Suspiro En el sendero de mis versos
y en la curva de las letras
camino lento...
¿Quién me lee? Se me escurre la rebeldía entre los dedos,
¿Quién me escucha? escribo con el corazón en la mano
¿Qué provoca el viento que mi boca expulsa? y la tinta se diluye en mi saliva.
El vibrar de mis cuerdas...
Me desenredo del delirio que he construido durante años Me paralizo y declaro que no solo soy esto.
Me desato de el, para comenzar otro No soy solo este lenguaje
Me interno en mi capullo soy otros más
y ahí me regenero ,escondida entre mi mente y las palabras. el de mis manos
Desnudo mi entidad formada a través de los años mi mirada
desde las sombras de mis ideas mi sonrisa
me adentro en un proceso de metamorfosis mi caricia
para emerger y volar entre las sonrisas. mi lagrima encerrada
el calor de mi pecho
Las palabras no son mías, las tomo prestadas la luz de mis ojos
No me pertenecen, mis sueños
pero me ayudan a expresar lo que siento mi alma.
Yo no soy mis palabras
no soy nada... Me regalo la posibilidad de cambiar,
!Y lo soy todo! de evolucionar.
Soy lo que soy solo hoy Me desafío para articularme en la quietud
y mañana soy otra y ahí, me expando.
Prefiero embriagarme de poesía, Trato de conquistar mis sensaciones
enviciarme con las letras, y capturarlas con las letras
sublevarme ante la crudeza, Masticar los credos y digerirlos hasta hacerlos míos
e inyectarme curiosidad Y el viento que recorre en el caracol de mis oídos
para resistir ante la incertidumbre de la vida me nutre, me alimenta.
Por eso espero , observo
Pienso en las palabras como magia o como hechizos lucho por saborear el tiempo
Y la belleza …se convierte en un suspiro y aprendo a apreciar el silencio
Suspiro que purifica el interior como uno de mis mejores versos.
y dilata la pasión
Analogía II Las páginas rotas
ᗗ
Al nacer, eres un libro en blanco.
He llegado a creer que los libros me hablan Creces, vives y el libro incrementa su tamaño.
me susurran sus secretos Pero ahora
Mis ojos bailan en las figuras de sus anhelos ¿Qué tan desgastado está?
transformados en palabras. ¿Cuántas páginas han sido maltratadas?
Mis dedos que tocan las hojas, Doblas las esquinas de las páginas que más te han
se impregnan de las cenizas del árbol que les dio vida. gustado,
así tienes la posibilidad de volver y releer cuantas veces
¿Qué es un libro? quieras las palabras que reposan en la hoja,
sino la sabiduría de un árbol acceder a esos recuerdos.
las raíces del alma de este que creció tanto También has decidido arrancar violentamente las
que su destino lo guió a ser conocimiento; páginas más oscuras,
un cúmulo de hojas tachar párrafos, corregir los errores ortográficos
que alcanzaron al humano inamovibles.
y con sus manos, filtró sus pensamientos. A veces inclusive, tratas de deshacerte de capítulos
enteros, pretender que nunca existieron.
Cuando toco un árbol, imagino que transmite su historia, Podrías quemar las huellas impresas
la historia muda sobre el olvido de su mundo sin embargo, te auto-engañas;
su memoria queda impresa entre las páginas que lo los números pierden su secuencia,
retienen queda la reminiscencia del hilo destejido que retenía
y las ideas que disipa, son semillas en mi mente. esas hojas.
Así que decido meticulosamente que regar en mi tierra El libro se queda con vacíos y la historia se sabe
fértil. incompleta.
ᗖ
Los transeúntes Pacientes (o impacientes) nos sentamos en las sillas que
ocupan otros miles día a día.
La ciudad narra, Dejando el rastro intangible de sus pensamientos o el
nos cuenta historias a todas horas. murmullo de las canciones que amenizaron su trayecto a
Y nosotros, sin escucharlas, le respondemos. través del océano de concreto.
