❶

RESET
HAY 4VIONES EN EL AIRE
(Montparnasse 1999-Nubegris 2001)

552
551
E n el cementerio de Montparnasse, a las seis de la tarde, Rachel sube
a la tumba de Cesitar Vallejo y separa las piernas.

Tres hojas de lirio caen desde el cielo y una tardía gota de semen des-
ciende cansinamente por su ingle. Estoy completamente exangüe y comple-
tamente exangüe intento descifrar en el cielo las trampas del amor: de aquel
amor de música ligera nada nos libra, nada más queda. Un avión aparece en
el cielo.

Deslizo mi mano bajo su jean y siento el sudor frío en el interior de sus

muslos. Una línea blanca se ha formado en el cielo, miro. Aquel sudor con
aroma a cripta tardará mucho en secarse, pienso.
—Quiero ser boca fresca, agua mansa, a veces solo ritmo —digo.

Dos aviones se cruzan en el aire.

Estamos en el aire.

550
[Dos años después (Nubegris, 11S, 2001)]:

549
Alguien, en algún lugar del planeta, está enviando una línea de aviones
contra el cielo naranja, a veces rojo, veteado de amarillos, estriado en escar-
lata, casi rubí.

Alguien se dispone a desfigurar la geometría del globo, alguien

quiere borrar las coordenadas, alguien quiere, alguien busca, alguien pla-
nea.

Alguien se dispone a pulsar insistentemente la tecla delete y luego el

botón reset y luego todos estarán huyendo de la línea de aviones y de los cua-
tro pilotos del Apocalipsis: el desarrollo del polvo preside los acontecimientos
de la vida, corremos hacia el polvo como si fuera nuestro único destino bajo
la atenta mirada de las estrellas.
—Creo que están b●mb4rd3and● Nueva York.

BAILA LA GUERRA

Ha sido una noche corta, de eso no tengo la menor duda, una noche
que corre entre la primera lata de cerveza y las voces de una fiesta que termina
ahogándose bajo nubes plomas, fijas y largas que se espesan en cierta tristeza
sin color.

Las nuevas sustancias trazan ideas en el aire, ideas que se deshacen

en el cielo cero de la conciencia como los fragmentos de un avión cargado
de pasajeros que va perdiendo altura, que va perdiendo cordura y ritmo y
otra vez altura y luego se va perdiendo para siempre: el lenguaje se mueve
hollando espacios de ozono sin aire, el lenguaje llena los vacíos de esa gran
pantalla cubierta de estática donde los mensajes viajan del pánico al éxtasis
hasta envolverse en sonidos de naturaleza geométrica a.k.a. MDMA, mis neuro-
transmisores están sujetos a las leyes cuánticas del movimiento, a las ondas de
probabilidad y a la conversión de las divisiones aerotransportadas en proyec-
tiles altamente combustibles que más pronto de lo previsto han de llover sobre
Metrópolis y por eso hacia el amanecer estoy orando en forma de samplers

548
zen o midis gregorianos que llegan y despegan de mi cráneo mediante cables
que me conectan a un Dios enfermo, con escala en La Virgen.

Dios es una máquina en estas fiestas, Dios era El Muerto en mis fies-
tas, Dios era el blanco fijo de un Sísifo empeñado en bañarlo una y otra vez
con LiquidPaper. En aquellas fiestas viejas éramos como felices latas sin combusti-
ble orbitando despreocupadamente por pedazos rotos de noche, ahora los par-
lantes siguen bombeando canciones de naturaleza residual y yo me sigo mo-
viendo, astroso pero despacio, pero rápido, tomando sin precaución las curvas
peligrosas donde declina el beat y empieza el lento, mi cráneo es pesado y
persigue líneas, entonces la máquina acelera y se desengrasa en house, enton-
ces cuido mi lengua, vigilo mi sangre, las bisagras de mis ojos dejan pasar solo
♀♀♀♀ y hacia el final, como en mis fiestas negras, termino refugiándome en la
empaquetadura de aluminio del pop lujoso: VELVETGOLDMINE: bailamos como
Iggy, cantamos como Ziggy, fumamos como Corsarios de Guantes Amarillos
y Terciopelo Azul, hasta que la aurora de rosados dedos me dice: lárgate.

Entonces me alzo, aligero, me desprendo y despego como si mi cuerpo

fuera el tren de aterrizaje de un b●mb4rd3r●→ que deja un último beso de
aceite multigrado sobre el lomo de su portaaviones, fijo en su fuselaje.

CONTINUO DE NYC

Aterrizo en mi departamento, vomito un poco, busco el sueño, corto

todos los caminos con un DORMEX y luego me acuesto y en perfecta paz y
armonía con el universo empiezo a soñar:

1.- Es una ciudad inspirada en METROPOLIS o THINGS TO COME o en la tapa del

disco RELEASE ascendiendo hacia nubes perfectas, nubes de diseño flotan so-
bre muelles para c4z4b●mb4rd3r●s→ y delirantes lanzadores de neón que se
yerguen trazando castillos estriados de luz en medio de la brillante sucesión
de rascacielos: los edificios parten desde los 1045.0 pies de la CHRYSLER en
un degradé que alcanza los 1571.7 de Woolworth2, 1785.9 de Two Liberty

547
Plaza y 2005.3 del templo cromado de Carnegie, donde es posible esconder
dos Empires. Carreteras de cristal suben entre las agujas, atravesadas y vuel-
tas a atravesar por suaves formas plateadas y lisas que se derraman en una
suave danza de gotas de mercurio. El aire está preñado de naves: aviones de
alas gigantescas, cosas pequeñas, plateadas, velocísimas, a veces una de las
formas de cromo de los puentes celestes se eleva con gracia para sumarse a
la danza: dirigibles de más de un kilómetro de longitud, cosas con forma de
libélula que parecen autogiros, b0m8Ard3r0s de la Primera Guerra Mundial
volando hacia el downtown y luego el cenicero lleno de colillas aplastadas,
como edificios.

En el segundo sueño (corto) tengo una camisa azul y estoy pasando los
controles del aeropuerto con mi maletín y mi cuchillo hacia mi avión con mi
cuchillo.

En el tercer sueño (veloz) estoy en una plaza, estoy mirando la impo-

nente cristalería de una estación de ferrocarriles, la dinamita ha llegado a la
ciudad en un VOLKSWAGEN Golf, el minero es un confidente de la policía pero es
también quien ha facilitado la metralla y la dinamita y luego carga el VW-Golf
con clavos y fulminantes, ese maldito minero soy yo o acaso ya no soy yo sino
Dante, sí, así es efectivamente: ahora soy Dante y estoy llamando al celular
que enciende los detonadores de cobre, la carga no es TITADINE, es GOMA2ECO,
estoy llamando a GOMA2ECO, ¿aló? ¿GOMA2ECO?, sí, GOMA2ECO contesta mi
llamada y ahora observo el baile de las ambulancias: el convoy está abierto
pero no se ha descarrilado, es como si lo hubieran atravesado dos misiles Scud
o un solo Tomahawk. Luego dejo de ser Dante para ser el Ser colgado en la
cruz, estoy cubierto de dolor y eternidad, los clavos entran por las palmas de
mis manos, los clavos describen un rojo ángulo descendente y salen por entre
los huesos de la muñeca, ahora viene alguien y me dice que estoy Muerto y
que estuve en la cruz durante veinticuatro horas, las lágrimas de mi madre y
de la mujer que ama Mi Carne le sacan brillo a la colina, razón por la cual
sospecho que estuve Colgado más tiempo del que tiene el universo: soy un Ser
Sin Tiempo y entonces cada momento es para siempre, cada boquete en cada

546
vagón tiene ocho metros de ancho, dos clavos se oxidan en la palma de Mis
manos, un amasijo de hierros se abre contra el cielo como una rosa negra que
florece con violencia, como cuando una chimenea gigante explota vomitando
acero, luego el golpe seco (el ay que salta), ahora los muertos están ahí, enci-
ma de la mesa, las luces se apagan y luego todo se quema o se corta o naufraga
como mis sueños líquidos cuando dan en el filo del rompeolas: sabor a sangre
quemada y a carne impía. Pero Me descuelgan o Me descuelgo o navego en el
mar del tiempo y llego a una Era de Acuario con aviones en el aire:
—Los aviones son más rápidos que los trenes, las ambulancias y las neveras
de plasma.

En el cuarto sueño (químico) estoy flotando en medio de una nata

aceitosa, floto o fluyo con la mente en negro y los ojos en blanco, soy sensi-
ble al pulso frío y seco y eléctrico del celular, me deslizo a través de lo que
parece un tube que conecta durmientes, ratas y estaciones, la luz que brilla
al final del túnel es la luz de El Clemente y Misericordioso, Alabado sea Él
cuya promesa se cumple y auxilia a sus siervos, mi mochila es de hidrógeno
y mi libro es El Libro, los perfumes y las aftershaves son de marca, Alguien
me ha dicho que los frascos de Armani, Fahrenheit, gaultier y BOSS dise-
ñan las mejores explosiones, hermosos arcos azules y fosforescencias de
peróxido elevándose con la gracia del Napalm, esta es una mañana fresca
y rica en ácido cítrico y Napalm fashion y plegarias que caen en forma de
‫يكذ تيقوتلاو‬, mi celular empolla Su Ira entre detonadores de cobre, mi
celular es paciente como las arañas, mi mochila de hidrógeno recombina el
dímero C6H12O4 + monómero para formar un trímero cíclico en presencia de
un ácido fuerte y catalizador, ven me dice el Bendito, ven al martirio en la
tierra de Tarek Ben Ziyad, mi Dios es rojo y ha escrito un verso en mi torso:
la peroxiacetona / jamás detona / sin su acetona, El Bendito es bendito y
bueno y ha dispuesto nuestra ascensión por escaleras de calcio, somos 3
pakis + 1 jamaiquino + 10 botes de peroxiacetona +  + sazonadores
de cobre + sal al gusto + oxidación + ardor en los carriles del miedo, ahora
sueño que sueño fuera del sueño, ahora memorizo una fórmula: 2 C9H18O6
+ 21 O2 → 18 H2O + 18 CO2, esa es la fórmula que usan las serpientes para
poner sus huevos en los trenes, para que las sustancias tejan circunstancias

545
angostas y sin luz, saturadas de gases, polvos y ratas ralentizando las ope-
raciones de rescate, los cuellos rotos como las ramas secas de los árboles en
Kensington Gardens, trabajo en condiciones tenebrosas para que todo sea
nada y el día se desplome junto al crocante crujir del túnel porque El Bendito
ya tiene las manos en mi mochila y recombina tres moléculas de acetona y
una de ozono y ordena las pilas moleculares en fila india formando bloques
que luego libera para que las moléculas vecinas estrellen recíprocamente
sus cabezas y se desplomen en cadena y en pavorosa reacción quemen las
tierras de Tarek Ben Ziyad, cosa que ocurre supersónicamente ahora en la
hora de la descomposición de los ángeles y de mi fluir en un arco sideral sin
luz, ruido blanco y destello denso sin haz porque solo soy un flash seco sin
luz ni amor.

En el quinto sueño (sálmico) veo al cordero de Dios, ese manso,

pastando en las Granjas de Cheba. Luego llueven cohetes Katyusha, lue-
go el eclipse, luego los prados pintados de rojo violento: desaparece.

En el sexto sueño (dantesco) soy un delirante escriba del Apocalipsis,

soy el amado apóstol Juan dibujando a nuestro Señor con una corona de oro y
una hoz brillante que Este nuestro Señor ha afilado para que tenga hambre de
carne: no es la misma hoz que llevan los ángeles a su servicio: es una hoz di-
señada para hacer llover llamas sobre Arabia, recolectar las viñas de la Tierra
e introducirlas en la prensa de la Ira de Dios.

En el séptimo sueño ya no sueño porque ya son demasiados sueños para

tan pocas páginas y porque además…

HAY AVIONES EN EL AIRE

Los aviones están en el aire.

Los aviones son más rápidos que los trenes y que los misiles de la Ira
de Dios y que las ambulancias y que las neveras de plasma.

544
Entonces despierto y empiezo a mirar la tele y veo que allí todo está
a punto de convertirse en un rectángulo de catástrofes condensadas, cuatro
mil funerales simultáneos sin cuerpo presente y con féretro ausente: la batalla
por el paraíso ha terminado y la batalla por el infierno está comenzando, ¿la
muerte se abre camino?, ¿qué es la vida?, ¿somos como las ratas que aban-
donan el barco que va a hundirse y luego el barco se hunde?, las noches más
cortas preceden a los días más largos y los días más largos convocan a las
nubes más espesas: si el sabor de las lágrimas te parece tan salado es porque
no las saboreas muy a menudo pero tus uñas van a venir con carne si te pones
más nervioso.

HAY MÁS AVIONES EN EL AIRE

—¿Crees que si los gringos ponían el escudo antimisiles esto no ha-

bría pasado?

Mi casero es un ejemplar oriundo de Israel que ha estado atento a la

tele desde el inicio de las acciones, el judío era un sujeto silencioso hasta que
los viejos b●mb4rd3r●→s o los viejos clavos o el peróxido en mi piel o las ra-
tas del túnel me despertaron y fui a tocarle el timbre llevándole el sobre con el
dinero del alquiler, hace un mes arrendé este departamento con tres ventanas:
1.- hacia el G oogle. 2.- hacia el Mar de Prat. 3.- hacia la ventana de Paloma
Gallardo, la única top model que ha alumbrado esta ciudad llamada Nubegris
que oficia como capital de un país llamado Quechueslovaquia o Indionesia o
™X-PΘY45 u Ovejas Eléctricas o Sísepuede: es probable que sea uno de los
países más espantosos del mundo, sin duda, pero es subcampeón mundial en
producción de cocaína.
—Están b●mb4rd3and● Nueva York.

ATERRIZA EN MÍ

El dueño de casa es un sujeto canoso, breve y sería silencioso si no

fuera por su perrito, el  es un copo de algodón y le ladra a los cuatro cana-

543
les de señal nacional que están colgados de la CNN, u nse g u rose r vi d o ra
pr u eb ad eba la s está con resaca, se ha quedado una lata vacía de cerveza
sobre el televisor, el judío ya tiene el dinero de u n se g u rose r vi d o ra pr u
eb ad eba la s y en la tele una torre del World Trade Center humea, al parecer
se trataría de un avión de pasajeros, dice la locutora nacional repitiendo lo
que dijo la traductora de la locutora de la CNN: el desarrollo del polvo preside
los luctuosos acontecimientos de la vida, corremos hacia el polvo como si
fuera nuestro único destino bajo la atenta mirada de las estrellas.

En mi depa alquilado la BBC tiene señal propia y un enviado especial,

mi novia es periodista y en estos momentos está volando en su calidad de des-
viada especial al devaluado Festival de Cine Independiente de Sundance, pero
en estos momentos yo pienso en Rachel, siempre pienso en Rachel y cuando
pienso en Rachel pienso en ese cementerio de París que debe ser el único
cementerio del Universo perfumado de ozono, también pienso en los neones
de Pigalle, qué horribles son los neones de Pigalle, mi amor, qué hermosas
son las aspas del Moulin diagramando a tajos cortos el Boulevard de Clichy,
una pareja se besa y nosotros enviamos otro hacia la colina del Sacré Cœur,
sagrado es tu Sagrado Corazón, Rachel, te pienso en las infinitas escaleritas
de Montmartre y me declaro infiel en las memorables partouzes a lo Catherine
Millet (vieja zorra) en Saint Michel, rumbo a Châtelet, no pienso en la vietna-
mita gorda con su hijita que me extiende un plato dorado al final de la estación
Réaumur-Sébastopol a cambio de dos euros, tampoco pienso en los pestíferos
brujos hindúes de Barbès-Rochechouart, no pienso en clochards ni conards,
pienso en Rachel y creo que también pienso en mi novia o tal vez pienso en mi
novia que fue Rachel y miro la lata de cerveza sobre el televisor y me acaricio
la barbilla: ella, sus labios rosados, su cuello transparente, sus volcancitos con
pezón, su pubis sembrado de postes amarillos que se agrupan, que se arquean,
que me quiebran. Y su cuello, ese cuello al que vuelvo con frecuencia porque
amo fracturar, trozar, amarrar, desgarrar, adoro el desnuque, y me parece her-
moso que en esta oportunidad ella, Claridad, no haya abordado este boeing
767-200ER Boston–Los Angeles de American Airlines que con 80 pasajeros, 9
auxiliares de vuelo y dos pilotos despegó a las 7:58 y se estrelló hace unos
instantes, a las 8:45, cuando yo soñaba con ratas y detonadores de cobre.

542
Y ahora que la tele me entrega esta confusa imagen de una chimenea
transformada en WTC o viceversa es, pues, inevitable que yo piense en Rachel
y en París sin aguacero y polvo de estrellas y lluvia de lirios y recuerde la línea
blanca de ese avión sobre el cielo de Montparnasse y también piense qué hago
despierto a las nueve de la madrugada, oh, el delgado ladrido del perrito, ¿y
qué hago apenas el delgado ladrido del perrito me despierta?, subo el tapaojos
que oportunamente expropié de un Newark-Amsterdam, ¿y qué veo ni bien
despierto?, al control remoto, mi fiel compañero, durmiendo junto a mis pas-
tillas DORMEX que son las ovejas eléctricas de este androide, oh manso rebaño
que pasta de blanco, brotizolam a 0.25 mg., despierta, on.

¿ESTÁN BOMBARDEANDO NY?

Gracias. Vuelo a la cocina sin saber que sin pedir permiso ya está en el
aire el temible 765-200ER, vuelo 175 de UNITED que cubre la ruta Boston-Twin
Towers, esa nave despegó a las 7:59 y todo parece indicar que irá a disolverse
limpiamente en vivo y en directo y exactamente a las 9:05, en estos momen-
tos son las 9:00, una botella de cocacola helada y un tubo de PRINGLES o’clock,
siempre es bueno tener PRINGLES en tiempos de guerra, siempre es bueno vivir
en una pradera eléctrica en la que consigues dormir como un sparrer de peso
pluma y despiertas como Mike Tyson con seis motores a reacción en los oídos
y unaen tu boca, es muy saludable y recomendable criar ovejas eléctricas
y saber tirar la toalla cuando algo así como un puño o un martillo o un clavo
marca LOCKHEED viaja hacia tu rostro, la acción precisa en el momento preci-
so y mejor si con la invalorable agilidad del control remoto para las manos y
con los ojos y las orejas para CNN fn, CBS, DW, TV5, TVE, Antena 3, NBC, SUR, todos
los transeúntes de NY miran hacia arriba, mandíbula arrastrándose por el as-
falto, dicen ou nou y luego todos corren hacia las cámaras de televisión, corren
y corren y se estrellan contra el lente del camarógrafo que es mi j catódico
y plano, ya son tantos los ciudadanos que se estrellan en mi rostro que mi
pobre rostro empieza a flamear como una furiosa bandera verde azotada por
muhaydines, como las ropas de un niño suicida de Hezbollah que acaba de
estallar y cae de los cielos, estamos en el aire, estamos mordiendo PRINGLES y

541
estamos presionando el control remoto que es el mejor amigo del hombre por-
que parece que tenemos una serie de actividades que comentar y muchísimo
más que lamentar que esa avioneta que se posara accidentalmente como una
paloma extraviada en la primera torre porque aquí viene, aquí llega y ya está,
señoras y señores: he aquí la silueta oscura de una nave que aparece y desapa-
rece y a continuación es humo y gracias al hermano humo estamos en condi-
ciones de informar que tenemos un nuevo impacto, un impacto que repica en
lo alto de templos y catedrales, noviciados y beaterios, cartujas y claustros,
retiros y abadías, conventos y conventillos, casas de oración, recogimiento e
intercambio de parejas, un impacto especialmente visible en las pantallas de
todos los televisores del mundo y en todas las pulgadas + surround: 56 pasa-
jeros, 7 auxiliares de vuelo y 2 pilotos se acaban de clavar en las Ventanas del
Mundo, felizmente conseguí cocacola helada en esos preciosos 18 minutos de
intermedio entre el 765-200ER y este vibrante, poderoso e imponente American
que ingresa en la segunda torre que es la Torre Sur en una inmejorable toma
proyectada desde Long Island: he allí a la alta torre en vivo y en directo y sin
atenuantes exhibiendo al mundo su flamante perfil de espigado edificio con
avión empotrado y larga cabellera de humo que los vientos de oriente comien-
zan a peinar hacia las riberas del Hudson, este avión se ha filtrado entre mis
labios y baja y se derrama a través de mi tráquea dejando un sabor salobre y
platinado a snack y yodo.

La lata vacía de cerveza sobre el televisor ha comenzado a humear.

PERFIL

Incomodidad milenaria, desorden bipolar, ansiedad difusa, conduc-

ta errática, dispersión mental, debilidad intermitente, pensamiento relativo,
hipomanía bipolar, contradicción fluctuante, flujos magmáticos, topologías
euclideanas, estructuras líquidas, aceleración constante, gatillo ligero, Umbral
del Caos, Maleabilidad del Acero, Radicalidad del Vacío, Terror del Vidrio y
uno, dos, tres, cuatro aviones en el aire.
—Estamos en el aire.

540
 MARTES NEGRO

—¿Alguien estuvo pulsando botones mientras dormía? ¿Alguien

incendia otra vez el Reichstag? ¿Arde el Lebensraum petrolero? ¿Son dos
las avionetas que chocaron casualmente contra los edificios que están a pun-
to de convertirse en adefesios? ¿Cómo es posible dormir mientras los más
ignotos ejércitos vuelan con rumbo Cero? ¿Alguien vuelve a lanzar a los
aires una especie de vieja enfermedad o es esta acaso una blitzkrieg posmo-
derna dirigida por una Luftwaffe reloaded? ¿En algún momento ingresará
a la pantalla el avión de Claridad? ¿Será ese el avión que demuela la ONU?
¿Ya la demolieron hace mucho y nadie de dio cuenta? ¿Por qué recordé
súbitamente a Rachel? ¿Es un pájaro, es un avión, es la resaca de un mal
viaje? ¿Qué tomé anoche? ¿Una dove? ¿Mis neurotransmisores están com-
pletamente malogrados?
—No señor: están b●mb4rd34nd● NY.

QUEMANDO CROMO

Le acariciaba los pechos como quien saca brillo a una manzana y

mira su reflejo en la superficie, un nido de LANCOME se ha quedado en mi al-
mohada, este será un día muy pero muy largo, ¿qué pasa afuera?, ¿las calles
están desiertas?, ¿solo el polvo preside los luctuosos acontecimientos de la
historia?, no señor, aún hay vida y mientras hay muerte hay esperanza: me
acomodo mejor frente a la tele y los 220 voltios me entregan tecnología pura,
apariencia en muerto y a todo color destruyendo la opacidad natural de los
cuerpos: la imagen no perfora sus naturalezas: las envuelve en Su Luz. En la
luz de alguien llamado Alguien que está empezando a b●mb4rd3ar NY mien-
tras la sal de las papitas entra en suave colisión con la saliva para formar el
precioso bolo alimenticio, a la manera del écran de la tele: LANCOME, cuerpos,
opacidad, color, nido, humo, resaca, ella, ella, almohada, saliva y directo en
directo desde un fulminante teatro que se inaugura esta mañana y tienes el
privilegio de asistir para verlo, toma asiento, ponte cómodo, toma cocacola,
fúmate un Marlboro...

539
Y acaricia el control remoto… con loca pasión.

ACTION PAINTING

Me levanto, voy al baño, me devuelvo en la niña de mis ojos, mono

milenario con iris dilatado, miro mi sexo, acaricio mi sexo con ternura, miro
el WC y me siento en el WC y pienso en el WTC y lo único que puedo recordar
es la serial de líneas cromadas que conforman su esqueleto porque eso es lo
único que puede recordarse del WTC desde la oportuna perspectiva de un in-
maculado WC .

Bolo residual y granulado precede esta pujante remembranza, mu-

cha atención: la chispa de un alerón incrustándose en mis ojos fue el preámbu-
lo de un suave aterrizaje sobre Verrazano Narrows, el brillo de una minifalda
de cuero negro fue mi guía en la cola de Webster Hall con DJ Sasha incor-
porado y, al fin, en esa fonda aérea llamada Windows Of The World miro la
curvatura de la Tierra mientras deslizo una whopper revestida de cocacola a
través del underground de mi esófago laminado de baba, qué asco.

Salgo, regreso, me echo, LANCOME es el sello de Claridad en este nido

donde empollan dos gorriones. Y entonces junto todos mis recuerdos y olores y
sinsabores como si fueran un bolo alimenticio uniforme y plano y lo estrello en
la pantalla de la tele y la tele me devuelve a la superficie de este planeta plano
y frío y seco y herrumbroso y cruel en forma de titulares de TV, los tituladores
de las televisoras son unos magos enanos que sacan de sus sombreros de copa
una impresionante sucesión de conejillos de indias que, apenas salen al aire,
se transforman en letritas de colores que ahora en la hora de este b●mb4rd3●
inaugural empiezan a desfilar como puntuales soldados de West Point el día
de su graduación: America Under Attack, Terrorism Hits America, Act of War.
Ahora los titulares se juntan y se agrupan y en una fina congregación de líneas
de vivos colores forman la palabra WTC y después el plasma líquido delinea
algo que se perfila y se presenta como una gigantesca araña negra retorcién-
dose en un skyline de 24 pulgadas: los pequeños magos están transformando

538
“W.T.C.” en Ground Zero o Zona Cero o World Trade Zero o Pirámide del
Dolor o Lengua de la Angustia.

De modo que ahora se llama Ground Zero y en Ground Zero trabaja

Rachel.
—Trabajaba.

RACHEL

En estas aciagas horas que vive la humanidad es preciso no perder el

control remoto de las acciones para ver a todo color las reacciones y, aunque
no llegue a ser completamente desagradable, no es precisamente grato recor-
darla en estas aciagas horas que vive la humanidad:
Rachel ↔ dos finísimos trazos y uno breve, la piel brillante.
Rachel ↔a veces su delgada lengua sale y deja un beso, ese brillo intenso
en ambos labios.
Rachel ↔ ojos azules pigmentados con dorados puntitos luminosos.
Rachel ↔ nariz que se proyecta y barbilla que huye arrastrando cabellos
lacios y castaños y pómulos prominentes como las de una modelo que ha sido
construida en túneles de viento.
Rachel ↔ sembrando una línea de chispas en mi horizonte de sucesos.
Rachel ↔ siembra arriba, siembra en la cima.

537
 EN LAS CIMAS DE LA DESESPERACIÓN

¿Por qué se fue, por qué murió, por qué el Señor me la quitó?, en las
cimas de la desesperación nadie tiene derecho a dormir, nadie tiene derecho
a automedicarse con brotizolam a 0.25 mg., para un auténtico desesperado
mirar la realidad a todo color representa la dolorosa actualidad de su propia
carne: desciendo en espiral sobre mí mismo, me contraigo en un espasmo y
de pronto ya no estoy mordiendo PRINGLES porque mis uñas están mordiendo
los controles y me dispongo frente al televisor como un pistolero de Marcial
Lafuente Estefanía que sabe que va a ser acribillado pero tiene que disparar
para aparecer en el póster de un tiempo-plomo.

MASSIVE ATTACK

Pero, ¿y si no fue a trabajar? ¿Y si esta alegre mañana decidió

quedarse en su habitáculo del SOuth of HOuston, flotando en esa aérea le-
vedad fracturada por Canal Street, West Houston, Avenue of the Americas y
Lafayette Street? ¿Y si se quedó roleando ganja hindú entre los hierros co-
lados de su diminuto cast iron building? ¿O paseando en Thompkins Place
a su perro negro Cesare? No puede ser que en medio de estas asperezas lo
primero que pierda sean las esperanzas, carajo, así que después del segundo
avión empiezo a darle fuego a la tecla rec y grabo sobre el  cualquiera
que está en la vieja SONY penetrada por el viejo Trinitron, ese video es de
BLOCKBUSTER y contenía una joya del séptimo arte llamada LA NOVIA DE CHUCKY
y ahora graba esa preciosa toma desde abajo en la que aparece un ejecutivo
tecleando en su laptop, una vista sencillamente estupenda: el sujeto está es-
cribiendo en el World Financial Center o en Wall Street o en Vesey Street o
en cualquiera de las zonas cero de Battery Park, el sujeto se debate entre ac-
tivos y pasivos, el sujeto mide los tipos de interés oficiales de la zona €uro,
al sujeto le preocupa el destino de sus fondos de inversión que ganan 0,4%
y los mixtos de renta fija que suben 0,1%, los variables 0,1% repartidos de
la siguiente manera: 0,8% en febrero y entre 0,8% y 1,5% acumulado hasta
hoy, ¿qué día es hoy?, nine-eleven, el hombre dibuja una sonrisa marca FRESH

536
porque la PC acaba de decirle que su gestora alcanzó el Top-40 del ranking
y sin Kasey Casom, el hombre es un hombre feliz pero no sabe que una co-
lonia de rayos se dispone a triturar su amable rostro triangular, el rostro del
hombre que era feliz: en cámara lenta aparece el estómago terso y plateado
de un avión.

Ese es un avión que llega impecable, es un avión que llega sin tren
de aterrizaje ni torre de control ni solicitud de permiso para estrellarse, es un
avión que se disuelve en los cristales de la segunda torre sin despeinarle, ese
avión impecable no roza el cuero cabelludo del hombre infeliz pero tiene la
delicadeza de abandonar una película de metal en la memoria de los amables
televidentes y especialmente en la membrana de estos violentos tiempos
postindustriales: el avión se ha quedado allí, en el estómago de la segunda
torre, se trata de un avión muy mal estacionado pero estacionado al fin con
la elegancia del más desobediente de los proyectiles, Rachel: yo te amaba
como un avión cargado de pasajeros, cargado de combustible y diluyéndo-
me en el centro de un rascacielos poblado de espejos; es decir, exactamente
como me sentí aquella tarde en el hermoso cementerio del puteril barrio
parisino de Raspail, metro Bercy-Kléber, il est interdit de faire l’amour dans
les cimetières.

¿QUÉ HACES SI UN AVIÓN TE BESA?

El acto sexual dura aproximadamente 8 minutos pero el orgasmo va-

ría, el promedio de penetración del pene en la vagina es de 30 veces por mi-
nuto, lo cual indica que en el coito hay 240 penetraciones, puesto que el pene
tiene un promedio de 16 cm., en una mujer ingresan 3,840 cm., 38.4 m. de
pene por polvo, generalmente las mujeres hacen el amor 3 veces por semana
y como el año tiene 52 semanas, tiran 156 veces al año. Resumiendo: reciben
5.990,4 m. de falo anualmente o, lo que es lo mismo, casi 6 Km. por año. O
sea: 1/2 Km. mensual: el primer avión de American llevaba 37.850 litros de
combustible, cortaba el aire a una velocidad crucero de 530 Km/h con 12,250
Km. de autonomía de vuelo, miseria de la tecnología, los dos aviones cargaban

535
un mar de 216 mil litros de combustible, un océano de lava, un orgasmo mas-
culino derrama de 1,5 a 6 mililitros, la media es 100.000.000/ml de volumen
eyaculado, es decir, 2.5 a 5.0 ml, de 80 a 150 millones/ml de espermatozoides
con una motilidad en la primera hora de 75 a 100 %, motilidad claramente
visible en los centenares de seres vivos que veo allí arriba, sobre el humo, bajo
el humo, entre el humo: entre la densa fumarola que transmite la pantalla de la
tele y la tímida niebla que emerge de mi lata de cerveza es posible distinguir
a muchas personas moviendo desesperadamente los brazos, todos ellos están
por encima del piso 80 donde se empotró el 767 del UA-175, desde aquí puedo
reconocer a las ciudadanas Claudia Rossi, Tera Bond y Theresa Young cuyas
fots habrán de verse en el marco de la bonita exposición estratégicamente
ubicada en el 26 de Wooster Street (www.sep11photo.org), la galería espontá-
nea que se armará en la golpeada y atribulada y desgarrada y lacerada y mal-
herida y excoriada ciudad al conmemorarse un año de esta tragedia que enluta
a la humanidad y en estos instantes gravita en mi control remoto, las diminutas
personas agitan los brazos, ella no es Rachel, ella no puede ser Rachel, ella no
tiene que ser Rachel, ella puede ser Rachel, ella tiene que ser Rachel: ¿ves ese
cuerpo que se desprende de la segunda torre?, son las 9:38 Eastern Standard
Time, su delicado cuerpo, su cuerpo, tu cuerpo, tu bellísimo cuerpo, yo le
cantaba a tu cuerpo junto a Lou: and then you open up your eyes/ then comes
pancake Factor Number 1/ eyeliner, rose hips and lip gloss are such fun/ rou-
ge and coloring incense and ice/ perfume and kisses ooo its all so nice/ you’re
a slick little girl y ahora envuelta en física pura Rachel empieza a caer a 980
cm/seg., las barras de acero de ambas torres brillan majestuosamente contra el
sol de la mañana, me encanta el aroma del Napalm en una mañana fresca, la
muerte aroma la galaxia, el elixir y el rimel y el rouge desgarran la cortina de
aire que envuelve a los edificios y a la atmósfera toda en ese largo viaje verti-
cal que me está cortando con su cuchillo porque alguna vez Rachel me pidió
que escriba un libro sobre nuestras caídas horizontales y le dije que el destino
de el hombre pobre pobre probablemente sea escribir una y otra vez acerca de
las caídas hondas de los Cristos del Alma de alguna fe adorable y cosas así
que el destino blasfema y ella acercándome el carmín de sus labios susurró
algo así como LA CAÍDA DEL EQUILIBRISTA anticipándome lo que mis ojos
no quieren creer y menos mirar pero finalmente ven:

534


LA-CAÍDA-DE-LA-EQUILIBRISTA
UN CANTO EN 11 TIEMPOS

1.- Su cuerpo ha estado dos segundos en el satélite pero la memoria

vertical de los teleobjetivos y de los grandes angulares congelan la luz para
que esa sea La Luz Que Flota Para Siempre En El Mar Del Tiempo: ella es
una brizna de estática, una pestaña digital del satélite, un milímetro saturado
de éter en la soledad del cosmos.

2.- Ahora ella es una chispa cargada de electricidad volando en paralelo

contra las intermitentes barras de acero que dibujan su perspectiva: cabellos
atizados por el humo, labios laminándose en cenizas, conos de magneto que
entran y salen a través de su cuerpo de traductora del señor CANTOR Fitzgerald y
show room model del señor SalvatoreFerragamo que ahora cae como la luz de
una estrella que ha viajado millones de años para agruparse en este cono –en
este cono donde se afila un relámpago–.

3.- Son las 9:38 a.m. hora del este en WTC2 / Hora 0 en los bordes del
Planeta Infierno: bañada en física pura, Rachel corta las cortinas de aire mien-
tras Battery Park se desdibuja en el fuera de foco de un obturador drenando
por nubes de gas y vahos de petróleo y brújulas sin norte:
3.1.- hacia abajo la profundidad del desgarro en su corto viaje de ventanas
rápidas,
3.2.- hacia arriba la espantosa presión de un cráneo que se aprieta demasiado
entre las tenazas de sus sienes y
3.3.- hacia adentro, oh, hacia adentro: las arterias conectadas a la órbita ce-
leste, hacia la estela ya invisible de un avión empotrado, hacia el ruido
muerto de un motor y el sonido blanco de mi grito:
—el amor es la piel de un planeta en expansión —pienso.
—el amor es una lenta ruptura de simetrías —digo.
—el amor es el dramático vértice de una estrella que colapsa —escribo.

4.- E l amor es la vertical que me rasga mientras caes (así

viviré).

533
20
5.- Flashes de cielo filtrándose por o acaso atravesando su piel
(que se abre): se abre o se desnuda invirtiéndose como las praderas rojas de
Arizona contra los cielos de fiebre de Hiroshima.

6.- ¿Mis ojos o se cierran o se ensombrecen o se llenan de vi-

drio?

7.- Será una brizna de estática, una pestaña digital del satélite,
un milímetro saturado de éter en la soledad del cosmos, pero una descarga
de sus labios es el rastro luminoso que dibuja la anaranjada curvatura del
espacio.

8.- Cae profunda, infinita como una lluvia silenciosa: sus pechos
arqueados para romper las olas, los brazos abiertos midiendo la longitud del
vacío, midiendo la atracción de la onda, la boca abierta hacia el firmamento,
la boca helada buscando un beso incandescente, la boca helada viajando en
busca de un beso largo y generoso, en busca de un beso que cubra el mundo,
en busca un beso enorme y prodigioso, la boca helada buscando un Beso
Azul.

9.- La pared oeste encuentra su base: un puño de cemento:

9.1.- el crujido del árbol de sus venas al doblarse,
9.2.- el brillo de su cerebro, silencio contra abismo y un rosario de latidos que
nace y que crece y se eleva,
9.3.- un rosario de latidos constelando el oleaje espacial para que —entre au-
ras y claroscuros— mansamente el Ser repose.

10.- Quero tejer una red con mis huesos pero termino convertido
en un casquete polar deforme, en un poema cubierto de musgo, aplastado en
sus bordes, quemado en su centro, bañado por la lluvia silenciosa y espectral
y catódica de un televisor sin clima que, así como me alimenta, me convierte
en plasma.

11S.- Para siempre.

532
21
 GOD HAVE MERCY ON US, DIEU AIT PITIÉ DE NOUS,
DIO HA PIETÀ DI NOI, GOTT HAT MITLEID MIT UNS,
DEUS TEM PIEDADE DE NÓS

Os ha hecho de la tierra lecho y del cielo edificio. Ha hecho bajar agua del
cielo, mediante la cual ha sacado frutos para sustentaros. No atribuyáis iguales
a Alá a sabiendas. ¿Quién es mejor: quien ha cimentado su edificio en el temor
de Alá y en Su satisfacción o quien lo ha cimentado al borde de una escarpa des-
gastada por la acción del agua y desmoronadiza, que se derrumba arrastrándole
al fuego de la gehena? (Corán 9:109 - El arrepentimiento - At taueba).

Mirad el nombre de Yavhé que viene de lejos, ardiente es su cólera

(…). Hará oír la gloria de su voz y hará ver el desplome de su brazo con furia
de ira y llama de fuego devorador, chubasco y aguacero y piedra de granizo
(Isaías 30:27-30).

Tiemblan los montes, yacen los cadáveres como estiércol por las calles
(Isaías 5:25).

Miro la tele y soplo la tele.

Te acabas de desintegrar según los mandamientos de nuestro Señor

y yo te sigo amando, corazón.

Qué tal imbécil mi corazón, crece y crece como un tumor de terciopelo.

FÓSFORO-ESPERMINA: 13-30 MG/100 ML

Ahora tenemos el cuerpo de un NN o de un ejecutivo de ENRON o

de Microsoft o acaso es un pintor o probablemente un mozo del restaurante
Windows Of The World descolgándose para atravesar velozmente las ven-
tanas, según ESQUIRE ese señor se llama The Falling Man o El Hombre Que
Salta, salta desde las oficinas de MARSH & MCLENNAN y dibuja una vertical

531
descendente que supera los 250 Km/h, El Hombre Que Salta luce vertical,
sólido, vertical, elegante, vertical, simétrico, vertical, refinado y –nunca mejor
empleado este término– airosamente congelado en la histórica toma vertical
de Richard Drew para Associated Press.

Si en lugar de estrellarse en el asfalto de Vesey Street el cuerpo de este

infeliz broker vertical o mozo o atleta o transeúnte o buen cristiano y amante de
la paz vertical y universal –o simple y llanamente Hombre Que Salta– frenara
en su descenso e iniciara un retorno a su aire (como grafica la doblemente his-
tórica toma vertical de arriba) y eyaculara, habría de expulsar 1.58 a 1.80 mg/100
ml. de proteínas. Aminoácidos: 31-56 mEq/litro. Cloruros: 230-280 mEq/100
ml. Glucosa: 380-610 mg/100 ml. Fósforo inorgánico: 40-50 mg/100 ml. Fós-
foro total (ácido soluble): 95 mg/100 ml. Fósforo-espermina: 13-30 mg/100
ml. Colesterol: 80 mg/100 ml. CO2: 41 a 60 vol. por 100 ml. También lanzaría
fosforilcolina, ergotina, ácido ascórbico, espermina, ácido cítrico y fibrinolisi-
na, todos los que no apelan a durex y no quieren reproducirse tienen que tomar
en cuenta que el 61% de los animalitos blancos siguen movilizándose después

530
de 12 horas, felices ellos de navegar y atravesar el ojo de un incendio blanco
opalescente y viajar hasta morder la Gran Manzana, pero si no te gusta lo cortas
de cuajo: en 1995, con 23 años, Rachel viajó a Irlanda y abordó el LANGENORT,
barco holandés que viaja por el mundo cargado con 20.000 preservativos, 300
píldoras anticonceptivas, 75 del día después, 100 dispositivos intrauterinos y 45
unidades de MIGAFINE, una de las denominaciones de la píldora abortiva RU-486
más conocida en los predios de San Pedro y Piazza Navona como la píldora de
Satán, demasiado castigo para una pastillita infinitamente más higiénica que el
diabólico curetaje (detalles más adelante), hace años que el LANGENORT recorre
los puertos gracias al auspicio de la ONG Women On Waves y se desliza por el
planeta agua y es recibido con huevos, pintura roja y proyectiles de plomo que
parecen balas y, efectivamente, son balas, ¿qué éxito tendría un buque fletado
por una república islámica ofreciendo clitoridectomía gratis en un muelle eu-
ropeo?, me pregunto y te pregunto, hipócrita lector, pero contra viento y marea
nuestra noble nave sigue recogiendo chicas para hacerlas interrumpir en aguas
internacionales, siempre por cortesía de la holandesa Women on Waves, nave
equipada con una clínica que dispara hacia los confines de la Vía Láctea a fetos
de hasta seis semanas y media de embarazo gracias al suministro de la RU-486,
¿ya sabes si hay algún buque islámico que ofrezca clitoridectomías gratuitas?,
en ese barco Rachel tuvo el primer y único aborto de su vida, volvió a la Es-
cuela de Lenguas de Cambridge y luego vino a Quechueslovaquia, Indionesia,
™X-PQY45 o Coca Sola a estudiar la mía, nos conocimos en la imperial ciudad
de Momia Mía, exactamente en la pista de despegue del Ukukus o del Kamikaze,
eres increíble, tú estudias lenguas en Cambridge y yo nada en la Universidad
Catódica de Ciudad Pálida, sí, claro, las comparaciones son odiosas but No-
thing Compares 2U, una oportunísima balada, ocurrió en el Ukukus y luego en el
Mamáfrica, hermosa concentración de la luz, la sana diversión y el esparcimiento
al servicio de la juventud mundial que llega a admirar los grandes atractivos de
piedra de una ciudad llamada Momia Mía (más detalles, adelante) donde estoy
conociendo a Rachel y me balanceo, hace tiempo que ando solo, años, susurro
entre sus cabellos brillantes y amarillos pero, como dijo Marx, por primera
vez me vuelvo a enamorar, ¿Karl?, no, ese tipo no usaba el corazón, Groucho,
digo, sonríe, enrojece, se oculta tenuemente bajo mis hombros, ahora se separa
ligeramente, toma mi corazón, murmura bajo mi oído derecho y conduce mi

529
mano sobre su seno izquierdo, lo toco, lo siento, lo aprieto, en situaciones así
soy capaz hasta de inventarme un poema, nadie me había dicho cosas tan boni-
tas, dice antes de elevar delicadamente sus talones y cubrir mis labios con sus
labios, y mira que no soy Cesitar Vallejo, pienso, cerrando los ojos.

