice: “Así no es, el tono es así, la melodía es así.
Tienes que tocar en melodía sino no hay canción. No es música”. Por ejemplo, me enseña Nadie
como tú. Lo que me falta es el compás para llevarle con el canto: voz de la garganta y melodía de
la guitarra para llevar parejo. Él dice: “Tienes que perfeccionar. Una canción lo sacas y el resto
es fácil. Uno saca. Perfeccionas ese y ya es suficiente. El resto te va a parecer fácil, pero sí los
dedos te van a doler. Es un sacrificio”.

Por eso, Julio prioriza los punteos para agilizar. Le corrige. Los dedos son su prioridad. Si bien hay
indiferencia en su mirada mientras imparte lo que sabe, está atento de su alumno. Tres veces a la semana.
Lunes, miércoles y viernes hay exámenes. Así que Mario agarra la guitarra durante las mañanas y las tardes,
pero no tiene horario fijo, los martes y jueves practica hasta que sus dedos se cansen. “Cuando lo hago bien
me dice: ‘Estás bien. Estás bien. Estás bien. Así me gusta. Me da ganas de enseñarte más. Depende cómo
vas avanzando te voy a enseñar más’. Hay gente que para riéndose: ‘Ese no sabe tocar’, ‘es por gusto’, ‘es en
vano’. Pero, uno cuando aprende a tocar vas a demostrar en su cara. Te van a mirar y dirán que sí se puede”.

***

Desde joven ha dado clases. “Yo tengo el don de enseñar música”, dice, “cuando una persona me
rinde, le exijo más. Al que es lento no le exijo mucho. Tengo paciencia”. Julio desarrolla mucho el oído, pero
también conoce la teoría musical. Le pone música al poema o a la oración que le gusta. Su clase de guitarra
costaba 20 soles la hora antes de la pandemia. Siempre enseñó a domicilio porque era más solvente. “Una
vez tuve 15 alumnos a 60 soles semanales. 900 sacaba al mes. Ocho eran lunes, miércoles y viernes. Y
martes, jueves y sábado solo siete. Trabajaba duro. Eran 15 horas. Me pasaba de casa en casa en un edificio”.

Cuando Silvia asumió el cargo de asistenta social, trajo dos guitarras para que “entretengan a
la gente o animen los eventos espirituales”. Ella le propuso dar clases a cualquiera, “pero, no se le puede
dar a alguien que no va a querer”. Enseñar música no es un entretenimiento es un trabajo, le dijo. Ella
le respondió con que enseñara en su mismo pabellón. “¿Cómo le voy a enseñar entre varios? Al alumno
tienes que llevarlo a un lugar donde haya silencio, donde no estén mirándolo. Ellos cuando no saben,
se distraen, no quieren que los escuchen, se avergüenzan, se equivocan, se corchean. Así que lo llevo al
comedor y ahí enseño”.

En un principio, Mario se acercó y le pidió que lo aceptara como su aprendiz. Le respondió:

“Ya está bien, pero primero una cosa: de 11 a 12 te doy tu clase, y tengo que advertirte: si vas a obedecer

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y vas hacer lo que te digo porque tú me faltas una clase, si me vienes tarde, si me vienes con que no has
ensayado, te dejo. ¿Crees que me va a importar? Si no me pagan. Te dejo con tu guitarra y no te enseño
más”. En nuestros días de conversación, es franco y le demuestra que ha aprendido rápido: “Quiero verte
tocar mejor que yo”.

Cuando coordinó por primera vez la enseñanza, también le indicó que enseñaría música
cristiana. Mario le respondió que estaba dispuesto a aprenderla porque quería ir a una iglesia cuando la
pandemia termine. Le explicó que las siete notas son universales y que le servirían a lo largo de su vida. Ya
sea en el rock, huayno o música criolla. Podría utilizarlas cuando lo requiera, pues sirven para todos los
géneros. “No sabía que era do, que era re. No sabía que era nota ni cantar. Ya está cantando. Me alegra verlo
así. Para mí es un éxito que un hombre se logre. Yo le voy a seguir enseñando hasta que ya no estemos acá”.

Las principales estrategias que tiene Julio para enseñar a tocar guitarra son las siguientes:
primero, la paciencia, mucha paciencia. Después, los motiva. Cuenta que cuando aprendió a tocar, le
enseñaron con digitación. Él de arranque les enseña un punteo para que se motiven. Los hace digitar
un día y que busquen sonidos. “Hago lo que sea para que me toquen una armonía de cuatro acordes y
empiecen con algo, aunque sea simple, antes de empezar a tocar notas”. ¿Para qué? “Para que se motiven
y ahí les meto los motores: mayores, menores, disonantes si no se aburren. Y si se aburren, no pagan”.

Tenía temor de “enseñar” a alguien que después se burlaría. Mario jugaba fulbito, pero dejó de
hacerlo para cumplir con su profesor. Cumplió con su palabra. En clase a las 11. Julio vio su interés. “Él que
enseña guitarra siempre va a renegar, aunque sea un poco, porque, a veces, el alumno se corchea mucho.
He conocido a alumnos buenos, regulares, malos y pésimos. Hay algunos que aprenden bien rápido. Hay
algunos que aprenden más lento. No todos van a aprender igual”, asevera.

***

Es 29 de julio y Julio cuenta por qué salió del ruedo. La COVID-19 se lo llevó a la Villa
Panamericana, el hospital de campaña que ha acogido a muchos casos positivos. Regresó el lunes de la
semana pasada. Estuvo aislado en Casa de Todos porque quien sale de ese gran complejo departamental
debe permanecer un tiempo fuera de los bloques. Es la orden médica. No se le nota tan ensimismado.
Tiene confianza. Habla sin complicaciones. La actitud es otra. No está tenso. Está echado en su cama con
las piernas cruzadas, doblando papel. La funda negra de la guitarra reposa al costado. No le han dicho
que le pertenece, pero sigue siendo su guardián. Y cuenta que, si sale, lo primero que hará es recuperar
la batería que empeñó por 600 soles, aunque su trabajo haya acabado con la “nueva normalidad”. Quiere
recibir el bono universal que prometió el gobierno para recuperarla, y quedarse como albergado porque
aún piensa que exponerse a la calle representa un peligro mayor. “¿Ahorita quién va a querer artesanías?”,
dice, “si salgo de aquí, no tengo ni para el pasaje. La pandemia me ha dejado en nada, no solo a los padres
de familia sino a todos en general. Se puede decir que el futuro es incierto”.