Somos como pequeños proyectores de nuestras historias
que caminan distraídos hacia nuestras urgencias. ¿Quién diría que el tiburón metálico y gigante, captura
Parece ridículo, pero aunque salimos a la calle vestidos todo tipo de historias y secretos?
de transeúntes mudos, O que el tren, que en la profundidad nada como una
no podemos evitar comunicar todo el tiempo. anguila, se vuelve interlocutor de nuestros ojos que
Esperamos, estáticos y sumisos, cediendo nuestro paso hablan y hablan, a veces hasta gritando, buscando un
presuroso a los pesados transportes que recorren la oyente con quien dialogar.
ciudad. Lástima que estemos tan ensimismados y encerrados en
Accedemos, por un momento, a dejar nuestra vida en burbujas como para conversar o prestar más atención.
manos del mesías del autobús. Sí, todos tenemos algo que contar.
El papel que nos da al subir, es, para él, el contrato
inquebrantable de nuestra seguridad, y para nosotros, no
es más que un papelito desechable.
Como si al subirnos nos convirtiéramos en células que
aguardan conglomeradas dentro de un cuerpo que las
traga y las escupe.
Agarramos los tubos grasosos y calientes, para nuestro
equilibrio obligado ante el movimiento violento del
camión; estos cilindros metálicos preservan el registro
de las varias anécdotas que han experimentado nuestras
manos.
Contemplación Volitiva Pasos desnudos
Mirar un pájaro es acceder a un mundo olvidado. Mis pies arden
arden de caminar sobre el concreto
Hay una interacción pacífica detrás del silencio del ave
Me ruegan pisar otros suelos
hasta que se rompe con su silbido omnipresente. Me lloran por volver a tocar la arena
Me piden sentir el agua
El corazón se te oxigena
Me gritan que quieren estar desnudos
y el caracol de los oídos Adictos a los besos frescos del pasto
los pequeños rebeldes
se inunda de una orquesta de melodías
tan necios, tan tercos
Verlos volar es imaginar se resisten a enjaularse
en zapatos cerrados
que tus ojos se extienden hasta su plumaje
y se niegan rotundamente
como hilos atados a tus pupilas a la deformidad que promueve un tacón
Tratan de evitar la quietud
y cuando ésta se les presenta
Los pájaros son espejos del cielo los seduce a imaginarse
en sus escenarios favoritos;
y cuando te observas en ellos
oscilar entre una hamaca
reflejan el apetito que uno tiene por la libertad y un fondo pintado del color de la selva,
o inertes entre espuma que se disuelve en su piel.
Mis pies ya son las alas.
Ingrávidos ante el peso de mi cuerpo
me llevan siempre con lealtad
hacia la voz orgánica de mi vida
que me incita avanzar.
VIVA
Necesariamente tengo que dejar tras de mí
Me busqué
un rastro.
Nací de una pregunta
Sin respuesta
Para ser palabra… y solo letra
Para ser oración… y no solo palabra
Me descifré entre espacios y siluetas
Para ser estrofa… y no solo verso
Me alimenté sin saber que tenía hambre
Para ser poesía… y no solo humana
¿O era al revés?
Me despedí de un mundo nebuloso
Para ser humana
Para vivir entre hojas de papel blanco
Y no solo poesía
Para ser poema humano
Humana poeta
Ahora, podría decir que soy libre
Poesía…
Humana…
Pero sigo habitando entre reglas y párrafos…
Para ser.
¡Quisiera desprenderme, irme volando!
Pero perdería el sentido de mi existencia
Necesito ser leída…
Desidia
Nos hemos segregado
El imperio de las sensaciones se nos ha derrumbado
desde ventanas
hemos sucumbido ante el gran invento humano hacia infinitos laberintos virtuales
la desidia se ha apoderado de nuestros dedos Nos gobierna
la necesidad
Debería de reforzar
escribir más nuestra experiencia humana
compartiéndola
mirar menos en un absurdo carrusel cybernetico.