EL BARCO EBRIO

Esa noche senté a la belleza entre mis muslos. Y la encontré dulce.

Y la adoré:
—Quiero ser boca fresca, agua mansa. A veces sólo ritmo.

LONDON KISS ME NY KILLS ME

Salimos a tomar aire desde un delgado tronchito en la calle Procu-

radores, es 1994 y la calle Procuradores es un delgado portaaviones de 295
metros de eslora sobre el que caen aviones de los cinco continentes con pilotos
demasiado seguros de su despegue y demasiado inseguros de su brújula, la
calle Procuradores es una fábrica de kamikazes, es una carga de profundidad
en el Mar Rojo de Quechueslovaquia o Indionesia o Libertad Lamerca, al día
siguiente tomamos un pequeño taxi amarillo o azul o amarillo que nos dejó
en el aeropuerto de Momia Mía y aterrizamos sobre el blando techo de Et ernit
de una casita de la Bajada de los Baños ubicada en Barranco, el distrito más
bohemio y más poético y más huevón de Nubegris, la traje a vivir a Precipicio
o Depresión o Abismo o Barranco, eres hermosa, le decía, y construimos dos
torres sólidas de fosforilcolina, ergotina, ácido ascórbico y fibrinolisina, era
hermosa, todos opinaban lo mismo, mis amigos la adoraban, en días como
aquellos le escribían poemas y noches como esta se la querían tirar, quisimos
irnos de Nubegris porque si Carnaby Street era la voz de los 60 y Notting Hill
en los 90, ahora es Brixton, me decía, en Brixton, cuando Brixton era el barrio
no-go nació d6v1d80w13 un día que Dios estuvo enfermo y grave y otra vez
enfermo, la partera examina al niño contra el sol de la mañana y dice:
—Este niño ha estado antes en la Tierra.

528
¿y después de Brixton?, no sé, viajaremos por el mundo y podremos
ser héroes por un día y otro y uno más.
—¿Como los delfines?
—Like the dolphins, like dolphins can swim, though nothing, nothing will keep
us together, we can beat them (detalles, más adelante).

Así que la amé hasta el sacrificio y por eso mismo hice un brillante
trabajo de demolición que penetró sus huesos y remeció los cimientos mis-
mos de aquella frágil criatura nacida en 1972 a cinco paradas del tube de
Piccadilly donde el amor existe, es alado y es hijo de Eros y Psiqué y es
lo que es ante la impasible mirada de los amables transeúntes que nunca te
miran porque están demasiado ocupados controlando el minutero, a veces
viene un squatter y te cambia una libra por THE BIG ISSUE y otra libra por
TimeOut y a veces viene otro señor y se olvida un paquete en la vereda, el
6 de abril de 1992 Rachel estaba comprando discs y una onda expansiva
le infló los cabellos castaños, fue el IRA o la ira pero ya fue porque Belfast
arrió banderas y ahora solo suenan las baterías de guerra de los inmigrantes
que tocan tambores y se visten a lo DAZED AND CONFUSED y entonces bajo
las luces rojas del enorme neón de la SANYO tomas nota de todas las dis-
cotecas y de todos los conciertos a los que estás cordialmente invitado y a
los que lamentablemente no podrás asistir porque todo indica que aquellos
no eran sino los prolegómenos de una función programada para empezar
en 11S y conectar con 11M y derivar en 7J porque si esta mañana hay ✈ ✈
en el cielo de NY es porque los trenes están calentando motores para correr
con sus cuchillos ACME y dibujar tajos rojos y amarillos desde Atocha hasta
King’s Cross, desde Aldgate hasta Edgware Road, las unidades de rescate de
La-City tendrán que recolectar las partes individuales de los cuerpos disemi-
nados en los durmientes para que, como en NY, duerman eternamente junto
al ADN de los cuerpos que estallaron con el estallido y no sigo viajando en
el horizonte de sucesos porque se supone, atentísimo lector, que me tenías
frente al televisor y en Nubegris y con las manos acariciando furiosamente
el control remoto, mi fiel amigo: los nuevos proyectiles tripulados me están
fabricando nuevas y magníficas heridas, tengo cicatrices en el lugar donde
debieron estar las medallas y desde los bordes de esas heridas se tiene una

527
magnífica vista hacia el lado oscuro de mi corazón.

Y ni siquiera la intermitente pericia de mi pulgar izquierdo sobre los

botones Pre-ch, Ch-scan y Surf –pero especialmente Pre-ch– logran descon-
trolar la trayectoria de los aviones que ocupan mi mañana y que serán una es-
pecie de pioneros en eso de aterrizar donde no los esperan y disolverse contra
la mujer que amaste: el beso de un avión, los labios de un rayo...

Y entonces empiezo a girar como la última bala en el tambor de un re-

vólver jugando a la ruleta rusa. Y como un soldado que llega hasta el campo
de batalla y se instala en una trinchera en forma de sarcófago, manipulo el
control remoto y miro la tele: aviones en el aire, cenizas en el cielo, misiles
espaciales de láser Zenith Star cruzando el cielo y b●mb4rd3r●→s BOEING
bajando desde el cielo con la misma furia que empleará nuestro Señor en su
segunda venida: con una corona de oro y una hoz brillante hambrienta de
carne, proyectiles plateados que ahora en la hora de su muerte son rojos y por
eso con Strummer canto:

London’s burning!, New York’s burning!,

all across the
town, all across the night,
everybody’s driving with full headlights, black
or white, turn it on, face the new religion, everybody’s sitting
‘round, watching television!
London’s burning, London’s burning
New York’s burning with boredom now (…)

PICCADILLY

Hacía mucho que la Madre Superiora tenía el hábito: en Precipicio o

Depresión o Abismo edificamos –decía– una memorable torre de fósforo-
espermina y acero inolvidable, allí enterramos las pepitas y vimos crecer
a María Bonita, allí vimos cuatro veces Trainspotting con dealer in-

526
corporado ­–Madre Superiora–, en esa casita húmeda nos refugiamos algún
tiempo, en esa casita escuchamos los mandamientos del Señor (Déjales por
algún tiempo en su Abismo - Corán 23:54 - Los creyentes - Al-Müminün) y
en esa misma casita violamos los mandamientos del Señor, hacíamos cosas
francamente vergonzosas, mirábamos aviones, mordíamos pills, nos mor-
díamos el corazón, ella soñaba con pasearme en Londres y yo me soñaba
buzo que cruza el Támesis y emerge en el 40 de Stansfield Road, Brixton,
te dejaré entrar en mis sueños si tu me dejas estar en los tuyos, me decía,
hasta que un-día-de-aquellos cerré lo que tenía que cerrar todos los días en
mi centro de labores llamado Diario El Ágrafo o El Quechueslovaco o El In-
dionesio o Mecanografistas Unidos Jamás Serán Vencidos –La verdad nos hará
liebres, Líder en el arte de envolver pescado, Información independiente para
vidrios brillantes, La prueba del tacto en tus manos: suave...– y volamos y
aterrizamos en Piccadilly:
—D6v1d80w13, la sangre fría que sale de tu garganta sobrecarga el relámpago
de mis venas.

Y caminamos como se tiene que caminar cuando caminas bajo un monu-

mento al Amor que tiene los ojos vendados y dispara desde un angelote que
no apunta al cielo sino a la tierra con su arco sin flechas, hay ✈ ✈ ✈ ✈ en el
aire, la lata de cerveza ha empezado a arder sobre el televisor, el angelote de
Piccadilly está volando junto a Rachel, mi memoria es de plasma y te canto,
oh, Picadilly: después de girar en la eterna noria de tus neones Shweppes, Bovril
y G ordon’s, desnudo como un angelote sin flecha y seco cual fuente sin agua,
me precipito en picada como una flecha que se ha disparado sin arco.

ON THE NOD

Y mira tú, cómo es la vida: la siguiente vez que vi un Fasten Seat

Belts sobre Londres tenía una turbina easyJet a mi derecha y a Claridad a
mi izquierda (precisiones, más adelante): contemplando ese arco te buscamos
con la urgencia de un yonki que extraña el flechazo porque en Londres siempre
quieres smack, quieres h, quieres skag, quieres junk y quieres estar on the nod,

525
qué extraña ciudad es ésta: cuando encuentras tu metro cuadrado de paraíso
–esos mil orgasmos juntos de los que tanto habla Irvine Welsh– jamás piensas
que alguien llamado Alguien está dejando caer cargas de profundidad a tu sub-
suelo, jamás piensas que alguien es capaz de halar la cadena de las reacciones
con la espontánea estupidez de un índice accidental en el gatillo justo cuando
estás on the nod & on the tube: acabas de llegar a esta ciudad y no piensas
en dinamitar ese viejo axioma que dice que en esta vida sólo son seguros los
impuestos, la muerte y los trenes de Londres, especialmente si estás en uno
que se mueve entre King´s Cross y Russell Square y nunca llegas a Liverpool
Station porque el tube ha empezado a fumar, líneas blancas en las discotecas
y líneas negras en los cielos quemados de la ciudad de Livingstone, tensa la
city como una guitarra de doom metal, tú eres Londres y tu salado vapor me
hidrata, licuación y destilación fraccionándose en el aire, gas London como
generador de los cataclismos más perfectos del pop con epicentro en Abbey
Road y efectos irreversibles en la asombrosa VirginRecords de Piccadilly, Ra-
chel perdió la virgin a la edad récord de 14 años más por obra que por gracia
de un intrépido pakistaní primo putativo de Hanif Kureishi y al aguerrido grito
de I’m the Buddha of suburbia!!!, como mandan los manuales de Westmins-
ter, pero Quechueslovaquia o Indionesia o XR-78.98 o YaNoSePuede terminó
jodiendo nuestro amor: vivíamos muy cerca de Feto Páez y muy lejos de Glas-
tonbury y suede y Pulp y the verve y otros bellísimos terremotos del verano boreal
y entonces todo se derrumbó dentro de mí, dentro de mí: una bonita mañana
de Abismo la rubia albión adquirió su boleto de ida por KLM, línea voladora
fundada en Amsterdam el 7 de octubre de 1919 por Alfred Plesman, piloto
adolescente, estupendo fumador de cannabis sativa y mejor amigo, la acom-
pañé hasta Montparnasse, tiramos, ella tomó su tube en Calais y yo regresé
a Quechueslovaquia o Indionesia y dejé de verla hasta el invierno del 2000
cuando aterricé para ver a 3ld3l6Ad0dUk3b14nk0 y entonces sí que la dejé de
ver hasta esta mañana que…

Donde estéis la muerte os alcanzará, aun si estáis en torres elevadas.

Si les sucede un bien, dicen: “Esto viene de Alá”. Pero, si es un mal, dicen:
“Esto viene de ti”. Di: “Todo viene de Alá”. Pero ¿qué tienen éstos, que ape-
nas comprenden lo que se les dice? (Corán 4:78 - Las mujeres - An-Nisáa).

524
 AEROPUERTO 2001

Todos los caminos conducen a un aeropuerto.

—De preferencia llamado Heathrow.
—O Casablanca.
—O The Pentagon.

En el aeropuerto de Nubegris no se pueden ver los aviones que

despegan, en Heathrow sí y es horrible, esta mañana ella estaba traduciendo
e-mails al arameo para CANTOR Fitzgerald , empresa líder en el comercio de
bonos y ardientemente borrada del mapa cuando el primer avión se inflamó
en sus oficinas del piso 105 de la Torre Norte, en estas aciagas horas que
vive la humanidad siempre es bueno tener a un amigo en NY y/o mejor a una
ex, todos los que viven en NY tenían mucho o por lo menos algo que hacer
cerca del WTC y por esas cosas del destino no fueron pero sí se asomaron
a sus ventanas para ver cómo la que parecía ser una avioneta se chocó ac-
cidentalmente y el que parecía ser un BOEING también se chocó ya no tan
accidentalmente sino…

Acelerando como un b●mb4rd3r●→ porque:

Todos vieron o vimos o estuvimos allí de la misma manera como vieron

o vimos o estuvimos suspendidos en el Zeppelin tragando fuego,
 todos estuvimos en el Titanic bailando con la orquesta y ahogándonos muy
musicalmente con el violinista,
 todos entramos y jamás salimos de la Escuela de Mecánica de la Armada,
la casita del horror que está a pocos metros del Monumental de Núñez, en esa
casita gritamos con las ejecuciones de la pena máxima, los golpes de estado
de Kempes y los goles de estadio de Videla,
 todos estuvimos en el Challenger manipulando los controles,
 todos estuvimos mirando las pantallas de Houston, aquí Houston, tenemos
un problema Houston, algo se quema Houston,
 todos contemplaremos nuestros raros peinados nuevos en la cristalería de la
Estación de Atocha minutos antes de que algo nos haga temblar como papel
de fumar y

523
 todos también vamos a estar a punto de subir a ese entrañable y rojo y
amable y emblemático routemaster que va a Tavistock Square y apenas al
doblar la esquina de los fish and chips hállase surcando los cielos de London
Kills Me.

ONDA CORTA

Y entonces miro los ✈ ✈✈ ✈ de Taliban Airways y me sobrevuelan al-

gunas preguntas relativas a esa inquietante comunión funeraria que nos hace
amar a las tragedias que nos hermanan bajo las estrellas: si esta mañana todos
teníamos algo que hacer cerca del WTC y la otra mañana todos pasábamos
casualmente por Atocha y anteayer todos nos hundimos con la felicidad de
un Stradivarius acompañando la inundación de nuestros alvéolos pulmonares,
¿no será que solo somos médiums en tránsito perpetuo sin otro placer espi-
ritual que el cartelito The End al final de esa cinta a todo color que proyecta
nuestro ADN favorito?

¿No seremos acaso unas pobres almas ahítas de locomoción dialéctica

sin otra purificación que el polvo al final de su destierro –el soplo vital arras-
trado por el huracán–, razón por la cual nos empeñamos en mover paciente-
mente el dial para captar las señales de nuestros muertos como si buscáramos
una radio rusa en los viejos transistores ZENITH de onda corta?

¿O acaso serán ellos los que nos sintonizan con la nitidez de un televi-
sor de plasma y saben que no estamos lo suficientemente vivos o –mejor– no
terminamos de morir ni nos reconocemos lo suficientemente vivos para seguir
estando muertos?

¿Será esa la razón por la cual con cada b●mb4rd3● de uranio y con
cada barco que naufraga y con cada tren que estalla y con cada avión que
estrella renovamos nuestra shakesperiana fe en ese dejar de estar para final-
mente dejar de ser?

522
¿Será por eso que en algún momento de nuestras vidas todos hemos
acelerado como ese boeing que tan bien despega-vuela-y-se-choca y ese
boeing que despega-vuela-y-también-se-choca?

¿Será por eso que en algún momento de nuestras vidas todos hemos ace-
lerado como ese BMW Princesa que corre y corre y se escapa de nosotros que
no somos paparazzis pero amamos la velocidad y el vértigo y el empeine que
insiste sobre el acelerador hasta regar nuestros huesos en la inoportuna boca
de un túnel parisino de concreto armado?

¿Será por eso que no podemos dejar de crecer, vivir y multiplicarnos ni

de estrellarnos y morirnos cada día porque este planeta está lleno de curvas de
Tamburellos y Ponts de l’Alma?

ENTONCES

—Es de buen gusto tener a una ex en NY —pienso.

—Solo dibujaba un destino bajo las estrellas —digo.
—Dulce crisálida que en cada explosión florece —escribo.
—El sol se puso y vino la oscuridad; una humareda de horno y una antorcha
ardiendo (Génesis 15: 17) —oro.

Y una violenta sucesión multiplicándose en la sangre —escribo.

MIRO LA TELE Y SOPLO LA TELE

(VHS rewind): LA NOVIA DE CHUCKY está ocupadísima trabajando cicatrices y

aun no aparece el lomo plateado de ese avión con sabor salobre y platinado, a
snack y yodo: se supone que aun no avistamos al segundo avión pero estamos
en condiciones de informar que esta bella mañana de otoño será recordada
como una Gran Mañana en la Gran Manzana, esto será peor que el b●mb4rd3●
a Pearl Harbor, peor que el magnicidio del archiduque Francisco Fernando

521
Ferdinand en Sarajevo, peor que los atentados a las embajadas en Kenia y Tan-
zania, peor que la invasión a Kuwait, peor que los infiernos de Kosovo, peor
que la lluvia de uranio sobre Dresde, peor que la granizada de morteros sobre
Beirut y peor que la maldita mano de Maradona en México 86.
—¿Por qué?, ¿qué pasa?, ¿qué acontece?, ¿qué nos ocupa?, ¿qué miras?,
¿buenas noticias?
—Bad news.
—¿Por qué?, ¿qué acontece?, ¿qué miras?, ¿malas noticias?
—En esta bella mañana de otoño la peor pesadilla nuclear gravita sobre nues-
tro bello planeta azul.
—Planet Earth is blue and there’s nothing I can do (Ziggy).
—Alá abroga o confirma lo que quiere. Él tiene la Escritura Matriz (Corán
13:39 - El trueno - Al-Ràd).

Y eso es peor que si te apuntara el dedo índice del inviolable DR. STRANGELOVE
a.k.a. How I Learned to Stop Worrying and Love the Bomb.

Y si bien es cierto que todo este embrollo de los aviones b●mb4 no será
peor que el hongo ocasionado por Little Boy sobre Hiroshima o Fat Boy sobre
Nagasaki (amplios detalles más adelante), esta es una tragedia que unifica a
los millones de escritores que pletóricos de amor se conectan en torno al Inter-
net Relay Chat, gran centro nuclear inventado en 1988 por el finlandés Jarkko
Oikarinen, genio incomprendido, compulsivo locuaz y sordomudo: “eso nos
pasa por no creerle a Nostradamus”.
—Chatear adelgaza.

DEAD MAN WALKING

El planeta no es tan azul y no hay nada que yo pueda hacer, el pla-

neta está quemándose y Alguien sigue sembrando aviones.

El planeta es plomo y está llenándose de b●mb4s, muertos y desapare-

cidos y no hay nada que yo pueda hacer.

520
El planeta es negro y está sembrado de kurdos, shiítas, talibanes, eta-
rras, mamelucos, otomanos, habsburgos, franquistas, islamistas, integristas,
sionistas, marxistas, leninistas, maoístas, populistas, justicialistas, socialistas,
federalistas, liberalistas, tupamaristas, revisionistas, futbolistas, ilusionistas,
contorsionistas, equilibristas, desequilibristas y un ex alcohólico.

Yo estaba sentado fuera de la clase, esperando entrar, cuando vi un avión

chocar contra la torre (…), la tele estaba encendida, claro, y yo fui piloto así
que me dije que aquél era un pésimo piloto (G.W. Bush).

BORRACHO SECO

En efecto: Borracho Seco entra a la escuela Emma E. Booker de Sarasota,

Florida, a las 8:15, cuando los edificios ignoraban su inexorable suerte de dianas,
las cámaras lo filman muy cercano al amable cuerpo magisterial y muy ajeno a
las turbinas del AA-767 que altera su curso al despegar de Boston, Borracho Seco
expone su clásica sonrisa ladeada sin molares, hay 34 mil litros de carburante bus-
cando blanco, Borracho Seco posa blando al lado de una niña, los aviones están en
el aire, los aviones son muy rápidos, hay dos aviones más en el aire, aviones con
hambre de acero y cristal, los aviones son más rápidos que los trenes y las ambu-
lancias y las neveras de plasma, la niña le está contando la historia de una cabra
desobediente, los aviones desobedecen sus rutas y se disponen, los interceptores
duermen, Borracho Seco posa, los niños sonríen, a las 9:05 Andrew Card acerca
sus labios a la derecha de BS, el Jefe del Estado Mayor le susurra:
—Un avión de pasajeros impactó…

Silencio. Y desaparece la sonrisa ladeada, los aviones rugen y Borracho

Seco permanece en sospechoso silencio, ¿cuánto tiempo?, uno, dos, tres mi-
nutos, cuatro minutos, cinco, seis minutos, siete minutos, ¿en qué estás pen-
sando Borracho Seco?, ¿en tus socios saudíes Bin Laden en Carlyle y Arbusto
Oil Energy?, ¿interrumpirás tu sesión de fotos y convocarás a una reunión de
emergencia, mínimo, no?
—No.

519
Ahora Borracho Seco escucha a los alumnos de segundo grado, Bo-
rracho Seco está seco, los radares enloquecen y las turbinas gimen de dolor:
ahora todo es niebla roja.

Y la línea de aviones se transforma en la línea de los cuerpos que caen,

silencio contra abismo y –ya lo dije– frente al televisor solo existe un casquete
polar deforme, un poema cubierto de musgo, aplastado en sus bordes, quema-
do en su centro, bañado por la lluvia silenciosa y espectral y catódica de un
televisor sin clima que me alimenta y me convierte en plasma.

(Para siempre).

LOVE AND ROCKETS

Así como el corazón se derrumba despedazado oscureciendo la sangre,

así cierro los ojos para colorearte de colores negros, negros, negros y luego
sumamente negros y brillantes que brillan, brillan, brillan y brillantemente
se disuelven en la pequeña ola que viaja por mi mejilla. Así igual, las formas
como te recuerdo oscurecen mi cerebro, pero en tu profunda oscuridad –de
gris licuado– recibo un beso azul desde la vertical de ese mar de fuego.

U-93
THE FLIGHT

Nuestro espigado boeing 757 de UNITED ha despegado de Newark con

la nariz apuntando a San Francisco pero se va a escapar de los radares como
una Turnpike cualquiera que se escapa de Manhattan, la Turnpike huye de la
manzana a través de ese agujero sin gusano llamado Holland Tunnel, la Tur-
npike emerge de ese doble intestino de azulejos y neón e inmediatamente se
dispara y vuela sobre el río a través de la longilínea serpiente Verrazano para
terminar acelerando a un costado del aeropuerto en forma de panal, aceleran-
do la máquina a 60 nudos ni más ni menos por la Turnpike me encanta mirar
la línea de aviones contra los cielos de NJ, me encanta ver a los aviones que
despegan y no a los aviones que llegan porque los aviones que llegan no tienen

518
mucho que contar: U-93 enrosca el tren de aterrizaje en su estómago, pasa el
video con las salidas de emergencia, apaga Fasten Seat Bealts y empieza a
proyectar un superclásico de los aviones.

INTERIOR (CABINA)

(( Cuando nuestro U-93 estaba a punto de despegar de la pista 22A de

Newark, el Centro de Control de Vuelo de American Airlines recibió la deses-
perada llamada de una aeromoza del vuelo 11 (¿11S?), el primer avión b●mb4
de esta mañana. La aeromoza se llama Amy Sweeney. Y dice así:
—Hemos sido secuestrados, dos aeromozas han sido apuñaladas, estamos…
(interferencia).
—¿Amy?
—Tengo que hablar rápido. La gente de la clase regular cree que es una emer-
gencia de rutina, pedimos un doctor pero no hay nadie a bordo, ellos creen que
es un ataque al corazón.
—¿Cómo son ellos?
—Ellos tienen cuchillos y spray, dicen que tienen una b●mb4, estaban en los
asientos 3D, 5D, 1A y 3A. Estamos perdiendo altitud bastante rápido.
—¿Cómo están las heridas?
—Una aeromoza está bien, no estoy segura, la otra no creo que lo logre, la
tenemos con oxígeno…
—…

517
—¡Dios mío, algo está mal aquí!, estamos descendiendo rápido, estamos por
todos lados.
—Amy, ¿puedes mirar por la ventana y decirnos dónde estás? ¿Reconoces
algo? ¿Sabes si vas a Kennedy?
—Veo agua y edificios, estamos volando bajito, estamos volando muy, muy
bajito. Estamos volando demasiado bajo, oh Dios mío...  )).

(CORTE)

El tren de aterrizaje de nuestro espigado U-93 está envuelto en su

sueño de aceite y resortes y las pantallitas proyectan ese clásico del aire
llamado BRAVEHEART: hállase Mr. William Wallace haciendo su trabajo, Mr.
William Wallace se dirige a las masas oprimidas por Su Majestad la Rei-
na, Mr. William Wallace les habla a los pusilánimes, Mr. William Wallace
fortalece sus debilitados espíritus de conquistados, Mr. William Wallace
les habla a los escoceses y luego les está rompiendo el culo a los ingleses
exactamente cuando el segundo avión se está rompiendo en la torre y la
equilibrista…

Luego Mr. Wallace se dirige a los que son íntegros y valientes y gana-
dores pero pasan por un trance de debilidad moral:
—Todos vamos a morir, pero no todos podremos decir que hemos vivido.

Sabias palabras de Mr. WW que los señores pasajeros escuchan pero

no entienden muy bien por qué las dice exactamente ahora y exactamente a
bordo del U-93 + guapas aeromozas + primer oficial Homer LeRoy + capitán
Jason Dahl: el capitán mantiene los micrófonos abiertos porque son las 9:23
a.m. y Ed Ballinger, controlador aéreo de UNITED AIRLINES, ya sabe que el vue-
lo 175 ha sido secuestrado y debidamente estrellado contra el South Tower del
WTC y acaba de enviar un mensaje a todos los temporalmente aviones, misiles
después: Tengan cuidado con cualquier irrupción a la cabina de mando, dos
aviones se estrellaron contra el WTC. Y a las 9:26 el capitán Dahl contesta el
mensaje: Ed, confirma el último mens, por fav., Jason.

516
—Todos vamos a…

Sobre todo si tenemos en cuenta que Sabeed Alghamdi, Ahmed Alhaz-

newi, Ziad Jarrah y Ahmed Alnami están debidamente instalados y bien em-
paquetados para volar: Ahmed (¿o será Ziad?) se levanta de su asiento, extrae
un maletín y se dirige al baño, en el baño abre el maletín y saca una correa y
fulminantes, saca un cuchillo que escondía en la mansedumbre de un Corán,
saca siete cajitas de C·3 High Explosive y, al más puro estilo Franja de Gaza,
se amarra las cargas al cinto: sale.

El 93 de United está cargado con solo 38 almas sin contar aeromozas,

las guapas aeromozas están repartiendo el diario de a bordo y, sin necesidad
de acercarse a las ventanitas rectangulares, sus finísimos órganos olfativos
determinan un sutil e insólito giro hacia el sureste, sus finísimos GPS van a de-
terminar meridianamente un extraño viraje mientras vuelan sobre Cleveland,
Ohio, qué raro, sus bellísimas brújulas adosadas en la base de sus respectivas
masas encefálicas van a determinar que su avión, su nave, su hogar, en breve
empezará a experimentar sobre una novísima carretera de aire que conduce
directamente a Washington: Sabed (¿o será Ahmed?) ya sacó la cuchilla y el
pasajero de adelante, Ziad Jarrah, oprime el botón rojo que llama a la aeromo-
za y la rubia aeromoza obedece.
—¿Se le ofrece algo, señor?

Jarrah la mira, la mide, calcula distancias y en un gesto rápido la

ataca: se levanta y le estrangula el cuello, la hoja afilada le roza el pómulo,
los tres delirantes de atrás también se levantan, Jarrah arrastra a la aeromoza
hacia la cabina, ella se resiste, un pasajero se levanta e intenta negociar pero
es apuñalado, Jarrah llama a la puerta, los pilotos se miran, dudan, hay aviones
en el aire, estamos en el aire, estamos mordiendo PRINGLES y estamos esperando
más aviones que esos dos que se posaron como palomas sin vergel y ahora no
hay ni vergel, hay aviones y hay cuchillos en los aviones que están en el aire,
hay por lo menos dos dardos potencialmente venenosos en el aire y uno va a
darle o ya le dio al Pentágono y este es el que sigue, este es un típico día en
la costa este, alborea el otoño y los pajarillos suben a la copa de los árboles a

515
entonar sus canciones de gloria, esta es una mañana soleada a veintiún grados
centígrados, esta es una mañana de aviones rápidos, este es un día de aviones
rápidos, los aviones son más rápidos que los trenes y que los pensamientos: el
capitán Dahl piensa, el capitán Dahl duda, el capitán Dahl inexplicablemente
asiente y LeRoy (a) Obediencia Debida gira el pestillo.

Ahora son las 9:28, la radio está abierta y los secuestradores atacan
abiertamente a Dahl y a su primer oficial de vuelo, el capitán y el primer ofi-
cial hacen un llamado de auxilio y 35 segundos después uno de ellos grita ¡oi-
gan, salgan de aquí!, ¡salgan de aquí!, la radio transmite en vivo y en directo
el enfrentamiento en la cabina de mando, los controladores aéreos envían sus
llamados pero Jarrah no contesta porque está sentado y pilotea:
—Señoras y señores, soy el capitán. Tenemos una b●mb4 a bordo. Por lo
tanto, siéntense.

Jarrah conduce, sus amigos matan, Jarrah dibuja trayectorias capri-

chosas con la media luna, una mano en la media luna y la otra en un cuchillo
y Paul Greengrass que lo recrea todo en tiempo real y en los estudios Pi-
newood de Londres, ahora la radio envía más voces confusas de pasajeros
enfrentándose ante el sueño impasible de los interceptores y los cazas y
el sueño en casa de Ralph E. Eberhart, jefe del Mando de Defensa Aérea
de América del Norte (NORAD), Eberhart después dirá que los aviones de
combate podrían haber derribado a los aparatos secuestrados si las comuni-
caciones entre la Fuerza Aérea y los controladores aéreos civiles hubieran
sido mejores…

Pero en esta hermosa mañana las comunicaciones no pueden ser me-

jores porque ya son las 9:57 y las pasajeras Laureen Grandcolas, Elizabeth
Wainio y Nicole Miller han llamado a sus casas y saben que desde hace breves
minutos el WTC está en escombros, los pasajeros Todd Beamer y Thomas E.
Burnett han hablado largamente con sus esposas y están convencidos de que
este es el tercer avión llamado a impactar una torre o un hexágono o una casa
alba o blanca o un capitolio o un despacho blowjob porque Jarrah conduce y
conduce la nariz de este DC sobre un blanco fijo en el DC.

514
Entonces las llamadas telefónicas van concluyendo o con un I love u
o con un our Father who art in heaven, los pasajeros se levantan, se agrupan
y reagrupan para defender sus vidas y de esta manera corregir el curso de los
acontecimientos históricos que se avecinan o tan solo para corregir el curso
del avión, que es mucho más importante y con eso basta, chicos.

Entonces U-93 quiebra repetidamente su trayectoria o hacia Camp Da-

vid o hacia el DC o hacia el Capitolio o hacia el Despacho Oval, la pasajera
Warnio le dice a su madre todos están corriendo hacia primera clase, tengo
que irme, adiós y en el otro teléfono se escucha que el pasajero Todd Beamer
grita ¡a la cabina!, ¡si no entramos, moriremos!, también se escucha la voz del
pasajero Mark Bingham que dice ¡empújalo!, en aparente alusión al carrito de
comida que probablemente fue utilizado para estrellarlo contra la puerta de la
cabina antes de que todo se estrelle.
—Our Father, who art in Heaven, Hallowed be thy name, Thy kingdom come,
Thy will be done on Earth as it is in Heaven…

Son las 10:01, Eberhart duerme, Mr. President tiembla, los interceptores
bostezan, el planeta está dejando de ser tan azul y como nadie tiene mucho que
hacer, Jarrah resuelve hacer lo que mejor sabe hacer: suspende las maniobras
violentas y declama lo que declaman los que no tienen mucho que declamar
porque no tienen ninguna inspiración y demasiada transpiración:
—¡Allahu Akbar! ¡Allahu Akbar! (¡Alá es el más grande! ¡Alá es el más
grande!).

Luego pregunta a otro secuestrador que estaba en la cabina: ¿eso es

todo?, es decir, ¿lo estrellamos?
—Sí, tiras de la palanca y lo estrellas.

VOLARÉ
37.850 LITROS DE QUEROSENO

Los controladores, que todo lo oyen y todo lo ven gracias al invalo-

rable cuarzo líquido, no saben muy bien qué es lo que no ven en su pantalla
pero sí lo que oyen en alta frecuencia: una telaraña de interferencias y signos

513
pero sí lo que oyen en alta frecuencia: una telaraña de interferencias y signos
ciegos que se mezclan con las señales inaudibles de los celulares, las señales
salen al espacio cortándose en el filo de los cuchillos de los terroristas y llegan
a las pantallas de cuarzo en forma de curso indeciso de una vena de luz verde
e intermitente que pugna por salvarse, el 757 se mueve a 800 Km/h con la nariz
fija en el planeta DC pero Ahmad Ibrahim Al Haznawi, Sabeed Alghamdi,
Ahmed Alnami y Ziad Samir Jarrah creen que su nave apunta hacia las mil
vírgenes prometidas por El Que Está Más Allah, el cuarzo líquido dibuja un
canal cada vez más caprichoso, la vena gira 270 grados a la derecha, la luz
cambia de rumbo, se desplaza hacia la izquierda, la nave inclina más la cerviz,
ahora la luz se disuelve y ahora se consume y ahora nada: pantallas planas y
huérfanas y sin su tristísima luz verde.

A las 10:02 a.m. un derrame de petróleo y metal sin maletas abiertas ni

zapatos rotos se extiende cerca del apacible pueblito de Shanksville, a 130
kilómetros al sureste de Pittsburgh y lejos de Camp David, el objetivo. Y en-
tonces –al fin, al fin– la radio empieza a guardar respetuoso silencio y solo en
la memoria de silicio de los radares se verá una y otra vez la línea quebrada
de un avión volando erráticamente hasta que se desintegra como una triste
canción de amor que jamás fue escrita pero siempre es interpretada por última
vez, por siempre jamás.

Paul Greengrass se tomará 4 años antes de rodar FLIGHT 93 pero Neil

Young se toma quince minutos para transpirar Let’s Roll, una canción inspi-
rada en las conversaciones telefónicas del pasajero Todd Beamer, Neil toma
un lápiz y escribe, anchas guitarras que se cuecen sin teclados, Neil busca
repetir la fórmula que tan buenos resultados obtuvo con Hey Hey, My My y
esa delgada línea que dice es mejor arder que consumirse lentamente copiada
en directo y sin escalas de la carta que escribió Kurt Cobain antes de morder
la boca de un cañón y presionar el gatillo y también antes del espeso asunto
de los sesos y etcétera, podrá ser muy interesante lo que hace el respetable
amigo Neil pero ahora yo quiero hablarte, amigo Kurt: todos estamos a bordo
de algún misil Katyusha o de algún avión que por alguna razón ha perdido el
control, todos estamos a bordo de una cápsula de metal que atraviesa los cielos

512
o los muchos mares procelosos o los demasiados trenes subterráneos o los her-
mosos buses rojos de dos pisos que explotan en Tavistock Road y no vemos
cómo se pasan los años o cómo transcurren las edades y si después de tanto
volar y navegar y de andar caminando con los pies descalzos sobre las vías de
los trenes tienes suerte de que esos trenes hayan dejado de pasar justo el día
que estabas echado en la vía esperándolos y el aparato en el que estás encap-
sulado se convierte en una caja de cedro adornada con flores y tú estás en esa
caja atravesando por última vez la ciudad, verás que las lágrimas que acom-
pañan tu último viaje se secan inevitablemente porque al día siguiente a muy
pocos les importa que hayas sido la bala que atravesó una generación (sic) o
cualquier otra bala como este avión bala porque, claro, sí, así es en efecto: solo
somos médiums en tránsito perpetuo sin otro placer espiritual que el cartelito
The End al final de esa cinta a todo color que proyecta nuestro ADN favorito,
no somos más que pobres almas ahítas de locomoción dialéctica sin otra puri-
ficación que el polvo al final de su destierro, no somos sino esclavos de un dial
malogrado que solo capta las señales de nuestros muertos en onda corta y son
ellos quienes nos sintonizan con la nitidez de un televisor de plasma y saben
que no estamos lo suficientemente vivos o –mejor– no terminamos de morir
ni nos reconocemos lo suficientemente vivos para seguir estando muertos y
por eso es que con cada b●mb4rd3● de uranio y con cada barco que naufraga
y con cada tren que estalla y con cada Katyusha besando su diana renovamos
nuestra shakesperiana fe en ese dejar de estar para finalmente dejar de ser.

ÁBRETE Y SANGRA

Pero sigamos informando porque estamos mordiendo PRINGLES en la

tierra y estamos con otro pasajero en el aire, Thomas Burnett llama a su esposa
Deena cuatro veces pero con tan mala fortuna que la posteridad no lo inmola
en forma de canción: así como Todd jamás escuchará Let’s Roll (CD ARE YOU
PASSIONATE?, 2001) y Kurt jamás escuchó Sleeps with Angels (1994), el exitoso
homenaje de Neil a su extinta figura, Rachel jamás leerá la canción que le es-
cribo estos días y le escribiré los próximos años, una canción parecida a Ashes
To Ashes (1980) o a As The World Falls Down (1986) que dΛvidb0wi3 escribió

511
para los ángeles y para que los mortales sepamos cómo se escriben las cancio-
nes que no caen, Rachel no amaba el grunge ni quería ser aeromoza, Rachel es
el ángel que vive en mis canciones, los aviones están en el aire y todos somos
canciones de corta duración que también están en el aire, flotando en mares de
ginebra y acetato, allí arriba estamos Rachel y yo y tú y yo, hipócrita lector,
cortándonos lentamente y cayendo rápidamente a través de los delicadísimos
silencios del vacío, amén.

JUST A PERFECT DAY, drink sangria in the park, las canciones

están en el aire y solo hace falta que alguien las atrape para que no vuelvan
a convertirse en oxígeno, que es el elemento natural de las canciones, feed
animals in the zoo, then later a movie, too, and then home, oh it’s such a per-
fect day, perfect day, Perfect Day suena más triste que nunca, Perfect Day
flota entre el fuego y la densidad del humo y los escuadrones de bomberos
 y en todas y cada una de sus muchas versiones: Lou con d4v1d, Lou sin
b0w1e, Lou y MORCHEEBA, Lou con Suzanne Vega y Elton John, Lou con
Boyzone, Lesley Garrett, BURNING SPEAR, Thomas Allen, Brodsky Quartet,
Heather Small, Emmylou Harris, Tammy Wynette, Shane McGowan, Sheo-
na White y Dr. John. Lou con b0w13, I’m glad I spent it with you, oh, such a

510
perfect day, you just keep me hanging on, you just keep me hanging on, Lou
con Robert Cray, Huey, Ian Broudie, Gabrielle, Evan Dando, just a perfect
day, problems all left alone, weekenders on our own it’s such fun, Lou con
Courtney Pine, Lou con Andrew Davis/BBC Symphony Orchestra, Lou con
el gran Brett Anderson de suede y otra vez Lou con nuestro querubín andró-
gino dotado de premeditación glacial a la hora de penetrar en la corriente
principal del sonido, ahora Lou con Visual Ministry Choir, Joan Armatrading,
Laurie Anderson, Tom Jones y luego con Simon Le Bon y Duran Duran en ple-
no y al final Lou cerrando, Lou: tremendo especialista en canciones tristes,
you made me forget myself, I thought I was someone else, someone good y
dos acordes más antes del coro que se eleva sobre las llamas de los edificios
que en estos precisos momentos se están convirtiendo en adefesios: oh, it’s
such a perfect day, I’m glad I spent it with you, oh, such a perfect day, you
just keep me hanging on, you just keep me hanging on, you’re going to reap
just what you sow (x4).

El poeta de NY ofrece el soundtrack perfecto en este fatídico día que

enluta a la humanidad toda, el oxígeno es el elemento natural de las canciones
y por eso las mejores canciones son las canciones más tristes y las canciones
más tristes casi nunca están en la radio porque la radio siempre está en el aire y
las canciones tristes tienen un vuelo demasiado rasante como para permanecer
mucho tiempo en el aire.

Además, la sangre es más espesa que el agua y tiene la mayor concen-

tración de oxígeno.

Por lo menos la mía es así.

CORTE Y CONFECCIÓN

Hace unos minutos Rachel estaba en el borde más afilado del Planeta
Infierno, en mi lengua púrpura la airada electricidad concentro y parece que
desde hace un siglo que empecé a cortarme.

509
 COMO UN DELICADO CARACOL
QUE SE ARRASTRA SOBRE LA NUEVA HOJA DE GILLETTE

Yo que atravieso lo extenso con los labios partidos y un agujero fijo

en el pecho, en mi fluidez al cielo, bello manto ardiente y estrellado, en vuelo
celeste elevo mi corazón, sumido en todo lo impecable, de sombras y caricias
pulido.

OREMOS AL SEÑOR
¿Y su Sra.?

Si dudáis de lo que hemos revelado a nuestro siervo, traed una sura

semejante y, si es verdad lo que decís, llamad a vuestros testigos en lugar de
llamar a Alá. Pero si no lo hacéis –y nunca podréis hacerlo– guardaos del
fuego cuyo combustible lo constituyen hombres y piedras y que ha sido prepa-
rado para los infieles (Corán 9: El arrepentimiento - At taueba).

Cuando yo afile el rayo de mi espada, cuando mi mano empuñe la

justicia, tomaré venganza de mis adversarios y daré su merecido a los que me
odian. Embriagaré mis saetas en sangre y mi espada se hartará de carne, de
sangre de heridos y cautivos, de cabezas de caudillos enemigos (Deuterono-
mio 32:41).

HAGAMOS LA GUERRA

—Y Ud. qué opina de este ataque a las dos torres?

—¡Che, pero qué puntería! (Charly García).