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 Alias
Dennis
LA LEYENDA DEL
CHICO BONITO DE
INDEPENDENCIA
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Víctor Manuel
Sono Neira Esta puede ser su última oportunidad. Luego de años de
68 años convivir con las adicciones, con la delincuencia y con el
Vendedor de caramelos
peso de sus propias culpas, un expresidiario llega a Casa de
Todos en busca de un lugar para pasar la última etapa de
su vida y encontrar algún tipo de redención. “Yo soy una
basura, hermano. ¿Tú crees que yo me merezco esto? Yo he
hecho daño, viejo. Yo he matado gente, hermano. Yo he hecho
sufrir a mi familia. ¿Tú qué crees, que yo soy un chistoso?”.
Para conseguir su objetivo, debe superar al más difícil de los
adversarios: él mismo.

Texto de CARLOS FULLER

Fotografías de FRANZ KRAJNIK
Y
o no tenía ni idea de quién era él cuando, desde una esquina de la Plaza de Toros
de Acho, me llamó con la mano para decirme en voz bajita:

Sobrino, ¿tú sabes quién soy yo?

Lo repitió varias veces en el transcurso de aquella primera conversación.

¿Tú sabes quién soy yo?, me dijo.

¿Tú sabes quién soy yo?, repitió.

A veces, se me ocurre que la pregunta no era retórica, que en verdad estaba buscando algún
tipo de respuesta.

¿Tú sabes quién soy yo, sobrino?

¿Sabes quién soy?

***

Víctor Manuel Sono Neira, ese es el nombre que aparece en todos los papeles: en el DNI, en el registro
de ingresos penitenciaros del INPE, en la ficha del sistema SIDPOL de la Policía Nacional del Perú, en
el Certificado Judicial de Antecedentes Penales, en las actas de internamiento de los hospitales Sergio
Bernales y Arzobispo Loayza, en la ficha médica y psicológica que le hicieron cuando llegó a la Plaza de
Toros de Acho, en el cartelito que está pegado sobre su cama en el bloque IV de Casa de Todos.

Así dice: Víctor Manuel Sono Neira.

Pero también puedes llamarlo Dennis.
Puedes llamarlo el chico bonito de Independencia.
Ladrón de los ladrones.

***

Una vez que estuve sentado a su lado, el hombre se dejó de preámbulos y dijo lo siguiente:
—Es que yo creo que uno nace para esto.
Dijo:
—Yo creo que uno está predestinado para hacer las cosas malas.

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Y empezó un relato que arranca más o menos así:

Víctor Manuel Sono Neira nació en 1952 en el Rímac, al norte del Centro Histórico de Lima, uno
de los distritos más tradicionales de la ciudad y, también, uno de los más golpeados por la delincuencia
(hasta ahora). Pasó su infancia en el pasaje Muñoz, a la altura de la cuadra 11 de la avenida Francisco
Pizarro, en una casa muy pobre en la que dormían seis personas (su abuela, su madre, sus hermanos) en
una sola cama; y el resto (los tíos, los sobrinos), en el piso. A pesar de las condiciones en las que vivían,
la familia de Manuel hizo el esfuerzo de matricularlo en varios colegios emblemáticos del distrito; llegó
a terminar su educación primaria e iniciar la secundaria.

—Siempre se preocuparon por mí, siempre trataron de darme lo mejor. Pero ya había una
inquietud en mi interior…

Manuel hablaba en voz baja, como tratando de evitar que los demás albergados se enterasen
de lo que decía, aunque haciendo gestos con las manos para darle énfasis a sus palabras. Debajo de las
mangas del pijama polar rojo, en los antebrazos, se veían los trazos gastados y toscos de unos tatuajes —una
palmera, dos rostros—, atravesados por cicatrices que asemejaban cortes de cuchillo.

—El problema no era mi familia —sentenció y, enseguida, apuntó los dos pulgares hacia su
pecho—. El problema era yo.

***

Cuando comenzó a hablar sobre ellos, su voz se contagió, súbitamente, de entusiasmo y

reverencia, como si se estuviera refiriendo a grandes héroes de épocas pasadas:

—Los ladroooones. En esos años había ladroooones.

Él los veía llegar desde lejos, bien vestidos con las camisas de moda, con sus zapatos caros y
sus coronas de oro en los dientes: los ladrones. Ellos bajaban desde Cantagallo hasta el jirón de la Unión
y se lustraban los zapatos en el puestito donde Manuel trabajaba. Mientras pasaba la escobilla, los veía
contar fajos de billetes en su cara. Y cuando se iban, Manuel dejaba su puesto para mirarlos trabajar. Nada
le fascinaba más en el mundo.

—Yo los veía rodear a las tías del jirón de la Unión: uno pa’ acá, otro pa acá’, bim, bam, bum —y
mientras decía esto, él movía las manos en el aire, poniendo fichas sobre un tablero imaginario—.
Entonces, la abordaban. Pero no como pirañas, sino como ladrones. Ellos abrían la cartera;
esas carteras antiguazas, con orejas, como las que usaba tu abuelita —enseguida, Manuel juntó
los dedos de su mano derecha e hizo el ademán de meterla dentro de una cartera con gran
delicadeza, como quien coloca una carta más sobre un castillo de naipes—. Ellos venían y

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 tsssssssiiiiinnnnnn. Metían la mano y tsssssssiiiiinnnnnn, sacaban el cuero. Yo siempre los veía.
Y me gustó. Me gustó…

El mito de origen de Víctor Manuel Sono Neira delincuente tiene tanto de ética como de estética;
tiene mucho de “ser”, pero también de “parecer”; y habla sobre ello con evidente nostalgia, mezclando en
su relato costumbres, modas y espacios de otro tiempo. Entonces se escuchaba a los cantantes de la nueva
ola peruana: Pepe Cipolla, Elmo Riveros y el primer Jimmy Santi; eran los años del Cine Tauro, del Lawn
Tennis y de las playas de Ancón. “Era una vida bacán, sin drogas. Las chicas eran sanas. Y, para ganarte
a una, tenías que ser campeón, pues, viejo. Tenías que ser legal”, me dijo. Manuel —que entonces tenía
menos de 15 años— se trepaba a los tranvías en trayectos largos para ver cómo los ladrones metían las
manos en los bolsillos para sacar billeteras; luego, él aplicaba la misma técnica en los recreos cuando sus
compañeros de colegio se amontonaban en las tiendas. “¡Jaaa!”, carcajeó al recordarlo. “¡Jaaa!”. Cuando,
finalmente, se animó a robar en el jirón de la Unión, empezó a vestirse como un ladrón de aquel lugar.

