Der Dilettant

Wer nur den lieben Gott lässt walten, und hoffet auf ihn alle Zeit, den wird er wunderbar erhalten, in aller Not und Traurigkeit. Wer Gott dem Allerhöchsten traut, der hat auf keinen Sand gebaut.

Christliche Erbauungs-und Tröstungslyrik obiger Art stand nie im Fokus meines (literarischen) Interesses. Schon gar nicht in den Sturm- und Drangzeiten der Adoleszenz, in denen es galt, das Potential menschlichen Tuns und Verantwortens maximal auszuloten und Kritik an Autoritäten, kirchlichen nicht zuletzt, zu üben.

Mit der Bestattungsinstitutsangestellten, die sich ihren Nachnamen mit der Verstorbenen teilt, bespreche ich die Musik der Trauerfeier. Oben zitierten Bach-Choral wünschte sich meine Mutter, es gäbe eine gleichnamige Kantate, hebe ich an zu erklären, als sie mich sogleich unterbricht und als gelernte Musikwissenschaftlerin zu erkennen gibt. Bin ich auch, falle ich wiederum ins Wort und plötzlich sind wir bei den Zufällen des Lebens. Die sich gerade häufen. Als ich vor vielen Jahren an der Musikhochschule Frankfurt studierte, ereignete sich, kurz nach Erscheinen der legendären zweiten Glen Gouldschen Einspielung der Goldbergvariationen ein ebenso legendäres Ereignis, bei dem eben dieser Einspielung in durchnächtigter gemeinsamer Anhörung im Kommilitonenkreis unter gleichmäßiger Zufuhr von Alkohol nach Art eines Symposions gehuldigt wurde. Seit dieser Zeit ist mir ein damals im Hauptfach Klavier studierender Kommilitone in Erinnerung geblieben, ohne dass sich unsere Wege jemals wieder gekreuzt hätten. Vor kurzem nun gewahrte ich bei einem eintägigen Besuch Bayreuths vor der dortigen Stadtkirche einen Aufsteller, der für das anderntags stattfindende Orgelkonzert warb. Beim Namen klingelte etwas in mir, und die Ahnung, dass es sich bei dem Organist um jenen damaligen Kommilitonen handeln könne, bestätigte sich, als ich zum Klang offensichtlich probierender Orgeltöne die Kirche betrat und, ermuntert durch das Ergebnis eines spontanen Abgleichs – nämlich zum erinnerten Antlitz des damaligen und nun an der Orgel sitzenden Kommilitonen im Geist 40 Jahre hinzuaddierend – ihn ansprach. Er erinnerte sich natürlich an die legendäre Anhörung, wusste sogar noch, was mir zwischenzeitlich entfallen war, bei wem sie stattgefunden hatte – woraufhin vor meinem geistigen Auge eine Reihe mit der Dame einhergegangener Erlebnisse vorüberzogen. Und du bis jetzt also in Bayreuth, setzte ich das Gespräch fort. Ach was, ich lebe in Darmstadt, wo ich 20 Jahre als Korrepetitor am dortigen Staatstheater arbeitete, bis ich vor kurzen eine Kantorenstelle antrat. Kann nicht sein, platzte es um ein Haar aus mit heraus, bin ich selber doch nicht nur gebürtiger Darmstädter, sondern regelmäßig mehrmals im Jahr dort und wüsste das mithin. Nun, ich wusste es nicht, wir verabredeten, in Kontakt zu bleiben. Ein Mitbewohner meiner Mutter in dem Heim, das sie die letzten drei Jahre bewohnte, war Statist am Staatstheater, und groß war folglich das Hallo, als ich ihm vom früheren Mitstudenten erzählte. Beim Leichenschmaus wusste dann auch die treueste Weggefährtin meiner Mutter seit 1964 vom segensreichen Wirken des ehemaligen Kommilitonen am Theater und im Kantorat zu berichten. Wenn sich Kreise schließen, offene Enden zueinander finden, Netzfäden anschwellen, atmen wir Glück.

Von den drei für die Trauerfeier vorgesehenen Musiktiteln hatte meine Mutter nur einen verfügt. Ich bat im Gespräch mit der Beerdigungsinstitutsangestellten um einen weiteren: Kind im Einschlummern aus den Kinderszenen von Schumann. Nicht nur, weil meine Mutter mein Klavierspiel (und -üben!) immer liebend begleitet hatte, und eines ihrer Kinder viel, viel zu früh für immer „eingeschlummert“ war, sondern weil dieses kurze Klavierstück Sinnbild des Todes, des Aufhörens für immer ist. Kanonisch geführte, sekundreibende Linien führen abwärts und münden schließlich in einen Schlussakkord, der keiner ist. Dieser letzte, nach allen Regeln der Tonkunst auflösungsbedürftige Akkord wird nicht aufgelöst sondern zum Schlussakkord erklärt. Das bedeutet, das Stück endet nicht, sondern hört einfach auf. Ein offenes Lauschen in die Ewigkeit. Ein in der abendländischen klassisch-romantischen Musikgeschichte einmaliger, unerhörter (!) Vorgang.

Choral von Georg Neumark

Robert Schumann, Nr. 12 Kind im Einschlummern aus den Kinderszenen, Schluss, herausgegeben von Carl Friedberg.