Gran puntería también la del kamikaze que se niega a comprar un sub-

marino pequeño porque no puede llevar tanto anfo y entonces la soleada mañana
del 12 de octubre del 2000 enciende el motor fuera de borda de una lancha car-
gada con nitratos, nitrocompuestos, fulminatos, nitrógenos y ácidos hidrazoicos

508
NH3, carga la carga y enfila contra el destructor USS COLE que navega distraí-
damente en las mansas aguas del Golfo de Aden, carga la carga y se descarga al
estrellarse y borrar 148 m² del indestructible destructor de 830 toneladas en un
procedimiento modelo gracias al cual las fuerzas del mal acabaron resolviendo
ese viejo problema táctico que cobró tantas elevaciones de muhaydines a los cie-
los sin vírgenes muchísimo antes de lo previsto: atacar objetivos con fuerza de
escape centrípeta o –mejor dicho– sin fuerza de escape y así-así-de-esa-manera
demostrar su estupendo nivel operativo, logístico, material y financiero de cara
a este cuádruple secuestro aéreo que, como tenía que ser, como estaba previsto,
como la darwiniana vida misma, empezó en el Océano.
—Si quieres saber de mi vida vete a mirar al mar.

MAR ADENTRO

Un mar de fuego como en las películas de guerra pero especialmente

como en las películas de amor y de guerra:
—¿Por qué vino Ud.?
—Por el mar.
—¿Mar? Aquí no hay mar.
—Oh, estaba mal informado.

O:
—El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos. 
—¿Eso ha sido un cañonazo o es el latido de mi corazón? 

O:
—¡El edificio se cierra hasta nueva orden! ¡Despejen las escaleras de emer-
gencia! 
—¿Por qué me lo cierra? ¿Con que motivos? 
—Señor, estoy escandalizado: he descubierto que aquí se juega (luego algo se
estrella y después alguien se lleva el botín). 
—Sus ganancias, señor. 
—Oh, muchas gracias. 

507
Linda peli. Estas películas nos enseñan que siempre es bueno hacerse la guerra.
—Ok, hagamos la guerra.
—Y consumámonos lenta y espontáneamente.
—¿Dónde?

EN L0S LABIOS DE UN RAYO

Consumámonos espontánea pero lentamente.

La combustión humana espontánea es un fenómeno complejo: una gran

concentración de metano y sus derivados en las tripas, algo de alcohol a nivel
de grasas, alto poder magnético, desequilibrio de los fosfatos y grave alteración
de los reguladores de la temperatura hacen que, de pronto, el cuerpo humano
empiece a quemarse desde adentro, algo se quema, algo se quema dices y luego
tu epidermis ahora es humo y mira cómo en menos de cinco minutos eres un
montículo de ceniza fácil de volar, fácil de caminar pisando escaleras de aire,
fácil de navegar por los cielos y filtrase a través de los dientes del viento.
—Estás en el aire.

Y como en la combustión humana espontánea no hay llamas, no arde

ningún otro material biodegradable o altamente inflamable que esté a tu lado.
—Felizmente.

Pero seamos didácticos y expliquemos pacientemente el fenómeno:

envuelve un pollo vivo en papel de aluminio, mételo al microondas y mira
cómo el papel de aluminio sale sin despeinarse y el pollo no.

El papel de aluminio es, en este caso, la minifalda GUCCI , la blusa ad-

quirida en el mercado de pulgas de Camden Town, el sostén de primera mano
y de VICTORIA’S SECRET y ese bello saquito negro sin marca que le regalé.
—Ese pollo soy yo, claro.

La noche que nos conocimos Rachel tenía nada abajo: siempre creyó
en el amor a primera vista.

506
 ETIQUETA AZUL

La combustión humana espontánea es un fenómeno tan complejo como

el avistamiento de ovnis, los talibanes b●mb4rd34n NY y el Secretario de Esta-
do, Mr. Colin Powell, está en Nubegris, capital de la República de Quechues-
lovaquia o Indionesia o ™X-PQY45 o Arriba Peor escuchando a un extraño
ser intergaláctico compuesto de alcohol destilado y en combustión espontánea,
Mr. Powell está nada menos que en Nubegris, la tres veces coronada y he-
dionda capital de Quechueslovaquia o Indionesia o ™X-PQY45 o Por Favor
Mátame escuchando cómo el presidente de esa curiosa república patatera habla
sin parar acerca de las cuotas del textil gringo, el sujeto habla del algodón y
habla también de cierta elaboración tecno-artesanal que empieza con el recojo,
pesado, selección, despalillado y extracción del mosto hasta la conducción del
néctar transparente a los pozos de fermentación y, luego, la paciente labor que
implica el reposo, el secado del orujo, el destilado, el enfriamiento en su lento
viaje de tripas cortas y sepentines largos, la ulterior extracción de los alcoholes
y su posterior envío a los tanques de maduración, ¿de qué estamos hablando?,
interroga Mr. Powell, de esto, contesta nuestro extraño ser intergaláctico com-
puesto de néctares destilados y en combustión espontánea.

De esto, repite, dobla el codo y entre sus labios desaparece el íntegro

de una copa larga de ese horripilante jugo de uva negra y quebranta, un pro-
ducto más o menos oriundo de por aquí aunque no menos natural de Elqui, La
Serena, Región de Coquimbo, 107 Km. al este de La Serena y 37 Km. al oeste
de Vicuña, su nombre original era Unión pero fue reemplazado en 1939 por
Pisco, el pueblo conserva su antigua arquitectura de viejas casonas con capilla
de Nuestra Señora del Rosario visible desde muy lejos, Pisco es una tierra no-
ble y generosa y líder mundial en la exportación de este elixir que es espantoso
aquí y más al norte también: nula concentración de color y moscatel, endiabla-
do aroma en nariz, gusto pestilente en boca, susto eterno en hígado, lágrima
invisible en copa y lágrima gruesa y duradera y con sangrecita en el ojo.

Decíamos: nuestro hombre-b●mb4 solicita –ínclito él– una exención para

el algodón de alta calidad que –según él, ínclito él– no plantearía competencia

505
alguna con el algodón de baja calidad producido en ciertos estados del sur de
La Unión que insisten en mantener esas cuotas de cara al TLC, no lo podemos
pirmitir, dice, no lo podemos pirmitir, repite el señor Presidente-b●mb4 en-
viando en atmosférica flotación millones de partículas de finísimo escocés y
chusquísimo elquinés, los talibanes están felices de entrar en combustión en
los cielos del país de Powell, los talibanes están felices de estrellar aviones y
entre la densa capa de ceniza de los edificios en llamas, nosotros, los cazado-
res de ovnis, damos la bienvenida a una delegación de nuestros hermanos de
Ganímedes, la luna más grande de Júpiter y de nuestro sistema solar, 5.262
Km. de diámetro y núcleo rocoso asfaltado con agua, hielo y silicatos de baja
densidad (1.94 gm/cm3).
—El clima ideal para la fabricación de ovnis, ¿viste?

Los amigos de Ganímedes o de Tralfamadore o de Elohim vigilan el

desarrollo de las acciones terroristas en el World Trade Center y los amigos
de Ganímedes, a su vez, son estrechamente vigilados por la suave presión de
mi pulgar izquierdo sobre el control remoto y la suave presión de mi índice
derecho sobre el mouse, haz la prueba tú también, amable lector: http://www.
anomalies-unlimited.com/WTC_UFO.html

Haz clic y mira cómo aparece un ovni volando entre los edificios en
llamas, los ovnis están violando espacio aéreo prohibido y el Secretario de
Estado está mirando cómo el único Presidente-B●mb4 del planeta entra en
combustión y descuida gravemente la vigilancia de su espacio aéreo contra
talibanes, quechueslovacos y extraterrestres.

Los extraterrestres son la versión moderna de los ángeles (que tam-

bién existen).

SLOW BURN

La combustión humana espontánea es un fenómeno muy complejo que

tiene estrecha relación con los ovnis y las manchas solares: el campo geomag-

504
nético de la tierra altera el termostato corporal vigilado por los centros nerviosos
termorreguladores con sede en el hipotálamo, el presidente quechueslovaco es
un tanque de alcohol y corbata pero es incombustible gracias a que carece de
hipotálamo, esa parte del encéfalo del tamaño de una cereza que en los terrícolas
está en estrecho contacto con las paredes del tercer ventrículo, detrás de los ojos
y bajo el tálamo, el hipotálamo es la torre de control del sistema nervioso autó-
nomo, allí están las luces que prenden y las luces que apagan el igualmente ner-
vioso control de la temperatura, las luces rojas son altamente sensibles al calor y
las luces blancas son altamente sensibles al frío, si la sangre roja de las pistas de
despegue y de aterrizaje del cerebro circula a una temperatura superior o inferior
a la normal, el hipotálamo activa los termostatos; si baja la temperatura corporal
emite impulsos nerviosos que generan escalofríos en base a la fabricación de ca-
lor mediante la actividad muscular y contrae los vasos sanguíneos, reduciendo
la pérdida de calor y de luz y de color en vivo y en muerto.
—Y eso es todo lo que te espera, a ti, que te crees muy vivo.

Y si la temperatura corporal sube, el hipotálamo estimula la su-

doración y dilata los vasos para aumentar la pérdida de calor y entonces
para que la temperatura del cuerpo permanezca clavada en su mercurio es
necesario que la cantidad de calor producido sea igual a la cantidad de ca-
lor disipado, la temperatura media de los vertebrados menos la del señor
Presidente-b●mb4 oscila entre los 36 y 37°C, la temperatura interna pro-
funda llega a los 38°C y cuando la temperatura alcanza los 41°C el sistema
nervioso central empieza a fallar como un avión fuera de control y nariz
con hambre de cemento, entonces se desnaturalizan las proteínas y la torre
de control da luz verde al aterrizaje de hervores y al despegue de sudores
(deshidratación rápida), pero para incinerar un cuerpo humano cualquiera y
reducirlo a cenizas se necesita una cantidad de combustible capaz de generar
un foco de calor que oscile entre los 800 y 1.000 grados centígrados y este
proceso dura aproximadamente entre 3 y 4 horas, proceso que se puede ver
considerablemente reducido cuando un BOEING esquiva a una flotilla de in-
terceptores de Ganímedes e impacta contra tu edificio, lo cual suele suceder
cuando ocurre y eso es lo que ocurre cuando pasa y eso pasa una vez en la
vida, por ejemplo ahora.

503
 RAZÓN POR LA CUAL …

Soy un casquete polar deforme, un poema cubierto de musgo, aplas-

tado en sus bordes, quemado en su centro, bañado por la lluvia silenciosa y
espectral y catódica de un televisor sin clima que, así como me alimenta, me
convierte en plasma.

Hacia el final del proceso de combustión humana espontánea las

cenizas pesan de 2,3 a 3,2 kilogramos, pero así como no hay una explicación
racional para la aparición de ovnis en el cielo neoyorkino y para la aparición
del señor Powell en Quechueslovaquia, Indionesia, ™X-PQY45 o Wacowa-
nako justo el día en que las fuerzas del mal están b●mb4rd34nd● Nueva York,
tampoco la hay para hallar la existencia de Presidentes-B●mb4 de naturaleza
mononeuronal, fenómeno tan raro como la existencia de un elemento en el
cerebro que produzca en escasos segundos una aceleración brusca de la tem-
peratura corporal de 37°C a más de 1.000°C y que en escasos cinco minutos
transforme el whisky en humo, la carne en humo y el humo en un montoncito
de ceniza llamado “Presidente”.

Pero los especialistas explican y atribuyen esta rareza a la capacidad

electrostática que poseen algunos individuos: el Centro de Altos Estudios Mi-
litares de Quechueslovaquia, Indionesia, ™X-PQY45 o Fuimos Libres pudo
determinar con certeza que la acumulación electrostática alcanza los 30 mil
voltios en algunas personas, cuya resistencia se cifró en 500 mil ohmios; sin
embargo, los especialistas en la electrotécnica de los fluidos organoclorados
del MIT afirman que ningún fenómeno electrostático puede provocar una
combustión espontánea en un cuerpo humano, es cierto que nunca/nada/jamás
logrará incinerar el cuerpo de Rachel (un trozo de vidrio que bajo mi piel via-
ja, una banderola negra ondeando en el sector, el grave roer de los motores,
una lágrima suicida aventurándose al vacío, mis palabras estrelladas contra
el viento, estrellándose contra el corazón más rojo), pero en este fenómeno
juegan elementos desconocidos –UFO, Powell, Talibán, Wanaco-B●mb4, In-
dionesia o ™X-PQY45 o Somos Libres Pero Somos Liebres–, elementos que
van más allá de nuestra comprensión y lógica.

502
 HOLE

Y en la hora de la combustión eterna no podía dejar de entrar en escena

el 77 de American que había despegado de Dulls con 58 pasajeros a las 8:10,
enloqueció radares y se precipitó a las 9:40 en la pared lateral oeste del Pen-
tágono, nótese ese agujero negro trazado con la perfección del alarife de Sa-
tanás, saldo: 58 pasajeros, 4 auxiliares de vuelo, dos pilotos y una PJ Harvey
que se queda congelada mirando el fuego desde su ventana del hotel, no podré
regresar a Londres, tendré que recibir el Technics Mercury Music Prize por te-
léfono, piensa PJ y mientras PJ piensa en ese agujero se están quemando todos
los archivos de la Operación Irán-Contras gracias a la combustión de 42.680
litros de ese 757-20 que tiene el pésimo gusto de aplastar la nariz a una velo-
cidad crucero de 530 Km/h, ¿dónde sus 7.240 Km. de autonomía de vuelo?,
aquí, mi amor: en las manos del quinto piloto del Apocalipsis: en medio de
tanto fuego graneado, el vuelo Dulls-Pentagon termina siendo una bombilla
de 25 bujías entre la lluvia de meteoritos, un fósforo en el infierno, una gota
de mercurio en el freezer.

Y mientras Air Force One a.k.a. The Angel en jerga CIA-FBI está
volando como un sarcófago extraviado de una base a la base de otra base, de
Barksdale en Louisiana a Offutt en Nebraska, los demás aviones van perdien-
do ritmo, altura y cordura y los radares enloquecen como enloquece nuestra
comprensión y lógica racional.

501
 ARTERO CATENACCIO

Y hablando de lógica, es preciso señalar que esta y todas las mañanas

en nuestro planeta azul la lógica más artera opera más allá de nuestra noble
comprensión y raciocinio, la lógica opera mejor que cualquier defensa central
italiano, fan de las Brigadas Rojas y del artero catenaccio: Hamás, Ayman Al
Zawahiri, Helsbolah, Yihad, Abu Hafs al Masri, Abu Sayaf, Ejército Rojo Ja-
ponés, Movimiento Iraquí de Resistencia Islámica Nacional, Chukaku-Ha, Kh-
mer Rouge, Movimiento Islámico de Uzbekistán, Abu Sayyaf, Grupo Islámico
Armado Salafista o GSPC, Ansar Al Islam, Al Qaeda, Musab Al Zarqawi, Yauad
al Maliki, Abu Mohammed al-Masri o Abdullah Ahmed Abdullah, Sulaiman
Abu Ghaith, Ibrahim Savant, Partido Obrero del Kurdistán, Grupo Islámico
Combatiente Marroquí, Baader-Meinhof, Tigres Tamiles, Frente Islámico, Ar-
yan Nation, Waheed Zaman, Vanguardia Siria, Tupamaros, Ayatollah Ruholl-
ah Khomeini, Jmer Rojo, Hassan Nasrallah, Fidel Castrol, Saddam Hussein,
Sentier Lumineux commet un attentat à la voiture piégée contre un commis-
sariat de police blessant neuf persones, Mouvement Révolutionnaire Tupac
Amaru commet un attentat, Invisible Empire, Al-Qaida, Yemen Bahrein, Qatar,
Democratic Socialists of America, National Council of Churches, Pastors for
Peace, le Sentier Lumineux fait exploser un camion piégé non loin du Palais
présidentiel, Gadaffi, Hermandad Islámica, David Koresh, Benedetti, Symbio-
nese Liberation Army, The Klansmen, Powell, Taliban, Bono, Ansar, Pinochet,
Knights of the Ku Klux Klan, Brigadas Rojas, Fidel Castrol, Al-Gamma Al
I Salmiya, MRTA, Paulo Coelho, Paul ‘Bono Vox’ Hewson, Frente Islámico,
Musfatá Hamza, FARC, ELN, Videla, Massera, Fujipoto, Arjona, Luis Alber-
to Despeinetta, Frito Páez, Movimiento de Liberación Nacional de Filipinas,
Sherpa Calzoncini, Ticos de Puelto Lico, Txabi, Tirofijo, Los Angeles, Eche-
batrrieta, San Escrivá, DEA, Theodore Unab●mber Kaczynski, Septiembre Ne-
gro, Klans of America, APRA, Al Fatah, Condoleezza Rice, Mossad, le chef du
Sentier Lumineux est arrêté dans un appartement de Nubegris en compagnie
de sa maîtresse, deux jours plus tard, il sera présenté à la presse, Waddi Had-
dad, Eliseo Subiela, Ku Klux Klan, Ruby Ridge, Waco, Abu Nidal, Francisco
Franco, Eritrea, Abu Hafs al Masri, Ramzi Yousef, Fidel Maratona, RAcial
HOlly War, IRA, Al Fatah, Ahmed Yasín, Silvio Rodríguez, Mikel Albizu ‘An-

500
tza’, Soledad Iparragirre ‘Anboto’, Domingo Iturbe Abasolo ‘Txomin’, Mo-
hamed al-Amir Awad al-Sajjid Atta, Eugenio Etxebeste ‘Antxon’, Suresh Ku-
mar, Santiago Arróspide ‘Santi Potros’, David Bisbal, Mohamed El Bakkali,
José Antonio Urrutikoetxea ‘Josu Ternera’, Jamal Zougam, Mujika Garmendia
‘Pakito’, Abderrahim Savak, José Luis Alvarez Santacristina ‘Txelis’, Saeed
Alghamdi, Iñaki de Gracia, Ahmad Ibrahim A. Al Haznawi, Félix López de
la Calle, Othman El Gnaout, Pikabea García Gaztelu ‘Txapote’, Juan Antonio
Olarra Guridi, Vinay Kohli, José Javier Arizkuren Ruiz ‘Kantauri’, Mohamed
Chaoui, Mohamed Al Hadi Chedadi, Ahmed Alnami, Ziad Samir Jarrah, Ab-
deluahid Berrak, José Emilio Suarez Trashorras, Rafa Zouhier, Naima Ouland
Akcha, Faissal Allouch, Basel Ghalyoun, Hamid Ahmidan, Abdlilah El Faoual
El Akil, Rachid Aglif, Fouad El Morabit Amghar, Abu Musab al Zarqaui, Mas-
jadov y Basaiev, Hitler, Franco, Mussolini, Videla, Pinochet, Chino Rata, Hugo
Chaveta, FBI, CIA, ETA, Aznar, Mohamed Sadique Khan, Hasib Hussain, She-
hzad Tanweer, Lindsey Germail, ‫ م‬,‫نيرهش ن‬، ‫ يكذ تيقوتلاو‬www.al-ansar.
biz, Osama Nos Ama, Mohamed Nos Matta, Bush Papi, Bush Jr., Bushiness is
Bushiness y la Hermandad del Señor de los Mil Agros en Nubegris, capital de
Quechueslovaquia o Indionesia o ™X-PQY45 o Santos Mártires o Muerte Fija,
todos ellos hijos de Dios y hermanos de Sangre, roguemos al Señor.
—¿Y su Sra.?

¿LA LUZ DE DIOS NOS GUÍA O NOS CIEGA?

—No sé. En cualquier caso, amén.

AL ARAF

Es Él quien envía los vientos como nuncios que preceden a Su mise-

ricordia. Cuando están cargados de nubes pesadas, las empujamos a un país
muerto y hacemos que llueva en él y que salgan, gracias al agua, frutos de
todas clases. Así haremos salir a los muertos. Quizás así, os dejéis amonestar
(Corán 7:57 - Los lugares elevados - Al-Aráf).

499
 ADEFESIOS

Es el colmo que estos sujetos hayan elegido deshacerse de las dos

torres en una época arquitectónicamente enamorada de los edificios altos y,
de paso, nos vengan a aguar las conmemoraciones por el 23 aniversario de
los acuerdos de Camp David. Pero no hay mal que por bien no venga, mi
amor: mira cómo se dispara el precio del barril de petróleo por encima de los
31 dólares, la Reserva Federal garantiza la liquidez del sistema financiero de
cara a evitar el colapso del crédito y a tranquilizar a los mercados de capitales
y, aunque el dólar se debilita y la recesión se dibuja en lontananza, siempre
tendremos la oportunidad de ir hacia oriente con gas sarín y buscar a un viejo
amigo, ex aliado y mejor enemigo para decirle tienes armas de destrucción
masiva y empalarle el culo con misiles Tomahawk.

AMOR SECO: DE ACERO Y CRISTAL

Hoy hubo un terremoto en Turquía, se incendió un villorrio en los

Balcanes, continuó el puntual b●mb4rd3● ordenado por Clinton contra las
farmacias de Sudán y el fuego de las dos torres plantadas entre Liberty Street,
Chuch Street y Vesey Street derrite 63.7 metros de ancho y 419 de alto y, como
tiene que ser, primero se derrumba la segunda torre.

Como tiene que ser.

Un escritor argentino recibió a las dos de la tarde la llamada de un

amigo que vivía cerca –siempre es bueno tener a alguien cerca del WTC–: “Te
juro, y tal vez me esté volviendo loco, pero la primera torre se vino abajo unos
segundos antes en mi televisor que en mi ventana. ¿Tú cómo lo viste? ¿Viste
algo?”.

El impacto rompe la estructura de 60 pilares de acero inolvidable, rompe

el núcleo central, el incendio blanco diluye la estructura en un punto clave, el
Punto G fue descrito por primera vez por el ginecólogo alemán Gräfenberg y

498
abarca una extensión de 0.75 a 3 cm. de diámetro en la unión de la vejiga con
la uretra y es el Ground Zero de cualquier escritor, poeta y mejor amigo que
quiera mantener una intensa vida textual.

La vida es una alocada enfermedad sexual: tú estás haciendo una junta

de accionistas y de pronto ves que la nariz negra de un avión besa tu ventana,
te besa.

El beso de un avión.

LOS LABIOS DE UN RAYO

La torre herida por el rayo simboliza el XVI arcano del tarot, en unos
segundos pierdes el equilibrio y todo se desploma, esta mañana yo vivía una
historia de amor con el siempre elástico y aéreo edificio de la memoria mien-
tras que la hermana arquitectura vivía una historia de amor seco –de acero y
cristal–: Norman Foster termina un rascacielos en las islas Canarias y pone los
cimientos de otro en Ginebra, Renzo Piano traza los planos de la torre más alta
de Europa sobre el tube del puente de Londres, Richard Rogers mira con ojos
de concreto armado los cielos de Barcelona y Viena y el cerebro de Nicholas
Grimshaw lanza reglas tridimensionales como quien arroja dagas en el circo
y contra el cuerpo de esa delicada dama llamada Rotterdam, todos andan muy
preocupados por el destino de la arquitectura contemporánea, todos dicen es
una belleza el Londres de Ken Livingstone y nadie se imagina el perfil urbano
del downtown de Manhattan sin Twin Towers made in Minoru Yamasaki, un
señor arquitecto que está mirando la tele junto a su sacrificada esposa y ambos
sufren mucho porque ven espantados lo que han hecho con su obra maestra,
el señor Yamasaki está muy triste porque es la segunda vez que le vuelan una
torre, en los años setenta ya había visto caer su Pruitt-Igoe de Saint Louis por
culpa de un alcalde insensible, pienso en don Yamasaki, pienso que los dos
adefesios de Yamasaki gravitan sobre un punto crucial en la historia porque
así como se trata de seguir discutiendo el recalentamiento de un planeta plano
que ha llegado a estas alturas del partido con el estómago bien cargado de ura-

497
nio (y con ganas de ir volando al toilet paper), así como se trata de recalentar
–digo– también se trata de restaurar la oxigenada vida aérea: en estas aciagas
y cruciales horas no hay que perder más tiempo en los suelos y hay que ganar
más espacio en los cielos, replantemos los dos símbolos derribados, transfor-
memos el lenguaje flotante, midamos la capacidad de recuperación urbana y
reconstruyamos el punto muerto desde el nivel cero; es decir desde la Zona
Cero; es decir hagamos realidad los viejos postulados de la Bauhaus, todo lo
cual en esta aterradora mañana se traduce en algo así como clavarle un beso
a tu esposa muerta y luego inyectarle oxígeno hasta que separe las pestañas,
se levante, empiece a correr hasta perderse velozmente en la perspectiva y
entonces nunca sabrás exactamente por dónde se fue: ¿ella empezó a levitar o
se subió al primer avión de KLM y se disolvió en los aires?, ¿sí?, ¿es así?, ¿eso
pasa?, ¿a todos nos pasa? Y a estas alturas del b●mb4rd3● no sé exactamente
de qué se trata: ¿es amor lo que fue y es combustible lo que sangra?

KOTEX

Y mientras esperamos el inminente empalamiento del peor enemigo

que era nuestro mejor amigo cuando era enemigo de los rusos, seguimos mi-
rando la tele: he aquí a un ciudadano que estaba transitando por Liberty Street
cuando una pavorosa explosión venida desde lejos le pilló en la puerta del
número 1 del WTC y ahora está cubierto de polvo en plena Canal Street y ante
la oportunísima presencia del micrófono de la bella reportera dice:
—Sí, vengo del infierno y no encuentro un teléfono.

El ciudadano está temblando y la reportera se acerca peligrosamente al

micrófono, la reportera se acerca libidinosamente al longilíneo micrófono, no
te acerques demasiado, guapa, la reportera tiene los delgados labios rosados
y no usa la nueva Schick, ella usa la nueva Kotex Ultra-Protect producida por
KIMBERLY CLARK & NIELSEN, notable nivel de succión gracias a su alta con-
centración de fibras ultra-absorbentes cada una de las cuales anda feliz de la
vida de maximizar su gel interior porque es dulce y azul y tiene alas de libélula
dorada y no de avión empotrado y es muy efectiva, pruébala: succiona suave,

496
dulce, delicada y ardientemente, absorbe y se agota rápido, la reportera de la
caja boba es preciosa y yo me quedo pensando en el viejo Orson Welles y en
su micrófono y mientras miro el desarrollo del polvo y retiro la lata que se ha
quemado sobre el televisor y boto al tacho las papitas creo, sospecho, carburo
e imagino que después de todo lo que he visto esta mañana por la tele ha que-
dado científicamente demostrado que su invento es real:
—¿Nos estamos entendiendo?

LAS INTENSAS PREGUNTAS CELESTES

¿Osama Nosama? ¿Cómo está su riñón? ¿Opera y envía y gobierna y

dispara y mata/Atta con frialdad glacial atado a una camilla de diálisis? ¿Em-
plea un sofisticado sistema de transmisión por telekinesis? ¿Desde una cueva
estratégicamente ubicada en algún lugar de la mancha petrolera? ¿Mide con
un compás la trayectoria de los aviones y con un catalejo sus meridianos?
¿Con dos latas y un cordel? ¿Mohamed Atta, solito, hace fallar los radiofaros
de cuatro aviones por más de una hora? ¿Él y sus suicidas se van de putas
para celebrar el fin de curso? ¿Es su manera de agradecer la eficacia de los si-
muladores de vuelo de la fuerza aérea norteamericana en Maxwell, Alabama;
Brooks, Texas y en el Defense Language Institute de Monterey, California?

¿Este ataque se preparó con simuladores de vuelo?

¿Qué pasó con los interceptores F-16? ¿Se quedaron dormidos en sus lau-
reles o solamente en sus hangares? ¿Usan los mismos somníferos que los fun-
cionarios de élite de la Agencia de Seguridad Nacional y del Estado Mayor?
¿Pueden los dueños del mundo dejar a su libre albedrío a cuatro aviones fuera
de control? ¿Pueden ir volando/violando/penetrando/incordiando y detonando
en espacio aéreo prohibido? ¿No hicieron los talibanes previamente un trabajo
de campo?

¿Quién invitó a Sugarland, Texas, a los talibanes en diciembre del

97?

495
¿Por qué se paseaban por los ranchos de ya sabemos quiénes cuando el
gobernador era ya sabemos quién? ¿Porque se los instruyó en la construcción
de gaseoductos con la venia de la Casa Blanca? ¿Entonces hay una conexión
texano-talibana? ¿Cuán estrecha es? ¿Son saudíes apellidados Bin Laden? ¿Y
tratan con los grupos Carlyle y Arbusto Oil Energy de la familia Bush? ¿Arbusto
no es Bush en español? ¿Shalim no fue dueño de bin laden aviation y opera-
ba desde el aeródromo de San Antonio? ¿Shalim Bin Laden no es dueño del
5% de Arbusto Oil Energy?, ¿Por eso un tal Shafiq Bin Laden estaba sentado
en la mesa de negociaciones de Carlyle mientras los aviones se estrellaban en
las torres y mi amada se lanzaba al abismo? ¿Por qué el director del servicio
secreto paquistaní, inmediatamente después de reunirse en Washington con
Tenet, el jefe de la CIA, dispuso que Islamabad girara a EE.UU. U$ 100.000
para Mohammed Atta? ¿No es este un destape aterrador que THE WALL STREET
JOURNAL publica pese a la suspensión de las libertades civiles en EE.UU. a
partir de la Ley Patriótica?

¿Y entonces quién envió a Atta, el de la camisa azul, con el que soñé esta
mañana?

¿Por qué Carlyle y Arbusto tienen capital Laden? ¿Por qué rompieron? ¿O
jamás rompieron? ¿Hay Laden bueno y Laden malo? ¿Los Laden buenos se
fueron en sus aviones presurizados y los Laden malos se vinieron en sus avio-
nes b●mb4? ¿Quién ocultó los restos del avión que aterrizó en el Pentágono?
¿Por qué quince de los veintiún suicidas eran saudíes? ¿Por qué no había un
solo irakí? ¿Los muy holgazanes estaban durmiendo junto a los interceptores
de la USAF? ¿No es Arabia Saudita el principal aliado de EE.UU. en el Golfo
Pérsico?

¿Los Bush-Bin Laden son amigos o socios o sucios?

¿Por eso dejaron escapar a la familia Bin Laden después del 11S?
¡¿Cómo?! ¿Escaparon? ¿Se fueron en ese comodísimo charter que sale desde
Boston cargando a 11 familiares de Osama rumbo a casa? ¿A quién llamaron
los saudíes para que el gobierno aprobara ese vuelo? ¿Qué individuo en la Casa

494
Blanca autorizó ese despegue? ¿El FBI sabía? ¿El despacho Oval comunicó al
FBI que esos sujetos volaban con su permiso-huída? ¿Por qué volaron tranqui-
lamente a casa cuando el resto de mortales de a pie estábamos varados en los
aeropuertos? ¿Expresaron los responsables del Departamento de Justicia sus
reservas u objeciones con respecto a esas decisiones? ¿Algún texano apresuró
las autorizaciones como quien pisa distraídamente el pie en el acelerador?

¿La baba de un vaquero texano con pistola al cinto se espesa como la

de aquel teutón epiléptico de la Gestapo que se atraganta con su furia y escupe
al gesticular?

¿Hay algún cordón umbilical que conecta a Bush con Hitler? ¿Les
parece exagerada la conexión? ¿Por qué? ¿Acaso su abuelo Prescott Bush no
fue socio de BROWN BROTHERS HARRIMAN y dueño del UNION BANKING CORPO-
RATION, las empresas financistas de Hitler en su camino hacia el poder teutón?
¿Acaso por esa razón el 17 de noviembre de 1942 Franklin Delano Roosevelt
confiscó, por violación a la ley de comercio con el enemigo, todos los bienes
de la SILESIAN AMERICAN CORPORATION administrada por Prescott, el nazi? ¿Y
no fue su bisabuelo Samuel Bush, padre del nazi Prescott, la mano derecha
del magnate del acero Clarence Dillon y del banquero Fritz Thyssen, quien
escribió el libro I PAID HITLER antes de afiliarse en 1931 al Partido Obrero Na-
cional Socialista Alemán? ¿Exactamente qué quiso decir George W. cuando
dijo: “el Holocausto fue un período obsceno en la Historia de nuestra nación;
quiero decir, en la Historia de este siglo, pero todos vivimos en este siglo, yo
no viví en ese siglo”? ¿No son Cheney, Rumsfeld y Dulzura Rice sus Goering,
Goebbels, Himmler, Mengele y Eichmann reencauchados?

¿Estos halcones se bañan con agua e v i a n o petróleo? ¿Con qué frecuen-

cia no se bañan?

¿Bush padre no es el capataz de Carlyle Group? ¿Y Bush hijo no era el de

HARTEN? ¿Y Cheney no es el alguacil de HALLIBURTON? ¿Y Rumsfeld no lo es

de OXY? ¿Y la Rice no era la camarera de Chevron antes de ser lo que parece

que es y efectivamente es? ¿Por qué esta plantilla de truhanes ganará otra vez

493
las elecciones? ¿Por qué deberíamos confiar en una pandilla que se niega a
contestar por qué escapó la familia Bin Laden?

¿Por qué todo ex alcohólico funciona el resto de sus días como borracho
seco?

¿Cómo es posible que un borracho seco suspenda los derechos civiles?

¿Cómo es posible que un borracho seco instaure la censura, las listas negras, la
eliminación del habeas corpus? ¿Cómo es posible un borracho seco imponga
los juicios clandestinos, las cárceles secretas y los delitos de opinión? ¿Puede
un borracho seco regresionar a su país hasta la noche negra del macartismo?
¿Puede un borracho seco ser ungido como Presidente número 43 en elecciones
fraudulentas? ¿Puede ser coronado con los poderes de un Emperador vindica-
tor para b●mb4rd3ar inocentes?

¿Por qué en EE.UU. hay una mayoría silenciosa a favor del horror de
la guerra?

¿Quién provocó el gigantesco apagón intelectual en la sociedad norte-

americana? ¿Es posible que un borracho seco inyecte grandes dosis de des-
información y manipulación de la realidad? ¿Por qué el borracho seco habla
de Al-Qaeda como si fuera la Alemania fascista o el Partido Comunista de
la URSS? ¿Bin Laden tenía la capacidad para montar una operación de esas
dimensiones? ¿Acaso Bin Laden no está bajo vigilancia desde hace años? ¿Al-
Qaeda no ha sido penetrada por los servicios de inteligencia pakistaníes, sau-
díes, rusos, egipcios, ingleses, yanquis y quechueslovacos? ¿Una operación
tan sofisticada se puede mantener en secreto? ¿Osama está en las cavernas de
Afganistán esperando que lo saquen? ¿Por qué no usa la nueva Schick?

¿No lo atrapan porque vive en una columna de luz, como los anacore-
tas?

¿No estará en una cómoda mansión en Yakarta? ¿No vivirá en una

Alfombra Voladora? ¿Y desde el aire derrama las 5 plagas del nuevo Apoca-

492
lipsis –ántrax, peste bubónica, viruela, botulismo y ébola– como quien derra-
ma maná a su pueblo? ¿Es Osama la versión real de Ernst Stavro Blofeld, el
enemigo de Bond, James Bond?

¿Todo esto no se parece al newspeak de Orwell?

¿La guerra es la paz, la libertad es la esclavitud y viceversa? ¿O es

exactamente todo lo contrario? ¿Cómo es que Buzzy Krongard, ex director
ejecutivo de la CIA, anticipa la caída de las acciones de aerolíneas y gana 2.5
millones de dólares vendiéndolas antes del despegue de los cuatro aviones
b●mb4? ¿Quién es su pitonisa? ¿Por qué se cayó la segunda torre después de
la primera? ¿Cuánto tiempo tomará limpiar tantos escombros en la zona? ¿Y
la reconstrucción del Pentágono?

¿Esta es una Yihad, un lebensraum, un autogol, un golpe en la polla?

¿Dónde está la popa del Titanic, la pezuña de Babieca, la proa del Challenger?
¿Son los ositos de peluche AnimalAlley la personificación de los Rugrats del
canal Nickelodeon? ¿Y por qué los pequeños Rugrats aparecen en forma de maca-
rroncitos con salsa de queso Kraft y fideos en salsa de pollo Campbell’s? ¿Por
qué Burger King regala Rugrats con el whopper?

¿Por qué el letrerito America Under Attack ahora se ha convertido en

America Strikes Back?

¿Por qué la operación aJusticia Infinita ahora se llama Libertad Duradera y

después se llamará Amor Inconmensurable y después I ♥ Bagdad? ¿Por qué los
incombustibles B-52 tienen que repostar en el aire? ¿Por qué no se disuelven Fred
Schneider y the B-52´s? ¿Por que no detuvieron a Oliver Stone antes de que filme
WTC, ese bodrio? ¿Por qué, señor, por qué? ¿En qué te hemos ofendido? ¿Ganará
el Señor Allah que está más allá al Señor Jehová que está más acá? ¿Y dentro de
11 años la Torre Norte se llamará Mhmed Atta y la otra torre Marwan Al Shehhi?
¿Terminaremos edificando una estatua eb honor al comandante del vuelo 175-UA
que se estacionó de ceniza en la Torre Sur? ¿Hay algún lugar para los derechos hu-
manos en medio de tantos hermanos que son desechos humanos?

491
¿Sería posible la vida en el planeta Tierra sin FLAUNT, DETAILS, W,
SPIN, INTERVIEW, HELLO, NME, MOJO, WIRED, THE VILLAGE VOICE, DAZED
AND CONFUSED, HIGH TIMES y HARPER’S BAZAAR?

Y créanme, señoras y señores, damas y caballeros, niñas y niños,

ladies and gentlemen, créanme que jamás me permitiría contaminar un texto
que consume mis días con sus noches de turbio en turbio y de claro en cla-
ro con tantas preguntas absolutamente terrestres y pedestres y nada celestes
si alguien llamado Alguien hubiera tenido la delicadeza de responderme una
sola, con la que no solo hubiera evitado que formule esas malditas preguntas
terrestres sino –y esto sería lo mejor de todo– que escriba este libro:

? L E H C A R A Ò T A M E U Q A T U P E D O J I H L E S E N È I U Q ¿

¿Es que los habitantes de las ciudades están a salvo de que Nuestro
rigor les alcance de noche, mientras duermen? ¿O están a salvo los habitan-
tes de las ciudades de que Nuestro rigor les alcance de día, mientras juegan?
(Corán 7:97-98 - Los lugares elevados - Al araf).

PERFIL DESDE MI VENTANA

Los aviones navegan, los barcos vuelan, los edificios caen, los soldados
se alistan, las madres lloran, el perrito del vecino le ladra a las breaking news
y la ventana me regala una magnífica vista del Mar de Prat o Mar de Grau o
Mare Mostrum o Mar de Copas o el gran mar de Quechueslovaquia o Indio-
nesia o ™X-PQY45:
 el Mar de Prat está oscuro como siempre, casi negro como el cielo de Nube-
gris; en el vértice inferior izquierdo de mi ventana las aguas se parten en cuatro
líneas longitudinales, las aguas primero se contraen y luego crecen como estrías
antes de morir de blanco frente a algunas station wagons fabricadas en Japón,
ágiles sembatzuru brillando bajo el paraguas púrpura del hongo nuclear (preci-
siones, más adelante),
 los autos frente al mar surcaron esas aguas cuando tenían el timón a la dere-

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cha, son líneas que crecen como cuando estiras el pellejo de un noble ejemplar
de la ganadería Miura que viaja en un avión de IBERIA cargado con 42.680
litros de combustible,
 pero la gran corrida en Pozoblanco acaba de ser suspendida (Antena 3) así
como el Madrid-Valencia (ESPN);
 por culpa del cavernícola saudí o acaso del anciano ciego de Hamas o acaso
de Borracho Seco tampoco se dispara ese Tomahawk llamado Roberto Car-
los, 7% de grasa en 168 cm. atravesando 100 m. planos en 10 segundos, un
misil de sangre y huesos que hace fuego desde el área de Iker y envía balo-
nes b●mb4 sin elipsis ni folha seca, proyectiles que viajan a 170 Km/h para
penetrar el edificio de dos pilares y una viga en el que hace años vive Fabian
Barthez o acaso el viejo Cañizares o, mejor, el perro de presa Oliver Kahn,
entrañable amigo de tantísimas jornadas al servicio del autogol y de la franca
exposición de los colmillos;
 BBC2 ha dejado de emitir Pilots de Goldfrapp y Bleed American del afilado
colectivo Jimmy Eat World;
 mobi-online.com dice lo vi todo desde mi ventana y estoy indignado y todos
se pronuncian pero en nuestro planeta nada azul siempre está davidbowie.com
para cubrirnos con su silencioso destilado de dolor ante engendros tipo esa
monja insatisfecha que oficia como vocalista de U2 y pide una oportunidad
para la paz, truhán;
 decenas de miles son súbitamente damnificados por la suspensión de las
giras de THE CHARLATANS, Ben Folds Five, Aerosmith, Babyface, TooL, weezer, THE
ROOTS, matchbox20, ozomatli, t r i c k y , STEREOPHONICS, O-town, beck, Daft Punk y Duran
Duran;
 nunca destruimos ciudad cuya suerte no estuviera decidida (Corán 15:4
- Al-Hichr - Al-Hijr);
 la London Fashion Week se ha quedado sin los desfiles de Clements Ribeiro,
Burberrys, Paul Smith, KATHARINE HAMNETT, Nicole Farhi, Justin Oh, ARMAND BASI,
danielle scutt y aquascutum,
 de luces negras y muleta fría el gran José Tomás y su mano muerta y sus
poéticos silencios y su alegoría voladora de palmas, abanicos y sombreros
no quieren salir, pero El Juli sí porque los tendidos siempre tienen derecho a
la sangre.

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Y entonces es cuando veo en cámara lenta lo que veré en cámara rápi-
da después y en cámara funeraria el resto de mi vida: una eterna sucesión de
proyectiles ingresando a espacios de cristal en flujo continuo y en slow y en
speed motion en directo o con muchísimas escalas.

11 ESCALAS
MELOGRAFIADAS

Caigo y me voy deshaciendo como El Hombre Que Salta en su sole-

dad y se desploma como un telespectador o unse g uros e rvi d or a pr ueb adete
l e que acaba de caer para siempre porque ella saltó desde el piso 111 de la bri-
llante escultura al número 11 que era y ahora arde doblándose en el corazón de
Battery Park mientras pienso, repienso, espero, anhelo, apetezco, ambiciono,
acaricio y sospecho que algún día (detalles, más adelante) lograré tejer una red
con los 29 huesos que protegen mi encéfalo, ojos y oídos; con las 26 vértebras
que sostienen mi caja torácica, arco pectoral y quebrada espina; con los 64
huesos de mis brazos y manos y con las 62 flautas blancas que enervan mi zona
lumbar, piernas y pies porque, después de todo, el sistema alámbrico-esque-
lético de mis metales constituye el más completo ingenio mecánico fabricado
en Ganímedes o Tralfamadore o Elohim: tejido matriz con fibras de colágeno
flotando en una gelatina de glúcidos + sialoproteínas + proteoglucanos + con-
droitinsulfatos + ácidos hialurónicos + sales cristalinas + clavos ensamblados
en las corporaciones de hidroxiapatita y puestas en el mercado como cristalitos
en forma de bandejas largas y planas saturadas de calcio y fósforo.
—Y clavos.