—Me compraba zapatos donde Vallejo, cerca al Palacio de Gobierno. Vallejo era Vallejo en la
década de 1960, pe’, viejo. Ponerte un Vallejo, un John Holden, un 50/50, un Barrington. Unas
elegancias… Tenías que ser ladrón, pues, viejo. ¡Tenías que ser ladrón!

Ser y parecer. La estética, pero también la ética. Manuel es categórico cuando compara a los
delincuentes de ahora con los de entonces. No es lo mismo ser “piraña” y ser ladrón; no es lo mismo ser
un “drogo” y ser ladrón. “¿Qué haces hablando con esos choros de cinco soles?”, me dijo una vez, luego de
verme conversar con uno de los albergados. A los delincuentes de ahora los llama “cocoliches”, una jerga
argentina que se refiere a una persona que tiene mal gusto para vestirse.

—Carro último modelo para robar un celular. ¡No te pases, pues, viejo! Antes el apretón era
apretón; el arranchón era arranchón. Yo he devuelto guita. Cuando me correteaban gritando
“¡Mi plata! ¡Mi plata!”, me paraba y volteaba. “Toma, mamita, toma tu platita”. Las señoras me
miraban asustadas. ¡Qué les ibas a robar! Había códigos. Esos eran los ladrones antiguos, pe’
hermano. ¡Los ladroooones!

***

Hay ironía en la llegada de Víctor Manuel Sono Neira a Casa de Todos, a inicios de abril, para
buscar refugio durante la pandemia. La anécdota ya se la ha contado a más de un reportero: en la década
de 1960, él solía robar billeteras aquí mismo, a las afueras de la Plaza de Toros de Acho. “En esos años,
venían los toreros y venía la alta alcurnia. Llegaban en unos carros antiguazos; unas señoras con unos
vestidos hasta abajo”, me dijo. De hecho, la primera vez que lo atraparon en pleno acto ocurrió aquí mismo,
en uno de esos eventos taurinos. Manuel me narró el suceso: “En ese tiempo los bolsillos eran grandazos.
Y, como mi mano era delgadita, entraba toda; chiquitita entró, y saqué la billetera limpia. Bim, bam, bum.

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Pero no sé cómo se dieron cuenta. Y yo no se la quería devolver: nunca había visto tanto billete junto,
en dólares. Pero el gringo al que le robé era diplomático. Un chillón… Y se armó un problemón”. Manuel
terminó en la comisaría del Rímac y, como aún era menor de edad, fue derivado a un reformatorio. Ese
fue su primer ingreso en un centro penitenciario, según me contó.

¿Tú sabes quién soy yo, sobrino? ¿Sabes quién soy?

La pregunta no solo es retórica. Sin embargo, la respuesta tiene mucho de leyenda y de

extravagancia; tiene algunas luces, pero también zonas ensombrecidas. Lo que se sabe es que en
Independencia —según me confirmó un exvecino del distrito— se hacía llamar Dennis. Se sabe que es un
exconvicto y que estuvo en la cárcel en más de una ocasión. Fuentes del Instituto Nacional Penitenciario
me ratificaron que Víctor Manuel Sono Neira tiene seis ingresos a cárceles del país; el primero de ellos
ocurrió en 1973, cuando él tenía 21 años, la mayoría de edad en ese tiempo, y su última salida en libertad
fue en 1984, a los 32. Su Certificado Judicial de Antecedentes Penales no registra ninguno de estos
ingresos, aunque sí un último incidente: un robo menor en el año 2005 por el cual solo fue sentenciado
a jornadas de prestación de servicios a la comunidad. Al ser casos tan antiguos, la policía ya no guarda
información sobre ellos.

Sobre los detalles concretos de estos y otros delitos no tengo más evidencia que la palabra de
Manuel y la de quienes lo conocen. Él sostiene que ha trabajado con varias pandillas de renombre (hoy,
desarticuladas) y varios delincuentes famosos (hoy, fallecidos, en su mayor parte); sin embargo, siempre
prefirió trabajar por su cuenta o con pocos socios, y mantener un perfil bajo, lejos de la prensa. Dice que
formó parte de una comitiva de carteristas que viajó a Argentina en la década de 1960 porque “estaban de
moda los dólares”; y que, un par de años después, varios de ese mismo grupo se fueron en la bodega de un
barco a Italia, donde conocieron a delincuentes internacionales y se empaparon de lo que Manuel llama
“el estilo europeo”. “Esos patas tenían unas pintas… Llevaban unos ternos que eran señores ternos. Esos
eran decentes. Eran caballeros. No hablaban lisuras. Pero eran ladroooones… Uno de ellos, un italiano, nos
enseñó a robar las fichas de los casinos. Una sola valía 100 000 dólares. Pero para chorearte esa ficha tenías
que ser campeón, pues, hermano. Y el italiano era maestro. Yo me paraba en una esquina, mi comadre
en la otra, el otro acá; venía el pata con las fichas, botabas la gaseosa, y el italiano tsssssssiiiiinnnnnn, la
sacaba, tsssssssiiiiinnnnnn, y dejaba las demás”.

A Manuel le gusta describir con detalle sus varias modalidades de robo; y suele acompañar
sus explicaciones con los movimientos —ágiles, pero delicados— de sus dedos y manos. De pronto,
como un director de orquesta, hace el gesto de abrir una batuta y explica lo que es una “plumilla”: un
limpiaparabrisas que mandaba a lijar y tallar de modo que encajara en los seguros de las vitrinas del jirón
de la Unión. De pronto, se toca el cuello para describir el collar de brillantes que solía usar una de sus
cómplices cuando entraba a las joyerías: esto era para distraer a los dependientes, para hacerlos creer que
ella era una mujer adinerada, mientras Manuel aprovechaba para sacar la plata de la caja sin que nadie se

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diera cuenta. O se baja la mascarilla para describir una de sus modalidades favoritas: el escupitajo. Esto
es, meterse un puñado de galletas a la boca, mascarlas, y escupirlas sobre el abrigo de algún transeúnte.