Abundantes historias
hormigueando en mi piel Los ojos, los tengo hinchados
esperando a ser capturadas de tanta luz artificial
-Lástima- demasiado tiempo
mirando
Tengo una pequeña pantalla
con la cabeza agachada
cocida a mis ojos
La sangre se me ha coagulado
un ladrillo rectangular
en la superficie de mi frente,
amarrado a mi mano
Tan ridículamente funcional me ha nublado la vista
que me hace disfuncional. y ha limitado mi respiración.
Debería levantar la cabeza,
Debería y observar,
debería…
escribir menos
mirar más
de solo consumirme.
Historia de una lágrima encerrada. Como un pájaro me estrellé
en un muro lleno de rosales
I. Encuentro con visiones de amor.
Palpitas a través de mi Me espiné la piel y el corazón
con tu mirada punzante
En mi frente marcaste un lunar, Su sonrisa desdeñosa
ahora lo observo cada que me miro vertida en mi mente agrietada
en ese espejo roto como un destilado ácido
que estrellé mas de una vez
¿De qué se tratan sus labios?
Intenté destrozarlo ...solo eran susurros hedonistas...
pero su composición es líquida
e innegable. IV. Epifonema
II. Premonición Detesto confesar
que solo quería quererte
Camino sobre un matorral, Cristalicé mis sentimientos
tengo los pies mojados y fríos desde el primer momento
quiero correr que comencé a cruzar un puente
pero mi paso es difícil que ya estaba roto
entre lodo, algas y tras de mi, los escalones caían
y una que otra flor arrancada hacia un abismo de intrigas.
Hay un jaguar;
me ha logrado divisar desde la lejanía Espero diluirte entre tinta y agua.
Me acecha desde árboles y enredaderas
Temo ser presa vulnerable
de su deseo e indiferencia.
III. Amargura
Me he dejado devorar.
Maldita su voluntad
El llanto de México II
I ¡Mexicanos al grito de guerra!
Para todos aquellos que lloran la noche... ¿Cuál de todas?
como dijo Sub Comandante Marcos. Mas si osare un extraño enemigo...
Pero ahora , no solo es la noche, ¿ O sea nosotros ?
también es el día, la tarde... Profanar con su planta tu suelo...
ahora se llora a todas horas El suelo ya es una pila de escombros.
sin tener conciencia de ello Mientras nuestro país vecino nos inhala
aunque no derramemos ni una sola gota un México quemado, tóxico exhala.
México la derrama por nosotros,
ya no sabe ni por que llora... Díganos utópicos,
Si por la riqueza que ofrece y no se valora. Pero algunos de nosotros
Por el malabar del niño en los semáforos anhelamos un país
pa' llenar su barriga, o la droga del día. donde política y violencia, no sean sinónimos,
La mujer indígena, tejiendo arte en las esquinas, donde hacer arte, no te disuelva en ácido,
buscando ayuda entre un mar de celulares donde viajar, no sea cosa de valientes,
No sabe si llora por su propia gente, sino de transitar con libertad,
que envenena al compatriota pa' que no progrese sobretodo para las mujeres.
y critica al migrante cual si fuera cucaracha. Donde ser pobre, no salga tan caro.
O por sus playas, selvas, bosques, campos
que se expropian pa' ganar más baro Óiganos soñadores
en vez de usarse como Tierra fértil pero soñamos un país
que alimente las miles de bocas hambrientas. donde la bala perdida
Por la sangre seca, coagulada o fresca se convierta en un grano de maíz
que yace debajo de nuestras suelas. la moneda sucia
en cacao y café
Demasiadas razones, que no supo cuál elegir. el fajo de billetes
Así que llora por todas, se lamenta en kilos de tortillas
y cae un diluvio sobre nosotros y que de los llantos de dolor
que desnuda el pasado broten semillas.
y que pudre el futuro
Pero el mexicano abre su desgastado paraguas, Por que somos las manos callosas del que trabaja la Tierra.