Acaban de doblar los edificios como miuras en San Isidro y la oficina

forense de Nueva York, que todo lo anticipa y todo lo prevé, no sabe qué hacer
con los restos humanos: de pronto someterlos a un proceso lento de secado y
sellado en vacío de forma individual, en bolsas opacas, transformarlos en cris-
talitos y conservarlos en cajitas, los forenses van a tratar de asociar los 19.936
huesos hasta el cierre de esta edición recobrados entre los escombros con los
2.792 nombres que en columnas de sangre y huesos están edificando esta his-

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toria que lentamente empieza a viajar e ingresar dentro de El Marco De La Mayo
rTragediaDeLaHistoria, los forenses se organizan para solicitar a los familiares
de las víctimas el aporte solidario de objetos personales que permitan extraer
el ADN y compararlo con las osamentas recobradas porque los restos mortales
anónimos quedarán depositados en un espacio sin gravedad más parecido a
una cápsula espacial que orbita a través de pedazos rotos de noche que a una
cámara funeraria egipcia o a un sepulcro dolménico/megalítico/balear o a un
fardo funerario tolteca o a una Ötzi subcluster K1 haploide mitocondrial K, los
expertos consideran que mantener los huesos en seco es más idóneo que el en-
terramiento o la refrigeración de cara a una tecnología más avanzada que per-
mitirá, en el futuro, completar la investigación (precisiones, más adelante).

Y si los científicos dicen lo que afirman y puntualizan lo que sos-

tienen es porque los científicos son los que mejor saben que el desarrollo
del polvo preside los luctuosos acontecimientos de la vida, todos corremos
hacia el polvo y especialmente uns eg u rose r v id o rap ru eb a d eos am a
que esta mañana corre hacia el polvo desoxirribonucleicamente enamorado
de Rachel, si se ha logrado descifrar el ADN de momias con más de 3,000
años de antigüedad no será muy difícil hacerlo con estos fáciles cristales
postindustriales que, como yo, terminarán también en Battery junto al río
(más detalles, adelante).

El grave roer de 200 camiones Mark anuncia que están calentando

motores para empezar a trasladar las –hasta el cierre de esta edición– 69 mil
toneladas de escombros, los escombros irán hacia el sur, cerca del río, la tele
sigue bañándome con los cátodos de su delgada luz negra, así está el mundo
a estas horas dice, así está el mundo a estas horas repite el grumete mayor
de ese barco insignia de las noticias llamado CNN, el mundo financiero de la
tele está muy pero muy bien porque el mundo real está muy pero muy mal,
los grandes angulares ojo de pez ametrallan Battery y debido a la alta densi-
dad del polvo blanco que empieza a saturar esófagos y calles no saldrá al aire
ninguna noticia relativa a los Mark cargados de desechos y masivamente
asaltados por los cazadores de souvenirs.
—Así está mundo a estas horas, Gestoso, el mundo es un souvenir.

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 FURY

Cerca del río será la tumba de los que jamás sabremos quiénes son, mi
memoria es un dedo accidental en el gatillo, mi memoria es una bala que se
ha disparado sin percutor, mi memoria es una hilandera que empieza a tejer
una red con los 11 huesos blancos y ovalados de mi cráneo, mi memoria teje
a Battery Park de 11 letras, a New York City de 11 letras, a Afghanistan de
11 letras, The Pentagon también tiene 11 letras, el hijo de puta que organizó
el primer ataque a las torres en 1993 se llama Ramzi Yousef y tiene 11 letras,
el vuelo 11 llevaba 92 personas a bordo: 9 + 2 = 11, el vuelo 77 llevaba 65
personas a bordo: 6 + 5 = 11, escribo mirando la tele y me caigo y me deshago
en despedidas lejanas con futuro de guerra y cero probabilidades de resisten-
cia y menos de sobreviviencia, baila la guerra, fríe leucocitos, incomodidad
milenaria, desorden bipolar, ansiedad difusa, conducta errática, dispersión
mental y control remoto en slow para ver cómo las torres explotan una y otra
vez en columnas de polvo con la elegancia de los flujos piroclásticos de un
volcán activo, las espesas nubes de hormigón pulverizado son expulsadas en
intervalos periódicos, baila la guerra, baila y dispara, dispara y abre, se abre
y sangra, el desarrollo del polvo preside lo que preside y los tambores de la
guerra empiezan a soltar sus colores rojos, verdes y amarillos licuándose en
el desplome, este es un derrumbe dirigido por las diferentes gravedades que
traza la nariz de un avión disparado para volar erráticamente con rumbo Cero,
los aviones son más rápidos que las neveras de plasma y aman la gravedad, el

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amor es un flujo de hormigón que se hace polvo enamorado y entonces empie-
zo a vivir así: quemándome en 11, hoy es once, hoy es mi once, oscuridad en
las calles, tristeza infinita, desconcierto inexplicable, debilidad intermitente,
gatillo ligero, número once, gran romance con el 11 y el 9-11, septiembre 11,
ansiedad difusa, Rachel fue la chica 1 y 1 en aterrizar en mi vida, chica 1 y 1
sobre una fría lápida de París o bajo un blando techo de tejas en Santiago de
Chuco o bajo una suave lluvia de lirios en París detonando 11 veces y ahora
solo eres esa pestaña digital del satélite que en mi calidad de poema cubierto
de musgo esta mañana de otoño veo arder en vivo y en directo y luego veo
caer en vivo y después en muerto para finalmente inclinarme sobre el teclado y
escribir un verso largo de 11 páginas, las rejas tubulares del acero que lamina
las paredes exteriores se trituran en pequeños fragmentos y se precipitan junto
a las inmensas vigas no menos tubulares que formaban los núcleos laterales,
rompiéndose en pequeños trozos, gimiendo despacio, ardiendo lento, se de-
rrumban los suelos y se deforman las vigas de celosía, el hormigón se transfor-
ma en un polvo aéreo que danza en medio de la fina trituración de las paredes
exteriores en sintonía exacta con la destrucción total de sus ejes, miro la tele y
escribo mientras las torres caen a la misma velocidad que cualquier objeto sin
resistencia, por ejemplo Rachel, ambas torres se desploman en 9 segundos, el
mismo tiempo que tardaría en caer un objeto en caída libre desde esa azotea,
por ejemplo yo, la parte intacta de los edificios no ralentiza la caída, la ener-
gía cinética de la masa que cae no reduce su aceleración: la demuele, la masa
colapsa y mientras todo cae u nse gur ose rv id ora pr ue bad e ca í d ash o n
da ses cr ib e un poema largo de 11 páginas escuchando a Aladdin Sane de 11
letras en un disc que gira igual número de veces hasta que el poema 11 de
11 páginas pide, reclama, insiste, persiste, persevera y logra ser alimentado
con 11 mil ciento 11 caracteres sin espacios y con pocas comas para que lue-
go de algunas actividades de los Tomahawks y los b●mb4rd3r●→s Stealth el
poema 11 crezca en esta Pradera Roja Donde El Hombre Siembra Infiernos
Porque Tiene El Herror En La Sangre hasta hacerse denso y sólido y parecido
a El Libro Santo De La Guerra A Todo Color y de esta manera deshacerse en
despedidas lejanas con futuro incierto y escasa probabilidad de resistencia y
sobrevivencia y entonces, junto a la disolución del núcleo, vivo quemándome
en 11, oscuridad en las calles, desconcierto endogámico, dispersión fluctuante,

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incomodidad bipolar, inconducta milenaria, ansiedad errática, desorden difu-
so y furia eterna, la furia no tiene los ojos vendados, la furia tiene los ojos de
Marduk el babilonio, la mirada de Azur el asirio, hay furia en esa caldera que
son los ojos de Yahvé el israelita, hay furia en los arqueros nubios, en Urías
el hitita bajo el comando de David, furia en Ishtar la Señora de la Guerra,
furia en Arinna la Diosa Solar de las Guerras, furia en Clausewitz el Rey Ale-
mán del Barro Sangriento, furia en Yahvé y en Él y en el hijo de Él llamado
Ba’al, Alá confirma con palabra firme a quienes creen, en la vida de acá y en
la otra, pero Alá extravía a los impíos, Alá hace lo que quiere (Corán 14:27
- Abraham - Ibráhím), furia en el Mar Rojo y en las furiosas manos del furioso
salmista: las nubes arrojaron aguaceros, emitieron su voz los nubarrones y
volaron tus flechas, el zumbido del trueno fue rodando, los rayos alumbraron
el espacio y la tierra tembló de conmoción, tú trazaste en los mares tu cami-
no, tu sendero en las aguas caudalosas, sin que tus huellas fueran conocidas
(Salmos 77: 17-20), furia en los cantos de Miriam y Moisés y en los de Barak
y Siserá, furia hasta que no quede rastro del pueblo de Gog e Israel se sacie la
mesa de Yavhé de corceles y caballos de tiro, de guerreros y de toda clase de
soldados (Ezequiel 39: 6-21), furia en el arcángel Miguel y en el libro de Da-
niel, furia en Judas Macabeo girando en torno a la cruz celestial como lo quiso
el Dante, furia en el Evangelio y la Torá, furia en ese delirante de La Meca que
recibe las revelaciones a través de un velo (Corán 42: 52), furia en el Partido
de Dios (hezbolá) que lucha en nombre de Alá (yihad) y de esa manera premia
al saqueador (ghazi) que se adueña del botín en los saqueos (ghaziya), furia en
las espadas de los hijos de Mahoma que mutilan los cuerpos de los detractores
(fitna), Suprema furia en Alá descuartizando a los infieles en los campos de
Badr, divina furia en Alá seccionando con su espada a los hipócritas (muna-
fiq) tras la batalla de Uhuhd, eterna y deslumbrante es la furia de Alá porque
Alá hace lo que quiere (Corán 14:27) en las infinitas guerras de apostasía
(ridda), inmaculada es la furia de Alá en su victoria frente a los politeístas y
especialmente frente a los malditos mecanos que lo expulsaron del delirante
lugar de las delirantes revelaciones, furia en el Pueblo del Libro que da muerte
al Pueblo Del Otro Libro porque: Estos son dos grupos rivales que disputan
sobre su Señor. A los infieles se les cortarán trajes de fuego y se les derramará
en la cabeza agua muy caliente, que les consumirá las entrañas y la piel; se

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emplearán en ellos focinos de hierro (Corán 22:19-21 - La peregrinación -Al-
Hajj), furia en el mártir (shahid) que se amarra la dinamita e inicia su pavorosa
ascensión por las escaleras de calcio llevándose a inocentes y dejándose las
tripas en tierra firme, furia en los paraísos post-mortem prometidos en estos
dos Libros y probablemente en los Libros demás.

Furia en los ojos de Mahoma regresando victorioso a La Meca en el

630, furia en sus guerras a las tribus del Hejaz opuestas al Islam y sangrienta-
mente derrotadas en la batalla de Hunain (631), furia entre Siria y Bizancio y
en la espada de Mahoma sobre Tabuk y en su furioso sermón de despedida
sobre la Kaava (la piedra sagrada de La Meca) porque Alá hace lo que quiere
(Corán 14:27 - Ibráhím) y, además, Alá ofrece abundantes ocasiones de obte-
ner botín (Corán 4:94 - Las mujeres - An-Nisáa), furia el 8 de junio del 632 en
los cielos de Medina porque el furioso Mahoma está abandonando este mundo
a los sesentidós años de edad, furia en los faraones y en el rey David y en Judas
Macabeo y también en la leyenda medieval de los tres impostores furiosos
(Moisés, Cristo y Mahoma), guerra y furia en las gestas de apostasía (ridda)
que envía Alá: luchad por la causa de Alá con vuestros bienes y vuestras vidas
(Corán 61,11), furia en el fuego griego bizantino dispersando a los navíos ára-
bes (718), furia en los mandamientos que preparan a Alá El Misericordioso
para que nos acompañe al subir hasta el lomo dorado de nuestros furiosos
b●mb4rd3r●s→ y hasta el clima presurizado de nuestros furiosos caballos (ri-
bat) porque, entre otras cosas, Alá hace lo que quiere (Corán 14:27 - Ibráhím),
furia en el combatiente (shahid) que cae y es sepultado con sus heridas sagra-
das intactas y su rostro sin lavar para que mantenga esa misma furia en la
eternidad, furia en el shahid que va a partir al campo de batalla y se perfuma
para ser recibido por los ángeles al morir, furia en el shahid que va a partir al
aeropuerto y se perfuma para ser recibido por los ángeles al estrellarse y morir,
furia en San Agustín aceptando la destrucción de Ai por Josué porque ese es un
deber impuesto por Dios, furia en el rostro de Constantino mirando en el sol
de mediodía algo parecido a la señal de la Cruz mientras se alimenta de furia
en las puertas de Roma y en su campamento de Via Flaminia sueña que debe
pintar en los escudos de sus hombres un signo que le concediese la victoria en
la batalla del Puente Milvio: las letras griegas chi y rho = chrestos = Cristo,

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furia en los ejércitos de poderes celestiales del Puente Milvio, furia en las car-
nicerías, robos, traiciones y torturas puntualmente descritas en la pluma del
obispo Gregorio de Tours, furia en las oraciones del Papa León III entregando
la espada de mando para los exterminios de Carlomagno El Furioso (800) por-
que es Jehová y no Alá quien tiene que hacer lo que quiere, furia y pólvora en
los ojos de ese jefe militar llamado Papa León IV (847-55) que convoca a los
vientos de Dios para soplar a la flota napolitana contra la armada musulmana
porque todo el que muera en combate tendrá las puertas del cielo abiertas,
furia en Juan VIII (872-82) combatiendo a árabes y vikingos, furia en Juan X
(914-28) aniquilando musulmanes en la batalla de río Garigliano (915), furia
en Juan XII (955-964) enfundado en una armadura para dirigir personalmente
la carnicería contra el emperador Otón, furia en León IX (1049-5) aniquilando
a los normandos en la batalla de Civitate (1053) y llamando mártires a los
caídos en su defensa, furia es lo que tiene Gregorio VII (1073-85) al elevarse
como el más formidable organizador de esos ejércitos de Dios a los que llama
Caballeros de San Pedro y se disponen a beber sangre normanda, furia en los
clérigos activos de la guerra (santa) marchando a las grandes campañas de
Almanzor o Al-Manzur: ¿No ves que se prosternan ante Alá los que están en
los cielos y en la tierra, así como el sol, la luna, las estrellas, las montañas, los
árboles, los animales y muchos de los hombres? Esto no obstante, muchos
merecen el castigo. No hay quien honre a quien Alá desprecia. Alá hace lo que
Él quiere (Corán 22:18 - La peregrinación -Al-Hajj), considerables dosis de
furia en las gestas de los almorádives y marrokíes y en los entusiastas y santos
guerreros del Marrakech porque Alá hace lo que (Él) quiere (Corán 14:27 -
Corán 22:18), furia en los matarifes de Alfonso VI en las batallas de Sagrás
(Badajoz, 1086), furiosa es la conducta de Alá en el reino ibérico musulmán
Andalus como furiosa es la respuesta de catalanes y aragoneses recuperando
Zaragoza ante la furiosa euforia del Papa Alejandro II, hay furia en las santísi-
mas ofensivas cristianas contra sarracenos, bizantinos y balcánicos, no hay
otra cosa que furia en las cruzadas de los Papas Gregorio VII y Urbano II, furia
en los ejércitos cristianos cruzados que cruzan el Asia Menor en 1097, furia en
las caídas de Nicea y Jerusalén y en la primera gesta cruzada del Papa Inocen-
cio III que venga la injuria de las muertes de sus hermanos en Tierra Santa (que
es Patrimonio del Crucificado), hay furia en la Segunda Cruzada de 1147 cuan-

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do el mundo tiembla porque el Señor del cielo está perdiendo Su tierra, la
tierra donde se apareció a los hombres, donde vivió entre hombres durante
más de treinta años, furia en Urbano II predicando la expedición armada a
Tierra Santa en 1095 porque Dios os ha convocado para combatir en su nom-
bre contra turcos y sarracenos, ellos han tomado sus feudos, la tierra donde
su pueblo conoció a Dios como Señor, jubilosa furia en Saladino al proclamar
el califato suní de Bagdad en El Cairo (1171) porque Alá nos ha hecho ascen-
der para apartar de entre sus criaturas todo lo que perturbe su adoración, nos
ha escogido para emprender la Guerra Santa en su nombre, furia en los en-
frentamientos musulmanes y cristianos en la Península Ibérica y el norte de
África, furia en la batalla de Sagrajas (1086) donde muchos se hacen ricos
porque Alá ofrece abundantes ocasiones de obtener botín (Corán 4:94 - An-
Nisáa), la santa furia es el alimento integral de bereberes y mamelucos, de
magrevíes y almorávides, furia contra furia es lo que ocurre en la masacre que
generan los santos ejércitos de Yaqub al-Mansur (1184-99) contra las santifi-
cadas fuerzas armadas de Alfonso VIII de Castilla en la batalla de Alarcos a
orillas del Guadiana, ¿y qué contiene el cráneo de ese mercenario castellano El
Cid?: furia, furia en la tercera Cruzada proclamada en 1187 tras la batalla de
Hattin o, mejor dicho, la carnicería de Jerusalén, furia en la Cuarta Cruzada de
1202 remando desde Venecia para matar en Zara y degollar en Constantinopla,
furia alimentando la nueva Cruzada de Inocencio III contra Markwaard, el
virrey imperial de Sicilia (1199), mordiendo entusiasta furia se emprenden las
cruzadas contra los herejes cátaros, contra los emires, danishmendíes y selyu-
quíes, contra los francos y barbarrojas, contra damiettas, jenízaros y mongoles,
contra canallas y contra terroristas (ayyar) porque Alá hace lo que quiere (Co-
rán 14:27 - Abraham - Ibráhím), grandes exhibiciones de furia en la guerra
santa turca, gran sembrado de furia en los campos del Magreb y en Al-Anda-
lus, en el Levante y en Venecia, furia de Alá en el saqueo chipriota de Alejan-
dría en 1365, furia en los exterminios siguiendo los mandamientos divinos de
Umur Pasha, Crimea, Pera, Galasia, Beija, Orán, Tremecén y Trípoli: Alá in-
troducirá a los creyentes que obraron bien en jardines por cuyos bajos fluyen
arroyos. Alá hace lo que quiere (Corán 22:14 - La peregrinación - Al-Hajj),
furia en la conquista italiana de Terrafirma, en los asesinatos de Patras, Lepan-
to y Escutari, furia en la conquista del África sahariana y sus atrocidades (mu-

481
thla), gran acopio de furia y furiosa sobredosis de arcabús durante la Romanus
Pontifix en las conquistas del Nuevo Mundo y en las tierras recién descubiertas
de América, furiosa conquista y reconquista del África del norte para que sea
musulmana, aplicación furiosa de castigos a los indios apóstatas del Nuevo
Mundo que no honran el nombre de Cristo nuestro Señor, inyección de furia a
esos barbados súbditos de Dios y de los Reyes Católicos que le dicen a Mon-
teczuma y Atahualpa en Cristo Nuestro Señor todos los hombres somos her-
manos un minuto antes de proceder a agarrotarles el cuello, furia en la imagi-
nería dantesca pintando a Mahoma en el infierno como hereje, furia en el visir
otomano Kara Mustafá lanzando el Estandarte del Profeta desde Damasco has-
ta Viena (1683), propágase la furiosa yihad en Senegal y Argel, furia en la
fattwa de Mahoma y en la razzia de ese furioso francés llamado Bugeaud que
furiosamente quema a los musulmanes en cavernas especialmente acondicio-
nadas para exterminarlos con furia, furia en Josué conquistando Canaán, furia
en los bárbaros musulmanes, paganos y gentiles que guerrean contra sus con-
trarios cruzados y cristianos, furia en la liberación a sangre y fuego de Jerusa-
lén, furia en las creencias apocalípticas de los frailes errantes, en la conquista
de los paganos de América, en la colonización de sir Humphrey Gilbert para
inspeccionar cualquier país bárbaro (1578), furia en la furiosa ocupación del
África subsahariana, furia en los Papas Alejandro VI (1494-1503) y León X
(1513-21) que representan a la furiosa Roma del Renacimiento, furia en la
ascensión de Solimán I (1520) al trono de un imperio que acaba de saquear
Siria y Egipto porque Alá hace lo que quiere (Corán 14:27 - Abraham - Ibrá-
hím), furia en la respuesta europea más allá de los Balcanes, furia combatiendo
a la flota turca, furia en la rendición de los Caballeros Hospitalarios en la isla
de Rodas (1522), furia en la sumisión otomana de las Costas de Berbería, furia
en los estandartes de la Iglesia de Roma de 1530 (el de la Santa Iglesia, el de
los Medici y el de la Santa Cruz), furia en la sangrienta expedición a Túnez por
Carlos V (1535), furia en el furioso fracaso del cerco otomano de Malta (1565),
en la victoria cristiana de la batalla de Lepanto con manco de ídem (1571),
furia reformista en el discurso de Lutero en las puertas de la Iglesia de Wittem-
berg (1517), furia en el sitiamiento de Viena por los turcos (1529) y en las
campanas de Londres que celebran el furioso discurso anglicano de Heinrich
Bullinger para aplicar la Guerra Santa según los mandamientos de Moisés

480
contra los rebeldes arrogantes y sediciosos que siembran la discordia en tie-
rras y reinos (1505-75), furia en las oraciones por la Malta Católica sitiada por
los turcos en 1565, furia en la proclama del anglicano Thomas Fuller (1647)
porque toda la cristiandad occidental debe la tranquilidad de su sueño a los
continuos desvelos del Rey de España que ha amordazado con sus galeras la
boca de Túnez y Argelia, furia en las proclamas de Bernard Ashmole (1662) y
en las páginas de su libro acerca de los Caballeros de la Jarreta porque los
templarios son las columnas principales del reino de Jerusalén durante mucho
tiempo y sus valientes enfrentamientos con los infieles y su defensa de Tierra
Santa deben permanecer para siempre en el recuerdo, furia en el Papa Inocen-
cio XI que en 1863 reactiva las cruzadas contra el visir otomano Kara Musta-
fá enviando desde Damasco el Estandarte del Profeta, furia en el soberano
mongol Aurangzeb (1658-1707) que restaura la autoridad de los ulemas, intro-
duce el impuesto para los musulmanes y emprende una serie de Guerras Santas
cumpliendo la invulnerable ortodoxia de Alá El Misericordioso porque: Alá
es, ciertamente, poderoso para auxiliarles a quienes han sido expulsados in-
justamente de sus hogares, sólo por haber dicho: “¡Nuestro Señor es Alá!” Si
Alá no hubiera rechazado a unos hombres valiéndose de otros, habrían sido
demolidas ermitas, iglesias, sinagogas y mezquitas, donde se menciona mucho
el nombre de Alá. Alá auxiliará, ciertamente, a quienes Le auxilien. Alá es, en
verdad, fuerte, poderoso (Corán 22:39-40 - La peregrinación -Al-Hajj).

Furia en los ojos del rey iraní Nadir Sha que saquea Delhi por primera
vez en 1739 porque Alá hace lo que quiere (Corán 14:27 - Ibráhím) pero
también recompensa a sus hijos y sus hijos lo recompensan a Él: Sabed que,
si obtenéis algún botín, un quinto corresponde a Alá (Corán 8:41 - El botín
- Al-Anfál).

Furia en la acusación de apostasía del sultán Selim (1465-1520) y en

las dinastías que dominaron el Magreb y Andalucía después de la caída de los
omeyas, la almorávide y la almohade que estuvieron fundadas sobre la furia de
la Guerra Santa, furia en la batalla de los Tres Reyes de Alcazarquivir (1578),
furia en la Guerra árabe-israelí de los Seis Días (1967), furia en Muhammad
Abdille Hasan a.k.a. El Mulá Loco de Somalia que pasó a la historia por ser el

479
primer Mulá-bull furiosamente b●mb4rd3ad● por los furiosos b●mb4rd3r●→s
de la aviación inglesa (Taleh, 1920), nidos de furia en Turquía y Bangladesh,
furia en la Franja de Gaza y en El Cairo, furia en el Ayatollah Jomeini dictan-
do una fatwa contra el novelista porque Alá hace lo que quiere (Corán 14:27
- Ibráhím), furia en el dictador que entre 1987 y 1988 gasea a 100 mil kurdos
lanzados contra el Kurdistán iraquí en la denominada Campaña del Botín de
Guerra (al anfal), furia en Anwar Sadat proclamando una milésima yihad el
año 1973 contra Israel, furia en Israel b●mb4rd3and● posiciones televisadas
del grupo chií libanés Hezbollah y violenta y furiosa respuesta de Hezbollah
haciendo volar contra Israel sus modernos cohetes Katyusha modelo 2006…

Furia porque la Tierra de la Paz (dar al-islam) no es más grande que

la Tierra de la Guerra (dar al-harb), razón por la cual quienes habitan en la
tierra del Eje del Mal o de los infieles (partes infidelium) tienen que ser exter-
minados para que solo exista sobre esta faz la tierra del Eje del Bien exclusi-
vamente poblada por los furiosos fieles (partes fidelium).

Furia para de esa manera implantar la unidad en la multiplicidad y la

multiplicidad en la unidad (el-wahdatu fil-qutrati wa el-qutratu fil-wahdati)
en ese justo punto medio sin contrastes ni oposiciones donde Dios reposa: el
Lugar Divino (maqâmul-ilahi).

Furia en lo que vale esencialmente y lo que esencialmente vale es la in-

tención (niyyah) cuya unidad y tendencia constante hacia el invariable e inmuta-
ble centro está simbólicamente representado por la orientación ritual (qiblah).

Furia en la Pax Islámica porque el territorio controlado por los infie-

les siempre será el Reino de la Guerra (dar al-harb) y Dios está en el vaporoso
reino de los cielos, helo allí, helo alli, relampagueando en el aire y solazándo-
se en sus manantiales de luz y desde allí juzgará a los infieles porque Alá hace
lo que quiere (Corán 14:27 – Ibráhím).

Y si el destello de las espadas ilumina el camino al Paraíso es porque

Alá hace lo que quiere (Corán 14:27) y no hay dónde ocultarse porque Alá

478
todo lo oye, todo lo sabe (Corán 2:227 – Al-Baqarah) y si escoge a sus obje-
tivos para desatar Su Devastadora Furia es porque: Alá está bien informado
(Corán 22:63 – Al-Hajj).

Alá atestigua, y con Él los ángeles y los hombres dotados de ciencia,

que no hay más dios que Él, que vela por la equidad. No hay más Dios que Él,
el Poderoso, el Sabio (Corán 3:18 - Al-Ìmrán).

Y si esta mañana lo hemos visto aterrizar en esta ciudad y mañana lo

veremos quemar otra ciudad es porque el dominio de los cielos y de la tierra
pertenece a Alá, ¡es Alá el fin de todo! (Corán 24:42 – An-Nür) pues Alá es
rápido en ajustar cuentas (Corán 2:202 – Al-Baqarah) y a quien obra violan-
do la ley impíamente le arroja a un Fuego, esa es cosa fácil para Alá (Corán
4:30 – An-Nisáa).

Y si escribo rodeado de alertas neoyorkinas y multicolores es por-

que todo parece indicar que efectivamente Alá existe y sí: el monacato del
Islam es la yihad.

Y si las llamas de la historia son altamente combustibles es porque

arden en la gasolina de la furia y la furia dispara su proyectil desde el arco
de un demonio que no apunta al cielo sino a los edificios y en su arco ya no
hay flechas sino una línea de aviones que se disponen furiosamente sobre los
cielos de NYC: ¿No ves que Alá ha sujetado a vuestro servicio lo que hay en
la tierra, así como las naves que navegan siguiendo Su orden? (Corán 22:65
–Al-Hajj).

Y si el arco está más tenso que nunca es porque en ese arco ya no

hay flechas sino una línea de trenes que han de atravesar furiosamente los sub-
suelos de Londres y Madrid, la furia viaja en los buses de dos pisos y en los
explosivos líquidos de las aeronaves trasatlánticas que despegan como avio-
nes de pasajeros y en el aire se transforman en aviones de guerra rumbo a más
ciudades-diana en una formación que desde abajo, desde aquí –desde la Zona
Cero donde escribo, frente a la película de plasma del monitor y a la lata de

477
cerveza quemada– ese ectoplasma de MDMA e iris dilatado que soy escribe y
contempla esta línea de b●mb4rd3r●→s en una exacta formación verde y rosa
que antes de estrellarse en mis neurotransmisores me abre el iris y presenta sus
credenciales de furia para que mis ojos lo vean así:

‫تيبلا لهأ راصنأ ةكبش‬

476
78
475
 79
474
473
 ❷
el
skyline
de Dante
(Nueva York, 2000)

472
471
Una nube de feromonas brillando en los cristales azules de sus ojos.

Ella: dos finísimos trazos y uno breve, la piel brillante. A veces, su delga-
da lengua sale y deja un beso: ese brillo intenso en ambos labios.

Le extiendo una cerveza.

—Bebe —le digo.

Acerco el cristal y me doblo para recibir sus labios. Y en la delgada filigra-

na (que pulveriza) yo me balanceo. Navego en cada pliegue y me balanceo.
—Quiero ser boca fresca, agua mansa, a veces solo ritmo.

La l☾na avanza hacia el aro azul.

Ella, sumergida en sus cabellos amarillos, enrojece. Deshoja su piel y

enrojece: recibe al astro que resbala.

Ella, dulce crisálida que en cada explosión florece, toca el celeste anillo
y en la yema de sus dedos crece una luz, una luz como una espada que se abre
y brilla y jugosa se derrama.

Libera su bellísima onda expansiva. Y una delgada película de cera –la

fiebre– recubre esa débil línea que separa el borde de su piel y el Universo.

Azul, espumante y molecular, ella era espacial: de nieve.

470
 RACHEL

A continuación encendí un cigarrillo –porque siempre tiene que ser así–

e intenté poner al mundo entre mis muslos y apretar bastante. Pero me limité
a observar sus labios, que empezaban a separarse:
—Te juro que anoche, en el Lunatarium, pensé que algo parecido a una mezcla
de acero y petróleo chocaría contra el puente y se caería sobre la disco y nos
aplastaría y nos moriríamos en trance —dijo.

[Bajo el puente de Brooklyn habíamos sido ametrallados por una suce-

sión de fuego industrial-postpunk-antifolk llamado W.I.T., YEAH YEAH YEAHS, The Moldy
Peaches y Liars. Era invierno del 2000, un año después de Montparnasse y un año
antes de este trotskiano golpe de un puño sin brazo, un año antes de ese puño
combustible que cae de los cielos, un año antes de este gran paso hacia el juicio
final, un año antes de esta tragedia con muertos pero sin cuerpos, un año antes
de esta pésima jornada para los vendedores de ataúdes].

Y ahora que tiemblan los cielos, yo también tiemblo y te miro.

Te miro mientras miro:

 cómo los caimanes blancos afilan sus colmillos en los pantanos del Po-
tomac,
 cómo los pieles rojas encienden sus hogueras en las colinas rojas de Arizona,
 cómo el nuevo orden mundial se mide en 24 pulgadas,
 cómo los ejércitos vuelven a marchar rumbo a la Nueva Guerra porque la
voz de un Dios vengativo se ha fundido entre rascacielos,
 cómo ese Dios vengativo ha detonado sobre un tigre de cemento y cristal,
 cómo arde el Estado Mayor,
 arde como ardieron Hiroshima, Nagasaki, Dresde, Hanoi y Sarajevo,
 arde como arde el Napalm en una mañana fresca,
 arde como un Corán, como una bandera verde con media luna roja, como un
pozo de petróleo en el desierto, como un misil a Kabul volando para fabricar
el fuego eterno,
 arde como arde la peor Yihad,

469
 arde como el ardor que me consume
 y todo va quedando listo para inaugurar un nuevo infierno porque les sor-
prendió el Temblor y amanecieron muertos en sus casas. (Corán 7:78 - Los
lugares elevados - Al-Aráf).

E hicimos llover sobre ellos una lluvia: ¡Y mira cómo terminaron los pe-
cadores! (Corán 7:84 - Al-Aráf).

Y todo va quedando listo para inaugurar un nuevo infierno porque:

ERES EL SKYLINE DE DANTE

Eres una línea de aviones contra el cielo naranja, a veces rojo, veteado
de amarillos, estriado en escarlata, casi rubí. Y los que van a morir te saludan
porque:

El Justiciero castigará con el fuego y el azufre la cruel estulticia de los

hombres. Los malvados serán como cardos, que se tiran y nadie recoge; nadie
se acerque a ellos sino con el hierro y el leño de la lanza y con el fuego que
los abrase (Samuel 23, 7).

Es Él quien envía los vientos como nuncios que preceden a Su miseri-

cordia. Cuando están cargados de nubes pesadas, las empujamos a un país
muerto y hacemos que llueva en él y que salgan, gracias al agua, frutos de
todas clases. Así haremos salir a los muertos. Quizás así, os dejéis amonestar.
(Corán 7:57 - Al-Aráf).

TE MIRO

La liga del strapless muerde 93 centímetros de carne trémula y tos-

tada por el sol, JAÏPUR SAPHIR aterriza sobre tus párpados y luego eres un metro
sesentisiete que se vuelve denim.

Aquellos eran días de amantes hambrientos de vino y rosas y días como

468
violines nadando en el terciopelo de Sheepside Bay, veloces días musicales bai-
lando en olas de mercurio, días que corrían sin la cumplida inquietud del coma
o la muerte, días sin futuro de guerra ni Ground Zero, días viajando a lo Charles
Highway a bordo de una prosa de verbos polifónicos, adjetivos altamente in-
flamables, humor apocalíptico y romance de la edad nuclear: te leo y te miro y
siempre que puedo me llevo a la cama ese libro que lleva tu nombre y que tan
bien te queda: THE RACHEL PAPERS, Martin Amis (Jonathan Cape, 1973).

HOT DOGS

Treinta perros ahorcados debidamente suspendidos en diecisiete

postes de luz sobre la arena: ese era el gentil homenaje de los jóvenes artis-
tas españoles a la guerra interna librada en un país llamado Quechueslova-
quia o Indionesia o ™X-PΘY45 o Amoresperros. También es la bienvenida
a un magnífico subir y bajar por espacios multimedia e instalaciones trans-
parentes como cortinas de agua + trazos de luz apenas perceptibles a causa
de los efectos luminosos gobernados por el avance de la luna: estamos en
Queens Boulevard mirando perros, cuadros, perros, jóvenes valores del gran
formato y la instalación para el mundo y desde el Museo de Arte Modesto
(MaM0), calle 33 de Long Island, la muestra estrella es la silueta de una pareja
de novios tallados contra la pared por sombra y gracia de un inteligente rayo
de luz al recortarse en el montículo de basura coleccionada y edificada por
la misma pareja durante 3 meses, son ingleses y son geniales, gran perfor-
mance, impagable metáfora del amor, impagable.

Tus efectos luminosos también estaban gobernados por la luna. Y

cuando no había luna el alumbrado privado brillaba por su ausencia entre las
sombras, gran metáfora del amor transformándose en un artefacto dotado de
cierta mecánica que nos dispara rumbo a las estrellas: todo era más fácil en
aquellos estadios de vacío –volar y no volver–, como esa estación espacial que
prefiere ser espacial antes que estación y por eso se queda malograda y feliz
allá arriba, navegando en la curva de un tiempo que se mide en meteoritos y
que se prefiere rompiendo gravedades fuera de su órbita antes que regresando

467
a casa convertida en algo parecido a basura cósmica, silente.

HEAVY METAL

Todo esto sucedió hace mucho tiempo, claro, pero todo llega con la
nitidez asombrosa de un video que esta tarde –alumbrado por la luz afgana
del televisor– rebobino primero y luego visto de negro sobre blanco: ahí esta-
mos saliendo del MaM0 en silencio, ahora hay viento, escaleras negras, viento,
subimos escaleras negras, el frío helado al final de la estación de las escaleras
negras con negros, ahora traveling hacia los techos de Queens b●mb4rd3ad●s
por graffiti guerrillero y oportunamente dinamitados por la artillería de los
RAMONES en la belleza de We Want the Airwaves y al fondo –que ya las cobras
silbarán por los últimos pisos / que ya las ortigas estremecerán patios y te-
rrazas / que ya la Bolsa será una pirámide de musgo / que ya vendrán lianas
después de los fusiles dijo el poeta fusilado– el perfil brumoso de los edificios
entrando en su particular combustión espontánea fabricada con dicroicos.
—¡Ay, Wall Street!

Entonces la ciudad es más que una perfecta sucesión de castillos con

vida propia narrándose en tinta y celulosa y en el caudal de una prosa que corre
desde el Coney Island de Ferlinghetti y se alimenta con los planos cortos y su-
cesivos de Salinger o Scorsese y después de Miller antes de Cheever. Y luego
vendrán las largas puestas de sol bajo los puentes de Brooklyn o de Williams-
burg o –mejor– bajo los puentes de Woody, aquí todos los puentes terminan
siendo de Woody así como todas las calles y cines y groceries de TriBeCa
terminan siendo de-De-Niro.

Como en algún Dos Passos, supongo.

Curiosa vida muerta en las panorámicas verticales que atraviesan el

umbral del tiempo, cortesía de la Nikon AF-S DX 18-70 mm f/3,5-4,5G IF-ED: apa-
rece la 7, el reptil plomo brota de las profundidades de South Ferry. Corte.
Ahora la toma es desde adentro y levantando vuelo. Ahora en la curva de Hun-

466
ters Point extremando el duelo de metales y durmientes y vomitando chispas.
La elipsis se dibuja nítida. Gimen dolorosamente las poleas de la máquina
para que pasen uno. Dos. Tres segundos. Y la Nikon me abra el skyline más
hermoso que he visto en mi vida: zoom a pigmento azul con puntitos lumino-
sos dorados, nariz que se proyecta en aletas de titanio, barbilla que huye hacia
atrás arrastrando cabellos lacios y castaños y mejillas prominentes y entonces
pienso que pudimos ser héroes y pudimos echarnos a hacer lo de siempre y
cedo y caigo y me sacude otra vez tu bellísima onda expansiva porque has sido
construida en túneles de viento.

UNDERGROUND


Qué extraño y fascinante es este mundo de un Metro que mide 1.355

kilómetros, un festín para quienes lo celebran, nosotros, gusanos de fruta atra-
vesando los huecos de la manzana, gusanos alegres e inopinados invitados a
la gran fiesta de las tripas:
 primero es la lúbrica fricción de los brazos automáticos en colisión continua
con la MetroCard.
 el doloroso gemido de la MC al rasgarse el lomo en el visor óptico,
 don’t lean on train doors, you may make an unforgettable exit, going your
way-the safe way,
 escuchar a un Duke Ellington de bolsillo entonando Take A Train en Astor
Place y viajar hasta Harlem en un swing,
 el letrero disca 212 Margarita si tienes heridas con plomo, Margarita está en
todos los vagones, 212 Margarita insiste sobre las ventanillas de plomo,
 el rayo elástico y eléctrico que azota a la locomotora, le dice arre-arre mien-
tras fluyes por la guarida del gusano mirando las tetas de una rubia con la raíz
rubia pero cuadrada,
 el shuttle para saltar entre vagones Local/Express en el estómago de Times Sq.,
 el shuttle como una noria solitaria entre esas tripas,
 el acordeonista ciego que logra filtrar tres notas amables entre el áspero
fierro con fierro del freno por muelle acumulador,

465
 el rapero niurican que se desgarra entre sus trapos y se llena de gritos y
motores y se llena de SIEMENS,
 la enorme homeless negra que se sienta con sus plásticos al lado de una chi-
ca vestida de negro, preciosa,
 la chica se gasta cuando la miro, sonrisa que dura tres paradas, dura hasta el
Upper y se baja: carmín y charol, salitre y sudor,
 las palomas que prefieren ir a la playa sin volar ni despeinarse, las pa-
lomas se suben en Far Rockaway de Brooklyn y se bajan en la Beach 25,
caminando,
 ociosas ratas voladoras que prefieren una aceleración de arranque de 1,1
m/s2 y un subway de aterrizaje antes que el sincronizado batir de plumas,
 el ramal E de Queens transformándose cada medianoche en un dormitorio
móvil de 1.668 mm. de ancho al servicio de homeless que prefieren soñar
sobre metales rápidos,
 soñar entre convertidores estáticos a 3000 vcc y 125 kva con salidas a 380
vca y 72 vcc de climatización y alumbrado,
 dormir aquí y no dormir allí, sobre esa catedral llamada CBGB que es mi
Cavern Club, esa es mi casa y mi casa es tu casa y está en Bowery - 315,
 el grafitero que mira su spray y frena en seco porque el ojo de Orwell pende
sobre su cráneo inflado con balones de gas,
 las ratas eléctricas que se llenan de ohmios en cada una de las 468 estaciones
y en cada milímetro de los 1.355 kilómetros,
 las ratas que se llenan de corriente y de galletas y de descargas mordiendo
pedazos rotos de pacíficas palomitas de maíz en tiempos de corriente alterna
y guerra continua,
 el nido de ratones construido con el blindaje de un bunker a prueba de 650
voltios,
 los ratones bebés que salen del nido a prueba de descargas y se aventuran
hacia el aroma de saliva y fresa de un chicle reciente en la insuperable frontera
del tercer raíl (que electrocuta),
 el corresponsal de The New York Times en el metro, Randy Kennedy está es-
cribiendo su columna Subwayland entre teclados de aluminio y orquestas de
cámara, entre las ratas infectas y las palomas-ratas,
 el último arqueólogo vivo capaz de percibir el brillo muerto de un chicle

464
fosilizándose entre durmientes,
 el dulce pitido de los frenos desacelerando en eléctrico y en neumático: 1,0 m/s2,
 y empezar a salir de este agujero que se está transformando en un mar de
tarjetas imantadas,
 subir las escaleras musicales rebotando entre azulejos,
 subir maldiciendo a los fucking rail nuts que te acaban de cerrar las puertas
con medio cuerpo adentro,
 estrellarse contra limusinas BMW que vuelan hacia Atlantic City transpor-
tando a los siempre alegres y desdichados millonarios coreanos perdidos en la
traducción y hambrientos de ruleta,
 caminar escuchando el grave roer de los motores MARK’S en trailers ante-
diluvianos que se disparan hacia el final de la lengua de Battery,
 camiones que se disparan cargando las tripas del gigante: televisores de
TriBeCa y carbones de Harlem y…
 y residuos humanos vaporizados durante la Gran Explosión.
 Viajar hasta el mar de Delaware para ver cómo los vagones sin explosionar
se ahogan bajo las olas de metal,
 vivir oliendo estaciones de crack,
 vivir persiguiendo las huellas de treinta mil inmigrantes irlandeses, italianos
y africanos que hace más de un siglo se abrieron paso con dinamita, burros y
mulas por estas entrañas para morder piedras y arrastrar vagones y fabricar el
melting pot que ahora veo y ahora escribo,
 vivir entre el trueno de las ruedas rechinantes y la danza atolondrada de las
sombras voladoras que pasan por las ventanillas de los vagones (NEW YORK
TRIBUNE, 27.10.1904),
 vivir, entrar, acelerar, rechinar, cantar, viajar, mirar, oler, callar, reír, sufrir,
frenar, respirar, salir y escupir todos los días, una y otra vez, sin parar.