—Entonces ibas y decías: “Señor, le ha caído caca…” —al explicar esto, Manuel se levantó de
la silla—. “Venga, le ayudo”, le dices. Y ahí lo agarras —de pronto, abrió ambos brazos, como
rodeando a un maniquí, como quitando un blazer, y en una milésima de segundo, con la mano
derecha, metió los dedos en un bolsillo imaginario—. Y, fiiiiiuuuuuuuuuu, sacas el cuero. Pero
hay que saber agarrar el saco. Hay que quitárselo y, con las mismas, volvérselo a poner. Y bim,
bam, bum, ya tienes el cuero. Bim, bam, bum, ya lo cagaste al sano.

***

Cuando habla, Manuel suele estar muy pendiente de la atención de su interlocutor. Tiende, claro
está, hacia el monólogo, y es muy hábil para hilar una anécdota con otra usando recursos retóricos del
tipo “atento, que esta es buena”. O, de pronto, se queda en silencio. Mira hacia un lado y hace una pausa
dramática, como advirtiendo que la historia está por ponerse dura.

—El problema fue que las cosas cambiaron —dijo, después de un breve silencio, con un tono de
voz oscuro—. El problema fue que me volví frío. Y yo no esperaba volverme frío.

De lo siguiente que habló no puedo dar fe. Manuel dijo que, de robar billeteras, pasó a arranchar
maletines en moto, y que, de arranchar maletines, pasó a asaltar con pistola. Manuel habló sobre muertes.
Sobre las personas que él, supuestamente, habría matado y sobre los sueños que, a veces, tenía con ellos.
En uno en particular, él sube las escaleras de la Prefectura de Lima y una familia le reclama por su crimen.
“Has matado a mi hijo, desgraciado”, dijo Manuel, imitando a una madre desconsolada. Y, entonces, se
comenzó a agitar. Mientras hablaba, él se puso una mano en el pecho y apretó el piyama rojo. Se le cortó
la voz, le empezó a faltar el aire. Pero no había ningún enfermero a la vista, tampoco otros albergados;
era ya la hora de almuerzo y todos se habían retirado al comedor.

Tranquilo, le dije.
No pasa nada, le dije.
Se me ocurrió cambiar de tema y pregunté:
—¿Qué piensas hacer cuando acabe la cuarentena?

Y, de inmediato, como si nada de esto hubiera ocurrido, comenzó a carcajear. “¡Jaaa!”, dijo.
“¡Jaaa!” Se empezó a matar de risa, como si le hubiera preguntado una tontería. Esta última declaración
la comenzó a decir riendo y —no sé cómo— la terminó al borde del llanto:

—¿Qué voy a hacer? Ya nada, hijo. No seas maaaaaloooo. Ya tengo casi 70 años, hiiijooo, quiero
descansar. Acá me quedo. Y a donde me manden, me voy. ¿Qué le puedo pedir a Dios? ¿Qué le

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 vas a pedir, hermano? Yo le pedí una camita, un pan, nada más, y me lo regaló. ¿Qué más le voy
a pedir? ¿Auto último modelo? ¿Quién soy yo para pedirle? Yo soy una basura, hermano. ¿Tú
crees que yo me merezco esto? Yo he hecho daño, viejo. Yo he matado gente, hermano. Yo he
hecho sufrir a mi familia. ¿Tú qué crees, que yo soy un chistoso?

***

Al terminar esta primera entrevista, Manuel se sacó el pijama polar rojo delante de la cámara de
Franz, el fotógrafo que me acompañaba, y vimos esto: el cuerpo de un hombre a punto de cumplir 68 años,
con el pelo totalmente blanco, corte militar y delgado, aunque con una barriga levemente pronunciada,
cubierto por tatuajes de trazo tosco y desgastado por el tiempo. En la espalda, el dibujo de una mujer
desnuda bajo el título “Paquita la falsa”, su primera enamorada, quien nunca lo visitó en prisión; en el
pecho, un corazón alado con el nombre “Margarita”, una novia que tuvo en Independencia, el barrio donde
hizo fama. Alrededor del cuello se había tatuado un rosario y, encima, llevaba dos collares de verdad: uno
con un par de estampitas del Señor de los Milagros, y uno de cuentas con dos crucifijos —uno de plata
quemada y uno de plástico—. Manuel se quedó parado frente a la cámara, posando, aunque sin hacer
ninguna mueca o exageración, como diciendo: “No tengo nada que ocultar”.

Cuando acabaron las fotos, se puso la polera de nuevo y se sentó sobre la silla, en la misma
esquina. Antes de despedirnos, dijo lo siguiente:

—Yo te llamé a ti. ¿Por qué? ¿Sabes por qué? Porque quiero salir. Porque quiero ser vanidoso.
Porque quiero que la cámara me tome y digan: “Manuel está allá”. Mira, mira, mira. Eso es lo que
yo busco, pe: sorprenderte. Y te sorprendí, pes, viejo, te sorprendí. Te pregunté: “¿sabes quién
soy?”. Y tú, todo curioso, “pero, ¿quién eres?”. Y te quedaste. ¿Viste cómo te chambié? Te chambié,
pes, hermano. Pero, a fin de cuentas, algo vi en ti. Porque uno ve primero el rostro. Uno ve los
ojos. Y uno reconoce quién es y quién no es. Uno sabe quién es y quién no es.

