LA LINTERNA

MÁGICA
MANUEL A. ALONSO
Una de las cosas que distinguen mi carácter, y que en él sirven de
contraste a ciertos arranques impetuosos, es la grandísima flema con
que muchas veces me detengo, aun en los parajes más públicos, a
mirar objetos que son tenidos por la gente de frac y levita como
indignos de llamar su atención; así no es extraño hallarme con
tamaña boca abierta parado delante de una tienda de estampas
contemplando una testa contrahecha de Napoleón, un Gonzalo de
Córdoba patituerto o un Luis XIV jorobado, y allí me estoy largo
rato para despedirme después con una sonrisa: tampoco es raro el
verme detenido en medio de una calle, estorbando, si es menester, a
los que pasan, para oír la ensarta de disparates con que un ciego
publica el romance nuevo, donde se da razón de la batalla
sangrienta de los doce Pares de Francia contra los moros mandados
por don Juan de Austria.

Un día, no muy lejano de éste en que escribo, iba yo por una calle
muy concurrida, cuando picó mi natural curiosidad un grupo de
personas apiñadas alrededor de una especie de cajón pintado de
verde y colocado sobre un trípode de cuatro palmos de elevación, y
que tenía en el frente que daba a los espectadores un cristal de forma
circular. Cada uno de los que se acercaban a mirar por él entregaba
un par de cuartos a un hombre extravagantemente vestido, que
tocaba el tamboril; mientras, un muchacho de unos doce años,
cubierto de harapos y no tan limpio como cualquier cosa sucia,
gritaba sin parar, diciendo:

-Vamos, señores; ¿quién por dos cuartos no ve todos los países de la

tierra y de la luna? Reparen el ahorro de dinero que esto puede
proporcionarles. Aquí, aquí, señores y señoras de ambos sexos, y
verán, sin necesidad de estropearse corriendo en un carruaje, de
marearse navegando, ni de morirse de hambre y de asco en las
posadas, todo lo que pasa desde la isla del gigante Revientapanzas,
situada en el cuerno izquierdo de la luna, hasta los trópicos del polo
norte, y desde allí hasta la casa del Preste Juan de las Indias.

Los circunstantes pagaban e iban mirando uno después de otro por

el cristal, retirándose después muy satisfechos; el muchacho gritaba
más fuerte cuando disminuía el número, y así continuó por un largo
rato; íbame yo a marchar, cuando le oí que decía entre varios otros
despropósitos:

-Ea, señores, aprovechen el día, que esto no se logra sino una vez al
año; saquen esos cuartejos que se les están pudriendo en los
bolsillos, y prevengan otros por esta noche, que el maestro dará una
gran función de magia en la calle de los Imposibles, número treinta,
primera habitación bajando del cielo. Allí verán ustedes cómo se
adivina lo que ha de venir, y se dice lo que cada prójimo piensa de
los demás, y los demás de él.

Al escuchar esto me acerqué al que el muchacho llamaba maestro, y

que en realidad le convenía este dictado en la ciencia de los
embrollos y mentiras.

-Oiga, usted -le dije-, ¿sería usted capaz de alcanzar lo que pensarán
de cierta obrita en cierto país que yo sé?

-Sí, señor, y por de pronto digo: que esa obrita se titula El jíbaro y
usted es el autor.

Quédeme pasmado, y él añadió:

-No es extraño la turbación de usted; lo mismo sucede a todos; pero,

perdone usted que no puedo entretenerme, y si quiere ver
maravillas no deje de ir esta noche a mi casa.

En efecto, llegué a ella de los primeros, y después de aguardar cerca

de dos horas, se corrió una cortina, y empezó la función por mi
pregunta, que había sido la primera, después de un rato de música
de pito y tamboril,
-Muchacho -dijo el charlatán-, métete dentro del diablo.

Así llamaba una cara disforme, mal pintada en un lienzo blanco,

detrás del cual se metió el asqueroso muchacho.

-¿Estás ya listo?

-Sí, señor, ya estoy dentro.

-Vamos, pues; dime lo que ves; prosiguió el maestro, a guisa de

magnetizador.

-Señor, veo una ciudad en que hay unos cuantos que oyen leer un
libro: los unos ríen, los otros bostezan; qué bueno es esto, dicen
unos; que malísimo, dicen otros; cada cual cree conocer mejor que
los demás dónde está el mérito y dónde las faltas.

-Bueno, muchacho; y, ¿qué más?

-Hay uno que dice que el autor es rubio; otro que moreno, y otro
que negro.

-Muchacho, sigue, ésos son unos tontos.

-Señor, hay una vieja que dice que es hereje.

-Chico, chico, deja esa vieja, que después de haber dado, como se
dice, la carne al diablo, quiere dar ahora los huesos a Dios.

-Hay dos guapos mozos que en cada personaje ven un retrato de

una persona que conocen.

-Pues dale un coscorrón a cada uno de esos guapos mozos, para que
aprendan a ver la falta y no el culpable, y para que sean más nobles
y no crean tan bajo al autor.
-Señor, señor, veo a dos que están a punto de desafiarse, porque el
uno dice que el autor es frío, y el otro que demasiado caliente.

-Déjalos que se rompan las narices, que los dos piden peras al olmo.

Habló después el muchacho de infinidad de tipos, que no dejaron de

servirme de diversión: poetas que jamás han escrito un verso,
literatos que ¡Dios nos asista!, críticos ignorantes que hallaban un
defecto en el perfil de cada letra, y amigos desconsiderados que todo
lo aplaudían; finalmente dijo:

-Ahora alcanzo a ver unos señores muy comedidos que discuten sin
enfadarse y que hacen con mucha calma sus observaciones.

-Pues sal de dentro del diablo, para que no digas algún despropósito
contra esos señores, que deben ser hombres de talento.

Salió efectivamente de detrás de la cortina, y yo de la casa pensando

en lo que había oído.

Al día siguiente fui a buscar al charlatán para que me dijera cómo

supo todo aquello de ser yo el autor de El jíbaro.

-Muy sencillamente -me respondió-: días pasados estuve donde

imprimen la obrita, allí le vi a usted y hasta leí una prueba vieja que
me dio uno de los cajistas que es amigo mío. En cuanto a la opinión
que de ella formarán, eso es cosa olvidada ya y poco más o menos
de todas se forma la misma, según el caletre de cada uno de los que
la leen.

¡Dichoso yo!, exclamé cuando me vi lejos de aquella buena pieza,

dichoso yo que no seré juzgado según me ha predicho este perillán,
porque en Puerto-Rico ni hay quien me crea de ninguno de los
colores del iris, ni viejas que me tengan por hereje, ni guapos mozos
que me consideren capaz de copiar a un individuo determinado
para hacer públicos sus defectos, ni majaderos que me crean frío ni
caliente; sino personas instruidas y juiciosas que me tienen por
templado, cual conviene al escritor de costumbres, y ajeno a toda
pasión mezquina, v lo que es más ni siquiera tengo un enemigo, y
carezco de envidiosos émulos, porque carezco también del mérito
que pudiera acarreármelos. ¡Dichoso yo! que estoy cierto de que al
concluir de leer este libro dirán mis paisanos lo que yo dije al
comenzarle: Es el fruto de muchas horas robadas al sueño y al
descanso de una profesión noble y santa a que se dedica.

FIN