VUELING

El subway volando en la velocidad de Hunters Point y nosotros allí,

como salmones río arriba, volando como una solitaria bala de plata entre mi-
siles, como una rápida marea de uranio inundando la isla vertical, como el

463
abrazo de las aguas del río a la coraza del USS INTREPID sin tora tora tora: el
portaaviones está anclado en el brazo grueso del Hudson en lugar de estar fon-
deado en los corales de Pearl Harbor, entre los barcos hundidos y las misile-
ras muertas y los portaaviones debidamente b●mb4rd3ad●s y bien quemados,
miro hacia abajo y pienso en la solitaria bala de plata mordiendo un corazón
rojo. Pero Rachel no quiere guerra, Rachel ama la paz, Rachel está cansada
de vender bonos para CANTOR Fitzgerald y pasea con su brillante sonrisa de
labios llenos a este sujeto que ha llegado desde Nubegris para ver algo des-
lumbrante y pavoroso: d6v1d80w13/ Special Guest/ MadisonSquareGarden/ 8:00 p.m./
Seat location: section 05, row G, seats 9-10. 34/ Street Subway, Penn Station,
lines: 1, 2 and 3.

Es probable que haya venido en busca de 3lD316AD0DUK3B1ANK0 pero es

más probable que esté aquí para saber qué hay detrás de tus ojos: hay cuatro
rosas en tu honor, dos son por gemir, dos por sonreír, son del color de tu ropa
interior.

Entonces dos animales jóvenes muerden una manzana contra un skyli-

ne perfecto.
—Y sin Ground Zero.

462
 AZUL CASI TRANSPARENTE

El beso después del amor es breve, preciso e intermitente. Intenso

más no extenso. Delicado. Nunca frío. Siempre peligroso. Pero aquel beso fue
intenso, extenso y definitivo: para un débil de mierda como yo, el primer beso
es siempre el definitivo.

La besé con los ojos abiertos, ocurre un placer morboso cuando miras
el objeto amado que desfallece blando y sometido bajo tus labios. Pero es
altamente inflamable y peligroso: araña, quiebra, abstrae, reclama la inevita-
ble hemorragia interna, el gravísimo desmoronamiento de tus coordenadas. Y
aunque tienes perfecta idea de la espantosa separación –un bonito agujero–, te
empinas, creces, expones valientemente el pecho: estás perdido.

Estás sumergido en una frenética sucesión de impulsos, navegas en la

aceleración, la presión es delicada, violenta, inexorable. Hasta que un silbido
–profundo y cristalino– precede a la Gran Explosión.

El último fragmento de la Gran Explosión ingresa bajo tu piel. Eso es

lo que no te deja vivir. Perdura, pernocta. Queda cortando. Meses. Años. Toda
la vida.

UNA ARDILLA PERSIGUE A OTRA

Despertamos en silencio, nos duchamos en silencio y salimos en si-

lencio desde el nido donde empollan los pichones, es difícil caminar abraza-
dos pero se aprende, es difícil esquivar a los vendedores de papel reciclado y
manteles cherokee en Union Square, es difícil seguir caminando si una ardilla
sale de su madriguera y te cierra el paso, el histórico arco está al frente, el
histórico arco está comprimiendo un skyline con torres que se estrechan para
salir en la foto, la ardilla nos mira fijo y no se mueve: dos amantes abrazados,
una ardilla y un arco con Twin Towers, son hermosas las fotos digitales con
incorporada.

461
Eran días de rosas y vino y ardilla y ahora son días que se visten de
luto: www.heresnewyork.org.

DIOS ES UNA MÁQUINA EN ESTAS FIESTAS

El mundo y sus peshmergas y talibanes, el oceánico Universo y sus

vectores, el planeta Tierra y su sistema de ejes cartesianos preñados de tamiles
y hizbolás, qué lejos está de esta máquina autosuficiente y terminal: para via-
jar a las galaxias tenemos que empezar a acelerar desde Delancey –azulejos
que envejecen de óxido gracias a una vida anfibia hecha de filtraciones– y
tenemos que saltar East River gracias a un puente demasiado fotogénico ante
el sepia antes de aterrizar en las costas de Brooklyn:
 esto se llama Williamsburg, el gancho rojo, arte sobre acero,
 Union Pool, RedandBlack, Brooklyn Ale House,
 a veces clubes, a veces bares, siempre indie, bares con XTC o bares 3X o sin
X porque ahora es Beacon’sCloset
 y luego será Henna-K con vintage clothing, jeans y casacas y las gamas más
poderosas de Dr Martens sobre las que uns eg ur ose rv i do ra pru e bad e bal as
viaja por la vida,
 por jardines orgánicos con bar y galería de arte incorporado, con parlan-
tes que bombean el jazz de Memphis, el rock ambiental de Los Ángeles, el
rock chabón de Buenos Aires y el neoelectro de, ¿de dónde más?, de The Big
Apple.

Surfear en electrónica de vertiente nickel, lounge, beat, emocore,

dubbie, electroglam y evian como combustible para seguir viajando en space
age, synth club, exótica, power punk y pop ye-ye,
 es la calle 9 de Red Hook, ex nido de corsarios, ex barrio de Scarface y ac-
tual dominio de una Rachel orgullosa de internarme en un bosque sin mapa:
 blaxploitation, nueva ola francesa, club culture, realismo sucio, fuckin’
beats, post punk industrial, budismo zen, pornografía de diseño, hip-hop,
narco-chic, electrodos, violencia, revival, synth fanzines, La Red, Dogma 95,
afterhours, indie cinema, pop-art, surfing channels, maquila style, relativis-

460
mo, confort, hype, velocidad y la negra incertidumbre de un futuro consoli-
dándose sobre los cimientos del más alegre pesimismo.
 (En caso de emergencia rompe el vidrio).

VIAJE A LOS SUEÑOS POLARES

Las tripas de la máquina están haciendo su trabajo, este es el nuevo

aullido de la city, grandes almacenes industriales replicando los viejos tiem-
pos de SoHo y de Lower East pero volviéndolo a decir de manera más actual
y luminosa porque desde acá parece que esos sitios se han quedado demasiado
lejos, parece que ya derramaron sus resplandores y parece también que se que-
daron con muy poco combustible.
—Si los miras desde acá parece que ya fueron.

El sótano más amable y colorido de Brooklyn Heights está muy

ocupado lanzando colores a las nubes, los grafiteros de Williamsburg es-
tán pintando el cielo, linternas de colores tatúan la panza de las cúmulo
nimbus, Williamsburg está disparando flyers, está editando fanzines y en
su ardiente caldera se cocina la nueva música: Harvestworks, LEMUR, Champale,
Robosonic Eclectic, ITP o Longwave.
—Don’t lean on train doors.

SIEMPRE CONFÍA EN TU MÁQUINA

Williamsburg, antiguo reino con héroes y sobre todo heroínas, Dios

es el combustible de la maquina y es Dios también el que baila en estas fiestas,
en estas fiestas cualquier aguja es más veloz que la línea F, euforia sobre rieles:
son las 9 de la noche y Williamsburg está reclutando a los acólitos del Warsaw
y el Luxx, grandes almacenes especializados en detonar sinfonías house, punk,
disc, new age, pop sintético, techno, neoelectro, tecnopop, synth-core y elec-
troclash, los periodistas del VILLAGE VOICE o del TimeOut o del Utne Reader dicen
que es el barrio más hip de Norteamérica y esos periodistas son los únicos que

459
gozan de la credibilidad de los amables lectores que, como yo, consideran que
nuestro Señor está volando por los aires con ángeles de helio, los ángeles llevan
en sus dedos de acetato la bendita electricidad y luego están haciendo volar es-
féricos entre la Calle 7 y Bedford Avenue, bien pero bien lejos de Times Square
y sus neones giratorios y sus neones detenidos y sus neones huecos e imantados
a las cámaras digitales de los turistas japoneses.
—Felizmente.
—Y eso se lo debemos a Dios, que es Quien Samplea.
—Amén.

SUDA

Sudamos las horas más estrechas y salimos con la frente demasiado per-
lada para enfrentarse a calles bajo cero, gotas de mercurio-hielo rápidamente
atemperadas por la amabilidad de los nuyorkers, la amabilidad lubrica las po-
leas de azúcar y acero puro que mantienen a flote esta máquina de 8 millones
de habitantes.

En este planeta plano y lleno de misiles y animales feroces que cre-

cen y se multiplican bajo las estrellas, en este mundo complejo y babélico y a
veces francamente vomitivo, en este planeta sembrado de hezbolás, tigres ta-
miles, castristas, senderistas, chavistas, chauvinistas, tupamaristas, talibanistas,
etarristas y futbolistas, en este mundo cruel, digo, los amables neoyorquinos
pertenecen a un planeta febril que rompe el frío de una calle a 6ºF esperando un
taxi que no llega pero una 4x4 que sí y baja las lunas polarizadas y te acerca a la
primera boca del subway para convertirte en un sujeto tan deslumbrado como
invariablemente enamorado.

LA MELANCOLIA ES UNA CALLE VACÍA

¿Un atardecer lluvioso contra los rascacielos que acaban de encender-

se? ¿Pisar las hojas secas solo para escuchar cómo muere el otoño en Central

458
Park? ¿Caminar de espaldas hacia el lago, caminar mirando un Dakota Buil-
ding sin disparos, caminar de la mano sobre el puente? ¿Esa es la melancolía o
la eternidad? La melancolía llega en cualquier momento, dice ella, separando
los labios, abriendo los brazos, haciendo volar a Yigal Azrouël: una mañana
me vine caminando desde Brooklyn con Sleeping In de THE POSTAL SERVICE en
los headphones y vi una fábrica de hielo, una planta de basura radioactiva, un
cementerio de trenes, un cementerio de perros, un cementerio de bípedos y
una exposición de condones estriados, don’t wake me I plan on sleeping, acá
está todo.
—No todo, nadie ha visto a Pynchon.
—¿A Thomas?, yo sí, adiestrando lagartos albinos entre los árboles de
Thompkins, allí se esconde Pynchon, allí está, allí lo he visto, el resto es
leyenda.
—¿Y no te jode pagar mil dólares por un piso de artista en tu Manhattan me-
ridional, Soho, NoHo, WeVar, TriBeCa, Nolita, Village…?
—Mucho, aunque no precisamente porque ya fueron, como dices, de hecho
siguen siendo ideales porque estás cerca de todo y no tienes que estacionar,
pero has visto lo que es Williamsburg, está a 20 minutos de todo y cuesta mil
veces menos que acá, es como Brixton o Hoxton en Londres, ¿no?, eran los
no-go y ahora son los I-go. Por el momento mi única melancolía es no poder
comerme la guía ZAGAT de restaurantes.

Para un se g ur os erv id o r a p ru e bad eb a la s más que melancolía

hay dolor en el acto de no poder tragarse el listín completo de los recitales
del VILLAGE VOICE o del TimeOut o del Utne Reader ; es horrible no poder alinearse
en la cola que cada tarde se forma en ese vértice de televisores en triangula-
ción llamado Times Square para las entradas más baratas de Broadway. O no
poder asistir a los teatros que gravitan en torno a St. Mark’s Place, gigantesco
y plúmbeo dado de metal abriendo la calle del punk más fashion y más fals-
hion, tres dólares el imperdible o el pin y 280 lo que quieras de cuero negro,
me encanta el olor a madera de esos viejos teatros, su terciopelo azul, sus
tambores Stomp en la calle y sus trapecios y sus chicas voladoras adentro, ok,
perfecto, pero para mí, dice ella, la melancolía sigue siendo no probar los
fideos blancos de NoHo en sorta de cigalas, esos fideos envueltos en las colas

457
de los crustáceos en curry o el atún marinado con soja y jengibre, los espá-
rragos en tempura con mayonesa caliente, los quesos de foie-gras o parmesa-
no, las cebollitas VIDALIA, el vinagre de MARSALA, las alcachofas con huevos
de trucha, el pollo laqueado en soya y whisky sobre una cama de verduras
orientales y papitas HAYMAN; cerebrales sesos de ternera con sólida ensalada
de berros gravitando entre alcachofas y corazones de lechuga, ensaladas de
cangrejo al cebollino y anís navegando sobre espejos de tomate, lomo fino de
cordero al comino, salmón curado con sal, antipasto de atún sellado a la pa-
rrilla, marinado en aceite de oliva y hierbas finas, chita horneada en perfume
de romero, carpaccio de higo negro disolviéndose junto al crujir crocante del
pulpo a la parrilla sumergido al aïoli de hierbas y tierna langosta al carbón en
ensalada de espinaca enana y mango.

Imposible no ceder ante el desafío de una guarnición de conchas a la

mantequilla de limón y ajo crocante, marmitas de vongole en vino blanco, foie
gras de pato tostado a la crema de cassis y zarzamoras para concluir la cere-
monia con la admisión de un volcán de chocolate en salsa kion y siete fresas
sumergidas en un iceberg de vainilla.

Le llaman belleza interior y esto debe ser: relucientes y tersos in-

testinos con sus cables y circuitos debidamente integrados al estómago de
esta hembra en technicolor, 34 peldaños mirando clones de michaeljacksons
y theloniousmonks en silencio a lo largo de tres largas escaleras mecánicas y
sucesivas y amarillas de azulejos sin graffiti hasta emerger por la boca trans-
parente del metro de Roosevelt Island: ahora se trata de mirar el río con bar-
quitos o el río multiplicando skylines o el río estriado de luces sin barquitos,
cosa que ocurre cuando los ultravioletas se han transformado en rojo y luego
en watts sin Tom Waits.
—Me tatúo el nombre de mi chica con un clavo.

La melancolía es estar frente a este teclado y ordenar a mi mejor

amigo, el control remoto, que reproduzca esos días de color violeta, el color
oficial de la melancolía según Eielson. Pero en estos aciagos momentos tengo
la leve sospecha de que la verdadera melancolía es recordarla sin poder invi-

456
tarle a hacer pectorales, abdominales, deltoides, glúteos, oblicuos, trapecios,
cuadriceps y .
—Un poco de calor, Rachel, el anorak no basta.
—A mí siempre me sobra y a ti nunca te basta.
—No te voy a decir lo que pienso porque tenemos que seguir sudando y des-
pués te vas a convertir en papel.

Así que ahora escribo rápido y sufro un poco porque pensaba morir antes
que tú, aunque nunca es tarde y siempre hace buen clima para morir.

Y en eso estoy, en eso sigo, en eso trabajo: transformándote en papel.

OH DIOSA

A continuación seremos abducidos por el forado de la Calle 23, pene-

trante olor a yodo chorreando desde una E sin filtraciones, la chica sentada
bajo el 212 Margarita tiene el pelo azul, lee un periódico de papel Biblia y
no mira a nadie porque hay chicas que no tienen que mirar a nadie, ella es
preciosa, sus pestañas azules, su pulsera Bvlgary, debe tener 23 años y todo in-
dica que se ha escapado de luxuryfinder.com, oh-diosa marca Saks Fifth Avenue
bañándose en una lluvia de miradas, where generation luxe shops the web,
ella bebe de aquella lluvia silenciosa, ella sabe lo que pasa a su alrededor y
lee, el tubo amarillo que pasa por las ventanas lleva la electricidad e indica la
velocidad, la examino con mis rayos X, con mi ojo biónico, un minuto, dos,
hasta que empieza a quemarse y me mira: un (1) segundo, ese es el segundo
clave que puede transformar un viaje silvestre en un polvo memorable, al-
guna vez yo también miré, me dice Rachel, el imperio contraataca, pero a
diferencia tuya él tenía una Platinum y trabajaba en el Carlton con ventana a
las estrellas, imagínate, así que una tarde lo llamé y vino a mi piso y después

455
todo fue ya te imaginas dónde, de otra manera jamás hubiera conocido ese
lugar, ajá, me muerdo el labio inferior, ese labio contiene un balón de uranio
y en ese balón inflamado se concentran los celos retroactivos, en eso ando, en
eso estoy: combatiendo.

Hasta que el tren frena y somos arrastrados por la marea y sin la

diosa Saks ni Margarita a través de una culebra de conexiones y escaleras
y un nuevo michaeljackson autogenerado en cualquier Motown de feria ha-
ciendo el paso lunar, Beat It y azulejos y pitidos y Billie Jean y The Girl is
Mine antes de salir a unos 200 metros de un edificio de ladrillos atravesados y
vueltos a atravesar por pequeños balcones entre la Séptima y la Octava, tienes
que conocer esto, dice, mirándome como si me encantara la necrofilia, Dylan
Thomas, Tennessee Williams, Warhol, Kerouac, Nancy y Sid y especialmente
Sid salen a recibirnos, están en el hall, tras la puerta, todos ellos están cómo-
damente sentados en los sillones de plástico amarillo del destartalado lobby
que es la sala de máquinas de este viejo hotel sin Pollock: C H E L S E (esto
continuará…). A

ESTOY FELIZ EN MI LATA

MAJ0R TOM

El día siguiente es un Gran Día Siguiente: vemos a 3lD3l64D0DUk3B14Nk0

desembarcando en Penn Station, estuvo volando cuatro segundos sobre las es-
caleras mecánicas que llevan al Madison, con su ojo azul seduce y con el gris
lanza proyectiles que abren la gran cicatriz blanca e inflaman las llamas del
bebé nuclear y después todos empezamos a arder sobre el lomo dorado de New
Killer Star, Love Missile F1-11: la carne se quema, la sangre se evapora, solo
aman la música quienes sufren a causa de la vida, cuando escucho a B0wi3 me
crecen alas de viento, ‫ﻈ‬0wi3 está tocando la guitarra y luego todos tenemos
alas transparentes (más detalles, adelante).

Y después del Special Guest me dedico a admirar tus efectos lumino-

sos rigiéndose según el avance de la luna, mecánica que nos dispara rumbo

454
a las estrellas, estadios de vacío donde flota una estación espacial que ahora
solo es espacial, el cosmonauta se ha quedado malogrado y feliz entre me-
teoritos, el cosmonauta está rompiendo gravedades muy fuera de cualquier
órbita, el cosmonauta no quiere regresar a casa convertido en basura cósmica,
m4j0r7om orbita, m4j0r7om se siente muy bien y muy lejos de su planeta
enfermo.
—Control de Tierra a m4j0r7om, Control de Tierra a m4j0r7om, tome sus
píldoras de vitaminas y póngase el casco, comienza la cuenta atrás, funcionan
las máquinas, revise la ignición y que el amor de Dios esté con usted: nueve,
ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno, cero, arriba.
—Este es el control de Tierra a m4j0r7om, realmente lo ha conseguido y los
periódicos quieren saber de qué marca son las camisas que lleva, ahora es el
momento de abandonar la cápsula si se atreve.
—Habla el m4j0r7om al Control de Tierra, estoy atravesando la puerta y floto
de un modo muy peculiar y las estrellas parecen hoy muy diferentes porque
aquí estoy sentado en una lata muy lejos por encima del mundo, el planeta Tie-
rra es azul y no hay nada que pueda hacer, aunque he pasado de las mil millas
me siento muy tranquilo y pienso que mi nave sabe por dónde ir, díganle a mi
mujer que la quiero mucho, ella ya lo sabe…
—Control de Tierra a m4j0r7om, su circuito está muerto, hay algo que va mal,
¿puede oírme m4j0r7om?, ¿puede e...?
—Estoy aquí flotando alrededor de mi lata muy por encima de la luna, díganle
a mi esposa que la amo y que me siento muy cómodo en lo azul y que me gusta
más ver mi planeta del tamaño de una naranja y que no me importa mucho el
tamaño de mis tanques de oxígeno y que la nave puede hacer sola el camino
de regreso y que eso fue to-to-todo amigos.

A continuación m4j0r7om ensaya un sutil desplante a la cámara, les dice

salud a los periodistas y se desconecta porque decide quedarse para siempre
arriba en su lata muy lejos del mundo exterior pero muy cerca de algo azul
como los ojos de una chica llamada Rachel, estoy atravesando la puerta y floto
de un modo muy peculiar y las estrellas parecen hoy muy diferentes porque
estoy sin gravedad junto a mi chica que es mi verdadero planeta azul y aunque
he pasado de las mil millas me siento muy tranquilo, ambos estamos muy le-

453
jos de ustedes y muy por encima del mundo, mi planeta es azul y no hay nada
que ustedes puedan hacer y aunque he pasado de las mil millas me siento muy
tranquilo y pienso que mi nave sabe por dónde ir, díganle a Claridad que la
quiero mucho y que mi nave sabe por dónde caminar, díganle a mi madre que
también la quiero mucho, informen a vuestro planeta que estoy feliz viajando
a las estrellas y no quiero bajarme de aquí porque me gusta flotar en lo azul.

HEATHEN (THE RAYS)

D6V1D 80W13

Steel on the skyline Sky made of glass

Made for a real world All things must pass
Oo-o
Waiting for something Looking for someone
Is there no reason? Have I stared too long?
Oo-o, Oo-o
You say you’ll leave me
And when the sun is low And the rays high
I can see it now I can feel it die
Oo-o, Oo-o

ORACIÓN

Te miro a los ojos, Dios mío.

Sigo mirando el vuelo concéntrico de tus dos ojos, con sus enormes ór-
bitas rojas que caen, que declinan, que se curvan lentamente sobre el enorme
charco de sangre que crece al final de mi cama.

Soy (vivo) como un tornillo que gira empecinado en su centro, ate-

nazado en su acero.

Vivo en su piel pálida, vivo en la rosa tatuada sobre pálido y en la gota

de sangre que también florece sobre pálido.

452
¿Y tú, Dios Mío? ¿No tienes Marías que se van?

ORACIÓN

Señor, prueba que me amas y págame otra ronda (Joplin / McClure).

GOLPES BAJOS

No quiero bajar de mi lata porque no quiero seguir mirando la tele con

cocacola helada y tubo de PRINGLES, no quiero calor ni fricción ni martes negro,
no quiero combustión aérea ni 90.770 litros de carburante pulverizándose en
el aire.

Tampoco quiero, Señor, lo que a continuación enumero, Señor, toma

nota Señor: no quiero trampas, abrasivos, falta de aire, caída libre, jaulas de
cristal, saltos, no quiero un planeta que ya no es azul, pilares reblandecidos
por el calor, castillo doblándose hacia afuera, castillo que cae a 200 kilóme-
tros por hora, lluvia de cascotes, amianto, papeles, cenizas, aeropuertos, aire,
trenes, 11, once, errático éxodo a pie, etiqueta roja para los más graves, caí-
da libre, amarilla para los heridos, 765-200ER, etiqueta verde para los heridos,
Boston-Twin Towers, 9 + 1 + 1 = 11, etiqueta negra para los muertos y des-
ahuciados, bomberos salvavidas, bomberos héroes, 27 bomberos muertos,
68 bomberos muertos, 268 bomberos muertos, 343 bomberos muertos, CNN,
avión salobre y platinado, precipitación, precipitaciones, grandes bloques
de concreto armado, errores de mando, errores de comunicación, errores de
interceptación, errores antimisiles, muchos errores, muy buena puntería, 84
empleados de Port Authority muertos, 37 policías de Port Authority muer-
tos, 23 policías de Nueva York muertos, 2.749 muertos incluyendo ciuda-
danos de 87 países, 20 personas rescatadas con vida, nos falta aire, lata que
humea sobre mi televisor, misiles hacia oriente, misiles que caen como hojas
de lirio desde el cielo, misiles que caen como maná, misiles que caen como
Pan del Cielo (Juan 6:29-36), misiles que descienden sobre las Granjas de

451
Cheba, elevemos nuestras plegarias y elevemos las cabezas nucleares, falta
aire, labores de limpieza, de aquel amor de música ligera nada nos libra,
nada más queda, God bless?, nivel cero, ¿quién fue, Señor?, ¿dónde jugarán
los niños, Señor?, no quiero dos millones de toneladas de escombros en el
cementerio de Staten Island, no quiero aviones en el aire, cuidado con los
aviones, ojo, pestaña y ceja con los aviones, no quiero nada de eso, Señor,
de hinojos te lo ruego, Señor.

HABLA EL SEÑOR

Si los habitantes de las ciudades hubieran creído y temido a Alá,

habríamos derramado sobre ellos bendiciones del cielo y de la tierra, pero
desmintieron y nos apoderamos de ellos por lo que habían cometido (Corán
7:96 – Los Lugares Elevados - Al-Aráf).

¿Es que los habitantes de las ciudades están a salvo de que Nuestro
rigor les alcance de noche, mientras duermen? (Corán 7:97).

¿O están a salvo los habitantes de las ciudades de que Nuestro rigor

les alcance de día, mientras juegan? (Corán 7:98).

TE DAMOS LAS GRACIAS SEÑOR

Y como la función debe continuar, Señor, elevo una viga de 10 metros

de altura cubierta con una bandera que no tiene barras ni estrellas, es una ban-
dera completamente negra porque los muertos ven en blanco y negro, como
los perros, la acompaño con una corona de flores y con una lágrima suicida…
aventurándose al vacío.

Como bien puedes ver –porque Tú todo lo ves, Señor–, se ha formado

un socavón de seis hectáreas en mi pecho. Ahora clavo esa bandera en el cen-
tro de ese socavón.

450
Y ondea a media asta esa enorme bandera negra que dice: HASTAQUE
LAMUERTETAMPOCONOSEPARE.

CATCHER IN THE SKYLINE

Pero la muerte separa, la muerte dialoga con los espacios secos y, de

pronto, lo único que he hecho hasta ahora es estar solo en mi habitación sin
cocacola, perdido en mi socavón, más perdido que Holden Caulfield o –me-
jor– como Charles Highway en un parque con ardillas y como Holden Highway
camino sin rumbo porque cada vez que llega el día del Juicio Final –cosa que
ocurre cada vez con más frecuencia– yo sigo sin tener a donde ir: ¿a dónde voy
a ir si el Señor me ha dejado en este páramo infecto lleno de muhaidines, comu-
nistas, islamistas, etarristas, talibanistas y peruanistas? Intento refugiarme en el
control remoto pero al parecer se ha quedado dormido en los hangares junto con
los interceptores o se ha quemado a causa de la lluvia de morteros o del beso
de los misiles o de los Taliban Airways y me siento como un torero sin muleta,
como un pistolero solitario y taciturno que va en busca de un cargamento de oro
robado sin su Colt 45, como un buzo a pulmón libre o como un equilibrista sin red
que se acaricia la barbilla y empieza a caminar entre las baldosas y los asientos
de maderita con inscripciones y me siento en uno que decía I♥you y ahora dice
Perfect Day y luego me agacho, pego la oreja al piso y me pongo a calcular
cuánto demorarán en llegar los nadoüessioüak sioux, pero aún están muy lejos
o ya se fueron porque no escucho ni el ruido de los caballos cheyennes ni el de
los corceles navajos, aquí abajo no suena nada porque ni una sola de las treinta
venas del subway corre bajo Central Park y porque, además, a los indios de esta
era posindustrial les crece la barba de manera francamente desmesurada, dejan
de afeitarse unos meses, toman clases de aviación y después vienen cabalgando
aviones, hay aviones en el aire, hay trenes y autobuses y subtes y subways y
undergrounds y trenes de cercanías y buses de lejanías.

La corteza terrestre se ha rajado, se ha abierto y corre como un

cinturón de fuego partiendo el planeta en dos desde la cintura de su ecuador,
se trata de un Gran Cañón con paredes de dolor y una vena de sangre que lo
alimenta desde el fondo, esa vena que fluye abajo es nuestro Leteo y el Leteo

449
es un río fugitivo que avanza cargado de uranio 238 debidamente rodeado
de sus neutrones que nadan o bailan con la cadencia de los más prepotentes
manantiales de estructura electrónica [Rn] 5f3 6d1 7s2, al costado del Leteo
brilla el remanso de este parque y en este parque la gente sigue haciendo
jogging, los enfermos y las ancianas se pasean en sus sillas de ruedas, los
futbolistas hacen autogoles y los skaters rizos en el aire, los skaters vuelan
y juegan con las corcheas y las semifusas de los trompetistas, de los guita-
rristas y violonchelistas y yo sigo caminando entre esa nieve botánica que
desciende suavemente de los árboles, camino lento pero seguro, pero rápido,
tomando sin precaución las curvas peligrosas donde declina el beat y em-
pieza el lento y cuando lleguen las primeras vigilias con velas seguiré cami-
nando entre los árboles y junto a las canciones y mientras eso pase cuento
cuentos con los contadores, toco el tambor con los redoblantes, me baño con
los patos, remo con los remeros, toco las nubes con los nefelíbatas, juego
a la petanca con los jugadores de petanca, al tenis con las tenistas rusas, al
frisbee con los platillos volantes, camino con las canciones, vago con los
poetas, predico en el desierto con los soldados que han desertado y deserto
con los sabios que predican con el silencio.

CORRE

De pronto algo cae de los cielos y corro hacia Canal Street corro hacia
Vesey corro hacia Trinity Church corro hacia el polvo porque alguien corre
hacia mí con el dedo en el gatillo y bajo la atenta mirada de las estrellas y de
los Señores de la Guerra que corren desde Kandahar desde Queta desde Kara-
chi desde Lahore para que yo también corra porque corre el pastum y el suní
corre el muyahidin y el mullah corren los uzbecos turcos corren los tayikos
persas corren chiís hazaras tadjiks e ismailíes y corre Lola corre y corre tam-
bién mi memoria porque mi memoria es una flecha en viaje diagonal hacia el
detonador mi memoria es un dedo accidental en el gatillo mi memoria es una
bala que suele dispararse sin percutor mi memoria es una bala que acostumbra
dispararse sin percutor mi memoria es una bala que se va a disparar sin percu-
tor mi memoria es una bala que se está disparando sin percutor.

448
Y dice así:

J’AI TANT NEIGÉ POUR QUE TU DOURMES

(Georgette)

Corremos sobre un blanco fijo y bajo una piedra negra inmóvil,

corremos en un bus Nubegris-Santiago de Chuco, sierra norte de un país lla-
mado Quechueslovaquia o Indionesia o ™X-PQY45 o Heraldos Trilces, sír-
vanse bombardearlo: 8º 08’ 34” LS y 78º 10’ 02” LE, estamos en la Casa-Museo
de Cesitar Vallejo y Rachel mira el fogón del hermano Miguel y lee con aten-
ción los poemas de ese extraño bardo en Ville Lumière, esta es una bonita
mañana en el Boulevard d’Arago, hay buen clima y los pájaros sonríen, gran
circulación de automóviles por este boulevard de los sueños rotos, las muje-
res hacen flotar graciosamente sus polleras, todas las mujeres bailan menos
Georgette porque Georgette habla con cinco doctores pues algo le pasa a mi
marido, tiene los órganos nuevecitos pero algo le pasa a mi marido, los doc-
tores se inclinan sobre El Sujeto y francamente no sabemos qué le pasa a su
marido, señora, El Sujeto está sano pero algo hay allí adentro, sus ojos son
dos rubios capitanes su labio es un brevísimo pañuelo rojo que ondea ¡en un
adiós de sangre! El Sujeto es poeta y El Poeta tiene una especie de tumor
volador no identificado que se parece a una nave no tripulada de Elohim o al
eclipse de una de las lunas de Saturno, sobre la lápida Rachel se sienta sobre
mí y sobre la lápida aparto su pelo le sonrío a esos ojos cerrados y no hay
deseo cuando me inclino y la beso en silencio y suavemente paso los dedos
por sus cejas soy Dios y rehago otra vez ese rostro bajo mis dedos beso su
boca con cuidado para no despertar a Cesitar que duerme abajo en su adiós de
sangre y entonces algo pasa como si se llenara el aire de electricidad beso esa
boca como si de ella brotara la vida mi lengua es una ganzúa que utilizo para
abrirla y me bebo su aliento la recorro la exploro muerdo esos labios y se me
derrama un alud plateado no hay gravedad Rachel gime despacio despacio
tratando aun de no despertarlo ahora yo me abro paso entre los doctores y me
acerco a El Poeta El Poeta me coge las manos con sus dos manos amarillas y
escuálidas e hirvientes –la fiebre– El Poeta quiere agarrarse de todo lo que se

447
 mueve El Poeta se aferra a la vida la barba crecida El
Poeta quiere decirme algo pero le sale espuma yo
quiero decirle algo pero me encebollo hay muchos sig-
nos rotos y demasiadas interferencias en las comunicacio
nes las venas del Leteo reclaman un cadáver y este cadáver tiene
buen rit- mo tiene el tono indoamericano en el endecasílabo y en el ojal en
la solapa del alma lo bañan los sortilegios del mito lo azota la pena ancestral
del indio y un verbo inflamado rutilante deslumbrante poderoso increíble El
Poeta es un b●mb4rd3r●→ en forma de Poeta que está dejando sus últimos
besos de aceite multigrado sobre una Georgette fija en su fuselaje y mirándo-
lo creo que efectivamente así es en efecto no hay Dios ni hijo de Dios sin
desarrollo: El Poeta está entrando en santidad sobre su cara ha aterrizado el
rostro de un Nazareno de escuela sevillana ¿su cabeza? roja corona de un
Jesús que piensa trágicamente los médicos le prohíben hablar no derrames
más combustible Poeta sigue bíblico y caliente hace cuarenta días que está
ardiendo tu cuerpo como un edificio impactado por aviones en llamas sobre
el Boulevard d’Arago cerca de la Rotonde y de la Coupole abrasivas concen-
traciones de la bohemia parisina con alta densidad de chicas preciosas que El
Poeta mira pero no toca él prefiere quedarse con su hembra costurera una
bonita conquista de cuando vivía frente a uno de los hotelitos que más quiso
en la vida vengo a verte pasar todos los días vaporcito encantado lindo hote-
lito ese de El Cholo en Rue Richeleu a 500 metros del Louvre cerquita de
l’Opéra Garnier uno se baja tranquilo de su Pirámides/Palais Royal se saca
los huesos húmeros se acuesta se duerme por cuarenticinco euros la matrimo-
nial a enero del dos mil que proso estas líneas ¿por cuánto dormías tú que
comías piedrecitas? allí reanudo mi día de conejo mi noche de elefante en
descanso todavía mi piel no se enciende todavía le miro a la luz incierta de las
cinco de la tarde y mis manos dejan de pertenecerme para ser parte de esos
hombros de ese cuello de esos volcancitos con pezón que beso cada centíme-
tro muerdo esos brazos cada uno de esos dedos y veo que ella vibra no hay
que temer no hay nadie aquí sobre este mármol helado ahora ya puedo despe-
gar de tu cuello y planear en vuelos cortos sobre tu pecho clavarte un poco las
uñas en los costados tu labio es un brevísimo pañuelo rojo que ondea y a cin-
co metros bajo tierra muchas penas y mucho peso sobre los hombros mullidos

446
pero mucho corazón de acero puro en el hombre que sale a caminar desde su
hotelito 51 de la rue Richelieu Internet disponible à la réception et réseau
WiFi dans tout l’Hôtel se peina y tose y a veces menos atribulado de lo debi-
do se complace en su pecho colorado porque a pocos pasos vive Henriette
delicada costurera que mira al extranjero alto puro sombrío sudamericano
considerando en frío imparcialmente que él es el hombre triste que tose sale
cada mañana y se asoma con su cigarrillo y su dolor de bolsillo y su sed de
sed compra su ticket baja sus escaleritas (melografiadas) toma su métro Pyra-
mides/Palais Royal todo apurado todo sudamericano lóbrego mamífero espe-
cialista en calibrar extrañas fórmulas famélicas de masa ex minero en Quiru-
vilca ex ayudante de cajero en la hacienda azucarera Roma ex preceptor en
Huamachuco permanente prófugo de Trujillo en Nubegris y de Nubegris en
Ville Lumière espoleado en casa de un pintor 15 rue Vercingétorix y que sue-
ña en una piedra verduzca diecisiete peñasco numeral que ha olvidado su
sonido de años en el rumor de aguja de mi brazo porque me aprieta fuerte
como la lluvia en Santiago y caliente como el sol de Europa y ¡cómo tose!
¡cómo vive! ¡cómo le duele el pelo al columbrar los siglos semanales! y cómo
por recodo su ciclo microbiano quiero decir su trémulo patriótico peinado
con breves pero intermitentes hemorragias intestinales que disimula frente a
Larrea frente a Huidobro el gran paracaidista de Santiago que nació a los
treinta y tres años el día de la muerte de Cristo Vicentito nació en el equinoc-
cio bajo las hortensias y los aeroplanos del calor él que tenía un profundo
mirar de pichón de túnel y de automóvil sentimental igualito que el Gran Cé-
sar lanza suspiros de acróbata que caen como los cristos más llagados del
alma sobre Henriette Maisse costurera con lenguaje de cocotte Henriette no
quiere que coma piedrecitas entonces con Henriette erramos por Hotel Du
Maine comemos en fondas de comida rusa bebemos con Juan Gris en la
Coupole brasserie de Montparnasse ¡qué lindo este cementerio por Dios! co-
memos en la modesta Regénce luego dejamos a Henriette y le clavamos un
beso a Georgette ahora vamos en tren con Georgette a Bretaña a Berlín a
Leningrado a Moscú a Varsovia a Praga a Budapest a Roma a Niza nos expul-
san de Francia recalamos en Madrid vayamos a la URSS para nevar un poco
para llorar por los obreros huelguistas de Stalingrado para decepcionarnos un
poquito del color rojo rabanito volvamos a Madrid Madrid Me Mata ingrese-

445
mos clandestinamente a París y oh Poeta lleno de voces de nieve Poeta nóma-
da al crudísimo día de ser hombre dirijámonos Poeta a la muerte puedo volver
a Quechueslovaquia puedo volver a Nubegris pero no me corro me estaciono
en un hotelito de L’ avenue du Maine cerca de Montparnasse en ese cemente-
rio me encantaría dormir mi amor ¿ok? ok mi cielo haremos todo lo posible
pero ten en cuenta que todo lo que hagamos lo haremos con conciencia agó-
nica ok perfecto mi amor así que viajemos a Barcelona sin llevar diciembres
y volveremos otra vez sin dejar eneros a Madrid Madrid Madrid Me Mata y
luego en el aire de su cráneo aparece una y otra piedra cansada así que por
favor España aparta de mí este cuenco desfondado y vámonos otra vez a París
para recomponer algunos versos locos que nadie entiende pero todos celebran
aunque la procesión va por el metro que viaja hacia los febriles túneles de mi
estómago me duele no se qué tengo tengo algo adentro algo que me come mi
amor uy el sol declina el sol se apaga creo que yo ya quiero descansar amor
creo que ahora es cuando yo muera de vida y no de tiempo así que cualquiera
sea la causa que tenga que defender más allá de la muerte tengo un defensor
llamado Dios que es una máquina con pitch pero sin frenos y hierve en mí y
ahora me empuja con dulce violencia me echa sobre el mármol todavía no me
hace daño todavía estoy un poco sorprendido entonces me aplasta con su
cuerpo sus pechos sobre mis labios su vientre sobre mi vientre sus muslos
sobre mis muslos su sexo sobre mi sexo y entonces empiezo a pensar en eso
porque simplificado el corazón pienso en su sexo pues Las Horas van febriles
y en los ángulos anidan rubios siglos de ventura: ahora apoya las manos en
mis hombros para alcanzar mi vientre su lengua es pincel que dibuja estelas
en mi cuerpo y mi ombligo es un remanso donde se estaciona su saliva y su
lengua se entretiene en llenarlo en bordearlo y entonces baja muerde mis ca-
deras las acaricia las aprieta su lengua alcanza a rozar mi sexo tiemblo pero
no se detiene separa mis piernas besa mis muslos muerde mis rodillas y se
impulsa hacia arriba arrollando mi piel con el peso de su cuerpo su sexo me
recorre su sexo va tendiéndome trampas su sexo va dejando su huella Dios
mío qué caliente estoy ¿verdad? así es mi amor pero qué caliente estás le dice
Georgette sí qué caliente piensa El Poeta la fiebre la fiebre es el nuevo sol que
no me calienta porque me consume Dios mío pero yo sigo considerando mis
documentos generales y mirando con lentes aquel certificado que prueba que

444
nací muy pequeñito que la melancolía dominaba mi fisonomía me vine a Pa-
rís decidido a comer piedrecitas negras y piedrecitas blancas considerando en
frío imparcialmente que caminé arrastrando bajo el ojal mis más desgarrado-
res procesos interiores es preciso que los visitantes a mi última morada cami-
nen lentamente por la zona de los huesos triturados entonces solo seré polvo
blanco bajo piedra negra y ahora que todos me aman porque estoy muerto
acérquense a mis restos correctamente les ruego señores no me pongan más
piedrecitas no me pongan pañuelos bordados rosarios e-mails en tarjetas un
poema inservible un boleto de metro usado huesito húmero de pajarito ni
montoncito de tierra de Santiago de Chuco 16 de marzo de 1892 - París 15 de
abril de 1938 señoras y señores no me pongan más piedrecitas que las que he
comido por favor gracias son ustedes muy amables y eso es exactamente lo
que hacemos Rachel yu n s egu r o se rv id or aru e bad eh e s p ér i de s del
u z ensayamos una venia sobre tu bloque solitario comunicante y sufridor y
sacamos las piedrecitas oh Cesitar botamos las tarjetitas con e-mails botamos
poemas boletos oráculo fúnebre contemporáneo entonces que extraña es esta
tumba esta tumba vive esta tumba se mueve esta tumba produce conexiones
oh Cesitar descansa paciente bajo esta lápida rectangular con letras doradas y
sin papelitos ni flores muertas ni cojudeces oh lápida que exuda frío oh cua-
drilátero cavador de abismos porque se eleva sobre las más altas cimas de
desesperación de este mundo porque ahora empiezas a planear sobre mí tus
pechos sobrevuelan a la altura de mis labios puedo alcanzarlos si quisiera si
tú me lo permitieras tus pechos están ahí desafiando mi lengua puntas de una
saeta mis brazos se alzan buscando tu cintura pero aun no es tiempo aunque
se endurece se hincha entonces se dejan caer buscando mi boca me obligas a
morderlos son para ti dices húndete en ellos hasta que no puedas respirar cosa
que ocurre exactamente a las nueve y veinte de la mañana del viernes santo
de 1938 a esa hora ese día oscuro sinsabor de féretro el misterio sintetiza el
Gran César digo a cada hialóidea grupada el Gran César de las canciones más
tristes obertura glisa empluma azula eterna hifalta pericardia cubica trina ¡no
mueras te amo tanto! el Gran César esquina sumersa trasmañana y finalmente
colapsa pues da el gran salto se descuelga latitudinal a la incertidumbre: talo-
nes que no giran carilla en nudo cinco espinas por un lado y cinco por el otro
chit para siempre fabrida y cae hespéride de luz cae como equilibrista sin red