***

¿Quién es Víctor Manuel Sono Neira? ¿Quién? Para Silvia, quien fuera la asistenta social de Casa
de Todos durante varios meses, Víctor Manuel Sono Neira era, sobre todo, un dolor de cabeza. “Ha tenido
demasiados conflictos, demasiados”, me dijo, frotándose la frente. Ella me confirmó lo que ya me habían
contado algunas de las enfermeras: que, efectivamente, Manuel tiene un problema de hipertensión. Que
es una persona con tendencia a la depresión y que es muy sensible a las emociones fuertes. “La primera
vez que le dio un ataque todos nos asustamos”, me contó Silvia. “Recién nos estábamos conociendo y lo
llevamos a emergencia. Sucedió tres, cuatro veces: se tiraba al suelo y todas las enfermeras y técnicas
se iban con él. Y es cierto que se le sube la presión. Pero yo ya lo veo como un recurso que él usa para

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manipular. De lo contrario, no se comportaría como se comporta. Porque él se pone agresivo con los demás
albergados, pero cuando voy a llamarle la atención, ahí, recién, se pone mal”.

Cierto, Manuel ha tenido varios conflictos en Casa de Todos y se ha ganado algunos enemigos.
Uno de ellos es Manuel Alejandría Huamaní, el cronista de Acho, uno de los albergados más mediáticos.
En un principio congeniaron, pues ambos eran exconvictos; sin embargo, tuvieron un desencuentro que,
en última instancia, terminó con Manuel doblando una cuchara para amenazar a su adversario en pleno
almuerzo. “A este tipo no vale la pena confiarle nada”, me dijo un furibundo Alejandría, luego de soltar una
infinidad de descalificativos contra Sono Neira. “Sí tiene una gran virtud: ‘Ay, mi corazón’. Cuando entras
a su pabellón es maleante, te menta a la madre, ‘te corto la cara’, ‘te tiro al piso’. Pero cuando lo encaras:
‘Ay, mi corazón’”. La segunda vez que lo vi, Sono Neira había sido reubicado del bloque III al bloque IV,
uno reservado para albergados muy ancianos y con problemas de movilidad. “Lo que tú necesitas es
tranquilidad para cuidar tu salud”, argumentó Silvia cuando le informó sobre el traslado, aunque ella lo
hizo, en realidad, debido a la cantidad de quejas que había recibido entre los residentes del bloque III.
Ese día, Manuel me contó sobre la mudanza sentado sobre su cama, hablando bajito, mirando hacia todos
lados, como si sospechara de las mismas paredes.

—No me gusta el abuso, pues, viejo —me dijo—. No me gusta que maltraten a las enfermeras.
Encima que les están dando de comer, estos las tratan como basura. Soy franco, pues, hermano.
“Oyeconchetumare…”, les digo. La otra vez, en el comedor, casito me voy. Casito me muero. Ellos creen que
yo me hago y no es así. Pero he tenido un despertar. Me he dado cuenta de que este es mi último proceso.
Mi última prueba. Tengo que humillarme, callarme. Yo ya no me meto. Si él otro mata o pelea, no es mi
problema. Porque si pierdo esta casa, si me botan, ¿a dónde me voy?

***

Manuel abrió el libro en la página 52 y leyó el siguiente fragmento:

ÚLTIMOS PENSAMIENTOS SOBRE LA CULPA Y LA PREOCUPACIÓN

El momento presente es la clave para comprender tus actividades de culpa y preocupación. Aprende a
vivir ahora, en el presente, y a no desperdiciar tus momentos actuales en pensamientos inmovilizantes
sobre el pasado o el futuro. No hay otro momento en el que sea posible vivir más que el presente, el ahora,
y todas tus preocupaciones y culpas tan inútiles se hacen en el exclusivo momento presente.

La cita es de Tus zonas erróneas, de Wayne W. Dyer, un clásico de la literatura de autoayuda.

Manuel me había dicho que este fue el libro que le salvó la vida, así que se lo traje como regalo en nuestro
tercer encuentro.

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 —Este libro es mundialazo, pues hermano. Te saca de todo. ¿Qué dice ahí? La culpa. El dolor.
Encontrar una nueva vida como la que he encontrado, no es fácil. No es fácil que el mundo te
acepte. Pero tuve que trabajarlo. Tuve que trabajarlo…

Manuel dijo esto y pegó los ojos en el suelo, con las manos juntas, con los dedos entrelazados.
Tras una pausa larga, levantó la mirada.

—¿Tú sabes lo que es ser alcohólico por una mujer?

***

A ella la llamaremos Equis. Y, en palabras de Manuel, era “un mujerón”. Muy alta y “con un
pelazo grandazo”. De tez, no muy clara. “Media sacalagua”, como dice él, y con unos ojos hermosos. “Guapa.
¡Guapísima!”. Manuel la conoció en el distrito de Independencia, en el Cono Norte, a donde se fue a vivir
cuando salió de prisión por última vez, a la casa de su madre. Él tenía por costumbre leer el diario en una
esquina y veía cómo la gente subía y bajaba de sus casas en los cerros. Equis era una de esas personas que
subían y bajaban. Ella siempre lo miraba en esa esquina. Y, una mañana, lo abordó.

—Me dijo: “Tu eres Dennis, ¿no?” —Manuel comenzó a narrar la escena como si la tuviese justo a
su lado, como si la estuviera viendo a los ojos—. “¿Puedo sentarme?”. Yo le dije que sí. “¿Ya tomaste
desayuno? Si quieres, te puedo invitar. Espérame que vivo acá arribita”. Y trajo una botellita con
café, varios panes. Esas reacciones me gustan a mí.

Más adelante, Manuel se enteró que Equis vivía en una casa muy pobre con sus tres hijos.

—Un día la veo pasar con ellos. Todos vestidos con sandalias. Ta’ que la ropa no me gustó.
“¿Dónde vives?”. Me dice: “Acá. Con mi mamá, mi padrastro, mis hermanos”. Como 50 huevones.
Y me armo de valor. Y salgo de nuevo. Con la billetera de un huevón, listo. “¡Equis!”, le digo.
“Hola, Dennis”. “Vamos”. “¿A dónde?”. “Vamos nomás. ¿Dónde venden camas? Necesito camas”.
Y me lleva. Encontramos unas camas de madera, bien bacanes, con su roperito, con colchón.
“Pa’ ti”, le digo. “Pa’ los niños”. Y saqué el billetazo. Se quedó sorprendida. “Vamos al mercado a
comprar sábanas”, le dije. “Vamos a comprar colchas”, le dije. “Quiero darle lo mejor a tus hijos.
Quiero darles una casa. Yo soy Dennis. Ladrón de los ladrones”.

