I am so very thankful that I found the right words for my father’s eulogy. At his funeral yesterday people were obviously touched and literally, everybody thanked me. I am thankful for having the gift of expressing thoughts, in writing and reaching people’s hearts. While reading the eulogy in church, I felt … are there other words? … God’s blessings and my father’s support.

Unserem Vater zum Gedenken

Als unser Vater vor eineinhalb Jahren im Spital war, erklärte mir eine aufgebrachte Krankenschwester, dass er ein greiser Mann sei. Ich war geschockt. Ja, natürlich lag da ein alter Mann im Bett, aber dieser Mann war für mich viel mehr. In einem kurzen Moment sah ich alle Männer, die er im Laufe seines Lebens für mich gewesen war. Leider sind mir die Worte im Hals stecken geblieben. 

Mein Vater ist der Mann, der mir in meiner Kindheit und vermutlich auch meinen Geschwistern auf unzähligen Wochenendspaziergängen durch die Wälder die Namen aller Bäume und Waldpflanzen lehrte: Rapunzel, Salomonssiegel, Vierblättrige Einbeere, Seidelbast …. 

Vater ist der Mann, der uns Kinder manchmal in seinem militägrau-beigen Auto mitgenommen hat, wenn er einen «Patrunigerlauf» rekognoszieren musste. Er hat damals mehr als einmal das festgefahrene Auto im Nirgendwo wieder aus dem Sumpf gezogen, während wir weinend und voller Angst zuschauten. Erst viel später habe ich gelernt, dass es Patrouillenlauf heisst, und weitere Jahre vergingen, bis ich mich selber rettete, als ich neben der Strasse in durchnässter Wiese feststeckte: Tannäste unter die Räder stopfen, Rückwärtsgang einlegen und ganz langsam anfahren.

Unser Vater ist der Mann, der uns auf Wanderungen in den Bergen hingeführt hat, wo er im Militärdienst gewesen war. Einmal waren wir im Münstertal, als er mit dem kleinen Urs im Huckepack voraus marschierte, sich immer wieder umdrehte und beruhigend sagte: «Nu no über säb Sätteli, denn simmer am Ziil» Aus dem kurzen Nachmittagsspaziergang wurde eine ausgedehnte Wanderung, die sich bis in den Abend hineinzog. 

Vater ist aber auch der unkonventionelle Mann, der im Reportermantel am Frühstückstisch sass. Er drohte uns jede Weihnachten mit einem Horrorseznario: Im nächsten Jahr würde er einen künstlichen Christbaum kaufen oder gar selber machen, weil es unmöglich schien, die elende Tanne senkrecht in den Ständer zu stellen. 

Vater ist der Mann, der sehr strenge Ansichten bezüglich Zwiebeln, Gewürzen, Brot und Sonntagszopf hat. Zwiebeln durften niemals in seine Nähe kommen. Mit Gewürz meinte er Salz, Pfeffer und Paprika. Ich habe das Fondor vergessen. Brot musste 24 Stunden alt sein. Und man musste immer zuerst das alte Brot essen, bevor neues angeschnitten wurde. Wer sich nicht an diese Regeln hielt, bekam etwas zu hören. Er belehrte uns zudem jeden Sonntag, dass man auf Zopf keine Butter streichen müsse, weil ja schon Butter drin sei.

Mein Vater ist der Mann, der mit uns unvergessliche Ferien verbracht hat, zum Beispiel Skiferien in Andermatt, wo er uns morgens und mittags die Skischuhe schnürte, bis er blutete. Oder Skiferien im Engadin, wo er bei steifstem und kältestem Malojawind mit blossen Händen unsere vereisten Skier aufs Autodach band.

Ich wollte der Pflegerin damals im Spital auch sagen, dass mein Vater jetzt zwar ein alter Mann sei, aber trotzdem ein Mensch bei vollstem Verstand, und dass er während seiner Berufszeit viele Männer kommandiert habe und es nicht ertrage, wenn man ihn nicht respektiert. Er hat, besonders nach der Pensionierung mangels Soldaten, auch seine Familie herumkommandiert. Oft mit wenig Erfolg. 

Mein Vater ist der Mann, der seine beruflichen Möglichkeiten einmal für mich eingesetzt hat, als ich mit meinen Semikolleginnen in Salen-Reutenen in einem Klassenlager war. Er nutzte die Lastwagen-Lernfahrt eines Rekruten, um uns mit Matratzen aus Armeebeständen zu versorgen, auf denen wir im Dachstock der Forsthütte mehr oder weniger gut schlafen konnten. Am Ende der Woche ging die ganze Fuhre in einer gleichen Aktion wieder zurück.

Mein Vater ist der Mann mit geschickten Händen, der mit grösster Sorgfalt an seiner Eisenbahn baute. In den ersten Jahren, als für Schienen kein Platz war, entstanden Modellgebäude in exaktem Massstab. Ich erinnere mich an einen Wasserturm und eine Fabrik, deren Kamin zu richten sehr schwierig war. Vater hatte ein Tabourettli umgedeht auf den Boden gestellt, an dessen vier Beinen er Fäden band, die zur Stabilisierung des Kamins dienen sollten, bis der Leim getrocknet wäre. «Himmel Stärne Sackzement», war das ein Gefluche! 
Erst als wir Kinder alle ausgezogen waren, konnte sich Vater im Kellerzimmer einrichten. Trotzdem ist die Eisenbahn nie fertig geworden, weil er sich lieber der Planung und den kleinsten Details widmete.

Nach seiner Pensionierung wurde er ein neuer Mann: Schriftsteller. Von da an trug er die Haare lang. Unkonventionell eben. Er verfasste unzählige Chroniken, Artikel und Leserbriefe und hatte damit mehr Erfolg als mit dem Aufsatz zum Thema «Werbung», den er für mich schrieb und der mir/ihm bei Lehrer Schäppi eine 3.25 einbrachte. Erst vor kurzem kam dieses prägende Erlebnis wieder einmal zur Sprache. Jetzt hat er es bestimmt endlich verkraftet.

Mein Vater ist auch ein Grossvater, der mit seinen Enkeln nicht nur ins Disneyland nach Paris fuhr, sondern sich mit ihnen zusammen auf den Bahnen vergnügte und selber grossen Spass hatte.

A propos Frankreich: Vater ist Monsieur le Colonel. Er verbrachte, nachdem er pensioniert wurde, allein, zu zweit mit unserer Mutter, mit Freunden und Bekannten oder mit uns inzwischen erwachsenen Kindern und den Enkeln Ferien in Frankreich, wo er für sich und uns alle ein Stück Zweitheimat geschaffen hatte. Er war immer grosszügig, holte am Morgen Baguettes im Nachbardorf und liess uns von seinem Weinvorrat im alten Backhaus trinken. Aus der Ruhe brachten ihn nur Zwiebeln und angetrocknete Sandwiches. 

In den letzten Jahren habe ich noch einen anderen Mann kennenlernen dürfen, einen mit enormer Zähheit und Kraft. Mehrmals hat er sich nach einer Krankheit erholt und uns alle mit seinem Lebenswillen überrascht. Noch am Tag seines Todes war er überzeugt, seine Zeit sei noch nicht abgelaufen, er habe hier noch Aufgaben zu erfüllen. Trotzdem ist er für immer eingeschlafen. 

Ich muss mich noch daran gewöhnen, dass er nicht mehr da ist, sondern wie er einmal sagte, nur um Papierdicke nebenan. 

Linking with Michelle at „It’s a small town life„