443
y pendulando trilce ¿qué dice ahora Newton? ¿quién preguntará por tu pala-
bra? jamás hubo tanto dolor en el pecho en la solapa en la cartera en el vaso
en la carnicería en la aritmética oh escándalo de miel en los crepúsculos oh
dolor ¡oh estruendomudo! porque César se holocausta en ópalos dispersos y
yo estoy llorando versos desnudo en barro como horrible batracio en la at-
mósfera suben visajes lúgubres al labio por el Sahara azul de la Substancia
camina un verso gris un dromedario fosforece un mohín de sueños crueles y
embalsamado y trasladado días después a la Maison de la Culture y luego
ya en abril de 1970 cuando tres varones y una Georgette conforman su fúne-
bre cortejo a una tumbita en Montrouge lejos de Montparnasse porque es
carísimo es todo un lujo ser vecino de Baudelaire y su imponente mausoleo
con musgo ¡odumodneurtse! ahora Georgette de luto eterno tiene que empe-
zar a nevar y nevar para que duermas en Montparnasse amado Poeta ella
nieva y nieva y de tanto nevar se pone blanca se derrite se pelea con Larrea
porque Georgette a.k.a. Gillette es tu viuda sentimental y él es tu viudo mental
además hay mucho odio en las solapas en el traje odio contra los admiradores
de tu obra que crecen de manera francamente descomunal hay muchos valle-
jianos en el aire estamos en el aire entonces pasan los años pasan los trenes
despegan los aeroplanos evolucionan las aeronaves y los que van a tu entierro
se empiezan a estrellar con la vida y se mueren uno por uno y entonces la que
nieva viaja a Nubegris a pelearse con tus fans pero antes de terminar de pe-
learse con todos ¿quién me preguntará por mi palabra? ella también se muere
en 1951 porque morir en 1951 o 1938 o el 11S del 2001 es un deber eso dices
eso escribes en el diario EL ÁGRAFO de Nubegris donde muchos años después
–digo es un decir– yo también escribiré ¡cuídate del que come tus cadáveres
del que devora muertos a tus vivos! pero antes tendré que nacer lejos de Nu-
begris y no querré leerte porque en mi era de Acuario y Aviones Bomba ser
vallejista suena a algo denso y lleno de tristeza dolor andes frío rayos truenos
poca comida mucha coca noches pluviosas lúgubre isla capitolio en íntimo
derrumbe asamblea en lanzas un desfile siguiendo inevitable raya tus pies
resbalaron al cementerio como un pájaro lúgubre me vaya será el blanco pan-
teón tu cautiverio ¡en un adiós de sangre! cual ese 29 de marzo que ardes
serpea el sol en tu mano fresca y si la ciencia médica ignora la causa material
de tu muerte si ignora el avistamiento de tumores estomacales no identifica-

442
dos ni en 3D el pensamiento poético ha de saber que tú Gran César acabas de
plantar el pico colorado a causa de España o sea que has muerto de universa-
lidad un día del que desde chiquitito tuviste ya el recuerdo porque todos mis
huesos son ajenos yo tal vez los robé y en esta hora fría en que la tierra tras-
ciende a polvo humano y es tan triste pedacitos de pan fresco aquí ¡en el
horno de mi corazón! oh todo lo que escribiste lo escribiste mañana porque
Poeta eres un vidente como Rimbaud un gran vidente un gran criminal el
campeón de los brujos con ojos brujos hay candelas en tus ojos como en un
condenado al sentido instantáneo de la eternidad corresponde este encuentro
investido de hilo negro porque tu vida tus vidas oh César poseen esa condi-
ción profética que se inscribe en lo mejor de la estirpe religiosa que haya in-
ventado inmortal alguno por ejemplo el que está abajo abajo en la turbia pu-
pila de cascajo de abierta sepultura y Rachel y u ns eg u ros er vid o rap rue
b adeh er al do smue rt os estamos celebrando perpetuos funerales que se
quiebran en fantásticos puñales que se alisan se deslizan y deslizas tu mano
buscando cierto extremo caliente de mi cuerpo está allí esperándote el puñal
para iniciar la batalla lo mides lo aprietas juegas a vestirlo y desvestirlo des-
pacio este deseo duele es una tortura pero es lo único que nos alimenta apar-
tas mis brazos te vas no me permites tocarte me conformo apenas con sentir
el peso de tu cuerpo en mis piernas me dices no digas nada no te muevas solo
resiste y resísteme solo siénteme ahora puedes mirar me dices y miro tu len-
gua sorbe muerde succionarme la médula yo no puedo seguir mirando tampo-
co quiero leerte César porque ser vallejiano suena a algo denso y lleno de
tristeza dolor andes frío rayos truenos indios poca comida mucha coca ya no
queremos ni mirarte pero oh maldición oh estruendomudo tenemos que leerte
y volver a París solo para verte siempre todo rígido tú aquí fondeado a cinco
metros diciendo pero ¡quién tira tanto el hilo! escuchando la divina succión la
médula los huesos abro la boca de a poco para que quepa cada vez más estre-
cho y lento y dejarme resbalar hacia abajo despacio apretando sentirme la-
tiendo entre tus labios dejarme unos instantes y salir otra vez despacio apre-
tando y sorbiendo una vez y otra vez más y cada vez más rápido fija mis ca-
deras y hala para que llegue como un dardo fuerte ahora que me asfixia Bi-
zancio rápido potente duro busca sentirme temblar y desearla escucharme
ahogando suspiros en esta tarde que me insufla las ganas de vivir oh sustancia

441
 del aguacero trigos de oro audaz hasta que le pida que pare
para aun así continuar hasta la vibración la electricidad aho-
ra en la hora de esas primeras gotas de rocío que anuncian la
rotura de los diques porque en una gota cabe el universo cuando
arqueas el cuerpo y su garganta se inunde con el cataclismo que
aún no llega porque escapo de una finta un proyectil que no sé a dón-
de irá a caer entonces detenerse de pronto salirse dejarla temblando y al
borde liberarme de a poco dejarme enfriar a causa de la sorpresa y el desen-
canto entonces reptar aprisionarme entre tus muslos incertidumbre coyuntura
dejarme sentir la lluvia de este tramonto cervical de venus que me roza y
vulnera y transportar hasta mis labios el sabor de mi cuerpo morderme los
labios hacerme sangrar sentarse a horcajadas y erguirse sobre mi cintura or-
gullosa de su cuerpo para que lo mire en triunfo el sudor que causé los pechos
firmes y erizados la cintura breve las caderas tensándose en su melodía y
verme en esos ojos vestidos de reflejos entonces y solo entonces llenarte las
manos desvestirlo despacio dirigirlo y colocarlo que lo amenace que lo bus-
que y lo cite en corto sentirlo arder en la entrada y sentarte sobre él despacio
el resto del camino lo descubrirá solo y dejarme estar allí sintiendo vibracio-
nes como golpecitos sintiendo el calor que despides ha llegado el tiempo de
moverte despacio abrirle el camino humedecerlo colmarme con tu olor acari-
ciar tu clítoris llevarlo hacia atrás insinuar una penetración pequeña otra vez
hacia atrás proponer otra un poco más profunda para esta vez hundirlo un
poco más y perderme en un zigzag frenético y continuar que se endurezca
hasta olvidar este juego y hacerlo alud plateado como si me suicidara despa-
cio rápido cerrándose y luego recibiéndome y luego dejándose caer sobre mi
vientre acostumbrándose al peso de su cuerpo acostumbrándote a la invasión
vertical pero ¡quién tira tanto el hilo: quién descuelga sin piedad nuestros
nervios cordeles ya gastados a la tumba! ¡amor! y entonces una sílfide en
perfecta cabalgata una amazona sujeta de rodillas y caderas clavándose cla-
vando clavándome las manos en mi pecho para imponerme su ritmo y mover-
te como si en esto se te fuera la vida porque vamos despacio para encontrar-
nos el tiempo es arena en mis manos y luego hacer que estos minutos sean
eternos ya no le importa qué siento qué miro qué deseo: solo ganarle una ca-
rrera al tiempo que es arena en mis manos y obligarme a que no acabe para

440
explotarte en savia y ayudarme con cada martillo y apretarme firme y sentir-
me profundo y debatirme para seguir muévete frotándose buscando desespe-
radamente el espacio hasta llegar trepar tremolando al hundimiento en el in-
finito junto a este cuerpo exangüe de muñeca temblorosa y ahora puedo afe-
rrarme desesperadamente impulsarme como Ícaro en el sol un títere de guan-
te otro tipo de guante otro tipo de dedo mía a merced de mi ritmo de boca
fresca agua mansa ahora solo ritmo ofreciéndome los latidos convulsiva ás-
peramente convalece mi freno sufriendo como sufro del lenguaje directo del
león y el aceite que me ayuda y acompasa y recíbeme con mis caderas que
penetro arriba siempre arriba y abajo todo rígido tú fondeado a cinco metros
escuchando la arena que se deshace entre mis dedos escuchando cómo las
últimas piedrecitas se desploman se caen al suelo ¿qué va a pensar Newton?
¿para esto tu mujer ha nevado tanto? el cadáver sigue muriendo y Georgette
sigue ahorrando para comprar este mármol nevado sobre el que tiran tanto el
hilo quién descuelga sin piedad nuestros nervios cordeles ya gastados a la
tumba ¡amor! de modo que después que Georgette tira o nieva en sencilla
pero significativa ceremonia tengas que extraerme de Montrouge y tiene que
volver a enterrarte en este sitio junto a la torre más alta de Europa así que mi
querida Rachel un día estaremos en esa ciudad alléz alléz alléz y te llevaré a
ver su tibia y su peroné mientras tanto empieza a anochecer aquí en Santiago
de Chuco por qué en tus ojos azules hay candelas Rachel por qué te pones así
tan tristemente en este hotelito de Santiago escuchando a Cesitar Vallejo en la
voz de unse g u r ose rvi d o r ap r ue b a d edo l o r an d e sf río r ayo s t ru
e nos i nd i o s p oc a c o m id a mu c h aco ca sobre ese pozo sin fondo que
son las canciones más tristes de the verve y las canciones menos tristes de Pulp y
el gemido de los Radiohead que es más aterrador que el dulce lamento de los
TRAVIS que es igual pero diferente al lagrimeo de los COLDPLAY mientras miro el
techo y la doble hélice de los phones me inyecta LOVE WILL TEAR US APART y pienso
que todo sería muy triste si esta chica tan guapa se muere antes que yo porque
Love Will Tear Us Apart: es Ian Curtis el domingo 18 de mayo de 1980 Ian
(23) está mirando STROSZEK de Herzog la película está en esa parte donde la
gallina pica la cajita de música y luego la gallina baila sobre unla gallina
se resbala y el magma del corazón de Ian estalla exasperado y luego aparece
colgado en su pequeño domicilio ubicado en algún lugar obrero de un opresi-

439
vo y laborista Manchester generado por Margarita la Dama de Hierro Ian ha
estado cantando en TheHacienda antes de las 24 horas de fiesta del docuficcio-
nista Winterbottom pero sobre todo ha estado sufriendo una extraña enferme-
dad violeta en la claustrofóbica ciudad industrial de finales de los setentas
tiempo full sombras full esperanzas dinamitadas y suficientemente confina-
das por el fulgor del consumismo industrial de la Dama de Acero Inoxidable
que pronto se va a oxidar y esas canciones de la vieja Badchester llegan a la
vieja Santiago para reclamar venganza en forma de estas preciosas canciones
de dulzura funeraria talladas en mármol negro bordadas con violines y tercio-
pelo indescriptible belleza flotando sobre casquetes de hielo seco Ian en la
voz ha estado mirando una de esas hermosas películas de Herzog que te dejan
como un poema aplastado en su centro cubierto de musgo y luego Ian ha
aparecido doblado y suspendido del techo con su corbata y entonces Ian ya no
estaba cantando:

When the routine bites hard, and ambitions are low

and the resentment rides high, but emotions won’t grow
and we’re changing our ways, taking different roads
then love, love will tear us apart again.
Why is the bedroom so cold?
turned away on your side
is my timing that flawed, our respect run so dry?
(In Peel version, Ian sings): is my timing that
flawed, have our feelings run dry?)
yet there’s still this appeal that we’ve kept through our lives
love, love will tear us apart again.
Do you cry out in your sleep, all my failings expose?
Get a taste in my mouth, as desperation takes hold
Is it something so good just can’t function no more
when love, love will tear us apart again.

Ian estaba sano como el Gran César pero luego apareció en los ensayos
de la división joy como un edificio herido por los aeroplanos del calor rojo
las canciones tristes siempre estuvieron y estarán en el aire porque el planeta
tierra está lleno de oxígeno ese alimento vital de las canciones en santiago
no hay aviones pero las canciones tristes también vuelan como emocionan-
tes suicide airs o como cualquier aburrido avión que despega de nubegris

438
y aterriza sobre la tumba de morrison que es el bardo equivocado enterrado
en el lugar exacto un lugar de recogimiento espiritual y consumo de hachís
ideal para recordar al bardo exacto pero estamos obviamente en el cemen-
terio equivocado y en vista de que odiamos tirar frente a guapas policías
francesas porque después todo se convierte en una partouze al estilo de la
jugadora catherine millet vieja zorra nos sumergimos desde porte de vincen-
nes hasta porte maillot pero mejor conectamos hacia bercy kléber salimos
rápido del metro porque ya es tarde corre lola corre que nos cierran la casa
de los muertos gigantes y mira cómo la torre montparnasse crece y crece
sobre nosotros porque es la segunda torre más alta de europa y lucha todas
las noches contra centenares de fantasmas gigantes que son muy grandes y
pisan fuerte corremos mucho pero avanzamos poco y luego nuestros cuerpos
se van haciendo cada vez más cortos nuestras sombras se van haciendo más
delgadas y somos dos seres diminutos que se encogen incesantemente pero
corren bajo la ya lo dije torre montparnasse que es cada vez más alta porque
tiene que luchar contra los gigantes que ya lo dijeron antes crecen y pisan
fuerte y nuestras sombras resbalan como dos alfiles sobre el tablero de aceite
del boulevard edgar quinet donde antes habían muchas simones de beauvo-
irs con sus sartrecillos valientes y ahora hay muchas putas pero resbalamos
cada vez más despacio contra el muro del cementerio porque atrás están los
gigantes y cuídate mucho cariño y trata de recordar mi rostro porque muy
pronto estaremos cada vez más lejos y chiquitos cosa que efectivamente
ocurre al surcar los negros barrotes de metal del cementerio el vigilante que
dice ¿cesaag valleghó? sí decimos empequeñeciéndonos ¿poete péruvien?
pérou accablé avec de l’or y mientras seguimos haciéndonos pequeñitos
ante los monstruos de la literatura universal corremos por chemin circulaire
pasamos avenue transversale pasamos avenue principale sorteamos veloz-
mente las tumbas de baudelaire de ionesco de margueritte duras de mau-
passant enormes tumbas estacionadas como trasatlánticos ebrios y luego
de allée chauveaulagarde allée raffet allée des sergents de la rochelle allée
lenoir y allée chauveaulagarde llegamos a la de mi padre rumano llamado
emilio un ciudadano natural de rasinari allá en los cárpatos iremos a los cár-
patos y luego recién descenderemos a esta su tumba y cantaremos psalmos
de gloria porque se trata de una tumba sólida larga e imponente como un

437
submarino anclado en el mar de aden ya bucearemos en ese mar y en esa
tumba ya iremos a buscar a mi padre rumano por las cimas de la desespera-
ción y con un breviario de podredumbre ya iremos por el aciago demiurgo
muy inconvenientemente muerto pero felizmente nacido ya descenderemos
a esta su tumba y cantaremos psalmos de gloria pero eso será en una muy
próxima oportunidad y en otro libro alléz alléz alléz ahora el tiempo se aca-
ba así que apúrate a través de tantas lápidas grabadas con la estrella de david
y muchos cortázares y beauvoirs que no nos miran porque a estas alturas
somos de 7 cm. de altura y frente a nuestros ojos pasan flores pasan lápidas y
pasan tumbas y sobre las tumbas poemas poemas en paquetes de cigarrillos
poemas en los verdes rectangulitos de metro poemas en muchos idiomas y
cuando estamos a 2 cm. del suelo por fin llegamos a la tumba de las piedre-
citas blancas sobre las piedrecitas negras y cuando trabajosamente subimos
a la tumba alta como una columna de humo hallamos dos mensajes con letra
agusanada y luego borrada por la lluvia y nos besamos y nuestras ropas caen
lentamente y nos extendemos limpiamente sobre una placa que dice j’ai tant
neigé pour que tu dourmes (georgette) y como si quisieras quedarte adentro
y ya simplificado el corazón envío el primer disparo que te sorprende y te
arde y la sorpresa te arranca un gemido que se apaga ahogado por mi grito
mi sexo late y te zafas de mi abrazo y te sales y protesto porque es un animal
enfurecido con vida propia que se agita y escupe y sucumbe se luxa se do-
bla en forma de ámbar y sin hacia cabecee el exergo yerra la punta del afán
para que lo aprisiones y succiones en su fuerte violencia y con los sabores
remezclados y otra descarga por bromurados declives extráese energía y
aliento de hélpide dulce te quedas allí agitada apretando hasta que jadeando
y cansado porque he nevado tanto para que durmieras (georgette) en esta
húmeda tierra de cementerio huele a sangre es entonces cuando lo acuna otra
vez entre sus muslos y lo arropa entre sus piernas y lo deja estar mientras
descansa con su cabecita apoyada en mi pecho sus dedos enredados en mi
pelo escuchándome respirar sintiéndome suyo arteriado heme de quien yo
penda a pedradas negras que se engendran en tu máscara y la rompen ahora
a las seis de la tarde: entonces es cuando ocurre lo que cribando cancio-
no o escribo cuando empecé lo que empezaste a leer hipocrite lecteur mon
semblade mon frère!: rachel sube a la tumba de CV y separa las rodillas hay

436
aviones en el aire tres hojas de lirio caen desde el cielo y una tardía gota de
semen desciende cansinamente por su ingle estoy completamente exangüe
y completamente exangüe intento descifrar en el cielo las trampas del amor:
de aquel amor de música ligera nada nos libra nada más queda: un avión
aparece en el cielo deslizo mi mano bajo su jean y siento el sudor frío en el
interior de sus muslos una línea blanca se ha formado en el cielo miro aquel
sudor con aroma a cripta ese sudor tardará mucho en secarse pienso quiero
ser boca fresca agua mansa a veces solo ritmo digo dos aviones se cruzan
en el aire miro estamos en el aire escribo ahora es marlboro lights ahora es la
invitación insoslayable de su grupa y su espalda shhht ya sé lo que piensas
ya sé lo que vas a decirme con pulso párvulo mal habituado me dice pero no
escribas nada déjame acunarte imaginarte siempre así satisfecho y exhausto
sobre mí tan lejos tan cerca tan lejos tan lejos de mí tan ajeno a mí pero por
ahora no digas nada césar solo descansa césar aunque sobre tu tumba todo se
haya desordenado ya no hay una piedra blanca sobre una piedra negra pero
tu tumba sigue siendo alta como una columna de humo hay aviones en el
aire y en tu tumba ya no hay mensajes con letra agusanada y luego borrada
por la lluvia nos recuperamos y limpiamente nos vestimos sobre esas letras
doradas oui souhaita reposer dans ce cimentière y más abajo yo nací un día
que dios estuvo enfermo y también algo hermoso y espantoso tipo j’ai tant
neige pourque tu dourmes – georgette ¡la tumba es todavía un sexo de mujer
que atrae al hombre! una línea blanca se ha formado en el cielo y bajo esas
letras doradas duerme una calavera sin las tibias y unas tibias abrazando su
calavera ese es cesitar el Gran César el gigante de las canciones tristes made
in quechueslovaquia o indionesia o ™XPQY45 o triste y dulce o trilce o como
se llame mi país si es que aún lo tengo doblado en el bolsillo trasero de mi
levi’s negro roto o en alguna parte de mi casaca rota de cuero negro con
imperdible roto y pin de aladdin sane.

Nunca volverán a tener un César como éste (Shakespeare).

Para que luego nuestras lenguas empiecen a bailar en nuestras bocas

porque finalmente hemos llegado juntos un año antes del trotskiano golpe de
un puño sin brazo de un puño combustible que cae de los cielos un año antes

435
de esta pésima jornada para los vendedores de ataúdes en tres días partirás
a londres y luego a trabajar a nyc 105th floor wtc north tower ¿por qué no
escogiste las petronas de kuala lumpur? o si querías ny ahí estaba el precioso
chrysler building tan gótico él gótico como ian curtis en fin estamos en parís
en tres días volarás en tres días te disolverás como lágrima en la lluvia y des-
pués sospecho que he de volver a nubegris o indionesia o ™XPQY45 o coca
sola o libertad lamerca en cuyas costas sierras y selvas habíamos escuchado
tantas canciones tristes y luego habíamos nevado tanto para finalmente llegar
aquí somos dos cuerpecitos de dos centímetros de largo cada uno tratando
de sepultar este amor de música ligera mirando los aviones que dejan líneas
blancas en el cielo de parís y cuando nos fundimos en un beso de ozono y una
llama invisible está transmitiéndose entre nuestros cuerpos empezamos a des-
aparecer el uno en el otro y yo que siempre quise morir en una explosión o en
un abrazo de esta naturaleza oh naturaleza muerta debería estar más o menos
feliz pero no sé por qué dios mío hoy en mis ojos brujos hay candelas como en
un condenado estoy llorando el ser que vivo porque si tú hubieras sido hombre
hoy supieras ser dios pero tú que estuviste siempre bien no sientes nada de tu

434
creación: mientras yo escribo y desaparezco en el otro cuerpo tú prendes todas
tus velas y jugamos con el viejo dado oh jugador tú que das la suerte del uni-
verso todo haces surgir las ojeras de la muerte como dos ases fúnebres de lodo
pero tú que estuviste siempre bien no sientes nada de tu creación mientras el
hombre sí te sufre el dios es él: tú no tienes racheles que se van.
—no tienes.
—no tienes.
—no existes.

y por eso ni siquiera me molesto en levantar la cabeza para mirarte porque

sólo eres polvo blanco en un planeta devastado en un campo minado: dos
torres que se doblan la gran campana del universo que me dobla y todo a todo
color y directo en directo.
—estamos en el aire.

433
432
431
 ❸
Estamos
en el Aire
(Ciudad Páalida, 1978- 90)

430
429
Recuerdo perfectamente el puerto de despegue y recuerdo también
que alguien que dijo ser mi madre o La Madre De Todas Mis Batallas voló
muchos kilómetros en un a3r●pl4n● parecido a un pájaro de mal agüero o a
una libélula dorada que al pasar sobre un punto ciego llamado punto cero (77º
7` latitud sur, 11º 56` 24” longitud oeste) cortó disimuladamente el tubo de ali-
mentación de aire refrigerado y me dejó caer como un Moisés en paracaídas,
caí a 9.81 m/s2 como un Altazor sin su paracaídas púrpura o como un Xlibrista
lleno de electricidad y no precisamente sobre un nido de rosas sino sobre un
nido de ametralladoras.
—U, u+g, u+2g, u+3g...

Así fue.

Me recuerdo volando contra el viento, volando sin despeinarme, ca-

yendo sin anclajes, cayendo completamente solo bajo aquel aeroplano del ca-
lor, deslizándome bocabajo o precipitándome abrigado por la nerviosa sábana
de la estática, me recuerdo planeando sobre algo parecido a un rosario de crá-
teres a causa de los cuales comencé a sentirme algo más caliente de lo debido
porque la planta de mis pies estaba pisando algo denso y blandito cual textura
vítrea o cuarzo caliente u obsidiana derretida porque me habían desplomado
sobre un espeso mar de 950º de sulfuro: era lava, cariño.

Creo que desde entonces camino con pies de plomo. Y la luz del sol
relumbra en el níquel de mi herida.

También creo que desde entonces mi memoria es una bala que se ha dis-
parado sin mayores trámites, mi memoria es un índice accidental en el gatillo,
la chispa de un fósforo casual encendiendo la pradera, una tímida bombilla de
25 bujías que se prende en un agujero negro y genera una lluvia de meteoritos,
mi memoria es el dedo que casualmente pasaba por ahí y por esas cosas de la
vida presiona distraídamente el on del Big Bang y...

428
 CAER, CAER
(TAN DULCE ES EL VÉRTIGO)

Lo cierto es que vengo de ser un niño no-paracaidista, un niño que

volaba sin anclajes y contra el viento, un pobre tipo que caía sin despeinarse,
cortado y silencioso y volando con mucho cuidado y sin derramar combusti-
ble, estriado por los infrarrojos de la policía de tránsito, bajando sin cortarme
las venas ni dejarme caer para siempre.

Luego aterrizo y con mis pies de plomo salgo del cráter y me asomo a la
superficie para enfrentar los días más crudos y las noches más espesas, salgo
a caminar como un voyeur en vacaciones y, bueno, aquí me tienen yendo y
viniendo desde la deriva y hasta la deriva con mis pies de plomo y con plomo
interno: camino a bordo de Dc.Martens.

Obsesionado, descontinuado, anacrónico y con sospechosa frecuen-

cia feliz, camino con mi alegre pesimismo en círculos exactos en torno al ama-
do cráter del amado volcán y solo levanto la mirada para hacerle adiós al avión
que se aleja con la Madre de Todas Mis Batallas porque voy a terminar de cre-
cer en este Valle de Lágrimas y Volcanes, un lugar donde –esto lo sabré, esto
lo sabremos después, mantengan la calma, precisiones más adelante– todo se
construye y se destruye tan rápidamente que no puedo dejar de sonreír, ella
se desnuda y se desviste tan lésbicamente que no puedo dejar de sonreír y de
pronto todas las cosas se empiezan a llenar de tanto plomo que nada va mejor
con cocacola, los hombres se convierten en gas, la sangre se evapora y las
gentes se desvanecen como lágrimas en la lluvia dejando su estela de malestar
difuso en el aire.

ESTAMOS EN EL AIRE

Estamos en el aire y en los viejos días del siglo XX cuando el hombre

moderno aún no ha inventado el sintonizado programa de los aviones bomba,
ni mi madre –La Madre De Todas Mis Batallas– ni yo ni ningún otro ser hu-

427
mano vivo en el planeta azul sabe de mi inexorable destino de soldado al ser-
vicio de cada televisor con su respectivo control remoto en días llenos de sol
y color, días que no son de rosas y vino sino de aguas y espino en amaneceres
llenos de sol y calor y televisores a todo color.

Días gravemente iluminados por la luz kuwaití del televisor.

Días que se miden en tubos catódicos y 24”, días que transmiten los
primeros fuegos artificiales en muerto y en directo, días en los que bajé del
aire sobre Ciudad Pálida porque dejé de estar en el aire de otra ciudad menos
pálida llamada Momiamía y mi cabeza, oh mi cabeza:
 mi cabeza se está empezando a llenar de electricidad,
 mi cabeza está empezando a recibir una colonia de cátodos,
 mi cabeza está empezando a electrocutarse,
 mi cabeza está empezando a internarse en una bóveda de polvo esencial,
 mi cabeza es un nido de polvo tembloroso
 y mi memoria es un dedo accidental en el gatillo,
 mi memoria es una bala que se ha disparado sin percutor,
 mi memoria es una fábrica de celulosa,
 mi memoria es celulosa y empiezo a convertirme en memoria químicamente
pura,
 soy memoria de papel que va a quemarse en la página más amarilla de las
páginas amarillas de Los Comentarios Plebeyos de Momiamía:

¿QUIÉN SOY?

Soy un niño que no solo ha sido iluminado: he sido alumbrado.

¿DE DÓNDE VENGO?

Soy un bebé alumbrado, decodificado y pasteurizado en el Taller De La

Doble Hélice —The Double Helix Factory— de una ciudad de piedra llamada

426
Momiamía, soy el be b él uc esp o rfu er asan g rep o rde nt ro súbitamente
alumbrado por su madrecita quechueslovaca y súbitamente iluminado por su
padrecito indionesio o ™X-PΘY45 o sísepuede.

¿A DÓNDE VOY?

Hacia algo parecido a un rosario de cráteres a causa de los cuales em-

piezo a sentirme algo más caliente de lo debido porque piso algo denso y
blandito y caliente.
—Es lava, cariño.

¿CÓMO ME ENSAMBLARON?

En The Double Helix Factory de Momiamía y me dejaron caer so-

bre este valle de lágrimas y volcanes donde ahora camino con mis piecesitos
de plomo y la luz del sol relumbra en el níquel de mi herida mientras mi dedo
índice besa mi sien y mi memoria RAM vuela hacia atrás y ahí viene, aquí apa-
rece y aquí la tenemos e inmediatamente la replicamos, miren: mis monitores
de aluminio están empezando a proyectar la información que viaja en el inte-
rior de mis núcleos celulares ADN, la información es ese río de tinta que pasa
por las rotativas y se dirige presurosamente por caminos que desconoce ma-
yormente y túneles que no se abren pero a fuerza de buscar las señales encuen-
tra las salidas a través del ARN para terminar dirigiendo la información hacia
esa luz al final del túnel; esto es: a estas alturas de la vida resulta incontrolable
el acceso al interior de la célula para manipular su arsenal nuclear; esto es: la
información finalmente siempre llegará al citoplasma de los aminoácidos y de
las proteínas; esto es:
 la estructura doble hélice del ácido desoxirribonucleico,
 la molécula de la herencia,
 la densa marea de la síntesis cosmológica de los elementos químicos,
 la medición cuántica a través del Efecto Túnel de la radiactividad,
 la información caminando de rodillas hacia Dios,

425
 porque en las fiestas de mi sangre Dios no es un Motor inmóvil concebido
como la primera causa del universo, no: mi Dios es otra variante aristotélica:
 en las fiestas de mi sangre Dios es La Causa Final (Tipler),
 un dios que no es sino que será (Panneberg),
 un dios que baila y se resuelve hacia el final del Punto Omega (Teilhard de
Chardin) y, además,
 bajo mi armazón las Ciencias de la Relatividad se recombinan con la Física
de las Partículas y con las Ciencias de la Computación; esto es:
 arqueología bíblica más San Agustín en iPod; esto es:
 el a-b-c de un lenguaje que al recombinarse empieza a hablar el idioma
molecular de la biología (Gamow),
 un idioma puesto a girar en una licuadora que contiene el caldo esencial:
CILINDROS EN ROTACIÓN: LA POSIBILIDAD DE UNA VIOLACIÓN GLOBAL DE LA
CAUSALIDAD,
 es decir, la Máquina del Tiempo; es decir:
   hola, buenos días, señoras y señores, ladies and gentlemen, este soy yo
y estas son las pilas nuevecitas de mi vida.

¿Y MI PIEL?

Mi piel es la red sin cables más actual: puesto a vivir en medio de un nú-
mero infinito de mundos paralelos (hipótesis pluricósmica de Witt), mi cuerpo
es un conjunto perfectamente organizado en túneles, cilindros y mangueras que
suben hasta las yemas de mis diez deditos y bajan hasta la punta de esos dos
soportes que mis padres llaman piececitos, mi cuerpo es un conjunto perfecta-

424
mente organizado en forma de canales y oleoductos que se mueven en su anda-
miaje de rápidos y lentos y acelerados drum & bass por aguas saladas y amnió-
ticas con alta capacidad de transmitir la savia del siglo XXI: información.

Es cierto que he sido alumbrado en uno de los estadios más críticos de la

Re-Creación, en la curva de un tiempo dominado por algunos físicos de primer
nivel que ya no piensan como Laplace y se animan a introducir a Dios como hi-
pótesis (Capanna). Pero yo sigo creyendo que la patente estadounidense 6.754.472
(Método y aparatos para transmitir energía y datos utilizando el cuerpo huma-
no), en cuya virtud Microsoft I+D/744 ha conseguido los derechos exclusivos so-
bre el empleo de mi cuerpo para actuar en red, es mi única religión.

Digamos que Dios hace su trabajo muy lentamente (X-MEN).

Esto es: el uso de las propiedades conductivas de mi armazón de sangre y

huesos para conectar bípers, PDA, celulares y micrófonos organialámbricos
de cara a una electrónica portátil en forma de aretes que hacen rebotar soni-
dos previamente recepcionados por el teléfono colgado al cinturón, gafas con
cristal de cuarzo replicando imágenes y secuencias de vídeo, conexiones de
un solo teclado para usar teléfono, iPod, reloj, bíper, reproductor Mp3 y radio
en altavoces cuyo volumen juega entre mis interminables paredes moleculares
en combinación con chips y sensores colocados en mi bajo vientre y en mi
ropa y sensores para controlar mi salud física y mental, dijes que leen el ritmo
cardiaco y pulseras que comprueban la composición de mi sudor enviando esa
información a través de mis vellos –que funcionan como antenitas– hasta un
chip central: al estrechar la mano del médico la información pasa automática-
mente de una mano a otra y un cerebrito cercano actualiza los informes antes
de que el doctor me diga ¿cómo se siente esta mañana?
—Mal, muy mal.

Siete zonas de mi piel actúan como teclados inalámbricos y guío los

impulsos de acuerdo a la resistencia física que ofrece mi cuerpo, activo los
dispositivos desde una única fuente de potencia gobernada por mis pestañas e
intercambio detalles de mis tarjetas comerciales con un simple apretón de ma-

423
nos que sube y baja de mi cabeza a mi cabeza pero mi cabeza, oh mi cabeza:
 mi cabeza se está empezando a llenar de electricidad,
 mi cabeza está recibiendo otra vez una colonia de cátodos,
 otra vez mi cabeza está empezando a electrocutarse,
 nuevamente mi cabeza está empezando a internarse en una bóveda de polvo
esencial,
 mi cabeza ha vuelto a ser un nido de polvo tembloroso,
 y mi memoria es otro dedo accidental en el gatillo,
 mi memoria es una segunda bala que se ha disparado sin percutor,
 mi memoria es una segunda fábrica de celulosa,
 mi memoria es celulosa reciclada y empiezo a convertirme en memoria
químicamente pura,
 soy memoria de papel que va a quemarse en la página más amarilla de las
páginas amarillas de Los Comentarios Plebeyos de Momiamía y que antes de que-
marse completamente cuenta lo que relata y lo que relata es:

MOMIAMÍA, AÑOS 70

Tengo 4 o 5 añitos y hace poco me extrajeron de The Double Helix Fac-

tory y me están llevando a dar mis primeros pasos por las calles de una ciudad
de piedra sin Pedro Mármol.

Graníticas experimentaciones macho-piedra y hembra-piedra bus-

cando y logrando atrapar en el ojo del granito al Gran Espíritu Amarillo Solar
en este extraño conjunto de piedra que reposa en forma y sensibilidad y dua-
lidad felina.

Y qué extrañas estas formas de vida que le cantaron y le siguen can-

tando y le seguirán cantando a la marmórea sustancia y a la tenue sensualidad
de la sangre deshaciéndose entre cristales (sus venas enriqueciéndose con los
husos de albita), oh, curiosas formas de vida adorando potasios, sodios y cal-
cios que viajan a través de las interminables redes minerales, casas que atrave-
saron la curva del tiempo aferrándose a las arcillas y a los caolines cristalinos

422
en su Génesis y a la eternidad de sus piedras sagradas que se elevan solsticio a
solsticio contra la máxima distancia angular que va del Sol al ecuador celeste
de la Tierra sobre la inexistente historia de su Apocalipsis.

Piedras sobre los hombros de los hombres que caminan de rodillas

sangrando por la zona de los cristales mixtos, desgárrate hermano piedra, des-
gárrate más, desgárrate siempre, desgárrate eternamente.
—Pero desgárrate bien.

ROLLING STONES

Implorando por la disgregación de las almas de piedra, por la sangre

perpetua que irriga el corazón de los alumosilicatos y la hematita, la plebe se
desplazaba de rodillas ante los dioses de la magmatita y la anortita (que es de
brillo vítreo y se cristaliza en diferentes sistemas según el grado de su estruc-
tura atómica), un ejército sin Enola Gay no siempre será atómico pero siempre
será: soldados anchos, soldados delgados, soldados de simetría monoclínica
y soldados tubulares, letal solidez de su sistema laminar y enrejado reticular
creciendo como las pequeñas ondas centrífugas de una piedrita que cae al agua
y se propagan sobre el estanque muerto, esto es: desde El Ombligo del Mundo
y hacia los cuatro costados de Momiamía con gran perturbación de sus molé-
culas, como la piedrita aquella o como la membrana tensa de un tambor trans-
mitiendo vibraciones a sus partículas vecinas hasta que las grandes vibraciones
germinaron en esto, esto es: la pétrea albañilería y el admirable y el altísimo y
el notable poder de corte con gran duración, be b él uc esp o rfu er asan g rep
o rde nt ro es b eb é pero aquilata este sistema revolucionario único en el mun-
do, estos sujetos cortaban piedras de 15 toneladas y las unían sin pegamento
porque conocían los más avanzados procedimientos hidráulicos automáticos
en segmentos intercambiables sin límite de diámetro y gran seguridad: dame
tu mano y pongo tu mano en los segmentos y siente que están por siempre su-
jetos al alma del granito y al espíritu de los caolines, toma esta hoja de papel y
advierte que esta hoja de papel no se filtra entre ellas, admira y fotografía esta
superficie llanamente tallada sin ángulos rectos para que parezca viva.

421
—Sí, me acaba de morder.

STONE ROSES

Trazo detallado y propiedades autorrefrigerantes selladas, un Im-

perio con gigantescos templos y paredes de piedra, dormitorios de piedra,
baños de piedra, chimeneas de piedra, closets de piedra, vestíbulos de piedra,
comedores de piedra, aparadores de piedra, camas de piedra, empotrados ar-
marios de piedra bien disimulada gracias a puertas-corredores de piedra, la-
vabos de piedra, vestíbulos de piedra, jardines cercados por muros de piedra,
comedores de piedra enlazados a baños de piedra y WC de piedra con una sola
ventana de piedra que une y otorga pétrea claridad a todos estos elementos de
piedra que introducen al hogar de piedra, un magnifico lugar iluminado con el
haz milagrero de diosito Quilla y madrecita Inti sin viceversa, vestíbulos de
piedra, cocinas de piedra, lavaderos de piedra, escaleras de piedra para bajar
a bodegas de piedra y a puertas de servicio de piedra con patiecillos de piedra
enlosada que conducen a dormitorios donde retozan los propietarios de piedra
y establecen animadísimos diálogos con sus convidados de piedra.
—Así fue.

La monumental inmensidad de los exteriores de piedra, la infalsifica-

ble unidad de paisajes con rocosas tempestades o radiante calma pétrea y los
variados conjuntos de tecnologías ergonómicas de piedra están tan artística-
mente esculpidos que hasta ahora dan envidia, mucha envidia y muchas fotos
y muchas preguntas: ¿cómo pegaban esas piedras si en su composición los
científicos no han registrado ni rastros de SOLDIMIX en ninguna de sus variantes
químicas y/u orgánicas?, ¿cómo transportaban esas piedras si jamás cono-
cieron –ni menos reencaucharon– una BFGoodrich radial?, ¿cómo pulimentaban
todas sus partes con incisiones en profundidad perfilándolas en cortes tridi-
mensionales?, ¿cómo trasladaban esas piedras si jamás conocieron a la herma-
na rueda ni al hermano aro ni paladearon la sensualidad de esa sustancia que
lubrica el eje?, ¿por qué adoptaron como estandarte la relamida bandera gay?

420
Grandes preguntas celestes y extraterrestres que demuestran la gra-
nítica pericia, la marmórea albañilería, el fino y delicado trabajo y las altas
prestaciones gracias a los poderes de la hermana coca y de los hermanos tra-
falmadorianos, dueto que trabaja en fina comunión con el gran Imperio de
Momiamía, un pueblo esencialmente con marca, con los tendones y las jun-
turas de zurcido invisible, con sus grandes petrópolis –Bedrocks– orlándose
en fortalezas cubiertas de oro y plata, interminables generaciones edificando
estructuras en perfecta alquimia morfológica y compacta naturalidad estética,
nula repetición, alta calibración y espectacular tridimensionalidad alternándo-
se con gran resistencia físico-química, cero absorción, espesores reducidos y
autenticidad de la muestra garantizándose, de esta manera, una plena confor-
midad con las principales normativas internacionales ISO 900 sobre oportuni-
dad, consistencia, economía y calidad de sus productos, una admirable obra
edificada con extraordinario poder de agresión y bajo nivel de ruido gracias a
la fina caricia de las flautas dulces y los tambores de piel de huanaco vibrando
en perfecta armonía house; esto es: la granítica percusión de un Paul Van Dyk
remezclando Born Slippy Nuxx con su taladro marca Juno Reactor y con Mau-
ro Piccotto en la broca piloto, mira esos agujeros perfectamente circulares,
mira esas esquinas delicadas, mira esas junturas invisibles, mira esa maravilla
solar, mira que yo hago fotos y ahora tú haces fotos, hagamos fotos pero ero-
sionémonos el cráneo con las mismas preguntas: ¿cómo transportaban esas
piedras si jamás conocieron a la hermana rueda ni al hermano aro?, pregunte-
mos más y sigamos masticando la hojita verde de la coca con el humito blan-
co del cigarro, mastica y mastico con la poderosa fuerza trituradora de nues-
tras quijadas de burro accionando sobre nuestra hermana coca que lo levanta
todo, helos allí a los grandes hombres del Gran Imperio Momiamía pastando
cerdos, alimentando patos, arreando llamas, acariciando vicuñas, azotando al-
pacas y haciendo ladrar a sus impúdicos perros striptiseros primorosamente
informados gracias al eficiente servicio de correos relámpago recorriendo an-
cho y largo de Momiamía a una velocidad crucero de 250 Km. por día en base
a la bípeda transmisión en postas –chasquis– de mensajes a descifrarse vía las
cuerdas con nudo mudo –quipus–: son 730 cuerdas agrupadas en 24 conjuntos
que equivalen exactamente al número de días y meses de dos años, sus valores
multiplican hacia arriba y dividen hacia abajo, claro que el sistema ha sido im-

419
punemente plagiado de sus coetáneos chinos, egipcios, mayas, aztecas y me-
sopotámicos, pero eso no reviste ninguna importancia porque ellos miraban al
cielo y en el cielo hallaban todas las respuestas, las respuestas están flotando
en el aire junto a los hermanos extraterrestres de Tralfamadore o Elohim y
sus esforzados platillos volantes aplicándose sobre el hormigón y la granítica
mampostería tan bien labrada y mejor cimentada en base a la fuerza del maíz,
a las papas blancas y a las espesas mandiocas verdes y a los rosáceos tomates
y a los poderosos ajíes como el rocoto-diablo cuya administración oral invoca
la inmediata presencia del honorable cuerpo de bomberos.
—There’s a fire within my soul, just one look and I can hear a bell ring, one
more look and I forget everything, o-o-o-oh.