***

Hasta el día de hoy, los hijos de Equis recuerdan con cariño a Manuel y, en ocasiones, lo llaman
por teléfono a Casa de Todos. “Porque se ocupó de nosotros a pesar que no éramos sus hijos”, me dijo una
de ellas por teléfono. “Con él compartí el cumpleaños que nunca había tenido. A mí y a mis hermanos nos
daba todo: útiles, propinas”. Otro de sus hijos coincide en este aspecto: “En el barrio lo estimaban mucho.

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Pasabas y te daba tu propina. Si iba a la playa, llevaba a todos; si se iba a comer, llevaba a todos. Cada vez
que tenía plata: ‘Toma, hijito. Para tu mamá’. Era un ser al que le gustaba dar”. Tanto ellos como Manuel,
recuerdan estos años —cinco, seis— como una etapa feliz. Con Equis, Manuel tuvo una hija más. Llegaron
a comprar una casa en Independencia, incluso. Hasta que las cosas cambiaron.

—Y las cosas cambiaron. Las cosas cambiaron…

***

Hay recuerdos que él quisiera no tener.

Recuerdos que le suben la presión y le cortan la voz.
Recuerdos como este:

Manuel, parado frente a una casa a las tres de la madrugada, borracho, y gritando:
—¡Equis, conchetumadre!
Rompiendo una luna y gritando:
—¡Equis, conchetumadre!
Pero la casa está en silencio. Desde adentro nadie responde.

***

Recuerdos como este:

Manuel, borracho en un mercado, gritando:

—¡Maldita!
Jalándole las ropas y gritando:
—Tramposa
“La humillación. La boca. La boca mata. La boca mata peor que el golpe. Maldita la boca”.

***

Recuerdos que le hacen decir cosas como esta:

“El problema es que no la podía matar. Me faltaban huevos para matarla. Era como si Dios no
hubiera querido que yo la toque. De embarrarla de caca, la embarraba; de humillarla, la humillaba. Pero
matarla, meterle cuchillo, meterle bala, no podía. No podía. No podía...”.

***

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Y volvió a hacer la pregunta:

“¿Tú sabes lo que es ser alcohólico por una mujer? Pero alcohólico bien alcohólico. Un alcohólico
de dolor. ¿Sabes lo que es perder la casa? ¿Que la mujer se vaya? ¿Qué no quede nada? Una soledad triste.
Que vengan los amigos y digan: ‘Ya deja, compadre, vamos por una más. Una más y te paras, manito. Tú
eres buen ladrón, viejo’. Pero no podía ni chorear. No tenía ganas ni de sacar billetera. Nada. Nada. Me
veías tirado en la calle. Orinado. Con la botella en la mano. Un loco. Un muerto en vida”.

***

Entonces, el timbre de un celular interrumpió este monólogo sombrío. Manuel contestó y, de

golpe, su voz se llenó de una inmensa alegría.

—¡Ahijado! No pensé que me ibas a llamar, campeón. Aquí estoy en Acho, en Casa de Todos.
Una maravilla... Es el regalo más lindo que me ha dado Dios...

Por “ahijado”, Manuel se refería a una de las varias personas que ha tomado bajo su protección
en el programa de apadrinamiento de Alcohólicos Anónimos. Fue la misma Equis quien le pidió que
buscara ayuda y, luego de pasar por varios centros de rehabilitación, llegó a esta comunidad. Le gustó de
arranque. Le gustaba que lo recibieran con un café, con un sánguche, con alegría, aunque también fue
testigo de varias charlas duras. Manuel aún recuerda lo que su padrino le dijo al poco tiempo de llegar:
“¿Quieres dejar de sufrir? ¿Quieres dejar de llorar y de ser un huevón en la vida? Primero perdónate tú
para que puedas perdonar a los demás”. Gracias a Alcohólicos Anónimos, Manuel aprendió a vender
caramelos en los carros. Lleva años dedicándose a ello. De hecho, vivía de esto cuando la pandemia lo
agarró, en plena calle.

—Ta’ que me volví un maestro de los maestros —dijo, con orgullo, una vez que terminó su
llamada—. ¿Qué hago? Paso por un puesto de periódicos y busco la noticia del día: asesinato,
feminicidio, violación. Yo le decía a mis patas que me buscaran los diarios en los que salía la
palabra “adicto”. Eso, para mí, era un golazo. Compraba tres o cuatro ejemplares y los forraba.
Entonces iba con eso, con mi bolsonazo de caramelos, con mi maleta, me paraba en el micro
—y, mientras contaba esto, se levantó de la cama, levantó el rostro—. “Señores pasajeros, tengan
ustedes muy buenos días, me llamo Manuel y soy adicto, una enfermedad mental, física y
emocional que está causando destrucciones en la vida social…”. Me mando con un rollo largo.
Y no me importa que la gente se baje. Con tal que yo haga mis 2.50 soles en cada carro, me
conformo. Yo con un sol soy rico; con tres soles, soy millonario. No necesito agarrar billetera
para tener dinero. Antes tenía costales de plata y no compraba nada. Ahora, con un sol diario,
en un mes tengo 30 soles; con tres soles diarios, 90 soles. Y cuando llegaba con mis 90 soles
donde mis hijos… “Papito, ¿dónde vamos?”. Jirón de la Unión, un pollo. Y hasta me sobraba.

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 ***

Mis conversaciones con Manuel durante los dos meses que visité Casa de Todos siempre fueron
largas, solían durar entre una y dos horas. Y siempre eran así: con altibajos, con momentos en los que
él se mataba de risa y otros en los que se ponía más sombrío. Al final, él siempre buscaba cerrar el
diálogo recalcando que todo lo que decía era cierto, que todo esto era real. Así lo hizo aquella vez, antes
de despedirnos:

—Porque no quiero que pienses que te estoy paseando. Yo no busco fama. Yo no busco nada.
Y ojalá que esto sea útil para ti. Al final de cuentas, esto también me sirve para contarte mis
problemas. Esto es como una terapia. Para mí, eres como una terapia.