se esconde bajo los techos de distracción La sonrisa de la doña detrás del calor de un comal,
Tan estables, tan cómodos.
el atole o café de olla en tiempos fríos, Impotencia
la chela helada pa' cuando te acuestas en la hamaca
el sabor de la tierra - noviembre 12, 2019
y el suspiro de fuego después de tomar un buen mezcal. Veo un anciano
Somos la flor mestiza con los pies abrazados
que brota gracias a la raíz indígena por pedazos de cuero
desde hace ya algunas décadas
Con la dignidad rebelde
Somos el sonido de una matraca Con el campo en los ojos
después del minuto de silencio y el horizonte en la mirada
Somos otro eco exigiendo justicia Un sombrero cubriendo su mundo
Somos tu reflejo, solo un espejo. desde que se asoma entre montañas
Somos parte del pueblo Veo cansancio en la superficie de su piel
Somos corazón ardiendo
luchando por la paz ,en un país queremos. Les hablo de un ser que se drena ante el esfuerzo
que ha llevado cargando desde hace tantos años
en su bicicleta oxidada.
Mientras, el hombre no descansa ni entre sueños
pues hasta dormir lo ayudará a ganar más plata...
Podría estar siendo exagerada
-o no-
Es mucho más complejo.
Con vergüenza digo
que desde mi condición "privilegiada"
me es difícil imaginar su vida.
¿Cómo apoyarnos mutuamente?
Heme aquí, sentada desde el camión,
mirando tras la ventana.
Mujeres Marchitas Las mujeres marchitas olvidan que la belleza
se encuentra en una mente llena de ideas
Las mujeres marchitas En una mirada sincera
miran a través de cristales empañados. o en su palabra exacta
Atentas, observan con sus ojos tristes Ellas no sueñan, ni vuelan,
todas aquellas que florecen a su alrededor desfilan por la vida
Llenas de espinas y pesticidas esperando
las mujer marchitas desean con envidia sin saber que esperan
Enemigas de cargar con el peso de los años Sin saber
las mujeres marchitas que les hace falta
se aferran a maquillar sus vacíos sombríos. amarse a ellas mismas
Cuando ríen emiten toxinas podridas antes de esperar
Algunas estiran su piel que alguien más las quiera.
para negar que esta se arruga
Como una flor
que se niega a dejar caer sus pétalos viejos
Tiñen sus raíces para ocultar
que el tiempo las convierte de plata
Otras
prefieren ensuciar su alma
antes que su ropa de marca
Inclusive
están las que su única belleza
radica afuera
Las hay de todas edades
y cuando se miran al espejo
solo miran un reflejo vacío;
sus vanidades.
Nadie entiende a las mujeres marchitas...
pero las dejan ser , hacer, o dejar de ser
creen que engañarse a ellas mismas
no esta mal
Aplastadas, oprimidas
por un molde que esclaviza.
Deseo
Deseo vuela sin tener alas. No tiene quien la nombre
Conoce sobre la locura de las olas por eso se esconde entre estos versos
y la revienta en las rocas de sus ojos que la deshacen y la construyen.
Buscándose entre estas letras
Deseo mira el dolor que la confronten y la deformen
y lo resuelve en su sonrisa.
Desintegra sus lágrimas
en pequeñas partículas
y las arroja al cielo nocturno.
Sus pesadillas le narran la historia
de una flor que se marchita
Deseo es alérgica al Sol;
le tiene miedo,
sin embargo lo besa sin falta
por las mañanas
y a veces por la noche lo extraña
Deseo tiene la Luna incrustada
en el pecho, como una espina
que cuando se esfuerza por extraer
ésta se encarna más y la lastima
Deseo convoca a la rabia
y de sus manos
brotan flores moradas
Cuando quiere callar una idea
ésta gira como trompo en su cabeza
obligándola a hablar
Deseo sabe más de lo que no quiere
que de lo que quiere.
Dicen que es una estrella curiosa
que bajó a la Tierra
a embriagarse de oscuridad