NO ENTIENDO

—Inti Tayta, Intillay, tiqsimuyman kawsay curaq taytalláy; qunqurca-

kin napaykuyki tukuy sunqun yupaycayki sapa paca paqariqtin. Wac’iykipin
k’ancarimun apukunaq yuraq rit’inpas wac’iykipitaq llipllirin c’uya mayuq
sanp’a qucaq ununkunapas. K’ancayniyki cayamuqtinmi c’ayñacuna llip-
llirin c’uya mayuc sanp’a qucaq ununkunapas. K’ancayniyki cayamuqtin-
mi c’ayaykuna imasumaqta pukllarinku hinantin paca kusi kawsayta qalla-
rin. K’ancayniyki rikhuriqtinmi yunka mallkipas q’umiryan puna ichupas
c’ikcimun mikhuy cakrapas t’ikarin. Inti tayta, Intillay: mama killawan puk-
llaspan wayna sipaspa sunkunman munakuyta curanki. Inti tayta, Intillay:
waqkan qhipani pacapi yanatutaq millp’uykusqan sepa p’uncay tukukuqtin
urquq qhipanpi cinkariqtiyki.

418
Así cantó, eso dijo, así oró y todos los quechueslovacos de todas las
especies y espesuras repitieron y repiten de rodillas esos cánticos, los repiten
hundiéndose sobre la nieve y volando con sus alas de bayeta contra el viento
puro que baja de los hielos sin ántrax porque a diosito Inti se lo ama y a los hé-
roes de sus mil combates se les ensalza en versos de corto aliento y agonía larga
y hiel acumulada que competirá en odio con los equipistas de las calaveras en
las carabelas, sí, con los chavales de La Furia Roja que están remando apresu-
radamente con sus palos desde Puerto de Palos y van a desembarcar y cabalgar
hacia estos amables parajes verdes y sagrados para extender las sábanas de la
guerra y teñirlas de rojo y por eso sobre estas praderas de sangre se disponen a
florecer versos cargados de dinamita en forma de odas a los héroes de piedra,
son versos que empiezan a caminar despacio y de rodillas por la zona de los
cristales mixtos y se llenan de piedras y de unciones patrióticas y de muchas
otras unciones pesadas y por eso jamás pudieron ni pueden ni podrán volar.
—Como las canciones.

Son versos de alta densidad que serpentean y se arrastran por las pie-
dras, son versos levantados en aras de los defensores de las pesadas piedras,
son versos necios y a cuyos autores me encantaría descuartizar, triturar, man-
char, pisotear, desarmar, volar y romper pero no los podré descuartizar, triturar,
manchar, pisotear, desarmar, volar ni romper como quisiera porque son como
el héroe de leyenda al que Una Infame Turba De Galleguitos Que Vienen Del
Futuro harán volar con dinamita y no podrán matarlo, los chavales en masa lo
cargarán, lo arrastrarán y a golpes le llenarán de pólvora la boca y lo volarán
como hombrecito-b●mb4 de Hamas u hombrecito-granada de Hezbollah pero
no podrán matarlo, arrancarán sus deseos, sus dientes y sus gritos, lo patearán
a toda furia y luego lo sangrarán y desangrarán y no podrán matarlo.

Después lo pondrán de cabeza de la misma manera que están ponien-

do de cabeza su amado Imperio de Momiamía pero no podrán matarlo, coro-
narán con sangre su cabeza, sus sueños, sus deseos, sus dientes y sus gritos
y no podrán matarlo, lo patearán y golpearán y no podrán matarlo, le sacarán
los sueños y como el muy truhán seguirá soñando le sacarán los ojos pero no
podrán matarlo y ni siquiera despertarlo porque los holgazanes son así.

417
Querrán descuartizarlo grito a grito, lo escupirán y a golpe de ma-
tanza lo clavarán y no podrán matarlo ni en el centro de la plaza ni a un costa-
do de la Catedral ni de La Compañía ni de la pequeña iglesia que está herida
de muerte porque, chiste bobo, no tiene cura.

Estará boca arriba mirando al infinito, le amarrarán los miembros, a

la mala tirarán de ♞♞♞♞ y con un palo le pegarán en el bajo vientre e inclu-
sive un poquito más hacia el sur pero no podrán matarlo ni castrarlo, querrán
volarlo y no podrán volarlo, querrán romperlo y no podrán romperlo, querrán
descuartizarlo, triturarlo, mancharlo, pisotearlo, desarmarlo, volarlo, violarlo
y no podrán penetrarlo ni menos sodomizarlo porque los quechueslovacos son
una especie protegida por diosito Quilla y madrecita Inti y especialmente por
Dios que es lampiño y rojiblanco y cobrizo y oriundo de Quechueslovaquia
o Indionesia o Nomejodas o ™X-PΘY45 u Ovejas Eléctricas y protege a su
pueblo diciendo No.

MANAN

Dicen no, no podrán matarnos, no, y diciendo NO avanzan las colum-

nas imperiales orando a diosito Quilla y mamita Inti pero siempre de rodillas
caminando sobre los cristales, están rezando con los tendones partidos sobre
las junturas de las piedras, están clamando por las rocas de zurcido invisible,
están implorando a los cielos de recargadas nubes por la protección eterna de
sus grandes metrópolis en forma de pumas que se orlan en fortalezas cubiertas
de oro y plata, wankas, wawakis, takis, aranways, harawis, hayllis, qhaswas y
waynos componen una especie llena de amor que ora por la salud de las pie-
dras y a veces por la sociedad de los poetas muertos que están bien pero bien
pulverizados a causa de la vida y de manera algo especial por el alma de todos
los Kilku Warak’as que caminan declamando Inti Tayta Intillay y recibiendo
las bendiciones de la nieve de los Apus y esa es una de las razones por las que
hace tiempo que no atacan los indios y si están en guerra es a causa de los
Estúpidos Hombres Blancos que apuntan y bum contra los amables indios co-
brizos que no atacan ni contraatacan y han sobrevivido milagrosamente a los

416
siglos y a las muchas invasiones terrestres y extraterrestres y siguen vivos por-
que están escribiendo los versos, están azotando los tambores, están bailando
los waynos y están cantando las canciones desde hace siglos, siglos y siglos
caminando hacia la muerte en estricto cumplimento de los mandamientos en
su calidad de especie protegida por diosito Quilla y mamita Inti pero en franco
proceso de extinción.
—¿Manan wañuchiwaykuta atinqakuchu?
—Espérate, en breve sí podrán matarlos.

STONE TEMPLE PILOTS

Hállanse soplando, nadie los estaba matando (todavía), hállanse so-

plando felices sus flautas dulces y la faz entera de la hermana Pacha marchaba
en absoluta sincronía con la diosa Inti y el diosito Quilla hasta que desde la
mar océano llegaron esas terribles carabelas desde las que descendieron cen-
tenares de seres bifrontes, una cabeza tenía la cara de caballo y la otra cabeza
tenía la cara con barba, chavales con arcabuz que tampoco usaban la nueva
Shick con triángulos ranurados, la única hoja que deja tu piel tersa y hormo-
nada, úsala, ¡hazlo por ella, chaval!, largos pasajes empedrados dominando
Momiamía City, Patrimonio Cultural de la Humanidad, ahora son lecciones
de zoología y zoociedades antiguas mirando la iglesia de La Compañía en
la agradable compañía de mi señor padrecito que es historiador diplomado y
amaestrado en La Sorbonne est connu du monde entier il évoque un des plus
hauts Linux de l’intelligence, pero desde Paris 4 Abu Dhabi Campus extraña-
ba su país y se vino inmediatamente a hacer patria porque también ama a los
caolines y la pétrea morfología y etcétera, etcétera, etcétera.
—¿Ves esta pared de doce ángulos sin oro?
—Sí.
—Hace 500 años que se fue.
—Pero si está allí.
—Me refiero al oro.

—Escúchame —me dijo, esta es una bella historia: los cuatro caminos

415
del Imperio están asfaltados de oro y por esos áureos caminos hormiguean
alpacas, llamas, guanacos, momios y otros camélidos quechueslovacos o in-
dionesios o ™X-PΘY45 cargados de árboles, flores y pájaros de oro puro or-
namentado con plata y muchos otros macizos orlados en pedrería turquesa y
lapislázuli, míralos: están llenando muchas habitaciones de oro, todo el oro de
las indias para los hombres de dos cabezas sin Shick que quieren más oro y
todas las habitaciones no son suficientes para comer oro, connotados historia-
dores y reputados expertos de Quechueslovaquia han calculado que la famosa
habitación de oro equivaldría a 20 millones de dólares, una cantidad notable
que habla de lo poderoso que fue el Imperio más poderoso del Nuevo Mundo
y eso es algo de lo cual tanto tú hijo mío como yo tenemos que enorgullecer-
nos considerablemente porque… (bla, bla, bla).

[(Hacia 2003): Beckham gana 26, 9 millones de dólares al año, Ronaldo

17 millones y Zidane 14. Los tres perciben idéntico salario y prima: 636 mil +
120 mil dólares por año sin contar contratos publicitarios y otras operaciones.
En la cuenta de Becky ingresaron 11, 4 millones de euros por publicidad, 3
millones como adelanto de su libro MY SIDE y 1, 5 millones por cada gira al
Asia; 10 millones de euros es el dinero extra para Ronnie por publicidad; 7,
4 millones de euros para Zizou por el mismo concepto sin contar operaciones
varias].

Lo cierto es que la rica historia del imperio más rico de esta parte
del globo, según dijo mi padrecito, concluye brutalmente cuando los momios
llenan esa habitación con mucha ingenuidad porque el plomo es más rápido
que el oro y que las flechas, plomo rápido del aire, plomo amoroso de los ar-
cabuces, plomo cuerpo y sangre para los soldaditos de ídem que ahora están
llenando de plomo a los aborígenes sin oro y entonces los aborígenes soli-
citan ayuda a los hermanos extraterrestres de Trafalmadore pero los herma-
nos trafalmadorianos están suficientemente decepcionados por la ataraxia en
bloque e irreversible deterioro mononeuronal de los lugareños, los hermanos
extraterrestres se suben a sus objetos violadores y se van muy felices y a toda
velocidad porque, además, es bastante aburrido trasladar piedras gigantes-
cas a las montañas, los aborígenes sangran mucho, los bifrontes se apoderan

414
del Imperio y todo el oro se va a la Mar Océano o Mare Mostrum o Mar de
Copas y el resto del imperio se va a la ídem, pasan muchos padres lunas y
muchas madres soles, mueren los días, los siglos, los milenios se apagan y los
arqueólogos se encienden: arqueólogos, paleontólogos y demás expediciona-
rios, turistas y demás excursionistas entran a las cavernas con sus linternas
para enfocar arañas y al deshacerse de las horribles tarántulas y ratas e in-
fectas alimañas desempolvan fardos funerarios que después de desnudar sus
muchas y polvorosas y apestosas capas de hermosas telas de vistosos colores
y figuras a lo Paul Klee descubren su contenido: momios debidamente afeita-
dos y muy bien empaquetados para su largo viaje de siglos hasta anclar en las
páginas de la enciclopedia Bruño de educación primaria y secundaria, yo veo
esas enciclopedias y, sinceramente señor maestro, apreciado profesor, me dan
un poco de asco las momias de Momiamía, hay miles de momias escondidas
en los pasadizos subterráneos y en los subterráneos mismos, hay momias en
todo el subsuelo de esta ciudad, están en el underground invisible, están en el
metro que no existe y en el subte que brilla por su ausencia y en todas las lí-
neas que componen la intrincada red de subways que tampoco hay ni existirá
en la ciudad de Momiamía, una ciudad esencialmente con marca y con cada
una de sus momias debidamente selladas y empaquetadas y enmarañadas y ®
hasta que una madrugada muy oscura y boreal Mi Santa Madrecita se vuelve
azul y alumbra a un pequeño varón al que por nombre pondrán exactamente
el de El Gran Vate de las canciones mas dulces y más tristes de la galaxia.
—Morituri te salutant, ¡Trilce!

MIL VOLTIOS

Ni ñ olu ce spo r fue ras a ng re p or d en tr o pasea de la mano de sus

padrecitos quechueslovacos y sus abuelitos indionesios, lo han alumbrado en una
clínica de Momiamía y lo están llevando a dar sus primeros pasos por las calles
resplandecientes de la ciudad de piedra sin Pedro Mármol y debidamente presio-
nado por sus progenitores está obligado a cantar odas a la marmórea sustancia
del granito, a implorar por la disgregación de las almas de piedra, a orar por la
sangre perpetua que irriga el corazón de los alumosilicatos y la hematita, estoy

413
obligado a arrodillarme ante los dioses de la magmatita y la anortita, pero niñ ol
uc esp o r fue rasa ng rep or d en tr o empieza a crecer más apresuradamente de
lo debido y está adquiriendo un extraño brillo vítreo y al estirarse –esa es la pa-
labra que emplea mi madrecita–, al estirarse un poquito más está cristalizándose
en diferentes sistemas según el grado de su estructura atómica porque en lugar
de brazo izquierdo le está creciendo un pararrayos y en lugar de mano derecha se
le está adosando una barra metálica cargada de amperios que también funciona
como balanza de torsión para las grúas con las que ya está midiendo la fuerza de
atracción-repulsión que ejercen entre sí dos cargas eléctricas enemigas.
—F = k (q q’) / d2.

Y ahora en su cabeza rectangular con foco rojo no hay caspa, son chis-
pas volta porque la tenue sensualidad de su sangre está deshaciéndose entre
cristales raros, n iñ o lu c esp orf u e ravo l t ios po r d ent r o está llenándose
las venas con Ohm: (U = I R y electrólisis  (m = c I t)]; 2ª) y ahora algo se ha
encendido tras sus ojos.
—¿Qué pasa?, ¿qué le ocurre, qué le acontece a nuestro hijo?
—¡Chispas!

Por el árbol de sus venas están corriendo velozmente las cargas Q =

0, 24 R I2t, las cargas están viajando por las interminables redes para una dis-
tribución espacial de las corrientes, este niño es un raro fenómeno luminoso,
tengan mucho cuidado con este mostrito que viaja a la velocidad de la luz y
está estableciendo extrañas asociaciones con la corriente alterna.
—Miren señores esa especie de pequeña y rosácea lámpara incandescente que
se ha estacionado en lo que era su nariz.
—¡Oh!
—Y ahora miren el flujo de los electrones en el filamento caliente de sus pes-
tañas.
—Qué horror, qué espanto, ¡enceguece!

Las chispas minerales están atravesando sus venas y ahora empieza a

emitir extraños destellos luminosos, su lengua es púrpura y parece una batería
de hierro-níquel, hay que deshacernos de esta maldición que está empezando

412
a hablar en un lenguaje que se parece mucho a la telegrafía sin hilos y efecti-
vamente, así es en efecto, ni ñol u ces p or f ue r aes t á h ab l an do en ese
lenguaje de la telegrafía sin hilos pero no habla con nadie, solo se comunica
con los trenes estacionados y con los trenes en movimiento (trainspotting) y su
boca es un fonógrafo donde el sonido, en lugar de salir de su garganta, se re-
gistra en un disc y por lengua tiene un cilindro con una aguja de diamante.
—Qué horror.

El niño se resiste a caminar de rodillas por las piedras, qué espanto

pero qué hermoso, ¡miren!: sus rayos catódicos están formados por partículas
cargadas negativamente, muy negativamente porque solo sabe decir NO y aho-
ra esas cargas positivas y negativas se están instalando en las entrañas de n iñ
ol uc e sp orf uer as an g r epo r d ent r o, las luces corren por sus tri-
pas en unidades de frecuencia hercio (Hz), él mismo puede obtener imágenes
radiológicas en rayos X, el niño no quiere sangrar por la zona de los cristales
mixtos, los electrodos metálicos están alumbrando su circuito superheterodino
y dan gran impulso a sus emisores de amplitud modulada (A.M.) y a sus radio-
difusores de frecuencia modulada (F.M.) y ahora enciende todas sus luces, son
muy potentes y todo parece indicar que este no tiene fusibles y muy pronto se
van a quemar sus circuitos, oye cuídate mucho Niño-Luces-Por-Fuera-Dia-
mante-Por-Dentro y siempre recuerda que L A L U Z Q U E B R I L L A C O N E
L D O B L E D E S U I N T E N S I D A D U R A L A M I T A D E T I E M P O .

AGNETHA BJÖRN BENNY ANNI

Se prende/se apaga y está mandando un mensaje que dice desgárrate

hermano piedra, desgárrate más, desgárrate siempre, desgárrate eternamen-
te pero desgárrate bien porque yo no, yo estoy aquí pero estoy bien lejos
de ti porque me habrán alumbrado entre las piedras pero estoy cantando las
canciones, estoy mirando el cielo infinito y ese cielo no es azul, ese cielo es
plomo y tiene 24 pulgadas y está lleno de tubos como mis tripas, por esos
tubos pasan amperios e iones y electrones y en armoniosa danza de elec-
tricidades dan cuerpo a ese cuerpo con vida que es mi televisorcito y allí

411
están allí aparecen en perfecta formación para saturar el aire con esa divina
electricidad que invita a mover los pies y a separar los labios y a soñar con
ser como ellos cuando sea grande, esto es: ser una estrella, una verdadera
estrella que entra y no sale de los televisores, que entra con sus micrófonos
y se queda cantando en los discs de r.p.m., mami: cuando sea grande solo
quiero ser una rodaja de vinilo que gira y gira y en su girar se eleva para
estar en el aire como ahora y como siempre que los hago girar y me trans-
portan al acetato de su aire y me hacen flotar con ellos, ellos son mis cuatro
amigos, ellos están cantando las canciones en lo más alto del cielo de las
estrellas, mami: soy de verdad y solo quiero tener más discos negros porque
al hacerlos girar entro en una especie de bóveda celeste repleta de aire-láser
en medio del cual he aprendido a leer y a escribir escribiendo y leyendo
sus nombres de memoria, esto es: Agnetha Fältskog, Björn Ulvaeus, Benny
Andersson y Anni-Frid Lyngstad.

Sí, mami, sí señores lectores: estoy mirando a esos cuatro seres del
espacio sideral que han bajado con sus canciones, sus canciones se prolongan
desde mi televisorcito con tubos hasta mis orejitas en forma de antenas de
conejo, mírenme, así me tienen, todo lleno de cables y me siento feliz porque
nadie me podrá decir osito de felpa, como les dicen a sus hijos las innumera-
bles hermanas de Mi Santa Madrecita que es una santa y yo la quiero mucho
y ella me quiere mucho y por eso mismo va a despegar llevándome en su
vientre porque está a punto de convertirse en La Madrecita De Todas Mis
Batallas, las hermanas de Mi Madrecita acercan sus enormes labios de rouge
y pintan las caritas de felpa de sus hijitos y les besan, a esas señoras de gran-
des lentes vidrio-de-botella y lunar-araña en la nariz les encanta besar a los
niños, especialmente si son ajenos y muy especialmente si soy yo y cuando
vienen hacia mí para besarme yo les ofrezco mis mejillas y me dejo besar y
ellas se electrocutan.

410
Yo me limpio las sangres de mis tiítas con las pequeñas barras líquidas
de luz que despiden mis uñas y dirijo mis ojitos-linterna hacia Agnetha, Björn,
Benny y Frida, ellos son mis únicos amigos pero creo que son más amigos entre
ellos mismos porque, no me consta, no sé, eso dicen, esto está sin confirmar,
dicen que son los precursores del movimiento swinger en unas ciudades muy
frías llamadas Jönköping o Gothenburg o Stockholm o Narvik, a mí no me im-
porta eso porque está bien que ellos cuatro se quieran mucho y se hagan el amor
y no la guerra pero está mejor que me quieran mucho y sigan dando vueltas en
negro y redondo cantando sus canciones en 33 r.p.m. long play y en r.p.m. 45
short play y cuando no dejan de cantar yo siento que me quieren mucho porque
ellos están en el aire y yo también estoy en el aire, estamos en el aire y por eso
yo lu c e spo r f u er a ca n cion e s po r de n t r o estoy moviendo mis
antenitas como manitas y estoy calentando o estoy microondizando las avenas y
mandiocas que prepara Mi Madrecita para ser más fuerte y cantar cada vez más
lindo y por eso ahora me quedaré en el airecito en mis dos frecuencias cantando
este temita que dice:

Momiamía here I go again, my my, how can I resist you?

Momiamía does it show again? my my, just how much I’ve missed
you, yes, I’ve been brokenhearted, blue since the day we parted,
why, why, did I ever let you go? Momiamía, now I really know,
my, my, I could… (bis, bis, bis).

MONOLISO ACELERADO

Y así fue como logré sobrevivir los días más largos y las noches más
cortas y los amaneceres más tristes en Momiamía, Andes, frío, truenos, poca
comida, mucha-coca, poco a poco fui creciendo y mis fábulas de amor se
fueron desvaneciendo entre acetatos y rodajas de vinilo y esféricos pero sobre
todas las cosas entre los Sueños Secos que germinan en el seno de una familia
que empezó a crecer y –nunca mejor empleado el término– multiplicarse a
la manera Tessier-Ashpool S.A., esto es: aislados del mundo en nuestra pequeña
sucursal de Villa Straylight y sometidos a periodos sucesivos de crionización,

409
nuestra hogareña vida se hizo cada vez más lenta y reiterativa y oscura y
otra vez extraña sin que nada fracturara sus secuencias de pulso monocorde,
secuencias que tendrían que haberse resuelto en Sueño Perpetuo si no fuera
porque de vez en cuando mis padrecitos se dedicaban a clonar a mi hermano
Miguel y a mis dos hermanas, Rosario y Diana: durante los 9 años que viví
con ellos se crearon 13 clones de cada uno/a y fueron llamados/as 2Mi, 2Ros,
2Di; MiG3, RosS3, DiaN3 y así sucesivamente con resultados francamente
curiosos, esto es: MiG 23, por ejemplo, fue alumbrado con raíz alar en la co-
lumna vertebral de su fuselaje y, con esa pinta de aflechamiento máximo y ex-
celente relación empuje-peso por postcombustion, se daba el lujo de consentir
elevadas velocidades a bajísimas cotas subsónicas y altísimas prestaciones
transónicas.

Mi Santa Madrecita, por su parte, creó dos IA’s: Neuromante y Win-

termute cuya fusión, como se sabe, como se supo, como se sabrá, cambió para
siempre el ciberespacio.
—Chatear adelgaza.

Nuestra ¿casa? era una inmensa cúpula geodésica parecida a una ciu-
dad enclaustrada en un único edificio de apartamentos arcológicos (arquitec-
tura ecológica) originalmente imaginados por Marinetti y finalmente cons-
truidas por Libeskind; nuestra casa estaba iluminada ad aeternum por una luz
cenital que destilaba de manera falaz y ambarina los efectos que en el entonces
llamado Primer Mundo se lograban solo con la administración de SPRAWL, ese
agente psicoactivo también conocido como Ángel Dañino. La sala era una
discoteca similar a la que proyectaba la película SATURDAY NIGHT FEVER y en
nuestros sueños más líquidos me veía bailando con mis hermanas cada una de
las pistas de un disco llamado GREASE, el único que logró destronar del Top
of the Pops de esos años a las canciones de Agnetha Ulvaeus, Fältskog Björn,
Lyngstad Andersson y Benny Anni-Frid… ¿así era, no?

Y después, con los años, me dedicaría a ensayar el paso lunar sin Ne-
verland hasta esta mañana muy de mañana que Mi Madrecita vino a mi cama
y me dijo despierta cariño, eres de verdad, vamos a volar.

408
Y es así como ahora me tienen aquí obsesionado, descontinuado, ana-
crónico y con sospechosa frecuencia feliz caminando con mi alegre pesimis-
mo en círculos exactos en torno al amado cráter del amado volcán y ustedes
me fotografían exactamente en el momento que levanto la mirada para hacerle
adiós al avión que se aleja con la Madrecita de Todas Mis Batallas y empiezo a
mirar el panorama que se me abre porque voy a terminar de crecer (de estirar-
me) en este Valle de Lágrimas y Volcanes, voy a tener que adaptarme rápido a
caminar entre perlas ensangrentadas/flores pisoteadas, un lugar donde –esto lo
sabré, lo sabremos después– todo se construye y se destruye tan rápidamente
que no puedo dejar de sonreír, ella se desnuda y se desviste tan lésbicamente
que no puedo dejar de sonreír y de pronto todas las cosas se empiezan a llenar
de tanto plomo que nada va mejor con cocacola, los hombres se convierten
en gas, la sangre se evapora y las gentes se desvanecen como lágrimas en la
lluvia dejando su estela de malestar difuso en el aire.

ESTAMOS EN EL AIRE

Estamos en el aire y en los viejos días del siglo XX cuando el hombre

moderno aún no ha inventado el sintonizado programa de los aviones bomba
ni mi madre –La Madre De Todas Mis Batallas– ni yo ni ningún otro ser hu-
mano vivo en el planeta azul sabe de mi inexorable destino de soldado al ser-
vicio de cada televisor con su respectivo control remoto en días llenos de sol y
color, en días que no son de rosas y vino sino de aguas y espino y amaneceres
llenos de sol y calor y televisores a todo color.

Días gravemente iluminados por la luz kuwaití del televisor (16.1.1991

- 28.2.1991).

Días que se miden en tubos catódicos y 24”, días que transmiten los
primeros fuegos artificiales en muerto y en directo, días en los que bajé del
aire sobre Ciudad Pálida porque dejé de estar en el aire de otra ciudad me-
nos pálida llamada Momiamía y mi cabeza, oh, mi cabeza, ¿dónde está mi
cabeza?

407
 EN EL AIRE

Días que se miden y se transmiten y se decodifican después que se

retransmiten, días de una ciencia moderna que aun no ha inventado el sin-
tonizado programa de los Taliban Air ni el de las mochilas de destrucción
masiva, días sin daños colaterales ni eje del mal ni fuego amigo ni armas de
destrucción masiva, días en los que renovamos nuestra fe en el Señor gra-
cias a los controles remotos maniobrables por obra y gracia de la telegrafía
sin hilos para así videar –me encanta esta palabra, la usa el drugo mayor
en A Clockwork Orange (1971)–, para videar con inigualable pericia el arse-
nal de fuegos artificiales y otros juegos altamente peligrosos, por ejemplo
nucleares.

LUCESPORDENTROSANGREPORFUERA

Es preciso indicar que en estos primeros días de la Re-Creación el

planeta es plano y gira a 33 y 45 r.p.m., uns egu ros erv i dor a lse rv i ci
odes u t el ev i so rtransita el planeta plano arrastrando cables de baja
o ninguna tensión, el breve bastón de tersa luz starwariana que sale de mi
casco de aluminio emite en onda corta que llega lejos y en onda larga que no
llega tanto, emito en doble frecuencia pero con mayor frecuencia mi endeble
estructura corporal salta, mi tórax de aleación verde tiembla una y otra vez y
ese ectoplasma submarino depositado sobre mis hombros que hace las veces
de mi cabeza sufre, sufre mucho cortocircuitado por la incomprensión, por
las malas vibraciones y por las malas ondas eléctricas que recibo a causa de
haber aterrizado en el ojo de un vasto abismo que divide los distintos uni-
versos de conciencia comúnmente conocidos como personas, las personas
miran con el ceño fruncido a este cuerpo de pecho frío que acaba de caer del
cielo azul sin nubes y con las luces encendidas (y otra vez cortocircuitadas
y a menudo bien quemadas).

—Y bueno, acá me tienen para recrear la unidad del último espíritu

sobre las coordenadas de la energía cuántica de la física moderna —predica-

406
ba—. La idea, señores, es derramar impresiones temporales para estructurar
la nueva Gestalt de la realidad humana hasta conformar una Red de Ser. La
idea, repito, es ir replicando en la gran piscina memética los más alucinantes
estímulos a todo color, señores, hagan juego pero no me hagan fuego, seño-
res.

El lamento de mi voz volaba hacia el corazón de la aldea electrónica

hasta triturarse en megahertz, el polvo original en suspensión:
—Con los equipos de audio, sonido y video captaremos los cánticos que las
religiones mejor organizadas intentaban sincronizar sin éxito desde hace mi-
lenios, aquí los tendremos, aquí, aquí, aquí.

Eso decía, eso predicaba, así me manejaba. Está claro que el mensaje
que se escapaba de mis circuitos llegaba a las masas pero está claro también
que a esas masas les importaba un carajo lo que decía.

Hasta que una tarde la indiferencia de las grandes mayorías entró en

blanquinegra colisión con las cuatro líneas que leyeron las grandes minorías.
Se me llamaba ch i c o lu c es p orf u e rasa n g re p ord e n tro y una
tarde el diario de la tarde salió tarde pero salió e informó:


“Chicolucesporfuerasangrepordentro ya está en el aire
con dos torres de discos de vinilo que lanza hacia el
espacio exterior y deja caer como platillos voladores
que girando se disponen contra los pescuezos de la
amable audiencia. Mucho cuidado con él, Ciudad Pálida,
ojo, pestaña y ceja Ciudad Pálida”.

J á.

Pero algo de razón debían tener porque durante esos días planos el
planeta entero se estaba organizando en forma de tubos y pantallas; esos tubos
distribuían los colores de un arco iris encendido gracias a su pequeño cere-

405
bro-motor y esas pantallas lumínicas irían a reproducir el sabor y color de los
metales pues algo pavoroso y espectacular estaba a punto de ocurrir en nuestro
planeta azul (y yo estaba aquí para videarlo), esto es: el inminente inicio de
las transmisiones de la Primera Guerra Digital De La Historia o de la Primera
Conflagración En Pulgadas o de la Primera Muerte En Muerto Y En Directo
o Qué Manera Tan Extraña De Nevar o Transmisiones De La Muerte Real o
simple y llanamente –y esta es la que más me gustaba– Nuevas Maneras De
Sembrar Isótopos Radioactivos (…)

(…) en un hito solo comparable a la emisión del programa final de M*A*S*H

por la CBS en 1983, a las transmisiones del Super Bowl desde Dolphin Sta-
dium, a las ejecuciones en muerto del reo último modelo en el corredor de la
muerte en la prisión de Texas –o de Waco–, este será un hito solo comparable
a la transmisión de la Gran Final del Último Mundial de Fútbol Televisado de
la Historia o en otro hito similar al paseo sin gravedad de ese señor mutante
lunático-arborícola que aterriza en la parte centro-occidental del Mar de la
Tranquilidad y antes de efectuar maniobras rendez-vous habla con Houston
porque desde aquí se aprecia un panorama bellísimo, es un poco parecido a
algunos desiertos de los Estados Unidos y también dice este es un pequeño
paso…, ¿se imaginan eso?, este será un hito aun superior a esas transmisiones
catódicas y con un plus de diferencia: ahora será con dos décimas de segundo
de retraso –¿o acaso de adelanto?– con referencia a la acción en vivo: raids
artillados dejando caer sus huevos de uranio sobre una ciudad en vivo con
gente en vivo que luego ya no lo estará tanto, escuchar y sentir el peso de
los b●mb4rd3r●s→ al despegarse y al volverse a pegar a sus portaaviones,

404
escuchar el pulso cada vez menos intermitente de los soldados en la primera
línea de fuego de cara a un infierno avivado con petróleo, conocer el sabor del
petróleo que humedece la arena y arde en los pulmones.
—¿O será el polvo que despide ese avión que acaba de ser abatido en el otro
canal?

Imagínense la entrañable sensación al palpar los efectos del tetraetilo

de plomo en el organismo, el break dance de la sangre en vivo, imagínate tú,
mi querido lector/telespectador, persiguiendo a punta de zooms al regimiento
entero que se ha marchado hasta la lejana Saudiarabia con la exclusiva misión
de mostrarnos los efectos que en sus alveolos pulmonares genera el nutritivo
bromuro de piridostigmina, esto es: protección de los efectos tóxicos del gas
enervante que se paga con falta de aire, debilidad intermitente, temblor conse-
cuente, parálisis permanente…

Imagínate, imagínense, imagínome palpando en vivo el síndrome de

hormigueo y entumecimiento final de mis extremidades, los trastornos pos-
traumáticos por la alta tensión, ¿alguna vez has conocido al verdadero señor
stress?, pues nos lo van a presentar junto a sus otros amigos: la confusiona-
taxia, la artromioneuropatía, la…
—¿Sabes quién tiene la botella con el gas nervioso y qué pasa si la destapamos?
—No, no sé, ni idea.
—Pues… ¡¡mira!!

BAILA LA GUERRA

Y así así desta manera los generosos amigos del gran país del norte nos
invitan a recibir una a una las muy pero muy excitantes señales que vienen de
la guerra, la otra película de Vietnam que siempre quisiste ver y no pudiste
ver llega ahora en tiempo real o –quién sabe, en esta época ya no se puede
confiar en nadie– antes de que pasen las cosas que hace mucho dejabas pasar
por culpa de un Truman que jamás tuvo la idea de ponerle una camarita live
al ENOLA GAY.

403
Pero nosotros sí podemos prever lo que dentro de diez años nos con-
tará PREVENTIVE PSYCHIATRY E-NEWSLETER: que si bien solo 467 efectivos
americanos serán heridos en las tres semanas que durará el conflicto, los bra-
vos efectivos que entonces enarbolaron las banderas de la libertad diez años
después enarbolarán las banderas del parkinson a.k.a. Síndrome del Golfo,
esto es: 518.739 soldados.
—¿Quinientos dieciocho mil setecientos treinta y nueve soldados?
—Sí, quinientos dieciocho mil setecientos treinta y nueve soldados.

Así que todo lo que pasa en directo llegará gratis y sin escalas y, como
si eso fuera poco, sin las tandas comerciales que espantan a cualquier audien-
cia en horas punta.

ANTENA CALIENTE

Y mientras el Gran Ejército está en los camerinos calentando el cuerpo

como uno de esos equipos italianos apenas ascendidos a primera división y que
a causa de los fraudes en las apuestas tiene que reemplazar sin nervios ni titubeos
a los fraudulentos campeones en la final de la CHAMPIONS o en la INTERCONTINEN-
TAL, y mientras el Gran Ejército calienta –digo– ch i co l u c es p or fu er a
sa n gr epor d e n tr o se transforma lentamente en uns egu r ose r vid o rap r u
eb a d efre cu e nc ia s: con el primer trino golondrino subía hasta la punta de
una antena parabólica y pegaba el oído a sus diferentes metales para escuchar el
sonido de las piedras arrastrando el torrente de las noticias en su negra y turbia
tinta sazonada, uns egu r ose r vid o rap r u eb a d efre cu e nc ia s subía hasta lo
alto de los charts solo para saber qué siente una canción cuando llega al top del
mainstream, experiencia de la cual no guarda muy buenos recuerdos porque las
caídas de aquellas fraudulentas canciones eran demasiado rápidas y demasiado
hondas y el síndrome del one hit wonder terminaba pulverizándolas, sin amor.

Entonces uns egu r ose r vid o rap r u eb a d efr e cue nc ia s tomaba

con las manos una frecuencia y la modelaba con tajos cortos y precisos como
hace un alarife con la piedra volcánica, moldeaba la frecuencia y después la

402
modelaba hasta transformarla en modulada, uns egu r ose r vid o rap r u eb a d
efr e cu e nc ia sm odu l a da s se acercaba a las canciones más estúpidas con
los puños con la exclusiva misión de despeñarlas desde la cima del TopForty y
del TopTen solo para sentir cómo se hacían pedazos en el asfalto, un uns egu r
ose r vid o rap r u eb a d efr e cu e nc ia sene las f alt o lanzaba al espacio
sideral los sonidos más densos y apocalípticos y góticos como bolas de fuego,
la huella de esos relámpagos quedaba tatuada en el cielo azul en forma de
heridas de aire, estamos en el aire, decía, estamos en el aire, repetía, ese era el
mantra de metal que rebotaba en radios y televisores de Ciudad Pálida consi-
derablemente infectados con el níquel de mi voz o de mi rostro de ectoplasma
sostenido sobre dos hombros mullidos, ectoplasma dirigiendo emisiones sin
centro, ectoplasma sin centro ni diana porque no había ella, no estaba ella, no
existía exclusivamente ella, diana.

PERLAS ENSANGRENTADAS

Hay que reír, sudar y llorar todos los días, decía, elevando un esférico
contra el cielo y haciéndolo girar furiosamente sobre su eje: THE CULT, Erasure,
FUN BOY THREE, S i o u x s i e & t h e b a n s h e e s , Heaven17, Japan, Kraftwerk, OMD, The HUMAN LEAGUE,
Aztec Camera, EverythingButTheGirl, The Style Council, M, Department, BowWowWow,
Primitives, Echo & The Bunnymen, The Jam, elviscostello&theattractions, Landscape, ultravox,
S, Jene Loves Gezebel, FRANKIE GOES TO HOLLYWOOD, Eurythmics , DURANDURAN, Tears For Fears, blon-
die, Yazoo, PRETENDERS, The Smiths, dexysmidnightrunners, Specials, THE LOVER SPEAKS,

Haircuit100, Spandau Ballet, Naked Eyes, ABC, TALKTALK, The Stranglers, Culture Club, SODASTEREO , Depe-
che Mode y, claro, Fricción, Dinarama, VIRUS y The Cure: dulce, salado, agrio y amargo,
hay que reír y sudar y llorar todos los días decía una y otra vez, estamos en el
aire decía, estamos en el aire repetía, ectoplasma dirigiendo emisiones sin centro
ni diana: decía, decía, decía.

Así pasaban los días, las horas y los valiosos segundos de infomerciales
en el aire y en aquellos días secos y solares y –oh temible diáspora que explo-
ra, oh enorme fluido que cabalga sostenido y azulea– cubiertos por la nerviosa
sábana de la estática.

401
Hasta que contemplé su vientre.

La vi y algo creció en el centro de mi cuerpo o acaso crecí yo, no sé.

Y por eso empecé a adquirir esas ardientes tonalidades mixtas que habrían
de caracterizar mis futuros pasos que ya no eran con pies de plomo sino
con ALL STAR de viento y alas/de alas y viento favorable/de alas y buen
viento.

Y eso quiere decir que multipliqué mis caballos de fuerza sobre las
frecuencias y las ondas de radio y de televisión en mi amada Ciudad Pálida
para dirigir mis emisiones hacia ella, entorno a ella, exclusivamente sobre
ella.

Y caminé hacia ella despacio, con la resolución de un soldado que

avanza hacia un campo minado.

SE ASOMA A LA VENTANA Y ES
LA CHICA DE AYER

—Tengo miedo a los volcanes —dice La Chica de Ayer, se pone una rayita
de meth sin adulterar, noble compuesto polivalente sumamente útil a la hora
de combatir esos kilitos de más.

La Chica de Ayer escucha a S i o u x s i e , se viste como S i o u x s i e y quiere vivir

como S i o u x s i e , estoy algo rayada dice, eleva su falda pantalón, se deshace de su
chaqueta de alpaca, de su máscara de pestañas INTENCILS, estoy algo rayada y
luego corre a la casetera y menea el culo al ritmo de APHEX TWIN para invocar de
esta manera a las musas creativas más post-estructuralistas.
—Tengo mucho miedo a tantas cosas, a toda esta gente que nació bajo el
volcán y vive tan fascinada de vivir bajo el volcán y está orgullosa de ser bajo
el volcán, tengo miedo a mi paranoia, a mis manías, a mi conciencia, a mi
verdad, a mí misma.

400
Pero, ¿quién diablos es La chica de Ayer? La Chica de Ayer es hija de
unos panaderos piamonteses que han llegado huyendo de la Primera Gue-
rra Mundial, 780 mil caballos mueren en la Primera Guerra Mundial, los
caballos tienen poderes telepáticos, las tortugas anuncian los terremotos,
los ofidios y las lagartijas apelan a la hipnosis para atrapar a sus víctimas,
los conejos perciben con asombrosa nitidez la buena o mala disposición de
los seres humanos, La Chica de Ayer tiene poderes telepáticos, La Chica
de Ayer me lanza su lengua y es delgada y dulce y lisa, su V lingual y sus
repliegues glosoepiglóticos con inervación motora me halan, me sumergen,
me ahogan: sus ancestros han llegado huyendo de la guerra europea, se han
reproducido como conejos y ahora son naturales de la pequeña ciudad an-
dina tallada con lava fría que esta noche empieza a brillar entre el neón y el
vértigo de la felicidad.
—¿La felicidad?, ¿qué es la felicidad?
—La felicidad es un camino pavimentado por el miedo, chica, la felicidad
viaja a bordo de una preciosa cápsula de death trip que surca los rápidos de
un río que huye de su mar cortando hemisferios, todo pasa cuando tienes fe en
las ánforas de aceleradores y spliff, cuando una frase como we can be heroes
just for one day es sólo un inicio, un proyecto de noche, un trueno sin voz, un
amanecer sin luz.