***

Una tarde de inicios de octubre, Víctor Manuel Sono Neira estaba sentado sobre un sillón tirado en
plena vía pública, justo al frente de la estación Tacna del Metropolitano, a la izquierda de un tacho de basura,
a la derecha de una silla pública repleta de cartones y recipientes de plástico; mirando hacia la cámara
fijamente, con decisión, con aplomo, como una especie de monarca, como un rey de la calle y del asfalto.

Esto ocurrió un par de meses después de nuestra última entrevista. Aquel día, Manuel celebraba
su cumpleaños número 68. Las autoridades de Casa de Todos nos dieron permiso para sacarlo a pasear por
el Centro de Lima y fuimos ahí, a la avenida Emancipación, a buscar la silla pública donde él solía dormir
antes de llegar a la Plaza de Acho. “Entre las ratas”, como dice. Mientras Franz tomaba estos retratos, los
transeúntes pasaban: algunos seguían de largo, otros paraban ante la cámara y miraban con curiosidad.
Una mujer que parecía llevar todas sus pertenencias en un par de maletas se me acercó y preguntó: “¿Y
quién es ese señor? ¿Quién es?”.

***

En la avenida Tacna, un grupo de feligreses —vigilados de cerca por efectivos policiales—

inclinaba las cabezas ante la reja que protege la Iglesia de las Nazarenas. Estaban cubiertos todos con
mascarillas y mantenían cierta distancia social; tenían estampitas y flores moradas en las manos. Entre
ellos, Víctor Manuel Sono Neira contemplaba la imagen del Señor de los Milagros con reverencia. Él es
muy devoto de esta divinidad. Por las mañanas, antes de ir a comprar su mercadería, él solía sentarse a
conversar con el Bravo, como lo llama. Aunque, claro, también ha pasado muchas procesiones robando,
como dice. Estaba cayendo la tarde. Un hilo de luz iluminaba su rostro. Se lo veía totalmente absorto, tenía
los ojos pegados en la imagen y nada más. Franz, mientras tanto, aprovechaba para disparar. “¡Cha’ que
tú eres un maestro para posar!”, le dijo, mientras nos alejábamos por la avenida Tacna.

“¡Jaaa!”, respondió Manuel. “¡Jaaa!”.

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Antes de seguir con el trayecto, Víctor Manuel Sono Neira entró a una panadería. Detrás del
mostrador, un hombre con mascarilla y una bandeja enharinada entre las manos lo reconoció y lo saludó
con afecto, como si no lo hubiera visto en mucho tiempo.

“¡Sicario!”, le gritó.
“¿Qué te trae por acá, sicario?”.

***

Detrás del mostrador de una bodega de la avenida Tacna, rodeada por abarrotes y paquetes
de comida, una mujer ancha sostenía las manos de Víctor Manuel Sono Neira. “Ella es mi mamita”, nos
explicó, con la voz entrecortada. Su nombre es Agripina y, antes de que iniciara la pandemia, le solía
vender caramelos a bajo precio. A veces, hasta le regalaba la bolsa. “Gracias, mamita”, le decía Manuel,
sosteniéndole las manos. “Gracias mamita”, repetía, con los ojos llorosos.

***

En medio del jirón de la Unión, mientras un artista ambulante cantaba una canción del Grupo
Niche, Víctor Manuel Sono Neira posaba al lado de un maniquí vestido con una camisa floreada. Él mismo
había pedido esta foto. “Te pintó pajaritos en el aire…”, cantaba el artista ambulante, y Manuel, de pronto,
improvisó un par de pasos frente a la cámara. Antes de irnos, le dio un vistazo al jirón, soltó una carcajada,
y sentenció: “¡Todo esto lo he hecho leña!”.

***

Ya en el auto, avanzando por la avenida Abancay en dirección a la Plaza de Toros de Acho, Franz
le preguntó a Manuel qué sentía al regresar a las calles en las que había vivido por tanto tiempo. Él había
estado en silencio por un largo rato y respondió con un tono, más bien, melancólico: “Nada. No siento
nada. Lo siento como un recuerdo. Lo siento como un recuerdo…”.

***

¿Quién es Víctor Manuel Sono Neira? ¿Quién? ¿Es Manuel o es Dennis? ¿Alguien que se arrepiente
de su pasado o alguien que se regocija de él? ¿Un vanidoso o un hombre de perfil bajo? Durante los
primeros meses de la pandemia, Manuel casi no apareció en medios de comunicación; apenas se lo
veía en un segundo plano, posando para alguna foto con su pijama roja. Sin embargo, cuando Manuel
Alejandría Huamaní —el famoso cronista de Acho— se retiró de Casa de Todos, él empezó a tomar su
lugar como la cara visible del albergue. Aparecieron reportajes televisivos sobre su cambio de vida y spots

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publicitarios de recaudación de fondos que lo tenían como protagonista. También fue llevado al terreno
donde, actualmente, se está construyendo la Casa de Todos permanente, en la urbanización Palomino,
para que echara un palazo de tierra simbólico. Manuel le llegó a dar una entrevista a uno de los programas
sabatinos más sintonizados del país. Aquella vez, apareció frente a cámaras con un atuendo que llamaba
mucho la atención: con lentes oscuros, con un saco largo y marrón, con los rosarios encima de la camiseta,
con unas botas anchas y gruesas. Manuel empezó la entrevista diciendo:

—Si tú supieras con quién estás hablando… No vas a creer, hijo. No vas a creer con quién
estás hablando.

***

La última vez que lo vi fue a finales de octubre, cuando las medidas restrictivas por la pandemia
ya se habían relajado. La primavera había llegado. El sol golpeaba contra la estructura de la Plaza de
Acho, proyectando una sombra larga sobre la arena central y la enorme carpa morada y blanca. Casa de
Todos estaba mucho más vacía entonces. Los albergados más jóvenes se habían retirado —o los habían
retirado—, y se veía, sobre todo, a hombres mayores, a personas en silla de ruedas o con alguna dificultad
para moverse. Cuando me vio llegar, Manuel levantó las manos hacia el cielo, como lo había hecho una
infinidad de veces en los meses anteriores. “¡Ya te has olvidado de mí!”, me dijo.

No me reuní con él enseguida, yo tenía algunos trámites que hacer antes. Y, más tarde, cuando
fui a buscarlo a su cama en el bloque IV, lo encontré durmiendo. A sus pies, había una maleta y, encima,
un par de bolsas enormes.