MIEDO Y ASCO
EN CIUDAD PÁLIDA

—Tengo miedo a estar siempre sobria y también tengo mucho miedo a

la sed después de la última cerveza.
—Salud.
—Tengo miedo a caer derrotada en medio de la oscuridad de mi cuarto más
que a la oscuridad de mi vida.
—…

399
—Tengo miedo de ver esta nueva película en directo que estrena la tele, tengo
miedo a la casa vacía, a las noches con viento, a la lluvia con truenos.
—¿…?
—Tengo miedo a amanecer sin sueño, tengo tanto miedo a enamorarme, a
derramar lágrimas, a pensar en todo lo que me hace temblar, ¿y tú no tienes
miedo?
—Bueno, yo tengo miedo a quedarme dormido antes de que empiecen los
fuegos artificiales de la Operación Tormenta del Desierto que está a punto de
llegar vía satélite y en directo sin cortes comerciales desde la pantalla verde
lechosa de mi televisor SEIKO Trinitron de 24 pulgadas.

OREMOS

¡Creyentes! ¿Qué os pasa? ¿Por qué, cuando se os dice: ‘¡Id a la

guerra por la causa de Alá’ permanecéis clavados en tierra? ¿Preferís la
vida de acá a la otra? ¿Y qué es el breve disfrute de la vida de acá compara-
do con la otra, sino bien poco? (Coran. 9: El arrepentimiento - At taueba).

B●MB4RD3R●1NV1S1BL3→
B2 Stealth

Tú eres el planeta y yo soy la nave, amor, la luz del sol relumbra en el ní-
quel de mi herida, tu cuerpo resplandece como una ola de mercurio, me aproxi-
mo a la pista de despegue para abrir las pistas de baile de mi corazón, cuatro
motores General Electricempujan 24 toneladas a 0, 9 mach sobre la velocidad
del sonido, soy más transparente que invisible, soy más rápido que los trenes y
las neveras de plasma, soy un avión más rápido que los aviones, soy…
—Soy una joya al servicio del hombre moderno.

La Chica de Ayer es modular y flexible, La Chica de Ayer es grácil y

portátil, es dúctil y maniobrable: reconfiguro la línea de flotación de La Chica
de Ayer gracias a un software con interfaz gráfica intuitiva que permite medir

398
los parámetros de sus equipos en tiempo real, mírame amor: sobre la palma de
mi lengua conecto el himno de tu corazón y lo controlo a distancia, visualizo su
historial de mediciones y establezco individualmente sus umbrales, la luz del
sol relumbra en níquel y mis cicatrices salen hacia el exterior como metrallas.
—Y te tocan.

NUCLEAR SÍ (POR SUPUESTO)

Estoy trabajando, estoy emitiendo, estoy lanzando descargas bruscas

de serotonina: todo va quedando listo, se van a iniciar las acciones en el Golfo,
en las alas llevo el combustible, aterriza en mí, yo soy el planeta y tú eres la
nave, aroma de muerte mezclándose con el amor sobreabundante e impuro,
ya se iniciaron las acciones en el Golfo, virus y bacterias viajan en este avión,
bombas de racimo, drogas sintetizadas, corazones rotos, rojos, rotos, virus,
soy ese soldado que sigilosamente rodea tus labios y descarga una premium
helada y admiro el volcán activo de esta ciudad: el límite que separa las dos
zonas del volcán –hidrogeológica e hidrotermal– tiene forma elíptica con diá-
metros de 5 x 7 Km., entre 4.000 y 4.650 metros de altitud y está relacionado
al límite estructural correspondiente a la antigua caldera donde hirvió la bella
Ciudad Pálida, la novia dormida, todo se mueve en la delgada membrana
del corazón muerto que dibuja una línea aérea plana, esta ciudad es como mi
novia: dormida.

Dormida y pálida pero serena, pero más llena de lava, pero más llena
de mí.

Y de terremotos: dos puentes coloniales bailando sin epicentro ni tem-

blores o acaso con los temblores generados por los mares de cerveza o de gi-
nebra helada que corren de mi garganta a tu garganta de una a cinco de la
mañana y te hablo Chica de Ayer: eres combustible que no puede ser eliminado
ni reabsorbido por mis alas, estoy volando y tiemblan los cimientos mismos
del edificio, tiemblo desde mis DR. MARTENS hasta tus CONVERSE, aterriza en mí,
acaríciame con tu fuselaje, 140 mil efectivos de la Guardia Republicana de

397
Sattam Hussein miran sus brújulas, acaríciame amor, el mundo es pequeño
y rápido, el mundo está lleno de peligros porque el cielo está lleno de Dios
y de los c4z4b●mb4rd3r●→s, la Guardia Republicana sube a sus tanques, se
sube a 1.800 tanques, los soldados de la Guardia Republicana corren hacia el
este y entran ametrallando la ciudad de Kuwait y, al valiente grito de esta es
nuestra decimonovena provincia del Imperio Otomano, los soldados no matan
soldados: matan damas, caballeros y niños y yo no quiero ver eso pero no pue-
do dejar de ver eso porque estas son las transmisiones inaugurales de lo que
seguiré viendo mientras esté vivo sobre este planeta que está empezando a ver
en vivo cómo cae el martillo de acero del ejército más poderoso inventado por
el hombre, envuélveme en tu fuselaje de cristal, amor, lánzame tu aliento de
fuego, deja que tu cuerpo resplandezca entre olas de mercurio, los fedayines
capturan suntuosos palacios, los fedayines se cubren con las joyas de la vieja
Mesopotamia y se apoderan de los setenticinco inofensivos BUGATTI Atlantic que
los sucesores de la familia Al Sabaah, dueños del Emirato, coleccionaban con
excelente gusto y mejor charm, ahora déjame intervenir tus delicados sensores
para licuar el plomo en tus entrañas, para volar ligero de equipaje, nuestra gue-
rra purifica a dos naciones que con nuestra unión se hermanan, eres el viento de
arena del desierto, lánzame tu aliento de fuego, amor, avanzo por tu superficie
como avanzan 500 mil soldados americanos, 36 mil ingleses, 3 mil egipcios,
15 mil franceses y 10 mil paquistaníes, en este tanque hace más calor que en el
infierno, amor, las vibraciones atraviesan las suelas de mis botas, la radio grita
y la aterradora voz del capitán me rompe los tímpanos, trazo una línea sobre el
desierto, tú eres la arena y yo soy el desierto, ahora soy de arena y me soplas y
me deshaces como un misil que se quema en el aire, ya no atraviesa el aire, lo
han interceptado para que se disuelva y ya no resbale a través de...

EL AIRE

El aire transporta agua pero es menos denso, tiene volumen inde-

finido, es incoloro, es inodoro, no existe en el vacío, es muy insípido, nada
en el aire ni en la tierra ni sobre las aguas ni debajo de las aguas, nada,
ningún elemento más insípido que el general Colin Powell, jamaiquino

396
sin charm que instruye al general Norman Schwarzkopf, Schwarzkopf es
admirador de Rommel y es asesino nato y es también enemigo de la NATO,
Schwarzkopf lo organiza todo desde Tampa, Florida, Schwarzkopf pone en
alerta al soldado raso, futuro novelista y mejor amigo Anthony Swofford,
Schwarzkopf alerta a Swofford y Swofford escribe, Swofford es soldado
del pelotón STA de Vigilancia y Adquisición de Objetivos perteneciente al
Segundo Batallón de Marines, Exploradores y Francotiradores, qué cu-
riosa es la vida, qué corto el amor, qué larga la ausencia y qué extraño el
jardín de los senderos que se bifurcan con sus ramas cortas o espinosas o
lanceoladas porque las aguas de la historia se van a partir en tristes peda-
zos de seres diminutos y porque las trampas del amor tejen y destejen pla-
netas divididos entre Swofford alertado por Schwarzkopf y Swofford que
hace la guerra mientras bajo un volcán activo La Chica de Ayer hace otra
cosa y se derrama blanda y sometida cuando Swofford y sus compañeros
reciben la alerta roja en la Base de Twentynine Palms en el Desierto del
Mojave y uns eg uro se r vid o rap ru e b ade e ll a se dispone a volar
sobre el cráter, ya abierto.
—Tócame.

BAILA LA GUERRA

Los chicos se han dejado sus cabelleras, han comprado muchas cerve-
zas, han alquilado muchas películas y en terso ejercicio de precalentamiento
miran a Robert Duvall que se sube y se baja de muchos helicópteros y a Mar-
tin Sheen que surca con singular destreza las tormentosas aguas vietnamitas
en APOCALYPSE NOW (Redux) matando enemigos gracias a la afilada puntería que le
otorga el ritmo wagneriano de La cabalgata de las walkirias, La Chica de Ayer
es tan joven y tan llena de amor y tan llena de aceleradores y spliff mientras
allá en el desierto de Mojave Mr. Willem Defoe recibe ese genial invento
americano llamado fuego amigo y es abandonado por su propio PELOTÓN, a
diferencia de Matthew Modine que ha NACIDO PARA MATAR porque los soldados
templan el espíritu y el puño de hierro cargado con Plomo + Barras y Estre-
llas vuela, navega, desembarca, dispara, combate, saquea, ametralla, penetra,

395
viola, inyecta, quema, brinda, bebe y celebra mientras yo acá pienso, escucho,
evalúo, departo, comparto, asimilo, declamo, toco, acaricio, exploro, exploro,
exploro, exploto, descanso, fumo, destapo y bebo otra premium helada y asu-
mo que las películas le soban el glande al fusilero y la pluma rosada de la his-
toria les hace cosquillas en los huevos y les prepara para su primer orgasmo
de verdad y, como la vida es una enfermedad que se transmite sexualmente,
la vida nunca será igual para nosotros los Fusileros Sangre Por Fuera / Plomo
Por Dentro.

POR FAVOR MÁTAME

Miro las películas de Vietnam y quiero balas, alcohol y cocaína,

quiero echarme unas putas y matar a esos iraquíes hijos de puta.

Los chicos se alistan, La Chica de Ayer se alista, yo me alisto sobre ella

y el general Norman Schwarzkopf hace uso de la nueva Shick Exacta II, mango
recubierto con mejores capas de goma antiresbalante y con 25% más de peso,
más seguridad en el agarre, amplia mejora en el ángulo de la hojilla, una afeitada
suave que deja la piel tersa, lo hace por ella, por la guerra, qué viejos están los
tiempos de las viejas cuchillas Gillette halando los viejos riachuelos de sangre
hacia los viejos cuellos, el Presidente Bush I no usa la nueva Shick pero eso no
importa porque el Presidente no necesita riachuelos sino mares de sangre.

LA SANGRE ES MÁS ESPESA QUE EL AGUA

Ese día es para el Señor de los ejércitos día de venganza contra sus
enemigos. La espada se ceba, se sacia, chorrea sangre, porque el Señor de los
Ejércitos celebra un banquete. (Jeremías, 46:10).

El hombre promedio dedica 600 horas de su vida al supremo arte de

tirar, el hombre moderno o premoderno e incluso posmoderno eyacula 7 mil
200 veces en toda su vida, ese mismo hombre durante 60 minutos de coito

394
consume la misma cantidad de energía incluida en 11 chocolates hershey’s
kisses, el orgasmo de un cerdo dura 30 minutos, la lengua del camaleón es
dos veces mas larga que su propio cuerpo, una rata puede vivir sin agua más
tiempo que un camello, un gramo de veneno de cobra puede matar a 150 per-
sonas y los murciélagos y yo somos los únicos animales que podemos hacer
el amor en el aire, volando.

En el aire.

Stealth, estamos en el aire.

ESTAMOS Y ORAMOS EN EL AIRE

Porque en el aire existes y todo vuela, porque tu cuerpo llora y todo

vuela, porque la sangre nunca duerme y todo vuela, porque la libertad se pudre
y todo vuela.

Porque los ángeles caen en picada para estallar sobre ciudades azota-
das por el viento del desierto y así convertirse en una masa parecida a la lava
del volcán de Ciudad Pálida… y todo vuela.

Porque Tú, mi Dios, eres la música más pura y nosotros tus siervos po-
nemos los tímpanos al servicio del sonido de las bombas de uranio 238.

Y todo vuela.

FM VOLCÁN
97.1

Lanza tu aliento a mis desiertos, lanza tu aliento a mis arenas, lánzame

tu aliento bajo el sol, amor, lánzame y báñame en tu mercurio amor, queridos
radioescuchas estamos en el aire, Ian ha muerto a causa de la vida pero NEW

393
ORDER está girando a causa de la electricidad, hola, hola: esta es FM Volcán y
estos son los noventa y siete punto uno de tu dial FM Volcán el más rápido en
el aire eso era Regret y ahora será lo más caleta desde una maqueta desde La
Maqueta Plateada lo que oyes es el bajo de Gametxogoikoetxea ahora la cajita
de ritmos ahora el sintetizador ahora la guitarra ahora la voz de Aramburu
ahora todo el esplendor minimalista en ese vibráfono de juguete en estas notas
breves en el bordado fino de las diminutas piezas que se unen para formar este
conjunto de inconmensurable belleza…

COMO UN AVIADOR
Family

Más de una vez te he querido abrazar

Por temor a perderte después
Suelo pensar en aquel aviador
Que no pudo evitar el volcán
Desde que el cielo amenaza llover
El aviador sobrevuela el mismo peligro
Y ayer al oírte llorar
Me acorde del calor de la casa de invierno
Los días pasan en alas del buen aviador

COMO UN POETA

Estoy muy lejos del centro porque vivo en la parte más gris del mains-
tream.

COMO UN AVIADOR

Y sin poder evitar el volcán cuelgo los audífonos sobre la consola, eso
fue to-to-to-todo amigos y espero volver mañana y me voy de ustedes chau
idiotas me voy donde La Chica de Ayer y cambio y fuera y la cabina se llena
de humo acre, 97.1 FM Volcán, continuas explosiones en el televisor, los cielos

392
y los mares se abren y se cierran en veinticuatro pulgadas, una violenta suce-
sión se multiplica en la sangre, la cabina es un depósito de hollín que me impi-
de ver a los escuadrones enemigos, tú eres de arena y yo soy el desierto, amor,
bajo mis pies hay minas, las minas despiertan de su sueño de arena, las minas
saltan sobre sus resortes y estallan dándome su cordial bienvenida de arena,
más allá están los hoyos de los francotiradores, esos agujeros son dificilísimos
de detectar con mis telémetros láser e imposibles de aniquilar con mis cañones
estabilizados con GPS e Internet, amor, estamos en 1991 y yo soy el único ser
en la galaxia que ya tiene Internet, amor, así con I mayúscula amor, casi no
veo nada pero siento y percibo y recuerdo algo más poderoso que el ruido de
los aviones sobre Dresde, más que uranio caliente sobre oriente, más que un
planeta sembrado de b●mb4s, sembrado de muertos, desaparecidos, kurdos,
shiítas, etarras y pershmergas, más que esa pesadilla nuclear que gravita sobre
nuestros pescuezos...

TE RECUERDO

Más que un bello planeta azul que depende del doctor Strangelove, más
que un bello planeta plano que depende de Little Boy, más que escombros en
la zona u olor a carne quemada o espigado BOEING que recibe el beso de un
misil o metales que se desintegran en el aire o algo que se derrama de blanco
opalescente o es mejor arder que consumirse lentamente o que cada piloto es
una b●mb4 o que todos estemos a bordo de algún avión que por alguna razón
ha perdido el control o que una cápsula de metal atraviese los cielos o mares
procelosos o pilotos b●mb4 o aviones misil o edades del hombre o caminar
con los pies descalzos sobre las vías del último tren subterráneo o poner una
bala sobre el riel para ver si nos dispara el tren o mejor que las lágrimas que
se pierden en la lluvia o viajar encapsulado en una caja negra o en un avión
adornado con flores, ¿eres la bala que atraviesa una generación o la bala que
ingresa y no quiere salir de mi cabeza?, más que todo eso te recuerdo porque
eres La Mamacita de Mis Primeras Batallas y seguro que serás siempre distin-
ta pero lo más probable es que al final serás la misma porque siempre estarás
cansada de tanto dar vueltas en mi cabeza que se dispara sin gatillo porque lo

391
más seguro es que siempre te escoja por ser más bella que todas las canciones
y brillarás detrás de mis ojos o aquí arriba o en mi cielo o en la Claridad de
un cielo y de una ciudad que se incendia como una placa de vidrio sometida
al poder de las llamas o al vidrio sobre una fotografía o como esta ciudad que
brilla en el fulgor traslúcido y entonces dejarás de ser una ciudad para trans-
formarte en este puñado de bits que vuelan de mi cráneo al teclado e intentan
dibujar a una mujer que flota nítidamente entre mis paredes de vidrio, esto es:
tienen que haber muchas más explosiones porque las mujeres son como las
guerras y las guerras no están para ser ganadas sino para ser continuadas.

SOY UN SOLDADO DE PLOMO

 El aire no es incoloro, no es inodoro, no es insípido, es plomo y es

polvo.
 Una cinta de ceniza y monóxido de carbono recubre mi piel de ozono.
 El dióxido de nitrógeno se recombina en mis azufres.
 Y yo me alimento de hidrocarburos y hollín.
 Respiro partículas metálicas, almuerzo cementos y vomito polen.
 Separo los labios ante los micrófonos y ante las cámaras de TV y recibo mi
dosis diaria de cristales irrespirables con diámetro superior a 10 micras.
 Abro la boca y dejo que esas microscópicas hojas de afeitar ingresen hasta
mi aparato respiratorio para cortar alvéolos.
 Estornudo y arrastro por el suelo pedazos de mi pulmón.

SOY UN SOLDADO AL SERVICIO DE SU CHICA

Cada partícula, como el electrón, tiene otra partícula opuesta que al jun-
tarse produce luz pero al aproximarse al horizonte de sucesos una parte queda
fuera y otra es absorbida por el agujero negro.

Lo cual quiere decir: Bush I inicia la Primera Guerra del Golfo y al-
guien está fornicando bajo el volcán.

390
 EL AIRE HUELE A LAVA
(Y A POLVO ENAMORADO)

La Chica De Ayer, 21, resulta ser una amable radioescucha que me es-
cucha y ahora yo: soy primogénita de un panadero italiano con tres hijas, nací
en Ciudad Pálida en cuyo seno glosas estas líneas y…

Ahora te callas, te derramas y te agitas un poco más de lo debido por-

que estamos volando bien alto, estamos en el aire, estamos a 2.360 metros
sobre el nivel del mar, cuido que no se le vaya el aire, es durex sigue la rienda
y me vuelvo para verla y ¿qué veo?, su perfil contra El Sillar, bar-restaurant,
pared seca estriada de exfoliaciones perpendiculares poco manifiestas y de
relieve bajo con continuos hábitos prismáticos gracias a la proliferación de
feldespatos potásicos tipo ortosa, similar al cuarzo pero de aspecto grisáceo,
en realidad sucio porque las paredes en esta ciudad solo se pintan en fiestas
patrias (agosto) y los viejos buses verdes de la Línea 8 le escupen petróleo
y entonces la vi, decía, no era un cuero, no era hermosa, pero tenía esa com-
binación exacta que te permite oscilar milagrosamente entre una piel que

389
se abre y la lluvia de proyectiles que sacuden tu cuerpo durante la primera
vez.

Y como yo siempre estuve en el aire, me dejé caer como un ángel F-117 de

titanio puro sobre un portaaviones que flota en las blandas aguas del Mar de
Lava y empecé a reptar sobre su delicada superficie.
—Superficie de claridades sobre la que un haz revienta, estalla o gime.

¿Y ME AMAS?

Me encantan los aviones, dice La Chica de Ayer mirando la tele, esos

que rompen la barrera del sonido y son tan rápidos como la luz.

La luz que se aplasta en su cuello es un disparo que sale de un noble

estratovolcán pliniano cuyo endeble cono se derrama en suaves ondulaciones
de arena, leña y zarzaparrilla, que es tan buena para los gases, cuatro siglos
forjaron la historia de la Pálida y Heroica ciudad y no soy feliz en su regazo
con el beso y el abrazo que me otorga su volcán, cono nevado de altivos 5.825
m. gobernando la temblorosa ingravidez de los contrafuertes andinos.
—¿Y tú me amas?
—Mi cuerpo es una fábrica de chispas, cuando me río quemo energía y des-
prendo luz y calor.
—¿Me amas?
—Mi secreto es permanecer con vida y comer de todo y beber cervezas y de
esa manera crear huecos limpios para recuerdos nuevos.
—¿No me amas?
—Todo lo que olvidamos también forma parte de este presente continuo,
pero si te lo piensas mejor sólo es higiene mental que se acumula en forma
de certezas: por mucho que pasemos el aspirador todo vuelve para adentro,
chica.

(¿Quedó claro, hipócrita lector, que en aquellos días éramos muy jóve-
nes para leer a Nietzsche pero teníamos al PájaroLoco?).

388
 OREMOS

Flagelad a la fornicadora y al fornicador con cien azotes cada uno. Por

respeto a la ley de Alá, no uséis de mansedumbre con ellos, si es que créeis en
Alá y en el último Día. Y que un grupo de creyentes sea testigo de su castigo. El
fornicador no podrá casarse más que con una fornicadora o con una asociado-
ra. La fornicadora no podrá casarse más que con un fornicador o con un aso-
ciador. Eso les está prohibido a los creyentes (Corán 24:2-3 - La luz - An-Nür).


CIUDAD PÁLIDA

Erupciona en escudo y en ríos de lava, flujos piroclásticos, ignimbritas,

avalanchas de domos, caídas de tefras, lahares, avalanchas de escombros, flu-
jos de fuego y densas nubes de ceniza que bailan de gris sobre 20 kilómetros
cuadrados para generar vivos temblores de tierra y mejores explosiones, en la
tele hay b●mb4rd3●s, frente a la tele hay dos chicos abrazados, en la tele hay
muchas personas abrasadas por el rápido avance de las llamas corriendo hacia
las fronteras de Kuwait, el estratovolcán pliniano de Ciudad Pálida derramó
ríos de lava gracias a las oportunas fisuras en sus laderas, las fisuras forman
hermosos conos de ceniza en las salidas, ríos de fuego hollando su faz, oh, alta
ciudad trazada con genealogía de semilla, oh, Ciudad Pálida: donde cae una
injusticia crece una revolución.
—En realidad, es una mezcla de poeta, demagogo y militar; mujer en apa-
riencia cuando sueña, varón en realidad: porque sus sueños son la trama de
un turbulento meditar.
—¿Y eso se debe a que crece y se levanta al pie de un volcán activo y ese
volcán es el más fotogénico del mundo?
—Sospecho, supongo, no sé. Solo sé que tu lengua contiene fragmentos de
rocas ígneas especialmente rojas a causa de los detritos derivados de una acti-
vidad volcánica explosiva y eso se llama cuarzo: salta el botón de cuarzo del
strapless 36 sin aros ni costuras y de blanco marfil para que el labio triangular
ascienda en trazo rápido y en viaje inaugural hacia los dos primeros volcan-

387
citos: en el sector noreste de la cumbre, entre 5.000 y 5.700 metros de altitud
hay un área de anomalía descentrada (A2, de 1 x 1,5 Km. de diámetro), esa
zona de anomalía A2 es la que atrapa las mayores concentraciones de CO2 y
está delimitada por fumarolas de origen geoquímicamente magmático, esta
zona puede ser eventualmente asociada a un antiguo cráter o al límite de un
pequeño colapso lateral sutilmente recubierto por la película de saliva que
derramo con el único objetivo de acelerar tu actividad nuclear.
—Lo sé, lo veo, lo siento, lo...
—Y en la parte inferior del estrato-cono hay una electrofiltración originada
por el flujo descendente del agua infiltrada en los flancos del edificio volcá-
nico, en la parte superior del mismo cono hay una correlación positiva que se
explica por un flujo ascendente de los fluidos hidrotermales que al ser expulsa-
dos violentamente generan elucubraciones de orden estrictamente poético.
—¿Poético?
—Acá casi todo se hace, digamos, en verso y todo es tan claro y tan lleno de luz
como que tus sprays volatilizaron su ozono y por eso el sol cae a plomo y con
cáncer sobre la piel de los siervos del Señor que se inclinan reverentes ante la
cúpula de la Catedral que es el Centro de Prensa del Teatro de Operaciones de
nuestro Señor, desde allí bendice a sus siervos, desde allí nuestra Santa Madre
Iglesia consagra los bienes terrenales, bendice a los recién nacidos y a los adúl-
teros y también a los fusiles que mataron a los republicanos y ahora matarán a
los ancianos, desde la Catedral nuestro Señor también pastorea la actividad de
auquénidos, tamiles, persmeghas y altos dignatarios pederastas del clero y la cu-
ria, los aborígenes de estos pagos viven con la certeza absoluta de que esa cúpula
se romperá con el próximo terremoto pero se volverá a levantar con la ayuda
solidaria de esos mismos ciudadanos ejemplares que rezan y por eso sobreviven
a esas hecatombes, reconstruyen su cúpula y esperan el próximo cataclismo con
la única intensión de hacer equilibrio sobre la cuerda flojísima de su suelo natal
de gelatina, sobrevivir para contarlo y levantarse muy de mañanita con el primer
trino para vivir lo que queda del día y de la vida como sismógrafos ambulantes
esperando pacientemente la mañana fresca cuando a Nuestro Señor Terremotito
se le ocurra aterrizar por estos pagos en su nube volante y se los lleve de las sola-
pas, ellos se van al cielo y después se van al suelo, ellos reciben los santos óleos
después de haber terminado de contar los movimientos de las placas tectónicas

386
de hemisferio a hemisferio y después de haber deletreado una a una las roturas de
la corteza terrestre y de los innumerables sanandreces que fallan y sobre los que
viven temblando antes de ser debidamente tragados por su Big One particular y
luego oleados y sacramentados y enterrados sumamente rígidos pero bien afeita-
dos, amén.

PADRE NUESTRO

—Esta ciudad se va a seguir moviendo.

—Esta ciudad se puede terminar quemando.
—Esta ciudad se tiene que morir ardiendo.

TRINITRON

La Chica de Ayer no se va a dormir cuando empiecen los b●mb4rd3●s

de los c4z4b●mb4rd3r●→s b●mb4rd3and● Kuwait en el marco de la I Con-
flagración A Todo Color De La Historia, sucesivas lluvias minerales en forma
de cabezas nucleares guiadas de manera inteligente para el deleite de millones
de voyeurs a lo largo y ancho del planeta colgados de CNN porque es fácil ser
líder en estos tiempos sin internet ni ALJAZEERA, aunque es de hidalgos recono-
cer que la transmisión en directo desde Bagdad será estupenda pero a las cinco
horas ya tiene competencia: en el otro canal está el PájaroLoco .

Otro que también está en el aire.

El pájaro carpintero o pito real (picus viridis) golpea la madera 16 veces

por segundo, su pico es dos veces mas rápido que los disparos de una ametra-
lladora MG-42, la MG-42 envía 1.200 proyectiles por minuto a 756 metros por
segundo, la MG-42 debe ser la mejor ametralladora polivalente de su categoría y
en este crudo amanecer sigue siendo ampliamente usada por las fuerzas muy bien
armadas de la OTAN, Woody come 900 larvas de escarabajos o su equivalente en
1.000 hormigas, la fuerza de impacto de su cabeza en cada golpe equivale a mil

385
veces la fuerza de gravedad y 250 veces más que la fuerza gravitatoria que sintió
Neil Amstrong al despegar de Cabo Cañaveral, además Woody es un enfermo
sexual enamorado del tabaco, de las putas filipinas y de las cervezas.
—Como yo.
—Tengo miedo a los pájaros locos, a los cocodrilos, a los locos con tanques,
a las ametralladoras automáticas, a las avispas, a morir sin enamorarme y a
enamorarme sin dejar de morirme, aunque sea un poquito.
—El mundo se derrumba y tú hablando huevadas, tesoro, ¿más cerveza?
—Tengo miedo a quedarme sola en casa y a quedarme sepultada en esta ciu-
dad tan rica en áreas de cultivo y terremotos, tengo miedo a no encontrar las
salidas de emergencia, a los bomberos, a los que actúan por caridad, a decir
lo que pienso, a atreverme a pensarlo, a pensar en ser atrevida, a atreverme a
intentarlo y a creer que puedo desintegrar a los miles de imbéciles que hay en
esta ciudad con el control remoto de mi novísimo BMW Trinitron.
—¿Más cerveza?
—Tengo miedo a ahogarme en tus cervezas, a que me crezcan las orejas y se
me achique el corazón, a que un disparo me reviente los ojos, tengo miedo a
casarme con el cómplice y no con el asesino.

SILLAR

La Chica de Ayer habla prolongando las vocales fuertes casi cantando

graciosas inflexiones provincianas en labios cubiertos de pólvora salgo de su
casa de lava seca a comprar cervezas porque creo que desde ahora que me des-
nudo y la desnudo viendo los cadáveres exquisitos y en directo de la Primera
Guerra Televisada de la Historia vamos a empezar a transitar más a la deriva
y mucho más al garete vamos a ir naufragando en sensaciones y pensamien-
tos que pasan por noticieros sin centro ni filtros electromagnéticos ni efectos
colaterales pues el camión de la basura arrasa con todo y como aun no se han
inventado los blogs tengo que ir cocinando mis sueños en plaquettes y laptops
para la acción precisa en el momento preciso como un golpe seco en la mandí-
bula: hay que seguir hay que seguir no falta poco hay que sudar mucho.
—Vente.

384
 LET’S DANCE

En la bodega la tele dice que el General Schwarzkopf y el General

Powell han puesto a punto sus columnas blindadas y están felices porque en
menos de 100 horas esas fuerzas libertadoras llegarán a cruzar la línea roja
trazada por el dictador, esa basura de hombre.

Vuelvo con un sixpack, La Chica de Ayer separa lentamente los labios,

la brillante configuración de los pliegues templándose bajo la marea líquida (que
se curva), los generales dicen que Delta Force marchará a Bagdad esquivando
Scuds y cuidando a sus tropas de descargas más bien pestíferas, ébola, gas sarín,
esas cosas, La Chica de Ayer sigue con miedo, derramo cervezas en su boca y
las tropas libertadoras de Kuwait, nuestros héroes dice la tele (y creo que tiene
razón), nuestros héroes tienen un camino sembrado con dispersores de ántrax
que se activan automáticamente o por control remoto, las unidades cruzan datos
entre sí en isofrecuencia utilizando líneas dedicadas especializadas en disper-
sar las francamente asquerosas bombas de ántrax y botulismo gracias a una
conexión con líneas de teléfono, GSM, satélite y –ya lo dije, ya lo expliqué– un
alucinante y novedoso sistema exclusivamente militar llamado Internet, su boca
exhala un nido blanco-espumoso que la purísima atmósfera de Ciudad Pálida
dispersa, en esta ciudad tenemos aire puro, el aire puro es un regulador térmico,
trae la lluvia de los océanos, el calor de los desiertos y el frío de los polos, en
Ciudad Pálida estamos bien lejos del gas sarín, del gas mostaza y del gas VX, tan
caros a las tropas libertadoras del general Schwarzkopf, veloz como el proyectil
que se aloja, que se envuelve, me hiere como un proyectil que se instala en la
fisura porque en su lengua púrpura la airada electricidad concentra, bajo su len-
gua hay cielos brillantes y puestas de sol multicolores, se acaban las cervezas,
los astros se desintegran tras el último destello, los pájaros se desploman a causa
del flechazo y tan solo una gota azul fosforece, serpentea y lentamente en espiral
se estrella.

Una estrella se apaga, se enciende, se apaga.

Me enciendo, vivo y me agito en el fondo de este gran océano de aire que

383
me envuelve entre sus capas concéntricas cuyo espesor y densidad están ata-
das a la Tierra mediante el frío alicate de la gravedad.

Ahora aplastar los labios contra el cuello en movimiento.

Ahora volver a aplastar y a aplastarse.

Hasta que un hermoso resplandor ilumine el Túnel Madre, el Templo.

(Cosa que efectivamente ocurre).

UN AMOR DE NECESIDAD MORTAL

Es casi medianoche, la temperatura marca los diecisiete grados, el cielo

está lleno de estrellas, la luna cubre el desierto con su delgado fuego blanco, la
chica quema un Marlboro, salgo a buscar una cerveza y me dispongo a matar: la
puerta de la sala está abierta, en la pantalla se desarrolla una estupenda embos-
cada sobre alguna colina célebremente mortal de Kuwait, separo violentamente
las pestañas, dejo que sus órbitas giren libremente por la densidad repetida del
acantilado y la diviso envolviéndose en el viento, curvándose sobre mí:
—Todo borde tiene abismo y toda carne al filo sangra —dice. Extrañas formas
vuelan en círculos concéntricos a una nube de cristal que se raja, se abre y
derrama un líquido enfermo sobre mi cabellera porque a veces, pocas veces,
La Chica de Ayer era eso: mi enfermedad.

27 b●mb4rd3r●s Tornado derribados en la primera oleada no son

nada en el ojo del huracán Guerra: son dos mil los b●mb4rd3r●→s aliados
que vuelan mordiendo el aire, en cien horas conquistan 15% de territorio ira-
quí y de las 43 divisiones adversarias del dictador (esa basura de hombre) sólo
quedan 7. Pero lo realmente aterrador es que ella ha desaparecido con mi pri-
mogénito en el vientre, situación francamente insostenible para un soldado de
18 años de edad que se bate con estrógeno y uranio por su Territorio, su única
Patria, su Dama, su Chica de Ayer.

382
En el Canal 0 los cobardes iraquíes se defienden lanzando cinco misi-
les Scud diarios sobre Tel Aviv pero cada tiro es magníficamente desviado
por los siempre oportunos y granulados vientos del desierto, esos vientos
corren y alivian considerablemente la tarea de los aguerridos interceptores
Patriot, monumentos fálicos estupendamente diseñados para estar al servi-
cio del hombre moderno hasta pulverizar al hombre moderno.

En el Canal 0 está la guerra y en Terremoto Tv con repetidoras en todo el

sur del país aparece uns e gu ros e rvid or a pr ue bad eb a la s con siete be-
tamaxes en la mochila para lanzar al aire un set de dos horas compuesto por
a c
INXS (Don’t change), RedRockers (China), ztec amera (Still on fire), Icicle
Works (Understanding Jane), JESUS & MARY CHAIN (Head on), Loquillo (La
mataré), Pixies (Here comes your man), La Dama Se Esconde (Princesa), Los
Twist (Viéndolo), The Sundays (Here’s where the story ends), Buzzocks (Ever
fallen in love), E u r i t h m i c s (Here comes the rain again), LaMode (Enferme-
ra de noche), Bosé (Horizonte de las estrellas), OMD (Enola Gay), RamOnes (I
wanna be sedated), Camouflage (Crime), Siouxsie &the banshees (Shadowtime),
Morrissey (Everyday is like Sunday) y VozPropia (Fiesta negra).
—¿Y tú me amas?
—Te amo como un Patriot ama a un Scud y como un Scud ama a su intercep-
tor o la ojiva al detonador —pienso, mientras CocteauTwins se derrama en forma
de Heaven or Las Vegas para bañar con su densidad opiácea el primer aborto
provocado de mi vida: el cassette MAxwell de cromo sabe lo que hace.

PERDONAR ES PORCINO

La noche previa al tercer b●mb4rd3● ella apareció en una cama de

hospital con un enorme signo de interrogación en la boca: ¿me perdonas?

El filo de un rayo ilumina mi frente púrpura, lengüeteo, acaricio mis la-

bios rojos, mis garras adherentes en forma de raíz, ¿los muertos?, los muertos
están bien muertos y están sobre la mesa de operaciones que se llama Teatro
de Operaciones: 75 mil gallardos fedayines y 4,500 civiles, niños, pacíficos

381
transeúntes, madres embarazadas, burkas descuartizadas, menos mal que es
una guerra aséptica, dice la tele, ella me mira con sus ojos llenos de vidrio
y me pide perdón, mi cráneo se enciende, explota, una tormenta eléctrica lo
sacude, destapo una cerveza y me derramo como una tinta negra, tortuosa y
largamente en el declive: ¿sigo un rastro?, ¿un flujo?, ¿el signo?
—Nada: resbalo.

RESBALO SOBRE MOJADO

Resbalo en la velocidad de su pelo negro, coloco su corazón sobre un

velero nacarado, coloco su corazón sobre la plataforma, coloco su corazón en
una copa celeste, mirando la luna refractada en el agua, una débil luz sobre la
espuma y el beso enfurecido de las olas, el viento sopla fuerte y con violencia,
será conveniente mantener la calma, mi posición es peligrosa, con los cabellos
mojados y el vientre dorado, con la luna sobre la espuma, con toda la violencia
y en cada impacto, un barco fantasma navegando en la niebla, navegando con
el vientre mojado, un corazón en el agua y en el cielo la luna nacarada, tiene
frío, un corazón azotado por el viento, completamente dorado y con violencia,
desnudo, enorme y generoso, abriéndose rojo en cada impacto.

AGUJERO NEGRO

Trago un trago de ese trago o de ese vidrio, una delgada película de

plomo recubre las gruesas láminas de mi piel, esa sensación de hierro que me
cuela y me vulnera, salgo de la clínica.

Salgo de la clínica, camino por una calle que se ondula entre sillares,
compro DILAUDID, LORCET, LORTAB, OXYCONTIN, PERCOCET, PERCODAN, TILOS
y VICODIN en la botica I nri, me siento en una de las bancas de la Plaza de
Armas, destapo una Pilsen, OXYCONTIN con Pilsen, camino hacia el puente,
camino sobre el puente y sobre el puente miro la corriente.

380
Escupo la corriente, la corriente empuja una piedra gigante, la piedra
está allí abajo alimentándose de mierda, gorda y necia, piedra, digo, la pasión
dormida alimenta la tortura, la piedra no responde, mueren los días, los siglos,
otro milenio se apaga pero en mi pecho sigue igual el hueco de la soledad,
dibuja un vicio circular, canto mueren los días, otro milenio se apaga y yo
deambulo sumamente helado para el amor: el agujero negro me va a devorar:
otro cuerpo celeste en camino hacia el umbral del horizonte de sucesos.

Hasta que cierto día me alejo de esa piedra, subo cuesta arriba, des-
cribo una s en el aire y me diluyo contra el puño de cemento que viene ha-
cia mí e inmediatamente me dispara hacia el espacio exterior: soy esa bala
perdida que atraviesa el universo y despierta con una botella amarrándose
a su vena:
—Mire Ud., la administración concomitante con drogas que inhiben la enzima
citocromo P450 aumentan los niveles circulantes de OXYCONTIN y prolongan
la vida media de sus metabolitos, algo que está considerablemente potenciado
por su asociación con hipnóticos, neurolépticos, agentes anti-ansiedad, opiá-
ceos, antidepresivos, analgésicos, narcóticos, anestésicos y antihistamínicos
sedantes que actúan como una hoja de afeitar último modelo sobre su sistema
nervioso central, querido amigo.
—¿Así?
—Sí, lo que le ha pasado es una cosa que nosotros los del Colegio Médico de
Ciudad Pálida conocemos como sinergia aditiva, un síntoma ya observado
con depresores neuromusculares, relajantes musculares y otras sustancias tipo
curare, el riesgo de síndrome de abstinencia es mayor al combinarse con otras
benzodiacepinas y un poquito más peligroso en ingesta concomitante con Pil-
sen Callao, la campeona de la calidad, ¿estamos?
—Sí doctor, estamos... (en el aire).

TU CICATRIZ EN MÍ

Lu ce spo r f ue ras a ngr ep o rde n tr o estuvo en el aire y ahora duplica

sus texturas e inocula: ¿resuelve?

379
En realidad, reincide.

Yace laxo pero aún chispea: el labio de un revólver sombrea su frente

de poeta.

¿Qué pasó, qué pisó?

ESTA GUERRA ES MÍA

El brillo de una luna rodó presentándose a una noche púrpura, con un rá-
pido movimiento abandoné la cúpula, cerré los ojos y fui coloreándola de colo-
res negros y brillantes que brillantemente fueron disolviéndose en la perspectiva
y luego el público estaba enfocándome con sus poderosas linternas azules y los
letreros luminosos giraron sobre sus enloquecidos ejes y al final solo quedaron
las primeras planas y los titulares porque la prensa en pleno reseñó: “El cadáver
no siguió muriendo, el cadáver no dijo más porque boqueaba”.
—¿Qué había pasado, qué habías pisado?
—Nada, yo estaba en el borde cuando el viento helado de las nubes me dijo:
salta.

Entonces ya tenía la piel pálida, piel pálida, vamos a casa, los desfilade-
ros son venenosos, larga y tortuosa la senda pero vale la pena, resopló la mujer,
haciendo flamear su osamenta, prefiero el futuro incierto a este caos, pensé.

Luego ambos nos dimos las buenas noches, apagamos la luz y fuimos
succionados por un poderoso tubo de aire cuya trayectoria era frenada en seco
por una sustancia densa y pegajosa.

Después de la última ventana ella alargó su mano astillosa y me apretó el crá-

neo, hizo crac como un huevo frito, como grita el asfalto cuando muerde la carne.

Entonces un hermoso ángel de alas transparentes besó mis ojos e hizo

la señal de la cruz con sus alas cortas de vidrio.

378
 LO QUE NO ES MORTAL ES SUPERFLUO

Y mientras abandonaba la fina niebla que envuelve a nuestra pequeña

y celeste esfera, sentí el cuello flojo como una rama seca y que una boca enor-
me crecía en ese costado.

Como si la estrangulada pasión hablara, emergiendo.

Como si en aquel costado se afilara un relámpago para quedar tatuado

en la otra sangre, fundiéndose con ella.

Y los acerados recuerdos se juntan en un punto exacto.

EN LA PUNTA DE MI IMPERDIBLE

En un punto que se destruye en el horizonte de sucesos: destilaba un

fuerte olor a cripta, su negra cabellera jugaba con su túnica y el viento helado,
soplaba.
—Te pareces a los que mueren en la playa —me dijo, escupiéndome sus
dientes blancos.

Y yo le contesté largo con mi maxilar roto: tiene el cuello largo, tiene

limpieza en la mirada y su delgada lengua a veces sale y deja un beso, ella
agita fuertemente los párpados, eleva el dedo índice hasta al altura de la sien
y con ese movimiento que quiere decir ven hace que le entregue mi hermoso
corazón, toma, le digo, luego ella bebe el líquido oscuro y después aparezco
algo así como con un clavo oxidado o una astilla en el cráneo y cuando des-
pierto sólo encuentro a las viejas canciones de hace una década que siguen
allí junto a las botellas de suero, las botellas de suero están llenas y se vacían
en el río de mi cuerpo durante aquellos largos días llenos de sol y bajo domi-
nante, pobres canciones, dan tantas vueltas en mi cabeza que deben estar muy
cansadas, fíjese doctor, en 1981 el alegre pop madrileño pierde la inocencia y
se lanza al abismo y luego se cub