—Pensé que te habías ido —dijo, cuando se dio cuenta que yo ya estaba ahí—. Siéntate, siéntate
—agregó, dando una palmada sobre la cama.

Manuel me comenzó a mostrar todas las cosas que le habían llegado en esas últimas semanas:
la carta de agradecimiento de un productor audiovisual, un cubrebocas con la cara de un gato, una boina
guinda, las fotos que le habían tomado en la urbanización Palomino (vestido de blazer y lentes oscuros),
una tarjeta de cumpleaños que decía Nunca dejes de ser la maravillosa persona que eres. Luego se paró,
abrió una de las bolsas que tenía a los pies de la cama, y mostró que estaba repleta de ropa: camisetas,
pantalones. En la cama de al frente, un anciano con aparentes problemas de movilidad parecía estar a
punto de caerse al suelo.

—Te veo bien regalado —le dije.

—Estas cosas no importan, hijo.

Manuel se levantó, caminó a la cama de al frente, cargó al anciano de las axilas y lo subió
sobre la cama.

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 —La vida aquí no es fácil, campeón —dijo, enseguida.
—Pero estás mucho mejor.
—No creas, campeón. No creas que la vida aquí es fácil.

Detrás de él, de espaldas, un hombre se desabrochó el pantalón y comenzó a orinar en una botella.

—Es que a veces pienso que debería volver a las calles.

—Acá estás bien, Manuel.
—A veces pienso que debería volver a la vida de antes.
—Ya falta poco.
—Y volver a la delincuencia.
— Ya vas a pasar a la otra casa, a la de Palomino.
—Es una lucha. Una lucha constante.
—Y esa es una casa permanente.
—Para perdonarme.
—Dale tiempo, nomás.
—Es que tú no conoces a Manuel. Tu todavía no conoces a Manuel.
—Aquí te está yendo bien.
—Yo. Manuel. Dennis. El asaltante.
—Aquí te tienen en mucha estima.
—Y tú vienes ahora…
—Aquí te respetan mucho
—Tú vienes y no miras a Dennis.
— Tranquilo, Manuel…
—Tú miras a alguien que ha sufrido.
—Tranquilo…
—¿Sabes lo que es tener una visita?
—Vamos, respira.
—Eso era todo lo que yo quería.
—Respira.
—Un amigo.
—Respira.
—Yo te miro como un amigo.
—Respira.
—Ese amigo que nunca tuve.

¿Quién?
¿Quién es Víctor Manuel Sono Neira?
¿Puede ser esta una respuesta?

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NTRE LAS ENFERMERAS, LOS TÉCNICOS Y LOS
ALBERGADOS SE FORMÓ UN VÍNCULO QUE
FUE MÁS ALLÁ DE LO PROFESIONAL. POR LAS
MAÑANAS SE ARMABAN PARTIDOS DE FÚTBOL; POR
LAS TARDES, SE VEÍAN PELÍCULAS Y SE ESCUCHABA
MÚSICA —EN SESIONES QUE, A VECES, TERMINABAN
EN FIESTAS BAILABLES—; POR LAS NOCHES, UN GRUPO
SE REUNÍA PARA ENTONAR CÁNTICOS RELIGIOSOS Y
RECITAR ALABANZAS. EN CASA DE TODOS, SE FORMARON
AMISTADES, AUNQUE, TAMBIÉN, HUBO ALGUNOS
CONFLICTOS; GRUPOS QUE SE ALIARON Y OTROS QUE
SE ENEMISTARON. LAS DINÁMICAS DE LA CALLE SE
REPLICARON EN LA ARENA, ENTRE GRADERÍAS VACÍAS
Y BAJO EL ABRIGO DEL CERRO SAN CRISTÓBAL.

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R
ESULTA TODO UN RETO LOGRAR QUE TANTAS
PERSONALIDADES Y EXPERIENCIAS CONVIVAN
Y SIGAN ADELANTE.

¿QUÉ SIGNIFICA CASA DE TODOS? PERTENENCIA Y

DIGNIDAD.

EN UN AÑO DRAMÁTICO PARA EL PERÚ, MARCADO POR

UNA EMERGENCIA SANITARIA Y POR EL SUFRIMIENTO
DE MILES DE FAMILIAS, LA APARICIÓN DE UN PROYECTO
SOCIAL COMO CASA DE TODOS LOGRÓ TRANSMITIRLE
CIERTA ESPERANZA A UNA NACIÓN GOLPEADA.

ESTAS HISTORIAS Y ESTAS FOTOGRAFÍAS, HAN SIDO UN

INTENTO —DESDE EL PERIODISMO— POR DARLE VOZ
Y ROSTRO A UN SECTOR DE NUESTRA SOCIEDAD QUE,
GENERALMENTE, NO LOS TIENE.

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LA FACULTAD DE COMUNICACIONES DE LA UNIVERSIDAD PERUANA DE CIENCIAS APLICADAS (UPC)
AGRADECE A LAS SIGUIENTES PERSONAS E INSTITUCIONES:

Dr. Jorge Muñoz Wells, Alcalde de Lima

Guillermo Ackermann Menacho,

Presidente del Directorio de la Sociedad de Beneficencia de Lima Metropolitana

Miguel Ríos, Coordinador General de Casa de Todos

A los voluntarios, médicos, psicólogos, enfermeras,

técnicos y asistentes de Casa de Todos, así como a todos sus habitantes.

UNIVERSIDAD DE HERTFORDSHIRE:

Dra. Cathy Lonngren-Sampaio FHEA,

Lecturer in English Language and Linguistics
Erasmus and Study Abroad Coordinator for Humanities  
Humanities tutor for cats

Dra. Anne Murphy, Dean of the School of Humanities

Michael Rosier, Director of International Education

UNIVERSIDAD PERUANA DE CIENCIAS APLICADAS (UPC):

Dra. Milagros Morgan, Vicerrectora Académica y de Investigación

Rossana Echeandía, Directora de la Carrera de Comunicación y Periodismo

Josilu Carbonel, Directora de la Oficina Internacional

Laurie Loli, Coordinadora de Movilidad Internacional de la Oficina Internacional

César Pancorvo, Coordinador de Doble Grado,

Certificados y Proceso de la Oficina Internacional

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